Il n’pouvait pas continuer comme ça. Une évidence qu’il avait portée à bout de bras ces derniers jours ; peu importait la dévotion qui l’habitait, la ferveur qui rythmait ses jours – l’ardeur avec laquelle il se débattait contre les ténèbres qui happaient peu à peu son air. Il n’pouvait pas continuer comme ça ; et maintenant l’évidence était une réalité, profondément incrustée dans ses chairs. Là où se lovait habituellement l’amour, transformée ce soir en une impuissance répugnante et alarmante – une hargne qu’il n’se voulait pas ressentir, de prime abord. C’était à croire que les derniers jours n’avaient existé que dans son cœur à lui, accrochés avec affection à son être pour l’éclairer d’un espoir auquel il était, peut-être bien, l’seul à vouloir croire. Maintenant il n’savait plus, maintenant il n’voulait même plus savoir ; ces jours-ci n’avaient été qu’une tornade impétueuse, et aucune idylle n’pouvait survivre à ça. Cesare n’avait écouté que d’une oreille tout ce qui s’était déclenché autour de lui – la marée de flammes qui avait peu à peu avalé son oxygène à mesure que ses parents dégustaient la nouvelle. Isolde Saddler, candidate trop prometteuse contre Thaddeus Lancaster, le maire tant aimé d’un Radcliff en ruines ; probablement que les deux parents furent interloqués par le silence de plomb dans lequel leur fils s’était avidement plongé, rattrapé par une indifférence empoisonnée, la réaction en chaine, légitime, qui précédait la hargne, probablement. Pourquoi fallait-il que les choses se passent ainsi ? Y’avait aucune réponse qui viendrait, ici et maintenant ; et aucune réponse qu’il voulait entendre de toute manière. Et aujourd’hui plus que jamais, c’était imprudent de guider ses pas jusqu’à chez la Saddler : il avait abandonné sa voiture à quelques pâtés de maison, à l’autre bout du centre-ville, plus par besoin de marcher pour se vider la tête, que par un excès de zèle. Mais dans la fumée toxique qui faisait agoniser ses sens, trouver la clairvoyance semblait aussi impossible que s’raccrocher à ces songes mielleux qui lui avaient semblé si naturels et indispensables il y a peu.

Il n’y avait personne, en bas de chez Isolde – et le DeMaggio n’en fut qu’à peine surpris ; si ça permit une chose, ça éveilla en lui une fureur déjà présente depuis trop longtemps. Un monstre d’ignominie, l’âpre impression qu’un cercle vicieux les avait emprisonnés, peu importaient leurs efforts. Et des efforts, il en faisait – assez pour frapper à la porte, quand bien même sa nature impétueuse l’aurait poussé à s’exploser la main contre le bois de celle-ci. Il n’avait pourtant pas l’espoir, désormais, qu’une douleur physique de ce genre puisse changer quoique ce soit au vide béant qui s’était fait une place en lui. Et quand Isolde ouvrit la porte, qu’ils se dévisagèrent pour la première fois depuis de trop longs jours, tout ce que Cesare put faire, c’est serrer les dents. Serrer les dents pour retenir le torrent de hargne qui lui brûlait la gorge, celle-là même qu’il retenait depuis… depuis c’qui lui semblait être toute une vie. Et aucune tendresse, aucun baiser si naturel aux amoureux qui se retrouveraient après tant de temps, n’pourrait faire taire la tempête qui le déchirait. Têtu, muet, glacé, Cesare passa le seuil de la porte en sachant pertinemment qu’il n’avait ni l’envie, ni la possibilité de s’attarder bien longtemps ; et avant même qu’Isolde ait fermé la porte, il avait déjà passé une main sur son visage, une caresse moite qui ne permit en rien de mettre de l’ordre dans ses pensées. Que faire ? Que faire ? Comment faire pour n’pas ouvrir la bouche pour se mettre à hurler tout simplement ? C’était comme quand Aria disparaissait de la chambre de motel, et revenait après des heures de silence – à chaque fois, à chaque fois, il n’avait pu que crier à s’en écorcher la gorge. Et Aria était morte. Qu’est-ce qu’il faisait là ? Il aurait voulu pouvoir trouver des mots, une sérénade pour mettre en exergue tout ce qui se jouait en lui ; mais tout ce qu’il put faire, c’est plonger sa main dans sa poche – il en tira la babiole sans intérêt, et sans véritable promesse, qu’elle lui avait donné y’a peu, la déposant sur la table à quelques pas de là. Doux, malgré ces instincts qui le guidaient toujours vers la colère. « J’en ai fini. » qu’il dit simplement, soudainement rattrapé par le fait qu’il n’aurait même pas pu hurler, tellement sa voix semblait brisée. Il n’s’était jamais senti pouvoir le faire, il n’s’était jamais senti l’espoir d’en voir le bout – y’avait toujours eu Isolde, l’âme sœur de son côté pour pousser sa volonté à l’extrême. Mais il n’pouvait encore moins le faire, avec Isolde contre lui. « T’as décidé d’faire les choses à ta façon. Félicitations pour ta nomination, j’suppose. » et finalement l’amertume était là, plus tranchante que n’importe quelle tristesse ; « T’as pas b’soin de moi. T’as b’soin de personne. » parce qu’au fond, si elle lui faisait confiance, comment expliquer qu’elle l’écarte inlassablement de c’qu’elle prévoyait ? Qu’ils en finissent donc, avant que ce n’soit trop douloureux, avant que ce n’soit trop pesant ; leur romance, fallait croire, n’était pas faite pour cette vie-là tout court.

