Les épreuves, les désillusions, les vérités brutes qui poussaient au changement, fallait admettre que tout ça, ça rendait humble. Cesare, il avait connu un brusque retour à la réalité, quand il s’était découvert capable de plier le métal à sa volonté : à l’époque, ç’avait été tout une part de son monde d’assurances qui s’effondrait – le danger, qui s’mettait subitement à rôder partout autour de lui, même chez les personnes à qui il avait voué une confiance aveugle, quelques semaines plus tôt. Il avait été la proie parmi toute une meute de prédateurs, bien trop conscient de sa nature. Et pendant cinq longues années, Cesare avait appréhendé chaque journée comme une épreuve, chaque soirée comme la marque de sa survie. Chaque désillusion comme un vif retour à la réalité, après près de vingt ans à vivre, habité d’une arrogance qui avait fini par s’retourner contre lui. Alors ouais, à force de s’remettre en question, déjà avant de rencontrer Isolde, et puis plus encore une fois qu’elle était rentrée dans sa vie, le brun n’avait aucun mal à admettre, qu’il avait probablement perdu cinquante pour cent de son orgueil d’autrefois. Il avait été imbuvable à une époque, et telle que la destinée l’avait lancé sur la route de sa vie, la Saddler et lui auraient pu bien plus facilement être des ennemis jurés, que deux personnes qui tombaient amoureuses de la sorte, et changeaient lentement mais sûrement la vie l’un de l’autre. Et alors, près de deux ans plus tard, désormais, Cesare n’avait aucun mal à voir la vérité en face : à vingt-sept ans, c’n’était pas bien facile de réécrire toute sa vie. Il s’attendait déjà à s’faire dévisager sous tous les angles, scruté comme un énergumène inédit, parce qu’il avait un CV relativement vide, malgré son âge. Généralement, ceux qui n’avaient pas beaucoup d’expérience sur le terrain, avaient fait de grandes études sur les bancs d’une Université prestigieuse. Et ceux qui n’avaient pas fait de grandes études, avaient, eux, tout un flot d’expériences diverses et variées. Cesare, il n’avait aucun des deux. Il avait eu des petits jobs, qui trahissaient surtout l’irrégularité de sa vie : y’avait eu des moments, d’ailleurs, où il avait juste été viré comme un malpropre, à force d’être sans cesse absent, en retard, ou de disparaître au milieu de ses heures de boulot sans aucune explication. Tout ça, pour la chasse. Tout ça, pour ses parents. Tout ça, pour sa famille. Et voilà où il en était : il était pragmatique, alors, Cesare, bien loin du jeune homme trop ambitieux et trop fier de lui qu’il avait été fut un temps – il savait qu’son avenir, il se ferait dans la basse classe de la société de ce pays, et même de cette ville, et d’n’importe quelle ville où ils se laisseraient guidés, Isolde et lui, un jour. Il savait qu’il n’aurait jamais un salaire mirobolant, qu’il n’serait jamais celui qui pourrait faire des cadeaux géniaux à sa fille ou à Isolde ; qu’il n’serait pas celui qui pourrait claquer des doigts et offrir un voyage à l’autre bout du monde à sa famille, parce qu’ils avaient besoin d’air. Paris, la France, ç’avait été un putain de coup d’chance, qui ne se répéterait jamais dans sa vie : peut-être qu’au lieu de tenter un truc comme ça, il aurait dû remplir un bulletin de loterie.

Maintenant c’était fait, et il n’reviendrait jamais sur ce qu’ils avaient connu là-bas ; le bonheur, un avant-goût de tout ce qu’ils avaient désormais. A Radcliff. Aussi incroyable que cela puisse paraître. Parfois, le soir, Cesare sentait un pincement lui enserrer le cœur, alors que la crainte irrationnelle et incontrôlable de s’réveiller à un autre endroit, toujours dans sa vie d’merde d’avant, et que tout ceci n’ait été qu’une illusion. Un délicieux rêve infiniment tortionnaire, quand il prenait fin : mais la sensation d’être là avec Isolde, elle était bel et bien réelle. Et chaque soir il s’endormait à ses côtés, et chaque matin il se réveillait avec elle, ou en entendant les pleurs de Clara. Et chaque jour, chaque jour ressemblait au précédent, sans pour autant que le brun y ait vraiment quelque-chose à redire. Tant pis. Tant mieux. Il n’allait pas laisser son ancien orgueil poussiéreux tout foutre en l’air. Et il n’laisserait pas non plus un connard lourdingue qui collerait trop Isolde, mettre leur vie tranquille en péril, parce qu’il était trop collait, et que ses mains pouvaient être trop baladeuses, selon les circonstances. « Si j’suis pas là, hein-… selon la situation, tu sais quoi faire, quand même. » il signifia ; parce que s’il n’était pas à proximité directe alors que la menace était vraie et imminente, Isolde allait bien devoir se défendre elle-même. Mais avec sa force surdéveloppée et ses capacités, elle arriverait forcément à faire quelque-chose, à se dégager de n’importe quel lourdingue qui aurait eu la mauvaise idée de s’en prendre à elle. Mais évidemment qu’il savait c’qu’elle voulait entendre, Isolde ; et c’qu’il ne se cacherait jamais de dire – peu importait la distance, il viendrait toujours pour bondir à son secours, en cas de problèmes. Il avait au moins ça, pour flatter un peu son égo, malgré tout ce qui était arrivé. Alors, ses mains glissant le long des bras de la blonde en des caresses tendres et supposées être réconfortantes, Cesare eut un sourire : « Et où que j’sois, j’volerai à ton secours. Et selon la disponibilité, j’débarquerai avec Clara dans le porte-bébé ; ça fera très menaçant. » parce que hein, mieux valait qu’un jour, emporté par la détermination d’aller voler au secours d’Isolde, il n’oublie pas Clara à la maison, la laissant toute seule, livrée à elle-même. Ouais, ça pouvait paraître difficile, d’savoir jongler entre un tout petit bébé qui avait toujours besoin de quelqu’un, et des menaces omniprésentes comme les gros emmerdeurs, ou des adversaires plus concrets comme ceux qui couraient trop souvent les rues de Radcliff. Mais Isolde, Clara, bien au-delà de n’importe quelle fierté professionnelle, n’importe quel chiffre inscrit à une banque pour déterminer sa fortune, elles étaient tout ce qui importait. Evidemment. Il la protégerait, toujours. Il les protégerait, toutes les deux. Et il lui offrirait des fleurs, à Isolde, et couvrirait sa fille de cadeaux, peu importerait son salaire, son futur job miteux, et le reste. Maintenant, il avait une assurance maladie en or, forcément qu’il pouvait s’permettre quelques extravagances, hein. Dans la cuisine, il commença à préparer le café, donc, en accordance avec ce qu’Isolde avait demandé – comme quoi, ça n’allait que dans un sens, la dévotion, parce que franchement, elle aurait pu au moins un peu essayer de compatir avec lui. Tant pis ; il n’avait d’toute manière pas l’intention de le boire, son thé : s’il n’pouvait pas avaler sa caféine matinale, bah il s’contentait d’un jus de fruits, et puis voilà. « Non, c’est Clara qui les a faits. » marmonna-t-il à la question de la blonde, levant les yeux au ciel d’une certaine honte omniprésente : comme quoi, son orgueil aujourd’hui, n’était vraiment plus un problème. Il avait hâte quand même, d’atteindre les jours où ‘c’est Clara qui a fait ça’ serait une excuse que les autres pourraient croire. « Ouais, c’est moi qui les ai faits. Et ce dont tu peux être sure, malgré tous les potentiels dangers, c’est qu’y’avait aucun grumeau dans la pâte. » il avait bien fait attention à ça ; et encore heureux, il avait plus d’endurance pour touiller une pâte que la ménagère moyenne de trente-cinq ans minimum. D’ailleurs, ces fameux pancakes-crêpes – pancrêpes ? – étaient déjà sur la table, bien disposée, sous un torchon tout propre : malheureusement, le temps était déjà passé, et ils ne devaient plus être chauds. Mais ça n’devait pas faire une grande différence, en matière de goût, hein – entre pas bon et médiocre, où était la ligne ? Bref, comme l’aurait fait un chef dans un prestigieux restaurant, il enleva le torchon, dans un vaste geste du bras. Okay, dans son ancienne vie de chasseur con et arrogant, il avait été dit que les mecs n’étaient pas faits pour cuisiner – genre… génétiquement parlant – alors il avait bien droit à une période d’essai.

