A travers toutes les discussions qu’ils avaient pu déjà avoir, vis-à-vis de cette histoire de mariage prochain, il y avait toujours eu dans un coin de leurs têtes, des éléments sous-entendus desquels ils n’avaient pas parlé. Il était plus qu’évident que normalement, le père de la mariée jouait un rôle primordial dans l’organisation de tout ça ; techniquement, Cesare aurait même dû aller demander la permission à son beau-père avant de demander la main d’Isolde – quelque-chose que le monde moderne n’exigeait plus vraiment des fiancés, et quelque-chose que le DeMaggio aurait vraiment manqué de faire, au vu de l’aspect de la demande en elle-même. Ce matin-là, alors qu’il avait tout préparé pour l’anniversaire d’Isolde, ça n’avait pas été dans ses plans de la demander en mariage : ouais, si elle n’s’était pas soudainement mise à dire toutes ces choses sur eux deux, à exprimer son bonheur et son amour, il n’aurait jamais eu le cœur au bord des lèvres, l’esprit hagard, emporté par tout ce qui avait tourné et tourné en lui depuis son séjour à l’hôpital. Inévitablement, ses craintes auraient fini par s’apaiser, à mesure que le quotidien n’serait resté que ça – un quotidien, avec ses événements et ses obligations. Progressivement, l’idée du mariage serait forcément devenu quelque-chose pour plus tard, probablement, et alors, peut-être bien que le brun aurait pu faire ça d’une meilleure façon. Il aurait eu une bague avec lui, pour commencer, par exemple. Et de son côté à lui aussi, y’avait eu plein de choses évidentes desquelles il n’avait pas vraiment eu envie de parler ; il n’avait pas eu envie d’parler de ce que ça lui ferait, de célébrer son mariage sans sa petite sœur à ses côtés. C’était paradoxal, parce que pour aussi peu qu’il s’était un jour imaginé se marier, il avait toujours été sûr qu’au moins, Aria aurait été toujours là ; un genre de soutien moral s’il avait dû finir marié de force pour des accords tacites entre sa famille et une autre famille de hunters – un genre de démarche dégueulasse répétée de génération en génération. Il n’avait jamais eu la folie de s’voir marié à Isolde, mais il espérait au moins que sa sœur aurait été heureuse, chargée d’entrain et de volonté à l’idée de voir son ainé prendre son envol de la sorte. Et normalement, le mariage, c’était aussi une étape importante, entre le marié et ses parents ; il aurait pu proposer à Isolde d’avoir la bague de sa mère, comme un genre d’héritage retombant sur eux, un signe d’acceptation de la belle-famille vis-à-vis de la femme qu’il avait choisie. Mais jamais ses parents n’auraient accepté que leur fils unique se marie avec une transmutante. Et ça, c’était sans compter le fait que sa mère était morte, sûrement enterrée avec cette même alliance : de toute manière, Isolde voudrait-elle d’une bague, offerte par l’argent de générations de hunters jusqu’à lui, peu importait la taille du diamant de celle-ci ? Non, il lui en trouverait une – il le fallait bien, et Cesare concentrait déjà la plupart de ses pensées sur ça, ces derniers temps. Dans la pratique, après tout, aucun magazine, aucun article écrit dans ces machins ne pourraient vraiment les aider, ou s’adapter à ce qu’ils étaient, eux. Et malheureusement, leurs deuils, leurs déceptions dans la vie, tout ce dont ils étaient sortis indemnes : tout ça, c’était leurs expériences, ce qui faisait c’qu’ils étaient, ce qui faisait probablement c’qu’ils aimaient chez l’autre.

