On n’pouvait pas réécrire le passé. Et pourtant, combien de ‘et si, de ‘peut-être’ et de procédés d’auto-culpabilisation, Isolde et Cesare étaient-ils capables de produire en quelques minutes à peine ? Leur histoire semblait criblée de ça, de regrets, entrecoupés de moments si heureux qu’ils faisaient toujours survivre c’qu’ils ressentaient l’un pour l’autre. Beaucoup d’gens, après tout, auraient pu les juger complètement fous d’s’aimer encore, de s’accrocher encore avec tant de force à une histoire qui avait tant écrabouillé leurs cœurs dans des douleurs bien difficiles à encaisser. Anthea, manifestement, avait fait partie d’cette frange de la population à penser ça ; des groupes d’individus que Cesare aurait bien eu envie d’envoyer chier, si seulement il avait eu en lui la moindre conviction qu’ils avaient tort. Après tout, ne s’était-il pas levé ce matin, ne s’était-il pas endormi la veille, n’était-il pas venu jusqu’à cet appartement, avec la conviction qu’Isolde, elle serait forcément mieux dans sa vie, sans lui ? Qu’elle aurait toujours été plus heureuse, si elle n’l’avait jamais rencontré ? L’inverse, pourtant, il n’pouvait certainement pas dire qu’il était vrai ; sa vie avait été misérable avant d’connaître la jeune femme, déjà, et il était bien impossible qu’il dise qu’elle l’avait rendu encore plus triste. C’n’était pas possible, au fond, qu’il ressasse encore et encore son jadis avec la blonde, en en retirant que des mauvaises impressions. Non, l’fait d’aimer Isolde, le fait d’l’avoir laissée entrer dans sa vie, tout ça, ça faisait partie des bons côtés de son histoire à lui : et il voulait bien croire, qu’il l’aimerait assez pour la laisser partir. Pourtant, il semblait bien souvent que les circonstances lui prouvaient le contraire : c’était lui qui l’avait aidée à la base militaire, lui qui était allé la retrouver après la fête des Fondateurs, lui qui avait établi le contact, quand ils avaient été à la fête foraine. Même lui qui était venu jusqu’à elle, hier soir, alors même que ç’avait été Anthea qu’il avait enterré dans cette forêt, au milieu de nulle part. Anthea, la fameuse et si problématique meilleure amie d’Isolde ; le nom qui s’était encore et encore, si souvent, posé entre eux deux, pour tendre l’air d’une électricité culpabilisante. ‘Et si’ elle lui en avait parlé, plus tôt, Isolde. Probablement qu’il n’serait jamais venu lui reprocher ses cachoteries aussi ouvertement et violemment s’il n’avait pas perdu Aria dans la foulée. Si les deux mauvaises nouvelles n’avaient pas été si rassemblées, dans sa tête et dans son cœur. Mais ç’avait été à c’moment-là, quand il avait touché le fond du fond, juste au-dessus du cadavre de sa petite-sœur, quand il aurait eu l’plus besoin de croire en Isolde, qu’elle était au moins encore là pour lui, que le plus vaste mensonge de ces derniers mois lui avait explosé en pleine gueule. Non, il n’pouvait certainement pas dire qu’il aurait compris, l’esprit ouvert et disposé à la discussion, s’il avait appris la survie d’Anthea dans d’autres circonstances ; pas parce qu’elle lui aurait échappé et qu’il aurait été enragé d’avoir un mort de moins sur la conscience. Mais-… mais parce que c’était Isolde. Et combien d’mensonges avaient déjà endommagé leur histoire ? Et à cette même fête foraine, où il avait tout livré, tout dit, cœur à vif ; partagé entre l’inquiétude d’avoir perdu sa sœur dans la foule et dans l’inconnu, et le désarroi qu’il avait toujours ressenti face à une Isolde dont le jugement était aussi légitime que blessant. Et puis elle l’avait embrassé, toujours avec ce mensonge au bord des lèvres. Et le carnage s’était enchainé de là. Et ils en étaient là aujourd’hui : il avait perdu sa sœur, dont il avait caché l’existence pour la protéger. Et elle avait perdu Anthea, qu’elle avait cru protéger tout autant. « C’est pas important. » il balaya alors les excuses d’Isolde, le regard ailleurs, les mâchoires crispées. Quoiqu’ils aient essayé, ç’avait été vain, et trop tard, et visiblement plus destructeur qu’autre chose. Ils n’avaient sauvé personne, ils n’avaient protégé personne. Et finalement, ils avaient c’point commun qui consistait en ça : quel que soit le secret qu’ils avaient si ardemment essayé de préserver, Rafael avait été le premier à le découvrir, et il avait gagné.

