Ce soir, Cesare était pour sûr venu pour se ressourcer, oublier le monde, oublier les tracas : il avait laissé sur le pas de la porte tout ce qui le rattachait un tant soit peu à l’univers âpre dans lequel il devrait retourner dès le lever du soleil, et il n’avait certainement pas envie de s’encombrer de quelque songe parasitaire, alors qu’il était enfin avec Isolde. Qu’ils passent une poignée d’heures sans se voir, des jours entiers, ou pire encore, presque plus d’une semaine loin l’un de l’autre, c’était toujours trop longtemps pour Cesare : pourtant, ils auraient dû y être habitués, à force. Mais à chaque fois qu’il venait, à chaque fois qu’il laissait les filaments d’histoire entre eux deux, se créer et se renforcer, partir et tout laisser derrière lui, devenait en fait de plus en plus difficile. C’n’était pas une question d’habitude, de s’y faire – s’il devait un jour s’y faire, alors peut-être est-c’que ce serait là, qu’on devrait se poser des questions sur lui. Non, c’était surtout la chasse qu’il occultait bien volontiers pour concentrer toute son énergie sur la Saddler, et les heures qu’ils partageaient ensemble : toujours trop courtes, toujours si promptes à s’envoler, comme si elles étaient volages, inaccessibles, capricieuses, et qu’ils n’étaient que les victimes de tout ce qui se passait. C’était sans doute le cas, après tout : ils étaient les marionnettes des circonstances, ceux qui se casaient un bref tête à tête entre des moments où ils sacrifiaient leurs propres envies, au profit de responsabilités que personne d’autre n’semblait porter sur leurs épaules. Pour sûr, ce serait le pire des gaspillages, que d’occuper son temps avec Isolde à se disputer avec elle, pour une raison ou une autre : ils l’avaient déjà si souvent fait, que ç’aurait presque pu être l’humeur réflexe quand ils étaient ensemble. Heureusement, ils avaient surpassé ça, ils avaient brisé le voile des mots qu’ils n’osaient pas se dire, des paroles trop tranchantes qui blessaient sans détour. Et après dix longs mois d’efforts, de hauts et de bas, c’n’était certainement pas le moment de faire marche-arrière, pour tout recommencer à zéro. Non ; ce soir, la prochaine fois qu’ils se verraient, ou pour chacune des fois où ils auraient une opportunité délicieuse de passer du temps l’un avec l’autre, Cesare n’avait pas envie de s’disputer. Peut-être même que si le monde avait pu les oublier totalement, ça n’aurait pas été une mauvaise chose non plus. Il espérait, au moins, qu’Isolde ne s’remettrait pas à prendre des décisions folles, comme s’engager dans de nouvelles élections contre des hunters enragés, sans le consulter, sans au moins lui annoncer la nouvelle plutôt que de le laisser l’apprendre par des on-dit flottant dans l’air au milieu de la méfiance assassine des hunters. Déjà rien que s’ils faisaient ça, ça leur éviterait de se disputer pour c’genre de choses. Evidemment, d’un autre côté, qu’y’avait le reste, qu’y’avait toutes ces choses qu’ils n’pouvaient pas prévoir, dans leurs vies respectives : mais Cesare, c’qu’il voulait, c’était croire qu’y’avait des problèmes, où que ce soit, qui pourraient les rassembler plus que les séparer.

C’était bien pour plaisanter, alors, de parler de petites provocations ou de ce qu’ils pourraient faire pour s’énerver l’un l’autre : tant que ça n’allait pas jusqu’au stade de la pratique, le DeMaggio était prêt à faire preuve d’assez de bonne volonté pour ricaner. Ce serait une autre histoire, si la moindre petite chose entre eux deux, devait devenir un tsunami destructeur, parce qu’ils passeraient leur temps à s’envoyer des petites attaques pour empirer la douleur originelle : lui, il n’était pas comme ça de toute manière, et il l’avait déjà prouvé. Quand elle avait été en train d’accoucher juste devant lui, alors même que quelques secondes plus tôt, il avait été juste enragé contre elle et contre le reste du monde tout autant : les masques s’étaient fissurés, et les armes s’étaient effondrées au sol, au profit d’un Cesare qui n’avait plus pensé à lui du tout. Ç’avait été la même chose, encore, plus tôt même, à la base militaire où ils s’étaient retrouvés : le brun avait encaissé chaque brutale parole d’Isolde pour l’aider, la protéger, pour pouvoir faire quelque-chose afin de n’pas juste passer son chemin en la laissant faire sa mission quasi-suicidaire par elle-même. Y’avait aussi eu cette fameuse fois, à son appartement, avec ces encore trop récentes élections : là encore, il aurait pu l’engueuler deux fois plus, en découvrant qu’elle s’était vaccinée, et qu’elle avait des hallucinations à cause de ses choix impulsifs et inconsidérés. Mais l’inquiétude avait été un baume qui avait apaisé son cœur, ralenti son sang dans ses veines, laissant fondre sur Isolde le Cesare qui s’était toujours inquiété pour elle ; celui qui s’inquiéterait toujours pour elle. « Hey, c’est d’la mauvaise foi, là. J’suis carrément plus patient que toi. » il ne put s’empêcher de rire, comme pour vaguement se défendre : fallait quand même admettre qu’il avait plus souvent été celui qui s’était oublié, pour désamorcer les conflits, plutôt que celui qui les avait engagés. Isolde, elle, quand elle était énervée et rancunière, elle lâchait rarement le morceau : il aurait facilement pu lui rappeler qu’il lui avait fallu dix mois en quelques sortes, pour enfin baisser les armes face à lui – mais ç’avait été une punition méritée, sans conteste. Alors même s’il n’était pas le type le plus patient du monde, même s’il avait cette passion enserrant si aisément et brutalement ses tripes selon les circonstances, Cesare s’estimait quand même capable d’avoir plus la