Le sujet du gène X et des mutations qu’il engendrait était un sujet sur lequel Alfie avait un peu de mal à s’ouvrir.
Lorsque son don s’était déclaré, il venait tout juste d’avoir quatorze ans. Il n’avait jamais vraiment su de quel côté de sa si merveilleuse famille lui venait cette fabuleuse tare, mais tout ce qu’il savait, c’était qu’il avait payé le prix fort pour être ce qu’il était. Pourtant, ce n’était pas faute d’avoir tenté de contrôler son pouvoir si dangereux, mais rien à faire : sa peau restait désespérément mortelle pour tout être vivant qui entrait à son contact. Plantes, animaux, humains : rien ne résistait à son toucher et il s’en était toujours douloureusement voulu pour ça. Il avait failli faire perdre l’usage de l’un de ses bras à son frère aîné pour l’avoir touché à l’épaule malencontreusement, sans jamais avoir voulu lui faire le moindre mal. Des fleurs avaient fané entre ses doigts, de pauvres chats errants avaient pourri en venant se frotter à lui en quête d’un peu de chaleur, et il avait dû, pour se défendre, poser la main sur des chasseurs venus le débusquer jusque dans les tréfonds des squats et immeubles désaffectés dans lesquels il avait vécu si longtemps, à l’écart de tout et tout le monde, plongé dans la misère, la solitude et les drogues qu’il consommait pour oublier sa condition. Lorsque le vaccin NH24 était sorti, il avait pensé en prendre, jusqu’à entendre parler du NH25 et de ses effets définitifs. Il n’avait pas réfléchi plus longtemps et était allé trouver un chasseur auprès duquel se procurer la précieuse seringue. Et si jamais l’inconnu lui avait collé une balle dans la tête, alors tant pis ; de toute façon, l’ancien junkie se considérait comme un danger pour la société, alors si on l’avait achevé aussi froidement, il en aurait presque été reconnaissant pour les autres. Mais il n’y eut pas de balle pour lui, juste la froide morsure d’une aiguille qu’il s’était enfoncé dans le bras, là où tant d’autres étaient passées avant elle, mais là où elle serait également la dernière à mordre sa chair. Sa mutation avait disparu, il avait pu commencer à revivre – et à rencontrer de drôles d’avis contraires au sien. Celui d’Alana était particulièrement tranché : à ses yeux, ce qu’il avait fait était une erreur, et il aurait dû être fier d’être mutant. Mais il n’avait jamais trouvé aucun honneur à répandre la mort comme il l’avait fait quinze ans durant, et il était tombé dans de telles extrêmes qu’il était plus qu’heureux de s’être débarrassé de ce pouvoir encombrant. Sur ce point, le jeune Cochrane et la demoiselle Kovalainen avaient beaucoup de mal à s’entendre ; c’était dommage, puisque du reste, Alfie avait pour elle une sympathie certaine. Et il avait toujours trouvé impressionnante la conviction avec laquelle Alana se revendiquait mutante et se faisait maîtresse de son don – jusqu’à sa vaccination forcée.
Alors, que la jeune femme lui dise qu’elle comprenait ce qu’il ressentait lorsqu’il avait encore son pouvoir l’inquiéta quelque peu. Le tatoué se demanda ce qui avait bien pu se passer pour qu’elle en vienne à prononcer une telle phrase. Alors il l’écouta en silence, se contentant d’être l’auditeur qu’il savait si bien être. Son cœur se serra lorsque la jeune femme lui annonça la mort de sa mère, et il eut l’air désolé de savoir que c’était sa si merveilleuse mutation qui avait été la cause de ce décès. Il ne savait que trop bien ce qu’on pouvait ressentir en blessant un être cher, et il comprenait mieux pourquoi la demoiselle avait l’air si désespérée, assise là, toute seule devant son verre.

- Je suis désolé, Alana. Vraiment.

Il pressa gentiment la main de la grande blonde, ne sachant pas quoi dire ni quoi faire pour la réconforter – à dire vrai, il n’était même pas certain qu’elle ait envie de réconfort. Elle devait surtout avoir envie de penser à autre chose et d’oublier comme elle pouvait les malheurs qui parsemaient sa vie depuis quelques temps.

