S’il devait être tout à fait honnête, avec lui-même ou avec le reste du monde, Cesare devait bien admettre que même sans cette histoire récente d’enlèvement, de torture et de trouille bleue, il avait déjà été plutôt épuisé par Radcliff. Les mésaventures se précipitaient à la vitesse de la lumière là-bas, à croire que le destin faisait preuve de toujours plus d’originalité pour rajouter une bonne couche de merde à toute personne qui essayait un tant soit peu d’atteindre la surface. C’n’était pas pour rien, alors, que le DeMaggio se retrouvait si souvent à profiter des moments de calme, d’abandon et d’évasion avec Isolde ; ces heures passées entre les murs de sa maison à elle, tous les deux, ignorés par le reste du monde. Ouais, s’il ne devait penser qu’avec sa propre expérience, le brun n’aurait probablement aucun mal à laisser cette ville de malheur et chacun de ses habitants derrière lui, pour rester ici ou aller vivre dans un coin paisible des Etats-Unis. Après vingt ans et quelques passés suspendu aux exigences d’une cause qui n’avait fait que prendre sans jamais rien donner, la lassitude avait pris le pas sur la moindre bravoure, quelque volonté que ce soit, ou l’ardeur avec laquelle il avait toujours voulu survivre, jusque-là. D’aussi loin qu’il se souvienne, on lui avait toujours fait comprendre, à Cesare, que son devoir de hunter s’arrêterait le jour de sa mort – qu’il crève à vingt-cinq ans ou à quatre-vingt-dix ans n’y changeait rien ; chez les DeMaggio, chaque génération s’offrait à la chasse et aux lourds tributs que celle-ci exigeait. Et on avait même réussi à lui faire croire que c’était un genre d’honneur, quelque chose dont il devait être fier plutôt que quoique ce soit à craindre ou à maudire. Ouais, au fond, l’endoctrinement dont il avait été victime n’avait pas que concerné son désamour pour les transmutants ; progressivement, on lui avait fait accepter bien des choses, embrasser bien des sacrifices, au nom de quelque chose de plus grand. Aria était morte pour ce quelque chose de plus grand et dans la tête de leurs géniteurs, elle était probablement mieux six pieds sous terre, son corps pourrissant dans l’ignorance, qu’en tant que transmutante à porter le poids d’une mutation qui faisait d’elle un monstre. Peut-être s’imaginaient-ils que l’acte de Moren avait été de la clémence, plutôt qu’un meurtre de sang-froid, perpétré sur une jeune fille de vingt-et-un ans à peine, au beau milieu d’explosions et de drames qui l’avaient déjà blessée, comme un gibier qu’on aurait pisté sur des kilomètres sanglants. D’toute manière, y’avait bien qu’en était capable de voir les transmutants comme des humains, qu’on pouvait interpréter les choses de cette manière : un acte si simple que personne dans l’entourage du jeune homme n’serait jamais capable de comprendre. Plus maintenant, du moins.

Dans un univers comme ça, où y’avait plus rien à comprendre et certainement rien qui n’pouvait changer, la fuite était sans conteste l’option la plus évidente – l’option de facilité, diraient les gens comme Isolde elle-même. Mais Cesare espérait surtout qu’elle s’rendrait compte de l’inutilité de tout ça, avant de s’retourner sur la majorité de sa vie pour se rendre compte qu’elle avait été vaine. De toute manière, ils avaient Clara maintenant, et le DeMaggio n’était pas prêt d’envisager la vie de sa fille comme la sienne à lui, ou quelque chose qui pouvait y ressembler de près ou de loin au nom d’une cause quelle qu’elle soit. Mutants ou chasseurs, jusqu’à un certain degré, les dommages et les sacrifices pouvaient être les mêmes quoiqu’il en soit – lui, c’qu’il voulait, c’était que Clara grandisse dans l’innocence la plus totale, qu’jamais elle n’envisage un monde dans lequel il y avait des menaces contre lesquelles elle devait prendre les armes si elle voulait espérer survivre. Il n’voulait pas qu’elle soit un jour comme Isolde ou lui, à regarder son bébé tout juste né en s’demandant dans quel monde de merde cet être si innocent allait grandir, sa vie menacée de toute part, même par les gens qui partageaient son sang. Et s’il écoutait cette part lasse de lui, le Cesare usé par les épreuves, les affrontements, les déceptions, les choix difficiles, il aurait bien voulu n’rien faire d’autre que prévoir des vacances pour le restant de ses jours. Des vacances ici en France, des vacances dans son pays natal, ou même encore plus loin sur cette planète ; avant de vraiment connaître Isolde, quand il avait pensé à laisser Radcliff derrière lui pour échapper aux conséquences d’être un transmutant tout simplement, il avait songé à des endroits toujours plus extravagants. Pourquoi pas l’Amérique du Sud ? Le Honduras où sa mère était née ? Maintenant qu’elle était morte, elle aussi, Cesare se retrouvait à se languir de découvrir cet endroit, quand bien même il n’y trouverait sans doute jamais rien qui donnerait le moindre aspect humain à sa génitrice. C’qu’ils avaient pu avoir à une époque, c’était perdu maintenant- tout comme Aria était perdue, ou le moindre sentiment d’appartenance au sang DeMaggio. C’n’était plus qu’un nom, un patronyme lourd comme le plomb qui pesait tant sur ses épaules qu’il n’voulait même pas que Clara ait un jour à le porter. C’en disait long, probablement. Pour les préoccupations de crème solaire et de vacances, au moins, on lui faisait confiance – une réplique qui lui tira un rictus, lové dans le creux du cou d’Isolde alors qu’il était assez conciliant pour abandonner l’idée des chatouilles, se mettant simplement à caresser la jambe de la jeune femme. De son mollet, vers sa cuisse, en des attentions pleines d’affection. « On sait tous les deux qu’elle aurait aussi des trucs à prendre de toi-… des trucs à surtout prendre de toi si elle veut s’en sortir. » et pas seulement du côté du caractère, à vrai dire ; jamais il ne prétendrait ne pas avoir de désir, simplement physique, attiré par les charmes d’Isolde. Elle en avait tout un tas, même si, comme la plupart des filles qui existaient dans c’monde, elle ne semblait pas s’en rendre compte. Au pire, il pouvait lui faire une liste de ça aussi, même si elle ne le croirait jamais. Il aurait bien voulu que Clara ait les yeux d’Isolde, par exemple ; grands, bleus et innocents, si aptes à être baignés de bonté et de douceur, plutôt que le regard dur des DeMaggio. Aria avait eu les yeux bleus, après tout, alors pourquoi est-c’qu’il avait fallu que la génétique décide que Clara aurait les yeux noirs ? Dommage, vraiment- c’était un beau mélange exotique, des airs sudistes doublés de grands yeux bleus, après tout. « Ouais bah, alors là-… tu ferais mieux de pas parler des garçons quinze ans à l’avance. » qu’il releva, haussant les sourcils – même Rafael avait eu le réflexe paternaliste de repousser avec force tous les mecs qui tournaient autour de sa fille ; ça semblait être un instinct plus naturel que n’importe quoi d’autre, chez n’importe quel parent, même les pires. « Va vraiment falloir qu’on fasse attention- si elle prend les bons côtés de ma génétique-… genre, disons, ma taille. Et tes bons côtés-… » plutôt évidents, alors qu’il haussait simplement les sourcils, l’observant : « Peut-être qu’on peut toujours la placer dans un couvent, ou un truc du genre. » ricana-t-il, songeur, alors qu’il sentait que cette perspective d’avenir le laissait plus fatigué qu’autre chose – c’était assez difficile, d’imaginer ce futur où il n’aurait rien de mieux à faire que s’disputer avec Clara sur ses choix douteux en matière de garçons.

