Dans un coin de sa tête, une part de brouillard, il se croyait grimper. Grimper des profondeurs d’un puits sans fin, de ténèbres et d’impressions trop fraiches. Elles allaient avec l’odeur du sang, l’arôme ferreux contre sa langue, qu’il sentait pâteuse et sèche et embourbée dans un silence qui avait duré trop longtemps. Longtemps- il n’savait pas, à vrai dire ; chaque minuscule grain de pensée qui passait dans sa conscience, s’envolait en une fraction de seconde. Comme les images distraites qui défilaient devant ses paupières, pour mieux se diluer dans le néant bien assez tôt. A un moment, quelque part, dans le voile obscur de l’extérieur de son champ de vision, il aurait juré entendre Aria. Ou la voir. Ou les deux. Ou rien du tout. Et quand il essayait de concentrer son cerveau sur quelque-chose, un élément du passé qui pourrait lui offrir la moindre réponse, tout déraillait. A ses efforts, succédaient des points de suspension qu’il n’parvenait pas à former correctement, malgré tous ses efforts. Et quels efforts il faisait – Cesare aurait juré qu’ils étaient surhumains, épuisants – faits d’une douleur lancinante qui venait tambouriner entre ses deux sourcils, le repoussant vers la chute. Et il chutait volontiers à nouveau. Et ce, encore et encore. Une boucle infinie qui le portait d’elle-même, comme la houle d’un océan qui l’aurait baladé à l’autre bout du monde. L’autre bout du monde. Si seulement. Au milieu de nulle part, un songe aussi vif et ténu qu’un éclair lui rappela Paris. Combien de fois chercha-t-il les souvenirs de là-bas, avant de tomber dans un rêve éveillé ? La conscience qu’il luttait tant à gagner à chaque fois qu’il arrivait à reprendre un bien maigre contrôle de sa tête, n’était même pas de la vraie conscience ; c’était-… comme juste au bord de la réalité, comme un arôme de réel, pour mieux découvrir qu’y’avait un mur, une barrière invisible sur laquelle il s’écrasait pour tourner de l’œil à nouveau. Mais c’était reposant. Reposant comme ce genre de sommeil qu’il avait parfois réussi à glaner, dans sa chambre de motel solitaire, alors qu’il s’assommait d’antidouleurs pour oublier sa blessure infectée. Ca reviendrait. Il le savait. A un moment ou un autre, il finirait par être capable d’ouvrir les paupières sans que ça ne lui semble être l’effort le plus insoutenable qui soit.

Mais se réveiller, sortir de cette douche glacée et défaite de sensations, c’était se rendre compte de tout ce qui se passait : la façon dont ses chairs, ses muscles, sa peau, même les cheveux au sommet de son crâne lui faisaient un mal de chien. Ça n’lui donnait clairement pas envie de bouger – pas même pour respirer, alors que ce simple instinct de survie faisait glisser un air piquant dans sa trachée. Il n’avait pas encore envie d’ouvrir les yeux. Ni la force. Il ne savait même pas sur quoi il réussissait à concentrer la maigre énergie et l’infime volonté dont il disposait : le simple fait d’inspirer ? Le simple fait de… ? Il n’entendait même pas-… même pas la machine et ses ‘bips’ insupportables, qu’il saisit après ce qui lui sembla être une décennie entière. Ou peut-être un siècle. Ouais, il allait se réveiller pour découvrir qu’il avait cent-vingt-sept ans, et qu’à cause d’une expérience sadique ou un progrès quelconque de la médecine, il était toujours en vie. C’n’était pas possible autrement. C’n’était pas possible, sinon, d’avoir froid à ce point- dans un frisson indélicat, qui réveilla toutes les protestations possibles et imaginables de son être, Cesare se sentit serrer une main dans le noir. Aria ? Même si toute sa volonté avait envie d’articuler ce nom, pour il n’savait quelle raison, ses cordes vocales ne lui obéirent pas, et il fut tenté de laisser tomber, et replonger dans le néant qui étendait déjà ses bras jusqu’à lui. Peut-être que c’était Aria, hein, et qu’il avait fait ce pas décisif duquel on n’revenait pas. Mais est-c’que ça faisait vraiment mal à ce point, de mourir ? Il n’pouvait pas mourir. Non. Ce rappel fut efficace, plus fulgurant que toute autre sensation alors qu’il entendit sa voix – à Isolde. Oui, c’était la voix d’Isolde, sans conteste et sans le moindre doute possible. Un signe venant d’l’autre côté, de la conscience, d’la réalité, dont il avait besoin – besoin au point qu’il ait envie de serrer ses doigts à nouveau autour de ceux de la mutante. Parvint-il à le faire ? Il ne savait pas ; d’une certaine façon, il avait l’impression que ses muscles étaient restés crispés, serrés par la douleur. Celle qui gagna son visage, froissa ses traits – le premier mot qui vint dans son esprit fut un juron, qui fut réduit à l’état de vague grognement qui n’avait pas de sens. Y’avait pas à douter que ce noir sans fond, il le côtoyait depuis des heures, des jours, des semaines – il n’savait pas – mais il se sentait épuisé, toujours. Probablement qu’il se sentirait épuisé pour le restant de ses jours, maintenant. Il n’savait pas. Plein d’choses qu’il n’savait pas. Et il s’en vida complètement la tête, s’égarant dans de longues, longues adorations des rares choses qu’il saisissait : les fameux ‘bips’ de la machine qui lui disait qu’il n’avait pas crevé, finalement ; la peau d’Isolde, qui devint plus nette, plus chaude, plus douce à chaque seconde sous son contact. Et… et la douleur, évidemment. Enfin, quand il ouvrit vaguement les yeux, son impression fut confirmée – il semblait bien que ça faisait toute une vie qu’il n’avait pas ouvert ses paupières pour voir quelque chose. Il n’y avait pas de lumière vive, pourtant, mais il distingua à peine les contours d’Isolde. « Hey. » il marmonna, la voix si rauque que ç’avait été un autre grognement. Probablement, qu’il se dit. A nouveau ses yeux s’étaient fermés, à croire qu’il n’pouvait pas parler – ou essayer de parler – et garder les yeux ouverts à la fois. Pas encore, il avait juste-… besoin de temps. Ses pensées étaient encore dispersées comme du sable dans une tempête, ou quelque chose de similaire. Mais déjà des questions se formaient, vagues, dans sa tête ; tout ce qu’il savait, c’était qu’il avait entendu la voix d’Isolde, qu’il serrait sa main – même vaguement – et que ça voulait dire qu’il était vivant, sauf. Le reste. Le reste, il pensait bien qu’il avait le droit de s’en foutre, au moins pour encore trente secondes.

