Le lycée, l’adolescence, la façon dont les autres pouvaient devenir des juges cruels et acerbes ; y paraissait que tout ça étaient de véritables problématiques pour les jeunes en général. Avait-ce été parce qu’il était un DeMaggio, un hunter secret et solitaire, que Cesare n’avait même jamais pensé à tout ça ? Il avait entendu certains des trucs qu’on disait sur lui, ou les rumeurs qu’on avait fait tourner à son sujet. Mais quand on portait le poids des morts, qu’on se savait déjà avoir la vie d’un parfait inconnu entre ses mains, il était difficile de s’préoccuper des crasses que pouvaient s’faire des adolescents en manque d’attention. Peut-être aurait-il dû s’en préoccuper un peu plus, rien que pour la forme, rien que pour s’laver des murmures qui s’étaient faits dans son sillage, parfois. Quoique. Ça n’aurait certainement pas allégé sa vie. Les êtres humains avaient ne certaine capacité à s’blesser les uns les autres sans avoir besoin d’armes. Isolde et lui en avaient été la preuve pendant tout un temps : ils n’s’étaient jamais blessés ou agressés physiquement – mais le reste, ç’avait été un véritable carnage. Guérir était alors lent et compliqué ; bien plus lent qu’une plaie de chair, aussi profonde pourrait-elle être. Et lui, il en connaissait tout un rayon, en blessures profondément ancrées dans la peau. Il vivait avec au quotidien. Et il vivrait aussi toujours avec toutes les expériences dégueulasses qu’il avait amassées dans son sillage. Des expériences bien plus marquantes que des conneries de jeunesse. La façon dont il avait vécu, elle aurait réduit plus d’une personne en charpies, un amas à peine humain d’une âme qui s’était peu à peu envolée dans le carnage, le sang, la solitude et la tristesse. Il n’savait pas si ç’avait été parce qu’il avait été fort, Cesare, qu’il avait réussi à tenir aussi longtemps, ou si ç’avait été parce qu’il avait quelque part en lui, un côté parfaitement froid et insensible. Peut-être bien que s’il devait être honnête, y’avait des circonstances qui répondaient déjà à la question ; c’était pourtant encore difficile pour lui, d’admettre qu’il pouvait si facilement basculer dans un chaos qui lui faisait oblitérer tout espoir, toute volonté humaine, toute capacité à distinguer ce qui clochait, de c’qu’il pouvait être surmontable dans le chaos qu’il semait partout autour de lui.

Il n’avait rien d’bien fascinant, alors, le DeMaggio, à raconter à qui que ce soit pour parler de ses expériences de la vie : peut-être bien alors qu’il n’aurait pas grand-chose à transmettre à Clara, quand elle grandirait. Rien de c’que ses parents à lui lui avaient transmis, en tout cas, et ça, c’était une indéniable certitude qui n’changerait jamais. Peu importait ce que ses géniteurs à lui avaient fini par se dire, avec le temps, pour s’donner une pseudo bonne conscience, ça n’avait jamais été le sauver, ou lui permettre d’être sauf, que d’le transformer en tueur. Ils avaient juste voulu faire de lui un bon petit soldat asservi à leur volonté et leur stupide cause, rien d’autre. De lui-même, alors, le brun n’aurait jamais même envisagé de s’rendre à une potentielle réunion d’anciens étudiants. Pour quoi faire, au fond ? N’se faire reconnaître par personne, et donc ne parler avec personne, et expliquer comment il était devenu un hunter, tuant des gens à tour de bras pendant des années entières ? Mais avec Isolde, l’expérience n’semblait pas si dégueulasse : au moins, le couple qu’ils réussissaient à avoir, au prix de bien des efforts et quand le monde le leur permettait, c’était une victoire qu’il était fier d’afficher. A n’importe qui. Et Clara-… Clara ; il attendait bien avec impatience le jour où il pourrait la réclamer comme sa fille et la montrer aux autres sans avoir l’impression de la foutre au beau milieu d’un champ de tir. « Peut-être qu’on devrait. » il dit simplement, haussant les épaules, sans montrer de particulier entrain ; mais le fait tout con qu’il n’y soit pas totalement hostile était déjà quelque-chose à n’pas négliger. On n’pouvait pas trop lui en demander d’un coup, non plus : le lycée, ça restait une expérience qu’il avait volontiers laissé derrière lui.’Affronter’ les choses, quand c’était avec la jeune femme, c’n’était pas si horrible ; bien au contraire. Même la fameuse trentaine si problématique. Enfin ça, contrairement aux anciens élèves du lycée et leur jugement de péteux, ça n’le rendait ni hostile ou réticent, ni craintif. Trente ans, c’n’était pas si mal – un bon nombre, une bonne statistique dans l’état actuel des choses. Et si ça voulait dire que pour au moins les trois années à venir, elle le soutiendrait face à cette ‘épreuve’, eh bien tant mieux. « C’est trop aimable de ta part. » ricana-t-il, flatté par tant d’attentions : « J’m’occuperai bien de toi quand ce sera ton tour, alors. » et il ne parlait, encore une fois, pas forcément dans le sens érotique du terme. Mais s’il fallait apaiser ses inquiétudes de future trentenaire en soulignant à quel point elle était sexy, il se porterait volontaire sans problème. Tout ce qui pouvait leur permettre, de peu à peu resserrer les liens les rapprochant, et construisant leur fameux couple était bon à prendre. L’idée de lui donner une de ses clés en échange de la promesse d’un coin de placard venant d’elle, alors, lui semblait être une excellente idée. Mais sa réplique le fit rire, alors qu’il levait les yeux au ciel d’un air excessif. « Et t’as évidemment oublié la partie de la phrase où je disais que j’l’avais faite faire avant ce soir, hein. » ce qui était plutôt évident, puisque sinon, il n’aurait pas pu la lui filer là maintenant. « J’veux pas être trop pessimiste, hein, mais t’auras plus de chance de le voir lui que moi, selon les jours. Fais gaffe à n’pas tomber sur une de mes trente-douze mille amantes. » il releva, toujours avec son rictus goguenard ; il allait falloir qu’il abandonne cette blague à un moment. « Ou sur moi tout nu. » comme si ça pouvait être une vraie possibilité. Pour commencer, il n’se baladait pas vraiment tout nu rien que pour la forme, le naturisme, c’n’était pas son truc, sauf quand il n’avait certainement pas envie de se défaire des bras d’Isolde juste pour foutre quelque-chose. « Et arrête, tu vas vexer le chien si tu râles trop. » en plus. Parce que Cesare, il allait bien falloir qu’il commence à s’en occuper, et donc à le défendre, son précieux cadeau d’anniversaire, maintenant. Et si Isolde l’avait sorti du refuge juste parce qu’elle l’avait trouvé mignon, il était difficile d’imaginer qu’elle puisse un jour être lassée de passer du temps avec le chiot, juste parce que dans d’autres circonstances, ces clés auraient pu servir à mettre en place une vie de couple bien plus banale, prévisible et tranquille que ce qu’ils avaient.

