Quand il plongeait dans ses souvenirs, Cesare avait bien du mal aujourd’hui, à retrouver la période de sa vie où tout avait été évident pour lui. Cherchait-il à prétendre ne pas être le même individu que celui qui avait tué tant de gens, aveuglément convaincu par la cause qu’on avait fait entrer dans son cerveau et sa vie, comme unique destinée acceptable? Cherchait-il à se défaire de la responsabilité de ses actes? Lui, il se disait que peut-être, à force que le temps passe si vite, que les rancoeurs demeurent et que les mauvaises nouvelles s’amassent pour mettre à sac chacune des relations qu’il avait entretenues avec les siens, il n’était pas surprenant que le bon vieux temps semble appartenir à un autre DeMaggio. Un sentiment qu’il avait déjà ressenti, avant de rencontrer Isolde, isolé dans sa chambre ou avec ses propres songes, ne livrant ses secrets à personne, et demeurant persuadé que tout le monde dans sa famille pourrait aisément s’retourner contre lui pour l’assassiner, s’ils découvraient sa nature de transmutant. Il avait découvert un nouveau degré de solitude, qui l’avait poussé à se tourner vers ses ennemis de toujours. Vers Isolde, aussi, irrémédiablement. Le brun était-il encore un DeMaggio, alors? Dans ses souvenirs, la couleur de ses cheveux, le basané de sa peau, dans chaque cicatrice qui marbrait son corps, peut-être. Mais il n’était plus le fils qui avait fidèlement suivi son père, ni l’enfant qui avait cru en tous les préceptes religieux qu’il avait entendus à l’église, quand il y avait accompagné sa mère. Respecte ton père, reste loyal à ta famille, les transmutants sont dangereux, l’humanité est une espèce menacée par un prédateur assassin et servile; au bout d’un moment, il n’avait même plus su ce qui avait été écrit dans la Bible, et ce qui avait été inculqué par ses géniteurs. Et maintenant, il s’retrouvait parfois à se demander comment il en était arrivé là; si étranger à lui-même, au type qu’il avait été à vingt ans ou aux réminiscences d’autrefois qui tournaient dans son crâne. Etait-ce une bonne chose, ou était-ce l’opposé? Cesare n’en savait rien; il n’avait plus de famille, c’était bien la seule assurance à laquelle il pouvait se raccrocher. Alors sans les siens, à quoi est-c’que son nom pouvait bien rimer? Il avait toujours su qu’il ne voudrait jamais transmettre cette tare empoisonnée à Clara. Ça n’avait jamais été juste pour la protéger de toutes les autres menaces, qu’il n’avait pas osé regarder le ventre rebondi d’Isolde, ou cru qu’il ne méritait pas de faire partie de la vie de la petite. Tout ça, ça l’avait concerné lui; son sang, sa famille, ses crimes, le patronyme en lui-même, et ce que ces stupides lettres pouvaient représenter. C’était juste un nom, ouais, mais ç’avait été si souvent associé à des responsabilités dont il n’avait pas voulu, en son for intérieur, Cesare, qu’il était bien incapable de voir quoique ce soit d’autre que ce qui était si violemment accroché à la chasse.

Ce nom, cette famille, c’était ce qui faisait qu’il savait cuisiner des plats mexicains, ouais ; parce qu’ils avaient tous été tant reclus du reste du monde, que c’était bien la seule chose que Cesare avait pu avoir comme repère quant à ses racines, plus jeune. Et il savait jouer au tarot, au poker et à tous les jeux de cartes jamais inventés grâce à son père, à sa soeur aussi - parce que ç’avait été une occupation idéale pendant les chasses qui s’éternisaient. Et aussi, parce que plus jeunes, Aria et lui avaient eu si peu de vrais amis, si peu d’interactions autorisées avec l’extérieur, qu’ils avaient dû se contenter de ça. Après tout, peut-être bien qu’au bout d’un moment, les vieux commençaient à s’amuser de tels jeux stupides, parce qu’ils étaient trop dépassés par le reste du monde, trop à l’extérieur de celui-ci. Une impression que Cesare n’avait que trop souvent eue: il suffisait de lui lancer le défi d’avoir une conversation avec un inconnu dans la rue, pour que ce fait soit brusquement rappelé à son esprit. « Faut croire que ça fait un moment que j’suis vieux, alors. » il répondit, d’un ton neutre, dénué de vraie critique ou de quoique ce soit laissant entendre que ce simple fait le blessait d’une quelconque façon. Sans doute que ça faisait trop longtemps qu’il le savait, pour que ça continue de lui faire du mal. Il n’avait jamais été à des fêtes de lycée, il n’avait pas été à son bal de fin d’année, il n’avait jamais participé à quoique ce soit de la vie de Radcliff - à dix ans, dix-huit ans ou même aujourd’hui, ça n’avait jamais changé. Et au fond, à force de n’jamais connaître tout ça, évidemment que ça n’lui avait pas manqué: mais se confronter à la vision du monde par Isolde Saddler, était toujours compliqué. Il trouvait ça parfois amusant presque dans le sens folklorique du terme, comme s’il découvrait une pratique d’un monde étranger. D’autres fois, ça l’foutait presque mal à l’aise. Souvent, quand il creusait plus loin que juste le moment, il réalisait qu’il n’arrivait pas à connecter; qu’il n’pouvait pas s’y faire, comme si c’était trop tard. Peut-être avait-il besoin de temps, comme un malade en voie de guérison. Il n’savait pas, il n’avait pas beaucoup d’espoir à ce niveau-là, de toute façon. Et s’il n’avait pas réfléchi à cette histoire de nom jusque-là, c’était peut-être parce qu’il n’en avait pas eu envie: c’était une chose de se prendre la tête sur les couleurs ou l’organisation des tables - c’en était une autre, au fond, de s’prendre la tête sur ça, il en était convaincu. Cesare, alors, il aurait presque eu envie de pouvoir garder cette distance entre Isolde et lui, au moins pour avoir l’impression de pouvoir respirer - ou même s’échapper, comme un lâche, face à cette conversation. C’était comme toutes les disputes qu’ils avaient eues, sur lui, sur eux deux, sur sa famille, sur les choix qu’il avait soi-disant eus toute sa vie durant, de faire les choses différemment. C’était comme s’il devait à nouveau le lui dire, à Isolde, qu’elle n’comprenait pas. Qu’elle n’comprendrait jamais. Parce que de toute manière, il n’savait pas comment décrire tout ça avec des mots; il savait juste que ça n’en valait pas la peine. « Si j’devais transmettre un nom à mes enfants, ce serait un nom qu’ils pourraient vouloir porter. » il lâcha en guise de contre-attaque, serrant les dents avant de se perdre dans autre chose de plus long, de plus impulsif. Pourquoi devaient-ils partir sur cette conversation maintenant? C’était comme si le contentement de la nouvelle de la grossesse d’Isolde s’était évaporé en une fraction de seconde. « Porter l’même nom ça a jamais empêché mes parents d’nous traquer pour nous tuer, ma soeur et moi. Ou d’envoyer Kingsley Moren sur le dos de ma soeur jusqu’à c’qu’elle en crève. Ou aux parents de Gabriela d’lui kidnapper son fils dès qu’il est né. » est-ce qu’il devait continuer? C’n’était que des souvenirs qu’ils avaient en commun, ça, mais au pire, il avait vingt-six ans de souvenirs à remonter s’il fallait. « Même si on est une famille, on portera jamais tous le même nom, alors j’vois même pas pourquoi la question se pose. » acheva-t-il, dans un haussement d’épaules: pas besoin de retourner le problème dans tous les sens, il était sûr que pour bien des raisons déjà, Isolde, elle n’allait pas prendre le nom de DeMaggio quoiqu’il en soit. Il pouvait être Cesare autant qu’il voulait, peut-être que ce patronyme était trop prenant, point barre: au moins, refoulé à lui et uniquement lui, il était facilement oubliable dans la vie qu’ils avaient. Et pour avoir porté ce fardeau d’aussi loin qu’il s’en souvenait, il pouvait continuer de le faire; surtout si ça pouvait éviter à Isolde, à Clara, ou à ce bébé, d’en subir les conséquences ou l’histoire noire.

