Isolde, techniquement, elle n’était pas une référence, ni une parole sage pour tout ce qui était prudence et convalescence. Probablement que son obstétricien ne lui avait jamais conseillé d’aller dans une base militaire, ou au milieu de la place publique pour faire exploser des bombes alors qu’elle était enceinte. Aux dernières nouvelles, elle avait aussi parlé d’une fois où elle s’était faite tirer dans la jambe, et avait été soignée de justesse par un vétérinaire. Et la connaissant, Cesare pouvait parier que la Saddler avait été de ces femmes flics qui n’avaient pas voulu écouter les ordres de son supérieur, au moment de passer du terrain à la paperasse et la sagesse. Et même sans Clara, la blonde n’avait jamais été la personne la plus consciencieuse et concernée par sa santé ou sa sécurité. C’n’était pas pour rien, qu’ils s’étaient rencontrés dans un groupe rebelles, et qu’elle avait si souvent dit que ‘si elle mourrait, ce serait au moins pour une bonne cause’. Mais c’n’était probablement pas le propos, là ; s’ils devaient faire un concours de celui qui avait commis le plus de faux pas vis-à-vis de la prudence et de leur survie, ils finiraient six pieds sous terre bien trop tôt, et Clara serait orpheline avant l’heure. Lui, il avait ses propres cicatrices, et elles étaient indéniablement plus nombreuses et plus facilement remarquables que les siennes à elle. Lui, d’son côté, il savait déjà qu’il y survivrait, à cette récente histoire avec son père, et qu’il s’en remettrait, de ces coups de couteaux-là. S’il avait passé le stade du bloc opératoire et du réveil, c’était que tout allait aller pour le mieux, non ? Le plus tôt possible, de préférence. Dix jours, plus ou moins, il pouvait bien le faire, non ? Surtout pour apaiser Isolde, il n’allait pas lésiner sur ses efforts. Ou plutôt ses non-efforts, puisqu’il était censé ne rien faire, pas même se balader dans un couloir, se tourner pour prendre lui-même son verre d’eau, ou manger autre chose que ce que des parfaits inconnus lui prépareraient. Peut-être que c’était la vie rêvée, ça, pour beaucoup de gens : des gens qui n’ambitionnaient qu’à rester sur un canapé, à regarder des films, à se faire servir à manger et à boire sur commande. Lui, ça n’avait jamais été comme ça qu’il avait été élevé, et la déformation professionnelle voulait qu’il se sentait profondément incapable de se plaire à être alité de la sorte. C’était ridicule, d’autant plus qu’il avait déjà survécu à un dégénéré lui balançant de la foudre dans la gueule, diverses blessures, d’autres plaies à l’arme blanche, traverser une fenêtre, se prendre des balles. Où s’arrêtait la liste ? Indéniablement, c’était indécent et probablement difficilement supportable de passer en revue toutes les plaies qu’il avait eues à une époque. Mais à chacune des épreuves qu’on avait foutues sur son chemin, Cesare avait affronté, et en était ressorti plus fort.

Là, il en était au moins plus apaisé : il avait rempli sa promesse vis-à-vis de Gabriela, la seule potentielle ombre au tableau le ramenant à la réalité une fois qu’ils étaient revenus de Paris. Quelles autres responsabilités avaient-ils, pour le séparer d’une vie un tant soit peu plus tranquille avec Isolde ? Hey, peut-être qu’avec elle, au moins, c’était le meilleur moyen de lui faire voir le bon côté dans la tranquillité. Déjà là, alors qu’elle était juste à côté de lui, il n’se sentait pas tant en manque d’action que ça, prêt à bondir hors de ses couvertures dès qu’il en aurait l’occasion. Ce serait forcément quand elle partirait, que ce serait mille fois plus dur. Là… là, il pouvait même dire que tout était parfait. Il n’manquait que Clara, probablement, mais la petite était mieux à dormir tranquillement chez quelqu’un qui veillait sur elle qu’à être dans cette chambre d’hôpital, même si elle était encore trop jeune pour se rendre compte de quoique ce soit. Et puis, peut-être que manquer de peu de s’perdre, était au moins un bon prétexte pour pouvoir passer une soirée en couple, ou quelque chose qui s’en approchait au maximum, compte-tenu des circonstances. Probablement que pour beaucoup de gens, vu leur sujet de conversation, ça ressemblait plus à un des premiers rancards que des amoureux s’faisaient – difficile d’imaginer qu’ils se connaissaient depuis près de deux ans maintenant et avaient une fille, sans avoir parlé de choses aussi triviales que leurs films préférés. C’était ça, s’enticher d’un DeMaggio. Il ricana, levant les yeux au ciel à sa remarque. Qu’il soit donc vieux-jeu, à aimer les films d’avant sa naissance – de c’qu’il avait vu des trucs récents, y’avait trop d’effets spéciaux pour que ce soit supportable, à croire que tout était dans le visuel plus que dans l’histoire désormais. « Tu pensais que ce serait quoi, mon film préféré ? Un Marvel ou un truc du genre ? » au moins, il connaissait la référence, on pouvait lui reconnaître ça. « Y’a Jack Nicholson dedans, quand même. » releva-t-il, avec une moue qui feignit facilement le reproche. Certes, le film dont il avait parlé était vieux, somme toute, mais c’était un putain de bon film. « T’en fais pas… l’important là, ce sera que j’me vide la tête, et puis peut-être que des fois j’pourrai même pas trop réfléchir, à cause des médicaments ou d’la fatigue. Alors ramène-moi c’que tu peux. » si ça se trouve, dans les premiers jours, il finirait aussi par s’endormir en plein milieu. Il n’semblait y avoir que ça à faire ici, dormir. Et manger. « J’suis une personne vraiment généreuse, j’te ferais dire. » il leva les yeux au ciel – y’avait certainement qu’avec elle, qu’il était généreux ; même au niveau de la bouffe. Il était compliqué sur ça, mais c’n’était pas pour autant qu’il supportait les pique-assiette. Son repas pour aujourd’hui, ressemblait à s’y méprendre à un genre de purée de pomme de terre, ou peut-être de carottes, ou peut-être des deux – le genre de trucs que Clara mangerait d’ici quelques mois. Et de la volaille, probablement. « Continue donc d’être sarcastique comme ça, et tu te contenteras de m’regarder manger. » la provoqua-t-il dans une œillade appuyée – l’exigeant qu’il était, regrettait aussi quand même, la cuisine française. Y’avait peu de choses à n’pas aimer, dans tout ce qu’ils avaient dégusté là-bas. Distraitement, il s’écarta quand même, au moins un peu pour dégager une place digne de ce nom sur le lit, lui faisant signe de venir- si elle devait partir bientôt, il avait envie d’être près d’elle au maximum.

