L’étranger portait bien son nom ; l’étranger était bizarre, particulier, imprévisible. Cesare venait de perdre vingt minutes à tourner, de long en large, dans le rayon pour bébé d’un supermarché qui se trouvait à quelques rues de l’hôtel où ils séjournaient avec Isolde. Une chambre tous frais payés par un stupide truc qu’il avait gagné par il ne savait quel miracle – sans doute le fait qu’il avait multiplié les tentatives, encore et encore, galvanisé par les envies de la jeune femme de partir en vacances. Ç’avait payé, il n’savait pas comment, il n’savait pas pourquoi, mais partout autour de lui, les gens parlaient une langue qu’il ne comprenait pas vraiment, l’atmosphère était différente, et le décor était à mille kilomètres de tout ce qu’il avait pu voir dans sa vie. Il savait bien, maintenant, pourquoi les gens parlaient de ville romantique quand ils pensaient à Paris ; il paraissait pourtant que ce n’était pas la ville la plus agréable du monde ou même de ce pays – mais une poignée d’heures, de jours ici, c’était toujours mieux que toute la vie qu’il avait menée à Radcliff. Radcliff- ça semblait appartenir à une autre vie, un autre Cesare qui n’avait pas embarqué dans l’avion. C’était si bon de laisser tout ça derrière lui - derrière eux - qu’il savait qu’y’avait des conversations, des doutes, des frissonnements de volonté qui pointaient dans l’air et dont ils n’osaient pas parler. La vie à Paris avait ses préoccupations quotidiennes : c’était déjà bien compliqué de s’adapter. Parler français, ça se révélait assez facile pour lui, puisque la langue avait quelques traits pour ressembler au latin ou à l’espagnol qu’il pratiquait depuis longtemps déjà. Pour le reste… pour le reste, il découvrait peu à peu sa capacité – ou son incapacité – à s’adapter dans de telles circonstances. Comme au supermarché : aucun des produits proposés devant lui n’avait une allure familière et rassurante- soudainement, il s’était souvenu des préoccupations matérielles qu’Isolde avait pu avoir, et qu’il avait balayées d’un coup de main idéaliste. Y’avait bien des choses qu’on n’pouvait plus embarquer dans un avion désormais, et ils avaient donc décidé de laisser la plupart des éléments pratiques pour Clara derrière eux, afin de se faciliter la vie : sauf que le lait, les couches, les autres produits, ils n’avaient pas du tout la même tête ici qu’au pays. M’enfin, suivant les indications de la Saddler sur les tailles et toutes ces histoires de nurserie auxquelles il n’avait jamais été acclimaté, Cesare avait embarqué ce qu’il avait trouvé ; et à la caisse, il avait improvisé, entre les billets, les pièces, l’échange avec la caissière.

Heureusement avait-il encore un assez bon sens de l’observation, de l’orientation et une assez bonne mémoire pour pouvoir retracer tout le chemin jusqu’à l’hôtel en sens inverse. Son sachet de courses avec lui, il revint donc jusqu’à la chambre, ne manquant pas de récupérer au passage des prospectus de lieux à visiter dans les environs. Ils essayaient, tant bien que mal de voir des choses, mais il fallait bien parfois faire une halte dans la chambre pour pouvoir permettre à Clara de dormir posément pour sa sieste : c’était toujours mieux que de la balader endormie à travers la ville dans la chaleur oppressante qui flottait dans l’air. Mais plus tard, après la sieste de la petite, et quand la température serait redescendue, ils pourraient sortir à nouveau- d’toute manière, faudrait bien qu’ils aillent manger, et c’n’était pas un cliché, que de dire que la cuisine française avait son propre gallon. Dans une de ses poches, Cesare retrouva la carte magnétique pour ouvrir la porte, bien content de retrouver l’atmosphère climatisée de l’hôtel. C’était ça aussi, le point positif, à gagner des trucs avec des jeux, des concours et des occasions toutes frais payées : l’hôtel dans lequel ils logeaient était bien plus luxueux que tout ce qu’ils auraient pu se permettre. Dans un soupir, il déposa ses achats sur un meuble dans un coin, pour se rapprocher du lit où Isolde se trouvait- sur la table de chevet juste à côté de celui-ci, le brun déposa les prospectus et autres dépliants ; par force d’habitude, il allait atteindre sa ceinture, à la recherche de son arme, pour se rendre compte encore une fois, qu’il ne la portait pas. Et que c’était bien pour ça qu’il se sentait si léger – en partie, le reste étant rattaché à des doutes et des tortures intérieures qu’il n’éprouvait pas ici. C’était fou, comme il était passé en très peu de temps, à se sentir nu et vulnérable sans son flingue, à en retirer un genre de libération inattendue. « Okay, si j’ai réussi à avoir tout juste dans les courses… c’est toi qui y vas la prochaine fois. Et si j’ai fait une erreur… faudra que t’y ailles quand même parce que j’ai vraiment essayé. » et les jambes raides et droites, il se laissa tomber sur le matelas à côté d’Isolde, lâchant un grognement d’aise- ce lit était vraiment confortable. « Elle est endormie, Clara alors ? » qu’il demanda, quand bien même rien qu’à lire le visage de la Saddler, il avait d’autres questions qui pointaient à son esprit : des préoccupations véritables, insidieuses, qui les poursuivaient jusqu’ici, et dont ils parlaient relativement peu. Ici ou à Radcliff, y’avait une part d’eux qui fuyait toujours bien des choses ; ici, ils pourraient s’dire que ce serait dommage de perdre de leur temps paisible en des discussions compliquées – mais combien de fois avaient-ils repoussé ces conversations ? Il le savait, elle le savait probablement aussi ; ils allaient bien falloir qu’ils s’y mettent.

