Peut-être que Cesare était égoïste, dans un certain sens, de même ce soir vouloir conserver l’équilibre paisible et heureux qu’Isolde et lui avaient si durement acquis. Mais combien de fois, avaient-ils sacrifié ça, leur tranquillité, leur bonheur, toutes ces évidences du cœur, pour des causes plus grandes qui, à la fin, s’avéraient ne pas valoir grand-chose ? Ce soir, il semblait bien que c’était à Isolde d’affronter ce fait. Y’avait des choses qu’elle avait faites, des moments où elle avait sacrifié son bonheur ou mis en péril sa vie ; et c’était ce qu’elle récoltait, ce soir – tout ça pour ça. Au moins, elle ne rentrait pas dans une maison vide, parce que lui il aurait à nouveau trouvé une autre cause à poursuivre, repoussant inlassablement leur couple, leur avenir ensemble, et ce quotidien réconfortant qui leur avait fait si peur, fut un temps. Il était là pour elle, et pour ce soir et demain, sans compter, sans plus craindre l’horloge qui tournait. Ce n’était pas comme quand Anthea était morte ; ce soir, ils ne regarderaient pas l’heure passer en évaluant le temps qui leur restait ensemble. Pour les soirs désastreux, mais encore plus pour leur bonheur, le DeMaggio n’pouvait pas regretter le moindre des choses qui l’avaient mené là. Tout c’qu’il voulait, maintenant, c’était la rassurer, la consoler, l’écouter, l’aider. Et quel meilleur endroit pour cela que la maison paisible et sauve, dans laquelle ils avaient déjà connu tant de moments heureux ? En si peu de temps, ouais, ils avaient déjà réparé leurs cœurs brisés de bien des façons. Et Cesare pouvait jurer qu’il avait déjà plus souri grâce à Isolde et Clara que dans toute sa vie avant elles. Il savait bien, que ce soir Isolde n’rentrait pas pour qu’ils puissent passer la meilleure soirée qu’ils auraient pu connaître dans leur couple : la journée avait été longue – il aurait déjà juré qu’elle avait été longue avant d’entendre parler de tous les événements de la soirée. Il savait que c’était le chagrin et le désarroi, qui avaient poussé Isolde à venir se blottir contre lui dès qu’elle l’avait vu ; ils avaient eu des jours où ils s’étaient sautés dans les bras en se voyant comme ça, parce qu’ils n’avaient pas encore eu l’habitude d’pouvoir se voir tous les jours comme si c’était la chose la plus habituelle du monde – des jours où il l’avait enlacée et où elle s’était lovée contre lui parce qu’ils étaient juste amoureux et juste heureux de s’retrouver sans la moindre encombre, sans qu’aucune mauvaise nouvelle ne vienne entacher cette vie en famille dont l’arôme rendait tout si léger. Pour le meilleur et pour le pire – c’était bien une des promesses du mariage qui ne lui faisaient pas peur, à Cesare ; il avait l’intime conviction que le pire, ils l’avaient déjà traversé un certain nombre de fois, et ils avaient toujours réussi à en ressortir unis, d’une façon ou d’une autre.

Ce soir, était un soir où ils pourraient aisément s’focaliser sur le pire, parce qu’il était là, omniprésent, pesant comme du plomb sur leurs cœurs et presque encore en train de se passer, là-bas, en dehors des murs de cette maison. Mais le brun, il n’voulait certainement pas envisager un moment plus tard où Isolde se devrait de repartir, pour aller rendre des comptes à Insurgency, ou une connerie du genre ; il semblait bien que pour l’heure, tout c’que le monde méritait, c’était qu’ils l’oublient. Alors il aurait aisément pu croire que faire sourire Isolde pour cette soirée, serait tout un exploit ; mais il n’arrivait certainement pas à se sentir coupable pour réussir à avancer, envers et contre tout. Il avait survécu à la mort d’Aria, il avait continué sa route même sans elle, alors à c’compte-là, il pouvait bien admettre que tant qu’il avait Isolde, tant qu’il avait Clara, ces raisons de vivre bien propres à eux trois, il pouvait encaisser bien des choses. Et il voulait bien jurer, qu’Isolde et lui, ils étaient assez forts pour résister à tous les intempéries de la vie ; ce n’serait alors certainement pas le boulot de la jeune femme – bien qu’il ait eu du mal à accepter cette subite vocation et ce que ça pouvait signifier pour leur avenir, ou la sécurité de la blonde – ni le fait d’installer un bureau improvisé dans la cave lugubre qui les pousserait à la séparation. « Hm, je sais pas. » il se permit de dire alors, bien perplexe face aux affirmations de la jeune femme : « Y parait que ton bureau à la mairie est pas si mal. Pourtant, tu peux pas résister à rentrer à la maison, pour me voir. Et j’ai cru interpréter parfois, que j’te manquais tant que t’arrivais même pas à te concentrer. » et mieux encore. Pour les moments calmes ou les moments bien passionnés, il voulait bien croire quand même, que même dans le bureau le plus agréable et le plus beau du monde, elle rentrerait quand même. Jusqu’à lui, jusqu’à Clara, et jusqu’à leur petite vie à trois. Il voulait bien affirmer, à qui voulait l’entendre, Cesare, que quand tout arrivait à rester calme, il n’y avait pas plus agréable façon de finir une journée, qu’en se posant dans un canapé, au moins pour dix, quinze minutes, afin de profiter de la présence des deux demoiselles qu’il aimait le plus au monde. Evidemment, y’avait des jours où Clara était impossible à calmer, où elle faisait caprice sur caprice – à son âge, déjà – et où tout le monde semblait être à bout de nerfs. Pas ce soir, heureusement. « T’as raison, j’pourrais jamais faire une chose pareille à ma fille. » il ricana doucement, suite à sa vague ironie ; pour l’avoir vécu, il savait bien que rater un biberon à son enfant n’était pas la pire forme de maltraitance qui soit, évidemment. Il remonta doucement sa main, pour venir la passer dans la nuque tendue d’Isolde, la massant tendrement en quelques pressions du bout des doigts. « Est-c’que t’as faim ? Ou tu veux quelque-chose ? » demanda-t-il enfin, l’observant ; à boire, une couverture dans laquelle s’emballer pour ne pas avoir froid ? Elle pouvait bien croire, au moins, qu’il se plierait en quatre pour que ce soir soit moins dur qu’il ne l’avait été jusque-là ; c’était bien pour ça qu’elle était rentrée, non, et qu’ils étaient toujours si bien, à la maison ?

Au moins ça le rassurait, parfois, d’être juste ce dont Isolde avait besoin, pour que sa journée s’améliore un peu. Il aimait pouvoir l’enlacer contre lui, et savoir que c’était assez pour apaiser les peines à son cœur, ou les doutes qui se formaient dans sa tête. Et tout autant qu’il était surpris d’avoir un quelconque effet, il était aussi bien content, quand il arrivait à avoir des mots assez réconfortants et logiques, pour l’aider de manière concrète. Après tout, n’était-ce pas à cela qu’un partenaire de vie pouvait bien servir ? S’ils devaient se marier, d’ici plus ou moins longtemps, c’était bien parce qu’ils se savaient être tout ce dont ils avaient besoin, parfois, pour repousser les heures les plus noires de leurs vies, ou étouffer leurs pensées les plus lugubres. C’n’était pas qu’il avait la prétention de pouvoir complètement effacer, rien que par sa présence, la peine causée à Isolde par la mort d’Aldrich, et tous les événements qui entouraient celle-ci. Ce serait impossible, ça, à moins qu’il soit un genre de transmutant, capable d’influencer les émotions ou les souvenirs, un truc bien tordu, selon lui. Mais le simple fait d’pouvoir être une motivation indispensable à la jeune femme, pour l’aider à voir qu’il y avait encore des bons côtés aux choses, comme elle avait, elle, été son bon côté aux choses bien souvent, était l’impression la plus réconfortante qui soit. Ils étaient là l’un pour l’autre, et sûrement qu’ils seraient là l’un pour l’autre quoiqu’il advienne, pour le restant de leurs jours : encore une fois, n’était-ce pas cela, que juraient les promesses de mariage qu’ils se feraient, bien assez tôt ? Isolde, elle n’avait pas encore sa bague, pas encore de tatouage pour signifier leurs fiançailles, mais c’était loin d’être le plus important. Surtout ce soir, sans doute. Que leur future union soit matérialisée par une bague ou non, Isolde avait eu besoin de lui ce soir, et il avait été là, à point-nommé, au bon endroit, pour répondre à tous ses besoins. Il le serait encore, pour le reste de la soirée, pour le reste de la nuit, et demain, si elle ne voulait pas se donner la peine de se lever pour aller passer sa journée au milieu d’tous ces gens, qui la jugeaient si âprement. Y’aurait sans doute eu un Cesare, quelques mois plus tôt, celui tant effrayé pour la vie d’Isolde, à l’époque où elle s’était lancée vers la mairie, qui aurait été bien content d’avoir eu raison, vis-à-vis d’Insurgency, et de tous ces gens qui s’étaient si aisément retournés contre la jeune femme, désormais. Mais ce soir, il n’aimait pas avoir raison ; surtout si avoir raison était une pièce du puzzle qui avait coûté la vie d’Aldrich – à la fin, ça n’avait pas d’importance. Isolde avait essayé d’faire les choses mieux pour ce groupe : peu importait qu’Insurgency soit né des jours les plus sombres de la vie de la mutante, alors qu’elle avait été déchirée entre le deuil et la colère ; elle avait voulu changer les choses, elle avait essayé, elle avait lutté plus que n’importe qui d’autre, et tout un tas d’ingrats, aujourd’hui, la récompensaient à coups de critiques bien faciles.