S’il y avait bien une chose que Cesare ne faisait pas dans sa convalescence, malgré l’ennui, c’était bien la cuisine. Pourtant, peut-être qu’à force de pratique, en deux semaines, il aurait pu faire certains progrès. Mais il n’avait même pas essayé : par prudence plus qu’à cause d’une fierté mal placée. Il n’avait certainement pas voulu imposer à Isolde le devoir de flatter son égo, en faisant l’effort d’avaler un truc dégueulasse après une longue et épuisante journée de travail, juste pour lui faire plaisir. Elle avait quand même goûté les lasagnes peu ragoûtantes de supermarché, juste pour qu’il ne s’inquiète pas trop, après tout ; à partir de là, elle pouvait forcément avaler tout et n’importe quoi. Et pourtant, au premier abord, elle n’semblait pas être l’amoureuse aveugle qui faisait un grand ‘hummmmm’ pour contenter son conjoint dans ses tentatives. Alors même s’il était plutôt parano vis-à-vis des plats préparés, ou du moindre repas cuisiné par quelqu’un qu’il ne connaissait pas, le DeMaggio n’savait toujours pas comment faire de la bonne cuisine lui-même. Paradoxal, sans doute. Comment pouvait-on juger ce que faisaient les autres, alors même qu’on serait bien incapable d’atteindre même le niveau débutant de la discipline ? Comme quoi, peut-être gardait-il encore, malheureusement, des résidus de son éducation. Mais de l’autre côté, il n’pouvait s’empêcher de se dire que c’était tant mieux : des fois, par la force des choses, il était bien obligé de tenter quelque-chose pour se nourrir le midi quand Isolde était au travail. Alors il essayait des trucs : il savait faire cuire des pâtes, maintenant, et même la première fois, il avait su qu’il fallait les mettre dans de l’eau bouillante. Il avait même essayé de cuisiner des légumes : mais la moitié avait été trop cuite, l’autre moitié pas assez, et ç’avait fait un mix plutôt particulier. Des tas d’trucs qu’Isolde faisait bien mieux de n’pas connaître : alors le soir, généralement, ils trouvaient un bon numéro, un truc qu’elle lui assurait sain et propre et fiable, et ils ne s’cassaient pas la tête plus que ça. Pauvre Clara ; heureusement qu’elle en était avec qu’aux biberons – mais hein, d’après ce qu’il avait lu, d’ici quelques temps à peine, quand elle pourrait se tenir assise toute seule, ils allaient devoir l’introduire à  une nourriture progressivement solide. Mais la chanceuse, elle avait une mère qui se plaisait parfaitement bien dans les cours de cuisine qu’elle avait pris, dans un sursaut d’impétuosité imprévisible : Cesare, il l’aurait plus facilement vue s’abonner à un cours de sport, Isolde, qu’à des classes de cuisine. Mais elle faisait bien ce qu’elle voulait, il n’allait certainement pas être le premier à critiquer ça, bien évidemment ; et au pire, si ça devenait trop cliché de la ménagère pour elle, atteint un certain stade, elle pourrait arrêter. Restait que ça se voyait, quand elle rentrait de là-bas, un peu lessivée, avec des plats dans les mains – ça lui plaisait, ça lui permettait d’oublier Radcliff, sans qu’ils n’soient forcément collés l’un à l’autre : à mi-chemin entre oubli et indépendance, c’était ce qui allait bien à Isolde pour décompresser.

Parce que même s’ils n’étaient pas tout le temps agglutinés ensemble, évidemment qu’elle était sauve, malgré tout. La fois où elle s’était faite enlever et torturée, Cesare il espérait encore que ce ne serait toujours qu’une malheureuse exception ; il n’avait certainement pas l’intention que ça s’répète, et les choses avaient pris un tel détour, justement parce qu’ils n’avaient pas été dans la vie l’un de l’autre à ce moment-là. Il n’avait pas été à la maison, pris dans une mécanique où il savait à peu près à quelle heure elle finissait sa journée, quel était son horaire de retour maximum, et ainsi de suite. En près de deux semaines, maintenant, il avait étudié tout ça, et évidemment qu’il réagirait bien plus vite que la dernière fois, si elle devait être aux abonnés absents. Il voulait qu’elle se sente en sécurité, Isolde, avec lui ; c’était la moindre des choses, à défaut d’pouvoir être comblée par un mec plein aux as ou satisfaite culinairement parlant. Au moins, il la faisait grimper aux rideaux au lit, et il traverserait la moitié de la ville pour la protéger. Il sourit donc à la flatterie : il se voyait bien plus facilement être un héros – pour Isolde en tout cas – plutôt qu’un chef cuisinier. « Juste le tien, promis. » il déclara avec son même rictus. Il volerait aussi au secours de Clara, par contre ; mais ça, c’était évident et heureusement, ça n’entrait pas en compte dans la potentielle jalousie de la blonde à l’égard des autres femmes. Pourtant, il ne pouvait pas promettre de voir une inconnue se faire emmerder par des cons dans un bar ou dans la rue, et de rester les bras croisés, juste parce que c’n’était pas Isolde. Ça, ça n’avait jamais été son genre, contre toute attente : il semblait individualiste, comme ça, pas du tout altruiste pour les choses vastes, la dévotion et le sacrifice. Mais pour remplir le devoir de base du gentleman, c’était une autre histoire. Il avait, après tout, sorti le grand-jeu pour Isolde, et il voulait bien en avoir tout le crédit – pour le coup, c’n’était pas si mal que l’excuse de ‘c’est Clara qui l’a fait’ ne soit pas croyable : au moins, elle pouvait savoir qu’il avait voulu faire tout ça, et qu’il avait au moins… essayé. « Tu l’as dit toi-même, elle est au-dessus des normes développementales. » la taquina-t-il, comme si ça pouvait être un argument valable pour justifier qu’un bébé de cinq mois fasse des pancakes – même ratés, hein, ce serait un exploit. Ils avaient bien l’allure d’un truc fait par un gamin, en tout cas, comme le releva le ricanement de la jeune femme. « Le truc du ‘je juge pas avant d’avoir goûté’ c’est ce que t’as dit pour les lasagnes. » il la dévisagea, comme s’il pensait que même si ricaner était légitime, se dire que ça pouvait être aussi dégueu qu’un plat industriel rempli de conneries, trois fois trop salé et plein d’additifs, c’était quand même une autre histoire. Y’avait rien de mauvais là-dedans, des œufs, de la farine, un peu de sucre : il avait suivi une recette, bordel. Le problème, ç’avait surtout été la cuisson, ça brunissait vite, ces trucs. Et pourtant, au milieu ça mettait une plombe à cuire. Il prit un air vexé si convaincant, là, Cesare, qu’il semblait clair, en tout cas, qu’il ne ramenait pas ces fameuses lasagnes sur le tapis pour le sous-entendu érotique, cette fois. « Je peux garantir qu’ils sont sans fruits de mer, déjà. » ajouta-t-il, pinçant les lèvres ; ce serait quand même vraiment bizarre, qu’il en ait mis. Et ça créerait une foutue crise de couple, s’il avait dû le faire : ça voudrait dire qu’il n’connaissait pas Isolde si bien que ça – alors que hein, ça, même si ces pancakes étaient moches, elle pouvait toujours être sure qu’il n’avait pas failli à ce devoir.  

