Les épreuves, les traumatismes, ces souvenirs qui semblaient insurmontables – Cesare connaissait bien ça ; il n’pouvait pas juger, il n’pouvait pas jeter la pierre. Tout ce qu’il avait eu envie d’faire ce jour-là, c’était continuer d’écraser son poing contre la face du type qui avait enlevé Isolde, jusqu’à c’que mort s’ensuive probablement. S’il n’y avait eu personne alentours pour l’arrêter, il n’se serait pas arrêté et encore aujourd’hui, des semaines plus tard, avec Isolde à ses côtés, et tous les éléments possibles et imaginables pour qu’ils essayent de se reconstruire malgré ça, il n’savait pas s’il devait le regretter ou non. Au moins, si c’type avait fini six pieds sous terre, il n’serait plus une menace quelle qu’elle soit : encore vivant, il pouvait toujours sortir de prison, et revenir. Y’avait bien des types pourris comme Callahan qui seraient capables de s’déplacer pour défendre un tel déchet, alors rien n’garantissait qu’il passerait bel et bien le restant de ses jours en taule pour ce qu’il avait fait. D’aussi loin qu’il s’en souvienne, le DeMaggio, lui, il avait appris que le système judiciaire américain était une machinerie pleine de défauts, facilement bernable par des gens qui en avaient les moyens – ç’avait aidé les chasseurs à de nombreuses reprises, mais ç’avait aussi été un bon prétexte pour galvaniser les troupes jusqu’au meurtre pur et dur, plutôt qu’à faire confiance en la société pour faire ce qui était juste. Et même à des milliers de kilomètres de Radcliff, Cesare n’se fiait pas à la justice, et au sort qu’elle réserverait au chasseur qui avait fait ça à Isolde. Le truc, c’était que quoiqu’il lui arrive à ce connard, les dommages étaient faits, ils s’étaient lus dans les yeux de la jeune femme pendant tous ces jours, ils se devinaient encore dans les sursauts et les tensions qui trahissaient dans ses attitudes. Et ce serait une marque permanente, inscrite sur ses chairs. Rien que pour ça, rien que s’il s’mettait à fonctionner, penser comme ça à nouveau, Cesare serait prêt à retraverser la moitié du monde pour finir le travail qu’il avait entrepris à la force de ses poings. Un aspect monstrueux de lui-même diraient certains, probablement, mais quand il était question d’protéger Isolde ou Clara, le chasseur, lui, il n’pouvait se résoudre à trouver cette part de lui inhumaine ou de trop.

Pourtant, c’était cette même noirceur qui l’avait poussé à s’attaquer à Moira Kovalainen ; cette même noirceur qui l’avait aspiré dans le néant après la mort de sa cadette. Fallait croire que c’était une chimie à double-tranchant, que le brun n’maîtrisait absolument pas, malgré ce qu’il se plaisait à croire si souvent. Heureusement, pour ça, la trêve loin de Radcliff l’aidait lui aussi – ici, y’avait pas besoin de craindre un quelconque moment où il péterait un câble, y’avait pas besoin qu’ils regardent par-dessus leur épaule en s’demandant qui des personnes qu’ils dévisageaient dans la rue, était le plus susceptible de les attaquer. Isolde était sauve, Clara était sauve, alors la bête meurtrière lovée dans les entrailles du chasseur était en paix. Et c’était de tous autres instincts que la présence d’Isolde, la voix d’Isolde, les caresses aventureuses d’Isolde éveillaient – de bons instincts. De ceux qui tendaient tous ses muscles, faisant gronder l’appétit grandissant à travers ses veines – le souffle court, un sourire accroché aux lèvres, Cesare s’plaisait, à s’perdre dans ce monde de désir qui n’appartenait qu’à elle et lui. « C’est ça, plains-moi. » grommela-t-il en retenant le râle qui était remonté tout le long de sa trachée, crispant sa gorge alors qu’il reprenait contenance. Elle devait bien savoir, qu’il n’se laisserait pas perdre la tête sous ses attentions sans répliquer à sa façon à lui ; elle finirait par être à plaindre elle aussi, et ils verraient bien. Lui, ça n’le dérangeait pas de se perdre dans un genre de duel, à celui qui céderait le premier. Il se prit bien vite au jeu, donc, ses lèvres, sa langue serpentant le long de l’extérieur de la cuisse offerte juste à côté de lui, roulant à peine des hanches vers le côté, pour pouvoir se diriger peu à peu, lentement mais sûrement, vers les tracés chauds et intérieurs de ses cuisses. Là où son nez se retrouva à taquiner le tissu de son sous-vêtement, savamment et presque innocemment, alors qu’il poursuivait ses attentions, si patientes en comparaison de ses caresses à elle. Heureusement, se concentrer un peu sur ce qu’il faisait, exigeait de lui qu’il n’perde pas complètement le nord, et il en était bien content – s’il devait perdre, il n’le ferait pas sans se battre, pour sûr. Galvanisé par les premiers émois de la blonde, il se redressa un peu plus, remontant, remontant de ses lèvres jusqu’à trouver sa poitrine, ces seins qui avaient trop longtemps été caché à l’abri de son regard, alors même qu’elle n’avait rien porté sous ce fameux sweat si problématique – comment avait-il pu être si aveugle ? Qu’il se demanda pour un instant, se rattrapant bien vite, de sa langue, de ses lippes, de ses dents, ravalant ses souffles empressés pour s’appliquer.

