Y’avait quelque chose qui manquait en lui désormais. Une pièce essentielle au puzzle de son être qui s’était envolée dans le néant. Cesare n’arrivait pas à la nommer, à lui trouver une quelconque remplaçante, à s’acclimater. Tant de fois dans sa vie, il avait dû s’adapter aux changements qui percutaient brusquement son existence : pas celui-ci, lui hurlaient ses tripes douloureuses, chaque parcelle de son être morcelé. Le centre de gravité de tout ce qu’il était – Aria ; avec sa sœur, était mort quelque chose en lui. Y’avait des mots qu’il serait incapable de prononcer à qui que ce soit, pour expliquer le processus qui s’était joué en lui. La chimie qui avait détruit son âme à mesure que les secondes, les heures s’étaient faites de plus en plus pesantes. La seule explication qui lui restait, pour justifier qu’il soit encore vivant ; c’était l’habitude. L’habitude d’avaler de l’air à plein poumon ; l’instinct, palpitant à la vitesse de son cœur. Ce connard continuait de battre, alors même qu’il était épuisé, déchiqueté ; il servirait désormais de nourriture à des démons fichés derrière la clarté de ses prunelles. Où s’arrêterait-il ? Jusqu’où pouvait-il sombrer ? Le DeMaggio n’avait pas encore les réponses à ces questions : tout ce qu’il savait, c’était ce que son cerveau lui répétait en boucle. C’que sa conscience lui repassait devant les yeux – encore, et encore, et encore. Toute la grandeur de son impuissance ; les conséquences que celle-ci avait, désormais. Qui était le plus à plaindre, dans l’équation – Aria morte, ou lui laissé derrière comme ça, sans crier gare ? Sans l’occasion d’un dernier au revoir, sans même avoir eu à affronter ces règlements de compte qu’il avait tant appréhendés. Ils ne les auraient jamais ; et plus jamais sa cadette ne passerait-elle ne pas de la porte de leur chambre de motel pour enclencher une nouvelle dispute. Toujours sur le même sujet, son imprudence à elle – l’irrémédiable étau d’une mort certaine qui se refermait autour d’eux, à chaque choix stupide de la jeune femme. C’était pourtant ses choix stupides à lui, qui avaient fait qu’Aria n’était plus là désormais. Il n’pouvait pas penser autrement, se voir autrement que comme le responsable de tout ça : celui qui avait mis en marche la machine imprenable de la rage de leurs parents. Leurs parents – ou le reste de la ville ; il n’savait pas, n’savait plus. N’avait pas la force d’aller à la pêche aux informations, quelles qu’elles soient. La rage était là, omniprésente, brûlante, dévastatrice de chacun des espoirs qu’il avait osé ériger depuis une poignée de mois – changer, devenir quelqu’un d’autre. Se défaire pleinement de l’emprise de ses parents ; offrir une nouvelle vie à sa sœur. S’il le pouvait. Il n’avait pas pu – ou plutôt, n’avait pas su. Tout était sa faute ; quel phénomène faisait, qu’il pouvait si aisément entendre ces mots avec la voix de sa sœur ? Aria avait si souvent eu ce genre de paroles, acerbes et venimeuses, les lançant inconsciemment au visage de son aîné – elle n’avait sans doute pas espéré qu’ils le suivent ainsi. Si loin, à travers la vie et la mort : c’était bien la seule chose qui parvenait à subsister. Ça, et les images répétitives qu’il s’était construites dans la tête – un assaillant sans visage, Aria, seule, dans le noir. Toute la grandeur de ses erreurs, et leurs conséquences.

Il n’avait pas pu rester à l’intérieur ; tantôt il étouffait entre les quatre murs de sa chambre, tantôt c’était le seul réconfort qu’il pouvait trouver – encore quelques miettes de la présence de sa sœur, qu’il s’imposait comme un ultime rappel. De ces erreurs qui avaient marqué la vie de sa sœur ; de ses actes à lui qui avaient été totalement vains. Et parfois – trop rarement – des souvenirs heureux, qui restaient intouchés par l’amertume du présent. Bientôt, tout ce qu’il avait été avec Aria, serait dévoré, happé par l’Enfer qui s’ouvrait juste sous ses pieds. Sur chaque coin de ville où il portait ses yeux sombres, Cesare y trouvait quelque chose de familier ; quelque chose qui enclenchait une marche impérieuse dans son esprit, et l’emportait dans une foule de souvenirs qui finissaient par le blesser. Une entaille de plus, virtuelle, fichée dans le peu de substance qui lui restait. La nuit était tombée ; l’œil vague, il avait fixé le crépuscule, y’a quelques minutes à peine aurait-il volontiers dit. Et pourtant, vu la noirceur, les ténèbres qui l’entouraient – c’était plutôt une question d’heures. Le temps ne passait plus de la même manière : et l’ivresse qui battait dans les veines du DeMaggio n’aidait en rien. Combien de gorgées s’était-il enfilées, à la bouteille qu’il avait emmenée ici, avec lui ? Sur l’toit du monde, ou le toit de Radcliff – un des plus hauts bâtiments de cette ville misérable : aussi au rebord de celui-ci, il avait une vie imprenable. L’œil de l’observateur qui demeurait invisible, oublié. Et c’était tout ce qu’il voulait maintenant, tout ce qu’il cherchait. Le froid avait fini par geler ses doigts, glissant jusque sous ses vêtements pour caresser sa peau – il en crèverait, bientôt, sans doute frappé par l’hypothermie tardive amenée par l’hiver qui s’attardait. L’hiver qui léchait allègrement les âmes, et les faisait mourir à petit feu. Il s’en foutait ; comme il se foutait de la douleur persistante qui traversant sa cuisse : en des vagues parfois plus intenses, parfois plus discrètes – capricieux bourreaux qui lui infligeaient un nouveau mal. Rien de comparable avec c’qu’il avait déjà connu, parfois – trop souvent. Rien de comparable avec c’qu’il ressentait derrière les apparences. Sa brûlure n’avait pas guéri comme il aurait pu l’espérer, dans les meilleures conditions – au contraire. Il avait fini par devoir enlever un morceau de chair, qui avait commencé à s’infecter ; simplement pour mieux recoudre, espérer avoir stoppé le mal qui pourrait le tuer, s’il demeurait dans l’inaction. Encore une fois, difficile pour lui de s’en préoccuper : ses veines ne s’étaient pas encore colorées de noir, et la fièvre avait fini par disparaître – somme toute des bons signes. L’appel de la vie sur son âme. L’évidence qui disait qu’il allait vivre, continuer d’avancer ; persister. Quand bien même il n’en avait pas envie. Et qu’est-c’qui le retenait, hein, de sauter du haut de cet immeuble sans aucun regret ? La question avait à peine frôlé l’esprit du DeMaggio, une caresse de la faucheuse qu’il avait repoussée presque par instinct. C’n’était pas son genre. Et quelque chose, une flamme dans son cœur lui hurlait de continuer. De s’acclimater quoiqu’il en soit. De trouver de quoi faire. C’n’était pas lui, la victime. C’n’était pas lui, qui avait fini aux derniers instants de sa vie, abandonné par sa moitié, à subir tout c’qui n’était plus nommable dans ce bas monde. Dans ce même mouvement mécanique, il reporta la bouteille à ses lèvres ; et avala une longue lampée d’alcool ambré, âpre, amer, dégueulasse à lui en détruire chaque organe interne.

Avec lui, dans sa fuite, il avait emporté ce petit bout de papier ; sur lequel il avait gribouillé le message laissé par Skylar sur son bras – y’a quelques temps déjà. Il avait tellement cru que leurs retrouvailles n’avaient été que le fruit de son imagination (une énième torture imposée par ses cauchemars emplis de visages familiers qui revenaient le visiter), qu’il n’en avait pas parlé à Aria. Est-ce qu’elle s’en serait préoccupée, de toute manière ? De savoir que son frère avait retrouvé sa comparse d’une autre époque, un temps où il l’avait presque délaissée elle, au profit d’une compagne d’entrainement qui avait largement dépassé ses talents ? C’était pourtant à ça qu’il se raccrochait, dans sa longue marche à travers la nuit noire imbibée de son chagrin. A Skylar. A c’visage sorti d’outre-tombe. A cet espoir que non, ça n’avait pas simplement été une construction de son esprit. Que s’il irait là-bas, il n’y trouverait pas un lieu vide, mais bel et bien sa présence. La seule présence qu’il parvenait à désirer aujourd’hui. Il l’inspecta d’ailleurs une nouvelle fois, ce même frisson de froid lui léchant l’échine ; Cesare finit par abandonner sa bouteille, compagne silencieuse et empoisonnée, pour quitter son reposoir. Il n’était qu’à quelques pâtés de maison, et c’était à croire que désormais, le silence épais de sa solitude lui était insupportable. Qui aller voir, sinon ? Isolde ?! Il n’pouvait plus la regarder dans les yeux sans ressentir à l’égard de la blonde, toute la rancœur qu’il portait à l’univers tout entier. Cette loi physique qui avait créé la mort. Ces bombes qui explosaient partout. La vengeance destructrice de la transmutante, à l’égard d’un seul type, qui détruisait des dizaines et des dizaines de vies. Les mensonges ; encore et encore les mensonges. Non, pas Isolde. Plus jamais Isolde. Les mains enfoncées dans ses poches, il avait marché, marché. Radcliff lui était trop familière ; c’était le lieu de son enfance, certes, mais il exécrait tant tout ce qu’elle représentait désormais, qu’il ne pouvait qu’haïr le fait d’y appartenir, d’une quelconque manière. Prisonnier. Attaché. De sa main gelée, il tâtonna pour trouver la sonnette à l’entrée de l’habitation de Skylar – il l’espérait. L’espérait de toutes ses forces ; le seul sentiment positif qu’il avait réussi à cultiver en lui depuis trop de jours déjà. Etait-ce là, la survie d’une quelconque lumière ? Il n’savait pas, n’savait plus. N’comptait plus. Qu’est-c’qu’il faisait là ? Si habitué à se mêler aux ombres et au silence, Cesare en avait presque envie de disparaître à nouveau – toujours préférer se retrouver encerclé par la solitude que de mettre en mots de ces choses qu’il n’parvenait pas à accepter. Aria, morte. Isolde, perdue à jamais. Lui, mis à genoux par quelques ennemis dans visage qu’il ne pourrait jamais débusquer. Il était paumé. Et c’était sans doute la première fois de son existence qu’il s’effritait de la sorte. Lui qui avait toujours eu une voix, un instinct quelconque pour savoir quoi faire – que suivre, que choisir. Il n’y avait que le silence, assourdissant, grandiose. Glacé. « Cesare. » il n’eut pas le temps de la voir, pas le temps de faiblir ; l’étreinte de Skylar s’avéra aussi nouvelle que réconfortante. Il se souvenait comme si c’était hier, de la dernière fois qu’elle avait fait ça ; l’odeur du sang qui avait flottée, l’amertume au creux de leur gorge. Et sa dernière étreinte avec Aria ? Sa sœur ? Désormais, c’n’était plus sur elle qu’il refermerait ses bras ; il n’y avait plus que son fantôme, la silhouette inaccessible que ses souvenirs construisaient. Pour combien de temps ? Combien de temps ? Ses jambes faiblirent, avant qu’il ne puisse retenir la vague de faiblesse qui l’attaqua de plein fouet – son cœur, au fond de son poitrail, manquant un battement désespéré. L’air dans ses poumons, qui lui manqua. Et la douleur, lancinante, qui électrisa chacun de ses muscles. Il se rattrapa d’un mouvement rapide, appuyant sa main sur le chambranle de la porte ; repoussant Skylar, comme s’il était plus avide de revoir son visage que de sentir l’épaisseur de sa solitude se resserrer, à chaque contact qu’il avait avec autrui. Ephémère, contrairement à ce qu’il avait toujours eu avec Aria ; le point fixe de son existence. Il l’avait cru, pendant tant de temps. Ses prunelles noires s’égarèrent sur chaque détail – c’était bien Skylar, il n’était pas fou. N’avait pas été fou, porté par une illusion ou un mensonge la dernière fois. Etait-elle finalement, la seule chose qu’il lui restait ? Probablement. Sûrement. De quoi s’y accrocher fermement, justifier la main qu’il attarda au contour du visage de la blonde, inspectant presque d’un œil critique l’estafilade qu’elle affichait. Non, il n’pouvait plus rien perdre, il n’pouvait plus perdre personne. Pitié, que Skylar le sache, le saisisse, dans le silence de leurs regards.