Y’avait eu des moments, en ressassant les souvenirs trop frais de ses erreurs, où Cesare s’était dit qu’il avait juste été vraiment con. Con de croire que tout ce qu’on lui avait enseigné, d’aussi loin qu’il s’en souvenait, pouvait faire office de parole sainte inébranlable et indiscutable. Con d’avoir été un soldat aveugle, volontaire et assassin qui n’avait donné à la vie des autres, que ce qu’on lui avait dit qu’elle valait. Il avait été bête de croire que tout c’qu’on lui avait fait gober pendant toute sa vie, pourrait au moins pousser les siens à garder une quelconque dignité face à l’adversité: probablement était-ce ce que ses parents avaient pensé, quand ils avaient décidé qu’il était de leur devoir d’éradiquer leurs enfants impurs de toute existence, afin que le gêne mutant ne se propage pas. Ouais, peut-être qu’à un certain degré, dans des détours complètement tordus de l’esprit, ce qu’il restait du chasseur qu’il avait été pouvait comprendre le fonctionnement de pensée qui avait amené ses géniteurs à les haïr, lui et sa soeur, d’une manière si virulente quand ils s’étaient avérés être des dégénérés. Cesare lui-même, il s’était détesté pour ça; il avait détesté son être, son corps, sa génétique, ce petit bug dans le système de ce qu’il avait été, et qui remettait subitement tout en question sans qu’il n’ait rien demande ou voulu. C’était ça l’truc pourtant; il n’avait rien demandé, rien voulu, rien attendu - ça lui était tombé sur le coin de la gueule, et ses parents, ceux qui avaient toujours représenté le centre du monde vers lequel il devait irrémédiablement revenir quoiqu’il advienne, n’lui avaient même pas laissé le bénéfice du doute. Ils n’l’avaient pas laissé à Aria, surtout. Cesare, il pouvait presque s’oublier lui-même quand il pensait à tous les torts que sa petite soeur avait essuyés: et elle l’avait blâmé lui pour ça, parce qu’il n’avait pas été là, et parce qu’au fond, haïr quelqu’un de qui on avait l’amour incommensurable était plus facile que de remettre en question ce qu’ils avaient toujours cru indiscutable et évident. Ils n’pouvaient pas haïr leurs parents - ils n’avaient pas pu à l’époque - parce qu’ils étaient leurs parents, ceux à qui ils devaient la vie, la survie, leurs instincts, et tout ce qui faisait les fondements de leurs croyances. Ouais, des croyances qu’ils avaient cru être les leurs pendant bien longtemps: oh, Cesare il connaissait la valeur d’un patronyme, la puissance de celui-ci, l’ardeur avec laquelle cette identité pouvait nouer des individus entre eux. Il y aurait toujours une part de lui qui culpabiliserait, sans doute, en silence au moins, d’être un genre d’étranger pour Clara, parce qu’il garderait toujours toute une quantité de secrets inavoués et de souvenirs non partagés avec sa fille. Pouvaient-ils construire une relation à partir de ça? Cesare s’disait que ça allait de paire avec le fait de tourner la page; non? Confronté à la question anodine d’Isolde, qui faisait pourtant drastiquement écho avec ce qui avait pu tourner dans sa tête depuis bien plus longtemps qu’eux deux, leur couple ou leur mariage, le brun savait bien que l’atmosphère s’était tendu, et que la joie de quelques instants plus tôt était désormais diffusée par tout un tas d’énergies négatives.

Il n’avait pas voulu que les choses dégénèrent comme ça, il n’avait pas non plus envie que juste une question puisse transformer un moment si heureux en des silences si tendus, des regards fuyards et des crispations de mâchoires qui en disaient aussi long que des disputes enragées. Qu’est-ce que ça pourrait vouloir dire, s’il donnait le nom de DeMaggio à Clara? La reconnaître, ç’avait été le maximum qu’il pouvait faire, s’était-il dit quand il avait pensé à la paperasse dont ils devraient s’occuper pour le mariage: elle était sa fille, quel que soit le nom qu’elle portait, et tout c’qu’il voulait garantir, c’était que même comme ça, même d’une façon loin des conventions, cette promesse vaudrait plus pour lui que ça n’avait eu de valeur aux yeux de ses propres parents. « J’suis désolé aussi. » il soupira, incapable pourtant de se sentir coupable vis à vis de cette décision qui semblait inchangeable dans sa tête. C’n’était pas pour prendre de la distance vis à vis de Clara ou de ce bébé à venir; c’n’était certainement pas pour ne pas appartenir cent pour cent à cette famille qu’il choisissait ça. Mais son nom, il était synonyme de crimes, de fardeaux, de souvenirs qu’il voulait être - qu’il se devait d’être - le seul à porter. Et si ce nom pouvait mourir avec lui, où était le mal? « J’suis désolé si... tout dans ma vie fait que... des discussions comme ça s’transforment en dispute ou... quelque-chose comme ça. » observant à nouveau Isolde, il revint presser sa main avec le torchon glacé contre son visage, parce qu’il fallait peut-être qu’ils se concentrent sur ça au lieu de se prendre la tête: s’ils commençaient à se disputer, et que quelqu’un devait les entendre, l’histoire du mec qui bat sa femme n’en deviendrait que plus crédible. « Crois-moi... c’est mieux comme ça. » et de toute manière, il ne savait pas pourquoi elle devrait vouloir argumenter plus loin; elle ne prendrait pas son nom, elle, alors s’il devait y avoir une personne dans cette famille, un tant soit peu ‘isolée’ à cause d’un simple nom, autant que ce soit lui. DeMaggio, c’était certainement le patronyme qui devait disparaître des deux. « Au moins avec ton nom, peut-être que nos enfants se feront moins insulter dans la cour de récré, au Kentucky. » le ricanement qu’il eut fut plutôt amer, chargé d’expérience malgré le regard qu’il eut pour Isolde, synonyme du fait qu’il voulait détendre l’atmosphère maintenant, même avec un peu de sarcasme plus qu’autre chose. C’était toujours mieux que ce qu’ils avaient eu jusque-là.