Pour les derniers jours qu’ils avaient passé à Radcliff, tout ce que Cesare avait voulu, c’était précipiter leur départ. Il n’avait pourtant que grossièrement préparé bien des choses, notamment l’excuse qu’il allait faire avaler à son père pour prétexter tout ce temps d’absence ; au final, le fils s’était presque contenté de disparaître sans rien laisser paraître, sans rendre de compte à personne, comptant évidemment sur le fait que des milliers de kilomètres le sépareraient de son patriarche pour que quoique ce soit n’arrive. Ça, en plus du fait qu’Isolde et Clara, elles étaient avec lui, sauves et totalement inatteignables pour les gens comme son père, ou tous les chasseurs malintentionnés qui avaient des envies d’grandeur maintenant – pourquoi ne pas être reconnus en s’attaquant à une grande figure ‘ennemie’ à Lancaster, comme Isolde Saddler ? Le prochain crétin qui devrait retenter l’expérience par orgueil et appétit de gloire, en affronterait sûrement des conséquences bien plus assassines que celles que le brun avait abattues sur le bourreau de la mutante. Et encore aujourd’hui, vis-à-vis de cette histoire, y’avait plein de choses qu’il regrettait ; pourtant, Cesare n’pouvait pas savoir si Isolde irait vraiment mieux, s’il avait froidement abattu ce type pour bonne mesure. Serait-elle plus rassurée pour autant ? Ou l’aurait-elle complètement repoussé, pour une raison ou une autre ? Ils n’pourraient jamais savoir – tout ce que le brun savait, c’était c’qu’il avait vu pour les derniers jours qui avaient semblé une éternité, avant qu’ils n’embarquent dans cet avion, destination un pays nouveau et inconnu, libérateur et lointain. Et ce qu’il avait vu, c’était une Isolde plus souvent recluse sur elle-même qu’ouverte à la discussion. Une Isolde distante, silencieuse, insondable. Une Isolde hantée par ce qu’elle avait eu à endurer, qui tentait tant bien qu’mal de garder le nord, plus parce qu’elle le devait qu’elle ne le voulait. Et lui, il avait essayé d’être au maximum avec elle – mais bien trop souvent à son goût, il avait dû la laisser derrière, seule dans la maison qu’elle avait si récemment acquise et restait encore, fort heureusement, un lieu sauf dont personne ne connaissait la localisation. Quand il avait pensé à ce qu’ils feraient une fois à Paris, le DeMaggio n’avait osé espérer que les choses puissent vraiment progresser : au mieux, il s’était dit que peut-être, un instinct de survie quelconque en la blonde se réveillerait, la poussant vers le déni avant de devoir affronter les choses de plein fouet.

Mais était-ce du déni, là, de la fuite en avant, ou une acceptation progressive des maux qui continuaient de l’habiter ? Seuls les prochains jours pourraient le dire – ici et maintenant, au moins, la mutante n’semblait plus autant distante et silencieuse, hantée et effrayée qu’avant. Non, elle était apaisée, souriante, présente, et il aimait la façon dont il la sentait contre lui. Avec lui. Oh, elle aurait pu tout autant garder son sweat et ne pas avoir les mains baladeuses à ce point, que ça n’aurait pas fait une grande différence : c’était les lueurs dansant dans ses yeux, l’honnêteté de ses sourires qui captaient son attention à lui. C’était tout ce qu’il avait espéré, et plus encore ; et pour aujourd’hui, il n’serait pas celui qui s’interrogerait sur ça, chercherait à la pousser plus loin ou demanderait d’elle à ce qu’elle mette des mots sur ce qui était si longtemps resté innommable, quand ils avaient été à Radcliff. Heureusement, ils avaient encore bien des jours pour ça, à Paris non seulement, puis dans le reste de la France – et même de retour dans cette ville maudite, ils continueraient leurs progressions. Ils s’l’étaient dit, les choses seraient différentes – encore. Mais maintenant, tout ce dont il se savait avoir envie, c’était d’passer tout son temps avec elle : de rentrer tous les soirs pour la retrouver, de s’endormir toutes les nuits en la sachant en sécurité avec lui, de se réveiller tous les matins en pouvant sentir sa présence juste à côté de lui. Il lui en avait fallu, du temps, avant de s’rendre compte que la vengeance, la poursuite de celle-ci, c’genre de trucs, n’lui avait rien apporté d’autre qu’un vide que seule sa vie avec Isolde et Clara pourrait un jour combler d’une quelconque manière. Elles faisaient sens à sa survivance, et c’était la seule chose qui importait dans ses tripes maintenant. Alors Cesare avait bien l’intention d’apprécier chacun des moments insouciants auxquels ils s’offraient tous les deux, pour aujourd’hui et pour les temps à venir. Ses caresses, ses baisers, il comptait bien lui rendre la moindre des impressions qu’elle égarait sur lui, quitte à se montrer taquin, provocateur, flirtant dangereusement, avec elle, juste aux abords des désirs qui brûlaient dans leurs veines. Et les caresses de la main fine de la blonde l’enivraient toujours plus, menaçant de lui faire perdre la tête, tandis que son souffle s’emportait, s’entrecoupait, s’écrasait lourdement sur les chairs où il avait tout juste commencé à attarder ses attentions. Et les frissons ne cessaient pas, électrifiant son épiderme, alors que ses baisers, ses dents, se faisaient de plus en plus mordants dans les chairs de la blonde ; quand il n’attardait pas sa langue sur les sommets réceptifs de sa poitrine, son souffle le trahissait, en des râles de plus en plus tendus – des grognements, qu’il lâchait sans gêne aucune, sa concentration trop focalisée sur ses gestes pour qu’il n’puisse penser à quoique ce soit. Alors comme ça, juste en flirtant avec le tissu du sous-vêtement qu’elle, elle portait encore, Cesare égara ses doigts entre ses cuisses, se délectant de la sensation de l’avant-goût, les premiers arômes de sa chaleur, séparés de lui encore par une infime barrière qu’il avait juste envie de réduire à néant.

