Tous les deux étaient pris dans le même cercle vicieux de pensée ; là, maintenant, mains enlacées, corps blottis l’un contre l’autre, ce simple moment de tendresse allégeait leurs cœurs, sans pour autant pouvoir chasser les songes qu’ils partageaient. Il faisait nuit, pour l’instant, mais dès que le jour poindrait, les choses étaient promises à redevenir plus compliquées. Pour eux deux, les âmes sœurs alliés dans chacune de leurs douleurs, chacun de leurs beaux moments, et chacun de leurs espoirs. C’était ça, l’amour après tout ; l’ardeur de leur dévotion l’un pour l’autre n’pourrait jamais changer le monde, mais elle pouvait au moins leur permettre de l’affronter en restant ceux qu’ils étaient. Ou cette meilleure version d’eux-mêmes ; celle qu’ils étaient lorsqu’ils étaient unis, bien au-delà d’une simple vénération ou de l’affection qu’ils se vouaient. Sûrement que s’ils se donnaient la chance de l’être, leur couple serait aussi un assemblage de redoutables ennemis, deux esprits lancés dans des mêmes volontés, et à même de mettre en déroute de nombreux ennemis. Mais les malheurs d’Isolde poussaient surtout Cesare à vouloir l’éloigner, la repousser de ce qu’était sa vie à lui – Rafael DeMaggio serait toujours un tueur, un meurtrier et un monstre ; mais le fils qu’il avait passé vingt années à façonner n’était pas meilleur que lui. Et c’était l’fait d’être amoureuse, éprise de l’amant doux qui se présentait à elle, qui assombrissait le jugement de la Saddler. Un jour, peut-être bien qu’elle se retrouverait opposée au vrai monstre qui sommeillait dans celui à qui elle avait tant voué ; son cœur, son âme, son futur, sa confiance. Tant de choses que le chasseur ne méritait pas – il le savait, sans pour autant être apte à y renoncer : ça voulait probablement déjà en dire beaucoup sur lui, sa façon d’fonctionner, l’égoïsme qui se mêlait à ses sentiments. Dans cette histoire, personne n’était le diable, et personne n’était l’ange irréprochable ; et voir le monde d’une telle façon, ce serait s’fourvoyer jusqu’au bout. Les transmutants n’étaient pas tous coupables – mais pas tous innocents. Et dehors à Radcliff, peu importaient leurs efforts, y’en avait qui n’méritaient pas d’être sauvés. Alors peut-être que c’était tant mieux, que pour eux deux, que leurs espoirs n’soient encore que des promesses d’éventualité, des peut-être et des si ; Cesare n’était pas fait pour l’idylle, Cesare n’était pas fait pour le mariage, la vie tout simplement. Et toutes les promesses qu’il faisait à Isolde, étaient une façon d’lutter, une façon d’croire que l’monde pourrait changer pour lui – mais la réalité clairvoyante, qu’il envisageait trop souvent, lui disait qu’il n’faisait que se voiler la face. Mourir avec son père, tomber avec sa famille et définitivement effacer le nom DeMaggio des mémoires, c’était probablement la meilleure chose qu’il pourrait faire.

Ces songes-là, il n’s’autorisait pas à les avoir avec Isolde ; pas ici, pas maintenant. Pas alors qu’elle avait besoin de la flamme chaude créée par sa présence. Pas alors que leurs câlins, les baisers suaves qu’ils s’échangeaient, étaient la seule chose qui lui permettait de ne pas sombrer. Elle n’méritait pas les abysses, elle n’méritait pas le chagrin ou la misère – c’était sa part à lui, sa responsabilité à lui, sa façon d’vivre à lui – une évidence, encore plus soulignée par l’identité de l’éternel bourreau de la Saddler. C’avait toujours été un DeMaggio ; lui, Cesare, ou Rafael. Peut-être bien qu’un jour, ce serait Isabela elle-même, ou Rayen. Des destinées qui semblaient mêlées depuis plus longtemps que leur romance, mais ça n’apaisait en rien la cuisante culpabilité qui le rongeait de l’intérieur. Qu’il serre Isolde dans ses bras, et lui fasse ces promesses qui faisaient survivre l’espoir dans ses yeux clairs – c’était tout ce qui importait pour l’heure. Ça, et la ferveur avec laquelle il pouvait y croire, lorsqu’il était question de le jurer à elle, de le dire en la regardant elle – oh, ç’aurait été sa vie rêvée, d’pouvoir se jeter dans des projets de fiançailles, de vouer chaque moment à l’être aimé, et à leur bébé. Alors oui, l’illusion durerait, jusqu’au lever du soleil ; et l’extase prendrait fin, la passion de leurs vœux mourrait un peu plus à chaque minute passée loin l’un de l’autre. Les yeux de Cesare trouvèrent le sol à nouveau, lorsqu’elle prononça cette phrase – ils n’pouvaient pas fuir qui ils étaient, c’qu’une destinée pernicieuse avait fait d’eux. Au fond, Cupidon n’écrivait pas le destin. Cesare était là, Cesare serait toujours là, d’son cœur, d’ses pensées, de toute l’énergie invisible et immuable qu’il pouvait vouer à une cause. Il serait là, toujours pour Isolde, vivant ou mort. Mais physiquement, y’avait toute une armée de problèmes, une armée de songes et de responsabilités qui les éloignaient. Ils n’voulaient juste pas les voir. Désolé – aurait été l’mot qui aurait pu sortir d’entre ses lèvres sèches pour répondre à cette simple phrase ; mais aucune volonté ne se manifesta pour pousser le DeMaggio à ouvrir la bouche. Il savait bien, qu’il passerait sa vie à s’excuser de c’qu’il avait été, c’qu’il avait fait, et c’que ça incluait pour les autres. S’éprendre de lui avait été une erreur, une erreur qu’il n’faisait qu’alimenter par sa présence. ‘J’peux partir, si tu veux’ et comme la bile amère, cette phrase monta tout le long de sa gorge sans manquer de la brûler – mais avant que Cesare n’ait eu l’temps de la lâcher, de vaincre toutes ses hésitations pour laisser couler cet assentiment, les pleurs d’un bébé, à l’autre bout du couloir, le sortirent de sa torpeur. Et le ramenèrent à la réalité, brutalement, brusquement, pour l’y enchainer sans aucune retenue et sans merci.

