Les discussions, franches, honnêtes et triviales, elles avaient eu une place plutôt restreinte dans leur romance. Eux qui avaient toujours été happés par les problèmes des autres ; les transmutants, comment faire pour aider untel, comment faire pour changer une telle autre chose. Au-delà de ça, depuis que leur idylle avait été rattrapée par les flammes qui avaient causé la mort de tant de temps, Cesare et Isolde n’avaient jamais pris le temps de faire ça, vivre un moment en dehors du monde, mais guère rattrapé par la passion ou la rage. S’ils pouvaient dépasser le stade de la gêne provoquée par un plat de lasagnes peu ragoûtant, probablement que cette discussion sans grands artifices était une bonne base pour annoncer ce qu’ils seraient, en couple comme des gens normaux, qui vivaient normalement, et pensaient plus souvent à leurs projets de mariage et de bébé qu’à sauver le monde. Sauver le monde, ici et maintenant, c’n’était au moins pas leur préoccupation – pas celle de la Saddler du moins, puisque le DeMaggio, lui, n’s’était jamais prétendu être ça. Il n’avait jamais eu un penchant pour le reste du monde, plus volontiers fuyard des contacts sociaux et amoureux qu’enclin à s’ouvrir au monde ; la méfiance avait toujours rythmé son quotidien, et il avait passé plus de temps à analyser les gens dans un coin de sa tête, qu’à essayer de les connaître. La rare poignée d’humains avec laquelle il semblait pouvoir s’acclimater, passait elle aussi, plus de temps à parler de sauver le monde, survivre, qu’à détailler un plat tout fait, le bordel autour, ou un être humain dans toute sa splendeur. Au fond, c’était beau la façon dont l’affection, leurs cœurs avaient gouverné tout le reste, les guidant l’un vers l’autre, des âmes sœurs sans hésitation aucune – mais la vie leur avait appris que c’n’était pas parce que l’amour gonflait leurs âmes d’un bonheur à nul pareil, que le réel disparaissait en un clin d’œil. Peut-être bien qu’un jour, Cesare se retrouverait confronté à d’autres fantômes de son passé, des menaces qui pourraient déborder sur la vie d’Isolde, la sécurité de Clara, plus vertement encore que ses propres parents – une perspective qui l’avait toujours préoccupé, mais le hantait désormais, tout autant que l’adoration qui battait dans ses veines depuis qu’il avait posé les yeux sur sa fille. Il n’pouvait pas, il n’voulait pas laisser la moindre chance au hasard, de les séparer à nouveau.

C’n’était pas comme s’ils avaient mieux à faire, de toute façon – Cesare aurait pu rester des heures, à serrer Clara dans ses bras, la regarder faire le moindre geste ; s’il avait écouté son cœur, la façon dont il s’était tout naturellement entiché de ce bébé, il l’aurait fait. Et ici, ce soir, il n’y avait pas de plat de lasagnes, pas de place à une situation érotique, tendue par leurs désirs sensuels et suaves ; qu’ils soient un peu doux, baignés de cette tendresse si rare à leur vie, celle qui manquait désespérément à chacun d’eux, et manquerait demain, avec ardeur à une Isolde qui réaliserait tout juste qu’elle ne verrait plus jamais sa meilleure amie. « J’ai toujours détesté cette maison… » qu’il ne put s’empêcher de lâcher, en une confession honnête, quelques caresses de ténèbres passant sur son visage ; à sa façon, Cesare avait toujours aspiré à quelques brins de liberté, s’retrouvant réduit à préférer chasser que rester dans les couloirs froids de la maison de son enfance. Les souvenirs heureux y étaient trop rares, imprégnés d’autres songes bien moins délicat ; il en soupira, pour mieux se reprendre, un léger sourire pour revenir éclairer son visage : « Ouais, c’est vrai, j’lisais… et t’aurais pu découvrir que j’étais sûrement le type le plus chiant qui soit-… » pas de roman à l’eau de rose, pas de comics fantastiques, quelques livres policiers peut-être bien ; surtout des ouvrages de théorie, de rares échappées dans les vieilles mythologies, et des mathématiques, ç’avait été Cesare, à une époque, plutôt discret. « J’veux dire, on a… un an d’écart, on peut pas vraiment prétendre qu’y’avait dix mille élèves au lycée, et j’crois que j’ai été le type le plus invisible qui ait existé. » peut-être que ç’aurait pu être sa mutation, d’ailleurs ; « Sauf pour les maths, ce qui, tu l’comprendras, a participé à mon charme magnétique. » il était probablement un des parcours de vie les plus chaotiques à appréhender – il n’en avait que trop bien conscience, pourtant, ils n’faisaient parler là que de choses lambda, de petits détails auxquels lui-même avait rarement fait attention ; définitivement, le vin ne pouvait qu’aider.

De bien des façons, la famille DeMaggio n’faisait pas partie de ces familles américaines traditionnelles ; toutes ces images de repas, passés attablés dans une bonne ambiance joyeuse, ça n’avait jamais existé chez lui. Alors même ça, le plus infime des concepts qu’il partageait avec Isolde ce soir, représentait ce pas en avant vers le monde humain dans lequel il avait bien trop peu gravité. C’était sûrement un concept difficile à comprendre, pour beaucoup de gens, pour une personne dirigée par des passions et une indépendance brûlante comme la Saddler, quelqu’un qui avait eu le luxe d’avoir un parent en adoration pour elle, toujours prêt à tout sacrifier pour elle. Au fond, ça n’aurait pas été surprenant, que les enfants DeMaggio fassent partie des déscolarisés de ceux pays, ces enfants dont les parents décidaient qu’ils étaient plus à même de faire leur éducation, selon des préceptes bien à eux. Y’avait bien dans ce pays, des religions totalement folles, des sectes extrémistes qui happaient les populations, et retournait complètement les cerveaux : difficile pour Cesare, de juger sévèrement ce genre de systèmes, alors qu’il avait lui-même l’impression d’y toucher du bout des doigts pendant toute une tranche de sa vie. Certes, ses parents n’avaient pas cherché à lui faire croire que la colonisation n’avait jamais existé, ou que les sciences n’étaient en réalité que l’action de Dieu et de ses anges, il n’avait pas goûté au monde moderne, aux habitudes des autres, et n’avait jamais eu les mêmes préoccupations qu’eux. Il n’avait ni fait partie du club de football du lycée, ni participé à un quelconque groupe là-bas, ni même été tenté par l’idée d’être le type le plus populaire, roi de la promo et tout ce qui s’ensuivait. Bien souvent, le chasseur s’était retrouvé à éprouver pour profonde véhémence pour ses camarades de classe, leur indifférence et leur insouciance – ces défauts qu’Aria avait eus elle aussi, et que l’affection avait poussé Cesare à accepter.

