Il le savait bien, Cesare, qu’il n’avait jamais eu grand-chose de raisonné, dès que son histoire avec Isolde avait commencé. Imprudent, impétueux, presque capricieux, il s’était bien souvent retrouvé à penser, espérer des choses qui n’auraient jamais eu de sens, s’il avait agi avec son cerveau plutôt qu’avec son cœur. Et combien d’fois avait-il été rappelé à l’ordre, ramené à la réalité qui lui vociférait au combien c’était une erreur ? Il aurait pu lâcher prise à tellement de tournants de leur histoire – abandonner, parce que ç’aurait été mieux, soi-disant. Peut-être que ça l’aurait protégée elle, peut-être que ç’aurait protégé Aria, ou Anthea, ou d’autres gens encore. Il n’savait pas, le brun, parce que depuis maintenant plusieurs mois, il s’escrimait à ne plus réécrire leur histoire, à Isolde et lui. Parce que le fait était, qu’ils étaient là, intacts, résistants, comme des roches polies par la mer salée, mais jamais complètement abattus par celle-ci ; combien de fois avaient-ils dû affronter bien des difficultés, pour subsister, survivre, continuer ? Peut-être que rien dans leur histoire n’s’était passé de la meilleure manière qui soit, idéal de A à Z, mais aujourd’hui, fallait admettre qu’égoïstement, le chasseur n’avait plus aucune envie de se laisser happer par le jadis, à s’torturer l’esprit en se demandant ce qu’ils auraient pu faire d’encore mieux. Ils avaient fait avec c’qu’ils avaient eu, les cartes qu’ils avaient possédées dans leur main au moment où une menace s’était présentée à eux. Ils avaient fait avec les autres et les choix des autres. Pendant combien d’temps encore, une parcelle de l’esprit du DeMaggio continuerait de se torturer pour savoir ce qui se serait passé, s’il avait retrouvé Aria dans cette fête foraine plutôt que d’être resté avec Isolde ? Peut-être aurait-il sauvé sa sœur. Peut-être seraient-ils morts tous les deux, et Clara n’aurait jamais connu son père. Et Isolde et lui n’auraient jamais eu cette chance qu’ils chérissaient tant aujourd’hui, une chaleur infinie, lovée dans leurs entrailles. Peut-être que Cesare aurait crevé, comme ça, au milieu des décombres, persuadé qu’à jamais, sa vie à lui, et l’amour qu’il avait voué à Isolde auraient toujours été voué à être incompatibles. Peut-être serait-il mort, encore persuadé qu’il avait amené bien plus de malheurs que de bonheurs dans la vie de la jeune femme. Des doutes, d’ces assurances froides, desquelles il avait eu du mal à se défaire, progressivement, à mesure que les sourires de la blonde avaient réchauffé son âme, et fait fondre chacun de ses doutes. Elle était heureuse avec lui, Isolde ; elle le lui avait dit, comme il le lui avait dit. Et être avec elle rendait chaque deuil, chaque relent de culpabilité, chaque sursaut du passé, plus supportable que le précédent – peut-être bien que beaucoup le jugeraient de manière acerbe pour ça ; mais après vingt-six ans de misère, qu’y avait-il de mal à croire qu’il y avait droit, au moins un peu ? Après tout, il n’en était plus à semer que la mort dans son sillage, persuadé qu’il n’était bon qu’à ça. Progressivement, il tournait la page, relâchait la pression nerveuse de ses doigts autour d’une arme de laquelle dépendait sa survie, selon les instincts qu’on lui avait toujours inculqués. Ses démons, ils étaient toujours là, il le savait, il n’était pas naïf ou stupide – mais peu à peu, leur étreinte étouffante se défaisait, pour au moins le laisser respirer.

Et ça, jamais ça n’aurait pu être possible sans Isolde : malgré les hauts et les bas, les disputes, les séparations, les douleurs et les larmes, il en était sûr et certain. Chaque moment passé ensemble, bon comme mauvais, avait alimenté ses tripes et ses songes, pour l’amener jusqu’à où il était aujourd’hui. Alors, peut-être qu’au final, réécrire même une infime partie de leur histoire, reviendrait à changer tout ce qu’ils avaient aujourd’hui : et sans doute que ça faisait de lui l’type le plus égoïste de la planète, alors qu’il oubliait si volontiers Anthea ou sa propre sœur, mais il n’se sentait pas la force de sacrifier ce qu’il avait si durement acquis, pour des peut-être. Une vie qui n’s’était jamais faite. Aria était morte. Anthea était morte aussi. Et Isolde et lui, et Clara, ils étaient toujours vivants. Qu’y avait-il de mauvais, dans l’fait de vouloir se concentrer sur ça ? Voir le verre à moitié plein, plutôt qu’à moitié vide ? Il aimait, chérissait de toute son âme les moments que ça leur offrait, à Isolde et lui, de voir les choses comme ça – ils étaient heureux, d’un bonheur grondant dans chaque fibre de leurs corps, chaque pulsation de leurs cœurs, chaque relent de leurs pensées. Chaque regard, baiser, toucher, parole. C’en était presque trop, mais le brun n’serait jamais celui qui s’en plaindrait. Et il n’avait pas à espérer que la blonde soit sur la même longueur d’ondes que lui : après tant de doutes, tant d’chemin, tant d’allers-retours, il savait qu’ils étaient à la même place. Au même endroit paisible, un havre de paix où eux seuls existaient. Il n’y avait définitivement que comme ça, dans cette paix de l’esprit et du cœur, qu’ils auraient pu se retrouver – alors que chaque frisson qui