La vie quotidienne avait une façon presque égoïste de bouffer le temps : Cesare perdait ses pensées dans des gestes mécaniques et répétitifs qui faisaient s’envoler une journée, comme ça, presque sans qu’il n’pense à trop de choses. Le mois du février lui avait quand même plombé l’humeur, entre les réminiscences de l’an dernier, les nouvelles actuelles en ville, la visite de son père au garage, les commémorations de la fête de l’hiver dont tout le monde avait parlé ces dernières semaines, le DeMaggio avait lutté avec nombre de ses démons. Il l’avait fait tout seul, la plupart du temps, happé sur lui-même dans un genre d’humeur maussade qu’il essayait de balayer dans un soupir, à chaque fois qu’on le sollicitait. Pourtant, il s’faisait trahir bien souvent par ce qu’il y avait dans sa tête, quand il était avec Clara par exemple, et que les spectres d’un passé encore bien récent semblaient déborder sur son visage, en des inquiétudes tortionnaires : quand il n’arrivait pas à dormir ces derniers temps, le brun trouvait surtout refuge dans la chambre de Clara, comme pour s’assurer qu’elle était toujours là, comme pour s’assurer que ça pouvait servir à quoique ce soit. Combien de fois avait-il veillé au chevet de sa sœur, se privant lui-même de sommeil sans que ça n’fasse la moindre différence ? Aria ne lui avait pas plus parlé de ses problèmes, Aria ne lui avait pas plus fait confiance pour autant. Aria l’avait quand même trahi, et même maintenant, officiellement plus d’un an plus tard, le jeune homme n’pouvait se battre qu’avec lui-même, et les conclusions qu’il avait dû se faire tout seul. Il fallait qu’il se concentre sur le présent, sur c’qu’il pouvait contrôler, sur ce qui demandait encore son attention : depuis la visite de Rafael sur son lieu de travail, c’était au moins très facile de céder à ces instincts, presque plus par peur que n’importe quoi d’autre. Ça faisait des semaines maintenant, que c’était arrivé, et aucun intrus n’était entré dans la maison pour les attaquer la nuit, aucune menace n’était tombée sur le coin de leurs têtes – mais la méfiance de Cesare n’s’endormait pas. Au contraire, ses nuits étaient plus courtes maintenant, à Cesare, comme si ça devait être un cercle-vicieux le ramenant à la même période, un an plus tôt.  

Il n’y avait rien eu de particulièrement alarmant, dans le message qu’il avait reçu d’Isolde – mais l’humeur générale, ou peut-être la mauvaise période, ou peut-être tout à la fois, avaient poussé Cesare à n’penser qu’à ça, qu’à ça, dès le moment où il le lut. Elle avait tendance à faire ça, après tout, Isolde, diminuer l’importance d’une situation pour qu’il n’s’inquiète pas ; quelque-chose qu’il faisait tout autant. Quelque-chose qu’il trouvait parfaitement con, quand ça venait d’elle ; ils se devaient de s’dire les choses, rien que parce que d’ici deux mois, ils seraient mariés et que ça incluait l’fait d’être honnêtes l’un avec l’autre. Aussi parce qu’ils étaient à Radcliff, la ville des chasseurs, la ville où ils n’étaient que trop connus, que trop détestés – par des hunters, des mutants, tout le monde probablement. Sans s’encombrer des procédures, alors, des horaires qu’il était censé suivre, Cesare avait fini par abandonner tout ce qu’il avait entrepris depuis le début de la journée, promettant de compenser un jour suivant, n’importe quand, pourquoi pas au milieu de la nuit s’il le fallait. Un genre d’attitude qui lui avait valu de perdre pas mal de ses jobs par le passé, ce qui entachait son CV, chose dont il avait eu plus que conscience quand il avait dû le faire, avec la volonté de se trouver un vrai emploi pour subsister aux besoins de Clara, au moins. Mais c’était plus fort que lui ; Cesare n’avait probablement toujours que trop peu du type qui vivait une vie normale, se fondait parfaitement dans le quotidien qui réglait au millimètre près l’existence des autres. Il oublia ses promesses, son job et le monde extérieur bien plus vite qu’il n’fut même capable de faire semblant d’oublier le message d’Isolde, au moment où il passa la porte de la maison. Elle n’était pas là, et Clara non plus ; pas accessible à son champ de vision, du moins, et le brun dut serrer les dents comme un furieux pour s’retenir d’appeler Isolde à travers toute la maison – c’était plus rapide, après tout. Il ne se débarrassa que vaguement de ses affaires, comme s’il devait se préparer à devoir ressortir bien trop tôt - si jamais la jeune femme n’était pas dans la maison ; il entendit pourtant sa voix alors qu’il montait l’escalier. Sur le trajet, Cesare eut un soupir, une pointe de colère montant aussi vite que l’éclair en lui – contre elle, contre lui-même, il ne sut pas vraiment ; qui était le plus en faute, Isolde avec ses messages cryptiques, ou lui qui se devait de vivre dans la paranoïa la plupart du temps, parce qu’il n’faisait confiance à personne dans cette ville ? « Bonne journée ? Qu’est-c’que tu veux dire, bonne journée, pourquoi t’es à la maison ? » il s’retrouva à râler, sans pouvoir se contrôler dès qu’il la vit dans le coin de son champ de vision ; la journée n’avait pas commencé en étant bonne tout court, mais elle avait été normale, jusqu’à ce qu’il semble s’passer tout un tas de trucs desquels il n’avait aucune connaissance. Encore. Et pourtant, ç’avait bel et bien poussé Isolde à venir se retrancher ici, avec Clara. Dans un même mouvement, toujours sans vraiment observer sa fiancée, Cesare vint s’asseoir sur le bord du lit, soufflant enfin, pour pouvoir enlever les chaussures qu’il n’avait même pas pris le temps d’enlever en bas, comme d’habitude. « Tu sais… m’fais pas des coups comme ça quand toute la ville est sur les nerfs, et q- » oui, il avait bel et bien continué de râler ; c’n’était pas le bon mois, pour que l’armée débarque en ville, pour recevoir un courrier de convocation pour que leur fille qui, à à peine plus d’un an, allait être bonne à passer toute une batterie de tests pour être dépistée mutante ou non, ou même pour que Rafael s’mette à développer une conscience, que Cesare soupçonnait d’être à au moins quatre-vingt-quinze pourcent, soit la drogue, soit un épais mensonge censé lui retourner la tête. Mais maintenant, il s’retrouva face à autre chose encore, alors que ses yeux noirs étaient tombés sur le visage d’Isolde – visage qu’il connaissait par cœur, qu’il était bien content de voir tous les matins au réveil, tous les soirs en s’endormant. Et là-… « Qu’est-c’qu’y t’est arrivé ? » l’aspect quasi-anecdotique de la question fut probablement dû à la surprise surtout, alors que déjà sur son faciès fondait une nouvelle vague d’énervement – encore une fois, contre il ne savait qui ; un des prochains cadavres de Radcliff voudrait-il dire comme si c’était normal, même dans cette vie-là.