Ils avaient à peine commencé à parler de son parcours scolaire, comme ça, sans crier gare, et y’avait déjà presque plus rien à en dire ; jamais il n’s’était particulièrement impliqué là-dedans, et jamais il n’avait cru que son avenir puisse lui ouvrir la porte à des études supérieures quelles qu’elles soient. Alors jamais il n’avait calculé sa vie en mesure de ça – encore une fois, son excellence scolaire avait surtout été le résultat d’une exigence imposée par ses géniteurs ; comme s’il fallait être un bon mathématicien et un élève assidu pour pouvoir tuer d’autres gens. « Quoi, tu croyais que j’allais pas à l’école, peut-être ? » qu’il ne put s’empêcher de lâcher à l’égard de la blonde pas très loin de lui, détaillant son visage surpris sans pour autant être vexé par l’allusion. C’était sans doute la romance qui voulait ça, les fluctuations de sentiments dans son cœur – mais Cesare n’pouvait s’empêcher de déguster chacun des dires d’Isolde comme si elle avait déposé un baiser ou une caresse sur son âme. Peut-être qu’un jour, s’ils arrivaient à concrétiser leur promesse et leurs espoirs, ils auraient des années et des années de vie de couple et de mariage pour rattraper le temps perdu, et refaire le monde, et creuser plus profondément encore les détails d’une vie bien compliquée. Mais c’était doux comme impression, que celle de pouvoir faire sourire Isolde, celle de pouvoir faire briller ses yeux d’une flamme nostalgique alors même qu’elle traversait une dure épreuve. Ce soir, il pouvait l’aider, alors même que demain, elle aurait à nouveau tout le temps dont elle aurait besoin pour être dans le présent, et en subir les conséquences. « Hey… j’ai envie d’dire, peut-être bien qu’à nous deux, on a réussi à créer la gamine qui aura le plus de charme possible et imaginable-… » peut-être une future grande mathématicienne, tout autant capable de comprendre l’art – une notion qui lui échappait totalement, à lui – que d’écrire un théorème ; caractérielle comme sa mère, volontaire comme ses deux parents. Au-delà de la guerre, y’avait peut-être quelques espoirs. « Bah- si tu dois faire une liste-… tu peux aussi ajouter le fait que j’détestais le sport, moi. J’veux dire, le sport à l’école en tout cas… » parce qu’au fond, le reste, ç’avait toujours fait partie de sa vie, qu’il aime ou qu’il aime pas ; « Me retrouver à devoir jouer à la balle en équipe avec des types que j’connaissais même pas. » il soupira, un rictus moqueur au coin des lèvres, avant d’attraper la cuillère qu’Isolde avait sortie pour lui, la plongeant dans la glace lui aussi – tout ça, trop de choses, ça lui rappelait Aria ; oui, ils avaient été rares les moments d’insouciance dans sa vie. Et ç’avait toujours été avec elle, ce genre de moments qui avaient cette allure-là – eux deux, de la nourriture, et un moyen d’oublier le monde. « Alors, tu veux rajouter quoi à ta liste ? » d’bien des façons, il était peut-être temps que lui aussi, il mette en exergue ce qu’il y avait de plus que le chasseur – s’il devait passer sa vie, condamné à n’être que ça, il n’irait jamais bien loin.

La séduction, les petits numéros de charme, les discussions sans réel intérêt, emplies de bons sentiments et d’amusement mielleux – c’était presque incroyable qu’il y ait, quelque part, des couples qui puissent vivre de ça. Se construire sur ça. Etait-ce comme ça que les romances marchaient ? Etait-ce comme ça qu’une simple amourette devenait une idylle éternelle ? Est-c’que les âmes sœurs étaient censées tout connaître l’un de l’autre ? Ouais, Cesare avait l’impression, bien souvent, de tout connaître d’Isolde, parce qu’il connaissait sa dévotion pour les autres, parce qu’il connaissait la nature pure de son cœur, parce qu’elle l’avait touché dans son âme comme personne ne l’avait jamais fait avant. Mais peut-être n’était-ce qu’une illusion. Et peut-être que l’extase ne ferait que se retourner contre eux, tôt ou tard – après tout, était-ce un bon moyen de gérer le passé de Cesare, que de faire comme s’il n’avait pas existé ? Il n’était, somme toute, pas aussi lointain que ce qu’eux deux voulaient bien croire, trop pris dans leur affection l’un pour l’autre, les beaux moments emplis de passion qu’ils avaient toujours passés. Mais les mains qui avaient laissé des caresses sensuelles et douces sur la peau de la Saddler avaient été celles d’un meurtrier ; les lèvres qui avaient accroché les siennes dans un baiser, avaient été celles qui avaient craché des flammes de haine pendant plus de deux décennies. Changer, au fond, ça n’voulait pas dire effacer ce qu’il y avait avant – il avait déjà essayé de jouer selon ces règles du jeu, et force était de constater que certaines personnes en avaient payé les conséquences. Leur amour à eux, qui se reconstruisait lentement, pièce par pièce. Mais plus que ça encore ; et c’n’était pas la faute d’anges au paradis, ou d’un cupidon qui aurait mal visé avec ses flèches empoisonnées. Et les amoureux passaient tous par cette épreuve-là, les quelques premiers balbutiements gênants d’une histoire qui s’incrustait dans le présent, et se construisait sur des bases à mille kilomètres d’un béguin du cœur, de quelques petits battements de cœur désespérés. Ils les avaient déjà, ceux-là, à chaque contact charnel, chaque œillade communiquée dans le silence de leurs mots suspendus – ils avaient même déjà un bébé à croire que ce soir, ils faisaient toutes les choses à l’envers.

