L’amour n’faisait pas tout. L’affection n’effaçait les plaies, n’remontait pas l’temps – n’réparait les erreurs. Combien d’leçons cruelles la vie allait-elle continuer à leur imposer ? La nausée au bord des lèvres, la bile acide tout le long de sa gorge, il avait perdu le compte – et dans la course effrénée de toutes ses passions incendiées, son cœur s’était fracassé en des morceaux qui n’semblaient plus pouvoir s’correspondre. Plus maintenant, pas alors qu’il n’y avait qu’une chaleur étouffante, suffocante, pour répondre à son besoin d’air. Chaque bouffée d’air qu’il avalait, était comme une flamme de plus, dévastant son intérieur un peu plus à chaque seconde qui s’envolait, incontrôlable. Le temps – le temps, ils avaient déjà appris qu’ils n’pouvaient rien faire contre ça. Peu importaient leurs sentiments, peu importait qu’y’ait un ange quelque part qui les ait liés l’un à l’autre, âmes sœurs à travers le désert. A peine dressé sur ses jambes, Cesare sembla vaciller, le dégoût léchant chaque parcelle de son épiderme à la vitesse de l’éclair – il s’était pourtant lavé les mains, frottant nerveusement pour une bonne dizaine de minutes, mais le sang, le sang semblait accroché à son épiderme. Accroché à ses prunelles ; au fond, lui seul pouvait encore voir les stigmates, les traces d’hémoglobine. Les restes du sang d’Anthea, fixé sur ses doigts en une empreinte plus indélébile que la moindre douceur à laquelle il aurait voulu se raccrocher. C’était la ferveur d’un désespoir démesuré, qui l’avait amené jusqu’ici, aux pieds de l’immeuble d’Isolde – et c’était l’ardeur, l’ardeur étouffante d’une peur grondant dans ses tripes, qui l’faisait rester au pied du bâtiment sans oser y entrer. Pas maintenant. Pas alors que la chair de poule s’ajoutait à l’irréel, arrachant un frisson tout le long de son échine – le DeMaggio s’abattit dos contre le mur juste à côté de la porte ; il allait falloir qu’il reprenne ses esprits. Qu’il reprenne le contrôle. Et tandis que son palpitant s’écorchait contre sa cage thoracique, le chasseur se força à avaler une bouffée d’air. Inspirer. Expirer. Contrôler les tremblements qui agitaient ses doigts, les images qui voilaient ses prunelles. C’était comme un cercle vicieux – une répétition d’événements dégueulasses. La force d’une gravitation à laquelle il n’pourrait pas résister – lui, eux deux, leur couple imprudent, leurs êtres tout entier, la dévotion qu’ils croyaient si nettement se vouer.

Et dans un énième souffle, l’arrière de son crâne se posa contre l’asphalte brûlant du mur, ses dents se serrant pour le forcer à ravaler. Ravaler ses ressentiments ; ce mélange amer, infiniment amer de hargne et de misère qui pesait si brusquement sur ses épaules. Et s’ils étaient perdus, désormais ? Jetés dans les abysses d’un passé qu’il n’pourrait plus retrouver ; plus jamais, peu importait la romance, peu importaient leurs cœurs. La réalité, avait peut-être bien gagné. Et ses convictions s’échouèrent dans le néant, la nuit embrassant ses sens, happant ses espoirs. Il n’savait pas pourquoi il venait, pourquoi il était venu. Y’avait une lâcheté en lui qui lui soufflait de fuir, de n’pas passer cette porte pour aller jusqu’à l’appartement d’Isolde. Y’avait cette vénération en lui, ce penchant pour le masochisme et le malheur – un quelconque devoir, qui lui imposait de faire c’qu’il avait à faire. Il en avait besoin, infiniment besoin – plus besoin que d’n’importe quel baiser doucereux ; il poursuivait, poursuivait comme un cas perdu, une salvation qui lui échappait sans cesse. Ce furent ces convictions, aussi volatiles que l’oxygène à ses poumons, qui le menèrent jusqu’à la porte close de l’appartement silencieux d’Isolde – était-elle seulement là ? Ses instincts lui disaient que oui, comme s’il s’mettait à s’imaginer être doté d’un sixième sens, juste parce qu’il était incurablement amoureux. Il lui fallut pourtant une longue minute, perché dans le néant et l’inexistence, avant de choisir de frapper à la porte – une bouteille lancée à la mer, mais dans la froideur du silence, l’impression que l’idylle se mourait sans qu’il n’puisse y faire quoique ce soit. Combien d’secondes s’écoulèrent ? La porte était toujours close, lorsqu’il sentit que c’était trop. « Isolde… » Isolde quoi ? S’il avait une once de respect pour elle, sûrement qu’il n’serait pas venu. Elle n’méritait pas ça, elle n’méritait rien de ce qui lui arrivait – à cause de lui, à cause d’sa famille à lui. Incontrôlable, la culpabilité lui coupa le souffle, comme si elle cherchait à le tuer, sans s’faire voir sans s’faire entendre ; elle baigna ses yeux sombres d’une acidité qui le força à fermer les yeux, serrer les lèvres. Choisir ses mots. « S’te plait… je-… j’peux partir, si tu veux. » et c’était sûrement c’qu’elle voulait, oblitérer de sa vie toute trace de lui, des DeMaggio ; l’empreinte de malheur qu’il avait apposée sur sa vie. Rien d’autre, au fond, parce que l’amour n’pouvait pas tout effacer, peu importaient les efforts. « J’ai-… j’ai besoin d’savoir que tu vas bien. » une succession de mauvais choix ; mauvais choix d’mots, une sérénade bien pauvre. Sa main s’était attardée sur le bois de la porte, en une caresse destinée à elle, si loin, si inatteignable, si inaccessible – elle retomba lourdement le long de son corps, happée par les ténèbres, le silence assourdissant. « S’il te plait. » qu’il lâcha, un murmure que lui seul avait entendu, sûrement ; une supplication qu’il n’avait aucun mal à avouer, pourtant – s’il fallait qu’il passe sa vie à supplier devant cette porte, il le ferait. Ca n’pouvait pas balayer les maux qui entachaient l’instant – ça n’pourrait jamais défaire son âme du sang des morts, mais s’il devait se vouer à un culte pour le restant de ses jours miséreux, que ce soit le sien à elle, le seul qui comptait.