Ce serait mentir, que de dire qu’elle ne sautait pas aux yeux, l’évidence selon laquelle ils étaient mieux ici. Etait-ce de la fuite, une échappatoire, une course désespérée, ou simplement une pause dont ils avaient tous les deux eu besoin, et qu’ils avaient bien évidemment amplement méritée ? C’était là tout le cœur du problème, probablement : Cesare et Isolde tout autant, ils n’semblaient pas savoir de quoi était fait ce voyage – était-ce juste un voyage, était-ce une révélation, était-ce une distraction ? Ce serait si facile, d’écarter ces doutes et ces questions pour profiter, se balançant l’un l’autre une nouvelle salve de prétextes pour ne pas y penser : le DeMaggio aurait bien voulu pouvoir se l’dire, qu’ils devaient surtout apprendre à apprécier les temps paisibles qu’ils glanaient si difficilement. Mais les signes des tortures silencieuses que la mutante s’infligeait à elle-même, il les voyait : ils avaient beau n’être que tous les deux ici et maintenant, la jeune femme avait au moins la chance d’avoir embarqué dans un avion direction l’autre bout du monde, avec un grand expert en doutes et en pensées tortionnaires. Alors au moment de se laisser tomber sur le lit à côté de la mutante, Cesare se doutait bien, déjà, que quelques petites choses ne tournaient pas rond : ça arrivait, parfois, et il s’demandait si elle croyait qu’il n’s’en rendait pas compte. Mais Isolde partait de son côté avec ses propres pensées, et le brun se retrouvait alors à devoir lutter entre de nombreuses hésitations. Celle de la ramener à lui, l’air de rien ; celle de la laisser couler dans son propre esprit, comme si elle y trouverait une épiphanie dont elle avait désespérément besoin. Ou celle de parler, ouvrir la bouche pour s’mettre à avoir cette discussion concrète, brute de béton, qu’ils fuyaient depuis tellement longtemps. Après tout, Paris était au moins un terrain neutre, une terre où personne ne les connaissait, personne ne les reconnaîtrait, et d’où ils étaient voués à devoir partir à un moment donné : ils pouvaient bien faire c’qu’ils voulaient ici. Ça consistait dans le fait de pouvoir marcher dans la rue ensemble, attrapant la main de l’autre sans se poser de questions. Ça consistait dans le fait de n’pas avoir à dévisager tous les gens qu’ils croisaient entre la conviction qu’ils allaient leur bondir dessus, et l’assurance qu’ils en étaient définitivement devenus paranoïaques. Mais Cesare s’posait une question, aussi, qu’il n’avait pas matérialisée en mots concrets, et le forçait encore aujourd’hui à garder le silence face aux souffrances muettes d’Isolde – était-il vraiment le plus à même de parler avec elle, alors même qu’il avait la profonde conviction de n’pas avoir réglé ses propres problèmes ? Lui, par défaut, il avait été seul dans ses doutes, et il s’était souvent laissé complètement noyer par ceux-ci. Mais près d’un an plus tard, il n’avait pas plus avancé – du moins, il n’en avait pas l’impression. Alors quoi ? Quelque chose chez le chasseur lui disait que si Isolde perdait toute une année, indécise et blessée par ses propres pensées, elle n’se le pardonnerait jamais.

Peut-être que ça pouvait commencer par elle, allant à quelques quartiers de là pour aller chercher quelques trucs ; parce que c’était bizarre de voir Isolde comme ça. Tout autant que c’était agréable, d’prendre du temps pour eux, d’la voir prendre du temps pour elle, enfin saisir les minutes qui défilaient partout autour d’eux, y’avait quelque chose de dérangeant dans le déséquilibre, entre le cœur et la tête de la mutante. Parfois, elle n’était pas totalement là. Tout comme parfois, il n’était pas totalement là, quand il était avec elle. « Assuré, j’aime bien quand tu dis ça… » releva-t-il dans un sourire, alors même que sa tête était déjà partie à se demander tout ce à quoi Isolde avait pu penser quand il n’était pas là. Quels songes avaient pu remuer dans sa tête alors même qu’elle était seule dans cette chambre. Seule, avec Clara. Et au moins, ils avaient mis tellement de distance entre eux et la première personne apte à savoir ce qu’ils étaient, qui ils étaient, et quoique ce soit de leur passé, qu’elle avait pu au moins être tranquille sans craindre de voir un quelconque ennemi passer cette porte. Ni son père à lui, ni aucun autre chasseur – ç’avait quelque chose de rassurant, d’avoir un des plus grands océans du monde de distance avec cette ville de malheur : quelque chose que Cesare n’aurait jamais cru possible dans sa vie, avant même de rencontrer la Saddler. Plus encore, maintenant qu’il était avec elle. Devait-il pourtant se sentir coupable, que la ville n’lui manque absolument pas ? Que Radcliff soit un petit coin de monde qu’il avait si aisément balayé de ses préoccupations ? Est-ce qu’ils reviendraient pour trouver le coin en ruines ? Quelque part, il en doutait, parce que malgré les guerres qui se jouaient là-bas, les habitants y vivaient toujours, et Radcliff tenait toujours debout. Non, elle serait toujours là quand ils reviendraient et le DeMaggio était égoïstement incapable de savoir si c’était une bonne chose ou non. Et au moment où Isolde se redressa pour s’asseoir en tailleur, Cesare ne se fit pas prier, pour venir remonter un peu sur le lit, posant sa tête sur une de ses jambes, la gratifiant d’un léger ricanement à ses paroles. « Un peu ouais-… t’en pratiquerais plus aussi, si t’avais quelqu’un d’autre à qui faire la conversation que Clara. » parce que bon, déjà qu’elle était loin d’apprendre sa langue natale, alors des langues étrangères relativement compliquées comme le français. Le fait était qu’Isolde se laissait plus facilement happer par des doutes qui la ramenaient à l’autre bout de l’océan plutôt qu’elle ne profitait – comment pouvait-elle espérer faire le tri dans ses pensées, si elle n’profitait pas de tout ce qui se trouvait en dehors des frontières de Radcliff ? Certes, ça paraissait ironique venant de lui, mais au moins pouvait-il prétendre parler d’expérience. Et pour assagir la réaction de la blonde, ou même compenser ses paroles, le brun était venu prendre une de ses mains, l’amenant à ses lèvres pour y déposer un léger baiser. « Tu sais que tu peux me parler, hein ? » elle le savait, probablement, et ça renvoyait à cette discussion qu’ils avaient eu la nuit de la mort d’Anthea. A la main d’Isolde, qu’il n’avait toujours pas lâchée, il vint entrelacer ses doigts aux siens, pour pouvoir relever ses yeux sombres vers elle, la sondant à la recherche d’une réponse qu’elle livrerait ou non à haute voix – ici et maintenant, il était incapable de savoir ce qu’ils allaient avoir.