Vingt pour cent, c’n’était pas grand-chose ; un quart, alors que le reste s’échappait dans l’infini, et qu’on s’contentait d’un choix bien limité. Cesare n’savait pas pourquoi cette nuit-là, il avait parlé de vingt pour cent en particulier ; Isolde, elle n’faisait partie de sa vie que depuis un vingt-sixième de celle-ci, ou quelque chose du genre. Pourtant, elle avait déjà tellement changé d’choses, tellement bouleversé d’habitudes et de croyances, que c’était comme si elle avait pris l’pas sur tout ce qu’il avait été. Ou qu’elle avait poussé une certaine part de lui, à prendre le pas sur le reste. Il n’savait pas ; c’était indescriptible, même avec du recul, la façon dont son être, son âme, étaient entrés en adéquation, en harmonie avec tout ce que la Saddler avait pu représenter pour lui ou pour ce qu’il avait été promis à être autrefois. Elle n’l’avait pas changé, pourtant ; soudainement, c’n’était pas qu’il n’était plus Cesare DeMaggio, le type qui avait chassé, tué, torturé tant de vies dans son sillage. Soudainement, il n’était plus le grand brun, parfois à l’échine voutée, empreinte de tout ce qu’il avait eu à supporter dans son jadis, dans ses expériences et c’qu’il gardait du monde autour de lui. Il était toujours ça, Cesare DeMaggio, fils du tueur du père d’Isolde. Fils d’un meurtrier sans remord, fils d’une tueuse sans détour- lui-même avec une sacrée quantité d’hémoglobine pour entacher tout ce qu’il pourrait être. Il n’était pas à vingt pour cent à Isolde, encore moins vingt pour cent de son corps et d’l’extérieur physique, plutôt pas mal et plaisant qu’il pouvait représenter. Il n’était pas que à vingt pour cent avec elle, pour elle, dans leur histoire, dévoué tout entier à celle qu’elle était, c’qu’ils représentaient, la façon dont ils s’aimaient. Ici, dans un coin paisible de Paris, ou dans les rues les plus chaotiques de Radcliff, lors des moments les plus désastreux qui soient, combien d’fois et d’combien de manières différentes, s’étaient-ils prouvés qu’ils étaient inaltérables et immuables ? Alors au fond, retourner à Radcliff, ce serait comme emprunter un chemin qu’il avait mille fois pris ; pourtant, il savait déjà qu’y’avait quelque chose qui serait différent. Cette fois, il n’serait pas seul, y’aurait Isolde, y’aurait eux deux et une volonté invisible, latente, doucereuse, qui ferait la différence. Il l’espérait du moins, peut-être à tort ; il n’savait pas encore, comme s’il n’pouvait pas tout à fait le lire sur le visage de la blonde. Seul le temps le dirait, et du temps, ils en avaient encore devant eux.

Alors au fond, l’fait qu’il ait choisi vingt pour cent d’Isolde y’a plusieurs semaines de ça, soi-disant qu’il pourrait s’en contenter, c’n’était qu’une illusion. Combien d’fois l’avait-il dit, que la liste des qualités, de tout c’qu’il aimait chez Isolde serait interminable, chaque jour renouvelée par quelque chose de nouveau, s’il devait commencer à la faire ? Elle était rare- rare dans sa vie, rare dans son âme, rare dans ce monde désolé qu’il avait toujours vu, partout où il tournait la tête ; alors qu’est-c’que Clara pourrait bien prendre à l’avenir, chez sa mère ? Peut-être pas sa couleur de cheveux, ou la teinte si claire de ses yeux, parce que c’était une histoire de gènes, de racines profondément incrustées dans une terre pleine de mélanine et d’trucs du genre, face à laquelle sa peau si blanche et ses airs de princesse n’auraient jamais eu aucune chance. En effet. Mais Clara, si elle était un minimum intelligente – c’qu’elle serait, évidemment, elle était leur fille – elle saurait quoi prendre chez Isolde, elle saurait quoi devenir, à partir de ce qui était là, silencieux, doux, irremplaçable chez la Saddler. C’n’était pas la rage, la tristesse, la rancœur ou la vengeance qui gagnaient chez Isolde- plutôt une dévotion grandiose, qui la ramenait toujours à Radcliff, quitte à c’que ça lui ruine la vie. C’était sûrement son rôle à lui, d’s’assurer que ça n’le fasse pas trop, que la réalité ne la ruine pas comme elle avait ruiné tant de gens déjà. Et si Isolde devait à nouveau choisir de retourner dans ce trou désespéré du Kentucky, alors il ferait son possible pour qu’elle reste elle. Isolde. L’Isolde qu’il aimait, l’Isolde dont il avait égoïstement besoin, l’Isolde qui apporterait tant de choses à Clara. Est-c’qu’elle le savait, au moins ? Il avait l’impression de le lui répéter en boucle, comme le plus niais des imbéciles – il avait aussi l’impression de n’pas le dire assez, tant ça lui semblait évident. La façon dont il la regardait, la façon dont il sentait son âme grandir dès qu’elle était là, avec lui, contre lui, lovée dans ses bras, à lui parler, à l’écouter, à savourer ses baisers, ou juste à regarder le temps passer sans qu’il n’ait la moindre importance. « Bien sûr que j’parle de tes seins, quand j’parle de tes bons côtés. » qu’il admit sans détour, avec un sourire narquois aux lèvres- il était honnête, au moins, comment nier le fait que ça faisait sans conteste partie de ses atouts physiques ? Faudrait être fou pour avoir quoique ce soit à redire sur ceux-ci. « Mais j’ai pas vraiment envie de les imaginer sur ma fille, un jour. » s’il en ricana, là maintenant, probablement qu’il en rirait moins d’ici vingt ans. Encore heureux, c’était assez loin pour que ce soit inenvisageable. « J’t’avais déjà dit que je préférerais qu’elle ait tes cheveux, aussi. » et ça, elle n’pouvait pas le nier puisqu’ils en avaient parlé y’a pas si longtemps que ça. D’un mouvement, Cesare entraina Isolde à se lever, pour pouvoir la regarder dans les yeux, l’entrainant à venir s’asseoir à califourchon sur lui, qu’il vienne glisser des doigts tendres dans ses mèches blondes, l’observant toute entière- son visage, sa présence, son regard. Même pas ses seins, si tristement cachés sous un sweat. « Okay, tu veux que j’commence par quels bons côtés, les bons côtés physiques, ou les autres bons côtés ? » et s’il déposa un baiser sur ses lèvres avec un fin sourire goguenard, il était sérieux ; ils avaient assez d’heures à perdre pour qu’il se lance dans ses fameuses listes.