Aussitôt qu’il le pourrait, Cesare avait envie de laisser cette histoire de blessures et cet hôpital derrière lui. Le plus loin possible ; même s’il avait déjà un certain nombre de cicatrices à même de prouver qu’il avait enduré des blessures, et survécu depuis. Ce n’serait pas pour demain, qu’ils quitteraient Radcliff tous les deux, mais il pouvait toujours, au moins essayer d’passer à autre chose – ici ou ailleurs. Probablement. Le quotidien banal des gens normaux, c’n’était indéniablement pas son truc et sûrement qu’il lui faudrait un certain temps pour s’y faire. Et jamais il n’baisserait sa garde, pour laisser son passé complètement au passé. Ça commençait probablement par se laisser porter par les prochains jours, à écouter les médecins, les recommandations et à se contenter d’être un patient conciliant. Et après quoi ? Ça, c’était une bonne question, et peut-être qu’il allait bien avoir besoin des dix prochains jours pour faire le tri dans sa tête. Ou plus. Isolde avait déjà dû avoir l’occasion de découvrir le carnage, dans les dernières heures qui venaient de passer. Il était méconnu par les services de santé les plus élémentaires du pays, et il n’avait pas la moindre assurance, ni le moindre soupçon d’argent de côté pour alléger les frais et les dépenses. Clairement, il n’avait jamais prévu d’finir dans une situation comme ça. Peut-être était-ce stupide ; il s’en rendait bien compte désormais, alors que son cerveau tournait à toute allure sur cette histoire – mais tout juste la veille, ç’avait semblé si étranger à sa vie que… qu’il n’y avait juste jamais pensé. Très vite, il allait devoir s’reprendre. Changer ça – mais comment est-ce qu’on se trouvait une assurance maladie ? Et quel job allait-il pouvoir décrocher, au juste ? De ceux, imprévisibles et instables qu’il avait enchainés pour payer les chambres de motel et les planques dans lesquelles Aria et lui avaient passé des mois à se planquer ? C’n’était pas comme si ça lui avait toujours rapporté beaucoup. Ou comme s’il pouvait prétendre à mieux. Il n’avait pas de formation particulière – à part celle de tuer des gens – pas d’expérience très stable ou digne de ce nom. Pas même de personne à même d’écrire une jolie lettre de recommandation pour qu’il s’fasse engager n’importe où : Aldrich ne la ferait probablement pas, rien que par rancœur – et son dernier patron, Alexander Callahan, même si ça n’avait été qu’une infiltration pour le compte d’Insurgency, n’avait probablement rien d’bon à dire sur la taupe qui l’avait vendu aux autorités de la ville. Pouvait-il vraiment se permettre de se lancer dans ce genre d’avenir, alors, à Radcliff ?

Ça semblait difficile. Mais encore, quelques mois plus tôt, y’avait plein de choses qu’il avait crues difficiles et inatteignables, et lui étaient aujourd’hui accessibles. Peut-être bien que les gens, quand ils frôlaient la mort comme il l’avait fait, s’mettaient à tout remettre en question, et choisir de saisir leurs chances au bon moment. N’devait-il pas faire ça, lui aussi ? Il aurait bien assez de temps pour réfléchir à toutes ces histoires – des longues heures de solitude qui deviendraient des puits de doute : il en viendrait sûrement à en parler avec Isolde. Plus tard. Là, alors qu’il était réveillé depuis pas si longtemps que ça, et qu’il profitait encore de la chance d’s’être réveillé, parler de cinéma lui semblait bien préférable, même s’il n’était clairement pas une référence dans le domaine. « Bah maintenant tu sais quel est mon film préféré. » ou quelque chose dans ce genre ; celui qu’il avait le plus aimé regarder dans le peu qu’il avait vu. Au moins, c’n’était pas un film racontant les exploits d’un chasseur ou d’un meurtrier qui exterminait les mutants et se plaisait dans cette mission. Pas même un film traitant du sujet des mutants, alors qu’y’avait bien des Marvel sur ça, jusqu’à preuve du contraire. « Oh, Shining ; j’crois que c’est un d’ces films dont tout le monde parle et que j’ai jamais vus. » releva-t-il : le brun venait de donner une piste à la jeune femme, c’était déjà ça. Et indirectement, il répondait à sa question : il n’avait aucune idée de quels autres films faisaient partie du CV de Jack Nicholson. Comme quoi, peut-être qu’ils devraient revoir leur culture cinématographique tous les deux. Ou assumer ensemble leur manque évident de culture dans ce domaine. Au moins, Paris et la France leur avaient offert la prétention d’avoir une culture culinaire digne de ce nom. Assez pour être de grands critiques face au plateau qu’elle avait ramené. Ç’avait toujours meilleure allure que les lasagnes qui les avaient rassemblés. « J’sais pas ce qu’y’a dedans. T’as pas demandé le menu ? » mais ça pouvait être la pire bouffe qui soit, il était pleinement satisfait de l’allure toute simple de ce repas. Tranquille. Avec Isolde juste à côté de lui. En attrapant une fourchette, il se mit à trifouiller dans la purée qui était dans l’assiette. « J’dirais que c’est de la pomme de terre. Avec d’autres trucs. » et plantant son couvert dans la viande, il en leva un bout devant son nez. « Ça, ça doit être du poulet. » haussant un sourcil en dévisageant Isolde, il eut un sourire provocateur. « Qu’est-c’que t’as à redire sur ce repas parfait, alors ? » et du plateau, il prit le verre d’eau, pour le tendre à Isolde. « Je partage même mon précieux breuvage. » bon, y’avait toute une carafe sur la table de chevet, et ça n’égalerait jamais le vin français qu’ils avaient goûté à l’autre bout du monde. Mais l’important, c’était le geste, non ? Il pouvait tout partager avec elle, si ça pouvait vouloir dire qu’elle resterait plus longtemps avec lui. Peut-être que s’ils faisaient semblant de dormir, aucun médecin ni aucune infirmière n’auraient à cœur de réveiller Isolde, et ils pourraient passer la nuit ensemble.