Paris. Cesare n’avait jamais été un expert en géographie : il n’avait jamais pris une map du monde en se demandant où il aurait envie de voyager – sa destinée toute tracée, le DeMaggio avait toujours su que les voyages de c’genre, capricieux et impétueux, ne seraient jamais pour lui. Il avait pourtant traversé son pays, de long en large, ça, il connaissait bien la géographie des Etats-Unis. Pour le reste du monde, c’était une autre histoire : même le Mexique, terre des origines de sa famille, il ne connaissait pas. Encore moins le Honduras, auquel avait appartenu sa mère : et malgré la mort de celle-ci, le fils ne s’était pas senti expressément attiré par cette zone-là, pour préparer ses vacances avec Isolde. Au fond, il n’avait pas préparé grand-chose – ç’avait été totalement spontané, pour une fois, un coup de pouce du destin qui allait en leur faveur : Isolde avait eu besoin de faire un break, et Cesare s’était donné tous les moyens de le lui donner, alors même qu’il avait désespérément su qu’il ne pourrait jamais lui offrir deux – trois – billets d’avion vers une destination particulièrement exotique. Et pourtant. Pourtant, Paris avait son charme : non seule c’était une ville mondialement reconnue pour son ambiance, sa beauté, son romantisme, mais pour eux deux, insidieusement, c’était devenu la terre refuge, l’endroit où ils pouvaient vivre sans concession et sans craindre la moindre répercussion. Ici, en France, il semblait bien qu’y’avait pas toutes ces histoires qui ravageaient leur pays ; et quand bien même y’avait beaucoup plus d’habitants à Paris qu’à Radcliff, l’atmosphère était moins pesante dans la capitale française que dans ce minuscule coin de Kentucky qu’il avait toujours détesté. Alors d’une certaine manière, le brun n’aurait rien contre le fait d’apprendre encore mieux le français, peaufiner ses savoirs afin de pouvoir rester ici le plus longtemps possible. Et pourtant, malgré ses caprices, malgré ses envies, le DeMaggio savait bien qu’il ne resterait pas ici si Isolde en décidait autrement. Lui, il était dans une phase de son trajet mental où il était capable d’apprécier pleinement la libération que ça créait, la distance, la trêve, la complaisance ; il semblait bien que les maux de la mutante étaient trop récents, trop pressants. Elle avait eu besoin d’une pause, mais elle n’était pas capable de pleinement apprécier celle-ci : y’avait un paradoxe dans cette histoire, mais le chasseur savait bien que c’n’était aucunement le résultat d’une volonté d’Isolde elle-même – mais plutôt bien quelque chose qui la ravageait de l’intérieur plus que ça ne les handicapait au quotidien. L’important, c’était probablement qu’Isolde ne revienne pas à Radcliff parce qu’elle le devait, se retrouvant prisonnière de cette ville une fois leur voyage arrivé à sa fin – quelque part, dans l’injustice du monde, y’avait une part de réalité qui exigeait de la Saddler qu’elle fasse le tri dans sa tête, et vite. Mais il avait beau être là, Cesare, au quotidien il lui semblait plus qu’il se heurtait à un mur de silence qu’à quelqu’un qui s’ouvrait peu à peu vers une conversation quelconque ; qu’est-ce qui pouvait bien lui passer par la tête ? Cesare n’avait aucun mal, pourtant, à prétendre qu’il connaissait bien Isolde, mais ces derniers temps, y’avait des moments où il la dévisageait sans savoir ce qui allait advenir de la prochaine seconde. Et c’était douloureux- douloureux comme l’impuissance qu’il avait ressentie lorsqu’elle avait disparu, et qu’il l’avait cherchée à travers toute la ville.

Au moins, elle était là, ici et maintenant ; personne ne l’avait enlevée, et plus personne ne l’enlèverait jamais – au-delà des paroles mielleuses vendues pour la rassurer, c’était un serment qu’il s’était fait à lui-même dans le silence tendu de la chambre d’hôpital où elle avait dormi, dormi pendant d’interminables heures. Pour avoir ses propres doutes à lui, les avoir laissés souvent se poser lourdement entre eux, briser les illusions pour les ramener à la réalité, Cesare savait c’que ça faisait – l’avalanche d’idées, l’avalanche de n’pas savoir. Au moins avait-elle encore le réflexe de la tendresse, Isolde, celle qui glissa sous la peau du chasseur aux tendresses qu’elle déposa du bout des doigts ; des caresses qui l’apaisèrent, alors qu’il la dévisageait d’où il était, un fin sourire accroché aux lèvres. « Moi j’me moquerais pas de toi. » qu’il releva, amusé, les sourcils haussés dans une expression nette qui disait qu’ils étaient tous les deux dans le même sac – même s’il savait dire plus de phrases qu’Isolde, ça n’voulait pas dire qu’il les disait mieux qu’elle. Et sous les attentions d’Isolde, il en vint à fermer les yeux, prenant une longue inspiration pour saisir la moindre seconde à apprécier ses caresses, la douceur, la tendresse, la façon dont ici, ce genre de moments semblait totalement normal. Même pour eux deux. Paris avait vraiment un air de romantisme. Mais il se força, tant bien que mal et malgré tout, à se redresser lorsqu’Isolde lâcha ses premières confessions ; Cesare se retrouva assis sur le lit, au moment où sa main s’accrocha à celle avec laquelle elle avait touché ses cheveux. « Honnêtement, le champ de bataille il n’s’arrêtera pas si tu restes toute seule avec tes pensées. » et toutes les attentions de Cesare, son regard franc ancré pour trouver celui d’Isolde, hurlaient que c’était la vérité, et qu’il savait bien ce que ça faisait. Qu’il savait bien que ça n’partirait jamais vraiment, et elle devait elle-même savoir que c’était bien pour ça que si souvent, ils se retrouvaient dans des situations tortueuses à cause des doutes que le DeMaggio mettait lui-même en mots. Il soupira, finalement, cherchant la patience. « Peu importe c’que tu décides… j’serai avec toi. Toujours. » au moins, peut-être que ça pourrait la rassurer ; quoiqu’elle choisisse, elle ne l’perdrait pas lui. « T’as rien à craindre ici. A part le fait de manquer plein de trucs, si tu restes avec tes propres pensées, tout l’temps. » elle avait elle-même demandé ça, respirer, partir, prendre du temps pour elle : comment pourrait-elle faire ça, si elle avait embarqué Radcliff avec elle, dans un coin de sa tête ?

Il aimait Paris ; c’était curieux de pouvoir dire ça comme ça, d’pouvoir penser comme ça alors même qu’ils étaient dans un endroit totalement inconnu, où ils se laissaient bien facilement dépasser par tout ce qui se passait, ou tout ce qui se disait autour d’eux. Cesare n’avait pas pour habitude de se sentir comme ça, arpentant des rues où il ne comprenait qu’à peine ce que les gens se disaient ; la France, c’était somme toute, bien différent des Etats-Unis où il avait passé toute sa vie. Alors probablement que son point de vue sur ce voyage était totalement biaisé, alimenté par tout ce qui se passait à Radcliff ou dans le pays qu’ils avaient quitté, au profit de ce qui ressemblait à une vaste échappée. Une longue trêve, qui avait pour décor paisible un endroit auquel le DeMaggio ne pouvait s’empêcher d’associer l’aise qui dénouait ses entrailles un peu plus à chaque matin délicieux où il se réveillait à côté d’Isolde, ou à chaque moment imprudent où ils pouvaient se prendre la main dans la rue sans pour autant s’attendre à se prendre une salve de conséquences sur le coin de la tête. Inconsciemment, le chasseur savait déjà que la plupart de ses préoccupations n’étaient pas parties, simplement endormies, et qu’elles reviendraient bien assez tôt dès lors qu’ils auraient à nouveau posé le pied sur le sol américain : c’était bien pour ça qu’il aimait tant Paris. Paris, ce serait désormais toujours la ville associée à la paix qui s’était faite dans son esprit, le silence paisible qui guidait son cerveau jusqu’à un sommeil bien plus calme que ce qu’il aurait cru connaître dans sa vie. Même avec Isolde, juste eux deux lovés l’un contre l’autre dans un coin de Radcliff, ça n’avait pas été pareil – ici, l’air n’était pas étouffant, les regards qu’il échangeait avec les autres n’étaient pas hostiles, et les pressions qui nouaient habituellement les muscles de son corps n’avaient plus lieu d’être. Personne n’connaissait Cesare DeMaggio ici, et personne n’connaissait Isolde Saddler non plus ; ils étaient des anonymes parmi la foule, qui marchaient avec leur bébé, et jouaient les touristes comme s’ils n’avaient rien de mieux à faire de leur vie, ou comme s’ils connaissaient l’existence des gens lambda. Et Cesare savait déjà, qu’y’avait bien qu’avec Isolde qu’il pouvait imaginer les choses tourner aussi bien, le bonheur être aussi évident, aussi indispensable, aussi relaxant. Il n’avait pas envie qu’elle se perde dans les tempêtes de ses propres songes, de ses hésitations, des tortures que lui imposait sa raison – quelle cruelle raison, qui reflétait trop bien celle qu’il avait éprouvée lui pendant trop longtemps. Encore aujourd’hui, d’ailleurs, mais fallait croire qu’il s’y était assez fait pour pouvoir la balayer plus aisément sur le côté, que la mutante n’était prête à le faire.