Pendant les dix mois qui avaient composé leur guerre incessante, faite d’incompréhensions, de disputes, de distance et de mensonge, Cesare n’avait jamais osé imaginer qu’ils se retrouveraient comme ça un jour. Bordel, il n’avait même jamais imaginé qu’ils se retrouveraient d’une quelconque manière : à chacun de leur face à face, le DeMaggio s’était surtout senti perdre pieds un peu plus – et la perdre elle-même par la même occasion, les amenant progressivement au bord d’un gouffre qui menaçait de les avaler, droit dans les abysses. Les abysses d’un passé qu’il serait voué à regretter, ou ressasser jusqu’à ce que tous ses souvenirs ne soient plus que de vieilles histoire rendues amères par la vie qui passait toujours à toute allure. Dix mois- ils avaient bel et bien perdu dix longs mois à s’affronter de la sorte, toujours pour une nouvelle raison, toujours avec de vieux arguments qui en devenaient presque redondants. L’entrepôt, la mairie, ce qu’ils ne se disaient pas, mais était là, juste aux abords de leurs lèvres- ces gens qu’ils estimaient avoir dû faire, alors que Radcliff ne leur laissait que trop rarement le temps de respirer. Depuis combien de temps est-ce que Cesare ne s’était plus senti l’esprit libre, soulagé, défait de la moindre préoccupation ? Maintenant, y’avait quelques éléments comme ça, auxquels il pouvait penser de la sorte, une progression de circonstances qui l’avaient ramené vers Isolde, vers un calme paisible de ce qu’ils avaient si durement acquis- ce dont ils voulaient profiter, coûte que coûte, même quitte à laisser Radcliff derrière eux pour essayer. Et dire que c’était la première fois qu’ils vivaient enfin pour eux-mêmes, avec eux-mêmes, était un euphémisme qui aurait tôt fait de mourir, dès lors qu’ils retourneraient dans ce coin miséreux de Kentucky pour reprendre cette existence miséreuse dans laquelle ils avaient trop nagé déjà, pour même s’rendre compte qu’ils allaient retomber droit dans ces mauvaises habitudes qui leur avaient tant coûté depuis qu’ils se connaissaient. Ici, au moins, ils étaient loin des gens comme Rafael DeMaggio – ils pouvaient toujours s’dire que le chasseur aurait bien des efforts à faire avant de les retrouver ; probablement que pour le père DeMaggio, il serait si difficile d’imaginer son fils quitter le pays de la sorte, qu’il n’penserait même pas aux autres pays du monde, et à une fuite aussi lointaine que la France et sa grande capitale où ils ne seraient, tous les deux, que des éléments oubliés dans la foule. Indéniablement, Paris, ou n’importe quelle autre ville à travers le monde, serait la meilleure réponse qui soit face à l’adversité – une course vers l’avant qui précipiterait les choses dans le bon sens, pour eux deux, tant qu’ils n’penseraient pas à tout ce et ceux qu’ils avaient laissé derrière. Ici, y’avait Clara, y’avait Isolde, et juste quand il y réfléchissait comme ça, le brun était incapable de trouver quoique ce soit qui le ramènerait instinctivement à Radcliff. Et pourtant.