Peut-être que l’hôpital, c’était un peu comme tout : avec le temps, il allait sûrement s’y faire. Tant bien que mal en tout cas. Indéniablement, il aurait toujours envie de partir le plus tôt possible, mais peut-être que le changement vers quelque chose où il n’bougeait pas ses fesses d’un poil, pourrait être plaisant, d’une certaine manière. Au moins dans le sens où il apprendrait à encore plus apprécier les moments où il pourrait faire c’qu’il voulait. Peut-être aussi parce qu’il se ferait un malin plaisir à imaginer sa vie, une fois qu’il sortirait de là : tout autant qu’il avait cru que c’genre d’existence lui serait totalement inatteignable, elle était maintenant juste sous ses doigts. Tout c’qu’il avait à faire, c’était tendre la main pour saisir l’opportunité. Quelle opportunité, au juste ? C’était bien ça la question : une qu’on commençait à réfléchir à ses possibilités, forcément que les perspectives d’avenir n’semblaient pas aussi fermées qu’avant. Ou peut-être que pour l’heure, c’était toujours la morphine qui parlait, et que maintenant les médicaments le plongeaient dans un état d’euphorie lui permettant de croire à tout et n’importe quoi. Ça restait Radcliff, autant ne pas s’faire d’espoirs trop démesurés. Isolde et Cesare, ils avaient déjà appris à leurs dépens que parfois, trop attendre des choses n’était pas la bonne solution : et alité dans un lit, il n’pouvait pas se permettre, pour l’heure, de rêver à des jours meilleurs où tout irait parfaitement bien. Les choses pouvaient encore dérailler, même en dix petits jours, même d’aujourd’hui à demain : c’était bien comme ça qu’il s’retrouvait là. Comme ça, en une nuit, sans crier gare, y’avait eu des choses qui s’étaient précipitées jusqu’à le conduire ici. Dans le bon, comme dans le mauvais sens. Gabriela et son fils étaient réunis, désormais. Mais Clara avait manqué d’peu de ne jamais vraiment connaître son père. Dans le monde des gens qui pouvaient vivre sans se poser trop de questions, on disait souvent que le cinéma était une façon de dépeindre le monde et d’en faire un portrait plus ou moins réaliste. Leurs deux films préférés, à Isolde et lui, étaient de ceux dans lesquels on pouvait aisément s’projeter, sans doute ; alors peut-être bien que dans tous ceux qu’il allait visionner pour les temps à venir, le DeMaggio apprendrait à voir le monde un peu différemment. Peut-être, hein ; il n’allait pas vendre la peau de l’ours avant de l’avoir tuée, sur celle-là ; après vingt-sept ans à vivre comme il avait toujours vécu en pensant que c’était une façon normale d’être, il faudrait toujours plus que des films, de fausses histoires racontées par des acteurs pour qu’il croit en quoique ce soit de nouveau. M’enfin, c’était la période des miracles et des choses inattendues fallait croire, il avait bien l’intention d’garder au moins un esprit ouvert. A défaut de pouvoir faire quoique ce soit d’autre qu’utiliser ses yeux pour regarder un écran et son cerveau – plus ou moins réveillé – pour interpréter c’qu’il voyait. Il espérait quand même qu’Isolde n’lui ramènerait pas trop de drames larmoyants à regarder, ça n’devait pas être son genre de film non plus ça, et ça n’lui donnerait pas beaucoup envie de quitter les quatre murs de cette chambre.

Alors au fond, des films du répertoire de Shining et des trucs du genre, ça devait être des bons choix : il n’allait pas s’révéler être un critique cinématographique, de toute façon. Déjà, au-delà du manque de temps et de possibilités, il n’avait jamais eu un amour particulier pour le septième art, ni d’intérêt prononcé pour des sorties au cinéma. Franchement, il fallait vraiment qu’il ait de larges cicatrices, une intraveineuse et des médecins pour l’retenir cloué au lit, pour qu’il daigne passer des heures à n’rien faire d’autre que fixer des images qui bougeaient sur un écran. Mais s’il s’donnait au moins cette peine, il pourrait au plus tôt quitter ce lit, et pouvoir faire c’qu’il voulait – comme ils avaient dit, peut-être aller faire un saut en parachute ou de l’escalade. Ou peut-être entreprendre des trucs un peu plus responsables, comme s’trouver un job – ou essayer, au moins – et-… et, il verrait bien. « Je sais, c’est probablement la part la plus mystérieuse de ma personnalité. » roula-t-il des yeux avec sarcasme à la réplique d’Isolde, clairement moqueur : y’avait des choses dans ses ambitions, ses espoirs et ses envies qui demeuraient un total mystère même pour lui – mais c’qu’il savait, c’était que son amour pour tel ou tel film n’faisait pas partie des côtés les plus compliqués à saisir de la personne qu’il était. Peut-être que quelqu’un avec une formation en psychologie serait capable d’faire la lumière sur c’que ça voulait dire, que son film préféré soit celui-ci. Ou que le film préféré d’Isolde soit l’histoire d’une enquête sur un tueur en série qui assassinait les gens en utilisant leurs péchés. Ouais, il n’avait jamais regardé ce film à proprement parler, mais quand même, il avait la base de la base en matière de pop culture. Mais pour l’heure, tout écran resterait définitivement éteint, puisqu’il y avait Isolde pour lui tenir compagnie : l’idée des films à regarder, d’toute manière, ce serait pour les fois où il devrait passer de longues heures en solitaire et que, s’il n’se changeait pas les idées, il finirait par devenir fou. Ça arriverait, indéniablement, mais pas avec la blonde juste à côté de lui. En plus, ils avaient de quoi manger pour cette fois : combien d’fois s’étaient-ils retrouvés pour partager un repas, quand ils se voyaient ? D’ici peu de temps, si tout tournait bien, ils s’retrouveraient à se côtoyer tous les jours, à partager tous leurs repas – ou presque – ensemble, et à la fin, ils finiraient par arrêter de compter, ou d’traiter ça comme quelque chose de fou et d’exceptionnel. « J’crois que pour le moment, on a l’air de gros chieurs qui critiquent tout c’qu’ils ont. » il ricana, haussant les sourcils : « Tu préfères peut-être que je jeûnes pendant dix jours ? » même s’il était chiant sur la bouffe, c’n’était jamais arrivé. Il n’était pas du genre à faire la grève de la faim, quand même. Il allait bien falloir qu’il fasse avec, et s’il pouvait aisément endurer l’idée d’avoir été opéré, sauvé plus ou moins de justesse et poignardé, le tout en l’espace de quelques heures à peine, il pouvait affronter une purée. Et de la viande. Et ainsi de suite. « Et toi, tu peux ne pas manger, et aller dans un resto quatre étoiles toute seule après. » clairement, il n’serait pas très content si elle ferait ça ; non pas qu’elle ait à subir la même bouffe que lui, mais bon, vu le prix des restaurants de luxe, valait mieux y aller ensemble une fois qu’il serait rétabli que elle en solo.