passait de l’un à l’autre, et de l’autre à l’un, étaient plus ravageur que le précédent. Alors que les lèvres de Cesare, semblaient littéralement s’enflammer contre la peau chaude d’Isolde ; là maintenant, y’avait aucun monde, aucun univers, aucune réalité imaginable, où il pourrait se lasser de l’aimer elle. Une assurance érigée par l’amour tout autant que l’austérité qu’ils avaient si souvent essuyée ; un avenir qu’il voulait voir comme clair et évident, partout dans son champ de vision. Ils étaient Isolde et Cesare, et peu importait c’que le monde ou l’avenir leur avaient réservé, ç’aurait toujours son importance – il le savait. Alors de sa bouche, il ne pouvait s’arrêter de l’adorer, de chérir chaque parcelle de sa peau, chaque sursaut d’impression qui lui échappait. Le cœur battant à tout rompre au creux de sa gorge, alors, Cesare opta pour abandonner ses caresses, le temps de quelques secondes, n’y tenant pas plus longtemps. De ses deux mains, il attrapa le tissu du sous-vêtement de la blonde, le faisant glisser lentement mais sûrement tout le long de ses cuisses. De ses lèvres chaudes, il suivit le trajet de celui-ci – d’abord juste au bas du ventre de la jeune femme, progressivement dessinant ces détails que toute son âme connaissait. Il remonta jusqu’à une de ses cuisses, l’intérieur de celle-ci, ses dents taquines se mêlant aux baisers. Jusqu’à ce qu’il parvienne à faire passer le vêtement par les chevilles d’Isolde, égarant quelques tracés de sa langue au creux du genou. Des contorsions qui le laissèrent affamé du corps d’Isolde tout entier, alors qu’il remontait des profondeurs de sous les couvertures, son prix en main, pour l’envoyer valser lui aussi, alors qu’il embrasait ses lèvres sans concession, d’une passion langoureux et brûlante – aussi brûlante, sans doute, que son corps ardent qui était tout juste venu se lover tout contre elle, transmettant son appétit grandissant à l’Isolde qui le rendait complètement fou, sans qu’il n’ait la moindre raison de s’en plaindre.

Quand ils étaient ensemble, comme ça, Cesare avait l’impression d’pouvoir tenir toutes les promesses qui passaient au bord de ses lèvres, et enserraient chaudement ses tripes. Il s’voyait construire une vie avec Isolde, sans que plus jamais le moindre problème ne vienne se poser sur leur route : quand il était avec elle, quand elle se lovait dans ses bras après une longue journée, et qu’il l’apaisait, il en oubliait complètement l’existence de Rafael DeMaggio, d’Alexander Callahan, de Lancaster et de tous ceux qui pourraient si facilement briser la bulle de paix dans laquelle ils étaient venus se réfugier. Etait-ce être totalement imprudent et fou, que d’penser comme ça ? Cesare ne voulait pas penser comme ça, s’faire rappeler à l’ordre par ses songes dès qu’il se donnait la peine d’y croire, d’en vouloir plus, de vivre tout simplement – mais c’était bien ça le problème, avec le fait qu’ils vivaient encore à Radcliff. Y’avait toujours le monde autour d’eux : et à Radcliff, il n’était pas juste le monde – c’était cette minuscule ville où il y avait des gens qui les connaissaient, et pas forcément les bonnes personnes. C’était cette minuscule ville où il avait grandi pour être un hunter, inclus dans le cercle des chasseurs connus du coin. C’était cette minuscule ville où Isolde était la leadeuse d’un groupe de transmutants, celle qui avait posé des bombes, celle qui avait lutté, encore et encore, jusqu’à dérober à Lancaster le siège dans lequel il avait été si confortablement installé par les hunters, pour leur offrir des privilèges qu’ils n’avaient jamais eus, auparavant. Mais être ensemble, avec Isolde, ça lui donnait à Cesare, l’impression d’tout pouvoir surmonter, d’tout pouvoir gommer comme préoccupations, parce qu’ils arriveraient forcément à affronter chaque obstacle qu’on foutrait sur leur chemin : ils l’avaient déjà fait une fois, deux fois, et plus encore. Pourquoi seraient-ils incapables de continuer de plus belle, maintenant qu’ils étaient plus forts, plus résistants, plus unis, plus endurants que jamais ? Le truc, c’était que Cesare était lui, tellement lassé par les batailles, qu’il en oubliait volontiers que des fois, il était bien obligé de s’battre : le retour au Kentucky, juste après avoir passé des semaines loin d’ici, à Paris, juste avec Isolde et Clara, avait été on ne peut plus brutal. Et y’avait bien eu un truc – la Mort elle-même – qu’ils avaient été prêts à n’jamais surmonter, qu’importait la paix qui s’était initiée entre eux deux, depuis le temps. Alors en son for intérieur, le DeMaggio savait, au moins un peu, qu’y’avait une parcelle d’eux qui vendait volontiers la peau de l’ours avant de l’avoir tué : peut-être bien que s’il cherchait, cherchait dans ses tripes, il y aurait la volonté de s’enfuir à l’autre bout du pays, d’attirer Rafael dans son sillage pour l’éloigner le plus possible d’Isolde et Clara. L’assurance qui restait, qu’elles étaient mieux sans lui, au moins à un certain degré – peut-être pas plus heureuses, plus équilibrées avec un élément en moins ; mais plus sauves et dans la vie qu’ils menaient, c’était bien souvent un privilège que beaucoup d’autres n’avaient même pas.