Maintenant, il n’y avait plus d’Aria, plus d’Anthea, et qu’avaient-ils encore à perdre ? C’était en ça qu’elle consistait, non, la punition d’son père ? Peu à peu les destituer de tout ce à quoi et ceux à qui ils pouvaient tenir ? Il y arrivait, progressivement, et quand il y songeait désormais, au plus de temps il passait auprès de son patriarche, au plus il finissait par s’dire qu’il n’restait que ce triangle. Isolde, Clara et lui. Et à qui allait-il s’attaquer en premier ? Qui serait sa cible privilégiée ? Tout c’qu’il pouvait savoir, Cesare, c’était qu’il n’pouvait pas en supporter beaucoup plus ; qu’il n’pouvait certainement pas un jour s’retrouver à rouler dans la voiture avec son père pendant de longues minutes, sans vraiment savoir c’qu’y se passait, pour se retrouver à enterrer le corps d’Isolde dans la forêt, pas très loin de celui d’Anthea. Il en perdrait la raison, si elle devait mourir ; plus encore à cause de lui, plus encore parce qu’elle était entrée dans sa vie, parce qu’il était tombé amoureux d’elle, parce qu’il avait été impliqué avec elle. N’était-ce pas pour ça qu’Aria avait été la victime de choix de ses parents ? La petite-sœur, tant dévalorisée par leur père, qui remplissait son utilité première, celle de faire plier le genou au fils potentiellement récalcitrant ? En plus, elle avait été une dégénérée aux yeux de leurs géniteurs – définitivement, pas une vie qui pesait quoique ce soit dans la balance de leur chantage. Et Isolde, elle n’valait pas grand-chose de plus pour eux. Et Clara non plus, sans doute : si l’excuse qu’Aria soit le petit bébé que Rafael et Isabela avaient vu grandir sous leur protection n’avait pas suffi à la protéger, qu’est-ce qui pourrait préserver Clara, désormais ? Avec tout ça en tête, même s’il en eut un vague sourire, Cesare savait bien que pour leur fille, mieux valait qu’Isolde ne meurt pas. A cause d’un accouchement, ou d’un excès de zèle vis-à-vis de sa cause : c’était bien pour ces raisons égoïstes, d’amour, de faiblesse, de désarroi, de déraison, que Cesare haïssait tant Insurgency, et chaque personne dans ce groupe qui restait les bras croisés, pendant qu’Isolde prenait tant de risques, sous prétexte qu’elle était indépendante, et la chef de file du mouvement. Ouais, peut-être qu’un jour, l’histoire lui prouverait qu’il avait tort d’penser comme ça ; mais il en doutait. S’il pouvait choisir, il voudrait rester comme ça pour toujours, avec Isolde sur ses genoux, lovée contre lui, la sensation de son dos, au bas duquel il glissait quelques caresses. Il en oublierait presque les plaies de la jeune femme, qu’il avait si explicitement sous le nez dans de telles circonstances : il savait bien qu’écouter tous les instincts rageurs qui s’éveillaient en lui à chaque fois qu’il dévisageait une entaille, un bleu, une marque, serait l’acte le plus fou et imprudent qui soit. Mais il savait aussi que ce serait un supplice insoutenable, une fois qu’il retournerait chez lui. Probablement, alors que s’il retournait chez ses parents et qu’il n’cassait pas la gueule à son père pour finir le boulot, ce serait alors la preuve qu’il avait une volonté de fer, bien plus forte que tout c’qu’on pouvait lui balancer dans la gueule, comme tentations et provocations pour le briser. Et pourtant, combien d’fois avait-il frôlé la fin ? Il n’était probablement pas le meilleur conseiller qui soit, au niveau de la gestion du deuil, mais il s’en octroyait quand même le droit. « T’es pas toute seule, Isolde. » il garantit, l’observant, ses mains se resserrant doucement autour des siennes ; « Même pas quand j’suis pas là… » et des fois, il en arrivait même à arriver à point nommé, ou à déclencher les circonstances – il aurait dû, aller dans cette salle d’accouchement avec Isolde quoiqu’elle en dise. Il aurait dû pouvoir gérer, pouvoir encaisser ; il haïssait cette part de lâcheté qui l’avait rendu inutile et pourtant incapable de partir : il n’s’était préservé, au fond, de l’attente, de l’idée, de la difficulté d’devoir partir à la fin. « Mais là, maintenant… j’suis là. » là pour venir déposer une caresse sur sa joue, la regarder, la serrer contre lui. « J’sais que tu peux l’faire… qu’tu peux continuer, pour Clara et pour toi. Mais-… mais j’pense qu’y’a une marge de manœuvre, entre foutre son appartement sans-dessus-dessous, et n’rien dire, ou essayer de n’rien ressentir. » il essayait de l’trouver lui-même ce juste milieu ; elle était entrée dans sa chambre de motel, après tout : alors Isolde devait bien savoir qu’il n’donnait pas ce conseil en connaissance de cause, comme un endeuillé qui aurait appris à faire les choses bien – il cherchait, lui aussi. Et il s’en retrouvait à espérer qu’y’ait une meilleure réponse, que la vie qu’il avait menée depuis la mort de sa sœur. « Dis-moi c’que tu veux. Dis-moi c’dont t’as besoin, maintenant. » demanda-t-il donc, presque suppliant ; il n’pouvait pas se permettre de se mettre volontairement sur le banc de touche, le banc des simples spectateurs, alors qu’Isolde souffrait, là maintenant. Il voulait l’aider, comme elle avait voulu l’aider en venant le retrouver dans sa chambre de motel. Et peut-être que ça n’avait pas été construit, ou perçu d’la meilleure façon qui soit – mais à la fin, ç’avait été Isolde, ç’avait été Clara, ç’avait été c’moment-là, de brusque confrontation et de douceur à la fois, qui l’avait ramené à la surface. Il savait, qu’Isolde était l’espoir dans sa vie ; l’unique, le seul élan d’humanité sans lequel il n’pourrait pas avoir envie d’continuer.