Ce n’était pas bien compliqué, de remonter sur l’année, de lentement mais sûrement chercher chaque souvenir qui pouvait être lié au temps qui passait. Cesare n’aimait pas encore particulièrement le faire, quand en février il se rappelait qu’un an plus tôt, il venait tout juste de perdre Aria, qu’il avait été paumé à en perdre la raison, à en devenir un monstre qui doutait bien d’avoir quoique ce soit d’autre à perdre. C’n’était que lentement mais sûrement, que la vie se refaisait à partir de là, et quand bien même il aurait juré qu’il nageait dans le bonheur depuis toute sa vie déjà, ça ne faisait pas si longtemps que ça. Il se souvenait, de la naissance d’Insurgency, de la fête des Fondateurs, de quand il était venu chez Isolde, les entrailles enserrées par l’inquiétude d’avoir appelé, appelé dans le vent le numéro de téléphone d’Aria. Elle avait fini par l’appeler en retour. Ce jour-là, au moins. Et tout autant qu’il s’était cru parano à c’t’époque-là, quelques mois plus tard, les circonstances lui avaient prouvé qu’il avait eu raison, au moins d’s’inquiéter. Ouais, Cesare il avait appris à la dure certaines choses ; il savait que c’n’était pas forcément mauvais, de s’méfier des autres comme de la peste. Un mec qu’on croisait dans la rue, et qui pouvait s’avérer être le type avec lequel Aria s’apprêtait à plier bagages, par exemple. La rousse avec laquelle on survivait tant bien que mal dans des circonstances risquées, la rousse à qui on sauvait la vie, pour que son frère quelques semaines plus tard, ne tue Aria. Les transmutants qui avaient soi-disant tant besoin d’être défendus, mais qui d’un claquement de doigts pouvaient s’avérer être aussi dangereux que les hunters au milieu desquels il avait grandis. Son père, sa mère, sa cousine, sa propre sœur, des amis, des amours, des inconnus – Cesare, il connaissait la trahison ; c’était probablement pour ça qu’il avait été si virulent dès qu’il avait su qu’Isolde lui avait caché ne serait-ce qu’une chose, aussi légitime soit-elle. Ouais, ça n’aurait pas été dans son droit de lui dire qu’Anthea était vivante ; ç’avait juste été une infime pièce dans un grand puzzle qui lui avait tant coûté, tant brisé le cœur, tant essuyé l’âme. Probablement que la dernière personne qui mériterait qu’il dise quoique ce soit, c’était Isolde elle-même ; il l’avait trahie, lui aussi, il lui avait menti, il l’avait blessée, et il avait toujours fait tout c’qui était humainement en son pouvoir pour réparer chaque dommage qu’il avait causé. C’n’était pas compliqué, non, de remonter dans le temps, d’faire un genre d’introspection à la recherche du désastre encore très récent : heureusement, depuis, Isolde et lui avaient eu le privilège, la joie, le droit de goûter à d’autres choses. Et lentement mais sûrement, lui, il voulait croire que ça leur permettait peu à peu de tourner les pages de chaque douloureuse expérience. Peut-être que d’ici le moins prochain, Cesare souffrirait moins à se projeter un an en arrière. Ou peut-être que ça prendrait plus de temps. Probablement que c’qui devrait le plus importer, c’est qu’il n’ait pas peur de l’avenir, de chaque moment qui pouvait passer comme un tant soit peu imprévu. Dès qu’il vit Isolde, le brun ne manqua pas de s’dire qu’il était bien con, quand même, d’avoir peur de chaque message qui pouvait avoir l’air un tant soit peu compliqué à interpréter. Pourquoi fallait-il qu’il soit comme ça ?

La réplique d’Isolde fut inhabituelle, elle, et ne manqua pas de lui faire serrer les dents : en d’autres circonstances, elle aurait répondu sans l’ombre d’un doute, et il aurait bien dû admettre qu’elle avait raison, au moins jusqu’à un certain degré. Voilà des mois que rien dans les événements qui se précipitaient dans leurs vies, ne laissaient entendre que leur sécurité soit en danger. Rien de direct, du moins. Mais Cesare, il avait quand même conscience des tensions grandissantes, du problème que pouvait représenter ce recensement des mutants, de la place d’Isolde en tant que maire, de son père, sa cousine, n’importe qui en ville qui pouvait s’avérer être un hunter. Il avait vu, côtoyé et fait partie de la face la plus noire du monde ; forcément qu’il continuerait toujours de s’en méfier. Il n’pouvait pas s’excuser pour ça, il n’pouvait pas s’excuser pour haïr le monde qui lui avait pourri la vie, lui avait pris sa sœur sans crier gare, et gardait cet aspect complexe et imprévisible. Et probablement qu’il ne devrait pas, d’toute façon : une leçon cruelle qu’Isolde avait apprise, en perdant son père, sa meilleure amie, Aldrich. « Faut croire que j’ai encore du travail à faire. Sur le stress… » il remarqua, plus comme une anecdote que comme quelque-chose sur quoi il travaillerait vraiment : pas même une thérapie, à Radcliff, ne pourrait l’aider. C’était Radcliff. Et c’était trop tôt : s’il acceptait de rester, c’était pour elle ; si elle voulait rester, en étant avec lui, fallait que ce soit en acceptant tout ça. Il fallait qu’ils se satisfassent de ça, au lieu de chercher autre chose. « Le prends pas mal, mais j’m’en fous un peu de combien t’as amoché l’autre… » il se retrouva à grogner aux répliques d’Isolde, se rapprochant d’elle avant qu’elle n’ait pu finir son explication ; au moins, il pouvait toujours prétendre à être un expert dans le domaine des blessures superficielles comme ça, des bleus dans la gueule ou autre part qu’il fallait au moins maîtriser et surveiller un peu. « T’as mis quelque-chose dessus ? T’as mal quelque part ? » hissant sa main vers le visage d’Isolde, Cesare eut une caresse pour le contour épargné de sa mâchoire, avant qu’il ne laisse son pouce venir dessiner le tracé de la lèvre inférieure de la blonde. C’est Insurgency. Cesare prit une inspiration, serra les dents pour s’empêcher tout plein de choses : il n’avait pas envie de se targuer d’avoir eu raison une nouvelle fois, sur la nature humaine, la hargne qui envahissait les rues de Radcliff, la façon dont les circonstances pouvaient enfler et déborder. Non, il soupira, trop familier avec le sentiment de trahison, de déception, pour savoir que ça faisait un mal de chien : « Qu’est-c’qu’y s’est passé ? » demanda-t-il, dans ce qui n’était pas trop un effort, au fond : il s’en foutait d’Insurgency, ouais, surtout s’ils avaient bel et bien dégagé Isolde – mais il se préoccupait d’elle. Il voulait tout savoir, de ce qui lui torturait l’esprit, ce qui la blessait, ce qui l’inquiétait. Comme quoi, peut-être avait-il eu raison, de s’inquiéter au moins un peu ; quelque-chose allait mal chez Isolde, et il n’aurait jamais voulu la laisser toute seule.