Bizarre à l’extérieur, mais pas si mal que ça une fois qu’on passait la frontière des apparences : ça pouvait être aussi une bonne façon de décrire Cesare lui-même. Non pas qu’il soit moche comme ses pancakes, hein, encore heureux, mais il avait eu cette allure distante, froide, coupée du monde, à l’époque où ils s’étaient rencontrés. A de nombreuses reprises, le brun avait oscillé entre le désir d’essayer et le rejet brutal de tout ce qui le rapprochait un tant soit peu aux transmutants ; peut-être bien qu’on avait pu le croire bipolaire, alors, au départ, tant ça pouvait créer des contradictions dans ses relations avec autrui. Un peu comme un animal ; dès le moment où il avait été blessé, il était devenu une bête qui feulait à l’adresse des autres pour les éloigner. Mais quand on grattait la surface, et prenait l’temps d’être un peu patient, les choses étaient bien différentes. Isolde, elle avait été la figure de proue du mouvement qui consistait à au moins un peu essayer de comprendre Cesare DeMaggio : et indéniablement, plus encore que ses atouts physiques, sa sympathie, son sourire, ç’avait été ça, qui avait contribué à poser les premières pierres des fondations de leur histoire. Le DeMaggio, il n’était jamais tombé amoureux d’un physique ; il n’y avait qu’à voir dans le panel de ses ex, elles se ressemblaient bien plus dans le caractère qu’en apparences – brunes, blondes, yeux bleus, yeux noirs, yeux verts, certes quand on prenait le temps d’vraiment connaître quelqu’un, c’était des choses qu’on finissait par remarquer, en prolongation du reste. Mais c’était l’âme d’Isolde qui avait tout de suite fonctionné avec son âme à lui – ou c’quelque-chose à l’intérieur, qu’ils n’pouvaient pas vraiment nommer, faute de mieux. Ces substances d’être qui avaient été germés par leurs vies, leurs épreuves, et leur avaient permis de s’comprendre – ou de s’acclimater l’un à l’autre, s’apprivoiser l’un l’autre. Parce que tout autant que le chasseur lui-même, à l’époque aussi, Isolde, elle avait eu un petit côté distant, détaché, défait ; elle était connue pour être la fille déterminée, qui gardait les pieds sur terre et laissait sa vie privée de côté, au profit de ces causes qui alimentaient le feu dans ses tripes. Elle avait été connue pour ne pas laisser la porte ouverte aux palpitantes histoires d’amour : et l’ironie, c’était qu’aucun des deux n’avait débuté leur histoire en s’disant qu’ils finiraient forcément épris l’un de l’autre, comme ça, en couple, plus disposés que jamais, à ressentir les choses.

Mais évidemment, hein, c’n’était pas parce qu’il n’avait pas eu un ‘Oh, elle est bonne celle-là’ comme premier songe en la voyant, qu’il n’la trouvait pas plus belle que toutes les autres, plus irrésistible et sexy que toutes les autres. C’était facile, d’n’avoir d’yeux que pour elle ; sa beauté, elle dépassait les aspects charnels de son corps, ses cheveux blonds, ses grands yeux bleus, les fossettes de son sourire, la clarté de sa peau, la douceur de la sentir lovée contre lui. Isolde, elle irradiait de cette énergie qui le conquérait à chaque fois, Cesare ; il savait bien, qu’ils avaient difficilement aimé, qu’ils avaient pris leur temps avant de s’l’avouer à eux-mêmes et l’un à l’autre. Mais dans tous les aspects possibles et imaginables, c’en avait valu la peine ; et les doutes impétueux, et trop cruels et trop sévères qu’il avait pu avoir lors de leur période de vie la plus chaotique, ils n’avaient jamais eu lieu d’être. Toujours, dans son cœur meurtris même à l’époque, y’avait eu le sursaut de l’attachement qu’il avait laissé s’créer de lui vers Isolde. Alors évidemment qu’il volerait à son secours, évidemment qu’il voulait être son héros – combien d’fois l’avait-il dit, et répété ? Il voulait qu’elle se sache en sécurité avec lui, avec son corps, avec son esprit, son âme, son cœur. Cesare savait, qu’il n’l’avait déjà que trop trahie, Isolde ; ça n’avait pas été son intention, mais ça n’excusait en rien la tournure désastreuse que les choses avaient prise, parfois. Et maintenant que tout allait mieux, presque contre toute attente, le DeMaggio n’voulait franchement plus, envisager ce qui pourrait venir s’remettre entre eux : les lourdingues de la drague aux mains baladeuses, comme les épreuves, ou la méfiance, ou la douleur. Tout ça, il voulait le supprimer complètement de la vie d’Isolde ; qu’elle sache qu’elle pouvait être heureuse avec lui, sans concession, sans demi-mesure, sans culpabilité, sans danger. C’était sûrement une bonne chose, donc, que la Saddler ne se sente pas le besoin de le préserver alors même que de ses prunelles noires, il dardait les pancakes ratés qu’il avait quand même conservés. Il n’était pas un grand fan du gaspillage, d’toute manière : ouais, ils avaient pourtant bien assez vite renoncé aux lasagnes dégueulasses et au repas chinois qu’ils avaient manqué de peu de participer, un soir parmi tant d’autres. Mais-… mais ça, ç’avait été une autre histoire. « Je sais c’que ça veut dire, alors, si j’ai moins de trois sur dix. » l’année prochaine, il lui offrirait les mêmes lasagnes de supermarché qu’elle avait goutées à l’époque : visiblement, ce serait mieux que c’qu’elle avait là. Et bien malgré la rigolade dans ses paroles, la remarque du brun était chargée de plus d’appréhension qu’il n’aurait pu l’imaginer : c’était difficile de commencer une journée qu’on promettait d’être parfaite, avec des trucs comme ça. C’était bien pour ça qu’y’avait tout le reste, tout un échantillonnage des viennoiseries les plus diverses et variées qui soient. Tout ça, c’n’était certainement pas une magouille mise en place, avec des pancakes à l’allure dégueulasse, et mortels pour la jeune femme. Non, il était son héros, après