Définitivement, il n’pouvait pas dire qu’il s’était attendu à se retrouver dans une telle situation, alors qu’il avait frappé à la porte d’Isolde une bonne poignée d’heures plus tôt. Ouais, y’avait déjà tant de temps qui avait filé à toute allure, à travers le crépuscule et la nuit qui s’était désormais bien installée : ils allaient se retrouver à faire une nuit blanche mais ça n’semblait pas être leur principale préoccupation pour l’heure. Dans tous les cas, le DeMaggio se serait plus attendu à passer des heures à parler avec Isolde, ou des heures à la consoler, ou des heures à refaire le monde, plutôt qu’à se retrouver avec une guitare dans les mains à essayer de se souvenir des quelques notes qu’il avait apprises à jouer en boucle pour une chanson toute particulière. Les savoirs du chasseur étaient plutôt hétéroclites, mais relativement peu précis : le seul domaine dans lequel il excellait, c’était la chasse et toutes les disciplines qui l’accompagnaient. Le reste, ç’avait toujours été une distraction de laquelle il avait dû se débarrasser bien trop tôt : et puisqu’il n’avait pas pu être le genre d’adolescent qui participait aux fêtes ou se lançait dans un sport d’équipe, il avait un peu touché à toutes les disciplines qui pouvaient s’faire en solo. La musique, par exemple : alors oui, il avait fini par savoir jouer une seule chanson avant d’abandonner- tout comme il n’savait probablement que jouer Au Clair de la Lune au piano. Au final, la seule distraction qui était restée avec les années, c’était celle offerte par quelques heures passées loin de chez lui tandis qu’il partait faire courir, juste pour le sport. Mais Cesare s’était aussi essayé à la mécanique à une époque, ainsi qu’au bricolage, et à toutes les activités manuelles possibles et imaginables- il avait même déjà fait de l’escalade, et d’autres sports à haut risque qui en faisaient frissonner plus d’un. C’n’était jamais allé plus loin que quelques séances, juste comme ça, parce qu’il le pouvait, parce qu’il en avait besoin- et parce que sa vie reprenait toujours le dessus.

Jouer de la guitare, il aurait définitivement pu continuer sur le long terme, si seulement il en avait eu la patience : mais ça n’avait pas été tellement le cas- et les seules fois où il s’était autorisé à reprendre l’instrument pour jouer encore et encore cette unique chanson qu’il connaissait, ç’avait été quand Aria le lui avait demandé. Aria, encore et toujours Aria. Alors avec la guitare d’Isolde entre les mains, il cherchait des repères perdus depuis longtemps déjà : c’n’était pas comme s’il avait pu embarquer sa guitare couverte de poussière désormais, un peu partout avec lui, alors ça faisait au moins deux ans qu’il n’avait pas du tout touché au truc. « Bah, ça peut être ton rêve autant qu’tu veux, j’te déteste quand même. » parce qu’en plus, la guitare c’n’était pas comme le vélo, ç’avait le don de s’envoler comme ça dès qu’on arrêtait d’y jouer pendant un certain temps : mais si Isolde y connaissait quelque chose en musique, en dehors des Beatles, il était plutôt facile de reconnaître ce que ses doigts courant sur les cordes commençaient à jouer. Ouais, au fond, la première – et seule – chanson qu’il avait apprise à jouer à la guitare, ç’avait été Whish you Were Here, bien loin du registre de Bob Dylan, au fond. Et combien de fois avait-il entendu sa sœur se rajouter par-dessus la mélodie pour chanter une chanson qui semblait si bien résumer trop de choses sur leurs vies respectives ? Sa voix à lui, cependant, n’avait rien à voir avec celle légère et fluette de sa sœur – heureusement. Lui qui avait toujours été plus grave, plus froid- Did they get you to trade your heroes for ghosts? Hot ashes for trees? Hot air for a cool breeze? Cold comfort for change? Did you exchange a walk on part in the war for a lead role in a cage? – y’avait une indéniable nostalgie qui planait dans l’air, et transpirait dans la voix du DeMaggio. Suffisait de pas grand-chose, pour traduire plus que ce que des mots si simples pouvaient laisser passer dès qu’il sortait de son mutisme.

