Si tous les moments passés avec Isolde lui avaient appris quelque-chose, c’était à se concentrer sur l’instant présent. Tous les deux, ils avaient déjà bien compris, malheureusement, que les choses pouvaient vite tourner, dans un sens comme dans l’autre. Combien de fois est-ce que l’humeur s’était tendue sur un rien ? Combien de fois avaient-ils passé trop de temps à compter les minutes, à appréhender les heures qui passaient, sans vraiment profiter de quoique ce soit ? D’autres fois – toutes ces fois où ils n’avaient fait que vibrer l’un avec l’autre sans se soucier du reste du monde – ils avaient heureusement su profiter de la présence de l’autre. C’était ce qui rendait les moments avec Isolde si importants, si courts, si précieux et pourtant douloureux dans leur façon de passer trop vite. Et pourtant, appréhender le lendemain s’avérait déjà être quelque chose de bien compliqué pour le chasseur, là maintenant : demain, il allait visiblement embarquer dans sa voiture avec le chien qu’on venait tout juste de lui offrir, et d’autres cadeaux dont il ne savait pas grand-chose, pour l’heure. Tout ce qu’il savait, c’était que souvent, il serait tenté d’utiliser la clé désormais accrochée son trousseau, rien que pour venir ici, et se retrouver avec Isolde, comme ils étaient ici et maintenant. On disait souvent que pour les gens en couple depuis longtemps, le fait de dormir seul dans un lit était déstabilisant – et inversement, pour ceux qui avaient été célibataires pendant longtemps. Cesare, lui, tout c’qu’il avait découvert, c’était que ses nuits avec Isolde, aussi courtes étaient-elles, étaient bien plus reposantes que celles qu’il passait dans la maison où il avait grandi, et dans laquelle il était entouré d’ennemis qui lui sauteraient à la gorge bien volontiers, au moindre prétexte. Ça, c’était sans compter les jours où il passait la nuit à chasser, comme on l’aurait fait avec un gibier, balayant sa morale et la fatigue tout à la fois. Souvent, ouais, il aurait envie de venir ici, rien que pour se retrouver en une présence rassurante, à même d’effacer ses spectres et ses démons – souvent, pourtant, il s’retiendrait de le faire. Qu’est-ce que ça pourrait bien vouloir dire, si juste après avoir tué quelqu’un, il venait jusqu’ici, enlacer la Saddler dans l’espoir que ça apaiserait ses remords et réconforterait sa conscience ? Un ressenti duquel il n’avait pas envie de parler – pour le coup, ni ce soir, ni jamais. Il s’doutait bien, d’toute manière, que la jeune femme ne le comprendrait pas : c’était bien ça l’problème, partout où il regardait, il n’semblait pas y avoir beaucoup de monde à même de le comprendre. Pas beaucoup de hunters qui se découvraient soudainement transmutants, et voyaient leur monde être bouleversé, jusqu’à c’que tout soit remis en question. Y’avait Skylar, parfois. Mais elle semblait avoir eu sa part de mésaventures de l’autre côté aussi – et le sentimentalisme, en plus, c’n’était pas souvent leur truc.

Alors la plupart du temps, ouais, penser juste à l’instant présent, ça aidait – Isolde lui avait dit, d’toute manière, qu’il pouvait lui parler de c’qu’il voulait, quand il le voulait. Il la croyait, il lui faisait confiance – il leur faisait confiance, à tous les deux ; leur couple pourrait survivre à tout ça. Mais pourquoi gaspiller leurs trop rares moments passés ensemble avec ça ? Surtout maintenant – égoïstement, Cesare avait bien envie de profiter de son anniversaire au maximum de ses capacités ; après tout, pour tous les efforts qu’elle avait faits, la blonde méritait aussi de se souvenir de c’jour-là comme d’une bonne journée. Un bon souvenir, à replacer sur le calendrier : pas comme leurs anniversaires de l’année précédente, visiblement. Pour le coup, Cesare était prêt à tous les efforts, pour complètement effacer de la tête de la mutante, les mauvais souvenirs de l’an passé, et compenser avec les meilleures images qui soient de ce soir, et de la soirée du vingt-quatre octobre. Ouais, pour ce soir visiblement, Isolde elle n’avait pas prévu grand-chose – il n’demandait rien de plus : dans une vie à cent à l’heure, partagée uniquement entre de mauvaises expériences et des sales souvenirs, une trêve, c’était le seul privilège qu’on pouvait s’octroyer. Il espérait faire au moins ça pour elle, quand ce serait son anniversaire : oui, à trois mois près, on pouvait facilement s’dire que pas grand-chose pouvait arriver. Et pourtant, combien de fois s’étaient-ils déjà prouvé le contraire ? Qu’elle se prépare mentalement, il n’avait pas l’intention de foirer quoique ce soit, de faire quelque faux-pas que ce soit, ou de ruiner quoique ce soit. Ce vingt-quatre octobre serait parfait, ou au moins, décent, fait d’eux deux ensemble sans le moindre nuage à l’horizon, et une Clara qui aurait encore grandi d’ici-là. « C’est mignon… que tu crois encore que mon attraction pour toi repose sur les trois bouts de tissu que t’as sur le dos, et dont on s’débarrasse assez vite. » il leva les yeux au ciel, un sourire goguenard sur le visage, parce qu’il assumait parfaitement, maintenant, le fait de n’pas du tout résister à la présence d’Isolde dans les parages. Au pire, il pouvait toujours prétexter aimer les câlins qui venaient après ; comme ça, tout contre elle. « Est-c’que j’dois être vexé, qu’tu me penses aussi matérialiste ? » qu’il demanda quand même, sans l’ombre d’un sérieux quel qu’il soit dans la voix. « Ou est-c’que ça veut dire… que si je devais moi me mettre en costard et tout, tu m’sauterais dessus encore plus rapidement qu’habituellement ? » parce que bon, évidemment que ça allait dans les deux sens, hein – son ricanement, pourtant, se transforma en grognement, alors qu’il venait pincer la chair de sa hanche, doucement, rien que pour prouver son mécontentement face à la toute nouvelle proposition de la jeune femme. « J’te rappelle que ta poitrine… elle fait partie de mes vingt pour cent. » et tout le long de son flanc, sa main aventureuse remonta, du bout des doigts, jusqu’à dessiner les courbes parfaites de cette fameuse poitrine. « Je sais que tu peux pas l’faire-… ça te manquerait trop. » et ça lui manquerait trop à lui. Au pire, il pouvait toujours faire des menaces de son côté à lui, hein.