Cesare ne saurait jamais dire comment Isolde avait changé sa vie ; pas dans l’sens où son quotidien était le même, malgré le fait qu’ils se soient connus, mais parfois, il n’arrivait même plus à se projeter vers la personne qu’il avait été avant de la connaître. D’autres fois, il était hanté par des souvenirs trop clairs de l’homme qu’il avait été – le parfait connard qui suivait noblement les traces de son père, et faisait la fierté des individus qu’Isolde haïssait de toute son âme. Le type qui avait suivi les traces de Kingsley Moren, tant bien que mal, parce que ç’avait été son devoir pour la cause autour de laquelle on avait toujours fait graviter sa vie. Mais il n’savait pas c’qu’il voyait de différent grâce à Isolde : avait-il plus d’espoir quant à son futur ? Peut-être bien que l’espoir était, au contraire, ce qui les plombait si souvent : à force de l’alimenter, ils finissaient forcément par affronter plus de déceptions que de véritables rêves devenus réalité grâce à la sueur de leur front. Ils n’y étaient pas encore, aux jours paisibles où ils pourraient juste être tous les deux, en couple, sans avoir à se poser plus de questions que cela. S’attendait-il à vivre plus longtemps, parce qu’il était amoureux, avec Isolde, père et qu’il avait choisi un chemin différent des hunters ? A vrai dire, Cesare n’s’était jamais imaginé le jour de sa mort, ou combien d’temps il vivrait, ou même s’il existerait assez longtemps pour construire quoique ce soit dont quelqu’un se souviendrait. Pendant bien longtemps, il avait surtout été entouré de gens qui lui avaient fait passer l’impression qu’ils n’en auraient rien à foutre, s’il devait disparaître du jour au lendemain, mort sans aucune véritable explication. Certes, s’il avait dû être abattu par un transmutant, ses parents auraient probablement remué ciel et terre pour retrouver ce transmutant, et l’abattre comme un animal. Uniquement par vengeance, et non pas pour accomplir quoique ce soit : et maintenant, le fils DeMaggio était on n’peut plus mieux placé pour savoir que la vengeance n’amenait rien – aucune paix d’esprit, aucune véritable leçon, aucune réponse, aucune satisfaction. Peut-être l’impression d’avoir survécu pour quelque chose, le temps de quelques secondes tout au plus, avant qu’on n’se rende compte que le monde avait continué de tourner pendant tout ce temps. Et aujourd’hui, Cesare fêtait ses vingt-sept ans : encore incapable d’savoir s’il fêterait ses vingt-huit ans, s’il y croyait, s’il en avait envie, s’il s’y voyait facilement, s’il appréhendait ou s’il était heureux d’approcher de la trentaine. C’était compliqué à dire- pendant si longtemps, vivre, additionner les années, s’était plus rattaché à l’idée de servitude, de douleur et d’épreuves toujours nouvelles. A quoi bon ? – s’était-il dit parfois. Y’avait eu Aria pendant longtemps. Maintenant, y’avait Isolde, et Clara, mais Cesare n’pouvait pas vraiment prétendre que, s’il devait être seul avec lui-même ce soir, il trouverait quoique ce soit de joyeux, de valable à célébrer.

Un chemin de pensée que le brun ne voulait pas s’permettre d’avoir – pas alors qu’Isolde avait déployé tant d’efforts pour lui offrir une fête. Certes, une fête à petite échelle, que beaucoup jugeraient maigrelette, juste parce qu’ils étaient habitués à mieux ; mais une fête qui, pour lui, regroupait les seules personnes avec qui il se serait vu, et aurait eu envie de fêter son anniversaire. Toute une fiesta organisée pour qu’il rencontre des gens ou s’ouvre à de nouvelles possibilités, de toute manière, lui aurait totalement déplu – et la Saddler devait bien le savoir. Comme ça, c’était parfait : les lasagnes étaient parfaites, le moment qu’il avait passé avec Clara était parfait, les moments qu’ils avaient déjà eus eux étaient parfaits aussi. Qu’y avait-il à refaire ? Pour l’instant, rien du tout. Il n’pouvait pas encore dire que les cadeaux étaient parfaits – pas tous, en tout cas – parce qu’il doutait quand même fortement de ses capacités à s’occuper d’un chien. Peut-être que comme pour le reste, c’était une question d’habitude, de s’former sur le tas, de prendre confiance en soi : est-c’que ça pouvait être vraiment plus dur que d’apprendre à maîtriser une mutation tout seul ? Ou apprendre à se battre ? Il s’était quand même souvent démerder pour apprendre les choses de lui-même, son cerveau fonctionnant en rouages qui s’assemblaient rapidement, par réflexe, pour vite trouver les réponses par eux-mêmes. Son père n’lui avait jamais vraiment laissé l’opportunité d’être un élève lent et patient, de toute façon. C’était sans doute ce genre d’intuitivité-là, qui le rendait si malicieux, mordant dans les réponses goguenardes qui lui venaient en un sourire vers Isolde, alors qu’il levait les yeux au ciel, feignant un agacement moqueur : « Moi qui croyais que t’étais contre ce genre de cliché misogyne. » il avait quand même appris à vite connaître Isolde, ses petites habitudes et sa façon de penser – évidemment, Isabela et Isolde n’avaient jamais existé pour être dans le même camp, ou avoir les mêmes idées ; mais d’un point de vue caractère, elles avaient cette même trempe qui faisait d’elle des femmes qui n’se laissaient pas marcher sur les pieds. Alors tout autant que Rafael avait toujours eu ses paroles complètement machistes, réduisant les femmes à un néant duquel il valait mieux ne pas beaucoup se préoccuper – comme il l’avait si bien répété juste sous le nez d’Aria, souvent – Cesare avait élevé pour être différent de ça. Une valeur qu’il n’pouvait que chérir, puisque, dusse-t-il avoir été du même genre que son père, il n’lui aurait jamais été possible de séduire une femme comme Isolde. Et jamais trente-douze mille amantes n’auraient pu compenser l’absence de la blonde dans sa vie, pour sûr. « J’parie que ça pourrait mal se terminer pour elles. » il releva donc, avec un rictus fier et dragueur sur les lèvres, à la mention de celles-ci : curieusement, peut-être était-ce son côté quand même un peu arrogant, il aimait toujours autant cette idée d’Isolde envoyant bouler une nana parce qu’elle le zieutait trop intensément. C’était dans la même lignée que le tee-shirt qui disait qu’il était sa propriété, hein. « Aux dernières nouvelles, j’ai même pas besoin d’être tout nu. Suffit que j’me balade sans mon tee-shirt ou sans mon pantalon pour que tu perdes la tête. » la taquina-t-il, dans un ricanement qui ne se voulait pas moqueur ; certainement pas, parce qu’il n’allait vraiment pas se plaindre de l’effet qu’il lui faisait. Mais après tout, si la première fois elle aurait pu le blâmer sur les hormones, les dix mois sans rien faire, y’avait eu encore ce matin-là chez elle, et puis à leurs retrouvailles, quand elle avait été incapable de se concentrer sur son boulot parce qu’il n’avait pas remis son pantalon. Un fait avéré pour lui aussi, il n’allait même pas essayer de lutter. « J’en sais rien comment tu peux vexer le chien moi. » il haussa les épaules, se rapprochant d’Isolde pour s’arrêter à sa hauteur, et la dévisager avec un sourire provocateur pinçant le coin de sa bouche. « J’parie quand même que les chiens ont l’ouïe plus développée. Et j’croyais que vous aviez cette connexion qui a fait que tu l’as choisi parce que tu le trouvais trop mignon et que tu pouvais pas le laisser derrière. Tu vas quand même pas revenir sur tout ça ? » il savait qu’il était plus sexy qu’un chiot n’était mignon, mais quand même. « A vrai dire, tout ce que je fais, c’est te donner la clé. L’utilisation que t’en fais… t’en es la seule responsable. » il releva, toujours avec ce même sourire, levant légèrement les yeux au ciel, comme si ça pouvait ouvrir tout un champ de possibilités dont elle serait la seule à essuyer les conséquences. Si elle venait juste pour voir le chien, tant mieux pour elle. Si elle cassait la tête de ses trente-douze mille amantes imaginaires, tant pis pour elle. Et si elle tombait sur lui tout nu, tout ce qui se passerait après serait de sa responsabilité, pas de la sienne à lui, évidemment.