Il n’savait pas pourquoi il faisait ça, pourquoi son cœur blessé lui avait intimé de chercher un quelconque réconfort jusqu’ici – y’avait une part de sa raison qui lui dictait en un murmure, que c’n’était pas ici qu’il aurait dû aller pour ça. A la limite, plutôt trouver un endroit où se saouler jusqu’à ne plus rien ressentir, une illusion qui éloignait tendresse et douleurs tout à la fois ; mais accourir dans les bras d’Isolde, c’était comme poursuivre un ange du passé, une affection qui était morte ce soir, dans les ténèbres de la nuit. C’était comme cet autre jour-là, gravé dans leurs mémoires respectives, marqué à blanc dans l’histoire de leur romance brisée en mille morceaux ; Cesare avait le sentiment de revoir les flammes, de pouvoir sentir à nouveau l’odeur des chairs carbonisées. Encore, et encore, trop souvent il avait revécu les instants qui avaient composé ses retrouvailles avec Isolde, après le carnage – la haine qui avait remplacé l’amour si naturel ; et lui, muet, incapable de s’trouver la moindre défense. Combien de gens allaient donc devoir mourir à cause de tout ça ? Une enclume s’était enfoncée brutalement dans les entrailles du DeMaggio, aussitôt avait-il reconnu le corps sans vie qu’il avait été censé faire disparaître dans les bois en bordure de Radcliff – la réalité, rappelée à eux les amants coupables, quelques jours à peine après leur passion délinquante. Y’avait vraiment quelqu’un, quelque part, une autorité supérieure, une main du Destin ou juste Rafael DeMaggio, qui s’acharnait sur eux jusqu’à l’épuisement. Combien d’temps, combien d’opportunités avaient-ils avant que tout entre eux ne soit empoisonné ? L’air que le chasseur avalait, semblait déjà être baigné d’un arôme âcre, l’acidité d’opportunités perdues – de l’idylle qui agonisait, peu importaient ses efforts, peu importaient les sacrifices. Et ni la dévotion qu’il vouait à Isolde, ni l’extase qui les prenait si facilement lorsqu’ils étaient ensemble, n’suffisait à inverser la tendance – plus rien, n’chassait l’obscurité qui faisait mourir leurs âmes amoureuses. Ils avaient mis trop d’ardeur, dans un combat qui semblait voué à l’échec – et la danse meurtrière d’eux deux contre l’reste du monde, s’approchait des abysses. Combien d’temps avaient-ils ? – c’était pire encore que la réalité, les minutes qui défilaient maintenant ; c’était leurs êtres qui se heurtaient sans se retrouver, leurs cœurs en mille morceaux qui n’savaient plus se raccommoder.

Alors il n’aurait pas dû s’attendre à un meilleur accueil, au fond – la porte s’ouvrant à la volée, Isolde le tirant à l’intérieur, et son dos, ses flancs douloureux qui heurtèrent le mur plus vivement qu’il ne l’aurait voulu. Le choc lui tira une grimace, non seulement à cause de la surprise, d’la peine qui lui tordait les entrailles avec ferveur, mais aussi à cause des ecchymoses qui marquaient de plus en plus souvent ses chairs. Comme une réminiscence d’un autre temps, un passé qu’il aurait préféré laisser derrière lui, y’a déjà bien longtemps. Et plus encore que l’étreinte des doigts de la transmutante autour de sa gorge, ce fut l’abîme glacé qu’il lut au fond des prunelles d’Isolde qui éveilla de ces peines insupportables en lui – gorge serrée, Cesare s’était déjà senti mourir à petit feu quand qu’elle n’soit là, sans qu’elle n’ait ouvert la porte. Là, c’était différent ; comme si son intérieur fondait dans une brûlure brutale – à croire que son sang, était devenu un acide qui le tuait de l’intérieur, pulsant, pulsant à la vitesse de son palpitant qui continuait miraculeusement de fonctionner, malgré son état. Est-c’qu’il avait su ; le doute d’Isolde, trop légitime, acheva l’travail – un torrent de lave juste sous sa peau, bourdonnant à ses oreilles. Combien d’peine, l’âme humaine, le corps humain pouvait-il endurer avant d’arriver à sa fin ? « Non. » qu’il lâcha simplement, honnête, doux, un sursaut de lumière dans le noir – il suffisait pourtant de pas grand-chose, pour qu’elle ne le croit pas. Parce qu’elle n’lui faisait pas confiance, malgré c’qu’elle avait dit. Tout comme son père n’lui avait pas fait confiance, malgré les apparences ; un fait qui avait coûté la vie d’Anthea, parce que le cercle vicieux de la réalité avait décidé que la vie de l’humaine devait peser sur ses épaules à lui. Peu importaient les circonstances, peu importait la salvation, le pardon ; Anthea, c’était le murmure meurtrier qui n’avait de cesse de les séparer. « Non, j’savais pas. » et s’il avait voulu que sa voix soit plus ferme, plus définitive, elle échoua lamentablement ; c’étaient les yeux de Cesare, les plus braves, affrontant sans détour les prunelles sévères de la jeune femme. Et il aurait voulu pouvoir tout naturellement lever une main, l’enrouler autour d’un des poignets de la blonde, un contact charnel dont il avait désespérément besoin. Pire encore, il aurait voulu pouvoir, du bout des doigts, venir déposer une caresse réconfortante sur sa joue, effacer les traces de larmes comme si ça pouvait suffire. Mais il ne fit rien, parce qu’y’avait trop de sang sur ses mains. Celui d’Anthea, celui d’autres. Le sang causé par sa simple existence à lui. « J’suis désolé… » il avait gardé les lèvres entrouvertes, cherchant ses mots, cherchant une phrase logique et tangible ; mais celle-ci mourut dans le nœud toujours plus oppressant, logé dans sa trachée. Il n’avait rien fait, rien vu venir, encore une fois – et c’était elle qui en payait le prix.

Le dégoût, la nausée, la haine – tant d’sentiments qu’il connaissait comme il s’connaissait lui-même. Des émotions qui faisaient partie de lui depuis aussi loin qu’il pouvait se souvenir ; Cesare avait toujours été ça, un abîme de noirceur qui attirait autour de lui ces ressentiments auxquels d’autres échappaient – chanceux, d’nager dans un amour idéal pour toute leur vie. Mais la passion, l’affection, la dévotion toute entière du DeMaggio n’suffisaient plus désormais, à effacer toutes les fautes qu’il avait commises. Toutes les fautes que sa famille avait commises. Est-c’que la mort de ses parents suffirait ? Ça ressemblait cruellement à un cercle vicieux, qui éloignait tout c’qui était doux et tendre dans la vie. Tout c’qui en valait la peine. Tout c’qui pouvait signifier quelque chose. Peut-être n’était-ce pas une si mauvaise chose, qu’il ait achevé si vite de briser le cœur d’Isolde, qu’elle n’supporte plus de plonger ses yeux dans les siens à lui ; qu’ils se soient perdus, comme ça, si facilement, dans un claquement de doigts. Et pourtant, c’était y’a quelques jours à peine, qu’ils s’étaient retrouvés tous les deux ; les amants cachés au reste du monde, bénis des anges, n’existant que pour la vénération qu’ils se vouaient l’un l’autre. Amoureux sans qu’personne ne puisse les retenir, ou les enchainer à la réalité. Etait-ce ça, l’histoire, l’cœur du problème ? Qu’à chaque fois qu’ils baissaient leur garde au profit de quelques moments d’extase l’un avec l’autre, ils laissaient l’occasion à tous leurs démons de déborder sur leur vie ? L’évidence était là, elle tendait leurs chairs, incendiait l’infime contact charnel qui s’était établi entre eux dès qu’Isolde avait enroulé ses doigts autour de sa gorge. Loin des caresses, des baisers, des empreintes suaves qu’ils s’étaient voués dans la perdition de leurs sens. Ils s’étaient trop perdus. Encore. C’avait tellement une saveur d’un an plus tôt, comme un retour à autrefois – ce soir-là, dans les flammes laissé par la bombe qui avait explosé à cause de lui. Toujours ses parents à lui, toujours sa famille à lui. Pourquoi fallait-il que ce soit sur elle que ça tombe ? Une réponse qu’il n’avait pas – un fait que toutes les sérénades, tous les espoirs d’un avenir meilleur, tous les instants sensuels et tendres n’pourraient jamais effacer. Plus maintenant. Leurs maux contrebalançaient le reste, leur douleur avait dévasté l’idylle. Et la romance était morte juste sous leurs yeux – y’avait plus d’éclat, c’t’éclat si essentiel à leur vie, au fond de leurs prunelles.