L’instant était au moins enivrant, d’une certaine façon – délicat, une autre façon de s’éloigner de la réalité, sans avoir à partir dans un batifolage des corps, une danse nerveuse des sens ; leur ferveur ce soir, se faisait suave, dans chaque regard, chaque petite vérité qu’ils apprenaient l’un sur l’autre. Qui sait, c’était tellement insignifiant, c’qu’ils se racontaient, que ça n’aurait peut-être jamais la moindre importance ; jamais ils ne sortiraient tout ça dans leur discours pour leur mariage, et peut-être bien que ce n’serait même pas les choses qu’ils raconteraient à leur propre fille. Mais ici, ce soir, c’était juste être avec Isolde qui comptait, et rien d’autre – pas même le vin, pas même la glace, ni le bordel. « Le truc, c’est que sûrement qu’les gens comme moi avaient pour habitude de s’prendre des raclées dans la cour parce qu’ils étaient bizarres… et que bah, disons que le premier qui a essayé n’a pas réessayé après. » et le sourire qui éclaira son visage ne fut, pour une fois, pas honteux ; au fond, les abus à l’école, ça faisait partie des nombreux soucis de c’monde moderne, et l’autre n’avait eu que ce qu’il avait cherché. Ça faisait déjà longtemps, que le DeMaggio avait laissé le lycée et ses préoccupations derrière lui – et comme ça, sans crier gare, il se retrouvait à être père, plus chasseur, et transmutant. Le cœur entiché par une transmutante, cette même Isolde Saddler qui avait sûrement eu sa réputation au lycée, quand bien même il avait toujours été sourd à tout ça. La vie avait une drôle de façon de marcher ; elle les avait rassemblés, pour donner naissance à une petite fille qui ne payait pas de mine, mais les avait déjà totalement séduits tous les deux. « Uh-oh, c’est quoi le truc, c’est un rencard maintenant, ça ? » avec le vin et la glace, il ne manquait plus que des chandelles, des fleurs et pourquoi une petite bague en prime pour rendre l’instant complètement romantique : mais fallait croire que même pour ça, ils n’étaient même pas conventionnels. « Ehm-… pour la musique, c’que j’peux dire, c’est que j’crois que le tube que j’ai le plus écouté dans toute ma vie… » et Aria vint se rappeler à sa mémoire – encore, toujours, une partie indissociable de sa vie, celle à qui il avait tenté de faire vivre des jours beaux au possible, quand ils avaient été plus jeunes- « ça doit être Twist Again, de Chubby Checker, et si tu la connais pas, je déclare officiellement que j’serai celui qui fera la culture musicale de notre fille. » combien de fois Aria et lui avaient-ils dansé sur cette chanson, tellement courte et pourtant, toujours jusqu’à en perdre leur souffle ? Souvent, ç’avait été dans le dos de leurs parents, d’ailleurs, la musique à fond dans les plus grands moments d’insouciance- d’bien des façons, il n’avait jamais été qu’un chasseur, et c’était sûrement c’qui pouvait compter, au-delà du reste. « Et j’ai toujours écouté Bob Dylan, en m’disant que si j’devais me retrouver à faire un karaoké, j’choisirais une de ses chansons, parce que ça doit être difficile de chanter faux sur ses chansons. » même si, Cesare dans un karaoké, c’était tout aussi envisageable que la paix dans le monde ; une perspective qui le fit sourire, avant qu’il n’arque les sourcils : « J’suis un vieux jeu des années 70, quoi… » pour beaucoup de choses, au fond ; il n’était pas c’genre de personne accrochée à son téléphone, ou un grand amoureux de la télévision – à vrai dire, la plupart des programmes horripilants qu’il avait eu à subir la nuit pour ne pas sombrer dans le sommeil, lui avaient souvent échappé dans leur concept. « J’essaye de m’faire une idée… mais j’arrive pas vraiment à savoir ce que t’écouterais, toi, comme musique. » et peut-être bien que s’il jetait un coup d’œil plus attentif aux étagères d’Isolde, il pourrait se faire une idée, mais c’n’était pas ce que faisaient, les hommes lors des premiers rencards, aussi improvisés étaient-ils.

L’idylle n’était pas nécessairement amoureuse au fond, et souvent, Cesare avait eu le sentiment d’y toucher du bout des doigts avec sa sœur. Dans une vie où l’amour n’avait pas sa place, où l’affection était aussi rare que la quiétude, et où son mariage aurait certainement été un jour plus par nécessité que par réel souhait, il avait placé toute sa dévotion dans sa petite sœur. La seule qu’il avait su pouvoir aimer, sans concession et sans que jamais la réalité ne le rappelle brusquement à l’ordre ; la seule, qu’il avait imaginé faire toujours partie de sa vie. Parce qu’ils avaient été des DeMaggio, et que pendant tant d’temps, ç’avait été la seule chose qui avait compté. Il fallait avouer, que maintenant les choses avaient bien changé, et peu importaient l’extase des beaux jours insouciants, Aria n’était plus là. Et il avait fini par s’éprendre de quelqu’un, pris par des sentiments amoureux qu’il n’aurait jamais cru éprouver ; la solitude, de bien des manières, aurait été préférable pour la vie qui s’était offerte à lui. Mais fallait avouer que contre les caprices et les faiblesses de son cœur, Cesare n’avait pas pu lutter bien longtemps – l’évidence, qui aujourd’hui planait dans l’air, douce et reposante malgré les circonstances. Après tant de temps, tant de mois passés à se disputer et à se détruire comme les flammes d’un incendie promptes à tout ravager autour d’elles, la trêve était enivrante. Ils parlaient de tout et de rien, sans ardeur et sans la moindre obligation, portés par le moment, les œillades, les impressions qu’eux seuls, les âmes sœurs pouvaient saisir – c’était à mille kilomètres de la moindre caresse, de ces baisers sensuels dans lesquels les amants pouvaient se perdre pour fuir le réel en quelques heures de passion intense. D’bien des façons, là maintenant, ils ressemblaient à ce couple auquel ils avaient aspiré, plus que jamais auparavant.