La question semblait lancinante, l’interrogation assommante – une diatribe qui se répétait à l’infini, et n’avait plus rien des sérénades mielleuses qu’ils composaient avec des gestes de tendresse et des espoirs infinis : l’amour pouvait-il survivre à tout ? Et aussi insignifiante et misérable était cette ville, il semblait que leur idylle n’pouvait pas survivre à Radcliff. Pas à tout ce qu’il s’y passait, pas à tous les événements qui épuisaient leurs cœurs et les éloignait toujours un peu plus l’un de l’autre. Alors oui, s’ils n’s’étaient pas beaucoup laissés le temps de se connaître en détails avant de devenir un couple, deux âmes sœurs déchirées par une romance pleine de passion, Cesare n’avait jamais prétendu aimer un ange. Il n’avait jamais été comme son père, prompt à vouloir imposer sa volonté à qui que ce soit ; Isolde, Aria, au fond, il se serait cassé les dents à vouloir mâter leurs fiertés respectives. Il était amoureux d’Isolde, comme il avait aimé sa sœur, à s’en consumer dans des flammes âcres d’un regret qui ne mourrait jamais – et au fond, subir l’amour, c’était plus épuisant que le reste. Plus épuisant qu’être juste un tueur sans état d’âme, plus épuisant que la guerre – plus épuisant que n’importe quoi. Il l’avait su, dès le moment où il avait enserré Clara dans ses bras – ce bébé, Isolde, les sentiments qui sommeillaient en lui auraient tôt fait de le détruire. Et au fond, il avait accepté cette idée – il s’y acclimatait, tant bien que mal ; parce que c’était toujours comme ça qu’il avait fonctionné. Avec une dévotion disproportionnée, une adoration envers si peu de gens, que ça l’poussait à en oublier le reste du monde – y’aurait jamais rien de son amour pour Isolde qui mourrait dans son cœur, aucune autre liaison, aucune autre amante – aucune autre âme sœur. Mais déjà, l’option de tracer un chemin solitaire et éphémère semblait préférable aux faux espoirs, aux promesses sans fond, aux éclats de réalité qui revenaient lui exploser sur le coin de la tête.

Il avait au moins cette décence-là, le respect dont elle n’avait pas fait preuve, elle ; combien d’fois était-elle venue lui reprocher qu’elle ne le comprenait pas, qu’il l’écartait de ses décisions, et qu’elle en subissait les conséquences comme une vulgaire poupée de chiffon baladée par des caprices impétueux ? Peut-être bien qu’Isolde était trop indépendante, peut-être bien que c’était juste le chagrin, la hargne, le deuil d’Anthea qui s’exprimaient ; mais c’en était trop- « Stop- juste… juste arrête de t’cacher derrière Insurgency, ou ta cause, ou tes transmutants, okay. » ils s’l’étaient déjà dits, prouvé par A+B que peu importaient les supplications de leurs âmes, ils n’pouvaient pas baisser les armes, ils n’pouvaient pas s’arrêter – comment pourrait-il la blâmer de continuer à se battre pour les vivants alors même qu’il pourchassait une vengeance pour sa sœur morte et enterrée ?! « Je sais qui tu es, on a déjà eu cette discussion un million d’fois, et si tu crois franchement que j’suis venu parce que j’suis pas content parce que tu t’contentes pas de rester assise dans ton canapé –alors j’crois qu’au fond, on a toujours eu un problème qui s’est pas réglé. » et alors, à quoi pouvait bien rimer ce pendentif, cette promesse qu’elle lui avait demandé de tenir ? Pourquoi ?! Pourquoi aurait-elle parler d’avenir, de mariage, pourquoi se laisserait-elle bercer par la passion avec un type qu’elle pensait abusif à c’point ? « Mais encore- et encore, t’as pas arrêté d’me répéter qu’tu m’comprenais pas. T’as pas arrêté d’dire qu’y fallait que j’fasse les choses différemment-… et c’est c’que j’ai fait- depuis l’moment où j’ai choisi de retourner avec mes parents, j’t’ai jamais une seule fois laissée à t’demander pourquoi j’faisais quelque chose, ou quelles étaient mes intentions. » et c’en était trop, trop après tout c’qu’il s’était engagé à faire pour elle, pour leur fille, pour l’avenir qu’ils n’auraient pas – ou celui auquel elle n’tenait pas, visiblement. « Maintenant, tu m’as d’mandé d’te faire une promesse, et tout c’que j’ai fait jusque-là, ça a été d’faire mon possible pour la remplir. Tu m’as laissé entrer dans la vie d’ma fille parce que j’croyais que ça pouvait aller quelque part. » si seulement ils pouvaient toujours être à se détester pour leurs camps opposés, leurs divergences d’opinion ; c’était eux qu’elle avait trahis, eux deux, et personne d’autre – « Tout c’que j’vois, c’est qu’j’essaye de faire les choses bien pour quelqu’un qui s’donne pas la peine de faire la même chose. » et si Isolde tenait tant que ça à l’écarter de sa vie, c’était chose faite, définitive et immuable – qu’ils en restent donc là ; ç’aurait été tellement plus simple de s’le dire des semaines plus tôt, plutôt que d’vivre d’amour et d’eau fraiche, pour du vent.