S’il fallait relativiser, Cesare pouvait toujours se dire que ce temps à l’hôpital, à ne rien pouvoir faire, lui permettrait d’être là pour passer des bons moments avec Isolde, dès que ce serait possible. Tous les jours. Peut-être même plusieurs fois par jour. Et c’était un bon point positif – un très bon point positif, d’ailleurs. De quoi éveiller toute sa bonne volonté, s’il s’donnait la peine de se souvenir de ça, quand le temps se ferait trop long. Ces jours, ils seraient indéniablement une épreuve, de celles que le DeMaggio n’avait pas spécialement l’habitude d’endurer : il avait toujours été beaucoup plus dans l’action que dans la stagnation – de ses entrainements, le jeune homme avait retenu que rester au même endroit trop longtemps, non protégé et en baissant sa garde, était l’meilleur moyen de finir mort prématurément. Il serait alors probablement de mauvaise humeur parfois, selon les visites, et le brun n’avait déjà pas l’intention de mâcher ses mots, pour les fois où il aurait quelque chose à redire : entre la bouffe, le lit, les médicaments, l’ambiance – tous les sujets pouvaient y passer. Ce serait franchement mieux quand il quitterait cette chambre aseptisée : même si sa vie promettait d’changer du tout au tout, dans un certain aspect, passer du temps avec Clara, avec Isolde… que redire à ça ? Ça lui avait semblé être su lointain, si inaccessible y’a à peine quelques semaines de ça, quand ils grappillaient des instants clandestins ensemble, des baisers papillons, le cœur serré à l’idée de s’dire au revoir. A cette même époque, ils avaient vénéré leur temps passé à Paris, justement parce qu’ils n’avaient été rien que tous les trois, sans aucun autre problème, aucune autre préoccupation pour venir polluer leur quotidien. A cette même époque, ils avaient attendu l’anniversaire d’Isolde avec impatience, avec la promesse ambitieuse et folle de passer trois longs jours ensemble, quoiqu’il advienne. Vingt-sept ans pour commencer une vie de c’genre ; il n’y aurait jamais cru. Et Clara était encore toute petite : maintenant, il s’prenait à imaginer un monde où il ferait partie de la vie de sa fille. S’il faisait les choses bien. Et ça, malheureusement quand même, ça commençait par rester dans c’lit, à voir les jours passer, et à sentir les heures circuler lourdement partout autour de lui. Et subir la bouffe dégueulasse. Et faire avec les intraveineuses et les étourdissements qui allaient avec. Et endurer la solitude, l’inaction, l’impuissance, l’indécision. Il pouvait le faire. Si à la fin d’tout ça, y’avait un mieux infini qui l’attendait – il pouvait le faire, oui… il y croyait, au moins pour cette fois.

Peut-être qu’avant de dire que ce serait un franc succès, tout ça, Cesare et Isolde auraient besoin d’laisser quelques jours passer, pour voir comment les choses pourraient tourner. Mais quand bien même il aurait pu râler, juste pour la forme – et encore, il n’avait pas dit grand-chose jusque-là – elle devait savoir qu’il les ferait, les efforts qu’y’aurait à faire. C’n’était pas pour rien qu’il se retrouvait là. Et l’hôpital, n’ferait que partie de toutes ces choses dont il n’avait jamais eu l’habitude avant, et qui faisaient maintenant partie de sa vie. Il avait Clara, à laquelle il devait penser. Comme Isolde l’avait fait, au moment d’accoucher à moitié dans sa chambre de motel à lui. S’ils devaient crever demain, ce n’serait pas juste leur vie à eux qui changerait, mais aussi celle du bébé plein d’innocence qu’ils avaient amené dans c’monde. Et si être un orphelin était quelque chose de nouveau et froid pour le chasseur, Isolde, elle, elle devait en connaître un rayon, malheureusement. Y’avait alors bien d’autres choses à savoir de Cesare, et bien d’autres choses qui tournaient dans sa tête, que des histoires de films et de distractions qui rendraient ses jours dans cette chambre moins longs. Mais pour apaiser la mutante et faire taire ses inquiétudes et ses protestations, il était prêt à tout. Même à n’pas jeûner : d’toute manière, s’il devait être honnête et même s’il n’était pas le plus grand amoureux qui soit des petits et des grands plats, il n’se voyait pas ne pas manger pendant une durée indéterminée. C’n’était pas possible. « J’en sais rien, est-c’que tu vas venir manger avec moi à chaque fois, si j’menace de pas me nourrir ? » il plaisanta avec un sourire malicieux, avant de s’rendre compte que c’n’était probablement pas la meilleure idée de blague qui soit. Elle devait quand même savoir, qu’il n’était pas sérieux, et que jamais il n’penserait à l’alternative de n’pas se nourrir juste pour l’emmerder ou à la faire venir plus souvent jusqu’ici. Même s’il pouvait déjà dire sans mentir, que c’était très agréable, de l’avoir là, juste à côté de lui. Agréable, comme de ces sensations desquelles il n’se lasserait jamais, même s’ils devaient vivre ça tous les jours, trois fois par jour. C’n’était-… pas possible, pas envisageable, qu’un jour, il en ait marre de la présence de la Saddler à ses côtés. Il s’en perdit, probablement, dans l’adoration silencieuse de ce songe, cette perspective d’avenir si proche de lui, si accessible, si-… palpable. « Bah-… ça reste mon repas, donc tu peux pas tout manger, même si t’as hyper faim. Mais, j’voulais juste-… j’vais pas manger sous ton nez alors que ça fait un jour et demi que t’es ici. » à cause de lui. Ce qui lui était arrivé, si précipitamment, au milieu de la nuit. En