L’évidence était insupportable, insurmontable – et l’air que Cesare avala tant bien que mal, plaquant la paume de sa main sur le pan de mur, s’en retrouva plus froid que la glace. La réalité, subitement, avait revêtu une toute autre allure : et peu importaient les souhaits de Cupidon, désormais – les démons d’ici-bas avaient gagné. Y’avait un instinct, lové dans son cœur, qui aurait poussé le DeMaggio à retenir la Saddler alors qu’elle s’écartait – mais il ne fit rien, accablé par le monde qui leur dictait ses propres lois. Fuyard, lâche, avide d’observer n’importe quel élément du décor plutôt que d’voir l’inévitable sur le visage de la jeune femme. C’était l’désordre partout, ça hurlait le désarroi de partout. Et pourtant, il cilla, relevant son attention vers Isolde, parce qu’il le fallait bien. « C’que j’sais, c’est qu’mon père est un tueur obsessif et qu’maintenant son attention est entièrement concentrée sur toi – à quoi tu pensais, hein ?! » et si l’inquiétude avait fait glisser ces mots baignés de hargne d’entre ses lèvres, Cesare les regretta bien assez vite, avant même qu’ils n’fassent leur chemin jusqu’à son interlocutrice. Il en leva une main, entre lui et Isolde, une déclaration sans mot pour lui faire comprendre qu’elle n’avait pas besoin de répondre ; qu’elle le haïsse donc pour avoir dit une telle chose, mais s’disputer ne ferait que précipiter l’inévitable de toute manière. Ses lèvres se refermèrent, ses mâchoires s’enserrant avec force ; dans sa mémoire tournaient trop d’images, trop d’mots. Trop d’idées. Trop de causes perdues. Il avait voulu détourner l’attention d’sa famille d’Isolde, il avait voulu qu’elle soit tranquille, peu importait c’qu’il devait faire pour que son père n’voit que de la loyauté là où il y avait de la rage. Des efforts, des tentatives – tout ça, réduit à néant. « J’sais tout c’qu’y’a à savoir maintenant. » il en savait trop ; trop pour que ce soit supportable. Trop pour qu’il puisse prononcer cette phrase-là en regardant Isolde ; il avait deviné chacun des martyrs traversés par Anthea dans les dernières heures de sa vie. Il connaissait trop d’choses de l’empreinte noire et sanglante que sa famille avait laissée sur l’existence de la transmutante. Il savait qu’il était à nouveau au même stade, coincé entre sa loyauté pour Aria, sa vengeance, et l’exigence de son père pour avoir la tête de Moren. Isolde, contre Kingsley Moren -- « J’sais que… » sa voix s’étouffa d’elle-même, une flamme se consumant sans oxygène, leur amour mourant entre leurs doigts. Il savait qu’il serait toujours le fils de son père, qu’il serait toujours un DeMaggio et qu’Isolde les détestait trop maintenant. Il savait que tout c’qu’elle avait perdu, tout c’qu’elle avait enduré, c’était à cause de c’nom-là. Le sien. Il savait qu’ils étaient perdus, détruits, jusqu’à la dernière petite graine d’espoir. « J-je… j’voulais juste-… J’sais pas. » la voir, la savoir vivante. L’aider, quand bien même ça lui semblait impossible selon toutes les lois des autres, du monde et du réel. Il aurait voulu la prendre dans ses bras, comme si un câlin pouvait effacer ça en plus de tout le reste. Il aurait voulu que leurs êtres gouvernent la réalité. Il aurait voulu pouvoir lire autre chose dans l’air, saisir un espoir égoïste juste entre eux deux. Il aurait dû mieux savoir, qu’l’espoir c’n’était pas pour eux.

Et toute l’admiration qu’il avait eue pour son père, l’avait empêché d’voir la vérité pendant des années. Trop d’années, pendant lesquelles il avait été celui qui se dressait entre leur patriarche trop extrême, et une Aria détruite par les sévices qu’elle avait subis. L’indifférence, la maltraitance, leur père, oscillant entre rage à son égard et totale aridité. Aria avait subi la cruauté de leur père dans toute sa splendeur ; et Cesare, peu importait sa vie d’merde ou les épreuves qu’il avait eues à affronter, avait eu droit à son affection. Pas l’affection au sens propre du terme, faite de bisous, de câlins et de mots réconfortants – c’n’était pas pour les DeMaggio, la tendresse qui affaiblissait les âmes. Une affection faite d’une vénération qu’il avait voué pour son fils dès l’instant où il avait su que le patronyme se répéterait, s’enfouirait plus profondément dans le sol avec la promesse de subsister. C’était ce qui gardait Cesare en vie aujourd’hui, sans conteste. Ni sa cousine, ni personne d’autre n’pourrait faire survivre le nom DeMaggio ; il n’y avait que lui, un choix mathématique que Rafael avait déjà accompli, sans aucun doute possible. Les circonstances de ce soir remettaient beaucoup de choses – trop de choses – en perspective ; des assurances que Cesare avait cru avoir dès le moment où il avait rejoint les services de son père. Il s’était trompé ; et les conséquences étaient dévastatrices – dévastatrices pour Isolde au premier abord, et pourtant un pan de glace les séparant, invisible, entre les deux âmes sœurs qui n’avaient que trop rêvé. L’inaccessible demeurait inaccessible, peu importait la passion, l’ardeur avec laquelle ils comptaient s’accrocher ; et peut-être bien que cette fois-ci, aucune flamme dans leur cœur ne viendrait réveiller c’qui agonisait dans leurs yeux. Mais demeurer impuissant, incapable de remonter l’temps ou d’refaire les choses, là, face aux blessures d’Isolde était le pire martyr qu’il avait eu à affronter ce soir. Pourtant, il sentait encore l’odeur de la terre humide, l’arôme ferreux du sang, l’impression glacée qui avait coulé en un contact charnel tout le long de son être dès qu’il avait reconnu le corps d’Anthea à ses pieds. L’évidence était là, elle avait si souvent crié entre eux sans être entendue – l’amour qu’ils se vouaient était une faiblesse, une faiblesse dont useraient tous leurs ennemis, quels qu’ils soient. Aujourd’hui, c’était son père à lui. Demain, ce serait peut-être Lancaster. Ou un hunter sans nom et sans visage – Kingsley Moren, pourquoi pas. Ou un transmutant, parce que finalement, ils étaient loin d’être tous des anges. Vivre comme ça, c’était insupportable, insoutenable – une peine écrasante sur leurs poitrails, logée au fond de leurs chairs meurtries. Il le lisait sur tout le visage d’Isolde, l’assumait avec une difficulté qui le faisait frissonner – d’épuisement, de lassitude, d’une horreur qui n’devrait pas être la sienne. Il avait affronté pire dans sa vie, mais fallait croire qu’être amoureux faisait de lui un être trop humain. Trop facilement accessible à des sentiments assassins.

