Contrairement à ce qu’on pouvait croire de lui, ou attendre de lui dans sa façon d’interagir avec autrui, Cesare, il avait quelque chose d’un romantique. Il n’était pas à l’aise avec le romantisme sous sa forme la plus pure, capable d’écrire de longs poèmes et de déclarer sa flamme en mille mots et mille actions excentriques à sa dulcinée. Mais dans la catégorie des mecs, il faisait définitivement partie de ceux qui n’avaient pas de mal à faire avec une part presque sensible de lui-même : dans le concept, aucune de ses ex ne l’avait largué parce qu’il avait été un connard qui flirtait à tour de bras, ou parce qu’il les avait trompées, ou parce qu’il balançait des remarques misogynes à tour de bras. Ç’avait toujours été cette attitude, distante et secrète, imposée par la chasse plus qu’autre chose : Isolde, elle avait eu un avant-goût de ça, au début de leur histoire. Mais même à cette époque, ç’avait été différent de tout ce qui avait détruit ses couples : quand il avait été avec elle, il n’avait pas eu besoin de disparaître pendant des jours d’affilée, des semaines entières à l’autre bout du pays, sans fournir la moindre explication. Mais il avait eu les autres sentiments, bien souvent ; l’fait de se sentir sale, d’avoir l’impression d’avoir tant de sang sur les mains qu’il n’pouvait pas se permettre d’être doux et tendre avec qui que ce soit. Qu’il n’pouvait pas aimer, tant ça semblait contraire à tout ce qu’on lui avait toujours inculqué, ou chaque instinct qui écrivait sa vie de tous les jours. Mais Cesare, lui, il pouvait toujours se targuer d’avoir été un connard par obligation la plupart du temps, plutôt que par choix : c’était peut-être facile à dire comme ça, une grosse arnaque pour s’alléger la conscience ; mais combien de ses histoires, finies trop tôt, aurait-il eu envie de faire durer plus longtemps dans un coin de sa tête ? Combien d’fois s’était-il dit, que peut-être ils méritaient mieux ? Tant de fois, il s’était dit que ç’aurait été plus simple de s’en foutre – d’avoir la capacité d’aligner les conquêtes comme il alignerait les repas dans une journée ; mais il n’en avait jamais eu l’envie, le désir, l’instinct. Il aimait l’intimité qui existait quand il était avec Isolde, quand il la draguait elle, quand il lui faisait l’amour à elle ; clairement, il savait déjà même sans y avoir goûté, que c’étaient des impressions qu’il était impossible de retrouver avec n’importe quelle autre : une femme qu’il aurait rencontrée dans un bar, l’air de rien, avec qui il aurait bu quelques verres avant de s’mettre complètement à nu face à elle. La vulnérabilité de tout ça, avec Isolde, il s’en fichait éperdument Cesare, parce qu’ils avaient construit une histoire, qui s’était colmatée face aux épreuves, raffermie avec la tendresse et la douceur des moments heureux ; alors y’avait clairement aucun lit où il se voyait être autre que celui-ci. Aucune femme avec qui il se voyait être, si intimement lié, qu’elle.

Et ça, c’était bien évidemment grâce aux sentiments avant tout le reste : c’n’était pas parce qu’il la trouvait plus sexy qu’une autre, et que donc au jeu de pile ou face, il choisissait celle avec la poitrine la plus opulente. C’n’était pas parce qu’elle avait eu un joli minois par-dessus leur verre d’alcool, qu’elle avait été amusante et pas trop encombrante, qu’il pouvait facilement s’en passer quand il le déciderait. C’était parce que c’était Isolde – et probablement que cette expression n’voulait dire quelque chose que pour lui. Tant mieux, parce qu’il n’était certainement pas prêt à laisser n’importe quel mec éprouver les mêmes sentiments que ceux qu’il ressentait pour elle ; qu’ils aillent voir ailleurs, tous ceux-là. Alors clairement, même s’il n’avait jamais exploré ces possibilités extravagantes dans ses rapports amoureux très conventionnels, Cesare savait déjà que l’échangisme ne l’inspirerait jamais. Que ça n’lui faisait pas envie : que ce soit avec Isolde, ou avec n’importe laquelle de ses précédentes partenaires, ça n’aurait jamais été un centre d’intérêt qu’ils auraient eu en commun. Irrémédiablement, c’était le genre de sujet qui précipitait probablement la fin de bien des couples : le brun, lui, il était bien content que la réponse semble si évidente et indéniable pour eux deux, l’un comme l’autre. C’était non, du début à la fin, sans possibilité de négocier en faisant la moue ou en se disant que ça pourrait être fun. Que ceux qui aimaient ça, aillent prendre leur pied entre eux ; Isolde et lui, ils aimaient ce qu’ils avaient tous les deux, là, et ils exploreraient forcément des trucs qui les inspireraient tous les deux. Alors cette idée d’échangisme avec les voisins était clairement un délire destiné à se limiter à cette conversation : parce qu’en gros, pour des rapports de bons voisinage – au cas où – mieux valait qu’ils oublient tout ça, dès le lendemain. Et c’n’était pas que pour flatter son égo de mâle qu’il pensait comme ça, Cesare : l’ironie claire dans les paroles de la blonde le fit rire doucement, alors qu’il haussait les sourcils – qu’elle ose quand même le contredire. « Zut. » il marmonna, d’un air faussement triste bien à lui, alors qu’elle lui faisait comprendre qu’il n’avait pas le choix. Une fausse moue qui devint bien vite un ricanement. Il espérait quand même qu’elle ne doutait pas, du fait qu’il n’avait jamais pensé à aller voir ailleurs : certainement pas maintenant que tout allait bien entre eux. Pendant les dix mois durant lesquels ils avaient été séparés, on aurait pu se lancer dans le débat d’idée ; pourquoi ne pas se changer les idées avec une autre femme, essayer de tourner la page ? Cesare, lui, il avait bien vite passé outre la frustration sexuelle ; son monde, trop souvent, il avait révolu autour d’Isolde et des fois où ils se voyaient. Même quand ils n’faisaient que se disputer comme deux cons. « Est-c’que tu veux dire que y’aurait des fois où tu serais pas consentante ? » c’était bien un débat de société – y’avait des viols dans les couples, après tout – c’était du viol, que de coucher avec quelqu’un contre son gré, en couple ou non. Mais elle lui avait bien dit, souvent, Isolde, qu’elle ne lui résisterait jamais : alors quoi ? De toute manière, malgré le sourire qui s’affichait au coin de ses lèvres, il s’octroya deux minutes de sérieux, observant Isolde alors que sa main remontait le long du flanc blanc de la jeune femme pour caresser son épaule, du bout des doigts, en quelques gestes tendres. « Tu sais que j’ferais jamais ça, hein ? » et il était sérieux dans sa question, évidemment ; plein de fois il avait promis à Isolde qu’il ne la blesserait plus, qu’il n’lui ferait jamais de mal – beaucoup de promesses, qu’il essayait de tenir au jour le jour, peu importait ce qui se passait. Mais ça, ce serait un fait indéniable, qui n’changerait jamais, quoiqu’il se passe entre eux, quoiqu’ils fassent, quoiqu’ils pensent, quoiqu’il se passe dans le monde autour d’eux. Rapidement, pour ne pas laisser un thème bien trop lourd s’immiscer dans la journée, Cesare se redressa sur un de ses coudes, l’observant d’un air amusé : « Et j’ai certainement pas envie de t’échanger avec qui que ce soit – si c’est ton délire dis-le moi tout de suite, hein, parce que c’est pas prêt d’arriver avec moi. » m’enfin, si c’était son délire, elle avait bien caché sa nature d’échangiste ces dernières minutes, et même depuis qu’ils se connaissaient. « Mais si par exemple, tu rentres d’une soirée – ou on rentre d’une soirée – et t’es vraiment ivre, et tu commences à me toucher partout parce que t’as envie de moi… forcément- » il ricana à nouveau – il n’savait franchement pas pourquoi il posait cette question, c’était débile, juste pour le fun évidemment ; y’avait de fortes chances qu’Isolde s’endorme au milieu s’ils devaient faire les choses comme ça. « Est-c’que t’irais me faire un procès parce que j’t’ai violée ? » encore faudrait-il qu’il ait envie d’une Isolde qui sentait l’alcool et titubait et parlait en disant n’importe quoi. Hm. C’était bien loin des jeux de rôle dont elle parlait, clairement. « Est-c’que j’dois comprendre que dans les fameux rêves érotiques que t’as eu de moi, on fait des jeux de rôle ? » il sourit de plus belle, mielleux, bien loin d’être récalcitrant à l’idée ; clairement, ça n’avait jamais été des trucs qu’il avait exploré dans ses précédentes histoires – mais c’était Isolde et leur histoire à eux, elle durait déjà depuis plus longtemps que tout ce qu’il avait connu. « J’parie que pendant que je regarde mes emplois potentiels tu t’fais tout un tas d’idées, toi. » parce que bon, s’il devait être honnête, il avait pensé à flic, pompier, tous les travaux manuels possibles et imaginables ; les trucs qui ne demandaient pas une formation surdimensionnée et surestimée, quoi. Et évidemment, la plupart des fantasmes habituels des gens, quand il était question de trucs coquins au lit. Comme quoi… même parler de trucs comme ça, au lit avec Isolde, pourrait peut-être l’aider à trouver sa voie.