C’était un euphémisme que de dire que leur histoire à tous les deux, elle avait été compliquée. Ils avaient eu tellement de moments parfaits, de hauts très hauts durant lesquels Cesare avait volontiers oublié le monde, zappé tout ce qui avait alourdi son âme pendant tant d’années par le passé, et cru en un avenir où il pourrait être tout et n’importe quoi. C’n’était pas des sentiments qui ne duraient que depuis quelques mois, depuis le quotidien salvateur qu’ils avaient tous les deux, autour de cette maison, de leur famille, de ces jobs qui faisaient leur existence. Non, c’était plus ancien que ça évidemment ; dès le moment où Isolde était devenue plus – quand elle avait commencé à le faire sourire si naturellement, quand elle s’était fait tout un cocon dans son esprit, une place dans son cœur. Et une fois qu’elle s’était fait son chez-elle, qu’elle était devenue une part entière de lui, rien n’avait pu enclencher le processus inverse : il en avait l’intime conviction maintenant. La hargne, la rancœur, la froideur, le regret, la culpabilité ; tout ça avait assombri leurs jugements pendant bien longtemps, mais ça n’avait jamais défait le lien qu’ils avaient eu. Malheureusement, peut-être ; c’était du moins ce qu’aurait juré la Isolde qui l’avait haï pendant tant de temps pour ce qu’il avait fait. Lui, il avait été celui qui avait été dans une base militaire avec elle, à suivre aveuglément ses idées à elle juste pour la protéger ; il avait été celui qui avait subi chaque reproche légitime, sans vraiment avoir l’espoir que ça n’change quelque-chose. Il n’avait pas eu l’audace de s’dire que c’était juste des couches de colère qui les séparait, de la rage qui finirait par devenir de moins en moins importante, permettant à Isolde de remonter à la surface, et à eux deux de vivre à nouveau : il l’aurait mérité, qu’elle le déteste pour toujours, qu’elle se détache complètement de lui, avec l’assurance que d’toute manière, il n’avait jamais rien amené de positif à son existence. Il avait amené Insurgency, il le savait, il l’avait toujours su ; et sûrement que ça expliquait que ça n’ait plus le moindre sens, maintenant. Parce que pour une raison ou une autre, parce qu’elle était folle, amoureuse, ou parce qu’ils étaient plus forts que ça, Isolde ne le haïssait plus. Elle n’était plus en colère contre lui, elle ne voulait plus prendre les armes pour défendre son cœur et son âme contre qui que ce soit – contre lui surtout. Ils avaient subsisté pendant des mois et des mois, survécu avec des miettes d’espérance, sous des gravats de catastrophes et de douleur ; et en un an, ouais, on pouvait l’dire, qu’ils avaient bien changé.

Est-c’qu’il était surpris, alors, Cesare, de la tournure des choses, des nouvelles qui venaient de tomber de la bouche d’Isolde ? Non, il n’avait pas compté les jours jusqu’à ce qu’Isolde se prenne le retour de flammes de ce qu’elle avait créé. Il n’avait pas eu envie d’avoir raison : il avait déjà eu tort dans sa vie, pendant tout c’temps où il avait cru que les transmutants n’étaient pas humains. Il l’avait découvert, il avait été heureux de l’découvrir, et ç’avait réécrit toute sa vie depuis. Mais transmutant ou juste ‘normal’, fallait croire qu’y’avait quelque-chose de vicieux quand même, dans la nature humaine. Il ne put s’empêcher de prendre une inspiration, Cesare, en observant Isolde, ses doigts venant repousser une mèche de ses cheveux derrière son oreille : « Je sais. » il ne put s’empêcher de lâcher, lorsqu’elle admit qu’il avait eu raison ; sur ça, au moins sur ça, il savait qu’y’avait jamais eu le moindre doute, et il voulait s’en targuer pour le restant de ses jours. C’était pour ça qu’il l’avait aimée, pour ça qu’il voulait l’épouser, pour ça qu’elle était Isolde ; « J’suis désolé, c’est probablement… la seule chose dont j’vais m’targuer d’avoir raison, pour… toute ma vie, sans doute. » il se plaisait à avoir raison sur elle, au moins ; il aimait savoir qu’il la connaissait, que même si ç’avait été compliqué leur histoire, quand il avait su pourquoi c’était elle, pourquoi il l’aimait, pourquoi elle avait redéfini toute une part de son être comme si c’était la chose la plus normale, il avait eu raison. Et malgré le sourire, la petite pointe d’orgueil, Cesare reprit bien assez vite son sérieux, sa main glissant dans la nuque d’Isolde, son regard s’accrochant à ses prunelles dans le silence, le temps qu’il cherche ses mots. « C’qui se passe, maintenant… C’est pas ta faute. » en un an, beaucoup de choses pouvaient changer, n’en étaient-ils pas la preuve ? « Tu pouvais pas… prévoir, quoique ce soit. » après tout, probablement que tout c’qu’elle aurait voulu, à la base, c’était lui en coller une ; peut-être aurait-elle dû dès le premier soir déjà, et les choses auraient été différentes. Peut-être aurait-il dû expliquer plus tôt, ou peut-être que la rage avait été si incandescente en Isolde sur l’instant même, que ça n’aurait pas fait de différence. « J’te laisserai plus jamais… t’sentir comme ça. » qu’il promit, en serrant la main gauche d’Isolde dans la sienne, son pouce caressant les doigts d’Isolde, jusqu’à ce qu’il sente le contact de la bague qu’elle avait au doigt. Cette erreur qu’Isolde avait pu commettre, il avait été là aussi, il y avait sa part de responsabilité, directe ou indirecte. Et même au-delà de ça, il allait l’épouser, avec l’envie, le désir, le serment de passer chaque jour à ses côtés, de combattre chaque bataille à ses côtés ; si ça devait inclure Insurgency, ça inclurait Insurgency sans l’ombre d’un doute. « On devrait aller dans la cuisine. Mettre de la glace… Tu vas définitivement avoir un cocard, avec juste de l’eau. » il avait vraiment un humour mal placé au niveau timing, Cesare, ne souriant qu’avec lui-même, avant de reprendre un air sérieux, inquiet en observant chaque détail de son visage. Isolde et lui, quand c’était comme ça, ils avaient toujours eu pour habitude, aussi, de bondir en première ligne : après la mort d’Aria, il avait débarqué dans la maison de ses parents, chez Moira Kovalainen sans réfléchir, sans penser, sans soupeser. Elle avait fait pareil, après Anthea. Ils avaient manqué d’y laisser leur peau ou leurs âmes, dans ces endroits-là ; pourtant, encore aujourd’hui, ça demandait tout c’qu’il avait d’humain, à Cesare, pour n’penser qu’à Isolde, ne se focaliser que sur Isolde, quand y’avait quelqu’un, là-dehors, qui pouvait impunément laisser de telles marques sur son visage.