Quand ils se voyaient, dans ces circonstances, si rarement, c’était parfois comme s’il y avait un genre de retenue, qui les empêchait de parler honnêtement, s’ils avaient quelque-chose à dire. C’était comme ça qu’Isolde avait choisi de se comporter, au départ, le lendemain de la mort d’Anthea : elle avait jugé du temps qu’ils avaient ensemble, et s’était dit que ce serait au moins mieux qu’ils le passent sans qu’elle ne pleure toutes les larmes de son corps, s’effondre, s’enrage ou dise quoique ce soit qui pourrait lui faire regretter de partir. Le truc, c’était que quoiqu’il arrive, qu’ils soient heureux ou misérables, en plein petit-déjeuner ou dans un lit à s’enlacer amoureusement, Cesare avait toujours regretté le moment où il devait partir – l’instant où le monde se rappelait à eux, avec les rayons du soleil, et les responsabilités qui venaient leur enserrer les tripes. Jamais il n’s’était dit que c’était plus facile de laisser la blonde derrière, parce qu’elle avait un sourire, parce qu’elle lui disait que ça allait bien aller, ou parce qu’ils avaient eu un bon café pour bien commencer la journée. Et même si aujourd’hui c’était son anniversaire, soi-disant une occasion spéciale, il espérait, quand même, qu’il n’y avait pas d’histoire importante, de problème majeur qui passait à la trappe, juste parce qu’ils étaient le treize août, et que c’était une date importante dans l’histoire de sa vie à lui, et parce qu’en plus, ils n’avaient que la soirée devant eux, avant qu’il ne doive repartir, direction chez son père, pour une durée indéterminée. Il espérait que ça n’voulait pas dire que leur histoire, devait-elle durer plus longtemps de jour en jour, serait forcément différente, faite de plus de conflits, plus de vérités, plus de réalité – si tous les soirs qu’il passerait, un jour, en compagnie d’Isolde pouvaient avoir la même allure légère que ce soir, il plongerait alors, Cesare, tête la première dans un monde qu’il n’avait jamais connu avant elle. Un quotidien fait de moments insouciants, de petites joutes verbales, de tendresse, comme si c’était tout un autre univers qu’ils se dessinaient par eux-mêmes, rien que pour oublier, au moins un peu, toutes les difficultés qu’ils pouvaient trouver, dès qu’ils sortaient un peu de leur petite bulle. Il l’aimait, leur petit monde rien qu’à eux, évidemment ; l’isolation à laquelle ils s’étaient tant habitués, à force de devoir vivre ensemble dans le dos des autres pour être paisiblement. Mais peut-être bien qu’un peu de réalité, ajoutée au lot, rendrait parfois le retour au reste du monde, bien moins pénible qu’il ne l’était jusqu’alors : parce que qu’avait-elle enduré, Isolde, le lendemain de la mort de sa meilleure amie, après qu’il ait dû partir sans qu’elle n’ait pu se confier à lui ? C’était c’qu’il voulait, lui, aussi un peu ; être cette part-là, qui écoutait quand elle avait besoin de parler.

Et si ce soir il n’y avait pas d’événement désastreux pour les rassembler, là n’était pas la question ; qu’importait, si elle avait quelque-chose à lui dire, sa journée à raconter rien que pour décompresser, il espérait au moins, qu’y’ait en Isolde, quelque part, l’intime conviction qu’elle pouvait le faire, sans que ça ne signifie forcément que ça bouffait une part de leur soirée. Ils étaient en couple, pour être en couple, et vivre du mieux qu’ils le pouvaient comme un couple – irrémédiablement, ça voulait dire s’confier bien des choses. Pas forcément des trucs graves, ni juste des blagues ; l’existence était aussi faite du juste milieu qu’on avait besoin de relâcher pour pouvoir passer à autre chose. C’était aussi pour ces trucs-là, qu’ils se connaissaient l’un l’autre, qu’ils s’aimaient, qu’ils construisaient quelque chose. Alors Cesare, pour bien connaître la jeune femme, il savait bien qu’elle n’était pas du genre à se préoccuper de ce qui arrivait si elle prenait une année de plus – elle n’était pas superficielle comme ça : et puis, fallait quand même pousser le bouchon, pour s’mettre à se torturer l’esprit quand on passait de vingt-cinq ans à vingt-six ans. Ou de vingt-six ans à vingt-sept ans. Comme il l’avait si bien remarqué en grandissant au beau milieu du mariage de ses parents, ni lui, ni la Saddler n’avaient laissé leur vie défiler, avant de s’rendre compte qu’y’avait tout un tas de trucs dans leur façon d’être, de fonctionner, ou de vivre, qui avaient un problème. Non, ils étaient encore jeunes. Et Clara était encore un bébé, qui n’demandait qu’à grandir dans un monde qui ne lui semblerait ni hostile, ni dangereux à cause de qui elle était : ils avaient tout le temps devant eux, indéniablement. « C’est dommage, quand même, j’aurais rien eu contre le fait de te répéter encore et encore à quel point je peux pas te lâcher des yeux, rien que pour te rassurer. » il ironisa quand même, comme s’il regrettait vraiment l’idée. S’il devait être honnête, hein, il n’aurait aucun problème à le lui dire des milliers de fois, rien que parce que ces compliments étaient juste là, au bord de ses lippes. Mais le lui dire comme un argument sur pourquoi il aimait, ou pour la faire se sentir mieux sans que ça n’ait le moindre effet – parce que ça n’pouvait pas arrêter le temps, hein – ça enlevait bien une grande quantité de la magie du truc. Rien ne valait mieux que les actes, de toute manière ; réels et concrets, les preuves flagrantes de ce qu’on disait et c’qu’on pensait. Et Cesare, quand même, il s’estimait relativement honnête : il n’avait pas trente-douze mille amantes, et pendant tout le temps que la mutante et lui avaient passé à se mettre sur la tête – dix longs mois – il n’avait jamais eu personne. Jamais eu de distraction quelconque, de passe-temps, d’oubli quel qu’il soit. Il n’allait certainement pas s’en vanter, mais c’n’était qu’une preuve de plus pour lui-même, d’au combien Isolde Saddler était bien la seule à accrocher ses songes, ses désirs, ses envies, son esprit et son cœur, de cette manière-là. Elle était trop parfaite, elle, pour qu’il n’daigne voir qui que ce soit d’autre, dès qu’elle se glissait dans ses pensées. « J’aime cette foule de compliments que tu me fais, sur combien j’suis parfait et irrésistible. C’est à durée limitée pour mon anniversaire, ça ? » demanda-t-il dans une œillade oblique et provocatrice, même s’il avait déjà eu le loisir d’entendre des paroles de c’genre dans d’autres contextes. Il était quand même un peu plus exigeant en compliments que le chien, trop occupé à jouer à l’autre bout du jardin pour même tendre l’oreille à quoique ce soit qui se passait entre les deux humains qui flirtaient sans retenue. « J’suis sûr que tu trouveras le courage d’en faire quelque-chose. Quelqu’un de toujours si volontaire, comme toi… » sinon, le chien mourrait de faim, forcément – elle avait bien dû prendre en compte le facteur de la vie qu’il menait, quand elle s’était dit que ce serait une bonne idée de cadeau. « Et peut-être bien que ça veut dire que j’vais devoir passer plus de temps dans cet appartement, sinon le chien va jamais savoir que je suis son propriétaire maintenant. » et à nouveau, la perspective dite avec la voix qu’il avait eue, semblait déjà plus intéressante pour eux deux que pour le chien en lui-même. Dans un léger rire, Cesare laissa Isolde partir direction la cuisine, tandis qu’il finissait de mettre les assiettes en place, bien plus volontiers côte à côte que face à face, avec toute la table entre eux. Ça faisait bien longtemps qu’ils savaient qu’ils avaient leur propre façon d’être romantiques, maintenant ; bien loin de ce que tous les autres couples vivaient au quotidien.