Pourtant, il n’comptait certainement pas rester ici pendant que la Saddler, elle, elle rentrerait à Radcliff – échapper à tout ça, vivre simplement, ça n’aurait pas la moindre valeur sans elle, et sans avoir la possibilité d’offrir ce genre d’existence à Clara. Y’avait bien une petite voix, un instinct malsain dans la tête de Cesare qui lui disait que dès qu’ils retourneraient à Radcliff, les choses deviendraient vite compliquées à nouveau ; et des semaines, des mois, des années passeraient plus vite qu’ils n’s’en rendraient compte. Et est-ce qu’ici deux ans environ, Isolde serait capable d’enfin tout lâcher pour aller vivre ailleurs ? Irrémédiablement, cette question gagnerait en importance à mesure que Clara grandirait – lui, il savait déjà avec toute la force de son cœur et de ses convictions, que c’n’était pas la vie qu’il souhaitait pour sa fille. Et que si Isolde ne s’décidait pas à prendre sa vie en mains, ce serait alors le point déterminant de leur histoire – peut-être même, un genre de point final. Parce qu’il n’avait certainement pas l’intention de devenir un père comme celui qu’il avait eu ; il n’avait certainement pas l’intention d’savoir sa fille en train de grandir comme il avait grandi lui – pour les hunters, pour les transmutants, y’avait aucune différence dans la misère quotidienne, parce que soi-disant un camp se disait plus juste que l’autre. Insurgency, c’combat, la mort, la guerre, les conflits, prendre des précautions, savoir se battre pour survivre – tout ça, ça n’aurait jamais sa place dans la vie de Clara, et il était prêt à en crever si ça devait changer quoique ce soit. Une évidence qu’il espérait aussi évidente pour Isolde elle-même, sinon, ils étaient condamnés d’avance. Heureusement pour eux, ce songe était encore une idée à peine murmurée par sa conscience, une petite voix qu’il oubliait facilement : ils avaient encore des mois et des mois devant eux, une éternité qui, au moins, ne happait pas quotidiennement son esprit. Non, difficile de penser à autre chose que l’Isolde nue qui se trouvait juste à côté de lui – nue ou presque nue, comme le hurlaient ses instincts, ses tripes papillonnant avec frénésie au creux de son abdomen, tandis que ses doigts, eux, continuaient leurs caresses baignées de chaleur au creux des cuisses de la blonde. Là, encore contre cet obstacle à peine gênant qu’était le sous-vêtement de la mutante. Il ricana à ses mots, d’un souffle qu’il eut du mal à contrôler, partagé entre l’appétit insatiable et la béatitude chimique dans laquelle semblait nager tout son esprit. « C’est sûr, ça. » qu’il grogna, juste dans la vallée de son buste, presque sans réussir à achever sa si courte phrase. Dans sa gorge, l’oxygène était aussi brûlante qu’une flamme, aussi enivrante que les caresses d’Isolde, et les sensations de plus en plus vivaces qui tendaient tous ses muscles. « Si tu continues-… on aura rien l’temps de faire. » ricana-t-il de plus belle, son cœur tambourinant dans sa trachée, juste au creux de son cou, au rythme frénétique du pouls qu’il n’arrivait pas à calmer d’une quelconque manière.

Se chercher, se taquiner, se provoquer un p’tit peu, fierté contre fierté, volonté contre volonté, ça semblait bien leur ressembler, à Cesare et Isolde. Une petite routine qui s’était installée entre eux, et faisait rapidement grimper la température, vers ces travers tendancieux auxquels ils ne résistaient jamais vraiment bien longtemps : lui, il avait au moins toujours l’excuse d’être un mec, alors qu’Isolde avait déjà fait clairement comprendre au jeune homme, qu’elle avait des opinions bien arrêtées sur la gente masculine. Il n’pouvait pas éternellement être différent de toute cette tranche-là de la population ; alors oui, aussitôt les mains devenaient-elles un tant soit peu baladeuses, que la patience et la bonne volonté du DeMaggio s’effritaient à une vitesse ahurissante, rattrapées par les hormones qui tournaient à flot dans ses veines. De toute manière, ce serait bien dommage qu’ils se trouvent dans une des villes les plus romantiques du monde, en plein dans une chambre qu’ils n’auraient jamais les moyens de se payer, tranquilles et avec la climatisation pour échapper à la chaleur suffocante, sans en profiter. Paris, ils n’y retourneraient pas de sitôt – et même au-delà du paysage étranger qui s’étendait par la fenêtre, la belle vue qu’ils pouvaient avoir de la Tour Eiffel, y’avait des moments intimes, calmes, paisibles, reposants, qu’ils n’auraient pas non plus l’occasion de pleinement retrouver à Radcliff. Pas avant un moment. Pas avant d’endurer d’autres luttes, d’autres difficultés, des hauts et des bas, des disputes peut-être, des rixes, des menaces ; bref, tout ce qui faisait leur quotidien lancinant et assommant dans cette ville. Non, heureusement, ils s’entendaient sur ça, Isolde et Cesare – sur l’évidence qui disait qu’ils devaient au moins en profiter : fort heureusement, ils avaient encore de nombreux jours devant eux, et quelque chose comme au moins plus d’une bonne heure avant que Clara ne se réveille de sa fameuse sieste.