Tristement, Henry Saddler avait joué son rôle dans le destin qui avait fini par amener Isolde et Cesare à se rencontrer : s’il n’était pas mort, sa fille serait allée faire des études d’arts probablement, et peut-être qu’elle aurait eu une belle vie loin de Radcliff. Quelque-chose d’aisé et doucereux, mais quelque-chose où il n’aurait jamais eu la moindre place, lui. S’il n’était pas tombé sur elle, dans cet entrepôt, parmi ce groupe de transmutants, il n’serait pas là non plus ; peut-être qu’il serait mort, peut-être qu’il aurait fui. Il n’se serait jamais accepté, au moins jusqu’à un certain degré, pour c’qu’il s’était avéré être du jour au lendemain. Et Aldrich et Aria, sa mère à lui et Anthea, ils seraient tous absents ce jour-là ; mais ils avaient tous été une pierre à l’édifice de ce qui les amènerait à se promettre amour, fidélité, loyauté, vérité, soutien pour le restant de leurs jours. C’était aussi simple et compliqué que ça, la vie tout court. Ironiquement, si son géniteur à lui n’avait jamais été un connard avec ses principes de hunters, si Cesare n’avait pas craint pour sa vie dès le moment où il s’était révélé être un transmutant, il n’serait jamais allé chercher une salvation ou une aide ailleurs. Et il n’aurait pas non plus rencontré Isolde Saddler. Après tout, dans tout ce qui avait été simple et anodin, comme le lycée, les rues de Radcliff, les petites choses de la vie de tous les jours, ils n’s’étaient jamais remarqués. Non, ils avaient eu besoin de ces jours tristes, d’ces expériences dégueulasses et déplaisantes, de ces peines et de ces peurs pour être où ils étaient maintenant. Cesare, il essayait d’voir les choses comme ça ; au moins, ça donnait un sens à toute l’ardeur de c’qu’ils enduraient. Avec tout ça, il fut au moins bien content de réussir à la faire ricaner d’ironie, Isolde, souriant d’un air compatissant à ses paroles : « J’crois bien que l’sentiment est réciproque. » il dut bien admettre, haussant vaguement les épaules – peut-être que ça pourrait être si facile que ça, de se débarrasser de Rafael, l’enfermer dans une pièce avec de la musique et Isolde voulant danser avec lui. Lui aussi, il préférerait crever à coup sûr. « Il n’est pas invité, d’toute manière. » et ça non plus, c’n’était pas quelque-chose qu’ils avaient adressé en s’étendant sur le sujet ; c’était une évidence. Et c’était douloureux, mine de rien – dans un monde idéal, Cesare n’pouvait s’empêcher de s’imaginer avoir son père avec lui. Et même si ça voulait dire qu’Isolde n’pouvait pas comprendre ce sentiment-là, c’n’était pas grave ; y’avait plein de choses de son passé, dont le brun n’était pas fier. Mais ce que ça lui avait apporté, c’que ça avait fait vivre entre son père et lui, il en avait été content, à l’époque. Ils avaient été complices, aussi surprenant que ça puisse paraître, aujourd’hui. Ce n’serait pas non plus Rafael, alors, qui irait chercher Isolde pour la conduire à l’autel : il était vrai que s’ils devaient s’mettre à vraiment y penser ce soir, il n’y avait plus personne à même d’avoir l’âge et la stature d’une figure paternelle, délivrant la mariée à l’homme qui allait l’épouser. Et alors qu’il cogitait sur tout ça, la phrase d’Isolde le surprit, l’air de rien ; il y avait évidemment pensé, comme première impulsion, quelque-chose qu’on pourrait facilement juger stupide. Cesare, il n’pouvait pas jouer tous les rôles, combler tous les vides laissés par tous les gens chers à Isolde – il le savait, mais c’n’était pas pour autant qu’il ne ferait pas en sorte d’essayer, au moins. Il sourit, alors, remontant sa main sur la joue d’Isolde, pour caresser quelques mèches de ses cheveux ; « Moi ? » il demanda, toujours le sourire aux lèvres. « Ça peut… être romantique. Le marié qui va chercher sa future femme. Où qu’elle soit… » et l’idée, aussi innovante pouvait-elle être, ne put qu’élargir encore son sourire chaleureux. « De toute manière… j’suis censé te voir quelque-part avant, pour te donner ton bouquet. » et ça, ç’avait été une tradition de laquelle il n’avait eu aucune idée, avant de lire tous ces trucs sur le mariage. Normalement, c’était au marié de choisir le bouquet, et de l’offrir à sa dulcinée le jour-J avant qu’elle n’arrive à l’autel. Tout un tas des trucs compliqués, en gros, qui n’arrivaient pourtant pas à gâcher l’entrain du jeune homme. C’était Isolde qu’il voulait l’épouser, Isolde qu’il épouserait, même si ça devait être de la façon la moins conventionnelle qui soit.