A penser à son passé, Cesare n’pouvait pas se mentir: d’une certaine façon, l’époque où il s’était senti appartenir aux siens avait été bien plus simple. Il n’se souvenait pas avoir eu de doutes pour embrumer son esprit, pas de mauvaises nouvelles lui tombant sur le coin de la gueule pour peu à peu entamer ses espoirs. Il avait eu sa soeur, il avait eu au moins l’illusion d’appartenir à quelque-chose de sacré et réel. Maintenant, c’était compliqué. Compliqué, oui, c’était une façon de décrire la situation avec laquelle il n’savait pas quoi faire. Dans chaque aspect de sa vie, il y avait quelque-chose qui n’semblait pas coller. Et c’n’était pas lui et Isolde, c’n’était pas ses convictions de hunter repenti, c’n’était pas-... Peut-être qu’un an, pour autant de changements, ça allait trop vite; ou peut-être n’était-ce juste pas le bon mois, pour que la vie semble aller à toute allure. Peut-être n’était-ce juste pas une bonne journée. Parfois, y’avait des jours où le DeMaggio se levait sans un nuage à l’horizon, et où il n’se retrouvait pas à porter sur lui-même des songes infiniment négatifs, bons à lui entamer ses convictions ou ses envies. Aujourd’hui n’était pas un de ceux-ci; aucun des jours du mois de février n’était un jour comme ça. Il avait vu les annonces pour la Fête de l’Hiver; et il n’savait même pas ce qu’il avait ressenti: peut-être était-ce légitime et normal que la mairie organise cette fête à nouveau, comme si de rien n’était, parce que c’était une tradition propre à la ville, quelque-chose qu’il n’pouvait certainement pas faire disparaître, influencer, ou même transformer en un événement qui n’appartenait qu’à lui. Mais ç’avait semblé rouvrir une plaie toujours aussi douloureuse; ç’avait semblé être le défilé sadique de tout ce qui n’avait pas changé, mine de rien. Il était avec Isolde, ouais; mais ils étaient toujours à Radcliff, toujours dans cette même vie où il était un DeMaggio, et elle était la leadeuse d’Insurgency, la maire de la ville et où l’existence elle-même était cette chose fragile qui pouvait basculer à tout moment. Peut-être était-ce le propre de l’humain. Cesare n’était pas habitué à perdre des gens, à sentir tous les jours être suspendus à un fil qui pouvait s’briser à tout moment - pendant longtemps, il n’avait pas été habitué aux mauvaises nouvelles, parce qu’il n’en avait tout simplement pas eues. Peut-être bien alors que l’isolation totale qui avait gouverné son existence à cette époque-là, avait eu quelques bons côtés: on n’pouvait ni expérimenter des deuils, ni des déceptions, ni des douleurs, ni des peines quand on n’avait personne pour qui les éprouver. Et après Skylar, Cesare n’s’était plus donné la peine de s’attacher à outrance à qui que ce soit: pour une fois, il avait été celui qui avait abandonné les autres derrière. Il avait lâché Slade sans un regard en arrière; il avait même lâché sa soeur, s’persuadant lui-même que ç’avait été une bonne chose.

La vie humaine, des êtres lambda qui pouvaient facilement être blessés, elle avait quelque-chose de difficile à quoi il n’arrivait pas à s’adapter. Pas vraiment. Peut-être alors que c’était vraiment trop tard; peut-être avait-ce été trop tard dès le moment où il avait été conçu: parce qu’ironiquement, même quand il essayait, même quand il se saignait aux quatre vents pour avoir l’air tout à fait normal, il suffisait d’une phrase, d’une question stupide et anodine pour que la conversation tourne à l’orage. Ils avaient parlé d’un deuxième enfant, mais c’était comme s’ils avaient, au moins jusqu’à un certain degré, les mêmes débats qu’à la naissance de Clara: il avait aussi été présenté avec le certificat de naissance de sa fille. Et il n’avait pas non plus pu faire quoique ce soit, dire quoique ce soit, ou vouloir avoir affaire avec quoique ce soit donnant le nom qu’il portait à sa fille. De toute manière, il n’pouvait s’empêcher de s’dire que c’était juste une question lancée pour la bonne conscience, ou un élan démesuré et à peine soupesé de la part d’Isolde: comment pouvait-elle vouloir donner ce nom-là à leurs enfants? Est-ce qu’elle, à l’autel, elle allait prendre le patronyme du type qui lui avait pris son père, sa meilleure amie, et avait insidieusement chamboulé toute sa vie? Pendant dix mois, Isolde l’avait détesté lui - lui, Cesare - pour c’qu’il avait été, ce que ce nom signifiait, et les actes qu’il avait lui-même accomplis à cause de ce lignage-là. Alors pourquoi est-c’que soudainement, quoique ce soit ayant trait à ce nom, à c’qu’il avait été pendant toute ces années, avait la moindre importance? Ils n’avaient techniquement pas été en train de se disputer, alors, tout comme ils ne s’étaient pas disputés dans cette chambre d’hôpital à la maternité, après la naissance de Clara. Mais les choses qu’ils s’étaient dites à cette époque-là, n’en avaient pour autant pas été moins blessantes, compliquées, et pleines de réalités qui n’changeraient jamais. Pour le nom qu’il portait encore aujourd’hui, pour sa famille, Cesare avait toujours accompli tous ces actes dont ils n’parlaient que trop peu tous les deux - de ceux qui auraient dû les prédestiner à être des ennemis cherchant à s’entretuer, rien d’autre. Peut-être bien que pour eux deux, rien qu’eux deux, ils étaient compatibles, ils s’aimaient envers et contre tout, ils étaient ensemble et heureux. Ça n’changeait rien au fait que l’reste du monde - Radcliff, au moins - leur hurlait l’inverse. Sa famille à lui, les membres d’Insurgency qui s’mettaient maintenant à physiquement attaquer Isolde pour ça. « Oui. Ça m’va comme ça. » il articula alors, faute de mieux, faute de vraiment pouvoir avoir une vraie conviction inscrite sur son visage ou dans ses attitudes. C’n’était pas un plaisir quotidien qu’il se faisait, de réaliser l’ampleur de ses désillusions sur les siens, et toutes les douleurs qui étaient nées de ça; peut-être était-ce encore, là aussi, une plaie condamnée à s’ouvrir et s’ouvrir encore à des intervalles réguliers. Au moins, s’il pouvait éviter de se coltiner ça encore dans dix ans, parce que ses enfants voulaient s’mettre à faire des recherches sur leur nom de famille, ses origines et ainsi de suite, c’était