Combien de fois avaient-ils déjà eu cette conversation, comme deux amoureux épris, deux niais romantiques qui n’arrivaient pas à se défaire de la douceur de ces confessions ? Ca n’le dérangeait pas, Cesare, au fond, de répéter à l’infini tout ce qu’il aimait chez Isolde, tout ce qu’il admirait chez elle, et chaque facette de son être qui l’inspirait d’une façon ou d’une autre. Et même s’ils étaient à l’autre bout du monde aujourd’hui, même s’ils avaient tout leur temps à n’consacrer à rien d’autre qu’à eux deux, le DeMaggio pouvait déjà deviner qu’elle en avait besoin. Sous ses couches de vêtements, à toujours cacher ses chairs et à se laisser elle-même happer par des pensées solitaires, la mutante avait besoin d’savoir qu’il était là, avec elle, qu’il n’irait nulle part quoiqu’elle fasse, et qu’il l’aimait toujours autant qu’il l’avait aimée avant cette histoire. Mentalement, moralement, physiquement ; dans chacun de ses aspects, la jeune femme qu’il serrait dans ses bras, celle à qui il caressait tendrement les cheveux en perdant des baisers au creux de son cou, sur le dessin de sa mâchoire ou contre ses lèvres, était toujours l’Isolde Saddler qu’il avait rencontrée à Radcliff. Celle dont il avait eu la folie d’tomber amoureux, au point d’en voir sa vie être chamboulée de A à Z, sans qu’il n’puisse aujourd’hui dire qu’il regrettait quoique ce soit. Ici à Paris, dans la fuite la plus indéniable de leur vie, s’ils devaient retourner dans ce bled maudit ou fuir plus loin encore, Cesare il l’aimerait toujours- y’avait toujours quelque chose en elle qui faisait survivre cette part d’âme qu’elle avait. Combien de fois avait-il cru qu’elle l’avait perdue, cette part d’elle, à travers les épreuves, les trahisons et les élans de rage ? Dix mois plus tard et bien des face à face houleux plus tard, le chasseur était bien content de pouvoir dévisager Isolde, la regarder dans les yeux en y retrouvant des impressions familières, une aura qui l’apaisait et le faisait se sentir pleinement appartenir à la moindre des affections qu’ils s’échangeaient. Et d’ici quelques poignées de dizaines de minutes, quelques heures peut-être bien, Clara se réveillerait de sa sieste, il ferait moins chaud dehors, et peut-être qu’y’aurait enfin ce quelque chose qui aurait changé dans l’air, et leur permettrait de pleinement embrasser les jours à venir. Peut-être. Il l’espérait. C’était c’qu’il voulait voir dans chacun des sourires d’Isolde, dans chacune des impressions qui coulaient sur son faciès, chacun des frissons qui parcouraient distraitement sa peau juste sous ses doigts.

Y’avait au moins toujours ça d’encourageant, la façon dont ils ricanaient si naturellement dans leur conversation, la façon dont il voyait le visage de la mutante revenir peu à peu à la vie, loin de ses préoccupations et bel et bien là, ici et maintenant, en sa compagnie à lui. Est-c’que ses hésitations, ses hantises, ses remords, ses démons, reviendraient hanter Isolde à un moment ou un autre ? Heureusement pour elle, elle avait décidé d’s’embarquer pour cette aventure à l’autre bout du monde, peut-être pour l’reste de sa vie, avec l’expert dans ces domaines-là. Les hésitations, les hantises, les remords, les démons- peut-être bien qu’ils pourraient les endurer à deux ; entrecoupés de moments délicats, délicieux, réconfortants. « J’assume totalement d’être un mec, alors. » répondit-il à la moquerie d’Isolde alors, haussant les sourcils comme si c’était le choix le plus évident qu’il avait eu à faire – ils avaient probablement dépassé depuis longtemps le stade de la politesse gênante où Cesare prétendait être un gentleman qui n’avait jamais remarqué la poitrine de la jeune femme. Certes, il voyait l’reste, il n’avait pas les yeux scotchés dessus à longueur de journée, mais il n’était pas non plus aveugle, insensible et frustré. « Y’a bien que les femmes pour y voir des inconvénients. » qu’il rétorqua d’ailleurs, avec ce même sourire taquin que celui que la blonde lui avait décroché ; ses mains trouvant les hanches de la jeune femme pour l’amener contre lui, jusqu’à ce qu’il puisse venir décrocher un baiser acidulé, moqueur lui aussi au coin de ses lippes. Et quelque part, la discussion avait divagué vers de dangereux travers, qui ne manquèrent pas de faire ricaner le DeMaggio, alors qu’il concentrait ses pensées, observant Isolde comme s’il essayait de trouver une suite logique à ce qu’il allait dire. Y’avait quand même toute une liste de choses qu’il trouvait irrésistibles, sexy et indéniablement parfaites chez Isolde, qu’il serait incapable de vouloir projeter sur Clara- c’était leur fille, après tout, un peu de décence. Même cette histoire de poitrine, au fond, ç’avait été s’engager sur un chemin pentu. « J’crois qu’on devrait faire trois listes, alors-… c’que j’aurais vraiment voulu qu’elle ait, c’que j’aimerais qu’elle ait de toi- et ce que je voudrais pas du tout qu’elle ait de toi. » et avant qu’elle n’ait le temps de se vexer, évidemment, il déposa un baiser au coin de ses lèvres, juste tout près du dessin de sa mâchoire, sa main remontant pour venir faire passer quelques mèches d’or derrière son épaule. « J’aurais vraiment voulu qu’elle ait tes cheveux-… des beaux cheveux blonds, j’sais que les mecs ont pas la réputation d’avoir une grande connaissance capillaire, mais y’a pas besoin d’être un expert pour savoir que tes cheveux, ils sont parfaits. » doux, clairs, comme du satin, dans lequel il n’arrivait pas à se lasser de glisser ses doigts. « J’aurais voulu qu’elle ait tes yeux, aussi... » parce que les yeux noirs des DeMaggio, ils avaient si souvent été froids, dédaignant le monde comme s’il n’était qu’un amas de haine et de dangers ; Aria avait eu les yeux bleus, si clairs pour une DeMaggio- un souvenir qui lui pinça insidieusement le cœur, sans qu’il n’se laisse rattraper par une mélancolie mordante. « J’aimerais qu’elle ait ce petit grain de beauté, là-... » et juste au-dessus de la lèvre supérieure d’Isolde, son index s’échoua dans une caresse, très vite remplacé par sa bouche, qui déposa un bisou suave et papillonnant. « J’voudrais qu’elle ait-… une peau douce comme la tienne. » une joue si réconfortante à caresser, une main si chaude à enserrer entre ses doigts, comme il le fit, là. « Ton sourire. Et cette fameuse fossette… » qu’il ricana doucement, de son pouce égarant une caresse juste là où elle se trouvait