C’n’était pas faute de lui avoir dit, à Isolde – encore et encore, et encore, qu’elle n’devait pas sous-estimer sa famille, qu’ils devaient les craindre pour tellement de raisons que ça en filait la nausée, et les enchainait à une réalité plus cruelle qu’ils n’étaient prêts à l’accepter. Leur bébé était en danger, leur survivance mise en péril par chaque brin d’histoire, de romance qu’ils osaient partager. C’était plus douloureux que n’importe quelle peine physique, ça faisait un mal de chien depuis si longtemps, que ça les rendait misérables comme personne – mais c’était comme ça. Et le regard de la Saddler n’faisait que transpirer les naissances d’une torpeur qu’ils partageaient, quand bien même elle n'y croyait pas. Cesare avait vu, sa meilleure amie à lui, disparaître du jour au lendemain, être déclarée morte sans crier gare, à cause de la chasse. A cause de leurs familles respectives. Il avait enduré la mort de sa sœur – il l’endurait encore. Les douleurs d’Isolde, il les connaissait. Il n’les connaissait que trop bien. Probablement fut-ce ça, un quelconque respect, qui le poussa à balayer sa colère pour être doux ; doux quand bien même c’était voué à n’jamais bien se finir. C’aurait été plus simple, qu’ils s’engueulent à pleins poumons et s’quittent dans un claquement de porte – ç’aurait été plus simple, de survivre dans ce torrent de haine et de hargne. Mais tout en Cesare l’empêchait d’retomber là-dedans, de s’perdre dans une torpeur emplie d’une ferveur qui ne serait que négative, et les abattrait plus rudement que jamais. Aussi, il passa une main sur son visage à lui, aplatissant ses traits dans une caresse tremblante, le temps de reprendre ses esprits. Le contrôle, la logique ; les battements de son palpitant semblèrent s’apaiser, se calquer sur la suite des pensées qu’il s’était forcé à construire pour n’pas perdre le nord. « J-je… je sais pas c’qu’il te veut, Isolde – c’qu’il te voulait... » parce qu’au fond, maintenant, c’n’était que trop limpide pour qu’il ne sache pas – c’était juste trop dur à admettre. « J’te jure… j’te jure, j’ai jamais su qu’il t’connaissait avant qu’on s’rencontre- c’était pas censé s’passer- » il s’interrompit, ses mâchoires se serrant, la confession brisant sa voix. Dans toute l’histoire du monde, leur idylle n’avait jamais été faite pour exister. Le DeMaggio ravala difficilement le nœud, la bile qui n’cessait de remonter pour l’étouffer, avant de reprendre. « Maintenant- tout ça… c’est à cause de moi. A cause de nous. » parce qu’ils s’étaient aimés, il l’avait aimée, l’aimait au point d’accepter sa nature de transmutant – au point de défier toutes les lois du culte DeMaggio, et inverser la tendance. Quitte à en détruire complètement sa famille ; si la sensation n’avait été que ténue quelques jours plus tôt, il en avait la preuve désormais : les siens tombaient en ruines, et Rafael n’faisait que répondre. Vivement. Cruellement. « Il a essayé d’t’atteindre- et il a essayé d’m’atteindre, moi. » il n’voulait pourtant pas en parler, pas alors que sa voix avait regagné une certaine bravoure farouche, l’ordre logique de ses songes le guidant en dehors des abysses. Pour l’instant. « C’est-… c’est pour ça que j’savais qu’il me tuerait pas, Isolde, si j’retournais chez lui. Il veut pas m’tuer. Pas encore-… j’pensais juste que… que si j’faisais les choses bien, il finirait par t’oublier. » l’échec qui pesait tant sur son échine – ça ressemblait à un putain de cercle vicieux, avec la même victime au centre – ça devait être une farce organisée de consœur par Rafael DeMaggio et le Tout Puissant. « J’suis un chasseur, doublé d’un transmutant. Il a passé vingt ans d’sa vie à m’entrainer, à-à… à essayer d’effacer toute faille chez moi-. » l’humanité, la compassion, l’empathie ; ces traits qui le rendaient humain, plus que monstre, et survivaient en Isolde maintenant. « Il peut- physiquement pas m’tuer. Pas pour l’instant. Toi non plus, parce que t’es logiquement plus forte que lui, plus résistante. » c’était le calcul mathématique le plus répugnant qui soit, dans toute la vie de tous les hunters ; celui où la vie d’un être humain, s’quantifiait et se sous-pesait. « T’atteindre… te détruire avant d’t’achever… c’est c’qu’il veut. » et ça se répercutait sur lui, le type épris d’elle, l’amant de toutes les tragédies – les blessures d’Isolde le blessaient lui aussi. Son chagrin annihilait ses espoirs, ses assurances. Sa colère brisait son cœur en pleine course. Ils s’retrouvaient à se nuire l’un l’autre – toute l’ironie dégueulasse de leur histoire ; loin des préoccupations de mariage et d’avenir. « Tu peux pas l’laisser faire... » qu’il lâcha, en désespoir de cause – pas un avertissement, pas un ordre logique ; une supplication, qui résonnait dans chaque fibre de son corps à lui ; déjà trop décharné, déjà trop épuisé. « Je-… j’pourrais jamais y arriver sans toi. » en couple à rêver de leur avenir inatteignable. Ou séparés, à s’détester, à n’plus pouvoir se retrouver – peu importait. Peu importait c’qu’ils deviendraient, eux deux, tant que c’était ensemble.