Mieux valait sans doute qu’ils n’se lancent pas l’un l’autre sur le sujet : aucun de ces individus n’méritaient qu’ils se mettent à déblatérer sur eux, et à leur octroyer quelques parts de leurs pensées. Non, Cesare, il voulait juste se concentrer sur Isolde maintenant ; y’avait bien qu’elle pour habiter son esprit, bien qu’elle pour éveiller sa dévotion de la sorte. « Et j’aime vraiment ça. » ne put-il s’empêcher de répondre à ses paroles, dans un baiser juste sur les lèvres d’Isolde, un sourire retroussant les commissures de sa bouche. « Tu me manquerais aussi. Vraiment. Beaucoup. En plus j’suis sûr qu’y’a même pas de réseau en bas. » ils ne pourraient même pas s’envoyer des messages forts intéressants, comme ils le faisaient parfois quand elle s’ennuyait trop de lui, et qu’il s’ennuyait tout autant d’elle. Ouais, même s’ils étaient ce genre d’individus qui aspiraient à l’action, au fait d’avoir des journées remplies et concrètes, il n’pouvait pas prétendre, Cesare, ne pas vouloir parfois, juste des jours paisibles où son monde se limitait à Isolde et Clara. Une fois qu’on commençait, on y prenait goût vraiment très facilement. Après tout, qu’y avait-il à vouloir changer, réécrire ou faire mieux dans ces moments comme ça, où l’univers entier était écrit en quelques gestes, quelques regards, l’aisance d’une quiétude qui n’existait nulle part ailleurs ? Même pour ça, il ne daignerait pas préparer un mauvais biberon à Clara : pour le coup, la petite semblait bien contente d’avoir ça pour repas, et il était si bien fait, qu’elle tétait sans se plaindre. Peut-être que ça voulait dire qu’ils avaient cédé ce soir à un genre de caprice qu’elle aurait fait, pour avoir le repas qu’elle voulait, plutôt que celui qu’on avait choisi pour elle. Il n’savait pas vraiment, Cesare, au fond, il avait bien du mal à croire qu’un bébé aussi petit puisse déjà être stratège au point de faire des caprices, et de savoir que ça pourrait marcher. Il y avait bien plus important, sur quoi se concentrer ce soir, cela dit. « Pourquoi t’as pas mangé à midi ? » il demanda bien assez vite, dans un genre de critique moqueuse ; après tout, il paraissait que ce n’était pas bon pour l’organisme de sauter un repas, surtout le repas en plein milieu de la journée. Peut-être bien qu’elle allait devoir compenser, ce soir, et il n’serait pas contre non plus, en vérité, il avait bien faim, lui aussi. En poursuivant son massage au creux de la nuque d’Isolde, Cesare s’octroya quelques temps pour réfléchir, construire tout un tas de scénarios dans sa tête, avant de l’observer à nouveau : « Et qu’est-ce que tu veux faire en premier ? Genre, le plus urgent ? » il sourit, doucement, tendrement ; « J’peux toujours finir de nourrir la petite, pendant que tu vas prendre une douche. Et peut-être que j’trouverais un truc à faire à manger. Ou alors on peut rester là, et faire ça après. Ou alors on peut mettre Clara au lit une fois qu’elle a mangé, et puis aller prendre une douche, pour que tu n’perdes jamais les câlins, et manger après. » et il n’parlait pas de câlin dans le sens érotique du terme, encore une fois ; il n’y eut aucun arôme dragueur dans sa voix, presque même un vrai sérieux, comme s’il était prêt à se plier à n’importe quelle option, juste parce qu’ils en avaient besoin, ou envie pour ce soir. Ils étaient capables de se voir nus sans se sauter dessus, après tout, bien heureusement – d’ailleurs, vivre ensemble tous les jours, aidait grandement pour cela, comme quoi ils n’étaient pas des bêtes assoiffées de sexe, en fin de compte. Et après tout, après une journée à fureter dans un garage qui sentait le cambouis et l’huile de moteur, il devait bien admettre avoir probablement besoin d’une douche lui aussi – et de changer de fringue, puisqu’il y avait probablement des résidus de purée made in Clara. En bref, tout lui allait, et ils avaient de toute façon les mêmes besoins élémentaires.

Il aurait bien eu envie, Cesare, de croire que leurs problèmes avec Isolde étaient arrivés à terme. Il aurait bien voulu être un peu naïf et optimiste d’cette façon-là, pour se dire que maintenant qu’ils étaient en couple, qu’ils vivaient tant de moments paisibles et simples sans être suspendus à une réalité qui ne revenait que trop vite, plus rien ne pouvait les atteindre. Mais ils étaient humains, après tout, pour le meilleur et pour le pire, un peu comme le mariage. Et s’ils arrivaient à tout surmonter, ça voudrait peut-être dire qu’ils arriveraient à faire quelque-chose, de l’avenir qu’ils espéraient tant, dans un coin d’leur tête, et pour lequel ils avaient tant bataillé, déjà. Le meilleur, ça incluait tout ça, d’ailleurs – tout ce qui était facile et évident dans leurs sentiments et leur quotidien. Tout ce qui faisait qu’ils aimaient se retrouver une fois le soir venu. Le meilleur qui faisait leur famille et leur tranquillité. Et puis, le pire, souvent, il était relatif à leurs responsabilités, leurs décisions, tout ce qu’ils avaient cru bien faire ou bien décider, mais qui se retournait complètement contre eux à la fin. Il avait été un hunter, à une époque, et il avait dû faire des choix, commettre des actes en particulier pour en arriver là. Et ce soir, il semblait que c’était à Isolde de porter le lourd fardeau de la vie qu’elle avait menée, à un moment, pour des raisons ou d’autres. Il n’pouvait pas prétendre, lui, de n’pas être pleinement rassuré, qu’il y ait peut-être un bon côté à cette histoire. Au moins, comme Aldrich avait pris pleine responsabilité des actes terroristes d’Insurgency, ça voulait dire qu’Isolde était sauve. Qu’Isolde n’avait pas été celle qui avait essuyé la colère de ceux qui avaient réclamé vengeance, ce soir ; il savait c’que ça faisait, la vengeance – elle pouvait être sanglante et cruelle, impétueuse plus qu’autre chose. C’n’était pas normal, non, que dans c’pays on s’octroie le droit d’exiger la vie d’quelqu’un comme ça, sans procès, sans démarche légale, sans être inquiété de quoique ce soit. Mais pour ce soir, et pour longtemps il voulait y croire, Clara ne risquait pas de perdre sa mère comme ça. Et il ne risquait pas de perdre sa raison de vivre et d’espérer, sans demi-tour possible. Que ça fasse de lui quelqu’un d’égoïste, ou un brin sans cœur, il n’pouvait pas s’empêcher d’y penser. C’était Isolde ; et ouais, comme il l’avait dit, sans elle, il deviendrait fou. Alors à la place d’Aldrich, peut-être bien qu’il aurait fait l’même choix, et que cette bravoure-là, cet amour incommensurable qu’il avait pour la jeune femme, lui octroyait au moins l’droit de vouloir y voir le meilleur. Quoiqu’il se soit passé, peut-être bien que tout ce qu’ils pouvaient faire maintenant, c’était essayer d’en tirer des opportunités, le songe que leurs vies auraient pu partir complètement en vrilles ce soir, mais que quelque-chose, quelqu’un, avait au moins limité les dégâts.

