Thaddeus Lancaster avait toujours été un homme plein de secrets ; et si cette simple pensée n’avait pas perturbé le Lynch plus que de mesure quelques mois plus tôt, désormais, c’était devenu une obsession à laquelle il ne pouvait pas renoncer. L’incendie chez les Hodgins, l’attentat récent sur la mairie qui avait fait des centaines de victimes – c’n’était que le bout de l’iceberg qui dépassait de la surface, il le savait, il le sentait. Et avec des instincts aiguisés depuis près de quatorze ans, perfectionnés et affutés selon les conséquences, Alec pouvait au moins savoir qu’il pouvait s’y fier. Mieux qu’à n’importe quel être humain qui peuplait cette ville pourrie jusqu’à la moelle – ça, il n’en doutait pas. Et pourtant, s’il devait trouver quelque preuve que ce soit aujourd’hui, celles-ci tomberaient entre les mains d’Isolde Saddler et de son groupe de mutants rebelles. Ouais, en quelques mois, il en était arrivé là – quel brusque changement, du chasseur convaincu qui avait froidement tué Johan Lachlan sous les yeux de toute la vie, à quelqu’un qui coopérait avec la nouvelle maire. Cette même nouvelle maire qui l’avait retenu prisonnier dans son QG top-secret pendant des semaines entières : on pourrait presque croire à un syndrome de Stockholm, si les preuves contre ses anciens collègues ne s’amassaient pas comme du plomb sur sa conscience. Difficile de s’découvrir une conscience, des années trop tard, après avoir opéré pendant des lustres juste sous les ordres d’un maire qui se retrouvait aujourd’hui dans une cellule, en l’attente d’un procès pour l’attentat qu’il avait récemment commis. Un attentat sur des innocents, d’simples êtres humains, le tout le monde et n’importe qui de Radcliff. L’attaque avait été volontairement négligente, volontairement incontrôlée, rien que pour toucher le plus de personne possible : encore une fois, des dizaines de dommages collatéraux, entrainés par l’avarice d’un type qui n’avait pensé que politique, ambition et orgueil. Toutes ces valeurs hypocrites auxquelles le Lynch n’avait jamais été prompt à s’adapter, préférant détourner les yeux que simplement s’laisser faire. Parfois, le politiquement correct avait aidé à sauver des vies ; ç’avait aidé la chasse et la quête de justice qui hantait ses tripes depuis la mort de ses parents. Ce même politiquement correct avait complètement gangréné la ville désormais.

Et il pouvait garder autant de secrets qu’il voulait, Lancaster, tout Radcliff savait où il avait habité, avant d’élire domicile dans une des cellules froides et grises de la prison du coin. Alec avait abandonné sa voiture un peu plus loin dans les rues où personne ne remarquerait rien – il faisait déjà nuit noire, et à cette heure-ci, tous les potentiels curieux dormaient profondément : en atteignant les alentours du manoir de l’ancien maire, le chasseur se savait seul. Le silence, les ténèbres, la tension palpable, le vide : tant d’impressions, qui lui laissèrent entendre que personne n’était dans les parages. Aucun regard aventureux, aucune oreille dangereuse, aucune présence curieuse. Il esquiva les bandeaux de police, pourtant, pour trouver un chemin par une des fenêtres d’une des pièces du rez-de-chaussée : à peine eut-il fait un pas dans l’ambiance cossue et précieuse de la bâtisse, qu’Alec se sentit revenir quatorze ans en arrière, à l’époque où il grandissait encore dans un endroit de c’genre. Dans la pénombre, il avança, ses yeux scrutant ici ou là, à la recherche du moindre indice qui aurait pu échapper à des observateurs relativement incompétents : peut-être y avait-il encore assez de hunters, ou de pro-hunters dans la police pour que le job ait été fait avec beaucoup de négligences. Ou peut-être savait-il tout simplement où chercher : quoi de mieux qu’un hunter – ou ancien hunter – pour savoir où diriger son attention, que chercher et quels signes retenir. Ça aidait sûrement d’autant plus, qu’il ait grandi dans c’genre de maison, ces endroits plein de pièces différentes, toutes avec une certaine dose de secrets. Il passa plusieurs minutes à tâtonner, soigneux à ne pas laisser ses empreintes où que ce soit ; c’est lorsqu’il passa dans un couloir, et que le sol grinça sous son pied, qu’il fut rappelé à la réalité. Tout instinct dehors, un souffle suspendu dans le noir, alors que le tapis sous ses pieds indiquait que c’était sûrement le genre de détail qu’on n’regardait pas. Lui, il regardait, les choses de c’genre – fallait croire que Lancaster avait pris le soin, de bien construire la maison où il allait vivre tout en magouillant ses petites affaires pour Radcliff. A peine eut-il soulevé le fameux tapis, que l’odeur de brûlé vint charrier ses narines, assombrissant ses traits pour une fraction de seconde – tout juste avant qu’un murmure, un son, un geste imperceptible, un réflexe aussi fin qu’une lame lui fasse faire volte-face. Dans le même mouvement, il encocha la flèche qui vint tendre le fil de son arc, l’air suspendu une bonne fois pour toute- à Alec, et au type à quelques pas de là, noyé dans l’ombre, mais qui n’échapperait pas au projectile, s’il fallait en arriver là. « J’me doutais bien que Lancaster serait plutôt efficace pour trouver un moyen de se débarrasser des dossiers compromettants. » qu’il marmonna, trop conscient que ça ne s’était joué qu’à une poignée de minutes – ç’aurait pu être pire, au moins avait-il quelqu’un à épingler sur place, au pire des cas. « Je vous aviserais bien de n’pas bouger, mais ça me semble plutôt évident. » se moqua-t-il, au moins, alors qu’un pas en direction de l’autre lui suffit pour commencer à distinguer les premiers traits de son visage. Et l’ironie. Car il le reconnut, ce visage – cette apparition qui, par réflexe, fit imperceptiblement se tendre un peu plus le fil de l’arc, Alec devant résister à tous les instincts les plus évidents et les plus aisés en lui. Oh, il avait envie de la lâcher, cette flèche- ça faisait des mois qu’il en mourait d’envie ; à force d’avoir dévisagé la moindre photographie du père de Calista, à force d’avoir lutté contre l’impulsion de traverser la moitié de la ville pour le trouver, il n’y avait pas de place pour le moindre doute.