Il n’avait jamais cru en le pouvoir des vœux, Cesare ; il n’avait jamais vécu en se disant que s’il espérait assez et faisait preuve de patience, tout ce qu’il désirait se réaliserait et les choses iraient mieux, peu importaient les détours que l’existence prenait. Il n’avait jamais soufflé des bougies par-dessus un gâteau en faisant un vœu dans sa tête, comme si c’était primordial. Et si l’année dernière ou au cours des derniers mois, il en avait eus tout un tas, des vœux – maintenant, il n’attendait plus rien. Plus rien d’concret, du moins ; rien d’autre que l’avancée doucereuse de choses déjà bel et bien réelles, juste là, sous son nez. Il n’voulait rien d’autre que ce qu’il avait là, dans son atmosphère : Isolde, Clara, eux trois et ce quelque-chose de si délicat, qui rimait dans une étrange harmonie avec lui. C’était bizarre, ouais, qu’il embrasse si aisément une vie de laquelle il avait cru ne pas vouloir pendant tant d’années. Tout c’qu’il pourrait attendre des prochains temps, sans doute – peut-être même d’ici son vingt-huitième anniversaire, s’il pouvait se permettre d’être ambitieux – ce serait que les courtes soirées à compter le temps se transforment en un quotidien tranquille, où ils n’auraient plus rien à calculer, quantifier, ou craindre. C’était probablement trop espérer, pourtant, pour quelqu’un de pragmatique comme le brun, d’croire que son père aurait disparu de sa vie d’une façon ou d’une autre, que les problèmes à Radcliff ou dans leurs vies se seraient apaisés. Probablement même qu’Isolde elle-même n’aurait pas tourné la page de ses responsabilités ici ; elle serait toujours occupée à gérer la mairie de Radcliff et toutes les histoires, et chacun des dangers qui allaient avec. Mais on n’pouvait forcément pas trop en demander d’un coup : le simple fait que son passé ne l’ait pas déjà rattrapé plus avant que quelques fantômes voilant ses paupières quand il dormait, était déjà un privilège que bien peu de hunters pouvaient se targuer d’avoir. Les crimes, surtout ces derniers temps en ville, ils avaient une certaine façon de remonter à la surface – sous forme d’un jugement dans un tribunal, sous forme d’une vengeance poussiéreuse ; Cesare en avait été lui-même l’acteur, il n’y a pas si longtemps que ça, dans les ruines de la mairie, face à Kingsley Moren. Et qu’est-ce qu’il ferait, maintenant qu’il avait tant à perdre, tant à quoi et à qui il tenait ? Si souvent, dans ses songes, il s’était dit qu’il accepterait n’importe quel châtiment qu’on viendrait lui faire tomber sur la gueule ; mais maintenant-… maintenant, il n’pouvait que bénir les circonstances qui faisaient qu’il était toujours là, homme libre, à pouvoir profiter d’une soirée avec la femme qu’il aimait et leur fille, sans s’dire qu’il y avait trente ennemis de l’autre côté de la porte qui attendaient le moindre faux-pas.