l’observant juste à côté d’elle comme ça, Cesare sentit la responsabilité de tout ça remonter en lui ; l’appréhension qu’il avait ressentie, le pincement qui avait étranglé son cœur quand il avait su que ce n’serait pas aussi simple que promis. Il aurait eu envie de faire un détour jusqu’à la maison, plutôt que de lui envoyer un sms pour lui dire que les plans avaient changé. Mais Gabriela et lui n’avaient pas eu beaucoup d’temps devant eux. Et-… et, maintenant que son cerveau remarchait à peu près correctement, il s’découvrait capable de faire tout à tas de phrases dignes de ce nom : « J’suis désolé. » il lâcha de nouveau, après de longues secondes à juste la regarder comme s’il n’arrivait pas à croire qu’elle soit là. Et avec tout ce qui s’était passé dans leurs vies, tout ce qu’ils avaient enduré, c’était légitime, au fond. Et il n’parlait pas de la bouffe – il l’avait complètement oubliée, celle-là. « Je sais que t’as dit que c’était rien ou j’sais pas quoi. Mais j’ai besoin d’dire tout ça. Désolé… pour tout c’qu’y s’est passé, hier soir. Ou-… avant. » il n’savait pas où il allait avec ses mots. Mais faire table-rase du passé, pour mieux avancer – ça voulait aussi dire ça, d’faire les choses bien. « J’aurais-… j’aurais voulu que les choses s’passent mieux, hier. Et toutes les autres fois. » tellement de fois, au fond. Il n’pouvait pas espérer qu’elle le sache, ça, après tous les détours et toutes les routes sinueuses que leur histoire avait empruntées. Mais s’il avait pu choisir comment leur histoire s’écrirait, elle aurait été bien différente – bien moins blessante, au moins. « Quand j’sortirai de là, j’me rattraperai. » c’était une promesse. Il sourit, avec un certain amusement apaisé, parce que ça pouvait vouloir dire beaucoup d’choses. Plein de possibilités, qui lui faisaient infiniment envie, fallait bien l’admettre. Cette vie, il la voulait ; même s’il d’vait passer par la case hôpital comme le dernier des crétins. Il ferait son possible, pour commencer, pour lui payer un resto quatre étoiles pour compenser la purée et le poulet à l’aspect dégueux.

Paradoxalement, et même si ç’avait été compliqué, synonyme de déceptions et d’incompréhension, Cesare aurait bien voulu l’avoir encore en lui, ce brin de naïveté qui, à une époque, lui avait permis de croire qu’un événement comme ça, une conversation de c’genre avec Isolde, pourrait changer le monde et améliorer leurs vies de manière drastique. Ils en avaient fait les frais, à de nombreuses reprises déjà, de leurs attentes démesurées pour la vie qu’ils menaient : mais alors qu’il ne savait que trop bien quel genre d’heures la blonde venait d’endurer, il avait bien envie de s’dire qu’au moins, le savoir réveillé, apaisait tous les maux qu’elle avait pu endurer pendant son inconscience à lui. Il aurait pu vouloir dire ces mots qu’ils s’étaient déjà dits mille fois, et les croire tout autant cette fois-ci ; mais ils ne l’faisaient pas. Pas complètement. Et Cesare avait bien du mal à savoir si c’était parce qu’ils en étaient devenus cyniques et amers, ou si c’était le résultat d’une maturité dont ils avaient bien eu besoin. A quoi ça servait, au fond, de s’construire des espoirs sur rien d’autre que des mots, qui flottaient, invisibles et sans serment dans le vent ? Alors que la vielle tout juste, le DeMaggio était revenu sur la parole qu’il avait donnée à son père, il était la preuve vivante que parfois, les promesses, ça n’voulait rien dire. Il essayait, pourtant, d’toujours être honnête – surtout avec Isolde, indéniablement – et de n’pas construire cette histoire entre eux sur des bases branlantes. A chaque fois qu’il avait dit ces mots plein de volonté sur leur vie meilleure, il y avait cru à cent pour cent : avec ses tripes, avec sa volonté, sa raison, sa déraison, son cœur, et chaque fibre de son corps. Son affection pour la Saddler, elle était physique tout autant qu’intérieure et invisible ; palpable, tout autant qu’importante – c’était indescriptible, et le chasseur avait depuis longtemps arrêté d’essayer d’préciser en des mots fermes et définitives c’qu’il ressentait. Cette façon dont ses peines du cœur devenaient de vraies douleurs incrustées dans ses chairs. Cette aisance avec laquelle la joie, le bonheur, s’transformaient en une sensation courant à travers ses veines. Aucune des douleurs qu’il n’endurait dans ce lit d’hôpital n’était comparable avec ce qu’il avait ressenti, parfois, selon les détours désastreux de leur histoire : et c’n’était rien, comparé à ce qu’il s’était retrouvé à éprouver lorsqu’il avait été à la place d’Isolde – lui, à son chevet à elle. Il guérirait, pour sûr, des plaies physiques qui striaient sa peau là maintenant. Il s’en remettrait, tout comme il s’était toujours remis de toutes les blessures qui avaient déchiré son corps avec les années, l’expérience de la chasse, et les ennemis vaincus. Après près de quinze ans à risquer sa vie d’la sorte, à osciller entre dangerosité et simili-sécurité, il savait déjà, qu’y’avait peu de peines du corps qu’il n’savait pas endurer d’une façon ou d’une autre : s’il n’avait pas été dans ce lit d’hôpital, il n’aurait pas voulu prendre de morphine, rien que pour être sûr d’avoir son esprit sain à chaque moment de la journée. Y’avait des peines, de c’genre, qui avaient fait partie de sa vie avant même l’amour ou les sentiments aisés comme ça : alors il s’en remettrait, et Isolde n’avait pas à s’inquiéter sur ça.