Depuis le temps, se faire pointer par un flingue ne l’impressionnait plus, et n’l’effrayait plus. Il avait affronté pire que ça, enduré pire que ça, fait face à pire que ça- et irrémédiablement, il avait survécu à pire que ça. A une époque, ç’avait même été une source de fierté, le fait d’avoir des cicatrices pour preuve de tout ce qu’il avait surmonté, de l’endurance dont il avait fait preuve, là où tous ses ennemis avaient fini six pieds sous terre. Ç’avait été comme ça bien avant l’apparition de sa mutation : un orgueil alimenté par la rage qui était né en Alec Lynch par-dessus le cadavre de ses parents, une hargne instillée par chaque dégénéré qu’il laissait derrière lui. Mort. On pouvait difficilement trouver plus vendu à la cause des chasseurs que lui : ça n’avait pas été un devoir écrit par la génétique, le sang ou le moindre patronyme pour lui. Contrairement à Calista, Alec n’était pas né dans une de ces familles qui écrivait leur histoire avec le sang des autres – il avait choisi de rejoindre les chasseurs et pour les quatorze dernières années, le jeune homme avait sacrifié sa morale, ses limites, sa santé, sa vie toute entière à cette cause soi-disant altruiste et dévouée à l’humanité. Quel beau tissu de mensonge ; un univers perverti par des hommes véreux comme Thaddeus Lancaster : non, c’n’était pas dans l’espoir de faire sortir son boss de prison qu’Alec se retrouvait dans la grande bâtisse ce soir. Au contraire, tout ce qu’il cherchait, c’était des preuves plus accablantes, afin d’mieux pouvoir enfoncer la tête de l’ancien maire sous l’eau. Qu’il croupisse dans une cellule et n’en sorte jamais. Fallait croire qu’il avait aimé ça, Alec, l’idée de sacrifier sa vie, son temps et tout son avenir à quelque chose qui était supposé aider les autres ; la réalité faisait bien plus mal qu’il ne l’aurait imaginée. Au moins, peut-être qu’avec Lancaster hors du tableau, les Lecter pourraient à nouveau recouvrer un tant soit peu de leur indépendance, plutôt que d’être les larbins d’un politicien qui n’en avait que pour lui. Ici et maintenant, le Lynch n’savait même plus ce qui le motivait- ce qui le rendait si déterminé à trouver la moindre preuve incriminant plus encore un type avec qui il n’avait eu que bien peu d’échanges quels qu’ils soient. Techniquement, il n’lui avait rien fait, Lancaster – rien de plus que c’que lui aurait fait n’importe quel hunter découvrant sa nature de dégénéré ; c’était tout le reste, qui posait problème.