De nombreuses fois déjà, Cesare avait cru avoir touché le fond. Il avait cru connaître la misère à son extrême, être l’exemple criant d’un échec cuisant. C’était pourtant seulement ce soir, qu’il connaissait le sentiment ; enfin, après vingt-cinq ans à semer la désolation partout autour de lui. On n’récolte que ce que l’on sème, diraient volontiers certains – ces justiciers qui arrachaient leurs vérités du monde qui gravitait tout autour d’eux. Il avait appartenu à leur camp, pendant un temps de sa vie ; la majeure partie de celle-ci. Une longue errance, qui s’était arrêtée : ici, maintenant, sur le pas de la porte de Skylar ? Ou des semaines plus tôt, lorsqu’il avait décidé de tenir tête à ses parents pour récupérer sa sœur ? Ou n’était-ce qu’une illusion ? Cesare n’savait plus ; tout ce qu’il pouvait quantifier désormais, autour de lui, c’était l’ardeur avec laquelle le néant l’attirait à lui – et la facilité que c’était, de plonger tête la première dans une décrépitude qui aurait raison de lui. A quoi bon essayer quoique ce soit d’autre ? La mélopée lascive du désespoir se faisait tentante, et de plus en plus criante au fond des entrailles du DeMaggio ; il n’luttait plus qu’à peine, presque par force d’habitude, presque parce qu’il s’imaginait encore que sa sœur passerait la porte de leur chambre de motel. Un jour. Comme si de rien n’était. Malgré tout c’qu’il avait vécu, malgré tout c’qu’il avait vu – quand bien même il s’était lui-même accroupi devant le corps de sa sœur, il arrivait encore à s’retrouver consumé par de tels espoirs. Des songes parasitaires, qui auraient raison de sa conscience, s’il les laissait prendre de la place – toujours un peu plus, pour s’accrocher un tant soit peu à un concept de survie, quel qu’il soit. Il n’avait plus rien d’autre que ça ; plus d’Isolde, plus d’famille, plus de cause, plus d’croyance. Les limites de son chemin s’étaient effondrées juste devant lui : Cesare DeMaggio était libre, d’une bien cruelle manière ; il pouvait plier bagages, quitter la ville en défiant de face les barrages qui le retiendraient – il pouvait foncer dans un groupe de chasseurs sans s’préoccuper d’en crever. Il pouvait poser des bombes en s’foutant complètement de qui il tuerait, qui il blessait. Il en était là ; simplement là, enchainé au néant de l’indifférence, à observer le monde en s’disant qu’il n’avait plus d’importance. Et que lui-même, n’y avait plus une quelconque place. Que cherchait-il, dans le fond des prunelles de Skylar ? Aucun espoir, aucune raison de survivre – peut-être une œillade amicale pour s’décider – se décider si ça en valait encore la peine, ou s’il pouvait raccrocher les armes. Enfin, dirait-il. Trop tôt, diraient d’autres. Simplement vingt-six courtes années, à peine plus qu’un quart de siècle ; ça lui avait semblé pourtant être bien plus long, une éternité tortueuse où il avait connu toutes les péripéties possibles et imaginables. La mort, encore la mort ; celle de tous ceux autour de lui, jamais la sienne à lui – combien de fois avait-il valsé avec celle-ci, au bord du précipice, l’adrénaline noyant ses veines d’indifférence ? Il n’savait plus.

Mais il avait perdu Skylar, il avait perdu son oncle, il avait perdu son grand-père. Combien de fois avait-il manqué de perdre Aria ? Son père ? Sa mère ? Et puis il avait perdu les autres – ces visages sur lesquels il préférait ne plus mettre de noms ; Anthea parmi eux, l’ancrage qui l’avait rattaché à une furieuse culpabilité, à chaque fois qu’il avait croisé le regard d’Isolde. L’air continuait de glisser jusqu’à ses poumons, le souffle de vie vibrant sous les chairs de sa peau au rythme effréné du pouls à sa gorge – il était encore vivant, envers et contre tout. Une lutte acharnée qui se soldait ici, sur le seuil de l’appartement de Skylar. Skylar. Le visage d’un passé qu’il avait cru perdu, et qui était revenu à lui : comme ça, au détour d’une rue ténébreuse, le faciès d’une proie à laquelle il aurait dû trancher la gorge. S’il en avait eu la force, la volonté – ou même ne serait-ce que l’envie. Skylar, en vie, sortie d’outre-tombe : mais il avait vu le corps de sa sœur parmi les décombres, il l’avait vue à la morgue, là, contre le métal glacé de son dernier repos. Il n’savait pas ce qui adviendrait d’elle – peut-être finirait-elle enterrée avec l’identité d’une Jane Doe dont on ne se souviendrait jamais ; Aria n’aurait jamais de pierre tombale, de lieu où il pourrait se recueillir, s’laisser mourir sans compter ni les secondes ni les jours. Etait-ce mieux comme ça ? Cesare n’savait pas ; il n’avait pas la force d’y penser, la capacité physique d’accepter. Combien de ses afflictions, quelle quantité de misère la blonde pouvait-elle lire dans les yeux de son ancien ami ? Ils avaient été capables, pendant bien longtemps, de s’comprendre rien qu’avec un regard, une œillade s’accrochant au visage de l’autre et aucunement le besoin d’avoir recours aux paroles. Etait-ce toujours le cas, malgré les années qui avaient couru à toute vitesse, malgré les épreuves et leurs camps opposés, pendant si longtemps ? Elle pourrait y lire une inquiétude, peur viscérale à l’égard de ce visage blessé sur lequel il venait de poser ses yeux noirs. Le seul véritable ressentiment, autre que l’indifférence, la colère dévastatrice – qui l’avait possédé depuis des jours déjà. Cesare n’était plus l’espoir de s’en sortir, il n’était plus l’envie de reddition – la course qui fuyait l’irrémédiable qu’il n’avait pas voulu voir arriver. Pendant trop longtemps, il s’était imposé la paix – l’avait imposée à sa sœur, qui, elle, avait pourtant brûlé de tant de ressentiments, de tant de désirs de rendre à ceux qui l’avaient blessée, toutes les plaies qu’ils lui avaient infligées. C’était y’a longtemps, lui semblait-il, là, sous la noirceur de la nuit, baigné uniquement de ses regrets. Il aura tout refusé à sa sœur, en fin de compte : la justice tout autant que la vengeance, la liberté également. Aria aura passé sa vie, condamnée entre les murs de Radcliff, tantôt chasseuse, tantôt gibier, mais rarement humaine. Il n’pouvait que se blâmer lui, ici, à présent. Tant de fois il s’était répété que ce serait mieux pour elle, pour eux deux, s’ils laissaient ce bled de malheur derrière eux sans se retourner : il n’avait rien fait cependant, accroché au spectre de l’ancien Cesare – accroché à Isolde plus encore qu’il n’avait été prêt à le reconnaître. Aujourd’hui encore ; toute la haine qu’il lui avait crachée en plein visage n’changeait rien, elle n’changeait rien à au combien il était pitoyable, toujours à répéter les mêmes erreurs, à tourner en boucle. Dans la spirale qui le rendait comme il était. Un pion, sous la main d’une Destinée qui lui imposait chacun de ses désirs cruels.