Et ils en connaitraient encore, des épreuves et des complications, avant d’pouvoir se passer la bague au doigt, et être sûrs et certains que l’avenir s’offrait à eux pour leur donner une chance d’être ensemble. Ensemble avec leur bébé, leurs rêves, ces ambitions auxquelles ils n’avaient jamais songées, mais qui devenaient tout de suite plus possibles maintenant qu’ils avaient appris à s’aimer - s’accorder. C’était un autre genre de tendresse, à laquelle ils se livraient ici et maintenant ; guère des contacts charnels, mais une adoration qui planait dans chaque mot qu’ils échangeaient, chaque regard qu’ils égaraient sur l’un et sur l’autre ; des instants de charme, que toutes les romances devaient bien connaître, à un moment ou un autre. Ils en avaient déjà eus eux-mêmes quelques-uns, d’ces instants-là, où blottis l’un contre l’autre, ils en oubliaient de parler, de respirer et de penser. C’était pareil, là, aussi délicat ; un moyen d’refaire le monde, rien qu’entre eux, quand bien même ils savaient éperdument que le monde ne changerait pas pour eux : peu importait le lendemain, ici et maintenant, ils existaient pour un idéal où ils s’retrouvaient, peu importaient les difficultés. La mort d’Anthea, aurait pu tout aussi bien les éloigner, les briser, les déchirer – mais y’avait un petit miracle, une dose de lumière qui faisait qu’ils étaient toujours là, avec une bouteille de vin, et de la glace. Et maintenant, Cesare savait ce que ça faisait – l’impression de ne pas pouvoir s’enticher de quelqu’un plus que ce n’était déjà le cas ; mais de sentir son cœur s’emporter à chaque petit instant insouciant. L’amour, dans les moments qui n’payaient pas de mine, la vénération peu importaient les circonstances ; la ferveur qui se transformait en un baume apaisant. C’était ce qui différenciait, peut-être bien, les amants pris dans un béguin - ceux qui n’vivaient que pour une liaison faite de danger et de danse érotique des corps, de ceux qui envisageaient un vrai futur, fait de moments comme ça, tout autant que de jours, de mois et d’années où les difficultés paraissaient étouffantes et assommantes. Cesare avait toujours eu un penchant pour le concret, le réel, l’honnête ; alors ce soir avec Isolde, c’était loin de l’ennuyer, c’était loin de vouloir le faire fuir – c’était tout ce qu’il n’avait jamais eu, et tout ce à quoi il aspirait, peu à peu, sans s’en rendre compte. Que ce soit donc un rencard, le sourire qui répondit à la petite provocation de la Saddler s’exprima pour les mots qu’il ne daigna pas prononcer ; s’il n’avait jamais eu de rendez-vous de ce genre avec qui que ce soit, ici et maintenant, il n’échangerait sa place pour rien au monde. « Nan, j’danse pas vraiment. C’était-… c’était une chanson qu’on écoutait beaucoup avec ma sœur. On avait piqué la cassette dans les affaires de mon oncle, et-… et j’sais pas pourquoi, cette chanson, ça lui remontait tout le temps le moral. » et si Isolde parlait tout le temps de son père, il parlait tout le temps de sa sœur ; peu importait que d’autres pensent que tout ceci n’était qu’un culte déplacé – complexe d’Œdipe, y’aurait probablement des gens pour rendre totalement malsaine la relation que Cesare avait entretenue avec sa sœur. C’était les gens, ça. « J’ai quand même dit que j’choisirais Bob Dylan parce que ce serait c’qui ferait qu’on s’rendrait moins compte que j’chante comme un pied. J’pense que tu veux pas m’entendre chanter, ça ferait faire des cauchemars à Clara. » et en réalité, il ne savait même pas comment il chantait ; c’n’était pas comme sa famille avait souvent organisé des sorties au karaoké du coin. « Les Beatles, j’crois que c’est toujours mieux que la seule berceuse que j’connais. Et encore-… » encore une fois, il était question d’Aria – il avait été assez âgé à l’époque de la naissance de sa sœur, pour entendre leur mère lui chanter toujours cette même berceuse, à chaque fois. « Clara sera surtout contente d’échapper à ça- l’accent espagnol, tout ça. » et dans sa tête, peu importait tout c’qu’il s’était passé dans les vingt dernières années, y’avait sûrement personne de mieux placer pour chanter cette chanson que sa propre mère ; celle qui depuis, leur avait causé tant de torts. La famille, au fond, c’était cette notion aussi pesante que la réalité, peu importait d’où ils venaient.

Il le savait trop bien, pour le subir au quotidien ; sa vie avait été trop entremêlée à celle de sa sœur pour qu’il puisse ressasser le passé, sans qu’elle ne pointe le bout de son nez. A chaque détour de ses souvenirs – des souvenirs qu’il aimait ressasser du moins, Aria avait été là, avec son sale caractère, ses mauvaises habitudes, l’amour tout naturel qu’ils s’étaient voués l’un à l’autre. Ils avaient été les seuls à se témoigner la moindre tendresse dans la famille, une dévotion qui avait surpassé l’idée de devoir qu’on leur avait inculqué : ils n’avaient pas été comme le mariage de leurs parents, deux êtres humains imposés à vivre l’un avec l’autre pour la prospérité. Leur affection, leur admiration tout autant que leurs rancœurs, avaient toujours été on n’peut plus honnêtes. Alors ressasser Aria, était encore cette chose difficile au cœur du frère aîné ; une petite douleur, lovée dans ses entrailles comme les souvenirs qui n’avaient de cesse de le poursuivre – y aurait-il un jour où il pourrait avancer ? Fermer les yeux sans revoir les scènes dévastées, les flammes de la fête foraine et le corps sans vie de sa sœur ? Il savait, au fond, que ni la mort de Kingsley Moren, ni la mort d’Artur Kovalainen n’lui permettraient de chasser ces images parasites ; la vengeance n’engendrerait rien, rien d’autre qu’une vaste fierté, un sentiment de travail bien accompli. Mais Arian n’reviendrait pas, et la vie n’aurait plus jamais son charme d’antan. Mais peut-être était-ce parce qu’il en parlait avec Isolde, ou parce que la chanson revenait tourner dans sa tête comme une litanie réconfortante ; ce soir, ici et maintenant, parler d’Aria n’était pas aussi douloureux que songer à elle quand il errait, plus seul que jamais, dans les couloirs de la maison familiale. Et sûrement que jamais, il n’pourrait plus écouter ce tube en particulier, sans penser à sa sœur : était-ce une mauvaise chose ? Pas nécessairement, sans doute ; un jour, quand il aura réussi à chasser cette lourde impression de culpabilité, les choses seraient plus faciles. Mais la main d’Isolde, l’atteignant dans les ténèbres, ce contact charnel, une infime caresse de leurs peaux l’une contre l’autre, l’empêcha au moins de sombrer – fallait bien avouer, que sa sœur était le premier deuil qu’il portait si lourdement. « C’est rien… t’en fais pas. J’pense que d’toute manière, c’était un peu la seule personne qui valait la peine d’être connue dans ma famille. » donc au fond, parler d’Aria à Isolde, c’n’était pas une mauvaise chose ; Aria faisait partie de lui, alors si Isolde voulait faire sa vie avec lui, penser au mariage ou même parler de l’héritage de leur bébé, Aria était la pièce maîtresse de l’existence du chasseur. Certes, son père lui avait plus appris, son père avait cette emprise glacée sur ses jours passés – mais Aria, était celle qui lui avait permis de survivre, survivre dans son âme afin d’pouvoir tomber amoureux, et chercher la salvation là où il n’la méritait probablement pas.