Mais maintenant qu’il dévisageait son vis-à-vis dans la mi-pénombre, il n’y avait plus à s’inquiéter de la motivation du chasseur. En une seconde, Alec en avait presque oublié pourquoi il était là, le sens inné d’un devoir qu’il avait pour quelqu’un d’autre. Lancaster ou Saddler, techniquement, ça restait s’foutre au service d’un politique ronflant qui n’en avait que pour ses propres ambitions. Ici, l’occasion semblait inespérée – et s’il avait été pourri jusqu’à la moelle, tout ce qu’il aurait eu à faire, ç’aurait été d’lâcher le filin de son arc, regarder la flèche voler jusqu’à sa destination. Il aurait forcément trouvé un bon prétexte pour expliquer à Calista ou à n’importe qui d’autre pourquoi il avait dû le faire. Mais fallait croire que maintenant qu’il s’était engagé à la recherche d’une réponse quelconque, Alec n’pouvait pas simplement devenir un meurtrier de sang-froid. Ils étaient tous, en effet, capables d’prendre des décisions indépendamment de Lancaster ; la réplique du vieux le fit à peine ciller – certes, Alistair Wolstenholme n’savait sûrement rien du lien qui attachait désormais Alec à Calista. Quoiqu’il en soit, s’il avait dû trouver quoique ce soit de compromettant au sujet de la jeune femme ou de son frère, ou de sa sœur, il se serait abstenu de les révéler au grand-jour. Et, au fond, tenir la destinée de son adversaire juste entre ses mains, ç’aurait été un privilège duquel il n’se serait pas garder : à la fois pour protéger Calista, à la fois parce que ça pouvait toujours aider. Tout c’qu’il avait, maintenant, c’était le destin immuable et définitif d’une flèche en plein cœur, ou l’occasion de simplement le laisser partir, comme si de rien n’était. Impossible. Et pourtant, ça n’relevait pas du fait tout con, trop simple qu’il ait retourné sa veste ; c’n’était pas le cas, parce que ça aussi, ça relevait de l’impossible, une frontière qu’il ne parviendrait jamais à franchir. Y’avait une différence, sans doute, entre la volonté de trouver une solution viable contre les mutations dont on n’voulait pas, et condamner à mort sa propre fille parce qu’elle se réveillait avec une mutation, sans crier gare. « Depuis combien d’temps est-c’que Lancaster tient Alistair Wolstenholme par la gorge, au point qu’il ait besoin de s’introduire dans son manoir pour détruire des dossiers compromettants ? » qu’il répliqua sans détour, donc, peu décidé à s’mettre à échanger des confidences avec l’homme en face de lui – beau-père ou non. « J’ai découvert que j’détestais plus les politiques que les dégénérés, on va dire. » l’ironie était acide, alimentée par la hargne qui avait dessiné une frontière définitive entre Felix et lui ; là où les Lecter avaient si volontiers courbé l’échine- Alec, lui, il avait décidé d’faire les choses autrement, et jusque-là, il n'y avait jamais rien qui lui avait fait envisager les choses sous un autre angle.

Calista allait mieux. Peut-être bien que ç’aurait dû être la première chose à lui venir en tête, au moment de dévisager Alistair Wolstenholme, à quelques mètres de là. Mais les quatre mois d’errance, de doutes, de douleur qu’il l’avait vue endurer, ils étaient toujours là ; profondément ancrés dans sa mémoire- dans ses tripes avant tout le reste. Alec, il était un passionné de c’genre. Celui qui, à vingt ans, lâchait toute sa vie pour poursuivre sa vengeance pendant sept longues années, devenant un chasseur, un tueur, rien que pour un jour se tenir par-dessus le cadavre de l’homme qui avait tué ses parents. Par justice. Ou ce qu'il aimait croire être une justice quelconque- bien meilleure que celle que n’importe quel tribunal, poste de police, ou preuve cachée dans un coin de maison, pourrait amener à qui que ce soit. S’il devait être honnête, le Lynch n’avait aucune envie d’faire les choses dans les règles de l’art ; s’il s’écoutait, il trouverait un moyen d’s’infiltrer dans cette prison et planter Lancaster avant qu’il ne puisse magouiller son chemin hors de sa cellule. Parce que c’était ce qu’ils faisaient tous. Thaddeus Lancaster. Lewis Duncan. Et probablement, Alistair Wolstenholme. Avec le climat actuel en ville, c’était un putain de miracle que c’type ne soit pas encore habillé tout d’orange, promis à un avenir minable dans un coin crasseux – c’était un miracle qu’Alec lui-même y ait échappé. Probablement parce qu’Isolde Saddler attendait encore de lui qu’il lui ramène quoique ce soit de concret, à utiliser contre l’ancien maire : il était vrai que pour le coup, la mutante avait au moins d’assez bons instincts pour se fier à de l’ancienne pourriture pour faire c’genre de job. Et il avait touché la victoire du bout des doigts. Sans pour autant arriver jusqu’au bout : une moquerie acerbe, servie juste sous son nez, par nul autre que le type qu’il haïssait probablement le plus dans toutes les rues de cette Radcliff détruite par les conflits. Le truc, c’était qu’il était presque prédictible, que si le patriarche des Wolstenholme tombaient, d’autres suivraient bien assez tôt. Aspen, le frère de Calista, et Calista elle-même. Et peut-être également les Lecter, en un jeu de dominos relativement facile à deviner : contrairement à ce qu’elles croyaient, les familles de hunters dans cette ville étaient beaucoup trop liées. Si seulement il pouvait y avoir un moyen d’faire tomber le vieux, sans que ça n’se répercute sur l’existence de ses enfants : irrémédiablement, l’idée première d’Alec, du bon vieux coup de poing dans la tronche, avait été la plus idéale. Une pulsion trop vite restreinte par Calista, pour il ne savait quelle raison : maintenant qu’il s’retrouvait face à l’homme en lui-même - au-delà du mythe du connard qui n’avait rien eu de mieux à faire d’sa vie que ruiner la confiance de sa fille ainée – il s’demandait bien ce qui pouvait attirer en lui, quelque affection que ce soit. De la part de ses enfants, de la part de n’importe qui. Comment Calista avait-elle pu rester enchainée, esprit et cœur, à un type pareil, pendant des années et des années, se plongeant elle-même dans une misère éternelle, juste parce qu’il le disait ?