Alors il était prêt à l’écouter, et elle devait bien savoir qu’il était un des mieux placés à pouvoir faire l’oreille attentive, même s’il passait la plupart de son temps à tatillonner, hésitant, quand il était question de répondre avec sens. Il n’avait pas d’solution miracle pour faire disparaître les hésitations, les débats qui se jouaient entre le cœur et la tête – le DeMaggio n’avait pas encore trouvé la réponse idéale, c’était bien pour ça qu’il endurait si souvent les journées qui s’allongeaient à Radcliff. Quand il était loin d’elle, tous les doutes tonitruants qu’il avait sur lui, sur eux deux, sur l’impact qu’il avait sur sa vie, revenaient gronder comme un torrent assourdissant. Quelque chose qu’il n’avait pas envie de dire, là maintenant, ni jamais, parce qu’il savait qu’elle n’avait que trop souvent enduré ça. Mais quoiqu’il se passe dans la tête de la blonde, Cesare comprenait, Cesare savait, et il ne cilla qu’à peine, patient, silencieux, lorsqu’elle commença à parler : elle avait à peine commencé sa diatribe que le brun savait qu’un ‘mais’ aller se pointer à un moment ou un autre. C’qu’elle disait, maintenant, Isolde, ça ressemblait à de ces choses qu’il racontait souvent lui aussi, la manifestation en mots concrets des pensées qu’il avait gardées pour lui-même à une époque, en d’autres temps – endurer tout ce qu’ils avaient enduré pour laisser tomber, ça sonnait creux, il le savait, parfois il s’disait la même chose. D’autres fois il s’disait qu’au bout d’un moment, ils avaient bien l’droit d’faire autre chose qu’endurer, en se disant qu’ils le devaient parce qu’il fallait continuer. D’autres fois, il s’disait qu’endurer serait moins difficile, s’ils n’étaient pas ensemble, à se blesser l’un l’autre, dans leurs chagrins, leurs douleurs, leurs colères. Et tout autant qu’il n’voulait plus avoir à penser comme ça pour lui-même, ça le pesait, qu’au final, cette trêve, cette pause loin de Radcliff soit venue trop tard : c’était la même chose pour Aria – Cesare avait tant repoussé son choix de la laisser partir, qu’elle était morte avant de pouvoir vivre, trop jeune, trop imprudente, trop brisée. Avait-il répété la même erreur avec Isolde ? Certes, ça n’avait pas été son choix, pour l’une comme pour l’autre ; ça n’aurait pas été sa place à lui de déterminer qu’elles avaient besoin d’une vie meilleure, qu’elles y avaient droit – et pourtant, c’était tout ce qu’il aurait eu envie de leur donner. Même si ça signifiait qu’il n’devait pas être dans cette vie idéale. Il en serra les mâchoires, se forçant au silence jusqu’à ce qu’Isolde ait fini de parler, de livrer tout ce qui la tracassait- Cesare en était arrivé à baisser les yeux, sur les draps du lit qui se trouvaient sous eux, plus qu’une fuite de regards, il essayait de faire le tri dans sa tête. « Tu dois rien à personne, Isolde… » qu’il lâcha finalement, alors qu’il rassemblait sa contenance pour venir remonter sa main libre jusqu’à sa joue, dans une caresse délicate, reposante, comme s’il espérait qu’avec ces quelques touchers, du bout des doigts, il pourrait aspirer et effacer ses doutes et les tortures qu’elle s’infligeait à sa propre tête. « Si t’as pas lâché, ce jour-là… c’est pas pour les autres, Isolde. C’est pour toi, pour survivre. » peu importait ce qu’elle avait pu endurer, pour lui, il était clair qu’elle serait morte si elle avait baissé les bras – parce que c’était ce que les hunters faisaient, ils tuaient à tour de bras, tant et si bien que le sang sur leurs mains n’avait plus la moindre importance. Et il en connaissait un rayon, sur les chasseurs- y’en avait pour qui le statut de maire d’Isolde ne la protégeait absolument pas. Et peut-être que ce taré avait fait partie de ce groupe-là. Quelle importance, maintenant c’était passé. « Revenir à Radcliff, recommencer-… ça doit pas être une responsabilité, Isolde. Ça doit être un choix. Sinon t’auras jamais pris la bonne décision. » et doucement, il était venu repousser ses cheveux derrière son épaule, derrière son oreille en quelques caresses, avant que son front ne se presse contre celui de la mutante. « Mais ce qu’on a, tous les deux... tu le perdras pas si tu décides de faire ce que tu veux faire de ta vie. Si tu veux continuer à t’battre, j’me battrai avec toi. » et là, alors qu’elle ne le voyait probablement pas, il eut un fin sourire ; « Et même à Radcliff, Isolde- on va vivre… parce qu’on y a droit, comme tous les autres. » il aimait Paris, ouais, parce que c’était vraiment merveilleux comme elle avait dit- c’était tranquille, paisible, un autre décor où tourner la tête dans une direction n’ramenait que de bonnes choses, plutôt qu’un avenir bouché. Mais était-ce Paris qui les faisait ressentir ça ? Ou était-ce ça, eux deux, leurs mains, la présence de l’un et de l’autre, la quiétude qu’ils s’offraient si naturellement ? « J’veux pas-… j’veux pas que ma vie ce soit ça non plus. Plus maintenant. J’veux pas que la vie de Clara ce soit ça. » qu’il admit enfin, ses mâchoires s’enserrant, au moment où il s’était écarté d’Isolde pour la regarder à nouveau, dans une confession qu’il n’voulait pas mettre en mots pour la forcer en quoique ce soit : « Ca veut pas dire-… que tu dois faire ton choix avec ça. Mais y’a des choses-… y’a des choses que j’ai plus envie de sacrifier sous prétexte qu’on n’abandonne pas. » il le lui avait déjà dit, d’une certaine manière, quand elle avait été assommée par la morphine, lui tiraillé par un mélange de rage, d’épuisement, de lassitude. Maintenant, c’était différent, ils étaient bel et bien conscients, et rien n’avait changé dans les intentions.