« Je vais t'épargner la question de politesse habituelle que tout le monde aime sortir. » il aurait dû la remercier pour cette compassion silencieuse. Sourire au moins, en réponse au réconfort qu’elle lui offrait déjà, en quelques gestes, quelques attentions que, brisée, elle ne devait offrir qu’à peu de gens. Voire personne. C’était presque incroyable, d’imaginer que quelque part, y’avait toujours cette Skylar qu’il avait connue – et qui l’aimait – malgré tout ce qu’elle avait traversé. Combien de cadavres avait-elle enjambé, elle ? Combien d’morts sur sa conscience ? Il n’savait rien de Faith, quant à savoir si sa vie était solitaire ou non – si elle avait quelqu’un, quelque part. Mais des cendres de la gamine qu’on avait cramée au milieu de la guerre, était né quelque chose à même d’être comme ça – compatissant, avec lui du moins. Il n’s’en sentait plus la force, lui ; comme quoi, elle était plus forte. Ou plus pure. Plus ’une certaine chose’ qui faisait une indéniable différence. « Désolé... je- » il n’avait pas la volonté d’être particulière loquace, voire même excessivement sociable ; c’n’était pas un besoin de contact qui l’avait amené ici – du moins, il n’croyait pas. Il n’voulait plus se perdre dans les prunelles d’une personne familière, pour y trouver des éclats familiers qui résonneraient dans sa tête – une quelconque marche mécanique qui le ramènerait à sa sœur. A ces images qui étaient gravées sur le voile de ses paupières, et le poursuivaient, quoiqu’il fasse : yeux fermés, yeux grands ouverts, esprit endormi ou éveillé. Ca l’usait, l’épuisait plus que de mesure, plus que tout ce qu’il avait pu connaitre jusque-là, comme démon ou cauchemar. Nerveux, il fuit le contact de Skylar, cette main réconfortante qui lui rappelait la présence de sa sœur – le fait qu’elle, elle ne glisserait plus ses doigts sur sa joue ; plus jamais, peu importaient les misères qui se présenteraient sur son chemin. Il serait seul, désespérément seul ; et comme pour effacer l’empreinte de son interlocutrice, il passa une main nerveuse sur son visage : sous ses doigts, les traits tasser de son faciès s’affaissèrent un peu plus. « Tu-t’avais dit que j’pouvais venir. J- » il s’arrêta le temps de l’observer, enfin, pleinement et complètement. « J’savais pas où aller. J’savais pas quoi faire. » non il n’savait plus ; plus rien n’avait de sens, et ses repères s’étaient envolés : la chambre de motel dans laquelle il s’était presque senti en sécurité, n’était à présent qu’un trou à rat où il attendait la mort. Un endroit qui transpirait la présence d’Aria, et lui hurlait ses erreurs. L’enfer sur terre. Aria est morte, Aria est morte ; qu’elle le comprenne, le saisisse quelque part – il n’aurait pas la force de le dire avec ces mots froids et plus vrais que nature. Il n’avait plus la force de le dire, comme s’il perdait une parcelle de son âme à chaque fois qu’il prononçait ces trois mots décisifs. Elle s’envolait peu à peu vers où sa sœur était ; six pieds sous terre, ou au paradis selon les croyances. Nulle part ici, en tout cas. « J’crois que… j’aurais besoin de quelque chose. » finit-il par avouer ; non pas une supplication pour une consolation : d’une main presque tremblante, il trouva le petit couteau à sa ceinture, un frisson aussi glacial que la lame parcourant son échine – maintenant, il se rendait enfin compte que sa jambe le lançait autant que son cœur ; le cri de sa chair qu’il avait laissée à vif pendant trop longtemps. Il déchira donc le tissu de son pantalon, au niveau de la brûlure qu’il avait gardée de la fête foraine : elle suintait le malheur tout autant que lui, guère d’une couleur rassurante, pas de quoi lui indiquer qu’il guérissait. Ça ne l’étonnait pas ; il n’guérirait jamais plus de tout ça.

Les blessures de chair. Combien en avait-il, sur le corps, à vrai dire de celles-ci ? Cesare ne s’était jamais donné la peine de les compter ; chaque fois un peu plus, elles avaient façonné son corps, ses réflexes – l’expérience, comme disait si bien son paternel. Tant de valeurs, tant de savoir, tant d’instincts profondément gravés en lui, sous sa peau, dans les faits et gestes qu’il accomplissait, machinalement. Cette brûlure, c’n’était presque que l’expression de sa mauvaise attention, son esprit filant à toute allure vers des destinations inconnues, alors même que son but primaire aurait dû être de sauver sa peau avant tous les autres – c’était c’qu’on lui avait appris. La survie avant le reste, les DeMaggio n’étaient pas nés pour être des héros qu’on couvrait de lauriers, ils étaient faits pour survivre. Survivre et arracher la vie aux autres, à pleines dents. Combien de cicatrices avaient été nécessaires, pour faire de lui le soldat dont son père serait fier ? Une bonne poignée d’entre elles – la première, la plus sévère, lui avait été apposée par son propre géniteur. Un coup de couteau rageur, une estafilade le long de son genou pour le punir de ne pas avoir écouté quelque précepte qu’il avait tenté de lui faire entrer dans le crâne. C’était sa mère qui la lui avait refermée, ce soir-là, ne blâmant jamais à haute voix son fils pour se montrer faible, torturé par la douleur – de la tête aux pieds. Elle n’avait jamais eu besoin de mots Isabella, pour exprimer son mécontentement ; un simple regard furieux, un soupir entre ses lèvres, la façon dont son nez se pinçait furieusement, face à une quelconque provocation. Tout ça, Skylar le connaissait tout aussi bien que lui – pour la simple et bonne raison que leurs familles ne s’étaient que trop souvent côtoyées : assez souvent pour appartenir à la même graine pourrie d’existence. Assez longtemps pour que Cesare et la fille des Cunningham deviennent quelque chose. La moitié d’une même entité, non pas des âmes sœurs qui s’aimaient à en détruire le reste du monde ; des âmes sœurs d’une autre façon. Là, dans son errance solitaire à Radcliff, Cesare savait que Skylar pouvait comprendre. Que Skylar était la seule qui pourrait comprendre. Elle avait traversé, essuyé, affronté les mêmes martyrs que lui, et le résultat était le même : aujourd’hui, ils n’étaient plus que des créatures assoiffées de sang, dépossédées de tout ce qu’elles pouvaient avoir. Seules, d’une certaine manière. Peu importait le nombre d’êtres qui gravitaient autour d’eux, peu importait à qui ils vouaient leur cœur : ils seraient toujours seuls, dans un coin glacé de leur cœur – cette parcelle de leur substance qui avait accepté, avalé, consommé et digéré les préceptes de leurs parents. Cette parcelle qui avait embrassé l’idée que c’était normal de devenir un monstre. D’être un gamin destiné à n’être rien d’autre qu’un tueur, une arme entre les mains de leurs parents – jetable, un vulgaire objet affuté au gré de leurs envies et de leurs souhaits. Alors ouais, les blessures de guerre, plaies de chair ; il savait c’que c’était, c’que ça faisait. Il savait qu’elles se refermaient toujours, irrémédiablement, si tant est qu’on leur donnait le temps, qu’on appliquait de l’alcool dessus et qu’on faisait avec.

Le temps ne serait d’aucun remède ici : désormais, futur s’associait à l’esprit du DeMaggio, avec une longue route baignée dans les ténèbres. L’inconnu pur et dur, l’errance, l’impression de n’plus être là pour rien. Le jour de sa naissance ; quand avait-ce été, à vrai dire ? Là, à l’hôpital, entre les bras de sa mère, voué à une vie solitaire sans but autre que celui qu’on lui foutait dans le crâne ? Ou ce jour-là ? Ce jour où il avait décidé, presque pour la première fois de sa vie ? Décidé de vouer une part de son âme au petit bébé qu’il avait pris dans ses bras, pour l’assagir et faire taire ses pleurs. Il ne dit mot, ni n’émit aucune protestation, lorsqu’il vit Skylar disparaître, furieuse d’une certaine manière ; il n’savait pas vraiment ce qu’il y avait à lui reprocher – il avait presque essayé de faire les choses bien. Quand bien même il était resté un nombre infini d’heures avec la plaie béante, salie par les intempéries, sanglantes et suintantes, il avait fait des efforts ensuite – une fois arrivé dans sa misérable chambre de motel solitaire, Cesare avait trouvé l’alcool le plus fort qu’il avait sous la main, et presque mécaniquement, il avait accompli ces gestes qu’il connaissait si bien désormais. A partir d’un certain âge, sa mère n’était plus venue pour raccommoder ses plaies : il avait dû apprendre à le faire lui-même – car on n’peut jamais compter que sur soi-même, l’énième phrase solitaire balancée par un être qui débordait de toutes parts, d’une haine viscérale. D’une solitude grandiose. Pour certains, Rafael DeMaggio avait tout pour avoir été un bon père – il avait réussi à garder ses gosses vivants, malgré tout ce qu’il leur avait imposés, c’était sûrement un exploit, en soi. En voyant revenir la blonde à ses côtés, Cesare soupira, rattrapé par la fièvre à laquelle il n’avait attardé que trop peu d’attention jusque-là : encore une fois, c’n’était pas faute d’avoir essayé. D’avoir avalé une bonne poignée d’aspirine pour s’assommer, et dormir, d’une quelconque manière. Comater, serait probablement le terme le plus exact : une nuit plongée dans le noir le plus complet, les ténèbres les plus opaques qui soient. Ni visage démoniaque, ni spectre, ni souvenir poussiéreux n’étaient venus le poursuivre, cette fois-là ; presque la dernière fois qu’il avait eu un sommeil réparateur, jusqu’à aujourd’hui. Rien n’pouvait plus désormais réduire au silence les monstres qui sommeillaient dans son esprit, la mort qui s’était incrustée sous sa chair. La marche imprenable de l’agonie dans laquelle il avait plongé, tête la première. Ce serait lâcher les armes. Ce serait être lâche. Ça irait à l’encontre de tout ce qu’il avait toujours appris. Mais ça serait faire un pas vers Aria. « Souviens toi, chaque blessure que tu soignes n'est qu'un leurre. Je la rouvrirai avec d'autant plus de violence. Il, me disait toujours ça. » l’effroi glissa sous sa peau, alors qu’il refermait le bout de ses doigts, sa main toute entière autour du torchon qu’elle venait de lui confier. Ou peut-être était-ce la sueur froide, qui avait glissé comme un voile pernicieux sur toute sa peau, qui fit frissonner tout le long de son échine. Pourquoi ? Pourquoi avait-il fallu que ce soit eux ? Qu’ils échouent dans de telles vies ? C’n’était là que la vérité grandiose, l’immuable question à laquelle ils ne trouveraient jamais de réponse. C’était comme ça, juste comme ça ; l’injustice du hasard dans toute sa splendeur.