Il n’y connaissait pas grand-chose, en espoir, Cesare. Sa vie s’était majoritairement construite sans, guidée par le devoir, la responsabilité – un genre d’appel sacré qui avait motivé chaque jour qui s’était déroulé, sous ses pieds, autour de lui, sans qu’il n’ait la moindre prise sur sa destinée. Et pourtant, il avait cru pendant des années et des années, que tout c’qu’il faisait, tout ce qu’il ambitionnait, avait été le résultat de ses tripes à lui- qu’c’était synonyme de l’homme qu’il était. Un tueur. Un chasseur. Un DeMaggio. Dans sa famille, on n’vivait pas au jour le jour avec l’espoir d’obtenir une récompense à un quelconque moment ; il avait arrêté d’attendre la moindre félicitation, ou quelque élan de fierté explicite de la part de son père. Alors de la vie elle-même, le brun n’avait jamais attendu à ce qu’on vienne frapper à sa porte pour le remercier pour c’qu’il avait fait : à vrai dire, si aujourd’hui quelqu’un devrait frapper à sa porte, ce serait probablement pour lui passer des menottes aux poignets et l’enfermer en prison, parmi les meurtriers les plus fous de c’monde. Parce qu’il n’était pas différent de ça, au fond. Et parce que quoiqu’il devienne aujourd’hui, y’avait sans doute encore quelque-chose de tordu en lui ; ces pensées parasitaires qu’on avait si profondément incrustées dans son crâne : celles qui avaient transformé l’existence d’autres êtres humains, en une simple liste de chasse, quelque peu non-exhaustive, de laquelle il aurait pu se targuer, comme s’il avait juste traqué du gibier. Il n’pouvait pas réécrire l’autrefois ; et Cesare n’avait même pas espoir qu’un genre de miracle arrive un jour sur son chemin pour rendre ces souvenirs moins lourds, moins oppressants et étouffants. Il fallait qu’il vive avec, d’une certaine façon – qu’il fasse avec ; qu’il écoute le nom d’Anthea, les souvenirs des débuts de leur histoire, à Isolde et lui, il fallait qu’il affronte le regard de son père, dévisage les murs anciens de sa maison, les souvenirs revenant dans son crâne, et vive avec. Peut-être était-ce là, la punition qui l’attendait pour ce qu’il avait fait : qu’il prenne Clara dans ses bras, pour mieux penser à tous les gens qu’il avait privés de ce bonheur-là, si simple, si stupide, si désuet. D’toute manière, s’il devait creuser, c’n’était pas pour lui en particulier qu’il craignait d’finir en prison, à payer pour le reste de sa vie – ou à payer de sa vie – tout le sang qu’il avait sur ses mains, les âmes qui pesaient sur sa conscience ; il ne pouvait juste pas, disparaître comme ça, demeurer impuissant alors que la vie d’Isolde était encore directement menacée par Rafael, par tant d’autres gens. Il n’avait que rarement obtenu c’qu’il voulait, Cesare ; alors peut-être que pour ça aussi, certains y verraient un genre de justice ironique : qu’il perde tout ce à quoi et ceux à qui il pouvait un tant soit peu tenir – peut-être était-ce juste ce qui l’attendait, à chaque détour, chaque tournant de son futur. Il n’avait pas non plus espoir d’avoir un jour la prétention d’prétendre qu’il était quelqu’un de bien ; il était l’genre de type qui se retrouvait à devoir enterrer des cadavres dans les bois. De gré ou de force, cette vie-là était celle qui revenait toujours jusqu’à lui ; dix mois plus tôt, ç’avait été à cet entrepôt rempli de gens, pour sauver la vie d’Aria. Maintenant, c’était Anthea – probablement pour sauver la vie d’Isolde.

