Cesare, il avait toujours aimé ses habitudes; il était un type presque maniaque sur ce point-là, à faire les mêmes choses répétitives encore et encore, à savoir de quoi sa journée serait faite, et à toujours rester dans les lignes bien définies de sa vie quotidienne. Cet aspect-là de sa personnalité s’était étendu bien plus loin que le jour le jour, à une époque: il aurait pu jurer, plus jeune, être capable de prédire où il serait dans dix, vingt ou trente ans. Un hunter, un DeMaggio, toujours à Radcliff ou peut-être ailleurs - mais fondamentalement, rien de bien différent de ce qu’on lui avait appris à être, d’aussi loin qu’il pouvait s’en souvenir. Il aurait assuré qu’il serait toujours le digne fils de ses parents, que lui et sa famille seraient toujours une des familles de chasseurs les plus influentes de cette région, et de ce pays. Et que quoiqu’il advienne, sa haine pour les transmutants n’aurait pas plus de limite qu’aux prémices de son entrainement. Et à chaque fois qu’il avait pensé comme ça, il avait eu tort. Ce soir, il avait embarqué sans crier gare, quittant la maison de sa famille sans rendre de compte à qui que ce soit, sans dire où il allait, ni pour combien de temps: d’ici demain dans la journée, il allait devoir inventer un genre de mensonge qui passerait sans la moindre encombre - Rafael avait tendance à se montrer plus fuyard qu’autre chose, et à n’pas pousser les questions trop loin, depuis qu’ils n’étaient plus que tous les deux dans cette maudite maison, sa mère et sa soeur six pieds sous terre désormais. Il s’doutait, Cesare, que c’n’était pas une question de solidarité, de confiance et «d’amour» quel qu’il soit retrouvés - c’était autre chose, de bien plus insidieux et malsain, un sentiment de malaise qui remuait les tripes du jeune homme à chaque fois qu’il sondait le regard de son père. Il était bien mieux ici, avec Clara, avec Isolde, et il le savait sans l’ombre d’un doute: Cesare avait déjà perdu le compte du temps, ça faisait trop peu de temps qu’il était là, mais il aurait pu tout autant jurer qu’il nageait en plein paradis depuis des heures et des heures. Avec Isolde, à vivre dans l’imprévu d’instants qui s’improvisaient dans le dos du monde comme s’ils étaient deux criminels qui commettaient des actes horribles, le brun se sentait plus vivant qu’il n’aurait jamais cru l’être, quand il avait été plus jeune. Et il avait bien l’impression de l’avoir fait comprendre à Isolde de toutes les façons possibles et imaginables - il l’espérait, au moins; et à chaque fois qu’ils pourraient se voir, qu’ils le voudraient et qu’ils essayeraient quoique ce soit pour se retrouver, Cesare savait déjà qu’il ferait tout en son pouvoir pour y arriver. Il voulait être avec elle; avec elles deux, pour sûr. Il voulait-... il voulait tout ça et plus encore, quand bien même ça n’avait jamais été dans sa génétique, il semblait, de fêter son anniversaire, d’apprécier des cadeaux bien emballés ou d’attendre de souffler ses bougies avec entrain: il pourrait bien oublier tout ça, maintenant, pour continuer d’embrasser Isolde ou juste s’endormir à ses côtés, lové contre elle et paisible - plus paisible qu’il n’l’avait été depuis une éternité maintenant.

C’était tout un tas de sentiments qu’il avait déjà eus quand ils avaient été ensemble, avant que ses parents ne découvrent quoique ce soit: et Cesare n’pouvait pas promettre que tout avait changé. Anthea en avait déjà payé le prix, il était prêt à le jurer - il n’pouvait pas dire alors, que leur histoire, Isolde elle-même, lui ou même Clara étaient plus en sécurité maintenant que quand ils avaient été tous les deux, dans ce groupe de transmutants. Il s’doutait alors que ça faisait probablement de lui quelqu’un de bien égoïste et fautif sur tous les plans: il continuait une histoire qui pouvait totalement faire basculer la vie d’Isolde dans le pire des cauchemars, si Rafael découvrait le pot aux roses à nouveau, et décidait de s’faire entendre plus férocement maintenant. Il le lui avait déjà dit, Cesare; juste après la mort d’Anthea, il n’savait pas s’il avait cherché à la persuader, ou s’il avait essayé de se persuader lui-même. Mais il était fou, complètement fou de s’accrocher à elle, quand i pouvait aussi aisément représenter sa chute vertigineuse. Ils jouaient avec le feu, littéralement, et pourtant, Cesare il aurait voulu maintenant, que tout soit facile; il aurait bien eu envie d’envoyer tout balader, pour faire durer, durer, durer cette soirée, cette vie-là le plus longtemps possible. Mais ils ne savaient que trop bien que c’était impossible - peut-être était-ce pour ça, alors, qu’ils se jetaient l’un sur l’autre avec la force du désespoir, et l’ardeur de toutes leurs passions. Et le DeMaggio se découvrait bien incapable de construire toute pensée productive- c’était un miracle qu’il ait trouvé le canapé, qu’il l’ait même cherché alors que ses jambes flageolaient au rythme effréné de son coeur contre son poitrail. Des sentiments fous qui habitaient Isolde tout autant, il le savait rien qu’en sentant ses mains contre son corps - peut-être auraient-ils dû parler plus longuement, mais même quand ils étaient comme ça, quand ils faisaient l’amour, sans mot, juste en se regardant, se touchant, se frôlant, frissonnant l’un avec l’autre, Cesare avait l’impression d’être plus proche d’Isolde qu’il n’l’avait jamais été avec qui que ce soit d’autre. Elle lisait dans son âme mieux que n’importe qui, elle l’avait toujours