- C’est pas ta faute. Si t’avais su, t’aurais tout fait pour empêcher tes toxines de l’atteindre.

Le vacciné tâtonnait, peinait à trouver ses mots. Pourtant, il allait bien falloir qu’il les trouve, parce qu’il ne voulait pas laisser son amie dans un tel désarroi. Il avait beau parler peu et ne pas spécialement aimer se trouver dans des lieux fréquentés, il n’allait certainement pas abandonner Alana à son chagrin et sa solitude ; pas alors qu’il pouvait faire quelque chose pour elle. Enfin, il espérait pouvoir faire quelque chose pour elle, mais vu l’état d’ébriété de la jeune femme et ses propres difficultés à tenir une conversation, c’était assez mal parti.

- Est-ce que je peux faire un truc pour toi ? N’importe quoi.

Il tourna son verre entre ses doigts, ses yeux bruns posés sur la demoiselle Kovalainen en face de lui. La voir aussi triste, aussi abattue, ça lui faisait mal au cœur, et s’il y avait un moyen de lui remonter un peu le moral ou de lui changer les idées, même pendant quelques minutes, alors il se prêterait au jeu bien volontiers.

Le père d’Alistair était un homme spécial. Le redoutable patriarche de la famille Wolstenholme avait été un soldat hors pair et, surtout, un impitoyable chasseur. Peut-être était-ce réellement par honneur et pour venger les victimes des crimes commis durant la Seconde Guerre Mondiale qu’il agissait de la sorte, ou bien peut-être était-ce par goût du sang qu’il canalisait comme il le pouvait ; toujours est-il qu’Alastor Wolstenholme avait son lot de morts laissés dans son sillage. Des nazis, bien entendu : après tout, il était hors de question de laisser ces monstres échapper à la justice et couler des jours heureux qu’ils ne méritaient pas. Au nom de l’humanité qu’ils avaient bafouée et aux noms des survivants à jamais traumatiser par les sévices subis entre leurs mains, il les avait traqués, inlassablement, devenant un tueur au cœur froid comme la glace. Il n’était pas un enfant de chœur, loin de là, mais poursuivre ces criminels semblait avoir encore durcit son jugement. Il avait développé des techniques de traque et de mise à mort absolument redoutable, et lorsqu’il avait trouvé pire menace pour l’humanité que les nazis en la personne des mutants, il avait perfectionné son savoir pour pouvoir mieux combattre ce nouvel adversaire. Lorsqu’il s’était marié et qu’il avait eu des héritiers en âge de comprendre ce qui était en jeu, il leur avait expliqué de quelque part, dans le noir, se cachaient des monstres qu’on aurait cru issu des rêves les plus affreux d’incroyables savants fous ; des créateurs de feu, des manipulateurs d’émotion, des êtres capables de contrôler les os ou bien de faire obéir quiconque d’une simple parole, voilà ce qui se terrait au cœur des villes et du monde civilisé. Alastor avait laissé le choix à ses enfants de suivre sa voie ou non, et Alistair avait écouté les enseignements de son père avec une attention religieuse. Il avait suivi ses entraînements et avait appris des plus grands chasseurs de la région ; il était tombé amoureux de sa femme alors qu’ils pourchassaient sans relâche les abominations qui hantaient le monde. Il avait accusé ce satané gène vicié de la lui avoir arrachée lorsqu’elle s’était tuée après la découverte de sa télépathie, et il n’avait jamais vu les mutants que comme quoi que ce soit d’autres que des horreurs, des aberrations ou bien des sous-hommes à abattre ou à réduire en esclavage pour les empêcher de faire trop de dégâts.
Et toute son éducation, toutes ses convictions, toutes ses certitudes avaient volé en éclats quelques jours plus tôt à peine lorsqu’il avait découvert que son propre fils était de cette engeance qu’il avait chassée et tuée avec dévotion et rigueur toute sa vie durant. Il était de ces êtres qu’il lui avait appris à haïr, de ces choses contre lesquelles il l’avait armé et avertis, ces choses qu’il avait appris à tuer à ses enfants. Si Lorcan et Calista n’avaient jamais fait couler de sang, leur plus jeune sœur, elle, avait participé à bien des missions et avait envoyé bien des mutants six pieds sous terre. Savait-elle seulement que son jumeau, sa moitié, son double était comme eux ? Savait-elle que tout ce que son père lui avait enseigné risquait de se retourner contre elle ? Le vieux chasseur n’en était pas sûr encore. Mais à force de tourner et retourner ses souvenirs, de ne plus penser qu’à ça et même d’en rêver la nuit lorsqu’il parvenait enfin à trouver le sommeil, il avait l’impression qu’on ne lui avait pas tout dit. Et puisque son aînée avait très clairement annoncé qu’elle ne voulait plus aucun contact avec lui depuis ce que le vaccin lui avait fait, il ne lui restait plus que sa cadette auprès de qui aller chercher les réponses qu’il souhaitait. Et puis, avec Aspen, il avait l’impression qu’il ne se heurterait pas à un mur de mensonges. Qu’elle lui fasse des cachoteries, c’était une chose, mais qu’elle lui mente ouvertement, il avait du mal à le concevoir.