tête-froide qu’Isolde. Certes, pas quand il se retrouvait face au connard de hunter qui l’avait kidnappée et torturée, fallait admettre : il n’était pas près de se sentir désolé pour ça. Il ne voulait certainement pas jurer, par contre, qu’il serait capable de tenir tout un mois sans avoir envie de fondre sur Isolde, de l’embrasser partout, de lui faire l’amour ; parce qu’elle lui manquait, toujours, dès qu’elle s’éloignait un tant soit peu de lui et parce que, fallait bien l’admettre, les désirs qui couraient sous sa peau, même dans les gestes les plus irréfléchis et les plus anodins d’Isolde, avaient une façon de dompter complètement sa raison. « Ouais, ce serait… vraiment très dur. » admit-il alors, sans aucune honte, ses sourcils se fronçant dans un genre d’expression peinée : il n’pouvait pas mentir pour ça – déjà feindre l’indifférence quand son père ou n’importe quelle bouche mentionnait le nom d’Isolde au sein des chasseurs, était difficile tous les jours. Alors faire semblant de n’pas être infiniment amoureux et empli d’envie pour Isolde alors qu’elle était juste là, pour son anniversaire, dans cette robe si sexy, à n’pas hésiter à lui faire du charme et à répondre à sa drague à lui, c’était humainement impossible. Entre des lasagnes quelles qu’elles soient, et Isolde, heureusement que le choix était vite fait : il n’avait pas l’intention de s’en excuser, au moment de l’attirer jusqu’à lui, ses mains retrouvant le chemin familier et délicieux du creux des reins de la blonde, pressant son corps à sa juste place – tout contre lui. Dès qu’ils étaient comme ça, rattrapés par les étreintes, la chaleur, les baisers, Cesare perdait le fil de la réalité – le fil de tout et n’importe quoi – sa conscience et ses sens, autre que ceux qui le rattachaient à son amante. « Vraiment horrible. » il marmonna alors vaguement, déjà la tête ailleurs, le cerveau en effervescence, ses lippes ne résistant pas à venir déguster celles d’Isolde à nouveau. « Tu découvriras bien assez tôt que j’suis insortable. » le DeMaggio plaisanta, comme vague excuse pour oublier le restaurant, la possibilité d’avoir pu faire les choses comme ça, tirés à quatre épingles de A à Z, plutôt qu’ici, dans leur petit univers rien qu’à eux. Son sourire mordant droit sur les lèvres de la blonde alors qu’il revenait l’embrasser, langoureux, de plus en plus lascivement, à chaque seconde qui s’envolait sous leurs doigts vagabonds. Ces moments-là, infinis, donnaient la sensation à Cesare d’avoir toujours aimé Isolde – même avant qu’il ne l’sache, avant qu’il ne la voie, quelque-chose qui les dépassait, le dépassait. Quelque-chose de physique, juste à la surface de ses doigts alors qu’il dessinait quelques tracés sur sa cuisse, remontant, se perdant, traçant, caressant comme de la soie. Pour le temps qu’ils avaient, Cesare, il n’avait pas envie de se perdre dans de faux-semblants qu’ils n’pouvaient, de toute manière, pas se cacher l’un à l’autre.

Les anniversaires, c’était sans doute anodin pour la plupart des gens ; ces fêtes qui venaient toutes les années, sans l’ombre d’un doute, et pour lesquelles tout le monde se plierait en quatre, dans l’effort de marquer les esprits. Pour Cesare, s’imaginer que quelqu’un – même Isolde – puisse déployer autant d’efforts juste pour célébrer le jour de sa naissance, était une nouveauté, à laquelle il n’arrivait probablement pas vraiment à se faire. Ce soir, après tout, n’était pas à propos de quand il ouvrirait ses cadeaux, ou soufflerait ses bougies en s’faisant prendre en photo par dix personnes à la fois ; il était venu pour passer du temps avec Isolde, bien plus que dans une volonté arrogante de fêter ses vingt-sept ans. C’n’était pas grand-chose, avait-il appris ; le fait qu’il ait vingt-sept ou dix ans, fallait croire que c’était une notion qui n’avait pas beaucoup d’importance chez les DeMaggio. Au moins, ça voulait dire qu’il avait survécu à toutes les merdes qu’on avait essayé de balancer en plein dans sa tronche pour bien l’enfoncer jusque-là – et ça, parfois, quand il ressassait son autrefois, il s’disait que c’était un exploit. Alors à choisir, il préférait quand même fêter son tout premier anniversaire en bonne et due forme avec Isolde, qu’avoir toujours eu au moins un quelque-chose avec sa famille, d’aussi loin qu’il s’en souvienne, et être toujours coincé parmi eux, dans leur philosophie de vie et leur façon d’voir le monde. Ils n’en étaient pas encore, tous les deux, à vivoter de la façon la plus optimale qui soit, ensemble sans penser au reste, pour aussi longtemps qu’ils le voudraient sans l’ombre d’un doute ou d’un rappel à la réalité. Mais la situation avait déjà largement progressé en quelques mois : un fait qu’il n’avait même pas osé imaginer, lui, quelques temps plus tôt – et déjà quelque-chose qui rendait le moindre souhait d’anniversaire complètement désuet. Ça semblait encore trop demander, ouais, de s’imaginer qu’ils pourraient tout avoir sans détour, qu’ils pourraient être un couple heureux : qu’est-ce que ça voudrait dire ? Dans quelles circonstances est-c’que ça pourrait arriver ? Si son père était mort, en plus du reste de sa famille ? Il n’pouvait certainement pas prétendre, le brun, que ça le rendrait incapable d’être heureux en pensant à son futur avec Isolde ; mais quand bien même ce serait la solution de facilité, celle définitive et immuable, ça n’en restait pas moins un extrême qu’il n’voulait pas vraiment appréhender. Et pourtant, quelle autre réponse y avait-il ? Encore et encore dans la tête du jeune homme, il semblait bien que Rafael et leur couple, à Isolde et lui, n’pourraient pas cohabiter dans un même monde.