tout, pas l’inverse. Et alors qu’il souriait à la blonde, ses pensées furent interrompues par ce qu’elle pouvait bien raconter : pas l’espèce de délire sur les fruits de mer, le complot pour la faire mourir d’une allergie juste pour récupérer son fric. Non : encore une fois, ils s’retrouvaient à parler de leur potentiel mariage, de si seulement et revenait l’idée d’une certaine sécurité, si tel était le cas. Pas parce qu’il aurait la mainmise sur quelque argent dont disposait la Saddler à l’heure actuelle : mais toujours pour la même chose- Clara, le toit que leur fille avait sur la tête, l’équilibre de sa vie. L’équilibre de leur vie à tous les trois. « T’es pas prête d’avoir besoin de rédiger un testament, t’en fais pas. » c’est tout ce qu’il trouva à répondre, pour reprendre un peu de contenance : la seule assurance dans tout ça – outre le fait évident qu’il n’essayait pas de la tuer, évidemment. Après tout, il ne voyait pas où était le mal, si Isolde devait mourir, que l’argent revienne à Clara, sur un compte sûr et stable, pour quand elle serait majeure. Le hic, dans tout ce plan machiavélique, c’était qu’il n’avait absolument pas l’intention de voir la blonde mourir juste devant lui, de préparer son assassinat ou d’accepter une telle situation. Non, ses pancakes étaient garantis sans fruits de mer, évidemment : il avait même poussé le vice à bien, bien vérifier pour les trucs avec lesquels il n’était pas trop familier. Ouais, y’avait une différence entre pancakes et fruits de mer, mais on n’était jamais trop prudent, hein : c’est dire à quel point il avait été précautionneux. « Y’a rien à redire ? » il en jubila presque, de cette phrase, ricanant légèrement ; « J’crois que l’amour te rend aveugle et gustativement non-objective. » mais bon ; il n’allait pas s’en plaindre. Alors, se redressant, détachant ses coudes de la table contre laquelle il avait été appuyé jusque-là, Cesare arriva à hauteur d’où Isolde était assise, déposant un baiser sur son front alors qu’une de ses mains se dirigeait naturellement vers ses cheveux, pour les caresser tendrement. « Alors ? Tu veux quoi avec ton café, du coup ? » demanda-t-il, presque innocemment, avant qu’un rictus dragueur ne le rattrape. « Tes désirs sont des ordres. » il dit, avec un petit air théâtral un poil excessif, ses doigts massant doucement le cuir chevelu de la mutante : aujourd’hui, tout ce qu’elle voudrait, il se démènerait pour faire les choses bien.

Après tant de galère, maintenant qu’ils en étaient là, avec Isolde, Cesare voulait s’imaginer avoir une longue vie à ses côtés – l’genre de truc excessivement romantique et idéaliste qu’il n’aurait jamais cru créer dans sa tête, fut un temps. Il n’voulait certainement pas se trahir d’une ambition bien trop irréaliste, à s’imaginer les cinquante prochaines années comme une promenade de santé où rien ni personne n’pourrait mettre à mal ce petit bonheur qu’ils avaient. Après tout, ils étaient déjà bien forts, alors qu’ils avaient enduré toutes les épreuves qu’on leur avait balancé à la gueule : les potentielles distances, les menaces, le danger, la peur, la mort, le désarroi. Tout un pan de leurs vies semblait s’être étendu sur des années entières, et pourtant, seuls quelques mois s’étaient écoulés : une preuve rendue évidente par Clara. Les choses n’s’étaient précipitées qu’à partir du moment où elle avait vu le jour, remettant rudement les points sur les ‘i’ à des anciens amoureux qui n’avaient eu de cesse de batailler avec eux-mêmes, entre cœur et raison. Peut-être bien que sans Clara, ils n’en seraient absolument pas là où ils étaient aujourd’hui : lui, Cesare, il serait toujours sous le joug de son père, persuadé que c’était bien la seule chose qui lui restait à faire, puisqu’il avait tout perdu à cause de ces mêmes géniteurs. Ces mêmes tueurs qu’il avait pourchassés, pour venger Aria. Et Isolde, elle, elle serait tête la première encore dans son groupe de rebelles, sa vendetta, sa quête de vérité et de justice tout à la fois. Et peut-être bien qu’avec le temps, l’expérience, la glace enrobant leurs cœurs, ils auraient fini par être des ennemis jurés, tous les deux d’un côté et de l’autre d’un champ de bataille. Cesare, à nouveau le digne fils de ses parents, alors même qu’ils avaient si activement participé à ruiner sa vie : c’était à cause d’eux, à un certain degré, qu’Aria était morte. C’était à cause d’eux, qu’il avait manqué d’perdre Isolde – encore et encore, il s’était répété tout ça, entre les murs de la maison dans laquelle il avait grandi, pendant tout ce temps où il avait prétendu adhérer à nouveau aux croyances des siens. Y’avait bien eu que ses pensées, ses sentiments s’égarant vers la jeune femme et vers leur fille, qui lui avaient sauvé la vie, et l’avaient aidé à maintenir la tête hors de l’eau. Alors, quand il se souvenait de ça, il avait juste envie de couvrir sa fille de baisers ; des gestes simples, tendres, qui avaient fini par lui venir si naturellement, alors même qu’il n’aurait jamais cru une telle chose possible. L’affection, elle n’avait jamais couru parmi les siens, comme un lien connectant chaque DeMaggio : il avait éprouvé un amour infini pour Aria. Il avait eu ce quelque-chose avec Rayen ; à une époque, ils s’étaient entendus, d’une façon intime, dans ces confidences qu’ils n’s’étaient livrés qu’à l’un et l’autre. Mais ça n’avait jamais été une seconde nature, accrochée à leurs peaux, habitant leurs êtres, guidant leurs choix et leurs actes au quotidien. Des petites choses que Cesare pouvait choisir de faire sans demi-mesure aujourd’hui : à la fin, il était bien loin du portrait d’autrefois, du hunter sans pitié et colérique qu’on avait connu, il n’y a pas si longtemps de ça encore.