Il savait bien, pourtant, qu’ils étaient censés avoir renoncé à c’genre de mentalité depuis belle lurette, maintenant ; depuis Kingsley Moren, les bombes à la mairie, et toute cette histoire – après tout, qu’avaient-ils affronté d’insurmontable, depuis qu’ils avaient décidé de se retrouver, étroitement connectés depuis cette histoire ? Mais Cesare le savait, au moins dans un coin de sa tête : alors qu’il perdait progressivement chacun des atouts dans sa main, Rafael devenait un élément de plus en plus dangereux, et ils finiraient irrémédiablement par être sa cible de prédilection. Des pensées qui le paralysaient, parfois, suspendu aux jours qui passaient trop lentement et trop vite à la fois : comment pouvait-il penser à quel boulot il allait faire, quel genre de vie il allait mener, si à côté, il n’pouvait se défaire de l’assurance que quoiqu’ils construisent, ce serait irrémédiablement ruiné par son propre père ? Essayer, y croire, c’était facile avec Isolde – mais dès que la solitude l’englobait, il laissait une trop vaste place aux doutes tordant ses tripes. Ils verraient ça plus tard, un autre jour sûrement, quand ils reprendraient leurs discussions sur les possibilités qu’il pourrait avoir, Cesare, avec son CV de tueur et son minimum de connaissances en vie normale. Là, après avoir tant lutté contre une gravitation qui avait tendu à les séparer, tout ce à quoi le brun voulait songer, c’était l’opportunité qu’ils avaient, d’être ensemble, sans compter le temps, sans jauger leurs sentiments. Le simple fait que ce soit l’anniversaire de la blonde ne le rendait qu’un tout petit peu plus joyeux, alors qu’il se savait déjà nager dans toutes ces sensations à chaque matin passé au côté d’Isolde, chaque soir à s’endormir à ses côtés. Heureusement, même après tous ces jours, sa convalescence durant laquelle il se plaignait parfois plus que de mesure, Isolde n’avait pas eu envie de passer son anniversaire loin de lui, bien au contraire. Aujourd’hui, Cesare n’avait envie de se plaindre sur rien : tout ce qui importait été là, sous ses mains, ou dans la pièce voisine, sagement endormi. Alors c’était sans concession aucune, sans retenue, sans demi-mesure, que le jeune homme embrassait les lèvres d’Isolde, leurs sens dansant avec ardeur sous la chaleur qui habitait chaque parcelle de son être. Entre la valse de leurs lippes, le chasseur eut un sourire taquin, provocateur, qui mut en un léger ricanement ; « J’ai juste commencé, avec toi. » il annonça, goguenard, sa bouche déposant un bisou papillon sur ses lèvres, avant qu’il ne reparte en pleine chute, direction le corps de la mutante duquel il n’pourrait jamais se lasser. Il le connaissait par cœur, maintenant, dans le moindre détail – mais même alors que les désirs incendiaires enflammaient et tendaient ses chairs, Cesare n’avait pas l’intention de presser les choses : ils avaient tout leur temps, enfin, pour une fois dans leur vie et dans leur histoire, et il avait bien l’intention d’en profiter, profiter plus qu’il n’en avait jamais profité. Sans lâcher le regard de la blonde, alors, il avait repris son chemin, en une ligne droite tout le long du corps d’Isolde – ses lèvres glissant dans la vallée de sa poitrine, sur son abdomen, au bas de son ventre pour stationner au creux de ses cuisses. Là où il prit son temps plus que jamais, son souffle caressant sa peau, écorchant chaleureusement les chairs à vif, les envies dévastatrices, jusqu’à ce qu’il y mêle sa bouche, sa langue, la moindre de ses attentions, ravalant un frisson délicat, embrassant la chaleur qui grimpait, grimpait de plus belle à chaque pulsation de leurs cœurs.

Aujourd’hui plus que d’autres jours, Cesare n’avait certainement pas envie de penser à Radcliff, à d’autres, à l’extérieur, ou à tout ce qui s’étendait plus loin d’Isolde, lui, et Clara. Il n’avait surtout pas envie qu’Isolde pense à Radcliff, alors même qu’elle y consacrait ses jours, ses soirées, et parfois ses nuits sans doute, à cogiter sur des histoires qui étaient si compliquées que souvent, elles semblaient bouffer leurs vies bien au-delà d’un simple job. Probablement que c’était comme ça avec tous les jobs à responsabilités, mais puisqu’ils n’avaient qu’un petit week-end pour se permettre d’oublier tout l’alentour, le brun avait bien l’intention d’faire en sorte que la ville, le travail, les obligations, soient à des milliers de kilomètres de leurs songes. Comme quand ils avaient été à Paris, en France, à naviguer au beau milieu de visages qui n’avaient rien de familier, des rues qu’ils découvraient à chaque détour, des voix et même des mots qui leur étaient infiniment nouveaux. Il n’pouvait pas prétendre pouvoir stopper le temps, Cesare, mais maintes fois déjà, dans leurs petits moments rien qu’à eux deux, Cesare et Isolde s’étaient prouvés qu’ils avaient une bonne capacité à faire comme si : dans la danse de leurs lèvres, la légèreté de leurs rires, la douceur de leurs caresses, ils se créaient toujours leur propre univers, où personne n’pourrait passer, même s’ils devaient forcer leur passage. C’n’était pas pour rien que souvent, quand il se perdait dans les yeux de la jeune femme, Cesare pourrait jurer que même s’il y avait l’Apocalypse qui se déclencherait tout autour d’eux, il ne l’remarquerait qu’à peine. Et puis, fallait quand même admettre, qu’avec cette histoire de créature monstrueuse mise derrière eux, alors que personne ne venait les emmerder ici, que Rafael et toutes les menaces qu’il pouvait concrétiser semblaient loin, Radcliff ressemblait à un lieu paisible, qui leur offrait alors infiniment plus de possibilités à juste être ensemble, juste être heureux, juste ne pas soupeser chaque instant pour en estimer la valeur, parce que leurs heures rien qu’à eux étaient comptées. Y’avait plus rien de compté, maintenant, plus rien pour les préoccuper dans cet ordre d’idée-là : parfois, Cesare s’imaginait avec appréhension un jour où ils devraient reculer à nouveau – peut-être que par précautions, devoir, pour une raison ou une autre, il devrait quitter la maison de la jeune femme, la voir moins souvent ; il se disait alors que probablement, ils avaient agi d’manière totalement prématurée, et que ç’allait finir par leur en briser le cœur plus ardemment. Et puis, souvent, le chasseur se rappelait à l’ordre, alors qu’il essayait d’lister les choses qui pourraient encore les séparer – il n’y avait pas grand-chose, qui pourrait désormais lui donner l’impression qu’il était plus sauf pour Isolde qu’il n’soit pas dans les parages. Ils avaient déjà essayé de se protéger l’un l’autre en se tenant loin de l’un l’autre, pour garder leurs ennemis et leurs objectifs rien qu’à eux ; manifestement, ça n’avait pas marché, ou peut-être que ç’avait été un signe du Destin, que l’fait que la traque de Moren, mène Cesare au beau milieu des décombres de la mairie pour sauver Isolde.