Cesare était bien content de n’plus avoir à penser comme ça, là maintenant, toute son attention suspendue à Isolde et Isolde uniquement. A l’instant présent, avec elle. A tout ce qui se déroulait sous ses doigts, alors que si souvent, malgré les apparences, malgré c’qu’ils s’étaient dits aussi à de nombreuses reprises, le brun se découvrait l’aisance d’oublier qu’à l’aube, quand celle-ci viendrait, il devrait partir, pour un temps indéfini. Clairement, c’était épuisant de n’penser qu’à ça, déjà, de plus en plus, à mesure que les heures avançaient – s’ils devaient en plus laisser ce simple songe les paralyser complètement, alors quel était l’intérêt de s’voir, juste pour mieux se blesser ? Ils avaient décidé d’faire les choses comme ça, plutôt que comme ils s’l’étaient dits à l’hôpital quand il était venu la voir après la naissance de Clara. Et ouais… fallait faire avec – aussi douloureux ça pouvait être, par moments ; c’qu’il voulait garder lui, c’était le souvenir de chaque sourire complice, chaque regard l’un vers l’autre, qui les avaient connectés bien au-delà de tout ce qui leur faisait mal. C’n’était pas pour autant qu’il était plus patient qu’elle, en revanche ; Cesare était juste si peu habitué à ces bonheurs aisés, qu’il arrivait facilement à s’concentrer là-dessus, à laisser toute son attention être captée par ceux-ci. Mais y’avait plein d’choses, dans l’idée d’un avenir stable et réel avec Isolde, qui pourrait faire de lui le plus impatient des types. « Ouais, c’est une façon raisonnable de voir les choses. » il se retrouva à ricaner, alors, répondant à la fameuse impatience d’Isolde. Il appellerait ça aussi de l’impétuosité, ce genre de caractère qui la poussait à lutter avec ses nerfs quand les choses étaient trop compliquées. Ouais, lui, il avait appris à être plus froid – trop détaché, souvent ; il n’en restait pas moins impulsif, une eau dormante qui avait découvert dans ses entrailles un cœur qui n’semblait émettre que des souffrances, lancinantes, épuisantes. Etre avec Isolde semblait être le meilleur remède contre ça ; il était détendu, souriant, paisible presque – incroyablement capable d’oublier sa colère ou ses rancœurs. Combien de fois était-ce arrivé déjà ? Ouais, ils s’étaient crié dessus, souvent, dans les moments chaotiques de leur histoire : Cesare avait souvent été celui qui avait laissé le masque froid de sa hargne fondre comme neige au soleil. Il n’résistait pas, ni à ses charmes, ni à la joie d’être avec elle, ni à cette chaleur se diffusant dans ses veines, dès qu’il était en compagnie de la blonde. Et il s’en fichait bien, alors, d’passer pour un pauvre homme faible à l’idée de devoir se retenir pendant tout un mois de faire l’amour avec elle, comme une obligation cosmique imposée par un genre de destin, à nouveau. Ils pliaient déjà tellement l’échine à cause des circonstances – des lois de c’monde qui ne cessaient de les séparer. « Ouais. Insupportable. » marmonna-t-il donc, encore, d’un genre d’air mécontent, alors qu’il se perdait à nouveau dans la complaisance des étreintes avec Isolde, elle tout contre lui, leurs cœurs s’emballant dans la même course effrénée. Bien sûr que les lasagnes, ou n’importe quel plat possible et imaginable, même dans un restaurant gourmet, feraient piètre distraction face à la mutante ; Cesare ne savait que trop bien qu’il n’y avait aucun sensation qui le rendait plus heureux, plus entier que de la sentir contre lui, frissonnant de plus en plus sous la chaleur qui grimpait. « J’suppose que tu vas devoir oublier tout ce que t’avais prévu alors. » un sourire mielleux au coin des lèvres, Cesare avait arqué un sourcil, restant encore tout contre elle avant de revenir l’étreindre dans un baiser. Clairement, elle n’avait pas prévu qu’ils sortent, Clara dormait à l’étage et aucune baby-sitter n’semblait être prête à se pointer : ils étaient coincés ici, malheureusement – ou presque, alors autant en tirer le maximum.

Leur histoire, à Isolde et lui, était criblée de moments difficiles, de disputes incandescentes, d’instants tendus qu’ils regrettaient encore aujourd’hui. Parfois, c’était des blessures à leur mémoire qu’ils essayaient de soigner peu à peu avec le temps – chaque jour positif, chaque heure reposante passée ensemble avait alors l’allure d’un bandage autour de leurs cœurs, qu’ils n’pouvaient définitivement obtenir que l’un avec l’autre. Personne ne pouvait offrir salvation, amour, volonté et espoir à Cesare comme Isolde le faisait ; comme elle l’avait fait, d’aussi loin qu’il se souvenait - c’était ce qui avait accroché son attention dès le premier moment, ce qui faisait pulser son cœur à toute vitesse quand il se sentait être l’objet de l’affection de la jeune femme. Il voulait tout lui rendre, et lui offrir encore plus que c’qu’ils n’avaient jamais eu et bien souvent, le brun s’était dit que la meilleure façon d’accomplir cette tâche, c’était soit en étant assez altruiste pour sortir de la vie d’Isolde, soit juste avec le temps, parce que Radcliff, ici et maintenant, n’semblait pas avoir de place pour eux deux, heureux, sans l’ombre d’un doute ou sans point final à leur harmonie. Il était un défaitiste dans l’âme, Cesare, et l’expérience lui avait cruellement appris à n’pas oublier ça ; pourquoi il était comme ça, pourquoi c’était logique, pourquoi ça pouvait avoir trait à la survie. Il avait baissé sa garde trop tôt, trop imprudemment pendant les mois paisibles qui avaient fait leur couple, avant que tout ne bascule : quelque-part, dans son cœur meurtris par le deuil, la blonde en payait encore les conséquences. Il en payait encore les conséquences, lui aussi, mais sûrement que beaucoup d’gens jugeraient qu’il le méritait – il était le coupable de l’histoire, après tout, celui qui, au fond, avait fait le choix, et referait exactement le même sans l’ombre d’un doute. Il n’avait pas grandi depuis, il n’avait pas revu son jugement, réécrit sa personnalité pour devenir quelqu’un de plus altruiste ou plus héroïque ; ç’avait été injuste, cruel même, que la responsabilité d’être l’être aimé à ce point retombe sur Isolde, l’unique survivante d’un carnage sanglant, mais Cesare, fallait croire, il était trop égoïste pour juste accepter l’éventualité qu’un jour, les choses puissent tourner mal au point qu’il la perde. Définitivement. Une réalité dans un univers malheureux, auquel il n’voulait absolument pas penser : il déchainerait ciel et terre, chaque fibre de son énergie, il vendrait son âme à qui serait prêt à l’acheter, pour le torturer ou l’envoyer directement en enfer, si ça pouvait la sauver. C’était Isolde, le réconfort et la salvation qu’il n’méritait pas, lui, chasseur de toujours ; ce dont il avait tant besoin pourtant, désespérément pour tenir bon jour après jour.