S’il ne devait se plonger que dans sa tête à lui, chercher au fond de ses tripes les convictions qui s’étaient détruites et reconstruites en lui au fil du temps, Cesare verrait probablement les choses comme une évidence. Et c’était bien la première fois, qu’il avait la possibilité de voir les choses aussi simplement : habituellement, il était celui qui se posait mille questions à la minute, celui qui avait le regard qui se détournait, parfois, hagard et pris dans ses propres pensées tortionnaires. Il savait au moins d’expérience, qu’il n’y avait pas de meilleur ennemi que la conscience- ces mots lancinants qui tournaient et retournaient dans la tête de quelqu’un jusqu’à presque l’assommer. Cesare avait porté la croix de ses hésitations, de ses doutes et des conséquences de ses actes en solitaire, pendant bien longtemps : il avait d’ailleurs mis de nombreux efforts à faire en sorte que ses propres problèmes ne débordent jamais sur la vie de sa sœur – comme si les deux n’étaient pas compatibles, comme s’il n’pouvait pas se permettre de penser à lui-même, à son passé avec Isolde, à combien elle lui manquait, combien il regrettait, combien il voulait lui dire la vérité, et protéger sa sœur en même temps. Et il avait fait passer Aria en premier, dans un choix qui lui avait semblé être un peu plus évident à chaque fois qu’il avait vu Isolde à Radcliff et qu’ils avaient eu une de leurs conversations musclées dont ils avaient le secret. Alors la Saddler aurait pu être la meilleure comédienne du monde, ravaler ses tortures mentales pour faire croire à tous les autres que tout allait bien, y’avait des symptômes qui transparaissaient à travers elle, des trahisons que Cesare avait bien souvent senti déborder sur lui- ça n’lui aurait pas échappé, donc. Il savait c’qu’elle endurait. Il connaissait les doutes. Il connaissait les envies qui s’opposaient aux devoirs. Et n’était-ce pas Isolde elle-même, qui lui avait permis de trier quelques-uns de ses ressentiments, de faire le clair dans sa tête, parfois ? N’était-elle pas en train de se plonger dans les mêmes débats qu’il avait lui-même éprouvés, endurés, pendant tant de temps, dans son coin ? N’étaient-ce pas ces mêmes doutes qui avaient poussé leur couple, leur alliance, parfois, au bord du gouffre, à cause de mots qu’il avait lui-même prononcés, par la force du désespoir ? Et pourtant dans tout ça, Cesare n’savait pas s’il pourrait être l’oreille attentive, la voix de la raison, ou même celui qui serait capable de balayer ses propres envies, au profit d’une vision neutre. La neutralité, il le savait d’expérience, c’était quelque chose de bien compliqué, et qui n’avançait pas toujours à grand-chose. Mais c’qu’il voulait, surtout, c’était qu’Isolde revienne à lui, qu’elle renoue avec cette part évidente d’elle-même, même si ça devait signifier qu’ils s’retrouveraient à Radcliff à nouveau, d’ici trop peu de temps, et pour ils n’savaient pas combien de temps. Des mois, des années ? Cesare n’savait plus maintenant, ce qu’il était prêt à sacrifier de lui ou d’son temps, pour une cause qu’il jugeait si sévèrement, perdue.

Supporter l’idée d’écouter les doutes d’Isolde était difficile pour lui ; déjà en soi-même, c’était toute une étape : lui, il pouvait toujours continuer de se torturer la tête et la conscience, avec tout ce qu’il avait fait dans sa vie, il méritait bien d’être poursuivi par ses démons pour encore des années. Mais Isolde. Isolde c’était différent. Il ne put s’empêcher de baisser les yeux, donc, face au poids de ses mots, les douleurs qu’elle s’imposait à elle-même, en plus de ce qu’elle avait déjà enduré : plus souvent qu’elle n’voulait le croire, probablement par fierté, la mutante avait été plus victime des conséquences que réellement volontaire dans l’histoire. N’avait-elle pas voulu avoir une carrière dans le dessin, avant de devenir flic, parce que son père était mort ? C’était comme si une grande partie de sa vie, déjà, était écrite à cause de tout ce qu’elle avait enduré. Mais dès qu’elle ouvrit la bouche pour parler de lui, pour parler de s’il lui arriverait quelque chose, Cesare franchit la distance qui les séparait, sa main se retrouvant sur la joue d’Isolde, dans une caresse qui se voulait presque déstabilisante, comme s’il cherchait à la rendre muette de surprise afin qu’elle ne remue pas ce couteau dans une plaie encore béante. Anthea, c’n’était pas sa faute. Son père non plus. Aria, c’n’était pas sa faute à lui. Et y’avait probablement mille façons de tourner ça de manière perverse pour se blâmer : et s’il excellait dans ce domaine, il n’pouvait pas supporter l’idée de laisser la jeune femme s’infliger ça. « Si quelque chose m’arrive, Isolde. Ce sera de ma faute, pour des décisions que j’aurais prises. » et peut-être que l’opposé était vrai aussi, quand bien même le trajet de pensées était plus difficile à faire dans ce sens-là. « Y’a aucun moyen, d’toute manière, pour que j’te laisse avoir des pensées comme ça. Parce que j’les connais ces pensées- la prochaine fois, tu croiras que j’suis mieux sans toi, ou que Clara est mieux sans toi. Et c’est pas vrai. » parce que combien de fois le lui avait-il dit, qu’il n’pourrait pas vivre sans elle ? « Rien n’arrivera à Clara, j’te promets. Et-… et si ça doit arriver-… » quand bien même sa gorge se serrait nerveusement à cette idée, fallait bien en parler. « Ce sera jamais d’ta faute. Rien de c’qu’y est arrivé à Anthea, ou à ton père, n’est ta faute, Isolde. Quand ton père est mort-… t’étais juste une fille de dix-huit ans, qui voulait vivre normalement. Et Anthea… t’as essayé de l’aider. » elle avait déjà eu la force de faire plus que ce que lui il avait réussi à faire avec sa sœur – alors qu’il avait été encore trop occupé à lutter entre le besoin de la laisser partir et l’envie de l’avoir avec lui, il avait perdu sa sœur sans pouvoir la protéger. « Radcliff-… c’est une ville, Isolde. Je-… j’crois pas qu’tu pourras la changer, parce qu’y’aura toujours dans les milliers d’habitants là-bas, des connards qui n’changeront pas. » son père à lui, par exemple. « Des gens qui continueront d’faire de cet endroit, une ville dangereuse. » n’était-ce pas pour ça, qu’elle s’était toujours entêtée à se battre pour son bled natal ? « Mais avant tout ça-… Isolde, tu changeais les gens, t’aidais les gens. Tu m’as aidé moi, et si t’avais abandonné trois ans plus tôt ou quelque chose du genre, j’sais pas où j’serais, moi, aujourd’hui. » fallait bien qu’il reconnaisse ça aussi, un fin sourire qui se voulait rassurant, et mélancolique, se dessinant sur ses lèvres. « C’que tu fais-… ça m’a toujours inspiré. Et ça inspirera plein d’gens. Mais t’as pas à vouer ta vie à ça, parce que sinon, y’aura jamais de fin à tout ça. Et-… et j’pense pas que les gens qui t’aiment peuvent vouloir ça pour toi. J’veux pas ça pour toi, moi. » et il n’disait pas ça parce que c’était facile, parce qu’il savait que où elle irait, il suivrait. « J’irai cogner dans le nez tous les gens qui oseront dire que c’qui peut arriver à Radcliff, ce serait d’ta faute. Je t’aime, Isolde-… alors d’toute manière, même si on retourne à Radcliff, tu vas devoir t’faire à l’idée qu’on partira plus souvent comme ça. Et qu’y’aura des jours où j’t’empêcherai complètement d’aller travailler pour te garder avec moi. » il tenta un sourire à nouveau, un peu plus franc, avec l’espoir peut-être démesuré qu’elle y répondrait.