Il n’avait jamais cru au Destin, Cesare- et il n’était pas prêt à songer comme ça pour se défiler de tout ce qu’il avait fait, tous les actes dégueulasses qu’il avait commis, et qui entachaient encore de sang ses mains. Il avait toujours su ses actions palpables, réelles, et le fruit d’un cheminement de penser qui s’était fait dans son esprit par la force des choses, la mainmise sur ses libertés, commise par ses parents. Ouais, il pouvait peut-être les blâmer eux, pour ce qu’il était devenu pendant tout un temps, les réflexes qui habitaient encore son corps selon les moments ; mais jamais il n’discuterait la justice, qui, un jour, peut-être, viendrait s’abattre sur lui pour les crimes qu’il avait commis. Parce qu’au fond, malgré tout c’qu’ils avaient déjà essuyé, Isolde et lui, comme épreuves, chagrins, rage, difficultés, deuils, c’n’était rien comparé au mal qu’il avait semé derrière lui pendant des années et des années, dans un cycle infernal, passant d’une victime à la suivante, à tour de bras, comme s’il n’avait pas été question de vies humaines, dans la balance. Evidemment que le procédé de la chasse avait toujours servi à déshumaniser les transmutants ; évidemment qu’il y avait cru dur comme fer. Ce n’serait pas aujourd’hui, pourtant, que ses démons le rattraperaient, et qu’on viendrait toquer à sa porte pour réclamer de lui qu’il affronte le jugement de qui que ce soit d’autre – aux yeux du jeune homme, y’avait bien peu de gens à Radcliff qui pouvaient s’permettre de porter quelque jugement sur l’homme qu’il avait été, l’homme qu’on avait façonné juste sous leurs nez, sans que jamais ils ne fassent quoique ce soit, pour sauver le gamin qu’il avait été, prisonnier entre les mains de ses parents. Il n’laisserait rien arrêter le cours tranquille de cette journée, la distance qui les séparait progressivement de Radcliff et de tout ce qui logeait là-bas, comme si à chaque seconde, la maison dans laquelle ils se trouvaient glissait, glissait lentement de plus en plus loin de cet endroit de malheur. Et l’air dans leur atmosphère devenait brûlant, bouillant, à mesure que le temps s’épaississait, et que les souffles d’Isolde s’emportaient sous les attentions du chasseur. Il les entendait, ses émois, les cueillant au creux de son oreille pour adapter l’ardeur de ses baisers, la caresse de ses lèvres, l’embrassade de sa langue. Entendre le souffle d’Isolde s’emporter, monter crescendo vers des émois, des gémissements de plus en plus difficiles à retenir, était une mélodie qui emportait son cœur à lui dans des pulsations de plus en plus frénétiques- là, juste au creux de sa gorge. Il n’en avait certainement pas fini avec elle, non ; comme quoi, elle avait bien fait d’hésiter, et de choisir de rester à lambiner au lit un peu plus longtemps.

Pour l’année précédente, toutes les fêtes depuis, les bas de leur relation, les disputes, les difficultés, les larmes retenues ou lâchées sans honte aucune – Cesare avait promis de s’rattraper pour bien des choses, alors qu’ils avaient été dans sa chambre d’hôpital, et qu’Isolde avait essuyé une longue journée à se demander s’il allait survivre à ses blessures ou non. Après tout ce qu’ils avaient enduré, ils y avaient droit sans conteste, à des parts de bonheur pour réparer chacun de leurs sentiments brisés, chaque moment passé ensemble qui avait tourné amer à leur mémoire à cause d’une chose ou d’une autre. Généralement, à cause de lui, parce qu’il devait toujours bien assez tôt repartir direction chez ses parents, où ils ne pouvaient pas avoir le moindre contact, rien que par sécurité. Heureusement, avec la pratique, et peut-être plus d’impatience que de prudence, ils avaient réussi à rester lier l’un à l’autre – pour le meilleur et pour le pire. Cesare avait toujours accouru, aux moments où il avait su qu’elle aurait besoin de lui. Et concrètement, il n’y avait jamais eu de moment dans leur romance, où ils avaient été vraiment séparés l’un de l’autre pour une durée indéterminée ; il avait toujours gardé un œil sur elle, plus ou moins directement, égarant son oreille ici ou là, partout où il pourrait glaner une information. Il avait soigneusement choisi son chemin, parfois, pour aller d’un bout à l’autre de la ville et il espérait, même des mois plus tard désormais, que même lorsqu’elle avait été en pleine campagne, et lui occupé à ‘poursuivre sa vengeance’ qu’elle aurait pu le contacter pour quelque problème que ce soit. Qu’elle ait besoin d’aide, de réconfort, juste de sa présence pour un rien – au fond, il n’se serait jamais fait prier pour quoique ce soit, il n’aurait jamais réfléchi bien longtemps ; ç’avait été une lutte constante, entre les sentiments du chasseur et une prudence qui s’imposait si souvent à sa conscience – à la fin de l’histoire, se répéter que c’était ‘mieux pour Clara’, ‘plus prudent’ et qu’au moins ça leur éviterait d’avoir à nouveau à se séparer une fois l’aube arrivée, ç’avait aidé. Ç’avait aussi grandement aidé, d’ailleurs, de n’même pas savoir où elle était la plupart du temps, en dehors de ses apparitions publiques auxquelles il n’aurait d’toute manière, jamais pu assister. Ça, ç’aurait clairement été le summum de l’imprudence et de la stupidité. A la fin de l’histoire, ils avaient tenu bon, ils n’s’étaient pas laissés noyer ou paralyser par les âpres sentiments que l’absence de l’autre avait laissés – ils n’s’étaient pas perdus, et ils avaient célébré leurs retrouvailles d’une bien mémorable façon. Mais ça n’coûtait rien, indéniablement, de simplement user de ça comme d’un argument pour se plier un peu plus en quatre, pour faire de ce jour délicat et spécial, une occasion encore plus unique. C’était le premier de ses anniversaires à elle qu’ils passaient ensemble, après tout – comment pouvait-il ne pas avoir envie d’faire en sorte qu’elle s’en souvienne, l’année prochaine, l’année d’après, et peut-être même un jour quand ils reviendraient sur ces mémoires poussiéreuses qu’ils garderaient de leur passé à Radcliff ? Après avoir passé tant d’temps à se priver, à se maîtriser, à faire preuve de mille patiences et prudences, le DeMaggio n’avait pas fait de la quantification, les peut-être et les plus tard aujourd’hui. Il était sûr d’la vouloir, cette vie avec Isolde ; sûr d’vouloir la rendre heureuse, même sur des petits trucs niaisement romantiques, du moment où la journée commencerait, jusqu’à l’instant où elle se terminerait.