C’était une idée constante, latente dans leurs moments, quoiqu’ils fassent, et peu importait la quantité de bonheur qu’ils ingurgitaient ; il y avait quelques aspects de leur histoire, à Isolde et lui, qui n’avaient rien en commun avec l’expérience que les autres pouvaient avoir de la vie. Un mariage, c’était infiniment simple, au fond; un tournant bien réel que beaucoup de couples finissaient par prendre. Tuer des innocents pour sauver l’être aimé, s’disputer autour de leurs meurtres et du sang qu’ils avaient sur les mains, ça, c’était ce qu’il y avait eu d’exceptionnel dans leur duo à eux. Quelque-chose que peu d’gens avaient la prétention de pouvoir correctement comprendre : même à Radcliff, il y avait définitivement des humains normaux qui arrivaient encore à se tenir assez loin de toutes ces problématiques. C’était bizarre, alors, de se prendre la tête par-dessus des pages de magazines sur le mariage, de parler des fleurs, de la robe de la mariée, ou de qui irait chercher celle-ci pour remonter l’allée avec elle : des songes que beaucoup d’autres futurs époux avaient dû construire au fur et à mesure, eux aussi. Isolde n’était, après tout, pas la seule jeune femme au monde à avoir perdu son père trop tôt : c’était les circonstances de la mort de celui-ci, qui étaient infiniment lugubres et injustes. Mais ç’avait été aisé, à de nombreuses reprises déjà, de se concentrer uniquement sur les belles promesses de leur mariage : c’n’était pas compliqué, quand on vivait heureux et amoureux, de croire qu’on pouvait être autre chose que tous les torts qu’on avait eus sur l’âme, toutes les fautes qu’on avait sur la conscience, ou tous les malheurs qui nous avaient amené au moments les plus désespérés qui soient. Cesare, il n’arrivait trop souvent pas à croire c’qui lui arrivait, il n’arrivait pas à décrire ou même dessiner dans son imagination les limites du bonheur que ça lui procurait, tout ça. On ne l’avait jamais prédisposé à être heureux d’être amoureux, pourtant. Et à chaque montée vertigineuse de leur joie et de leur entrain, succédaient forcément des moments plus difficiles : s’il devait choisir, il aurait préféré qu’ils se disputent sur la date ou des trucs aussi stupides, plutôt qu’Isolde maintenant, se retrouve avachie sur sa chaise à cause d’un énième deuil. Une énième figure paternelle qui lui était arrachée, comme ça, à l’aube du moment le plus heureux de sa vie. Ou l’un d’eux : quelque-part dans un coin d’sa tête, Cesare n’pouvait s’empêcher d’espérer que quoiqu’ils aient essuyé jusque-là, le meilleur n’était encore que devant eux. Pouvaient-ils vraiment sombrer plus bas que ce qui hantait encore leurs souvenirs ? Peut-être était-ce ambitieux de dire que non; et après tout, la Saddler tenait à plus de gens que lui, forcément quelque-chose qui reviendrait pour lui foutre une gifle dans la gueule, au moindre signe de faiblesse. Lui, il n’avait qu’Isolde, que Clara maintenant; son univers tout entier sans lequel il se savait qu’il n’pourrait plus vivre, maintenant qu’il s’était laissé prendre au jeu d’être heureux sans concession. Mais dans tous les voeux qu’il aurait pu préparer pour le jour-J, Cesare aurait été prêt à écrire noir sur blanc et à déclarer devant témoins qu’il ferait toujours tout pour protéger Isolde de la peine ; la douleur physique, ou celle du coeur. Celle qu’elle endurait maintenant, malgré ses efforts, malgré ses volontés, malgré ces promesses qu’il avait, au fond, déjà faites depuis longtemps. 