Lui faisait-elle confiance ? Isolde avait déjà répondu à cette question – nettement, sans détour, y’a déjà plusieurs jours de ça. Mais chaque jour semblait mettre cette déclaration à l’épreuve, et désormais ils nageaient tous les deux dans un océan d’inconnu. C’était ce qui les différenciait encore entre âmes sœurs qui avaient encore un espoir, ou cœurs brisés qui avaient plongé dans les abysses, et n’se retrouveraient plus jamais. Ca semblait déjà évident, que l’extase de quelques jours plus tôt était déjà loin, happée par la réalité – la romance de leurs âmes, éclatée en mille morceaux ; n’y avait-il donc plus rien à attendre de l’avenir pour eux ? Plus de couple, plus de promesse, plus d’espoir ? S’il n’avait jamais envisagé le mariage avec Isolde ou qui que ce soit, cette simple idée, cette perspective d’avenir vide et noir, c’était comme une poigne assassine sur sa gorge. Mais c’n’était pas son choix à lui, c’n’était pas sa liberté à lui – c’n’était pas à lui, qu’Isolde nuisait, c’était lui qui nuisait à Isolde. Depuis l’début, depuis trop longtemps ; peu importait c’qu’il faisait, ce qu’il essayait, ce qu’il changeait. Comment n’pas croire que leur amour, leur affection l’un pour l’autre était toxique jusqu’au bout ? Le DeMaggio y songeait trop, et probablement qu’Isolde le faisait tout autant, et qu’il n’aurait aucun droit d’la blâmer pour ça. Il aurait juste à accepter, à avancer, à subsister avec des miettes d’être et une raison perdue. Au moins, il n’aurait plus besoin de songer à survivre à cette mission trop compliquée et trop périlleuse ; un mal pour un bien ou quelque chose qui s’en approchait d’une quelconque façon, dans l’monde déplorable qui s’acharnait à les séparer. Fallait croire que Cupidon étant en fait, non pas un ange mais un démon sadique, qui continuait perpétuellement d’les mettre à l’épreuve, toujours plus brusquement, toujours plus vivement. Combien d’fois se relèveraient-ils ? Là, ils semblaient être à genoux dans la poussière, prêts à ramper à la recherche d’une salvation qui s’enfuyait au moindre de leur mouvement : aucune tendresse, aucune passion, pas l’moindre baiser ne pourrait effacer les maux de cette nuit, les peines qu’il lisait sur le visage d’Isolde, et écorchaient son palpitant à lui contre ses côtes. Ses mots avaient au moins réussi à atteindre quelque chose en elle, la flamme de sa rage plus que celle de sa volonté – le chasseur le comprit bien assez vite, serrant les dents face à la sentence de la jeune femme. Il se contenta de hocher la tête, signe qu’il avait enregistré l’information, à défaut de l’accepter d’une quelconque façon ; tout c’qu’il voyait en Isolde, là maintenant, ç’avait été provoqué par un DeMaggio. Son père, lui. Sa famille toute entière, la malédiction ambulante qui frappait depuis trop longtemps c’monde miséreux. Isolde elle-même, d’une façon bien arbitraire, probablement – c’était sûrement ça, l’fin mot de l’histoire. Isolde était juste une transmutante qui avait eu le malheur d’échapper à Rafael DeMaggio, à une époque ; et la vague de catastrophes avait suivi de là.

Silencieux, Cesare n’avait même pas quitté son pan de mur, il s’en rendit compte lorsqu’il baissa les yeux, pour voir le sol sous ses pieds, tout l’appartement dévasté autour de lui – il avait été si happé par sa torpeur à lui, que le réel lui avait échappé. Il revenait avec ardeur, s’exposer juste sous ses yeux comme les plaies de la Saddler. La question qui suivit, pourtant, il aurait voulu la fuir avec plus de ferveur que n’importe quelle hargne ou n’importe quelle tristesse ; et Cesare resta muet, cillant enfin, pour mieux se rendre compte que ses prunelles avaient été baignées d’une amertume qu’il chassa d’un revers de main. « Non. » qu’il signifia simplement, alors qu’elle avait engagé la conversation sur la suite – non, elle ne recevrait pas un d’ses doigts en tribut. Il n'était pas Anthea. Et ce serait lui, qui un jour recevrait un des siens, probablement – Isolde était son doigt, ce soir, l’avertissement brutal, la mise à l’épreuve de son patriarche ; la douleur infinie qui demandait tous ses efforts pour n’pas sombrer, et céder à la même hargne que celle qui l’avait totalement submergée elle. « Si tu meurs… il aura aucune raison d’me tuer. » parce qu’il n’aurait plus rien, plus aucune volonté d’résister, plus aucune cause à défendre, plus aucune conviction pour faire survivre la lumière en lui. Il tendrait volontiers le cou pour s’faire planter le vaccin dans les veines, s’tirerait lui-même une balle dans la tête s’il le fallait - « J’te l’ai dit, y’a rien que j’peux pas encaisser. Mais… mais- si tu dois mourir parce que tu crois qu’tu dois m’sauver, il aura gagné, peu importe c’qu’y s’passe après. » il soupira, dans le vain espoir de ravaler ce qui l’étouffait, et poursuivre : « C’est pas important, c’qu’il attend de moi. J’le ferai pas quoiqu’il en soit. » une évidence, qui au moins raisonna limpide dans sa tête, et permit de défaire un peu le nœud à ses entrailles.  

Et les jours pouvaient passer, les mois pouvaient avancer, leurs cœurs ressemblaient toujours à des abysses dans lesquels ils menaçaient de se perdre : la rage, la hargne, la rancœur, les désirs de vengeance – ils les partageaient, beaucoup trop malgré les apparences. C’était pourtant Isolde, y’a pas si longtemps que ça, qui avait fait un discours sur l’inutilité de la vengeance, le danger dans lequel ça le mettait lui, de vouloir venger sa sœur à tort et à travers. Pourtant, toutes âmes sœurs qu’ils étaient, leurs sentiments faisaient miroir, au-delà de l’amour désespéré et de l’affection incandescente qu’ils pouvaient se vouer. L’extase entre eux, elle n’avait jamais été faite pour durer, parce qu’ils étaient habités par des flammes de conviction qui les dépassaient largement – eux deux, leur couple, ces préoccupations limitées que ceux qui détournaient le regard avaient. C’aurait été facile, de s’laisser bouffer par la passion sans concession, de préférer les moments de tendresse avec Isolde à n’importe quel moment difficile qui se profilait à l’horizon. S’ils n’avaient jamais quitté cet appartement, s’ils avaient simplement disparu sans crier gare, est-ce qu’Anthea serait toujours vivante ? La question planait sûrement dans l’air, baignée d’une culpabilité qui les ravageait de l’intérieur ; une chose était sure, s’ils n’s’étaient jamais rencontrés, si Cupidon n’avait jamais commis le caprice de les faire s’éprendre l’un de l’autre, ils n’en seraient pas là. Cesare aurait peut-être fini par accepter son sort, laissant son père l’abattre comme le dégénéré qu’il était. Et Isolde… Là maintenant, plongé dans les prunelles de la jeune femme, y lisant toute la ferveur de sa douleur, le DeMaggio n’pouvait s’imaginer des circonstances où elle endurerait un pire martyr que celui qu’elle connaissait à cause de lui. A cause de leurs folies amoureuses. A cause de c’que les anges du Paradis avaient décidé d’faire d’eux – des amants maudits, sûrement et leur seul privilège serait d’savoir que des tragédies seraient écrites sur leur romance et qu’on chanterait des sérénades en citant leur nom. Cesare et Isolde, et le bébé, les espoirs qu’ils délaissaient trop au profit de chagrins sans cesse renouvelés. Qu’avaient-ils encore de bien à s’apporter ? Quel réconfort pourrait amener la main du chasseur, apposée en une caresse sur la joue d’Isolde ? Quels bons sentiments, doux et délicieux, pourrait-il faire revivre en elle avec un simple baiser ? Tous ces contacts charnels, porteurs de vénération et si naturels il y a peu, semblaient ici et maintenant, totalement déplacés. Déplacés au point qu’la distance entre eux deux, aucun d’eux n’avait essayé de la rétrécir ; à quoi bon, fuir la réalité ? – elle venait si brusquement d’se rappeler à eux.