Les disputes, ça faisait partie de la vie de n’importe quel couple sans doute ; chez eux, c’était un thème plus récurent que n’importe quoi – plus récurent que l’idylle, le romantisme, ou même une simple nuit érotique passée à se perdre dans les bras l’un de l’autre. Probablement que leur affection, mêlée aux dévotions diverses qu’ils déversaient dans des causes variées, était ce qui n’avait de cesse de leur porter préjudice – une passion qui revenait encore et encore tout consumer entre eux. Les bons moments, les mauvais moments, tout ça se mélangeait dans un cocktail doux-amer qu’il était de plus en plus difficile à supporter. Ils n’étaient pas en train de se prendre la tête sur la disposition des tables pour leur mariage, ou quelle bague choisir à porter à leur doigt pour le restant de leur jour. Ils n’s’étaient même pas disputé à savoir quel serait le nom de leur bébé, ou comment ranger tel coin d’un appartement qu’ils n’auraient jamais en commun. Leur romance, c’était celle des tragédies tragiques, celle des vieilles sérénades poussiéreuses où rien n’finissait comme il faut – c’n’était pas un problème de cœur, une question de c’qu’il y avait derrière la vénération et l’adoration, c’était l’monde entier qui leur portait préjudice. L’monde entier, eux-mêmes, à chaque fois qu’ils s’éloignaient de l’aura réconfortante prodiguée par Cupidon et ses flèches empoisonnées qui les rendaient totalement épris du moindre moment paisible ensemble. Et pourtant, encore une fois, il suffisait de quelques jours à peine, d’un battement de cil, qu’ils détournent l’attention pour quelques poignées d’heures avant que tout ne file à toute allure ; la fois où ils avaient daigné partagé un baiser, ç’avait été Aria. La fois où ils s’étaient laissés sombrer dans une soif de sexe incandescente et suave, ç’avait été Anthea. Qui se serait, maintenant ? Certes, l’ardeur du DeMaggio le poussait à ne voir plus qu’Isolde, ne penser plus qu’à Isolde, n’envisager qu’Isolde comme unique secours après les ténèbres – et sentir cette opportunité lui échapper un peu plus à chaque événement, était la chose la plus frustrante qu’il n’ait jamais eu à affronter.

Et peut-être bien que c’était la chose qu’ils devaient faire, tous les deux, depuis leur début de leur histoire ; qu’ils arrêtent donc de s’enticher de l’un et de l’autre dès qu’ils connaissaient un moment paisible. Qu’ils arrêtent de croire qu’ils pouvaient combattre des circonstances qu’ils étaient les seuls à provoquer : y’avait pas d’ange du destin qui leur imposait des choses – y’avait que leurs choix, et les conséquences de ceux-ci. « C’est ça l’truc, Isolde- quoi, quoi- hein ? Tu crois que j’sais pas où il est Moren, là, maintenant ?! Tu crois que j’sais pas exactement où j’peux le trouver ?! Et tu sais quoi, j’ai plutôt d’bonnes chances de pouvoir au moins l’entrainer avec moi si j’dois crever en l’affrontant. » non il n’était pas cet amant jaloux et possessif, qui transformait la moindre liaison en un piège mortel où elle aurait des comptes à lui rendre à chaque mouvement qu’elle faisait - « Mais non- j’ai décidé d’faire les choses différemment, j’ai voulu que-que tu fasses partie de mes plans, que tu sois pas évincée encore une fois. C’est toi, TOI, qui m’as dit que si j’t’avais parlé d’ma sœur on aurait pu faire les choses différemment- » et maintenant, maintenant, tout c’qu’il découvrait, c’était que faire les choses différemment, ça n’marchait que dans un sens : « Et non- j’viens pas t’reprocher de faire les choses différemment pour ta cause. J’parle de nous ici ! » et au fond, comment pouvait-elle être aussi aveugle et sourde, et indifférente à une évidence qui crevait les yeux de n’importe quelle personne qui tenait à elle ?! « T’as juste-… t’as juste décidé d’dessiner une grosse cible dans ton dos pour tous les hunters de la ville à viser- sans même prendre le temps de m’consulter - et pas parce que tu dois m'rendre des comptes, mais parce que j'sais plus maintenant, d'quelle façon te démontrer que c'que TU fais impacte sur moi. J’parle pas juste de Moren, j’parle pas juste de mon père- j’parle de n’importe quelle personne qui veut pas que Lancaster perde son pouvoir. Et qu’tu sois maire ou non, ça changera rien- tout c’que t’as fait, c’est te foutre et foutre NOTRE fille en danger juste-juste -- deux semaines-… » et sa voix mourut dans sa gorge avant de s’faire rattraper par trop de ferveur, trop d’énergie dangereuse. « Je-je… j’peux pas t’empêcher d’faire c’que tu crois être bien, mais-… mais toi, qui prends même pas une seconde pour penser aux conséquences de tes actes ENCORE je-… je peux pas continuer comme ça. » et il pensait honnêtement, que d’toute manière, elle s’en fichait éperdument ; ensemble, ils étaient juste faits pour se déchirer, jamais pleinement fonctionner.