Dans les films, les séries, même dans le peu de culture (récente) qu’il s’était faite, Cesare savait déjà que dans la culture populaire des consommateurs d’écran, y’avait un certain genre de cliché des mecs. Y’avait les connards, qui se tapaient toutes les nanas possibles et imaginables, presque ceux qui comptaient leurs conquêtes et faisaient une liste en notant les femmes qu’ils avaient eues au lit : clairement, il avait plus passé son temps à leur casser la tronche à ceux-là, qu’à vouloir leur ressembler. Le revers d’être un grand-frère, et d’avoir eu une cadette à tendances rebelles et un peu emmerdeuses. Peut-être avait-ce été pour essayer d’attirer l’attention de leur père, éveiller quelque préoccupation chez Rafael, que parfois, Aria avait côtoyé des enflures de première, se prétendant très amoureuse et totalement conquise. Evidemment, qu’elle avait toujours eu de quoi se défendre contre ces cons : elle aurait facilement pu leur péter le nez et les rotules s’ils la faisaient trop chier. Mais quand leur père avait été absent, n’existant dans la vie de sa fille qu’avec indifférence, ç’avait été Cesare qui avait pris la relève. Et il avait toujours mis un point d’honneur à faire les choses bien ; sans conteste, il était prêt à le jurer, Cesare, c’était Aria, sa petite-sœur et l’amour qu’il avait eue pour elle, qui lui avaient permis de n’pas devenir une enflure de ce genre. Parce qu’évidemment que ç’aurait été facile, et que ç’aurait parfaitement coïncider avec son mode de vie : chasseur, amant qui écumait les lits sans se retourner, sans rendre de compte à qui que ce soit, sans s’attacher à une personne extérieure qui pourrait mettre en péril sa cause. Le meilleur exemple, c’était sans conteste la mère de Rayen, qui avait été mêlée au monde de la chasse en tombant amoureux du frère de Rafael ; sa vie s’en était retrouvée ruinée, et du jour au lendemain, la jeune femme avait embarqué sa fille sous le bras pour aller vivre à l’autre bout du pays, sans laisser quelque trace pour les DeMaggio. En son for intérieur, plus il était tombé amoureux d’une femme, Cesare, plus il avait eu envie de la tenir à l’écart de cette vie-là : forcément, à la fin, ç’avait réduit en cendres toutes ses histoires, et ça l’avait souvent laissé le cœur plus brisé encore qu’il ne l’avait admis. Quel cercle-vicieux, d’aimer quelqu’un au point de vouloir le repousser de sa vie ; que ça marche, et qu’on s’en retrouve plus malheureux que jamais. Une même mécanique qu’il s’était efforcée à mettre en place avec Isolde, aussi, fut un temps : après qu’elle ait découvert qu’il était un chasseur, et qu’il lui avait menti – jamais explicitement, il n’avait clairement essayé de réparer les choses avec elle, de recoller les morceaux pour que les choses aillent mieux. Il avait fini par s’dire que c’était mieux qu’elle le haïsse, qu’elle tourne la page, motivée par cette rage qui lui faisait si souvent déplacer des montagnes.

Dans les autres clichés de la culture populaire en matière de mec, y’avait bien un genre de type qui pouvait lui ressembler, à ce niveau-là : c’était celui qui était un peu bête, honnête ouais, mais facilement effrayé. L’engagement, irrémédiablement, il l’avait toujours fui – parce que ç’aurait impliqué d’mêler telle ou telle femme à sa vie ; ç’aurait impliqué de laisser la chasse déborder sur une autre existence. Ç’aurait impliqué de connaître forcément un mariage que la chasse, le sang, la mort, les responsabilités auraient tourné amer comme ce que ses parents avaient connu ; ce dont il avait été témoin, d’aussi loin qu’il s’en souvenait. C’était facile, au quotidien, d’être avec Isolde, de ne voir qu’Isolde, de ne vouloir qu’Isolde ; pendant dix mois, après tout, il l’avait impeccablement illustré, presque sans même s’en rendre compte, trop occupé à osciller dans cette histoire houleuse, à prendre soin de sa sœur, et à essayer d’éviter le plus d’emmerdes possibles. La vie, elle pouvait filer à toute allure, et bien facilement ; alors ouais, Cesare, lui, l’adultère, il dirait facilement que c’était une question de choix, clair et net. Fallait le vouloir, pour remarquer une autre femme, prendre le temps d’alimenter la flamme du désir, pour pouvoir coucher avec celle-ci. Un choix qu’il ne ferait jamais, pouvait-il jurer, en le croyant de toutes ses tripes. Mais après, des fois, y’avait des angles de vue qui étaient différents, plus déstabilisants : quand il regardait Isolde, quand ils étaient dans le même lit, comme ça, et que soudainement ça le frappait. Que peut-être, probablement même, et dans ce qu’il voulait, il n’aimerait plus jamais d’autre femme qu’elle. Il ne désirerait jamais plus une autre femme qu’elle. Et il ne coucherait plus avec une autre femme qu’elle : souvent, le prétexte à l’adultère, c’était l’attrait du différent, non ? Alors quand il pensait à ça pour une poignée de secondes, que ça le laissait songeur, que ça abattait la lourdeur d’un drame bien réel dans ses tripes, il s’demandait tout ce qui se précipitait dans ses veines. Et probablement que comme dans les entrailles de tous les types clichés dans les films à l’eau de rose, c’était un genre d’excitation qui papillonnait. Pas une mauvaise excitation, bien au contraire ; mais une indéniable pression, ça donnait l’sentiment de se jeter le vide, en connaissant très bien la destination. Quelle drôle d’impression, douce-amère, virevoltante et infiniment réelle à la fois. Et une fois le premier choc passé, Cesare, lui, il en arrivait à s’dire que ce n’serait jamais une mauvaise chose ; qu’il voulait ne connaître qu’elle. Qu’il voulait n’aimer qu’elle. Que tout le futur qu’il avait à explorer, il voulait l’explorer avec elle, au lit, dans la vie, dans l’fait d’être parents, jeunes et vieux, dans les disputes, l’ardeur, les luttes, le bonheur. C’n’était pas compliqué, au fond ; c’était juste… vertigineux, comme sensation, d’avoir atteint un point final de décision au niveau de tout un pan d’sa vie. Alors que peut-être que pour une longue poignée de secondes, là, il resta un peu hagard, à l’observer niaisement, alors qu’ils parlaient de trucs comme le consentement, où il commençait et où il s’arrêtait ; à mi-chemin entre le sérieux et le rire, parce qu’il y avait quand même, probablement, des frontières qu’ils devaient se tracer, en tant que couple, pour savoir d’quoi leur entente serait faite. Il avait besoin de savoir, il avait besoin qu’elle sache ; ils se faisaient confiance, indéniablement, mais y’avait toujours des fois où les frontières pouvaient être un peu brouillées, non ? « Pourquoi j’t’en voudrais ? » il demanda, songeur, suite à sa question ; c’n’était pas une réponse claire, mais quand même. Il aurait volontiers cassé la gueule du premier mec qui aurait fait chier sa sœur, ou l’aurait faite culpabiliser, parce qu’elle ne voulait pas coucher avec lui. C’était la base, quand même. Mais il sourit bien assez vite, reprenant son air malicieux. « J’pense que j’t’en voudrais plus si tu me disais d’aller dormir sur le canapé parce que tu supportes plus ma tronche. » parce que là, ce serait qu’y’aurait un vrai problème dans leur couple, quand même. Ils ne se sautaient pas dessus dès qu’ils se voyaient, heureusement ; les échantillons comme les rares fois où ils s’étaient vus à l’époque où il avait été chez son père, ou le soir de son anniversaire à lui, ou ce matin, ou quand ils se retrouvaient enfin après des semaines sans se voir – ça, c’était une autre histoire. Alors Cesare vint contre elle, pour pouvoir lever une main, et glisser le dos de ses doigts sur sa joue, dégageant doucement les cheveux qu’elle avait là ; « Tu crois qu’y’a une façon de dire, que je suis pas avec toi pour le sexe, sans que ça paraisse offensant ? Parce que bon-… ça veut certainement pas dire que le sexe n’est pas-… extrêmement bien… » il ricana, conscient qu’il s’enfonçait dans des propos qui pouvaient être à double-tranchant : « Y’a rien de-… c’qu’y peut se passer physiquement entre nous, qui changera c’que j’ressens pour toi. » et peut-être que ça ne répondait pas à sa question : « J’t’en voudrais jamais pour ça. Par contre-… j’te demanderai c’qu’il y a ; forcément, j’me demanderais si c’est quelque-chose que j’ai fait. » il sourit, quand même : probablement que la plupart des discordances de couple autour de ce sujet devaient partir de là. L’un qui demandait à l’autre ce qui n’allait pas, et l’autre qui n’avait pas grand-chose à dire ; forcément, on se montait la tête à partir de là. « Et si c’est parce qu’y’a un truc qui te préoccupe, ou une mauvaise journée… t’auras qu’à le dire. » c’était pour ça qu’il était en couple avec elle ; faire partie de sa vie, et pas forcément qu’en partageant des draps, pour pioncer ou coucher ensemble. « Et pas dans l’sens-… rendre des comptes. » levant vaguement les yeux au ciel, il savait maintenant pourquoi il était si mal à l’aise avec ce romantisme-là : il n’était clairement pas doué dans le domaine. « Je t’aime, Isolde. Et si y’a quelque-chose qui va pas dans ta vie, même si ça te pousse à-… j’en sais rien, t’énerver contre moi, ou pas vouloir me parler. Que-… que tu saches que j’serai là, quoiqu’il arrive. » même dans le pire des pires cas. C’n’était pas pour rien qu’il y avait des gens qui se séparaient, divorçaient, mais continuaient de faire partie de la vie de l’autre ; lui, il voulait qu’ils partagent plus que c’qu’ils avaient là, c’qui faisait un couple – ils s’étaient parlés, toujours, bien avant d’être ensemble. Isolde, elle était bien la seule personne avec qui il avait parlé d’tout un tas de choses, le concernant ; et c’était ce qui faisait que leur relation, leur histoire, elle, il n’pouvait pas s’imaginer sans dans un futur plus ou moins proche. C’était aussi ce qui faisait que, hein, il n’l’échangerait jamais avec personne, et n’ferait jamais rien pour trahir sa confiance – rien d’plus que tous les coups de canif qu’il avait déjà mis à cet accord, sans le vouloir, sans le choisir. Et de toute manière, sur le ton de la plaisanterie, Isolde avait asséné l’ultime argument contre les trucs potentiellement ambigus, en matière de semi-consentement. « Ah ouais, nan, moi j’fais rien si tu peux même pas t’en souvenir après. » doucement, il ricana, observant la blonde ; certes, si elle devait lui sauter dessus avec toute son énergie de femme ivre, ce serait compliqué d’être sage et responsable. Mais quand même, il en avait l’étoffe ; il n’avait certainement pas envie de ternir l’image qu’elle se faisait de lui, à l’écouter, dans les si beaux rêves érotiques qu’elle faisait d’eux. « Moi je sais qu’Inspecteur Saddler elle est pas du genre à se laisser faire par les hommes. » il leva les yeux au ciel, toujours avec un sourire goguenard, le délire se mêlant de près au réel : Isolde, hein, en tant que flic, elle avait toujours mis un point d’honneur à ne pas se laisser marcher sur les pieds. « Et je sais que l’infirmière Saddler est censée prendre bien soin de ses patients. » encore une promesse qu’elle avait plus ou moins faite. « J’croyais que les inspecteurs n’faisaient qu’arrêter des criminels… » releva-t-il, comme si sa curiosité pointait ; il se souvenait bien de cette conversation qu’ils avaient eues, sur ce qu’ils feraient s’ils devaient s’attacher l’un l’autre – clairement, ç’avait eu beaucoup plus de l’ordre du culinaire que de quoique ce soit regardant de près ou de loin la loi.