La musique, le dessin, la peinture- l’art en règle générale, ça n’avait jamais été le domaine de prédilection d’aucun DeMaggio. Certes, y’avait Rafael qui se prenait pour un artiste sous prétexte qu’il capturait des moments vides de sens avec un appareil photo, et les encadrait pour les accrocher au mur d’une des pièces de la baraque comme s’il était en pleine galerie d’art- mais ça n’comptait pas vraiment. Fallait avoir une certaine sensibilité pour être artiste, savoir ouvrir une fenêtre tout à fait spéciale sur son âme, et laisser le passe-droit à tout le monde d’y accéder d’une quelconque manière : en quelques paroles d’une chanson qui n’était ni la sienne, ni sa préférée, ni celle qu’il connaissait le plus au monde, Cesare avait probablement livré plus de ses sentiments et de sa nostalgie à une Isolde réceptive. C’était bien ça qu’il détestait dans le fait de se paumer dans de tels moments : ressasser des temps trop anciens, et pourtant trop près, ça s’passait dans sa tête- et ça tournait, ça tournait en boucle sous son crâne sans pour autant qu’il n’en fasse la claire démonstration dans le monde réel. Du moins, pas tant qu’il n’se laissait pas submerger par les ressentis qui déchiraient son âme- la rage, le chagrin, la hargne, l’épuisement ; peut-être que Cesare devrait utiliser la chanson ou la musique comme thérapie pour s’vider les nerfs, plutôt qu’à faire une seconde Moira Kovalainen sur le chemin de sa vengeance. Mais se dévoiler de la sorte, même face à Isolde uniquement, c’était quelque chose de bien trop compliqué. Alors ouais, il avait beau avoir plaisanté avec la Saddler, et s’être plié volontiers aux règles du jeu, il n’en restait pas moins qu’il détestait l’idée de s’être permis d’ouvrir cette valve-là à ce qu’il était- s’il commençait à laisser couler ses ressentis et à les exposer aux yeux de tous, il n’s’en sortirait jamais. Y’avait la mort d’Aria qui pesait sur sa conscience, la culpabilité, la rage, l’impuissance, l’amour, la violence, la perdition, la rancœur tout à la fois. Et tout ceci, c’n’était que voué à Isolde de manière sporadique : elle avait tout son amour, sans conteste, personne ne lui arrivait à la cheville à c’niveau-là – si ce n’est Clara – mais le reste… le reste, ça composait ce masque hideux, celui du tueur, qu’Isolde n’devait pas voir. Elle qui avait déjà eu tant de mal à accepter l’idée qu’il puisse exister, alors si elle devait se retrouver directement confrontée à celui-ci, ça ferait des ravages.

Au moins, avec de l’art, on pouvait créer quelques petites distractions- et le sourire d’Isolde le poussa à répondre à l’identique, quand bien même la gêne avait rattrapé le chasseur désormais, un sentiment qu’il n’connaissait que très rarement. Lui, l’habituel personnage froid, qui se retrouvait confronté au jugement de quelqu’un- et cette fois-ci, Isolde ne le jugeait pas pour ses origines ou ses erreurs, mais pour quelque chose qui faisait partie de lui comme sa mutation, comme ses cheveux noirs, comme le reste ; y’avait une différence, quelque part, entre les jugements du reste du monde et ceux de la Saddler de toute manière. Alors il lui rendit sa guitare, les bras tendus comme s’il était soudainement crispé de la tête aux pieds, un vague rictus au bord des lèvres. « Ouais, Pink Floyd. Va falloir attendre avant que j’te chante du Whitney Houston, faut au moins être au sixième rendez-vous pour ça. » non pas qu’il connaisse particulièrement les chansons de Whitney Houston, mais c’était un peu la voix emblématique de tous les grands chanteurs- genre celle qui gueulait dans un micro et qui arrivait à forte en sorte que ça soit harmonieux. Un jour, peut-être bien qu’il lui chanterait qu’il l’aimerait toujours- allez savoir. « J’crois pas que tu sois très objective pour dire si j’chante bien ou pas de toute manière. » il arqua un sourcil, lui adressant une œillade amusée- est-ce qu’Isolde serait du genre à le lui dire s’il chantait comme une casserole et qu’il avait passé les deux dernières minutes à lui casser les oreilles ? Au moins, il l’avait distraite, et quitte à se ridiculiser, c’était un mal pour un bien. « C’est ton tour maintenant- tu sais… j’ai dit j’en chante une, et t’en chanteras une, et puis t’as dit ‘moi je sais bien chanter’. » il avait fini sa phrase en tentant de la mimer, lui donnant une voix de crécelle en rétribution, tandis que de son dos, il retrouvait le fond du canapé, croisant les bras dans un air défiant- si elle aussi devait jouer à ce jeu-là, il pouvait très bien s’abaisser à son niveau ; au moins pour les prochaines heures, ça n’aurait rien de bien nocif.