fait, qu’ils se parlent, qu’ils s’embrassent, qu’ils se fuient, qu’ils se blessent- pour tout, dans ses choix de vie jusqu’aux détails les plus infimes de sa vie, Isolde, elle l’avait rendu meilleur. Juste pour elle, juste grâce à elle, comme ça, de ses mains, de son amour, de ses prunelles le regardant comme personne n’l’avait jamais regardé - elle était chaude contre lui, la Saddler, et pas juste à cause de l’excitation et du désir incandescent dans ses veines - parce qu’elle était humaine, bien plus humaine que tous les gens qu’il avait connus dans les vingt-six ans qui avaient composé sa vie jusque-là. Pour elle alors, il ne se fit pas prier pour se redresser un peu, au moins, et se débattre lui-même avec son pantalon; il voulait s’en débarrasser lui aussi désormais. Il l’envoya valser, dans un ricanement gêné et gênant, sûrement. « La prochaine fois, on laisse tomber les vêtements. » il plaisanta, arquant un sourcil aguicheur pour se donner contenance, comme si ça pouvait être vrai; il ne laissa pas à Isolde le temps de rétorquer, l’embrassant comme s’il avait le désir de dévorer ses lèvres avec amour, de les embraser avec cette chaleur communicative qui leur faisait perdre la tête. « Et si j’ai faim, j’mangerais c’que je veux, ici-... » il avait dégringolé de ses lippes, le long de la mâchoire de la blonde, jusqu’au creux de son cou. Il ne parlait pas de lasagnes pour sûr - d’ici la ‘prochaine fois’ (sans doute son prochain anniversaire), ils avaient le temps de trouver des aliments plus glamour. « Ici. » grogna-t-il alors que sa langue glissait dans la descente vertigineuse vers le décolleté d’Isolde, sur les dessins de sa poitrine. Elle n’avait pas enlevé sa robe, elle, et en toute honnêteté, il n’arrivait pas à s’imaginer se détacher d’elle pour qu’elle s’en débarrasse. « Et là. » c’est donc par-dessus le tissu de celle-ci, qu’il déposa ses lèvres au niveau du ventre de la jeune femme, autour de son nombril et bas, plus bas, de plus en plus bas; jusqu’à pouvoir sentir sous le bout de ses lippes, la peau douce de sa cuisse. Au moins, envoyer valser la culotte d’Isolde fut plus facile qu’avec son pantalon, heureusement.

Les limites qui avaient si nettement défini la vie de Cesare n’avaient, en fait, jamais été celles de la société, celles du monde normal dans lequel tout le monde vivait. Pendant des années, sa famille avait été son repère, sa boussole à travers le pays, et même celle qui définissait ce qui avait été moralement acceptable, et ce qui pouvait être associé au pire crime qui soit. Tuer des transmutants avait donc été sauver l’humanité, tandis que tourner le dos aux siens, à ceux avec qui il partageait du sang, avait été l’acte le plus cruel et condamnable qui soit. C’était comme ça que tous les DeMaggio avaient été éduqués, de bons petits pantins aux filins suspendus entre les mains de leurs maîtres - un véritable art qui s’était perfectionné avec le temps. Et le brun ne pouvait pas prétendre avoir toujours été conscient de cette réalité empoisonnant les siens, dévorant son esprit et guidant sa vie, constamment: il avait été aveugle pendant bien des années, un sujet dont les seules ambitions avaient été de satisfaire ceux qui pouvaient aussi aisément le propulser au sommet de leur fierté, que l’écraser plus bas que terre. Peut-être bien qu’au bout d’un certain temps, s’il avait continué d’être le digne fils de sa famille, on aurait fini par lui offrir un genre d’anniversaire en récompense pour les actes braves et sanguinaires qu’il avait commis pour les siens. Et là où, pour les autres, anniversaire rimait simplement avec cadeaux, don, générosité gratuite, pour Cesare, le simple fait qu’on se souvienne de sa date de naissance et daigne poser une oeillade sur lui en ce jour-là, avait surtout dépendu des choix qu’il avait faits, toute sa vie. C’n’était pas pour rien qu’il avait aisément pu disparaître ce soir, sans qu’on n’lui pose la moindre question: il y avait à cela le fait que sa famille soit littéralement en train de tomber en lambeaux, désormais limitée à son père et lui, deux électrons chargés d’intensité qui pouvait mener à une explosion destructrice, à tout moment. Aujourd’hui, Rafael n’avait même pas daigné accordé une attention ou un regard - pas même noir ou assassin - en direction de son fils; et avec le temps, déjà bien plus jeune, Cesare avait eu toute l’occasion de découvrir au combien l’indifférence pouvait être la forme de cruauté la plus efficace qui soit. Heureusement, alors qu’il atteignait ses vingt-sept ans aujourd’hui, le digne fils n’attendait plus rien de son géniteur, et la seule personne avec qui il aurait pu vouloir être ce soir, avait pris la peine de faire tout ça. Tout ça, ouais, techniquement c’était juste l’attendre chez elle, avec leur fille, lui offrir quelques moments seul avec Clara, lui faisant désormais confiance avec la petite comme il n’se faisait lui-même pas confiance. Et puis y’avait des lasagnes, aussi, des cadeaux apparemment, des trucs totalement spontanés et impétueux auxquels il n’aurait jamais pensés, lui; comme un chien. Pourquoi un chien? Il n’avait jamais formulé l’envie d’en avoir eu un, à un quelconque moment de sa vie, même quand il avait vécu seul avec ses propres démons. A force de n’pas grandir avec de compagnon de ce genre, on se disait que ça n’en valait pas vraiment la peine: «ça n’en valait pas la peine», quelque-chose que Cesare s’était souvent dit, avant de rencontrer Isolde Saddler.