L’ironie manqua de peu de le déstabiliser complètement, ou peut-être bien de le faire éclater de rire, d’un rire jaune dénué de tout bon sentiment, lorsqu’il fut question de la dévotion si altruiste du père de famille, qui l’avait poussé à venir ici. Peut-être bien Alec faisait-il des conclusions hâtives, à penser que son vis-à-vis faisait référence à ses progénitures quand il parlait des instincts de conservation qui le faisaient s’retrouver ici, directement menacé d’une flèche qui ne demandait qu’à voler : c’était si tentant. Après tout, c’n’était qu’un infime geste, qui mettrait en branle quelque chose qui ne pourrait plus être stoppé, une fois l’instinct relâché à l’air libre. « Quel sacrifice… » c’est tout ce qu’il marmonna, luttant difficilement pour ne pas lever les yeux au ciel : il n’pouvait pas se permettre de détourner son regard ne serait-ce que d’un millimètre, ou pour une fraction de seconde, de sa cible. Ce serait imprudent, même s’il pouvait survivre à n’importe quelle blessure, n’importe quelle balle envoyée dans quelque zone de son corps que ce soit. Il était pourtant si en retard pour jouer le père protecteur, Alistair, que c’en était juste ridicule, de le voir si fier, si fier de son geste et du petit coup de pouce du destin, qui avait fait qu’il était arrivé trois minutes plus tôt. Et le calme paisible de la provocation lancée entre l’un et l’autre ne dura pas bien longtemps – tant mieux, parce qu’à chaque seconde, ses doigts le démangeaient de plus en plus, ses entrailles lui murmurant de lâcher une flèche meurtrière qui aurait tôt fait d’accomplir un acte tout simple, qui libérerait bien des gens. Quoique. Parfois, il s’disait que Calista serait encore capable de culpabiliser, de plonger dans un cercle infernal, juste parce que son père s’faisait dégommer à cause de sa propre connerie. L’index de son adversaire, qui se déplaça vers la détente de son flingue en une menace explicite, ne fit pas ciller Alec- définitivement, depuis le temps, il comptait beaucoup trop sur sa mutation. Mais puisqu’il ne pouvait pas s’en débarrasser, autant qu’elle soit utile. Alec Lynch, c’était bien son nom, oui- le vague rictus dénué de sympathie qui trembla sur ses lippes aurait pu laisser entendre au Wolstenholme au combien il avait raison, sur au combien il le détestait bien plus qu’il ne se détestait lui-même- mais les ténèbres autour d’eux étaient si oppressantes, qu’Alistair n’en vit probablement rien. « Sans vouloir sauter aux conclusions. Si vous savez que mon nom est dans ces dossiers, c’est que vous les avez lus. » ou au moins parcourus du regard, c’était déjà plus qu’un vulgaire tas de cendres, offert par la moue moqueuse et fière d’un connard trop sûr de lui. « J’parie que ceux qui m’envoient seraient encore plus contents que j’leur ramène un hunter. » si seulement. Y paraissait, hein, qu’y’avait encore des dégénérés assez coléreux pour savoir quoi faire avec les chasseurs qu’ils croisaient. C’en était déjà largement assez pour le Lynch- la flèche à son arc vola enfin, tout juste déviée d’un rapide mouvement de bras, non pas pour être létale, mais une distraction, forçant le vieux à choisir entre tirer sa balle ou esquiver, permettant au Lynch de se fondre dans les ténèbres, pour se retrouver à sa hauteur, l’arc envoyé au sol sans vergogne. De ses deux mains, Alec empoigna le bras de Wolstenholme, celui qui tenait son arme, tordant celui-ci pour le forcer à lâcher. Il savait bien, Alec, qu’une flèche droit dans le crâne de son adversaire aurait été salutaire en soit, mais l’idée de lui envoyer son poing dans la tronche le travaillait depuis trop longtemps pour qu’il y résiste.