Y’en avait probablement quelques-uns, des gens de la trempe de son patriarche, qui scrutaient ses faits et gestes pour voir s’il était un traitre, ou bel et bien le digne héritier de l’empire DeMaggio ; mais à mesure que les kilomètres s’étaient étendus ce soir, pour le séparer un peu plus de Radcliff alors que le temps passait, Cesare en avait oublié tout ce qu’il y avait là-bas, qui pouvait réveiller sa conscience et sa prudence, dans la vie de tous les jours. Il n’était pas sous le toit de ses parents, là ; il n’était pas non plus le dernier DeMaggio à vivre avec son père, là. Il était Cesare – le Cesare qui n’se révélait qu’à Isolde, et uniquement grâce à elle, sans doute. Alors dans ces circonstances-là, quand il était avec elle, se perdait dans son regard, laissant les minutes couler comme si elles n’avaient pas la moindre importance, vivre, vieillir, affronter chaque jour difficile ou profiter de chaque instant idéal, c’était franchement l’opposé de compliqué pour lui. Pour l’heure, oui, ça, c’était probablement tout c’qu’ils pouvaient avoir ; des rendez-vous sous le couvert de la nuit : mais s’il fallait positiver, c’était bien plus que c’qu’ils avaient eu, ce qu’ils auraient cru pouvoir avoir, quelques mois plus tôt. Y’avait pas si longtemps que ça, ils avaient été incapables d’être sur la même longueur d’ondes, ou dans une même pièce sans que le ton ne monte et les choses dégénèrent. Ils avançaient, ils tenaient bon, et parfois, dans une existence comme celle qu’ils devaient subir à Radcliff et entre leurs multiples responsabilités, c’était tout ce qui importait. Et parler comme si demain n’était pas une complète énigme, remplie d’un tas de potentiels dangers, aidait à relativiser : « Pas besoin de demander, j’te le répéterai aussi souvent que possible. Juste parce que j’pourrais jamais m’arrêter de l’faire. » promit-il alors, avec l’assurance qu’il serait toujours là pour le faire. Et tant que ce serait le cas, évidemment qu’il aurait envie de le répéter à chaque occasion, sans compter ; qu’elle était belle, qu’elle était douce, qu’il l’aimait, qu’elle était chaude comme une flamme qui l’habitait, réconfortante et humaine. Il lui dirait aussi qu’elle était sexy, qu’il aimait ses courbes, qu’il aimait embrasser ses lèvres, toucher sa peau, faire rouler ses chairs sous ses doigts. Tout c’que sa langue pouvait confier, en mots ou en confessions physiques. Les compliments, pour le temps limité qu’ils avaient, ils n’allaient pas se retenir de s’en faire, bien entendu. « C’est noté. J’vais me sentir comme un roi, au bout d’un moment, si tu vantes trop mes mérites. » il sourit, faussement frimeur – il aimait ses compliments infiniment naturels, comme s’ils étaient capables de diffuser l’impression la plus organique qui soit, tout à travers lui. Peut-être qu’avec un peu de chance, ils auraient au moins l’opportunité de s’en faire encore plus, en se voyant plus souvent, entre son appartement à lui et sa maison à elle. S’il passait plus de temps à son appartement, et qu’elle avait le courage d’utiliser la clé qu’il lui avait donnée. Et si lui, il daignait utiliser celle qu’il avait accrochée à son trousseau, pour la porte de cette maison. Au fond, peut-être qu’à un moment, ils trouveraient autre chose à faire qu’à s’lancer des fleurs. Comme pousser le vice encore plus loin, et se laisser des lettres d’amour ; si l’idée le fit doucement ricaner, le sourire qui s’attarda à la commissure de ses lèvres en disait plus long sur ses sentiments. « T’es sure d’être à la hauteur de cette promesse ? » il la taquina quand même ; elle avait déjà fait comprendre qu’elle n’était pas une poète dans l’âme. Elle aurait peut-être plus de ressources pour lui écrire une lettre sexy. Ils marchaient comme ça, eux, et puis ça pouvait toujours être marrant, aussi : plus évolué que les fameux sextos, mais pas forcément moins salaces. Ces petites attentions dignes des bons couples d’amoureux ; il en eut un rictus à la remarque de la blonde, quand elle revint avec ses lasagnes. Les moustiques étaient de retour : comme s’il avait pensé à ceux-ci, au moment de mettre la table. « Faut bien que le veille aux grains – on dirait que quelqu’un va me blâmer pour chaque piqure qu’on va prendre, si j’essaye pas au moins d’faire ça bien. » il plaisantait, évidemment – ce n’seraient certainement pas les moustiques qui décideraient de la disposition de la table, ou de quoique ce soit dans cette soirée. Ou il espérait bien plaisanter, parce qu’il échouerait forcément à la tâche, d’éloigner tous les moustiques ; curieusement, il n’avait pas ce talent-là. Et puis, égoïstement, il n’avait pas trop envie de passer sa soirée d’anniversaire à veiller aux petites bêtes – au sens propre comme au sens figuré. « Peut-être que tu veux qu’on mange chacun d’un bout à l’autre de la table, voir qui ils visent le plus. » remarqua-t-il, haussant les sourcils comme s’il envisageait l’option de manière sérieuse : « Ou peut-être que tu sais très bien que tu vas pas pouvoir me résister si j’suis à moins de deux mètres de toi. » à nouveau, il ponctua la pique d’un regard goguenard, un sourire carnassier au coin de la bouche. Ils pouvaient bien se tenir le temps du repas, et en plus, il avait faim, il s’en rendait tout juste compte, maintenant que la bonne odeur venait jusqu’à ses narines.

Pour le peu de temps qu’ils avaient, à chaque fois, Cesare avait envie de vivre son couple avec Isolde de la manière la plus intense qui soit : parfois, ça passait par l’fait de ne pas faire dans la demi-mesure. Comme quand ils se sautaient dessus pendant toute une nuit, sans tenir compte des voisins qui pouvaient écouter et entendre leurs ébats à côté, ou l’épuisement qui les avait habités un peu plus tôt dans la soirée. Ça passait aussi par le fait de profiter d’chaque moment comme s’il était le dernier – quand bien même il n’en était pas à penser comme ça, trop conscient que si ça devait être le cas, Isolde lui enverrait probablement une gifle dans la tronche face à tant de défaitisme – profiter, ça voulait dire n’pas contrôler les passions qui s’élevaient en eux, qu’elles soient impétueuses ou érotiques. Qu’elles engendrent des disputes, qui amenaient au bout d’un moment une certaine avancée dans leur couple, ou qu’elles engendrent des étreintes brûlantes et presque désespérées. Ils avaient déjà fait de tout : et peu importait l’épreuve suivante qu’ils avaient eu à affronter, d’eux-mêmes ou à cause du reste du monde, ça n’avait toujours fait que renforcer le lien qui s’était créé entre eux, dès les prémices de leur histoire. C’était par là avant tout, non, que la valeur de leur histoire s’écrivait ? Alors pour tout ça, Cesare il n’avait pas envie d’tourner sept fois sa langue dans sa bouche pour choisir ses mots, avant de lâcher un compliment honnête et impulsif, pour flatter la jeune femme. Il n’mâchait pas non plus ses mots lorsqu’il était question de souligner ce qui le dérangeait : certes, peut-être avaient-ils encore beaucoup à faire comme boulot, au niveau de la communication, mais l’affection lui était toujours venue bien aisément, au DeMaggio, alors même que ça n’avait jamais été quelque chose qui avait fait partie de sa vie avant qu’il ne connaisse la mutante. Il avait aimé sa sœur, dès le premier jour où il s’en était fait pour elle ; il l’aimait toujours, dans cette partie mélancolique et triste de son être, vers laquelle il revenait trop souvent selon les jours ; mais au sein de leur famille, ils n’avaient jamais eu les déclarations d’amour aisées. Ça n’avait jamais été évident pour Cesare de valoriser sa sœur à travers des mots clairs et nets : lui dire qu’elle était belle, intelligente, qu’il tenait à elle, qu’il avait besoin d’elle et qu’il valorisait ses avis comme sa présence dans sa vie, ça n’avait jamais été son réflexe premier, au grand-frère. Et peut-être aurait-il dû : ainsi, Aria n’aurait jamais eu l’envie d’partir avec un presque inconnu, direction l’autre bout du pays. Et Aria n’serait jamais allée à cette stupide fête foraine par défiance. Et Aria n’serait pas morte.