Il n’était pas doué, Cesare, pour gérer la culpabilité ; il en trainait encore une bonne quantité, de la sienne à lui, à juste raison s’disait-il. Il savait s’enterrer sous celle-ci, s’laisser bouffer par celle-ci, et se faire réduire à néant chaque espoir par celle-ci. Il savait très bien c’que ça faisait, de regarder sur le passé en sentant une horrible sensation nouer ses entrailles ; tout autant qu’il avait su, dans les moments clairvoyants, c’que ça pouvait coûter de n’écouter que la hargne et la colère. S’il n’était pas un type éternellement solitaire, probablement qu’il aurait aussi lui-même fondé des groupes tous les deux jours, aveuglé par tous les sentiments hargneux qui avaient été les bases de son être, pendant si longtemps. N’était-ce pas pour ça, dans un genre de cercle-vicieux se répétant à l’infini, génération après génération, que Cesare s’retrouvait aujourd’hui à avoir été un hunter pendant vingt ans de sa vie ? Parfois, quand il plongeait dans ses songes à la recherche de quelque-chose, quoique ce soit d’un tant soit peu positif connecté au nom qu’il portait, il s’demandait si vraiment, son arrière-grand-père, ou plus loin encore, avait vraiment été un homme comme celui qui l’avait éduqué. Avait-ce été clair, net et précis pour tous, que la chasse était tout ce qui importait, tout ce qui avait du sens, tout ce qui donnait une dimension à la vie elle-même ? Est-c’qu’au moins un de ses ancêtres avait ressenti le moindre doute, la moindre culpabilité sur leur vie passée, au moment de pousser leur dernier soupir ? Depuis qu’il avait été confronté à son père, Cesare, il n’savait plus quoi penser. Il n’avait jamais prétendu pouvoir lire en Rafael comme il avait lu en les autres humains ; peut-être était-ce parce que son père avait toujours été dépossédé de son âme, de toute conscience et de tous les sentiments, si propres à la race humaine. Le sarcasme et la rancœur auraient pu pousser le brun à avoir de telles paroles emplies de véhémence, quelques jours plus tôt. Mais il y réfléchissait, et le doute traitre se faisait un chemin dans son crâne, comme un ver dans une pomme ; n’étaient-ils pas tous humains, à la fin ? Combien d’fois devraient-ils apprendre cette leçon, s’prendre une gifle dans la gueule pour cela, quitte à c’que ça foute le reste de leur journée en l’air ? C’avait été un matin comme les autres, aujourd’hui ; ils s’étaient préparés pour aller travailler, ils avaient partagé un café ensemble, il avait embrassé Isolde avant qu’elle ne parte – et selon leur emploi du temps de la journée, il avait été celui qui avait déposé Clara à la crèche, et il aurait dû être celui qui serait allé la chercher, ce soir.

Mais maintenant ils étaient là, à la maison, au beau milieu de l’après-midi ; et il semblait que cette journée infiniment banale était devenue une mauvaise journée. Cesare, il connaissait l’aspect chaotique des mauvais jours, l’imprévisibilité de circonstances qui coupaient cruellement l’herbe sous le pied. Il n’avait pas eu besoin de voir le visage d’Isolde pour savoir que quelque-chose avait mal tourné ; et au fond, y’avait pas besoin que ce soit l’Apocalypse, pour que tout lâcher et rentrer à la maison ait le moindre sens ou le moindre intérêt. Tant pis, il serait c’genre d’employé, et il avait déjà abandonné des jobs pour des raisons beaucoup moins légitimes et beaucoup plus destructrices ; il avait déjà oublié, lui, c’qu’il avait été en train de faire quelques dizaines de minutes plus tôt, avant de recevoir le message crypté d’Isolde. « J’vois pas pourquoi j’m’en priverais, ouais. Sachant que la réciproque est tout aussi vraie. » se retrouva-t-il à ricaner alors, comme si c’était la chose la plus facile à faire maintenant que l’inquiétude s’était envolée ; Cesare haussa les épaules, en observant Isolde sans que l’ombre d’un doute ne vienne assombrir ses paroles. Devait-il vraiment le dire, encore et encore ? Il avait l’impression de déjà lui avoir confié, à Isolde, au combien elle avait lu en lui et trouvé des parts d’âme desquelles il se serait cru complètement dépossédé ; l’espoir un peu stupide, un peu ambitieux qu’elle avait mis dans sa rédemption au tout début de leur histoire, ç’avait été quelque-chose que personne n’aurait jamais investi en lui. Pas même lui. Et pourtant, ils étaient là aujourd’hui, et Cesare voulait bien croire que c’était parce qu’elle avait eu raison, contre vents et marées, contre ses propres parents à lui, ou c’que Cesare avait toujours pensé de lui-même. Et quand elle avait été à exploser des bâtiments, il avait été le seul à débarquer à contre-courant pour croire encore qu’elle pouvait faire mieux. Quand il n’avait pensé qu’à la mort de ses ennemis, qu’à la vengeance destructrice et sanglante, elle avait été la seule à venir, elle aussi. Il n’avait pas eu raison sur grand-chose, Cesare, il le savait lui, et c’était juste le défaitisme d’Isolde qui parlait pour elle-même, là maintenant ; il voulait bien, pourtant, avoir raison pour elle, avoir raison sur elle. Avoir raison, même des mois plus tard, en s’disant encore qu’elle était fondamentalement meilleure que tout ce que les pires sentiments de rage et d’impuissance éveillaient en elle. Evidemment qu’elle était mieux que ça ; évidemment qu’elle était humaine aussi, de l’autre côté. « Ouais, tu les as rassemblés. C’est ta responsabilité. Et si tu l’avais pas fait, peut-être que quelqu’un d’autre l’aurait fait. Ou peut-être qu’ils auraient tous fait un truc à leur sauce, dans leur coin. » et ça aurait été irrémédiablement pire ; peut-être que beaucoup plus de gens seraient morts : transmutants, hunters, humains, au bout d’un moment, quand ils étaient six pieds sous terre, à n’plus pouvoir vivre, à n’plus pouvoir continuer, la différence n’avait plus d’importance. Aria, Anthea, Aldrich, ils avaient tous eu leurs vies fauchées, point barre. « C’qui est concret, Isolde, c’est que t’as sauvé plein de gens. T’as aidé plein de gens et-… et qu’est-c’qu’on en sait, est-c’que