Déjà avant, il y aurait eu, probablement, une liste longue comme le bras de tous les trucs qu’il n’pouvait pas aimer chez Alistair Wolstenholme ; le sentiment qu’il dégageait, de se sentir puissant et intouchable, parce qu’il était un tueur à la botte des plus riches, depuis aussi longtemps qu’il s’en souvenait. Alec, lui, il avait été un bras-armé qui avait plus souvent bataillé pour son indépendance, que saisi l’occasion d’baisser son froc devant des mecs comme Lancaster. De sa réputation, omniprésente dans les cercles de chasseurs à Radcliff, ça n’avait pas été le cas du patriarche des Wolstenholme : et des reliquats des conversations qu’il avait eues avec Calista sur le sujet, le Lynch s’était peaufiné toute une image de son beau-père qui n’avait pas grand-chose de bien flatteur. Alistair Wolstenholme, il était un peu le Lewis Duncan des hunters ; quelqu’un qui suivait les mêmes traces d’un chemin impérieux qui lui permettait de dominer les autres. Ou du moins, d’croire qu’il pouvait les regarder de haut, avec tant de dédain qu’il aurait pu faire la grimace typique des pète-sec, entre la nausée et l’agacement. Il voyait bien maintenant, le chasseur, comment la fille ainée de la famille avait pu se retrouver aussi mise à l’écart, parce qu’elle avait été un tant soit peu différente. Combien de fois, au juste, Alec s’était-il dit qu’il n’pourrait pas comprendre le trajet de vie qu’avait enduré Calista ? Lui, il avait été élevé par des parents qui l’avaient aimé, toujours valorisé, même quand il avait commis tous les excès possibles et imaginables, comme le digne môme de la jet set qu’il avait été. Aucun de ses parents n’s’était suicidé, aidé par l’autre ; ils avaient été assassiné, par un transmutant, certes, mais un dégénéré pourri jusqu’à la moelle d’la même manière qu’Alistair Wolstenholme était pourri. Non, clairement, même sous la bannière des hunters encore, même avec le brassard rouge synonyme des membres du Gunpowder Squad, il aurait éprouvé, Alec, la même méfiance et le même dédain envers son vis-à-vis, que ceux qu’il avait ressentis quand il s’était retrouvé dans une pièce avec Lancaster. Oh, il haïssait les transmutants, c’qu’ils représentaient, c’qu’ils lui rappelaient, dans chaque fibre de son être et d’sa mémoire ; mais les types comme Wolstenholme, Lancaster, Moren, ils étaient un échantillon d’population à faire disparaître bien avant n’importe quelle pourriture dégénérée qui pouvait cracher des flammes ou changer d’apparence. Soudainement, Alec n’faisait que plonger plus profondément dans ce qu’il découvrait, à force de gratter la surface de l’affaire Hodgins et les ténébreux détails qui l’entouraient : les camps, ils n’étaient franchement pas aussi bien définis qu’avec quelques gènes ici et là.

Et ça, c’était sans mêler le personnel qui les liait ; tout ce dont le Lynch n’avait que trop bien connaissance, mais que Wolstenholme ignorait : parce qu’il n’faisait pas partie de la vie de sa fille, et pour le peu de temps qu’il en avait fait l’effort, ç’avait juste été pour la poignarder dans le dos de la plus cruelle et impitoyable des manières qui soient. Un peu comme s’il avait essayé de la persuader de se suicider parce qu’elle était une transmutante. Ou qu’il croyait qu’elle en avait été une. Encore une fois, des allégations soulevées uniquement par l’esprit tordu d’un géniteur qui avait depuis trop longtemps déserté le cercle privé de sa fille : si ç’avait été le cas, Alistair Wolstenholme n’se serait jamais arrêté aux apparences, à la surface, et il aurait su que Calista, elle n’était pas une transmutante. Elle n’l’avait jamais été, et elle c’n’était pas ce stupide vaccin qui l’avait guérie, ni la main salvatrice de son bourreau. Combien d’fois, alors, Alec avait-il dû résister à la tentation grandiose de traverser la moitié de la ville pour aller lui casser la gueule, au trop célèbre Alistair Wolstenholme, entité omniprésente dans la vie de la jeune femme que Calista était devenue, qu’à peine à moitié équilibrée, à cause d’un connard pareil ? Non, clairement, cette flèche, elle aurait pu venir se ficher droit dans le front du vieux chasseur ; lui exploser le crâne et lui ôter la vie, qu’Alec n’en aurait qu’à peine cillé. Peut-être que cet acte tout simple n’aurait fait que signer l’arrêt définitif de son couple avec Calista ; mais ils agonisaient déjà tant, que finalement, il n’savait pas si ce serait une mauvaise chose. Et probablement qu’au moment de se lancer dans le combat, le Lynch savait qu’il n’y aurait que sa mutation pour lui permettre de tenir bon, face à un type qui avait au moins deux fois son expérience – il était vieux, certes, le Wolstenholme : alors qu’est-ce qui prônait le plus ? L’expérience ou la forme physique ? Du coin de la main, après tout, son adversaire réussit à lui faire relâcher la force de sa poigne, Alec lâchant un grognement rauque alors qu’il se massait pour une poignée de secondes à peine, la gorge où la douleur s’estompait déjà ; sous sa peau, sa trachée se réparait si vite de l’impact laissé par le coup, qu’il n’allait certainement pas en crever, de ça. Et c’n’était probablement pas l’attente de l’autre ; le coup dans son estomac le fit à peine ciller : il pouvait au moins se targuer d’avoir une telle quantité de muscle au niveau des abdominaux, que ça n’faisait que des impacts à la surface de ceux-ci  - indéniablement, des douleurs auxquelles il était habitué depuis belle lurette. Malgré la pénombre, Alec le vit, le regard de son vis-à-vis vers son flingue, et sans ménagement, il dégagea un peu plus l’arme, d’un coup de pied vers l’arrière qui envoya celle-ci dans les méandres du couloir voisin : là où il resterait une frontière infranchissable. Ce combat n’serait pas aussi facilement résolu qu’avec un coup de feu ou une flèche. Non, Alec, il avait envie de s’défouler : et il rendit bien ses coups à Wolstenholme, balayant son bras armé d’une simple pichenette du poignet, juste le temps de lui balancer son poing dans la mâchoire, agrippant à nouveau le bras d’Alistair pour l’empêcher d’abattre sa fameuse arme. Alec alla jusqu’à l’entrainer, tendant tout le bras du vieux pour l’envoyer contre un mur : s’il n’avait pas lâché, il aurait suffi d’un mouvement de plus, pour qu’il lui ruine l’épaule, de manière définitive. Les mêmes promesses désastreuses que Calista avait subies : ce simple songe suffit à alimenter encore plus le feu aux veines d’Alec. Il attrapa une lampe qui trainait là, pour l’éclater sur la gueule du patriarche. Et dans le brouhaha de ses sens, du sang qui battait à ses tempes, le Lynch savait, dans un coin d’sa raison, qu’il allait falloir que quelque chose l’arrête ; peut-être bien qu’il l’avait en lui, après tout, de prendre son dernier parent à Calista. C’n’était pas comme si c’était un bon parent qui lui manquerait, après tout.