Échouer était bien cruel, alors, quand c’était dans des circonstances comme ça; quand c’était pour l’être aimé. Il avait échoué pour Aria, et les DeMaggio à plus grande échelle avaient échoué dans leur entièreté. Pendant combien de temps avait-on vendu à Cesare que la famille faisait tout, qu’elle était la fondation de l’être, la base du passé, la continuité dans le futur? La famille qu’il se construisait, pourtant, le brun était sûr que son père ne l’approuverait pas : Rafael avait déjà montré son mécontentement à de nombreuses reprises, et sans lésiner sur les moyens. Pour sûr, il n’y avait pas besoin qu’Isolde déteste tout particulièrement le patriarche des DeMaggio pour que celui-ci ne soit pas invité : il y avait aussi une rancoeur latente et brûlante qui consumait la relation que Cesare avait entretenue avec son père, autrefois. Ils n’pourraient plus jamais retourner à ce qu’ils avaient été, et tout en Cesare hurlait que c’était tant mieux : à cette époque, il avait été le digne fils de son père, la fierté de celui-ci, juste parce qu’il tuait à tour de bras sans poser de questions, juste parce qu’il avait ployé l’échine face à l’endoctrinement qu’il avait toujours connu, d’aussi loin que remontaient ses souvenirs. Un pas de travers, et Aria s’était faite brutalement assassiner par des hunters enragés, et il avait manqué d’y passer lui aussi, et d’abandonner sa fille derrière lui. Quelle belle prospérité, indéniablement. « Merde. J’avais vraiment cru que te faire une surprise en l’invitant te ferait plaisir. » il ne put retenir de lâcher, Cesare, avec une bonne quantité d’ironie dans la voix. Oui, il y avait tout un tas d’histoires qui liaient Isolde avec Rafael; la mort du père de la mutante, ou plus récemment, l’assassinat d’Anthea. Mais elle n’pouvait quand même pas aimer Cesare, vivre avec lui, l’écouter parler de son passé, en croyant qu’il n’y avait dans l’équation de leur choix et de leur hargne vis à vis de Rafael, qu’Isolde et ses souvenirs à elle. Elle pourrait être pacifiste dans l’âme, ne jamais avoir eu elle-même de problèmes ou de péripéties désastreuses avec Rafael, qu’il n’aurait pas invité son père de toute manière : les empreintes froides de l’omniprésence de Rafael, elles remontaient loin, loin dans la tête de Cesare, des filaments d’existence qui faisaient partie de lui. Certes. Mais tant de choses qui le répugnaient : y’avait des questions qu’Isolde et lui ne s’étaient pas encore posés, vis à vis du nom qu’elle porterait, du patronyme qu’il avait lui, et qu’il était censé transmettre à son épouse et à leur fille, une fois qu’il aurait signé les papiers officiels qui le reconnaitraient comme père. Mais comment pourrait-il faire une chose pareille? De toute manière, y’avait fort à parier que ce n’serait jamais quelque-chose que la blonde accepterait. « On va rien passer du tout. Il peut s’opposer autant qu’il veut - c’est déjà le cas -... ça changera rien. » ce serait stupide, franchement, s’ils devaient se mettre à écrire leur cérémonie en fonction de quelqu’un qui n’était pas invité, et pas désiré. Clairement, il n’y aurait pas pire ironie du destin, que celle qui amènerait Rafael DeMaggio sur le parvis de la mairie le jour où ils se marieraient. Cesare, il n’avait pas l’intention de lui envoyer un faire-part. « Ouais... cette symbolique, elle est con. On a jamais eu besoin de personne pour s’trouver. » à ressasser quelques souvenirs qui n’existaient qu’entre eux deux, le brun ne put s’empêcher d’avoir un sourire, chargé d’autant de nostalgie que d’affection. Il pourrait passer sa vie à penser