le premier chasseur des DeMaggio n’avait pas juste sauvé sa peau en tuant un transmutant serial killer ? Si ça s’trouve, ça a pris des proportions complètement décalées, avec le temps… » faute de mieux, Cesare eut un vague ricanement, bien conscient que sa blague n’en était pas vraiment une ; il n’savait même pas pourquoi cette question le taraudait, maintenant – pourquoi est-c’qu’il cherchait une âme là où il avait cru qu’il n’y avait toujours eu que l’inhumanité ? « A ces gens-… tu leur as juste donné… des moyens, un endroit où s’réfugier. Une personne qui les écoute. Une légitimité. Et-… et c’qu’ils finissent par faire, avec c’qu’y’a… en eux, de moralement construit d’une certaine façon… C’est pas ta faute à toi. » et peut-être que c’était la même chose pour lui, pour sa famille : lui avait-on juste donné des armes, des savoirs, des indications sur ce qu’était le monde ? Non, à Cesare, on avait façonné son monde, sa façon de voir les autres, de percevoir l’inconnu et de réagir face à celui-ci – c’était probablement ça, la différence entre les responsabilités de chacun, il voulait bien l’espérer. Y’avait plein de choses qu’il avait été, et que moralement, il n’voulait plus être aujourd’hui ; une conscience qui s’éveillait douloureusement à chaque début de journée, et n’dormait sans doute jamais vraiment. Il avait le nom de quelqu’un de dangereux, les instincts de quelqu’un de dangereux – probablement l’allure de quelqu’un de dangereux, aussi ; mais il n’avait pas levé la main sur Isolde, et il ne l’ferait jamais. « Peut-être que si tu m’en colles une, ou que tu me mords dans le cou, les gens vont croire qu’on a un genre de relation équilibrée dans la violence. Ou certains délires au lit. » Cesare se retrouva à plaisanter, encore, faute de mieux : il se ficherait volontiers de ce que les autres pouvaient dire de lui – il pourrait du moins prétendre que ce soit le cas. Mais la réalité était légèrement différente, probablement : il ne restait plus qu’à espérer, alors, que la glace fasse son effet, et limite les dégâts. Lorsqu’ils arrivèrent en bas, Cesare relâcha la main d’Isolde, la laissant s’asseoir à proximité ; dans le congélateur, il trouva le premier sachet de bouffe surgelée qu’il y avait, l’emballant dans un torchon pour venir délicatement, doucereusement appliquer celui-ci là où les traces de coups étaient bien visibles à la lumière du jour, sur le visage d’Isolde : « Peut-être… que tu devrais n’pas aller bosser, demain. D’toute manière, j’sais pas vraiment si t’auras la tête à ça. J’veux dire… » il haussa les épaules pour finir sa phrase, observant la jeune femme : elle pouvait se dire qu’elle avait fait avec jusque-là, le truc traitre avec les blessures comme ça, c’était les heures qui suivaient, le lendemain, le long terme. Il voulait bien croire qu’elle y était habituée, Isolde, parce qu’ils étaient à Radcliff et que ça semblait presque être le lot commun d’n’importe qui souhaitant survivre ici. « Peut-être que j’peux trouver quelque-chose, pour qu’tu dormes, ce soir... que ça t’embête pas trop. » il était encore tôt ouais, mais c’que Cesare avait appris tout au long de sa vie, surtout, c’était qu’aucune quantité de sommeil n’pouvait vraiment compenser le vrai épuisement, moral et profond – le lessivage que pouvait être une vraie déception. Isolde en avait encaissé une grosse, pour aujourd’hui, fallait croire.

Il n’pouvait pas mentir, Cesare, il n’l’avait jamais fait, il n’avait jamais pu vraiment prétendre ; Insurgency avait toujours été un problème entre Isolde et lui. Un nom qui lui faisait serrer les dents, le rappel sempiternel de ce qu’il avait fait, et des conséquences que ç’avait apporté sur la vie d’Isolde. Et avec le temps, il avait su qu’il n’y avait eu que lui à blâmer, ou que les choses à accepter – il avait accepté, il était même allé jusqu’à pénétrer dans le quartier général du groupe comme s’il pouvait s’y sentir à sa place ou au moins, un tant soit peu en sécurité. Aujourd’hui, il semblait même que Gabriela y avait trouvé un rôle, quelque-chose à faire de sa vie, et au moins une cause à défendre. C’était c’qu’elle lui avait dit, du moins, et tout ce que le brun avait pu répondre à ça, c’était un spasme du visage pour retenir la réponse instinctive qu’il aurait dû avoir vis-à-vis de tout ça. Il aimait Isolde, mais il avait toujours détesté Insurgency – un drôle de paradoxe, sans doute, alors qu’elle en était la fondatrice, et qu’au fond du fond, la blonde avait toujours au moins cru qu’elle pourrait faire des choses bien, avec des gens autour d’elle, et toute une troupe pour la galvaniser. Lui, après tout, il n’pouvait pas prétendre avoir eu des convictions plus nobles, ou de toujours avoir eu raison sur toute la ligne. Il avait fait des erreurs, et quand bien même il aurait voulu qu’tout soit différent, que rien ne déborde jamais sur le havre de paix qu’il s’était construit avec Isolde, ses erreurs à lui avaient débordé sur la Saddler, avant n’importe qui d’autre. Elle avait perdu des gens à cause de lui, elle avait souffert à cause de lui – et tous les mois qu’elle ressassait, comme ceux durant lesquels elle avait été seule et impuissante, ç’avait été de sa faute à lui. Une pénitence qu’il s’disait faire jour après jour, quand elle parlait d’Insurgency, quand elle avait fait des choix pour Insurgency et qu’il avait dû être juste là : si elle était maire aujourd’hui, ç’avait été pour et grâce à Insurgency aussi – il avait dû accepter, il avait dû s’faire à l’idée qu’y’aurait toujours cette cause guidant la vie d’Isolde comme un fil conducteur. Il était juste à côté, avec Clara, avec n’importe quel futur qu’ils pourraient avoir – et toujours, leurs existences seraient intimement liées à Insurgency. C’était leur fardeau, celui qu’Isolde avait elle-même créé, celui qu’il se devait de porter avec elle, parce qu’il l’aimait, parce que c’était sa faute à lui, parce que la guerre, quelle qu’elle soit, était déjà assez dégueulasse et déplaisante comme ça.