C’était pour la promesse de moments passés ensemble, ou de cet avenir peint dans un coin de leurs têtes – un avenir pas vain tant qu’il survivait quelque-part dans leurs espoirs, dans leurs tripes, dans leur affection l’un pour l’autre – qu’il continuait d’avancer. Alors chaque brin de la personnalité de la mutante, tout ce qu’il avait parfois subi comme côté rancunier, froid et impulsif d’elle, il ne réécrirait rien de c’qu’elle était. Parce que c’était Isolde, elle toute entière, elle faite comme elle était, qui parvenait à l’accepter lui, qui parvenait à l’aimer lui, ou même à avoir cet effet évident, impossible à nommer, impossible à quantifier, sur son âme. Changer quoi que ce soit à eux deux, ce serait comme réécrire l’alchimie qui les liait, quand ils se regardaient, quand ils se touchaient, ou quand ils respiraient le même air : il n’en voulait pas, d’un quelconque univers parallèle où les choses auraient pu se passer différemment, dans quelque sens que ce soit. Il la voulait elle, il avait besoin d’elle, alors même s’il se retrouva à lâcher un rire faussement chargé d’arrogance, habité par l’ironie, un « Oh-oh, ouais bien sûr. » totalement sardonique, Cesare s’disait souvent qu’il serait prêt à l’faire, prendre acte, prendre responsabilité de tous ses péchés, tous les reproches qu’Isolde pourrait avoir à lancer à ce sujet, si ça pouvait signifier n’pas la perdre. C’était toujours mieux qu’elle soit franche, froidement vraie sur c’qu’elle ressentait, plutôt qu’elle n’l’abandonne, au bout d’un moment, incapable d’étendre indéfiniment le champ de sa fausse acceptation. Mais non, leur procédé d’acceptation de l’un et de l’autre, il était lent, parfois cruel, parfois chargé de disputes houleuses et de tensions ; ils y arrivaient, comme s’ils dénouaient les nœuds progressivement, plutôt que de juste les esquiver. Il savait de quoi ils étaient faits, maintenant ; d’une force brute qui n’mentait pas, mais qui ne faillait pas non plus. C’était pour ça qu’ils continuaient, pour ça qu’ils étaient là ce soir – pour ça aussi probablement qu’individuellement, ils avaient toujours survécu aussi longtemps, contre vents et marées. Ensemble, dans des instants hors du monde comme ce soir, ils pouvaient au moins vivre, aussi. « Ah ouais, t’es triste ? T’aurais voulu m’emmener dans un petit restaurant pompeux, m’sortir le grand-jeu ? » le brun eut un ricanement, à son échelle, ce soir était le grand-jeu, ou quelque-chose qui s’en rapprochait grandement ; bien plus que c’qu’il avait pu connaître à une époque. Il avait appris que la cérémonie n’voulait rien dire, d’une certaine manière, si on n’faisait pas vraiment attention à l’occasion. Et il savait que même s’il n’y avait pas de bougie sur la table, même si des moustiques devaient s’pointer, ou si les lasagnes n’étaient pas faites maisons, chaque attention était, contre toute attente, contre tout ce que le destin leur avait foutu sur la gueule, pour lui. D’elle à lui. Juste entre eux deux. Alors évidemment qu’avec cette pensée pour ancre à son cœur, ce songe vibrant dans ses veines, Cesare n’arrivait pas, à n’pas avoir envie de l’embrasser, Isolde – encore et encore, ses mains l’enlaçant, la pressant contre lui comme s’ils pouvaient s’fondre l’un en l’autre comme ça. Au moins, personne n’pourrait plus jamais les séparer si une telle chose devait arriver. Il était bien le dernier à penser aux chaises, alors le petit sarcasme de la blonde fit apparaître une trop infime préoccupation dans les yeux du DeMaggio, vis-à-vis de ces fameuses chaises : « Est-c’que ça veut dire que tu veux retourner t’asseoir sur ta chaise ? » il demanda, arquant un sourcil – ça équilibrerait les poids à nouveau, après tout. « Ou alors, t’as une autre solution en tête ? » poursuivit-il, la malice dans son regard, le temps qu’il l’observe, avant de ne pouvoir résister ; n’pouvoir résister à fondre au creux de son cou, envahissant de ses lippes la courbe de sa gorge, la vallée menant vers sa clavicule. Qu’elle fasse vite son choix, lui, il s’escrimait déjà à faire s’envoler la moindre pensée concrète qu’elle pourrait avoir dans un coin de la tête.

Cesare, il n’aimait pas les restaurants. Il n’aimait pas les lieux publics, chargés de personnes inconnues, où tout et n’importe quoi pouvait s’passer. Et honnêtement, toutes les chances qu’il avait pu laisser aux circonstances n’avaient fait que lui prouver raison : la dernière fois qu’il avait quitté sa solitude pour se mêler à la foule – pour une raison aussi triviale que celle de retrouver sa petite sœur – tout avait tourné à la catastrophe, partout autour de lui. Et à la fin, il n’savait même pas qui blâmer : les hunters, les transmutants, le type qui avait déclenché des explosions de tous les côtés, celui qui l’avait vacciné ? L’inventeur des vaccins eux-mêmes ? Le gène mutant qui avait transformé un humain parfaitement normal en une bombe humaine ? Aria, pour n’en avoir fait qu’à sa tête, n’pas l’avoir écouté encore une fois, n’pas avoir cru en lui, jusqu’à son dernier souffle de vie ? Isolde, parce qu’il lui était tombée dessus au milieu des allées de la fête foraine, et qu’elle avait capturé son cœur, son attention, son temps tout à la fois ? Il n’avait jamais été quelqu’un qui aimait sortir, profiter de la vie comme ça, quelqu’un qui se plaisait dans ses relations avec les autres : c’n’était pas pour rien qu’il avait complètement ironisé l’idée d’un jour foutre les pieds à une réunion d’anciens étudiants. Si une telle chose devait arriver, y’avait fort à parier que Cesare serait le seul de toute la promotion, cloitré dans son coin, à ignorer l’événement sans pour autant mal le vivre. Les êtres humains trahissaient, blessaient, tuaient – il l’avait toujours appris à le dure, ça, et au fond, quel autre message avait-il pu porter dans son sillage ? Ouais, il n’savait toujours pas ce qui rendait Isolde si unique ; elle était tout à fait normale au premier abord, et pourtant capable d’éveiller et de voir en lui, des qualités dont il n’avait même pas soupçonné l’existence. Elle était probablement la première personne, la seule personne, à vouer un genre de foi altruiste en lui ; et il l’avait déjà déçue pour ça. Plus jamais, disait-il volontiers avec toutes ses convictions : pourtant, il avait déjà appris à ses dépens que si l’histoire voulait se répéter, il n’pouvait pas vraiment faire grand-chose contre ça.