Ses yeux gris rivés dans ceux de la jeune rousse, il la regarda s’installer dans son fauteuil et lui posa une question simple ; il ne s’attendait pas spécialement à un exposé détaillé de la part d’Aspen, et il n’en eut pas. Il n’eut qu’une réponse très simple, qu’elle ne développa pas davantage. Si les deux jumeaux s’étaient réellement parlé si peu depuis le retour de la cadette, il ne connaitrait pas la teneur de leurs échanges. Il aurait pourtant été curieux de savoir ce qu’avait pu dire Lorcan à sa sœur, car il doutait que le jeune homme soit resté silencieux quant à leur affrontement au cœur des ruines de l’hôtel de ville. Le trader posa les coudes sur ses cuisses et croisa ses doigts devant son visage, le dissimulant à moitié, rendant son regard cerné plus perçant encore. Il n’était pas certain qu’il y ait de bonne manière de révéler la vérité à la jeune femme. Il n’était pas sûr qu’il y ait quoi que ce soit qui ne la blesserait pas d’une certaine façon. Mais il fallait qu’elle sache, ou bien qu’elle se trahisse d’une manière ou d’une autre s’il s’avérait qu’elle était réellement au courant de la nature de son frère.

- Nous nous sommes vus lors du discours de la mairesse. Il m’a trouvé après la première explosion.

Il se revoyait encore faire un vol plané en arrière pour tomber lourdement sur le sol, un débris cognant contre son crâne et lui ouvrant le cuir chevelu, faisant couler sur son visage le sang dont Lorcan s’était servi pour lui montrer ce dont sa mutation était capable.

- Il y a eu un … accident.

Alistair ne voyait pas vraiment comment décrire ce moment fortuit où son bracelet avait sonné au contact de son propre fils. S’il n’y avait pas eu cette seconde bombe, ils auraient fui tous les deux et il n’aurait jamais rien su. Combien de temps encore aurait-il vécu dans l’ignorance ? Il n’en avait aucune idée, et il n’était pas certain de vouloir le savoir. Pas alors que le moment des révélations était venu. Il ne savait pas à quoi s’attendre vis-à-vis d’Aspen, ne pouvant prédire sa réaction face à ce qu’il allait lui dire puisqu’il n’avait aucune idée de ce qu’elle savait. D’une voix calme et maîtrisée, il annonça gravement :

- Ton frère est un mutant, Aspen.

Son regard froid comme l’acier se posa sur elle à nouveau. Il détailla son visage avec attention, des petites mimiques inconscientes agitant ses traits aux coups d’œil et aux tics nerveux qu’elle aurait pu avoir. Et puis, tout aussi calmement, il lui posa une nouvelle question.

- Est-ce que tu le savais ?