Il espérait quand même au moins un peu, Cesare, qu’Isolde ne s’attendait pas à la fiesta la mieux organisée de l’année, quand il était question d’un anniversaire qu’il organiserait pour elle ; il avait beau avoir parlé, là, tout ce que le brun avait en tête, c’était l’envie de passer du temps avec elle. Mais il ne deviendrait probablement pas un expert en préparation de gâteau d’ici-là, et à Radcliff, il n’savait même pas où est-c’qu’il pourrait en trouver un décent : tout ce qu’il pouvait se dire, c’était que la jeune femme aimait tellement les donuts, qu’il pourrait toujours compenser en essayant quelque chose de ce côté-là. Il connaissait bien, le cliché des anniversaires dans les films, où on organisait une fête surprise parfaite avec trente personnes, de l’alcool et de quoi faire la fête : d’ici peu, le chasseur se retrouverait avec ses dix doigts, mais pas vraiment les capacités d’organiser un truc du genre. Heureusement, puisqu’elle avait dit qu’une soirée juste en petit comité, tous les trois, lui conviendrait parfaitement, le brun se contentait de ce savoir, pour au moins mettre en place quelques vagues idées dans sa tête, incapable de savoir si elles se réaliseraient. Il avait appris, malheureusement, qu’à Radcliff, mieux valait ne pas faire trop de plans : après tout, ç’avait été autour de cette époque aussi, qu’il avait commencé à penser à l’anniversaire de la mutante l’année dernière, et que comme ça, en un claquement de doigts, tout son monde avait basculé dans le mauvais sens, le privant irrémédiablement d’un moindre moment passé avec elle pour célébrer ses vingt-cinq ans. Déjà, s’ils en arrivaient jusque-là-bas sans égratignure, douloureuse épreuve ou dispute compliquée, ce serait déjà pas mal. Si elle le connaissait un tant soit peu, elle n’aurait pas ses attentes élevées au maximum ; à croire que ce serait au moins une bonne façon de tester leur compatibilité amoureuse en découvrant si oui ou non, elle le connaissait pour ce qu’il était. Au pire, il y mettrait l’effort, et ce serait déjà bien plus que n’importe quelle autre personne habituée à ce genre de choses, qui se serait contentée de faire comme toutes les années, au moindre détail près.

De plus en plus, fallait croire, que marquer un grand événement pour eux, ressemblait juste à mettre de beaux vêtements pour avoir l’air un tant soit peu chic, malgré la vie de tous les jours qu’ils menaient, et les estafilades invisibles qu’ils continuaient de porter, à travers les épreuves. Oh, définitivement, Cesare n’avait vraiment pas l’intention de se plaindre de ces efforts-là ; mais peut-être bien, en effet, qu’il n’en profitait pas assez. C’n’était pas comme si c’était que de sa faute à lui, après tout ; d’eux deux, il voulait bien croire volontiers que ce soir, il avait été celui qui avait fait preuve du plus de bonne volonté. Comme d’autres fois où ils avaient fini sans leurs vêtements, et où il pouvait clairement se souvenir que c’était elle qui avait engagé le jeu de provocation et de mots doucement tentateurs. Elle savait comment y faire, depuis le temps- pauvre de lui, Cesare n’avait pas appris la leçon, malgré les mois et toutes les fois où ils s’étaient vus. « T’essaye de m’faire dire un truc que j’aurais jamais dit, c’est ça ? » leva-t-il donc les yeux au ciel suite à sa question, sans retenir un grognement de mécontentement : pour bien des filles, probablement que ça faisait partie des sujets houleux. Il n’y avait rien de mal, avec une femme qui prenait soin d’elle pour son propre plaisir – alors le brun espérait quand même que tous les efforts qu’elle mettait dans ses belles robes, ses cheveux, son maquillage, le tout, pour avoir l’air sexy au possible, ce n’était pas que pour lui, contrainte et forcée. D’ailleurs, il ne manqua pas de saisir l’opportunité, esquissant une moue faussement compatissante : « On dirait presque que tu dis que parce que je viens te voir, tu te sens obligée de mettre des belles robes, et tout. J’vais commencer à culpabiliser. » lui aussi, clairement, il pouvait jouer l’air dramatique et faussement vexé : déjà, voilà qu’ils s’engageaient dans un espèce de duel d’idée qui leur ressemblait tant, à qui aurait le dernier mot. La dernière fois, pour gagner l’argumentation, Isolde avait dû finir de se déshabiller- comme quoi, elle n’allait quand même pas se plaindre de l’effet qu’elle avait sur lui quand elle était nue. L’idée le fit rigoler d’ailleurs, d’un raclement de gorge plus évidemment sarcastique que le reste encore. « Si tu t’attends à ce que j’dise quoique ce soit contre l’idée de t’avoir toute nue à chaque fois que j’suis là, tu te trompes… » ouais, Cesare pouvait être aussi gentleman qu’il le voulait, selon les circonstances, il restait quand même un homme, tout autant attiré par les charmes intérieurs et extérieurs d’Isolde. Et Isolde, il l’aimait et il la voulait telle qu’elle était ici et maintenant, au naturel comme on disait- alors évidemment que l’idée de la voir perdre des seins ne l’enchantait pas - « Hey, j’me souviens pourquoi on parle pas en fait et qu’on fait que s’retrouver comme ça quand on est ensemble… c’est parce que tu détournes tout c’que j’dis. » qu’il leva les yeux au ciel, non sans ajouter un sourire, parce que bon, quand même. « J’ai pas dit que je ne les toucherais plus-… mais quand même, est-c’que t’apprécierais- j’en sais rien, mes abdos si j’enlevais un peu de muscle pour le remplacer par de la graisse ? » et ses doigts continuant leurs caresses suaves et attentives, prouvaient bien qu’il n’avait certainement pas l’intention de laisser qui que ce soit d’autre toucher à ces fameux seins, bien loin d’être problématiques en quoique ce soit.

Pour tous les DeMaggio, les anniversaires n’avaient jamais été de grands événements qui marquaient les esprits. On pouvait au moins dire que c’n’était pas une histoire de parents abusifs qui avaient pris un plaisir tout particulier à enfoncer leurs enfants plus profondément dans la misère. Ça n’avait presque pas été volontaire, s’disait parfois Cesare, sans pour autant pouvoir leur trouver de meilleur prétexte que ça. ç’avait été un truc général, un moyen de rendre le quotidien moins distrayant. Ou plaisant, évidemment. Peut-être bien qu’heureusement qu’il avait eu Aria dans sa vie, même si aujourd’hui, le vide, le chagrin, la rage, lui laissaient parfois croire le contraire. Se souvenir d’Aria était toujours compliqué, et pour ne rien arranger, trop souvent, il se rappelait de toute cette histoire avec ce type accroché à ses songes, constamment. C’était épuisant – de douter d’une relation qui avait autrefois été si irremplaçable et évidente à sa vie. Il aurait bien évidemment passé une soirée merdique, à ressasser ça parmi d’autres choses, si Isolde ne l’avait pas contacté – curieusement, il n’l’aurait pas fait, lui. Ces grands plans, aussi simplets paraissaient-ils à la blonde, ne lui avaient jamais été envisageables, à Cesare ; et rien que par orgueil, il n’aurait pas voulu être celui qui désirait ardemment quelque chose qu’il n’pourrait jamais avoir. Même pas une célébration unique et mémorable, avec plein de gens – ce serait un peu difficile, sachant que ses ‘amis’ devaient se compter sur les doigts d’une main – de l’alcool et il n’savait quoi d’autre pour graver dans sa mémoire une fête quelconque. Ça devait être trop tard, maintenant, pour qu’il s’mette à clairement apprécier ce genre de fiestas bien organisées et remplies de gens : à vrai dire, le DeMaggio n’était pas un amoureux des foules, qui aimait s’exposer à la vue de tous et sympathiser avec les autres d’une quelconque manière. A force de parler de mariage comme ils le faisaient si souvent, Isolde et lui, il allait bien falloir qu’ils s’mettent d’accord sur le fait que cette histoire n’serait jamais un mariage avec cent-cinquante personnes et une grande fiesta qui durerait toute la nuit avec tous leurs amis, et leurs familles. Ça, déjà, ce serait totalement ironique ; de son côté à lui, qui avait-il à inviter ? Personne, dirait-il volontiers, avant d’se souvenir que ouais, quelque part, il avait une cousine qui ne lui était pas très hostile – une jeune femme à qui il n’avait parlé qu’une fois cela dit, et à un moment d’sa vie si chaotique que parfois il s’demandait si elle avait été réelle. Clairement pas quelqu’un qu’il tiendrait à voir pour le grand jour. Ou même juste pour un anniversaire.