Et sans célébrer le sacrifice d’Aldrich, évidemment, il voulait aider Isolde à aller de l’avant. A vouloir continuer : ça en valait la peine, surtout maintenant. Les leçons cruelles imposées par la vie à Radcliff, elles n’semblaient pas s’arrêter de sitôt : il semblait surtout que pour chaque faux-pas qu’ils avaient commis à un détour de leurs vies, ils étaient voués à essuyer des conséquences à un moment-donné. C’était injuste, parce que des types comme Rafael DeMaggio, eux, avec tout l’sang qu’ils avaient sur les mains, et sans le moindre remord dans leur tête ou leurs tripes, ils s’en sortaient toujours bien. Il y avait des familles de hunters qui tombaient aujourd’hui, mais son père à lui, il semblait qu’il avait ce statut d’intouchable totalement enrageant : et en grattant la surface de juste la rage, juste la rancœur, juste l’impression de justice, Cesare n’pouvait pas savoir s’il préférerait que son père soit arrêté. Parce qu’à vrai dire, si Rafael devait tomber, il entrainerait les DeMaggio avec lui. Et ça voulait dire lui ; ça voulait dire que ses crimes à lui aussi, devraient être mis à nu, exposés aux yeux du grand-public. Et comme son père, comme tous les chasseurs qui n’avaient pas les moyens d’sortir des rouages de la politique de c’pays, il ne ressortirait pas de sitôt de sa geôle. Ouais, fallait admettre que quand il pensait comme ça, quand il s’prétendait attendre une justice pour son père, Cesare était bien souvent rappelé à l’ordre par son propre esprit : il n’donnerait pas cher de sa liberté à lui, si son patriarche devait se retrouver en prison, interrogé de tous les côtés, et leurs vies retournées de fond en comble. Et peut-être que ce serait un moyen de faire justice aussi, fallait l’admettre ; alors peut-être que le brun était juste devenu un égoïste qui se coupait volontiers du monde dès qu’il le pouvait, dans l’espoir que ça pourrait éviter aux prochaines conséquences de ses actes passés de venir brusquement mettre sans-dessus-dessous toute leur vie ensemble. Sûrement était-ce un espoir vain ; et ça lui faisait peur plus que n’importe quelle perspective de face à face sanglant avec son père. « J’aurais juré que tu trouverais toujours l’temps pour manger. C’est quand même essentiel pour passer une bonne journée. J’vais t’envoyer un sms tous les jours, voir si tu manges bien, comme Clara. » il ricana, exagérant sa moue désapprobatrice, comme s’il jouait les baby-sitters. Peut-être ne devrait-il pas faire des promesses comme ça, alors même que ce soir, c’était un peu comme si Radcliff leur rappelait que leur vie reposait sur une fine couche de semi-victoires, qui pouvaient tout aussi aisément devenir de cuisantes défaites. Mais si ça pouvait lui donner une bonne excuse pour embêter Isolde comme un idiot, pendant qu’elle travaillait à la mairie, il n’allait pas se priver. Ils l’avaient dit, après tout, qu’ils se manquaient très vite dès lors qu’ils se quittaient au début d’une journée. Parfois, ils trouvaient des prétextes encore plus stupides que ça pour se harceler et bien se déconcentrer l’un l’autre. A croire qu’ils étaient devenus ce genre de couple mielleux dont ils s’étaient tant moqués, y’a pas si longtemps que ça. Quels idiots. Maintenant, ils se retrouvaient fiancés, enlacés l’un contre l’autre à magouiller pour n’pas se séparer de plus d’un mètre dans toute la soirée. « Un bain, peut-être que ça peut plus te détendre. » il sourit, haussant les épaules - « On peut faire ça, pas besoin de s’presser ou d’trop y réfléchir. » de sa main, il glissa quelques doigts au sommet du dos d’Isolde, là où les premiers points de sa colonne vertébrale se trouvait, caressant doucement sa peau avant de faire reposer son bras sur son épaule, l’enlaçant pour poser ses yeux sur Clara. Il ne put retenir un sourire, en croisant le regard de la petite, qui était enfin calme, juste apaisée par le fait qu’Isolde était rentrée. « Et tu veux manger quoi, ce soir ? Tu choisis le menu, si c’est ton seul repas de la journée. » il demanda, dans un petit sourire taquin, parce qu’il avait faim, et qu’elle l’avait un peu contaminé, mine de rien, Isolde ; il pouvait parler de bouffe, pour passer le temps, peut-être que ça rendrait son appétit moins pressant.

Cesare, il n’avait jamais aimé avoir l’impression d’avoir des dettes à l’égard de quelqu’un ; il aimait les échanges équilibrés, où aucun des deux partis ne devait porter sur ses épaules une culpabilité outrancière qui ne faisait que remuer le couteau dans la plaie. Généralement, entre les demandes trop excentriques et les trahisons presque prévisibles, ç’avait appris au jeune homme à être plus solitaire qu’autre chose : si aujourd’hui, on se moquait – au mieux – ou n’comprenait pas sa méfiance réflexe à l’égard de tous les inconnus qu’il rencontrait et auxquels il était un tant soit peu forcé de s’adapter, lui, il savait très bien quelles épreuves et quelles réalités lui avaient imposé un tel point de vue. Il n’pouvait pas prétendre avoir été entouré comme Isolde l’avait été, dans sa vie, par exemple : jamais Rafael ne se serait sacrifié pour sauver la vie de son fils, et jamais il n’avait eu de figure paternelle ou amicale, sur laquelle il avait su qu’il pourrait se reposer, quoiqu’il arrive. A la fin, il avait sûrement été celui à l’égard de qui beaucoup de gens croyaient avoir des dettes, plus que l’inverse : il avait toujours été le support indispensable à la vie de sa sœur – si indispensable, qu’il avait suffi qu’il lui tourne une fois le dos, qu’il manque une fois à son devoir, pour que leur lien soit brisé pour de bon. Il y avait bien eu Skylar, à une époque, mais comme le témoignaient leurs rapports depuis qu’ils s’étaient retrouvés, même si la confiance était toujours là, solide et immuable, quelque-chose avait changé entre eux : trop de temps avait passé, sans doute, trop d’épreuves et trop d’expériences pour qu’ils arrivent encore à réduire le fossé qui les séparait encore, des personnes qu’ils avaient été sept ans plus tôt. Tout c’qu’il pouvait dire, même si elle ne le voyait certainement pas comme ça, et même alors qu’elle trouverait ça extrêmement déplacé et cruel d’penser ainsi, c’était qu’Isolde, elle était chanceuse d’avoir été entourée, et d’être aimée comme elle l’avait été. Ouais, ça n’devait pas être facile, tout ça – forcément qu’il y avait une dose de culpabilité qui s’ajoutait à de telles épreuves dans une existence ; lui, il lui aurait volontiers dit de ne pas se sentir coupable, de n’pas tourner et retourner dans sa tête des torts qu’elle n’avait pas. Mais c’était tout aussi humain comme sentiment, que la culpabilité qui avait fleuri en lui dès qu’il avait découvert ce qui était arrivé à sa sœur, ou ce qui arrivait dès qu’il baissait les armes pour quelques semaines à peine. Techniquement, tout ce qui était arrivé à Aria alors qu’elle avait prévu de quitter la ville sans même le lui dire, ou tout ce qui était arrivé à Gabriela parce qu’elle avait impunément décidé de s’attaquer à son père en solo, c’n’était pas d’sa faute à lui. Pas plus que les choix et les volontés d’Aldrich n’étaient de la faute d’Isolde. Et tous ces gens, souvent, il semblait surtout qu’ils n’pensaient pas aux dommages qu’ils pouvaient créer derrière eux, en un séisme d’indécision qui détruisait tout sur son passage, même quand ils n’étaient plus là. Mais Cesare, même si elle le lui demandait, même si elle le supplierait, il n’pourrait jamais dire qu’il n’ferait pas la même chose que le père d’Isolde sept ans plus tôt, ou Aldrich ce soir, si ça pouvait signifier sauver la vie de la femme qu’il aimait, et de leur fille.