à Isolde et à lui, à tout ce qui délimitait, décrivait et écrivait leur amour. Le mariage, c’était évident, tout autant que ç’aurait pu sembler être une décision impulsive et qui ne leur ressemblait pas, dans leur façon de percevoir le couple jusque-là. Alors Cesare ne se fit pas prier pour accueillir Isolde sur ses genoux, déposant un baiser tendre sur son front, en l’enroulant de ses bras : « J’crois qu’on peut dire qu’en fait, toutes les traditions sont débiles. Et qu’on peut faire comme on veut, comme à chaque fois. » ils faisaient toujours comme ils voulaient, fallait croire; l’idée fit rire Cesare - techniquement, il n’avait respecté aucune tradition - vraiment aucune - quand il avait demandé Isolde en mariage: sans bague, sans le consentement du père de la jeune femme; aurait-on pu faire pire, d’un point de vue traditionnel? Des semaines plus tard, sa fiancée n’avait toujours pas de bague, malheureusement, et fallait bien admettre que c’était un remord qui empêchait presque le DeMaggio de dormir, selon les circonstances.

L’expérience de la vie avait semblé lui confirmer, à Cesare, que les années qu’il avait passées à n’pas s’attacher à qui que ce soit, avaient été des années composées d’une succession de choix judicieux et d’actes sages, basés sur les croyances construites dans sa tête, par ses parents. C’n’était pas facile, en voyant Isolde souffrir deuil après deuil, que vivre comme ça, vivre comme elle l’avait fait, avait été la meilleure solution qui soit. Peut-être bien que ça l’était; peut-être bien que quoiqu’il advienne, Isolde n’avait jamais regretté son amitié avec Aldrich ou avec Anthea, quand bien même tout ce qu’il restait d’eux désormais, c’était des peines sourdes à son âme. Lui, il avait déjà bien du mal à gérer les miettes d’existence qui restaient en lui, maintenant qu’Aria était morte; c’était comme si tout ce qui en avait valu la peine dans son passé, était mort avec elle. Est-c’que ses souvenirs étaient en miettes, ou étaient-ils simplement empoisonnés par les ténèbres de la Faucheuse, invisibles à son attention à lui? Tout c’qu’il savait, c’était qu’il s’retrouvait plus souvent confronté à de l’amertume, de la culpabilité ou de la rancoeur, plutôt qu’à ce genre de paix doucereuse, vis à vis de ce qui avait été, et était désormais gravé dans sa mémoire. Il n’savait pas, alors, Cesare, si de bien des façons il n’pourrait pas être jugé hypocrite de consoler Isolde comme il le faisait; il allait de l’avant, lui, ouais, mais derrière l’aisance des jours qui passaient l’un après l’autre, et exigeaient de lui qu’il poursuive sa vie, Aria avait laissé derrière elle un véritable carnage. Un carnage qui se manifestait en une hargne viscérale et incontrôlable dès qu’il croisait le visage de son père, ou pensait à celui-ci. Un carnage qui l’avait poussé à côté du champ de bataille, quand il en avait toujours activement fait partie: peut-être était-ce mieux comme ça. Qu’ils arrêtent tous les deux de mettre constamment leurs vies en danger, qu’ils arrêtent de penser aux autres, au bien commun avant ce qu’ils avaient ici et maintenant. S’ils s’décidaient à faire ça, peut-être bien alors, qu’ils pourraient avoir toute l’énergie possible et imaginable pour se consacrer à ce mariage, à son organisation, à sa construction dans leurs désirs et leurs imaginations. Et peut-être alors, que ce serait plus concret que toute la paperasse qu’ils avaient épluchée, toutes les nuances de couleurs sur lesquelles ils avaient dû débattre, ou les lieux vides et presque froids qu’ils avaient déjà essayé de visiter ‘pour voir’.