Pour lui, tout c’qui importait, c’était qu’eux deux s’remettent de ça ; que leur histoire en demeure inchangée, leurs volontés toujours claires au bout de la route. Ça n’avait pas changé, d’son côté à lui : s’il était allé aider Gabriela l’autre soir, ç’avait été dans l’but de clore un chapitre de sa vie, faire les choses bien de c’côté-là, pour appréhender cet… autre chose avec Isolde, l’esprit tranquille et sans que ce passé n’revienne déborder sur sa vie. Parce qu’il avait un quelconque honneur, quand même, qui l’aurait poussé à répondre à la demande de sa cousine, peu importait l’moment où elle serait venue ou revenue dans son existence pour lui demander ça. Maintenant c’était fait-… et peut-être était-ce juste stupide de penser comme ça, mais Cesare avait l’impression grandiose, excitante et revigorante, de se tenir aux abords de quelque chose de grand, d’intense, avec Isolde. Quelque chose qu’il voulait, maintenant. Quelque chose pour quoi il serait prêt à endurer ces douleurs des chairs, ces dix jours à l’hôpital, la morphine, la bouffe abjecte, les visites assommantes des médecins, ou même les pires films qui puissent exister dans le cinéma à l’heure actuelle. Tout c’qu’il voulait savoir, c’était c’qu’ils avaient, au bout de c’chemin-là. Et c’n’était pas une question d’espoir, de fantasme construit dans le lointain : c’était là, si proche que ça lui en foutait presque la trouille. Ça lui en foutrait la trouille d’ici quelques temps, sûrement. Isolde, Clara et lui – et un bon fonctionnement bien rôdé, une vie qui naviguait dans un océan de simplicité : ça semblait trop demander, effectivement, pour une ville comme Radcliff. Mais s’ils s’octroyaient au moins l’droit d’être enfin tous les deux, tous les trois – en famille, c’était déjà plus que c’qu’il se serait vu avoir, quelques semaines plus tôt. La vie ici, elle pouvait tourner au cauchemar assez vite. Mais l’inverse était tout aussi vrai : la vie ici, elle pouvait soudainement devenir ce truc merveilleux, idéal, imprévu et pourtant-… complètement fou. « La différence, quand même, c’est qu’avec moi, tu peux avoir un genre de discussion pour me convaincre de manger. Alors que Clara… y faudra encore un certain nombre d’années pour qu’elle te comprenne. » et pour cette fois, il s’imaginait facilement – peut-être trop facilement, même – être là dans ces quelques années, pour voir les choses par lui-même. Ou être celui qui exercerait c’genre de chantage sur une Clara capricieuse qui n’voulait pas manger son assiette. Alors il n’avait certainement pas l’intention d’faire la grève de la faim juste pour attirer l’attention sur lui ou exercer quelque pression que ce soit ; même les plats dégueulasses de l’hôpital, il les mangerait, et comme ça, la mutante n’aura aucune raison de lui en vouloir pour quoique ce soit. C’était parfait, non ? Le sourire qui gagna ses lèvres aux paroles de la jeune femme fut incontrôlable, éclairant jusqu’à ses prunelles sans doute, alors qu’il levait les yeux au ciel. « J’te révélerai rien de mes intentions pour me rattraper. » et malgré l’arôme joueur dans sa voix, il était sérieux ; « Ca peut toujours faire partie de mes projets de réflexion pour ces prochains jours. » il releva, attrapant sa fourchette. Mais avant de se concentrer sur son plateau, il se pencha vers Isolde, déposant un baiser juste au coin de sa mâchoire, à la limite entre sa joue et son cou. « Mais j’suis pressé de pouvoir me rattraper. » peu importait dans quel aspect. Il haussa les sourcils, d’un air faussement explicite, un rictus dessinant sa bouche, avant de se concentrer sur son assiette – parce qu’il n’avait pas menti sur ça, il avait vraiment faim quoiqu’il en soit. Et c’n’était pas étonnant, puisque d’après les calculs, ça faisait presque quarante-huit heures qu’il n’avait rien avalé.

Combien de fois avaient-ils déjà, ensemble ou séparément, frôlé la mort depuis qu’ils se connaissaient ? Sur l’échelle de leurs vies respectives, deux ans, à quelques mois près, c’n’était pas grand-chose – surtout compte-tenu de toutes les péripéties qu’ils avaient connues pendant ces deux fameuses années – et pourtant, c’était déjà tout un pan de leur histoire qui s’était écoulée, hachuré par des épreuves et des discordances qui avaient failli leur coûter tout ce qu’ils avaient. Plus que des discordances, d’ailleurs – ç’avait toujours été plus que ça. Compliqué, comme ils l’avaient toujours si bien dit dans leurs conversations, faute de mieux. Mais ils étaient toujours vivants, malgré les ennemis, les attaques, les blessures, les traumatismes et les cicatrices : ils étaient toujours là, et irrémédiablement dans la vie qu’ils menaient, dans une ville comme Radcliff aussi, c’était une indéniable victoire. A côté de ça, ils avaient perdu des amis, des alliés, des proches, des membres de leur famille ; quelque-part, ça devait vouloir dire quelque chose, l’fait qu’ils soient encore là, tant bien que mal debout. Dix jours à l’hôpital, ouais, c’était effrayant comme perspective et ce serait long et chiant – comme ils en avaient déjà fait l’expérience, après l’enlèvement d’Isolde – mais c’était toujours dix jours de gagnés sur quelqu’un comme Eleazar Rivera qui bouffait désormais les pissenlits par la racine. C’était plus facile, au fond, d’se sentir vainqueur par rapport à ses ennemis qu’à ses anciens alliés, désormais enterrés six pieds sous terre, eux aussi. Aria, Anthea, son père à elle, Diondra, d’autres noms se fondant dans le décor. Irrémédiablement, même si songer à l’avenir quand on se trouvait dans une situation comme la leur, piégés dans une ville comme Radcliff, était difficile, ça ouvrait les yeux, aussi, d’être toujours là. C’était de la folie, d’croire en quoique ce soit de positif dans cet endroit, lui disaient parfois ses convictions, au brun ; il était rappelé à l’ordre à chaque bon moment qu’il passait en compagnie de la Saddler et de leur fille. Ça en valait la peine, à la fin d’l’histoire, au bout de la route et du tunnel sinueux qui lui bouchait la vue si souvent. Mais des fois-… trop d’fois dans leur histoire déjà, le doute avait menacé de les avaler tout crus. Et ils en auraient probablement crevé, au fond : dans les rares raisons de vivre qu’il avait encore à l’œil quand il y pensait, Isolde et Clara, elles étaient irrémédiablement tout en haut de la liste. Avant n’importe quelle vengeance, n’importe quel devoir de hunter ou soldat dans une guerre, n’importe quelle justice qu’il pourrait arracher à son père, au nom d’une Aria qui était déjà bien loin.