déjà ça. Isolde, elle idéalisait son père, elle trainait avec elle un deuil douloureux, ouais - douloureux parce qu’elle aimait son père, parce qu’elle l’admirait encore aujourd’hui malgré le temps, et parce qu’elle avait des souvenirs chaque année chéris comme de précieuses reliques. Il avait tout l’inverse, lui; des images qu’il avait cru importantes, des valeurs qu’on lui avait inculquées, mais qui prenaient une tournure de plus en plus noire à chaque pas qu’il faisait dans le monde loin des siens. « T’étais une fille qui sortait avec des filles. Dans un lycée. Au Kentucky. » c’était comme souligner tout un tas d’évidences pour lui: y’avait les gars qui avaient fantasmé sur ça, et les homophobes. Oui, clairement de quoi compliquer une existence qui aurait pu être beaucoup plus simple: « C’est toujours plus facile à porter que le nom d’une lignée de tueurs. » est-c’qu’ils devaient vraiment s’mettre à comparer? Peut-être bien que dans la conscience de Radcliff, Rafael DeMaggio serait juste vu comme un homme riche chez qui tout le Kentucky pouvait s’armer - mais l’important, c’était c’que Cesare savait, point barre. Une réalité qui le poursuivrait où qu’il aille, sans doute: c’n’était pas parce qu’ils devaient vivre un jour en Californie que le patronyme DeMaggio pourrait être synonyme de quoique ce soit d’autre, pour lui. « Ouais. Peut-être. » et Cesare n’put laisser autre chose que la contrition parler pour lui, alors qu’il détournait le regard. L’avenir était quelque-chose de bien vaste; et il suffisait qu’il s’mette à y penser pour qu’une bonne nouvelle se révèle avoir de multiples facettes pas forcément si positives. Un autre bébé, dans ce monde-là, c’était compliqué. Et ils semblaient être inscrits dans Radcliff, d’toute manière; à croire que Paris avait été leur seule opportunité, et maintenant l’monde semblait bouché. Isolde était maire, techniquement, elle le serait encore pour au moins trois ans. Avec ça, est-c’que le futur allait vraiment loin d’ici? « Tu devrais t’reposer. » il décida de changer de sujet de conversation, alors, s’concentrant sur ici et maintenant comme il le faisait si bien généralement pour garder la face: « Si tu peux pas prendre de médicaments, maintenant, au moins faire en sorte de pas aggraver ton cas. » presque des détails à n’pas oublier pour le reste, aussi. S’ils étaient heureux maintenant, ici, ça n’enlevait rien à la précarité de leur situation - y’avait son père à lui quelque-part qui voulait leur peau, y’avait maintenant Insurgency qui était devenu une menace, y’avait les autres hunters, les autres mutants, le passé, le futur. C’n’était pas facile, ouais, de faire vivre les bonnes nouvelles bien longtemps; ils l’avaient déjà souvent appris, ça.

Parfois, quand il cherchait dans son crâne, qu’il essayait de donner un sens à ce qu’il ressentait, Cesare en arrivait surtout à se dire que c’n’était probablement pas des choses à mettre à haute voix. Pas devant Isolde, du moins. Il n’savait pas si tous les mois qu’ils avaient passés, ensemble, apparemment en couple, à affronter des semaines sans se voir et des rendez-vous clandestins qui s’achevaient à l’aube, les avaient renforcés, ou n’avaient fait que créer tout un champ de mine autour de leur histoire. Quand son existence n’s’étendait qu’à Isolde, qu’à Clara, qu’aux quatre murs de cette maison, tout était facile ; Cesare savait c’qu’il voulait, alors, il savait c’qu’il éprouvait et ressentait, et il s’penchait presque sur quelques idées de futur sans qu’elles ne lui semblent être effroyables. Il avait hâte de voir Clara grandir, il aimait la voir évoluer, s’émanciper et se développer devant ses yeux, en tant de scènes, de petits moments anodins et de tendresses qu’il aurait cru n’jamais connaître dans sa vie. Et peut-être que même en ça, l’idée concrète d’un deuxième enfant venant s’ajouter à cet univers-là qu’ils s’étaient créé, était quelque-chose de difficile. Pas aussi difficile que tout le reste, cela dit. Cesare, il avait été un hunter, pendant vingt ans de sa vie au moins – pour le meilleur, et pour le pire, un peu comme tout le futur qu’il s’imaginait dans un coin de sa tête. C’avait été sa motivation, son but, les raisons de sa présence dans c’monde, mises en exergue par toute l’attention que ses parents avaient porté sur lui. C’avait été comme ça qu’il s’était identifié pendant si longtemps ; le fils de Rafael et Isabela DeMaggio, à qui incombait le devoir de faire survivre tout ce qu’ils avaient eux-mêmes représenté. Est-c’que leurs vies à eux aussi étaient allées plus loin que ça ? Parfois, le reste de la société paraissait trop vaste au jeune homme. Et parfois, elle lui paraissait vide. Etait-il vraiment censé faire de sa vie ça, quelque-chose qui se limitait à une poignée de personnes sur lesquelles il se focaliserait égoïstement ? Au-delà de tout ça, des quatre murs de cette maison où tout avait un sens au moins pour quelques heures par jour, il errait, la plupart du temps. Il n’voulait pas sympathiser avec les autres, il n’voulait pas vivre comme les autres – ceux qui parlaient de sortir entre collègues le soir comme si ça pouvait être amusant, ceux qui étaient obsédés par Noël dès le début du mois de décembre parce que c’était soi-disant une tradition ayant tellement de sens. Il avait dix doigts, vingt ans sacrifiés à développer des savoirs, des compétences et des ambitions et des buts qui n’lui servaient plus à rien. Certes, il n’voulait pas redevenir un hunter, il n’voulait pas abandonner Isolde et Clara, repartir en arrière quand il avait eu vingt ans, juste parce que tout avait été évident, tant il avait été profondément ancré dans l’endoctrinement de ses parents. Mais qu’est-c’qu’il avait, là ? Un futur à Radcliff, où il resterait mécanicien, à devoir endurer des interactions sociales avec lesquelles il n’arrivait pas à s’identifier, et où sa seule salvation se limiterait à quelques heures par jour, le matin avant de devoir partir, le soir avant d’aller se coucher ? On lui avait si souvent dit qu’il était destiné à plus que ça – et pendant combien d’années au juste, Cesare avait-il regardé de haut les pauvres gens qui n’avaient eu que ça, eux ?

