A juger l’aisance avec laquelle ils se retrouvaient ensemble désormais, c’était presque difficile de croire que quelques mois plus tôt, ils se seraient imaginés condamnés. Cesare, il aurait bien cru que son anniversaire, il le passerait seul, à broyer du noir – à penser à sa sœur, surtout. Ça n’avait pas été sa place, d’alimenter des attentes et d’faire des plans. Et à chaque fois, il avait eu besoin de se le rappeler quand il avait été avec Isolde. Même au début de leurs retrouvailles, il avait été celui des deux qui tâtonnait, incapable d’savoir quel pas en avant il avait le droit de faire – moralement ; ou s’il avait même le droit d’en faire le moindre. Mais à la fin d’l’histoire, par-dessus ce plat de lasagnes, qui avait fait le premier pas ? Il n’se souvenait plus. Peut-être avait-ce été un mouvement commun, qui les avait amenés à s’retrouver comme deux vagues opposées qui entraient subitement en collision. Il ne méritait pas son pardon. Il ne méritait rien d’leur histoire d’antan. A force de se le répéter, ç’avait été plus acceptable. Pas plus facile. Mais juste plus acceptable. Isolde avait eu besoin de temps – peut-être aurait-elle pu avoir besoin d’un temps infini, d’tourner la page une bonne fois pour toutes, et de n’jamais plus revenir sur ce qui n’aurait été qu’un mauvais souvenir dans sa tête et son passé. Et tout ce qu’il aurait eu à faire, ç’aurait été d’faire avec, d’accepter, d’endurer, d’encaisser, et d’continuer à sa propre façon. Parce qu’il lui avait brisé le cœur en premier, et bien plus que de raison. Au final, peut-être que ça n’aurait pas forcément signifié qu’elle aurait fêté son vingt-sixième anniversaire toute seule. Ou qu’elle aurait affronté la vie toute seule. S’il y avait bien quelqu’un qui pouvait se relever des épreuves comme ça, des coups d’poing lancés par la vie ou par les autres, c’était Isolde. Peut-être bien que quelque part, elle était toujours la fille de dix-huit ans qui avait vu son père mourir ; cette même fille qui avait continué, coûte que coûte. Cette même fille qui arrivait à accomplir des exploits qu’il n’avait même pas la force d’envisager, lui : regarder droit dans les yeux le tueur de son père, et n’pas céder au même cercle vicieux sanglant qu’il avait commencé. La preuve était là, quotidiennement à côté de Cesare, en un Rafael on ne peut plus vivant, malgré les mille et une occasions que la mutante aurait eu, de lui briser les os comme elle aurait brisé une brindille. Evidemment, le jeune homme savait qu’l’inverse était tout aussi vrai : c’n’était pas sans raison qu’Isolde était encore vivante, ou si indemne après avoir affronté son père. Mais ça n’enlevait rien à l’exploit, l’humanité lovée dans le monstre de dégénérée qu’on lui avait dépeint à Cesare pendant toute sa vie ; irrémédiablement, il avait retenu la leçon- le monstre, c’n’était pas forcément celui qu’on croyait, celui que la nature écrivait avec un gène différent. C’était plus compliqué qu’ça.

Une leçon qu’il apprenait bien tard, quand même, entre sa vingt-sixième et sa vingt-septième année, après tout un lot de mauvaises actions, de faux-pas et d’erreurs qu’il n’pourrait jamais changer, ou réécrire. Les morts qu’il avait semés partout, ils seraient toujours morts, quoiqu’il fasse, et peu importait à quel point il pourrait changer, désormais. Et pendant toutes les semaines qu’il avait passées loin d’Isolde, à affronter de nouveaux visages, de nouvelles victimes gravées dans sa mémoire, il n’avait eu de cesse de s’répéter ça. Encore. Et encore. Et encore. C’était plus facile, plus envisageable d’voir le bout du tunnel, quand c’était avec Isolde, avec Clara, et dans des moments où l’humanité revêtait sa plus belle apparence. Jamais il n’aurait cru qu’être humain, dans ses moindres faiblesses, ressentir les choses à c’point, pourrait avoir une telle valeur, et rendre les choses si logiques dans ses tripes. Isolde, elle avait changé son monde ; et s’il devait s’octroyer le privilège d’faire des plans maintenant, tout c’qu’il voulait, c’était qu’elle continue de l’faire, aussi loin qu’il pourrait s’projeter. Même si ça devait l’forcer un poil de patience, alors qu’elle passait encore et encore ses mains dans ses cheveux – cette fois, sûrement rien que pour le provoquer, alors qu’il ne pouvait retenir le sourire qui glissa sur ses lèvres : « J’vais pas te mentir en te disant que c’est une idée qui me dérangerait. » qu’il répondit, honnêtement, haussant les sourcils à sa provocation. Elle ne pouvait franchement pas croire qu’il aurait quoique ce soit à redire contre son argument, ou qu’il préférerait avec ses doigts dans ses cheveux qu’à d’autres endroits – plus sensibles, oui, mais bien plus plaisants, sans conteste. « J’suis content que t’aimes mes cheveux, franchement. » ironisa-t-il, dans un baiser, « j’espère quand même que tu préfères quand tes mains vont autre part, aussi. » c’était elle qui avait commencé sur ce sujet, hein, y’avait quand même des zones de son corps – pas forcément érotiques, en plus – bien plus agréables à caresser que ses cheveux en bataille. Ceux-là même qu’il lutta à remettre un peu en ordre alors qu’il se redressait tout juste, pour reprendre un peu le cours respectable de la soirée : apparemment, ils avaient un repas, un gâteau, et d’autres trucs qui demandaient leur attention. Il l’espérait, quand même, pas un tee-shirt qui le proclamait propriété d’Isolde Saddler. Que ça reste au stade du délire, ça. « Un tee-shirt que j’serai tenté de porter tous les jours. » et clairement, là, c’était du sarcasme, dans sa voix, son attitude, ou le ricanement qu’il eut : incontestablement, ce genre de vêtement serait un investissement inutile, à moins qu’elle se plaise à le voir le porter entre quatre murs, quand il serait vraiment désespéré et en manque de vêtements. Chose qui n’arriverait jamais puisqu’elle comptait justement le faire venir plus souvent pour lui laver ses vêtements régulièrement. Dommage, fallait croire que ses intentions se contredisaient elles-mêmes. « Oh-oh-oh, crois-moi, je suis sûr que j’peux le gagner, ce pari. » allait-ce être un de ces longs débats qu’ils auraient, à savoir qui aurait raison ? A croire qu’ils allaient surtout devoir tester, pour voir qui finirait par gagner. Pour l’heure, ils devaient se rhabiller, et c’était déjà une épreuve en soit – non pas qu’il soit particulièrement paresseux, mais il prenait vite goût à la perspective d’être au lit, Isolde blottie contre lui, à pouvoir égarer des caresses suaves, tendres, ou baignées d’appétit, tout le long de son corps. « On verra bien. D’après toi tu peux me résister, alors peut-être que tu finiras ton assiette avant quoique ce soit. » puisqu’elle était ambitieuse. Cesare, lui, il n’se prétendait pas l’être, alors il n’eut aucune honte à lorgner sur l’Isolde nue qui était à côté de lui – il n’allait pas s’en plaindre, mais c’était presque dommage qu’elle remette cette robe. Tout comme c’était dommage que lui, il atteigne son tee-shirt, et l’enfile : comme quoi, même à son anniversaire on n’pouvait pas faire tout ce qu’on voulait.  