Combien d’fois réécrivait-il l’histoire rien qu’en changeant un petit détail de ce qu’il avait pu dire ou faire ? Combien d’fois remontait-il cinq, dix ans en arrière, en se disant qu’en faisant cette minuscule chose différemment, peut-être que l’effet papillon aurait sauvé sa cadette ? Il était un expert pour ça avant tout, Cesare : se fustiger encore et encore sur des mois, des années, de trucs qui n’pouvaient plus être changés, désormais. Au moins, quand il était avec Isolde, quand il regardait dans ses yeux, quand il sentait l’arôme de ses attentions glisser sur et sous sa peau, il n’revoyait pas le reflet de tout ce qu’il avait fait de mal, et tous les torts qu’il avait causés. Et pourtant, il en avait causés tout un tas, des torts, qui avaient eu un impact plus ou moins important sur la vie de la Saddler : c’en était presque paradoxal, et cruel, qu’elle soit celle qui semblait, dans l’monde entier, le moins le juger pour les blessures qu’il avait faites aux gens qui avaient un jour fait partie d’sa vie. Il aurait pu alors la couvrir de compliments, rien que pour ça ; rien que pour l’aisance qu’elle éveillait en lui, comme si une enclume pouvait si facilement s’ôter de son âme quand il était avec elle. C’était la chose la plus paradoxale de leur histoire, et pourtant, le sentiment le plus naturel et spontané qu’il avait, quand il croisait son regard ou parlait avec elle. Ça en devenait déstabilisant ; ça le laissait parfois songeur, accroché aux lèvres d’Isolde. Comme ce soir, avant qu’il ne sourit, se penchant vers elle pour décrocher un baiser tendre aux lippes de la blonde. « Je t’aime. » il confia, probablement sorti de nulle part, quand on n’suivait pas le trajet sinueux de ses pensées. Ça devait bien arriver à beaucoup d’amoureux, non, d’regarder la personne qu’ils aimaient, et d’soudainement se rendre compte de l’océan d’évidence qui s’étendait partout autour. Avec toutes les difficultés, toutes les incertitudes qu’ils avaient connues, et qu’ils connaissaient encore quotidiennement, être avec Isolde était la chose la plus facile et limpide de son monde : comment ça pouvait être possible ? C’était trop compliqué à expliquer – parce que c’était organique, courant dans ses chairs comme l’énergie de sa tendresse. Il n’avait certainement pas besoin qu’elle le traite et le considère comme un roi, pour déjà avoir envie de passer chaque jour, à chaque opportunité, chaque détour, plus de temps avec elle. « Au pire, si on veut coller un peu plus à l’idée, on peut partir sur Empereur Cesare. Ça reste dans le même schéma. » il haussa les épaules, faussement songeur. Parce que même s’il n’avait pas besoin de tout ça, il se voyait aisément sourire, ricaner même, apprécier les petites attentions que la jeune femme lui promettait – si elle passait un jour à son appartement pour aller s’occuper du chien. « T’es incroyablement créative pour quelqu’un qui n’est pas très couple, romantisme, et tout ça. » sourit-il de plus belle, dans une œillade malicieuse : « Avec tout ça, j’crois que j’vais m’arranger pour que tu doives y venir souvent, à mon appartement. Et j’te mettrai un paquet tout neuf de post-it sur la table. » et ils ressembleraient presque à un vrai petit couple : du genre de ceux qui ne vivaient pas encore ensemble, mais c’était déjà ça. Une bonne dose de normalité, par rapport à ce qu’ils avaient connu et enduré jusque-là. Alors sûrement que si Isolde devait commencer à lui faire des crises parce qu’il n’avait pas vu le moustique qui l’avait piquée, ils deviendraient là un vrai couple ; vrai de vrai. L’idée pourtant, le fit lever les yeux au ciel, et rire ironiquement : « Je pense que j’peux pas supporter la pression. » faussement dramatique, malgré son manque évident de talent pour la comédie : « J’suis pas très scientifique, donc je sais pas si, quand on génère de la chaleur et de la sueur, ça attire plus les moustiques, ou ça les éloigne ? » l’idée restait d’être charmeur, avec un sourire enjôleur aux lèvres, puisqu’elle n’lui résistait pas, Isolde. Surtout quand ils mangeaient bizarrement, qu’elle disait : mais pour le coup, c’était des lasagnes préparées par un professionnel qu’on payait une blinde pour un simple plat. Ça en valait sûrement le détour, alors. Cesare s’assit donc à sa chaise sans se faire prier, « De toute manière je sais que t’as pas l’intention de m’résister. Pas quand on voit le plat que t’as choisi. » hautement symbolique chez eux. Et il avait dit ça d’un air facilement détaché, et pourtant un brin provocateur alors qu’il la défiait du regard : il s’doutait bien de tout ce qui avait dû se passer dans la tête d’Isolde au moment de choisir le menu de ce soir.

Bien assez tôt, Cesare devrait retourner chez son père, reprendre cette vie normale qu’il connaissait au jour le jour, sous la tutelle des DeMaggio. Les choses étaient bizarres, indéniablement, depuis que toute la maison semblait ébranlée et déséquilibrée par le décès d’Isabela. Ni Rafael, ni Cesare n’en parlaient des masses : bien souvent, ils n’parlaient pas de toute manière – de rien d’autre que de la chasse, des affaires, des missions que le patriarche filait au fils, ou des informations que l’un ou l’autre pouvait glaner dans le sillage sanglant laissé par leurs victimes. La plupart du temps, tout ce qui intéressait le brun ces derniers temps, c’était tout ce qui pouvait concerner de près ou de loin Callahan : quelque chose lui disait, à Cesare, que plus vite il en aurait fini avec celui-ci, plus vite il recouvrerait une part de liberté à laquelle il n’avait pas goûté depuis longtemps. Mais c’était plus que pour Isolde, qu’il voulait faire les choses bien vis-à-vis des hunters sur la piste desquels il était depuis quelques semaines, maintenant : ce n’était pas parce qu’elle le lui avait demandé, qu’il continuait de mettre sa vie sur une balance vacillante – c’était aussi par défi, pour lui-même, par précautions. Il savait bien que s’il n’arrivait pas à construire un dossier bien solide pour envoyer Alexander Callahan derrière les barreaux, dès qu’il en sortirait, ça lui tomberait sur la gueule, à Cesare. Et sur la gueule d’Isolde, et de Clara ; ça l’avait déjà tellement fait ça, que le DeMaggio n’pouvait certainement pas s’empêcher de penser comme ça. Déformation professionnelle, force de l’habitude – un peu tout ça à la fois. Mais tout autant que cette affaire de Callahan était souvent prétexte à ce qu’ils se parlent beaucoup – par messages, par téléphone ou en direct – ce n’était pas le sujet, ce soir : nan, ce soir, il paraissait que c’était son anniversaire à lui. Un fait difficilement remarquable probablement dans la grande baraque de sa famille : ce soir, il n’y avait pas Rafael qui dépérissait à une table, seul, assis face à un gâteau à se demander quand son fils rentrerait pour souffler ses bougies et ouvrir ses cadeaux. Si une telle chose devait arriver, ce serait probablement parce qu’ils auraient atterri dans un univers parallèle, où Rafael DeMaggio n’aurait jamais été Rafael DeMaggio. La haine, la hargne, la rage étaient tant inscrite dans les chairs du patriarche, qu’elles faisaient partie de lui à part entière : et ni Isabela, ni Aria, ni lui, ni même l’existence d’une toute petite Clara, n’pourrait ramener quelque décence humaine dans les fibres du chasseur. C’était trop tard pour lui : et si souvent, quand il s’retrouvait à regarder ce visage qui ressemblait tant au sien, cette vision du futur, Cesare bénissait chaque moment de sa vie qui l’avait fait reculer des croyances qu’on lui avait inculquées. Chaque épreuve, chaque choix douloureux et risqué, qui l’avaient aidé à se défaire de l’emprise de ses parents, de la chasse, et de l’endoctrinement qu’il avait toujours connu.