Elle n’avait pas besoin de demander, de vouloir de trucs en particuliers, ou d’éprouver une curiosité maladive et un entrain tout particulier pour ce qu’il avait préparé ; il l’avait fait parce qu’il en avait eu envie, parce qu’une fois qu’il avait commencé à enchainer les wagons de ses songes et de ses envies, ç’avait formé tout un train qui avait fusé à toute allure – et elle savait, la blonde, qu’il avait eu tout le temps du monde pour cogiter sur ça. Alors même si la journée commençait bien là maintenant, entre les draps de plus en plus chauds du lit, c’n’était que le début, et il n’avait certainement pas prévu que le réveil passionnément érotique, comme bonnes surprises pour l’anniversaire de la jeune femme. Mais le reste-… le reste, ils verraient plus tard : un peu comme le sien à lui, l’esprit d’Isolde semblait avoir fondu de toute conscience pour ne devenir qu’un amas de désirs frissonnant à peine retenus. Déjà, leurs cœurs semblaient battre à l’unisson, tandis que les frissons égarés par la blonde guidaient les attentions du chasseur – la caresse sa langue, l’embrassade de ses lèvres ; l’énergie d’un appétit insatiable grondant dans ses tripes, pour le rendre plus demandeur, plus dévoué dans chaque attention avec laquelle il éparpillait un plaisir incandescent. Il mêla la tendresse de ses mains, à celle de sa bouche, l’une d’entre elles éparpillant un chemin de feu tout le long du ventre de la mutante, pour remonter jusqu’à son buste, en sculptant délicatement les détails- chaque courbe sinueuse qu’il avait la délicieuse impression de connaître par cœur. Avec son souffle, ses lèvres, les doigts de sa deuxième main vinrent égarer des attentions parcimonieuses, à peine patientes avant qu’il n’en devienne plus mordant, dégustant volontiers la chaleur suffocante qui émanait d’une Isolde qu’il avait envie de faire grimper, grimper à chaque seconde, chaque degré un peu plus haut. Il pourrait en jurer, à la sentir si frissonnante, si réceptive à ses attentions, qu’il allait finir par en perdre toute raison, tout contrôle, ses attentions lascives devenant progressivement plus furieuses, des assauts de sa bouche juste au creux de ses cuisses, obéissant aux gémissements de la blonde, torturant ses sens, ses entrailles, ses cordes vocales pour qu’elle confie chacun de ses plaisirs sans concession.

De lui-même, il n’aurait jamais accepté sa nature, Cesare ; c’qu’il était, en son for intérieur, écrit dans des gènes qu’il n’pouvait ni effacer, ni modifier. Né pour être un transmutant, depuis plus longtemps encore qu’il n’avait été né pour être un hunter. S’il n’avait jamais connu Isolde, il n’aurait jamais accepté cette part de lui – pas même commencé à faire avec. Tôt ou tard, il aurait embrassé la bénédiction du vaccin, se fichant ouvertement qu’y’ait ou non des effets secondaires pour lui tomber sur la tête. Sans Isolde pour faire partie de sa vie, partie de son être telle qu’elle l’était aujourd’hui, il n’aurait jamais été celui qui vivait en phase avec sa nature ; il n’aurait jamais été l’ancien hunter, qui acceptait de vivre encore tant bien que mal, malgré le courroux qui lui était tombé dessus. Pendant cinq longues années, le DeMaggio s’était laissé être la victime des circonstances – tout c’qui lui tombait sur la tronche, ç’avait irrémédiablement été à cause de ce qu’il avait été devenu : un cheminement de pensée que son esprit avait fait de lui-même, alors que de plus en plus, chaque contact avec son père, sa mère – et même sa sœur – l’avaient glacé d’effroi. S’ils avaient su plus tôt, ils l’auraient tous condamné à une mort certaine : Rafael, Isabela, et même Aria. Sans doute. Combien de fois avait-il douté de sa petite-sœur, avant d’être rappelé à l’ordre par des réalités cruelles ? Elle avait été blessée qu’il n’lui fasse pas confiance ; qu’il l’écarte de sa vie comme il avait écarté tous les autres. Mais encore aujourd’hui, il n’pouvait pas croire qu’elle aurait agi différemment que comme leurs parents le leur avaient inculqué ; parce qu’il savait que s’il était resté le digne fils de ses parents, et qu’Aria avait été la paria, il aurait été pris par le duel viscéral, à n’pas savoir quoi faire. Il n’y avait eu qu’Isolde, dans cet univers, pour venir fracasser les frontières de tout ce qui l’avait entouré : les contours de tous ceux qu’ils connaissaient, ces visages et ces regards familiers chargés d’inhumanité, ces prunelles qu’il s’était vu croiser, encore et encore, dans son dernier instant de vie. Il n’y avait eu qu’Isolde, pour qui être un transmutant, et même être Cesare, humain, avec ses désirs, sa propre substance, n’avait pas été un crime. Y’avait mille raisons – et plus encore, en vérité - qui expliquaient pourquoi il l’aimait. C’n’était pas parce qu’elle était blonde aux yeux bleus, pas parce qu’elle avait une poitrine bien généreuse, pas parce qu’elle avait de belles jambes bien galbées ; il avait appris à le voir, ça, avec le temps, à mesure qu’il avait vu Isolde dans toute sa splendeur. Non, il lui avait déjà dit, Cesare, tout c’qu’il avait vu chez elle en premier, tout ce qui avait capturé son attention au milieu du néant – au milieu d’une errance qui l’avait peu à peu destitué de tout ce qu’il avait pu avoir à une époque. Chassé de sa propre famille par la même dégénérée qui s’était si brutalement incrustée dans les rangs des DeMaggio ; et pourtant, étranger à ceux-ci depuis des lustres, déjà. Maintenant, il savait où il appartenait, avec qui il appartenait, avec qui il pouvait être celui qu’il était, à mesure qu’on grattait la surface. Et même à mesure qu’il se faisait à la vie de tous les jours, l’existence quotidienne des gens dont il s’était tant moqué à une époque, plus jaloux qu’autre chose, sans doute.