Combien de hauts et combien de bas avaient-ils déjà connus ? Aux plus beaux moments de leur idylle, ils avaient eu l’impression de pouvoir toucher les étoiles, sans doute – leurs sentiments déployés sans retenue, leurs cœurs à l’unisson ; âmes sœurs sans la moindre hésitation. Mais la romance où qu’elle soit contée, n’était jamais faite uniquement de jours sans nuage ; et peut-être que s’ils avaient été de ces couples stables, ils auraient été à même de résister à toutes les tempêtes. Tous les vents. Toutes les marées. L’ardeur de la réalité, l’épuisement qui les agitait l’un l’autre ; Aria, Anthea, d’autres noms qui tournaient au bord de leurs lèvres. Combien de fois allaient-ils encore devoir se confronter aux noms d’autres gens, victimes du fait que leurs chemins se soient croisés un jour, et qu’ils se soient épris l’un de l’autre ? Au fond, y’avait une part d’ironie dans la récente découverte de l’implication de Rafael dans la vie d’Isolde – au moins, n’était-ce pas juste le sacrilège de leur amour qui avait coûté la vie à tant de gens ; mais tout autant, la ferveur d’un hunter déterminé à en finir avec la vie de la Saddler. Son père à lui. Et alors que chaque baiser, chaque nuit de passion, chaque caresse suave de leurs sens se concrétisait par un cadavre abandonné sur les pavés de Radcliff, peut-être bien, qu’y’avait des anges là-haut qui leur envoyait un message. Cesare n’voulait pas y croire, Cesare avait voulu s’faire prendre par la flamme d’une croyance, des espoirs qu’ils avaient tous les deux : qu’ils étaient ceux qui choisiraient leur destinée, ceux qui tiendraient leurs promesses s’ils s’en donnaient la peine. Mais y’avait toujours une aura de malheur qui exerçait son pouvoir sur eux deux, une emprise maladive qui les faisait se retrouver, toujours en des circonstances désastreuses.

Un coup de couteau, une mort, ou au beau milieu d’explosions d’une fête foraine ; Cesare en lâcha un soupir, plutôt un râle ironique, chargé de toute la véhémence qu’il pouvait éprouver face aux dires d’Isolde. « Je sais pourquoi ma sœur est morte, pas la peine de l’utiliser comme un argument. » et la hargne chargée dans ces quelques mots n’avait peut-être pas été dirigée à l’égard d’Isolde – pas entièrement du moins. Y’avait désormais trop de facteurs qui se mêlaient à la mémoire de sa petite sœur ; Kingsley Moren, Artur Kovalainen. Moira Kovalainen. C’type, l’amant caché de sa cadette avec lequel elle avait prévu de quitter la ville sans se retourner. « Arrête un peu, t’es la première à en finir avec nous-… t’es la première à t’prétendre être prête à mourir pour ta cause alors qu’tu m’fais miroiter des espoirs d’l’autre côté. Tu croyais quoi ?! Que j’le verrais pas et que j’continuerais d’jouer les imbéciles, c’est ça ?! » y’avait trop de choses qu’il n’avait pas vues – la fuite de sa sœur en tête de liste ; qu’elle pleure donc Isolde, au fond, elle n’faisait que s’prendre les conséquences de ses actes en pleine tête – mieux valait ça, que le cadavre de son bébé en guise de répercutions pour se dresser contre Lancaster. Qu’est-c’qu’ils étaient voués à devenir, si le prochain nom était celui de Clara, hein ? « Oh, c’est ça l’idée alors-. » et à nouveau l’ironie, la hargne pour meilleure défense : « Tu serais prête à te suicider pour que ta fille n’ait jamais à connaître c’que ça fait, de perdre des gens à cause des autres et d’une cause qui est censée totalement la dépasser. » y’avait des mutants, qui choisissaient de vivre comme si de rien n’était, malgré les hunters, malgré la guerre, malgré les meurtres – des gens qui choisissaient le mariage, l’avenir à une bataille vaine. Qu’Isolde choisisse c’qu’elle avait choisi – mais au fond, elle n’pouvait pas exiger d’lui qu’il croit en les deux, alors même qu’elle avait déjà fait son choix. Sa cause, sa cause, sa cause – ça ressemblait décidément trop au culte qui avait bercé l’enfance de Cesare. « J’ai vraiment envie d’savoir quel procédé s’passe dans ta tête pour qu’une telle idée fasse sens chez toi. » parce que son père, à Isolde, il était mort pour qu’elle vive, pas pour qu’elle s’laisse crever pour le salut – un argument que le chasseur n’avait pas l’intention de lâcher, comme ça, de but en blanc. « Est-est c’que tu savais c’que t’allais faire, hein ?! Est-c’que tu savais c’que t’allais faire, quand tu m’as donné ton collier, qu’tu m’as vendu ton histoire triste et qu’tu m’as demandé de tout faire pour qu’on ait un avenir ensemble ?! » alors au fond, hein - « Alors tu sais quoi, ouais qu’on en finisse, et qu’on s’lance tous les deux dans nos missions suicide, et advienne que pourra. » elle n’était pas la seule, prompte à se perdre dans la passion, une bonne cause choisie pour s’faire se sentir bien ; et puis au fond, s’ils étaient des amoureux au sens le plus extrême du terme, désignés par Cupidon et toutes ces conneries, qu’ils se retrouvent dans l’au-delà. « Ouais, t’aurais dû m’en parler. Mais faut croire que c’était pas assez important pour toi. » ironique, venant de la mère à deux doigts d’accoucher qui lui avait supplié de n’jamais abandonné leur fille. Ironique, venant de la femme qui l’avait si aisément laissé revenir vers elle, juste pour qu’tout ceci n’soit qu’un mensonge, un beau petit batifolage pour apaiser le quotidien – probablement rien de plus.