Et fondamentalement, c’était tout c’qu’il était, maintenant ; comme père, comme fiancé, comme homme. Quelqu’un avec un passé bien lourd, et un présent qui lui semblait aussi vide de sens qu’une étendue désertique. Isolde, elle n’avait pas vraiment à s’inquiéter sur sa fierté, son égo ou quelque arrogance qui aurait pu lui faire tenir au patronyme qu’il portait, ou au fait que ça puisse être un héritage pour ses enfants – il avait perdu tout contact avec ces sentiments-là depuis bien longtemps. Avait-ce été depuis le moment où il s’était découvert transmutant, et où les évidences s’étaient envolées, remplacées par une haine incontrôlable envers lui-même ? Ou était-ce à partir du moment où être un DeMaggio avait inclus trahir Aria, blesser Isolde et tuer des gens innocents pour les sauver elle, parce que ses parents avaient pensé qu’il leur devait au moins ça ? En une poignée d’années, sa famille était devenue ça – un serpent toxique qui se dévorait lui-même, encore et encore, s’empoisonnait et se ruinait sans l’aide de personne. Leurs parents avaient voulu les tuer, Aria et lui, et ils avaient presque réussi à réaliser leur souhait. Et puis sa mère était morte. Et puis Rayen avait fini en prison. Et puis, dans ses rares tentatives à connecter à qui que ce soit là-bas, dans cette lignée qui coulait dans ses veines, il avait juste échoué. Et même essayer, quelque-chose, n’importe quoi pour Gabriela, l’avait conduit à l’hôpital, face à un énième dilemme. Maintenant, être avec lui, l’aimer, vouloir faire sa vie à ses côtés, coûtait progressivement à Isolde tout ce qu’elle avait eu. Au fond, même ses rêves initiaux avaient été réduits à néant par un DeMaggio. Maintenant, elle n’avait plus ni son groupe de transmutants, ni la confiance de ceux qui l’avaient suivie. A cause de lui ? Il n’pouvait pas douter que c’était au moins en partie à cause de ça. Et il n’pouvait pas prétendre savoir quoi faire, pour donner un sens à tout ça ; tous les sacrifices, toutes les peines, tous les choix difficiles, toutes les déceptions – il n’y avait que lui, à la fin, et une fois qu’on enlevait tout c’qu’on lui avait imposé pendant des années et des années, jusqu’à c’qu’il croie que c’était ce dont il avait eu envie, il n’restait pas grand-chose. Le fantôme des couloirs du lycée de Radcliff, celui qui n’avait pas fait d’études, pas pensé à l’avenir comme ça, et pas vraiment existé par lui-même pendant bien longtemps. A quoi il rimait, alors, son nom ? C’n’était pas le sien, c’était celui de ses parents, de tous ceux avant lui ; des loyaux à la chasse, d’une grande chaine de laquelle il avait été un maillon défectueux : il suffirait de demander à Rafael, sans doute, pour qu’il soit fait loi que d’toute manière, il n’méritait pas de le porter ce nom. Cesare, tout c’qu’il pouvait dire en réponse à tout ça, c’était qu’il n’en voulait pas, de ce nom – quoiqu’il représente, quelque espoir qu’il puisse y avoir quelque-part pour ce patronyme de trouver la moindre rédemption ; ses ancêtres, ses parents, ils la méritaient aussi peu que lui. Et il n’y avait aucun contre-argument à avoir à cela – un fait que même Isolde n’pouvait pas contredire, quand bien même elle avait toujours aimé avoir le dernier mot. C’qu’ils avaient juste, pour sûr, c’était l’ici et maintenant, les conséquences de leurs actions et la réalité bien palpable ; « J’m’occuperai d’tout… si Clara se réveille, okay ? » il assura, encore avec son sourire en coin, en observant Isolde. « Et on s’occupera de tout ça… pour Insurgency. » il n’pouvait pas faire de promesse surdimensionnée, pas dans sa position à lui, mais voilà, au moins ça. Au moins que tout ce que la mutante avait accompli jusque-là, n’soit pas pour rien. Pour la rassurer, pour se rassurer aussi lui au moins un peu, Cesare vint glisser le bout de ses doigts dans les cheveux de la blonde, repoussant une de ses mèches derrière son oreille. « Je t’aime. » confia-t-il, de cette déclaration qui avait toujours rendu tout beaucoup plus facile, même dans les pires moments. Il n’disait pas que c’était un de ces fameux pires moments, là – peut-être était-ce un contrecoup normal à tout ça, toutes ces nouvelles pas forcément toutes bonnes leur tombant dessus. Peut-être.

Parfois, Cesare se disait que c’était un peu le propre de la nature humaine, que c’n’était pas un défaut qui lui était forcément dû - le fait de n’pas arriver de se contenter de ce qu’il y avait là, présent et accessible pour lui. Pouvait-on vraiment vivre, satisfait et heureux de chaque aspect de son existence? Après tout, c’n’était qu’un boulot qu’il se disait parfois; après tout, c’n’était qu’une ville dans laquelle il évoluait, une atmosphère à laquelle il n’appartenait pas, et que c’n’était qu’avec ‘les autres’ qu’il avait ces impressions-là. Tout ce qu’ils avaient si durement acquis avec Isolde lui était précieux, important et réconfortant; les petits moments presque insignifiants avec Clara, les tranches de bonheur qu’Isolde et lui arrivaient à se prodiguer quand, quelques mois plus tôt, si quelqu’un avait dû leur demander, ils auraient juré qu’ils avaient été la malédiction de l’autre. Du moins, c’était ce que la jeune femme aurait dit, sans mâcher ses mots et sans faire semblant: ouais, heureusement, Cesare n’était pas le genre de type qui en était à déjà s’demander pourquoi il était là, alors même que ici et maintenant, était le résultat d’un nombre trop grand de galères et de moments douloureux qui auraient pu tout aussi aisément les briser que les rendre plus forts et plus unis. Ils auraient pu décider que s’voir comme ça, entre parenthèses n’était pas assez, trop douloureux, trop déprimant. Et puis même au-delà de tout ça, Cesare il continuait d’croire qu’y’avait un décent cinquante/cinquante à ce que la Saddler ait pu penser que tuer des innocents pour sauver sa soeur, n’était pas non plus une excuse valable. Mais que ce soit pour toutes les bonnes raisons, ou pour toutes les mauvaises, le DeMaggio avait appartenu à quelque-chose de plus vaste que juste lui, pendant une trop grande partie de sa vie: peut-être était-ce censé le rendre humble, que découvrir que tout ceci n’avait été qu’un vaste mensonge, une manipulation douloureuse dans laquelle on l’avait plongé depuis qu’il avait huit ans. Ses parents n’avaient jamais vu la valeur en lui, Cesare, le fils qu’ils avaient amené au monde - comment était-il censé savoir à quoi ça rimait alors, à vingt-sept ans? Qu’il ait passé cette étape symbolique ou non, qu’il ramène du beurre dans les épinards ou non, le brun n’avait jamais dépassé le moment de doute qui avait grossi en lui dès qu’il s’était retrouvé face au bilan de sa vie, à devoir dresser son CV sans même savoir quoi écrire dessus.