C’n’était pas parce qu’il n’s’était jamais penché sur la question, que Cesare n’avait pas la fibre artistique- il pouvait apprécier une belle musique, quelqu’un qui dessinait de beaux dessins remplis de réalisme, ou écouter une belle voix chanter pendant des heures. C’n’était pas l’échappée vers laquelle il se tournait en premier lieu cela dit : l’art n’était pas son échappatoire, l’art n’était pas ce domaine dans lequel il se sentait appartenir et exceller. Sans doute que s’il avait dû prendre un stylo en main pour écrire un beau texte poétique, il aurait été incapable d’aligner deux mots : définitivement, Isolde et lui n’étaient pas prêts de devenir ces amoureux clandestins qui s’échangeraient des lettres d’amour remplies de beaux sentiments. Il n’avait pas c’talent là- et quand bien même il avait pu naître avec, fallait avouer que passer la moitié de sa vie à dévisager l’humanité avec véhémence et méfiance, ou à tuer des ennemis désignés par une cause bien plus grande, ç’avait de quoi influencer sur l’âme, et peu à peu effacer la sensiblerie nécessaire pour devenir un artiste. Alors non, le DeMaggio n’devait pas avoir une belle voix, ni de réel talent pour jouer de la guitare- on disait bien qu’il fallait savoir ressentir la musique pour devenir un musicien – ou ressentir le monde, pour devenir un poète ou un peintre. Tout c’que Cesare n’était pas et n’pouvait pas faire, sauf quand il était question de dévisager Isolde ; et là encore, c’était un amour capricieux, un attachement qui pulsait dans ses veines avec la force de son cœur sans qu’il n’puisse rien maîtriser, qui le rendait si sentimental. C’n’était pas lui, ça n’vivait pas en lui, alimenté par un quelconque espoir pour l’humanité : clairement, le chasseur n’avait aucun espoir pour ses semblables, aucune capacité à s’arrêter au milieu de ses pas pour lever le nez et apprécier le bleu du ciel ou la forme des nuages. Il n’était pas comme ça, il n’avait même pas eu l’opportunité d’être un gamin comme les autres, dans sa jeunesse ; alors peut-être que c’n’était pas totalement de sa faute, qu’il ne puisse pas. Mais ça n’changeait rien aux faits, et il doutait franchement qu’une âme – son âme – puisse être réparée à ce point-là.

Il n’était donc pas prêt d’pouvoir chanter du Whitney Houston comme elle le faisait elle-même – il savait déjà bien qu’il avait eu tort de s’lancer dans ce genre de phrase, et la réponse d’Isolde ne fit que confirmer ses craintes. Cesare en arqua les sourcils, circonspect- bien désireux pour une fois, à ce que la transmutante ait la mémoire courte et oublie bien assez tôt cette idée de sixième rencard. M’enfin, vu comment leur ‘premier rencard’ s’était terminé, ils n’en étaient heureusement, pas encore au sixième. Qui savait c’qu’il pouvait bien se passer d’ici-là ? Le DeMaggio préférait n’pas imaginer : et au fond, entre vivre un sixième rencard et devoir chanter qu’il l’aimera toujours- ou n’pas du tout connaître de sixième rencard juste pour ne pas chanter, le choix était vite fait. « J’ai dit au moins au sixième rencard. » qu’il ne manqua pas de lui rappeler malgré tout – qu’elle ne déforme donc pas ses mots. « Okay bah alors chante, et puis après j’ferai un deuxième défi, s’il faut te persuader de ma bonne foi. » ça excluait bien entendu, de chanter Whitney Houston tout de suite, ou de sauter à cloche pied, ou des trucs cons de ce genre- lui, il lui avait demandé de dire quelque chose qu’il n’savait pas sur elle, fallait bien que ça soit du même niveau et pas pire que ça. Heureusement pour sa culture générale, il connaissait Taylor Swift- assez pour lâcher un vague ricanement à l’idée d’imaginer Isolde en train de chanter des chansons sur la rupture- c’était bien tout ce qu’elle chantait, cette Taylor Swift. Au moins, la musique qu’Isolde choisit, avait un peu plus d’espoir dans ses paroles et dans son rythme- différent de l’aura dépressive et déprimante que Cesare avait diffusée avec son choix à lui. Et même s’il n’avait pas la fibre artistique, il sut demeurer silencieux en écoutant la Saddler, un sourire complaisant au coin des lèvres. Lui, il n’était certainement pas aussi démonstratif- et ça se traduisit sûrement dès la fin de la chanson, alors qu’il préféra laisser son regard, pris dans l’admiration de l’instant, dire des mots qu’il ne saurait même pas formuler. « J’sais pas c’que j’ai fait pour t’avoir dans ma vie. » c’est tout ce qu’il put dire, à mi-chemin entre la béatitude et l’expression bien nette d’une honte incontrôlable- il n’savait pas. Il n’savait pas comment Isolde avait pu tomber amoureuse de lui ; parce que lui, il savait au combien c’était facile de tomber amoureux d’elle. Il n’savait pas c’qu’il avait fait pour qu’Isolde chante cette chanson, le cœur au bord des lèvres, et ses sentiments si nettement exprimés pour quelqu’un comme lui. Oui elle chantait bien, oui elle jouait bien de la guitare, oui c’était un bon choix de chanson, et les Beatles étaient définitivement cool- mais tous ces détails pragmatiques et indéniables lui échappaient, là maintenant. « J’pense que Clara va grandir en étant fan des Beatles. Et elle aura raison. » il avait fini par détourner le regard, après de trop longues secondes à la dévisager comme s’il voulait lire à travers son âme- il aurait pu se perdre à faire ça pendant une éternité, et mieux valait qu’ils ne s’engagent pas dans un chemin si périlleux. Pas ce soir, pas après tout ce qu’ils avaient déjà échangé et traversé en quelques heures à peine.