Etait-ce de la lâcheté, de la bravoure que de se réfugier dans l’amour pour fuir le reste du monde ? Etait-ce la dévotion pure et dure, ou un besoin tout aussi ardent que celui d’Isolde, qui l’avait amené jusqu’ici ? Cesare savait se montrer altruiste ; toute sa vie, il avait privilégié de nombreuses causes à la sienne – le culte de la chasse avait gouverné ses jours depuis aussi longtemps qu’il pouvait s’en souvenir. A ça, s’était contrebalancée la vénération qu’il avait toujours vouée à sa sœur, la tendresse et l’affection qu’il lui avait offertes, à travers vents et marées. Mais peu importait l’admiration et l’ardeur qu’il avait mises pour accomplir ces deux tâches – vivre à l’héritage de ses parents, et aimer sa sœur, il avait froidement failli aux deux. Combien de temps avait-il, avant que la ferveur de ses sentiments pour Isolde ne soit récompensée par rien d’autre qu’un énième échec ? La réalité était faite comme ça, pernicieuse et assassine, une petite voix murmurant une destinée bien définie à l’oreille du DeMaggio – trop souvent, il essayait de n’pas l’écouter, d’ignorer les preuves cinglantes que les circonstances lui envoyaient dans la gueule. Mais pour combien d’temps ? Ca semblait être le deuxième credo de leur romance ça, après les ‘et si’, y’avait les ‘pour combien d’temps ?’ : tant de choses qu’ils remettaient en question, tant de responsabilités et de torts qui annihilaient l’idylle au profit d’une route chaotique et baignée d’ombre. Ses parents n’avaient jamais été amoureux et probablement pour une bonne raison ; aux yeux de son père, le cœur était sûrement le gouvernail le plus instable qui soit, là où la raison ne faiblissait que rarement, et s’raccrochait à une indéniable part du réel. Le mariage de Rafael et Isabela DeMaggio n’avait toujours été que ça : pragmatique, un choix stratégique, une alliance indéfectible, plus forte que d’autres béguins créés par les romances oscillantes. Ses parents, ils étaient comme deux armées, qui s’étaient alliées autour d’un ennemi commun, et n’baissaient jamais les armes. C’était ce qui les rendait si puissants, si inébranlables – c’n’était pas les afflictions de leurs âmes qui les guidaient, mais les convictions lovées dans leur cerveau depuis si longtemps. Quarante ans, voire plus encore ; c’était à peine croyable pour le fils déchu, de les voir flancher juste sous ses yeux, depuis qu’il était revenu dans la maison familiale. Sa mère n’était plus la femme qu’il avait connue ; et son père était plus impatient, plus arrogant et impétueux que jamais. Combien d’mathématiques diverses et variées avait-il déjà accomplies ? Il avait cru pouvoir maîtrisé la situation, mais il fallait croire qu’en plus du reste, Rafael était devenu un ennemi imprévisible ; et ça, c’était un indéniable danger.

Isolde et Cesare, ils n’seraient jamais comme ses parents – c’était sûrement ce qui l’avait fait tomber si facilement de son piédestal, épris dans un coup de foudre par la nature si légitime et évidente de leur relation et ce, dès ses balbutiements. C’était à croire que les deux couples représentaient deux faciès de c’qu’on pourrait appeler des âmes sœurs – ses parents, âmes sœurs guerrières d’une guerre incessante. Et eux deux, amants emportés par la passion de leurs entrailles, les afflictions de leur palpitant plus que tout le reste. Pour Isolde, Cesare avait déjà balancé son identité de hunter, épousé sa nature de transmutant. Pour Isolde, Cesare quantifiait sa propre vie comme insignifiante – pour Isolde, il était prêt à tout encaisser, à tout affronter, à tout surmonter. Tant qu’elle serait là, quelque part, la vie vaudrait la peine qu’il s’batte, qu’il s’relève, qu’il poursuive sa route. Combien d’ardeur allait-il déverser dans ces volontés altruistes, avant de tout y perdre ? Mais elle était là l’évidence – à part elle, il avait déjà tout perdu. Il n’avait jamais eu grand-chose : les possessions matérielles ne lui avaient jamais importé, et ses amitiés étaient aussi rares qu’exceptionnelles, et réparties à travers le pays, si discrètes, que même Rafael DeMaggio n’pourrait pas les trouver. Y’avait qu’Isolde qui brillait dans ses yeux ; qu’Isolde qui soufflait de l’oxygène indispensable à la flamme de son humanité. Mais peu importait tout ça, Cesare n’avait pas les armes concrètes pour effacer la peine de la jeune femme, supprimer les afflictions de son âme pour rendre tout merveilleux et idéal chez elle – les promesses qu’ils s’étaient faites, elles étaient encore trop loin pour effacer tous leurs maux. Et lorsqu’elle quitta son étreinte, brisa le câlin indispensable à eux deux pour se relever, Cesare se permit enfin de flancher – les traits de son visage s’affaissèrent, tandis qu’il tentait tant bien que mal de n’pas se faire submerger par les pleurs du bébé dans l’autre pièce. Les pleurs de Clara. Les pleurs de sa fille. Leur fille. Et aucun deuil, aucune culpabilité, aucun remord, aucune rage n’était pire que c’qu’il ressentait, là, maintenant, cloué au sol et enchainé à un réel insupportable – pour combien de minutes, resta-t-il immobile, silencieux, inaltérable ? Il entendit Isolde s’éloigner, par-dessus son épaule, avant d’enfin daigner se relever, les jambes endolories par les minutes qu’il avait passées, à genoux par terre. Mais les minutes étaient passées, et passèrent à nouveau, sans que les pleurs de Clara ne cessent – il n’savait pas si c’était habituel. Et il ne sut pas si c’était la curiosité, le devoir, la crainte – l’envie qui le poussa à faire les quelques pas dans le couloir, remontant les mètres pour s’arrêter contre le montant de la porte, s’appuyant à celui-ci, le regard fuyant, l’œil accroché à n’importe quoi – et pourtant le cœur accroché à une responsabilité qu’il n’avait fait qu’appréhender. En bien, en mal – une danse de ses sens qui n’cesserait jamais, peu importait le monde : « Est-c’que ça va ? » qu’il demanda, sans savoir si c’était la question à poser ; Isolde venait de perdre Anthea, Isolde n’s’était pas remise de ça maintenant, et ne le ferait probablement jamais – comment pouvait-elle affronter les pleurs de sa fille en restant calme et clairvoyante ? C’était aussi peu dans sa nature à elle, que d’être père dans sa nature à lui.