Parce que, que serait-il maintenant, s’il avait fait le choix juste et héroïque de sauver des innocents ? Isolde serait morte, avec leur bébé dans ses entrailles. Et tout ça pour quoi ? Pour qu’à la fin, des hunters guidés par le sang, n’viennent s’attaquer à Aria pour la tuer elle aussi ? Au fond, c’n’était peut-être pas qu’une pulsion égoïste qui lui avait permis de faire son choix ; Cesare, il serait littéralement en train de raser cette ville et d’exterminer chaque personne ici, s’il avait dû être seul comme ça. A lui tout seul, il doutait bien d’être une bonne personne : ç’avait toujours été pour Aria, pour Isolde, pour le plus grand bien, pour une cause plus vaste. Dans son cœur, dans ses tripes, il fêtait ses vingt-sept ans sans même savoir d’quoi il était vraiment fait. S’ils devaient se mettre à avoir une conversation, de quoi parleraient-ils ? En ressassant ce dont ils avaient pu parler, pour se distraire, pour penser à autre chose, après la mort d’Anthea, le brun doutait bien d’être intéressant d’une quelconque façon ; et il avait presque semblé qu’Isolde et lui, ils étaient opposés sur toutes ces petites choses. Là où elle vivait volontiers dans un désordre nonchalant, à prendre son temps à défaire les cartons de sa nouvelle maison, Cesare, lui, était l’être méthodique qui aurait son attention captée par tout ça. Parfois, l’amour avait ce quelque-chose de bizarre, d’électrique, d’indéniable et qui pourtant, n’était écrit qu’avec le cœur, bien plus qu’avec des évidences qui crevaient les yeux de tout le monde. Sûrement était-ce pour ça que ses géniteurs n’avaient rien vu venir, quand il s’était laissé prendre au jeu, épris par Isolde Saddler. Il l’aimait, ouais, et au fond, elle le connaissait assez pour savoir qu’un rendez-vous au restaurant, ça n’aurait pas été son truc ; Cesare, il voulait croire qu’elle n’appréciait pas particulièrement ça non plus. Etait-elle le genre de femme, Isolde, qui avait besoin de constamment baigner dans un océan de gens et de liens sociaux ? Il savait qu’elle n’était pas comme ça ; il savait aussi qu’elle n’serait pas assez aveugle pour aimer un type qu’elle jugerait ennuyeux, ouais ? « Je sais que t’aimes faire les choses en grand… » remarqua-t-il quand même, l’œil brillant de malice alors qu’il l’observait sans détour ; oui, il parlait pour le coup de tous les efforts qu’elle avait pu mettre dans sa robe, et dans ce qu’il savait en-dessous de celle-ci. C’était déjà plus d’attention qu’il n’en avait jamais eues ; et au-delà de ça, peut-être était-ce triste à dire, mais que quelqu’un ait passé du temps à peaufiner une fête pour lui, à son échelle, c’était faire les choses en grand. Une reconnaissance qu’il pouvait lui aussi, lui rendre en faisant les choses en grand, après tout. D’ici quelques mois, ce serait son anniversaire à elle, et pour en avoir déjà parlé avec la blonde, il avait marqué la date comme officiellement réservée, dans son calendrier : trois jours, rien qu’avec elle, à ne penser qu’à elle. Ca semblait être un vrai privilège, duquel il ne se passerait pas. Tout comme celui de pouvoir l’embrasser, caresser son corps, sentir sa peau frissonner contre la sienne à lui ; non, il n’avait pas besoin de choses en grand, Cesare. Il se découvrait à aimer tout ce qui était petit et infime, quand il était avec Isolde ; chaque geste anodin, chaque traitrise de leurs corps, de leurs êtres. Chaque souffle, chaque baiser. « J’en sais rien » il grommela en écho à la mutante, tout contre son cou, entre les attentions de ses lippes ; « Pas très loin. » il eut un rire, suivant la courbe de sa gorge – il ne disait pas ça dans le sens qu’elle était trop lourde, évidemment – au pire, si c’était un problème, elle pouvait toujours le porter elle, hein. Non, il parlait par rapport à sa distractibilité, au fait que ses sens s’étaient déjà affolés juste sous sa peau, dans les fibres de son corps. Elle devait bien le sentir, le savoir sans l’ombre d’un doute, Isolde, lovée tout contre lui. Insidieusement, alors, Cesare glissa ses mains sur les cuisses d’Isolde, au creux de celles-ci pour enserrer ses hanches ; ils abandonnèrent la table, les lasagnes, le champagne. Et ils n’allèrent pas bien loin, tous les deux s’écrasant comme des amants désespérés contre le mur le plus proche – ils étaient encore dehors, pouvait-il vaguement dire, quand bien même l’air était suffocant au point de le laisser imaginer qu’ils étaient probablement dans une fournaise, en train de s’embrasser, lèvres et langues lascives et empressées. Il n’pouvait plus penser, plus décemment se souvenir même, de la route à suivre pour rejoindre quoique ce soit ; tout ce qui avait de sens, c’était le grain de peau d’Isolde juste sous ses doigts, la sensation soyeuse, son poitrail se pressant contre son buste à elle, comme si, dans la valse de leurs êtres, ils avaient plus besoin du contact de l’autre, que d’oxygène.

Penser à son anniversaire uniquement, poussait presque Cesare à s’imaginer égoïste ; il n’avait jamais eu pour habitude de vivre comme ça, après tout, de s’prendre un jour spécial dans l’année et de se le réserver, sous prétexte que c’était quelque-chose de spécial, que d’autres pouvaient connaître. Ce soir, il n’était pas venu auprès d’Isolde en s’disant que c’était naturel qu’elle fasse ça pour lui ; il n’était pas venu pour lui-même, en l’attente de trouver des cadeaux par dizaines et un gros gâteau, les petits plats mis dans les grands, et tous les efforts du monde déployés. Elle aurait pu ne déployer aucun effort, que ça n’aurait fait aucune différence ; l’attention du DeMaggio, elle avait tendance par n’être focalisée que vers un centre de gravité, dès qu’Isolde entrait dans la pièce. Alors définitivement, ces lasagnes auraient pu être préparées par le meilleur cuisinier du coin, Cesare aurait été incapable de le dire, ou même d’apprécier celles-ci à leur juste valeur : il avait grandi dans le luxe pourtant, il avait grandi sans qu’on ne lésine sur les moyens pour montrer à l’extérieur, au combien la vie pouvait être arrogante dans la maison des DeMaggio. Mais il n’avait jamais développé un appétit tout particulier pour ça ; un goût de l’exubérance que d’autres auraient pu lui envier, juste comme ça, en passant devant la propriété dans laquelle il avait grandi. Avec Isolde, il pouvait admirer les choses simples, Cesare ; des détails de vie qui n’avaient jamais eu leur place, jusque-là. Et l’ironie voulait qu’il en soit à admirer le simple fait que quelqu’un se soit souvenu de la date en particulier, parmi les trois-cent-soixante-cinq jours de l’année. Qu’y’ait dans la nature, quelque-part, une chimie qui se produise, s’diffuse dans un corps, dans des cœurs, pour répartir des sentiments aussi évidents. Peut-être pourtant qu’Isolde n’connaissait pas tout un pan de sa vie, que sur les vingt-six années qu’il avait derrière lui ce soir, elle n’en savait qu’une infinité – et pourtant, quand il était avec elle, quand il regardait dans son regard, il avait l’impression d’avoir été sondé dans les tréfonds de son âme, sans que ça n’fasse la moindre différence. Comment c’était possible ? Inexplicable, pour lui ; il n’savait pas ce qu’Isolde voyait en lui, il n’savait pas ce qui éveillait tant l’affection de la jeune femme – techniquement, il serait bien incapable de dire ce qui le poussait à avoir tant de sentiments qu’il n’avait jamais eus pour personne d’autre dans son passé. C’était Isolde, et le seul songe auquel Cesare arrivait à donner écho, c’était au combien il voulait s’accrocher au désir d’l’avoir pour ce premier jour de sa vingt-septième année, et pour tous les suivants ; autant que possible, malgré les épreuves qui s’foutaient si souvent sur leur route.