quand elle souriait. Il s’rendait compte, à mesure qu’il parlait, qu’Isolde, c’était un tout ; son sourire, il était rendu beau par l’âme qu’il faisait transparaître, bienveillante et volontaire. Il s’rendait compte que si les yeux si bleus d’Isolde étaient si beaux, c’était parce qu’ils n’étaient pas froids, baignés du meurtre et des catastrophes- ils étaient faits d’autre chose, d’une chaleur qu’on n’pourrait pas croire exister dans une couleur aussi froide. Et que si les mains d’Isolde étaient si douces, c’était parce qu’elles enserraient toujours les siennes comme s’il était la personne la plus précieuse du monde. Et comme pour n’pas se perdre dans la tempête de ces songes amoureux et niaiseux, Cesare eut un sourire, un frisson de mélancolie, avant qu’il ne se reprenne. « C’que j’veux vraiment pas qu’elle ait-… » il en arqua un sourcil, rictus enjôleur accroché à la bouche. « J’veux pas qu’elle ait tes lèvres. Si douces, si chaudes, si- » irrésistibles. Un mot qu’il retint, remplacé par un baiser, encore un. « Avec du recul, j’ai pas du tout envie qu’elle prenne exemple sur toi niveau poitrine. » qu’il ricana ; « Ni-… nulle part. » ses mains remontant, ensemble, en symétrie presque impeccable, ses cuisses, la courbe de sa croupe, le creux de ses reins, ses hanches. « J’veux pas qu’elle ait-… cette courbe impeccable au creux du cou… ou cette épaule. Ces omoplates. Cette dos- parfaitement courbé, et réceptif. » une paume aventureuse se perdant dans les zones accessibles, alors qu’il avait assez de souvenirs dans sa tête pour n’pas avoir besoin de la voir ici et maintenant, en bikini, nue ou sans son sweat tout simplement. Elle n’pouvait pas se cacher de lui, des souvenirs indélébiles qu’il avait d’elle ; et elle devait bien savoir que toutes les marques à son corps, tout ce qu’elle voyait comme un défaut- ou tout ce qu’elle avait vu en elle comme un défaut avant, ça n’avait jamais existé à ses yeux à lui. « J’vais devenir fou et j’vais finir par avoir mal à la main si j’dois balancer mon poing dans la mâchoire de chaque crétin en chaleur de cette ville, un jour. » cette ville- Paris ? Radcliff ? C’n’était pas comme s’ils pouvaient savoir. Au fond, s’il n’pouvait pas dire qu’il était un petit ami excessivement jaloux, il pouvait déjà dire que son instinct protecteur – né avec Aria y’a bien longtemps déjà, lui, il était plutôt vorace et dangereux. « Je t’aime Isolde. Peu importe c’qu’y peut arriver. Toute entière. » il avait abandonné ses petites caresses, ses distractions, ses mains baladeuses au profit d’une honnêteté directe, fichée droit dans le regard de la jeune femme. « Et ça, c’est que physiquement. » ne put-il s’empêcher d’ajouter, dans un sourire prononcé, rien que pour souligner que non, il n’s’était pas perdu trop loin dans ses divagations ; il l’aimait bel et bien assez pour ses cheveux, pour ses yeux, pour ses lèvres, la façon dont les coins de sa bouche se retroussaient quand elle souriait. Il l’aimait pour ce grain de beauté juste par-dessus sa lèvre, pour la courbe de son cou, cette clavicule qu’il aimait tant embrasser. Ses seins, ses cuisses, ses fesses- ce dos, que la lumière du matin caressait parfois quand il se réveillait à une certaine heure juste à côté d’elle, incapable de résister à l’envie de l’embrasser, là- dans la nuque, sur ses omoplates, tout le long de son échine finement sculptée. Faudrait qu’il soit fou, un jour, pour qu’il s’lasse de la regarder et de l’avoir contre lui.

Chez les DeMaggio, on n’avait jamais vraiment été du genre à se complimenter, à se reposer sur ses acquis et à faire avec ; d’aussi loin qu’il s’en souvienne, Cesare, on lui avait appris à toujours repousser ses limites, toujours chercher plus loin – et dès qu’il ne savait plus où chercher, il avait toujours pu compter sur ses parents pour faire preuve d’une originalité débordante pour le mettre à l’épreuve. Avec tout ce que ça pouvait signifier, pour quelqu’un qui venait d’un environnement tel que celui qu’il avait toujours connu : la chasse, au fond, c’était une question de survie avant tout, et il n’serait certainement pas là sans les savoirs qu’on lui avait inculqués depuis aussi loin qu’il était capable de s’en souvenir. Il aurait suffi d’un pas grand-chose en moins, d’un détail ignoré par ses géniteurs ou le jeune homme lui-même, pour que de simples détails deviennent de vrais problèmes. Alors certes, il aurait suffi qu’il naisse et grandisse dans une autre famille pour que ces histoires de chasse ne soient jamais rien, certainement pas une histoire quotidienne qui écrivait son avenir – mais il aurait aussi suffi qu’il grandisse avec d’autres parents que Rafael DeMaggio et Isabela Rivera pour qu’il se prenne une balle au mauvais endroit, à cause d’un mauvais réflexe, et meurt bien avant d’atteindre ses vingt-sept ans, de devenir un transmutant, de rencontrer Isolde Saddler et de se retrouver là, à Paris, avec elle. C’était un peu ça, l’ironie de la ville : par toutes les lois naturelles possibles et imaginables, Cesare leur devait la vie, à ses parents – un pouvoir immuable qu’ils s’étaient toujours plu à exercer : avec le temps, le brun avait fini par s’dire qu’avoir des parents comme les siens, c’était toujours mieux que d’avoir un père alcoolique, une mère droguée aux médicaments, et des parents totalement irresponsables et désintéressés de lui. Même s’ils avaient eu leur façon de faire, même s’ils avaient bien évidemment eu leurs fautes, les DeMaggio avaient été quelque chose pour Cesare- quelque chose qui lui avait sauvé la vie à de nombreuses reprises. Ça faisait bien longtemps que le jeune homme avait arrêté de regarder les cicatrices qui marbraient sa peau comme des choses à cacher, des handicaps désastreux qui témoignaient de ses épreuves : orgueilleusement, il avait appris à s’dire qu’elles témoignaient aussi de tout ce à quoi il avait survécu. De tous les adversaires, quels qu’ils soient, qui avaient essayé de mettre fin à sa vie, sans y parvenir. Une façon de voir les choses qu’il n’savait pas s’il pourrait transmettre à la Saddler – d’une certaine manière, il n’savait même pas s’il voulait lui offrir une opportunité de penser les choses ainsi : qu’est-c’que ça voulait dire, d’arborer fièrement de telles marques alors même qu’elles étaient le témoignage criant, d’une existence partie en lambeaux, et d’une jeunesse, d’une innocence jamais vécues ?