Quelques heures plus tôt, le Lynch n’avait pas manqué de répondre avec véhémence, aux suppositions prématurées de Calista sur ce qui pourrait arriver, si lui et Alistair Wolstenholme devaient s’retrouver dans la même pièce. Elle avait parlé du danger que ça pouvait représenter pour lui, comme s’il incombait à quelqu’un comme elle de le protéger ; les hunters du Gunpowder Squad étaient déjà après lui, depuis l’invention de ce stupide bracelet détecteur – il n’y avait plus grand-chose à protéger depuis bien longtemps, et il semblait bien que le patriarche des Wolstenholme n’avait jamais fait une affaire personnelle de traquer le transmutant capable de se régénérer, qui avait hanté ses rangs pendant trop longtemps. Evidemment que ç’avait été un prétexte qu’il n’avait pas voulu entendre, pas voulu écouté. Alors il y avait eu l’autre prétexte, le fait que le moindre de leur face à face se transforme en un duel sanglant, à cause des ressentiments brûlants qu’Alec gardait en lui, vis-à-vis de cet être inconnu qui avait ruiné sa vie, si efficacement. Et pourtant, il n’aurait jamais dit les choses comme ça s’il en avait eu l’occasion ; perdre un bébé duquel ils n’avaient jamais parlé, alors même que Calista et lui n’étaient en couple concret que depuis quelques heures, ça n’avait pas été c’qu’il aurait appelé la fin d’un rêve. Egoïstement, rien qu’pour lui, il aurait même pu se réjouir d’une façon bien froide du fait qu’elle soit devenue stérile : au moins, pas besoin de s’inquiéter d’avoir un jour sur cette planète un enfant qu’il verrait grandir, puis vieillir, alors même que les gènes dans son propre sang lui interdisaient ce simple fait. Parce qu’au fond, un enfant, c’n’était pas comme l’amour avec une personne qu’on rencontrait comme ça ; les liens du sang, Alec les avait toujours appris comme sacrés, importants, immuables – contrairement à son interlocuteur, il n’serait jamais devenu l’être capable de blesser sa progéniture, quand bien même ç’aurait dû inclure des choix difficiles. En toute honnêteté, de celles qu’il n’avait pas encore eu la force de livrer à Calista – parce que, franchement, aurait-il été censé le faire, comme un prétexte pour la rassurer alors qu’elle s’était due de vivre avec le savoir qu’elle ne pourrait jamais plus avoir d’enfant, avec lui ou avec qui que ce soit ? – c’était que si cet enfant avait dû devenir quelque-chose de concret, il n’pouvait pas donner chair des bienfaits de sa réaction. Au mieux, il aurait eu besoin d’un certain temps pour s’faire à l’idée ; au pire, et sûrement aurait-il opté pour le pire, il n’aurait fait que prendre plus intensément la fuite : quelque part, il n’pouvait s’empêcher de s’dire depuis ce jour-là, que peut-être, s’il devait y avoir un enfant à naître dans c’monde alors qu’il était encore un transmutant immortel, la meilleure décision à prendre serait de juste disparaître, et de n’jamais faire partie de la vie de cet enfant. Peut-être au fond, que quoiqu’il en soit, quoiqu’on fasse, y’avait toujours une façon de voir les choses qui transformait chaque parent en tortionnaire : Alec, pourtant, lui, il n’avait aucun souvenir tel avec ses parents à lui. Ils avaient été patients quand personne d’autre n’avait eu la volonté d’l’être avec lui, ils avaient été disponibles, ambitieux pour lui ; sa mère, jusqu’aux derniers jours de sa vie, elle avait toujours espéré que le jeune homme qu’il avait été trouverait sa voie.