Les lasagnes, le champagne, les cadeaux, la promesse d’un gâteau pour plus tard – c’qu’il recherchait le plus comme un désespéré en plein désert, déshydraté et abandonné depuis trop longtemps, c’était le contact d’Isolde tout contre lui. Elle lui manquait à lui en crever le cœur quand ils étaient loin l’un de l’autre ; un fait de plus en plus évident, qui grandissait, grandissait en lui à mesure qu’ils défiaient les promesses qu’ils s’étaient faites, soi-disant par sécurité. Ils s’étaient littéralement paumés, dans cette histoire qu’ils construisaient : ils n’étaient pas censés se voir du tout pour aussi longtemps que ce serait nécessaire. Et pourtant, il était là. Et pourtant, à chaque fois que cela arrivait, l’aube s’étendait, et il demeurait, lascif, à vouloir rester. Quitte à jouer avec le feu. Quitte à s’demander ‘à quoi bon’ trop souvent, quand il obéissait à des devoirs qui avaient de moins en moins de sens. Demain, ce serait encore pire que la dernière fois ; il le savait, rien qu’à l’arôme des lèvres d’Isolde, aux sensations ravageuses qui couraient comme un torrent rageur en lui. Il méritait bien ça. Cesare savait que la phrase était ironique, juste balancée comme ça ; une réplique à laquelle il ne put qu’à peine penser, et une réaction qu’il n’eut même pas le temps d’avoir vis-à-vis de la situation. Le brun ne put qu’avaler une bouffée d’air brûlant, trop peu d’oxygène pour qu’il sache vraiment c’qu’ils faisaient. Le mur, la table, l’extérieur, l’intérieur ; où étaient-ils ? L’air semblait brûlant partout quoiqu’il en soit, et seule l’omniprésence du corps d’Isolde, collé tout contre le sien, avait le moindre sens. A tâtons, entre les valses de plus en plus désespérées de leurs bouches, Cesare trouva les pans de la robe de la blonde, soulevant ceux-ci jusqu’au sommet de ses cuisses, la courbe de sa croupe – la vallée du creux de son dos, où il glissa, glissa une paume incandescente comme le pouls grondant au creux de sa gorge. Sans demi-mesure aucune, le chasseur vint se perdre au creux du cou d’Isolde, attaquant la courbe de celui-ci avec ses lèvres, l’attaque mordante de ses dents, la caresse suave de sa langue. Il remonta tout juste jusque sous son oreille, humant son parfum, s’enivrant de son arôme avant de redescendre, tout de suite, direction sa clavicule, la naissance du décolleté de la mutante, où il put sentir son cœur tambourinant comme un furieux. Le souffle erratique d’Isolde, tout ce qu’il put en dire, Cesare, c’est qu’il était en écho avec le sien à lui, sans doute, aussi fou et galopant, entre leurs lèvres demandeuses. Et rien, rien n’pouvait valoir ces sensations-là – rien n’pouvait valoir Isolde, tout contre lui ; c’était définitivement le plus beau des cadeaux d’anniversaire qu’il n’avait jamais osé espérer.

Perdre la tête avec Isolde, Cesare finissait par croire que ça pouvait être facile comme ça : pendant combien de temps n’avaient-ils été que conflits, disputes brûlantes et paroles impitoyables ? Ils avaient eu tout un tas de problèmes, qui leur avaient littéralement bouffé l’oxygène – et maintenant encore, leurs moments, aussi paisibles étaient-ils, ne se limitaient qu’à de rares trêves qui pouvaient basculer d’un instant à l’autre. Après tout, jusqu’à récemment, ils n’avaient été rassemblés que par des drames : quand Isolde se faisait poignarder pour essayer de secourir une inconnue, ou quand elle se présentait à la mairie, et qu’il n’pouvait pas résister à l’inquiétude qui lui lacérait les entrailles. Son anniversaire, au fond, c’était presque comme une exception qui confirmait la règle, au moins jusqu’à un certain point : pouvaient-ils vraiment être quelque-chose tous les deux ? Un couple, un vrai ? Juste deux personnes heureuses qui appréciaient le temps qu’ils avaient ensemble ? C’était facile, d’une certaine façon, d’accepter les choix d’Isolde, tout ce qui faisait sa vie quotidienne entre les risques qu’elle prenait avec la mairie, et avec Insurgency – parce qu’il n’était pas forcément bien placé pour dire quoique ce soit, et qu’en plus, à cause du temps qu’ils devaient passer loin l’un de l’autre si régulièrement, il n’était pas un spectateur direct des conséquences de cette vie-là. Mais qu’est-c’qu’ils deviendraient, s’il pouvait rester plusieurs jours, là, au côté d’Isolde ? Qu’il entendait à côté aux informations Insurgency qui avait pris des risques pour faire exploser un énième laboratoire de recherches ? Il voulait bien croire que c’était justifié, que beaucoup de choses puissent expliquer l’instinct de sauver les gens qui étaient retenus en otage là-bas ; il comprenait même, que c’était la vie qu’Isolde avait choisie, avant même qu’ils ne se connaissent – et qu’encore aujourd’hui, quoiqu’il advienne, il avait toujours plus de cicatrices sur la peau qu’elle n’en avait, elle. Mais il l’aimait, Isolde ; il l’aimait assez pour que son cœur batte jusqu’à le rendre sourd à tout le reste, quand il la regardait ou quand il laissait l’envie et la passion naviguer librement dans ses veines. Il l’aimait au point de prendre tous ces risques rien que pour être avec elle, parce qu’il n’se voyait pas être où que ce soit d’autre.