Cesare alors, il n’avait pas vraiment vu venir les récentes tournures à la situation ; était-ce leur faute, était-ce la faute des autres ? Peut-être auraient-ils dû s’y attendre – tout comme sa cause à lui s’était brusquement retournée contre lui dès qu’il avait eu le désir de vivre pour lui-même, il était probablement logique que celle d’Isolde en fasse de même. C’était pour ça, non, qu’ils avaient, pendant des mois, sacrifié leur histoire au profit de tout ce qui leur avait semblé plus grand, plus important, plus digne ? C’avait été pour ça, non, qu’il partait tous les matins dès que l’aube se levait, et qu’Isolde le laissait faire ? Les sentiments qu’il avait eus à l’égard d’Insurgency, avaient toujours été réciproques, il l’avait su, il n’s’était jamais voilé la face : ç’avait aussi été pour ça, non, que lorsqu’il avait été parmi les rangs des hunters, Isolde lui avait promis de faire en sorte qu’il ne croiserait aucun mutant de son groupe ? Parce qu’il aurait dû les tuer, et qu’ils auraient probablement obéi aux mêmes instincts. La cause, à la fin, elle était plus grande qu’eux, et apparemment c’qu’on avait toujours exigé d’eux, c’était qu’ils sacrifient tout pour celle-ci : leurs âmes, leurs convictions, leurs désirs, leurs cœurs, leur bonheur, leur famille. Y’avait, quelque part, une ligne que Cesare avait tracée, le jour où il avait choisi de s’trouver un petit boulot miteux qui n’attirait pas l’attention, n’exigeait rien de personne, et le laissait s’faire oublier. Il avait choisi Isolde. Et il choisirait toujours Isolde. « Ouais, tu penses vraiment qu’on est chanceux ? » il eut un sourire, laissant entendre qu’y’avait pas de doute pour lui ; même quand ils se prenaient excessivement la tête sur des trucs auxquels il n’aurait jamais cru penser. Comme la calligraphie sur les faire-part de leur mariage, comme l’assemblage des fleurs au centre des tables. A force que tout devienne si concret dans leur mariage, le pliage des serviettes était aussi devenu une vraie question, à laquelle ils avaient dû répondre – comme quoi, ce qu’il avait aisément vu comme une exagération des préoccupations lambda des êtres humains qui se prenaient le temps de vivre, était en fait la réalité. Celle qu’il avait choisie. Celle qui lui filait la migraine parfois, à force qu’il regarde des nuanciers qui avaient presque la même couleur. Celle qu’il n’regrettait pas une seconde, même si personne n’l’aurait jamais placé dans c’genre de vie-là. Pourtant, ouais, c’n’était pas comme s’ils avaient juste tracé une limite nette que personne ne pourrait franchir ; c’n’était pas comme si la vie était facile comme ça. Sinon, Cesare n’en serait pas à faire des insomnies, trop souvent, son père n’se serait pas pointé au beau milieu de sa journée de travail y’a quelques semaines, et Insurgency, et les chasseurs, tout ça, seraient volontiers oubliés parce qu’ils devaient organiser les placements de leur petite troupe d’invités pour le repas de leur mariage. Ouais, peut-être bien que les pires décisions n’étaient pas forcément motivées par les pires intentions ; Cesare n’savait pas où se situer vis-à-vis de tout ça – probablement qu’il devait s’rendre à l’évidence, qu’fallait croire que ses parents, quand ils avaient décidé de maltraiter sa sœur, de le menacer de la tuer et de tuer Isolde s’il n’rentrait pas dans les rangs, ça n’avait pas été avec les pires intentions. Ç’avait été logique, dans leur façon à eux de voir le monde ; alors est-c’qu’au bout d’un moment, ça n’effaçait pas complètement l’idée qu’les gens puissent être juste mauvais ? C’était indéniablement plus facile de s’concentrer sur Isolde, sur les petites blessures et les traces qu’elle avait sur le visage, et qui commençaient à tourner dans les violets ; pendant un long moment, alors qu’ils avaient rejoint la cuisine, comme s’ils pouvaient laisser la conversation d’avant à la chambre, le DeMaggio préféra focaliser son attention sur ça. « J’essaye pas de t’droguer. Mais soi dit en passant, la dernière fois qu’un truc comme ça est arrivé, j’te signale que le lendemain matin, t’avais pas mal regretté que n’pas avoir d’aspirine dans ta pharmacie. » le brun arqua les sourcils, comme si c’était logique, et quelque peu indéniable – techniquement, si la médecine avait fait quelques progrès, c’n’était pas pour rien. Mais bon, ça venait d’Isolde qui avait préféré ne rien faire plutôt que de mettre de la glace sur des traces de coups qui allaient définitivement enfler, et qu’il allait avoir sous le nez pour titiller sa patience pendant des jours et des jours. Au moins, si c’était lui qui la battait, il n’aurait que lui-même à haïr et non pas encore une fois la moitié de la population mutante de la ville. « J’croyais que t’avais dit que chaque personne qui rejoignait ton groupe le faisait de son propre gré, en restant capable de prendre ses décisions. J’croyais que c’était c’que tu croyais… que tout le monde était capable d’choisir sa vie comme il le voulait. Alors j’suppose que ça veut dire que quoiqu’il arrive… c’est parce qu’ils le choisissent, non ? » d’un air las, presque, Cesare haussa les épaules, incapable de dire mieux. Combien de fois s’était-il confronté à cet argument ? Combien de fois est-ce qu’Isolde l’avait utilisé contre lui, aussi ? Y’avait des gens qui avaient cru, dans les fondements de leur moralité, que tabasser Isolde avait été une bonne idée, une décision juste et ainsi de suite. Ils en étaient là, ouais, et qu’est-c’qu’il pouvait faire contre ça ? Il n’avait toujours été qu’en arrière, qu’à serrer les dents quand il était question d’Insurgency. Il soupira, enfin, Cesare, détournant le regard ; « T’as mangé quelque-chose, au moins ? » demanda-t-il, s’doutant un peu trop de la réponse ; après tout, la vie à Radcliff n’semblait leur laisser que trop peu de répit.

Cesare, il avait tendance à croire qu’y’avait probablement personne de mieux placé que lui, pour savoir que le passé n’allait jamais loin. Il n’savait pas quelle folie l’avait pris, à l’époque où ils avaient été ensemble, Isolde et lui, dans ce groupe de transmutants, pour croire que ses parents ne remonteraient jamais jusqu’à lui : et encore et encore, pendant les mois qui avaient suivi, il n’avait eu de cesse de s’dire qu’il aurait pu faire les choses différemment. Il n’pouvait pas prétendre qu’il aurait réussi à armer son cœur contre l’intrusion doucereuse d’Isolde ; qu’il aurait réussi à trouver un moyen pour qu’elle n’tombe jamais amoureuse de lui – il n’savait pas vraiment de quoi elle était tombée amoureuse, à vrai dire – et que l’sentiment ne soit jamais réciproque : aujourd’hui, ça semblait être une chimie si profondément ancrée en lui, qu’il n’pouvait pas croire que ça puisse n’jamais avoir existé. Mais il aurait dû partir, il aurait dû rester quelques jours tout au plus, et disparaître dès qu’il avait eu la première occasion de plier bagages. Sans doute que ç’aurait été mieux pour tout le monde : pour Aria, parce que leurs parents auraient été trop occupés à le haïr lui pour s’concentrer sur elle ; et pour Isolde, parce qu’encore une fois, ses parents auraient été trop occupés à le haïr lui, pour se concentrer sur le groupe de transmutants qui ne leur avait rien fait. Dans tous les scénarios qu’il utilisait dans un coin de sa tête pour réécrire l’histoire, y’avait pourtant un élément qui demeurait inchangé – un élément qui n’changerait jamais, il était prêt à le jurer. Ce n’serait pas compliqué, au fond, de s’imaginer être un héros choisissant de sauver des dizaines de vies et de sacrifier le moins au profit du plus grand, quels que soient les messages envoyés par chaque palpitation de son cœur. Mais il n’pouvait pas-… pour autant de fois que la scène se rejouait dans sa tête, Cesare n’s’était jamais vu choisir tous ces gens avant Isolde, avant Aria. Tant pis pour son âme, sans doute, il l’avait déjà sacrifiée pour des causes qui s’étaient avérées beaucoup plus vaines et destructrices que cela. Et rien que pour ça, Cesare, il savait bien qu’il avait probablement perdu tous ses droits de critiquer les choix des autres, ou de s’prétendre être supérieur à qui que ce soit, quand il était question d’écrire les circonstances de la vie.