Lui, il n’pouvait que penser qu’il aurait été incroyablement stupide, d’avoir encore des espoirs pour sa vie ; un genre d’assurance que le monde lui devait quelque-chose. Tout ce qu’il était capable de garder dans son cœur ou dans sa tête, c’était qu’y’avait au moins un acte qu’il avait commis dans son passé, qui faisait qu’il méritait ce qui lui arrivait : toutes les horreurs, toutes les peines, toutes les douleurs. Il aurait voulu pouvoir tout encaisser lui-même, être un genre d’éponge qui prendrait les peines des autres, plutôt que de les entrainer comme des dommages collatéraux. Isolde avait perdu sa meilleure amie, son père, à cause de sa famille à lui. Et c’était elle qui avait souffert pour tout ça, quand bien même beaucoup auraient pu juger que chaque élément venant peser sur la balance de la culpabilité du brun, n’était que mérité. Il mériterait qu’elle le lâche, qu’elle n’veuille plus de lui dans sa vie, Isolde ; qu’elle le déteste, par association avec son père, parce qu’ils s’ressemblaient tellement, avaient presque le même sang battant dans leurs veines. Il méritait de n’vivre qu’avec les sentiments noirs et destructeurs qui ruinaient sa vie : la rage, la tristesse, l’impuissance – après tout, si on devait demander à des juges et jurés d’choisir son avenir, personne ne s’dirait qu’il méritait d’avoir des jours heureux, au côté de sa fille, et de la femme qu’il aimait. N’rien ressentir de tout ça, de la lourdeur du monde, des chagrins inaltérables, de la culpabilité, ce n’serait pas si mal, alors : il était bien placé pour le savoir. Bien placé pour en avoir eu envie, plus d’une fois. Bien placé pour savoir que c’n’était pas possible. « Je sais. » il murmura doucement, alors, comme d’une voix apaisante, assurant à Isolde qu’elle était comprise, dans sa façon de penser, au bord du gouffre. Mais qu’est-ce qui arriverait à Clara, alors, s’ils n’devaient plus rien ressentir ? Aurait-il pris sa fille dans ses bras, la veille, pour la première fois de toute sa vie, la regardant enfin pour la première fois depuis sa naissance, sans même que ça n’ait le moindre impact sur lui ? C’était impensable, plus maintenant, alors qu’il avait découvert au combien le monde pouvait sembler dérisoire, quand tout ce qui avait de l’importance était juste là. Entre ces quatre murs, avec Clara, avec Isolde. « J’aime. Aider avec des câlins. » admit-il avec un sourire contrit, comme si c’était une vérité indéniable, mais de celles qu’il n’savait pas si c’était le bon moment d’en parler. Il préférait aider comme ça, en la serrant contre lui, en sentant son parfum au creux de ses narines, sa présence tout contre son cœur, qu’en lui cuisinant des œufs et du bacon pour le matin, parce qu’il n’savait pas faire mieux. Encore moins des gaufres, d’ailleurs. Il pourrait rester comme ça tous les jours. Si seulement. Peut-être alors, que c’était mieux de n’pas parler, ne pas penser, tout arrêter des préoccupations habituelles, alors qu’il remontait sa main le long du dos d’Isolde, glissant ses doigts dans les cheveux de la jeune femme, pour les caresser, trouver sa nuque, l’enlacer contre lui comme s’il n’avait que ça à faire, pour le reste de son existence.