Et au DeMaggio, elle lui coupait à nouveau la respiration, qu’il le veuille ou non ; il n’avait jamais été particulièrement maître de ses émotions, si facilement happé par les volontés de son cœur, quitte à s’le fracasser à mille à l’heure. Pour connaître Isolde, il n’fut pas surpris de l’entendre répéter sa question, une litanie grotesque et dérangeante, qui retourna le couteau dans la plaie, réveilla sa hargne à lui, sous les couches de regrets. « Qu’est-c’que tu crois qu’il m’demande, hein ? » il ne put retenir les mots, encore une fois ; tous les deux s’étaient faits prendre par une danse des sens dangereuse, une transe bien différente de tout ce qui avait été passionnel, sensuel et les avait bercés de tant d’illusions dans cet appartement. Il en vint à se mordre l’intérieur de la joue, fuyard à nouveau de tout contact visuel pour un instant – y’avait des mots, si faciles pour beaucoup, que le chasseur s’évertuait à n’pas vouloir dire. Quitte à tourner autour du pot, comme un imbécile. « T’es allée chez moi, t’as tué trois types armés et entrainés chargés de l’protéger. Et t’es allée t’en prendre à lui-… toute seule, et sans rien préparer. » c’était à la fois une clameur chargée de reproches qu’une exposition froide des faits, histoire qu’elle s’rende compte – qu’elle… qu’elle fasse le calcul elle-même, parce que tourner autour du pot, c’était un peu sa façon à lui, d’repousser le moment où la vérité éclaterait, et où y’aurait des questions essentielles, qui auraient besoin de réponses. « J’ai tellement essayé d’le convaincre que tu faisais que m’détester, et qu’t’étais pas une menace-… » et il aurait voulu enchainer par un ‘mais’ et un ‘t’as tout foutu en l’air’ –  de combien de secondes eut-il besoin pour ravaler cette réplique ? « J’ai fait c’que j’ai pu pour cacher c’que j’pensais, ou c’que j’ressentais. Parce que j’ai besoin de lui pour en finir avec le tueur de ma sœur. » alors il avait enterré le corps d’Anthea, il l’avait fait le visage fermé, sans exprimer la moindre émotion, la moindre loyauté à qui que ce soit. Il l’avait fait au milieu des bois, sans s’préoccuper du fait que personne ne la retrouverait jamais et qu’elle serait juste oubliée par l’reste du monde. « Alors qu’est-c’que tu crois que j’dois faire, Isolde, hein- pour prouver à mon père que j’suis prêt à rattraper mon erreur de jugement et protéger ma famille contre la transmutante qui m’déteste et a si facilement manqué de le tuer ?! » au fond, il pouvait compatir autant qu’il voulait, il pouvait être dévoré par la culpabilité – y’avait toujours la hargne, la colère qui s’réveillait dans un réflexe pernicieux et incandescent. Une haine contre elle ? Contre la vie, la façon dont les événements s’alignaient pour toujours s’retourner contre lui ? Contre eux deux ? Pourquoi y avait-il eu une autorité là-haut, un coup d’pouce du destin pour les rassembler, simplement pour mieux les briser ?! « Alors au fond-… tu m’dois au moins ça, Isolde. Tu dois au moins croire que j’ai fait tout c’que j’ai pu pour empêcher ça, et-et… Et tu m’dois au moins ça, d’pas douter. D’pas croire que peu importe c’que tu viens d’me prendre, j’ferai jamais quoiqu’ce soit pour te blesser. » et son ton s’était fait ferme, malgré les fissures dans sa voix qui s’étaient étendues à travers toute sa gorge, faisant remonter l’amertume au bord de ses paupières. Il savait, il savait, que probablement, sûrement, Kingsley Moren venait de lui échapper, pour toujours – et il n’avait pas l’intention d’regretter son choix. C’n’était pas pour autant qu’il culpabiliserait pour les mots qu’il venait de prononcer, la responsabilité qui lui incombait à elle dans cette histoire ; ils avaient tellement sacrifié, tellement perdu – tout ça pour sombrer à nouveau, presque comme un an plus tôt, déjà ; à croire qu’ils n’avaient rien appris, rien gagné, rien accompli. Ils n’avaient fait que perdre depuis le début, perdre sans concession – perdre, peu importaient leurs efforts.