Il y avait déjà des souvenirs, qui essayaient de se défaire de l’amas brouillé qui stagnait dans sa tête. Cesare n’avait franchement pas la volonté de concentrer son énergie sur quelque volonté que ce soit, perçant de son propre chef, pour le ramener à des moments qu’il n’avait pas envie de revivre. D’abord, y’avait probablement matière à se concentrer sur le présent avant le reste : l’instant lui-même, qu’il avait tant de mal à saisir, alors qu’il semblait qu’un courant trop puissant emportait chaque brin de pensée qu’il pouvait essayer de construire. Sa seule conviction, c’était que c’était Isolde à côté de lui, Isolde dont il essayait de serrer la main, sa voix à elle qui le baignait dans un océan de bien-être, et ses émois à elle, qui enserraient ses entrailles. Et pour aujourd’hui, ses tripes lui faisaient un mal de chien, se rappelant à lui dans un grognement, alors que la mutante s’était levée pour venir déposer des baisers un peu partout ; sur son visage, son front, sa joue- s’il avait eu la force de marmonner quelque chose, il aurait peut-être râlé un « aoutch » à chacune de ses attentions. Probablement était-ce mieux alors, que sa gorge soit trop sèche et sa bouche trop pâteuse pour qu’il puisse faire quoique ce soit. Il savait bien, après tout, qu’en d’autres circonstances, il se nourrirait avidement de ces gestes d’affection ; qu’il en aurait envie, qu’ils seraient ces pensées dont il aurait tant besoin pour se raccrocher à une quelconque volonté. Quelque part, alors, dans le néant de ses pensées entre conscience et inconscience, Cesare offrit un vague sourire, pour répondre à la blonde alors qu’elle s’écartait tout juste de lui – il était quand même bien content qu’il n’lui prenne pas l’envie de l’embrasser dans d’autres zones que son visage ou les zones alentours. Le reste, semblait juste être un regroupement des peines les plus lancinantes qui soient. Pas les pires qu’il ait connu, mais des impressions qui duraient, comme une alarme qui continuait, continuait de sonner d’un ton froid, mais à travers toutes ses chairs. C’était désagréable comme ça, oui, et le pire, c’était sûrement qu’il n’arrivait même pas à fixer ses pensées sur un point stable : il savait pourquoi il détestait les hôpitaux, maintenant – le DeMaggio avait l’impression de dépenser plus d’énergie à essayer de rester connecté au monde réel et à Isolde qu’à guérir d’une quelconque manière.

Guérir de quoi, au juste ? Il eut à peine à faire un mouvement pour essayer de se redresser vaguement où il était, pour être rappelé à l’ordre par les douleurs vives et électriques qui semblèrent courir, invisibles, tout le long de son abdomen. Il se souvenait maintenant – vaguement. Très vaguement. Et dans cette lutte contre l’oubli, Cesare en eut du mal à capter la question d’Isolde, hochant distraitement la tête à ce qu’elle lui demanda. Avant de… réaliser que ça ne voulait rien dire. Et pourtant, quels mots pourraient expliquer comment il se sentait ? Epuisé, mou, flasque, étourdi, brumeux. Tout ça à la fois. « J’ai soif. » parvint-il à articuler, en espérant avoir réussi à lâcher le sourire qu’il avait à l’esprit. Peut-être. Il avait froid aussi. Et il avait envie de dormir pour un siècle. Ou de disparaître. Ou de remonter le temps, pour retourner à Paris. Ou… de juste être là. Enfin, en renfonçant sa tête dans l’oreiller – ou le quelque-chose – sous lui, Cesare observa Isolde. Il la voyait nettement maintenant, ou quelque chose qui s’en rapprochait pas mal. Assez pour se douter qu’elle était restée là longtemps, que ça avait joué sur ses nerfs. Et qu’y’avait des traces encore fraiches de larmes ici et là. Il aurait voulu pouvoir hisser sa main pour essuyer celles-ci, mais ça semblait être un effort incommensurable – et c’était sans compter le fait qu’il n’avait pas envie de lâcher la main d’Isolde, qui réchauffait doucement ses doigts. « J’espère que-… j’vais pas découvrir que ça fait trois semaines que je comate. Et que j’ai une barbe horrible. » à nouveau, le ricanement qu’il aurait voulu avoir eu plus l’air d’un raclement de gorge, un marmonnement qui lui rappela à quel point dire une simple phrase pouvait être compliqué, des fois. « Ça va. » il finit, quand même, pour l’apaiser, parce qu’il savait bien que tourner autour du pot, ça n’voulait rien dire, et ça n’aidait pas. « Toi ? » renvoya-t-il la question, sans la lâcher des yeux, même si ceux-ci tendaient à vouloir rester fermés plus longtemps qu’ouverts. Son esprit, au moins, se mettait peu à peu en place, comme s’il assemblait lentement mais sûrement les pièces d’un puzzle qui devenait de plus en plus logique avec le temps : il savait pourquoi il était là. A cause de qui. Comment. Peut-être. Mais il n’avait pas envie d’en parler, pas maintenant. Pas alors qu’il réalisait trop vite, déjà, à quel point les choses auraient pu mal tourner. Pour lui. Pour Isolde. Pour Clara. Y’avait une putain d’ironie dans le fait que la dernière fois qu’ils s’étaient vus, Isolde et lui, ils avaient parlé de ça ; c’était trop réel, là. Et maintenant il était bien content, de sentir le réel comme un épais nuage cotonneux. Ça le rendait moins brutal à la chute.