La famille, chez les DeMaggio, et toutes les branches qui y étaient connectées visiblement, ç’avait été une notion bien propre au sang qui coulait dans leurs veines. Au moins, ça ne faisait que renforcer les impressions du chasseur, quand il s’disait qu’il avait bien fait de rencontrer Isolde et de la laisser entrer dans sa vie : parce que quoiqu’il lui en coûte, Cesare savait déjà que sa vie, il ferait en sorte que Clara n’la connaisse jamais, ne l’endure jamais comme il avait endurée la sienne. Peu importaient les sacrifices, il voulait que Clara ait la vie la plus idéale qui soit ; et le brun, lui, il avait appris à la dure que la belle vie elle ne se faisait pas parce qu’on avait du champagne hors de prix dans un coin de la baraque, ou de beaux objets clinquants ici ou là. C’était autre chose ; autre chose qu’il n’se voyait clairement pas connaître à Radcliff, malheureusement. A partir de là, tout ce en quoi Cesare pouvait croire, c’était leur endurance, à Isolde et lui – leur volonté, malgré les obstacles et les moments difficiles. Jusque-là, ils s’en sortaient plutôt bien, et depuis le nouveau système de leurs rencontres clandestines après ces semaines passées loin l’un de l’autre, c’était comme s’ils étaient un couple comme les autres, qui se retrouvait juste pour se retrouver. Jamais il n’aurait cru qu’ils en arriveraient à une telle place l’un avec l’autre- dans une harmonie certaine, qui dépassait largement – quand même – des histoires de qui portait quoi, de si cette robe était assez sexy, ou de si l’un ou l’autre se mettait à soudainement se laisser aller. Heureusement, franchement, ce serait sûrement la fin d’histoire la plus pathétique qui soit, après tout ce qu’ils avaient connu ; bizarrement, pourtant, Cesare avait l’impression d’avoir déjà eu cette conversation autour des fringues et d’ces trucs, un fameux soir, chez elle. Le rictus qu’il avait accroché aux lèvres, bien qu’attendri, soulignait probablement donc, de son impression vis-à-vis de tout ce blabla si volontiers inutile ; « Et j’aime quand tu es belle pour moi. Ou pour toi… comme tu veux. » qu’il leva les yeux au ciel, « Parce que tu sais, on sait jamais quand je peux venir. Surtout maintenant que j’ai une clé. » et de toute manière, s’ils devaient se mettre à parler fancy et mode, c’était surtout sur lui qu’y’avait du boulot à faire : de base, sa garde-robe était plutôt limitée, ses vêtements n’avaient jamais fait long feu, à cause de la chasse et de tout ce que ça incluait. Franchement, elle n’pouvait pas croire avoir pioché dans Radcliff un des types qui en avait quoique ce soit à faire de ce qu’elle préférait porter pour elle-même ; il appréciait la vue, bien entendu, mais fallait croire qu’Isolde était surtout impatiente de le voir dire un mot de travers pour qu’elle puisse le castrer en lui faisant comprendre qu’elle s’habillait comme elle voulait et quand elle le voulait. Ouais, lui aussi, il savait avec qui il s’était mis en couple ; s’il devait commencer à jouer les machos qui râlait à chaque fois qu’elle se ‘laisserait aller’, il ne ferait pas long feu. « J’aime aussi les enlever, ces fameuses robes. » le ton était déjà volontiers parti dans une ambiance beaucoup plus sensuelle – enivrant, charmant. « Mais je sais aussi, que mes tee-shirt m’ont jamais paru aussi sexy que quand tu n’portes que ça. » ici et là, sa main se baladait hasardeusement sur son corps, en des caresses du bout des doigts. « Et quoiqu’ce soit, je les enlèverai toujours avec plaisir, tes vêtements. » avec un baiser, juste à la naissance de sa nuque, au creux de son oreille. Il savait qu’Isolde n’était pas du genre superficielle, elle savait qu’il ne l’était pas non plus, quand même. Cette partie de là de lui, existant potentiellement à une époque, était morte et enterrée depuis bien longtemps. C’n’était certainement pas autour de ça que leur relation était construite. « Et j’te réchaufferai. A chaque fois qu’il le faudra. J’m’en voudrais que tu sois malade. » qu’il ricana, haussant les sourcils comme le plus lourdingue des dragueurs- elle l’avait cherché, après tout. « Est-c’que ça veut dire que t’auras pas besoin de moi en été ? » avec un ton faussement vexé, lui aussi, il pouvait jouer à ça- même s’il aimait toujours autant, dans chaque parcelle de son être, la sensation que les mots d’amour d’Isolde éveillaient en lui. « J’t’aimerai toujours, aussi. » il répondit alors, bien niaiseusement sans doute, ses yeux sombres accrochés au visage de la jeune femme, jusqu’à ce qu’elle ne se remette à parler, ses paroles guidant le regard malicieux du brun vers sa fameuse poitrine – ils n’étaient qu’entre eux deux après tout, et ils étaient en couple, il avait bien le droit aux regards lourds de sens dans ces circonstances. Et en plus, c’était son anniversaire. « Fais attention à c’que tu dis-… j’fais beaucoup de sport, hein. » évidemment, il ne parlait pas de tuer des gens comme un sport, il parlait de tout ce qu’il y avait à côté, tous ces entrainements qui avaient sculpté son corps tout autant que la chasse, elle, avait inscrite de nombreuses cicatrices dans ses chairs.