Mais en toute honnêteté, il deviendrait fou, Cesare, s’il devait rester prisonnier entre les quatre murs de cette maison à attendre qu’Isolde revienne de sa journée. Il devenait déjà fou, si loin d’elle, alors que les jours se succédaient et qu’il se devait même de résister à l’envie de juste décrocher son téléphone pour avoir une minuscule conversation, pour se tenir au courant de la base, au moins. Il semblait bien qu’aucune solution dans c’qu’ils étaient, c’qu’ils avaient choisi d’être individuellement, n’pouvait être idéale, tant qu’ils étaient à Radcliff. Une évidence que Cesare avait senti grandir en lui déjà avec sa sœur ; et il n’avait jamais osé écouter ses instincts jusqu’au bout, quand il avait été question de la sécurité d’Aria. Aujourd’hui, il n’avait plus de sœur à protéger, et rien d’autre qu’un vide béant que seule la culpabilité pouvait combler. Qu’est-c’qu’il pouvait demander de plus, pourtant ? Qu’est-c’qu’il pouvait faire ? Les ultimatums, c’n’était pas son genre, quand bien même il était déjà venu jusqu’à l’appartement de la jeune femme, inquiété et énervé par ses attitudes et ses choix. Il avait toujours fini par l’dire, Cesare ; peu importait le stress produit par tout ce qui se passait autour d’eux, la dévotion d’Isolde, sa générosité, sa foi, sa volonté, ç’avaient été aussi ce qui l’avait fait tomber amoureux d’elle. Alors quoi ? Peut-être était-ce mieux qu’ils ne parlent pas beaucoup, qu’il n’se mette pas à décrire sa journée ou comment on avait fêté son anniversaire jusque-là, dans sa famille. Peut-être était-ce mieux aussi que la Saddler ne parle pas ; qu’elle ne s’mette pas à dire de quoi était faite sa nouvelle vie de maire sous les feux des projecteurs, directement dans la ligne de mire des hunters. Ils passaient un si bon moment, fragile d’une certaine manière, et pas uniquement à cause du temps qui passait : peut-être alors étaient-ils un peu désespérés en cela aussi, quand ils choisissaient l’évidence de leurs sentiments, ceux qui gouvernaient leurs cœurs et leurs sens, faisaient s’écraser leurs corps l’un contre l’autre. Cesare, il savait qu’il aimait Isolde ; il l’aimait assez pour accepter les peines, les stress, les aubes où il devait partir sans rien dire, sans se retourner. Il l’aimait assez pour croire même qu’ils pourraient être heureux, tous les deux, s’ils choisissaient une vie totalement différente. Et il l’aimait aussi pour savoir que c’n’était pas le moment ; que c’n’était pas ce qu’Isolde voulait. Ça n’rendait pas la réalité moins compliquée : peut-être alors devraient-ils juste continuer de s’embrasser, se toucher, se consumer l’un l’autre parce que leurs palpitants vibraient à la même allure échevelée. « Tu m’aimes, ouais ? » il vint sourire, contre les lippes douces et chaudes de la jeune femme, alors qu’il s’était détaché du chemin incandescent au creux du cou de la blonde, le long de ses mèches d’or, jusqu’à la naissance de son décolleté. Il l’observa, ses prunelles brûlantes comme la flamme qui papillonnait au creux de ses reins. Il savait qu’elle l’aimait ; il le savait parce que tout c’qu’il était prêt à accepter d’elle, elle était prête à l’accepter de lui aussi. Définitivement, ils s’ressemblaient, au fond du fond, malgré toutes les différences évidentes qu’on pouvait deviner dans leurs autrefois. « Moi aussi, j’t’aime. » marmonna-t-il contre sa bouche, dans un souffle tendu, avant que leurs langues ne dansent ensemble à nouveau, leurs sens ne faisant qu’une entité complète, celle formée par leurs êtres si proches l’un de l’autre. Cesare, il était incapable de dire s’ils étaient arrivés jusqu’à l’intérieur de la maison, ou s’ils étaient restés contre leur pan de mur ; ses doigts tâtonnèrent jusqu’à trouver les pans de la robe d’Isolde sur ses cuisses, remontant ceux-ci en caressant sa peau, l’embrassant, demandeur et désespéré tout à la fois. Il n’douterait jamais, jamais du fait qu’ils s’aimaient ; mais peut-être bien qu’au fond, y’avait tout un aspect de leurs espoirs compliqués, de leurs attentes surdimensionnées, dont ils n’osaient pas parler ; alors vibrer dans le présent, frissonner à l’unisson comme si c’était la chose la plus évidente qui soit, c’était définitivement plus facile que tout.

Il n’y avait pas de perspective plus idéale, que celle de pouvoir oublier ses peines, ses peurs, ses inquiétudes ou les imprévus, pendant quelques moments avec Isolde. Quand ils étaient ensemble, maintenant, enfin, tout était évident: ç’avait été un long chemin rocailleux, fait de hauts et de bas, de discussions compliquées, de tensions, de disputes, de claquages de porte. Les voisins d’Isolde avaient dû être bien contents qu’elle finisse par plier bagages, tout comme ils étaient aujourd’hui tous les deux heureux, d’pouvoir vivre comme s’ils oubliaient le monde. C’était facile à faire, dans ce jardin, alors que seule la nature semblait les entourer: c’était une opportunité qu’il n’aurait jamais imaginé voir la blonde saisir, Cesare, que celle de s’acheter une maison pour au moins avoir un coin tranquille, loin du tumulte de Radcliff. Tumulte, ouais, parce que Radcliff avait beau être une petite ville, il s’y passait autant d’choses que dans une grande métropole du crime, aurait-il juré: entre les hunters, les fidèles à Lancaster, les transmutants ici ou là, les histoires personnelles, Cesare, lui, il savait qu’il avait haï Radcliff plus fortement que n’importe quelle autre ville dans laquelle il s’était arrêté, un jour dans sa vie. Mais il aurait juré que la Saddler, elle, elle voudrait toujours être au coeur des événements, là et disponible quoiqu’il arrive: dans cette cambrousse, il pourrait croire qu’il suffirait d’un matin verglacé un peu trop monotone pour que se rendre au centre-ville soit toute une galère. Ils étaient en été, là - et Cesare, il savait qu’il braverait vents et marées pour venir jusqu’ici si elle le voulait ou si elle en avait besoin; aujourd’hui était une occasion particulière, mais il prenait ses aises dans ce bonheur, au point de jurer que même pour un rien, même pour un jour aussi insignifiant que le précédent, il viendrait, au milieu de la semaine, sans s’poser de question. Il savait c’que c’était, de devoir constamment surveiller ses arrières; et il savait pourquoi il le faisait, aussi - mais il avait aussi de plus en plus conscience qu’à mesure que son lien avec Clara se renforçait, que son histoire avec Isolde devenait de plus en plus confortable - partir, devenait de plus en plus difficile à chaque nouvelle journée. Pourtant, imaginer fêter son vingt-huitième anniversaire, l’an prochain, au côté d’Isolde était un souhait auquel il n’osait même pas penser: ils n’avaient même pas encore réussi à passer cette soirée-là tous les deux, sans qu’aucun problème ne leur tombe dessus - Cesare, il avait appris la précaution dans tous les sens du terme, comme à n’pas vendre la peau de l’ours avant de l’avoir tué.