Faire une blague sur le sixième rencard, c’était comme se projeter dans un abysse d’inconnu : pourraient-ils seulement connaître un jour quelque chose qui ressemblerait de près ou de loin à un sixième rencard ? Y’avait fort à parier qu’ils perdraient le compte avant d’en arriver là, ou que d’autres circonstances se seraient mises sur leur chemin : fallait croire qu’ils étaient blasés à force, et qu’ils s’attendaient forcément à ce que quelque chose se mette en travers de leur route. Et pourtant, Cesare comptait bien les tenir, toutes ses promesses- celles faites au sujet de leur avenir, l’espoir de se retrouver après toutes ces batailles incessantes et le chaos à Radcliff. Alors envisager un sixième rencard, ou quelque chose qui y ressemblait d’une quelconque façon, c’n’était pas si compliqué à faire ; peut-être pourtant, que le DeMaggio s’était aventuré sur un terrain dangereux, qui emportait déjà tout autant les deux amoureux. Leur vie en elle-même était déjà assez difficile comme ça à encaisser au quotidien- ils revenaient tout juste de la mort d’Anthea, des révélations sur le meurtre du père d’Isolde, et sur l’histoire de Moira Kovalainen… alors à quoi est-ce qu’il pouvait s’attendre d’autre ? Peut-être qu’à vouloir chasser le naturel, il revenait toujours au galop et plus intensément pour tendre l’air : Cesare n’pouvait réprimer ses sentiments pour Isolde, peu importaient les circonstances, peu importait si elle avait besoin de distance, si y’avait une part d’elle qui haïssait une part de lui. Il n’pouvait pas, c’n’était pas dans ses capacités physiques, que de retenir une phrase qui avait si naturellement coulé le long de sa gorge jusqu’aux abords de ses lèvres. Il n’avait pas besoin de s’rendre ridicule à chanter du Whitney Houston pour déclarer sa flamme immortelle à la Saddler- il l’avait déjà prouvé par de trop nombreux actes inconscients, de trop nombreuses paroles inconsidérées ; il s’avérait finalement, bien plus passionnel dans son amour que Whitney Houston elle-même. La différence, c’était juste que lui il n’écrivait pas des chansons sur le sujet.

Il avait malgré tout eu un rire aux paroles de la jeune femme, arquant un sourcil- c’n’était pas impossible, ouais, quand bien même l’idée était déprimante, que leur sixième rendez-vous n’arrive que lorsqu’ils auraient quatre-vingt-dix ans bien révolus, et rien d’autre à faire, trop fatigués pour continuer à se battre. C’était ça le problème avec la dévotion, l’honneur, une quelconque noblesse- ça n’s’arrêtait jamais, et ça n’pouvait être retenu. « Au moins, peut-être qu’à quatre-vingt-dix ans j’aurais plus honte de rien. » il l’espérait en tout cas- c’était bien l’utilité de vivre vieux, non ? Cesare n’s’était jamais envisagé connaître des jours aussi avancés : son grand-père lui-même était mort à peine plus vieux que ne l’était son père aujourd’hui, et y’avait pas à douter que Rafael poursuivait le même schéma. Aria elle-même, était morte avant ses vingt-deux ans. L’espérance de vie dans une famille comme les DeMaggio, elle n’était franchement pas très encourageante ; au moins pouvaient-ils prétendre ne jamais être morts dans des raisons aussi lambda, stupides et rageantes qu’une maladie venue de nulle part, ou un accident survenu sans crier gare. Et pourtant, quand bien même sa vie était extraordinaire dans ce sens-là, y’avait des petites choses ordinaires qui continuaient de le surprendre ; c’était comme s’il était un type venu d’un autre temps, d’une autre civilisation pour découvrir des éléments de vie qui était si habituels aux autres. Avec les sentiments, avec l’expression de ceux-ci et les moments romantiques, Cesare avait deux pieds gauches, deux mains gauches et deux hémisphères gauches de cerveau ; en d’autres termes, c’n’était pas son domaine d’expertise. Il pourrait être capable de se lancer sur un blabla à deux balles sur comment de simples cordes tendues sur un instrument taillé d’une telle manière pouvaient créer du son un tant soit peu mélodieux et harmonique- il avait pourtant préféré la manifestation nette et sincère de ses sentiments. Et peut-être qu’il n’aurait pas dû. En voyant Isolde détourner le regard, le chasseur se retrouva lui aussi à le faire ; ouais, c’n’était qu’une chanson, il aurait au moins pu s’contenter de garder sa contenance plutôt que de complètement perdre le nord sans raison. Mais qu’est-ce qu’il pouvait faire maintenant ? Il avait passé de longues secondes à regarder Isolde, circonspect, sans qu’elle ne lève les yeux vers lui- et maintenant… maintenant il se retrouvait lui aussi à fuir le moindre contact visuel. A croire qu’ils étaient deux gamins- sauf qu’au moment de complètement s’retirer sur elle-même, la Saddler n’avait probablement pas pris en considération le fait que Cesare n’était certainement pas celui qui trouverait la phrase pour briser la glace. Son premier réflexe, ç’aurait été de s’excuser – encore – mais pour quoi au juste, hein ? « J’m’en suis remis maintenant. Et toi ? » finit-il par lâcher, avec un vague sarcasme en prime, haussant les sourcils- après tout, elle pouvait dire ce qu’elle voulait, mais elle perdait de la crédibilité à totalement s’emballer pour une phrase d’amour, alors même qu’elle venait d’en déblatérer à la pelle en une seule chanson.