Des lasagnes, un gâteau, des cadeaux, sa fille, des baisers et des embrassades – définitivement, ç’aurait presque pu paraître être trop. Pour quelqu’un qui n’était pas habitué au calme et aux instants passés à juste vivre entre parenthèses, ça appartenait plus à l’ordre du désir que plus rien n’aurait dû permettre de réaliser. Et probablement qu’attendre, ne rien prévoir et laisser les choses se faire, ç’avait eu ce bon côté qu’il n’avait jamais vu. C’était avec Isolde que ça arrivait, en plus – enfin. Aux premiers abords, pourtant, elle n’avait pas eu grand-chose de la femme de ses rêves : une mutante, puissamment engagée dans la cause de ceux qu’il avait passé tant de temps à traquer et tuer. On pouvait difficilement faire plus opposés que Saddler et DeMaggio : à part peut-être en ajoutant à l’histoire de leurs destinées, l’fait que le père du jeune homme ait pourchassé la blonde pendant des années, après avoir tué son père comme ça, presque sans raison. Isolde, elle avait aussi été le parfait archétype de toutes les femmes qu’un DeMaggio n’devrait jamais épouser : trop indépendante, pleine de volontés et de caractère – tenace, vigoureuse. Bien plus forte que lui. Une tempête, somme toute, qui avait frappé en plein dans sa vie et avait probablement menacé de le déstabiliser plus d’une fois, jusqu’au bord du gouffre. Jusqu’aux changements décisifs, qui l’avaient amené vers un certain chemin – d’l’acceptation, de l’abdication ? Un changement qu’il aurait pu haïr – qu’il aurait dû haïr, d’ailleurs, selon les croyances qu’on lui avait inculquées. C’était marrant, alors, la façon dont les choses s’écrivaient ; évidentes, malgré ce qui ne semblait pas avoir été si clair au début. Deux ans plus tard, ou presque, il n’se voyait pas ailleurs. Il n’se voyait pas aimer une autre femme comme il aimait Isolde. Il n’imaginait pas qui que ce soit qui aurait pu éveiller ça en lui. Pris au piège, entiché jusque dans les moindres parts de son cœur. C’était vraiment le plus inattendu, et pourtant le plus bel anniversaire qu’il ait pu connaître, d’aussi loin qu’il se souvenait. C’n’était pas tape-à-l’œil, ni clinquant, ni rempli de dizaines de personnes – tant mieux – et c’était tout ce qu’il voulait. Tout ce qu’il avait voulu pendant tous ces mois, sans daigner croire y avoir droit, pouvoir l’demander ou même l’espérer dans des relents de sa conscience. Et pour tout ça, il pouvait peut-être au moins supporter l’idée qu’elle passe la main dans ses cheveux de temps en temps. Ou à longueur de soirée, guidée par des instincts amoureux. Y’avait rien de mieux que des instincts amoureux, non ? Clairement, avec leurs vies, il pouvait facilement dire qu’il avait enduré pire.

Alors ça n’servait sûrement à rien, en effet, qu’il fasse le moindre effort pour remettre sa tignasse en place : ça n’avait déjà pas été la joie quand il était venu – au bout d’un moment, un peu plus ou un peu moins, ça n’faisait plus beaucoup de différence. Peut-être qu’elle aimait le voir comme ça, avec un petit air rebelle/nonchalant – c’était c’qu’il allait finir par croire, si elle devait continuer à l’embêter sur ça, rien que pour le fun. Elle pouvait parler elle, hein, avec ses boucles d’or, soyeuses et parfaites. Rien de tel pourtant, pour que le brun oublie tous les problèmes relatifs à ses cheveux, que les phrases enjôleuses de la jeune femme – celles qui éveillaient des sourires sardoniques sur ses lèvres, alors qu’il la défiait d’un regard explicite. « Ca je sais. » qu’il reconnut, non sans un air fier, à sa remarque ; c’était difficile de n’pas remarquer à quel point elle aimait son corps. Quand il était nu avec elle, contre elle, ou juste sous son nez. Ils aimaient prendre des douches ensemble, après tout, et bien plus souvent, elle préférait le voir enlever ses vêtements que les mettre : peut-être simplement parce que c’était synonyme de la fin de leur tête-à-tête plus que du début, ou parce qu’il avait des charmes indéniables auxquels elle n’pouvait pas résister. Il aimait penser que comme pour lui d’son côté, c’était tout à la fois, et que si elle pouvait faire un vœu tout simple, ce serait d’juste passer du temps avec lui, sans penser aux minutes, au temps, à l’alentour, ou aux apparats. Comme ce soir. Clairement, il n’avait aucune horloge en tête pour compter les heures qui passaient, ou l’œil guidé vers la fenêtre pour voir la vitesse à laquelle la nuit était tombée. La seule chose dont il pouvait se préoccuper, à la limite, c’était le temps qui leur restait, avant que Clara ne se réveille. « Le fait qu’un tee-shirt m’aille, aura plus à voir de la forme du tee-shirt et tout, que ce qui est écrit dessus. » ne put-il s’empêcher de souligner, d’un faux air sérieux. « Par exemple, si j’devais t’acheter un vêtement du même type, ce serait de beaux sous-vêtements en dentelles, je sais pas encore trop de quelle couleur, mais je sais que j’me concentrerais surtout sur l’fait qu’ils t’aillent vraiment bien. » peut-être qu’il en oublierait même l’écriteau la déclarant ‘propriété de Cesare DeMaggio’ ; comme quoi, peut-être qu’il pouvait penser à lui acheter des vêtements, lui aussi. Même si une fois dans le magasin, ce serait carrément bizarre, de demander à voir les sous-vêtements pour sa petite copine. Bref, c’était toujours un bon projet dans les remarques enjôleuses qu’ils s’envoyaient, les mains légèrement baladeuses en des ultimes caresses avant que, tristement mais sagement, ils remettent leurs vêtements. « La semaine prochaine je viendrai avec ma lessive, et on aura qu’à essayer. » et ils se retrouvaient déjà à faire des plans : cela dit, entre la visite privatisée de son nouveau bureau, la piscine, et maintenant la lessive, ils avaient beaucoup de plans en stand-by qui n’étaient que ça – des piques tentatrices qui faisaient monter la provocation sur l’instant. S’ils continuaient comme ça, ils n’atteindraient jamais l’étage du dessous, et les fameuses lasagnes. « De toute manière, on avait pas dit deux minutes pendant lesquelles tu mangeais un plat du traiteur- on avait dit deux minutes pendant lesquelles tu ferais la lessive. » il savait que c’était un détail important, encore plus avec des lasagnes, d’ailleurs. « Et t’as d’autres défis de couple en tête, que tu penses qu’on devrait remplir ? » il demanda, alors qu’ils se retrouvaient tout juste au bas des escaliers, enfin arrivés au rez-de-chaussée, Cesare faisant tout juste un volte-face pour venir déposer un tendre baiser sur ses lèvres, ses mains trouvant d’instinct les hanches de la blonde. Elle n’pouvait pas trop en demander de lui- les couples, c’était tactile après tout, même si plus tôt dans la soirée, ç’avait vite dégénéré pour eux. « Alors-… elles se préparent comment, tes lasagnes ? » comme quoi, il savait être sérieux, et se concentrer sur les défis de couple, accrochant une main d’Isolde dans une des siennes pour l’entrainer vers la cuisine, là où ils étaient censés aller. C’n’était pas parce que c’était son anniversaire qu’il allait rester assis à la regarder tout faire, hein.  