Même si cette discussion était nécessaire, y’avait au moins des choses entre eux deux auxquelles il ne semblait pas indispensable de penser : il n’était pas question de leur couple, ici, mais plutôt de tout le reste. Si souvent, ils avaient traité le reste du monde et leur histoire comme incompatibles, deux parts d’univers qui n’pouvaient pas vivre ensemble. Avait-ce été une erreur ? Avait-ce été la progression normale de leur histoire ? Tous les deux, aussi peu experts en amour qu’ils étaient, semblaient bien incapables d’exprimer clairement ce qu’ils avaient pu avoir tort de faire, ou ce qu’ils avaient eu raison de faire. Et pourtant, peut-être bien que s’ils avaient fait les choses différemment, les circonstances menant à l’enlèvement d’Isolde n’auraient jamais existé. S’il n’avait pas senti le besoin de continuer de lutter contre son père, sa famille, l’idée de faire un choix net et précis : encore aujourd’hui, il fuyait trop souvent ces pensées tortionnaires qui s’imposaient à lui. Trahir sa famille n’était certainement pas un problème, mais sans Aria, sans sa place parmi les DeMaggio, sans plus rien pour le connecter aux racines de son être, que lui restait-il ? Ouais, il lui restait cette famille qu’il construisait peu à peu avec Isolde ; c’était bien pour ça que s’il devait revenir à Radcliff, ce serait pour être ça avec elle, pour vivre avec elle, pour avancer avec elle, à la vue de tous, sans honte et sans concession. Y’aurait toujours le reste du monde pour se foutre entre eux ou sur le chemin qu’ils avaient l’intention de tracer ensemble : et au fond, ça semblait déjà être une assez grosse épreuve pour qu’ils n’aient pas à craindre de s’ennuyer. C’était ça l’élément invariable de leur discussion, la chose sur laquelle il n’y avait aucun point d’interrogation, et l’évidence qui transpirait ici et maintenant : ils étaient bien ensemble, ils étaient faits pour être ensemble, et à Paris ou ailleurs, ils seraient ensemble. N’était-ce pas ce qu’elle avait voulu pendant tout ce temps ? Certes, il savait bien que tous les troubles qui passaient sur le visage doux d’Isolde étaient dus à des choses dont il n’était pas responsable – pour une fois – il savait aussi que ces mêmes troubles étaient légitimes, normaux, fondés ; mais tout ce qu’il avait envie de voir, ici et maintenant, c’était une Isolde qui appréciait la vie – l’Isolde qui était là, quelque part, et lui avait donné à lui, l’envie de vivre comme ça. C’n’était pas pour rien, qu’il semblait presque que c’était un voyage initiatique pour l’un comme pour l’autre : pendant combien de temps avaient-ils foutu leur vie entre parenthèses pour tant de gens, tant de responsabilités qui les bouffaient plus qu’ils ne les récompensaient ? Ils n’cherchaient pas la gloire évidemment, et pour ses actes passés, ces années de sacrifice inutile, Cesare n’pourrait rien attendre d’autre qu’un procès en bonne et due forme, mais dès qu’il plongeait dans ses souvenirs, la vérité était trop criante pour qu’il l’ignore.

Depuis combien de temps n’avait-il pas vécu simplement ? Et pas pour une simple nuit à l’abri des regards, obligé d’oublier le reste du monde pour pouvoir pleinement profiter de ces moments-là. Ça lui faisait un mal de chien plus encore, lorsqu’il se plongeait plus loin encore, vers sa sœur, vers Aria qui, à vingt-et-un ans à peine, était morte, assassinée, sans jamais avoir pleinement pu profiter de la vie. Ouais, elle avait eu ces instincts rebelles, ce caractère de chien qui avait toujours fait d’elle une jeune fille revêche et rebelle – mais toujours, toujours, y’avait eu l’omniprésence de la chasse, l’omniprésence de leurs parents sur leurs existences pour les guider dans une direction. Une direction qui avait été la leur par la force des choses, certainement pas par choix. Choisir, c’était nouveau pour lui, quand bien même pendant les vingt premières années de sa vie, il aurait pu jurer qu’il avait choisi de devenir un hunter. L’évidence de sa condition lui avait explosé en pleine tronche, et Isolde était entrée dans sa vie pour donner un sens à l’errance qui s’était soudainement incrustée sous ses veines lorsqu’il avait perdu toute raison de continuer. Choisir, évidemment que ça se présentait comme un truc complètement fou, qui aurait plein de conséquences, mais c’était aussi le sentiment le plus grisant qu’on puisse vivre, probablement ; alors au moment de lever les yeux vers Isolde à ses paroles, il eut un sourire, baigné d’un genre de compassion, parce qu’il n’comprenait que trop bien ce qu’elle ressentait. Et si lui, en choisissant de rester avec elle, il mettait sa vie à elle et la vie de leur fille en danger ? Elle n’pouvait pas prétendre, la Saddler, que les paroles qu’elle lâchait ici et maintenant avaient des intonations similaires à ces hésitations qu’il avait lui-même eues. « Et si tu n’retournes pas à Radcliff, juste pour que rien ne m’arrive – est-c’que ça n’voudra pas dire que tu as arrêté juste pour moi ? Est que s’il arrive quelque chose à quelqu’un à qui tu tiens, sans que t’aies pu l’empêcher, ce sera à cause de moi ? A cause de nous ? » l’éternel débat. C’n’était jamais ce qu’il avait voulu, malgré tout ce qui avait pu se passer, que l’eux deux se dresse entre la mutante et ses convictions ; c’était bien pour ça, que la laisser renoncer à leur histoire aurait été plus facile. Il n’pouvait s’empêcher de croire, qu’y’avait une Isolde en elle, quelque part, qui s’était fustigée, se fustigeait peut-être encore aujourd’hui, de n’pas avoir pu se détacher émotionnellement de lui. N’y avait-il pas toujours une part d’elle qui craignait que les choses tournent à nouveau de la même manière qu’elles avaient tourné, la dernière fois ? Lui, il le craignait. Et pour reprendre contenance, il força un ricanement à passer ses lèvres : « J’reste le type qui a été formé à chasser pendant près de vingt ans. Sans vouloir en faire trop… techniquement, je peux survivre sans toi, sans que tu viennes avec ta super-force pour me sauver. » et fallait croire qu’il vendait les mêmes arguments qu’Isolde