Et mine de rien, contrairement à ce qu’elle pouvait croire sur elle-même, contrairement à ce que les heures les plus noires de sa vie avaient pu lui laisser penser, Isolde dans son monde à lui, elle était miss spontanée. Miss joie, miss bonheur, celle qui souriait dans une action gratuite, celle qui ne mâchait pas ses mots quand elle était en colère: le changement était drastique. Isolde ne l’avait jamais manipulé quand elle lui en avait voulu, elle n’avait pas joué avec les apparences pour prétendre plus que ce qui était là, juste au bord de ses lèvres, et brillant dans ses yeux. Ils étaient réels, brutes, sans détour, sans contrefaçon, et ce soir et tous les autres soirs, c’était tout ce que le jeune homme recherchait, quand il était avec elle. La façon évidente dont son coeur battait tout contre elle, l’absence totale de doute qu’il avait, quant aux sentiments qu’il avait pour elle. Il n’avait jamais pu les nier, jamais pu les enterrer: amour, affection, peine, désir. Ils n’se mentaient pas, ils n’se forçaient pas; c’était probablement pour ça qu’ils oubliaient si volontiers les lasagnes, les cadeaux, les limites sociales qui cloisonnaient normalement les événements de c’genre. Au moins, le DeMaggio pouvait toujours dire que lui, il n’savait pas ce qui était censé faire partie de la tradition des anniversaires: mais s’il devait être question de répondre à ses envies, et de lui ‘offrir’ tout ce qu’il voulait de cette soirée, alors définitivement, qu’ils oublient les lasagnes et restent pour toute la nuit sur ce canapé. Cesare n’était pas un grand amateur de nourriture- bien souvent, la nourriture avait juste été pour se sustenter, ni un plaisir, ni un luxe, ni une grande occasion de faire une belle table et de tous manger dans une bonne ambiance. Et tout autant qu’il était chiant et excessivement prudent face à un plat à l’aspect bizarre sorti d’une boite en carton qu’on mettait vite fait au micro-ondes, il n’comprenait pas la gastronomie, la cuisine moléculaire, ou ces conneries devant lesquelles il grimaçait. Il était un pragmatique, il était un réaliste, qui reconnaissait des lasagnes quand il voyait la viande hachée, les pâtes, la sauce tomate: définitivement des trucs qui avaient été mixés en une espèce de bouillie, la dernière fois qu’ils avaient partagé des lasagnes, dans son appartement à lui. Mais ces lasagnes du traiteur, soigneusement choisies par Isolde, un bon gâteau ou n’importe quel plat préparé par n’importe quel talent du monde de la cuisine, faisaient pâle figure en comparaison d’une Isolde à la peau blanche, offerte à sa langue et à ses lippes. Il savait qu’elle n’était pas une grande amatrice des apparats, Isolde; elle n’se couvrait pas de parfums ou de couches de maquillage trop épaisses, et il l’aimait totalement naturelle. Il aimait savourer l’arôme d’elle toute seule, d’elle toute nue contre lui, sa chaleur, le musc sur son épiderme, le délicat parfum qui lui collait aux chairs, sans qu’elle n’ait rien à faire de particulier. Des pieds à la tête, elle était enivrante, Isolde; elle lui faisait perdre la tête, délicieusement et sans retour. Il n’pouvait définitivement plus se lever, plus penser aux plats dehors ou à quoique ce soit qui s’étendait plus loin que leurs corps entremêlés. « Je gâcherais jamais tout ça avec des lasagnes. » confia-t-il contre sa peau, son regard noir remontant pour trouver ses yeux à elle, l’électrifiant dans une vague mutine qui tendit l’air. Juste avant que Cesare ne vienne se lover au creux des trésors délicats d’Isolde, en quelques baisers titillant la chute jusqu’entre ses cuisses, avant de pleinement embrasser leur perdition. Il s’accrocha fermement à Isolde, enroulant ses bras autour de ses cuisses, caressant ses muscles tendus de ses doigts suaves, patients tout autant que sa bouche toute entière qui n’avait jamais rien goûté de plus exquis qu’elle toute entière, pour sûr.

Il savait dans un coin de sa tête, Cesare, ce qu’Isolde devait probablement dire à chaque fois qu’il ouvrait un tant soit peu la bouche sur sa vie; c’était pour ça qu’il n’était pas particulièrement bavard sur ce point-là. C’était pour ça qu’aujourd’hui, il traçait une nette limite entre ce qu’il connaissait quand ils n’étaient que tous les trois, dans leur coin de monde, et les obligations qui faisaient son quotidien, quand il était auprès de son père. Ce soir plus que jamais, le DeMaggio s’découvrait à ne pas envie d’avoir à ressasser tout ce qu’il avait laissé derrière lui dans le centre ville de Radcliff, en embarquant dans sa voiture pour rejoindre la toute récente maison dans laquelle Isolde s’était installée. Il voulait tout oublier des choix qu’il faisait, des débats qui se jouaient dans sa conscience désormais pleinement éveillée - il voulait tout oublier de ses peurs constantes, des peines qu’il traversait là-bas, ou des silences qu’il se forçait à garder. Il était, clairement, un tout autre homme dès le moment où il laissait ses armes tomber dans un coin d’son être pour rejoindre la blonde dans cet endroit sacré où ils trouvaient refuge. Cette maison, ou l’appartement