De manière générale, Cesare savait bien que c’n’était pas une bonne chose, de ressasser le passé, de vivre dans celui-ci parce qu’y’avait eu des moments difficiles et des souvenirs tout particuliers dans l’autrefois. Y’avait cette chose qui s’appelait tourner la page, une expression que le DeMaggio n’avait jamais réellement su imaginer ou comprendre ; à vingt-sept ans, il doutait bien avoir un jour tourné la page sur quoique ce soit de ce qui avait pu lui arriver. Et pourtant, il n’aimait pas penser à son enfance, quand bien même les souvenirs se pressaient trop dans son crâne quand il errait dans les couloirs de la maison qui l’avait vu grandir, selon la pièce dans laquelle il se trouvait. C’était fou, quand on s’plongeait dans ses souvenirs, la quantité d’autrefois qu’on pouvait y trouver, les instants particuliers qu’on pouvait accrocher à sa conscience ; pour le brun, trop rares de ces moments étaient de vrais bons moments, baignés d’un genre d’insouciance et de l’indifférence candide des enfants. Il avait été chanceux, déjà, d’connaître ce petit brin de joie qu’il avait eue quand Aria avait grandi, et qu’ils s’étaient peu à peu liés pour n’jamais plus se séparer ; s’il avait dû être fils unique, il était bien difficile d’imaginer quel genre d’homme, de chasseur, d’être humain il aurait pu devenir. Y’avait bien des valeurs dans sa vie, qui avaient été écrites par sa loyauté pour sa petite sœur avant tout le reste : sans Aria, il aurait probablement grandi pour devenir un connard misogyne comme son père, certainement pas quelqu’un dont Isolde aurait pu s’enticher à un moment ou un autre. Et sans Aria, d’toute manière, Cesare n’aurait jamais eu l’instinct, l’impulsion de survivre quand il s’était découvert transmutant, quitte à trahir ses parents et tout ce qu’on lui avait mis dans la tête depuis aussi loin qu’il se souvenait. Il aurait accueilli les conséquences de sa nature monstrueuse sans ciller, et aujourd’hui, Cesare DeMaggio n’serait qu’un amas d’os et de chair six pieds sous terre. Ç’aurait mieux valu que ce soit lui qu’Aria, se disait-il bien souvent, quand son esprit et sa conscience s’retrouvaient rattrapés par des images trop douloureuses pour être oubliées. Combien d’fois par jour, quand il était chez ses parents, Cesare était-il obligé de passer devant la porte de la pièce qui avait été, autrefois, la chambre d’Aria ? Et toujours, il restait glacé devant la porte close, incapable de faire le moindre geste dans la direction d’une réalité qu’il n’était pas prête à encaisser : une pièce vide, ou peut-être bien la manifestation évidente du désarroi d’une sœur qu’il avait délaissée et oubliée pendant près d’un an. Clairement, il n’aurait jamais mérité que sa sœur fasse des efforts cette année pour lui offrir un anniversaire un tant soit peu réconfortant, si elle avait été toujours là.

Une option inenvisageable puisque même vivante, Aria serait partie malgré tout ; partie avec ce type duquel Cesare n’connaissait pas grand-chose, bien plus désireux à lui sauter à la gorge et le haïr de toutes ses tripes qu’à essayer de comprendre quoique ce soit. Et pourtant, c’fameux mec, il en avait presque su plus sur l’Aria de ses derniers mois de vie, que Cesare lui-même, le grand-frère qui avait passé vingt ans, vingt longues années, à vouer une part de son âme au petit bébé qu’il avait pris dans ses bras, un jour, pour qu’elle arrête de pleurer. Y’avait une petite voix dans sa tête, à Cesare, qui lui disait que c’était injuste, la façon dont les choses avaient tourné entre Aria et lui ; peut-être bien que comme Isolde et lui, ils auraient trouvé un moyen de parler, de briser la glace, de se lancer dans les premières vérités pour enfin s’avouer tout ce qu’ils avaient sur le cœur. Peut-être qu’il aurait pu avoir un anniversaire simple mais joyeux, comme depuis toujours, avec Aria et juste Aria. Peut-être. Mais heureusement, depuis l’arrivée du message d’Isolde en début de journée, le brun avait arrêté d’penser comme ça ; et maintenant il n’s’imaginait pas être où que ce soit d’autre qu’ici, en cette place qui était la sienne rien qu’à lui. Auprès d’Isolde, auprès de Clara ; apaisé, bien au-delà de tout ce qu’il avait pu ressentir, même auprès de sa sœur. Il s’en foutait, alors évidemment, de ce qu’elle pouvait porter quand ils se retrouvaient comme ça – irrémédiablement, ils finissaient toujours nus lovés l’un contre l’autre, la plupart de la soirée. « T’es toujours dépravée… d’une certaine façon. » il ricana, levant les yeux au ciel. « Imagine c’que ça donne quand moi je suis dépravé. » et avec un sourire faussement charmeur accroché aux lèvres, Cesare s’demanda bien à quoi ça pouvait ressembler, dans tout le panel de mauvais moments qu’il avait connus ces derniers temps. Probablement qu’il avait été dépravé à sa façon, quand elle était venu le retrouver à sa chambre de motel, le soir de la naissance de Clara. Ou probablement encore, avait-il été encore plus dépravé quand ils avaient été dans ce froid glacial, juste après la mort d’Aria, Cesare tournant en rond dans sa hargne, son épuisement et sa tristesse. Ç’avait été quelque chose, ça ; le genre de manifestation de la bête sauvage qui avait foncé droit chez ses parents avec l’intention de tuer tous ceux qui s’y trouvaient. Au fond, extérieurement dépravé, c’était sûrement déjà la façon dont il se baladait au quotidien, sans vraiment faire attention à ce qu’il avait sur le dos. Heureusement pour lui, il semblait aussi que du côté d’Isolde, les accessoires comme les vêtements n’avaient pas beaucoup d’importance. A part ses tee-shirt, manifestement : comme quoi. « C’est bizarre pourtant, j’me souviens de plein de fois où t’avais pas vraiment envie que j’les remette, mes tee-shirt, par contre. » l’ironie moqueuse à la bouche, Cesare vint faire grimper une de ses mains juste au creux de la nuque d’Isolde, la massant doucement. Heureusement pour lui, depuis bien longtemps, tout chasseur qu’il était, il avait dû apprendre avec le corps qu’il avait ; sculpté par les entrainements, ouais, mais aussi marbré de cicatrices à cause de ceux-ci, en partie. Fallait savoir ne pas être trop exigeant. Et en poursuivant son léger massage, Cesare ne put retenir un rire sans équivoque, lorsqu’elle parla d’au combien elle pouvait être chiante, malade. « J’en doute pas. » qu’il marmonna, sans perdre de sa malice moqueuse ; s’il n’imaginait pas une Isolde qui geignait à cause d’un mal de gorge, il l’imaginait quand même volontiers en train de râler sur tout ce qu’elle croisait, à marmonner dans sa barbe et à avoir trop chaud, ou trop froid, et ainsi de suite. « Est-c’que… c’est comme dans la mauvaise période du mois ? Genre, toute crise peut être évitée avec des donuts, aussi quand t’es malade ? » osa-t-il au moins demander, toujours aussi sardonique ; c’était toujours mieux de penser aux options pacifistes, hein. Au moins, quand elle n’était pas malade, ils s’entendaient sur bien des choses ; leur amour pour le sport, par exemple. Mais au-delà des plaisanteries qu’ils échangeaient, Cesare, lui, savait déjà bien que quoiqu’il arrive, il devrait continuer à s’entretenir, s’entrainer, rester aux aguets plutôt que de se reposer sur ses acquis, bien trop conscient que la menace n’disparaitrait jamais complètement de son existence. Ici et maintenant, c’était bien plus facile, quand même, de penser au sport de chambre, qui les avait laissés bien paresseux dans leurs câlins. « Faudra qu’on fasse bien attention, alors-… à pas trop développer certains muscles au dépit de certains autres. » il se redressa un peu, au moins sur son coude, laissant sa main dans la nuque d’Isolde glisser pour caresser son épaule, descendre le long de son bras, tendrement, alors qu’il venait de lâcher une réplique si lourde de sous-entendus qu’elle en était probablement ronflante à souhait. Tant pis, il n’pouvait pas penser clairement avec une Isolde nue juste à côté de lui, d’toute manière, et qui pourrait le blâmer ?