Bien plus souvent qu’il n’y paraissait, Cesare n’savait pas ce qu’il faisait – il n’savait pas comment son cœur fonctionnait, ou à quel point ses sentiments pouvaient tout gouverner en lui. Il était tombé amoureux d’Isolde en ce qui lui avait semblé être une infinité d’indécision, et quelques secondes tout à la fois – peut-être était-ce comme ça que se jouait le coup de foudre pour n’importe quelles âmes sœurs dans les romances auxquelles il n’avait jamais prêté attention. Mais le DeMaggio sentait sa vie, ses réflexes et ses instincts lui échapper, avec une ferveur inaltérable, dès qu’il était question de la Saddler. C’était ce qui lui faisait privilégier la dévotion à la prudence – des promesses d’amour à envisager une mort certaine, et l’embrasser sans concession. Et quelle était sa vraie nature, au fond ? Celle qui s’imaginait pouvoir vivre une idylle avec une transmutante, envers et contre tout ? Celle qui prétextait que la distance dans leur couple était liée à ses parents et à rien d’autre ? Ou celle qui retournait toujours vers ses parents, comme soumis à une forme de vénération qui faisait toujours de lui un DeMaggio ? D’bien des façons, il était toujours un hunter – dans le sens le plus réprimandable du terme ; il était toujours un tueur, et le serait pour le restant de ses jours ; aucune ardeur à aimer, aucune admiration pour la blonde ou le reste du monde, n’ramènerait vivants ceux qu’il avait lui-même enterrés six pieds sous terre. Une parcelle de lui l’avait toujours su, mais ç’avait été les mots tranchants et impétueux d’Isolde qui lui avaient fait comprendre ça. Alors les pas qu’il avait franchis vers la porte de la chambre de Clara, ne signifiaient peut-être rien ; Cesare serait-il toujours séparé de son bébé, par le voile d’horreur qui rythmait trop souvent son existence ? Il aurait voulu pouvoir n’être que ça, qu’affection et passion, appréciateur du moment présent, baigné de quiétude idiote. Mais Cesare n’était pas un romantique dans l’âme, Cesare avait si souvent appris à enterrer ses ressentiments, qu’il était encore aujourd’hui totalement incapable de les comprendre et de les mettre en mots : quel fut celui qui le prit, ravagea ses entrailles et pesa comme une enclume sur son poitrail, dès qu’il fut arrivé à l’entrée de la chambre, inapte à en passer le seuil ?

Toute l’inquiétude, tous les songes qui l’avaient amené ici, n’contrebalançaient en rien l’horreur commise par sa famille, l’horreur qu’il avait amené jusqu’Isolde, et tendait toujours l’air. Peut-être que Clara le sentait, qu’elle la vivait elle aussi, la tension malheureuse qui planait dans l’air, électrique, comme si un moindre souffle de travers pouvait faire naître une flamme dévastatrice. La voix sèche d’Isolde, bien que légitime probablement, fit glisser une caresse d’inconfort et de culpabilité tout le long de l’échine du DeMaggio – il avait passé tant de temps à fuir tout ça, qu’il n’avait que trop rarement songé à tout ce qu’elle devait endosser seule. Y’avait pourtant un dicton immuable, aussi vieux que la nature elle-même, qui disait bien qu’ils devaient être deux pour faire un bébé ; peu importait si le mariage n’était pas à l’ordre du jour, y’avait une part de responsabilité qui l’appelait, le happait et entrainait un torrent de sentiments assourdissants dans ses veines. Y’en avait certains, qui lui susurraient de fuir cette pièce, fuir cette situation et laisser la Saddler se débrouiller – elle devait savoir faire maintenant. Y’en avait d’autres, qui lui murmuraient de l’aider, qu’il lui devait bien ça. Elle avait franchi les pas jusqu’ici, avec le deuil d’Anthea avilissant sur ses épaules – comment pouvait-il imaginer qu’elle puisse tout affronter, ici et maintenant ? Cupidon, en plus de décider arbitrairement de l’amour, n’donnait pas toutes les réponses – et Cesare se retrouvait paumé, soumis au souhait des anges pendant une bonne poignée de secondes. Mais il les franchit, les quelques pas pour aller vers Isolde, son cœur tambourinant avec la promesse de se briser contre son poitrail avec chaque minute qui passait – mais il tenait bon, jusqu’à arriver au côté de la jeune femme, agrippant son épaule dans un geste doux. « Dis-moi c’que j’peux faire. » et à ses tympans, les pleurs du bébé n’avaient rien d’une sérénade ; ils n’étaient pas comme pour tous les parents, agaçants et criards – ils étaient, à ses oreilles, emplis de détresse et de reproches, ceux-là qui l’appelaient, ceux-là qui réclamaient qu’il ait au moins la dignité de lever les yeux vers sa fille, quitte à dire qu’il pouvait tout encaisser, au moins le faire concrètement.