Mâchoires crispées, les muscles de son corps tendus, Cesare lâcha un râle de douleur, un grognement au moment de sentir le flot glacial de l’alcool glisser sur sa peau. Glacial, au point d’en être brûlant – de marquer d’une douleur mordante ses chairs encore à vif. C’était bon signe sans doute ; bon signe qu’il se retrouve à serrer, serrer encore et encore plus fort, le vulgaire bout de tissu dans son poing. Ça voulait dire que sa jambe n’était pas morte, que les tissus mis à vif par la brûlure n’avaient pas pourri sur place. Bon signe ; s’il trouvait quoi faire avec ses jambes, avec ses bras. Avec son être tout entier, réduit à néant, déchiré de parts en parts. « Ca s’soignera pas. » lâcha-t-il finalement d’une traite, chaque mot écorchant sa gorge avec plus de rage que le précédent. C’n’était pas une blessure de chair qu’il avait là ; pas une de ces plaies qui deviendraient cicatrices, auxquelles il était tant habitué. Trop habitué. Peut-être était-ce le contrecoup de la douleur, de chaque parcelle de son corps crispée au possible, de la fièvre, l’ivresse qui glissait déjà sous sa peau. Peut-être était-ce simplement le désarroi, qui s’abattait si brutalement sur lui ; cette vérité qu’il n’avait pas voulu prononcer jusque-là, qu’il n’avait que la force de dire maintenant. Face à Skylar ; nul autre qu’elle. La subtile trahison de la faiblesse ; Cesare avala une bouffée d’air, avant d’essuyer d’un revers de main rageur les traitrises de son âme – les larmes qui avaient bordé ses paupières, l’expression nette et indéniable du désarroi qui le paralysait de la tête aux pieds. Là, sur terre. Victime de la vie, victime de la gravitation qui le collait au sol. Victime de la prescience de la réalité. S’était-il déjà laissé sombrer, de la sorte ? Pas même devant la tombe de Skylar, ni quand Isolde lui avait balancé ces vérités indiscutables en pleine tronche. Ni quand il avait observé de loin – de trop près pourtant – le martyr de sa sœur. Ni quand elle lui avait fait comprendre à quel point il n’pouvait rien y changer ; que les fautes étaient déjà commises. Les fautes. Il n’semblait n’être plus que ça désormais : son sillage, rempli de fautes qui avaient tant coûté. Son futur, empli de noirceur. Qu’elle referme sa plaie de toutes les manières possibles et imaginables, sa peine n’était sûrement que naissante. « J’ai rien pu faire, Sky’. Et j’peux rien faire… j’sais pas quoi faire. » probablement les pires démons qui soient ; ceux qu’il aurait dû fuir, coûte que coûte. Ceux qui n’auraient jamais dû faire partie de sa vie : dans l’esprit de ses géniteurs, sa destinée avait été toute tracée. Pour lui aussi, pendant longtemps. Pendant vingt-six ans. Et maintenant ? Maintenant quoi ? Il n’y avait que l’écho du vide, la brutalité de l’absence qui répondait à ce lascif questionnement – Skylar n’aurait probablement pas la réponse non plus. Parce qu’elle était encore là, à travers la solitude, les intempéries, la grandeur de l’injustice du monde – lui, il n’était déjà plus qu’à moitié là. Ni chasseur. Ni mutant. Plus même frère. Ni même fils. Le vide à l’état pur, l’errance la plus criante ; et personne de l’autre côté des épreuves.

L’humanité n’était pas immortelle ; Cesare portait le poids de cette loi naturelle immuable sur les épaules désormais, la vérité grandiose qui n’avait que trop peu régi sa vie. L’héritage DeMaggio avait toujours été amené à prospérer, à se porter de génération en génération, et sûrement que ni lui, ni Aria, ni leurs parents avant eux, n’avaient songé à l’omniprésence d’une mort certaine, flottant tout autour d’eux, à partir du moment même où ils avaient pris leur premier souffle sur cette terre. Aria avait toujours été impatiente, imprudente, vengeresse à l’excès ; et tout ce que le grand-frère qu’il avait été avait su retenir, c’était l’approche incessante de la Faucheuse à chaque faux pas qu’elle commettait. Aria. Aria. La mélopée blessée de ses instincts ne faisait que renforcer le sentiment de plomb qui demeurait au fond de lui désormais : ce spectre glacial qui avait paralysé son être tout entier depuis le moment même où il avait découvert le corps de sa sœur. Le DeMaggio se souvenait de la façon dont son cœur avait semblé s’effondrer en mille petits morceaux, avant de sombrer droit dans les abysses de son être : celles qui avaient toujours tout avalé, tout détruit sur leur passage. Sauf Aria, sauf Isolde, sauf un mince brin d’espoir – ces quelques miettes de croyance auxquelles il avait voulu se raccrocher, coûte que coûte, peu importaient les intempéries qui traversaient sa vie. Les tempêtes, les ouragans, le chaos sous toutes ses formes ; Cesare s’était senti avoir les armes de les affronter. Tant qu’il avait eu sa sœur à ses côtés, tant qu’il avait eu de quoi lutter. Tant qu’il avait eu une ultime âme à sauver, celle qui avait le plus importé dans l’équation du monde. Il avait fait exploser un entrepôt entier de mutants pour l’arracher aux griffes de leurs parents ; mais il aurait pu faire plus encore, il aurait pu brûler et dévaster le monde sous leurs pieds rien que pour la protéger elle. Elle et personne d’autre. Alors que la solitude avait soufflé comme un vent hivernal autour de son être depuis le début de son existence, Aria avait été la seule chaleur à laquelle il avait bien voulu se raccrocher – pendant tant de temps, tant de temps qu’il avait commis l’erreur stupide de la croire acquise. Acquise, pour toujours à ses côtés, inatteignable aux griffes des démons perfides qui les entouraient : qu’ils s’attaquent à lui, qu’ils le torturent lui, qu’ils le dissèquent comme un rat de laboratoire lui. Ses convictions, les chants de sa détermination impérieuse, personne n’avait daigné les entendre – pas même un quelconque Bon Dieu planant au-dessus de leurs têtes. Personne. Personne n’avait sauvé Aria, personne n’avait fait quoique ce soit pour elle. Personne, pas même alors que Cesare avait gaspillé ces précieuses minutes pour sauver d’autres vies, celles de parfaits inconnus à l’égard desquels il ne pouvait ressentir désormais qu’une haine brûlante. Détester, c’était le mot ; à observer le monde qui continuait de vivre, la population de Radcliff qui continuait de se débattre dans la même eau crasseuse que la veille, Cesare ne pouvait s’empêcher de tous les haïr. De tous les haïr au point de vouloir les tuer, tuer comme il l’avait si bien fait depuis qu’on lui avait foutu un flingue dans la main. Tuer, c’était la seule chose à laquelle il était bon.

La douleur coursait à travers tout son être, bien familière avec celle de ses chairs, celle que Skylar était incapable de soigner, malgré ses efforts – non, elle n’était pas une si bonne infirmière que cela, tous les deux le savaient sûrement. Ça faisait partie de ces choses qui n’changeaient pas, peu importait le temps qui passait, les années qui avaient couru. Quelque chose qui rallongeait l’illusion qu’ils se plaisaient tant à alimenter : comme si aucune année n’avait passé depuis leur dernier tête à tête. Comme s’ils ne s’étaient jamais quittés, ne s’étaient jamais détournés l’un de l’autre. Comme si elle n’avait jamais été prétendument enterrée, et qu’il ne s’était pas tenu sur sa petite pierre tombale, le cœur déjà dévasté. Combien de choses avait-il confiées à Aria par la suite ? Combien d’histoires sur Skylar et lui, l’indestructible duo qui avait franchi toutes les différences ? Il avait aimé Skylar à s’en sentir mourir à petit feu sans elle ; mais perdre Aria… perdre Aria, c’était une de ces douleurs indescriptibles, une de ces peines à nulle pareille. Ca rendait tout si minuscule, si insignifiant, si… inutile. Là, sa peau et ses muscles à vif s’étaient déjà adaptés à la brûlure de l’alcool, quelques grimaces tirant le visage du DeMaggio en de vagues traitrises qui n’avaient pas d’importance ; ses yeux noirs perdus dans le vide, Cesare ne s’accrochait plus à rien, à rien pour capturer ses prunelles dans une observation quelconque. Pas même Skylar, la Skylar qu’il était désespérément venu chercher ici et maintenant, alors que l’alcool, la solitude, la froideur du vide ne trouvaient guère moyen de le consoler. Cette amie d’autrefois, les poussiéreux souvenirs qu’ils partageaient, pouvaient-ils seulement l’aider ? Il l’espérait, l’espérait de toute son âme – l’hurlait des profondeurs de ses entrailles. Car si elle ne le pouvait pas ; plus personne ne le pourrait. Plus personne, maintenant qu’il n’y avait plus Aria. Personne ne l’avait connu comme sa cadette, personne n’avait pu le comprendre comme sa cadette. Il était là, le triste bilan de son existence ; Cesare DeMaggio était un spectre pour tous les autres, tous les autres si ce n’est ces quelques rares personnes qu’il avait lui-même choisies. Et qui désertaient son existence l’une après l’autre. Sa sœur, en tête, quand bien même il aurait cru qu’elle aurait toujours son âme accrochée à la sienne à lui ; Aria avait lâché prise. Aria lui avait été arrachée et avait, d’une manière bien injuste, abandonné. Rien ne répondait aux agonies perfides qui trahissaient l’être tout entier du chasseur ; rien, juste le vide en lui, et Skylar ne semblait pas pouvoir lui trouver de quoi survivre, continuer. Continuer – comment l’avait-elle fait, elle, alors qu’elle avait tout perdu ? Son honneur, le peu d’amour qu’ils pouvaient gagner dans une existence telle que la leur, tous ses repères, sa famille, la maigre protection d’un toit ? Oui, les chemins désastreux de leurs existences étaient infiniment similaires, et pourtant, les mots prononcés par sa meilleure amie d’enfance ne trouvèrent guère le chemin jusqu’à l’âme du DeMaggio. Celle-ci se mourait à petit feu, à défaut de son corps, qui luttait, luttait ; il le sentait, en sa peau, les fibres de ses muscles pulsant sous les soins apposés par la jeune femme, ce bandage qu’elle serrait autour de sa jambe : n’avait-elle pas le moindre bandage pour le reste ? Les espoirs, ces attentes qu’il avait cherchées au fond du regard clair de sa vis-à-vis, Cesare les fuit soudainement, détournant le visage face aux répliques de Skylar – ou plutôt de Faith, sans aucun doute. Faith l’inconnue totale ; un démon à la contenance indescriptible, avec le visage de son amie d’enfance. Quel paradoxe ; c’n’était pas Faith qui, ici, ce soir, trouverait un chemin jusqu’à l’esprit du DeMaggio, jusqu’à cet instinct qui ne lui avait jamais fait lâcher prise. Peu importaient les plaies, peu importaient les coups, peu importaient les obstacles.