Un anniversaire, c’était indéniablement une bonne date pour faire le point sur sa vie : et si Cesare devait s’mettre à trinquer sur tout ce qu’il gardait de bons souvenirs, de bonnes choses pour cette année, ces rares éléments se limiteraient à ce qu’il avait autour de lui, ici et maintenant. Isolde, Clara, cette petite maison qu’elle avait acquis à plusieurs dizaines de kilomètres de la ville, et leur permettait de couler des temps paisibles, sans se préoccuper de quoique ce soit. Il n’avait certainement pas besoin de beaucoup plus ; plus maintenant qu’il n’avait plus de sœur, et qu’on l’avait peu à peu destitué de tout ce qui avait été si cher à son cœur, fut un temps. C’était trop tard pour tout ça, maintenant : mais ce qu’il savait, Cesare, c’était qu’endurer le deuil de sa sœur dans les bras d’Isolde, en souriant avec elle, en vivant chaque jour avec elle ou en pensant à Clara, c’était bien plus facile qu’en solitaire, ou dans la maison de ses parents, quand il passait devant la porte close de la chambre de sa cadette. Il n’avait certainement pas des ambitions grandioses, comme le fait de devenir un Empereur, et de dominer le monde ; au contraire, quand Isolde s’était présentée à la mairie, il avait été le premier à souligner à quel point ça pouvait être trop grand, trop extravagant, trop tout à la fois. Lui, il aimerait bien s’contenter de petit, de discret ; c’n’était pas compliqué d’remarquer à quel point il aspirait à la simplicité, après tout ce qu’il avait connu. Alors la question de la blonde le fit sourire, d’un air sardonique, avant qu’un pli n’apparaisse entre ses sourcils, alors qu’il faisait mine de réfléchir. « Il est à la tête de l’empire Isolde Saddler, c’est déjà pas mal. » il releva, dans un ricanement ; ouais, l’Empereur Cesare, s’il n’pouvait avoir le droit de choisir quelque chose ou quelqu’un sur qui se concentrer, ce serait Isolde. Il savait très bien, déjà, qu’il pouvait parfaitement la contenter. Et elle n’avait pas besoin de lui écrire des longs poèmes et d’infinies déclarations d’amour, pour qu’il n’veuille avoir d’yeux que pour elle, de considérations que pour elle ; c’était peut-être trop aimer, surtout dans un monde comme celui dans lequel ils vivaient, où la mort fauchait si facilement, mais elle devait bien en être au courant, maintenant, à force qu’il lui ait répété un certain nombre de fois, au combien il perdrait la boule si elle devait mourir. Encore plus s’ils devaient se mettre à avoir des petites habitudes, comme le fait de s’laisser des petits mots l’un à l’autre ; des petits trucs qui disparaitraient avec elle, comme si de rien n’était, sans crier gare. Non, il n’pouvait franchement pas imaginer endurer ça : c’était déjà  si dur avec Aria, si incompréhensible avec sa mère. Il en crèverait, sans Isolde. « Une fois par jour, ça peut être une bonne fréquence. » lâcha-t-il donc : au pire, n’était-ce pas pour eux une bonne façon de se voir, sans s’inquiéter de quoique ce soit, et sans révéler à quelque intrus potentiel, le lieu où elle avait déménagé ? C’n’était pas comme si lui, il était sentimentalement attaché  à son petit appartement en centre-ville : si la planque devait être découverte, il pourrait facilement larguer tout ça, et déménager. Ce serait une façon d’faire simple – presque un rêve trop réel, trop précis, peut-être mieux valait-il qu’ils n’s’emballent pas trop : un anniversaire n’avait qu’un nombre limité de souhaits, probablement. Mais ils s’en sortaient plutôt bien, quand ils étaient sur la même longueur d’ondes : et s’il rit sans complexe au fait tout con qu’Isolde semblait on ne peut plus réceptive à l’idée de l’amour en plein air, il n’éluda pas pour autant la possibilité. Après tout, ils se sautaient parfois si facilement dessus, sur un petit rien et sans réfléchir, que peut-être ils finiraient bien par faire ça ici. « Je pense que si on le fait à la belle étoile, genre dans l’herbe, on risque de devoir surveiller les chiens en plus des moustiques. » ça devait être le parfait tue-l’amour, deux bestioles qui tournaient autour avec leur haleine de clébard et ainsi de suite. Pire que les moustiques, dirait-il volontiers. Avec tout ça, ouais, clairement, les lasagnes étaient un fort aphrodisiaque entre eux. Après avoir tendu l’assiette d’Isolde et la sienne en direction du plat de lasagnes, il haussa les sourcils, peu convaincu par les arguments qu’elle avançait. Oh, elle savait très bien, Isolde que même si les lasagnes n’étaient traditionnellement pas un plat aphrodisiaque, chez eux, ça éveillait forcément des souvenirs bien érotiques. « J’aime notre façon d’être non-conventionnels. » dit-il simplement, un air narquois accroché à la commissure des lèvres : « J’en sais rien, ça doit être une expérience cognitive, parce que moi quand j’pense aux lasagnes, j’pense à cette fois où on avait abandonné la plupart de nos vêtements dans la cuisine. » comme quoi, peut-être qu’y’avait une valeur sentimentale dans son petit appartement en centre-ville : il finirait tôt ou tard par y en avoir une, s’ils devaient se retrouver tous les jours ou presque là-bas, pour quelques temps, en se laissant des petits mots d’amour pour les fois où ils n’se voyaient pas. Mais il sourit, Cesare, toujours avec son air malicieux – non, cette fois, il n’serait pas celui qui se ferait avoir : il se souvenait bien de la rapidité avec laquelle les choses avaient complètement dégénéré au-dessus des nems et du riz cantonnais. « Alors... à part préparer tout ça, t’as fait quoi aujourd’hui ? » demanda-t-il sur le ton le plus conventionnel qui soit : comme quoi, ils pouvaient l’être, parfois.