Peu à peu, les sensations recommençaient à avoir du sens – les bruits rimaient à quelque chose, et l’alentour était familier, d’une certaine façon. Ça ressemblait à cette planète où il était né, cette ville maudite où il avait grandi, la chambre stérile d’un hôpital qu’il n’avait jamais voulu côtoyer. La dernière fois qu’il était venu là, ç’avait aussi été grave. Et encore, là, tout ce à quoi il se fiait pour savoir de quoi il en retournait de son état, c’était le nombre de fils connectés à son bras, le liquide transparent de la transfusion qui passait sous sa peau, la machine qui comptait les battements de son cœur, et le silence de plomb autour de lui. Mais il n’y connaissait rien, en hôpitaux et ces trucs du genre : alors où était-il ? Combien de secteurs différents y avait-il dans un hôpital ? La dernière fois, il était passé par la porte derrière, et n’avait laissé qu’une personne s’occuper de lui, avant de disparaître sans crier gare ; pourtant, cette fameuse dernière fois, il avait sûrement été plus proche de la mort que cette fois-ci, encore. Il se souvenait bien avoir marmonné à Gabriela que ça irait, qu’il se débrouillerait, et qu’elle ne devait pas le conduire à l’hôpital. Serait-ce le premier endroit où son père chercherait, pour venir finir le boulot ? Ou alors était-il si habitué à ce que son fils n’aille pas dans ces endroits, qu’il ne s’donnerait même pas la peine de le faire ? Tôt ou tard d’toute manière, ils allaient bien devoir mettre un point final à cet incessant duel entre eux deux. Tôt ou tard. Mais pas aujourd’hui. Là, il avait juste envie de se rendormir. Ou de graver dans sa mémoire l’instant où il avait ouvert les yeux, pour dévisager une Isolde qui avait veillé à ses côtés depuis longtemps. Longtemps ; il fut quand même rassuré, au moins un peu, de savoir que ça n’avait été que pour une journée. Ç’aurait pu être pire. Mais c’était déjà trop. Bien plus que tout c’qu’il avait dormi depuis des lustres : peut-être bien alors que dans l’équation, il avait juste pioncé à un moment donné, s’octroyant ce privilège que ses démons lui avaient refusé pendant longtemps. Là, ceux-ci n’étaient pas encore revenus jusqu’à lui, noyés par les médicaments et les antidouleurs, probablement : tant mieux, même si ça ressemblait drastiquement à l’époque qui avait suivi la mort d’Aria, où il s’assommait de mille sensations entre l’étourdissement et l’épuisement pour fermer l’œil. C’était loin, tout ça, maintenant – même la nuit dernière, donc, paraissait loin : dans sa façon de percevoir tout ce qui l’entourait, totalement déboussolé, il aurait pu croire qu’il était resté comme ça, inerte, pendant trois longs mois. Là, ç’aurait été une autre histoire.

A Radcliff plus que n’importe où, beaucoup d’choses pouvaient se passer en trois mois. Et en une nuit tout autant. Maintenant, le DeMaggio se retrouvait avec plein de choses qu’il voulait dire, plein de sentiments qu’il voulait exprimer – mais pas assez d’énergie, pas assez de volonté au bout de sa langue pour le faire. Ça inclurait l’fait de se lancer dans des longs monologues, et peut-être avait-il encore besoin de temps, avant d’savoir c’qu’il raconterait dans ceux-ci. « Un cocktail ? » qu’il ricana vaguement, juste pour un souffle, avant de grimacer légèrement – une expression noyée dans ses tentatives de se redresser, au moins un peu ; même avec une paille, il allait s’étouffer avec son eau dans sa position. « Si on s’est téléportés quelque part genre, à Hawaii pendant que j’étais dans les vapes, autant me le dire. Ca me remonterait le moral. » il n’avait pourtant jamais rêvé de se retrouver à Hawaii – mais y’avait bien un brin de rancœur en lui, envers tout ce qui s’était passé, qui le poussait à avoir envie d’être n’importe où, sauf à Radcliff. Hawaii, ce serait toujours un bon paysage pour le motiver à aller mieux au plus vite. Il n’surveillait déjà plus ce qu’il racontait, Cesare, trop occupé à avaler assez d’eau pour sentir ce goût presque boueux et ferreux à la fois, disparaître de ses papilles. Déjà comme ça, il allait mieux. Assez mieux pour concentrer son attention sur Isolde à nouveau, l’observant en silence pendant de longues secondes, surpris dans un coin de sa tête, par sa propre capacité à supporter ce ‘bip’ régulier qui semblait se répercuter entre les quatre murs de la chambre. La dernière fois qu’ils s’étaient retrouvés dans une situation similaire – quoique inversée – le brun avait eu l’impression qu’il aurait manqué une dizaine de minutes avant qu’il ne balance tout dans cette chambre, de nervosité et de rage à la fois. Cette fois, pourtant, ils n’pourraient pas planifier de nouvelles vacances sans que ça paraisse être de l’abus pur et dur : ils étaient tout juste rentrés, et la réalité s’était imposée à eux bien assez vite. « J’suis désolé. » lâcha-t-il enfin, sans la lâcher du regard ; avant de se rappeler correctement pourquoi il était là, dans quelles circonstances tout s’était enchainé – pris dans ses propres pensées, il fronça légèrement les sourcils. « Gabriela... est-c’que c’est bon ? Elle va bien ? » est-c’que c’est fini ? eut-il envie d’ajouter, avant de se retenir : la torpeur de leur quotidien en lui-même n’serait jamais finie, probablement. Mais s’ils avaient gagné au moins d’une quelconque manière, c’était tout ce qui pourrait importer.

L’hôpital, son ambiance glacée, aseptisée, blanche. Il n’aimait pas ça, paradoxalement, alors même qu’il se trainait trop souvent dans un appartement qui n’avait pas la moindre âme. Au-dessus de tout ça, il allait bien assez tôt avoir à gérer les inquiétudes réflexes, incrustées dans son cerveau depuis longtemps, qui grimperaient jusqu’à sa raison vis-à-vis de cet endroit. Des gens qui y travaillaient, et des inconnus qui y passaient, inlassablement, à travers les couloirs. Chaque truc qui coulerait dans ses veines aussi, des substances décidées par ses médecins, des gens desquels il n’connaissait rien, et qui n’connaissaient rien de lui. Ils devaient déjà s’en poser pas mal, des questions, sur le type criblé de cicatrices qui n’avait aucun dossier médical, aucune assurance, presque comme s’il n’avait jamais existé avant aujourd’hui. Heureusement, il avait des papiers d’identité, c’était déjà ça, sûrement. Et pourtant, alors qu’y’avait Isolde juste à côté de lui, il n’arrivait pas à vouloir y penser. Son esprit, ses volontés, son cœur – tout ça, était une énergie faible concentrée sur l’instant. C’était déjà beaucoup ; presque oppressant d’omniprésence et d’informations. Celles palpables, des heures qui avaient passé pendant son sommeil. Celles diffuses de sa mémoire : elles remontaient comme ça, du fond de son inconscient, des images qui défilaient à un rythme effréné et… trop. Peut-être que c’n’était pas plus mal, alors, qu’il se trouver allongé sur un lit, confortablement installé, avec une intraveineuse d’il n’savait quelles substances étourdissantes dans son bras. Si seulement ils pouvaient être à Hawaii, en effet, à siroter un cocktail sous le soleil. Soleil qui semblait désespérément leur manquer, depuis les plages françaises qu’ils avaient irrémédiablement laissé derrière eux. C’était loin, Paris, la France, les vacances, maintenant. Et plus que jamais, le regret semblait planer, invisible, dans les silences qui s’étendaient insidieusement, les regards qui se soutenaient, de loin, sans se trouver vraiment. De tout ça, ils n’avaient plus rien d’autre que des souvenirs, des photos, des trucs achetés à la va-vite. Mais des bons souvenirs. De ceux qu’ils pourraient chérir pour longtemps, sans pour autant n’avoir de cesse de revenir dessus avec la culpabilité que ce soit fini, comme première impression. Il connaissait bien cette sensation, comme une sale odeur qui baignait l’atmosphère comme ça ; depuis le temps, il en avait l’habitude – ce genre de tension qui s’installait entre elle et lui, pour des mots qu’ils ne savaient pas comment mettre à haute voix. Jamais il n’aurait cru en quittant la maison d’Isolde ce soir-là, que les choses puissent dégénérer comme ça : et comme il avait dit, il n’y avait jamais pensé. Par pour lui, en tout cas. Ces blessures-là, un jour, elles n’seraient rien d’autre que des cicatrices – les énièmes insignifiantes parmi toutes celles qu’il collectionnait déjà. Mais les dernières heures, il n’pourrait pas les effacer comme ça. Un peu comme les images formées par ses souvenirs, les sensations, la douleur, la hargne, la trahison. Mieux valait que tout ça en ait valu la peine.