C’était-… comme ça. Quelle cause plus noble pouvait-il trouver pour mourir ? Certes, rien que pour elles, rien que parce qu’il avait envie de faire partie de leurs vies pour aussi longtemps que ce serait possible, il essayerait toujours d’trouver une autre solution que le sacrifice ultime, sans retour possible ; mais… mais si ça devait en arriver là, peut-être bien qu’il serait pris par ce genre d’égoïsme si difficile à décrypter, qui consisterait à sacrifier sa vie, pour sauver celle de ce tout petit échantillon d’êtres humains qu’il aimait plus que tout. Il n’aurait jamais donné sa vie pour son père non plus, après tout. Mais Isolde, que serait-il censé faire d’autre ? Accepter et embrasser la possibilité de voir la jeune femme ou leur fille mourir, et devoir vivre avec ça ? Ouais, c’était ça l’amour, forcément un risque d’avoir à vivre des moments comme ça – au bout de la route, tout le monde avait la même destination, et à moins qu’ils soient terriblement chanceux, il y en aurait forcément un d’eux deux qui mourrait avant l’autre. C’n’était pas un avenir auquel il aimait penser, à défaut d’parvenir complètement le chasser de sa tête ; c’était aisé, infiniment aisé pour lui d’se sentir être le plus heureux des types quand il était ici, dans cette maison, avec Isolde et Clara juste là. Mais le bonheur, ça venait dans son existence avec ce nœud dans les tripes, cette crainte insidieuse que tout pouvait s’arrêter du jour au lendemain : de là, naissaient ces réticences réflexes qui le hantaient et le persécutaient, alors qu’il n’arrivait pas à croire qu’il pourrait un jour complètement baisser les armes. Parce que les dettes, les ennemis, les vieilles erreurs, tout ça, ça pouvait surgir de n’importe où, n’importe quel jour de la semaine, sans crier gare. Peut-être alors, qu’Aldrich leur avait sauvé un peu de temps, de nouvelles chances d’être heureux ; et Cesare, il n’pouvait s’empêcher d’vouloir les saisir, parce qu’il avait Isolde, parce qu’il avait Clara – deux seules et uniques personnes, qui lui donnaient un million d’raisons d’vouloir y croire. « Je sais pas si les photos seront nécessaires. Si ça s’trouve, on mangera la même chose, genre un truc vite fait avant de partir le matin, alors bon. » s’ils devaient être économes, ça pouvait toujours être une bonne façon de faire les choses ; et pourtant, la perspective de manger avec Isolde était plus plaisante que le reste – et tellement simple malgré tout, comme quoi, on pouvait s’contenter d’un tout petit peu, presque sans s’en rendre compte : « C’est vrai que ce serait le mieux de faire ça. » il admit dans un sourire, en l’observant, alors que l’idée glissait peu à peu dans sa tête. Ils n’avaient toujours pas eu l’opportunité d’faire des trucs comme ça ; généralement, depuis sa sortie de l’hôpital, il passait ses journées avec Clara, et quand il était allé la voir sur son lieu de travail, ç’avait été avec la petite aussi. Mais les moments rien qu’à eux deux, ç’avait été dans cette maison, majoritairement. Alors un repas, en tête à tête, comme ça, à l’extérieur, juste pour alléger la journée le temps de quelques heures au beau milieu de celle-ci, c’était une idée infiniment tentante : « Heureusement qu’on maîtrise nos désirs maintenant… t’imagines à quel point on serait absents les après-midi, si on mangeait ensemble comme y’a quelques mois. » il ricana, incapable de n’pas s’en souvenir ; ils passeraient tous les soirs à n’pas manger, s’ils se sautaient dessus encore et encore, comme toutes les fois où ils s’étaient tant manqués, pendant plusieurs jours d’affilée, que l’attraction, l’affection, le simple fait de se retrouver l’un contre l’autre, l’un avec l’autre, avait dominé tout autre besoin. Comme le fait tout con de manger ; ils pourraient toujours manger après, comme ils s’l’étaient souvent dit. Il en allait de même avec les douches et les bains ; en gros, y’avait eu une époque où les heures ensemble avaient été si rares, qu’ils avaient volontiers oublié le reste du monde – ils seraient deux exilés sans vie et sans job, s’ils continuaient de faire ça aujourd’hui. Et de mauvais parents, sans doute. « Telle mère telle fille, on dirait. » il ne put s’empêcher de rire, à la confession d’Isolde ; Clara non plus n’avait pas eu envie d’un vrai repas, ce soir, et il en avait payé les frais. « On dirait que j’suis le seul raisonnable dans cette famille. » il en leva les yeux au ciel, non sans un rictus taquin. De toute manière, d’ici peu, Clara n’aurait pas d’autre choix que de manger des vrais repas le soir, un biberon ne lui tiendrait pas l’estomac toute la nuit, et elle leur ferait un cirque au milieu de la nuit parce qu’elle aurait faim. Isolde au moins, si elle avait une fringale dans la nuit, elle était assez grande pour aller se la prendre toute seule.

Dans les jours comme ça, quand des catastrophes arrivaient à Radcliff sans prévenir, il était facile de se dire que ça n’servait à rien, d’essayer d’être heureux, quand le bonheur pouvait s’envoler en un claquement de doigts. Souvent il s’était dit ça, lui-même, Cesare, quand il n’y avait eu qu’Isolde et lui. Ou même alors qu’il y avait eu Clara, et qu’explorer cette relation dans un contexte aussi instable l’effrayait terriblement ; ils s’étaient faits des promesses d’avenir meilleur, des promesses qu’il pensait, qu’il aurait voulu tenir – des promesses difficiles à garder à l’œil, quand le chemin semblait trop sinueux. A ce jour, leur dispute le lendemain de la mort d’Anthea était l’exemple le plus évident pour cela. Peut-être même avait-ce été la dernière fois qu’il avait pensé comme ça, parce que ce jour-même, Isolde lui avait fait comprendre qu’ils n’pouvaient pas se permettre de fonctionner ainsi, d’baisser les bras à chaque tournant imprévu, à chaque chute, à chaque dur rappel à l’ordre de la part de leurs ennemis. D’une certaine façon, c’était même trop tard pour qu’ils aient le droit de songer à des choses pareilles. Comme il l’avait dit si vivement à la jeune femme, quand elle s’était présentée à la mairie sans le lui dire. Et comme elle le lui avait dit, à chaque soupçon de doute. Ils avaient Clara maintenant, en plus, dont l’avenir dépendait de leurs décisions et de leurs actes tout à la fois. Des mois plus tard, il avait suffi qu’ils goûtent à ce bonheur tout simple, ensemble, à Paris, pour que Cesare sache que c’était c’qu’il voulait vraiment, profondément – c’qu’il voulait activement construire, en plus de ce qu’il se devait de faire. Qu’elles aient été démesurées ou non à l’époque, les promesses qu’il avait faites à Isolde dans sa chambre d’hôpital, avaient été honnêtes, des témoignages d’un cœur qui avait eu peur, malgré tout, d’croire en ses chances. Mais maintenant qu’ils y étaient, il n’voulait pas perdre espoir. Il n’voulait pas qu’Isolde perde espoir non plus, un jour, à cause d’une épreuve de trop. Ce qui se passait, à Radcliff, à cause des uns et des autres, c’n’était pas sur leurs têtes que ça devait toujours retomber. Ce serait injuste, au fond, qu’ils soient responsables de tous les malheurs du monde. Non, le bonheur duquel ils étaient – et devaient – être les architectes avant tout, c’était le leur, à eux trois. Peut-être étaient-ces songes-là, tout cons, qui remontaient parfois dans ses tripes pour venir juste au bord de son esprit, à l’orée de ses lèvres pour livrer des mots d’amour à la jeune femme, qui avaient poussé Cesare à la demander en mariage, comme ça, presque sorti de nulle part. Y’avait eu en lui, une raison qui avait combattu cette possibilité ; des pensées logiques qui lui avaient imposé un genre de patience, de sagesse, ou d’abattement, au point qu’il se soit dit que ce serait plus sage d’attendre. Mais finalement, il n’avait pas attendu ; et jusqu’à ce soir, y’aurait eu aucun indice pour indiquer qu’il avait eu tort : et même le sacrifice d’Aldrich, presque égoïstement, le DeMaggio n’voulait pas croire que ça remettrait tant de choses en question.