Isolde et Clara, lentement mais sûrement, elles soignaient ces plaies encore béantes et douloureuses, qu’il oubliait de plus en plus souvent ; ces blessures de chair encore bien fraiches sur sa peau et qui avaient tant préoccupé ses médecins, ça n’avait été rien en comparaison du désastre qu’il avait porté dans ses tripes, pendant tant d’années. Il lui en faudrait, du temps, probablement, pour évoluer dans ces eaux paisibles sans craindre qu’une menace ne vienne fondre sur lui, ou sur sa famille. Mais quand il était avec elles deux, c’était tout c’qu’il pouvait vouloir. Il craignait, alors, bien souvent, tout potentiel retour en arrière ; tout ennemi quelconque qui pourrait venir dans sa vie, toute responsabilité qui pourrait le ramener chez ses parents, chez les hunters, ou même au cœur même du combat. C’était paradoxal, probablement, que l’engagée enragée Isolde Saddler se retrouve désormais à aimer un type qui se plaisait volontiers à détourner le regard face à tout ce qui se passait : combien de fois s’était-il moqué des ignorants et des imbéciles qui regardaient ailleurs pour ne surtout pas voir la réalité ? Il les comprenait, maintenant. Etait-ce du déni, ou juste un repos bien mérité ? Cesare n’savait pas, et peut-être bien que c’était de ça aussi, que dépendait sa recherche de job : était-il prêt à sauter à nouveau au beau milieu du combat, en devenant flic, ou pompier par exemple, acteur direct de tout ce qui pouvait se passer dans cette ville ? Ou préférait-il s’engager vers une voie volontiers ignorante ? Il n’savait pas ; alors peut-être qu’à la fin, sa convalescence, aussi chiante était-elle au premier abord, était une trêve dont il avait bien besoin. Il s’en retrouvait à n’penser qu’à des trucs stupides, alors, comme le petit-déjeuner pour l’anniversaire d’Isolde ; à faire des pancakes ratés comme s’il n’pouvait pas amener autre chose à ce monde. Il avait été un hunter surentrainé depuis sa naissance. Il était un transmutant. Forcément, il avait des clés, des savoirs qui pouvaient aider – et peut-être faire progresser la situation plus vite. Si Isolde faisait tout ça pour Clara, pourquoi n’se sentait-il pas la volonté de le faire lui aussi, aussi activement ? Bonne question. « Dix sur dix ? Moi qui pensais que j’valais au moins un onze. » au moins à ce niveau-là, puisqu’ils se comprenaient bien sur le sujet dont il était question, là. Clairement, le soir où ils s’étaient retrouvés dans son appartement, ça n’aurait pas été pour la bouffe qu’il aurait obtenu un dix sur dix – encore moins un onze. Peut-être en suture, si seulement certains points n’avaient pas sauté plus tard dans la nuit, alors qu’ils avaient été trop occupés pour s’en rendre compte. Il avait quand même fait les choses assez bien pour qu’elle ne soit pas réveillée par la douleur de sa plaie se rouvrant un peu, ou du sang se remettant à s’échapper par sa blessure toute fraiche. Comme quoi, peut-être bien qu’il méritait aussi un dix sur dix pour ça, même s’il n’avait certainement pas envie d’expérimenter ça à nouveau avec Isolde : moins elle aurait besoin de points de suture à cause de ses blessure, mieux ils s’en sortiraient. Et plus serein il serait. Alors non, Cesare n’avait certainement pas l’intention de précipiter la jeune femme vers sa mort, encore moins pour le fric, ou des trucs triviaux comme ça : du fric, il en aurait eu à la pelle s’il avait continué d’être le digne fils de son père jusqu’à ce que Rafael passe l’arme à gauche. Evidemment, entre des gros sous et toutes ces choses, imprévisibles, excitantes et dangereuses que lui promettait une vie avec Isolde, Cesare avait fait son choix depuis longtemps. Ils n’avaient qu’à peine effleuré leurs beaux jours ; et même si pour aujourd’hui, il mettait les petits plats dans les grands, il voulait encore en connaître de très nombreux, d’ces jours simples en famille. « Ouais, je parle toujours de nourriture, là. » releva-t-il, d’ailleurs, à la question de la jeune femme, levant légèrement les yeux au ciel avec un rictus amusé accroché aux lèvres. Combien de repas avaient été prématurément avorté entre eux, parce qu’ils avaient passé trop de temps à se chauffer ? « Pour le reste, on verra plus tard. Je sais pas si j’suis prêt à m’engager à ce point. » il prit un faux air préoccupé : pour aujourd’hui, sans doute que tous les désirs d’Isolde pouvaient être des ordres qu’il accomplirait sans se faire prier – c’était son anniversaire, après tout. Mais ça sonnait un peu délires SM, et Isolde avait bien dit qu’elle ne voulait pas se lancer là-dedans. « Pour le reste, je tiens quand même à garder une part de libre-arbitre. Le genre de libertés que tu aimes le plus. » et ce fut à son tour à lui, d’avoir un sourire goguenard et provocateur à la commissure de sa bouche ; s’il ne devait se passer au lit, que des choses qu’Isolde déciderait, elle ne serait jamais beaucoup surprise. Elle n’pouvait certainement pas dire qu’elle préférait ça, à ce qu’ils avaient là ; plein de possibilités, plein d’éventualités, et toujours de bonnes surprises qu’ils se faisaient l’un l’autre.

Est-ce que sa famille avait déjà partagé un petit-déjeuner paisible, un matin de week-end, tous ensemble ? C’était comme demander s’ils avaient déjà pris des vacances au soleil ensemble. Ou s’ils s’étaient déjà amusés juste pour s’amuser dans la vie. Dès les premiers murmures de fin d’innocence à son être, Cesare avait senti sa vie être rattachée à la chasse, à la cause et ce moteur qui faisait fonctionner, graviter ensemble tous les siens. Son innocence s’était envolée bien assez tôt, et irrémédiablement, aucun DeMaggio n’avait jamais été spécialement concentré sur la préparation d’un petit-déjeuner idéal et paisible, ou sur les potentielles vacances qu’ils prendraient une fois la fin de l’année atteinte. Parfois, même, la cause n’avait pas attendu la fin de l’année pour exiger son tribut : ça n’était pas arrivé quand il avait été jeune, à cause des lois, des potentielles surveillances qu’on aurait pu apposer sur les siens à cause d’un détail pareil – mais plus tard, vers la fin de sa scolarité, il était arrivé que Cesare manque sporadiquement l’école, pendant plusieurs jours parfois, le temps d’une chasse. C’était ça, la façon dont laquelle cette destinée toute tracée avait peu à peu effacé toutes les autres : à quoi bon continuer d’aller apprendre des choses qui n’lui serviraient pas ? Son avenir, Cesare n’l’avait jamais appris sur les bancs de l’école, mais bien souvent dans la cave de la maison dans laquelle il avait grandi, ou dans d’autres pièces de celle-ci ; ou alors au milieu d’une forêt lugubre, d’une vieille bicoque abandonnée, ou chez des inconnus qu’il était venu tuer. Et quand même les choses les plus banales et responsables de la vie, comme l’école étaient progressivement supprimées, que restait-il pour le loisir ? Avec les années, de toute manière, la façon lente et douloureuse dont sa famille s’était désagrégée, plus personne n’aurait eu grand-chose à dire à la table d’un repas matinal : non, généralement, ils s’étaient toujours tous contenté d’avaler un café, un truc rapide à emporter, avant de disparaître, chacun à leurs responsabilités. Définitivement, le brun avait plus souvent sauté un repas, que connu un bon petit-déjeuner, déjeuner ou diner en famille. Et puis c’était devenu une telle habitude, que ça n’lui avait pas manqué, avec le temps, à Cesare ; aujourd’hui, il s’découvrait une envie doucereuse de faire ça avec Isolde, quand ils le pouvaient. Quand ils pouvaient prendre le temps de l’faire : parfois, y’avait Clara avec eux, d’autres fois, ils n’étaient que tous les deux. Et s’ils flottaient sur un petit nuage plein de nouveautés pour l’heure, peut-être bien qu’avec le temps, ils partageraient aussi des petits-déjeuners où ils n’auraient rien à se dire, la tête dans le cul et du brouillard partout autour. D’autres fois, peut-être bien que s’ils étaient un peu fous, le petit déjeuner pourrait se rallonger pour faire durer la matinée, et les pousser à oublier le reste du monde : ouais, dans l’ordre des priorités, même s’il était quelqu’un de plutôt responsable qui ne fuyait jamais ses devoirs les plus élémentaires, il pourrait bien sauter une journée de travail en prétendant être malade, juste pour pouvoir rester avec Isolde. Juste parce que, ça pouvait être amusant, et amener un peu de piment sexy et excitant et aventureux dans leur séduction : ils avaient déjà bien donné, en amour clandestin, mais il n’pouvait certainement pas lui résister, à Isolde.