Isolde n’avait jamais été une fille particulièrement impressionnable : il l’avait toujours connue sure d’elle, déterminée, et toujours prête à avoir du répondant. C’était comme ça qu’elle avait toujours été, comme ça qu’elle avait toujours agi et réagi avec lui ; elle avait toujours eu son côté piquant, mordant, prompte à répondre au quart de tour. Ca faisait d’elle une de ces personnes impulsives et coléreuses, qui pouvaient changer d’humeur en quelques minutes à peine. Et ils étaient probablement passés par tous les spectres d’émotions possibles et imaginables ce soir : de la peine à la culpabilité, de la culpabilité au bonheur suave et reposant. De la douceur à la hargne, l’incompréhension- et maintenant, où est-ce qu’ils étaient ? Y’avait des mots qu’il avait dit, et qu’Isolde avait dits, qu’ils n’pouvaient plus effacer maintenant que ceux-ci avaient passé les frontières de leurs lèvres : ils le savaient bien désormais, peu importaient leurs erreurs, faire marche-arrière leur était toujours physiquement impossible. Tout ce qu’ils pouvaient faire, c’était avancer tant bien que mal- progresser coûte que coûte, et passer d’un équilibre bancal à quelque chose de peu à peu plus stable. Ces instants-là, guitare en main, ils ressemblaient à ceux qu’ils avaient passés autour de la table avec leur verre de vin et le pot de glace de la jeune femme, avant que tout ne dégénère ; pourtant, cette fois, y’avait aucune raison que les choses ne dégénèrent. Du moins, pas comme elles étaient si vite tombées droit en Enfer lorsqu’il avait commencé à parler de Moira Kovalainen. Ouais, y’en avait d’autres des cadavres d’innocents pour paver son chemin chaotique dans la vie- mais ceux-ci, ils appartenaient à un Cesare encore différent de celui qui avait exigé la vie de la sœur du meurtrier de sa sœur en rétribution. C’avait été Cesare le chasseur, Cesare qui avait été persuadé de faire les choses bien ; un mal pour un bien, quelque chose de nécessaire là où y’avait aucun prétexte pour justifier, expliquer ou comprendre ce qu’il avait fait à Moira. Elle avait juste été là, victime des circonstances comme Aria l’avait été, portant le mauvais nom et s’retrouvant au mauvais endroit, au mauvais moment. Et qu’est-c’qu’il était censé faire maintenant ? Ici non plus, y’avait pas de marche-arrière : tout ce qu’il pouvait faire, c’était s’dire qu’au moins, la Saddler pouvait apprécier son honnêteté- la foi qu’il avait placée en elle en disant ces mots, tout en sachant très bien qu’il pouvait tout aussi bien consolider leur lien que la perdre totalement.