S’il y avait bien une tradition qui avait survécu tant bien que mal dans la maison des DeMaggio, c’était les repas de famille : ces moments silencieux, plein de tensions et de phrases qui n’avaient aucun intérêt, durant lesquels Cesare et Aria avaient peu à peu appris qu’il était mieux de ne rien dire, rien faire, et s’concentrer sur leur assiette. Ç’avait généralement été le lieu où les discussions tournaient autour des affaires de la famille, la chasse, ou ce qu’il y avait à en dire une fois la mission terminée – parfois, aussi, le dîner finissait sur le sol alors que Rafael avait tout envoyé valser en dégainant son arme avec la ferme intention de faire réagir son fils avant qu’il ne se prenne une balle à un endroit ou un autre pour ne pas avoir été vif et rapide et consciencieux. Ouais, indéniablement, en vingt-sept ans de vie, Cesare en avait, beaucoup de choses à raconter sur sa famille, comment elle avait fonctionné et comment il avait grandi au sein des siens : c’n’était pas parce que sa vie avait été merdique qu’il avait tout occulté. Si seulement. Mais les choses qu’il avait à dire sur son passé, sur sa famille, et même sur les moments les plus insignifiants du quotidien au sein de la grande maison des DeMaggio, n’étaient pas des trucs que les autres voulaient entendre, ou des sujets de conversations qui pourraient faire plaisir à quelqu’un. Ça ressemblait plus à un genre de gag, où il ouvrirait la bouche pour dire un truc qui foutrait la honte à tout le monde – ou s’attirerait une pitié dont il ne voulait pas, plutôt qu’une quelconque anecdote amusante qui ferait rire toutes les oreilles présentes. A un certain degré, alors, Cesare pouvait s’estimer heureux que ses parents n’aient jamais cru bon ou utile de célébrer son anniversaire : à quoi aurait-il dû s’attendre, sinon, une grenade dans son gâteau ? Une nouvelle panoplie d’armes pour cadeau ? Ouais, il avait appris à relativiser la chose, et avec l’habitude, Aria et lui s’étaient contentés du petit rien qu’ils arrivaient à grappiller en ces jours spéciaux – parfois, ça n’avait été que quelques minutes dans une journée banale, pendant lesquelles ils s’offraient leurs cadeaux, avant de passer à autre chose. Parfois, ils devaient même attendre la nuit, que leurs parents soient endormis ou partis – alors ils se glissaient dans la chambre de l’un ou de l’autre, et l’anniversaire devenait de longues heures à juste... discuter- d’ces choses qu’ils ne pouvaient pas dire en d’autres circonstances, ou à qui que ce soit d’autre, dans leur famille, ou plus loin encore.

Maintenant, même si Aria était morte, il savait, Cesare, qu’il aurait mille occasions d’faire les choses mieux, de remplacer ces moments-là par de meilleurs souvenirs : comme ceux de ce soir. Il n’en avait pas très envie, pourtant, même si c’était avec Isolde, avec Clara, et en nageant dans un bonheur absolu. Irrémédiablement, alors que sa vengeance n’avait servi à rien, que ça n’lui avait rien apporté, et que les jours et les semaines continuaient d’avancer dans un monde sans sa sœur, les souvenirs, c’était tout ce qu’il avait de sa cadette. Il n’était pas question d’les effacer et les remplacer. Il n’était pas question d’faire comme si ça n’avait jamais existé ; c’était bien ça qui était douloureux, malgré la dernière trahison d’Aria juste avant sa mort, il n’pouvait pas renoncer à tout ce qu’ils avaient vécu ensemble. Même si ça pouvait amener la possibilité de s’concentrer sur mieux, mille fois mieux. C’n’était pas donné à tout le monde, de pouvoir effacer complètement le monde autour du chasseur, et d’happer son attention comme ça. Isolde, quand elle était dans les parages, c’était comme si elle était la seule personne vivante qui existait dans son alentours – indéniablement, elle n’avait pas besoin d’un tee-shirt pour le prouver à qui que ce soit, ou pour mettre en forme ces sentiments qui l’accaparaient complètement, corps et âme, dès qu’ils partageaient un moment ensemble. « J’te rappelle que j’étais prêt à m’faire tatouer ta tête sur mon corps, et que t’as refusé. » il leva les yeux au ciel, comme pour se justifier, alors que son sourire sarcastique ramenait cet éternel débat sur ce qui était trop romantique et ce qui l’était tout juste – fallait croire qu’un tee-shirt, c’était plus acceptable qu’une trace indélébile sur la peau. Même si, hein, un tee-shirt dans son armoire serait aussi rebutant pour ‘la femme avec qui il devrait refaire sa vie si elle devait mourir’ qu’un tatouage quelconque. Peut-être. « Au pire, pour les sous-vêtements, on aura qu’à… expérimenter, voir ce qui va le mieux et ce qui est le plus pratique. » parce qu’en effet, c’était surtout une question de pratique, d’un certain point de vue. Quoique, Isolde pouvait se balader avec des formes évoluées de vêtements coquins sans qu’il ne se plaigne particulièrement du fait de devoir défaire des lacets ou s’occuper de dentelles qui trainaient partout – certes, ça les laisserait un peu sur leur faim, à un moment donné, et pouvait amener des situations un peu bizarres. Mais bon, il savait apprécier les efforts, elle devait bien le savoir maintenant. L’idée importante, là, c’était l’expérimentation – elle, elle aura qu’à tester enlever encore et encore son tee-shirt pour voir la résistance de celui-ci, et il en fera de même avec ses sous-vêtements. « C’est dommage ça-… parce que s’il te faut moins de deux minutes pour faire une machine, qu’est-ce que tu vas faire pour me résister pendant le temps qui restera ? » il lança, de plus en plus sûr de réussir son défi s’ils continuaient ; et son air goguenard se mua vite en une moue sceptique, lorsqu’il fut question de ces fameux défis de couple qui n’lui disaient rien qui vaillent. Ils s’étaient quand même toujours disputés pour des choses un peu plus importantes que le choix du canapé, ou d’un meuble suédois au nom imprononçable. « Ouais, ça, on devrait s’en sortir. J’suis sûr quand même que j’y connais rien dans c’domaine, alors j’vais même pas discuter tes choix. » puisqu’elle, elle choisissait si bien les canapés et les maisons, en se concentrant sur les choses importantes comme la place dont ils disposeraient tous les deux allongés sur les coussins, ou les pièces qu’ils auraient à découvrir. Il n’était pas très ménager, elle devait l’savoir depuis le temps – peut-être même qu’elle le sous-estimait, vu sa remarque, à laquelle il n’hésita pas à lever les yeux au ciel. « Ouais, je sais que des lasagnes ça se met au four. Mais j’voulais dire-… j’suppose qu’y’a d’autres choses à préparer. La table à mettre, à moins que tu manges directement dans le plat, toi. » ce qu’elle avait fait la dernière fois qu’elle avait goûté des lasagnes, alors peut-être que c’était lui qui la surestimait. Au moins, ils n’se disputeraient pas à savoir qui ferait la vaisselle.