Les lasagnes, ça n’avait jamais été le plat qui avait particulièrement marqué ses esprits. Sa mère, elle avait toujours plus eu la main pour la nourriture sud-américaine, passant bien souvent du Honduras au Mexique, soi-disant pour respecter les traditions de leur si noble lignée. La fois où il avait rassemblé des plats divers et variés, à cuisiner rapidement, pour les cas critiques où il serait dans son appartement, il n’avait pas vraiment fait attention : sûrement même que ç’avait été une erreur, de prendre des plats tout cuisinés dans de telles circonstances. Ceux-ci n’auraient dû être là que pour les cas désespérés, s’il avait perdu trop de sang et avait un besoin urgent de se nourrir pour reprendre un peu d’énergie, ou s’il devait passer plusieurs longs jours retranché entre les murs de cette planque pour pouvoir échapper à quelque menace que ce soit. Alors dans tous les plats qu’il avait jeté à la poubelle ce jour-là, en s’rendant compte que trop de temps avait passé depuis ses achats et le jour où il était revenu, les lasagnes étaient restées là par hasard : juste parce que la date de péremption n’avait pas encore été dépassée. Vive le glamour dans toute cette histoire. Clairement, il n’y avait pas grand-chose d’autre pour expliquer pourquoi les lasagnes étaient devenues ce plat si chargé en symbolique pour eux : à la fin de l’histoire, ils n’avaient même pas touché à celles-ci. Alors irrémédiablement, ça n’avait pas été les lasagnes en elle-même qui avaient été aphrodisiaques. En gros, la scène bizarroïde où elle était sortie de la douche bien plus tôt qu’il n’l’aurait cru, avait été celle qui avait lentement mais sûrement mis les pièces de leur chute en place. Et il n’regrettait rien, aujourd’hui, Cesare : même s’ils devaient se retrouver dans des moments comme ça, baignés d’une gêne indicible parce qu’il devrait partir trop tôt, habités par la nostalgie d’vouloir plus – c’était toujours mieux que rien. Et certainement mieux que cette relation destructive et impétueuse qu’ils avaient eue, quelques mois plus tôt. Avant Clara. Maintenant, le DeMaggio pouvait voir sa fille plus souvent qu’il n’l’aurait cru : presque assez souvent pour se sentir à l’aise, quand il la prenait dans ses bras, comme si c’était l’instinct le plus naturel au monde, que la parentalité qui courait dans ses veines, par flux constants. Et toute la tournure de leur histoire, le chasseur n’voulait pas vraiment croire que c’n’était que grâce à des lasagnes bon marché et si dégueulasses qu’ils avaient opté pour se bondir dessus, plutôt que de même essayer d’faire bonne figure. Isolde y avait toujours mis plus d’efforts que lui : l’hostilité réflexe envers l’reste du monde, qui collait si intensément à la peau du brun, sans doute qu’elle n’s’envolerait jamais. Pour l’heure, elle lui sauvait la vie plus qu’autre chose, alors même qu’au quotidien, il devait s’méfier de tout et de tout le monde. Sauf, évidemment, lorsqu’il venait jusqu’ici, s’échouer en des bras paisibles, une atmosphère et une aura réconfortantes, qui avaient l’arôme, le parfum, la douceur d’Isolde, et uniquement elle.

Alors avec du recul, Cesare avait bien du mal à définir comment leur relation marchait : comment elle avait survécu à tout ça, enduré chaque traversée aride du désert, chaque noyade, chaque difficulté, chaque blessure. C’n’était certainement pas parce que l’un d’eux avait conquis l’autre en l’privant de son libre-arbitre comme un tyran l’aurait fait. La réflexion de la blonde le fit sourire, alors qu’il n’put s’empêcher de lâcher, lui, le féru de vieux bouquins écrits en latin et en grec anciens – c’genre de côté désespérément nerd qu’il n’avait jamais vraiment livré à Isolde. Pas explicitement, du moins. « Les Empereurs ont toujours tendance à être démonisés par l’histoire, parce que c’est plus simple d’faire croire à tout le monde que la démocratie c’est mieux. » il haussa les épaules : il avait lui-même vécu dans une espèce de doctrine qui lui avait lavé le cerveau depuis sa naissance, alors peut-être qu’il n’était pas l’mieux placé pour en parler, mais bon. « Y’a des Empereurs, dans l’histoire antique notamment, qui ont été beaucoup moins tyranniques que c’qu’on dit. Par exemple, même s’il s’est accroché au pouvoir pendant longtemps, César a quand même changé beaucoup d’choses à Rome. Pour le meilleur. » ouais, la façon d’acquérir le pouvoir était toujours discutable, mais hein, quand les scrutins d’un vote soi-disant démocratiques étaient bidouillés, achetés, obtenus à dose d’une manipulation discrète qui s’étalait sur des mois, le système, il n’avait pas vraiment changé, en fin d’compte. « Tu vas m’dire que j’t’ai pas conquise peut-être ? » décida-t-il d’ironiser, avec un sourire charmeur, en se penchant vers elle, lâchant les débats historiques pour se concentrer sur ce dont ils avaient parlé avant. « Okay, tu peux être mon impératrice. Même si j’te promets pas d’te couvrir de bijoux en or et d’te construire des bâtiments entiers. » il n’avait pas vraiment assez de richesses pour faire ça ; et certainement pas les ressources de tout un empire mis à son service, évidemment. S’il n’était pas l’empereur conquérant du cœur d’Isolde, définitivement, il n’avait aucun empire en particulier. A part son appartement, peut-être ; qui n’était d’ailleurs sa propriété que tant qu’il payait le loyer : s’il devait manquer un paiement, ses affaires s’retrouveraient dehors plus vite que la lumière, et l’appartement loué à quelqu’un d’autre, il n’en doutait pas. Même dans un bled comme Radcliff, les affaires pouvaient aller vite comme ça. « J’pense que t’as meilleur temps d’acheter un genre de grand canapé. Ou un genre de hamac. » il releva, à cette histoire de balancelle, non sans lâcher une grimace au passage : ouais, ils n’tenaient pas longtemps sur le canapé, selon les positions, alors une balancelle… En plus de l’étroitesse, ces machins ça se balançait d’avant en arrière, vive le bordel. « Peut-être qu’il faut trouver la bonne position, c’est tout. » il en leva un sourcil, alors que malgré lui, hein, et l’infime politesse qu’il aurait pu vouloir avoir, ses pensées s’égaraient déjà un peu partout. Il fallait avouer qu’il n’aimerait pas beaucoup, avoir ses démonstrations d’amour pleines de passion au creux des cuisses d’Isolde, être interrompues régulièrement par les allées et venues de la balancelle. Clairement, c’n’était pas le meilleur choix. Ils avaient encore plein d’endroits bien plus stables à expérimenter, dans cette maison, hein. Avant ça, ils devaient au moins faire bonne figure jusqu’à la fin du repas : pourtant, ce n’était pas une mince affaire – impression renforcée lorsqu’Isolde lui retourna la question qu’il lui avait posée. Les entrailles du DeMaggio s’enserrèrent insidieusement, alors qu’il préférait enfin attarder son attention sur l’assiette devant lui, plutôt que sur la jeune femme à ses côtés. Qu’est-c’qu’il pouvait dire, lui ? Il n’avait pas eu de Clara à aller chercher pour égailler sa journée d’un peu moins de ténèbres. Il n’avait certainement pas d’anecdote un peu marrante à raconter. Avant d’être arrivé ici, c’était comme s’il préférait oublier tout ce qui s’était passé. Sa vie, elle oscillait entre son père, Rayen, et Alexander Callahan, ces temps-ci. « Rien de spécial. » il éluda alors, d’une voix plus sombre qu’il ne put le maîtriser : il n’savait pas quoi dire d’autre, et il n’avait même pas envie de chercher. Y’avait rien, légitimement rien d’sa vie là-bas qu’il avait envie d’raconter, quand il était ici. Et y’avait aucune histoire qui en valait la peine.