C’était uniquement pour ça, que la question sur Gabriela sortit comme ça, instinctivement : il se souvenait plutôt bien, qu’au-delà de ses blessures, du cafouillage général, ils avaient réussi à atteindre leur objectif principal. Gabriela avait récupéré son fils. Et une part amère et mauvaise de l’humeur du DeMaggio lui disait déjà qu’elle n’était pas là, à attendre dans l’hôpital, ou à soutenir Isolde, malgré ce qu’il avait fait pour elle. Ou pour son fils. Peut-être avait-elle une bonne raison. Peut-être pas. Seul le temps le dirait, mais il n’attendait clairement plus grand-chose des gens qui se proclamaient être liés à lui par le sang. « Hey. » lança-t-il à nouveau, doucement, pour capturer l’attention d’Isolde, alors que ses doigts lui obéissaient enfin assez pour qu’il commence à répondre aux caresses de la jeune femme avec les siennes, enserrant tendrement ses doigts dans les siens. « Qu’est-c’qui te tracasse ? » il n’était pas aveugle, pas stupide, et contre toute attente, il la connaissait : inéluctablement, dans cette suite logique de pensée, il avait une petite idée de toutes les pensées qu’elle devait se répéter en boucle à ce sujet. Contre elle-même, contre lui peut-être, contre Rafael, contre eux deux. Contre Radcliff, ou le reste du monde. Probablement les mêmes songes que ceux qui avaient tourné, tourné dans sa tête à lui pendant tout le temps qu’elle avait dormi. Il connaissait, ce mix d’impressions, la rage, l’impuissance, le doute, la culpabilité. Et il connaissait Isolde, dans ses moindres recoins, assez pour savoir ce qui devait lui venir majoritairement en tête. Surtout, alors que quelques jours plus tôt, ils auraient pu être engagés pour la vie à n’faire rien d’autre qu’à parler français et à se prélasser au soleil en prétendant juste être en vacances. « Je t’aime. » qu’il lâcha dans un sourire avant qu’elle n’ait eu le temps de formuler quoique ce soit, comme s’il était dans son propre monde, sa propre réalité – surtout pour diffuser ses doutes, la défaire complètement de l’idée qu’il rejetait quelque faute que ce soit sur elle, ou sur leur retour. Ça n’valait plus la peine de penser comme ça.

Quand Isolde avait été sur son lit d’hôpital à elle, ce jour-là, Cesare avait eu d’interminables heures pendant lesquelles il avait eu le loisir de construire toutes les pensées possibles et imaginables. Des reproches, de la hargne, de la tristesse, des ‘et si’ florissant à toute vitesse, de l’amertume, de la rage, de l’indécision. Il avait probablement découvert ce jour-là, et ce jour-là uniquement, la capacité de son cerveau à construire des idées folles à la chaine, comme une machine infernale qui avait ses propres lois. Il lui avait été impossible de trouver le sommeil, ou même de penser à le chercher d’une quelconque manière : pas alors qu’il y avait des ennemis à chaque recoin de la ville, des adversaires sans visage et méconnus prêts à se jeter sur Isolde depuis les ténèbres, pour des raisons diverses et variées. Il savait c’que c’était, d’se tenir au chevet de quelqu’un pour un temps infini, avec pour seule compagnie le silence, ou le brouhaha des pensées qui fusaient à toute allure – ça n’lui était jamais arrivé, avant Isolde. Les DeMaggio, ils avaient toujours pris en main les blessures qu’ils enduraient à cause des chasses : et force était d’admettre, que s’il était ici, s’il était assommé de la sorte par des médicaments – si Gabriela avait jugé bon l’amener ici alors qu’il lui avait fait comprendre qu’il n’fallait que ce soit qu’un dernier recours, c’était pour une raison particulière. Il n’savait pas encore ce qu’il avait eu, pourtant – rien d’autre que le souvenir de la morsure glacée d’une lame s’enfonçant dans ses chairs, une impression terriblement familière, mais guère plus plaisante avec le temps, évidemment. Ça, c’était sans compter l’fait aussi, qu’Isolde et lui, ils avaient un peu la même façon de fonctionner – de penser, et de se fustiger eux-mêmes dès que quelque chose arrivait : inévitablement, il avait fallu que leurs pires craintes, construites dans un coin de leur tête alors qu’ils avaient été si tranquilles à l’autre bout du monde, ne deviennent réalité, et fassent désormais partie de leur vie. Probablement qu’il n’manquait plus qu’il arrive quelque chose à Clara, pour compléter le triangle des désastres inimaginables qui tomberaient sur leurs vies parce qu’ils étaient revenus. Force était de constater, que c’était ce qui semblait se passer, hein ; mais il savait pourquoi ils étaient revenus. Et peut-être bien que s’il devait être honnête, s’il devait penser au-delà des instincts égoïstes qui l’auraient motivé à fuir très loin de ce coin pourri, embarquant Isolde et Clara avec lui, y’avait des raisons qui le poussaient à rester, aussi. Son devoir vis-à-vis de Gabriela en avait été une. Y’avait aussi Skylar, et au-delà des apparences, il se souvenait aussi de c’qu’il s’était dit, après la mort d’Aria. Sa famille, c’était sa responsabilité – que pouvait-il faire ? Simplement tourner le dos aux crimes de son père, partir et le laisser continuer, tant que c’n’était pas dans sa vie à lui ? Ouais, s’il devait penser de manière altruiste, il en avait encore aussi, des tâches, à accomplir à Radcliff, avant d’avoir sa vie tranquille. Il n’avait juste-… pas voulu écouter cette part de lui, parce que c’était infiniment plus simple, d’être égoïste.