Il l’avait su, sûrement un petit peu, Cesare, quand il avait commencé à éprouver tous ces sentiments pour Isolde, que ce serait pour un voyage plein d’émotions, duquel il ne garderait certainement pas le contrôle. Beaucoup d’choses, qu’il aurait jugées imprévisibles, s’étaient passées depuis ; tous les deux, l’un comme l’autre, ils avaient pris des décisions et fait des choses un peu stupides, à cause des instincts que leur dictaient leurs tripes, leurs cœurs brisés selon les moments, ou même les moments de joie le plus intenses qu’ils avaient pu connaître ensemble. Littéralement, bien souvent, la vie du DeMaggio pendant des jours, avait été influencée par la tournure d’un face à face ou d’un tête-à-tête avec Isolde. L’aisance amoureuse et paisible avec laquelle ils s’étaient quittés, au moment où elle devait se lancer dans sa campagne électorale, lui avait permis de voir les choses un peu plus sereinement : certes, il savait qu’ils n’avaient fait que lourdement retenir leurs émois, leurs larmes et ces vérités brûlant leurs lèvres, hurlant qu’ils n’avaient pas envie d’se quitter. Mais savoir qu’ils ne se retrouveraient que pour le meilleur, d’meilleurs moments et probablement des jours plus paisibles, avait été un bon moteur pour lui permettre de toujours garder la tête hors de l’eau : pour lutter contre l’endoctrinement de ses parents, et batailler avec les sentiments les plus noirs qui avaient menacé de reprendre le pas sur sa vie, alors qu’il avait repris le quotidien du parfait petit hunter, comme ça, en un rien de temps. Sans Isolde vers qui retourner, sans Clara à élever, voir grandir en faisant partie de sa vie, il se serait probablement laissé happer tête la première par les abysses : à quoi bon survivre, s’il n’avait rien d’autre comme avenir que les volontés que lui imposerait son père, dans le cadre de l’accord tacite qu’ils avaient passé ? En écoutant le blabla de son patriarche, à l’époque, Cesare s’était dit que tant pis s’il devait crever face à Kingsley Moren le jour où il chercherait sa vengeance : ça n’avait pas semblé être une perspective si effrayante et glaciale, au temps où il n’avait plus eu de sœur, plus d’Isolde, et une petite fille qui grandirait bien mieux sans le connaître, il en avait la conviction. Et un peu comme d’autres pans de sa vie, qu’il avait remis en question et réécrits grâce au contact de la Saddler sur son âme, il était bien content d’avoir choisi les autres chances, l’inconnu avec elle, l’imprévu avec elle ; la perspective de moments douloureux, ouais, mais toujours contrebalancés par cette connexion qu’ils avaient, et qui ne s’était jamais perdue. Ils avaient juste-… tant lutté, tripes contre raison : dans toutes les fibres de sa conscience, Cesare avait toujours su qu’il aurait mieux valu qu’il s’éloigne définitivement de la mutante, et n’fasse plus jamais le moindre pas pour rentrer dans sa vie à nouveau. Mais y’avait eu Clara ; peut-être avait-elle été un signe d’la part du reste du monde : il voulait bien y croire, au moins pour cette fois, lui. Et puis-… et puis, même sans ça, il s’était permis d’être un peu rebelle, un peu capricieux pour ces occasions-là, choisissant ostensiblement de toujours être là. Aurait-il été supposé n’pas s’préoccuper d’elle, pour la protéger ? Jamais il n’en aurait été capable ; jamais il n’aurait pu la laisser se décrépir dans la haine et la rage, Insurgency et ses bombes, à cause de lui, à cause de ce qu’il avait fait. Jamais il n’aurait pu passer son chemin en la croisant dans une rue. C’était Isolde, après tout.