Mais peut-être bien que si maintenant, Rafael DeMaggio devait venir frapper à la porte de chez la jeune femme, aucun des deux ne l’entendrait, et aucun des deux n’serait capable de retrouver le chemin jusqu’à la réalité pour en avoir quoique ce soit à foutre. Il n’savait même plus où il avait abandonné son téléphone, ou quelque autre de ses affaires. S’il n’avait su mieux, il aurait même pu dire qu’il n’se souvenait plus d’où il s’était garé - un fait relativement fréquent, quand Isolde avait vécu au centre-ville, dans son appartement, et qu’il avait dû faire preuve de bien des tactiques pour cacher sa présence à proximité. Il l’aimait comme ça, Cesare - Isolde abaissait toutes les défenses réflexes qu’il dressait quotidiennement autour de lui, les précautions de sécurité tout autant que ce qui l’avait rendu distant et sauvage vis à vis de n’importe qui. Elle l’avait apprivoisé de bien des façons, et il l’avait laissée faire presque sans se poser de questions. Pourtant, avant de la connaître, il aurait juré que les gens altruistes, aimants, déterminés à aider juste pour aider, n’existaient pas. La rencontrer lui avait donné de l’espoir au milieu des ténèbres, la trouver et la retrouver en ces occasions, était tout pareil. Il s’en fichait des cadeaux, des repas bien organisés, d’un potentiel gâteau sur lequel il soufflerait des bougies - probablement pour la troisième fois de sa vie, à tout casser. Y’avait eu plein de choses qu’il n’avait pas eu la force d’espérer, dans son passé ou juste l’année dernière, et qui se déroulaient incroyablement bien dans sa vie aujourd’hui. Eux deux par exemple. Et puis, que devait-il s’mettre à penser de Clara? Clara, il aurait juré qu’il la tuerait d’un toucher tant il était monstrueux et maléfique, et qu’elle n’avait été qu’un tout petit bébé fragile. Et pourtant, il avait passé de longues, longues minutes avec elle à la sentir doucement s’endormir, parce qu’elle lui faisait confiance, qu’elle se sentait assez en sécurité avec lui pour n’pas pleurer à pleins poumons, ou pour paisiblement fermer les yeux. Fondamentalement, alors, il avait déjà tout ce qu’il aurait pu désirer pour son anniversaire - il s’endormirait heureux, juste avec ça, Isolde lovée dans ses bras, ce sentiment grandiose et simple qui flottait dans l’air de cette maison, quand ils étaient tous les trois. Pourraient-ils vraiment avoir ça? Des questions qui brûlaient les lèvres et les esprits, et se ravivaient dès qu’ils se retrouvaient là. Cesare le savait, que c’était des songes qui habitaient Isolde autant que lui - les circonstances, parfois, continuaient de décider pour eux pourtant. Alors peut-être cachaient-ils des peines, à s’embrasser si désespérément, si passionnément - peut-être réparaient-ils leurs âmes des déceptions passées, et des inquiétudes sur l’avenir. Ils n’pourraient pas vivre comme ça demain, être heureux aussi intensément, aussi parfaitement, en un claquement de doigts; c’était trop évident, et ils n’avaient jamais été des naïfs. Mais ce soir, il avait tout son temps pour graver dans sa mémoire ces moments, les sourires d’Isolde, les lueurs dans ses yeux. Le grain de sa peau sous ses doigts, son odeur, son corps, la caresse de ses cheveux: il aurait pu jurer connaître tout ça déjà, mais il se découvrait insatiable plus qu’autre chose. Encore, et encore, il en voulait encore; goûter aux arômes des lippes d’Isolde - les arômes d’Isolde toute entière, douce et acidulée, mordante et apaisante. Dans un frisson, ses doigts s’enserrèrent autour des cuisses de la blonde, laissant un sillon rosé le long de sa peau - aussi brûlant que frais, sans doute. Aussi incandescent que l’intrusion des doigts d’Isolde sous son tee-shirt; soudainement, Cesare maudissait tout, tout, tout ce qui dépassaient Isolde et lui. La distance qui empêchait leurs corps de se fondre l’un dans l’autre, leurs vêtements, le mur contre lequel ils se trouvaient, et qui n’était pas assez; Cesare, c’était comme s’il voulait écorcher ses lèvres au creux du cou blanc de la Saddler, comme s’il voulait la coller à lui, juste en la serrant dans ses bras. Il n’pouvait pas - il suffoquait, gagné par le besoin de se débarrasser de tout. Alors tant pis pour l’amour à l’extérieur, tant pis pour tout et n’importe quoi - sans vraiment savoir comment, épris des baisers d’Isolde, Cesare tituba jusqu’au canapé, où ils tombèrent tous les deux, pressés l’un contre l’autre avec force, maintenant qu’ils le pouvaient, lancés comme deux âmes en peine. Au moins, il put se défaire de son tee-shirt, quelque part. Au moins, il put dégager un chemin de feu jusqu’au sous-vêtement d’Isolde, ses paumes détaillant la dentelle de celui-ci comme s’il voulait la faire s’évaporer sous ses doigts, sans d’autre effort. C’était compliqué, les vêtements; il aurait presque envie d’faire le voeu de vivre nu, si c’était avec elle.