Et maintenant, c’était comme à chaque fois qu’ils se réconciliaient, ou se retrouvaient après une trop longue période : peu importaient les moments difficiles qu’ils venaient tout juste d’endurer et de laisser derrière eux, le brun était bien content qu’ils aient saisi l’opportunité. Il n’y avait rien de mieux que leur façon à eux de profiter de leur union retrouvée – leurs esprits s’accordant dans une aisance qui leur ferait si volontiers oublier le monde. Combien d’fois est-c’que ça leur était arrivé, déjà ? Mais ici, dans la capitale française, au moins, ils pouvaient le faire sans s’attendre à voir quelqu’un passer la porte pour les ramener dans le monde réel ; non, si loin du Kentucky, ils flottaient littéralement sur un petit nuage. La rechute vers la réalité allait irrémédiablement être bien difficile : heureusement, c’n’était pas pour aujourd’hui, et pour près de deux semaines encore, ce ne serait pas à l’ordre du jour. Tout ce que Cesare avait à faire, là, c’était profiter – profiter des caresses égarées, tentatrices et demandeuses, par les mains d’Isolde ; il en perdait progressivement la tête, oubliant les troubles du sweat que la blonde avait tant tenu à garder sur le dos, un peu plus tôt – oubliant tout le reste aussi. C’était si facile, si facile alors que son cœur tambourinait ardemment contre son poitrail, le sang vibrant à travers ses chairs crispées comme de la passion sous forme liquide, sans cesse échaudée et réveillée par une Isolde qui savait toujours très bien s’y prendre. Et qui aimait gagner, ça, il n’en était pas surpris. Cesare, lui, ça faisait bien longtemps qu’il n’pensait plus au moindre duel de résistance que ce soit, le pouls au creux de sa gorge emporté par l’appétit grandissant qui faisait désormais gronder ses tripes. « J’parlais pas dans ce sens-là, en disant qu’on aurait rien le temps de faire. » ricana-t-il, au prix de longs efforts ; « Crois-moi… tu me fais de l’effet. » et il aurait pu continuer d’en ricaner, si son souffle dans sa trachée ne se serra pas à nouveau, en un nœud compact qui rendit sa respiration encore plus erratique ; sans aucune autre précaution, lâchant ses attentions à lui – pour l’instant – Cesare se redressa, une de ses mains glissant dans la nuque d’Isolde, jusqu’à ses cheveux, pour fondre sur ses lèvres et l’embrasser. « Tu sais que tu me fais de l’effet. » qu’il sourit entre d’eux baisers ; c’était si évident qu’il espérait quand même qu’elle disait ça avec la volonté de plaisanter – en robe sexy, en sweat, même avec de vieilles fringues après s’être pris un coup de couteau, elle lui avait fait de l’effet sans grande difficulté ces derniers temps, et elle était la mieux placée pour le savoir. « Beaucoup d’effet. » grommela-t-il à l’orée de ses lippes, partant vers son oreille vers laquelle il attarda des attentions ; celles de sa langue, de ses dents, de l’oxygène chaud qui passait sa bouche, dessinant les contours de son cou, à un rythme de plus en plus désespéré.

Ils n’pouvaient pas dire que leur vie était plus facile lorsqu’ils ne pensaient qu’à leur couple, Isolde et lui ; depuis le temps, leur histoire était devenue trop ancrée à Radcliff et à toutes les histoires qui s’y précipitaient, pour que ce soit simple de détacher les deux. Avec ses luttes, ses volontés, ses choix, son combat, Isolde était une partie intégrante de tout ce qui se précipitait dans la vie – les bonnes et les mauvaises choses tout à la fois : irrémédiablement, dans un coin de leur tête ou de leurs tripes, y’avait une responsabilité qui les ramenait là-bas. Ce serait probablement le cas pour longtemps encore, alors que cette impression organique et viscérale avait surtout l’don de l’agacer lui, Cesare. Il aurait bien voulu que tout soit si facile, qu’être amoureux et s’retrouver tous les deux, ait pu totalement éloigner tout le reste, comme quand si souvent, lorsqu’ils étaient ensemble, le monde semblait soudainement cesser d’exister. Mais ils le découvraient bien à chaque fois – ils faisaient toujours partie de la réalité, celle qui continuait d’tourner autour d’eux, ou celle qui faisait partie intégrante de leurs vies respectives. Isolde, elle avait Insurgency. Et lui, s’il devait gratter la surface, il n’savait même pas de quoi il ferait son avenir, si celui-ci devait s’tourner vers une destinée paisible. Quel job pourrait-il bien faire ? Déjà ici, se promener sans la moindre arme sur lui, lui donnait l’impression d’être plus vulnérable que jamais, et abandonner ses réflexes, ses méfiances élémentaires et cette distance qu’il avait toujours creusée entre lui-même et le reste du monde, était une véritable mission impossible. Dans laquelle Isolde ne l’avait même pas aidé, d’ailleurs, pour les derniers temps : même ici, ils ne vivaient que tous les deux – tous les trois – dans un petit monde où ils flottaient presque dans l’ignorance et l’inconscience, comme si ça pouvait aider en quoique ce soit. A chaque fois, il s’avérait surtout qu’ils retombaient trop lourdement dans le monde réel, que la chute faisait mal, et qu’ils en gardaient de lourdes séquelles pendant trop longtemps.