Mais il n’avait pas envie qu’elle lâche sa main ; le moindre contact avec la Saddler était un baume à son cœur, un petit éclair doux et chaud qui diffusait une électricité suave sous sa peau. C’n’était pas de la passion, ou l’extase procurée par une nuit de sexe évidemment – mais y’avait toujours ce quelque chose, de fou et incompréhensible, cette chimie en chaîne qui se déclenchait chez lui dès qu’y’avait Isolde à proximité. La magie de l’ange Cupidon probablement ; ou juste les fluctuations de son palpitant contre son poitrail. Et l’idylle leur donnait clairement des ailes, loin de Radcliff. « Bah si tu veux m’entendre chanter… j’vois pas pourquoi j’aurais pas le droit de réclamer la même chose. » et de boire encore un peu de vin, en prime ; « Ma mère… elle est née au Honduras. » et au fond, il la plaignait encore aujourd’hui que ses parents aient quitté ce pays pour la pousser dans des fiançailles qu’elle n’avait pas désirées – peu importaient les apparences, le fils était bien placé pour savoir que sa mère regrettait amèrement sa jeunesse dans son pays natal. Un peu comme lui, elle détestait Radcliff. « Alors oui, elle parle espagnol. Enfin- en partie. Et elle le faisait pas mal quand elle s’occupait de nous-… peut-être parce que mon père y comprenait rien, d’ailleurs. » parce qu’y’avait au moins toujours eu ça, un peu – un désaccord entre ses deux parents sur la façon de les traiter, Aria et lui ; « Je l’comprends quand même mieux que je ne l’parle, c’est pas comme si j’pratiquais tous les jours… » et même sa mère, elle avait fini par enterrer cette part d’elle, vingt ans plus tard, sous une froideur toute nouvelle. La part chaleureuse, qui chantait des berceuses à Aria, fallait croire qu’elle était morte avec Aria aussi. « Au fond-… j’ferais bizarre aussi à un premier rencard- genre… le mec dont les seuls bons souvenirs vont de ses 0 à 8 ans, et parle de trucs hyper importants, comme l’fait que sa mère parle espagnol. » ouais de prime abord, cette discussion n’payait vraiment pas de mine, et elle aurait fait fuir n’importe quelle amante lambda. Heureusement, peut-être bien, qu’ils avaient déjà grillé trop d’étapes avec Isolde, pour pouvoir se passer l’un de l’autre.

L’échappée était rare, unique, une extase à elle toute seule. L’échappée pouvait être douce et enivrante ; les amoureux n’avaient, somme toute, pas nécessairement besoin d’passion brûlante à chaque recoin de leur vie pour se bercer de la présence de l’un et de l’autre. Cesare et Isolde n’avaient jamais été de simples amants, entichés de contacts charnels, d’une danse des corps et des sens ; en règle générale, le DeMaggio n’s’était jamais comporté de la sorte avec la gente féminine, toujours plus prompt à bondir comme un chevalier blanc entre sa sœur et les connards du type, plutôt que d’être comme eux. Au moins, il n’était pas un paradoxe à part entière ; peu importait tout c’qu’il avait eu à traverser, il était plutôt logique à ce niveau-là – parce qu’y’en avait, des enflures qui se prétendaient pleins d’amour et d’admiration pour leurs sœurs, sans pour autant avoir une once de respect pour tout ce qui dépassait cette limite. Définitivement, c’était au moins une qualité à lui ajouter, dans sa liste déjà restreinte ; Cesare n’serait jamais ce concubin infidèle, celui qui célébrerait un mariage en pensant au nombre de maîtresses éconduites qu’il allait laisser derrière lui. Entre Isolde et lui, l’idylle avait toujours été doucereuse, quotidienne, naturelle ; et les moments érotiques n’en avaient été que magnifiés – il était bien trop régi par son cœur en général pour n’pas fonctionner aux sentiments de toute manière. Quel intérêt y avait-il, dans le sexe de consommation, sans attachement aucun, et après quatre verres d’alcool et aucune possibilité de se souvenir de quoique ce soit le lendemain ? Il n’en restait pas moins loin d’être le petit-ami idéal, romantique et attentif, prompt à penser à aller chercher des fleurs ou offrir des bagues à son âme sœur ; ses parents n’avaient jamais vécu comme ça, et aucun DeMaggio n’avait été particulièrement matérialiste- somme toute, dans les balbutiements de leur couple, avant de songer à des fiançailles ou à l’avenir qu’ils étaient décidés à avoir, Cesare et Isolde allaient déjà devoir s’acclimater l’un à l’autre. Heureusement, la romance qui avait été la leur, plusieurs mois plus tôt, il n’l’avait jamais prétendue, il n’avait jamais menti sur l’fait de s’être entiché d’elle, dans un béguin qui était devenu un amour sans faille. Alors il n’changeait pas vraiment ; s’révéler hunter n’changeait pas grand-chose à l’âme sœur qu’il était, ou l’attitude qu’il adoptait avec elle – au moins, il n’se révélait pas être un total macho copiant son attitude sur la seule figure paternelle qu’il avait eue dans sa vie. En matière de vie conjugale, pourtant, Rafael était tout autant une enflure qu’avec les transmutants, ou ses propres enfants.