Tout ça, c’était avant ; avant. Et maintenant, Faith l’inconnue pouvait voir un Cesare tout aussi inconnu tomber en ruines juste sous ses yeux. Avait-ce été une erreur de venir jusqu’ici ? Leur conversation dans la rue avait été fracturée par des incompréhensions qu’ils avaient fuies – et pourtant, celles-là mêmes qui revenaient tendre l’air entre eux. Il aurait voulu, ne pas avoir commis d’erreur en venant là ; il aurait voulu, presque égoïstement, que la mort d’Aria puisse servir à ça. Les réunir, comme autrefois, l’immuable autrefois. L’inatteignable autrefois. L’autrefois qu’ils n’étaient plus. Tout ce qu’elle décrivait, il avait l’âpre sentiment de l’avoir déjà vécu : la décision que personne n’pouvait comprendre, celle d’échanger la vie de sa sœur contre celles de dizaines de dégénérés. Tout c’qu’on lui avait si volontiers foutu sur les épaules – combien d’erreurs, combien de faux pas avait-il commis à vrai dire ? Trop, probablement. Trop pour une vie ; et l’usure que cela avait eu sur son âme, il l’avait presque oubliée avant tout ça, parce qu’y’avait eu Aria, Isolde, un brin d’espoir à sauvegarder. Maintenant. C’était une autre histoire. Il n’était plus un souvenir heureux, pour personne ; il n’était que noirceur, ténèbres qui avalaient la substance du monde et tout sentiment de fierté quel qu’il soit : pour son père, pour sa sœur, pour Isolde, pour tous ceux qui l’avaient connu, il n’était désormais que damnation, l’embrassade d’un malheur qui avait touché trop de vies déjà. Ni un DeMaggio, ni un chasseur, ni un transmutant. Pas même un humain, parce que c’n’était même pas ce qu’on lui avait appris à être – s’acclimater au monde des indifférents lui était impossible désormais, vingt-six ans trop tard. Il n’était pas un beau souvenir. Il n’pouvait plus l’être, plus maintenant. « Arrête, Sky’. » lâcha-t-il finalement, la voix enrouée par les regrets, les actes manqués et toutes les erreurs qui lui enserraient la gorge. « J’suis pas tout ça. Tu m’connais pas. » la dure et âpre vérité venait de passer ses lèvres comme s’il avait parlé de la chose la plus banale qui soit – avec une froideur qui le possédait corps et âme désormais ; plus de place pour les états d’âme, les mots soigneusement choisis, les bons sentiments. Si ça n’avait eu qu’une infime place dans son existence jusque-là, ça n’avait été alimenté que par une seule personne. Une personne morte, désormais. Il avait sûrement été tout ça, ou aurait pu l’être, à l’époque où elle, elle avait été Skylar, juste Skylar. Peut-être une fille de chasseuse, mais la gamine qu’il avait côtoyée tous les jours, jusqu’à en connaître les moindres recoins. Elle n’était plus Skylar. Il n’était plus un DeMaggio – et ces identités qu’ils avaient tant repoussée de leurs êtres, ç’avait été ce qu’ils avaient connu, aimé de l’autre. Dans un soupir, il tenta de ravaler de l’air, pour le découvrir brûlant, aussi brûlant que les flammes qui avaient manqué de dévorer le cadavre abandonné de sa sœur. Elle ne le connaissait pas, il ne la connaissait pas ; la preuve était sans doute là, dans leurs silences. Dans l’inconstance, l’incapacité qu’il avait à lire dans les yeux de la jeune femme qu’il observait attentivement. Un dernier effort, une main du chasseur vint s’écraser contre la joue de son interlocutrice, analyser la blessure traitresse qu’elle avait à la lèvre. « Qu’est- c’qu’y t’est arrivé, Sky’ ? » il y a quelques heures, quelques jours à peine quand elle avait récolté cette vilaine blessure. Sept ans plus tôt également, lorsque tout le monde l’avait crue morte, lorsqu’il l’avait crue morte. Les vides de leurs existences ne se remplissaient pas d’eux-mêmes, contrairement à ce qu’ils avaient voulu si aisément croire : ils allaient devoir les remplir eux-mêmes, s’ils n’voulaient pas se perdre. Et elle avait dû le saisir dans ses yeux sombres à lui, il n’avait plus la force de perdre personne désormais.

Les états d’âme lui collaient à la peau ; Cesare n’était plus que ça, blessures béantes et saignantes offertes à la vue de tous – ou de ces quelques rares exceptions vers lesquels il allait s’échouer. Skylar en tête, peu importait le temps qui avait couru ou leurs brèves retrouvailles ; au moment de perdre sa sœur, le DeMaggio était alimenté par l’ardent besoin d’avoir quelconque chose à quoi se raccrocher. Un souvenir de l’autrefois, un visage qui avait constitué sa vie ; quelqu’un, en qui siégeaient les mêmes monstruosités qui gouvernaient son âme. Dévisager la blonde avait pourtant des arômes perfides de redécouverte, synonymes du temps qui avait passé – sept longues années qui les avaient façonnés en d’autres choses que les héritiers de leurs parents. Sept années durant lesquelles Cesare s’était totalement perdu, cherché ; sept ans pendant lesquels il avait été prêt à commettre tous les actes possibles et imaginables, si cela pouvait lui offrir l’assurance de savoir de quoi allait être fait demain. Pendant tant de temps, il s’était accroché à la volonté de rester un DeMaggio, qu’il avait amoncelé plus de cadavres que dans toute sa vie de chasseur : dégommant les dégénérés comme s’ils n’avaient été que du bétail mis sur une chaine impossible à briser, dont il était lui-même le chef d’orchestre, tentant de rallier avec ces brins de famille qu’il laissait trop souvent derrière lui. Le mensonge avait fait partie intégrante de son existence, et les vérités enfin éclatées au grand jour n’avaient fait qu’aggraver son cas. Aujourd’hui, s’il devait croiser son père dans la rue, ils se lanceraient dans une guerre ouverte qui verrait arriver leur mort tant promise ; l’inébranlable famille DeMaggio n’était devenue plus que ça, des miettes, une destruction perfide qui prenais cours entre chacun de ses protagonistes désormais. Jamais le Cesare que Skylar avait côtoyé, n’aurait un jour accepté l’éventualité de lever une arme mortelle contre la tempe de son père ; et pourtant, ce soir, dans les ténèbres infernales qui l’avalaient, c’était la seule issue que le chasseur pouvait se sentir accepter. Le parricide, la mort certaine d’un acte démesuré et irréfléchi ; à quoi bon continuer, de toute manière ? Chaotique de bien des façons, cet entretien avec son amie d’enfance ne donnait aucune réponse aux questions intestines qui demeuraient en lui : personne ne pourrait le faire, sans doute, mais Cesare avait bien trop souvent pris des décisions désastreuses pour envisager de le faire à nouveau. Pourquoi ne pas faire sauter encore une fois un entrepôt plein de transmutants, avec l’assurance que c’était la bonne chose à faire. Pourquoi ne pas se planter l’aiguille du vaccin dans le bras, et tenter de renouer avec les cendres de son passé. Ses options étaient limitées, aucune d’elle ne le tentaient ; rien ne le tentait désormais – la plénitude même de la vie le répugnait au plus haut point. A la réalité pure et dure, palpable, il n’y avait désormais plus que la peine électrique rejetée par la brûlure à sa cuisse, qui avait le moindre sens : elle avait ce côté familier, presque plus familier que la jeune femme qui se tentait à ses côtés – et cette façon de mordre ses chairs au point de le faire se sentir vivant. Vivant. Trop vivant. Tout comme elle, elle l’était, trop vivante pour une morte que lui avait imposé tout son cœur ; la mort de Skylar avait changé sa vie, d’une façon qu’elle ne pouvait pas soupçonner – lui non plus, sans doute – sa résurrection était à l’image de leur face à face. Complexe. A mi-chemin entre la glace qu’étaient devenus leurs êtres tout entiers, et cette chaleur doucereuse qu’elle avait apportée – autrefois.