Clara, Isolde, une petite maison isolée des coins fréquentés de Radcliff, la tranquillité, peut-être de quoi manger, de quoi boire – sans que ce ne soit nécessairement du champagne hors de prix, c’était tout ce que Cesare pouvait demander. Bordel, c’était même plus que c’qu’il avait osé espérer : c’n’était pas comme si les potentiels plans pour quand se voir qu’ils faisaient, Isolde et lui, avaient la possibilité de se concrétiser jusqu’au bout. Le simple fait que quelqu’un pense à lui, pitoyablement, c’était déjà plus que ce dont il avait l’habitude, d’aussi loin que ses souvenirs allaient. A l’exception d’Aria, marquée au fer rouge dans ses souvenirs comme l’éternel regret qui se rappellerait à lui chaque treize août de toutes les années à venir désormais. Et la simplicité, il commençait à l’apprécier, dans chacun des moments de son existence : il pouvait facilement s’imaginer vivre une vie comme ça, aussi longtemps que possible. Et pourtant, il avait bien rarement eu la possibilité de penser à son avenir. Il n’en avait pas eu le courage. Pas plus loin que la chasse, pas plus loin que le jour qui venait, avec sa quantité de menaces, de potentielles mauvaises nouvelles, et d’adversaires aussi divers que variés. Alors s’retrouver à vingt-sept ans en train d’enfin penser au futur, ç’avait quelque chose d’aussi… bizarre que doucement apaisant. Avec Isolde, c’n’était pas bien compliqué d’avoir des rêves, ou d’alimenter des espoirs. Lui qui avait toujours cru que l’espoir n’était qu’une porte grande ouverte vers la misère. C’n’était au moins, plus ce qu’il pensait, quand le temps s’arrêtait, qu’il se perdait dans les prunelles claires de la blonde à côté de lui, et qu’il voyait sa vie défiler en un rien de temps. Y’avait eu, pendant une période de sa vie, une mentalité qui s’était installée en lui ; quelque chose de dédaigneux, presque, pour la vie normale, le quotidien lambda et répétitif que connaissaient bien des gens. A force de n’jamais pouvoir l’avoir, le brun avait fini par haïr c’mode de vie, à s’en moquer, à feindre l’indifférence – maintenant, c’était tout ce à quoi il aspirait, sans vraiment avoir le courage ou la volonté de l’dire. Parce que si ça faisait vingt ans, que lui, il était utilisé pour ce plus grand but qu’était ‘la cause’ qui galvanisait chaque membre de sa famille et qu’il en était clairement usé, Isolde, elle, elle avait encore probablement bien des choses à faire. En tant que maire, en tant que leadeuse de son fameux groupe. En tant que… Isolde, qui n’lâchait jamais l’affaire, et disait trop souvent que tous ces combats, ils valaient la peine qu’elle crève pour la prospérité. Une réplique qu’il n’avait plus envie d’entendre, alors qu’il esquivait du mieux possible, en n’discutant pas de tout ça.

Et non, ce soir, il n’avait certainement pas envie de penser à tout ça ; il n’avait même pas envie d’penser plus loin que les murs de cette maison toute neuve, cette matérialisation d’un nouveau départ qu’Isolde avait décidé de prendre, un peu à l’écart de la ville. C’n’était certainement pas une mauvaise décision, si on lui demandait : au moins, personne n’la trouverait aussi facilement que quand elle avait logé au beau milieu du centre-ville. Cesare, il n’aurait jamais franchi le pas exigeant de lui dire lui-même qu’elle devrait déménager, par excès de prudence ou pour simple précaution – ça n’aurait fait que la braquer, il n’en doutait pas. Ça n’lui avait même pas traversé l’esprit, d’toute façon, de dire à Isolde ce qu’il valait mieux qu’elle fasse ou non ; c’n’était pas comme s’ils avaient un historique qui indiquait qu’elle l’écoutait d’une quelconque manière, de c’point de vue-là. Même s’il s’y connaissait mieux en hunter qu’elle ; peu importait, puisque de toute manière, d’où il était la plupart du temps, il n’pouvait certainement pas dire grand-chose. Heureusement qu’ils n’étaient pas très exigeants, du genre inquiets compulsifs ; ouais, le stress était là, mais il n’en était pas réduit à envoyer des messages toutes les heures à la mutante pour savoir si elle était encore en vie. Il espérait- il savait que si quoique ce soit devait mal tourner, elle le préviendrait. Et la réciproque était toute aussi vraie. Probablement. S’il en avait la capacité. Heureusement, qu’elle, alors, elle n’était pas exigeante. Sur ça, et sur beaucoup de choses venant de lui ; quitte à se rendre compte un peu trop tard, qu’elle s’était entichée d’un dépravé. « J’parie que j’peux être encore plus dépravé si j’le veux… » arquant un sourcil comme s’il s’laissait prendre au défi, elle n’avait encore rien vu, Isolde, quand même. « J’fais quand même des efforts j’te ferais dire, des fois, pour sauver les apparences. » il n’allait pas le cacher, hein. Certes, il n’avait pas de tenue de flemme spécifique – c’n’était pas comme s’il pouvait passer des heures entières à tranquillement lambiner sans qu’un quelque chose ou quelqu’un vienne l’emmerder – mais bon, parfois, il n’regardait pas trop à quoi il ressemblait. Encore moins à l’habituel. Comme quoi. Isolde, elle l’avait toujours vu sous un simili-bon jour, puisqu’il n’était pas si terrible que ça. « Pour ton anniversaire, j’viendrai avec les cheveux en bataille, avec un vieux tee-shirt d’une semaine, mes lunettes de vieux prématuré. Et on en reparlera. » qu’il grommela, comme s’il était vexé. Faussement, évidemment. Lui, il n’pouvait pas mettre de robe sexy pour sauver les apparences, après tout, alors fallait bien qu’elle sache limiter ses zones d’exigence. « Ça te fera encore plus relativiser ce qu’il y a en-dessous de ce fameux tee-shirt. » fallait bien voir le bon côté des choses – une réplique appuyée par un rictus charmeur, alors qu’il haussait les sourcils. Il aimait, il aimait quand elle glissait les doigts sur son torse, galvanisant son amusement tout autant que son appétit insatiable pour son contact. Il savait que rien qu’avec elle, comme ça, tous ses maux s’envolaient infiniment facilement – il oubliait tout, toutes les lois du monde, tout ce qui était étranger à eux et à chaque impression qui traversait ses chairs. Et quand il profilait leur quotidien dans sa tête, il avait bien du mal à s’imaginer s’disputer avec elle parce qu’elle se levait du pied gauche, ou parce que l’un d’eux avait fini le café. C’était niaiseux, de voir l’avenir ensemble comme la chose la plus merveilleuse qui soit, et pourtant, il s’laissait bien trop facilement prendre au jeu. « Awww, une Isolde malade et affamée… Est-c’que j’devrai fuir à chaque fois ? » et ça, ça incluait le fait qu’il utilise sa fameuse nouvelle clé, et son coin de placard. Ou plus encore, un jour. Mais évidemment, il riait assez pour qu’elle sache que c’n’était pas sérieux. Moins sérieux que quand il parlait de diversifier les exercices de sport. Ils avaient bien le droit de rêver, hein : peut-être que pour ça, ils devraient quitter le lit dans lequel ils étaient pourtant trop bien. « Diversifier… c’est vrai. J’crois que quand t’as trouvé cette maison, on avait parlé d’en explorer chaque centimètre carré. » en pinçant les lèvres de façon explicite, un index glissant au creux de son cou, sur sa clavicule, presque innocemment, Cesare l’observa, l’air intéressé suspendu sur son visage. Peut-être hein, à défaut de pouvoir voir très loin dans l’avenir, fallait bien qu’ils vivent dans le présent.