Mais Isolde ne l’avait pas foutu à la porte, elle ne l’avait pas brusquement chassé de chez elle en lui hurlant de ne plus jamais la toucher, la regarder, ni approcher leur fille- c’était pourtant ce qu’elle aurait dû dire. N’étaient-ce pas ces mots là qu’elle avait prononcés dans la frénésie de l’instant ? Mais depuis, elle lui avait dit d’autres choses aussi- elle avait dit qu’elle pardonnait, quand bien même elle n’savait pas vraiment pourquoi ; c’était son cœur qui commandait, alors même que le cœur pouvait parfois être un juge bien inconsidéré et subjectif. Alors quoi ? Il essayait, ils essayaient tous les deux- ça, on n’pourrait pas leur reprocher de ne pas le faire. Et puis quoi ? Cesare allait ouvrir la bouche, lorsque leurs pleurs de Clara les ramenèrent tous les deux à la réalité. Il n’pouvait pas regretter éternellement d’avoir avoué ses crimes à Isolde, là où ç’aurait été cent fois pire de ne rien lui dire, et d’espérer vainement que ça passe. Ca n’passerait jamais- la mort de Moira et son implication là-dedans avait changé quelque chose en lui ; ç’avait fait naître une part de noirceur qui ne partirait jamais vraiment, et dont la Saddler avait besoin de connaître l’existence, si elle ne voulait pas perdre totalement le pied dans une romance plus compliquée qu’il n’y paraissait. Alors cette fois-ci, contrairement à la fois précédente, le DeMaggio ne bougea pas du canapé lorsqu’Isolde quitta celui-ci, et l’abandonna dans la pièce pour aller trouver leur fille qui l’appelait à pleins poumons. Il resta là, assis, à fixer le vide- cherchant une contenance dans le silence qui l’entourait : certes, les pleurs de Clara continuaient de résonner dans tout l’appartement, mais y’avait une certaine part de liberté dans le fait qu’Isolde ne soit pas là, juste à côté de lui. Où étaient-ils tombés, pour qu’il se sente léger à l’idée qu’elle ne soit pas dans la même pièce que lui, alors même qu’ils avaient si souvent cru que se séparer était la chose la plus dure qu’ils avaient à faire ? Après tout, n’s’étaient-ils pas déjà séparés sans pour autant être capables d’arrêter de s’aimer ? Ça ressemblait au cercle vicieux d’y a quelques mois, et le chasseur n’avait certainement pas envie de repasser par tous les mêmes stades d’histoire qu’ils avaient eus jusque-là. La hargne, l’épuisement, l’indifférence, l’incompréhension- c’était à croire qu’ils n’pouvaient jamais pleinement se construire. Et c’était probablement le cas. Pas ici, pas dans une telle situation, pas alors que la vie qui gravitait et battait son plein partout autour d’eux, exigeait toujours d’eux qu’ils fassent des choses peu recommandables. Il n’pouvait pas, il n’avait pas envie de perdre Isolde – et peut-être qu’elle non plus – mais parfois, le monde avait ses propres lois, et ils n’pouvaient rien faire contre celles-ci.

Il était loin désormais, le temps où la vie de Cesare avait été pleine de certitudes- de faits immuables, qu’il avait toujours su inchangeables. Et pourtant, désormais, il se retrouvait à n’plus avoir le moindre contrôle sur sa vie : elle était devenue aussi imprévisible qu’un océan qui changeait tout le temps, les vents d’une tempête qui continuaient encore et encore de le ravager. C’était un sentiment qu’il ne pouvait que détester, la plupart du temps, lorsqu’il dévisageait ses parents sans savoir à quoi s’attendre d’eux : depuis combien de temps vivait-il avec cet instinct, brûlant et douloureux au creux de ses entrailles ? Au fond, au-delà des croyances qu’il avait toujours eues, le temps qu’il restait bien positionné dans les ambitions que ses parents avaient tues pour lui, la vie de Cesare n’avait jamais vraiment connu la moindre limite. C’qu’il pouvait dire, c’est qu’il semblait évident que ses géniteurs étaient assez fous pour le tuer d’une balle dans la tête, s’il faisait ou disait quelque chose qui leur déplaisait. Il pouvait dire qu’il n’était désormais plus le digne héritier, qui les gonflait d’orgueil et de fierté dès qu’ils le regardaient. Il pouvait dire qu’il n’savait pas où ceux-ci iraient, le jour où ils n’auraient plus besoin de lui – ou tout particulièrement besoin de lui – tout c’qu’il pouvait croire, c’était qu’il était majoritairement encore en vie à cause de l’arrogance et de l’orgueil de son père. Le nom DeMaggio si ancien, voué à s’éteindre avec nul autre qu’un dégénéré que Rafael devait s’faire bataille pour ne pas abattre. Y’avait de l’ironie dans l’air, mais à choisir, Cesare aurait préféré ne jamais être celui matérialisant cette ironie : c’était probablement plus pour ça que pour sa nature même, que ses parents le fixaient avec tant de hargne et de haine dans les yeux. Y’avait eu qu’une chose, qu’une personne au milieu de tout ça qui avait valu la peine d’endurer et de continuer- et ç’avait été Isolde. Si parmi le groupe de transmutants qu’il avait infiltrés, il n’avait pas connu la Saddler, il était bien difficile d’évaluer où serait le DeMaggio aujourd’hui : six pieds sous terre après avoir enfin abdiqué à la vérité ? Ou alors juste une âme échouée, solitaire et vouée à le rester pour le restant de ses jours ? Y’avait tant de raisons qui faisaient qu’il n’voulait pas perdre Isolde- qu’il n’la perde pas, qu’ils n’se perdent jamais, parce que ouais, avant elle sa vie n’avait pas valu grand-chose. Et sans elle, elle retournerait à cet état de néant d’indifférence. Combien de fois l’avait-il dit, combien de fois l’avait-il exprimé ? Certes, il n’pourrait pas la blâmer de n’pas vouloir que les mains d’un meurtrier la touchent, que les yeux d’un tueur la dévisagent si intensément- mais ça le ruinerait, plus sûrement que ça l’aiderait à changer. Qu’ils le veuillent ou non, fallait croire qu’ils étaient déjà pris dans un cercle vicieux où les choses s’annonçaient plus compliquées qu’ils n’étaient prêts à l’accepter.