Il n’avait jamais pu se défaire de ses démons, des spectres de tous ceux qu’il avait tués, et de tous ceux qui étaient morts en dommages collatéraux à ses erreurs ; il n’avait jamais cherché l’absolution auprès de qui que ce soit, et c’était même probablement pour ça aussi, que face à Isolde, la vérité avait mis une éternité à être lâchée. A quoi bon ? Ça n’avait jamais réécrit l’histoire de c’qu’il avait fait – aux yeux de certains, ça l’rendrait probablement plus égoïste qu’autre chose. Lui, il avait eu peur qu’Isolde le voit comme ça, ou que pire encore, elle se mette à porter le poids de ces victimes sur son dos, comme si ça pouvait avoir la moindre différence. Comme si c’était parce qu’il l’avait aimée, que ces gens étaient morts. Ils n’en seraient pas là, indéniablement, si elle pensait comme ça, s’ils s’étaient littéralement perdus à ce point, et aucun bonheur, aucun espoir n’aurait jamais pu fleurir de tout ça. Cesare, il vivait juste avec c’qu’il avait fait. « Si tu décidais de faire tout c’que j’dis quand tu te prends des coups ou t’fais poignarder, ce serait déjà pas mal. » il admit, dans un sourire, comme si c’était déjà trop demander : c’n’était pas faute de s’être déjà tous les deux retrouvés dans cette situation, pourtant. Au moins trois fois, où elle avait voulu n’en faire qu’à sa tête, où elle n’avait pas pris de médicaments pour apaiser ses douleurs, où elle avait essayé de s’enlever des bouts de verre de la main toute seule, ou quand elle avait été prête à pisser le sang dans sa salle de bain, toute seule, soi-disant pour n’pas l’inquiéter. « Si tu penses vraiment que j’ai tout le temps raison, on va devoir aller à l’hôpital, voir si t’as pas reçu un mauvais coup à la tête. » et malgré son sarcasme, lorsqu’il releva le regard vers Isolde, Cesare était habité du plus de sérieux possible : un jour, quand il sera six pieds sous terre et que quelqu’un devra écrire son eulogie, il espérait qu’on n’dirait pas de lui qu’il avait toujours eu raison. La réalité, elle était toute autre, il avait eu trop souvent tort, et ç’avait eu des conséquences beaucoup trop dévastatrices. Il voulait surtout avoir raison quand ça concernait Isolde ; il voulait pouvoir prétendre pour le reste de sa vie, la connaître par cœur, et savoir de quoi leur relation était faite. Et il ne fut pas surpris, quand la blonde partit dans ses longues tirades ; au contraire, il se laissa surtout aller à sourire, d’un air sardonique alors qu’il l’écoutait patiemment, la laissant rager et s’énerver dans son coin, sur une ‘elle’ que le DeMaggio n’avait jamais rencontré : tant mieux, probablement. Et tant pis si les insultes d’Isolde n’avaient pas vraiment de sens, ni même de vraie valeur, hormis le simple fait d’expulser une hargne qu’elle avait accumulée toute seule, dans son coin, jusqu’à ce qu’il ne rentre à la maison. Son sourire ne se dissipa pas, alors qu’il se laissait tomber sur une chaise à côté d’Isolde, en l’observant : « T’es probablement devenue trop politiquement correcte pour un groupe rebelle. » observa-t-il, en haussant les épaules : « Ecoute. Peu importe c’qui se passe… on verra au moment où ça arrive. » y’avait probablement plus rien à faire, maintenant ; et de toute façon, Isolde vivait avec la mauvaise personne si elle s’attendait à s’prendre les reproches qu’elle pensait tant mériter. « Je t’aime, Isolde. Et Insurgency n’a jamais changé ça… et peu importe c’que qui que ce soit fait, maintenant, en utilisant ton nom… ça n’changera pas. » et s’il était le seul à le dire, là maintenant, il n’était probablement pas le seul à l’penser pour autant ; plein de gens avaient suivi Isolde, plein de gens avaient écouté Isolde, et faisaient confiance à Isolde. « Faut… surtout espérer qu’elle soit tellement jalouse, qu’elle retire ton nom de tout c’qui peut concerner Insurgency maintenant. Pas que tu sois impliquée dans… peu importe c’qui peut se passer. » après tout, est-c’qu’ils n’en seraient pas capables ? Faire tomber Isolde à leur place ? Cesare se voulait pragmatique, maintenant, réfléchissant logiquement aux choses – c’était sûrement mieux que de laisser son énervement s’empiler, vis-à-vis d’une personne sur laquelle il n’avait jamais posé un œil.

Toute cette histoire bien récente avec Insurgency, ramenait Cesare à une autre époque. Celle où Isolde et lui avaient été des adversaires sur le champ de bataille, au moins à l’extérieur, dans les arguments qu’ils se lançaient l’un à l’autre. Il avait pourtant toujours su, qu’il n’avait au fond, aucune légitimité à balancer des reproches à Isolde, sur c’qu’elle faisait avec les moyens qu’elle avait, ou sur la rage qu’il avait lui-même éveillée en elle. C’avait attisé sa culpabilité, ses inquiétudes, sa hargne, et ses propres sentiments d’impuissance à lui ; et même s’ils avaient fait beaucoup de chemin, maintenant, le brun restait réaliste : ils avaient fait du chemin, justement parce que dans leur passé, demeuraient ces images, ces moments qui avaient tant de fois menacé de les étouffer. Il avait peut-être eu raison pour Insurgency, mais il avait eu tort pour bien d’autres choses. Elle avait été assez enragée à l’époque, pour vouloir utiliser tous les moyens pour arrêter Lancaster, mais évidemment que des sentiments comme une rage aveugle, n’étaient pas faits pour durer : même chez des êtres humains comme lui, comme son père, comme ceux qui tuaient à tour de bras. Des mois après ce qui était arrivé, voilà que Rafael lui-même revenait comme un animal pourchassé par ses remords, essayer de recoller des morceaux d’une relation qu’il avait lui-même fini d’achever, en quelques coups de couteau furieux. De son côté, Cesare, fallait croire qu’il n’avait jamais vraiment eu l’opportunité de faire les choses bien : la rage, la rancœur, la distance avaient encore été les fils rouge de son histoire avec Aria, quand elle était morte. Avec Aldrich aussi, probablement. Sûrement que la seule personne qu’il avait un tant soit peu affronté, ç’avait été Moira Kovalainen ; non pas parce qu’il avait pris son courage à deux mains pour faire face à c’qu’il avait fait, et à c’que sa victime pourrait penser de tout ça – non, juste parce qu’ils s’étaient rentrés dedans au milieu du parc, pendant qu’il avait essayé de mener sa vie normale, comme si de rien n’était. Culpabilité, remords, peine, douleur, rage – il connaissait tout ça, Cesare, et jamais dans son expérience, il n’avait fait les bons choix pour répondre à tout ce qu’y’avait pu y avoir de tel, en lui. Il n’avait pas bien réagi avec le deuil laissé par la mort d’Aria – un an plus tard encore, il n’arrivait pas à bien réagir avec. Il n’pouvait pas bien réagir face à un Rafael qui s’pointait chez lui pour se repentir. Il n’pardonnait pas, Cesare – fondamentalement, il n’était pas c’genre d’être humain, quand bien même il avait trop souvent exigé des autres qu’ils soient meilleurs que lui. La première, ç’avait indéniablement été Isolde ; et pourtant, elle n’était certainement pas la seule victime collatérale de tout c’qu’il avait fait, de tout c’que ses sentiments aveuglants avaient pu le pousser à faire ou à choisir. Il avait vingt-cinq ans de carnage derrière lui, Cesare. Au moins, peut-être que ça pouvait vouloir dire qu’il était bien placé pour comprendre Isolde ce soir, pour être à ses côtés quoiqu’il advienne pour les temps à venir : c’était ça, l’truc. Elle était restée avec lui, même quand il lui avait parlé de Moira, de son passé, de sa famille, de tous les secrets sombres qu’il n’avait jamais osé livrer à qui que ce soit d’autre ; sans conteste, il serait là pour elle aussi, il avait embrassé et aimé Isolde sans une once d’affection en moins, même à leurs heures les plus sombres.