C’mariage, c’était leur façon à eux d’avancer - et l’adversité, elle n’pouvait pas les freiner. Ils n’devaient pas s’laisser s’faire happer à nouveau par la machine insensible de Radcliff, qui avait menacé de les bouffer complètement. Combien de fois avaient-ils tous les deux frôlé la mort? Combien de personnes avaient-ils perdus? Combien d’actes dont ils étaient honteux ou horrifiés, avaient-ils eu à accomplir? Même sans penser à Isolde, alors, même s’il n’devait penser qu’à lui au moment de choisir une bonne fois pour toute la liste de ses invités à lui, il n’y mettrait certainement pas son père. Quoiqu’il advienne, Rafael avait tué Aria, Rafael les avait balancés tous les deux dans la nature comme du gibier, une cible idéale pour n’importe quel chasseur qui en aurait eu envie. Rafael avait enlevé et torturé sa soeur, de ces maux qu’Aria n’avait jamais mis en voix, et desquels il était condamné à n’jamais savoir la vérité. Il en était encore à spéculer, des mois et des mois plus tard - et il avait toujours su que ses parents, sa famille, et même lui, avaient développé des talents presque inventifs en tout ce qui pouvait concerner les actes les plus nauséabonds qui soient. Il n’y avait bien qu’avec Isolde, que dans la volonté de la consoler elle, qu’en n’pensant à elle et elle uniquement, qu’il pouvait un tant soit peu en sourire. Elle était tout pour lui, et elle inspirait en lui tellement d’bonnes choses, qu’y’avait fort à parier, de toute manière, que Cesare demeurerait parfaitement sourd à la personne qui penserait qu’ils ne devaient pas se marier. Qui pourrait penser ça? Et pourquoi? Parce qu’ils allaient trop vite, parce que bien des amis d’Isolde n’pouvaient prétendre connaître le futur marié en lui-même? Ouais, de leur histoire, il n’y avait qu’eux deux qui en avaient une parfaite connaissance - il n’y avait qu’eux deux qui l’avaient vécue, et c’était bien pour ça qu’il n’y avait qu’eux deux qui pouvaient avoir quoique ce soit à dire sur si oui, ou non, ils pouvaient et devaient, et voulaient se marier. « On sera probablement deux, à l’étriper. » il ricana doucement, serrant Isolde contre lui; ce n’était sûrement pas la meilleure promesse de mariage qu’ils pouvaient se faire, tous les deux - l’fait d’assassiner la première personne qui serait contre leur union - mais ils faisaient avec c’qu’ils avaient. Surtout ce soir. Ils n’demandaient rien à personne; ni consentement, ni argent, ni bénédiction. Ils n’exigeaient rien de qui que ce soit, et n’attendaient rien des gens autour d’eux- c’était comme ça que Cesare avait vécu bien souvent, pendant des années et des années de sa vie. Il aurait su, quelque-part, qu’Aldrich n’aurait jamais approuvé qu’Isolde se marie avec lui. L’homme aurait eu la décence de la laisser faire son choix, de la laisser faire sa vie comme elle le voulait, mais y’avait eu fort à parier que Cesare aurait eu droit à une oeillade désapprobatrice quand Aldrich et Isolde seraient arrivés à l’autel. C’n’était pas pour autant qu’il en célébrait la mort d’Aldrich, bien sûr; mais d’une certaine façon, les récalcitrants seraient venus de tous les côtés. « Tout s’ra parfait... t’en fais pas. » il lui dit à Isolde alors, déposant un tendre baiser sur son épaule, continuant de la serrer contre lui. Il n’s’était pas attaché à beaucoup d’personnes dans sa vie, lui; il n’pouvait pas prétendre être l’type le plus aimant et ouvert d’esprit qui soit. Il n’pouvait pas prétendre être encore, ne serait-ce qu’une fraction de l’homme qui méritait d’épouser Isolde Saddler. Mais il savait que tant qu’ils étaient tous les deux, tant qu’ils en voulaient, tant qu’ils continuaient, tout serait parfait.