Autrefois. L’autrefois au visage familier. Quel paradoxe auquel il se raccrochait ici ce soir ; Faith n’était pas Skylar, et le Cesare dévasté qui était arrivé au seuil de sa porte, n’avait plus rien de similaire avec le gamin qu’elle avait connu. Ils s’étaient pourtant connus, sur le bout des doigts, mieux que n’était capable de le faire l’autre ; peu importaient ces histoires de mutation secrète, pendant bien longtemps, le DeMaggio avait pu regarder les prunelles de son amie en sachant tout ce qu’elle pensait. Parce qu’il avait pensé la même chose, à de bien nombreuses reprises ; si complices dans le fait de ressentir le poids des responsabilités, la prescience de la couronne apposée sur leur tête dès le jour de leur naissance. La malédiction, simple et immuable, de porter un nom qu’on n’avait pas demandé. Et la marche du destin qui s’ensuivait : le récit de Skylar commença presque de manière insoupçonnée – suspendu à son rien, Cesare avait presque détourné le regard, saisi par l’amertume du rejet. L’énième rejet. Il n’était pas motivé par une curiosité malsaine, l’âpre besoin de savoir ; c’était surtout l’ultime espoir de renouer avec ce qu’ils étaient – le temps perdu, si vite perdu. Presque un moyen de se détourner de sa misère à lui pour se focaliser sur celle de quelqu’un d’autre : est-ce que Skylar était capable de voir tout cela, de comprendre tout cela ? Peut-être bien. Peut-être bien était-ce juste pour ça, qu’elle lui en parlait enfin ; ils n’étaient plus dans une rue noire où toutes les oreilles pouvaient errer, ils étaient dans l’atmosphère sécurisante de l’appartement de la jeune femme. Cesare renouait lentement mais sûrement avec son rôle de confident attentif, silencieux ; tantôt il l’observait, tantôt il laissait ses prunelles noires s’écraser ici ou là, loin d’étouffer la mutante, de la pousser à parler d’une quelconque manière. Les fardeaux de Skylar étaient similaires aux siens, sans doute ; étouffants et lourds à porter – il ne savait que trop bien c’que ça devait faire, de s’en décharger d’une quelconque manière. Et pendant toute l’errance de sa meilleure amie, le DeMaggio avait été aux abonnés absents, à devoir lutter avec ses propres démons ; mais également presque oublié par une Skylar qui avait flirté avec la misère, celle plus épaisse, plus glaciale et plus solitaire que ce qu’ils avaient connu dans leur jeunesse. Paradoxal c’était, d’envier le bon vieux temps qu’ils détestaient pourtant si ardemment. Il n’avait pas bougé d’où elle l’avait laissé, lorsqu’elle termina son récit ; avait-il seulement la force de se mettre debout ? Et quand bien même, il savait d’expérience qu’il valait mieux ne pas chercher à l’étouffer – au contraire, Skylar avait besoin de cet air dont ils avaient tant manqué durant leur enfance, chaque épreuve qu’ils avaient partagée ensemble. Il connaissait ça, pour avoir toujours eu les mêmes besoins : cette capacité à ravaler les monstres de la nuit dans un silence de plomb, d’observer le néant pour y voir des fantômes du passé, sans laisser les apparences se fissurer. Il n’y avait eu que ce soir, là, avec Skylar, que les apparences n’avaient plus eu d’importance ; mais pour Aria, pour sa sœur, il avait tenu bon, il s’était accroché à la surface du vaste océan de sa misère – maintenant sans elle, il était voué à lâcher prise, à se noyer, mais c’était une autre histoire. « Je sais qui pose les bombes, ici. » lâcha-t-il finalement, la gorge enserrée dans un étau ; il n’avait pas envie de parler de ce qui l’avait amené ici – pas encore, pas de but en blanc. Pourquoi pas enrober le tout de ses autres regrets, Skylar avait sans doute déjà saisi au fond de lui ce qui l’amenait sur un tel chemin de misère. La confidence semblait presque anodine, et pourtant elle signifiait tellement ; Lancaster aurait donné n’importe quoi, sûrement, pour se voir murmurer ces mots – c’était pourtant à Skylar qu’il les donnait, à elle avant les autres, parce qu’il lui faisait confiance à elle. Tout ça, son histoire tout entière, même Aria l’avait ignorée jusqu’au dernier moment.

« Et j’suppose qu’on peut dire que c’est de ma faute. D’une certaine manière. » ses lèvres se pincèrent, non pas parce qu’il se forçait au silence, mais comme s’il cherchait à faire le tri dans tous les souvenirs qui se bousculaient déjà en lui. « Elle s’appelle Isolde. J’l’ai rencontrée y’a un peu moins d’un an. Et j’ai- complètement ruiné c’qui pouvait rester de sa vie. » il l’avait presque fait pour tellement de mauvaises raisons qu’il n’arrivait pas à les prononcer à haute voix, Skylar pouvait aisément les deviner : le devoir familial, la chasse, la traque – si Isolde était une partisane à la cause des mutants, le Cesare que Skylar avait connu, était voué à être son ennemi. « J’ai découvert ma mutation pas longtemps après ta-. » il s’interrompit, mâchoires crispées ; après sa mort, il n’avait jamais réussi à l’affronter en des mots sans âme. Comme avec Aria. « J’ai rien trouvé de mieux à faire qu’essayer d’faire comme si de rien n’était… j’ai chassé pendant des années. Sans m’arrêter. » comme s’il avait pensé que tuer, tuer de ses semblables effaçait la tare dans ses veines ; c’était probablement cet espoir fou qui avait tout alimenté, et balayé la raison implacable qu’il possédait désormais, enfin, après tant d’errance. « J’ai fini par me retrouver dans un groupe de transmutants, pour espionner. Tu sais comment c’était supposé se finir- » obtenir les informations, éliminer les cibles, passer à autre chose. « Mais Isolde, elle- » sans qu’il ne sache comment, comme si c’était la chose la plus naturelle qui soit, elle l’avait apprivoisé. Elle l’avait approché, elle l’avait percé à jour ; presque fragile, peu à peu dépossédé de sa substance par tout ce qu’il avait traversé, dans le long chemin de son existence. Isolde l’avait vu, aimé, et elle lui avait donné un moyen d’accepter. Accepter ce qu’il était devenu, contre toutes les lois naturelles possibles et imaginables, contre chaque élément constitué dans son esprit par les enseignements de son père, les inlassables et épuisantes séances d’entrainement. Il n’y avait rien de logique, de normal dans le fait que Cesare DeMaggio devienne un dégénéré – Isolde avait donné un sens à tout ça. Pour nettoyer ses songes, ses doutes, chaque parcelle de regret qui débordait sur son visage, Cesare passa une main sur son faciès, dégageant ses traits tassés dans un soupir. « J’pouvais pas faire c’que j’étais venu faire. Mais Aria- » son silence se suspendit trop longtemps à ce nom, désormais synonyme de toutes les peines possibles et imaginables. « Aria était une transmutante, elle aussi. » était ; parce que désormais, il n’y avait plus d’Aria, juste lui. « Je le savais pas, pas avant que mes parents le découvrent. Au final je sais même pas ce qu’elle a traversé, toute seule. C’que je sais c’est que j’ai fait c’que j’avais à faire, pour la récupérer. » et qu’elle n’avait plus été la sœur qu’il avait connue, déjà à ce moment-là. Sa voix craquelait, sa détermination flanchait, mais Cesare ravalait inlassablement les larmes traitresses qui achèveraient toute sa volonté. « J’ai fait c’qu’il était bon de faire, Sky’. Et tous les gens à qui j’ai tenus un jour dans ma vie ont commencé à m’détester pour ça. Mes parents. Isolde. Ma sœur. J’étais l’seul à savoir pourquoi j’l’avais fait, et ça m’allait bien comme ça – chaque jour j’faisais face, en m’disant que j’avais bien fait. Parce que j’avais sauvé ma sœur, et que c’était tout c’qui importait. » il avait été prêt à tout perdre dans l’équation, ce qu’il avait eu l’audace de construire et d’espérer pour lui. Tout pour Aria, tout en l’échange d’Aria ; la lutte avait été vaine, il avait finalement échoué, peu importait tout ce qu’il avait balancé dans les abysses de l’Enfer entre temps. Combien d’hommes et de femmes il avait tués pour sauvegarder l’âme de sa sœur ; la Faucheuse était quand même venue la chercher, elle. « T’es bien placée pour savoir que le moindre stupide espoir que j’avais eu jusque-là, était déjà réduit à néant. Mes parents voulaient nous tuer, ils nous traquaient comme des bêtes. Et j’arrivais pas à m’résoudre à partir – même si ça pouvait signifier laisser toutes ces merdes derrière nous. » un vague égoïsme, et il payait le prix fort ; ça semblait être toujours le résultat qu’il récoltait, pour vivre d’une quelconque manière. « P’tètre que j’aurais dû continuer comme ça. C’que je sais, c’est qu’au moment même où j’ai enfin essayé d’me sortir de ça, à la première occasion où j’ai parlé de ça à quelqu’un, dès que j’ai essayé de retrouver Isolde – après tout ça… j’ai d’nouveau eu à payer l’prix fort. » à quel stade étaient alors réduits ses espoirs désormais ? Ecrabouillés, réduits en cendres, enflammés et empoisonnés tout à la fois ; il ne savait déjà plus. Tout ce que son esprit était capable de retenir, c’était ce lien perfide : au moment où la vérité avait franchi ses lèvres pour tenter de récupérer Isolde, le Destin s’était mis en marche pour lui prendre Aria. A croire que quelqu’un, quelque part, cherchait surtout à le condamner à cette âpre solitude qui l’habitait depuis toujours. « Et mes démons, j’ai comme l’impression qu’ils sont… inatteignables, qu’ils n’ont pas d’visage, qu’ils font c’qu’ils veulent. Et j'ai jamais pu les arrêter. » même prendre sa sœur, comme ça, sans crier gare ; quel ennemi avait bien pu commettre ça ? Un long frisson le parcourut de la tête aux pieds, comme le baiser d’un spectre déposé depuis l’au-delà ; un sentiment coupable de sentir cette chape de plomb s’effondrer sur elle-même. Le DeMaggio n’avait pas observé Skylar durant tout son récit, et ne le fit pas non plus avant de plaquer le plat de ses deux mains contre son visage. Il n’espérait plus, il n’attendait plus, il n’avançait plus, il ne s’inquiétait plus ; définitivement, il avait sûrement atteint un de ces stades de misère dont on ne revenait pas. Et tout ça, c’était juste sa faute à lui ; personne d’autre à blâmer.  