Il ne se souvenait que trop bien des mots que Kingsley Moren lui avait dits avant de mourir – combien d’fois ses cauchemars les repassait-il devant ses yeux ? Mais il gardait à peine conscience de comment la voix de sa sœur avait sonné, quand elle avait été vivante. Qu’est-c’que ça voulait dire, tout ça ? La vie aurait été infiniment plus facile, en effet, s’ils avaient eu la capacité égoïste de tourner la page de Radcliff pour continuer leurs vies – mais ils n’étaient pas comme ça. Cesare n’l’avait pas été, quand il avait été question de laisser Isolde derrière pour s’offrir une chance avec sa sœur. Et elle n’était pas comme ça, elle non plus. Probablement qu’y’aurait toujours des jours où ils le regretteraient, des moments où ils auraient juste envie d’être ailleurs. Mais… mais au moins, ils étaient ensemble ; c’était déjà tellement plus que c’qu’il avait construit dans son esprit, parfois, en s’imaginant quelques mois dans le futur. Dix jours, alors, proportionnellement à tout c’qu’ils avaient connu déjà, c’n’était pas grand-chose ; c’était une infinité de temps pour permettre aux problèmes d’leur retomber dessus. Mais c’était aussi bien moins que l’chemin difficile qu’ils avaient parcouru jusque-là. Et ils n’étaient pas arrivés jusque-là, pour qu’les choses leur échappent aussi aisément pour une raison aussi anodine que quelques cicatrices qui mordaient encore sa chair avec indélicatesse. Ç’aurait pu être pire, bien pire. Fallait relativiser, donc : il avait maintenant dix jours pour penser à tous les moyens possibles et imaginables de se rattraper, pour les peurs qu’il avait infligées à la blonde ces dernières heures, ou la solitude éprouvante qu’ils allaient connaître quand ils n’seraient pas ensemble pour les prochains jours. « Me mets pas la pression, quand même. » grogna-t-il vaguement avec un ricanement ; on n’pouvait définitivement pas faire grand-chose d’extraordinaire dans une ville comme Radcliff. Et malheureusement, tous ces événements s’étaient passés bien trop près chronologiquement de leurs vacances en France pour qu’ils envisagent de déjà repartir : avec tout ce qui se passait en ville, Léda qui était partie, cette histoire de monstre… malheureusement, y’avait des responsabilités à la con qui leur disaient que Radcliff, c’était où ils devaient être. « Déjà tu me fais des sous-entendus enjôleurs. » il rit de plus belle, levant les yeux au ciel. « Moi je parlais même pas de ça. Parce que je sais que ces dix jours vont paraître quinze fois plus longs maintenant. » et c’était vrai. Heureusement, même si elle était juste à côté de lui dans ce lit, lovée contre lui, il pouvait encore se maîtriser. Sans compter qu’il avait toujours ses points de suture encore très récents, donc bon… c’était plus une question de nécessité que de choix, clairement.

Avec plein de ‘si’ ils pourraient totalement réécrire ce qui s’était passé ces derniers jours. Le retour, leur dispute qui avait précédé son départ, les heures qui avaient suivi. Ils auraient pu remonter plus loin, à s’dire s’ils n’étaient jamais partis : Isolde aurait été là pour dire au revoir à Léda, et lui, il aurait été là au moment où Gabriela l’aurait contacté pour foncer droit dans le tas. Mais peut-être alors qu’il s’en serait encore moins sorti que cette fois-là, et peut-être que ç’aurait alors été insurmontable pour Isolde, de perdre son amie aussi peu de temps après ce qui lui était arrivé. Cesare, il n’avait pas envie de s’poser ces hypothèses où les choses auraient pu être différentes ; y’avait personne dans leur entourage qui pourrait les faire voyager dans le passé, d’toute manière. Et pour quoi, franchement ? Esquiver deux, trois cicatrices en plus ? Une poignée d’heures de doute pour Isolde ? Il connaissait, il connaissait franchement l’sentiment, et n’avait certainement pas l’intention de s’en moquer ou d’passer outre ; s’il avait pu éviter de se retrouver à l’hôpital, sans conteste, le DeMaggio aurait opté pour n’importe quelle autre solution – mais c’n’était pas grand-chose. Tôt ou tard, ces plaies seraient oubliées, fondues dans le décor de toutes les cicatrices qui marbraient sa peau mate et la mutante aurait, elle, oublié ces quelques heures à l’hôpital. Lui, à Paris, il avait fini par progressivement chasser les doutes obsessionnels qu’il aurait pu avoir, à laisser la blonde toute seule, marcher dans la rue ou être à la maison. Elle, elle en avait encore eu peur, certes, au moment où il avait quitté la maison pour aller rejoindre Gabriela ; mais qu’aurait-elle pensé, Isolde, si en plus de tout, elle se serait coltiné un Cesare insistant pour rester collé à elle vingt-quatre heures sur vingt-quatre, pour éviter que qui que ce soit ait à nouveau l’ouverture de l’enlever et de la séquestrer ? L’inconnu avait indéniablement tout pour être effrayant – surtout à Radcliff, et surtout en pleine guerre : où seraient-ils, dans dix jours ? Cette question n’aurait jamais dû tordre leurs entrailles d’une appréhension perfide. Mais c’était le cas. Pourtant, s’ils grattaient la surface, y’avait du positif à voir dans cette histoire : peut-être bien que ce séjour à l’hôpital était la dernière chose qui se tenait entre eux et une vie commune. Certes, toujours une vie de couple à Radcliff, au beau milieu de la réalité que cette ville imposait à tous les esprits. Mais un quotidien ensemble, malgré tout : se réveiller tous les matins avec Isolde à ses côtés, passer autant de temps qu’il le voulait avec Clara, partager ses repas avec la femme qu’il aimait. Et ne plus compter les heures. Ne plus appréhender l’aube. Ne plus avoir à attendre le couvert de la nuit, ou le fait que son père ait le dos tourné, pour aller où il voulait. Déjà, ça semblait être un certain nombre de privilèges qui rendait chaque douleur désuète.