Cesare n’était pas l’expert du deuil, celui qui savait dire les mots juste, les mots qui avaient du sens. Il n’les avait jamais entendus lui-même, pour apaiser son âme et ses chagrins ; alors même par mimétisme, il n’pouvait pas avoir au bord des lèvres, la déclaration poignante pour défaire Isolde de toutes ses peines. Il n’pouvait pas prétendre faire mieux que ça, être mieux qu’Isolde elle-même, alors que le récit de la mort de Moira Kovalainen était encore frais dans leurs esprits. Non, la leçon cruelle qu’elle avait appris la veille au soir, Isolde, ç’avait été que l’homme qu’elle aimait était encore plus incapable qu’elle de gérer la perte d’un être cher : et que tout ça, ç’avait ajouté du sang d’innocents sur ses mains, quand elle, elle n’avait même pas été capable d’ôter la vie de la plus grosse ordure de sa vie. L’homme qui n’avait de cesse de lui ruiner l’existence – Rafael avait pris son père à Isolde, sa meilleure amie, l’idéale confiance qu’elle avait eu en Cesare, des mois et des mois de bonheur, où elle avait été seule en fait, à affronter une grossesse terrifiante. Il n’savait pas ce qu’il regrettait le plus dans tout ça, Cesare ; peut-être serait-ce égoïste, de choisir de réécrire ces dix mois avec Isolde, plutôt que de faire revivre toutes ses victimes, si un génie devait sortir d’une lampe magique pour exaucer ses vœux. Pourtant, maintenant qu’il avait pris Clara dans ses bras, maintenant qu’il serrait Isolde contre lui, et qu’il avait l’infinie, et peut-être stupide et arrogante sensation que cela seul lui suffisait, à elle, il voulait juste être là. Malgré ce qui était arrivé, accepté, envers et contre tout ; il n’aurait certainement jamais cru que quelqu’un puisse dévisager les faciès les plus meurtriers et monstrueux de son être, et toujours vouloir se fondre en lui, à la recherche d’affection, de tendresse, de réconfort. Il n’savait pas c’que ça faisait d’Isolde – une folle rendue aveugle par l’amour, une désespérée, ou un genre de sainte qu’il ne méritait pas dans sa vie. Il l’avait même sous-estimée, la veille encore, hésitant à venir comme s’il avait craint qu’elle le déteste, qu’elle le chasse de son appartement, de sa vie, et de la vie de leur fille. Il l’aurait mérité, s’répétait-il comme un disque rayé. Mais il était toujours là pour Isolde, toujours là sans compter le temps, oubliant le téléphone qui avait sonné, les minutes qui étaient passées depuis cela, et qui pourraient augmenter les soupçons de ses géniteurs. Quelque part, mentir, continuer de prétendre était un acte qu’il n’se savait pas capable d’accomplir avant un moment ; peut-être qu’en quittant l’appartement, il ne rentrerait pas chez ses parents, mais disparaîtrait pour le reste de la journée, aussi. Plus que jamais aujourd’hui, la vengeance quelle qu’elle soit, même contre un type aussi dégueulasse et dangereux que Kingsley Moren, lui paraissait complètement désuète.

Ses câlins étaient parfaits, au moins, qu’elle disait ; un compliment qu’il n’aurait jamais cru recevoir, et semblait vraiment déplacé, en parlant de quelqu’un comme lui. Cesare avait été élevé dans la violence, et pendant longtemps, il était devenu la violence, les sentiments comme l’amour, l’affection, n’survivant qu’à travers l’existence de sa petite sœur. La perdre, il aurait toujours cru que ce serait sentir cette part de son âme mourir, s’effriter et disparaître au profit d’encore plus de violence ; mais la violence fondait comme neige au soleil dès qu’il était avec Isolde. Et ici et maintenant, seule l’affection, la douceur semblaient avoir de sens, de but, d’existence ; et aucun mot que Cesare n’pourrait lâcher ne rendrait justice à l’évidence de ces sentiments-là. La situation, elle était merdique, pourrie, dégueulasse, triste, à même de pousser n’importe qui au bord du gouffre. C’était comme ça et pas autrement. Mais qu’est-c’que ça voulait dire, sur Isolde, sur eux deux, qu’en leurs cœurs, là maintenant, ils trouvent la force d’être juste là, sans que rien d’autre ne compte ? La rage, la violence, il savait que c’était facile, lui. Voir Isolde souffrir et n’rien faire d’autre que la serrer dans ses bras, avec l’assurance que ce n’serait jamais totalement réconfortant, était le devoir le plus dur qu’il n’ait jamais eu à accomplir. Il aurait voulu pouvoir être un mutant – une condition qu’il embrasserait sans état d’âme, pour le coup, un dégénéré capable de remonter le temps, maîtrisant parfaitement son pouvoir. Mais il était juste ça, impuissant. « Repose-toi… ouais. » dit-il simplement, comme si ça pouvait servir à quelque-chose d’assentir à son choix, un vague sourire passant sur sa bouche, avant qu’il ne cède, venant déposer un tendre baiser, une caresse de ses lippes en guise de réconfort, tout contre le coin de ses lèvres à elle. En se levant avec Isolde, pour quitter la cuisine, Cesare abandonna délibérément son téléphone, l’oubliant volontiers pour ne pas lâcher la main de la jeune femme. C’était un acte complètement antithétique pour eux deux, le fait de retourner vers la chambre tout de suite, alors qu’il avait encore l’impression d’en être à peine sorti. Mais il ne lâcha pas la main d’Isolde, pas même pour une fraction de seconde ; ils s’allongèrent, près l’un de l’autre, l’un en face de l’autre, le brun ne résistant pas au désir de laisser la pulpe de ses doigts caresser les mèches dorées des cheveux de la mutante, glissant celles-ci derrière son oreille. C’était aussi fou, fou pour eux deux, de connaître un moment si paisible en plein dans une tempête emplie de chagrin, causée par le deuil. Mais à perdre ses yeux noirs dans ceux si bleus d’Isolde, à doucement caresser sa tempe, cette zone où ses cheveux rencontraient son front, Cesare sentait la paix la plus infinie qu’il n’aurait jamais cru connaître.