DeMaggio avait été son identité pendant bien longtemps - et pas comme quelque-chose qui lui était propre, mais comme un élément faisant partie de son héritage, le devoir qui gouvernait son existence au jour le jour, et justifiait chacun des liens qu’il s’était créé entre lui et le monde. Des liens qui avaient été très limités; à sa famille de sang, à leurs alliés, à la cause. Alors quand Isolde lui disait que DeMaggio était aussi son nom à lui, qu’il lui appartenait au-delà des siens, et qu’il pouvait en faire c’qu’il voulait, c’était tout un concept duquel il n’savait pas quoi faire. Peut-être avait-elle fondamentalement raison, comme pour beaucoup de choses; mais dans son éducation, les savoirs et l’expérience qu’il avait acquis avec le temps, ça n’avait jamais été comme ça pour lui. Cesare, lui, il s’disait que c’était incompatible de vouloir offrir à leurs enfants la vie qu’ils méritaient, leur laissant toutes les libertés possibles pour se créer leur propre destinée, et les appeler DeMaggio à la fois. DeMaggio portait l’empreinte de la chasse, le poids des meurtres des uns et des autres, de l’enfance qu’il avait connue, et qu’il n’voulait certainement pas répéter. Ouais, de tout c’qu’il avait eu dans son passé, c’était la seule chose dont il était sûr: il abandonnerait tout sans se retourner, avant de répéter le cercle-vicieux, haineux et destructeur qui avait hanté sa famille depuis trop longtemps. Il ne l’avait déjà que trop longtemps fait, diraient certains et il galérait encore trop à essayer d’trouver à quoi pouvait correspondre le reste. Il n’savait pas ce qu’il était, Cesare juste en vivant avec Cesare - pour l’heure, il n’était pas grand-chose de glorieux, quelqu’un qui essayait de réparer ses crimes sans vraiment les affronter, sans vraiment les réparer. Il avait déployé tout un tas d’efforts pour Isolde, pour Clara, mais quand il était question du reste du monde, c’était comme s’il s’retrouvait profondément démuni. Qu’est-ce qu’il pourrait faire, pour n’pas se sentir être encore possédé par son passé, gouverné et déterminé par celui-ci? Il n’en savait rien, parce qu’après tout, il méritait bien d’être regardé selon celui-ci uniquement. Si un jour la vérité devait éclater au grand-jour, alors, qu’il soit le seul à en subir les conséquences - rien qu’aujourd’hui, il était face à une Isolde qui lui prouvait qu’ils payaient encore et toujours, tous les deux, les erreurs d’autrefois. Ils s’avaient l’un l’autre, c’était déjà bien - c’était déjà plus que c’qu’il avait pu espérer, parfois, à quelques tournants de son existence. « Qu’est-c’qu’y va pas, hein ? » il demanda alors, après de longues secondes, tandis qu’Isolde était toujours lovée contre lui et qu’il caressait doucement son dos - il n’avait pas fait de mouvement pour se défaire de l’étreinte lui non plus, ni pour dérouler ses bras d’autour d’elle. Le contact d’Isolde, matin, midi ou soir, à quelque moment de la journée était le tout petit rien qui apaisait tout en lui, dénouait ses doutes et faisait battre son coeur comme un fou trop heureux. Dans ces moments-là, alors qu’ils étaient partagés entre des bonnes et mauvaises nouvelles - eux deux et le reste du monde - ça créait un drôle de mélange, où il avait presque besoin ou envie d’être seul, pour pouvoir faire du tri dans sa tête, le point sur lui-même; et où tout autant, il n’avait pas la force de la quitter. Et elle non plus, manifestement.

Par expérience, Cesare n’avait jamais attendu de la vie qu’elle n’soit qu’un chemin tranquille et évident; même avec Isolde, même dans ces circonstances-là, aussi inattendues avaient-elles été. Evidemment que ça n’avait pas été la fin de toutes les galères, comme si leur bonheur pouvait contrebalancer le reste, et transformer de gros problèmes d’autrefois, en de toutes petites préoccupations qui n’auraient plus la moindre importance. Il ne savait pas ce qu’il avait cru qu’il aurait, par contre, comme sentiments en lui une fois qu’ils en seraient là: était-ce normal qu’il y ait un arrière-goût d’inachevé et de pas complètement sauf, derrière le bonheur que lui procurait sa relation avec Isolde? Autrefois déjà, le DeMaggio n’avait pas été l’genre de personne à laisser l’amour être le centre de gravité de son existence - il avait tellement cru qu’il ne l’connaitrait jamais, d’ailleurs, qu’il avait fait en sorte de se créer des attentes et des ambitions qui n’avaient rien à voir avec tout ça. Alors fêter Noël avec sa famille comme si c’était la chose la plus normale, ou penser mariage comme si ç’avait toujours au moins été un petit plan d’avenir dans un coin de son crâne, ça n’avait pas été lui, tout court. Et il n’aurait jamais cru devenir c’genre de personne. Même quand il s’était imaginé vivre avec Isolde, pour Isolde et dans cet amour difficilement reconstruit et renforcé, il n’avait pas pensé à toutes ces choses qui viendraient avec ‘la vie normale’. Peut-être était-ce parce qu’il y avait toujours en lui, la survivance d’assurances qui lui hurlaient qu’il ne l’méritait pas; c’n’était pas une question de n’pas s’être assez entêté, ou de n’pas avoir assez donné de sa personne, de son coeur et de ses tripes pour être avec la blonde. C’était l’reste de sa vie, des actes qu’il n’pouvait pas effacer comme un rien, en claquant des doigts ou parce qu’il s’était dit qu’il pouvait être autre chose. Ouais, au moins il s’était lancé dans ‘autre chose’, il avait brisé le cercle-vicieux de sa vie que personne dans sa famille avant lui n’avait remis en question. C’était pourtant trop tard pour bien des gens - y compris certains amis d’Isolde, y compris des innocents dont les noms étaient maintenant oubliés. Peut-être était-ce ça, le sentiment d’inachevé qui dormait en lui, nouait ses tripes et s’réveillait parfois, dès qu’il était confronté au bonheur simple d’être juste avec Isolde, et les répercussions que ça pouvait avoir sur le monde. Peu importait c’qu’ils ressentaient l’un pour l’autre; d’aussi loin que l’univers allait, ils n’avaient pas été faits pour finir ensemble - en résultaient de nombreux souvenirs inscrits dans leur histoire, desquels Cesare n’savait pas quoi faire. Quoiqu’il advienne, ce serait toujours à cause de son père à lui, que leurs enfants n’connaitraient jamais l’homme qui avait élevé tout seul Isolde. Ce serait à cause de ses parents, qu’ils n’connaitraient jamais de leur famille qui que ce soit d’autre qu’eux deux, et peut-être Gabriela, à la limite. Ce serait à cause de sa famille à lui, de lui-même aussi, qu’ils n’porteraient pas son nom, et que ce serait un genre de tabou qui planerait sur eux. Cesare, il aurait voulu pouvoir regarder Clara, penser à cette nouvelle de bébé à venir, en s’disant que tout serait facile et évident; mais dès qu’ils grattaient la surface d’ici et maintenant, le futur était un immense gouffre d’imprévus, qu’ils avaient eux-mêmes rendu compliqué et noir et douloureux à envisager.