Il avait essayé, tant bien que mal ; mais lentement mais sûrement, il avait tout perdu. A cause de types comme Alistair Wolstenholme – alors que quelques heures plus tôt, le chasseur avait claqué la porte de l’appartement de Calista pour partir sans volonté d’y retourner, il était plus qu’évident désormais, que ce bébé plus qu’idée n’était pas la seule chose qu’ils avaient perdue – la seule opportunité manquée. Il y avait tout le reste, tout ce qui échappait à des hommes comme le père de Calista ; il pouvait prétendre s’préoccuper de ses enfants un tant soit peu, alléger l’ampleur de ses actes en parlant de salut, de salvation, de sauvetage, de n’importe quel mot qui n’avait pas de sens et pas d’importance, ç’avait été la chasse et ses préceptes qui avaient galvanisé ses choix et ses gestes, au moment de directement blesser sa propre fille. Une façon d’penser qui n’avait pas changé ; absolument pas changé, réalisait-il, Alec, alors qu’il n’croisait que trop souvent le regard électrique de son vis-à-vis. Et alors que le sang du vieux chasseur avait commencé à s’incruster à la jointure de ses mains, là où il avait abattu de nombreux coups de poing, le Lynch se sentait incapable d’faire marche-arrière. Incapable d’regretter un tant soit peu l’fait de prouver raison à Calista et à toutes les craintes débiles qu’elle avait eues ; elle n’avait pas voulu finir dans cette position, entre son frère et sa sœur, et lui. Mais eux deux, ils étaient finis maintenant, alors à quoi bon chercher plus loin ? C’n’était pas comme s’il pouvait juste partir en laissant Alistair ici, comme si de rien n’était, sans attendre la moindre répercussion à tout cela. Aisément, ce fait-là, indéniable, pourrait être un des prétextes qu’il vendrait à n’importe qui en réponse de ses actes, là maintenant. Intérieurement pourtant, dans ses tripes grondant, son cerveau gouverné par les sensations amenées par le sang pulsant à ses tempes, c’était bien d’autres instincts qui le guidaient. Ces mêmes instincts qui lui firent dévier un regard vers le bout de verre que son adversaire avait récupéré, lui arrachant un rictus torve et sombre, qui était sûrement l’ultime indice de la rage qui battait dans ses chairs. Le match avait beau être grandement déséquilibré, le Wolstenholme ne faiblissait pas – un fait qu’Alec aurait pu admirer, si seulement… Là, il se contenta de bloquer son attaque, enserrant la chair de sa paume autour de la lame improvisée, laissant au chasseur le loisir de se targuer d’avoir entamé la chair, d’avoir fait couler le sang. Au moins un peu, pour un instant – d’ici bien peu d’temps, l’entaille se serait refermée ; et tout ce que ça faisait, c’était laisser Alistair bien exposé. Assez pour que le Lynch lui envoie un vif coup de genou là où se trouvait son foie, reculant tout juste pour balancer son pied en travers du poitrail de l’ennemi, pour l’envoyer reculer à plusieurs mètres à travers la pièce voisine. Elle était loin, maintenant, la pseudo-promesse de le ramener à ses commanditaires ; ça n’avait jamais été une option, presque un prétexte pour balancer le premier coup. Comme quoi, il était vraiment l’genre de type que ce dont Calista avait parlé ; et alors que son cœur bien vivant battait, battait comme un chant de guerre tout contre ses côtes, il avait bien du mal à voir en quoi c’était un problème. « J’suppose que c’est ce qui arrive… quand un chasseur doit prendre sa retraite. » il ne put s’empêcher de railler, d’une voix sombre pourtant, qui mourut dans les ténèbres autour d’eux. Dans le carquois encore à son dos, le chasseur trouva une de ses flèches, l’enserrant entre sa main encore chaude et humide de son sang – la plaie s’était déjà refermée, et la douleur s’était envolée – il n’y avait bien que la rage et l’adrénaline qu’il pouvait entendre, là maintenant.  

Il se souvenait comme si c’était hier – comme si c’était hier – du jour où il avait enfin quitté les geôles de chez Insurgency. Quand Andreas Kovalainen l’avait sorti de son trou à rats, et qu’il avait revu la lumière du jour : Alec se surprenait encore en de petits détails, à n’pas comprendre sa mutation, à n’pas savoir comment elle fonctionnait, ou tous les avantages qu’elle lui prodiguait. Il n’avait pas eu besoin de toute une période d’adaptation, plissant les yeux devant la lumière du jour à l’extérieur – il n’avait pas eu besoin de remettre ses idées en place, de réhabituer ses muscles à l’activité physique, de déplier ceux-ci pour faire disparaître les crampes. Il n’avait pas combattu la faim, la soif, la fatigue, le temps qui passait tout court, pendant qu’il avait été prisonnier des mutants. Il se souvenait alors, de comment ses songes étaient tout de suite allés vers Calista ; à quel point il avait souffert du détour imposé par son nouvel allié, d’à quel point il n’en avait rien eu à foutre, de toute cette histoire autour des Kovalainen. La mutante rousse, le tueur aux cheveux noirs, le fils indigne ; il avait tout balayé de son esprit au moment de retrouver la Wolstenholme. Et pourtant, ç’avait été comme si les problèmes n’avaient fait que se succéder ; qu’Alec, il était passé de l’un à l’autre, réalisant au combien Calista avait été seule face à ses doutes, sans lui. Il la connaissait, la solitude due à la découverte d’un pouvoir qu’on haïssait, craignait, et qui n’était pas censé être là. Il savait c’que ça faisait, d’avoir cru en une chose toute sa vie, et de découvrir que la nature était la plus cruelle des justicières – celle qui imposait des leçons dégueulasses et blessantes. Alors évidemment, que le Lynch se souvenait de Calista, ce jour-là ; de tout ce qu’il avait ressenti venant d’elle ; au combien il avait été évident qu’elle était paumée, seule, désespérée, cloitrée dans son appartement tout noir, à craindre chaque personne qui venait devant sa porte. Quelle putain d’ironie, le fait qu’Alec ait été celui qui lui avait fait entrevoir les choses d’une façon différente, juste pour qu’une poignée d’heures plus tard, elle se fasse trahir par son propre père. Dans ce manoir, alors que l’air était électrique, enflammé, fébrile, le chasseur n’savait pas qui il haïssait plus alors : l’injustice, Alistair Wolstenholme, l’ordre des choses, ou lui-même – l’univers qui imposait encore et encore comme leçon à Calista et lui, ils n’étaient pas faits pour ça. Pas faits pour être tous les deux, pas faits pour vivre comme des gens normaux qui n’demandaient pas grand-chose. Il était toujours un mutant immortel, lui, en prouvaient les plaies plus ou moins importantes, les ecchymoses causées par son adversaire, qui disparaissaient, disparaissaient à toute vitesse.