Du coup, heureusement hein, qu’elle trouvait ses performances au lit à même d’être parfaites et même plus encore ; ils en avaient déjà parlé de long en large et en travers, un peu plus tôt, alors qu’ils avaient été encore entre les draps chauffés par leurs ébats du début de la matinée. Mais on n’en parlait jamais assez, hein, de ces petites et grandes choses qui pouvaient rendre la vie d’un couple totalement juteuse : et avec le temps, s’ils commençaient à s’octroyer à mélanger fantaisies et perfection érotique à tous les coups, ils ne s’ennuieraient jamais, clairement. « Tu t’es bien rattrapée. » releva-t-il, dans un ricanement : oh, il aimait ça, quand Isolde flattait son égo, et très honnêtement, dix sur dix c’était déjà très bien. Il lui mettrait un dix sur dix à elle aussi, quand bien même il s’disait que bien souvent, leurs étreintes étaient impossibles à quantifier ou évaluer. Elles étaient toute une foule d’émotions, d’impressions, courant à mille à l’heure dans ses veines comme une lave en fusion. Et il savait qu’Isolde ressentait la même chose ; il n’en avait pas le moindre doute, des souvenirs qu’il glanait de ces moments passés ensemble : il n’avait certainement pas besoin d’un système de notation élémentaire comme ça, pour savoir qu’ils étaient parfaitement compatibles au lit. Et dans la vie, comme le prouvaient les jours paisibles qu’ils coulaient ici : parfois, Cesare en oublierait presque qu’ils étaient encore à Radcliff, c’était dire. Lui qui avait toujours cru, à une époque, que quoiqu’il arrive, quoiqu’ils tentent, ils seraient toujours ramenés à la brusque réalité par quelque-chose : devait-il baisser sa garde pour autant ? Quand bien même il s’disait bien que non, qu’il fallait qu’il conserve ses instincts et sa prudence, bien souvent, il oubliait probablement tout ça. Mais Isolde, elle n’pouvait pas toujours bien se rattraper, quand elle essayait de donner des prétextes pour ce qu’elle disait ; cette fois-ci, elle le fit sourire d’un air narquois, alors qu’il dégageait doucement les mèches blondes de ses cheveux doux, pour trouver une de ses épaules, et y déposer quelques baisers. Chaudement tentateurs, moqueurs, taquins : si elle parlait de chanson envahissante ou de simple massage, hein, elle pouvait bien réitérer sa demande. « C’est mal de mentir. » il se moqua au creux de son cou, poursuivant ses baisers ; « Alors ? Tu pensais au massage ? Ou à la chanson ? » poursuivit-il d’ailleurs, ses mots régulièrement entrecoupés par les aventures de ses lippes sur leur trajet tentateur. Il aurait pu continuer, complètement en perdre la raison, juste derrière son oreille, ou près de sa clavicule alors que la bretelle de sa robe lui dégageait un passage gracieux. Mais il n’se ferait pas avoir ; il savait de quoi elle avait parlé, avec sa question, et elle n’pouvait certainement pas lui faire avaler le contraire. Se redressant sur lui-même, le jeune homme alla trouva un sachet sur le comptoir, celui-ci contenant tout un lot d’autres sacs en papier, où étaient les fameuses viennoiseries : et comme il l’avait dit, y’en avait tout un tas. Il eut besoin de plusieurs assiettes pour disposer tout ce qu’il avait pu trouver, son sourire allumeur quelques secondes plus tôt, se transformant en une vague moue gênée alors que tout ça, traduisait très bien de son incapacité à choisir. Il savait qu’elle avait à peu près tout aimé, donc bon, il avait pris un échantillon de produits assez large pour qu’elle ait de quoi se remémorer de bons souvenirs : « Tu devrais pouvoir trouver ton bonheur, là-dedans. » doucement, il leva les yeux au ciel : peut-être bien qu’au bout d’un moment, à force d’hésiter, il avait un peu zappé la quantité de trucs divers et variés qu’il avait choisis et payés. Heureusement qu’ils pouvaient éliminer les calories assez efficacement : avec une bonne musique de restaurant ou un massage, par exemple.