Alors avant même qu’elle n’ait ouvert la bouche, Isolde, Cesare avait déjà une approximative idée de ce qui pouvait la tracasser. Elle l’aimait, c’était déjà ça ; quelque-chose qui n’avait pas changé en vingt-quatre heures, ou un sentiment qu’elle ne ravalait pas, par culpabilité ou pour une autre raison. Le truc qu’il n’savait pas, c’est si elle était en colère après lui, pour la décision impulsive qu’ils avaient prise dans la nuit, Gabriela et lui, et inévitablement, ce qui en avait suivi. Si elle lui en voulait, parce qu’ils en avaient parlé, et qu’il avait quand même agi bêtement. Et qu’il s’retrouvait là. Et qu’elle s’était retrouvée là, ramenée à la réalité de la plus cruelle manière, au milieu de la nuit, à devoir pendant des dizaines d’heures, faire le pied de grue devant son lit à lui, sans savoir quand il se réveillerait. Ou s’il se réveillerait, peut-être ; au fond, il n’savait même pas quel pronostic les médecins avaient eu sur lui, ni l’allure à laquelle les choses s’étaient précipitées, dans ce fin voile de souvenirs qui séparait la réalité de l’inconscience. Des heures étaient passées, et c’était presque tout ce qui importait pour le brun : il n’connaissait que trop bien, l’oppression qui pouvait naître du temps qui passait selon ses propres caprices, trop vite ou trop lentement. Ils connaissaient bien ça, à croire qu’ils seraient éternellement les victimes de celui-ci. Aux excuses d’Isolde, il soupira – non pas d’agacement, mais d’un soulagement qui, probablement, se lit sur les traits de son visage : jusqu’au maigre sourire qu’il eut, en direction de la jeune femme, alors qu’il n’écoutait qu’à moitié ce qu’elle disait. Il s’y était préparé, à ça ; parce que forcément, il avait fallu que les choses tournent mal pile après leur retour, pile après qu’ils aient décidé de revenir à Radcliff. Ouais, peut-être parce qu’elle avait été celle qui avait donné l’impulsion, et ouais, lui il n’s’était jamais caché d’avoir envie d’aller voir ailleurs. Mais c’était… irrémédiablement, plus compliqué que ça. Comme toujours. « Tu m’as pas perdu. » trouva-t-il juste à dire, en observant Isolde sans vraiment savoir quoi faire. « C’est-… pas passé loin, mais j’suis plus résistant que ça, quand même. » ça lui rappelait cette conversation qu’ils avaient eue, juste avant qu’il ne parte – ç’avait été sur ça, et c’était fou, tout simplement fou qu’il n’y ait jamais pensé avant. La mort, elle avait juste… fait partie de sa vie, en un perpétuel combat qu’il s’devait d’endurer contre celle-ci. Tout c’qu’il avait fait, toujours, c’était survivre. « Viens là. » qu’il marmonna, dans un sourire, en tirant distraitement sur sa main pour qu’elle s’approche, qu’elle vienne contre lui : ça lui faisait plus mal de voir Isolde dans cet état, que n’importe quelle plaie qu’il pouvait avoir – pour ça, il avait de la morphine, et force était de constater, que ça marchait plutôt bien. « C’que tu fais… c’est important. » et si le reste du monde ne l’voyait pas, c’était important pour elle ; et lui il le voyait, et lui il savait pourquoi il l’aimait. « J’ai jamais entendu parler de qui que ce soit avant toi... qui a réussi de s’débarrasser de Lancaster, ou de foutre Callahan en prison. Même si c’est pas permanent. » ça n’le serait jamais, avec ces ordures, mais c’était déjà assez pour secouer la fourmilière, et ils le savaient bien. « J’suis revenu avec toi, parce que-... j’ai envie d’être avec toi. Pas d’te forcer à choisir, entre qui tu es, c’que tu veux, et nous. » il l’observa, caressant sa joue, bien content d’avoir l’opportunité de le faire encore une fois- bien content de pouvoir penser à l’avenir qui avait de peu manqué de lui passer sous le nez, comme ça, sans crier gare. « Et pour moi, le moindre moment qu’on passe… contents d’être là, tous les trois. Malgré tout le reste. Ça en vaut la peine. » il eut un grognement, tentant un sourire, pour effacer les larmes d’Isolde ; « J’suppose que c’est le moment d’me trouver un sweat à moi, ou un tee-shirt disant ‘propriété d’Isolde Saddler’ puisqu’il semble que c’est c’que j’vais porter pour les prochains temps. » en plus de devoir stagner dans ce lit pour un temps infini, ou autre part, à ne rien faire, à devoir contrôler ses mouvements, le temps que ça cicatrise : il avait l’habitude, lui, de gérer ces choses, évidemment. Mais il était prêt à faire les choses correctement, pour Isolde : ils semblaient enfin en avoir le temps, au moins.