Il n’savait plus où était la victoire, où était l’échec dans l’existence qu’il menait. Les moments heureux semblaient trop courts, et quoiqu’il advienne, peu importait le temps que ça prendrait, la roue tournait toujours, tout droit vers l’enfer à nouveau. Il le connaissait, le pessimisme, Cesare ; c’était celui qui l’habitait quand il s’disait qu’il n’avait pas grand-chose à perdre, à retourner dans la maison de ses parents, juste sous leurs attentions scrutatrices et assassines. C’qu’il se disait, aussi, quand seule la vengeance avait un sens. Combien de fois avait-il perdu sa voie, sa foi, son envie, la surface des choses ? Il n’pouvait certainement pas blâmer ceux qui finissaient comme lui ; dans ses veines, battait le sang des DeMaggio, celui qui avait ramené son propre père dans le monde de la chasse, lorsqu’il avait été question de prendre sa vengeance à lui. Tel père, tel fils, disait-on ; bien souvent, selon les jours, en ces remords secrets qu’il n’gardait que pour lui, Cesare craignait de s’laisser bouffer par la machine infernale de ses entrailles, ou de sa génétique. Il n’voulait pas redevenir un chasseur, il n’voulait pas se perdre à nouveau dans cette vie qu’il avait fuie – pas alors même qu’il pouvait tant avoir, tant trouver comme salvation, auprès d’Isolde. Peut-être que si Rafael avait eu une Isolde à ce moment-là de sa vie, lui aussi, il n’serait jamais redevenu un hunter conditionné et déterminé. Ou peut-être était-ce un procédé quasi-chimique, un ordre dans les fibres de son corps que le brun n’faisait qu’inutilement repoussé. Il n’avait pourtant pas rien ressenti la veille au soir, en découvrant le visage blessé et inanimé d’Anthea. Il n’avait certainement pas rien ressenti, face au chagrin, à la rage et au désarroi d’Isolde : il n’savait plus qui il était, Cesare, pourtant. Mieux que ses parents, dirait-il. Pourtant, il avait tué Moira Kovalainen sans l’ombre d’un doute, sans le moindre remord le rattrapant, au moment décisif, à voir sa victime à ses pieds, l’impuissance de tous ceux qui n’avaient été que spectateurs. Il n’savait pas, alors, c’qu’il pouvait devenir avec tout ça – ni vraiment mutant, ni vraiment chasseur, DeMaggio, et pourtant animé de quelque-chose que tous les autres chez les siens n’semblaient pas avoir. Y avait-il une prédisposition au meurtre ? A la folie ? A répondre à l’appel du cercle vicieux du sang qui appelait le sang ? Après tout, tout à l’heure, c’était bien pour poursuivre cette même vengeance immuable que Cesare quitterait Isolde.