C’était un cercle vicieux, un véritable cauchemar qui happait la réalité – combien d’fois, Cesare allait-il devoir subir la vénération et les préceptes des autres ? Et pourquoi acceptait-il cette vie-là ? Parce que l’amour l’avait toujours consumé : que ce soit sous la forme d’une dévotion sans faille à l’égard de parents qui n’le lui avaient jamais rendu, ou sous l’aspect d’une passion qui ne mourait pas, peu importaient les épreuves. Le mal était le même, et il avait glissé dans les veines du chasseur avec la même ardeur qu’autrefois : était-ce donc comme ça, que leurs vies allaient s’écouler à partir d’aujourd’hui ? Encore, et encore, des miettes de romance survivant aux flammes, et deux âmes sœurs trop désespérées l’une de l’autre pour se rendre compte de l’évidence. Cesare avait tué pour ses parents, Cesare était devenu un hunter parce qu’on lui avait dit que c’était important – important pour sauver le monde, important pour aider des gens qui n’en avaient cure. Ils en avaient parlé, au milieu de leurs promesses, au milieu de leurs regrets : leur idylle était sacrifiée sur l’autel de causes dont personne n’avait cure. Et le monde continuait de tourner, et beaucoup de transmutants s’contentaient de vivre une vie normale, s’autorisant à tomber amoureux, à se construire un avenir en couple, un beau mariage, de belles perspectives de futur, là où eux deux se sentaient délinquants au moindre moment de tendresse échangé. Etait-ce de la faute d’anges pernicieux, ou de leur faute à eux ? Car au fond, peu importaient les promesses qu’ils se faisaient, les babioles qu’ils sortaient comme symbole de leurs serments, les discussions stupides qu’ils entretenaient pendant toute une nuit autour de détails insignifiants – tout ça, ça n’avait aucun sens s’ils n’étaient voués à être que ça. Des amants, qui se consumaient tantôt dans le sexe, tantôt dans le chagrin, tantôt dans l’extase de quelques caresses charnelles et autres baisers.

Et peut-être étaient-ce là, les motivations les plus égoïstes qui soient qui amenaient Cesare devant la porte de chez Isolde – peut-être que c’n’était que ça, le problème. Une fatigue, un épuisement, un désarroi évident vis-à-vis d’un futur qui se bouchait un peu plus à chaque jour qui passait. Contrairement à leurs attentes, à leurs espoirs, il n’s’éclairait pas et n’devenait pas plus facile à apprécier ou à apprivoiser ; il s’éloignait, s’éloignait à chaque épreuve un peu plus. Et qu’ils s’aiment à s’en déchirer, qu’ils s’aiment à s’en sacrifier leurs vies, ça n’changeait rien – ça n’changeait rien au fait que c’était un cercle vicieux. Qu’il les avalerait eux deux, et qu’ensemble ils entraineraient leur propre bébé – juste parce qu’elle avait eu le malheur de naître leur fille. « Arrête, okay – arrête de m’vendre les prétextes bien pensés qu’tu vends à n’importe qui. Arrête d’essayer d’me faire accepter les motivations altruistes qui s’cachent derrière tout ça. Okay, hein, Lancaster, t’es pas la seule à le subir – tu, tu crois, quoi ? Parce que j’étais du côté de ceux qui tenaient l’flingue, ma vie a pas été entièrement dictée par d’autres gens ?! Mes parents, Lancaster, les hunters ?! » et combien d’temps est-c’que ça allait continuer ? C’était quoi la prochaine étape ? Sa vie dictée par Isolde et les promesses qu’il se sentait le devoir d’accomplir pour elle ? Il s’en foutait, qu’y’ait le shérif derrière elle – il s’en foutait éperdument qu’elle puisse faire tomber Lancaster. Parce qu’aujourd’hui, c’était Lancaster. Et demain, ce serait quelqu’un d’autre. Il les avait vus, tous les bourreaux des dégénérés, il en avait fait partie, il les avait côtoyés, il les avait connus. Trop bien connus. « Quoi, tu veux sauver c’qu’y’a à sauver, c’est ça ? » et malgré toute l’ardeur qu’il déversait dans son agressivité, c’était son désarroi, son impuissance qui s’exprimaient sans détour, lui, fuyant la moindre proximité avec Isolde – s’il avait seulement pu partir sans se retourner ; les bonnes paroles qu’elle vendait probablement à tout l’monde, il n’en voulait pas – il méritait au moins plus que ça. « Alors dis-moi, dis-moi c’est quoi tes plans, hein ? Tu vas lever la quarantaine, et tu vas emmener Clara pour vivre ailleurs ? Ou tu vas rester là en plein cœur des histoires, au beau milieu de tous les hunters qui voudront ta peau et la peau de ta fille, rien qu’pour te faire payer c’que t’as fait ? » car non, y’avait une notion qu’elle n’avait toujours pas saisie – les hunters n’étaient pas c’groupe de tarés sans cervelle qui tuaient juste pour tuer. « C’est quoi après ? Si l’prochain Président élu lance une campagne contre les transmutants, tu vas vouloir t’battre contre tout l’pays ? Tu vas passer ta vie à faire ça, et prétendre que c’est pour l’bien de Clara, franchement ? C’est ça qu’tu vas faire, continuer à t’mentir toute ta vie ?! » parce que pour Rafael et Isabela DeMaggio, ç’avait été c’qu’y’avait eu de mieux pour leurs enfants, que de leur apprendre à tuer des transmutants. « Tu veux que j’reste ? Dis-moi où ça s’arrête. Dis-moi qu’y’avait personne d’autre- que tous les gens chez Insurgency, ils avaient un bébé à protéger, un avenir à assurer, et peut-être que j’pourrais croire que ça aura une fin un jour. » et au fond, si elle le faisait, il n’pouvait même pas être sûr de pouvoir la croire ; c’était plus que des mots, c’était plus que des événements récents – c’était sûrement c’qu’ils avaient toujours su, sans s’le dire. Et pourtant il l’aimait – fallait croire qu’il l’aimait trop pour pouvoir rester là, à la regarder s’détruire ; c’était trop lui d’mander, trop épuisant, trop de sacrifices pour rien.