C’avait toujours sauté aux yeux avec Aria, cette petite fille qui n’avait rien d’mandé, et voyait toujours son adoration récompensée par une indifférence sévère – un comportement, que Cesare serait bien incapable de recopier avec sa propre fille ; il avait fallu d’une seconde, quelques gestes de tendresse, une caresse sur une joue, ou le contact des doigts du bébé enserrant son pouce, pour que l’monde ne s’mette qu’à graviter autour d’elle. L’avenir, il s’annonçait définitivement plus glorieux que tout le passé qu’il avait connu – ça n’changeait pas le fait, sûrement, que ressasser l’autrefois remuait la ferveur d’une douleur incandescente. Heureusement, la main d’Isolde contre la sienne était un réconfort en soit, une présence à laquelle il offrit un vague sourire : ce serait moins douloureux, un jour ouais, de parler d’Aria en n’ressentant que l’amour qu’il avait toujours eu pour elle. L’amour et rien d’autre – aucun regret, aucune honte, aucune hargne pour noircir le tableau. La reconstruction était lente, douloureuse, complexe ; quand bien même il n’avait pas côtoyé le deuil avec la même proximité intime qu’Isolde n’l’avait fait, il s’doutait déjà que la route était encore longue. Et qu’il aurait, probablement, besoin de beaucoup d’instants insignifiants comme celui-ci pour échapper aux ténèbres. Au moins était-il en bonne compagnie, et sa soirée revêtait une allure mielleuse qu’il n’aurait jamais cru connaître, ce soir : est-c’que ces moments-là, autour d’un verre de vin et d’un pot de glace, aidaient Isolde autant qu’ils l’aidaient lui ? Peu importait le sort que Cupidon avait jeté sur eux, il était incapable de complètement en être sûr : il l’espérait, au moins. « J’crois qu’y’a que les gens qui savent bien chanter qui aiment chanter… donc j’suppose qu’en plus du reste tu vas m’rendre encore plus ridicule. » parce qu’il n’pouvait clairement pas imaginer un monde où il aurait un quelconque don pour le chant ou la musique – tant de disciplines qui n’l’avaient jamais concerné ; l’artiste de la famille, y paraissait que c’était son père. Et encore, l’art était subjectif, et Cesare n’pouvait que voir une impersonnalité glaciale dans les photographies fièrement affichées par Rafael. Bref. « Au moins, si tu comprends pas l’espagnol j’aurais pas besoin d’te chanter des sérénades avec le grand-jeu du péquenaud sud-américain. J’suis sûr que même le mathématicien a plus de charme là. » et au fond, il n’se sentait qu’à peine sud-américain ; il était né aux Etats-Unis, et toute la famille de sa mère l’avait toujours poussée à ravaler ses origines et son héritage. Même une simple berceuse, murmurée par-dessus un bébé, était un acte de défiance en soit. Et puisqu’il était sujet d’une question, il ne put se retenir ; « Une question, alors… pourquoi ‘Clara’ ? » il n’savait même pas comment les humains parvenaient à trouver un nom pour leur animal, et quelques heures à peine avant l’accouchement, Isolde avait clairement dit qu’elle n’avait eu aucune idée pour le prénom de leur fille. Certes, c’n’était pas une question sur son passé lointain, l’genre de gamine qu’elle avait été ou même sa couleur préférée. Peut-être même que c’était une bien moins bonne distraction que parler d’chanson et d’école, mais ça le taraudait.

Vivre un moment paisible avec Isolde, ça semblait presque irréel ; et pourtant, c’était bien c’qu’ils étaient en train de traverser- pas quelques minutes de trêve dans un lit après quelques instants charnels, pas quelques secondes, d’une tendresse hasardeuse perdue en d’infimes caresses. Un véritable moment, calme et doux, où plus personne n’existait à part eux, sans qu’ils aient besoin de se perdre dans une extase échevelée, ou une dispute incandescente. S’ils devaient songer au mariage, parler d’cet avenir idéal mais lointain, de toute façon, ils allaient bien devoir apprendre à apprécier les moments où rien n’se passait, où rien n’venait les déranger, et où ils avaient le temps de refaire le monde. Et pourtant, même les circonstances de c’moment-là étaient désastreuses : Anthea était morte, et ensemble, un couple uni pour quelques heures, ils n’faisaient que repousser la brutalité de la réalité- mais celle-ci reviendrait bien assez vite ; c’n’était pas pour autant que chaque seconde, chaque regard, chaque contact n’en valait pas la peine. Mais y’avait toujours des anges pernicieux sur leur destinée, qui décidaient d’les faire se retrouver en des circonstances compliquées, douces-amères et ambigües. C’était déjà une progression en soit, qu’ils se soient vus trois fois en quelques jours consécutifs sans se hurler dessus, à cause des erreurs de l’un, ou de l’ardeur suicidaire de l’autre. Leur idylle, peu à peu, renaissait des cendres laissées par les flammes amères de la trahison- Cesare ne le savait que trop bien, et il se savait trop chanceux pour même daigner briser cette opportunité, cet instant, et leurs confidences. Et ces simples moments d’affection nue et délicate, avaient été si rares dans sa vie, que c’en était reposant, comme une sérénade entêtante de laquelle il n’pourrait jamais se lasser. S’il fallait qu’ils surmontent tous leurs obstacles, pour s’passer la bague au doigt, s’faire des serments niaiseux afin de pouvoir vivre toujours comme ça, eux deux et leur bébé, il était prêt à attendre toute une vie. Et plus encore. Leurs causes, leur ferveur, leur dévotion et leur volonté, c’était sûrement tout ça aussi, qui faisait d’eux des âmes sœurs aptes à se comprendre. Cesare n’aurait jamais pu s’enticher d’une fille lambda, idéaliste et romantique, qui aurait attendu de lui qu’il jette toute son énergie dans une romance comme dans les grandes histoires d’amour. Il n’aurait jamais daigné, pousser une fille lambda, sans histoire et tout à fait apte à avoir une chance de vivre paisiblement, dans sa vie à lui, misérable et faite de meurtres. Peut-être était-ce pour ça qu’il avait toujours repoussé ses précédentes petites-amies ; des filles comme Ellie, douces et aimantes, trop douces et aimantes pour porter le nom DeMaggio. Certes, même Isolde n’méritait pas ça, même Isolde et Clara n’méritaient pas de porter ce nom empli de malheur et d’un héritage dégueulasse- mais ils mettaient tellement de volonté à être amoureux que ça semblait inévitable maintenant.