En fin d’compte, il n’était peut-être pas mieux que ses géniteurs, pas mieux que tous ceux qu’il avait jugés âprement, ceux contre lesquels il voulait défendre Isolde, la protéger, la consoler, même. Si ça devait prendre du temps, au fond, il s’en fichait ; au moment de peser les responsabilités qu’il s’était incombées à lui-même, et celles qui étaient nées du fond de ses tripes, il n’savait plus où il en était. Il serait sauf, beaucoup plus sauf que n’importe quoi, de passer cette porte, de partir à l’heure et de laisser le plus de temps possible passer avant de revoir Isolde. Pour sa sécurité, pour la sécurité de Clara, aussi ; celle dont il avait rappelé l’existence à la blonde quelques heures plus tôt, alors qu’elle revenait tout juste à la réalité. La méfiance de son père elle allait être, dans les prochains jours, plus affutée que jamais, le poussant à analyser, décortiquer comme un chirurgien chaque indice qui pourrait passer devant son visage. Alors Cesare, il devait rentrer ; pour n’pas que l’histoire se répète, d’une façon aussi imprévisible et violente que ç’avait été le cas quelques mois plus tôt – Isolde et lui, ils n’pourraient jamais survivre à une autre explosion, un autre carnage. Mais ça voulait dire la laisser derrière lui, l’abandonner, pour trop longtemps ; seule avec Clara, seule avec d’autres gens qui la soutiendraient, mais ne seraient pas lui. Seule. Rester jusqu’à c’qu’elle s’endorme, alors, malgré c’qu’il avait pu dire au moment d’être rappelé à l’ordre par son téléphone qui sonnait, les premiers signes de l’extérieur et de la ville de Radcliff qui se réveillait, était une option pour laquelle il n’voulait pas compter le temps. Ni les efforts. Il allait falloir qu’il fasse attention, à n’pas s’endormir à côté d’elle – ce serait si facile, si reposant, si logique, même. Et il n’pouvait déjà plus s’arrêter de caresser ses cheveux, laisser descendre ses doigts vers son visage, sa joue, comme si la mémoire pouvait marcher comme ça, et capturer le moment rien qu’avec les sensations qu’il avait, sous sa peau. Ils auraient pu ne pas parler aussi, ne pas s’excuser, ne pas chercher à faire durer le temps qui passait ; il sourit, alors, tendrement, presque plus pour lui-même lorsqu’elle ouvrit la bouche. « Les minutes sont les mêmes quoiqu’il arrive. » il dit, d’une façon presque pragmatique, loin d’un romantisme mielleux qui pourrait n’appartenir qu’à eux, n’exister que pour elle. Pourtant, c’qu’il voulait dire, aussi, c’était que peu importait le temps que ça prendrait, il resterait là ; à la sentir s’apaiser sous ses attentions, à voir ses paupières devenir de plus en plus lourdes ; sa respiration, cette mélodie comme une berceuse réconfortante. Et évidemment qu’Isolde s’excusa, avant qu’il ne le fasse lui, parce que c’était leur façon de faire à tous les deux – s’blâmer pour tout ce qui arrivait, avant de reconnaître les vrais responsables de leur situation. Encore aujourd’hui, Cesare n’savait pas qui c’était ; était-ce lui, pour choisir de chercher Kingsley Moren pour lui faire payer ce qu’il avait fait ? Etait-ce Kingsley Moren ? Etait-ce ses parents, qui avaient poussé Aria à la solitude ? Etait-ce Lancaster ? Les racines du problème pouvaient remonter loin, trop loin. Il savait que c’n’était pas à Isolde d’avoir ces mots. Il savait qu’ils ne les entendraient jamais du responsable, qui qu’il soit. « Ca va aller. » répondit-il donc, « Je t’aime. » Cesare ajouta, dans les derniers moments de conscience d’Isolde, parce qu’il fallait bien profiter – parce que quoiqu’il arrive, il n’pouvait pas la laisser s’endormir, avec l’assurance de partir quelques temps après, sans lui reparler, sans qu’elle ne le sache. Encore, et encore. Quelle que soit la distance les séparant, le temps qui passerait ; Cesare en arrêta ses caresses un moment, ancrant sa main sur la joue de la blonde. Partir allait être compliqué ; compliqué comme à chaque fois, probablement.

C’était comme si, force d’expérience, Isolde et Cesare avaient appris à vivre avec un chronomètre dans la tête, à chaque fois qu’ils étaient ensemble. Comme s’ils sentaient le poids d’une épée de Damoclès, tout gouverner dans leurs vies et leurs actions ; une réalité trop évidente, trop destructrice, à laquelle ils pensaient souvent, malgré tout. C’était toujours mieux que rien, qu’ils se disaient souvent, sans vraiment formuler les mots à haute voix, probablement parce qu’ils paraîtraient tristement désespérés ; mais être là pour Isolde ce soir, avoir pris ce courage, n’pas avoir résisté à cette volonté, c’était clairement mieux que rien. Et tant pis pour les conséquences, dirait-il ; tant pis si ça devait le pousser à passer des semaines à essayer de regagner le peu de confiance que Rafael avait fini par avoir en lui – il n’aurait décemment pas pu, pas pu laisser les dernières heures passer sans savoir où était Isolde, comment elle allait, ou même qu’il y avait quelqu’un avec elle. Peut-être que ç’aurait dû être n’importe qui sauf lui ; si l’univers devait être fait de lois et de morale, il devait bien y avoir des âmes dans le cosmos pour le juger d’avoir été celui serrant la blonde dans ses bras ce soir. Quelques mois plus tôt, après tout, il avait été celui ayant le sang d’Anthea sur les mains ; et même maintenant, même pour aujourd’hui, pour cet énième drame surgissant dans la vie de la Saddler, son nom n’était jamais très loin. Mais c’était mieux que rien, non ? Mieux qu’Isolde, laissée toute seule, abandonnée face à son deuil, parce que Cesare aurait écouté ses propres remords avant de penser au chagrin de la jeune femme ? Si elle avait été avec quelqu’un d’autre, peut-être n’aurait-elle pas ouvert la porte ; mais pour la veille au soir, et toute cette matinée, personne d’autre que lui n’avait été là pour elle. Et encore maintenant, alors que les minutes s’égrenaient, Aldrich n’semblait pas être prêt à venir – pas maintenant, pas comme ça, pas tout de suite ; évidemment, parce qu’Isolde n’avait pas explicitement dit par message qu’elle avait besoin de quelqu’un. C’n’était pas son genre, à Isolde ; probablement était-ce pour ça, que si souvent ce matin, le silence avait chargé l’air.