C’était peut-être différent pour Isolde-… ici, c’était tout autant les résultats de ses choix, que les relents de tout ce qu’elle avait eu enduré à cause de ses décisions, ce qu’elle était, pour une raison ou une autre. Peut-être bien que la réponse idéale à tout ça, ce serait celle que la mutante trouverait d’elle-même ; c’était frustrant, pourtant, de n’pas pouvoir l’aider, alors même qu’il avait si souvent l’impression de dévisager dans les yeux clairs de la jeune femme, chacune des lourdes épreuves qu’il avait eu à endurer, seul, pendant tant d’années. Tout ce qu’il pouvait faire, c’était au moins être là, à l’écoute, semi-patient – faisant d’son mieux ; à Paris ou à Radcliff, il l’avait bien dit, ça n’changerait pas. « On dirait que quelqu’un prend goût aux compliments. » qu’il ricana, juste pour la forme, haussant les sourcils d’un air désinvolte alors que, maintenant, elle lui demandait de lister tout ce qui n’faisait pas partie du physique, et qu’il voudrait bien que Clara prenne de sa mère. Là aussi, la liste était longue – plus longue d’ailleurs que pour les traits physiques ; non pas parce qu’Isolde était, à ses yeux, moins sexy à l’extérieur qu’à l’intérieur, ces histoires de beauté intérieure et ainsi de suite, mais bien parce qu’elle avait bien plus de qualités que de traits physiques possibles et imaginables. Elle avait beau être chiante parfois, impulsive, terriblement rancunière, tant de choses en Isolde l’avaient sauvé, lui- bien au-delà de la couleur de ses cheveux, la courbe de son sourire, ou ses formes féminines. « J’aimerais vraiment-… qu’elle prenne ton talent pour la cuisine. » parce que, qu’était une femme sans talent pour la cuisine ? « Ou ta patience légendaire. » toujours son rictus sardonique accroché aux lippes, Cesare lui offrit un léger ricanement, en plus d’un baiser. « Tu sais que si j’continue de te répéter ces mêmes choses, dix mille fois, t’auras rien de nouveau à entendre si jamais un jour, par hasard, on finit par devoir s’dire des vœux devant l’autel. » et pourtant, la Saddler avait, à de nombreuses reprises, explicitement fait comprendre qu’elle, elle n’avait pas l’intention d’attendre après un mariage ou même d’en désirer un ; il avait bien compris le message, mais fallait bien qu’il plaisante un peu, parce que ouais, combien d’fois avait-il dit à Isolde, tout ce qu’il admirait chez elle ? Ça allait finir par être redondant, qu’il croyait. « A ton avis-… lequel de tes charmes a marché en premier, sur moi ? » et il n’parlait pas des charmes physiques, mais bien des non physiques dont il n’avait pas encore parlé. Défiant Isolde du regard, il se pencha vers l’arrière, posant ses deux paumes contre le matelas derrière lui, parce que subitement, ça l’intéressait de savoir.

D’la façon dont on l’avait élevé, il était plutôt évident qu’à Cesare, on n’lui avait jamais vraiment laissé l’opportunité d’un brin d’innocence ou même d’inconscience – grandir, ça s’était fait dans le réel, chez lui- loin des trucs fantaisistes et des désirs trop fous. Il avait toujours fallu que le jeune homme soit accroché au réel, brute et impitoyable, quitte à n’être bon qu’à encaisser les coups que la vie lui balançait en pleine tronche. Il avait appris à endurer, il avait appris à faire face avec dignité, il avait appris à tenir bon, et à renvoyer son poing dans la tronche de ses ennemis, s’il fallait que ce soit le cas. Alors même jeune, le DeMaggio n’s’était jamais émancipé en nageant dans un monde où les espoirs avaient un sens, et où croire en des choses folles était autre chose qu’une perte de temps. Le coup d’foudre, ou des trucs romantiques et niais qui y ressemblaient de près ou de loin, il n’y avait donc jamais cru – il n’s’était jamais imaginé, croiser le regard d’une personne et sentir sa vie totalement changer, en un claquement de doigts qui avait tout de suite tout le sens du monde, et la logique la plus indiscutable et indescriptible qui soit, tout à la fois. Et aucune de ses histoires passées, aucune de ses expériences d’autrefois, ni même son histoire avec Isolde, n’lui avaient prévu le contraire. Ce n’était certainement pas en grandissant où il avait grandi, d’toute manière, qu’il aurait pu avoir une quelconque foi de ce côté-là : ses parents, ils s’étaient mariés et étaient toujours restés ensemble par obligation, par devoir pour les leurs et leur héritage, plus que sous le coup d’un amour véritable et évident. Si Isabela et Rafael s’étaient aimés un jour, ç’avait été de manière si discrète, si distraite, qu’aucun des deux enfants DeMaggio n’y avait vu quoique ce soit – au contraire, aujourd’hui adulte, Cesare pouvait aisément affirmé qu’il n’y avait jamais eu d’attachement romantique entre ses géniteurs. Ç’avait été différent, compliqué, et peut-être bien plus politique et social qu’un caprice du cœur. Comment pouvait-on s’attendre à ce qu’il grandisse pour être un type idéaliste, romantique et niais, s’il commençait déjà comme ça ? Non, même après avoir rencontré Isolde, même ici et maintenant, même avec tout le bonheur du monde entre les doigts, Cesare n’affirmerait jamais, que le coup de foudre tout simple, qui se suffisait à lui-même, existait d’une quelconque manière.

Avec Isolde, avec toutes les autres, l’attachement, l’amour avaient toujours été véritables, forts et honnêtes- construits progressivement, avec les jours, les découvertes, les discussions, les instants qui érigeaient peu à peu une relation qui avait lentement muté. Même elle, Isolde Saddler, il n’l’avait jamais regardée dans les yeux en sachant que leur romance était écrite comme un fait immuable et inébranlable : au contraire, s’il avait dû affirmer quelque chose au tout début de leur relation, c’était bien qu’il devait se méfier d’elle, qu’elle n’hésiterait pas à s’débarrasser de lui ou à le traiter comme un paria, si elle savait quoique ce soit de sa vie. Les réflexes de Cesare, ils n’avaient jamais concerné l’amour, ces choses fluettes et gracieuses ; il avait bien plus facilement appris à analyser les gens, n’pas leur faire confiance, les calculer et les soupeser plutôt qu’à se laisser aller à un brin de naturel avec autrui. Peut-être était-ce ça qui avait été, paradoxalement, son salut avec la Saddler : la façon dont il l’avait regardée, pour lire dans ces yeux nouveaux, des intentions, des sentiments et des expériences qu’il n’avait jamais lues chez personne d’autre. Personne d’autre de son entourage direct, du moins : avec le temps, le chasseur avait fini par s’dire que c’était la mort, qui laissait cette empreinte dans les prunelles des autres- dans ses iris à lui, tout autant que celles de ses géniteurs, celles de sa sœur, celles de trop de personnes vers qui il avait eu le réflexe d’aller. Ouais, quelque part, tout autant qu’elle n’avait jamais été la représentation évidente du coup de foudre, Isolde avait été ce qui s’en était le plus rapproché : elle avait été celle qui avait provoqué ces picotements dévastateurs, curieux et imprévisibles dans ses entrailles, lorsqu’il avait croisé son regard pour la première fois. Parce qu’elle avait été différente, particulière, nouvelle- et qu’il avait eu l’irrésistible