Comme les cicatrices qu’elle avait sur le corps de manière permanente désormais, Isolde. Ou le poids des deuils qu’ils avaient à subir depuis que leurs vies commençaient à s’effilocher, dès que Radcliff et sa réalité débordaient sur leurs esprits. Après tout, qui n’aurait pas l’envie, l’instinct, de se concentrer sur des moments inconscients comme ceux qu’ils vivaient à l’autre bout du monde, quand, au-delà de ça, il y avait la mort, la guerre, la lutte, les douleurs ? Peut-être était-ce là de mauvaises raisons, de mauvaises motivations qui poussaient le brun à aspirer à autre chose, alors même qu’il n’était même pas prêt à appréhender l’autre chose. La vie normale, ça n’avait jamais été pour lui ; et Cesare n’était que trop rarement assez honnête avec lui-même pour clairement s’demander s’il serait un jour capable d’embrasser la vie normale avec tout ce que ça incluait. De toute manière, même ici, cette perspective semblait trop lointaine pour être palpable ou atteignable : d’ici deux semaines, ils reviendraient à leur normale à eux, séparés par des secrets, la réalité et Radcliff, tout simplement. Alors mieux valait qu’il ne s’accroche pas trop à ce qu’il avait là- ce train-train qui pouvait si facilement endormir ses instincts de toujours ; car tôt ou tard, il en aurait à nouveau besoin, de ceux-ci. Certes, y’avait toujours les promesses qu’ils s’étaient faites, avec Isolde ; l’idée de trouver un moyen de vivre ensemble, de faire les choses ensemble, de se rapprocher, de ne plus laisser rien ni personne les faire repousser quoique ce soit – l’espoir n’était pourtant pas quelque chose qui naissait facilement chez le DeMaggio. Alors tant que c’n’était pas concret, ça n’existait pas, et il en avait bien conscience : quels prétextes se trouveraient-ils, une fois revenus dans le Kentucky, pour justifier le fait qu’ils ne seraient pas ensemble finalement, ou que ce serait mieux plus tard ? Les mauvaises habitudes avaient la vie dure, et Cesare n’était pas la bonne personne pour y croire, envers et contre tout. Des désespoirs qui déborderaient bien assez tôt sur lui, mais pas maintenant – c’n’était jamais quand il était avec Isolde, que ces impressions étaient pesantes comme du plomb, étouffant la moindre lueur à l’horizon. Non, au contraire, quand il était avec elle, il se sentait pousser des ailes au point d’croire à tout et n’importe quoi – ça l’avait poussé à en faire des conneries, à une époque. Les promesses en l’air, pourtant, ils avaient dit qu’ils n’s’en feraient plus ; et Cesare n’voulait pas croire qu’elles étaient en l’air… mais pourtant. Pourtant, tout c’qu’ils pouvaient dire, c’était advienne que pourra, juste le temps de profiter de l’instant présent, celui qu’ils avaient juste-là, encore, bien heureusement, à des milliers de kilomètres de leur pays natal. « Je t’aime aussi. » qu’il souffla donc tout contre ses lèvres, entre deux baisers de plus en plus passionnés, et avec toute l’honnêteté du monde ; c’était bien ça, l’habituel truc dans l’histoire. Ses mots d’amour transpiraient à jamais d’une franchise qui grondait dans ses veines et dansait sous ses chairs, ce qu’il aurait juré comme une évidence – c’était toujours après que la réalité, des choix, les autres, ou le reste noircissaient le tableau, et compliquaient ce qui était si évident. Le problème, d’eux deux, c’était qu’ils existaient dans un réel qui les avait toujours voués à se déchirer, bien plus qu’à s’aimer. Paris n’était qu’une interlude – tout c’qu’il voulait, c’était en faire une bonne interlude, mémorable et facile, où ils auraient le droit, à chaque détour de leurs vies, d’croire en tout ce qui était impossible à Radcliff.

Il n’y avait pas grand-chose à avoir en tête, à Paris. L’étranger était surprenant, sans être dangereux ou préoccupant. Et irrémédiablement, Isolde et lui se retrouvaient plus souvent à penser à ce qu’ils allaient manger une fois le soir venu, plutôt qu’à quelle menace pourrait leur tomber sur le coin de la gueule au moindre geste suspect. N’était-ce pas ce qu’elle avait voulu, Isolde ? Et pourtant, il comprenait bien, Cesare, l’instinct qui la ramenait à Radcliff – esprit et corps, c’était toute une dévotion qui galvanisait la mutante, un sens du devoir qu’il ne connaissait que trop bien. Ce devoir qui deviendrait un vaste sentiment d’inachevé et de lâcheté, s’ils devaient partir sans se retourner. Il comprenait, et endurait parfois le même cheminement de pensée – de remord en culpabilité – aussi injuste était-il. Vingt ans d’sa vie étaient écrits comme ça. Mais ils n’devaient rien à personne, pourtant. Et Radcliff était plus synonyme pour eux, de lutte, dangers et sacrifices que n’importe où ailleurs dans leur pays natal, ou même à travers le monde. Ces sentiments qui les poussaient à toujours être ensemble sans vraiment l’être. En couple, sans pleinement le vivre, l’assumer ou le dire – se l’dire à eux-mêmes, ou l’avouer à d’autres gens qui seraient potentiellement curieux. Au moins on pourrait dire d’ici peu qu’ils l’avaient cherché, s’ils devaient à nouveau s’plaindre d’un truc qui leur tomberait dessus après leur retour dans le Kentucky : ils n’pourraient s’en prendre qu’à eux-mêmes, pour tout ce qui arriverait une fois qu’ils repartiraient là-bas. Cesare appréhendait, insidieusement, comme c’genre de personne qui prenait une décision en étant trop conscient que ce n’en était pas vraiment une, et qu’elle pouvait s’avérer bien plus facilement dangereuse que libératrice d’une quelconque manière. Ouais, à force de vivre de responsabilité en responsabilité, ils n’vivaient pas beaucoup – insidieusement, même pour cette fois-ci, y’avait jamais eu vraiment de choix à faire.