Tout autant qu’il n’était pas un habitué des histoires d’amour idéales et loin du tumulte, ça suffisait à Cesare pour résoudre tous les doutes qui naissaient en lui ; c’était Isolde. Et même si parler des trucs sérieux et bizarres comme l’échangisme, les hobbys sexuels et le consentement, ça semblait presque être une mauvaise idée, dans un lit, juste après avoir fait l’amour, Cesare s’demandait bien comment les autres couples faisaient, eux, quand ils devaient appréhender de telles choses. Le faisaient-ils, déjà ? C’n’était, après tout, pas le genre de trucs qu’on montrait dans les romances, dans les films ou les séries – ceux et celles qu’il avait vus dernièrement, en tout cas. Mais avec la confiance qu’ils s’étaient si difficilement construite, Isolde et lui, Cesare voulait qu’elle sache, aussi, que ça pouvait inclure tous ces petits détails : petits détails, ouais, surtout dans une histoire de couple où les choses pouvaient être plus ambigües. C’était clair et net, quand un connard forçait une inconnue à coucher avec lui – forcément, dans un couple, c’était plus compliqué : où s’arrêtait la drague mutuelle, où commençait l’abus ? Il n’avait bien évidemment jamais poussé l’expérience aussi loin avec une partenaire qui n’semblait pas le vouloir – mais on n’était jamais trop prudent, évidemment. N’était-ce pas mieux, de fixer ces limites, quitte à avoir une conversation un peu bizarre, alors que ça n’semblait pas être le bon jour pour ça ? Au moins, ils n’en perdaient rien de leurs sourires, de leur tendresse, de l’évidence qui coulait dans leurs regards. « Ça te vexerait, si moi j’voulais pas ? » il demanda, pas forcément parce que c’était important, parce qu’il doutait, ou parce qu’il avait besoin de savoir – un peu pour retourner la situation, qu’elle se mette dans ses baskets. Y’avait plein d’facteurs de la vie quotidienne qui pouvaient ruiner la libido de quelqu’un – même d’un mec, ouais ; ça n’voulait pas forcément dire que c’était plus compliqué que ça, évidemment. Ni que c’était une question de crise de couple, de séparation proche et de drame imminent. « Te voir rendrait forcément toute journée merdique, au moins cent fois meilleure. Mais des fois, hein, même cent fois, ça suffit pas… » ils auraient des jours où ils seraient de mauvaise humeur, des jours où ils s’disputeraient, des jours où ils préféreraient aller pioncer tôt pour laisser telle ou telle journée derrière eux. Forcément, ça faisait partie de la vie raplapla d’un couple tel que ce à quoi ils avaient aspiré pendant tant de temps : ils n’étaient plus des amants clandestins, qui profitaient du peu d’temps qu’ils avaient, pour compresser le maximum de sensations, et peu importait le reste. C’était facile, de dire maintenant, qu’ils pourraient tout surmonter, et que les jours où ils seraient de mauvais poil n’étaient pas importants : l’idée, c’était de vivre ça dans la vie quotidienne et de faire les choses bien. Ils avaient, visiblement, entre soixante et soixante-dix ans encore, pour expérimenter tout ça : subitement, s’imaginer à quatre-vingt-dix ans, dans une situation similaire à celle dans laquelle ils étaient, là maintenant, avait quelque-chose d’aussi amusant que déstabilisant. C’était loin, bien heureusement. « Imagine je te file deux, trois verres de plus et tu me fais un coma éthylique. » il ricana, haussant les sourcils d’un air pas convaincu : « T’en fais pas… Si tu dois être trop bourrée, j’m’occuperai de toi. » et pas dans un sens érotique et cochon du terme – le sourire niais accroché à sa bouche devait être un digne témoignage : il serait probablement pressé que l’Isolde titubante, qui sentait l’alcool et disait n’importe quoi, s’endorme jusqu’au lendemain et la décuve, plutôt qu’elle ne se mette à faire pire encore. « J’suis sûr qu’y’a déjà une quantité astronomique d’idées dans ta tête pour alimenter tes rêves érotiques. » d’ailleurs, il releva ; ils n’avaient certainement pas besoin des souvenirs récoltés lors d’une soirée et d’une nuit où ils seraient bourrés, pour ajouter à la liste. Déjà là, au vu de la discussion qu’ils avaient, ils s’retrouvaient facilement sur la même longueur d’ondes, quand il était question des délires qu’ils grattaient tout juste, à la surface. « Evidemment que j’sais que tu prends soin de moi. » souligna-t-il comme une évidence ; elle disait même des trucs affreusement romantiques, à même de le faire rire. « Ça c’est bien trouvé dis donc. » il ironisa, même, clairement moqueur ; il se souvenait bien de la fois où Isolde avait dit que les phrases de c’genre la saoulaient et étaient l’opposé du romantisme, à son goût : « Et tu es une voleuse, tu as pris toutes les étoiles du ciel pour les mettre dans tes yeux. » Cesare répondit, d’ailleurs, dans une excellente (ou presque) imitation des dragueurs italiens qui impressionnaient toujours les femmes dans les grands classiques. « Du coup, ça va devoir être au premier de nous deux qui trouve des menottes. Il peut arrêter l’autre. » ils aimaient les défis, après tout. Et ils étaient tous les deux des criminels, à s’entendre : « Ouais, je sais qu’on devrait se lever. » il grommela, d’ailleurs, Cesare, en revenant envelopper son oreiller de ses deux bras, non sans manifester un manque évident de motivation – tout juste le temps qu’un sourire narquois n’apparaisse sur son visage. « J’attends juste que tu te lèves en premier, pour pouvoir profiter de la vue. » et ce sourire semblait bel et bien plaqué sur sa bouche pour l’éternité, maintenant : malgré l’allure goguenarde de ses mots, il était très sérieux – il n’allait certainement pas se priver de la vue, s’il réussissait son coup.

Ils s’y adaptaient plutôt bien, quand même, Isolde et Cesare, à la vie de couple plutôt banale et prévisible. C’était très – très – loin de tout ce qu’ils avaient connu jusqu’alors, mais ça ressemblait beaucoup à ce qu’il avait imaginé pouvoir atteindre, un jour, dans un coin d’sa tête. Il était bien content, alors, d’atteindre ce Nirvana tout simple quelques poignées de mois à peine après sa réconciliation avec la jeune femme : bien souvent, dans les moments de désespoir, de pragmatisme, de réalisme, il aurait pu jurer que ça leur prendrait des années entières, d’en arriver là où ils en étaient, maintenant. Et le DeMaggio n’avait pas voulu y penser : il n’avait pas voulu imaginer les jours où Clara grandirait, assez pour comprendre que son papa ne vivait pas à la maison avec sa mère et elle, pour des raisons qui lui étaient gardées étrangères. Des jours où elle serait trop grande, pour que la chasse, la vie sanglante qu’il avait trop longtemps menée, la vengeance, n’empiètent pas sur sa vie trop jeune. Heureusement, aujourd’hui, Clara n’était encore qu’un tout petit bébé, qui découvrait lentement mais sûrement un monde qui s’étendait un peu plus à chaque fois que ses sens se développaient plus loin : elle était encore si jeune, qu’elle avait toutes les chances possibles et imaginables d’grandir sans jamais entendre parler du terme chasseur de transmutants, ou Radcliff, Lancaster, Rafael DeMaggio : d’ces préoccupations qui les obsédaient, Isolde et lui, au quotidien. Probablement qu’un jour, tous les deux, ils se retrouveraient à avoir un débat fiévreux sur ce qu’il était sage ou non de dire à leur fille, pour la préparer au monde extérieur : elle l’avait toujours dit, elle, qu’elle avait été bien contente que son père lui laisse l’opportunité d’être consciente de la menace qui pouvait peser sur sa vie. Cesare, lui, ç’avait été l’inverse parfait : il s’en serait bien passé, des préoccupations trop réelles, trop importantes qui avaient érigé toute sa vie. Elle était née dans une famille où son unique parent l’avait aimée quoiqu’elle fasse, qui qu’elle soit. Il était né et avait grandi dans une famille où ses géniteurs avaient voulu le façonner à leurs volontés, le jetant sur le chemin de l’errance et d’une mort certaine, dès lors qu’il s’était révélé être génétiquement monstrueux à leurs yeux. La vengeance, la violence, la rigueur, la froideur : c’était tant d’choses, des valeurs qui avaient fait partie intégrante des leçons de vies que le jeune homme avait acquises au cours de sa route. Des valeurs qu’Isolde, elle, elle n’avait jamais côtoyées. Ils étaient différents sur bien des points, ouais, ils le savaient : pour le coup, tous les deux, ils confirmeraient surtout l’expression que ‘les opposés s’attirent’ plutôt que ‘qui s’ressemble s’assemble’. Bien au-delà de Radcliff, du simple fait qu’cette ville soit pourrie et sans espoir à ses yeux, y’avait tout un tas de trucs de l’autrefois que Cesare choisirait volontiers de balancer aux oubliettes, s’il en avaient l’opportunité. C’n’était pas qu’une question d’ici, maintenant, de ce coin de pays, d’cette géographie ou du climat. Evidemment que c’était plus compliqué que ça : Radcliff, ça lui faisait penser à ses parents, à comment il avait grandi ici, à ces années lycée dont ils avaient parlé à plusieurs reprises, et qu’il n’avait pas si bien vécues que ça. Ca le faisait penser à cet entrepôt, à Aria, aux explosions, à ces mois à s’échouer au comptoir d’un bar, plutôt qu’à chercher quelque salvation que ce soit. Comme il n’y avait pas Isolde et Clara à prendre en compte là-dedans, il pouvait l’affirmer sans difficulté, lui : il détestait Radcliff, sous tous ses aspects possibles et imaginables.