Ou peut-être était-ce juste de l’égoïsme pur et dur ; un songe qui revenait bien souvent à l’esprit du chasseur. Il se le répétait, tant de fois, trop de fois, quand il plongeait ses yeux si sombres dans les prunelles si claires de la Saddler. Elle aurait mérité, tout ce qu’il lui avait dit d’avoir ; s’éprendre de quelqu’un de bien, quelqu’un qui éveillerait la lumière en elle comme elle avait éveillé la lumière en lui. S’construire une vie idéale, sans nuage et sans passé poussiéreux et honteux. Cesare oscillait sans cesse entre tous ces ressentis, un dégoût envers lui-même, toujours effacé par le moindre contact avec la transmutante. Là, leurs mains entrecroisées, leurs cœurs à l’unisson dans une danse suave et paisible- peut-être bien que lui pouvait changer, que lui pouvait se vouer corps et âme à l’idéal qu’ils pourchassaient. Mais jamais il n’pourrait modifier la trace ensanglantée qu’il avait laissée sur le monde pendant trop d’années. C’était ça, son unique regret- cette grande ombre qui n’cessait de glisser sur son visage, pernicieusement. Ils avaient beau parler des choses insignifiantes, il y avait toujours les choses qui importaient : oui, à l’époque où il avait été au lycée, Cesare avait déjà tué quelqu’un. Oui, à l’époque où il avait lu tel ouvrage, il avait déjà commencé à être un hunter dévoré par la haine. Oui, quand il avait écouté les berceuses de sa mère, il avait déjà été lancé sur cette destinée répugnante. Alors au fond, y’avait bien peu d’choses qui pouvaient être belles et réconfortantes venant de lui ; y’avait Clara, y’avait ses sentiments pour Isolde, mais il serait certainement incapable de rendre une musique déjà belle, magnifiée rien que par sa voix. Il avait été bien trop ancré dans un réel assassin, pour être un artiste. Une vérité qu’il ravala, malgré l’amertume qu’elle fit glisser dans toute sa gorge- il n’avait certainement pas envie de gâcher ce moment paisible par des paroles de c’genre. Alors il préféra sourire, s’concentrant sur le plus important. « Nan- j’avoue que j’ai aucune idée de pourquoi j’m’appelle Cesare. » qu’il reconnut, un rictus au bord des lèvres : il n’avait jamais demandé, et personne n’avait daigné lui expliquer d’où venait son prénom. « J’pense quand même que c’est une bonne histoire... » ajouta-t-il à l’adresse d’Isolde, ses doigts se perdant contre sa peau en quelques caresses à nouveau. « J’veux dire-… c’est juste une histoire normale, qui paye pas d’mine, mais-… mais le prénom lui va totalement. » oui, il avait su dès qu’il avait vu le prénom, ce que celui-ci signifiait. Clara signifiait lumineuse. En latin, Cesar signifiait trancher- y’avait définitivement une bien meilleure symbolique dans le prénom de leur fille que dans le sien à lui. Clara, c’était leur lumière à eux deux. « C’est à toi de poser une question alors. » conclut-il, à nouveau son sourire réveillé par l’insignifiance de ce moment- c’était toujours les choses insignifiantes, les plus précieuses- c’était ce qui lui manquait le plus d’Aria, alors il comptait bien les déguster au jour le jour.

A passer son quotidien sur le qui-vive, à toujours regarder par-dessus son épaule ou devoir évaluer les réactions des uns et des autres, Cesare en oubliait souvent le plus important. Les petites choses, les instants de quiétude, les moments où il pouvait souffler. Et probablement que ç’avait toujours été le cas, dans sa vie- y’avait toujours eu au moins ça, sa responsabilité de chasseur, les exigences incessantes de ses géniteurs, le poids d’un héritage qu’il n’avait jamais demandé. Y’avait eu une période, où l’orgueil l’avait emporté sur tout le reste, et où Cesare n’avait été que le fils de, prompt à s’montrer arrogant et froid, véhément même à l’égard de tous ceux qui n’gravitaient pas dans son monde. Des illusions qui s’étaient vite effondrées lorsque sa mutation s’était manifestée- un brusque retour à la réalité, à mille kilomètres de l’univers où il avait toujours gravité. Et il avait bien cru que rien n’l’en sortirait : qu’il avait plongé tête la première dans une torpeur ironique qui prendrait le pas sur sa vie et le mènerait à sa fin. S’il avait osé affronter les conséquences de cette tare, voilà déjà cinq ans déjà que Cesare serait en train de manger les pissenlits par la racine- probablement. Peut-être que c’n’aurait pas été une si mauvaise chose, pour beaucoup de gens : ceux qui étaient morts parce qu’il était un chasseur, ou même dans les flammes d’cette explosion, provoquée par sa dévotion démesurée, et l’ardeur de son affection pour sa sœur. Et Isolde. C’n’était pas juste, au fond, que cet événement aient reposé sur leurs épaules à elles autant que sur ses épaules à lui : il avait été celui qui avait fait c’choix, avec toute la ferveur de sa conscience, c’était lui qui avait mis en œuvre la chose, et avait commandité la mort de tous ces gens. Alors au fond, il n’comprenait pas ce qui lui avait valu le pardon d’Isolde, l’acceptation, l’accord tacite qui s’était créé entre leurs deux cœurs- celui de n’plus se dévaster, mais de se reconstruire peu à peu. Il avait, lui aussi, des questions qui lui brûlaient les lèvres, celles du genre ‘pourquoi tu m’détestes pas ?’ qu’il aurait pu répéter à l’infini, quitte à en faire une sérénade qu’il chanterait à leur mariage. Il n’pouvait que s’estimer chanceux de ça ; s’estimer heureux qu’y’ait eu un truc en elle, qui ait donné raison à ses motivations- peut-être était-ce juste parce qu’elle était entichée de lui, et qu’elle s’était rendue compte qu’elle était coincée avec ces sentiments dévastateurs, et qu’il fallait bien faire avec. Il n’savait pas- et au fond, il n’irait pas bénir Cupidon d’avoir ainsi fait durer une mascarade qu’il regrettait amèrement : il pouvait désormais faire toutes les bonnes actions qu’il voulait, s’racheter encore et encore en sauvant des vies, il n’était plus un ange et n’l’avait probablement jamais été. Il n’était pas l’âme sœur idéale pour Isolde, pas celui qu’elle méritait, pas celui qui la méritait ; à croire que c’était juste c’que commandait l’idylle et qu’il était celui des deux qui en ressortait le plus chanceux. Il aurait pu, s’épancher comme ça très vite de ces ressentis, il aurait pu évoquer cette nuit-là alors même que l’histoire semblait se répéter : c’était encore à cause d’un DeMaggio, qu’Anthea était morte- mais il n’osait pas, égoïstement peut-être. Il n’osait pas, parce que ça faisait un mal de chien, et qu’ils n’pouvaient plus rien y changer.