lui avait elle-même donné, à une époque. Mais c’était vrai, c’était d’autant plus vrai s’ils étaient aptes à fonctionner ensemble. Ce qui leur avait tant coûté jusque-là, c’était la distance qu’ils s’efforçaient de garder : les mensonges qu’il avait mis entre eux deux en n’lui disant pas la vérité sur ses origines, le fait qu’il n’ait pas été là pour voir qu’elle avait disparu. « Mon choix, c’est d’te suivre où que tu ailles, quoique tu décides. » qu’il asséna, fermement, parce que même Isolde n’pourrait pas lui prendre ça. « Ouais j’suis pas le plus grand fan de Radcliff, et- et, je sais qu’à un moment, dans un, deux ou trois ans, si c’est toujours comme ça on va devoir avoir une autre conversation de c’genre. Pour Clara. Mais y’a aucun moyen que j’te laisse faire ça toute seule. J’ai pas l’intention de mettre ce qu’on a – nous deux – dans la balance, dans un genre de chantage pour qu’tu fasses ton choix. » il soupira, l’observant les dents serrés. « Si c’est pas un choix que tu fais pour toi, Isolde-… tu seras toujours comme ça… qu’à moitié avec moi, avec Clara. » avec des si, ils se l’étaient déjà dits, ils pourraient réécrire toute leur histoire. Alors il releva une main vers sa joue, un de ses doigts glissant juste au coin des lèvres de la jeune femme, comme s’il essayait d’effacer l’empreinte des mots qu’elle venait de prononcer. « Et si tu t’étais battue un peu plus, tu serais peut-être morte, toi aussi. » et il vint prendre les mains d’Isolde entre les siennes, l’accrochant fermement à lui, parce qu’il n’avait pas l’intention de la laisser partir au profit d’un si qui n’pourrait jamais exister de toute manière. « Mais t’es là, avec moi. A Paris. Et on a une fille merveilleuse. Et on a tout pour être heureux. Peu importe la façon dont tu décideras de vivre ta vie-… ç’aura pas rendu tout ça inutile, tout c’que t’as vécu- la mort de ton père, la mort d’Anthea… tout ça, t’as fait une différence, avec tout ça. Plus que si t’étais morte dans ces moments-là… t’as changé ma vie, et t’as changé la vie de beaucoup d’gens qui ont décidé d’te suivre. T’as sauvé la vie de combien de gens, hein ? » il eut un sourire, preuve que c’était une question rhétorique, plus que quelque chose à quoi elle devait répondre. « N’dis jamais que tu t’es pas assez battue, Isolde. T’as voué sept ans de ta vie à tout ça… t’as abandonné certains d’tes rêves. T’as-… perdu plus de proches que n’importe qui pourrait comprendre. Cette vie-… sans souci, et sans préoccupations, tu la mérites. Et personne chez Insurgency, à Radcliff ou ailleurs n’a le droit de dire autrement. Et pour l’instant, t’es la seule à te blâmer de juste envisager saisir cette chance. » même s'il n'savait pas exactement de quoi lui-même il avait envie, la plupart du temps, le DeMaggio pouvait au moins prétendre savoir que ça, une Isolde déchirée, une Isolde qui se torturait elle-même, c'n'était pas ce qu'il voulait. C'n'était pas l'Isolde avec laquelle il voudrait vivre, la regardant mourir peu à peu sous ses yeux, à cause de ces doutes lancinants.

C’était compliqué d’avoir la foi de se battre, de continuer coûte que coûte, de ne jamais lâcher malgré les coups qu’on se prenait dans la gueule en retour. Cesare était bien de ceux qui pouvaient aisément témoigné de la difficulté à toujours se relever, toujours endurer, et perpétuellement apprendre de chacun des trucs difficiles, douloureux qui s’imposaient dans une vie. Par la force des choses, le chasseur avait tiré bien des expériences, de chacune des choses qu’il avait eu à endurer dans son passé : n’était-ce pas aussi à travers l’échec, qu’on apprenait certaines des leçons les plus évidentes de la vie ? Du moins, c’était comme ça parfois, que le DeMaggio essayait de regarder en arrière. Mais il n’savait pas ce qu’il avait pu apprendre de la mort de sa sœur… le fait qu’il n’pouvait jamais faire confiance à personne, pas même à son propre jugement ? Le fait qu’il n’pouvait jamais se permettre de baisser sa garde, d’égarer un tant soit peu ses pensées du but bien tracé vers lequel sa raison le ramenait sans cesse ? Le fait qu’il était condamné à toujours perdre, quoiqu’il fasse, quoiqu’il tente, et peu importaient les choix qu’il faisait. Pendant des mois et de mois, il avait renoncé à Isolde, à la moindre chance de construire quoique ce soit avec elle, retenant des vérités cruciales entre ses lèvres en se répétant qu’il devait se concentrer sur sa petite sœur, qu’il n’pouvait pas se permettre de replonger dans cette situation impossible à pleinement décrypter. Entre Aria et la femme qu’il aimait, il n’aurait jamais été capable de protéger les deux : et ça, n’était-ce pas la leçon qu’il avait apprise quand ses parents étaient brusquement venus le chercher à l’entrepôt, lui posant cet ultimatum, faisant peser la vie de la Saddler et de sa propre sœur sur ses épaules ? N’était-ce pas aussi ce savoir-là, qui avait tout changé dans sa tête- ce qui lui avait si souvent fait croire qu’à perdre son temps à tenter de se réconcilier avec Isolde, à l’embrasser, à lui révéler enfin ses secrets et les événements qui avaient composé cette nuit-là, il avait perdu à chaque seconde un peu plus Aria, jusqu’au point de non-retour. Alors même ici, loin de Radcliff, il connaissait le poids des conséquences de leurs actes et de leurs choix. Il devinait les martyrs qui se multipliaient dans la tête d’Isolde, parce que depuis l’temps, ils faisaient partie intégrante de lui tout autant. Même ici, à Paris, dans le plus luxueux des hôtels qu’ils auraient la chance d’occuper dans leur vie, à entendre partout autour d’eux des gens parler une langue différente, y’avait des choses qui n’changeaient pas. Une empreinte assassine que Radcliff avait laissée sur eux. Combien de temps devrait-il passer, s’ils choisissaient de rester ici, avant que les traces dégueulasses de leurs actes meurtriers ou de leurs peines tortionnaires, ne finissent par disparaître ? C’était assez difficile d’évaluer- et d’toute manière, Isolde ne semblait même pas capable de se dépêtrer avec ses propres hésitations.