Dans la journée, et pendant ces trois jours se succédant, Cesare allait probablement bien facilement oublier les règles élémentaires de prudence qu’on lui avait confiées, à l’hôpital, pour l’aider à se rétablir plus vite. S’il n’avait pas pris ses médicaments dès qu’il s’était levé ce matin, il aurait probablement déjà totalement oublié d’y penser, alors que tous ses songes étaient accrochés à Isolde, à eux deux, et aux moments qu’ils passaient ensemble, là maintenant. Il n’avait certainement pas pensé à ses blessures encore potentiellement fraiches, inscrites dans ses chairs, lorsqu’ils avaient commencé à s’embrasser de plus en plus passionnément à chaque seconde, là-haut, dans la chambre, ou même plus tard, lors de leurs ébats échevelés. Il n’en était pas mort, manifestement, hein, contrairement à c’que les propos presque alarmants des médecins pourraient laisser entendre : mais le DeMaggio, lui, il avait assez d’pratique dans le domaine pour savoir qu’y’avait au moins quelques choses dans c’que ses parents lui avaient dit, qui était vrai. L’hôpital avait cette façon d’alimenter le mal ; de drainer les ressources et l’argent sous prétexte qu’il fallait éviter les infections, éviter que les plaies se rouvrent, que quelque danger que ce soit puisse se profiler à l’horizon. Quelle connerie : quel était l’intérêt d’avaler des foutus médicaments, deux à trois semaines après cette histoire ? Alors que des fois, le chasseur avait dû faire avec les moyens du bord pour sauver sa peau, il n’avait jamais suivi de traitement prolongé comme ça, ni fait preuve de prudence d’cette façon-là : sans les drogues implantées dans ses veines par l’intraveineuse qui lui avait soi-disant sauvé la vie quand il s’était réveillé dans son lit d’hôpital, il aurait été prêt à sortir le soir-même. Et il pariait sans problème qu’il n’aurait pas eu le moindre souci de santé à cause de son inconscience ; au contraire, pour l’coup, parfois il avait l’impression d’se sentir mal pour un rien depuis qu’il était sorti d’cet hôpital avec toutes les recommandations qu’on lui avait collées. Il n’avait jamais autant flippé sur deux petites cicatrices, honnêtement. Ça devait en dire long, d’ailleurs, si la façon dont il avait traité ses précédentes blessures, alors même qu’il était déjà passé à autre chose depuis qu’il avait quitté les murs blancs de sa chambre : Cesare n’pouvait d’toute manière pas rester les bras croisés à regarder le temps courir, sous prétexte que aïe aïe aïe, près de trois semaines plus tôt, quelqu’un l’avait poignardé. Merde, au bout d’trois semaines, pas besoin d’en faire tout un plat.

Mais il était toujours là, plutôt conciliant, flirtant et oscillant avec sa bonne volonté : il le faisait surtout pour Isolde, tout ça, alors qu’elle insistait, et qu’elle en arrivait parfois à lui prendre la tête parce qu’il avait fait trop d’choses démesurées dans une journée. Ça avait bardé, la fois où il avait repeint la chambre de Clara en à peine une journée, déplaçant tous les meubles lui-même. Evidemment, ils n’avaient pas remis la petite dans sa chambre avant que l’odeur artificielle des produits se soit envolée, mais au moins, maintenant, c’était fait : ils avaient accompli cette mission élémentaire avant les dix-huit ans de leur fille, et maintenant, Clara avait une chambre propre et finie, sécurisée et paisible, dans laquelle elle pouvait dormir sans qu’on ne s’inquiète de quoique ce soit. Elle pouvait y faire ses nuits, ses siestes, sans qu’aucune petite miette de perturbation n’puisse venir jusqu’à elle : voilà jusqu’où il avait poussé le soin tout particulier de ses travaux. Et il n’en était pas mort. Alors même si Isolde avait bien râlé, parce qu’il avait fait tout ça bien vite, et alors même qu’il était censé se reposer – vraiment peu de temps après son séjour à l’hôpital – au moins, maintenant, ils étaient tous les deux contents de ça, et bien satisfaits du résultat final. Y’avait quand même eu des fois dans son passé, où il était reparti chasser du mutant juste après une de ses blessures : alors franchement, nager dans le mauve clair un peu rosé, en comparaison, ç’avait été une promenade de santé. Et faire tout ça, ça lui avait permis de garder un peu de sa santé d’esprit, alors qu’il avait été obligé d’tourner entre quatre murs : il aimait Clara, hein, il aimait passer du temps avec elle. Mais n’avoir que l’droit de pouponner, et de fixer l’écran de son ordinateur en s’demandant quel genre de citoyen modèle il pourrait prétendre être après plus d’une décennie de meurtres, ç’aurait forcément épuisé son moral et sa raison. Au moins, il n’était pas encore assez fou pour s’dire que l’idée de la jeune femme était bonne, alors qu’il lovait son visage au creux de son cou en lâchant un ricanement léger : « J’espère que t’as une bonne imagination, alors. » il marmonna, ses mains remontant tendrement le long de ses bras, jusqu’à ses épaules, en quelques caresses tendres. C’était quand même plus sexy que s’il se mettait à chanter un vieux truc mexicain avec le cliché dégueulasse et quasi-raciste du chanteur sud-américain. « Parce que c’est pas prêt d’arriver. Ça peut être ton anniversaire autant qu’tu veux, faudra me frapper très fort sur la tête jusqu’à c’que j’perde tous mes neurones pour que j’fasse ça. » quel serment indubitable ; il n’était pas prêt de revenir sur cette promesse, quand bien même il ricanait, amusé. Il se pliait déjà bien en quatre pour Isolde, là, mais ça, c’était presque pire que les délires sexuels bizarres. Autant se concentrer sur un domaine sur lequel ils s’entendraient, quoiqu’il arrive : comme le petit-déjeuner. En déballant les croissants, les pains au chocolat, les autres trucs dont il n’avait pas conservé le nom frenchie dans la tête, le DeMaggio haussa les épaules : « J’espère quand même que j’vais avoir le droit d’en manger aussi. » releva-t-il, d’un lever de sourcil qui laissait entendre qu’il doutait vraiment de sa générosité, à Isolde. « Si tu manges tout, t’auras plus la force de bouger du tout. Ce serait dommage… pour je sais pas quoi, plus ou moins prévu aujourd’hui. » l’allure goguenarde, il n’pouvait certainement pas prétendre avoir un plan précis en tête : mais la blonde lui avait déjà promis que ce soir, il pourrait scorer un bon dix sur dix, voire plus. Ça voulait déjà en dire beaucoup, hein, et avec tout ce qu’il y avait sur la table, là, si elle avalait tout, même d’ici ce soir, elle n’aurait pas digéré. Se rendant compte que la machine à café avait fini ses manips, Cesare se pencha enfin vers celle-ci, ramenant la cafetière pour faire couler un long café noir dans un bol pour Isolde ; il en était envieux, sans conteste, de ce café bien noir soi-disant tord-boyaux. Ouais, franchement, il était bien plus raisonnable qu’il ne l’voudrait, s’il s’écoutait.