Ecorché à vif, l’âme exposée aux yeux qui planaient sur le monde ; Cesare n’avait jamais été comme ça auparavant – c’était presque un événement extraordinaire, contre nature, auquel peu de gens pouvaient prétendre pouvoir assister. Sous les prunelles de Skylar – de Faith – le DeMaggio se prêtait encore à croire que c’était la chose la plus naturelle qui soit. Pas même pour Aria, sa propre sœur, le sang de son sang, les chairs de ses chairs, il n’avait baissé les armes à ce point : c’était tout l’inverse ; les mois qui avaient passé jusque-là, n’avaient été que synonymes de solitude, d’ambitions qu’il ne gardait que pour lui, de démons qu’il s’efforçait de ravaler pour ne rien laisser le trahir. Parce que sa petite sœur avait déjà été assez fragile comme ça, parce qu’il n’y avait eu qu’elle qui avait importé – avant tout le reste. Avant lui, avant Isolde. Avant la vengeance. Avant la justice. L’habitude était devenue instinct à ses entrailles, à mesure que ses relations s’amenuisaient et disparaissaient pour ne laisser plus que sa sœur. Celle qui n’avait pu se détourner de lui, jamais, tout autant qu’il n’avait pu le faire non plus : peu importaient les rixes qu’ils avaient traversées, les tempêtes qu’ils avaient essuyées, le frère et la sœur étaient longtemps restés deux entités, liées en une. Si proches, si mêlés dans leur substance la plus suprême, qu’une part de l’aîné DeMaggio était mort avec sa cadette – il n’savait pas encore c’que c’était, n’avait pas encore réussi à mettre en mots fermes et définitifs la brûlure qui dévorait tout son intérieur ; mais c’était pire que tout. Les ravages étaient pires que ceux que les feux extérieurs avaient causés à sa chair. Et tout à ses pieds semblait minuscule, insignifiant. Lui qui avait tant porté l’impression perfide d’avoir touché le fond, il s’découvrait encore capable de creuser, s’enfoncer, sombrer sans aucun filin pour le retenir ; il en devenait presque venimeux à l’égard de la blonde à ses côtés, celle-là même qu’il était venu chercher en l’espoir d’un secours. Tout comme avec Isolde, quand il s’était introduit chez elle, simplement pour ravager les ruines de leur relation ; il n’y avait plus rien entre eux désormais. Il n’y avait plus rien entre lui et personne d’autre –et le DeMaggio avait bien aisément perdu la volonté farouche de lutter encore. Les récits du jadis qu’il éclairait pour l’amie perdue depuis trop longtemps, lui semblaient lointains, tout autant que des douleurs lancinantes qui se rappelaient à son être : Isolde et son regard venimeux, Aria et l’odeur de sang accrochée à son corps sans vie, la senteur du feu causé par l’explosion qu’il avait lui-même lancée dans la nuit – l’autrefois était juste là, jamais mort, mais tout aussi inatteignable que l’âme de sa cadette désormais. Il n’pouvait pas revenir en arrière, il n’pouvait pas faire les choses différemment – et quand bien même il essayerait, ça n’semblait pas être en lui, la capacité de faire les choses bien ; peu importait la puissance, la hargne avec laquelle il avait voulu se raccrocher à ce qui avait été importait. Irrémédiablement, c’était tout ça qu’il avait perdu. Tout ça qu’il avait détruit lui-même, chef d’orchestre de la funeste marche de son existence. Isolde, Aria, ses parents, les mensonges, la haine qui avait si souvent envenimé chacun de ses face à face avec un visage de sa vie ; il n’y avait qu’un seul responsable, qu’un seul pion pitoyable qui avait perdu pieds face à la marche du destin. Et c’était lui, et personne d’autre.

Le fils DeMaggio, la machine de guerre soigneusement érigée pièce par pièce par son paternel, s’avérait être doté de nombreuses faiblesses : peut-être c’que certains appelleraient de la lâcheté, ce qu’il confondait si aisément avec un besoin incontrôlable d’avancer – n’jamais faire demi-tour, n’jamais faiblir. N’jamais regarder en arrière ; l’arrière le hantait plus qu’il n’serait jamais prêt à le reconnaître : il n’y avait qu’à voir la façon dont ces simples mots glissant entre ses lèvres écorchées, parvenaient à briser ses restes d’âme. Il exposait à nu, ses états d’âme, ses regrets et ses erreurs ; un exploit, que peu avaient réussi à lui arracher jusqu’alors – même lors de ses disputes avec Isolde, de ses prises de tête avec sa propre sœur, Cesare n’avait jamais dit toutes ces vérités de but en blanc, livrant du bout de sa langue chacun des ressentiments qui l’avait fracturé, peu importaient les moments. Dans ses paroles, Skylar pouvait saisir la profondeur de ses regrets, l’implacabilité de ses démons, la puissance de son palpitant s’écrasant contre ses côtés – l’ardeur avec laquelle il avait voulu se raccrocher à Isolde, aux espoirs qu’ils avaient alimentés l’un et l’autre lorsque leurs prunelles s’étaient rencontrées. La première fois, et toutes les fois d’après ; le digne fils des DeMaggio aurait été prêt à se damner, à damner son héritage et sa famille toute entière pour saisir cette chance de tourner la page avec cette manifestation de l’horreur personnifiée. Une transmutante, totalement inconnue au bataillon, amoureuse de la cause des dégénérés, prête à prendre les armes pour défendre ceux qu’elle jugeait comme les victimes de ce monde. Il aurait été le fils ingrat châtié, tué d’une balle dans la tête sans qu’on n’se retourne sur lui – si seulement. Si seulement on avait pu lui offrir une fin d’une telle clémence. Son martyr ne semblait pas pouvoir se profiler de cette manière : Cesare ne partirait pas le cœur léger, l’âme assagie par le sentiment d’avoir fait quelque chose de bien dans le chemin déchiré de son existence. Car dans ses vingt-six années d’existence, c’était désormais évident : le DeMaggio n’avait été porteur que de malheur, d’une malédiction assassine, et de ses propres erreurs, qui avaient débordé sur le destin des autres tout autant que sur le sien à lui. Il avait assombri l’âme d’Isolde, tout aussi aisément qu’il avait pourri sa vie de A à Z, depuis l’instant où ils s’étaient rencontrés, jusqu’au dernier moment de leur ultime face à face. Il avait pourri la vie de sa sœur, aussi efficacement que leur propre parent : et avait commis l’irréparable, il n’avait pas été là, aux seuls moments où ça aurait pu avoir de l’importance. Sourd, aux mille tortures que sa cadette avait connues ; seule, infiniment seule. « Souviens toi qui est le véritable ennemi. L'ennemi qui se cache derrière la peur, la haine, ou le désespoir n'est pas toujours celui qu'l'on croit Cesare. » qui était l’ennemi dans cette situation ? Ses prunelles accrochées à ce même vide presque réconfortant, le chasseur ne répondit guère aux mots de sa meilleure amie d’autrefois. Skylar parlait presque par énigmes, des énigmes qu’il ne parvenait pas à fracturer à l’heure actuelle : l’ennemi, c’était lui, encore et encore. C’était tout ce qu’il parvenait à se dire, la seule image, la seule assurance qui se faisait un chemin dans son cœur glacé. Leurs parents n’étaient que fidèles à eux-mêmes, mais c’était le frère aîné, celui qui aurait dû protéger Aria au péril de sa propre vie, qui avait failli ce soir-là. A la fête foraine, ou même pendant tous les mois qui avaient précédé la fin tragique à l’histoire misérable de sa cadette. Il aurait dû – il aurait dû faire dix, cent, mille choses différemment.

« Sous ces pertes, sous ce mal, sous ce masque que nous portons tous, il y a une idée. Ce qu'on t'a fait Cesare, ne fera jamais pour autant de toi ce que tu es. Et si tu croyais encore, que ta volonté était morte et que l'espoir était disparu, tu ne serais pas là, et moi non plus. » était-ce seulement vrai ? Etait-il là ? Le DeMaggio avait fini par se dire que c’était plus une affaire d’habitude, que de réelle envie : il n’serait pas le digne fils de ses parents, le digne héritier qu’on avait fait de lui, s’il décidait de pointer le canon d’un flingue contre sa tempe pour en finir, une bonne fois pour toute. Peut-être bien qu’y’avait en lui, un instinct qui lui dictait cette résistance qui l’accrochait à la réalité, la brutale, salope réalité qui se jouait de lui comme d’un pantin faiblard – soumis, soumis à tous ses caprices. Mais quoi ? Pouvait-ce être quelqu’un comme Skylar, sortie de sa vie depuis sept longues années, qui pourrait répondre à ce chant lascif et désespéré qu’il lançait au néant ? Peut-être pas ; c’était pourtant le seul espoir qu’il était encore apte à alimenter ; une faiblarde petite flamme dans les ténèbres qui étaient partout autour de lui, où qu’il regarde, quoiqu’il fasse. « Tu as néanmoins raison : tu n'as jamais arrêté tes démons. Mais dans cette vendetta que fut ta vie, je n'étais pas dans l'équation. Sky', n'était pas dans l'équation. » ouais, Skylar était de retour dans l’équation, avec son parfum si familier, la caresse de sa présence juste à côté de lui ; elle en chassa presque la douleur glacée qui régnait dans son cœur désespéré. Là, la tête de la jeune femme sur son épaule, le chasseur se laissa à fermer les yeux – soupirer. Et pendant un instant, seul le vide noir du voile de ses paupières lui répondit. Le visage d’Aria finissait toujours pas revenir, hurlant une haine qu’elle n’avait jamais hurlé de son vivant. Pour ensuite se noyer parmi les autres visages dont il ne se souvenait que trop bien : ces victimes qu’il avait empilées comme un meurtrier en puissance, pendant près de vingt longues années. « N’disparais plus, Sky’. » lâcha-t-il finalement, une supplication désespérée qui avait transpercé à travers les regards qu’il avait attardés sur elle depuis le début de leur tête à tête. Il était rare, infiniment rare qu’il parle avec une vérité aussi brute que celle qu’il venait de lancer aux oreilles de la jeune femme ; c’n’était pas sa spécialité. Mais le chagrin avait sa propre force, et elle alimentait les tripes du DeMaggio. De ses doigts froids, il trouva ceux de la mutante à ses côtés, les enserrant comme il avait serré la main du cadavre de sa sœur, s’accrochant à elle comme il se serait accroché à une ancre indispensable à sa survie. Skylar n’remplacerait jamais Aria ; elle n’l’avait jamais fait, peu importaient les jalousies incontrôlées de la cadette des DeMaggio – Aria n’avait jamais su au combien elle avait été l’exception, l’exceptionnelle qui faisait vivre son âme. Avaient-ils assemblé toutes les pièces du puzzle ? Rempli tous les vides qui leur avaient tant fait défaut jusque-là ? Son autre bras, il le passa autour des épaules de la jeune femme, serrant son corps contre le sien ; un brin de chaleur, dans le néant pétrifié qu’avaient été leurs existences jusque-là. La lourdeur de leurs secrets, c’que Skylar n’avait pas dit dans la rue le soir de leurs retrouvailles. C’qu’il n’avait jamais eu la volonté d’affronter à haute voix – persuadé qu’il n’pouvait pas connaître pire. Le pire était arrivé, et il n’restait que les ruines auxquelles il se raccrochait plus fermement que jamais.