dans lequel elle avait vécu jusque y’a quelques semaines; au fond, les deux endroits avaient été remplis de bons souvenirs, déjà, mais aujourd’hui plus que jamais, Cesare n’pouvait certainement pas prétendre ne pas être particulièrement heureux du choix de la jeune femme de s’être installée un peu en retrait du centre-ville. Ça lui prenait plus de temps pour la rejoindre quand ils décidaient de se retrouver, mais alors qu’ils passaient trop de jours sans se voir, il pouvait au moins se rassurer en s’disant qu’Isolde n’était plus maintenant en plein coeur des événements, et que Rafael n’savait plus où elle habitait désormais: une indéniable sécurité pour Clara, pour la Saddler elle-même, et peut-être même pour les secrets qu’ils n’gardaient que pour eux, malgré les apparences auxquelles tout le monde se fiait. En vérité, Cesare n’arrivait pas particulièrement à croire qu’il puisse être si bon acteur au point de berner son père; et pourtant, Rafael semblait plus concentré sur le besoin de se persuader que son fils était toujours bel et bien un hunter, tant et si bien qu’il en oubliait presque Isolde, la plupart du temps, avant que quelqu’un quelque-part, ou un événement officiel de la ville ne lui rappelle l’existence de la mutante. C’était mieux comme ça, évidemment, que l’époque pas si lointaine où Rafael avait fait assez de recherches pour découvrir l’existence d’Anthea, la retrouvant et la capturant pour finalement la tuer, comme un vulgaire gibier qui n’avait pas eu la moindre importance. Et Isolde, elle n’voulait sans doute pas penser à ça non plus ce soir; tous les deux, sans se le dire, alors, ils s’entendaient sur leur non-désir de parler de toutes ces choses, tous ces chagrins et ces peines qui n’se tariraient jamais dans leur être. Pour aujourd’hui, il pouvait égoïstement s’dire qu’il avait assez pensé à Aria; qu’il avait assez souffert du vide laissé par sa soeur, qu’il avait assez ressassé les anniversaires qu’il avait passés avec elle. Il n’pouvait pas prétendre avoir en lui l’aisance d’aller de l’avant, de s’y faire et de reconstruire quoique ce soit en lui du carnage laissé par la mort de sa petite-soeur, mais être avec Isolde, au moins, ça le réconfortait plus que n’importe quel autre voeu d’anniversaire stupide et ambitieux qu’il aurait pu faire par-dessus des bougies.

Et maintenant, maintenant, il n’voulait plus penser à rien; peut-être que c’était encore son anniversaire, peut-être que ça n’l’était plus. Au fond, cette soirée n’avait probablement pas l’allure de ce que d’autres appelleraient «une vraie cérémonie d’anniversaire»; tout était juste normal, juste naturel, juste là, suspendu entre leurs regards, leurs caresses, leurs instants. Sur l’instant, son sang battant à ses tempes, parcourant son corps à une allure torrentielle, il n’savait même pas quel âge il avait, c’qu’il avait fait quelques heures plus tôt, ou combien de temps ils avaient encore devant eux. C’était c’qu’il aimait avec Isolde, c’qu’il voulait avec Isolde, le privilège d’une vie sans tracas, d’une vie presque égoïste comme ils n’l’avaient jamais été auparavant; est-c’qu’ils ne l’méritaient pas? Ils n’étaient pas prêts d’avoir quoique ce soit d’ainsi, pourtant. Pour ce soir, peut-être avait-il vu Clara pour la toute dernière fois quand il avait été dans la chambre avec la petite un peu plus tôt, pour la coucher; peut-être qu’il n’la reverrait plus avant des jours, des semaines, un temps infini selon leurs disponibilités. Et combien d’temps auraient-ils, tous les deux, après ça, avant de s’revoir eux deux? Avant de pouvoir se retrouver de la sorte? Alors que sa vie d’tous les jours était misérable au point qu’il n’veuille pas en parler, le brun n’avait certainement pas envie de songer aux scénarios catastrophes qui pouvaient si aisément se multiplier à Radcliff. Comme ça, en un éclair. Et Isolde, d’toute façon, elle le submergeait complètement sans rien n’avoir à faire; contre sa peau, à humer son parfum, à adorer l’arôme de ses désirs au creux de ses cuisses, c’était comme si l’monde n’existait pas, comme s’ils étaient l’univers, tout ce qui importait, chaque brin d’oxygène pour lequel ils luttaient si ardemment. Il s’y pressa plus fortement, ses mains embrasant la peau blanche de la jeune femme alors que ses lèvres adoraient sa chair sans concession; rien que ça, pour sûr, cette sensation d’infinie à en filer le tournis, il n’l’avait connue à aucun de ses anniversaires. A aucun jour de sa vie, avant qu’elle n’entre dans celle-ci. Quand il était avec Isolde, sans demi-mesure, sans aucune préoccupation pour les séparer, c’était comme si sa vie avait un sens; comme si elle soignait ses maux sans vraiment y penser. Ils n’avaient pas b’soin de penser, ensemble; ils n’avaient pas besoin de réfléchir à l’univers contre eux, aux jours qui passaient trop lentement, aux heures ensemble qui s’envolaient trop vite. Tout c’qui comptait, dans les moments idéaux, c’était la survivance de ses sentiments, pour elle, pour eux deux, l’humanité toujours vivante en lui, la volonté toujours à ses tripes, une flamme qui n’brûlait que pour elle.