Et au fond, peu importait l’ardeur avec laquelle ils se disputaient là – une nouvelle fois – l’évidence semblait déjà planer dans l’air ; le fin mot de l’histoire, annoncé comme une sérénade brisée, murmurée juste au coin de son oreille. Il était déjà loin, le temps de l’idylle légère dans ce même appartement, où ils avaient peu à peu appris à s’aimer à nouveau. Et il n’savait pas quel phénomène faisait, qu’ils étaient toujours incapables de s’accorder, incapables de rester sur la stabilité d’une romance forte et immuable, peu importaient les obstacles. Etait-ce donc ça que faisaient tous les Cupidon avec toutes les âmes sœurs qu’ils désignaient ? Les baladaient-ils de difficulté en difficulté, jusqu’à l’implosion ? Ou n’y avait-il aucun ange pour dicter leur monde, mais juste eux deux, et des évidences auxquelles ils avaient vainement essayé de rester aveugles ? Il semblait, trop souvent, qu’ils mettaient autant de ferveur à se déchirer qu’à se retrouver – c’était ce qui faisait la passion chez eux, mais également ce qui brisait un peu plus leurs cœurs à mesure que les jours s’épaississaient. Et la situation n’semblait pas pouvoir changer, temps qu’ils seraient à Radcliff. Ou temps qu’ils seraient eux. Il n’avait, après tout, pas été totalement lui quand elle s’était entichée de lui, et qu’il s’était allé au privilège de tomber amoureux d’elle. Et déjà, la tête lui tournait à Cesare, parce que l’extase éclatait en mille morceaux toujours plus tranchants, et les quelques jours paisibles qu’ils avaient connus, réclamaient à nouveau un tribut qu’il ne se sentait pas les épaules de payer. Un jour, peut-être ; ou alors jamais. Jamais ils n’seraient voués à être de ces amants qui pensaient à leur avenir avant celui des autres, jamais ils n’seraient deux imbéciles préoccupés par leur mariage ou leur bébé plutôt que par une cause plus grande – où était-elle, Clara, là maintenant ?! Serait-ce donc ça, sa vie, être sans cesse fuie par un père au passé trop lourd, et refourguée à des gens, par une mère qui n’cessait de vouloir se battre ? Certes, les gens aimaient Clara, certes, elle était protégée – y’avait pourtant rien qui pourrait remplacer l’amour d’une mère ; et pourtant, à mesure que le ton augmentait de manière exponentielle dans le salon, aucun bébé ne venait briser la dispute à coup de pleurs. Clara n’était pas là, et comment Isolde pouvait-elle seulement prétendre savoir qu’elle allait bien ?! N’avait-ce pas été sa préoccupation principale, sa peur la plus viscérale quelques jours plus tôt ? Le schéma se répétait à l’infini, il avait des allures de six mois d’antan, quand ils avaient été autre chose, mais que Cesare n’avait jamais daigné rien dire.