Que ce soit pour une occasion particulière, ou juste pour rien de particulier, Cesare, il aimait passer du temps avec Isolde comme avec n’importe qui d’autre. Déjà qu’en général, il n’avait que très peu de connaissances, celles-ci n’étaient en plus pas beaucoup disponibles. Ni pour les grands événements que beaucoup jugeaient importants de célébrer – comme un anniversaire – ni pour tous les jours, sans complication. La plupart du temps, ç’avait été le hasard qui faisait bien les choses, quand il s’était retrouvé avec Skylar, pour une soirée : des instants aussi vite coupés courts que ceux qu’il avait pu passer avec Isolde, comme un clandestin, entre les quatre murs de son appartement. Comme quoi, le chronomètre avant le retour à la réalité, il n’était pas propre qu’à elle, qu’à eux deux, mais bel et bien à toute marque de sociabilité possible et imaginable, entre lui et le reste du monde. Force était de constater qu’Isolde avait été la seule à lui envoyer un message pour son anniversaire. Et qui d’autre l’aurait fait ? Heureusement, le DeMaggio n’faisait pas partie de ces gens particulièrement pointilleux sur ce genre de détails – d’ailleurs, il avait bien du mal à croire que des personnes puissent prendre la mouche sur un truc aussi… insignifiant, à l’échelle de la misère mondiale qui s’étendait un peu partout ; et plus particulièrement à Radcliff. Et un message, ç’avait été plus que ce dont il avait l’habitude, encore : jamais il ne se serait imaginé fêter son anniversaire avec la femme qu’il aimait, à la manière d’un romantique totalement amoureux. Pas alors qu’il était jusque par-dessus la tête dans les emmerdes, sous le joug de son père ; avec Rafael et Rayen DeMaggio comme seules compagnies, transmutant, chasseur, et fugitif un peu tout à la fois. Ce soir, il était, incroyablement, comme un type lambda, qui n’avait aucune préoccupation autre que comment la soirée se passerait. Pour commencer, il avait cru qu’il arriverait trop tard pour voir Clara. Ensuite, il n’avait même pas eu envie de mettre la charrue avant les bœufs et de garantir à Isolde qu’il serait bel et bien là, sûr à cent pour cent. Les imprévus, les inconvénients, les bâtons dans les roues éternellement garanties par quelqu’un comme Rafael, il connaissait : au contraire, il aurait bien plus volontiers cru que son père aurait pensé que c’était une bonne démarche punitive et préventive que de l’envoyer en chasse le jour de son anniversaire, rien que pour graver dans sa mémoire un jour particulier, comme quelque chose de sanglant et meurtrier avant tout. Et peut-être bien que le connaissant, et connaissant sa vie aussi, elle s’y était préparée, au moins dans un coin de sa tête. Il n’voulait pas demander, et il n’voulait même plus y penser : il était là, et maintenant, il était bien content de s’contenter de ça, tout simplement.

Des lasagnes venant d’un traiteur, ou quelque chose du genre, c’était déjà mieux que le pire scénario qu’ils auraient pu s’imaginer. Surtout si elles étaient meilleures et avaient meilleure allure que celles qui les avaient rassemblées, la première nuit qu’ils avaient passée ensemble, après la naissance de Clara. C’n’était pas encore les meilleures lasagnes du monde, puisque dans tout c’qu’il avait eu à faire ces derniers temps, Cesare n’avait pas encore pu prendre le temps de tenter quelques cours de cuisine pour savoir faire des lasagnes parfaites. Et avec tout ce que ça incluait, d’après leur délire. Mais peut-être bien qu’un jour, ils y arriveraient. Peut-être. Et pour une fois, même si ça semblait lointain, c’n’était pas si inatteignable qu’il n’y paraissait : y’avait plein d’choses qu’il vivait tout naturellement ce soir, et qu’il avait cru impossibles à atteindre, il y a quelques semaines de ça. « Je sais pas, rien que par orgueil, t’aurais la force de l’enlever, le tee-shirt qui dit à touuuut le monde que j’suis ta propriété ? » il ricana, mimant un air sceptique : peut-être bien que le coup du tee-shirt, c’était comme le reste, un peu extravagant, mais finalement, plus si difficile à imaginer que ça. S’il devait être honnête, si elle devait lui offrir un tee-shirt comme ça maintenant, il se souviendrait surtout de la blague, et trouverait ça marrant : indéniablement, ça ferait un tee-shirt qu’il rangerait ici, dans ce placard, et qu’elle pourrait voir tous les jours. Un tee-shirt qu’il mettrait, peut-être, parfois, rien que pour elle. Pas pour tout le monde, alors, parce qu’il avait quand même un tout petit peu de fierté. Son idée à lui, sur les sous-vêtements, était somme toute bien moins compliquée à imaginer – probablement parce que pour le coup, il était du bon côté de l’équation. Quoique, hein. Elle devait bien savoir, qu’elle avait ce… pouvoir totalement érotique et magique sur lui, quand elle se baladait en sous-vêtements, ou enlevait un des bouts de tissu qui la rendaient à peu près présentable. A la fin d’l’histoire, ils étaient tous les deux aussi faibles face aux charmes de l’autre. « Ca peut demander beaucoup d’expérimentation, quand même. J’suis du genre curieux. » releva-t-il, non sans une œillade explicite : ils savaient tous les deux très bien dans quelle zone ils s’aventuraient. Et généralement, les mots dégénéraient vite en contacts physiques, puis en vêtements qui volaient. S’ils continuaient, ils n’atteindraient jamais le rez-de-chaussée, et les fameuses lasagnes. « Quoi ? Y’a rien que t’avais envie de refaire, ou arranger à ta sauce, en achetant cette maison ? » c’était mieux de parler sérieusement, en effet, de choses qui fâchaient les autres couples, comme ikea, les meubles, les travaux, la peinture. Au fond, lui, il n’avait pas grand-chose à dire, et il n’pouvait certainement rien promettre ; et la toute nouvelle maison d’Isolde était confortable. Mais c’n’était pas encore totalement sa maison puisque beaucoup de choses étaient encore emballées dans les cartons, et ainsi de suite. Elle avait beaucoup de boulot, en effet, mais généralement, quand une personne emménageait dans son nouveau chez-soi, c’était avec l’intention d’y mettre… sa touche personnelle. Un domaine dans lequel il n’y connaissait rien, lui, l’expert de l’impersonnel. Il trouva quand même des assiettes, à force de chercher, haussant les épaules à ses paroles : « Si ça se trouve, on va être encore plus appétissants pour les moustiques si on mange des lasagnes de chez le traiteur et qu’on boit du champagne hors de prix. » levant les yeux au ciel, il s’approcha, dans un sourire goguenard. « J’parie qu’ils aiment les blondes, en plus, les moustiques. T’en fais pas. J’te protégerai. » de toute manière, en été hein, on n’pouvait pas faire de miracle, que ce soit au sujet de la chaleur ou tout ce qui allait avec. Mais au moins pour un peu la consoler, il déposa un baiser sur le coin de ses lèvres, avant de trouver les couverts. « On met quand même de la lumière dehors, ou t’as peur des moustiques à ce point-là ? » qu’il la taquina, l’observant comme s’il lui lançant le plus grand défi de tous les temps. Au pire, Isolde, elle aimait bien se plaindre, au moins elle aurait plein d’occasions de le faire. Et peut-être bien qu’il connaissait un remède magique pour que les piqures de moustiques ne grattent pas.