Alors Isolde avait pardonné- ou s’était engagée dans la voix pour pardonner. Et Cesare lui avait laissé le temps nécessaire pour ça ; il avait dit ce qu’il avait eu à dire, déblatéré ces réalités trop vraies, et il attendait désormais, bien peu désireux de la pousser au bord du précipice, entre incompréhension et acceptation. Il était même resté dans cet appartement, alors qu’y’avait eu des instincts en lui qui lui avaient murmuré de quitter l’endroit, de partir sans se retourner et de laisser Isolde traverser tout ce procédé à travers les jours. Il était resté, ouais, même sur ce canapé le temps que la jeune femme ne disparaisse dans la chambre de Clara pour s’occuper d’elle : combien de temps ? De longues minutes pendant lesquelles il resta piégé avec lui-même, et la tornade de ses pensées, d’ses hésitations et de ses remords. Définitivement, si le chasseur devait se mettre à faire une thérapie ou quelque chose dans le genre, ce serait un travail de longue haleine, il en avait bien conscience : la question, c’était d’savoir si Isolde, elle, elle en avait conscience. Et si elle, elle était prête à l’accepter. Lui, il n’avait pas vraiment l’choix s’il voulait vraiment changer, et s’il voulait avoir une chance de vivre comme il l’entendait- mais au fond, avec n’importe qui, la Saddler avait sûrement plus de chance d’être heureuse et épanouie qu’avec lui. Mais elle était finalement revenue vers lui, et Cesare l’observa enfin, après de longs instants en solitaire, à écouter au loin, les pleurs de Clara s’estomper dans la nuit. Elle n’avait pas d’idée de défi, qu’elle dit- l’idée tira un sourire au chasseur, alors même qu’il avait presque oublié cette histoire-là. Il en haussa les épaules, circonspect. « Tant que t’attends pas quarante ans pour trouver une idée, et me sortir un truc gros du genre-… ‘paye-moi un voyage au Costa Rica’, ça devrait aller. » ça n’avait été qu’une chanson, hein, qu’ils soient un peu réalistes. « Est-c’qu’on peut… juste- ? » Cesare s’interrompit avant même que sa phrase ne trouve un quelconque sens- pour lui comme pour elle. Peu importait le temps, les blessures et le malaise passé- il voulait juste… juste. Juste être avec elle. Alors pour matérialiser cette pensée-là, il se pencha, attrapant la main valide de la jeune femme pour l’entrainer avec lui. Non pas pour qu’elle vienne sur lui, d’une façon érotique et sensuelle- mais contre lui, avec douceur- tous les deux allongés l’un contre l’autre sur le canapé- sans complication et sans état d’âme, sans sous-entendu et sans séduction. Au fond, ils avaient trop traversé pour qu’il ait une quelconque idée de ce genre- il préférerait largement juste fermer les yeux et oublier le monde. Tout ce qui comptait était là, dans ce petit appartement, Clara. Isolde- et leurs doigts enlacés, qu’il caressait amoureusement.

Tous les deux, fallait croire qu’ils étaient des habitués de la tragédie, trop familiers des drames qui se jouaient partout autour d’eux. C’n’était pourtant pas Radcliff en elle-même qui avait fait de leur vie un gros tas de merde : comme disaient certains, c’n’étaient pas les lieux qui étaient maléfiques, mais bien les gens. Ces gens qui semblaient tous graviter ici-bas, dans ce minuscule coin de Kentucky qui n’payait pas de mine : c’était surprenant, malgré tout, d’envisager que partout ailleurs la vie pouvait être plus agréable, plus sure et moins compliquée. Ici, y’avait ses parents à lui, y’avait Lancaster, y’avait des gens comme Artur Kovalainen et Kingsley Moren. Y’avait trop de chasseurs, y’avait le Gunpowder Squad qui avait bien trop de pouvoir. Alors ouais, c’était définitivement facile de tout blâmer sur Radcliff : et pourtant, Cesare avait été destiné à être un chasseur avant d’arriver à Radcliff. Et Isolde n’avait pas perdu son père à Radcliff, ou parce qu’elle avait été à Radcliff à ce moment précis. C’était parce que lui, il avait été un DeMaggio- et elle, parce qu’elle avait été une transmutante, et qu’elle avait, d’une manière ou d’une autre, attiré l’attention de mauvaises personnes. Encore aujourd’hui, ce soir, même après la mort d’Anthea et les explications que le fils avait pu arracher à son géniteur, Cesare était incapable de dire ce qui avait attiré l’œil de Rafael sur Isolde, et éveillé une obsession sur elle au point que sept ans plus tard, encore, le patriarche des DeMaggio n’avait pas relâché son attention. C’était à croire qu’il pouvait se montrer très déterminé quand il le voulait- et bien souvent, Cesare lui-même en avait fait l’expérience. Désormais, la simple existence d’Isolde suffisait à éveiller et alimenter la méfiance et la hargne de Rafael- c’n’était pas pour rien, que Cesare se retrouvait à être celui pris au milieu de la tempête. Pourtant, son choix était évident, quand bien même il pouvait sembler déprimant, et l’accablait d’une culpabilité viscérale : il n’pouvait pas, il n’pourrait jamais renoncer à Isolde, encore moins envisager d’être celui qui la tuerait pour assouvir les caprices de son père. Et si pour ça, pour elle, pour eux deux, il devait renoncer à sa vengeance, à la mort de Kingsley Moren et à l’impression de devoir amener justice à Aria, qu’il en soit ainsi. Qu’il en soit ainsi, ouais- jusqu’à ce que le spectre de sa sœur ne revienne le hanter : est-c’qu’il y aurait un jour, un quelconque moment où il trouverait la paix vis-à-vis de tout ça ?