Clara et tous leurs autres enfants, s’ils devaient en avoir d’autres dans le futur, ils méritaient d’ores et déjà mieux que ça - Cesare le savait, et il l’avait toujours su, dès le moment où Isolde lui avait annoncé en hurlant qu’elle était enceinte. Des sentiments qui l’avaient éloigné plus encore de la jeune femme et de son ventre rebondi - des impressions qu’il combattait, progressivement. Ou peut-être les déniait-il tout simplement, les enterrant face à ce qui était aisé, comme ça, le jour le jour. Clara n’arrivait encore qu’à peine à prononcer ‘mama’ et ‘papa’, alors elle n’en était pas encore à poser des questions bel et bien réelles sur la vie qu’ils avaient. Mais qu’est-ce qu’il se passerait, quand ce temps viendrait? Il le méritait, non, d’payer les conséquences de qui il avait été jusque-là, avec des questions pareilles pour le pourchasser? Tout comme Rafael méritait de n’jamais connaître sa petite-fille ou n’importe lequel des autres de ses petits-enfants, à cause des actes qu’il avait commis. Il soupira, alors, aux confessions d’Isolde; peut-être bien que la question qu’elle avait posée, elle avait été légitime, normale, et qu’elle se répéterait à chaque fois qu’une nouvelle de ce genre viendrait bouleverser leurs vies. Peut-être devait-il juste faire avec, s’y préparer, et essayer d’faire mieux que c’qu’il avait fait aujourd’hui. Il s’disait qu’il était le père de Clara, et que c’était tout ce qui importait, probablement; et au moins comme ça, quand il était avec elle, ça lui permettait d’s’imaginer qu’il pouvait être autre chose que la personne perpétrant un héritage que sa fille ne pourrait que haïr, un jour. « Combien d’enfants tu veux avec moi, au juste ? » plaisanta-t-il, faute de mieux, laissant un vrai sourire narquois prendre sa place au coin de ses lèvres pour effacer un brin de la nervosité, la culpabilité, le tout qui suivait irrémédiablement la nouvelle d’un deuxième enfant. Il en serait arrivé à avoir ces doutes quoiqu’il en soit, avec ou sans Isolde - ç’avait déjà été tout un trajet de pensées qu’il avait dû avoir avec Clara. Peut-être quelque-chose qu’il avait encore. Au moins, elle n’en rajoutait pas une couche, c’était... une réalité qui se rappelait à lui, constamment, parfois sans que rien n’vienne provoquer son esprit, et qu’il oubliait facilement, d’autres fois, quand il se concentrait sur ce qui était là, maintenant. Isolde, qui était enceinte d’un autre enfant: bien au-delà du nom de famille de celui-ci et de toutes ces histoires-là, c’était l’occasion de refaire en mieux bien des choix qu’il avait complètement plantés, quand il avait été question de Clara. « Tu sais... j’peux pas vraiment croire qu’on fasse... pire que d’autres. Il doit forcément y avoir un moment où c’genre de... réalités succèdent à la bonne nouvelle. » probablement que chaque futur parent ne s’mettait pas à dresser toute une liste de tout c’qu’il avait mal fait dans sa vie, pour déjà se dépeindre comme un mauvais exemple à suivre - mais le doute, c’était une part naturelle de c’genre de nouvelle, non? Sinon, ç’aurait probablement fait d’eux des gens bien irresponsables.

Donner son nom à ses enfants, être le patriarche de la famille, porter l’héritage des siens - pendant des années dans l’esprit de Cesare, tout ça n’avait pas été une question de choix; ç’avait été une évidence qui avait conduit son existence toute entière, et l’existence de son père avant lui, et de son grand-père avant lui. Probablement que ça remontait plus loin encore, mais plus jeune, il n’en avait jamais entendu parler. La chasse était si rodée dans les esprits et dans la mécanique de la famille, que le jeune homme s’était toujours persuadé que ç’avait été quelque-chose de profondément ancré dans les siens, comme les racines d’un arbre centenaire qui aurait creusé, creusé sa présence dans la terre. Ironiquement, d’ailleurs, il n’était pas le premier à s’écarter du chemin - son père l’avait fait avant lui; oui, le fameux Rafael qu’Isolde haïssait tant, et qu’elle voyait si différent de l’homme qu’elle aimait aujourd’hui, avait lui-même un jour, abandonné la chasse pour essayer de faire autre chose. Certes, il avait toujours eu en lui les convictions d’un hunter où qu’il aille: mais les choix de vie de Rafael DeMaggio avaient déjà été bien controversés, à son époque à lui. Que pouvait bien penser son grand-père alors, à Cesare, depuis sa tombe s’il devait le voir? Que pouvaient bien penser ses ancêtres encore plus loin? La réponse avait toujours été évidente pour le brun, pour aussi longtemps qu’il suivait le chemin tout tracé par son sang, son patronyme, et les entrainements incessants de ses parents. Il savait ce que c’était, alors, la famille, les sentiments liés à celle-ci, et les impressions pas forcément désirées qui venaient avec. Pendant toute sa vie, il y avait eu des périodes durant lesquelles il avait su à quoi il était destiné - un temps où il avait été convaincu de la nécessité de faire survivre le devoir sacré des siens, la cause des hunters à travers son sang à lui; ç’avait inclus le fait d’avoir des enfants, de les nommer DeMaggio eux aussi, et de les aiguiser lentement mais sûrement à la mission de chasseur. Et puis, après ça, étaient venues d’autres périodes, criblées de doutes, de culpabilités, de questions; il avait aimé toutes ses petites amies, et parfois ç’avait rendu la réalité plus insoutenable - était-il vraiment prêt à balancer quelqu’un qu’il aimait, dans une vie comme ça? Des interrogations qui avaient semblé tripler en volume, en difficulté et en réalité quand il avait été question d’Isolde. Evidemment qu’elle n’l’aurait jamais suivi dans le monde de la chasse, elle - mais c’était comme si cette monstruosité était dans ses gênes: ceux qu’elle avait aimés sans le savoir, et ceux qui avaient irrémédiablement été passés au bébé qu’elle avait dans les entrailles.