Alors dans l’avenir qui se profilait à l’horizon pour lui, l’avenir qu’il se voyait, il n’y avait certainement pas un jour où son cœur appartiendrait à quelqu’un d’autre qu’Isolde. Pas un jour où il se voyait envisager son existence sans elle ; c’n’était pas du chiqué, quand il disait qu’il en deviendrait fou, si elle devait mourir, et qu’il s’retrouvait plus seul que jamais, dans c’monde hostile duquel ils se coupaient si volontiers, quand ils n’étaient qu’eux deux, l’âme à vif. Il l’aimait, Isolde, passionnément, doucement – dans chaque caresse, chaque baiser, chaque regard, chaque dispute, chaque adversité ou chaque moment plus heureux qu’il n’aurait jamais cru pouvoir y goûter. Et s’il devait y avoir un jour spécial durant lequel il lui rendrait un millième de tout ce qu’elle lui faisait ressentir, tout ce qu’elle lui offrait, tout ce qu’elle lui donnait si volontiers, ce serait aujourd’hui. Il le savait, et il comptait bien faire de ce vingt-quatre octobre-là, des brins de souvenirs qui resteraient gravés dans la mémoire de la jeune femme, comme d’immuables bons souvenirs, que plus aucune épreuve ne pourrait altérer. Ils en auraient forcément d’autre, des épreuves, dans l’austérité de la vie qu’ils avaient menée jusque-là, chacun de leur côté – à Radcliff, plus que n’importe où ailleurs. Mais ils étaient encore là, vivants, ils avaient choisi de rester à Radcliff, choisi d’être ceux qu’ils étaient, et de tenir leurs positions. L’harmonie qu’ils avaient réussi à trouver – après tant de lutte – rien ni personne ne pourrait la leur prendre, ou la réduire à néant ; il le savait, jusque dans la plus infime fibre de son corps, alors qu’ils ne semblaient être qu’un individu scindé en deux entités qui vibraient en écho des mêmes émois. A chaque souffle, chaque attention, la pression de la jouissance de la blonde grimpait, chauffait, incendiait l’air partout autour d’eux ; c’était si facile de croire qu’ils étaient dans leur propre monde, quand ils étaient comme ça. Quand l’univers tout entier gravitait avec la frénésie du sang qui courait dans leurs veines ; Cesare en sentait ses tempes gronder, le palpitant au creux de sa gorge danser, danser, pulser. Il aurait pu, s’arrêter juste là, au bord du précipice, parsemer les désirs de plus en une Isolde infiniment réceptive à ses attentions – il aurait pu se montrer doucereusement taquin, goguenard. Mais il avait envie que ses plaisirs n’aient aucune limite aujourd’hui, même si pour cela, il devait avoir l’allure cavalière du plus insatiable des amants, sa bouche embrassant de plus belle chaque parcelle au creux des cuisses de la blonde, comme un feu courant dans le moindre recoin, le moindre abysse à vif, sans laisser à Isolde une quelconque trêve. Il savait qu’elle était juste là, tout près de la montée vertigineuse là où sa jouissance la porterait ; et elle savait, rien que par expérience, que ce serait un voyage des sens qu’elle ne regretterait pas.