Il aimait Isolde, Cesare; il avait presque oublié ça, parfois, quand ils avaient été encore pris dans leurs disputes si destructrices, quand il s’était confronté à la haine de la jeune femme et qu’il avait dû juste détourner le regard plutôt que de rétorquer, en risquant d’aggraver leu situation. Il aimait Isolde, Cesare, à s’en crever le coeur, à s’en retourner les tripes, à en perdre la tête - il n’avait jamais aimé personne comme ça, il n’s’était jamais autorisé à aimer qui que ce soit comme ça, ses barrières protectrices fondant entre lui et le reste du monde, comme si c’était la chose la plus aisée qui soit. Quand il était au côté de son père, à observer l’horreur du monde la plus vivace qui soit, le DeMaggio oubliait presque pourquoi il se battait, pour qui il tenait bon, ou même comment il s’était retrouvé là à nouveau. Il subissait, il survivait, il subsistait tant bien que mal. Et pour ce soir, il n’avait pas osé espérer pouvoir retrouver Isolde; mais dès qu’il était avec elle, et que toutes ses pensées et tous ses sentiments gravitaient vers une seule et même direction, tout redevenait évident. Il l’aimait, et c’était pour ça qu’il était vivant. Pour ça qu’il avait surmonté le deuil de sa soeur, pour ça qu’il avait souffert pendant des mois, pour ça qu’il avait surmonté bien des épreuves, affronté en face à face bien des démons. Et chaque étreinte, chaque baiser avec la blonde ravivait son âme comme un incendie de plus en plus brûlant: il s’accrochait pour ce havre de paix avec elle. Il espérait pour des moments comme il n’en avait que trop rarement eus dans sa vie. Son anniversaire, il paraissait que c’était un bon jour pour essayer de se remettre en question, faire un genre d’introspection sur le passé, les mois qui étaient passés ou même plus loin encore. C’était la seule évidence qui lui venait, là; il n’savait pas de quoi serait fait le futur, il n’savait pas s’il faisait la plupart des choses bien, il n’savait pas s’il serait un bon père, ou même si son histoire si chaotique avec Isolde pouvait durer. Il savait qu’il l’aimait, il savait que pour l’heure, c’était la chose la plus délicieuse, la plus évidente et la plus destructrice à la fois de toute sa vie. Et quand il pressait son corps contre le sien, quand il s’écorchait les lèvres dans des baisers chargés de passion jusqu’à manquer d’air, Cesare se sentait plus vivant que jamais. C’n’était pas une question de sexe, d’attraction, de désir; mais juste au bout de ses doigts et à travers toutes les fibres de son corps, il n’s’était jamais senti plus proche de quelqu’un. Leurs coeurs devaient battre à la même allure, leurs regards se trouvaient et s’épousaient jusqu’à se fondre l’un dans l’autre, leurs chairs se soudaient, s’embrasaient, se caressaient, et encore et encore, tout ce que Cesare pouvait murmurer comme mots au creux du cou d’Isolde, c’était à quel point il l’aimait. C’était presque désespéré, après une vie comme la sienne, de tomber si follement et si bêtement amoureux du parfait opposé de tout ce à quoi il avait été destiné. Ils étaient fous, ouais, ils étaient suicidaires presque, mais Cesare, c’était Isolde qu’il avait choisie, Isolde à laquelle il s’était accrochée, et Isolde qu’il voulait.


La chaleur de l’été brûlant ne semblait plus avoir la moindre importance, maintenant; la fièvre irradiait par chaque parcelle de son épiderme, à Cesare. Et pourtant, il n’arrivait pas à se décoller d’Isolde, son corps tout entier emmêlé au sien, dans ce canapé qui paraissait encore trop petit, même pour eux deux, si proches l’un de l’autre. Ils auraient définitivement été plus confortables dans un lit - mais le lit avait vraiment été trop loin. Chaque seconde, chaque minute lascive, chaque infinité de temps perdu entre leurs souffles embrasés, Cesare n’arrivait pas à regretter quoique ce soit de tous les trucs stupides qu’ils faisaient ce soir. C’était son anniversaire hein, et presque comme un gars capricieux, le brun aurait pu dire qu’il avait le droit de faire des choses comme ça. De se retrouver parfaitement nu dans le salon de sa dulcinée, celle-ci lovée contre lui, nue aussi, frissonnant sous les caresses légères de la pulpe de ses doigts contre son épaule. Ça lui rappelait cette nuit qu’ils avaient passée dans son appartement à elle, quelques temps plus tôt; ça semblait encore frais et pourtant loin déjà. Ici et là, y’avait encore des cartons qui trainaient, preuve du déménagement récent d’Isolde - somme toute, ça n’avait pas été y’a si longtemps, alors, qu’ils étaient restés éveillés toute la nuit, incapable de se sustenter de l’autre, de passer à autre chose parce que le temps passait trop vite. Encore maintenant; le temps passait sans doute trop vite, mais le brun n’arrivait absolument pas à y penser. Pas avec l’odeur suave d’Isolde chatouillant ses narines, pas avec la caresse soyeuse de ses cheveux d’or, un peu humides, contre son torse; il n’se préoccupait ni de l’heure qui avançait, ni de la température torride de ce mois d’août. « Est-ce que c’est l’bon moment pour dire que j’ai jamais été trop fan des lasagnes de toute manière? » la pensée le fit ricaner; c’était donc la première chose qu’il trouvait à dire après qu’ils aient fait l’amour, et paisiblement repris leur souffle l’un contre l’autre. C’était dommage, quand même, pour tous les efforts déployés par Isolde pour cette soirée - les fameuses lasagnes du traiteur, qui étaient définitivement mieux que celles du supermarché. Tant pis, les saveurs des lèvres d’Isolde étaient bien meilleures; il l’embrassa tendrement, presque en guise d’excuse pour l’hérésie qu’il venait de dire. « Merci... pour cette soirée. » finit-il par dire, conscient qu’il ne l’avait sans doute pas dit jusque-là; c’était difficile souvent, pour lui, de trouver les mots nets et précis pour exprimer tout ce qui se passait dans son crâne. Ses actions parlaient plus facilement pour lui; probablement que là, son regard noir accroché aux prunelles de la jeune femme en disait long, aussi, tandis que de son pouce, il caressa le tracé de son épaule, en la serrant contre lui. Il ne la remerciait pas pour le sexe, évidemment; pas comme ça - il en était presque à la remercier pour le chiot duquel il ne savait pas trop quoi faire, encore. Il la remerciait surtout d’être là, dans sa vie, coûte que coûte; c’était un putain de miracle qu’elle se soit accrochée à une cause perdue comme lui. Il le savait. Et c’était bien pour ça que s’il le pouvait, il voudrait ne jamais quitter cette maison.