Des bonnes et des mauvaises journées, ils pourraient en connaître où qu’ils soient : ça, Cesare en avait l’intime conviction. Et tout autant que ça le faisait aspirer à voir de nouveaux horizons, c’était aussi ce genre de pensée qui lui permettait d’tenir bon : l’assurance que même ici, Isolde et lui, ils pouvaient construire c’qu’ils voulaient, et en profiter sans que ça ne devienne une marche périlleuse sur un fil constamment déséquilibré par des éléments extérieurs incontrôlables. Il savait bien, lui, que sa journée aussi merdique était-elle, pourrait devenir mille fois meilleure rien que par la magie diffusée par Isolde Saddler : clairement, le jour où ça ne marcherait pas, ou même le jour où il en douterait, il serait bon pour la casse, parce que ça voudrait dire plein d’trucs négatifs sur lui. C’était Isolde, après tout ; et même si elle avait son caractère bien à elle, elle restait sexy, attentive, empathique, l’oreille tendue, volontaire, totalement apte à le comprendre, amusante, belle, radieuse, rassurante. Quelques échantillons d’adjectifs parmi d’autres qu’il n’pouvait pas trouver, comme ça, en un claquement de doigts – comme il le démontrait si bien, souvent, il n’était pas un poète, ni même un artiste dans l’âme. « Multiplier par dix le potentiel bonus de ma journée, c’est ambitieux. » remarqua-t-il quand même, d’un air sardonique, clairement plus pour la taquiner que parce qu’il le pensait réellement : mais au pire, si cette petite pique juste moqueuse pouvait la pousser à faire tous les efforts possibles et imaginables pour qu’il passe une journée mille fois meilleure que ce qu’il avait pu connaître avant qu’elle ne soit là, il n’allait certainement pas s’en plaindre. Mille fois meilleur, ça pouvait être plein d’promesses. Clairement, ce ne serait pas en rentant bourrée ou en picolant trop à une soirée, qu’elle rendrait sa journée meilleure ; la remarque de la mutante le fit légèrement grimacer, d’ailleurs : et pourtant, hein, il avait déjà vu pire que juste du vomi, et à force de s’occuper de Clara toute la journée, il y était même habitué. Glamour. Mais quand même. « J’espère quand même avoir assez d’temps pour te faire tourner la tête pour que tu vomisses au moins à côté. Faudra me le dire si ça monte. » une idée vraiment très tentante, surtout entre des discussions sur les rêves érotiques, les jeux de rôle au lit, le kamasutra et toutes ces choses. « J’suis jamais contre l’idée de t’créer de nouveaux souvenirs, t’en fais pas. » il rit doucement ; surtout si ces souvenirs n’incluaient pas de vomi, mais des trucs infiniment plus plaisants. Des souvenirs romantiquement niaiseux, ou terriblement sexy : le défi semblait être lancé pour les menottes – d’un air séducteur, il haussa les sourcils ; pourtant, ça pouvait être déséquilibré comme match, puisqu’elle, elle connaissait mieux son bordel que lui. Mais bon, on n’était jamais à l’abri d’un hasard bienheureux. Il avait déjà droit à une belle vue d’Isolde, après avoir souri sous ses baisers ; et évidemment qu’il ne manqua pas une miette du spectacle, bien content d’avoir le lit pour rendre plus raisonnable son intérêt pour le spectacle – quand même. Et si elle devait se balader sous son nez comme ça toute la journée, il n’donnait pas cher de sa peau : il en grogna, d’ailleurs, à la proposition, enfonçant son visage dans l’oreiller. Cette journée ne s’annonçait vraiment pas sérieuse. Mais en rassemblant sa bonne volonté, le chasseur réussit à se hisser sur ses bras, pour se lever lui aussi – et voilà qu’elle à son tour, elle avait droit à une vue bien plaisante, alors qu’il marchait vers elle sans prendre la peine d’avoir le moindre égard pour ses vêtements à lui, qu’ils avaient semé ils ne savaient où. « J’crois qu’y’a pas meilleure vue que c’que j’ai là. » évidemment. La preuve en était son regard, qui ne put s’empêcher de la scruter, avant qu’il ne la regarde dans les yeux, décemment. « Mais la perspective de t’enlever tes vêtements, lentement et en prenant mon temps pour m’arrêter partout sur ta peau, c’est tentant, aussi. » quel dur débat, mieux valait qu’elle ne lui demande pas ça à lui ; il n’pouvait clairement pas l’aider – certainement pas avec le baiser qu’il ne résista pas à venir arracher à ses lèvres ; langoureux et lascif. Comme quoi, fallait croire que tout l’anniversaire d’Isolde allait être fait de souvenirs bien spéciaux pour alimenter la muse de ses rêves érotiques.

Dans ce lit avec Isolde, à parler si facilement, d’choses complètement débiles et totalement sérieuses selon l’instant, Cesare en avait presque oublié tout le reste. Ce qu’il avait préparé ce matin, jonglant entre Clara qui demandait de l’attention parfois, et ces masses de pensée qu’il avait bien eu du mal à organiser. Pourtant, ça ne lui ressemblait pas vraiment, d’être décousu : lui, il avait toujours appris la rigueur, le travail, faire les choses efficacement. Mais fallait croire qu’à force d’avoir cogité pendant des lustres sur l’anniversaire d’Isolde, il avait trop débordé d’idées et ç’avait créé toute une cacophonie des sens et des choses autour de lui. Ce serait quand même bien, en effet, qu’ils arrivent à se défaire des draps tout simples de ce lit pour qu’Isolde puisse aller voir tout ce qu’il avait déployé comme efforts pour elle : et pourtant, il semblait être celui qui avait le plus de mauvaise volonté, là maintenant. Peut-être parce que la mutante, elle, elle était piquée par une curiosité qu’il n’avait pas : du moins, pas au sujet de ce qui se trouvait en bas. Lui, il avait surtout l’appréhension de la réaction qu’elle pourrait avoir : il espérait quand même qu’elle n’allait pas tout détester, et choisir d’aller boire un verre pour fêter son anniversaire. C’était étrange, quand même, à quel point les préoccupations pouvaient changer de manière drastique, avec les variations de la vie : il n’y avait pas si longtemps que ça, encore, il s’était préoccupé de comment vivre, comment n’pas se faire trop remarquer par son père ou Alexander Callahan alors qu’il rassemblait des informations, pour donner ce petit coup de coude décisif dans sa chute. Il n’pouvait pas dire que ça lui manquait, pourtant : l’adrénaline, l’appât de l’aventure, l’amusement des choses nouvelles, ça faisait bien des années déjà, que Cesare il était passé outre tout ça pour aspirer à une normalité qu’il avait sans cesse vu lui échapper. Alors, même si se préoccuper de comment faire l’anniversaire d’Isolde, pouvait paraître stupide, le DeMaggio, maintenant, il n’avait certainement pas l’intention de remonter quelques semaines en arrière. Cette époque, où ils avaient été tant poursuivis par plein de préoccupations, qu’ils n’avaient pas pu se voir quand ils le voulaient, ni où ils le voulaient, toujours rappelés à l’ordre par quelque menace, quelque prudence excessive que ce soit. Il n’en était pas encore à pouvoir se balader avec Clara dans ses bras, la main d’Isolde dans l’une des siennes, au beau milieu d’une rue passante et populaire de Radcliff ; mais ils avançaient, et Cesare, tout c’qu’il voulait maintenant, c’était laisser de côté au maximum, les devoirs qui le pousseraient à faire marche-arrière à nouveau.

C’qu’ils avaient si difficilement gagné, au prix de bien des sacrifices et bien des épreuves, il voulait le garder, maintenant : même si ça voulait dire vivre dans une maison qu’Isolde avait payé – y’avait une question d’orgueil, après tout, pour l’heure, ils n’étaient certainement pas dans un rapport de partage des tâches et des dépenses, clairement – à baby-sitter et à se préoccuper de trucs auxquels il n’aurait jamais pensé, un peu plus tôt dans sa vie. Lui aussi, il voulait bien se préoccuper de comment rendre les mauvaises journées d’Isolde mille fois plus agréables : et pour cette fois, quand il pensait et parlait comme ça, il n’pensait pas mauvaise journée en l’imaginant apprendre que quelqu’un était encore mort, ou parce qu’elle s’était faite torturer. Non, une mauvaise journée parce qu’elle aurait marché dans une flaque et s’en serait mis plein les pieds, parce qu’un con l’avait énervée au boulot, parce qu’elle avait mal à la tête ou des préoccupations typiquement… normales. C’était le mot, ouais, tout simple, tout con, et qui pourtant avait fui encore et encore la vie du DeMaggio, d’aussi loin qu’il s’en souvenait : la normalité. Et aussi incroyable que ça pouvait paraître, Isolde et Cesare, à eux deux, ils s’adaptaient plutôt bien à la normalité. Etait-ce que pour quelques jours ? Cesare n’savait pas : il l’avait dit, plein d’fois, qu’il voulait lui, passer à autre chose et qu’il aspirait à un quotidien plus proche de ce que les autres pouvaient connaître – sans menaces, sans morts constantes, sans ennemis, sans lutte mortelle. Mais est-ce qu’il en était capable ? Capable, plus que pour une poignée de jours à peine ? Il voulait y croire, ouais, surtout avec Clara, surtout avec Isolde : mais pouvait-on vraiment lutter contre une nature qui était inscrite en nous depuis aussi longtemps qu’on pouvait s’en souvenir ? Il n’avait pas envie d’y penser, encore moins aujourd’hui, mais parfois quand il fixait l’écran d’un ordinateur à la recherche de sa voie professionnelle, il était rattrapé par ces questions. Combien d’temps ça pouvait durer ? Est-c’que c’n’était pas construire quelque-chose, qui serait irrémédiablement réduit à néant ? Aujourd’hui en tout cas, il ferait son possible pour que rien ni personne n’vienne ruiner tout ce qu’il avait fait, et la bulle de bonheur dans laquelle ils évoluaient. Et même qu’il ne laisserait même pas Isolde picoler au point de lui vomir dessus : qu’ils s’entendent sur ça, il préférait quand même éviter que les choses tournent de cette façon, même si, un soir parmi tant d’autres, elle aurait d’bonnes raisons de se bourrer la gueule. « Si j’veux, j’peux te rendre impatiente même si tu ne portes qu’un seul vêtement. » il la taquina, haussant les sourcils, d’un air parfaitement frimeur : elle venait de faire monter son égo en flèche, après tout, après lui avoir dit qu’elle rêvait souvent de lui, qu’elle aimait la vie qu’elle avait juste sous son nez, et qu’il était capable de la rendre folle d’impatience durant les préliminaires. Une fierté fauchée bien vite, par la main qu’elle plaça au niveau de son entrejambe, lui arrachant un grognement qu’il eut bien du mal à garder entre ses lèvres. Il garda malgré tout un rictus narquois, haussant les sourcils : « Peut-être plus tard pour le ruban, parce que faudra que tu me l’enlèves vite. » et pas d’ici trois heures, après le petit-déjeuner et peu importait quoi d’autre. « Imagine ça bloque la circulation et on doit me la couper. » il n’savait clairement pas qui ça embêterait le plus, entre Isolde et lui. Lui, probablement, quand même. Mais il lui en voudrait beaucoup aussi – c’était sensible, comme partie de son anatomie. Heureusement, Isolde ne l’avait pas assez taquiné pour qu’il en soit totalement déconcentré : il n’eut aucun mal, donc, à se détacher d’elle lui aussi, pour retourner chercher ses vêtements à travers la chambre ; non sans une dernière fois profiter de la vue qu’elle lui offrait, quand même, puisqu’elle allait s’habiller bien trop tôt.