envie de la connaître, l’irrésistible envie de faire partie de sa vie. Y’avait aucune théorie scientifique possible et imaginable, capable d’expliquer le coup de foudre en des mots, des formules, et des impressions fermes et définitives- alors le brun n’pouvait pas jurer de ce qu’il avait ressenti, au tout début, avec Isolde. Pour Isolde. C’qu’il pouvait savoir avec toute l’assurance du monde, au contraire, c’était qu’avec le temps, ils étaient devenus ça ; résistants et endurants à toutes les épreuves- celles qu’on leur imposait, celles qu’ils s’imposaient à eux-mêmes, celles que le monde leur imposait. Ça- quelque chose qu’il chérissait bien trop pour même penser à un jour, potentiel, hypothétique, où tout s’arrêterait. Heureusement, ils étaient loin d’penser à des choses comme ça, maintenant, rictus au coin des lèvres, alors qu’il lâchait un ricanement, sardonique à l’idée d’une Isolde derrière les fourneaux : « Est-c’que tu vas acheter un livre de cuisine ici, en France ? – Comme ça, quand tu cuisineras, et que tu me diras c’que tu fais, tu le diras à la française, avec un accent sexy ? » rien que ça, ça lui couperait probablement toute envie de critiquer sa cuisine – et ils avaient toujours des discussions bien particulières, par-dessus un bon plat ; comme ces histoires de lasagnes, auxquelles pouvaient s’ajouter désormais les nems, et le riz cantonais. Et probablement bien d’autres choses pour l’avenir ; avec le temps, il trouverait bien d’autres choses à dire, s’ils devaient un jour se présenter devant l’autel – une perspective qui créait toujours c’genre de tension, des sourires implicites, des impressions vertigineuses, quelque chose. « Même si j’ai rien à dire, j’arriverais à rentabiliser la robe blanche, t’en fais pas. Ce serait surtout malpoli vis-à-vis des invités. » qu’il rit doucement, un baiser accroché au coin des lèvres de la mutante ; de toute manière, qui est-ce qu’ils inviteraient s’ils devaient s’marier un beau jour ? Certainement pas sa famille à lui. Peut-être ces fameux relatifs, loin en Australie du côté d’Isolde. Et sinon quoi ? Une poignée de gens à Radcliff, qui avaient probablement mieux à faire qu’assister à un mariage ? Ouais, clairement, avec tout ce qu’il se passait, ça semblait fou d’avoir de telles conversations dans une ville comme Radcliff- au moins, ici, ç’avait un peu plus de sens. Toutes les conversations stupides qu’ils ne prenaient jamais le temps d’avoir dans cette ville pourrie, avaient plus de sens à Paris- c’était comme si, parfois, ils rattrapaient un temps insidieusement perdu, malgré leur affection et la logique de leur histoire. « Ouais, on va dire que ça, c’était ce qui m’a physiquement permis de te remarquer. Si t’étais restée avec les autres, c’est sûr que j’t’aurais moins remarquée. » et avec le sourire accroché juste à la commissure de ses lèvres, difficile de dire s’il était moqueur ou s’il disait la vérité ; après tout, l’histoire n’pourrait plus le dire désormais, mais peut-être bien que ce serait arrivé, même s’ils n’avaient pas commencé leur relation comme ça. « T’es si-… humaine, Isolde. » qu’il n’put s’empêcher d’ajouter, presque pensif, ses doigts trouvant ceux de la blonde pour les serrer doucement : « Je sais que-… c’est pour ça que tu veux retourner à Radcliff, malgré tout. T’as fait-… tellement de choses pour d’autres gens, des trucs que- que personne dans ma vie n’avait eu envie de faire avant. » cruellement, il avait découvert l’ironie de sa vie, avec elle. « J’croyais que j’aidais des gens, avec c’que j’faisais – c’est débile, probablement, mais j’croyais ça. Mais c’est toi qui aide les gens-… et qui fait la différence. » elle l’avait fait chez lui, elle l’avait fait dans sa vie à lui, et probablement dans la vie de beaucoup d’autres gens, qui n’étaient pas là pour le dire – encore heureux, ils n’étaient qu’eux à Paris, et c’était très bien comme ça. Y’avait probablement quelque chose de cruellement ironique, dans le fait que ce soit une mutante qui lui fasse découvrir l’ampleur, la douceur, l’importance de l’humanité- peut-être que ça faisait un peu partie du coup de foudre, ou de l’amour tout simplement. « Tu m’rends heureux. » probablement une évidence- c’était bien la première fois qu’il voyageait, hein ? Ça devait exiger des circonstances particulières, en plus de tous les trucs noirs et ténébreux qui leur avaient fait réaliser qu’ils avaient besoin de temps. Y’avait bien qu’avec Isolde, que prendre du temps n’semblait pas être perdre du temps.

A Paris ou à Radcliff, maintenant, Cesare restait sûr qu’Isolde et lui pouvaient tout endurer, à partir du moment où ils arrêtaient d’se prendre pour des victimes de circonstances ; c’n’était pas si compliqué, au fond, de prendre des décisions pour eux-mêmes et par eux-mêmes. N’était-ce pas ce qu’ils avaient fait, quand ils avaient pris cette décision presque impulsive de plier bagages pour se retrouver ici ? Ils en avaient eu besoin, et les circonstances, le monde tout entier, le reste de Radcliff avaient fini par les pousser tout au bord du précipice avant qu’ils ne se décident enfin à agir de la sorte. Avant, y’avait toujours eu des ‘mais’ des ‘et si’, des ‘peut-être’ – et surtout, des ‘un jour’. Combien d’fois avaient-ils cru que ces fameux ‘un jour’ étaient annonciateurs d’espoirs et de volontés, plus que de deux abrutis qui repoussaient, encore et encore, chacune des opportunités qu’ils pourraient avoir de saisir leur chance ? Un jour, il allait lui dire qu’il était un chasseur- combien d’fois est-c’que le DeMaggio s’était répété ça, au tout début de leur histoire, quand la mission avait complètement disparu au profit de sentiments honnêtes, précieux et si importants ? La trouille, l’appréhension de l’avenir, c’n’était clairement pas un panel de sentiments qu’il avait l’habitude de ressentir – ça n’devait bien être qu’avec Isolde, qu’il avait découvert toute l’ampleur que ça pouvait prendre, et les dommages que ça pouvait causer. Pourquoi fallait-il qu’ils s’imaginent, que s’ils finissaient ensemble, ça nuirait forcément à Radcliff, à leurs ambitions, au reste du monde, comme s’ils n’étaient bons qu’à ça, se sacrifier, encore et encore, pour un plus grand bien qui n’existait même pas ? Paris, la distance, le silence, le calme, être juste avec Isolde- tout ça, ça lui apportait un tout nouveau grain à moudre, une toute nouvelle façon de voir ce qu’ils vivaient depuis tout ce temps, coupables de s’aimer parce que ç’avait été déclaré, quelque part, par des gens comme les parents DeMaggio, ou les fous extrémistes qui disaient que les mutants n’devaient pas vivre. Quel sens ça avait, tout ça ? Comme quoi, ils n’avaient jamais été aussi indépendants, libres de leurs choix et ambitieux qu’ils se l’étaient prétendus à eux-mêmes. Alors ici, une autre ville, ou Radcliff même, le décor n’faisait pas une grande différence- c’qui changeait, trop souvent, c’étaient leurs volontés, oscillant et vacillant au gré des événements. Si seulement ils avaient pris l’temps, avant, de combattre les événements et les éléments ensemble plutôt que d’les subir, peut-être bien que les choses auraient pu être différentes bien plus tôt.