Parfois, ouais, juste rentrer à la maison était un bon retour aux sources, un bon rappel de tout ce qui était important, et valait le coup, entre leurs efforts, leurs tentatives et leurs volontés. Ce serait pour ça aussi tout à la fois, que Cesare trouverait le job de son choix. Celui qui donnerait un sens logique à son quotidien. Il l’espérait. Y’avait peut-être une marge, après tout, entre l’fait d’s’octroyer le droit d’être enfin heureux, dans un petit triangle de vie facile, partagé entre sa fille et la femme qu’il aimait le plus au monde, et le fait de commencer à se construire la vie normale, à laquelle il n’avait jamais – jamais – proprement goûté. Parfois, il craignait qu’y’ait un truc complètement stupide qui s’passe, que la peur le prenne, l’indécision le paralyse, ou la culpabilité n’le fasse reculer complètement ; qu’il s’dise que c’n’était pas pour lui et qu’il recule complètement. Est-c’que l’fait d’avoir conscience de cela, l’empêcherait d’agir de la sorte ? C’n’était certainement pas ce qu’il voulait, un jour se réveiller et craindre tout de ce qui arrivait avec Isolde, dans cette vie lambda – et pourtant, peut-être bien que ça n’le surprendrait pas, qu’un jour, il soit assez con pour faire ça. Probablement que l’plus important, c’était d’se rappeler tous les jours c’qui en valait la peine, ce qui était si bon dans la simplicité – l’évidence des sentiments qui coulaient dans ses veines, quand il embrassait Isolde, ou quand il serrait Clara dans ses bras. Jusque-là, au fond, la normalité, elle était bien plus réparatrice qu’effrayante : « Wow quel privilège, tu préfères être avec moi que toute seule. » il se moqua, d’un faux air mielleux et romantique, comme si elle venait de lui délivrer la déclaration d’amour ultime. C’était le même genre d’amour que celui qui la pousserait à l’enfermer à la cave, sans doute. Il semblait que ce soir, la taquiner était le meilleur moyen de la faire sourire, alors il n’allait pas se gêner. Il savait très bien, d’toute manière, que même quand elle était seule dans son bureau, ils avaient des souvenirs là-bas qui devaient être tenaces dans leur genre. Et les autres fois, ils en étaient réduits à papoter par sms pour ne pas qu’elle se sente trop seule. Donc bon : elle savait déjà, qu’il était assez dévoué pour la distraire de la solitude sous toutes ses formes, pour aussi longtemps qu’elle en aurait envie ou besoin – et plus, même. « Parce que tu leur dirais ça ?! » il rit à sa réplique, haussant les sourcils : bizarrement, il n’voyait pas Isolde traiter le sexe comme un sujet tabou avec qui que ce soit, donc bon, l’entendre lâcher une réplique du genre ne serait pas si surprenant. « Déjà, j’suis ton fiancé j’te rappelle. » bien content d’avoir pu le dire tiens, comme elle avait dit qu’elle aimerait qu’il le clame le plus souvent possible, bien haut et bien fort. « En plus tu pourrais dire-… j’étais trop bien, au septième ciel, à avoir mon troisième orgasme. Ou trop occupée par le plaisir pour voir le temps passer. Tu t’envoies en l’air avec l’homme de ménage, quoi. » il eut un rire à nouveau – il n’avait certainement pas envie qu’elle s’envoie en l’air avec qui que ce soit d’autre que lui, évidemment. Mais eux deux, ils faisaient l’amour dans leur genre – et même quand il lui rendait visite le midi pour visiter son bureau, il espérait quand même que la perspective lui semblait plus passionnelle que s’envoyer en l’air comme le feraient deux obsédés dans le coin des toilettes d’une boite de nuit. Quoique, c’était peut-être lui qui était vieux-jeu, hein ; il n’y eut qu’à voir la façon dont il se sentit obligé de dévisager Clara, en réalisant l’allure de la conversation qu’ils avaient eue, là, juste devant leur fille. Dans un grognement, il cala un de ses doigts entre les côtes d’Isolde, dans un petit coup qui devrait lui faire regretter sa moquerie ; « Qu’elle tienne de toi, alors. Vous aurez qu’à faire un concours de gobage de gelée chimique pendant j’serai le seul responsable dans cette maison. » il soupira, d’un faux air dépité, en observant Clara et l’imaginant quelques années dans le futur. « La prochaine fois, on les mangera les lasagnes, au lieu de faire le reste. » se sentit-il obligé d’ajouter, arquant un sourcil d’un air provocateur, alors qu’il laissait retomber l’arrière de son crâne contre le dos du canapé. Clairement, même si elle était plus ouverte sur la bouffe, elle n’pouvait pas prétendre qu’elle aurait préféré manger ces lasagnes plutôt que s’envoyer en l’air avec lui, sinon, il serait vraiment vexé.

Dans un monde parfait, Cesare et Isolde auraient pu fêter leurs fiançailles plus longtemps que quelques jours, avant que la réalité ne les rattrape. Ils auraient vécu dans un genre d’euphorie, qu’aucun petit aléa n’aurait pu faire vaciller, d’une quelconque façon. A vrai dire, ç’avait été le cas si facilement, depuis l’anniversaire de la jeune femme, que c’en était presque surprenant. Sans doute qu’Isolde elle-même, n’aurait jamais pu parier être aussi ivre de bonheur à la perspective d’un mariage : elle qui avait si souvent dit que c’n’était pas la chose qu’elle attendait le plus dans la vie, ni un but en soit, à atteindre pour être heureux. Pour Cesare aussi, ces sentiments-là étaient tout nouveaux et inattendus, tandis qu’il avait passé la majorité de sa vie adulte à ne jamais, sous aucun prétexte se voir demander une femme en mariage. A quoi bon ? Pour la mêler plus étroitement que jamais à sa famille, lui donner son patronyme et signer des bouts de papier qui feraient d’elle une DeMaggio ? Alors qu’il avait porté cette identité comme un fardeau, une responsabilité qu’il n’voulait pas refiler à des générations futures, le mariage, ç’avait été chassé de sa vie, d’la même façon que l’amour, la vie quotidienne, les moments simples et les préoccupations lambda qu’il avait tant haï chez les autres. Mais avec du recul, le brun avait bien du mal à imaginer ce que pouvait être ce fameux monde parfait. Et ce, plus par réalisme que parce qu’il baissait les bras ou s’avouait vaincu, comme il aurait pu le faire, plusieurs mois plus tôt. Il n’était plus c’type-là ; et c’était l’inverse, alors, en quelques sortes, qui l’animait désormais. Un genre de normalité, plus idéale et plus palpable que le parfait que personne n’avait jamais atteint. Une normalité qui ferait fuir certains, et en lassait d’autres, bien trop vite. Une normalité qui, dans l’esprit de Cesare, était un genre de porte ouverte sur des moments dont il n’aurait jamais pu soupçonner la douceur. Alors même ce soir, quand ils auraient pu connaître mieux pour leur moral, Cesare, il avait bien du mal à s’imaginer comment ça pourrait se passer dans ce monde parfait. Est-ce qu’Aldrich ne serait pas mort ? Est-ce que tous ces conflits n’auraient jamais vu le jour ? Ou se serait-il, d’un autre côté, épris d’une femme qui n’s’était pas engagée chez Insurgency pour commencer ? Il avait déjà bien envie de parier tout ce qu’il avait, que la perfection, était juste là ; avec Clara, avec Isolde. Dans cette maison. Sa perfection à lui, celle qui lui convenait, celle qu’il n’pouvait attendre de retrouver le soir, ou de redécouvrir sans cesse chaque matin quand il ouvrait les yeux. Et ce, alors même qu’ils étaient encore à Radcliff. Quelques mois plus tôt, le brun avait été prêt à jurer qu’il n’serait jamais pleinement heureux dans cette ville : à cause des souvenirs, à cause des autres, de la vie tous les jours. Maintenant, il était bien content d’avoir eu tort.