Le vingt-quatre octobre prochain, Cesare avait bien l’intention d’faire son possible pour répondre aux efforts d’Isolde, par des efforts bien à lui. Il n’savait pas encore ce qu’il allait faire, ou même dans quelles circonstances ça se passerait. Mais il s’en donnerait les moyens. Ça n’avait pas d’importance, au fond : quoiqu’il advienne, il serait là, et même si, parce que l’Apocalypse s’était déclenchée, ce ne serait que pour quelques minutes à peine, il consacrerait ces fameuses quelques minutes à Isolde. C’était comme ça, déjà écrit par toutes les volontés du chasseur. Ça remontait à plus loin que ce soir et le travail que la jeune femme avait accompli pour son anniversaire à lui, hein – mais il n’avait pas osé y croire, il n’avait pas voulu y penser, et s’lancer dans quelque chose de trop compliqué à préparer. A appréhender. Ou à annuler, au dernier moment, pour une raison ou une autre. Quelque chose, il ferait quelque chose. Au moins, à n’pas savoir quoi faire de ses dix doigts, il n’aurait aucun moyen de ruiner quelque surprise qu’elle soit. Curieusement, même s’il était relativement un bon menteur lorsqu’il était question de vie ou de mort, dans la vie de tous les jours, pour les petits trucs, c’était une autre histoire. Il n’pourrait pas faire des lasagnes à manger à l’extérieur, en tout cas, puisque ça ferait terriblement redondant. Et à la fin octobre, c’était probablement plus désagréable de manger sur la terrasse qu’en août. Et puis. Et puis-… peut-être bien que comme cadeau, il devrait trouver autre chose que des sous-vêtements sexy la clamant être sa propriété, ou un délire de c’genre. Ouais, il avait du pain sur la planche, Cesare, même si Isolde n’avait pas d’attente ou d’exigence particulière : lui, il en avait pour lui-même, pour elle, pour l’anniversaire qu’il avait foiré pour elle, l’an dernier, à quelques semaines près. Ouais, c’n’était qu’une question de timing : peut-être que si le dépistage c’était passé quelques semaines plus tard, il aurait eu l’occasion de passer le mois d’octobre avec la mutante, et ils auraient alors pu planifier un anniversaire digne de ce nom. Ou peut-être qu’il aurait été trop lâche pour même essayer, trouvant un prétexte pour se défiler. Toujours est-il qu’Isolde aurait alors opté pour une soirée de fête avec des amis, plutôt que juste se morfondre sur son canapé comme elle lui avait dit, quelques poignées de minutes auparavant. Evidemment, ça voulait au moins dire qu’il pouvait difficilement faire pire. Mais ça voulait aussi dire qu’il devait faire mieux. Faire bien. Enfin. Et puis-… et puis c’était le premier anniversaire à elle qu’ils passeraient ensemble. Et qu’elle passerait avec Clara. Définitivement, il allait falloir faire les choses bien. Il voulait faire les choses bien. Alors probablement qu’à partir de demain, et jusqu’au moins la mi-octobre, il allait s’mettre à cogiter rien que sur ça, comme si c’était le principal événement à venir : curieux, dans une ville comme Radcliff. Sûrement que c’était comme ça que les autres couples vivaient, eux, mais Isolde et Cesare, ils n’en avaient que rarement eu l’occasion.

Pourtant déjà, même si ça lui foutrait un tas de pression inutile sur quelque-chose d’aussi infime qu’une soirée, un anniversaire parmi tous ceux qu’elle avait déjà eus dans sa vie, ou tous ceux qu’elle aurait dans son avenir, le DeMaggio aimait l’idée d’se torturer l’esprit sur ça, plutôt que sur une question plus cruciale encore. Si seulement, pour les trois mois à venir, leurs seules péripéties pouvaient être ça : leurs anniversaires respectifs, quels cadeaux choisir, quel parfum de gâteau adopter, quel repas préparer. C’était clairement trop demandé, pour la vie qu’ils menaient. Au moins, il pouvait encore grappiller ce soir pour n’pas y penser – ni aux autres problèmes relatifs à leurs vies à eux, ni aux questions qu’il se poserait pour préparer une soirée idéale à Isolde, pour son anniversaire à elle. Qu’il survive au moins, aux attentes de la jeune femme – n’avait-elle pas dit déjà, qu’il était parfait ? Clairement, si ç’avait été dans le feu de l’action, dévorée par la passion à l’état pur, et dans d’autres circonstances beaucoup plus érotiques, il comptait bien remplir ces promesses-là. Qu’elle soit fière qu’il porte un tee-shirt clamant qu’il était sien, et juste sien. Il rit à sa réplique, haussant les sourcils sans pouvoir retenir sa perplexité, alors. Il semblait y avoir beaucoup de règles aussi sur quand et comment porter ce tee-shirt. « Oh, alors si c’est pas bien devant touuuuut le monde, ou devant personne, juste pour toi… Quel nombre de personnes est acceptable, alors ? Ou peut-être qu’y’a quelqu’un au lycée ou au boulot que tu détestes particulièrement, et devant qui t’as besoin de m’exhiber ? » il voulait bien être conciliant, mais y’avait des limites. Il n’était pas devin, par exemple. Et ça, c’était sans compter le peu de temps qu’ils pouvaient passer ensemble. Quelque-chose qu’il regretta encore plus aux paroles de la jeune femme. Pourtant, il n’était pas un expert en bricolage ou les trucs de c’genre. Mais ça semblait être une meilleure utilisation de ses muscles que tuer des gens. « Okay je vois… Et tu veux la faire en quelle couleur ? Rose ? » un sourire taquin sur les lèvres, il haussa les épaules ; il s’en fichait des couleurs et des potentiels clichés qui gravitaient autour de celles-ci. Probablement qu’Isolde s’en préoccupait plus, elle. « On aura peut-être le temps avant qu’elle quitte la maison. » il marmonna, sans faire de plans sur la comète, hein. Il avait dit ‘on’ pourtant ; ça pouvait toujours être synonyme d’un tas de bonnes volontés. En plus, en disant ça, il sous-entendait clairement l’idée que Clara grandirait dans cette maison, à Radcliff : une perspective d’avenir réalistiquement inenvisageable en de telles circonstances. Et les moustiques n’étaient pas le problème, là. « Je fais quoi alors, si je vois un moustique, hein ? J’le laisse te piquer ? » il en avait presque l’air sérieux, et préoccupé. « Pff. Tu crains niveau romantisme. Avec ça, j’ai largement de quoi faire pour le vingt-quatre octobre. » bien évidemment, il sourit d’un air doucereux pour lui montrer qu’il plaisantait. Le romantisme, c’n’était pas son truc non plus – clairement. Peut-être à vrai dire, qu’Isolde ne l’avait jamais vu être clairement gauche et maladroit et stupide et avoir l’air d’un parfait imbécile, quand il était question d’un vrai romantisme qu’il essayait plus ou moins de mettre en place. Mais il était comme ça. Pas d’quoi frimer, en gros. Un repas sous les étoiles, ça surpassait déjà tous les stades du romantisme qu’il avait connus dans ses précédentes relations. Ça, en plus de l’anniversaire. « Heureusement que tu te rattrapes au niveau du sexy. » la taquina-t-il de plus belle, enjôleur, pour mieux repartir en direction de la terrasse et y mettre la table. Il avait remarqué, hein, qu’elle avait fait l’effort de remettre sa belle robe, ses beaux sous-vêtements, rien que pour lui donner l’occasion de tout refaire dans le sens inverse, encore, plus tard. Plus tard. Oui. Plus tard – il fallait qu’ils restent sérieux au moins un petit moment, franchement.