Dans la rage et la vengeance, les sentiments incandescents qui gouvernaient l’esprit, Cesare avait l’impression de tout connaître, d’avoir tout affronté, et d’avoir tout enduré. Mais l’amour, l’aisance de l’affection et le bien-être procuré par un simple geste de tendresse demeuraient être des parcelles d’humanité auxquelles il était encore un simple amateur – un idiot, qui n’savait que rarement comment affronter les tempêtes qui se jouaient dans son cœur, tout ce qui mettait à l’épreuve tout ce qu’il avait cru savoir sur le reste du monde. Définitivement, s’laisser aller à nager dans la dévotion et l’attachement, ça lui donnait plus souvent l’impression de se noyer que de contrôler quoique ce soit. Quand il dévisageait Isolde, il se sentait sombrer dans ses prunelles, emporté par une idylle qui lui crevait le cœur et contrebalançait avec ce qu’il avait toujours cru être. Un meurtrier, un hunter, un fils façonné à l’image du culte idéal de ses parents. Y’avait tant de choses, qu’il aurait cru n’jamais connaître, et sur lesquelles il avait trop peu attardé son attention, qu’il avait connus grâce à Isolde. Comme ça, si aisément à l’encontre de tout ce qu’il avait été, que ça n’pouvait être qu’un caprice des anges, une flèche de Cupidon liant leurs destinées l’une à l’autre – peut-être bien que même, celui-ci s’était planté, et avait désigné les mauvaises âmes sœurs. Parce qu’il n’se voyait pas apporter quelque romance douce et délicieuse à la jeune femme ; il n’se voyait pas, vivre dans un mariage sans nuage avec elle. Il n’se voyait pas, être la personne qui la méritait, celle qui lui apporterait du bonheur plus que de la misère. DeMaggio, c’était maintenant synonyme de l’homme qui a tué son père, l’homme qui avait tué sa meilleure amie – l’amoureux qui avait tué leurs amis. Y’avait leur bébé, envers et contre tout, défiant toutes les statistiques du monde, né non pas au milieu d’un couple qui avait choisi de franchir cette étape primordiale, mais dans un accident de parcours. Ça n’changeait rien à l’admiration toute naturelle qui pulsait dans l’air, la vénération qu’il se sentait voué à éprouver pour sa fille – mais Clara, s’ils avaient eu le choix à cette époque, n’aurait jamais existé. Pas alors que Radcliff partait en ruines, à l’image de leur vie et de la passion décousue qui les avait poussés à tant se consumer. Qu’y avait-il de bien, dans le patronyme DeMaggio qu’elle portait, que Clara pourrait prendre avec elle pour affronter les œillades haineuses, les estafilades laissées par son héritage ? Un jour, elle ouvrirait les yeux sur le monde, consciente du poison qu’était la famille de son père, le nom d’son père, son père lui-même. Oui, pour savoir c’que ça faisait, s’il avait eu le choix, Cesare aurait décidé d’faire en sorte que Clara n’existe jamais ; qu’elle ne porte jamais le fardeau qui le faisait faiblir de jour en jour, lui-même.

Mais c’était trop tard maintenant – c’était comme quand ils s’étaient laissés aller à s’éprendre l’un de l’autre, emportés par l’extase ; y’avait aucune chimie possible, aucune loi acceptable en ce monde, qui pourrait effacer Clara désormais. Elle était là, plus vulnérable que jamais, à quelques pas d’un Cesare qui sentait son cœur sombrer, sombrer plus profondément dans ses chairs à chaque seconde qui s’écoulait. Qu’était-il censé faire ? Il aurait probablement préféré qu’Isolde lui dise que le biberon était trop froid, et qu’il fallait le réchauffer. Ou qu’elle lui dise qu’elle avait besoin d’espace, de temps, de quelques minutes paisibles à enserrer sa fille dans un câlin qui chasserait tous ses démons. Les plaies, créées par Rafael DeMaggio lui-même. Mais la demande d’Isolde, tomba comme un couperet à l’arrière de la nuque du chasseur – le laissant hagard, à perdre son regard et sa conscience dans une infime seconde, le moment où leurs prunelles se trouvèrent. Il n’était pas fait pour être père. Alors pourquoi y avait-il cette flamme en lui qui persistait, et gonflait d’une appréhension, aussi effrayante que délicat – paisible, paradoxalement. C’n’était pas pour autant qu’il fut capable de se lancer dans de vastes déclarations – tout ce qu’il put faire, c’est hocher la tête, le malaise lové dans sa gorge et pourtant moins destructeur que la rage, la culpabilité, et tous ces ressentiments noirs qui le hantaient si souvent. Et le geste lui sembla naturel, comme tout le reste – avec des relents de vingt ans plus tôt ; c’était y’a vingt ans, ouais, et quelques mois de plus encore. Une éternité. Y’a vingt ans, il s’était un jour penché par-dessus le berceau de sa sœur, parce qu’elle n’avait pas arrêté de pleurer, pendant une éternité – il avait juste voulu qu’elle se taise, cette petite fille avec laquelle il n’avait jamais eu la moindre relation avant ça. Mais tout ce qu’il avait pu faire, ç’avait été de l’enlacer dans ses bras, et sentir l’amour le submerger de part en part. Déplacé, absurde pour le chasseur qu’il était voué à devenir. Il avait cru que tout ça, avait disparu avec Aria, enterré six pieds sous terre comme les souvenirs qu’il repoussait encore et encore de sa mémoire – mais Clara. Elle portait bien son nom, lumineuse, resplendissante – une chaleur, qui se répartit à la vitesse de l’éclair dans tout son corps. Ça en effaça la perdition, l’amertume, les cauchemars et les ténèbres – ça le rendit hagard, muet, assommé – conquis, plus qu’il n’l’avait été par la rage qui aurait dû lui être si innée. Et le reste du monde, avait soudain disparu.