Dans une famille comme la sienne, mieux avait-il fallu pour Cesare, rapidement apprendre que tout espoir était une porte grande ouverte vers la déception. Un sentiment peut-être partagé par ses parents désormais; parfois, dans les moments de doute les plus insidieux, le jeune homme se demandait si sa mère était morte en la haïssant, sans une ombre de regret en ce qui le concernait lui, si elle en avait même eu quoique ce soit à faire, ou si faire son deuil de leur relation d’autrefois, avait été aussi facile pour elle que de lui tirer une balle dans l’épaule, quelques mois plus tôt. Ce soir, comme tous les autres soirs à la date de son anniversaire, le DeMaggio n’avait évidemment rien attendu - à la limite, que toutes les personnes non-désirées lui foutent paix, qu’on respecte au moins ça sans lui coller une chasse dans les pattes, histoire ‘qu’il se rende utile’. Et s’il avait espéré avoir un signe de vie de la part d’Isolde pour l’occasion, il avait su au moins qu’il pouvait compter sur elle pour n’pas faire comme tous les autres - pour n’pas ‘décevoir’ ses attentes, quelles qu’elles soient. Juste un message aurait été parfait. Et fondamentalement, ils auraient pu tenir des jours comme ça, à prétendre que c’est tout ce dont ils auraient été capables, tandis qu’il était toujours ‘plus prudent’ qu’ils n’se voient pas trop souvent et pendant trop longtemps. Être ici, là et maintenant, était alors, indéniablement, plus que parfait; c’était comme si, sans le demander, il venait de découvrir toute une part de l’attachement que quelqu’un pouvait avoir pour lui. Aria avait toujours fait quelques efforts, dans la mesure du possible - mais maintenant, le brun naviguait entre des doutes empoisonnés et des souvenirs trop assombris, pour arriver à clairement penser à sa soeur. Isolde, c’n’était pas pareil; évidemment que c’n’était pas pareil: elle n’était pas dans sa vie, comme qui que ce soit d’autre avant ou autour d’eux - ses premières approches avaient été purement altruistes, concentrées sur un Cesare qu’il ne connaissait lui-même pas. Et aujourd’hui, tous les efforts qu’elle avait déployés gratuitement, ç’avait été pour lui, quand bien même il n’avait rien demandé, ou n’avait même pas eu l’habitude de quoique ce soit de tout ça. Ç’avait juste été gratuit, de son coeur à elle vers son coeur à lui: aucun ballon, aucun cadeau, aucun gâteau d’anniversaire n’égalerait les sensations laissées en lui, par tous les efforts que la jeune femme faisait. Il n’savait pas, encore aujourd’hui, si parfois ça pouvait lui peser à la blonde, de n’pas être avec lui, de le voir partir à chaque matin - ou même si ça l’inquiétait, de le laisser avec Clara, tout seul, pendant quelques minutes, même si elle était dans la pièce voisine. Il y avait, après tout, des côtés de lui dont il n’était pas fier - assez peu fier pour n’pas exiger de qui que ce soit - certainement pas d’Isolde - qu’ils soient acceptés, et embrassés d’une quelconque manière. Et puis, fondamentalement, il n’se sentait pas encore avoir assez pris ses aises avec son rôle de ‘père’ pour être capable de faire les choses vraiment bien; il avait vite appris à changer la couche, des gestes simples et répétitifs qui n’avaient pas été compliqués à retenir, évidemment. Mais il n’mettait pas cher sur ses capacités à rester calme si Clara devait pleurer de façon hystérique - stress, impuissance, crainte de faire mal, tout ça était silencieusement omniprésent en lui, dès qu’il voyait sa fille, dès qu’il voyait au combien elle grandissait entre chaque fois où il la tenait dans ses bras, et dès qu’elle commençait à gesticuler de façon un peu trop énergique. Il n’s’était encore jamais trop tapé de crise d’hystérie de la part de ce petit bout de bébé - heureusement, sans doute; il n’faisait que toucher du bois, plutôt que de reposer sur de réels talents pour s’occuper d’une si petite vie.

Dans ce soir, alors, il y avait tout plein de toutes petites choses qui serraient le coeur de Cesare comme il n’l’avait jamais senti se serrer pour qui que ce soit d’autre, ou grâce à qui que ce soit d’autre. Isolde avait cette façon d’être avenante et altruiste, ouverte et engagée pour les autres, même quand ils ne le demandaient pas forcément. C’était ce qui faisait qu’elle était maire, et leader d’un groupe de transmutants qui voulaient se battre pour leurs libertés - c’était ce qui mettait sa vie, si terriblement en danger. C’était aussi ce qui faisait qu’ils avaient appris à se connaître, à s’apprivoiser, et à s’aimer. Quel paradoxe; ces derniers mois, le DeMaggio n’avait que trop souvent eu à faire face aux conséquences des ‘grandes causes’ sur la vie de simples gens - comme Isolde, ou Aria, ou sa mère. Pourtant, parfois, les évidences de la vie, les joies de moments comme celui-ci, pouvaient se limiter à un rien. Juste à la façon dont elle lui remuait les tripes, d’un sentiment auquel il n’était pas vraiment habitué - la sensation doucereuse d’être gratuitement, et sans conteste, aimé, pour il n’savait quelle raison. Probablement pour aucune raison tout court; pas parce qu’il apportait quelque-chose de particulier aux ambitions d’Isolde, pas parce qu’il ‘servait’ un but bien défini, et pas uniquement parce qu’il écoutait ses doutes et la consolait quand elle n’allait pas bien. Isolde l’aimait juste pour l’aimer, et c’était si facile de le ressentir, quand il était avec elle. Lové contre elle sur un canapé, sans aucune barrière de vêtement par exemple, ou même quand ils étaient juste assis à une table et qu’elle révélait avoir pensé leur repas plus qu’il n’avait jamais pensé les siens. Ou quand ils étaient dans