Y’avait des fêtes de famille qui, indéniablement, auraient leur propre aspect, si Cesare et Isolde devaient un jour les célébrer. Par exemple, le jour où il fêterait ses trente ans, ce ne serait sûrement pas en étant beaucoup plus entouré que ce soir : pas par quelques membres de sa famille, en tout cas. La seule personne parmi les DeMaggio qu’il aurait voulu avoir à ses côtés pour cet événement, était désormais morte- disparue trop jeune, et uniquement synonyme de souvenirs douloureux, pour l’heure. Peut-être que d’ici trois ans, le brun se serait fait au deuil, au point d’pouvoir voir les choses différemment ; mais pour ce soir, il préférait largement occuper assez son esprit pour ne pas avoir à penser à Aria, plutôt qu’à puiser en lui quelque chose de positif à ressasser. Parfois, ravaler le passé était préférable à juste se laisser plomber par celui-ci, hein. Au-delà des anniversaires, les grandes cérémonies n’seraient pas beaucoup différentes : si un jour ils devaient baptiser Clara, qui pourrait bien être invité ? Plus des amis que de la famille, au fond. Isolde n’avait plus de parents directs, et tout ce qui restait à Cesare, c’était le père de l’année, en la personne de Rafael. En gros, l’événement serait encore une petite cérémonie intime, avec quelques connaissances, des amis – Aldrich, probablement – mais pas grand-chose d’autre. Même s’ils devaient se marier, hein : comme avait dit Isolde, puisqu’elle voulait un mariage plutôt minimal et loin des fêtes pompeuses, ce serait pour sûr ce qu’elle aurait. Déjà, demander à Cesare de s’trouver au moins deux témoins relevait de la tâche bien ardue. C’n’était pas pour rien, que ce genre de vie-là lui avait toujours paru être totalement inatteignable. Même pour son entourage – aussi limité était-il, ce serait quelque chose de bien compliqué à appréhender. A Radcliff, il semblait bien difficile d’faire en sorte que les choses soient un peu moins bizarres qu’elles ne l’étaient en soit. Mais ils étaient là – fallait bien faire avec : désormais, c’coin de monde ferait partie de leurs vies, d’une façon ou d’une autre. Tout autant qu’il aurait voulu fuir cette ville à une époque, maintenant, c’était une autre histoire. C’était ici que Clara était née, alors Radcliff serait toujours au moins un nom sur le certificat de naissance de leur fille : toujours plus que ce qu’il était lui, puisque son nom à lui, n’figurait même pas sur le document.

Pour autant qu’il le pouvait, donc, il comptait bien faire en sorte de passer ces moments censés être festifs, avec Clara et Isolde. Et peut-être bien qu’avec le temps, les apparences, ou ce qui était écrit sur un bout de papier, ou ce que les autres voyaient comme la normalité n’aurait pas d’importance. Ça n’semblait déjà pas en avoir, alors que la mutante et lui semblaient totalement s’faire à l’idée de juste fêter leurs anniversaires comme ça. Leur histoire, ses travers, ses complexités, les obstacles qu’ils avaient enduré et surmonté – même leurs victoires ; tout ça, ça n’appartenait qu’à eux. Au-delà des blagues qu’ils se faisaient, aucun d’eux deux n’avait certainement besoin d’un tee-shirt ou de sous-vêtements spécifiques pour clamer haut et fort qu’ils étaient la propriété de l’un et de l’autre. M’enfin, si ça pouvait permettre de faire taire certaines mauvaises langues, et rabattre le caquet des pimbêches du lycée… Cesare en eut un ricanement, levant les yeux au ciel. « Y manquerait plus que l’autre conne du lycée ait entendu parler de moi à l’époque pour que ce soit encore pire pour toi. Tout l’monde dira que t’as fini avec l’asocial de Radcliff, ou quelque chose du genre. » il avait lui-même subi les moqueries à l’époque, même si personne n’avait jamais osé s’foutre de sa gueule juste sous son nez. Il avait entendu les murmures, les choses qu’on disait sur lui – il avait décidé de les ignorer, et appris à faire avec, durant tout le temps qu’il avait été dans ces couloirs. Mais sûrement que ça aussi, c’était une bonne raison qui f’sait qu’il haïssait Radcliff. Au moins, rien qu’à l’extérieur, il était plaisant à regarder, c’était toujours ça de gagner ; quand on essayait pas de le connaître, il pouvait être l’image d’un mec que beaucoup envieraient à Isolde. Pourtant, elle avait connu bien des merdes à cause de lui – ils avaient dépassé tout ça, mais ça n’effaçait rien, sans doute. Beaucoup trouveraient toujours quelque chose à critiquer : le fait qu’Isolde se retrouve maire de la ville, peut-être, ou qu’elle soit mère à vingt-cinq ans. Les gens, ils trouvaient toujours quelque chose à redire sur tout et n’importe quoi. Et la vie de Clara, elle, elle n’faisait que débuter dans cet univers plein de jugement et de préjugés : même la couleur d’une chambre, aux yeux d’certains, ça pouvait s’avérer hautement problématique. C’était encore bien compliqué, pour Cesare, de s’projeter dans une existence où sa principale préoccupation serait de savoir comment peindre la chambre de sa fille. Qu’ils finissent déjà cette soirée. Et ce mois. Et qu’ils arrivent jusqu’à octobre. C’était déjà assez loin comme ça, et tout ce temps pouvait être rempli d’embuches et d’imprévus… ils connaissaient si bien le coin et ses habitants, que c’n’était qu’une question d’instinct de survie, que de s’attendre à ça plus qu’au reste. Les moustiques, clairement, ils n’étaient pas les pires ennemis d’Isolde. « Bien sûr, j’ferai mon possible pour le convaincre de juste partir sans te piquer. » il ironisa alors, comme si elle lui en demandait trop. De toute manière, il ne remarquerait même pas si un d’eux s’mettait à lui tourner autour, alors Isolde, elle allait devoir faire avec les potentielles piqures. Comme lui. Au moins, à son anniversaire à elle, il ferait trop froid pour qu’il y ait des moustiques autour : encore un bon point pour sa soirée à lui. Quand elle le rejoignit avec le fameux champagne hors de prix, il eut un sourire, haussant les sourcils : « On dirait qu’y’a une progression à chaque soirée qu’on passe ensemble. Tu vois genre, la dernière fois, on avait des lasagnes de supermarché dégueux et de l’eau. Là on a des lasagnes toutes faites mais quand même du champagne hors de prix- » il n’pouvait vraiment pas s’empêcher de s’montrer sardonique vis-à-vis de ça, même s’il sourit de plus belle : « Peut-être que la prochaine fois, touuuut sera irréprochable. » même si ça semblait de l’ordre du fantasme, d’penser comme ça dans la vie qu’ils avaient.