Ca relevait du domaine des ‘et si’ qui n’servaient à rien ; et le brun n’avait plus envie d’se concentrer sur ça : de toute manière, avec une Isolde lovée contre lui, avec la sensation de son regard posé sur lui, Cesare vivait volontiers dans le présent, les impressions qu’il décrochait de l’instant. C’était tout ce qui importait, était-il si facilement prêt à jurer : dans la pièce à côté, il y avait Clara. Juste en face de lui, il y avait Isolde. Et tous les trois ils étaient tranquilles, paisibles, vivants. La Saddler en arrivait même à sourire, de ces sourires qui grimpaient jusque dans ses prunelles pour les éclairer de joie et d’aisance ; ceux qui se communiquaient jusqu’à lui. « C’est moi qui devrais juger et dire si j’trouve ton accent sexy. » releva-t-il, moqueur dans sa voix, son rictus et ses attentions, en dévisageant Isolde dans le moindre des détails de son visage – fallait quand même avouer, qu’il préférait largement parler de conversations légères comme ça, plutôt que de toutes les impressions, tous les souvenirs graves qui les avaient suivis depuis le Kentucky. Ils y retourneraient bien assez vite- et peut-être que s’ils s’en donnaient les moyens, enfin, ils pourraient tirer d’autres choses de là-bas. « J’vais t’acheter un livre de cuisine, en français, rien que pour t’emmerder, maintenant. » qu’il ricana de plus belle, son menton trouvant l’épaule de la jeune femme, ses paumes égarant quelques caresses hasardeuses, chastes et douces, sur ses cuisses. Et peut-être qu’avec tout ça, les prochains, potentiels progrès de la mutante en cuisine feraient partie des bons souvenirs qu’ils se feraient. Ça. Et un potentiel mariage ; un jour. L’idée était ahurissante, près d’un an après tout ce qui les avait séparés, des mois et des mois à endurer, gérer, subir. Ça lui filait le vertige, à Cesare, rien que d’y penser- même pas dans le mauvais sens du terme ; l’idée de mariage avait beau le ramener à des gens comme ses parents, la perspective avec Isolde revêtait une toute nouvelle apparence. Une apparence qui l’attirait, tout autant qu’elle l’effrayait- ils en parlaient si souvent en plaisantant, mais en étaient-ils là ? Il préférait largement faire des hypothèses sur la robe, la façon dont il l’enlèverait- une illustration de la part d’Isolde qui le fit sourire de plus belle, une lueur maligne dans les yeux. « Oh non- si on doit s’marier, ce sera pas à Vegas, devant Elvis entre le couple de drogués et les deux alcoolisés qui ne savent pas ce qu’ils font-… » certes, il savait qu’Isolde n’était pas une romantique idéaliste qui rêvait d’un bon gros mariage qui occupait le temps et l’espace – y’avait quand même une marge de manœuvre entre ça, et la cérémonie de cinq minutes, après avoir fait la queue comme deux idiots qui feraient les soldes, ou un truc du genre. « Comme ça, plus longtemps j’te verrai dans ta robe, plus j’aurai d’idées sur comment l’enlever. » il arqua un sourcil, comme si c’était l’argument en béton, totalement indéniable et irrésistible. Peut-être, hein, n’avait-elle pas promis de nombreuses fois, d’offrir son corps à sa science et même à tous ses efforts pour se perfectionner dans l’art d’être un bon amant ? De toute manière, ils allaient devoir attendre encore quelques mois, quelques années pour se marier ou quelque chose du genre- parce que clairement, maintenant, le DeMaggio n’avait plus rien de nouveau et innovant, rien qu’elle n’aurait jamais entendu, à mettre dans ses vœux. Il allait avoir besoin de nouvelles expériences, positives et peut-être même négatives, pour pouvoir constituer les vœux parfaits. Si seulement. Il suffisait qu’il lui dise qu’il l’aimait, il suffisait qu’elle réponde qu’elle l’aimait, pour que son cœur parte dans une course effrénée, comme s’il s’échappait de toute barrière physique pour s’envoler, s’envoler, si loin de Radcliff, ou d’Paris, ou de n’importe où. « Je t’aime aussi. » qu’il murmura donc contre les lippes de la jeune femme, alors qu’il ne l’embrassait pas, trop épris du simple fait de l’observer, graver dans sa mémoire le moindre détail de son visage, qu’il caressa du velours de son pouce. Enfin, il soupira, grommela un peu, se reculant sur le matelas pour pouvoir s’allonger, même si c’était en travers du lit. « J’suis quand même, vraiment pas habitué au décalage horaire. » grogna-t-il entre ses lèvres, entrainant Isolde avec lui pour qu’elle vienne se blottir contre lui – au fond, il avait surtout envie d’être là, avec elle, paisible – c’était si rare.

Cesare, il n’avait jamais voyagé, appris à connaître les gens, espéré ; il n’avait jamais vécu au-delà des obligations qu’on lui avait désignées, depuis si longtemps qu’il avait presque cru, fut un temps, que ç’aurait pu être les siennes. Tuer des gens, aller de l’avant, n’jamais se retourner, entretenir cette vie jusqu’à ce que ça devienne un mécanisme froid et distant, ç’avait été presque facile – au fond, c’était plus le réveil après l’acte, que l’acte en lui-même qui était douloureux. L’humanité s’accompagnait d’une conscience, avec laquelle il survivait, luttait jour après jour ; ça lui semblait plus facile ici, à l’autre bout du monde. Radcliff avait cette atmosphère, cet arôme pervers et malsain qui n’existait probablement, aux yeux du DeMaggio, dans aucune autre ville du pays ; il en avait vues, pourtant, de celles-ci. On pouvait même dire de lui qu’il s’y connaissait bien en géographie américaine, pour avoir traversé de long en large tout le territoire américain qui s’était étendu sous ses pieds. Parfois, il était même revenu au Nouveau-Mexique, aux alentours de sa ville de naissance, du paysage où sa vie d’autrefois avait été mieux, au moins dans un coin d’sa tête. Parce que s’il fallait être réaliste, c’n’était pas le déménagement qui avait subitement transformé ses parents en des ambitieux meurtriers, décidés à transformer leurs enfants en des assassins eux aussi. Ils l’avaient toujours été, ça, et Radcliff n’avait rien à voir là-dedans. C’avait été Radcliff, comme ç’aurait pu être Paris, sans doute. Quelque part, c’était injuste, tout autant qu’inexplicable et pourtant humainement logique, la façon dont Cesare entretenait cette hostilité sauvage à l’égard de cette ville du Kentucky, et d’chacun de ses habitants. Il n’avait pas été mieux que tous les gens qui coopéraient avec les chasseurs, à une époque ; il n’avait pas été mieux que les chasseurs eux-mêmes, ou ceux qui avaient détourné le regard face aux abus qu’il avait insidieusement subis plus jeune, entre les murs de ce manoir qu’il détestait. Pourtant, il les haïssait tous, ces gens, dont il revoyait encore aujourd’hui les visages : de l’autre côté de la rue, certains d’entre eux avaient bien vieilli, et ils n’arrivaient pas à supporter le faciès de l’adulte qu’il était devenu. Toute innocence morte, là, juste sous leur nez : avaient-ils seulement fini par s’faire à l’idée de ce qu’il était ? D’une certaine manière, le nom DeMaggio était porteur de sa propre valeur, de son héritage qui n’était plus inconnu aux habitants de Radcliff depuis que son père avait été connu, parfois, pour entretenir des marchés avec des gens proches de la mairie. L’ironie voulait, que la paranoïa de Rafael l’ait sauvé : alors qu’Isolde rassemblait de plus en plus d’éléments contre de nombreux grands noms de Radcliff – il était bien placé pour le savoir, Cesare – elle n’avait rien de probant sur les DeMaggio. Rien d’incriminant, rien d’accablant. Rien d’autre que ses assurances indéniables, et tout ce que Cesare pourrait rapporter – jamais sans s’incriminer lui-même, évidemment. Mais son père n’avait jamais été un client de Callahan, son père n’avait pas d’entreprise fixe posée en ville, clairement vouée à Lancaster. Son père n’avait pas fait partie du Gunpowder Squad- ne l’avait-il pas dit, Cesare, que peu importait ce qu’elle ferait contre Lancaster, ça n’arrêterait pas certaines personnes ? Des soucis qu’ils retrouveraient bien sûr à leur retour en ville, des soucis qu’il avait envie d’affronter avec elle – d’toute manière, il ne lui en laisserait plus le choix désormais, peu importait la fierté qu’ils pouvaient avoir, la réticence que le brun entretenait vis-à-vis des idées d’Isolde et de son groupe, peu importait la fierté féminine qu’elle avait. S’ils revenaient, c’était ensemble- il espérait bien que la condition restait claire, nette, précise et immuable à l’esprit de la blonde.