Alors y’avait définitivement une part égoïste en Cesare, qui regrettait désormais d’avoir parlé de Moira Kovalainen à Isolde. Une part de lui qui aspirait à devenir ce qu’Isolde voyait en lui, et espérait un jour pouvoir y arriver : est-c’que ce serait possible, maintenant que les perspectives de la jeune femme avaient complètement changé sur lui ? Y’avait qu’elle, qui l’inspirait pour changer. Qu’elle, dont les espoirs lui donnaient l’énergie nécessaire pour y croire- pour qui d’autre essayerait-il de changer, franchement ?! Pour lui-même ? Fallait bien croire qu’y’avait aussi une part de Cesare, qui s’épanouissait et s’émancipait dans les ténèbres. Alors quoi ? A lui tout seul, le chasseur était bien incapable de savoir ou de dire ce qu’il valait. Serrer Isolde contre lui, l’embrasser et ressentir de l’empathie pour elle, c’était donc les principaux indicateurs dont il bénéficiait, pour savoir qu’il demeurait humain d’une quelconque manière. C’était bien pour ça qu’il se lovait sans retenue aucune contre elle : y’avait pas besoin de passion, pas besoin de séduction, pas besoin qu’ils s’mettent à se déshabiller plus vite que la musique pour s’envoyer en l’air- ici et maintenant, la façon dont leur étreinte faisait battre son cœur, suffisait à faire survivre un espoir en lui. Il n’avait même pas pensé à la chambre d’Isolde, au lit d’Isolde, et à ces recoins infiniment plus confortables pour se retrouver dans une telle position- la proposition de la jeune femme, pourtant, lui attira un sourire, avant qu’il ne hausse les sourcils. « Quoi mon dos ? Tu vas sous-entendre que j’suis vieux maintenant, peut-être ? » et pourtant, il se souvenait bien de la façon dont il aurait préféré dormir dans un lit, cette fois-ci où il s’était endormi avec Skylar sur son canapé. Certes, cette fois-là il avait été à moitié bourré, et blessé ; mais fallait quand même avouer qu’y’avait rien qui égalait le confort d’un lit. Alors le chasseur abdiqua, poussant un soupir lorsque dans la poche de son pantalon, il chercha son téléphone. Il n’avait aucun message- ce qui était surprenant, tout autant que ça ne l’était pas : il hésitait encore entre imaginer son père trop enragé pour penser à quoique ce soit, ou littéralement assommé par les coups qu’il s’était pris dans la gueule. Tant que lui, il avait la paix pour le temps qu’il leur restait, il n’allait pas s’interroger plus longtemps. « Va pour le lit, alors. » qu’il souffla, basculant par-dessus Isolde pour venir poser son téléphone sur la table-basse. Peu importait ce qu’il se passerait dès l’instant où il abandonnerait l’objet ici, il savait que tant qu’il était avec la transmutante, il n’aurait pas besoin de cet objet, ni l’instinct de bondir dessus si une menace quelconque se manifestait. Une fois sur ses pieds, le chasseur passa une main à sa ceinture également, pour en tirer de là son arme, qu’il avait complètement oubliée avant de se retrouver allongé sur le canapé : après près de quinze ans à toujours en porter une, c’était plus dérangeant de se retrouver sans celle-ci qu’avec. « J’l’avais complètement oubliée. » marmonna-t-il en guise d’excuse, haussant les épaules en abandonnant le tout sur la table aussi : parce qu’après des heures, des jours et des mois à favoriser la survie, il pouvait au moins savoir une chose. Ici, il n’en aurait pas besoin.