Leurs échappées seraient aussi rares et sporadiques que celle-ci : après des mois entiers à se détruire l’un l’autre, à se ruiner l’esprit et la santé, à être blessés et attaqués de toute part, ils étaient enfin là, à prendre une trêve. Et y’avait fort à douter que leurs prochaines vacances n’seraient pas de sitôt, dès qu’elle aurait repris sa place à la mairie et qu’il aurait… qu’il aurait, il ne savait quoi. Ça, ça faisait partie d’une des nombreuses questions qui tournaient inlassablement dans la tête du jeune homme, mais qu’il était bien content de n’pas formuler à haute voix : à quoi bon ? Là encore, trop souvent, ça n’semblait même pas être une question de choix à proprement parler. C’était si facile désormais, de s’aimer, des milliers de kilomètres de ces territoires trop familiers où ils avaient déjà trop souvent repoussé leurs bons moments, et ravalé leurs sentiments. Ici, juste dans les yeux d’Isolde, Cesare se sentait toutes les possibilités du monde d’exprimer c’qui lui traversait les entrailles – chaque impression réconfortante, apaisante, vivifiante qui faisait vibrer son être. Comment allaient-ils un jour – dans quinze jours, même, ça semblait si près – pouvoir renoncer à tout ça, pour plonger à nouveau droit dans les abysses d’un Enfer qui ne réclamait que leurs vies ? Ils étaient fous, incontestablement. Voilà qu’au fond, leurs promesses, elles dépendaient subitement de bien plus de choses que ce qu’il y avait autour, des autres ou des ennemis potentiels qu’ils auraient autour d’eux : tous ces vœux qu’ils s’étaient faits l’un à l’autre, pouvaient si facilement être accessibles maintenant qu’ils étaient loin de Radcliff ; là, juste à portée de main – mais pourquoi n’les saisissaient-ils pas ? Comme quoi, peut-être bien qu’il n’y avait pas que lui, qui s’posait en limite claire et précise entre ce qu’ils pouvaient se dire, et ce qui devenait une réalité tangible et indéniable. C’était toujours aussi douloureux, pourtant, d’penser comme ça et d’ressentir les choses comme ça : peu importait l’nombre d’ennemis qu’ils affrontaient, les luttes qu’ils enduraient… ils passaient toujours au second-plan, renvoyés à un après qui, peut-être un beau jour, aurait complètement fini par leur échapper. Il n’voulait pas penser comme ça, pourtant, Cesare ; mais il s’doutait bien que toutes ces impressions, à l’état de murmure ici, gagneraient en puissance une fois qu’ils seraient de retour dans leur misère quotidienne. Et pourtant, il l’aimait, Isolde ; ils s’aimaient tous les deux, aussi évidemment que leurs sens se trouvaient, s’incendiaient, se complétaient les uns les autres. La façon dont son cœur battait quand il était avec elle, il n’avait tout simplement jamais connu ça – pour personne, jamais : alors oui, il savait bien que c’était différent, unique, merveilleux, et que maintenant qu’il s’était pris au jeu, c’était indispensable à sa vie. Quel paradoxe, que toutes ces évidences soient si facilement balayées par une inadéquation qui s’imposait perpétuellement dans sa tête. « Oh, j’dois te le prouver, maintenant ? » ils pouvaient encore en ricaner pour l’heure, Cesare levant les yeux au ciel comme s’il était vexé par la demande de la jeune femme, quand bien même elle avait été aussi anodine qu’explicite, cette fameuse demande. Oh, il savait très bien comment elle voulait qu’il le lui prouve ; ne l’avait-il pas déjà assez fait ? Ne se rendait-elle pas déjà compte, qu’il ne pouvait pas détacher ses lèvres des siennes à elle plus d’un certain temps, comme si l’air perdait de sa saveur et de son importance, quand ils étaient loin l’un de l’autre ? « Et comment tu crois que j’peux te le prouver ? » et malgré le ton mielleux, la voix faussement innocente et le baiser tendre qu’il appliqua sur sa bouche, Cesare n’en attendait pas moins, que de n’avoir à faire que ça. Encore et encore lui prouver à quel point il l’aimait, de toutes les façons possibles et imaginables, au point que même une vie miséreuse à Radcliff, ça lui semblait mieux que n’importe quelle autre existence à des milliers de kilomètres de là-bas, sans elle.