Il en soupira, las sans équivoque, dévoré par les flammes d’une hargne qui ne cessait jamais – il était définitivement loin, le charme des premiers balbutiements de leur histoire. Le charme d’il y a quelques jours à peine. « Viens pas réagir comme si l’idée qu’tu t’lances dans la Présidentielle soit si extravagante – tu vas m’dire qu’y’a quelques mois, tu t’voyais essayer d’être maire ?! » mais non, c’était ça le problème, ça allait toujours en grandissant, toujours plus de prétextes, toujours plus de vies à sauver. « Ouais, et tu as décidé qu’y fallait faire quelque chose. Tu as décidé de devenir la seule personne officielle à se dresser contre Lancaster. Tu as décidé de foutre notre fille en danger, et d’mettre tes propres promesses de côté, sans même te donner la peine d’penser une seconde que j’pouvais au moins avoir le droit d’être au courant. » au fond, si les liaisons n’devaient pas être basées sur le contrôle, elles devaient au moins reposer sur une part de confiance, un accord tacite qui se créait entre les deux parties. Deux parties qui s’devaient au moins d’être en cohésion. « J’m’en fous, que ce soit l’idée révolutionnaire qui change le monde, Isolde-… la pratique est toujours la même. Ça fait vingt ans que j’suis un hunter, mon père, ça fait quarante ans qu’c’est le cas, mon grand-père était un hunter ; tu crois franchement que ça va s’arrêter avec Lancaster ? » c’était toujours le même problème stratégique, Isolde, incapable de connaître son ennemi, et incapable de s’résoudre à le faire. Et c’n’était tellement pas pour ça qu’il était venu, tellement pas pour essayer de la changer qu’il l’aimait – mais encore, et encore, Insurgency se dressait entre eux comme une bannière qui les séparait. « Mon père, à lui tout seul, est plus riche que toute la ville, et tu vas faire quoi hein ? Tu vas faire quoi si t’es maire ?! Tu crois qu’tu peux envoyer des forces de police chez lui pour trouver des preuves ? Tu crois pas qu’il a une armée d’avocats prêts à le sortir de n’importe quelle situation ?! » comment pouvait-elle seulement croire qu’un minuscule siège politique dans une minuscule ville pouvait changer quoique ce soit ? « Tu veux m’expliquer tes idées ?! Explique donc tes idées, parce que j’les comprends pas ! Okay, faut que t’arrêtes de croire que y’a que les mutants qui subissent ce conflit, que les mutants qui subissent les choix de certains. J’ai jamais choisi d’naître où j’suis né, et-et Lancaster, son p’tit pouvoir de maire, il l’a payé t’en fais pas- sa fille, sa propre fille a été tuée… » et peu importait par qui, quand, comment ; la fille de vingt ans, de Lancaster était morte dans une guerre qui n’aurait jamais dû la concerner. Comme ça pouvait arriver à Clara, comme c’était arrivé à Aria ou à Anthea. « Et j’croyais que tes p’tits fidèles te suivaient parce qu’ils le voulaient. Alors c’est ça, hein, ils sont indépendants et capables de choisir leur destinée que quand ça peut expliquer l’fait que ton groupe fasse sauter la moitié de la ville, sinon c’est toi qui dois tout endosser ?! Et d’où- d’où les hunters ont eu besoin d’attendre les privilèges de Lancaster pour faire c’qu’ils faisaient ?! » y’avait un paradoxe, à nouveau, toujours le même. « T’es celle qui parle d’être prête à mourir pour ta cause- alors même qu’tu m’as demandé de pas mourir pour la mienne- alors même que tu m’as jugé et même giflé parce que tu jugeais c’que j’faisais débile ! Et encore, et encore- t’es celle qui est prête à sacrifier TOUT c’qu’on a, notre couple – ou j’sais même pas comment appeler c’qu’on a, finalement – sans même m’en parler ! Alors dis-moi, dis-moi aussi comment ça marche à c’niveau-là ! Quoi- ?! J’suis supposé m’accrocher pour simplement t’voir mourir toi aussi, sans même qu’tu DAIGNES m’en parler- et après pouvoir endosser tous les rôles qu’tu t’préoccupes même pas d’assumer aujourd’hui ?! J’suis censé vivre sans toi si tu crèves, et un jour expliquer à notre fille, comment sa mère a préféré crever pour la prospérité – pour elle soi-disant – plutôt que d’être avec elle ?! » elle avait perdu Anthea, elle avait perdu des amis, il était trop bien placé pour le savoir ; « T’es pas toute seule dans ta vie Isolde. T’es pas la seule à avoir perdu des gens. Et j’refuse de rester là pour t’voir te sacrifier, à toujours avoir l’même discours comme quoi t’es prête à mettre ta vie là-dedans - encore et encore, sans avoir mon mot à dire ! » et ici, maintenant, sa rage montait trop vite, sa hargne était multipliée par deux – Aria l’avait repoussé de sa vie comme Isolde le faisait ; et Aria était morte. Aria avait aussi agi comme si ses propres sacrifices à lui n’valaient rien, comme s’il ne valait rien après des années, et des années à n’vivre que pour elle. C’était donc ça, à quoi il était voué lui ?!

Sans doute qu’il n’y avait juste pas de place pour l’amour dans une guerre. Peut-être que toutes les romances étaient simplement vouées à étouffer dans les flammes de combats incessants, dans ces moments-là où l’monde n’avait plus aucun sens, et plus aucun charme. Peut-être était-ce pour tout ça, qu’Isolde n’daignait pas lui dire quoique ce soit de ce qu’elle prévoyait – parce qu’au fond, tout amants qu’ils avaient été, amoureux jusqu’à s’en consumer, épris de chaque moment doux passé ensemble, y’aurait toujours une cause qui prévaudrait. Et au fond, il n’pouvait pas vraiment la blâmer pour ça, alors même que lui n’était pas à la bonne place et le cœur assez apaisé pour vivre une idylle quelle qu’elle soit – mais lui, il n’l’avait jamais oubliée au profit de sa vengeance, de la cause pour laquelle il se battait si vertement. Il était toujours venu, il avait toujours lutté – encore et encore contre les ténèbres qui avaient bouffé sa vie. Même lorsqu’elle l’avait détesté, persuadée qu’il était juste un hunter duquel elle s’était entichée juste pour mieux causer la mort de ses amis : il avait toujours été là, à faire exploser des vaccins avec elle, à toujours espérer, toujours attendre. Attendre, aux dépends d’Aria. Attendre, au point de n’pas pouvoir se résoudre à quitter Radcliff alors même que ç’aurait pu être la meilleure chose pour sa sœur. Attendre, pour finalement être celui qui était laissé derrière ; par Isolde et même par Aria, et l’extase prenait fin, toujours fin pour devenir une fumée âcre qui le pourchassait avec ferveur, et arrachait un peu plus de ses assurances. Leurs problèmes n’avaient jamais été l’fait qu’il ait été un hunter, et elle une transmutante – leurs problèmes n’avaient jamais résidé dans des divergences d’opinion si minimes ; ouais, au fond, il n’avait rien contre la moindre solution qui permettrait d’arracher un peu plus du pouvoir dont ses parents jouissaient. Au fond, la perspective d’un monde sans hunters ne l’effrayait certainement pas. C’était la perspective d’un monde sans Isolde, en plus de tout le reste, qui le glaçait d’un effroi plein d’ardeur ; c’était la perspective d’un monde où il devrait assumer seul un bébé et toute une dose de culpabilité supplémentaire. La perspective d’un monde où il serait à nouveau, celui qui resterait derrière. Et combien d’autres litanies amoureuses, combien d’autres sérénades allait-il devoir déclamer à la transmutante pour qu’elle le comprenne ? Certes, elle n’pouvait pas s’arrêter – mais c’était à n’en plus savoir qui trahissait l’autre au bout d’un moment.