Il n’aurait jamais pu soupçonner, qu’un tel océan de sentiments puisse le submerger de la sorte ; il n’était pas froid, glacé et noir comme les abysses – il était chaud, doux – irrémédiablement, il engageait à se replonger dedans, à la moindre occasion. L’amour avait beau être à double-tranchant, Clara lui rappelait ce temps idéal, c’t’idylle sans faille qu’ils avaient connue, Isolde et lui, avant que ses parents ne débarquent brusquement dans l’équation. Il lui avait peut-être caché celui qu’il avait été, pendant un temps – mais Cesare s’était fondu dans ce mensonge, ces cachoteries ; avide de devenir quelqu’un d’autre que le DeMaggio qu’il avait toujours été. Avide, par affection, de tout laisser tomber derrière lui, et suivre Isolde peu importait où elle allait. Peut-être avait-ce été égoïste de sa part, de décider à un certain stade de leur romance que le mensonge n’en était même plus un : juste une vie, un jadis duquel il voulait fuir plus que n’importe quoi d’autre – sa dévotion toute offerte à une cause bien plus noble que celle des hunters, choisie par ses parents depuis si longtemps. Il n’avait jamais voulu vivre comme ses géniteurs, pris dans un mariage de circonstances, la bague au doigt de sa future épouse n’signifiant aucune admiration. Rien d’autre, que le sens du devoir qui se serait imposé à eux deux. Certes, chasser, ç’avait été son ambition pendant longtemps : sauver l’monde, aider l’humanité, contrer les menaces qu’on lui avait si profondément incrustées dans l’esprit – mais jamais il n’s’était senti vouloir vouer un culte à ce monde-là au point de renoncer à tout. Et si être amoureux, être en couple avec quelqu’un qu’il aurait choisi n’aurait pas été une option, il aurait opté pour le célibat, avant n’importe quelles fiançailles forcées. Mais son oncle, lui, il avait eu droit de fonder une famille avec une humaine sans histoire – somme toute, l’option n’lui avait jamais été totalement inaccessible. Juste-… complexe. Maintenant, toutes ces préoccupations n’étaient plus à l’ordre du jour ; Cesare n’avait jamais été l’amant guidé par la soif de sexe, le charme simplement physique d’une femme qu’il croiserait par hasard. Maintenant, y’avait plus qu’Isolde ; pour tellement plus de raisons que l’attraction charnelle, le désir, les moments enjôleurs et sensuels qu’ils avaient partagés. Ils avaient été plus que ça, avant même de se jeter entre des draps ; la passion, née en une flamme bleue avant même qu’ils n’échangent le moindre baiser. Eux deux, ils s’étaient faits pernicieusement, doucement, naturellement – et même Cupidon revenant sur son choix, n’semblait plus pouvoir les briser.

Et Clara, elle représentait tous ces sentiments matérialisés en un petit être innocent ; le bébé qui pleurait à pleins poumons, avait déjà empli le cœur du DeMaggio d’un incendie à nul pareil, une telle extase qu’il n’en avait même pas remarqué que la Saddler était partie, le laissant seul, livré à un nourrisson qui n’connaissait sûrement rien de lui. Cesare avait été celui qui avait amené sa maman à l’hôpital, celui qui était dans toutes les lois du monde – son père, l’âme sœur voué sans concession à Isolde ; et à elle. Ici, maintenant, il se révélait plus égoïste qu’il ne l’avait jamais été, oubliant Rafael DeMaggio, Isabela DeMaggio, la prescience de leur menace. Anthea. La culpabilité – le passé glacé, l’avenir indécis ; son âme toute entière, venait de s’éprendre d’un ange. Et il se retrouvait déjà, à vouer un culte à chaque seconde qui s’écoulait – comment un être aussi innocent, pur et faible pouvait venir de lui ? Des gens comme lui ? De c’monde pourri ? Etait-ce juste de la science ? De la magie ? Une transmutation quelconque ? Et l’univers tout entier, avait subitement plus de charme qu’il n’en avait jamais eu ; l’amour, l’amour trouvant tout son sens là où il n’avait trop souvent été fait que de blessures. Il avait envie de l’exprimer sans détour – à nouveau, ne plus laisser les spectres de sa vie dicter son avenir – le cœur, au bord des lèvres, au bord des yeux, tandis qu’il ne trouvait rien à dire, aucune déclaration à faire, aucune phrase suave à murmurer pour apaiser le bébé. Aucune sérénade à lui déclamer ; il n’y avait que celle de son palpitant, la danse effrénée qui le faisait tambouriner avec force contre son poitrail, qui parvenait à exprimer la succession d’explosions, d’avalanches, d’ouragans et de quiétude qui le déchiraient de l’intérieur. « Tout va bien. » qu’il avait lâché, presque sans s’en rendre compte, sans reconnaître sa propre voix, enrouée ; elle attira pourtant l’attention du bébé, qui hoqueta tandis que d’une caresse, il venait essuyer la rivière de larmes qui baignait ses joues roses et rondes. Tout va bien, il se prit à le répéter, le murmurer, le souffler pour lui et pour elle, les petits doigts de Clara s’enroulant autour de son pouce. Il ne le remarqua que lorsqu’elle le serra un peu plus fort, tout comme il n’avait pas remarqué, qu’il avait reculé jusqu’aux abords d’une chaise dans un coin de la pièce, où il s’était laissé tomber. Tout c’qu’il voyait, tout c’qu’il ressentait, c’était la prescience de ces grands yeux bleus, portés vers lui, cillant à chaque mot qu’il prononçait. Isolde revint, au beau milieu du rêve, et Cesare mit de longues secondes avant de relever ses yeux sombres vers elle ; peu importait le temps qu’il mettait, il était trop observateur pour ne pas remarquer les plaies qui marbraient sa peau. Il n’aurait jamais dû ressentir une telle rage, alors qu’il enserrait encore Clara contre lui ; mais elle fut plus forte que lui, Cesare agrippant le bras d’Isolde, en essayant de se faire doux, compréhensif, retenu. Et il aurait peut-être dû juste exploser, s’dire que c’en était trop, péter ce plomb qui tenait tant bien que mal malgré tout ce qui se passait : de combien de temps eut-il besoin pour prendre sur lui ? « Je-... » il-… il perdait en plus de ses mots, ses propres pensées – il était désolé, persécuté par la honte, rattrapé par la hargne – le sanglot fut immanquable, coincé dans sa gorge sans qu’il n’puisse respirer, embrumant sa vue et faisant trembler sa voix. Il en baissa la tête, à la recherche du réconfort incompréhensible qui se diffusait de ce simple bébé ; « Je-… j’peux m’en occuper. Tu devrais-… voir si y’a quelque chose à faire, contre ça. » y’avait rien à faire, au fond, que laisser l’temps opérer. Des jours et des jours, où les ecchymoses persisteraient – les traces du crime affichées sans détour. Combien d’fois les avait-il lui-même subis, les éclats de rage de son père ? Mais les voir sur Isolde, l’imaginer subir ça ; c’était pire que toutes les peines physiques, pire que tout.