C’était impossible de manquer de quelque chose qu’on n’avait jamais eu, probablement. Et Cesare, lui, il n’avait jamais eu l’expérience des histoires conventionnelles avec des amoureuses auxquelles il confiait tout, de sa vie à ses états d’âme. Il essayait, il changeait pour Isolde, il changeait grâce à elle, vers un équilibre qu’il préférait indéniablement à l’existence solitaire qui érigeait ses plus jeunes années. Mais au-delà de ça, de c’que le palpitant au creux de son poitrail éveillait en lui, le DeMaggio n’savait pas trop quoi attendre de la vie, non plus. Est-ce qu’Isolde avait eu des petites habitudes dans sa vie amoureuse, qu’elle n’avait pas avec lui ? Avait-elle toujours particulièrement apprécié une soirée en amoureux dans un restaurant particulier ? Si tel était le cas, il était sûr qu’elle ne lui en avait jamais parlé ; et peut-être alors que la faute était sur eux deux, plus que sur sa façon de vivre à lui exclusivement. Parce que Cesare, lui, il n’avait jamais développé le réflexe d’emmener sa dulcinée à un bon restaurant en connaissant de bonnes adresses où il était possible de bien manger et de passer un bon moment. Il n’avait jamais eu de lieu de visite de prédilection, où se promener main dans la main avec l’être aimé. Peut-être au moins, que ce serait un agenda de bonnes choses qu’ils pourraient peu à peu dresser ensemble. Mais la vie amoureuse pour le brun, c’était un peu comme la vie au lycée : il s’était contenté d’être là, de graviter dans les couloirs du bâtiment, sans vraiment faire partie des élèves, de la vie scolaire, ou de la façon dont vivaient les jeunes de son âge. Ça n’avait pas été qu’une question de préférences ; ça n’avait pas été parce qu’il avait juste été fort en maths qu’il avait été un asocial, aisément jugé par les autres comme un intello, bon à rien d’autre. Tout au plus, Cesare DeMaggio n’avait jamais dû être rangé dans quelque case que ce soit : et dix ans plus tard, il devait faire partie des élèves dont on ne se souvenait même pas du nom ou de l’existence. C’était c’qu’on avait demandé de lui ; c’était c’qu’il avait cru important, à l’époque. Plus important que d’intégrer pour être le gars populaire qui se tapait des filles à la pelle et avaient des potes qui lui tapaient dans le dos pour le fun. Combien de fois avait-il dévisagé c’genre de personne-là, avec l’intime conviction que jamais pu il n’aurait pu leur appartenir, qu’il soit fils de hunter ou non ? Au moins il avait ça, et il y croyait dur comme fer : jamais Cesare n’regretterait de n’pas avoir été se ridiculiser au milieu du bal de promo, et jamais il n’regretterait de n’pas avoir fait partie de la bande d’un gars populaire. Mais peut-être qu’au moins, sur le trajet, y’aurait eu des expériences à même de faire de lui quelqu’un de plus sociable, et enclin à se tourner vers l’extérieur : bêtement, lui, il se contenterait toujours, de l’aisance à n’être qu’avec Isolde, qu’avec Clara, entre les quatre murs d’une baraque ou d’un appartement. Y'avait pourtant tellement plus à l’extérieur – tellement de bons souvenirs qu’ils pouvaient se faire, sans pour autant s’attendre à s’faire attaquer par des ennemis venus de nulle part.

Peut-être était-ce au moins ce genre de bonne résolution, qu’il pouvait prendre pour sa vingt-septième année –ou sa vie, à partir de ses vingt-sept ans. Il était encore jeune, c’était déjà ça : c’n’était pas comme s’il se mettait à repenser sa vie et à réaliser tout ce qu’il avait manqué, alors qu’il avait cinquante ans déjà. Alors ouais, ce vingt-septième anniversaire, était bien le premier qu’il vivait et qui était si bien préparé, si peaufiné, si détaillé – avec des cadeaux, un gâteau, et même du bon champagne. Mais ce n’serait pas le seul, au moins ; il l’espérait en tout cas. Parce que sinon, ça voudrait dire que d’ici l’année prochaine, Isolde et lui n’seraient à nouveau plus ensemble, pour une raison ou une autre : une perspective qu’il ne voulait certainement pas envisager. Il n’y aurait jamais de bonne raison pour ça, jamais de bonne explication, jamais de quelque chose d’acceptable pour justifier l’éventualité. Après tout c’qu’ils avaient enduré, et alors qu’ils avaient tout un chemin de possibilités juste devant eux, c’était inenvisageable. Heureusement, elle en était plus, Isolde, à vouloir l’exposer sous le nez de ses anciennes ennemies du lycée, plutôt qu’à le cacher par honte de c’qu’il pouvait être – c’était déjà ça, probablement. « J’suis flatté que tu penses que mon potentiel sexy peut surmonter mon impopularité. » ça voulait déjà en dire beaucoup, sur au combien elle le trouvait attractif et plaisant pour les yeux. Enfin, avec l’atmosphère actuelle qui régnait à Radcliff, le DeMaggio se surprenait plus souvent à espérer que tous les idiots du lycée aient quitté la ville depuis belle lurette, et soient trop occupés à faire leur vie ailleurs pour se préoccuper de quoique ce soit qui pouvait se passer ici. Ils n’avaient de compte à rendre à personne, eux deux, et c’était la seule pensée qui importait pour le brun ; ils étaient bien, tous les deux, juste tous les deux – ça devait être une qualité pour leur couple aussi, qu’ils n’aient pas besoin de la distraction d’un beau paysage ou d’un film pour passer du temps ensemble. Ils pouvaient le faire rien qu’en parlant, en se serrant l’un contre l’autre, en vivotant de la simplicité du couple qu’ils étaient. Un bon retour aux sources, dans un monde que Cesare avait toujours vu gangréné par la modernité, l’empressement et les gadgets. Probablement qu’à penser comme ça, il finirait tôt ou tard par développer l’envie ou la capacité de parler aux moustiques ; il n’en était pas si loin. « J’parie que c’est pour ça qu’on dit que l’amour rend aveugle. » il sourit, attrapant la coupe de champagne qu’Isolde avait remplie : « On devrait trinquer à toutes ces fois où on rend la vie parfaite, alors. » il n’pouvait pas mentir et prétendre qu’il pensait le contraire, qu’il était plus réaliste qu’elle ou non ; parce qu’il n’l’était clairement pas. Lui aussi, il voyait chacun de leurs moments ensemble comme parfait, idéal et reposant. Et indispensable. C’n’était pas parce qu’il prenait une année, que cette soirée était parfaite, après tout.