Il y avait des gens dont la philosophie était de vivre au jour le jour, de prendre chaque nouvelle journée comme elle arrivait, sans particulièrement penser à l’avenir. Ou au passé. Cesare, il en arrivait bien souvent à envier c’genre de personne, qui parvenait si facilement à avoir un tel mécanisme d’idées quand ils construisaient leur quotidien. Lui, s’il ne s’était jamais particulièrement projeté dans l’avenir – faute de croire qu’il pourrait en avoir un – il était trop souvent absorbé par le passé, tout ce qu’il était désormais impossible de changer, de quelque manière que ce soit. Parce qu’il avait beau passer et repasser dans sa tête, les événements qui avaient mené à la mort d’Aria, réécrire des petits bouts de son attitude dans son esprit à la recherche de l’acte ou de la réplique idéale qui lui aurait sauvé la vie, ça n’changeait rien. Le matin, quand il se réveillait après avoir songé à une énième version de cette réalité irréelle, sa petite sœur était quand même morte. Et les gens dans cet entrepôt étaient quand même morts. Et tous les noms qui restaient dans sa tête, comme les victimes d’années et d’années de chasse, étaient quand même morts également. Les honorait-il d’une quelconque manière, à sans cesse trainer dans son sillage les restes d’une culpabilité assommante ? Mais après tout, où en serait sa vie, s’il n’avait pas fait ce qu’il avait fait, jusque-là ? Est-ce qu’il aurait atteint son vingt-septième anniversaire, s’il n’avait pas tué tous ces gens, pendant toute sa vie ? Chasser, ç’avait été une obligation inhérente à son nom, et s’il avait dû vouloir fuir cette partie-là de lui, jamais il n’aurait rencontré Isolde. Jamais il n’aurait veillé sur Aria. Jamais il n’aurait, d’une certaine manière, amené Clara dans ce monde. Et peut-être qu’Isolde Saddler, elle, elle aurait encore son groupe de mutants initial, elle aurait encore sa meilleure amie à ses côtés- et encore… l’affaire qui liait Isolde et Rafael semblait déjà plus vieille que leur romance à eux deux. Alors est-ce que le père de la jeune femme serait encore en vie ? Est-ce qu’Anthea serait encore en vie ? Peut-être bien que Rafael aurait déversé tellement d’efforts à rechercher son fils ingrat, qu’il n’aurait jamais tourné son attention vers les Saddler. Peut-être. Ou peut-être que la rage instillée plus fortement en lui, l’aurait transformé en un meurtrier encore plus impétueux et violent, sanglant et revanchard ; et Isolde serait morte aussi, et Anthea aussi, et tous les mutants qui avaient explosé dans cet entrepôt.

Oh, force d’expérience, Cesare savait bien pourquoi ça n’servait à rien de se torturer l’esprit à vouloir réécrire l’histoire : ça ressemblait à un cercle vicieux qui s’étendait aussi loin que l’imagination pouvait aller. Lui, pourtant, il n’avait aucun mal à imaginer une Radcliff où tout irait bien s’il n’avait jamais existé. C’était stupide, pourtant ; il n’était pas responsable de tous les maux qui frappaient les sept milliards de personnes qui peuplaient cette planète. Mais avec le temps, toutes les personnes connaissant le DeMaggio devaient déjà s’être faits à sa façon de penser. Une chose était sure pour Cesare, c’était que s’il n’avait jamais rencontré Isolde, il n’aurait jamais connu un anniversaire tel que celui qu’il vivait ce soir, si aisément, si naturellement. Il n’aurait jamais souri, ressenti les choses aussi intensément qu’il le faisait, quand il se perdait dans des instants doux, intimes, infinis avec elle. Quand il la regardait, quand il l’enlaçait contre lui, quand ils parlaient de tout et de rien, le monde entier revêtait une toute autre allure que le brun n’aurait jamais cru connaître. Lui qui était habitué aux morts et aux cauchemars, au sang et au meurtre. Il se laissait si volontiers prendre au jeu de tout ce qui était bon, et rassurant dans cette vie. « T’as raison-… c’est vrai qu’ils sont en bataille, là. C’est parce que t’as pas arrêté de passer tes mains dedans. » et curieusement, même s’il avait déjà parlé de tous ses problèmes avec sa tignasse, ça n’le dérangeait plus particulièrement, qu’elle y glisse ses doigts, encore et encore- surtout dans le contexte dans lequel ils avaient été, quelques poignées de minutes plus tôt. Elle devait être habituée, depuis, parce que ça faisait quand même déjà un certain nombre de fois qu’ils se retrouvaient dans cette situation- ou qu’ils se réveillaient le matin, ensemble. C’n’était là qu’une chose parmi tant d’autres qu’il n’aurait jamais cru retrouver, avec elle. « Mais j’suis sûr que genre-… en passant deux semaines sans les laver, j’peux faire pire, hein. » s’il n’était pas très pompeux et ne bouffait pas des heures de sa journée à se préparer devant un miroir, il n’en était quand même pas à ce point, hein. Il se lavait régulièrement, et ça aussi, elle devait le savoir- ils avaient apprécié de nombreuses douches, ensemble. La plupart du temps, ses activités bien sportives le forçaient à se laver tous les jours, de la tête aux pieds. « Tu sais de quoi elles ont l’air, les nanas qui achètent les fringues de leurs petits-amis ? » qu’il ne put s’empêcher de ricaner, d’un air critique, levant les yeux au ciel- s’il n’était pas un habitué des relations de couple, il savait quand même à quoi ça ressemblait, une petite-amie obsessive qui contrôlait tout ce que sa moitié faisait. Acheter les fringues de son mec comme s’il n’était pas capable de le faire lui-même, c’était un pas juste avant inspecter son téléphone pour voir s’il ne communiquait pas avec les mauvaises personnes. M’enfin, peut-être bien que dans leur contexte à eux, Isolde aurait de bonnes raisons de lui acheter des tee-shirt – surtout des tee-shirt – puisqu’ils finissaient régulièrement ruinés, tâchés, déchirés, bref, envoyés prématurément dans une poubelle. « Ouais, quelque part j’me dis que tu serais plus encline à profiter de mon corps qu’à faire tourner une machine avec mes affaires dedans, si j’devais me pointer comme ça. » elle lui avait déjà dit, à plusieurs reprises, qu’il suffisait juste qu’il enlève un élément de ses vêtements pour la déconcentrer – même quand il faisait des efforts, hein ; et même quand ils étaient supposés discuter boulot et ainsi de suite. Peut-être auraient-ils dû se mettre à éviter leurs disputes en agissant comme ça ; une pensée à sauvegarder pour l’avenir, surtout quand Isolde serait malade ou des trucs du genre. « C’est vrai-… j’suis sûr que j’m’occuperai assez bien de toi pour te faire oublier que t’es malade. » et pour une fois, il n’lançait même pas de sous-entendu coquin, déposant un baiser tendre juste au coin de ses lèvres, pour effacer cette moue pitoyable qu’elle avait affichée. « De toute manière, l’idée que je reste pour te soutenir si t’es malade devrait déjà te réconforter. » releva-t-il, comme une évidence : parce que même au-delà de la vie de merde qui les séparait trop souvent, elle devait savoir que rester entre quatre murs, c’n’était pas son truc. Ce serait plus facile si c’était avec elle, mais quand même. Heureusement, concernant cette maison, ils avaient encore beaucoup d’espaces à explorer, dans le bon comme dans le mauvais sens du terme- bizarrement, eux, ils pensaient déjà à tous les mauvais sens du terme possibles et imaginables. « A t’écouter… on dirait presque que t’as visité cette maison en pensant qu’à ça… » et son rictus intéressé, son regard enjôleur, n’semblaient pas traduire du fait qu’il désapprouvait ; au contraire, il trouvait ça très intéressant qu’Isolde ait déjà égaré ses songes de la sorte. « Ouais, j’ai remarqué que le canapé semblait… plus spacieux. » il en leva les yeux au ciel ; probablement qu’ils se souvenaient bien tous les deux de comment les choses avaient tourné, la dernière fois qu’ils avaient essayé quelque chose sur l’ancien canapé d’Isolde. Enfin-… l’avant dernière fois, puisqu’après y’avait eu le lendemain, et bref. « J’t’ai creusé l’appétit, c’est ça ? Et qu’est-c’que t’as prévu de bon ? » malgré son œillade charmeuse, son sourcil vaguement arqué, Cesare parlait sérieusement ; ils n’avaient jamais vraiment eu la patience, jusque-là, de partager un repas bien préparé et un dîner patient aux chandelles. Généralement, y’avait toujours quelque chose qui se mettait en travers de la voie : la plupart du temps, eux deux.

Pour Cesare, faire le moindre projet pour l’avenir avait plus ressemblé à faire des plans sur la comète. Démesuré, complètement fou. Impétueux, et impulsif. Trop demandé, aussi, selon les circonstances. Une cruelle leçon que la vie passant à sa façon, lui avait imposée comme une gifle dans la gueule, à chaque tournant où il avait cru voir une quelconque lueur : à la fin, la douceur n’avait jamais duré très longtemps, trop vite éteinte par toutes les responsabilités qui se rappelaient à lui dès qu’il quittait l’aura rassurante de cette personne trop rare dans sa vie. Ç’avait irrémédiablement conduit à la fin de bien de ses histoires. Et avec le temps, le DeMaggio avait fini par s’dire que c’était mieux, au fond, de n’pas trop espérer, et de n’pas cultiver des espoirs qui étaient voués à ne mener à rien, si on suivait la logique de l’existence qu’il avait toujours menée. Ce tournant-là, triste et noir de sa vie, il avait été écrit pour chacun des choix qu’il aurait à faire un jour : son mariage quel qu’il soit, s’il avait dû arriver, aurait été fait pour la cause avant tout. Pour perpétrer le nom DeMaggio avant une quelconque histoire d’amour, un détail du cœur quel qu’il soit. Peut-être qu’à la fin, ses parents avaient été en fait bien chanceux d’se trouver : ils avaient réussi à être sur la même longueur d’ondes à c’niveau-là et à n’pas trop attendre des jours, des années qui se profileraient devant eux. Et les espoirs, au fond, ça n’avait pas été si difficile de n’pas les alimenter ou les avoirs, quand il n’y avait rien eu autour de lui, d’autre que la solitude, la chasse, le sang, chaque jour marqué par son lot de morts et d’assassinats. Comment préparer son avenir sentimental, quand il avait fini par opter pour la décision de n’pas en avoir, tout court ? C’était triste à dire, hein, même aujourd’hui, qu’s’il avait eu un quelconque pouvoir de sa raison sur son cœur, le chasseur aurait fait en sorte de n’tout simplement pas tomber amoureux, persuadé que ce serait plus simple comme ça, et que ça éviterait à son existence bien des emmerdes imprévues. Et puis il y avait eu Isolde ; et avec Isolde, les espoirs étaient venus si naturellement, que Cesare avait encore et encore pu croire qu’il pourrait devenir une toute autre personne à son contact. Il n’avait pas été particulièrement optimiste, ni imprudent, ni un adepte du romantisme, comme si c’était son principal trait de caractère ; mais imperceptiblement, dans ses yeux, dans sa tête, dans tout son être, avaient commencé à s’éclairer des parcelles d’humanité éteintes depuis si longtemps, que ç’avait éclairé les ténèbres les plus épaisses. Avec Isolde, il avait eu envie d’avoir des espoirs, des attentes, des volontés pour les jours, les semaines, les mois suivants ; les années à venir. Ç’avait été compliqué. Ç’avait été douloureux, au moment où tout s’était arrêté, comme ça - une machine si bien huilée entre eux, l’évidence de sentiments qui auraient dû être si difficiles à cerner pour lui – tout ça, arrêté en un rien de temps, dans les flammes et le regret.