Leur rencontre, leur histoire, le point culminant de celle-ci, la chute douloureuse jusqu’à l’explosion. Leurs disputes, c’qu’ils avaient enduré séparément. La grossesse, probablement. Leurs confrontations, la mort d’Anthea, la mort d’Aria, la mort de sa mère à lui. Les révélations. Les découvertes. Il n’voulait pas lister dans sa tête, Cesare, les choses qui lui venaient quand il pensait à la poignée de mois qui étaient passés à toute vitesse – ou même aux deux ans, approximativement, qui délimitaient le début de leur ensemble, à Isolde et lui. Une chose était sure, déjà séparément, déjà avant qu’ils ne se rencontrent, ils avaient enduré plus que beaucoup de gens dans une seule vie : y’avait des gens lambda qui, eux, pouvaient vivre avec insouciance, avec leurs parents qui vieillissaient jusqu’à quatre-vingt, quatre-vingt-dix ans, voire même plus. Isolde, elle, elle n’avait jamais connu sa mère, et elle avait perdu son père bien trop jeune. Lui, il avait connu ses deux parents – et quels parents ils avaient été : parfois, rien que par égoïsme, une phrase qu’il n’dirait jamais à haute voix, Cesare aurait bien eu envie d’inverser avec Isolde. Perdre sa mère le jour de sa naissance, et s’défaire de son père quand il avait encore que dix-huit ans : de bien des points de vue, ç’aurait soulagé son quotidien de bien des manières. Et Isolde, elle, elle aurait encore son père. Quelque part, ça ressemblait presque à une justice, puisque c’était Rafael lui-même qui avait personnellement pris la vie du père de la mutante. En gros, ça faisait déjà trop de circonstances hasardeuses et de signes du destin pour une seule vie. Quoiqu’il en soit, le fin mot d’l’histoire, c’était qu’ils pourraient facilement dire du jour au lendemain, qu’ils en avaient assez donné, et qu’ils avaient alors tous les prétextes possibles et imaginables pour juste plier bagages et aller faire leur vie sur une île déserte, où personne n’viendrait les emmerder, et où ils pourraient carrément oublier le reste du monde. L’option était tentante – si tentante : surtout pour quelqu’un comme le DeMaggio, qui, au-delà d’Isolde et de Clara, n’pouvait compter ses amis que sur les doigts d’une main, et ses alliés, tout au plus, sur ses deux mains. S’il pouvait n’penser qu’à lui, ce serait infiniment facile, d’juste claquer la porte, jeter son téléphone portable dans l’océan, brûler ses papiers pourquoi pas – faire table-rase du passé, direction un avenir qu’il n’avait qu’envie de découvrir, avec Isolde, et avec leur fille. S’il s’disait parfois que le temps avançait trop vite, y’avait d’autres fois où il trouvait qu’il n’avançait pas assez lentement : il aurait bien eu envie, plus d’une fois, d’pouvoir fermer les yeux et voir l’avenir lointain – dans cinq, dix ans, peut-être plus encore. Où est-c’qu’ils seraient ? Qu’est-c’qu’ils feraient ? Y’avait évidemment sa part réaliste qui pariait sur l’fait qu’ils se soient ruinés avant quoique ce soit d’autre. Mais y’avait aussi ses envies, ses désirs, ses fantasmes les plus surréels, qui l’emmenaient vers des images d’eux heureux, vivant sans retenue, sans concession, sans pensée alourdissante pour des devoirs qui se rappelleraient à eux. Ils le devaient bien à Clara, qu’il se disait, souvent. Et il en avait envie, force était de l’admettre. Et si frôler la mort devait lui octroyer quelque chose, ce serait peut-être de reconnaître pour lui-même, ce qu’il construisait comme envies pour son futur, pour le futur de sa fille, ou pour le futur de la femme qu’il aimait. Elle le méritait, après tout, Isolde ; même si la vie, c’n’était que rarement une question de mérite, l’avait-elle dit elle-même.

Il avait de la chance, alors, d’s’en être sorti, ouais – il n’allait pas nier ça. Pas alors qu’il chérissait avec son peu d’énergie, chaque moment qui lui disait qu’il était toujours là, à pouvoir penser à l’avenir en plus de le vouloir. Là, déjà, avec Isolde – même vaguement blottie contre lui – ça allait mieux. Peut-être n’aurait-il pas dû partir, la veille. Peut-être aurait-il dû faire une fraction de choses différemment, pour que tous les événements se soient précipités autrement. Il avait une putain d’habitude récalcitrante, à remettre les choses qu’il faisait en question : au fond, si son père n’était pas un salopard sociopathe qui kidnappait les enfants et menaçait d’assassiner tous les gens qui essayeraient de l’en empêcher – même son propre fils – il n’en serait pas là non plus. C’était ça, la récompense qu’il récoltait pour des années entières de servitude, de vie misérable, d’un quotidien dégueulasse rempli d’incessantes tortures, morales, mentales- des abus silencieux, plus souvent invisibles que visibles. Toutes ces choses sur lesquelles il ouvrait de plus en plus souvent les yeux, en s’demandant comment ç’avait pu en arriver là. En s’demandant si c’était invisible, et habituel à Rafael – aux DeMaggio – au point qu’il en vienne à le répéter, lui aussi, un jour. Avec Clara. Ou avec n’importe quel autre enfant qu’il aurait, un jour, dans cette vie-là ou dans une ambiance comme celle de Radcliff. Il soupira alors à nouveau, paisiblement, probablement parce qu’il cherchait ses mots plus qu’autre chose. Son envie d’partir à lui, son envie d’tout lâcher, c’n’était rien d’autre que l’expression de son ras-le-bol, transformé en une lâcheté qu’il trouvait acceptable après vingt-six ans de vie merdique, une sœur morte, une mère sacrifiée, et un père meurtrier. Mais évidemment, comme le reste, y’avait aussi… quelque chose de compliqué dans cette histoire. « Non. Peut-être qu’ils ont pas besoin de toi. » y’avait des villes, ailleurs, qui se battaient aussi pour les droits des mutants, sans Isolde Saddler. « J’connais un tas de trucs sur… le fait de croire qu’on a le devoir d’faire quelque-chose, même si on veut pas l’faire. » la chasse, ç’avait été plus encore qu’un devoir ; ç’avait été presque la raison de son existence, le pourquoi