Qu’ils n’soient donc jamais un couple, si les choses devaient s’passer comme ça ; il connaissait Isolde, il connaissait son caractère, son engagement, sa fougue – c’était c’qui faisait d’elle son âme sœur, à travers la misère et toutes les difficultés ; c’était c’qui pourrait transformer leur liaison en un mariage inébranlable – si seulement ils avaient une chance. Et maintenant, alors qu’ils s’enfonçaient dans les méandres d’une conversation qui leur coûterait trop, Cesare avait juste envie de passer cette porte avec la conviction qu’il n’reviendrait jamais. C’n’était pas comme si leur affection l’un pour l’autre, leur adoration toute entière était née et uniquement symbolisée par la babiole qu’il avait déposée sur la table – il savait, qu’il n’pourrait jamais tourner la page, jamais s’résoudre à baisser les bras. Et c’était ce qui faisait le plus mal ; parce qu’irrémédiablement, ça lui coûterait à lui. « Ah nan j’t’en prie – j’voudrais pas être celui qui t’imposerais d’te cacher alors même qu’y’a tellement à faire ! » au fond, s’ils devaient s’répéter à l’infini dans les paroles en l’air, les promesses qu’ils n’comptaient pas tenir et les serments qui n’seraient rien d’autre que du vent, qu’elle se taise et le laisse partir plutôt que de l’faire culpabiliser. « Et viens pas m’mentir, okay ?! J’suis pas débile, contrairement à c’que tu sembles croire ! Je sais que t’as serré la main de Lancaster et qu’il a aucune preuve que t’es une mutante-… » hormis de trop nombreuses, fournies heureusement par rien d’autre que des hunters sans légitimité aucune : son père, à lui, il savait ce qu’Isolde était, sauf que le dire haut et fort serait admettre le meurtre d’Anthea. Ca n’changeait rien au fait que les hunters savaient, et que c’était juste la pire connerie du monde qu’elle déblatérait, en disant qu’elle contrôlait la situation. « Alors hein ?! C’est quoi l’truc que tu vas essayer d’me faire gober ?! Que tu peux t’défendre des gens comme mon père si t’es vaccinée ?! Que si j’avais été n’importe qui d’autre ce soir, t’aurais réussi à faire quelque chose ?! Tu vas m’dire que MIRACULEUSEMENT le vaccin a pas d’effet secondaire, SUR TOI ?! » il en lâcha un ricanement, plein de véhémence, amer ; « T’es sérieusement en train de m’parler de confiance alors que tout c’que tu peux faire, c’est t’excuser parce que JE suis venu jusqu’ici pour te rappeler que j’existais et que j’pouvais peut-être être concerné par tes poussées suicidaires ?! Alors que t’es en train de m’regarder, là, maintenant- en m’vendant tes MENSONGES ?! » c’était toujours hallucinant, la façon dont la passion pouvait être à double tranchant ; à créer des moments suaves et délectables, ou à éveiller une hargne brûlante : « J’ai été tout seul toute ma vie aussi, okay ?! Et t’as TOUJOURS été la première à m’faire des leçons de morale dès que j’te cachais quelque chose ou qu’j’essayais d’faire les choses à ma façon, MÊME quand mon seul but c’était juste de t’protéger. Et même quand j’te demandais rien- quand tout c’que j’faisais, c’était juste essayer d’comprendre c’qu’y’ était arrivé à ma sœur, t’as été la première venir t’incruster pour m’faire avaler tes propos comme quoi la vengeance c’est pas bien ! Et c’est quand, hein, Isolde, c’est quand que tes propres p’tites déclarations de miss-parfaite s’mettent à valoir pour toi aussi ?! » parce qu’au fond, c’était peut-être même qu’une question de respect élémentaire, le fin voile entre l’hypocrisie et l’honnêteté : il se souvenait bien de c’blabla bien servi qu’elle lui avait fait sur creuser sa propre tombe quand on essayait d’se venger. Et il l’avait écoutée, et il avait voulu changer les choses – simplement pour qu’au final, ça n’change rien.