Dix mois plus tôt, il aurait volontiers dit que cette confrontation avec la Saddler avait été la fin de tout ; peut-être que ç’aurait été une bonne chose. Ils n’auraient plus fait partie d’la vie de l’autre, comme ça, en un claquement de doigts impétueux, comme ils étaient entrés dans leurs existences respectives. Il en avait presque enclenché le procédé inverse, Cesare, étouffant en lui-même les espoirs, les volontés, la lumière d’un avenir autrefois si facile. Et maintenant, il n’pouvait même pas dire où il en était : étaient-ils plus forts que dix mois plus tôt, quand ils avaient été un couple tissé sur le mensonge ? Pourtant, ils ne se voyaient pas si souvent, toujours leurs tête-à-tête entrecoupés par des responsabilités qui se rappelaient toujours à eux. C’était encore compliqué ; mais il aimait s’dire que c’était mieux comme ça, quand ils faisaient table-rase de ce qui avait été fait, les erreurs commises, simplement pour mieux avancer. Parce qu’ils avançaient, hein ? Et même si parfois, les mois qui passaient leur réservaient de mauvaises surprises, ça n’ressemblait pas à un délire fou que de se projeter deux mois dans l’avenir, en s’imaginant fêter l’anniversaire d’Isolde comme si c’était l’événement qui marquait tout particulièrement leur quotidien. Il se voyait, facilement, réserver trois jours entiers rien que pour ça : passer trois jours avec Isolde, avec Clara, ici ou ailleurs, à n’penser qu’à elles deux, à cette aisance qui baignait là maintenant chaque parcelle de son âme. C’était complètement fou, et pourtant, c’était une réalité si envisageable, qu’elle lui paraissait palpable, à Cesare- atteignable, comme une caresse égarée du bout de ses doigts sur la joue de la femme qu’il aimait. Advienne que pourra. Que le destin essaye donc, d’mettre des embuches sur leur chemin : le DeMaggio, lui, tout c’qu’il savait, c’était que le vingt-quatre octobre, il serait là et ses seules préoccupations graviteraient autour d’Isolde, de la main qu’elle glisserait dans ses cheveux, ou des cadeaux qu’elle voudrait avoir. « Tu me maltraites littéralement alors. Juste avec tes doigts. » qu’il grogna, d’ailleurs, malgré le sourire qui s’étendait encore en travers de ses lèvres : certes, quand ils étaient occupés, Cesare avait bien trop l’esprit ailleurs pour se préoccuper des mains de la jeune femme, glissant encore et encore dans ses cheveux. Mais même s’ils ne se voyaient pas souvent, ces derniers temps, elle savait déjà qu’il n’aimait pas ça – et ce soir, c’était son anniversaire à lui, mieux valait qu’elle ne prenne pas trop ses aises. Au pire, elle n’aurait qu’à demander à pouvoir passer sa main dans ses cheveux aussi souvent qu’elle le voudrait, à son anniversaire à elle. Ou peut-être bien que comme le reste, à force de venir de plus en plus souvent, d’être avec elle à chaque opportunité possible et imaginable, il y prendrait goût ; déjà, là, ça ne l’horripilait pas particulièrement, et le grognement qu’il avait eu avait été bien plus ironique qu’une réelle offense. « Bien sûr que tu m’ferais venir plus souvent… et juste pour mes vêtements, évidemment. » il roula des yeux, espérant quand même que si elle devait l’inviter plus régulièrement chez elle, ce ne serait pas que pour critiquer ses vêtements : quoique, si ça voulait dire à chaque fois les enlever, hm, ça pouvait toujours être intéressant. Plus intéressant que juste la mécanique de les échanger contre des nouveaux, encore et encore, histoire qu’il n’en manque jamais : ça pourrait être intéressant, non, qu’un jour il se retrouve à manquer de vêtements à se mettre sur le dos ? Plus intéressant que la perspective d’aller faire du shopping en tout cas, le chasseur était prêt à le jurer. « Petite-amie attentionnée… » ironisa-t-il légèrement, malgré le rictus fier qui s’accrochait à ses lippes ; il aimait appeler Isolde sa petite-amie, et comme il n’y avait qu’avec elle qu’il pouvait le faire, il n’allait pas s’gêner. « Si t’essayes pas de m’acheter des tee-shirt qui ressemblent à rien… pourquoi pas. » le roulement des yeux, laissa pourtant entendre qu’il était tout à fait capable de faire son propre shopping : en réalité, c’était tellement une habitude – il n’avait franchement jamais eu quelqu’un d’autre pour lui acheter ses vêtements… du moins, pas depuis qu’il était en âge d’être indépendant aux yeux de ses parents – que la perspective était bizarre. Tout autant que pour lui, la perspective d’acheter des vêtements pour Isolde était… particulière. Peut-être que ça se faisait régulièrement, hein, pour les autres tourtereaux, mais eux, ils n’étaient pas vraiment conventionnels – rien que le bébé dans la pièce à côté le prouvait. C’était ça le problème, quand on n’pouvait pas se résister dès qu’on avait une pièce d’habits en moins. Et Isolde avait déjà largement témoigné de cette faiblesse – à son appartement à lui, par exemple, lors de leur toute première nuit depuis des lustres. Ou dans son bureau à elle, quand ils s’étaient retrouvés cette fois-là. Ou le jour juste après qu’elle se soit présentée à ses élections, quand il n’trouvait pas son tee-shirt. C’était flatteur, franchement- et elle, à chaque fois, elle avait toujours été plus habillée que lui, s’activant à mettre trop de vêtements trop vite. « J’ai bien envie de prendre le pari, tu sais. » déclara-t-il donc, un sourire enjôleur sur les lèvres, quand elle dit qu’elle était capable de lui résister deux minutes : jusque-là, l’expérience prouvait le contraire. Peut-être au moins, qu’ils tiendraient assez longtemps ce soir pour finir le repas qu’elle avait prévu pour eux : quoique, dès qu’elle annonça le plat, ça n’semblait pas gagné. Il en ricana sans retenue, haussant les sourcils d’un air sceptiquement moqueur : « Des lasagnes ? Peut-être qu’on arrivera à les manger cette fois… » malgré l’aspect vraiment suspicieux de sa voix- joueur, alors même qu’il parlait d’une nuit bien particulière qui, pendant longtemps, avait surtout été le synonyme d’une gêne pour le DeMaggio, alors même qu’il avait été incapable de prédire si ç’avait juste été une erreur, quand ils avaient fini dans le même lit, ou si ç’avait été une vraie réconciliation. Jusqu’au bout. Fallait croire que maintenant, il n’y avait plus place au doute. « A moins que ton objectif soit justement qu’on y arrive pas. Rien que par nostalgie. » il souligna donc, se mordillant légèrement la lèvre avant de basculer sur le côté, trouvant son sous-vêtement ; dans le même mouvement qu’il entreprit pour se lever, il l’enfila – si personne ne faisait le premier pas pour se lever, ils ne le feraient jamais, clairement. « Franchement-… dans ton plan initial t’avais vraiment prévu d’attendre tout le repas, tout le gâteau et la distribution de tous les cadeaux avant qu’on finisse comme ça ? » et fallait croire qu’à vingt-sept ans, Cesare se découvrait plus sardonique que jamais, alors qu’il affichait un doute explicite quant à leurs capacités à tenir aussi longtemps. Peut-être était-ce parce qu’ils avaient encore dix mois d’abstinence, de tension, de retenue, de distance à combler, mais ils n’étaient franchement pas doués pour résister aux tensions sexuelles qui les attiraient l’un à l’autre. Déjà là, même s’il s’était montré moqueur et mordant, Cesare dut bien assez vite tourner son attention vers autre chose – son pantalon, par exemple – que vers Isolde, nue, sur le lit. Elle avait faim, qu’elle avait dit, il n’allait certainement pas lui refuser ça.