Près d’un an et demi plus tard, alors, Cesare se souvenait bien des circonstances qui avaient amenées la blonde à lui annoncer sa grossesse; et il se souvenait de c’qu’il avait répondu. Des mots qu’ils ne répéteraient probablement jamais à Clara, des événements qu’il valait mieux qu’elle n’connaisse jamais - ils le regrettaient, tout ça, maintenant, après tout. Probablement qu’une insulte balancée à l’égard d’Isolde en réponse aurait été mieux que des excuses, au moins pour Clara; s’excuser qu’elle existe, c’est vrai que c’n’était pas le meilleur souvenir à faire remonter à la surface. Insidieusement, même s’ils n’s’étaient jamais assis face à face pour en parler sans détour, ils avaient toujours partagé un fardeau entre remords et peine pour ces neuf mois-là. Et la période qui avait précédé. Et les quelques temps qui avaient suivi. C’était impensable, maintenant, de reconnecter d’une quelconque façon avec le Cesare qui avait pensé que Clara était une erreur, qu’il n’pourrait jamais l’aimer, que ça n’pourrait jamais être facile - ou au moins, inné, comme si c’était en lui, la possibilité d’aimer d’une façon aussi incommensurable et désintéressée un être à protéger. Il n’voulait certainement pas l’entrainer à devenir une chasseuse, Clara; alors non, il n’voulait pas qu’elle porte ce patronyme marqué par le malheur, la violence et toute la peine qu’il avait eue à porter sur ses épaules, sans même s’en rendre compte, le cerveau lavé par les préceptes de sa famille. Aria avait souffert d’être une DeMaggio, et elle en était morte; il préférerait souffrir mille morts, Cesare, plutôt que de laisser quoique ce soit de similaire arriver à sa fille à lui. Ou ses enfants, s’il devait y en avoir plus; après tout, Isolde n’avait pas encore fait les vrais tests médicaux, fermes et définitifs. Mais contrairement aux sentiments qui auraient pu prévaloir avec Clara, il serait déçu, en fait, si le résultat devait être en fait négatif. C’était stupide, pourtant; Clara était encore toute petite, et il était parfaitement content avec elle comme fille - s’il n’devait avoir pour toujours qu’une seule enfant, ce serait parfait comme ça. Mais maintenant que l’idée était lancée, c’était... c’était trop dur d’penser à revenir en arrière. Ironique, alors même qu’ils semblaient si incapables de prévoir les choses avec beaucoup de responsabilités, pourtant; ce bébé n’serait pas plus prévu que Clara, mais tant pis. « On dirait vraiment qu’on est nuls pour apprendre. » il ricana pour répondre à Isolde, d’un air désolé, culpabilisé quand bien même ils l’avaient dit, signé, et n’en doutaient pas - c’était une bonne nouvelle. Oui, une vraie bonne nouvelle - il suffisait juste d’y repenser à nouveau, d’en parler encore et fondamentalement, au-delà des discussions compliquées, de ce qui allait plus loin, dans le coeur de Cesare, c’était une joie pure et complètement candide qui faisait battre tous ses sens. L’genre de bonheur auquel il n’avait que rarement eu droit; celui qui n’avait pas de goût amer, de peur latente, ou d’allure tordue. Une vague sans limite, qui s’étendait de ses pieds à sa tête. « J’suis désolé... si t’as ressenti ça pour Clara. » répondit-il, ne trouvant pas grand-chose d’autre à dire; quelque-part, ça c’était une conversation pire que celle d’avant. Un genre de peine réminiscente qui avait trainé entre eux depuis un moment - quelque-chose qui hantait Isolde depuis un moment. A cause de lui, probablement. « J’ai jamais pensé ça, moi... C’était-... pas le pire truc de ma vie. Savoir que quelque-part, quoiqu’il arrive, on aurait... donné la vie à un bébé. » qu’elle l’abandonne, qu’elle l’élève elle sans avoir jamais envie qu’il ne la connaisse. Parfois, il s’était demandé si ce bébé n’aurait pas l’allure d’un démon - alors qu’elle ait été tout à fait humaine, et toute petite, et fragile, avec ses petites mains, ses grands yeux, ç’avait été plus que c’qu’il avait pu espérer amener dans c’monde. « Peut-être qu’à l’époque... c’était surtout, avoir un bébé, avec moi, qui t’semblait être la pire chose de ta vie. » alors peut-être que c’n’était pas complètement Clara, que c’n’était pas quelque-chose qu’elle devait avoir peur de transposer sur tous ses enfants, sur tous les événements de sa vie, et ainsi de suite. Ça, il savait bien qu’il l’avait ressenti, aussi; qu’Isolde méritait mieux, que ce bébé mériterait un meilleur père quoiqu’il en soit. Ça, oui, il savait; il l’avait éprouvé tout autant. « J’m’en fiche, du nom. Et-... et avant que Clara ne naisse, tout c’que j’savais c’était que-... peu importait c’qui arrivait, c’que tu décidais d’faire... Savoir que ce bébé avait une part de toi en lui... c’était tout c’dont j’avais besoin pour... l’aimer. Et m’dire que- avec toi... ou avec une autre famille... Ce s’rait la meilleure chose qui pourrait arriver dans ma vie. » certainement la meilleure chose qu’il pourrait accomplir; devenir père d’un bébé qui ne serait jamais touché par les malheurs de sa famille, l’emprise de sa famille ou l’ombre des siens. C’n’était ni la haine, ni le dégoût qui avaient fait détourner le regard à Cesare quand ils s’étaient vus, et qu’Isolde avait arboré ce gros ventre. Isolde, elle avait toujours été la meilleure moitié d’eux deux, la meilleure part génétique de leur enfant à venir - c’n’était que logique, qu’ils portent tous son nom à elle, alors.