Une toute autre noirceur avait fini par l’atteindre ; une toute autre paralysie glaçante avait arrêté le cycle infernal de ses songes. Cesare avait touché du bout des doigts la tranquillité qui lui avait échappé depuis longtemps désormais : sans doute n’y avait-il qu’entre les bras d’Isolde, qu’il s’était endormi si sereinement la dernière fois. Depuis que les masques étaient tombés, la brute vérité s’était réimposée à sa vie, depuis qu’il avait repris les armes en même temps que son rôle de grand-frère, le DeMaggio avait fui le sommeil aussi ardemment que celui-ci l’avait fui. Et ses songes, ses heures de repos n’avaient été que traversés, fracturés par des cauchemars habités de démons aux mêmes visages. Son imagination avait marché contre lui, perfide et toujours plus inventive : le frère éhonté avait maintes fois imaginé les tortures infligées à sa cadette par leurs propres parents – et alors qu’Aria n’avait jamais clairement mis en parole tout ce qu’elle avait vécu, tout c’que pouvait faire le jeune homme aujourd’hui, c’était continuer d’alimenter ces fantasmes destructeurs. Comme si ça pouvait aider – c’était tout l’contraire, imaginer les martyrs que sa cadette avait traversés en solitaire, ne faisait qu’alimenter la brûlure glaciale qui s’était lovée au fond de ses tripes désormais. Le sommeil cette nuit, contre Skylar, l’odeur familière de la meilleure amie charriant ses narines, n’avait été que ténèbres réconfortantes : le voile noir de ses paupières sur lequel ne s’était imprimée aucune image. Aucune fantaisie quelle qu’elle soit – une paix qu’il n’aurait plus jamais cru pouvoir trouver. Avant que la réalité ne reprenne brusquement ses droits ; un bruissement flirtant avec ses tympans, accélérant brutalement les pulsations de son cœur contre ses côtes, ses instincts quasiment sauvages, qui l’arrachaient aux songes faiblards dans l’épaisseur de la nuit. C’n’était pas faute d’avoir eu chaque parcelle de son corps, chaque fibre de ses muscles tiraillées par l’épuisement et la lassitude : Cesare n’était venu s’échouer chez Skylar que par la force du désespoir, victime de la prescience du vide, qui l’avait étouffé. Avait-il trouvé une quelconque réponse dans les paroles de la jeune femme ? Au moment de se laisser prendre par l’asthénie, le chasseur n’avait pas encore su. Et aucune clairvoyance n’était venue le prendre dans la nuit, remettre son esprit en marche avec de toutes nouvelles perspectives baignées de positivité et d’une nouvelle vision du monde : celui sur lequel il ouvrait ses yeux était toujours le vaste champ de bataille qui avait causé tant de malheurs. Toujours la zone dangereuse réduite en cendres dans laquelle il avait retrouvé le cadavre sans vie de sa sœur ; le long chemin de son existence, synonyme de l’échec brutal, et de ses conséquences blessantes. Avec l’éveil, revenaient chacune de ces tortures qui étaient nées dans le cœur du DeMaggio, son esprit et ses instincts entiers ; il y avait toujours cette fraction de seconde à peine, de flottement, d’étourdissement où tout allait bien. Et le retour aux choses palpables, à ce qui était inchangeable et irréversible ; la peine, inévitable – les lacérations invisibles d’un couteau invisible. La douleur, pire, tellement pire que toutes les blessures physiques qu’il avait connues dans sa vie.

Au moment de se redresser brusquement, hagard et piqué au vif par le temps qui avait couru durant lequel il était demeuré les yeux fermés, l’esprit totalement éteint, Cesare observa le décor tout autour de lui. Sans doute pour la première fois, depuis qu’il avait foutu les pieds dans cet endroit ; l’appartement ressemblait sans doute à la Faith qu’était devenue sa meilleure amie. Lui-même, ne s’était jamais perdu à imaginer à quoi ressemblerait son chez-lui s’il parvenait un jour à en avoir un : pendant trop longtemps, chez lui avait été la demeure familiale, aussi lugubre que synonyme de souvenirs désastreux. Ni Cesare, ni Aria n’y avaient connu foule de souvenirs heureux et réconfortants – bien au contraire. Le chasseur avait bien souvent été, presque contre son gré, soulagé de quitter les murs imprégnés de chagrin non-dit de la demeure familiale : tuer du dégénéré s’avérait parfois préférable à hanter cet endroit comme un spectre sans vie. Pourrait-il un jour s’acclimater aux tourments électriques qui déchiraient son être ? Au deuil, quand bien même il était encore bien incapable d’appeler ça ainsi ; Cesare était intérieurement dans cette première phase de l’acceptation de la mort, le déni pur et dur. Il n’disait pas les mots, préférant largement errer dans l’épaisseur d’un silence qui en disait long : à quoi bon parler de but en blanc ? La veille même, Skylar avait su saisir tout ce qui avait été important – et probablement que pour le reste du monde, ça n’avait aucune influence quelconque, qu’une fille nommée Aria DeMaggio ait trouvé la mort, à cause d’un quelconque connard qui l’avait torturée des pieds à la tête, avant de l’achever. Au moment de lâcher un grognement, de se masser le front douloureux contre lequel palpitait son sang sous ses veines dans un bourdonnement incessant, Cesare revit les images du cadavre de sa sœur. Les plaies affichées partout sur sa chair, son regard vide, son visage sans expression aucune : comme si elle n’avait pas endurée mille maux avant de pousser son dernier soupir. Comme si elle avait tenu à lui faire croire qu’il n’avait pas encore manqué à ses devoirs les plus élémentaires – qu’il l’avait abandonnée, au beau milieu de tourments incessants. Tout ça pour Isolde. Tout ça pour pourchasser ce jadis avec la blonde, s’y raccrocher plus vivement qu’il n’aurait dû : tout ça pour échanger la stupidité d’un baiser qui n’aurait rien dû signifier. Tout ça pour lâcher ces vérités qui n’avaient plus d’importance désormais : tous les cadavres qu’il avait enchevêtrés les uns sur les autres pour sauver sa sœur, tout le sang qu’il avait eu sur ses mains pour sauver l’âme de sa cadette ; ç’avait été vain. L’inévitable était arrivé ; parce qu’au final, le grand frère avait toujours failli à ses devoirs les plus élémentaires. La migraine au moins, en ces bruissements glissant contre ses tempes, avait pour effet de le concentrer sur la peine présente – les effets disgracieux de la gueule de bois, le mal qui touchait au moins chaque personne de ce monde, une fois dans leur vie. Cesare n’avait jamais été un gamin qui avait écumé les fêtes d’adolescents, les soirées arrosées qui se terminaient n’importe comment : bien au contraire, ses soirées arrosées, il les avait toujours passées seul, avachi contre un comptoir de bar. Et l’alcool avait été là pour effacer le visage de ses victimes, le nettoyer de l’odeur ferreuse du sang incrustée dans ses narines. Hier soir, ç’avait été une recherche plus vaine encore, et le chasseur s’était imprudemment enfoncé dans les affres de l’ivresse. Il en payait le prix, comme tout humain normalement constitué, comme tout abruti qui tapait un peu trop sur la bouteille. C’en était presque risible, tant c’était classique, digne de n’importe qui. Sauf lui.

« J’suppose que t’as de l’aspirine, quelque part. » ou mieux, la morphine dont elle avait parlé la veille – ce n’serait pas de refus, quitte à ce que ce soit excessif pour juste un mal de tête. Skylar était bien placée pour savoir que, malgré les apparences, malgré les heures qui avaient couru, cette migraine n’était rien, comparé à ce que le réveil avait ramené, et brûlait à nouveau ses entrailles dans leur intégralité. La bouche pâteuse, l’œil hagard, le DeMaggio observa la jeune femme à quelques pas de là, dévisageant ses faits et gestes jusqu’à ce que ses prunelles tombent sur les tasses qu’elle avait sorties presque de nulle part. « Désolé. » lâcha-t-il finalement, sans préciser plus avant – il s’excusait pour tout sans doute, le désespoir qu’il portait comme une aura, c’qu’il lui avait confié, c’qu’il l’avait presque forcée à confier. Les mots qui avaient couru, et s’étaient gravé dans leurs esprits avec une vivacité qu’ils auraient bien voulu laisser derrière eux, plus qu’autre chose. « J’avais pas vraiment prévu d’me mettre à comater sur ton canapé. » il glissa ses deux mains sur les traits fatigués, tassés de son visage : à vrai dire, s’il avait pu choisir, il aurait voulu dormir des jours entiers, pour se refaire une simili-santé. Qui pouvait savoir quand serait son prochain sommeil aussi paisible ? Ouais, il avait fini par préférer la noirceur du rien, aux rêveries fantaisistes qui se transformaient irrémédiablement en cauchemars et hantises. Devant lui, il put voir l’écran de télévision de la blonde, qui affichait une image loin d’être commune – Skylar avait pris toutes les précautions nécessaires pour sauver sa vie ; elle aussi, avait ses propres démons. Il les avait presque égoïstement oubliés hier, trop désespéré. « Ça fait des mois que j’survie en fuyant mes parents. Dans un bled minuscule comme Radcliff, ça relève de l’exploit. » qu’il remarqua d’une voix presque distraite, avant de reposer son attention sur la mutante. « J’te jure que personne ne peut m’avoir suivi jusqu’ici. » il serait peut-être temps qu’il le dise, et semble le prendre en compte : ouais, surveiller ses arrières n’avait pas été parmi ses priorités la veille, après avoir avalé des gorgées entières d’alcool fort. Malgré tout ; son père ne serait jamais resté dans les ténèbres de la nuit à l’observer et à le pister s’il avait été dans son sillage. Cesare avait été seul, désespérément seul la veille ; c’était bien ce qui l’avait amené jusqu’à la porte de chez la jeune femme. Parce qu’y’avait plus qu’elle – qu’il ne le savait que trop bien, et qu’ils n’étaient plus que ça. Morts tous les deux, officiellement ou officieusement, ça n’avait sûrement pas d’importance.