Elles étaient encore fraiches, mine de rien, les réminiscences de sa vie bien merdique – toutes ces fois où, le flottement de secondes le matin, avant que son cerveau ne s’mette en marche, avait été le seul répit dont il avait pu bénéficier, avant que la réalité lourde, oppressante et dangereuse ne reprenne sa place. Mais à l’intérieur, c’était comme les plaies à ses chairs – lentement mais sûrement, les blessures d’autrefois se refermaient, chaque sourire, chaque espoir, chaque baiser, chaque douceur aidant un peu plus. Tout ce qu’Isolde était pour lui, tout ce que Clara lui apportait, il voulait en rendre la pareille, sans jamais faillir. Irrémédiablement, ce soir avait éveillé toutes ses inquiétudes : à mesure que les heures avaient avancé, il avait cru dans quelques coins de son crâne, qu’Isolde ne rentrerait pas, parce qu’elle essayerait de gérer les choses elle-même, de faire les choses à sa façon, en n’ayant pas besoin de lui. Il s’était imaginé tous les scénarios désastreux possibles et imaginables sans doute, rien que par habitude, et sur ce canapé, alors qu’Isolde était juste là, que Clara était en pleine santé et sauve, il sentait encore le soulagement dénouer ses tripes. Peu importait, en fond, que ce soit égoïste de sa part d’sentir les choses de la sorte, alors même que quelqu’un était mort ce soir. Quelqu’un de qui ils avaient été proches, tous les deux et ce, même si aux dernières nouvelles, la relation entre Aldrich et Isolde avait été connu de meilleurs jours que celle du DeMaggio avec celui-ci. Et pourtant, à l’époque où Cesare avait essayé d’avoir une nouvelle vie, d’s’y accrocher, quand bien même ç’avait été stupide et ça s’était payé au prix fort en fin de compte, Aldrich avait été un élément essentiel pour l’aider à se reconstruire. Ou à se construire tout court. Alors même sans le dire à haute voix, même sans qu’ils n’aient besoin de pleurer, de hurler, de rager, il savait c’qu’elle endurait Isolde – tous les deux avaient déjà essuyé des deuils lourds à l’âme et il était bien content qu’elle n’l’ait pas oublié. Qu’elle soit là parce qu’elle avait besoin de lui, autant qu’il avait besoin d’elle. Indéniablement, ça représentait bien plus que tous les petits gestes du quotidien quand tout allait bien ; mais à la fin, ça formait une mosaïque, un puzzle d’évidences qui faisait toute leur relation. « Mon Dieu, tu t’mets à parler de toi à la troisième personne. T’es vraiment perdue. » il ricana sans retenue, après un faux air alarmé. Y’avait fort à parier que c’était le genre d’attitude qui collait bien à Lancaster, ça. Il n’restait plus qu’à espérer que c’n’était pas une histoire de grosse-tête, à cause de la mairie. Parce que pour sûr, si ça devait être une question d’orgueil, bien assez tôt, il n’aurait plus vraiment sa place dans l’équation : même socialement parlant, juste dans une conversation, il n’devait pas être le fiancé qu’on serait fier d’exhiber. Et ce, même si Isolde avait déjà dit mille fois et plus, qu’il était parfait, ou quelque chose du genre. Plaisanter n’était pas facile au premier abord, alors qu’ils avaient le cœur lourd, les entrailles enserrées dans un étau d’inquiétude – mais essayer était bien plus facile quand elle était là, que ça n’l’avait été quelques dizaines de minutes plus tôt, alors qu’elle avait été il n’savait où. Au moins, fiancé sonnait encore bien à ses oreilles qu’elle disait ; et même au niveau du reste, tout semblait être au beau fixe, comme elle le lui fit comprendre, lui arrachant un rire : « Et c’est quoi, les bons jours, alors ? » il ne se priva pas de demander, dans un rictus fier. « Remarque, c’est vrai que si on a tout l’après-midi... » songea-t-il, comme s’il calculait et soupesait ses capacités. Comme quoi, ouais, peut-être qu’il avait un peu de fierté pour lui-même, aussi. C’n’était pas une si mauvaise chose. Non, il n’était pas particulièrement plus responsable quoiqu’il en soit, alors. « Tu présumes de beaucoup si tu crois que j’fais quoique ce soit de comme ça, avec des vieilles lasagnes de supermarché dans l’estomac. » il la taquina, avec beaucoup de sérieux quand même, dans la voix ou dans son haussement perplexe des sourcils. « J’parie que c’est comme ça que les machos se révèlent, dans les ménages. » ajouta-t-il, s’étendant un peu plus dans le canapé, dépliant ses jambes dans la position typique du gros flemmard. « Ah ouais ? Et tu penses à quoi exactement, après ? » il ne put s’empêcher de poser la question, avec un rictus frimeur pour ajouter à l’idée. Pourtant, maintenant que l’idée était lancée, c’était devenu une vraie curiosité. A vrai dire, à fouiller dans sa mémoire, il serait bien incapable de formuler clairement ce à quoi il pensait, lui, dans les bras d’Isolde. Des trucs salaces, sans doute, des songes tendres, aussi. De là à pouvoir formuler tout ça à haute voix avec des mots clairs, c’était différent. Isolde, elle avait cette façon de le déconnecter de toute raison, juste comme ça.

Il savait ce que ça faisait, Cesare, de perdre quelqu’un comme ça sans crier gare. D’être spectateur, dans le sort d’une personne qu’on aimait, et qui s’nouait juste sous notre nez ; encore aujourd’hui, alors qu’il était si facile pour lui d’nager dans le bonheur, et de ne se focaliser que sur ça quand la journée se déroulait tout simplement, il lui arrivait d’ressasser ses derniers moments avec Aria. Il cherchait des mots, des actes, des indices infimes dans les coins et les recoins de ses souvenirs, à la recherche d’un simple avant-coureur quel qu’il soit, d’quelque-chose qu’il avait dit ou fait, qui aurait pu mettre en branle tous les événements qui avaient amené sa petite sœur vers sa mort. C’était facile, de s’torturer l’esprit, de cogiter en boucle sur des choses écrites dans le marbre fixe du passé : et lui, ça faisait déjà des mois qu’il jonglait avec ça – pour Isolde et Aldrich, ce soir, c’était encore frais, comme une plaie qui venait tout juste de s’ouvrir, une entaille encore suintante qui ne demandait qu’à s’infecter. Du côté de Cesare, tout s’était infecté ; il avait perdu les pédales, dans tous les sens du terme possibles et imaginables. De la rage à la violence, du désarroi à la tristesse, dans la poursuite d’une vengeance qui avait failli lui coûter son âme : il aurait pu facilement blâmer les autres, ou le reste du monde, parce que pendant tout ce temps décisif, il avait été seul, désespérément seul face aux démons qui dévoraient peu à peu sa vie. Et pendant longtemps, personne n’lui était venu en aide – y’avait eu cette nuit, chez Skylar, où il était allé jusqu’à elle, et où il avait vidé son sac, à cause d’l’alcool, de la fièvre, de la douleur, de la peine, de sa brûlure infectée. Un furieux cocktail qui ne lui avait pas fait voir plus clair une fois le lendemain venu, cela dit. Tout c’qu’il pouvait savoir, ce soir, lui, c’était qu’il n’pouvait pas changer les choses ; qu’y’avait aucun moyen pour que quoique ce soit n’les ramène en arrière : ni pour sauver Aldrich, ni pour sauver Aria, ni Anthea, ni tous les gens qu’il avait tués dans cet entrepôt, ceux qui avaient été des dommages collatéraux des guerres incessantes à Radcliff, ou des combats plus anciens des hunters contre les transmutants. Isolde et Cesare, ils avaient tous les deux du sang sur les mains – combien de fois avaient-ils plongé, tête la première, dans un cercle-vicieux où la vengeance était maîtresse de toute leur raison ? Il n’comptait plus, ç’avait été trop souvent, coûtant la vie à trop d’gens, en blessant beaucoup d’autres, ruinant des vies comme un bulldozer ruinait les immeubles. Ils n’pouvaient plus se permettre de vivre comme ça, maintenant qu’il y avait Clara ; et chaque fois qu’il la voyait, chaque fois qu’il la prenait dans ses bras, chaque fois qu’il croisait son regard innocent – cette toute petite chose fragile et douce qu’ils avaient réussi à amener dans ce monde, Isolde et lui, il s’disait qu’il n’voulait pas, qu’il n’voulait plus revenir à c’qu’il avait été avant. Ç’avait pourtant été le Cesare qui survivait, le Cesare qui affrontait, celui qui n’perdait pas des gens autour de lui, parce qu’il n’s’attachait à personne. Mais ç’avait aussi été le Cesare qui s’était mille fois perdu, dans des quêtes sanglantes qui aujourd’hui encore le poursuivaient.