L’amour rendait muet, l’amour rendait hagard – l’extase semblable à un genre d’ivresse, qui glissait dans chaque parcelle du corps, jusqu’au bout des doigts. Et contre la pulpe des siens, Cesare était incapable de savoir si l’empressement de son cœur le rendait glacé, ou chaud – réceptif, ou incroyablement distant de la réalité qui se dessinait juste sous ses yeux. Combien de fois sa dévotion avait-elle été mise à rude épreuve, testée de toutes les manières possibles et imaginables, par les hauts, les bas, les complications, le réel tout seul ? Ici, elle semblait inaltérable et éternelle, intouchable et inatteignable ; aussi longtemps qu’il vivrait, et peut-être bien plus encore, une trace de lui après son passage sur cette vaste planète. Il n’s’imaginait pas gagner sa place parmi les anges une fois que sa vie ici-bas serait terminée – depuis longtemps déjà, le DeMaggio avait arrêté de croire en la rédemption après la mort, le Paradis d’où descendaient les attentions d’un Tout Puissant qui n’avait cure de la race humaine. Le culte religieux de sa mère, avait rencontré ses limites dans l’horreur qu’avait été sa vie par la suite ; y’avait aucun sens à croire en Dieu et en la perfection de sa création, si on était un tueur. Mais là, maintenant, c’n’était pas un crime d’aimer sans concession, ce quelque chose qu’il n’pouvait comprendre ; les sentiments lovés en lui, il n’les avait jamais ressentis, jamais éprouvés. Pour qui que ce soit, pas même pour Isolde. Isolde et lui, c’était un autre genre de romance, une affection qu’il voulait garder précieuse et unique pour le restant de ses jours – mais quelque chose qui se confrontait inlassablement à la dureté de la vie, là où chaque contact charnel avec Clara ne faisait que plonger dans une terre fertile, les racines d’une vénération qui ne tarirait jamais. Le monde pouvait mourir là maintenant, l’humanité s’entretuer, la course de l’univers s’inverser de part en part – aucune loi naturelle ou surnaturelle ne pourrait effacer l’ivresse qui coulait dans ses veines à chaque pulsation de son cœur. C’n’était même plus une flamme de survivance qui l’animait, là, maintenant – c’était l’monde entier qui prenait un tout nouveau sens, une toute autre allure. Et la vie revêtait ce charme qu’il ne lui avait jamais connue ; cette importance, à laquelle il avait envie de se raccrocher coûte que coûte, jusqu’à sa dernière énergie. Egoïste, avide d’un second moment, Cesare n’avait plus envie d’envisager la mort, d’accepter sa destinée, de faire avec ; et dans le mélange d’émotions, l’avalanche qui l’avait totalement happé, la rage était peut-être légitime, au moment où son regard croisa celui d’Isolde et les marques trop évidentes de son face à face avec Rafael. Son père était un hunter ; une évidence qui se lisait sur chacune des estafilades perdues sur le corps d’Isolde : et aucune caresse, aucun baiser, aucune passion ne pourrait les effacer – elles étaient là, trop évidentes entre eux. Qu’Isolde s’enroule dans son gilet n’y changerait rien ; déjà, elles s’étaient incrustées au voile des paupières du jeune homme. Et que le retiendrait-il, d’aller étrangler son père dès qu’il retournerait dans la maison familiale ? Il n’savait pas, au fond – pas encore, pas alors que la hargne était cette pique d’orgueil en lui, à laquelle il répondait toujours viscéralement.