S’il n’était certainement pas déçu de la tournure des choses jusque-là – encore heureux – Cesare n’avait vraiment pas prévu qu’ils finissent par se déshabiller complètement pour s’envoyer en l’air, dès qu’il l’avait rejoint dans le lit. Non, il n’avait certainement pas planifié les choses de cette façon : sinon, ç’aurait quand même une certaine allure ambigüe, comme projets, alors même qu’ils avaient après parlé de consentement, de vouloir et n’pas vouloir, et ainsi de suite. Non, dans l’idéal qu’il avait bien voulu s’imaginer, Cesare, il serait venu enlacer Isolde, pour déposer quelques baisers tendres partout sur ses joues, son visage, ses bras, ses épaules – où elle pouvait en vouloir, en gros – pour bien commencer la journée. Avec tendresse, et non pas obligatoirement une fièvre bien délicieuse : mais y’avait quand même peu de chances, peu de scénarios possibles, où Isolde voudrait qu’ils fassent l’amour et où il se refuserait à elle. La matinée de son anniversaire à elle, n’était certainement pas un de ceux-ci. Isolde bourrée, qui titubait sur lui et bégayait des paroles séductrices en se jetant sur lui, ça, c’était une autre histoire. Mais s’il avait dû démarrer ce réveil avec l’assurance qu’ils finiraient par totalement se dévêtir, il n’aurait pas pris la peine de plonger dans les draps toujours habillé. Elle avait d’ailleurs râlé sur ça, un peu, elle. Toujours était-il que s’il n’aurait vraiment rien eu contre l’idée de rester allongés à parler de tout et de rien en prenant leur temps, Cesare était malgré tout, bien impatient d’emmener Isolde en bas, pour que la journée puisse commencer : même s’il n’avait pas de programme précis, hein ; les journées pouvaient quand même consister en d’autres choses qu’eux deux, partageant du sexe enfiévré par appétit sexuel. Ils étaient un couple, et forcément, ils l’avaient choisi : ils avaient choisi tous les aspects sérieux et raisonnables d’une vie comme ça – sinon, ils n’auraient toujours été que des sex friends, ou un plan cul : encore et toujours, des trucs qui n’ressemblaient pas au DeMaggio, alors des perspectives qui n’auraient pas été vraiment concluantes. Non, il aimait trop désormais, l’idée d’être en couple avec Isolde Saddler pour vouloir envisager quoique ce soit d’autre : rien qui les renvoyait à une version moindre de leur histoire, en tout cas. Parce que tout autant qu’elle s’était bien souvent moquée du romantisme trop niais et de ces choses-là, Isolde, elle n’avait jamais fui à l’idée qu’ils puissent être plus. Comme… mariés par exemple, ou un truc qui y ressemblait au moins légalement, sans pour autant qu’elle n’ait à prendre son nom : parce que ce serait bizarre, et qu’elle n’en voudrait pas d’toute manière, c’était à peine s’il en voulait lui-même. Au contraire, d’ailleurs, s’il pouvait exister un procédé de mariage où l’homme pouvait prendre le nom de la femme, il ne serait certainement pas contre l’idée. Bref. De toute manière, ils n’en étaient pas encore là. Evidemment.

Non, ça cliquait bien pourtant entre eux, comme on disait si bien. Ça marchait même très bien : certes, ils s’prenaient souvent la tête, mais leurs disputes les ramenaient toujours sur un chemin commun, où ils s’disaient des choses honnêtes, et faisaient des concessions pour améliorer ce qu’ils avaient, et mieux s’comprendre. Ils avaient connu plein d’épreuves, ils se connaissaient depuis près de deux ans et demi, avaient alimenté la flamme de leur amour depuis presque aussi longtemps… mais y’avait ces dix mois, ce trou béant compliqué et douloureux – parfois – de leur histoire qui faisait problématique. Si on devait compter au-delà de ça, ça ne faisait pas si longtemps qu’ils étaient à nouveau ensemble. Et pourtant… quelque chose comme cinq mois, déjà, quand même. Quoique. A peine plus qu’une paire de mois qu’ils pouvaient se voir un peu plus régulièrement. Bref, c’était clairement compliqué, hein. Sans doute avaient-ils besoin de plus de temps : et qu’y avait-il de mal à ça ? Surtout quand ils se prouvaient si résistants à toutes les merdes qui tombaient sur le coin de leurs tronches. Isolde qui manquait de mourir. Et puis lui-même qui manquait de mourir ensuite. Et si lui devait mourir, il savait très bien que Clara serait en sécurité, légalement et moralement parlant, elle aurait un bon avenir. Mais s’il lui arrivait quelque chose à elle ? Ouais, la plupart du temps, le brun ne voulait pas y penser… comme il l’avait dit bien souvent, il péterait un câble si elle mourrait, et il n’pourrait plus répondre de rien, de toute façon. Mais-… mais il s’était interrogé sur ça, au moins un bon millier de fois, depuis son séjour à lui à l’hôpital, toute cette affaire avec Gabriela et son fils. Des questions qu’il interprétait comme une trop grosse paranoïa : alors forcément, tout ça, il le gardait pour lui. C’n’était que des pensées, hein. Ils étaient très bien comme ils étaient Isolde et lui… non ? Pour l’heure, tout ce qui se passait entre eux semblait le prouver : même s’il était eunuque, et incapable de lui faire bien l’amour avec toutes les parts de son corps, elle l’aimerait quand même. Ça voulait déjà en dire beaucoup. La flatterie le fit ricaner, non sans un arôme jaune à l’idée qu’une telle chose puisse arriver : il allait falloir qu’il se mette à porter une coque, il n’y avait jamais trop pensé, à la castration potentielle, mais maintenant qu’il avait eu la mauvaise idée d’émettre l’idée, il était quand même bien content que malgré toutes les cicatrices qu’il pouvait avoir sur son corps, cette zone-là demeurait parfaitement intacte. Oui. Parfaitement intacte. Il n’avait même pas été circoncis : et évidemment ; sa mère avait été une fervente chrétienne, pas les autres religions. « Pour l’avenir, lance l’idée de ce que tu compterais faire à la zone emballée avant que je parle de potentielle amputation. » marmonna-t-il d’ailleurs, un brin préoccupé : combien d’temps allait-il falloir maintenant, pour qu’il arrête de penser à ça, avec un air dégoûté, attristé – pour quoi, au juste ? – et préoccupé à la fois. « Je préfère aussi rester entier. Et ne pas penser à une autre perspective, même si tu m’aimeras quand même. » parce que hein, l’amour ça n’faisait pas tout : ça ne faisait pas repousser les pénis, par exemple. Y’avait bien cet éternel débat, déjà, entre les couples qui étaient ensemble depuis longtemps, quand les hormones changeaient, que les femmes voulaient arrêter la contraception, et que se posait la question de tout couper. Evidemment, trop souvent, rien que dans les films, ça tombait sur les hommes : soi-disant parce que c’était moins embêtant du point de vue des hormones. Ouais, bah, à vingt-sept ans, Cesare n’avait même pas envie de s’imaginer un futur pareil : une Isolde castratrice jusque dans la biologie du truc. Ils s’entendaient si bien, là maintenant, avec leurs atouts parfaitement bien conservés. Après avoir rassemblé ses vêtements, le brun avait fini de se rhabiller, lorsqu’il se tourna vers Isolde à la question qu’elle lui posa : encore un truc qu’il n’avait franchement pas réfléchi. En bas, fallait pas qu’elle s’attende à voir son idole sortir d’un gâteau ou il n’savait quoi ; probablement que ça n’valait pas le coup qu’elle ferme les yeux et ainsi de suite. Il n’avait pas fait les choses bien à ce point-là. « J’en sais rien... » il releva quand même, avec un sourire amusé aux lèvres, haussant un sourcil alors qu’il se rapprochait d’elle : oh, il avait bien remarqué le joli décolleté que cette si belle robe affichait. Isolde, elle savait toujours se parer pour les événements. « C’est comme tu préfères. » peut-être qu’il devrait lui faire fermer les yeux plus tard, le temps de trouver un ruban pour se le foutre autour de ses atouts à lui ; en tout cas, Cesare ne manqua pas, là, l’occasion de franchir les derniers pas les séparant, passant ses bras autour de sa taille pour venir déposer un baiser sur ses lèvres. « Moi en tout cas, je ferme pas les yeux-… t’es trop belle pour que j’en loupe une miette. » probablement une phrase digne de l’annuaire des phrases romantico-bidons-niaiseuses qui faisaient rire la blonde aux éclats. Tant pis, il l’avait dite, maintenant.