Dans sa tête à lui, le temps qu’il passait avec Isolde, quoiqu’ils fassent, quoiqu’ils se disent, quoiqu’ils n’se disent pas, était cette survivance précieuse de lumière, d’espoir – ce havre de paix juste à lui, qui donnait un sens à toutes les victoires qu’il arrachait tant bien que mal à ses adversaires. Pouvoir revenir vers elle, ça le motivait à mentir à ceux en qui il avait eu une confiance aveugle quelques années plus tôt ; combien d’fois déjà, l’avait-ce poussé à faire des choses innommables, honteuses presque, pour sauver sa peau, ou sauvegarder le secret qui entourait leur relation ? Il s’en fichait bien, qu’elle dorme ; c’était toujours mieux que quand ils se disputaient, au fond – et la voir céder au sommeil, lentement mais sûrement, les traits de son visage se détendant, s’affaissant sous la lumière dorée du soleil, était un spectacle qu’il ne manquerait pour rien au monde. S’ils avaient dû compter leurs heures ensemble selon la productivité de leur tête à tête, il serait parti la veille au soir juste après qu’elle se soit endormie, alors, parce que là aussi, ils avaient perdu des heures entières. Rien n’était perdu avec Isolde ; chaque souvenir, chaque image chéris dans un coin de son crâne, dans chaque pulsation de son cœur, même au plus profond des ténèbres. Il attendit, alors, patiemment - oubliant les secondes, les minutes, n’comptant qu’à peine les caresses qu’il se remit à égarer, remontant la courbe de la joue d’Isolde, massant doucement sa tempe, jouant avec les mèches de ses cheveux. Il fallait qu’il fasse un peu de ça aussi, pour ne pas s’endormir, pour se sauvegarder de la bataille qui se faisait dans sa tête ; encore une minute, pour être sûr qu’elle dorme assez profondément pour n’pas être réveillée quand il se déplacerait, se disait-il souvent. Ajoutées les unes aux autres, il ne sut vraiment combien de temps ces encore une minute devinrent – le soleil était définitivement moins timide dans le ciel, s’élevant sur la voute céleste à toute vitesse en plein été, quand il laissa retomber sa main, enfin. Doucement, il vint ramener vers elle, celle d’Isolde, qui avait été accrochée à son tee-shirt ; et dans le silence offert par la respiration paisible de la jeune femme, il observa leurs mains, leurs doigts entremêlés avant qu’il ne laisse la paume de la blonde retomber. Elle était vite tombée dans un sommeil qui serait réparateur, il l’espérait. Il se leva enfin, habitué à être furtif et silencieux, quittant la pièce sans se retourner, de peur que le corps solitaire d’Isolde ne réveille ses remords, son affection, sa dévotion. Il hésita aussi devant la porte de Clara – ils s’étaient accordés tous les deux, sur le fait qu’il devrait au moins faire un tour par la chambre pour voir sa fille, au moment de partir. Il n’en fit rien pourtant, lâche probablement, fuyard quand il était seul comme ça. Il récupéra ses affaires, aux quatre coins de la pièce, rangea à peu près la table qu’ils avaient installée pour leur petit-déjeuner : de toute manière, des œufs et du bacon, c’n’était plus mangeable une fois froid. Et il se força à s’arrêter, conscient que s’il cédait à chaque petite action qui titillait ses instincts, ce n’serait que pour grappiller du temps, il n’saurait pourquoi. A portée de main, il trouva un bout de papier, ou une serviette, il ne sut vraiment quoi – de quoi griffonner quelques mots, tout c’qu’il trouvait à dire si ça pouvait permettre d’apaiser Isolde ; qu’il l’aimait. Encore et toujours, quoiqu’il advienne – au moins, elle pourrait en faire ce qu’elle voulait, de ce bout de papier ; se le trimballer aux quatre coins de l’appartement et de sa vie, pour se souvenir de ce fait immuable à chaque moment de son quotidien. Elle pourrait aussi le balancer à la poubelle, si elle n’en avait pas besoin, si elle préférait attendre qu’il les lui dise à nouveau, lui-même.