Ça devait être rageant, d’affronter un type comme lui : Alec connaissait le sentiment pour avoir essayé d’se tuer encore et encore, de toutes les façons possibles et imaginables, aussi loin que son imagination ou son courage pouvaient aller. Peut-être bien que s’il devait se jeter sous un train, là, y’aurait plus grand-chose à sauver ; mais fallait croire que même cette possibilité de mort, n’était pas plus attrayante que la vie qu’il avait là. Pourquoi se défendait-il contre Alistair Wolstenholme, après tout ? C’était presque futile, des actions réflexes qui n’écrivaient pas l’issue du combat : peut-être bien que si le vieux chasseur réussissait à créer une brèche dans les défenses de son adversaire, il pourrait s’enfuir. Ce n’serait pourtant pas avec ce bout de verre ridicule entre ses doigts qu’il arriverait à faire quoique ce soit ; la mutation du Lynch lui avait offert des avantages cruels quels que soient ses ennemis. Et pendant longtemps, les hunters eux-mêmes avaient été bien contents d’en profiter : grâce à son gène horrible, Alec avait sauvé Aspen elle-même, il avait fait sortir Calista de ce fauteuil roulant dans lequel son géniteur l’avait clouée. Encore et encore, il avait tout fait pour effacer les dommages, extérieurs et intérieurs causés par l’homme qui se trouvait juste en face de lui, en la femme qu’il aimait ; la rage roula comme la vague d’un océan juste sous ses muscles, alors, à la réplique de son vis-à-vis. Qu’il le juge, Alistair, il n’penserait rien de plus cruel que ce qu’Alec s’était déjà dit à lui-même ; mais tout c’qu’il avait imposé à Calista, tout ce qui avait noirci les trois mois qu’ils avaient passé ensemble, tout le chagrin, le vide causés par une simple injection – ça, c’était de la faute d’Alistair Wolstenholme. Les lâches et les incapables ; il était les deux à la fois, lui, à jouer de la confiance de sa fille pour la vacciner sans crier gare ! A utiliser l’attention pathétique qu’elle avait essayé de lui attirer, pour la poignarder dans le dos. Sans doute alors, qu’au moment de se lancer, de s’jeter impétueusement dans la bataille, l’un comme l’autre, ils n’avaient pas prévu qu’ils agiraient presque en miroir, entrant en collision comme deux corps de béton : ses bras encerclés autour de la taille du hunter, comme s’il voulait le plaquer sur un terrain de football, Alec s’effondra au sol avec son ennemi, l’écho de l’impact courant dans leurs os à tous les deux. Et dans le manège impétueux des gestes du Lynch, c’était comme une suite d’événements ; logiquement, sans doute, la pointe de la flèche s’enfonça dans la chair, Alec rendu sourd par le battement frénétique du sang contre ses tempes. « Les lâches et les incapables, hein ?! Selon qui ?! » y’avait une putain de preuve indéniable, là, juste sous leurs nez, alors qu’Alistair Wolstenholme n’était venu ici que pour régler ses petites affaires, plutôt que d’essayer d’sortir Lancaster de prison. Ils le lâchaient tous, ouais – tant mieux, dans les cas comme ceux de Thaddeus ; mais cette façon d’faire, cette façon d’penser, qu’elle touche n’importe qui sauf Calista. « C’est toi le lâche. » qu’il se retrouva à jurer entre ses dents serrées ; probablement un charabia pour toute personne incapable de comprendre, incapable de connecter les points entre eux. Il s’en foutait, maintenant Alec : c’était comme quand Lewis Duncan s’était bouffé cette flèche en plein cœur, sans comprendre pourquoi – tant pis, le simple sentiment de rendre justice, d’être la main assassine à laquelle on n’pouvait pas échapper, était une récompense en soit.