Il s’était senti coupable de beaucoup de choses, dans sa vie, Cesare ; décevoir ses géniteurs, manquer aux engagements qu’on lui avait inculqués depuis aussi loin qu’il pouvait s’en souvenir, avaient par exemple été des craintes concrètes, qui avaient façonné l’homme qu’il était devenu aujourd’hui. Il avait été coupable d’être un transmutant, coupable de cacher ce gène dans la constitution même de son être, en une trahison indéniable vis-à-vis de tout ce pour quoi les DeMaggio se battaient depuis des générations – combien de fois s’était-il torturé l’esprit à cause de ça, si prompt à accueillir une mort salvatrice qui serait bien la seule justice qu’il mériterait. Il y avait cru à ça, dur comme fer, comme si sa vie s’était arrêtée dès le moment où la nature lui avait imposé cette chose – ce signe-là, inscrit dans ses chairs, et qu’à l’époque, ni vaccin ni miracle ne pourrait effacer. Et un vaccin n’aurait servi à rien, dans les yeux de ses parents : le gène était toujours là, et il aurait été porté par toutes les générations de DeMaggio suivantes. Peut-être avait-ce été ça aussi, une hargne viscérale à cette idée, que Cesare avait ressentie au début, quand il avait su qu’elle était enceinte. Encore quelqu’un de né, sous un patronyme lourd de sens, aux chairs faites d’un péché que personne parmi les siens ne pardonnerait. Clara n’connaîtrait jamais sa tante, jamais ses grands-parents, jamais tout un pan de son histoire, tout simplement parce qu’il était hanté, et avait été écrit de personnes malintentionnées, qui n’voudraient rien d’autre que sa mère, s’ils devaient découvrir son existence. N’était-ce pas pathétique, qu’il fasse porter ce fardeau à sa fille innocente – un minuscule bébé qui n’avait rien fait d’autre qu’exister, amené au monde par deux personnes qui n’avaient eu aucune notion de prudence élémentaire. Alors oui, forcément, à croire qu’il n’avait rien d’mieux à faire, rien d’mieux pour quoi vivre, il s’était souvent dit que crever pour la prospérité – au moins pour Clara, au moins pour défaire une bonne fois pour toute l’attention de ses parents sur Isolde, c’n’était pas une si mauvaise chose que ça. Et s’il avait dû faire les choses bien, la Saddler n’en aurait jamais rien su – elle aurait continué de le détester, en ayant fait ses propres conclusions avec une aisance déconcertante, et tôt ou tard, elle aurait tourné la page. Ça semblait totalement dramatique, d’revenir en songe sur l’avenir qu’il s’était construit, à une époque, uniquement retenu par un fil – la simple existence d’Aria, vulnérable, qui avait besoin de lui. Indéniablement, ç’avait été bien plus souvent pour les autres plutôt que pour lui-même, que Cesare avait eu la volonté de vivre.

Une perspective qui avait changé, aujourd’hui, et il le reconnaissait même sans la moindre honte ; il n’avait plus envie de crever pour la prospérité, persuadé que les choses iraient mieux de la sorte. Il n’voulait pas laisser Clara derrière, mais la voir grandir, et être à ses côtés tous les jours. Il n’voulait pas laisser Isolde tourner la page, tomber amoureuse de quelqu’un d’autre, et laver les plaies qu’il avait laissées dans son sillage, grâce à quelqu’un d’autre ; il voulait qu’ils le fassent ensemble, qu’ils y croient ensemble, et qu’ils avancent ensemble. Ils le faisaient si bien, jusque-là. Ce serait de la folie pure et dure de leur part, d’croire qu’ils étaient complètement sortis d’affaire, maintenant qu’ils s’octroyaient le droit de filer le parfait amour : mais tout ce qu’ils avaient, désormais, le brun en chérissait chaque seconde comme si c’était l’ultime, la dernière, la plus précieuse. C’était mieux que d’avoir un plus grand sens à sa vie, d’soi-disant se livrer à une cause plus noble que le fait de vivre simplement ; tous les sentiments qu’il éprouvait pour la jeune femme, au contraire, ils le poussaient à n’vouloir que d’cette vie-là. Cette vie, comme ils l’avaient dit, où ils n’se préoccuperaient pas de vivre ou mourir, mais d’savoir ce qu’ils allaient manger le soir venu, de quelle couleur ils allaient peindre les murs de la chambre de Clara – même si Isolde s’était déjà arrêtée sur du violet, fallait quand même admettre que Cesare, lui, n’avait pas beaucoup d’opinion sur la question. Violet, ce serait parfait, si c’était ce qui plaisait à Isolde, ce qui harmoniserait la pièce, et créerait rien d’autre qu’une bulle de sécurité pour leur fille. Ouais, au fond, la vie qu’ils avaient tous les deux menée jusque-là, elle offrait assez de perspectives pour qu’il n’ait certainement pas envie de se casser la tête sur des détails. C’qui importait, c’était ce qui vibrait si intensément sous leurs peaux, l’ardeur qui se traduisait dans leurs regards ; l’amour, et tous ces infinis sentiments d’appartenance qui les rendaient plus unis que jamais. Tout contre Isolde pour saisir ses émois, la jouissance qu’il avait décrochée à ses lèvres, Cesare sentit ses entrailles fondre dans une chaleur suffocante, un désir renouvelé par chaque souffle qu’ils prenaient dans cette chambre chargée d’électricité, maintenant – il était loin le réveil tendre et doucereux qu’elle aurait pu avoir, Isolde. Et il n’savait pas quelle option aurait été préférable ; il n’aurait certainement pas été contre l’un ou l’autre, mais le souffle haletant de la mutante, la fièvre qui irradiait son corps, alors qu’il remontait un chemin sinueux vers sa bouche, lui disait qu’elle, elle n’aurait rien à redire sur ses attentions salaces. Il en eut un sourire, tout juste, avant de l’embrasser sans attendre, langoureusement, gardant la flamme de leur appétit vivante.