Et peut-être que s’il l’avait écoutée, et lui avait répondu dès le début, Anthea n’serait pas morte ce soir ; jamais elle n’aurait eu à subir les conséquences désastreuses d’une destinée perfide qui avait choisi trop de choses pour eux. Peut-être pas la mélodie de leurs âmes, la sérénade de leurs cœurs ; mais trop de choses, déjà. Elle disait qu’elle allait bien – et pourtant, malgré tout le respect qu’il vouait à la Saddler, la naïveté qui pouvait l’emporter lorsqu’on était amoureux, Cesare n’se voilait pas la face ; rien n’allait chez Isolde, et c’n’était pas une petite bouffée d’air frais qui allait régler tous ses problèmes. Ce n’serait pas non plus Insurgency, peu importait c’qu’elle croyait – se battre, c’était important ; mais plus clairvoyant que jamais, le DeMaggio savait, maintenant, qu’y’avait des sacrifices qui ne valaient pas la peine d’être commis. Pas maintenant – plus maintenant. Clara comptait sur eux, leur bébé, leur propre enfant, la petite fille qui n’avait rien demandé – avait besoin d’eux. Humains, entiers, loin des ténèbres. Peu importait qu’ils n’en arrivent jamais au mariage, qu’ils ne soient jamais un couple idéal – ils devaient au moins rester ça. Vivants. Et accrochés à leurs dernières parcelles de raison. Alors l’onctuosité des mains de la transmutante sur ses épaules, le doux bisou qu’elle glissa sur sa joue, il s’y accrocha avec ferveur, un sourire enchanté, étirant ses lèvres timidement, sincèrement. « Okay... » qu’il consentit malgré tout, fermant les yeux pour quelques secondes, peu prompt à effacer la tendresse suave de ce moment, au profit de l’ardeur d’une dispute qui ne mènerait nulle part. Pas ce soir, pas au milieu de tout ça. Il leva donc la main, le bout de ses doigts trouvant le coin de la joue de la jeune femme, remontant jusqu’à sa tempe, ses cheveux dans une flatterie mielleuse, avant que les geignements de Clara ne le rappellent à l’ordre. Il attrapa le biberon, à quelques centimètres de là, le nourrisson s’y accrochant comme si ça faisait une éternité qu’il criait famine, et que personne ne daignait l’écouter. Et ce n’était qu’enfin, maintenant, l’esprit vide de toute pensée parasite, le cœur emporté dans une danse paisible, une croisière à travers un océan de bien-être, que Cesare comprit ce qu’elle avait voulu dire, Isolde. Il était bien, lui aussi ; mieux qu’il n’se serait jamais cru avoir le droit d’être.

Et son cœur semblait s’être envolé dans une extase sans pareille, chaque pulsation de celui-ci, gouvernée par la moindre seconde qui s’écoulait ; là, avec Clara lovée contre lui, ses petits doigts toujours étroitement serrés autour de son index. Pouvait-il y avoir de réalité plus douce que celle-ci ? Chaque moment passé avec Isolde ressemblait à l’idylle, ces charmes qui débordaient que la réalité quand deux âmes sœurs se retrouvait en couple. Mais subitement, le DeMaggio se retrouvait à comprendre pourquoi certains, après ou avant le mariage, au cours de leur vie d’amoureux, décidaient de commencer à fonder une famille. Le bébé n’était, somme toute, pas l’achèvement d’une vie, mais ce souffle de lumière, faisant briller plus ardemment la flamme d’eux deux où que ce soit. Au beau milieu de la nuit, au beau milieu de l’errance, des hésitations, des complications : il se sentait pouvoir venir ici à chaque fois qu’il doutait, déposer un bisou sur le front de sa fille, et sentir toutes ses inquiétudes, tous ses doutes et toutes ses hantises s’envoler. De plus en plus, à chaque geste de tendresse qu’il n’pouvait s’empêcher de faire glisser sur la peau si douce du nourrisson, Cesare perdait pieds ; il n’comprenait plus comment avait été faite sa famille – leur dévotion gravitant autour d’une cause plutôt que d’eux tous : mais lui, là maintenant, après quelques secondes à peine, savait déjà qu’il renoncerait à tout, si ça pouvait lui permettre de rester pour l’éternité, cloué à cette chaise, dans cette pièce, à se sustenter du moindre petit bout de bonheur qui flotterait dans l’air. Tant de choses délicates, fragiles et suaves qu’il ne méritait pas ; peu importait toute l’admiration qu’il mettait dans l’instant, l’application avec laquelle il agissait, onctueux et patient, il restait celui avec trop de démons dans son sillage. Trop de réflexes ténébreux pour s’laisser aller à être un père – juste un père, avec toute l’affection du monde. Elle était là pourtant, répondant à toute la noirceur de son âme, avec une ardeur renouvelée par les œillades bleu océan de Clara ; Cesare aurait voulu juste pouvoir se perdre dans une vénération sans fin, déposer des baisers aimants sur les mains de sa fille, son front encore si petit – les touffes de cheveux au sommet de son crâne. Oh non, il n’s’était jamais entiché de personne aussi vite.

Il en avait perdu tout contact avec la réalité, toute conscience du monde qui tournait autour de lui – des menaces qui dormaient dans le silence de la nuit. Et peut-être bien, que par simple respect pour Isolde, pour son propre cœur à lui, il aurait dû n’jamais approcher ce nourrisson, ne jamais ressentir tant de choses infimes et merveilleuses, mais il n’pouvait plus se maîtriser maintenant. Le piège de l’amour s’était à nouveau refermé sur lui. Fallait croire qu’il avait un penchant pour les complications - les romances qui rendaient sa vie si compliquée, ou les sentiments qu’il n’pouvait maîtriser. Cesare, depuis trop longtemps, s’laissait gouverner par ses passions et celle-ci était la plus délicate et dangereuse de toutes. Il leva tout juste les yeux, lorsque le bruit du téléphone de la Saddler attira son attention, un vague sourire, trop paisible pour les vies qu’ils menaient tous les deux, étirant ses lèvres tandis que la blonde revenait les rejoindre. « Tu devrais la garder précieusement, celle-là… » il parlait de la photo, ou de leur fille – ou de la ferveur infaillible qui envahissait n’importe quel être humain dans ces moments d’innocence-là. Peu importaient les épreuves, les luttes – Isolde devait garder précieusement en son cœur, ce que ça faisait, d’enserrer sa fille et de sentir plus rien n’avoir la moindre importance. Et il suffit qu’Isolde revint vers eux, pour qu’il se sente entier, comme s’il n’manquait plus rien à sa vie, et que le chagrin, la perte et la rage n’avaient jamais fait partie de lui. « Je-… j’sais pas comment tu fais... » qu’il reconnut, la gorge enserrée dans l’étau de ses sentiments, tandis qu’il détaillant sans ciller, sans faillir, la moindre des réactions du bébé dans ses bras. Comment elle faisait pour quitter cet appartement, comment elle faisait pour laisser Clara derrière – comment elle faisait, pour croire qu’il y avait encore des causes qui valaient la peine d’abandonner cet enfant, même pour une poignée de minutes à peine. C’n’était pas un reproche, rien d’autre que le témoin sans pareil de l’adoration qui le clouait là, à cette chaise, avec l’envie que plus jamais la terre ne se remette à tourner.