Il ne savait pas, Cesare, pourquoi les autres avaient besoin de vacances. Pourquoi les gens lambda qui avaient une existence commune, se sentaient subitement le besoin d’échapper à leur vie de tous les jours pour aller voir ailleurs, si la vie pouvait être plus agréable. Lui, il n’avait pas eu envie de quitter Radcliff pour aller lambiner sur une plage, ou rien que par attrait culturel pour un pays étranger qu’il n’avait jamais côtoyé : non, leur échappée à eux avec Isolde, avait des allures désespérées qui en disaient long, probablement, sur la façon dont ils vivaient leur existence quotidienne, là-bas, à Radcliff. Au moins, le Kentucky semblait infiniment loin – à la fois des songes du DeMaggio et géographiquement parlant : la France avait ça au moins, c’était plus beau, plus agréable que n’importe lequel des coins qu’il avait pu côtoyer dans cette ville où il s’était si souvent senti agoniser et étouffer. C’n’était un secret pour personne, le fait tout simple qu’il détestait cette ville – pour des raisons arbitraires, diraient certains. Juste parce que c’était en venant ici, que sa vie toute entière avait basculé : mais depuis le temps, y’aurait eu assez d’éléments pour inverser la tendance, non ? Isolde était née à Radcliff, et Clara également. C’était le coin de monde où ils s’étaient rencontrés et où, malgré les épreuves, ils avaient connu de beaux moments, reposants et merveilleux, aussi. C’était l’endroit où il avait connu de bons jours avec sa sœur aussi, conservant d’Aria uniquement des souvenirs rattachés à cette ville en particulier. Comme quoi, fallait croire que Cesare avait un genre de rancœur indécrottable à l’égard d’une Radcliff constamment aux abords de l’explosion : partout où il regardait, le brun n’voyait pas de gens dignes qu’il fasse quoique ce soit d’autre qu’alimenter une profonde hargne. A Radcliff, les habitants n’trouvaient rien de mieux à faire au quotidien qu’à s’attaquer les uns les autres, essayer d’se tuer avec des bombes ou des fausses ambitions politiques qui dissimulaient surtout une soif de sang jamais tarie. Isolde, elle avait des espoirs pour Radcliff, que le DeMaggio n’serait jamais capable de partager, probablement – non, c’n’était pas pour sauver cette ville ou les gens là-bas, qu’il reviendrait, lui. C’n’était que pour elle, que pour eux deux, et peut-être bien pour ces quelques responsabilités qui se rappelaient à lui : tout c’qu’il espérait, c’était que d’ici à ce qu’ils en aient fini avec leurs devoirs respectifs, il n’y ait pas un autre Thaddeus Lancaster à la mairie pour mettre en place un nouveau barrage autour des frontières, les empêchant de partir. Cette fois-ci, il n’se laisserait pas faire, Cesare, d’toute manière : pour qui resterait-il désormais, si Isolde et lui s’accordaient un beau jour sur la volonté de partir, en laissant tout ça derrière eux ?

Ici et maintenant, et si souvent quand ils ne se retrouvaient que tous les deux – ou tous les trois, avec Clara – Cesare n’trouvait pas le moindre autre nom pour le rappeler à l’ordre, et le forcer à une quelconque patience. Y’en avait, pourtant, des gens à qui il tenait encore un tant soit peu ; des responsabilités qu’il s’devait bien de ne pas oublier : mais se retrouver ici avec Isolde, était déjà oublier et repousser ces fameuses responsabilités sur le côté, choisissant de privilégier ce qui ressemblait plus à du déni qu’autre chose. Peut-être bien – probablement, même, avec une ville comme Radcliff – qu’il finirait par l’regretter : mais pour le moment, y’avait aucun élément, aucun murmure de conscience, aucun sursaut d’instinct, qui ne pouvait le ramener à la réalité. Du moins, pas la réalité de Radcliff, celle qui était physiquement si loin de lui : pour cette fois, tous les deux, ils n’étaient pas juste ce couple clandestin qui s’oubliait dans la maison de la jeune femme pour une nuit, avant que l’aube ne les ramène sur terre. Ils étaient loin, et ils avaient quinze jours devant eux – quinze potentiellement longs jours, durant lesquels ils ne vivraient que pour ce qu’ils étaient. Amoureux, avec une fille, prompts à vivre jour après jour ensemble ; le changement s’faisait dans le bon sens, pour le moment. Mais tôt ou tard, ce serait Cesare qui se retrouverait facilement happé par ses songes, appréhendant le retour à la maison, qui les ramènerait à ces prudences qu’ils devaient avoir au quotidien. Pour ne pas s’faire repérer, pour se protéger l’un l’autre, ou pour protéger Clara, tout simplement ; y’avait toujours de trop bons prétextes pour repousser ce qu’ils étaient, c’que leurs cœurs battant à la chamade hurlaient avec toute l’impulsivité du monde. Y’avait bien qu’ici, qu’en fuyant le plus loin possible, qu’ils pouvaient s’donner toutes les chances d’écouter ces sentiments ; et c’était injuste. Alors s’il le fallait, le brun n’hésiterait pas à prouver, encore et encore, à une Isolde rien qu’à lui pour les deux semaines à venir, qu’il l’aimait plus qu’il n’avait jamais aimé personne. Par la voix, par les actes, par ses choix, même s’ils devaient s’mettre à danser, ou à se chanter des chansons romantiques à nouveau, il le ferait. Pour l’heure, les idées qu’avait la blonde vis-à-vis de tout ça, le satisfaisaient parfaitement ; il en rit juste contre ses lèvres, haussant les sourcils comme s’il ne doutait pas une seule seconde de ses capacités à remplir la requête de la jeune femme. « Si tu cries trop fort, tu vas réveiller Clara. » qu’il grommela, toujours avec ce rictus carnassier accroché à ses lippes, charmeur et provocateur : « Qu’est-c’que tu vas faire pour ça ? » parce que lui, maintenant qu’elle en avait fait la demande, il n’se voyait pas lui refuser quoique ce soit ; pas alors qu’il était déjà parti dans son cou – juste pour venir flirter avec son oreille le temps d’y égarer ces paroles, une de ses paumes remontant le long de sa cuisse pour retrouver ces territoires échaudés qu’il avait délaissés bien trop tôt.