Alors oui, les questions stupides et sans intérêt se multipliaient, flottant dans l’air comme des mots doux, des déclarations d’adoration sans être dites : à défaut d’avoir été pleinement honnête avec elle dès le premier moment, il se livrait sans détour ici et maintenant. Et la Saddler pouvait déjà prétendre en connaître des choses sur lui – pas forcément d’celles qui participaient à alimenter son charme – des petites choses, en plus de tout ce qui était si important. Il l’avait dit, il le répéterait mille fois ; il n’s’était jamais lancé dans un numéro de séduction pour lui retourner le cerveau et gagner sa confiance- si y’avait bien eu une chose qui n’avait pas été prévue, ç’avait été leur romance et les extrêmes dans lesquels le poussait cette vénération sans faille pour elle. Et pourquoi elle ? La question l’interloqua, et le laissa muet : dans ses chairs, dans les fibres toutes entières de son corps, son cœur et son âme, la réponse était évidente. Mais en mots, c’était si difficile à exprimer. C’n’était pas un béguin, pas un caprice, pas un saut dans le vide imprévu. C’n’était pas un coup de foudre, c’n’était pas une vague déferlante, c’n’était pas comme si une main invisible pressait son palpitant dans une douleur douce-amère. C’était tout à la fois, et tellement plus. C’était une extase des extases, quelque chose qu’il savait inchangeable. « J-j’en sais rien... » qu’il ne put que déclarer en premier lieu, probablement gêné par la question, gêné par les cris de sentiments qui s’pressaient dans sa tête. Il l’aimait parce que son cœur battait comme un fou dès qu’ils se regardaient, dès qu’il pensait à elle, dès qu’ils se touchaient. Là, juste sa main contre la sienne, une embrassade charnelle aussi simple qu’insignifiante dans les ténèbres, et pourtant, tellement. Une caresse qui s’était diffusée à travers lui tout entier, une vraie maladie. « Ehm… c’était-… c’était pas, un coup de foudre, genre-… comme on peut voir dans les films ou j’sais pas quelle connerie. C’était pas… au premier regard, comme ça. » il avait été si fermé, si froid, si hermétique à tout l’monde à cette époque-là : comment aurait-ce pu se passer comme ça ? Et Cesare semblait pris dans des images, des réminiscences qu’il semblait être le seul à voir, ses yeux noirs accrochés dans le vide, et pourtant guère baignés de tristesse, de regret ou de quoique ce soit d’ce genre. « Tu-… t’as été la seule personne qui m’a semblé… réelle, là-bas. » réelle comme un écho qui s’était répercuté dans lui tout entier. Réelle comme un espoir qu’il n’avait pas pu maîtriser, à croire qu’il avait su, dès le premier moment. « Quand... quand j’suis arrivé… dans le groupe- ça faisait déjà cinq ans, que j’cachais ma mutation. Je-… j’savais pas quoi faire avec, et j’avais- j’avais même pas complètement choisi de quitter ma famille. » probablement une confession qui lui pesait à lui tout autant qu’à elle ; « J’sais pas c’que j’essayais de faire avant... j’croyais que plus j’essayais d’satisfaire mes parents, plus ça pourrait partir. Tout ça. Et puis-… un jour, quelqu’un- » Bonnie, la transmutante à qui son père avait retourné le cerveau pour en faire une machine à tuer- un détail qu’il ravala. « Quelqu’un a appris c’que j’étais. Et m’a-… un peu forcé la main pour partir. J’veux dire-… j’ai toujours été un type solitaire, mais à cette époque, c’était-… » c’était pire que tout c’qu’il avait pu connaître. Peu importait l’passif de sa famille, la folie de ses parents, les conflits ou les complications- ç’avait été sa famille. Ce à quoi il avait toujours appartenu. Un droit qu’il avait perdu si brusquement, sans même que personne n’s’en rende compte. « Avec du recul, m’défaire de tout ça, ç’aurait pu être la meilleure chose qui m’soit arrivé, mais à l’époque… c’était différent. » à l’époque, il avait été Cesare sans Isolde. « Et j’aurais tellement voulu détester tout l’monde dans c’groupe... tous vous détester et rester dans mon coin. » peut-être l’avait-il fait un temps. Peut-être s’était-il attaché à quelqu’un d’autre avant Isolde. « J’suppose que-…. t’es la première personne, depuis longtemps, qui m’avait vu. Vraiment vu. » Aria elle-même n’avait jamais fait ça, peu importait la façon dont il l’idéalisait dans ses souvenirs, sa sœur avait toujours été trop indépendante pour analyser son frère plus loin que les apparences ou c’qu’il voulait bien lui livrer. Isolde, elle avait traversé toutes ses barrières, et il les avait baissées sans aucune hésitation. « J’sais même pas c’que j’dis... » qu’il reconnut, dans un vague sourire, daignant enfin reposer son regard sur Isolde. « Tu m’rappelais quelqu’un, que j’croyais perdu-… t’es forte, et indépendante, et volontaire. Et-… caractérielle. » dans un rire gêné, alors qu’il se souvenait tout ça chez Skylar. Sa Skylar, qui était sortie si brusquement de sa vie. Maintenant, il n’savait pas ce que Faith était pour lui, mais Skylar avait toujours eu ces ténèbres qu’Isolde n’avait pas eues. « J’sais que tu crois que c’est de la connerie c’que j’te disais, ou j’sais pas... mais j’ai plus ou moins passé ma vie entouré de… de tueurs. » lui, sa sœur, sa cousine, son père, sa mère. Plus il regardait autour, plus c’était le cas ; et avec Ellie aussi, il avait pourchassé une douceur qu’il ne méritait pas, et qui était trop brillante pour lui. « J’sais que-… tu crois que t’es prête à tout pour ta cause, pour ce en quoi tu crois. Mais c’est pas le cas-… y’a des choses horribles, que j’sais que tu feras jamais. Des choses que tous les autres gens dans ma vie étaient toujours prêts à faire… » et Isolde non plus n’était pas un ange, Isolde n’avait pas les mains propres et l’âme intouchable. Mais elle était celle qui préférait se sacrifier pour une cause, que d’sacrifier tous les autres pour une cause- la différence était minime, c’était ce qui différenciait les êtres humains, probablement. « Et même si j’ai l’impression d’avoir dit tellement de trucs qui avaient aucun sens que j’dois avoir l’air d’un idiot maintenant-… c’est toujours trente fois plus de raisons que pour toi. » et un nouveau rire nerveux – parce que s’il avait trouvé des trucs à idéaliser et magnifier chez Isolde, il s’demandait bien, lui aussi, c’qu’elle avait pu trouver en lui.