de ses parents s’étaient mariés un jour, et avaient eu des enfants. Le pourquoi au fait que sa sœur ait toujours été plus délaissée par leur père que lui. « Peut-être que tu veux aider les gens. Les mutants. Mais peut-être que t’as pas à devoir sacrifier ta vie pour ça. » ou fonder tout un groupe de mutants qui faisaient exploser les quatre coins de la ville. Ou devenir la tête publique du mouvement. Ou repousser ses désirs, ses envies, parce qu’un jour, elle s’était engagée dans une cause qui lui avait pris plus qu’elle ne lui avait donné. « Si tu veux arrêter, tu arrêtes. Si tu veux… faire moins, fais moins. J’te l’ai déjà dit. Et tu sais pour quoi t’es revenue. Et ça peut être aussi important que ça doit l’être mais-… » il en haussa vaguement les épaules, pensif, comme s’il avait perdu le but de c’qu’il voulait dire. « J’veux dire-… même le président à un moment, il rentre chez lui et il prend du temps pour lui. » et les gens comme Rafael DeMaggio, ils se vouaient tant à leur cause qu’ils en perdaient toute notion de ce qui était humain ou non, ce qui était bien ou non, ce qui était important ou non. S’il avait continué comme ça, est-c’qu’il serait en train de détester Clara, de vouloir l’effacer de cette existence, parce qu’y’avait de fortes probabilités qu’elle soit une mutante ? Il n’voulait certainement pas envisager un tel cas de figure. « Rien de c’qu’y s’est passé n’est d’ta faute, Isolde. » il l’observa, sans ciller, chaque brin de sa conviction lâché dans le regard qu’il lui adressa. « J’aurais jamais dû dire, que si on rentrait, c’était parce que tu le décidais. C’est pas c’que j’voulais dire. Pas dans ce sens-là. » il avait encore la main de la jeune femme dans la sienne et tendrement, il la caressa, le temps de remettre ses pensées en place : « C’était-… égoïste, d’ma part. Quand j’ai agi comme si y’avait rien qui me ramènerait à Radcliff, à part ta décision. J’avais promis à Gabriela de l’aider. Et j’aurais pas-… pu, tracer ma vie comme si de rien n’était, si j’avais pas essayé. » il soupira, fermant les yeux, parce qu’il avait juste envie d’apprécier, aussi, l’fait que c’était fini maintenant : il avait rempli sa part du marché, et Gabriela avait retrouvé son fils. Il aurait dû s’en réjouir, mais il n’en avait même pas encore eu vraiment l’occasion. « J’avais des raisons d’revenir à Radcliff. J’avais juste-… pas envie d’y penser. » parce que finalement, quand il suivait ses envies, tout c’qui importait, c’était cette poignée de gens dans sa vie ; ces amis qui ne s’comptaient que sur les doigts d’une main. Plus de gens que juste Isolde, Clara et lui, sur une île déserte. Même si l’idée était tentante, et qu’ils y avaient droit, totalement et sans concession ; des moments rien qu’à eux, et des délires rien qu’à eux. De ceux qu’ils étaient les seuls à comprendre. « J’parie que ça va être facile ça, maintenant. J’ai dû perdre facilement soixante pour cent de mon sex appeal abdominal avec cette histoire. » il ricana, bien vite rappelé à l’ordre par ces fameuses plaies, levant les yeux au ciel comme si ç’aurait pu être le drame de sa vie. Au fond, ça devait surtout être le drame de la vie d’Isolde, puisque cette zone faisait partie de ses vingt pour cent à elle.

Et si tout ça ne leur était tombé dessus que deux semaines plus tard, ou un mois plus tard, est-c’que ç’aurait vraiment fait une différence ? Cesare se sentait s’poser des questions auxquelles il n’aurait pas eu envie de penser – presque comme s’il s’retrouvait maintenant, à préférer s’être réveillé seul dans cette chambre. Quel paradoxe. Quel paradoxe aussi d’se retrouver à avoir une autre conversation inversée avec Isolde ; ça ressemblait curieusement, c’qu’ils se disaient, aux mots qu’ils avaient échangé le lendemain de la mort d’Anthea, dans son appartement à elle, en de longs moments que ni l’un ni l’autre n’aimait particulièrement ressasser. Là, pourtant, c’était un peu comme cette fois là-bas ; il avait l’esprit trop étourdi, trop endolori encore pour savoir quoi faire, quoi dire, quoi penser. Et déjà, peut-être que l’électrocardiogramme commençait à biper avec plus de force à chaque seconde, parce que sous son poitrail, Cesare avait l’impression d’sentir tous ses sentiments se compresser en une masse douloureuse et vivant de sa propre énergie. Il essayait. Il avait essayé, encore et encore : d’faire les choses bien vis-à-vis de Gabriela, alors même qu’il avait foiré. D’revenir pour que les choses se passent bien et pourquoi pas briser ce qui ressemblait à un mauvais sort qui s’était dressé partout autour d’eux. Il n’était pas du genre à croire au destin, Cesare – à ces conneries qui disaient qu’une force supérieure quelconque leur faisait comprendre, à Isolde et lui, qu’ils n’étaient pas faits pour ça, être ensemble, ou être heureux, ou n’importe quoi d’autre. Et quand il l’avait pensé, lui, que s’il devait y avoir un tribut à payer dans la vie, il n’aurait jamais l’droit d’être heureux, jamais la possibilité de l’être pleinement – surtout pas avec elle, après tout ce qui s’était passé entre eux – la réaction d’Isolde avait entrainé c’qu’elle avait entrainé. Tout ça pour quoi ? Que trois mois plus tard, ils se retrouvent dans les presque mêmes circonstances ? Peut-être qu’au fond, c’n’était pas le destin qui leur jouait des tours, mais juste eux, qui tournaient en rond, se punissaient eux-mêmes ou l’un l’autre dès que quelque chose déraillait. Ils étaient à Radcliff, après tout, à quoi pouvaient-ils s’attendre ? Insidieusement, le DeMaggio s’était déjà reculé, du maximum de l’infime place qu’il avait, relâchant la main d’Isolde pour la ramener vers lui, détournant le regard. Il n’avait franchement pas la force d’parler plus longtemps – surtout pour ça ; surtout pour une conversation qu’ils avaient déjà eu et où les rôles avaient été inversés, et où il s’était en plus ramassé une baffe pour avoir pensé comme elle le faisait maintenant.