Probablement qu’il n’ignorait déjà rien de ce qu’Isolde avait pu faire, sous la bannière d’Insurgency de toute manière : la mairie, la fête des fondateurs, les papiers qu’elle avait elle-même fait remonter jusqu’à lui, après la mort d’Aria. Les explosions du laboratoire Holgersen. Il savait bien que moralement parlant, beaucoup de gens le condamneraient mille fois lui, avant même de penser à ce qu’Isolde avait fait, comme des crimes. Et serait-elle vraiment responsable, de ce que des transmutants encore enragés, feraient de tout le dur travail qu’elle avait accompli malgré tout, maintenant qu’ils l’avaient balancée hors de son propre groupe, après lui avoir balancé plusieurs coups dans la tronche ? Franchement, s’attendait-elle, Isolde à recevoir le moindre blâme de qui que ce soit ? De lui ? Il irait péter la tronche de n’importe quelle personne qui déciderait un jour de balancer tout ça sur Isolde. Ils avaient essayé, ils s’étaient toujours battus, ils n’avaient jamais voulu être juste inactifs, juste passifs ; ç’avait entaché leurs mains, ç’avait épuisé leurs âmes. Y avait-il vraiment quelqu’un pour prétendre qu’ils auraient pu faire mieux, avec c’qu’ils avaient eu, aux différentes époques de leurs existences ? Qu’on le juge, Cesare n’accepterait jamais que les critiques de quelques poignées de personnes ; rares étant des gens qui n’avaient pas commis des actes aussi horribles ou complexes à juger que lui. « Crois-moi… j’suis le premier à espérer que ça arrive moins souvent. » et ce n’était pas du sarcasme ; Cesare était celui d’eux deux qui jouait au type rangé, avec son job de mécanicien, ses journées cloisonnées à des horaires très précis, ces moments très simples et très habituels qu’il passait avec Clara. Il n’pouvait pas blâmer Isolde, ni pour Insurgency, ni pour la mairie, ni pour être la femme dont il était tombé amoureux – mais elle était plus souvent revenue avec des misères et des traces de coups que lui, ces derniers temps. La dernière fois chez lui, ça remontait à quand son père avait manqué de le tuer : peut-être que l’hôpital rendait tout ça plus mémorable. Quand même, ça n’avait rien de joli, de rentrer du boulot pour la voir avec la moitié du visage amoché, de la lèvre à l’œil. « J’ai souvent raison, alors. » il sourit, prêt à accepter ça ; « On peut dire que t’as raison l’autre partie du temps. » ça lui permettait au moins, à Isolde, d’avoir encore un peu de cartes en main, d’argumentaire et de libre-arbitre : ils se disputaient souvent après tout, parce qu’ils avaient leur propre point de vue sur les choses. Qu’est-c’qu’ils deviendraient, si elle devait l’écouter à chaque fois maintenant, parce qu’ils avaient aujourd’hui décrété qu’il avait raison ? Sûrement des vœux de mariage auxquels Isolde ne tiendrait pas longtemps – la fierté, avait plus souvent tendance à dominer le reste quand ils se prenaient la tête. A deux mois de leur mariage, heureusement ils avaient déjà trouvé un genre d’harmonie qui fonctionnait bien avec leurs caractères respectifs. « J’sais pas… c’est pas forcément agréable d’avoir une vie comme la nôtre, avec ce genre de-… statu quo avec quelqu’un qu’on méprise. » le rire qu’il eut fut amer plus qu’autre chose, parce qu’il parlait bien entendu de son père. C’était pareil, après tout, si Cesare devait se lever un matin avec un sursaut de conscience, et aller dénoncer son père pour qu’il pourrisse en prison, Rafael ne manquerait certainement pas d’en faire de même : ils se toléraient, par la force des choses, plus que parce qu’ils en avaient un tant soit peu le désir. Et avec Clara, avec Isolde, avec le mariage qui venait, un peu tout et un peu rien, c’était… compliqué, indéniablement, de se dire que ce genre de vie pouvait fonctionner. La remarque était anodine pourtant, toute simple ; ils vivaient très bien, pour ainsi dire, avec cette épée de Damoclès au-dessus de sa tête à lui, alors il fut surpris, sans conteste, dévisageant Isolde d’un air tout de suite suspicieux quand elle se tourna vers lui. Elle avait presque une allure très officielle, à prendre ses mains comme ça ; Cesare en arqua un sourcil, sans s’en rendre compte – il était probablement plus focalisé sur le fait que son cœur contre son poitrail, n’semblait plus battre du tout, suspendu aux mots d’Isolde. Quelque-chose d’autre était arrivé, et Isolde avait besoin de prendre un air sérieux, et ses deux mains dans les siennes pour le lui annoncer. C’était une très bonne nouvelle – le sentait-elle, Isolde, qu’il avait les mains moites ? « T’as trouvé la robe de mariée parfaite dans la rue, et t’auras pas besoin de m’abandonner pendant des jours pour partir en vacances à l’autre bout du pays ? » il demanda – ils parlaient souvent, très souvent, mariage ces derniers temps, alors forcément il espérait que ç’avait quelque-chose à voir avec le mariage : si les choses devaient s’mettre à miraculeusement couler comme de l’eau de source avec ça, ce serait une promenade de santé jusqu’au seize avril prochain, c’était déjà pas mal. Evidemment, il n’était pas si traumatisé que ça, qu’Isolde parte pour quelques jours avec Scarlett – abandonner était un grand mot évidemment ; mais elle lui manquerait pour sûr, et ça voulait aussi dire qu’il serait solo, archi solo, juste avec Clara, quoiqu’il advienne. Forcément, ce serait une très bonne nouvelle, si elle avait pu trouver la robe de ses rêves, juste dans le coin.