le jardin, et qu’elle lui faisait un cadeau, soudainement gênée, rougissante, presque, à l’idée que ça puisse être une gêne pour lui, plus qu’un vrai présent. Dans ce contexte là, alors, probablement que la phrase, aussi humoristique avait-elle voulu être, qu’il balança, était malavisée, ouais. Il ricana pourtant, haussant les sourcils sans se dégonfler; « Y’a plein d’autres choses que j’peux te dire après l’amour si tu y tiens. » et au vu du rictus accroché à la commissure de ses lèvres, il n’avait pas juste des mots d’amour et romantiques en tête; parler des lasagnes, alors, en comparaison de paroles lubriques et bien osées, était toujours une bonne option, non? Sa phrase n’avait pas été une réelle critique, de toute manière - juste une simple blague pour souligner qu’elle n’avait pas à culpabiliser de l’avoir détourné de son assiette, il ne le regrettait absolument pas, lui. Et même maintenant, il n’avait toujours pas l’intention de bouger de sitôt pour avaler son assiette; il était trop bien, là, avec elle. Comme une vraie onde de choc, pourtant, il sembla que sa petite réplique anodine eut ses répercussions - qui clairement, firent rire Cesare, sans méchanceté, plus d’un air tendre: elle était, sans conteste, la dernière personne ayant à se sentir coupable de quoique ce soit, vis à vis de lui. « Wow, wow, wow. Quand est-c’que j’ai dit que j’aimais pas trop les lasagnes? » il leva les yeux au ciel, pour répondre à la dramatisation d’Isolde, « C’est quand même la deuxième fois qu’on abandonne complètement des lasagnes pour aller faire l’amour. T’en fais pas, ça fait monter le plat dans mon estime. » même s’ils ne touchaient pas à leurs assiettes, après ça. « Tu sais bien que t’as jamais tout faux, à mes yeux. » et à voir l’air qu’il prit, c’était comme s’il sous-entendait que l’amour le rendait aveugle; sans conteste, ça devait être le cas - ça le rendait complètement aveugle au reste du monde, ou à au combien ses paroles étaient niaises, ou au nombre de fois déjà qu’il l’embrassait depuis qu’il avait passé le pas de cette porte. Sans remord, il le fit encore une fois, consolant la jeune femme avec un baiser, une caresse du bout des doigts dans ses cheveux. Il pourrait jurer là, maintenant, qu’il n’avait ni envie de lasagnes, ni de gâteau - il pourrait vivre d’amour et d’eau fraiche, comme un amoureux éperdu qui croyait en ces choses qu’il n’avait jamais eues.

Cesare, il n’avait jamais appris à être particulièrement loquace, expressif, ou même ouvert à toutes ces possibilités-là. La simplicité qui lui venait, quand il était avec Isolde, elle était unique et inédite, suspendue à elle uniquement: une évidence que personne n’pourrait discuter, à le voir échanger avec d’autres. Cesare était le sauvage qui dévisageait tous les inconnus avec une véhémence difficilement retenue, une méfiance battant dans ses veines au rythme de son coeur, et des instincts prêts à bondir au moindre signe suspect. Il ne pourrait jamais expliquer pourquoi il avait baissé les armes, dès qu’il avait vu Isolde; aussi blonde, frêle et souriante était-elle de prime abord, la mutation qui l’habitait depuis des années, et dont elle avait la parfaite maîtrise, aurait presque dû être la preuve de tout ce qu’on lui avait inculqué, au brun, pendant des années. N’pas se fier aux apparences, ne pas faire confiance aux autres en se fiant à la devanture qu’ils offraient aux yeux de tout le monde, et étaient souvent juste un objet de tromperie. Au final, c’était le DeMaggio qui avait trompé la blonde, bien plus qu’elle n’l’avait jamais trahi ou blessé lui; pourtant, il n’avait pas particulièrement essayé d’être quelqu’un qu’il n’était pas, ou d’aller à contre-courant de ce qui faisait le type qu’il était. Il avait sans doute été froid, distant, patibulaire selon les moments; c’était l’entêtement farouche de la Saddler qui faisait qu’ils étaient où que ce soit aujourd’hui. C’était sa générosité qui, d’une certaine façon, l’avait amenée droit contre le mur, sa confiance explosée en mille morceaux, par un jeune homme qui avait cru qu’au moins, il aurait ça pour lui. Qu’on le damne pour être un hunter, un tueur, quelqu’un qui avait grandi comme ça - pendant les vingt-cinq premières années de sa vie, Cesare avait au moins été sûr d’pouvoir se targuer d’être honnête avec c’qu’il était. Il avait assumé, il avait porté sur ses épaules le poids de l’héritage de sa famille, et il s’en était montré parfaitement digne: et même face à la jeune femme elle-même, il n’avait pas joué de tellement de fausses apparences - il aurait bien eu envie, d’ailleurs, d’encore pouvoir s’raccrocher à ça. Il aurait bien eu envie, d’être mieux que c’qu’il s’était révélé être à la fin; un genre de fuyard contre lequel toute la situation s’était retourné, l’poussant à entrainer dans sa chute tous les gens auxquels il avait tenus. Isolde pouvait lui avoir pardonné, ça n’ramenait pas les morts à la vie, ça n’réécrivait pas les mois qu’ils avaient passés ensemble dans ce semi-mensonge, cette vérité inavouée, avec laquelle il essayait de se déculpabiliser, plus souvent qu’il ne le devrait. Techniquement, ouais, Cesare n’avait jamais menti à outrance, il n’s’était pas construit toute une vie à mille kilomètres de ce qu’il avait connu en vérité et tout ça, juste pour séduire la mutante, pour lui faire baisser sa garde et mieux la berner. Évidemment qu’il n’avait pas été question d’ça. Mais encore aujourd’hui, le brun avait du mal à savoir si, agir comme il l’avait fait, à cause de sa lâcheté, de ses peurs, à cause des faiblesses de son coeur, avait quoique ce soit de plus recommandable ou acceptable.