La seule et unique personne à qui Cesare avait acheté des cadeaux dans sa vie, ç’avait toujours été Aria. Evidemment, quelques temps avant l’anniversaire d’Isolde l’année dernière, alors que tout avait encore très bien fonctionné entre eux, il avait commencé à réfléchir à comment faire pour trouver des cadeaux qui pouvaient paraître normaux et entrer dans l’habituelle tradition de l’anniversaire. Il avait cogité, sur les cadeaux qui feraient plaisir à la jeune femme, les petits indices qu’elle avait pu semer ici ou là, les petits trucs qu’il avait pu saisir au vol lors d’une de leurs discussions : évidemment, tout ça avait été bien vite réduit à néant, l’herbe fauchée sous le pied du chasseur qui n’avait rien vu venir de la menace directe de ses parents. Et inévitablement, il n’avait pas eu besoin d’offrir le moindre cadeau à la mutante : elle les lui aurait probablement balancés dans la gueule en bonne et due forme, s’il avait dû se pointer dans de telles circonstances. Alors ouais, il n’avait toujours offert des cadeaux qu’à sa sœur cadette, et uniquement aux grandes occasions, comme son anniversaire, ou le semi-Noël qu’ils avaient eu l’habitude de fêter dans leur famille, plus par tradition chrétienne que pour le côté société de consommation qui s’était développé avec le temps. Au moins, le vingt-cinq décembre avait toujours été obligatoirement un jour calme chez les DeMaggio : au fil des années, fallait même croire que ç’avait été la seule exigence qu’Isabela avait eue, pendant toute sa vie. Mais inévitablement, à mesure que leur famille toute entière avait été insidieusement déchirée par la chasse, les épreuves, les cauchemars, les hantises et les conflits, l’heureux repas de famille n’avait jamais été… heureux. Et maintenant, bien évidemment, il n’y avait franchement plus de quoi festoyer, parmi leur famille : sa mère et sa sœur étaient mortes désormais ; et Rayen, qui avait si récemment repris contact avec eux, semblait prête à passer son prochain Noël en prison. Non, clairement, même s’il n’y pensait pas encore, y’avait bien qu’avec une poignée de personnes très soigneusement sélectionnées, que Cesare pouvait envisager de fêter Noël, en un genre de famille restreinte : y’avait Isolde, Clara évidemment. Et par le sang, la seule personne qui partageait quelques gouttes de gènes avec lui et qu’il pourrait bien vouloir voir pour festoyer, c’était Gabriela. Et encore… Parce que pour le moment, alors qu’il était encore bien trop souvent ramené à la réalité par la fraicheur des cicatrices à son abdomen, tout c’qu’il voulait, c’était se tenir le plus loin possible de tout ce qui pouvait lui rappeler un tant soit peu les siens : et ouais, ç’allait de pair avec sa cousine, à l’heure actuelle. De toute manière, celle-ci était bien trop occupée à reconquérir le plus de moments possibles avec son fils, à l’heure actuelle ; et Cesare, lui, il laissait ses plaies se réparer d’elles-mêmes, au côté d’Isolde et de Clara. Et probablement que tôt ou tard, une fois qu’un peu plus d’eau aurait coulé sous les ponts, Gabriela et lui seraient capable de tatillonner, à la recherche de ce qu’ils pourraient être l’un pour l’autre : la famille les avait déjà tant trahis, que c’n’était pas facile de faire confiance à quelqu’un, sous prétexte qu’ils partageaient quelques gouttes de sang et un héritage en commun.

Alors ouais, pour en revenir aux cadeaux, ç’avait toujours été facile pour Cesare, de trouver de quoi faire plaisir à sa sœur : Aria, y’avait eu une époque où il l’avait connue comme le dos de sa main, des temps où il n’aurait jamais pu soupçonner qu’elle lui cache des choses, et qu’elle subisse probablement la pire trahison de sa vie, à cause de lui. Elle lui avait bien rendu la pareille, depuis, alors même qu’elle était enterrée six pieds sous terre, et que lui, il n’pourrait jamais obtenir la moindre réponse, la moindre confrontation, quelque vérité, aussi blessante pouvait-elle être. Souvent, il se disait que ça n’pouvait pas être pire que tout ce qu’il éprouvait, quand il laissait ses songes s’égarer vers cette histoire, à peu près au moins une fois par jour. Généralement, ça arrivait quand il passait un moment avec Clara, et qu’y’avait un truc minuscule chez sa fille qui lui rappelait Aria. D’autres fois, c’était juste un détail, un coin de son champ de vision, un rien. Et c’était si compliqué à mettre en place dans sa tête, à ordonner d’une quelconque façon ou à faire le tri sur ce qu’il ressentait, qu’il n’avait jamais parlé d’ça à qui que ce soit. Pas même à Isolde. Ouais, souvent ils s’étaient dits qu’il valait mieux qu’ils se disent tout, que tout partager, c’était la base du couple ; mais ça-… ça, il s’disait qu’y’avait même rien à dire, parce qu’il n’pouvait même pas dire c’que ça lui faisait, c’que ça lui avait fait, ou c’que ç’avait pu créer en lui. Et jamais ça n’pourrait changer. Alors le seul cadeau qu’Aria pouvait lui faire, maintenant, c’était peu à peu se laisser oublier ; ou du moins, que le deuil fasse son chemin, sans soubresauts, sans autres mauvaises surprises. Et c’était bien qu’avec Isolde, qu’avec leur fille, dans ces moments légers comme ce matin, ou ce que promettait être cette journée, qu’il arrivait à n’pas y penser. Ou à moins y penser. Il en parlerait, un jour, quand il aurait réussi à savoir quoi en penser, ou que ressentir vis-à-vis de toute cette histoire. Ça n’pouvait plus rien changer à sa vie, ça maintenant. Après tout, d’après c’que les médecins de l’hôpital – qu’il écoutait avec tant d’assiduité, évidemment – lui avaient dit, ç’avait été de se concentrer sur le positif de sa vie, pour ne surtout pas se laisser abattre par ce qui lui était arrivé. Et blablabla. « J’suis rassuré que tu protèges ton patrimoine à ce point. » c’était du positif ça ; l’assurance qu’Isolde comptait bien protéger sa fameuse propriété privée. C’était vrai, qu’ils avaient parlé de ça à une époque : « Et j’protégerai mes propriétés privées à moi. » ces fameux vingt pourcent. Ils s’prenaient même à s’envoyer des compliments à la pelle maintenant ; de ceux qui firent sourire d’un air goguenard le brun, avant qu’il ne suive Isolde dans l’escalier. Devant la chambre de Clara, il tendit l’oreille ; mais il semblait bien qu’elle s’était endormie. Elle ne faisait plus de très longue sieste le matin cela dit, force de l’habitude à la crèche, sans doute, mais ils auraient quand même, il l’espérait, le temps de petit-déjeuner tranquillement. Parce qu’il en avait fait, des emplettes : arrivé devant le rayon chez le boulanger, il s’était retrouvé bloqué à se demander ce qui pouvait bien faire un bon petit déjeuner. Bien souvent, leurs petits-déjeuners  d’avant à eux, ç’avait été des œufs vite faits et un café. Alors là, il avait au moins sorti le grand jeu, en prenant un peu un échantillon de tout ce qu’il y avait eu : on avait bien soufflé derrière lui, mais au moins, ils en auraient peut-être pour la semaine, qui sait. Et puis il y avait les fleurs aussi, évidemment ; et puis la boite de donuts, encore soigneusement fermée, avec un joli nœud fait par la vendeuse. Et puis le cadeau débile de la matinée ; un livre, évidemment, mais pas le kamasutra, quelque chose de bien plus innocent. Il avait bien eu du mal à trouver un truc comme ça, et il se l’était fait livrer – les miracles de n’plus avoir une ville en quarantaine – à son appartement, histoire de ne pas vendre la surprise : Isolde n’aurait désormais plus aucun prétexte pour ne pas connaître des comptines pour Clara. Au moins une en chacune des langues les plus utilisées de ce monde. Avec même un super CD audio pour les écouter – parce que franchement, sur le papier comme ça, c’était difficile d’imaginer l’air d’une musique, même quand on faisait de la guitare depuis des lustres, comme elle. Elle pouvait toujours continuer à chanter les Beatles à leur fille hein – même si elle n’avait plus beaucoup le temps ces dernières semaines, à cause de son boulot, quand elle rentrait, Clara dormait déjà, bien souvent ; mais y’avait la chanson que tous les enfants apprenaient pour apprendre l’alphabet. A sérieusement considérer, peut-être bien que leur fille finirait par devenir une surdouée, rien que grâce à des comptines débiles en multilingue.