C’était facile d’oublier tout ça, d’toute manière, alors qu’ils étaient ensemble, paisibles, rien que l’un avec l’autre – avec Clara – dans un pays étranger, à des milliers de kilomètres de Radcliff, dans un endroit où personne ne les connaissait, ou n’serait susceptible de les connaître. Parce que malgré tout ce qui se passait dans cette ville maudite, Radcliff était bien trop petite, trop discrète, trop lointaine pour que quoique ce soit à ce sujet ne vienne jusqu’en France. Au contraire, ici, les choses semblaient bien mieux se passer, pour les mutants ou dans la société en général, que dans le pays d’où ils venaient : clairement, ça n’alimentait pas une quelconque nostalgie du chez lui en le DeMaggio. Au contraire. Il aimait les moments passés avec Isolde, avec Clara – eux qui avaient tant attendu la possibilité de pouvoir se balader dans les rues, ensemble, en se tenant la main sans que rien ni personne n’sorte de l’ombre pour les menacer. Ils avaient enfin ça – et ils devaient être bien fous pour y renoncer. Bien fous, ou eux-mêmes, plein de ces qualités qu’ils admiraient tant l’un chez l’autre, et desquelles ils n’semblaient pas prêts à se défaire. Pas maintenant. Peut-être qu’il l’était plus, lui, et elle, moins, pas encore préparée ; il pouvait bien être patient, pour l’temps que ça pouvait durer. « Je t’aime aussi. » répondit-il en français aussi, l’honnêteté de ce sentiment grimpant jusque dans ses prunelles, à travers son sourire, ses mains, la moindre de ses attentions. « Et ouais- c’est sexy. » tout en Isolde était toujours sexy pour lui – il l’avait bien dit, hein, combien d’fois déjà aussi, qu’il ne regardait même pas l’apparence. Isolde aurait pu se promener en guenilles, elle avait cette façon d’être, de s’porter, de graviter dans le monde qui faisait d’elle la femme la plus belle qui soit. C’était comme ça- la façon dont l’amour pouvait rendre aveugle, et niais. « Oh- parce que t’as un placard des trucs oubliés, toi ? Est-c’que c’est encore plus le bordel que le reste ? » il plaisantait bien évidemment, par son rire, et la façon dont il n’avait rien de sérieux – il savait qu’il l’embêtait bien sur ce côté-là, mais elle savait très bien qu’il n’pouvait rien dire, lui, vu le peu d’affaires qu’il se trainait. Il avait déjà, d’ailleurs, attardé quelques-unes de ses possessions chez elle, juste comme ça, pour occuper l’espace. « J’te laisserai jamais, jamais oublier ce livre. Si ça s’trouve, y’aura même une recette de macarons dedans. » elle s’était bien extasiée sur ceux-ci, hein, il aurait presque pu en devenir jaloux. Mais elle s’extasiait un peu sur tout ce qui faisait partie du répertoire culinaire français ; il n’pouvait clairement pas la blâmer, y’avait bien qu’en France que l’inconnu culinaire ne semblait pas être hostile et empoisonné. Y’avait plein de choses, en France, qui étaient différentes – mieux sans conteste, tant qu’il était avec elle ; clairement, s’il avait dû venir jusqu’ici tout seul, il aurait beaucoup moins apprécié tout ce qu’il y avait autour de lui. Isolde, elle apportait de la lumière, de la chaleur, de l’évidence à tout ce qui pouvait paraître compliqué à appréhender en d’autres circonstances : comme l’étranger, la liberté. Le mariage. « Si ça se trouve, j’danse bien, hein. » répondit-il, faussement vexé, avec un sérieux qui laissait planer le mystère – pourtant, au vu de ses parents, au mieux on lui avait appris une danse mexicaine, ou un truc sud-américain, au pire on lui avait appris un genre de danse meurtrière qui servait à poignarder les gens. Pas de slow ou de danse romantique pour un mariage- et c’était d’autant plus clair quand il avait largement évité le bal de promo de son lycée, à cause de tout l’engouement autour, et aussi à cause de l’idée de devoir s’trouver une cavalière qui allait le coller toute la soirée pour danser. Il était trop fatigué maintenant, pour penser à quelque prouesse que ce soit ; rien d’autre que le fait d’avoir Isolde dans ses bras, profiter de sa présence, sentir son parfum, sa chaleur contre lui- heureusement que cet hôtel trop luxueux pour eux, avait une clim parfaite, cela dit. « Le matin... » qu’il grommela, réfléchissant, avant d’inspecter sa montre : « Plutôt quelque chose comme… sept, huit heures. J’suis déjà réveillé normalement. » sans conteste, ils étaient toujours réveillés relativement tôt, même d’eux-mêmes, sans avoir besoin de Clara : « Mais on a une fille plutôt demandeuse, alors hein. » ils avaient bien droit à une sieste, d’toute manière – et il était si paisible avec elle, sa main trouva le creux de la nuque de la blonde, glissant quelques caresses lentes et circulaires au creux de son cou, à la naissance de son cuir chevelu – à défaut de pouvoir caresser sa peau autre part, tant elle était couverte de son sweat totalement déplacé avec une chaleur pareille. Il n’arrivait même pas à croire qu’elle ait mis quelque chose de c’genre dans ses bagages.