Probablement qu’avec tout ce qu’ils avaient vécu, les viennoiseries pouvaient aisément avoir plus de signification symbolique pour eux que les lasagnes : ils avaient vécu de bons moments aussi, à l’odeur des petits-déjeuners français qu’ils avaient connu, à l’autre bout du monde. Les lasagnes, au fond, elles avaient marqué les esprits parce qu’elles avaient marqué la fin d’une longue traversée du désert dans leur relation : ce moment où ils n’avaient été que tous les deux, enfin, à vif, défaits de leur hargne l’un envers l’autre, et de tous ces sentiments parasitaires qui s’étaient habituellement lourdement imposés entre eux deux. Cesare, il aimait se souvenir, d’toute façon, de tous les moments paisibles et simples qu’Isolde et lui avaient réussi à avoir, malgré tout ce qu’ils avaient enduré et traversé pendant dix longs mois : c’n’était évidemment pas la bouffe, par-dessus quel plat ils s’étaient parlés qui avait marqué sa mémoire. Et celle d’Isolde non plus, sûrement : mais c’était toujours plus aisé d’parler de ça, pour se taquiner un peu, que de raviver les discussions qu’ils avaient eues. Parce que s’il devait être honnête, le DeMaggio, il n’se souvenait pas vraiment de ce que la blonde ou lui avaient pu dire ce soir-là, dans son appartement : avaient-ils vraiment parlé de beaucoup de choses ? Somme toute, oui ; il avait accouru jusqu’à la planque, inquiet de l’état dans lequel il allait retrouver l’Isolde assez paniquée et blessée qu’il avait eu à l’autre bout du fil, pour directement lui demander de l’aide. Certes, elle n’lui avait pas ouvertement demandé d’venir à son secours, mais ç’avait été un peu pareil : si ça n’avait pas été une question d’urgence, la Saddler aurait sans doute préféré remuer tout l’appartement à la recherche de sa trousse de secours, plutôt que de l’appeler. De tout ça, alors, le brun se souvenait surtout d’la peur qui avait fait fondre ses tripes ; de la façon dont son palpitant avait vibré au creux de sa gorge alors que chaque mètre, chaque kilomètre réduisant la distance entre Isolde et lui avait été une nouvelle hypothèse, de c’qu’y’avait bien pu lui arriver. Il se souvenait aussi surtout du soulagement, de la sensation d’l’avoir eue avec lui, d’avoir pu lui parler, d’avoir serré sa main dans la sienne. Il se souvenait aussi d’cet infime moment où il avait parlé de sa sœur à nouveau ; la fête foraine, encore et toujours, à cette époque encore, si souvent l’centre de gravité de ses songes. Et les lasagnes, à la fin de l’histoire, elles n’avaient été qu’une petite pièce dans le puzzle de leurs cœurs démantelés, qu’ils avaient peu à peu réparé : au fil des disputes, des moments intimes, des vagues sourires, des œillades l’un vers l’autre, des inquiétudes ou des rassurances. Même si ç’avait été dur à admettre sur l’moment, alors qu’ils avaient été bien incapables d’avoir où s’arrêtaient les difficultés, Cesare savait aujourd’hui, que tous les moments qu’ils avaient éprouvé ou vécu l’un avec l’autre, avaient eu leur importance dans ce qu’ils étaient aujourd’hui. L’ardeur comme la complaisance.

C’était c’qui faisait qu’ils s’connaissaient si bien, malgré les mensonges qu’il avait, pendant trop longtemps, fait planer dans leur couple. C’était c’qui faisait qu’ils s’comprenaient si bien, qu’ils s’acceptaient l’un l’autre si aisément, avec le sang qu’ils avaient sur les mains, les regrets au creux de leur tête, les deuils et les bons côtés, évidemment. Isolde, il l’aimait pour tout ce qu’elle avait été, dans sa vie, dans la façon dont leurs destinées à eux deux s’étaient entrecroisées l’une l’autre : il n’avait pas aimé, la façon dont sa hargne et sa volonté s’étaient transformées en une rage destructrice et aveugle, après sa trahison à lui – mais ç’avait été la manifestation d’une douleur qu’il n’comprenait que trop bien, désormais. Lui aussi, il avait manqué d’peu de détruire bien des choses, après la mort d’Aria. En fin d’compte, ils étaient bien chanceux d’être là où ils étaient aujourd’hui, et non pas plus bas que terre encore : et ouais, indéniablement, c’était grâce à des moments rattachés aux lasagnes, ou à la délicieuse odeur d’un café qu’ils avaient partagé un matin, ou l’arôme des viennoiseries qui avaient tôt fait de remonter le moral d’Isolde, quand ils avaient été si loin de Radcliff. Il pouvait en faire, des choses, pour qu’elle se sente bien, qu’elle aille mieux après une mauvaise journée : mais faire le clown en costume de mexicain en jouant la guitare, c’était peut-être encore trop lui en demander. Fallait bien qu’il conserve un peu d’sa fierté : franchement, si elle devait avoir enduré une horrible journée, Cesare essayerait tout et n’importe quoi d’autre pour lui remonter le moral et chasser ses problèmes, que l’option sérénade d’amour avec une fausse moustache et un sombrero. « Et tu préfères m’imaginer comment ? » ricana-t-il doucement au sous-entendu de la blonde, n’se gênant pas pour sauter sur l’occasion : Cesare, il voulait bien croire que la jeune femme s’plaisait à l’imaginer bien plus viril et crédible que ça, quand même. Au moins, elle voulait bien partager son petit-déjeuner avec lui, plutôt que de l’avoir à faire le crétin à côté avec une guitare (il avait bien dit qu’il ne savait jouer qu’une musique, à la guitare, d’ailleurs) – ou à lui faire des massages. Enfin assis à table, alors, Cesare eut un faux soupir de soulagement, avant de l’observer comme si elle était la plus généreuse des créatures : « Trop aimable. » il la taquina : « Ouais, ce serait dommage, surtout dans cette robe. » surtout le jour de son anniversaire, surtout alors qu’ils avaient un week end tous les trois tranquilles ; surtout alors qu’il faisait même plutôt beau dehors, malgré l’automne bien installé. Surtout aussi, parce qu’ils avaient encore le dimanche devant eux, et aussi surtout parce qu’y’avait les chiens, qui à un moment, auraient bien besoin d’être promenés. En gros, mieux valait qu’ils n’se transforment pas en loque, ce week-end, il n’était franchement pas fait pour ça. Et l’inquiétude semblait réciproque, alors que la petite phrase de la mutante le fit sourire : fallait quand même admettre, qu’après avoir passé des années à démarrer une journée avec un café bien serré, le changement sans caféine avait été bien brutal. « Est-c’que c’est une recommandation de l’infirmière Saddler ? » le sourire narquois toujours aux lèvres, y’avait pas de doute que si c’en avait été trop, il n’aurait pas hésité à boire un bon café, malgré la recommandation des médecins – ça faisait belle lurette qu’il n’écoutait plus c’qu’ils avaient pu dire, hein. « Ça va, t’en fais pas. » il la rassura, une de ses mains trouvant la place réflexe du genou de la jeune femme, qu’il serra doucement entre ses doigts pour confirmer que ça ne le dérangeait pas ; pas ce matin. Ils avaient bien testé, déjà, que les réveils érotiques étaient tout aussi efficaces que le café, et pour le coup, il n’était pas en train de somnoler. « Tant que j’ai pas à me coltiner de thé parce qu’il faut soi-disant boire un truc chaud le matin ou j’sais pas quoi. » y avait-il des règles élémentaires du bien manger au petit-déjeuner ? Y’avait de fortes chances que Cesare n’les ai jamais respectées, de toute sa vie : un peu comme les blablas médicaux, quoi. Définitivement, il s’en sortait bien mieux à boire de l’eau, ou un jus de fruit, plutôt que ces mixtures de feuille et d’eau bouillante, à la couleur de pisse. Au moins, d’ici à ce qu’il doive commencer un quelconque job, il aurait normalement même l’autorisation médicale de boire à nouveau du café ; ça, ça aiderait sans conteste.