Il soupira, encore et encore, alors même que ça commençait à réveiller des douleurs mordantes dans les cicatrices qui marquaient son abdomen, probablement, sous les couvertures qu’il n’avait pas encore daigné soulever. « Dans certaines conversations, c’que tu dis… ça aurait des allures de rupture ou j’sais pas quoi. Alors si c’est pour parler de ça… peut-être que tu devrais y réfléchir, parce que j’ai pas envie d’traverser ça. » et pourtant, il n’y connaissait pas grand-chose, en couple ; mais s’il en connaissait quelque chose, c’était les discours qu’on pouvait lui servir quand on le larguait, pour une raison ou une autre. Il avait appris à faire avec – mais ça semblait tellement stupide venu comme ça, qu’il préférerait passer un quart d’heure avec pour seule compagnie son verre d’eau et sa morphine – bordel, même des médecins, plutôt que d’écouter quoique ce soit. « Et j’aurais-… pas non plus la motivation d’rejouer cette scène, en faisant ton rôle cette fois, ou je n’sais quoi. » parce que déjà là, c’était compliqué, et il n’pouvait même pas partir, à moins de trouver un moyen de s’assommer pour replonger dans son sommeil comateux. Peut-être qu’il était encore en train de rêver, au pire. « Je sais pas c’que tu veux de moi. Que j’dise que j’aurais préféré avoir n’importe quelle vie sauf celle que j’ai eue ? Probablement. Alors ouais, rien qu’pour cette raison, j’ai pas envie d’être à Radcliff. » et combien d’fois allait-il devoir le dire ? C’n’était pas comme si c’était plaisant à admettre, ou comme si se faire éviscérer – ou presque – par son père l’avait fait changer d’avis. « Non. Maintenant si j’reste à Radcliff, c’est pour toi, et rien d’autre. Et c’est un crime ? J’suis censé faire quoi ? M’en aller, sortir de ta vie, de la vie de ma fille parce que le Destin l’a dit ? » peut-être qu’il s’énervait, peut-être qu’il perdait la boule, et il en était déjà épuisé, de n’pas pouvoir faire un mouvement par lui-même sans se tirer un muscle douloureusement raccommodé. « Je reste avec toi, parce que c’est ma décision. J’ai déjà mis des mois à m’faire à cette idée, crois-moi que j’y ai réfléchi. Alors si tu décides un jour, que t’en as fini avec Radcliff, que tu veux partir… ne l’mets pas sur moi. Ou parce que j’me tape deux cicatrices en plus de trois cents autres que j’ai déjà. » peut-être qu’il extrapolait rien que pour les cicatrices, mais pour le reste, il avait juste l’impression d’être au bon endroit. « Tu sais, peut-être que moi j’en ai parlé, d’tout ça, après la mort d’Anthea, et c’était pas facile. Mais mes doutes, j’les avais au début, quand on s’remettait ensemble. Quand j’pouvais faire marche-arrière sans que ça-… soit trop. Sans que j’sois totalement engagé dans la vie de Clara, ou dans nous deux. » maintenant, c’était trop tard. Elle n’pouvait pas, elle n’pouvait pas s’mettre à parler comme ça ; si ç’avait déjà été douloureux à l’époque, elle n’réalisait probablement pas à quel point ça l’était encore plus, maintenant. Ici. « Qu’est-c’que tu veux que j’dise ? Que j’reste à Radcliff pour l’café du coin ? Ça t’semble plus acceptable comme raison d’rester, malgré toutes les merdes qui s’passent ici, que pour toi, pour Clara. Pour nous trois ? » et si sa voix s’était apaisée, rattrapée par l’incompréhension plus que par une quelconque hargne, c’était tout autant dû à l’épuisement, qu’au fait qu’il n’voulait pas qu’ils se disputent. Pas encore. Pas ici, pas maintenant. Pas pour ça. D’un vague mouvement, il souleva une de ses manches, pour découvrir son épaule, où se trouvait une vieille cicatrice – pas si vieille, quand il pensait aux éléments qui y étaient connectés. « Cette cicatrice-là, elle vient d’la fois où mon père m’a planté un bout de vaisselle dans l’épaule parce que j’étais venu le confronter sur la mort de ma sœur. » et il n’pouvait pas bouger plus que ça, mais elle devait le connaître, son corps, depuis le temps. « J’en ai une dans mon dos, c’est quand ma mère m’a tiré dessus. » et il ne retraçait que des cicatrices tellement récentes, que c’en était hallucinant. « Et genre-… trois jours avant qu’on se retrouve dans mon appartement, la première fois. J’avais cette marque laissée par ton pote Kovalainen quand il m’a balancé ses éclairs à la tronche. » probablement dans de bonnes circonstances, pour de bonnes raisons, et ainsi de suite. C’n’était pas l’intérêt. « Celle sur mon genou droit est la plus intéressante. C’est la première que j’ai eue. Quand j’avais neuf ans. T’apprends à te soigner relativement tôt aussi, quand tu dois devenir un chasseur. Pour mon père, c’était l’âge idéal. » est-c’qu’il devait continuer, franchement ? Ils en avaient du temps – lui, il était cloué au lit pour un bout d’temps et maintenant, il avait assez d’énergie pour parler, fallait croire. « T’es pas celle qui met ma vie en danger. Et-… Radcliff non plus. C’est pas pour ça que j’déteste cette ville. C’est pas à cause des chasseurs ou du danger que j’voudrais être ailleurs. » c’était presque stupide, au fond, les raisons pour lesquelles il haïssait cet endroit. Peut-être un tout, le mélange de ses abrutis de voisins, ces visages qu’il avait vu tous les jours pendant son enfance et qui eux, n’avaient rien vu, sympathisant avec ses parents tout en demeurant aveugles à lui ou à Aria. Mais son père, la hargne de celui-ci, les cicatrices, les conséquences de ses actes, tout ça, ça lui suivrait où qu’il aille, au fond. « J’te l’ai déjà dit. J’l’ai déjà eu le choix… entre partir, et toi. Et j’l’ai fait y’a plus d’deux ans maintenant. Et j’l’ai refait, même quand j’avais récupéré ma sœur. Et après sa mort. » il fit au moins, quand même, à nouveau l’effort de l’observer. « Les mauvais moments qu’on a… faut qu’on arrête de croire que c’est à cause de nous. Parce que c’est pas vrai. Les moments qu’on se créer c’est… mon anniversaire, ou-… ces soirées chez toi. Ou Paris. » il soupira, encore, l’esprit hagard. « J’ai vécu toute ma vie avec des cicatrices… ou des gens qui voulaient m’tuer. Mais-… j’ai jamais eu d’anniversaire, ou d’soirée… tranquille. J’te l’ai dit-… tu m’rends heureux et… et à la fin, c’est tout c’qui importe, quand j’choisis de rester avec toi. » et finalement, c’était plus fort que lui, à nouveau, il serra les doigts d’Isolde entre les siens, une pression infime pour traduire de sa conviction, malgré sa voix enrouée, ou la morphine dans ses veines, ou peu importe. « J’te demande pas de choisir. J’te-… j’te dis pas quoi faire ou que c’est trop, subitement. Je sais qui tu es. Et avec qui j’choisis d’être. C’qui s’est passé, avec mon père-… ça n’a rien à voir avec toi. Jusqu’à preuve du contraire, le destin a encore à m’montrer que c’est ‘être revenu avec toi, et rester pour toi’ qui me met en danger. » parce que c’n’était pas ce qui était arrivé, la veille. Encore, c’était probablement plus à propos de cette histoire de deal entre son père et lui, qu’il s’retrouvait à l’hôpital aujourd’hui, que même pour avoir aidé Gabriela. Il avait donné sa parole, Cesare, et il n’avait pas respecté le moindre aspect de ses promesses : dans la logique punitive de sa famille, il les méritait, ces cicatrices- il aurait même mérité pire.