Y’avait sûrement personne à blâmer dans l’histoire – personne qui aurait pu prédire, personne qui aurait pu savoir. Aucun d’eux deux, en tout cas ; et le responsable de tout c’bordel était le seul protagoniste de l’histoire physiquement et mentalement incapable de ressentir la moindre culpabilité. Il n’y avait qu’à voir la froideur avec laquelle Rafael DeMaggio traitait la mort de sa propre fille ; trop souvent, ça donnait envie à Cesare de lui planter la lame de son couteau dans la gorge – alors les instincts meurtriers, les pulsions assassines, c’moment où la rage gouvernait tout le reste, il connaissait. Il n’connaissait que trop bien ce genre de  sentiments, qui ravageaient toute conscience et brisait le cœur – cette façon, que l’impuissance avait de résonner dans chaque fibre de son corps, dans son sang et à travers tous ses organes, un poison brûlant comme les flammes d’un incendie toxique. Il le savait, il le savait – combien d’fois déjà avait-il dû résister à la tentation ? Qu’elle n’se trompe pas, Isolde ; le seul réconfort qu’il avait pu trouver ces derniers jours, ç’avait été cette nuit-là, avec elle – peu importait qu’il n’aurait pas dû, que c’était stupide, désespéré et que la réalité leur foutait une belle claque dans la gueule. La tendresse, les passions, l’affection qu’ils s’étaient livrés pendant ces quelques heures, continuaient d’alléger son âme d’une extase qui le protégeait des ténèbres les plus oppressantes qui soient. Ils n’étaient pas des âmes sœurs pour rien, au fond, blessés par la même flèche d’un Cupidon moqueur et sadique ; les douleurs qui tiraillaient les entrailles et les chairs d’Isolde, il les décryptait, les lisait, les subissait en une seule œillade. C’était ça, l’amour et la façon qu’ç’avait de tout détruire : la prudence, la conscience, la tête au profit du cœur. Pour beaucoup, s’faire diriger par son cœur signifiait suivre ses désirs, suivre ses rêves – finir en couple sans une once d’hésitation, célébrer un beau mariage romantique et fonder une famille. Pour eux, ça signifiait s’afficher à nu, s’exposer à des plaies plus vivaces que celles qu’on aurait pu leur infliger, d’un coup de couteau ou d’un poing dans la gueule. Car aucune des peines qu’il avait subies ce soir, n’était pire que celle qu’il affrontait ici et maintenant, à chaque goulée d’air électrique et glacé qu’il avalait dans ses poumons. Il y avait des mots, des sujets de conversation qu’aucun d’eux deux n’daignerait évoquer ce soir – probablement ; parce que ça signifierait la fin de leur idylle, la fin de tout. Parce que c’était mieux comme ça, mieux pour le monde plus que pour eux – mieux pour leurs causes plus que pour leurs êtres. Et l’admiration qu’ils se vouaient, le culte qui les maintenait tête hors de l’eau, plus rien n’avait de prise maintenant qu’ils perdaient totalement le contrôle sur les rares choses auxquelles ils s’étaient raccrochés. Amants maudits, jusqu’au bout ; ces héros de tragédie qui n’avaient que trop combattu toutes les statistiques, tous les ordres du monde, le cycle perpétuel de leurs vies respectives. Qu’ils arrêtent, qu’ils arrêtent donc de s’infliger ça ; y’avait sûrement du masochisme, au-delà du fait d’être amoureux éperdus.

C’aurait été tellement plus simple, s’ils n’avaient eu du respect pour rien – s’ils n’s’étaient jamais accrochés à la moindre croyance, qu’à celle qui leur murmurait que des anges quelque part, les avait placés sur le même chemin pour une quelconque raison. Et quelle raison, au juste ?! Tout c’qu’il lisait, là maintenant, dans les silences tendues et les idées qui filaient à toute vitesse dans sa tête, c’était tous les martyrs que les DeMaggio avaient imposé à Isolde. Tout c’que ça famille lui avait causé, tout c’que ce nom représentait pour elle. Tâché du sang de ses proches, de tous ceux qu’elle avait aimés – son père à lui, tuant son père à elle. C’était plus que la volonté des anges, là, à croire que le Diable lui-même avait ajouté son aura dégueulasse, son petit coup d’pouce de connard à toute cette histoire, promettant une romance qui ne finirait que dans les larmes et le sang. C’était sa faute, c’était leur faute à eux, les chasseurs qui étaient si brusquement entrés dans la vie de la transmutante pour la mettre à sac. C’était sa faute à lui, qui avait trop failli à sa mission ; Anthea, morte, combien d’fois allaient-ils devoir se retrouver avec cette idée glaçant leurs regards ? « J’t’ai pas demandé d’t’excuser, Isolde. » qu’il lâcha, mâchoires crispées, regard fuyard, tandis qu’il se devait de passer une main sur son visage, dans ses cheveux et tout le long de sa nuque tendue pour essayer de remettre de l’ordre dans sa tête. « Mais-... » sa voix se tut, sa trachée obstruée à nouveau – par des mots qu’il n’savait pas comment dire, sans que ça donne comme quelque chose qu’elle prendrait comme un reproche. Encore. « pourquoi est-c’que t’as fait ça toute seule, hein ?! Qu’est-c’que t’aurais fait si j’m’étais retrouvé au milieu du truc ou au beau milieu du couloir pendant que tu butais les gardes, hein ? » et il avait essayé du mieux possible de n’pas hausser graduellement le ton, comme elle le faisait elle. « Il aurait pu t’attendre avec une armée de hunters, ou-ou… ou j’sais pas quoi, et tu s’rais morte, Isolde ; morte pour rien-… » est-c’qu’elle pouvait le sentir, qu’il s’inquiétait plus qu’il ne lui reprochait quoique ce soit ? Cesare aurait préféré n’importe quel contact charnel en cet instant, qu’avoir à dire ces mots-là ; il eut d’ailleurs un pas dans sa direction, un geste qu’il interrompit bien trop vite. Pas de caresse, pas de baiser – ils n’pouvaient pas, ils n’pouvaient plus ; ils craignaient bien trop qu’ils n’riment plus à rien, rien d’autre que le malheur et le sang. La culpabilité, à nouveau. « C’est lui qui t’a provoquée, c’est lui qui a choisi d’t’amener jusqu’à lui. J’sais-… j’sais que tu crois que tu t’en es bien sortie ou j’sais pas quoi, mais tu devrais pas oublier que s’il avait voulu qu’t’en sortes pas indemne, il s’en serait donné les moyens. » et elle devait déjà avoir compris qu’ils en avaient, des moyens ; des moyens d’remonter chacune des relations qu’elle avait, pour trouver les points faibles. C’était c’que les hunters faisaient, ce que Rafael DeMaggio faisait – c’que Cesare avait fait pendant trop longtemps. Assez longtemps pour comprendre son père – trop bien l’comprendre. « Et j’ai besoin de lui. Rien qu’parce que s’il doit crever tué dans c’t’histoire, ça n’peut que m’arranger-… » et au fond, parce qu’il n’pouvait que trop bien savoir, qu’il pouvait plus avoir confiance en les promesses de son père que celles de n’importe quel transmutant assoiffé de vengeance comme lui. Kingsley Moren, sans conteste, il avait des dizaines et des dizaines d’ennemis ; mais aucun, avec la capacité d’comprendre les hunters et d’agir avec froideur comme son patriarche. « J’te juge pas, Isolde, j’t’ai jamais jugée-… et j’sais c’que c’est, d’vouloir foncer à la gorge d’un sale type juste parce que ça fait du bien. » si seulement il pouvait l’faire avec Moren, avec son père – il l’avait fait avec Artur Kovalainen, simplement pour mieux s’prendre la foudre sur la tête. « Mais Anthea est morte. » et sa voix se voila de fantômes, de réminiscences de souvenirs – lui aussi, il avait porté le deuil d’Anthea déjà une première fois. Si Isolde exprimait le chagrin, il exprimait encore la culpabilité. Culpabilité d’l’avoir entrainée dans l’explosion de l’entrepôt. Culpabilité de la savoir, avoir été entre les mains de son père pendant des jours peut-être, sans avoir rien vu venir. « Et-et… et si tu veux t’venger, ou si tu veux lui faire justice-… j’peux t’aider, ou n’importe qui si tu veux pas qu’ce soit moi. » qui était-il pour blâmer les désirs de revanche ? « Mais t’attends pas à c’que j’réagisse pas à l’idée que tu t’sois jetée dans une mort quasi-certaine et inutile juste comme ça. » c’n’était pas juste, pas après tout c’qu’ils avaient enduré, pas après c’qu’ils s’étaient jurés. « Tu m’as d’mandé, d’te promettre de faire c’que j’pouvais pour revenir vers toi- et pourtant, t’étais totalement prête à tout laisser tomber. » et il savait qu’il n’en avait pas l’droit, pas lui, pas ici pas maintenant, mais il ne put se retenir : « Et Clara, hein ? » ce bébé qu’il était le premier à délaisser – Cesare était responsable de tous les crimes vis-à-vis de leur fille, mais s’ils s’mettaient tous les deux à être suicidaires, alors y’avait plus rien qui en valait la peine.