Au lit, rien que tous les deux, à écouter l’ardeur de leurs sentiments, d’leur passion, leur appétit, leur tendresse ; tout à la fois, ou à la fois, ç’avait toujours été le meilleur moyen pour eux d’échapper au reste du monde. De l’oublier complètement, de le laisser s’effondrer partout autour, avec les responsabilités, les obligations, l’ardeur et les douleurs qui allaient si souvent de pair. Y’avait des matins, ou même des soirs, qu’ils passaient à simplement parler, comme ça, blottis l’un contre l’autre, les doigts du chasseur se laissant guider par des désirs doucereux – à égarer une caresse veloutée le long de son bras, ou dans son dos, sur sa joue, dans ses cheveux. Evidemment, ça, ça n’avait pas été l’objectif premier du chasseur ce matin : qu’Isolde ait volontiers suivi le mouvement était une touche on ne peut plus agréable à la chose, puisque désormais, il pouvait se targuer d’avoir fait commencer sa journée d’anniversaire à la jeune femme en la faisant grimper aux rideaux, comme on disait. Sans qu’elle ne retienne ses émois, les manifestations évidentes du plaisir qu’il savait si bien trouver, taquiner, et complètement satisfaire chez elle. Peut-être que ça consistait en ça aussi, être des âmes sœurs prises dans une romance idéale : avec le temps, Cesare savait parfaitement bien quelles paroles, quelles attitudes, quels touchers aventureux, pouvaient faire perdre toute raison à la jeune femme, pour que seuls la passion, l’appétit et le désir débarquent, pour faire basculer un moment tout à fait innocent en quelque chose de diablement érotique. Et l’inverse était tout à fait vrai aussi, hein, Isolde devait parfaitement savoir quels points de pression titiller pour qu’il devienne un amant endiablé, aux baisers brûlants et à la soif insatiable. Ils se connaissaient si bien, désormais ; et Cesare n’avait jamais eu quoique ce soit pour regretter ce qu’il avait découvert chez elle, ou avec elle. Certes, beaucoup pourraient dire qu’elle avait un sale caractère, Isolde, qu’elle n’se laissait pas marcher sur les pieds et que souvent, ça la rendait impitoyable, impatiente, impétueuse – mais il savait y faire, lui maintenant, et l’harmonie qui écrivait leur histoire désormais, elle n’était pas qu’entre des draps brûlants, bien heureusement. A mesure que les jours passaient, ils s’érigeaient une vie de couple avec leurs habitudes – ils arrivaient à n’pas se marcher l’un sur l’autre quand l’un ou l’autre n’était pas dans le mood et ils savaient parfaitement trouver un créneau horaire idéal pour partager une douche, quand l’envie les prenait. Indéniablement, encore et encore, le DeMaggio était prêt à jurer que tout c’qu’ils avaient là, même si ça leur avait pris du temps, tout un tas de disputes, tout un tas d’hésitations et que ç’avait été construit sur beaucoup de doutes et de vieilles peines – c’était parfait. Parfait dans leur jargon à eux, parfait pour c’qu’ils pouvaient vouloir et souhaiter : parfait, comme quand ils se complaisaient tout à fait d’un anniversaire intime, rien qu’à trois, plutôt qu’une grosse fiesta avec quarante personnes.

Ils s’comprenaient, ils s’complétaient, et si souvent, ça semblait être le principal ; Cesare était prêt à jurer que c’était tout ce qui importait maintenant : qu’après tout c’qu’ils avaient vécu, tout ce qui les avaient changés comme épreuves, l’un comme l’autre, ils restaient ces âmes totalement compatibles, aux baisers salvateurs et brûlants, capables de s’comprendre et de s’connaître d’un simple regard. Ça en effaçait les douleurs, d’appartenir comme ça avec quelqu’un d’autre – de se sentir exister, être si important, sous les attentions d’un être aimé. Tout c’qu’il voulait, Cesare, c’est que n’plus jamais Isolde ne se sente isolée, esseulée ou désaimée. Et il ne faisait que commencer ce matin, ils ne faisaient que tatillonner dans les premières heures d’une journée qu’il voulait spéciale, plus que n’importe quelle autre. A tous les coups, avec leur énergie et leur dévotion pour c’genre d’événements, à tous les deux, ils arriveraient à faire les anniversaires les plus mémorables qui soient pour Clara. Peut-être – s’ils continuaient sur cette si bonne lancée. Bien évidemment, y’avait des choses qui s’passaient bien mieux quand Clara n’était pas dans les parages ; maintenant, elle devait s’être endormie, et bien heureusement pour elle, alors qu’Isolde avait déjà brisé le voile des souffles empressés pour lâcher son plaisir à qui voulait l’entendre – heureusement, elle n’avait plus de voisin direct, c’était toujours une préoccupation en moins, même si ça n’les avait jamais retenus, à l’époque où elle avait vécu dans son appartement. Pour le coup, si les nouveaux voisins de la Saddler devaient l’entendre, ce serait probablement parce qu’ils avaient un problème d’ouïe surdéveloppée et ce, même si la mutante se faisait un grand plaisir de lâcher ses émois à gorge déployée. Cesare aurait pu s’en targuer, encore et encore, alors que l’impatience de la jeune femme traduisait des envies qui couraient encore si intensément sous sa peau brûlante – il aurait pu frimer, ouais, s’il n’était pas lui-même ravagé par les mêmes appétits grandioses. « Je t’aime tellement. » il ricana alors, complètement ivre des envies qui vibraient entre leurs corps collés l’un à l’autre, juste avant de l’embrasser à nouveau, comme s’ils étaient en apnée, s’insufflaient un oxygène rien qu’à eux, ou n’avaient pas besoin de respirer, à partir du moment où ils s’avaient l’un l’autre. Il avait probablement les cheveux en bataille, l’allure déjà débraillée, alors qu’il s’empressait de mêler ses gestes à ceux d’Isolde pour se défaire de son pantalon – elle, elle avait tout pour crier l’insatiabilité, la peau doucement moite, le souffle encore erratique, le rose aux joues. Elle n’en était que mille fois plus désirable, et leurs baisers n’en étaient que mille fois plus savoureux, alors qu’il l’agrippait en glissant une main dans son dos, l’entrainant à basculer sur le lit, elle par-dessus lui ; qu’il laisse glisser ses deux paumes tout le long de son dos, jusqu’au creux de ses reins, partout où il pouvait aller pour la faire frissonner de plus belle, accolant leurs hanches désireuses l’une à l’autre – il en retint un grognement au creux de sa gorge, qui devint un râle écorchant les lèvres de la blonde ; il aimait, franchement, sans limite, sans concession, la façon dont elle lui faisait perdre la raison.