Il savait alors c’que ça faisait, le deuil, c’que ça instillait, comme désir de contre-attaquer, comme envies de n’plus jamais être blessé comme ça, comme impulsion de faire justice. Il n’savait pas encore comment évaluer la chance qu’ils avaient eue, ce soir, tous les trois, dans l’simple fait qu’Isolde ait choisi de revenir à la maison, pour gérer tout ça. Elle aurait pu se tourner vers Insurgency, vers des mutants de son groupe, vers des alliés de toujours – elle aurait pu aller jusqu’à la maison des chasseurs qui avaient tué Aldrich, pour le leur faire directement payer. Ou elle aurait pu commencer à préparer des bombes à poser en ville. Elle l’avait déjà fait. Et il avait fait tout aussi terrible, quand le deuil était venu s’imposer dans sa vie. Mais ils avaient changé, tous les deux – l’un avec l’autre, l’un grâce à l’autre : si ce soir devait être une preuve de quoique ce soit, il voulait que ce soit ça. C’qu’il avait découvert, cette nuit quand Isolde était venue jusqu’à sa chambre de motel, quand tout avait manqué d’si peu de basculer dans le chaos entre eux deux, c’était la façon dont le simple fait d’être avec elle effaçait tout l’reste. La façon dont elle était toujours, serait toujours, la survivance d’une humanité en lui, qui avait plus de sens que n’importe quoi d’autre. Ils avaient juré, sans doute, que ç’avait été là le résultat d’une ironie cruelle, plusieurs mois plus tôt, quand elle l’avait si volontiers haï pour ce qu’il avait fait à leurs amis, et que lui, il aurait voulu que le choix entre Isolde et Aria soit aisé et évident. Mais eux deux, ç’avait toujours été plus compliqué. Et plus simple à la fois. L’amour, ç’avait cette façon d’être les deux en même temps, et depuis longtemps Cesare avait arrêté de théoriser : comment expliquer le cocktail de sentiments, entre soulagement, rancœur, incompréhension, tristesse, qu’il avait ressenti à chaque fois qu’il l’avait vue à cette époque ? Comment expliquer la physique intérieure qui faisait que son cœur avait toujours pulsé si fort, si vivement dans son poitrail, quand il avait été avec elle ? Comment expliquer le fait qu’eux deux, avec c’qu’ils avaient été depuis toujours, leurs parcours respectifs, ils en soient là, sur ce canapé, promis à s’marier parce qu’ils en avaient envie plus que tout au monde ? Isolde, elle l’avait soigné, sorti du néant, remis sur un chemin meilleur – et il voulait croire que l’fait qu’elle soit rentrée ce soir, c’était pour les mêmes raisons : parce qu’elle avait besoin d’lui, pour la soigner, apaiser ses mots, la consoler, lui faire éviter la torpeur. Il le ferait, il le faisait ; il n’pouvait s’empêcher de sentir l’espoir couler dans ses veines, dénouer ses entrailles, dès qu’elle ricanait, dès qu’elle souriait. Qu’importait c’qu’y arrivait à Radcliff, les obstacles et les ennemis ; ils y arrivaient d’mieux en mieux, à s’en sortir – ce qu’ils avaient vu comme des obstacles insurmontables à une époque, n’était en fait plus rien désormais. « J’en sais rien moi… comment on soigne un politique qui a la grosse tête ? » il rit, parce que ça semblait bien être la question à un million de dollars, et qui pouvait concerner n’importe quel personnage politique de l’histoire, dans n’importe quel pays du monde. Ils avaient tous un sérieux problème de melon – le DeMaggio voulait alors bien apprécier l’fait que pour l’heure, l’égo d’Isolde ne soit que le sujet d’une blague, plus qu’un fait réel. C’était surtout son égo à lui, d’ailleurs, qui semblait être au centre des préoccupations pour l’heure ; la satisfaction de garantir beaucoup d’orgasmes à Isolde quand ils couchaient ensemble, était quand même un gros boost à son orgueil. « Le cadre ? C’est quoi le cadre idéal pour les multiples orgasmes ? » ricana-t-il à nouveau ; s’il se souvenait bien, un vieux tapis au sol, ou un mur au coin d’un couloir avaient largement suffi, par exemple. « T’es genre… romantique on prend notre temps ? Ou une fois à la va-vite dans un couloir, en mode un peu sauvage, peut genre-… totalement exciter tes hormones ? » heureusement franchement que Clara était trop jeune, bien trop jeune, pour comprendre de quoi ils parlaient, en plaisantant entre eux ; non, elle était tranquillement en train de jouer par terre, tenant vaguement assise grâce à ses mains – d’ici peu, elle allait probablement s’étaler de tout son long, essayer de ramper, ne pas y arriver, et se mettre à chouiner. Ouais, sa convalescence à Cesare, lui avait permis de comprendre et d’appréhender la plupart des mécaniques de bébé. « J’parie que le cholestérol c’est pas très bon pour ces zones-là. » il releva, haussant les sourcils à l’ironie d’Isolde, détachant son regard de la petite pour la regarder à nouveau ; « Ca en déculpabiliserait plus d’un, que ce soit, genre les additifs dans les lasagnes de supermarché qui activent l’hormone du machisme. » un rictus accroché au coin de la bouche, Cesare attira Isolde à lui, enlaçant ses épaules d’un bras, pour qu’elle vienne se lover contre ses bras. Rien que pour qu’il puisse l’embrasser à nouveau, d’un baiser tendre et doux comme les mots qu’elle venait d’avoir. « Je t’aime aussi. » sourit-il de plus belle, un peu niaisement, « Moi, mon esprit est genre-… vide pour quelques secondes. Du genre-… c’est pas possible que ce soit vraiment arrivé. » en lâchant son rire, il ne sut pas vraiment si ce qu’il disait était romantique ou con. « Et après j’me dis que ça s’est fini beaucoup trop tôt. Mais qu’aussi, c’était vraiment parfait comme ça. Alors généralement c’est le moment que je choisis pour revenir t’embrasser, parce que je peux pas rester loin de toi… » c’était définitivement con ce qu’il racontait ; parce qu’au fond, y’avait aussi tout un tas de pensées salaces qu’il avait dans la phase post-orgasme, avec d’autres songes probablement encore plus niais, encore plus pitoyables, encore plus impossibles à expliquer en mots. Après tout, c’était ça le truc, quand ils faisaient l’amour – un genre d’expression à elle seule ; un moment suspendu dans le temps, palpable et réel pourtant, mais rien qu’à eux, rien qu’à leurs corps et leurs cœurs.

Consoler Isolde ce soir, avait des allures similaires à quand il était arrivé chez elle, le soir de la mort d’Anthea. Pour aujourd’hui, il n’portait pas sur les épaules la même quantité de culpabilité que cette fois-là, alors que lentement mais sûrement, au cours de la soirée, il n’s’était rendu compte que d’une chose – encore une fois, il avait trop pris ses aises, encore une fois, il avait cru trop maîtriser la situation. Et si ça n’avait pas été sa sœur, le dommage collatéral de son excès d’orgueil, ç’avait été Anthea : le retour à la réalité avait été ardu pour Cesare, au beau milieu d’une forêt lugubre où l’odeur d’humidité planait partout, et le regard scrutateur de son père posé sur lui. Il avait fait de son mieux, s’répétait-il encore aujourd’hui, quand y’avait des moments désastreux comme ça, qui les forçaient tous les deux à revenir sur tous ceux qu’ils avaient perdu, depuis des lustres maintenant. Et avec Aldrich, ç’avait été un peu comme avec Anthea – sans doute qu’aucun des deux n’avait véritablement pardonné les crimes commis par le DeMaggio. Pas comme Isolde l’avait fait, du moins : progressivement, Aldrich et lui s’étaient engagés dans un lent procédé de réconciliation ; ils avaient partagé les mêmes peines, les mêmes inquiétudes, les mêmes peurs viscérales lorsqu’Isolde avait disparu. Ç’avait été Aldrich, et cette femme – Leda – qu’il n’connaissait même pas, qui l’avaient prévenu du fait qu’Isolde n’était pas allée chercher leur fille. Où est-c’qu’ils en seraient aujourd’hui, si la rancœur d’Aldrich avait dû prendre le pas sur la nécessité ? Il n’voulait pas y penser – Paris avait participé à soigner les plaies laissées par le doute autour de toute cette histoire ; à mesure qu’Isolde avait repris vie juste sous ses yeux, il avait accepté la situation. Ce qui s’était passé, et les circonstances qui avaient fait qu’il n’avait pas été directement là pour la protéger ; évidemment qu’il n’avait pas pardonné, ni encaissé les événements de ces jours-là comme s’ils étaient naturels. Mais c’était un peu comme toutes les autres douleurs formatrices qu’ils avaient durement ressenties : la mort des parents d’Isolde, la mort de sa sœur à lui, le sang qu’ils avaient sur les mains, les remises en question, le fait d’affronter une réalité dure à voir… tout ça, ça faisait partie d’eux, des gens qu’ils essayaient tant bien qu’mal de devenir. Dans un monde idéal, tout ça se serait fait sans qu’ils aient à endurer tant d’choses, ou à faire des choix aussi difficiles ; ils n’vivaient pas dans un monde idéal, et ce soir encore était là pour le leur prouver.