La vengeance, l’ardeur avec laquelle celle-ci prenait le contrôle, paralysait les réflexes les plus raisonnables au profit d’une rage aussi brûlante qu’une flamme – comment pouvait-elle s’imaginer qu’il n’connaissait pas ça ? De bien des façons, Isolde et Cesare s’retrouvaient à irrémédiablement porter les mêmes sentiments, à plonger dans les mêmes abysses, à calquer leurs vies l’une sur l’autre. A croire qu’ils étaient des âmes sœurs dans tous les sens du terme, jusqu’à la définition la plus dévastatrice et tragique du terme – liés, jusque dans la torpeur ; à subir la vie, à subir la présence de l’autre dans la vie. L’amour pouvait-il être empoisonné totalement par le regret et les actes d’autres gens ? Cesare n’voulait pas lire, dans les prunelles claires d’Isolde, qu’il l’avait perdue – définitivement perdue – à cause des actions de son père. A cause de tout c’que son père avait toujours fait ; les vérités éclatant avec force ici et maintenant, seulement. Qui était donc Cupidon pour les faire tous les deux s’éprendre l’un de l’autre, alors même que les anges du destin les avait déjà annoncés comme ennemis dans toutes les circonstances ? C’avait été pour Isolde en particulier, sûrement, que Rafael DeMaggio avait jeté son dévolu sur le groupe de transmutants où Cesare s’était retrouvé en mission. C’avait été son père à lui, qui avait sur ses mains le sang de son géniteur à elle. C’avait été son nom à lui, qu’elle avait apposé sur le certificat de naissance de leur bébé et qui aujourd’hui était synonyme de tous les malheurs qui frappaient si brutalement son être. Et Isolde pouvait être dotée de toute la force surnaturelle qui soit, elle restait cette humaine douce, fragile qu’il avait si souvent vue, derrière les couches d’orgueil et d’assurance qu’elle affichait au monde entier. Si elle s’était frayée un chemin à travers ses frontières à lui, froides et colériques – il en avait fait de même avec elle ; tous les deux, leurs cœurs livrés sans concession. Ça leur permettait de vivre des moments idéaux, des instants d’extase qui chassaient tous les doutes et tous les monstres qui rampaient dans c’monde misérable. Ça leur permettait de croire en leur romance, d’envisager leurs chances ; d’parler de mariage, d’parler d’espoir alors même que le désespoir pouvait si facilement les submerger.

Il savait, lui, où résidait encore ses dernières miettes de volonté ; les quelques éclairs de survivance de son humanité – ils étaient juste en face de lui, à quelques pas de là, l’appelant silencieusement en des gestes de tendresse et d’affection qui réveillaient un autre Cesare. Le Cesare amant, aimant, embrasé par la dévotion et la passion – le Cesare qui, malgré le sang sur ses mains, parvenait à déposer des caresses pleines de douceur, suaves sur ses mains, sur ses joues, sur son corps. Elle était loin, l’idylle ici et maintenant, dans l’air ; mais elle flottait dans leurs regards désemparés, elle chantait en une sérénade mélancolique dans chacun des souffles qu’ils lâchaient – chaque moment, où leurs voix se brisaient contre le mur du réel. Il connaissait la torpeur de la vengeance, la tornade du désespoir – la façon que l’impuissance avait, de clouer quelqu’un au sol. Et les déclarations décharnées de la Saddler, avaient un écho tout particulier en lui ; pour trop bien connaître cette peine toute particulière, il se retrouva à baisser le regard, happé, possédé par ce chagrin qu’il n’avait de cesse de repousser. Pour Anthea, pour Aria ; pour tous les cadavres amoncelés – était-ce par eux, pourtant ? Pourquoi devraient-ils être responsables de ça ? Il échangerait, lui aussi, sa vie contre celle de sa sœur, si-… si on lui en laissait l’occasion. Ici et maintenant, si un Bon Dieu misécordieux venait lui proposer l’échange, il le ferait sans réfléchir, sans songer, sans douter – c’était ça, l’amour baigné de vénération, l’affection semblable à un culte, qui prenait l’pas sur toute la vie. Alors sans doute que dans ses iris sombres, tout autant que dans sa voix, glissa une évidence qui ne pouvait les lier qu’eux deux : « Je sais. » la voix chargée d’une empathie qu’il ne se serait jamais cru avoir. Isolde créait des miracles en lui, quand bien même elle n’voulait pas y croire, pas les voir, pas s’faire à l’idée – c’était en s’laissant être amoureux d’elle, qu’il vivait. Et peut-être bien que sans s’passer la bague au doigt, ils étaient un couple plus éternel et inaltérable que beaucoup d’autres, déjà. Leur ferveur, leur adoration, les impressions grandioses créées par chaque contact charnel entre eux – ça n’pouvait être qu’unique, qu’inédit. Qu’exceptionnel. Et c’est cette admiration-là qui se transformait encore et encore en culpabilité incandescente – la même qui le prit, dès qu’Isolde tomba à genoux. Seule, toute seule au milieu de cet appartement ; peut-être aurait-elle préféré qu’il demeure dans le respect d’cette distance de sécurité qu’ils s’imposaient. Mais il n’pouvait pas, il n’pouvait décemment pas rester là, à la regarder s’effondrer. Il franchit les pas qui les séparaient l’un de l’autre, plus facilement qu’il ne l’aurait cru, tombant à genoux lui aussi – pas accablé par le désespoir, mais pour venir enrouler un de ses bras autour des épaules de la transmutante, la lovant contre lui dans une étreinte qui n’ressemblait pas vraiment à un câlin, mais débordait d’une bienveillance élémentaire. Il n’y eut pas de baiser, pas de contact enjôleur – ils étaient si loin de ça – rien d’autre que le bout de ses doigts, se logeant dans ses cheveux, en une caresse les fourrageant affectueusement. Qu’ils n’pensent donc pas à l’après, aux morts, à la culpabilité – il en avait besoin, de cette étreinte. Elle en avait besoin, elle aussi. Pour survivre, ils avaient au moins droit à ça.