A l’adoration, ne pouvait que se mêler une pointe de culpabilité et de regret – peu importait la tendresse et la vénération silencieuses dans lesquelles il se noyait, Cesare n’savait que trop bien, que ses responsabilités le rappelleraient à l’ordre. Celles qu’il avait choisies, celles qui faisaient toujours partie de lui comme un gène immuable et inchangeable. Peut-être était-ce tant que ses parents vivraient, qu’il serait soumis à ce devoir, ce culte éternel des siens ; ou peut-être que le mal allait encore plus loin que ça, bon à effacer l’extase et réduire l’idylle à quelque chose qui ne serait jamais. Peut-être qu’après ses parents, il trouverait quelqu’un d’autre à combattre, un autre ennemi à affronter, une autre cause à pourchasser ; et au fond, le cœur du problème, c’n’était peut-être rien d’autre que les remords, accablants et épuisants, porteurs des arômes trop frais des flammes qui avaient dévasté leur romance. Qu’Isolde lui pardonne, ça semblait presque injuste ; il demeurait des dizaines de personnes sans voix et incapables de s’exprimer sur le sujet – d’ceux qui n’étaient probablement pas des anges siégeant au côté du bon dieu, mais juste des cadavres en train de pourrir sous terre. Cesare les avait tués – pour sa sœur, pour Isolde, certes, peut-être des nobles causes ; mais la misère d’une existence longue et solitaire, était peut-être un moyen pour lui d’marquer un quelconque respect pour les morts qu’il avait laissés sur son sillage. Quel était son droit, de laisser l’affection et l’amour gouverner sa vie, vingt ans trop tard ? Quel était son droit, d’enserrer son bébé dans ses bras, alors même qu’il avait probablement fait des orphelins, des parents sans enfant, des amoureux sans âme sœur et beaucoup plus de victimes collatérales qu’il n’l’avait jamais imaginé ? Comment pourrait-il un jour, songer à un mariage avec Isolde, devant le bon dieu qui lui enverrait volontiers la foudre en guise de punition ? Le peu de charme qu’avait sa vie, il n’se sentait pas le mériter – et peut-être aurait-ce été le moindre tribut à payer, que de passer la bague au doigt d’une femme qu’il n’aimait pas, et d’porter sur ses épaules une existence miséreuse.

Vingt ans plus tard, il n’pouvait plus inverser la tendance, il n’pouvait pas ramener les morts à la vie ; et il n’daignait pas feindre les oublier, avoir tourné la page sur l’histoire dégueulasse et sanglante qui constituait sa vie. Y’avait aucune ferveur, aucune ardeur, aucune foi à déverser pour réparer ses erreurs : elles étaient éternelles, gravées dans le marbre de trop nombreuses pierres tombales. Alors ouais, au fond, savoir comment Isolde faisait pour lâcher Clara et s’éloigner d’elle pour faire autre chose – c’n’était pas pareil ; qu’il s’enivre de la moindre caresse, se laisser bercer par chaque contact charnel qu’il aurait avec sa fille. Parce que c’était tout ce à quoi il avait droit – s’laisser prendre par l’admiration et sentir son cœur se fracasser dans ce déferlement d’amour auquel il n’avait pas droit. Il avait trop longtemps, offert sa dévotion aux ténèbres pour aujourd’hui prétendre s’laisser emporter par ses sentiments, épris d’une vie simple, avec Isolde et avec Clara. Alors peu importait comme Isolde faisait – ce n’serait pas aussi dur et inévitable que pour lui ; ce n’serait pas, avec l’assurance que ça n’se répéterait plus jamais, et que le temps n’pourrait jamais panser les plaies. La Saddler eut beau parler d’une voix douce, baignée de passion et d’une ivresse enjôleuse, la culpabilité trouva son chemin tout naturel chez le DeMaggio. Oui, leur nuit avait été belle, parfaite sous tout rapport, écrite à jamais dans sa mémoire ; mais elle s’était achevée, et la réalité avait repris ses droits. Et il ne sut même pas pourquoi il pensa si subitement à Moira Kovalainen ; peut-être bien qu’il n’avait pas provoqué la mort d’Anthea, ni même pu faire quoique ce soit contre ça – mais il avait tué Moira, il s’était enivré de son agonie, juste parce qu’il avait su que ç’avait fait souffrir à sa juste mesure, le frère qui la perdait. Comme lui, il avait perdu Aria. Et dans sa gorge serrée, l’arôme ferreux du sang remonta comme un rappel pernicieux ; Cesare en leva brusquement les yeux vers Isolde, après tant de temps à avoir été muet. « Tu devrais la prendre. » il ne lui en laissa même pas le choix, le regard déjà fuyard, le palpitant emporté dans une danse désespérée – il avait besoin de prendre l’air lui aussi ; et s’il s’était écouté, il aurait probablement passé la porte de l’appartement sans s’retourner, sans se laisser submerger par le sentiment d’avoir laissé une part de lui dans cette nurserie. Mais il ne put faire que quelques pas à peine, comme un ivrogne qui eut besoin du support d’un mur pour rester debout, et n’pas sombrer.