Ils avaient beau s’être souvent disputés, Isolde et lui, et avoir aisément tendance à s’emporter quand les mots commençaient à devenir lourds de sens, ils pouvaient au moins se dire qu’ils ne s’étaient jamais disputés pour rien. Ça n’avait jamais été parce que l’un d’eux avait oublié une date spéciale, parce que Cesare avait oublié d’aller la chercher quand elle le lui avait demandé – les occasions étaient si rares, et si idéales, qu’il n’oublierait jamais, pour sûr – ou parce qu’ils ne s’accordaient pas sur quelle robe ou quel tee-shirt mettre à Clara. Peut-être était-ce un aspect proche à leur relation, qui demeurerait inchangé, où qu’ils vivent et quoiqu’ils deviennent avec les années. Ou peut-être était-ce un trait de leurs caractères respectifs qu’ils forçaient ces derniers temps, parce qu’ils avaient si peu la chance de passer du temps ensemble, qu’ils n’pensaient certainement pas à regarder de haut chaque moment en compagnie l’un de l’autre, ou à s’emporter parce qu’une soirée au restaurant aurait été préférable que c’qu’ils avaient eu. Mais peut-être que ça, ce serait quelque chose qui n’évoluerait jamais en Cesare : il n’avait jamais eu vraiment l’habitude de sortir comme ça, s’exposer au grand-jour en compagnie de qui que ce soit, juste pour manger. Certes, peut-être que la cuisine d’un chef serait meilleure que toute celle qu’il ferait l’effort de cuisiner un jour ; mais qui sait, peut-être bien qu’Isolde préférerait qu’il se donne la peine d’essayer au moins, de s’mettre derrière les fourneaux plutôt qu’il n’se contente de sortir quelques billets pour payer quelqu’un d’autre. Après tout, le deal pour qu’ils se marient – soi-disant – c’était qu’il cuisine des lasagnes meilleures que celles que faisait le père de la jeune femme, et non pas qu’il trouve quelqu’un capable d’en faire des meilleures. Irrémédiablement, le DeMaggio aurait, d’toute manière, toujours plus le réflexe de mettre la main à la patte que de chercher une bonne adresse pour résoudre tous les problèmes culinaires qu’ils pourraient avoir. Et… et tant pis s’il échouait, non ? Ça, c’n’était pas la mentalité dans laquelle il avait été élevé – bien l’opposé – mais depuis le temps, le brun savait bien maintenant, qu’les attentes de ses parents avaient été si exigeantes, qu’il était désormais un condamné à mort survivant uniquement par leur volonté, juste parce qu’il avait développé des gènes que ses géniteurs lui avaient eux-mêmes transmis. Où était le mensonge, après tout ? Si Aria et lui étaient tous les deux devenus des transmutants, c’était bien que c’était génétique et non pas une question d’choix, l’idée d’être juste des parias et une honte pour leur si noble famille. M’enfin, essayer d’raisonner comme ça, ce serait comme essayer d’expliquer les maths aux deux chiens qui tournaient dans le jardin à nouveau, s’embêtant l’un l’autre comme s’ils n’avaient rien de mieux à faire.

Au moins, même s’il avait tout un lot de misère à ressasser, et que c’était la date idéale pour le faire, Cesare n’en était pas encore à envier les bestioles à quatre pattes qui, elles, n’avaient rien d’mieux à faire de leur journée que bouffer leurs croquettes et dormir confortablement. Si son passé n’avait rien de flatteur, il espérait d’toute l’énergie de sa raison et de sa déraison, que son avenir se profilait sous de meilleures auspices. Peut-être faudrait-il commencer par définitivement se défaire de l’emprise de ses parents ; un jour. Bientôt, il l’espérait. Les choses avançaient infiniment plus vite qu’il ne l’aurait imaginé, quelques poignées de semaines plus tôt, alors autant n’jamais dire jamais. Alors peut-être bien qu’il avait mal interprété les signes que ses camarades de lycée lui avaient envoyé pendant des années ; peut-être n’était-il pas si asocial que ça. Ou peut-être que quand même, dix ans après, on n’lui en tiendrait pas rigueur : ces gamineries stupides s’arrêtaient, une fois sortis des couloirs du lycée, non ? D’toute manière, les anciens frimeurs qu’ils devraient croiser à Radcliff, feraient partie des losers qui étaient restés dans le coin – pas d’quoi être fier. Au moins, Isolde et lui, ils étaient restés dans les parages pour des raisons qui leur étaient propres, certes, mais des raisons qui avaient leur importance. « J’aime ta façon d’penser. » il sourit donc, à ses paroles, récompensant celles-ci d’un tendre baiser juste offert au bout de ses lèvres. « Du coup, ça m’tenterait presque de revoir les autres, si ça marche comme ça. » et son rictus s’étendit sur ses lèvres, goguenard, comme s’il se plairait volontiers à se faire flatter dès qu’il croiserait un visage un tant soit peu familier. Parce que fallait avouer, que les autres lui avaient probablement accordé plus d’attention qu’il ne le leur en avait accordé ; force d’habitude, Cesare avait fait partie de ces asociaux qui n’faisaient même pas le choix d’essayer de s’intégrer, comme s’il avait aimé nager dans son statut de gros solitaire. Il avait été obligé d’vivre comme ça plus qu’autre chose, ses pensées tournées d’façon à c’que, parfois, il croyait que s’il s’mettait à adresser la parole à qui que ce soit, il risquait de dire un truc compromettant qui mettrait toute sa famille en danger. Heureusement pour eux deux et leur histoire, il avait développé au moins une minuscule capacité à être un peu plus avenant, d’ici à ce qu’ils se rencontrent : ils n’en seraient sûrement pas là, si ça n’avait pas été le cas. « Est-c’que j’suis censé flipper parce que j’approche de la trentaine ? » se moqua-t-il, pinçant les lèvres dans une moue faussement inquiète. A l’époque où il avait été un hunter pleinement converti, vieillir avait été un exploit duquel il valait mieux être fier, plutôt que craintif. Evidemment, cette façon-là de penser s’était inversée, dès le jour où il s’était découvert être transmutant : de là, Cesare avait été persuadé que chaque jour de sa vie avait été un jour de survie, et un déshonneur pour sa famille, qu’ils le sachent ou non. Probablement que cette pensée vint le titiller un peu, assombrissant son regard pour un instant, alors qu’il n’avait toujours pas levé la coupe de champagne pour boire un coup à ce qu’ils avaient trinqué. En fin d’compte, ses parents avaient obtenu ce qu’ils voulaient – au moins pour Aria ; Aria n’avait pas vécu bien longtemps pour leur faire honte, et il n’osait pas imaginer combien d’temps il pouvait lui rester sur la sellette, à lui. « Au fait, en parlant d’anniversaire… » il se rappela à l’ordre, haussant les sourcils en direction d’Isolde. Il repartit en direction de la pièce principale où il avait stationné à son arrivée, attrapant son trousseau de clés avant de revenir. A celles-ci, il en récupéra une, pour la tendre à Isolde ; qu’au moins, ce soit plus un échange, qu’un cadeau à sens unique. « J’l’avais faite faire, à l’époque où on s’voyait pas… » ce fameux temps dont ils n’aimaient pas parler, et qui avait rendu la clé de son appartement à elle totalement inutile. « Au moins, ça évitera que tu démontes ma poignée à nouveau. Tu sais combien ça coûte à refaire ce truc ? » il ricana, évidemment qu’il plaisantait ; « Et-… et maintenant que j’ai un chien, hein. Je sais pas si je pourrai m’en occuper tous les jours, tous les soirs. Comme ça, tu pourras lui rendre visite. » et peut-être lui rendre visite à lui aussi, selon les circonstances, selon la chance et le hasard, ou les signes qu’ils s’enverraient. Il avait officiellement un coin de placard chez elle maintenant, certes, mais y’avait quand même tout un tas de trucs qui restaient dans son appartement à lui. Le chien, il n’tiendrait pas dans le placard, lui, par exemple.