Les différences desquelles Cesare ne pouvait s’empêcher d’être bien content, c’était qu’ils n’avaient pas de temps à chronométrer, pas d’inquiétude à avoir vis-à-vis de Rafael, remarquant l’absence de son fils et s’mettant à construire tout un tas de scénarii dégueulasses dans la tête. Y’avait ça… et surtout l’fait qu’Isolde ce soir, n’soit pas couverte de bleus des pieds à la tête, de plaies qu’elle essayait vaguement de cacher. Ils n’couraient plus après la vengeance… pas celle dangereuse et sanglante qui avait failli tant leur prendre : Cesare, pourtant, il vivait pour le jour où Artur Kovalainen croupirait en prison pour c’qu’il avait fait à sa sœur. Mais c’était un peu comme le reste, c’était bien difficile à prouver, bien difficile à envisager, comme avenir trop idéal. Et puis… s’il devait réclamer justice pour Aria, combien d’gens devraient réclamer justice auprès de lui pour leurs proches qu’il avait tués ? Combien d’gens devraient réclamer justice à Isolde, parce qu’elle avait fondé ce mouvement rebelle mutants, qui avait eu des répercussions aussi violentes que des bombes explosant au milieu du centre-ville ? Difficile de dire où s’arrêtait l’innocence, où commençait la culpabilité ; c’qu’il savait, Cesare, c’était qu’égoïstement, maintenant il n’voulait plus s’lancer dans de telles démarches altruistes. Y’avait Clara, y’avait Isolde, y’avait leur mariage, leur futur… il en était devenu ingrat, le DeMaggio, à vouloir vivre, alors même qu’il avait pris cette même vie à bien des gens. Pourtant, il semblait que ce soir, c’était la justice d’un certain genre, celle délivrée à Radcliff, qui avait tué Aldrich : si les choses devaient être comme ça, où est-c’que ça s’arrêterait ? Pour le brun, il était sûr que les gens bons à réclamer vengeance pour c’qu’il avait fait – majoritairement des hunters, comme son père ou sa cousine – n’s’arrêteraient pas à lui. Probablement que tout c’qu’Anthea ou Aldrich voudraient lui rappeler, c’était qu’il était bien hypocrite, à attendre que le monde rende justice pour Aria, alors même qu’il avait fait pire, qu’il vivait encore avec pire en lui. Y’avait bien qu’Isolde, assez aveugle, assez folle, assez amoureuse, ou assez humaine pour le pardonner. Il n’savait pas c’qu’elle était, elle, pour accepter tout ça de lui – des doutes qu’il avait exprimés le lendemain de la mort d’Anthea, et avaient créé une violente dispute entre eux. Alors même s’ils revenaient déjà ce soir, Cesare essayait de s’abstenir : ils n’avaient pas besoin de répéter cette dispute, ils n’avaient pas besoin d’tourner en rond. Pourtant, il était évident que toutes ces discussions sans intérêt, ces sujets presque grotesques en de telles circonstances, n’étaient qu’un bel apparat pour se vider la tête. Tant qu’ils étaient dans les bras l’un de l’autre, les choses comme ça semblaient faciles – irrémédiablement, c’était une histoire, ce soir, qui resterait avec eux pendant bien longtemps. Ils le savaient déjà, eux, les habitués du deuil et de la culpabilité ; ils faisaient juste c’qu’ils pouvaient faire de mieux, avec c’qu’ils avaient. Y’avait après tout, un genre de justice qui s’imposait à eux, et que des êtres comme Rafael DeMaggio n’pouvaient pas connaître – la culpabilité, la conscience, l’ardeur du poids d’une pierre dans l’estomac : peut-être était-ce la seule chose qui comptait, au moment d’essayer de différencier les monstres des autres. Il n’voulait pas qu’Isolde se sente coupable pour ce qui était arrivé – peut-être que ça arriverait qu’il le veuille ou non, parce que c’était dans ses habitudes ; mais il préférait repousser ce sentiment le plus loin possible d’elle. C’était déjà un privilège d’or, de la voir sourire, même de de telles circonstances. « T’as probablement raison. » il reconnut alors à ses paroles, haussant les épaules ; il savait bien que c’n’était pas parler d’elle-même à la troisième personne qui ferait d’Isolde une personne aussi horrible que Lancaster. C’était ça, la dichotomie à laquelle il avait été confrontée quand elle s’était présentée à la mairie : ouais, pour Radcliff, pour rééquilibrer les choses, pour Clara, elle était mieux à la place de maire que Lancaster. Mais c’était Isolde, la femme qu’il aimait, qui mettait encore et encore sa vie en première ligne, pour ça. Une cause qui s’retournait contre elle maintenant. S’il n’devait être maintenant, que le dernier rempart entre elle et les attaques du reste du monde, il le serait, sans l’ombre d’un doute. Mais il aurait voulu qu’elle n’ait jamais à connaître ça. Lui, il s’y connaissait en ingrats à qui on avait voué trop d’temps ; sa famille était l’exemple qui venait en premier dans sa tête. « Heureusement qu’on arrive à plutôt bien équilibrer entre les deux, alors. » il ricana simplement comme s’il analysait très attentivement les paroles d’Isolde. Après tout, que ce soit pour ce soir, pour le reste de leurs vies, il voulait bien sûr toujours satisfaire Isolde, à ce niveau-là, tout comme dans tous les autres niveaux. « Mais c’est sûr que le coup rapide c’est… traditionnellement pas le cadre où on fait les choses patiemment. » c’était bien le concept, d’une amusante et brûlante partie de jambes en l’air. Il aurait aisément pu dire, Cesare, que c’n’était pas son genre de faire ça – il avait toujours été plutôt méticuleux, surtout dans les moments intimes avec ses conquêtes : c’était bien avec Isolde, qu’il avait commencé à penser à des choses pareilles. Parfois, ils se manquaient trop pour être patients jusqu’à ce qu’ils puissent prendre leur temps. « J’vais pas protester, si on proscrit les lasagnes de supermarché… ou alors on s’engage genre-… à chaque fois qu’on prépare des lasagnes un peu bof-bof comme ça, c’est un signal discret pour qu’on s’envoie en l’air sur la table de la cuisine. » au moins, ça pourrait être utile quand Clara grandirait, serait capable de comprendre les mots qu’elle entendait, et pourrait éventuellement être traumatisée par tout c’qu’ils pouvaient se dire, là maintenant. Là, tout était si paisible, si tranquille, si reposant après tout ce qui était arrivé, que Cesare il en oubliait même l’élémentaire du rôle de père – y avait-il des gens qui n’parlaient pas de sexe, même devant leur bébé de six mois, trop occupé à jouer par terre pour prêter attention à quoique ce soit ? Clairement, eux, ils n’étaient pas ce genre de parents. Tout logiquement, lorsqu’Isolde hissa ses jambes pour les passer en travers de ses genoux, se blottissant contre lui d’ailleurs, la main de Cesare trouva son genou, remontant le long de sa cuisse en une caresse tendre. Tendre, oui, et sans arrière-pensée malgré leurs sujets de conversation – c’n’était probablement pas la bonne soirée. S’ils pouvaient volontiers se reposer, oublier le monde extérieur pour n’pas se laisser abattre, il voulait surtout être avec Isolde, comme ça, parler avec elle, la serrer contre lui. « Crois-moi, comme on s’l’est déjà dit, y’a peu d’chance qu’un jour, on fasse l’amour pour partir chacun de notre côté du lit juste après. » rit-il à nouveau, trouvant la main gauche d’Isolde pour venir la caresser avec ses doigts à lui. Il n’y avait toujours pas d’anneau de fiançailles, là, et la Saddler était probablement bien plus patiente que n’importe quelle autre femme à ce sujet –il allait falloir qu’il remédie à ça ; il le savait. « Des fois c’est… genre le moment le plus horrible. D’avoir été avec toi, comme ça, sans rien, sans limite. Et-… d’me retrouver si loin de toi, juste après. » sans doute que c’était une question de chimie et d’trucs comme ça, il aimait croire que c’était l’amour, alors même qu’il n’aurait jamais parié sur des choses comme ça avant de la connaître. « Et faudra vraiment que j’me trouve un job, parce qu’y’a rien de pire que de résister à la tentation de t’retenir le matin quand tu dois partir. Te convaincre de faire semblant d’être malade, juste pour qu’tu restes là. » la prochaine étape, ce serait sans doute de l’enfermer dans la cave ; il avait toujours été plutôt indépendant dans l’âme, alors cette lourdeur au fond des tripes, c’était nouveau aussi. Presque inquiétant. Progressivement, tout ce nœud de sensations se défaisait, et Cesare avait fini par s’dire que c’était surtout parce qu’ils avaient déjà tant galéré – qu’partir comme ça, pour eux, ç’avait été si longtemps synonyme de n’pas se revoir pendant des jours ou des semaines. Fallait sûrement tout un temps d’adaptation à l’esprit, pour voir que tout avait changé, maintenant ; qu’ils étaient ensemble, sans limite, sans obligation les séparant ; elle n’était jamais loin alors, et lui, il était toujours là, quand elle avait besoin ou envie de se blottir dans ses bras.