Peut-être n’était-ce pas le moment idéal pour penser à tout ça, penser comme ça, et ressasser un passé qui s’éloignait de jour en jour, et duquel ils essayaient de guérir, tant bien que mal, contre toute attente et contre tout c’qu’il méritait. Ils s’étaient retrouvés pour son anniversaire, et c’était si rare, si unique, si restreint, qu’ils pouvaient se permettre d’en profiter sans demi-mesure: Cesare aujourd’hui, il n’cachait plus rien à Isolde. Il ne le ferait plus jamais. Mais combien de fois s’étaient-ils retrouvés dans une situation de ce genre, à peu près similaire, vulnérables l’un avec l’autre, Isolde lovée dans ses bras? Et combien de fois la vérité avait-elle brûlé le bord de ses lèvres, avant qu’il ne ravale tout? Le DeMaggio n’pouvait pas prétendre que ç’avait été par quoique ce soit d’autre que par lâcheté; ça n’avait pas été par dévotion pour sa famille ou par crainte d’eux. Ç’avait été par égoïsme pur et dur; le même qui l’habitait de la tête aux pieds, maintenant qu’il était ainsi avec la blonde, qu’il la serrait contre lui, et qu’il n’avait plus aucun désir de quitter ce canapé. Jamais. Quitte à ce que ça mette le monde entier en danger: Cesare, il n’pensait qu’à lui de la sorte - comme quoi, ç’avait été un gros mensonge, ces histoires de sauver l’monde, d’aider l’humanité, et d’être mieux que tous les autres. Tout c’qu’il voulait était là, ses pensées n’allaient pas plus loin que l’instant présent, l’instant palpable sous ses doigts, la caresse de la peau de la jeune femme, la senteur de son parfum, l’amusement qu’elle éveillait en lui, si facilement. Il n’avait vraiment pas besoin de cadeaux, de gâteau ou de repas de traiteur pour se sentir mieux d’une quelconque façon. Il n’avait même pas besoin de creuser plus loin que la surface, pour trouver l’inspiration à ses mots, lui qui n’avait pourtant jamais été très talentueux avec ceux-ci: « Hm, ouais, tu veux vraiment que j’te dise? » une lueur amusée, et provocatrice dans les yeux, Cesare l’observa; il ne pouvait pas croire qu’elle voulait qu’il lui délivre de longues tirades romantiques - ça s’était lu dans son regard déjà avant, c’qu’il avait vraiment sous-entendu avec sa précédente réplique. « Tu veux vraiment que j’te parle, en détails, de comment le sexe, tous les deux, éclipse tout le reste - bien plus que les lasagnes. Alors évidemment que l’choix était vite fait. » il leva les yeux au ciel, se pinçant légèrement les lèvres avec un air goguenard; « Est-c’que tu veux vraiment que j’aille dans les détails coquins? » étaient-ils en train de partager un moment romantique, que quelques paroles allumeuses, claires, nettes et explicites, allaient complètement briser? En roulant un peu, pour se retrouver sur le côté, lové contre Isolde, Cesare laissa ses prunelles parler pour lui, la caresse de ses doigts expliciter là où ses attentions allaient en premier - comment, même dans le plus passionné des sexes, juste comme ça, au milieu du repas, elle faisait disparaître le reste. Les lasagnes, les cadeaux, la date de ce jour - plus rien n’avait d’importance; même pas le temps qui passait irrémédiablement, et qui les rendait, d’autres fois, si mélancoliques. « Pas trop fan, ouais. J’disais ça pour te déculpabiliser, au cas où tu puisses croire qu’j’aie eu une quelconque seconde d’hésitation, entre les lasagnes et toi. » l’idée le fit ricaner - il espérait qu’Isolde n’avait quand même pas d’complexe d’infériorité avec des lasagnes. « Et franchement, la première fois-... c’était une question d’instinct d’survie, de pas les manger, ces lasagnes. » reconnut-il, encore avec un rire, se plaisant à ressasser cette nuit-là avec elle. Ç’avait été... compliqué, et ç’aurait peut-être pu aussi mal tourner que ç’avait bien tourné. Mais finalement, c’n’était pas une question de lasagnes, plutôt d’eux deux évidemment - en étaient évidents les regards qu’il égarait sur elle, lents et lascifs; les caresses que la pulpe de ses doigts continuait d’éparpiller, le long de son bras, au creux de sa clavicule, sur son épaule, au creux de sa nuque. Partout, partout où il le voulait, partout dans ces endroits qu’il connaissait par coeur mais qu’il n’pouvait s’empêcher de vouloir graver dans sa mémoire encore plus. « Hmm, fais attention à c’que tu dis - on dirait que c’est toi qui vas ruiner la romance. J’vais finir par croire que t’as organisé tout ça, juste pour m’impressionner. » l’air déçu et pensif qu’il revêtit ne dura pas bien longtemps, avant qu’il ne la regarde à nouveau, avec honnêteté; et toutes ses pensées paisibles, inscrites sur son visage. Ils n’étaient certainement pas là pour satisfaire l’égo d’Isolde - leur histoire, elle était trop compliquée pour être une question d’égo, ou rendre qui que ce soit fier de quoique ce soit. Ils en souffraient plus souvent qu’ils ne le disaient; Isolde surtout, probablement, et il le savait. Il ne le savait que trop bien. Ça lui enserrait le coeur; et le fait qu’elle puisse être sure de lui avoir offert déjà, le meilleur anniversaire de sa vie, n’était qu’une maigre récompense pour toute l’adversité qu’ils traversaient, en d’autres temps.