Peut-être bien qu’assez tôt, Paris et son ambiance légère, Paris et la place de leur romance dans leurs vies, les rattraperait pour alléger leur quotidien. C’était largement assez pour le rendre heureux, lui, le plus simplement du monde : Cesare DeMaggio, le hunter qui, une poignée d’années plus tôt, n’se serait jamais vu construire une vie comme ça, voilà que c’était tout ce à quoi il aspirait, alors même que son père lui avait infligé ses propres blessures presque mortelles, et que sa mère et sa sœur étaient enterrées six pieds sous terre. Beaucoup d’choses avaient changé, bien plus qu’il n’l’aurait jamais cru : y’avait des éléments qu’il réécrirait, selon les tournants et les péripéties – rien qu’il n’effacerait complètement. Et, égoïstement, Cesare s’disait, parfois, quand il regardait Isolde à ses côtés dans des moments légers d’insouciance, que peut-être, c’était la meilleure façon de commencer à faire son deuil d’Aria. Etre avec Isolde, avec leur fille, et construire quelque chose de bien plus palpable qu’une vengeance qui n’avait nullement allégé son âme ou sa conscience. Peut-être que quelque part, dans l’autre monde, Aria le haïrait pour ça ; il s’posait la question au moins une fois par jour, quand il s’laissait porter par l’aisance des sentiments qu’il avait pour la blonde, et qu’un pincement au cœur surgissait de nulle part pour ramener certains remords en lui. Mais-… mais Aria était morte, et Isolde était là et Clara avait besoin de lui dans sa vie. Avoir frôlé la mort pour la première fois depuis qu’il l’avait tenue dans ses bras, ça remettait pas mal d’choses en perspective. Il y songeait, quelque part dans un coin de sa tête – un instinct raisonnable qui commençait à parsemer des murmures ici ou là : pour une fois, bien plus des convictions que des doutes quelconque – quel changement, et c’n’était absolument pas dans le mauvais sens du terme. Alors ouais, irrémédiablement, Cesare s’rattraperait : pour les frayeurs qu’il avait imposées à la jeune femme pendant ces longues heures, pour les sensations qu’elle avait ressenties avec – le doute, l’abandon, la solitude, tant d’choses qu’il avait lui-même éprouvées à son chevet à elle. Il s’rattraperait pour les mois d’errance, les doutes, les secrets, les rendez-vous chez le médecin où elle était allée seule, les semaines pendant lesquelles elle s’était sentie obligée de lui cacher l’existence de Clara, et d’endurer sa grossesse seule. Il s’rattraperait pour la trahison, les larmes, les cris, toute l’insécurité qu’il avait construite en la mutante, à un moment ou un autre de leur histoire. Ça en faisait, d’la quantité de responsabilités pour l’avenir – mais il espérait bien avoir le restant de ses jours pour endosser sa part et réparer ses erreurs. Indéniablement, c’était d’ça dont il parlait, avant de laisser poindre quelque sous-entendu enjôleur : mais il aimait aussi l’interprétation de la Saddler, évidemment. « T’as vraiment haute estime de moi si tu crois que j’tiendrais le coup. » ricana-t-il de plus belle, haussant les sourcils : « Le seul moyen que je résiste physiquement, ce serait que j’sois paralysé depuis le bas du dos et que j’puisse plus rien faire à ce niveau-là. » et encore, il savait faire des choses avec sa langue qu’elle aimait beaucoup, mais ça, c’était une autre histoire. Pour l’heure, leur rendez-vous n’avait rien de romantique : entre l’ambiance blanche de la chambre, les bips de l’électrocardiogramme, la porte entrouverte sur le couloir où des gens passaient régulièrement, ses blessures et la bouffe qu’il avait sous le nez. Clairement… d’ici dix jours, il serait probablement prêt à ignorer tous ces facteurs pour bondir sur Isolde, mais là, il était encore assez frais de leur récent voyage, à Isolde et lui, pour penser à autre chose, et se retenir un peu. « Peut-être que c’est le bon moment pour m’attacher au lit. » releva-t-il, sardonique, avant de se concentrer sur sa fourchette. Qu’ils laissent ça en suspens sur ça, pour sûr que ça rendrait Isolde plus impatiente aussi, histoire qu’elle compatisse au moins avec son mal. Parce que là, elle semblait plus prompte à se foutre de sa gueule, avec son repas, l’ennui, et tout ce qui accompagnerait ces dix longs jours. Mais Cesare ne se fit pas prier, quand même, pour goûter à la nourriture qui se trouvait devant lui. « J’peux déjà dire que c’est meilleur que ta cuisine. » il la darda d’un regard clairement moqueur, avant que son regard ne trouve le truc qui ressemblait à de la gelée ; « Moi qui croyais qu’y’avait ça que dans les films. » marmonna-t-il, avant de hausser les sourcils : « Je mangerai jamais ça, en tout cas. Ça, c’est sûr. » il voulait bien faire des efforts pour les trucs qui avaient au moins la consistance et l’aspect de la nourriture. Ça, c’était une autre histoire.