Finalement, maintenant qu’ils avaient quitté le lit, Cesare était plutôt impatient de descendre vers le rez-de-chaussée avec Isolde. Et impatient, dans le bon sens du terme ; un genre d’excitation à l’idée que la journée commence enfin – certes, on pouvait facilement dire qu’elle avait commencé déjà entre les draps, et qu’elle avait même très bien commencé ; mais il avait envie qu’Isolde profite de sa journée. Bien au-delà du confort du lit, et même de ses baisers à lui ou de ses bras. Et puis, au vu de la tournure de certaines de leurs conversations, ce ne serait pas une si mauvaise chose, qu’ils s’mettent à être un peu plus sérieux : les discussions sur le sexe, dans le lit, ça pouvait toujours marcher hein, mais à la table du petit-déjeuner, ils pourraient parler d’autres trucs. Le kamasutra, les délires sexuels qui les tentaient bien, ils s’étaient entendus sur ça. Et la castration aussi – surtout la castration il semblait à Cesare, alors même que ça n’avait certainement pas été le sujet dont ils avaient le plus parlé en détail. Mais dans la mémoire sélective typique de n’importe quel homme, évidemment que le blabla menaçant l’intégrité de ses parties génitales était plus mémorable que le reste. Peut-être était-ce alors aussi un peu pour ça, que le brun se découvrait une subite volonté de rejoindre l’étage du dessous et de parler d’autre chose. Parce que là, il allait la sentir pendant un moment, la menace latente, invisible – et inexistante, hein – de quoique ce soit sur ses plus grands atouts ; toute cette histoire, ça devait quand même s’accompagner de bien des emmerdes. Bien pire que quand on ne se prenait que deux coups de couteau à l’abdomen, et était forcé de passer deux semaines à tourner en rond pour se reposer. Clairement, il était bien content de pouvoir jouir – oui – en plus de ses instincts à lui, de la protection toute volontaire d’Isolde ; c’était mieux aussi pour son bien à elle, quand même, qu’il reste entier des pieds à la tête, et à même de totalement la satisfaire. Parce que même s’il se savait agile avec ses doigts, et très agile avec sa langue et ses lèvres, rien ne valait tout le passage qui suivait les préliminaires, et l’harmonie indéniable qui dansait dans leurs corps quand ils se retrouvaient enlacés l’un contre l’autre, l’un avec l’autre. Heureusement, pour l’heure, ses parties génitales, à Cesare, elles étaient très bien conservées et protégées : et en plus, leur entrain était galvanisé par la jolie robe qu’Isolde avait mise, et qui n’avait pas manqué de faire son petit effet. Evidemment. Elle savait ce qu’elle faisait.

« On dirait bien qu’en fait, au lieu que ce soit moi qui ai besoin d’un tee-shirt, ‘propriété d’Isolde Saddler’ ce soit cette partie-là qui ait un ruban à ton effigie. » et alors là, malgré l’ironie provocatrice évidente de ses paroles, le brun savait qu’ils avaient touché le fond : à mi-chemin entre la séduction et la drague bien lourde et frôlant le peu-ragoûtant. Il était vraiment temps d’aller en bas, pour manger : peut-être pourraient-ils blâmer toutes les conneries qu’ils disaient sur le manque de sucre, la faim due aux si récents efforts qu’ils avaient faits. Au moins, on pouvait compter sur Isolde pour redorer un peu la qualité de la conversation ; d’une question qui lui fit lever les yeux au ciel, un rictus charmeur retroussant ses lèvres. « C’est marrant, on dirait que tu pars du principe que j’laisserais même l’occasion au mec d’être assez collé à toi pour balader ses mains sur ton corps. » releva-t-il, sans l’ombre d’un mensonge ou d’une façon de rendre les choses un peu plus excessives : ils se l’étaient dits, hein, à de nombreuses reprises ; ils n’étaient pas jaloux. Pas des obsessifs qui allaient fouiller dans le portable de l’autre à la recherche de réponses, d’indices et du moindre petit truc. Mais ils avaient déjà parlé de ça : tout comme Isolde elle avait bien l’intention de proclamer sa place dans la vie du DeMaggio à toute femme qui l’approcherait d’un peu trop près, il le ferait, lui aussi. Homme ou femme, au fond, hein. Et puis évidemment qu’il interviendrait bien avant que ça n’atteigne le stade vraiment lourd et dégueulasse des mains qui se baladaient : non, clairement, y’avait que lui qui avait droit de laisser ses mains se balader sur le corps de la blonde pour en graver dans sa mémoire chaque détail. SURTOUT s’ils parlaient de cette zone à elle, aussi intime que son entrejambe à lui. Qu’elle ne s’en fasse pas ; arrivés en bas de l’escalier, Cesare prit d’ailleurs le temps de se tourner vers elle à nouveau, comme s’il avait vraiment besoin de la rassurer sur ça – ou juste parce que c’était un bon prétexte pour déposer un autre baiser au coin de ses lèvres. « T’as plus aucune raison de craindre les mains baladeuses, ou les lourdingues. » il avait toujours bien rempli cette mission avec sa sœur, par exemple. Il l’avait toujours très bien remplie, même ; un peu trop, parfois, puisqu’il avait aussi envoyé son poing dans la gueule de ceux qui avaient tripoté une Aria consentante. Ils n’avaient qu’à pas l’faire sous ses yeux, hein. Qu’elle se concentre donc, défaite de cette inquiétude, sur ce qui se passait devant elle : pas de gros lourd, même pas un bar, même pas quelqu’un d’autre qu’eux deux – du moins, jusqu’à ce que Clara se réveille. A la question d’Isolde, Cesare en profita pour faire les quelques pas jusqu’à la table de la cuisine, revenant avec le bouquet de fleurs qu’il lui tendit ; il lui avait offert des fleurs à Paris, aussi, et dans le sud de la France, et un peu à chaque détour parce qu’il compensait vingt-six années de non-romantisme. Mais la toute première fois qu’il lui en avait offert, c’n’était y’a pas si longtemps que ça, à son anniversaire à lui ; dans sa mémoire, c’était l’équivalent des lasagnes du romantisme niaiseux. « Qu’est-c’que tu veux, pour le petit-déjeuner ? Du café pour te mettre en forme, ou alors du thé, parce qu’il faut profiter du week-end pour se dééétendre. » il avait un brin de sarcasme dans la voix, sûrement parce que depuis qu’il était plus ou moins privé de café à cause de ses médicaments, et de son nouveau régime alimentaire qui ne devait pas trop en demander à son système digestif, il avait découvert qu’il détestait le thé. Il était prêt à jurer, que ç’avait probablement le même goût que de la pisse, aromatisée de quelques trucs un peu chics. Genre des fleurs. Mais ce qui intéressait plus Isolde, évidemment, c’était les aliments solides. « Et pour le reste-… bah y’a un peu de tout. Du genre des viennoiseries- » comme ils avaient appris à le dire en France, en plus, il était évidemment allé dans la direction opposée de Radcliff pour les trouver, c’est pas comme si ça courait les rues dans ce bled de merde. « Y’a du pain, évidemment. Et puis des trucs probablement trop épais pour être des crêpes et pas assez épais pour être des pancakes. » sans compter qu’il n’pouvait certainement pas promettre se souvenir de ce qu’il avait foutu dedans ; probablement un peu du lait maternisé de Clara, à force de jongler entre une espèce de recette bidon et son devoir parental élémentaire, quand même. Heureusement, il n’risquait pas d’avoir confondu plus loin, et peut-être qu’avec une quantité astronomique de chocolat, de confiture, d’autres trucs, ça devait passer, hein.