Elle n’semblait pas être capable de grand-chose, malgré les efforts, malgré les tentatives, malgré la distance qui les séparait de tout ce qui pouvait un tant soit peu lui nuire à Radcliff ou dans cette vie. Y’avait probablement pas de destination plus sauve que où ils se trouvaient maintenant, dans un pays étranger où personne ne les connaissait, où les gens n’prêtaient même pas attention à eux, et où leurs seules préoccupations pouvaient bel et bien être ce qu’ils allaient manger ce soir. Mais-… mais, tout autant qu’elle disait que c’était ce qu’elle voulait, elle n’essayait même pas d’s’y accrocher, d’en profiter, d’y goûter rien que pour voir ce que ça faisait. Et qu’est-ce qu’il pouvait faire, lui ? Cesare soupira à ses paroles, l’oxygène trop pesante dans son poitrail, parce qu’il se sentait impuissant, inutile, tout comme chacune des tentatives qu’il entreprenait à faire quoique ce soit. Tout c’qu’ils disaient, tout ce vers quoi ils s’engageaient, finissait en un putain de cul-de-sac qu’Isolde ramenait sur eux sans même avoir essayé quoique ce soit. Etait-ce comme ça qu’il sonnait quand il désespérait sur leur histoire à eux ? Probablement- mais Isolde elle n’hésitait pas à lui envoyer des gifles en pleine gueule et à le frapper soi-disant pour le ramener à ses sens, ou juste pour se défouler. Quelque chose qu’il ne pourrait pas faire, lui, bien évidemment. « Qu’est-c’que tu veux que je dise, Isolde ? Combien d’fois tu m’as repoussé en utilisant comme prétexte que tu pouvais t’occuper de toi-même et que t’avais pas besoin de moi pour te protéger ? J’ai pas besoin de toi non plus, donc arrête de croire que tu dois prendre quoique ce soit m’concernant en considération dans ta décision. » parce que s’ils devaient fonctionner comme ça- « Parce que c’est exactement comme ça que j’fonctionne quand je crois qu’on peut pas être ensemble, que tu seras mieux sans moi. Alors autant laisser tomber complètement, parce que tu peux prétendre autant qu’tu veux, qu’tu veux pas penser comme ça, ça arrivera forcément à un moment ou un autre. » il parlait d’expérience, alors pourquoi est-c’qu’elle continuait de tourner et retourner des choses dans sa tête, avec cette même empreinte défaitiste qu’il avait lui-même si souvent eue ? « J’dis pas que j’suis invincible, contrairement à c’que tu disais. A tort. Alors ouais-… qu’est-c’que tu veux que j’dise ? Que j’aurais jamais dû te laisser faire c’que t’as fait ?- » il s’interrompit, dans un énième soupir, ses mains lâchant celles d’Isolde parce que là maintenant, il n’savait plus à quoi il servait. Dans cette discussion qui n’en était pas vraiment une, cette histoire qui n’avançait pas – tout ce qui lui revenait en tête, c’était toutes les façons dont il s’était fustigé pour tout ce qui s’était passé. Le fait qu’il ait accepté ce qu’Isolde avait choisi de faire, sans argumenter, préférant passer sa nuit à s’envoyer en l’air avec elle plutôt que d’essayer de faire quelque chose de concret. « Ouais- c’est pas c’que ton père aurait voulu, c’est ça que tu veux que j’te dise ? J’le connaissais pas, et j’ai certainement pas le droit de parler pour lui- mais s’il t’aimait d’la façon que j’t’aime, s’il était prêt à sacrifier sa vie pour toi, c’était pas pour que tu t’prennes pour le Messie des transmutants à faire le tour de la ville pour te sacrifier à chaque menace qui se pointera. » et il n’savait pas ce qu’il disait, il savait juste qu’y’avait toute un part de frustration qu’il avait à l’égard de lui-même, mais qui était concentrée autour de cette histoire. « J’ai pas envie d’retourner à Radcliff, au cas où on puisse changer les choses. Parce que- merde on est pas bon qu’à ça, on est pas faits pour sacrifier nos vies, et tout c’qu’on a pour trois péquenauds qui auront une vie meilleure grâce à notre sacrifice. Clara mérite mieux, et tu mérites mieux. C’est ça que tu veux m’entendre dire ? Tu veux que j’te pose un ultimatum pour que tu fasses ton choix ? Alors ce sera pas un choix, et tu m’détesteras quoiqu’tu fasses, et j’vois pas à quoi j’sers alors dans cette histoire. » maintenant, même le décor ne faisait plus la moindre différence-  partout ailleurs, c’était comme à Radcliff. Trop dur. Et le déni n’y faisait plus rien. « J’croyais que c’qu’on avait, c’était pas une question de mérite. » parce que dans ce cas-là, il pouvait lui aussi retourner à son cercle vicieux de torture intérieure quant aux dizaines de gens auxquels il manquait de respect et aux responsabilités qu’il désertait en étant ici, avec elle. A essayer d’être heureux alors qu’il n’avait fait que porter partout autour de lui un chagrin que rien ne réparerait. « Tu méritais pas, de dev’nir la figure d’un mouvement de transmutants extrémistes, de gens qui font que t’suivre et t’jeter en pâture comme visage officiel contre Lancaster, histoire que tu sois celle qui t’prennes les conséquences. » et l’amertume revenait, tranchante et sévère ; oh Aldrich pouvait le juger autant qu’il voulait, mais y’avait quand même une certaine perversité dans tout ce qu’Isolde était prête à faire pour sa cause et la façon dont tous les gens censés aimer Isolde ignoraient le besoin, le droit qu’elle avait de vivre, de voir sa fille grandir, et de n’pas être marquée à vie par tout ce qu’elle faisait pour eux, comme une responsabilité sans laquelle elle n’pourrait pas vivre dignement. « Je sais même pas c’que tu crois devoir à ces gens. » et même si Insurgency avait soi-disant changé, même si Isolde n’faisait plus exploser les quatre coins de la ville, Cesare s’découvrait toujours haïr l’idée d’un groupe tel que celui dans lequel elle s’était retrouvée impliquée. Elle pouvait dire tout autant qu’elle le voulait, qu’elle avait choisi de créer ce groupe, ça n’changeait rien au fait que maintenant, elle se sentait responsable des dizaines de moutons qui avaient rejoint ses rangs ; et que ça, ça lui pèserait toujours, et que pour ça, elle penserait toujours que sa vie leur appartenait, alors que c’n’était pas le cas- que personne n’avait le droit de réclamer quelque légitimité sur la vie d’Isolde ; elle n’avait juste pas assez vécu pour s’en rendre compte. Un peu comme lui, avant de la connaître.