On lui avait toujours appris à n’pas lâcher, à n’jamais baisser les bras, à affronter de front toutes les difficultés qui se présentaient sur sa route. Combien de choses, Cesare avait-il dû endurer, encaisser, trop jeune pour se rendre compte que sa vie s’effritait un peu plus à mesure qu’il se transformait en un soldat qui résistait, résistait aux attaques ? Avant même cette année, ou sa mutation, ou son histoire avec Isolde, le DeMaggio avait eu l’habitude de s’ramasser des coups, et de toujours se relever, que ce soit d’un point de vue métaphorique, ou on ne peut plus réel. C’n’était pas pour rien qu’on lui avait appris à recoudre les plaies qui entaillaient son corps, vaguement, juste histoire de survivre, sans pour autant que ce n’soit beau ou que ça lui donne une quelconque humanité. Chaque estafilade, chaque cicatrice était le témoignage d’une histoire bien particulière, et s’il avait déjà parlé de certaines d’entre elles avec Isolde, ç’avait toujours été les moins douloureuses, les moins compliquées à expliquer. Il savait comment faire pour subsister, survivre et continuer à avancer, presque au point de ravaler ses propres envies encore et encore, les mâter afin de faire passer un plus grand but en premier ; un peu comme les soldats, qui choisissaient toujours la guerre à n’importe quelle autre vie qu’ils auraient pu avoir, sans avoir besoin de sacrifier leurs vies pour des causes vaines. Les guerres continuaient de s’éveiller dans chaque coin du monde, jour après jour, année après année. C’était paradoxal, au fond, qu’il se soit tourné vers une femme comme Isolde pour penser à son avenir à lui, les chances qu’ils pouvaient avoir de vivre une vie normale, alors même que ça n’avait pas été non plus ce à quoi la Saddler avait aspiré lorsqu’ils s’étaient connus. Elle aussi, elle avait voué sa vie à un combat plus vaste qu’elle, dépensant son énergie sans compter, gaspillant ses années pour un monde qui n’en avait cure. C’était aussi ce que Cesare avait ressenti, une impression plus pesante que jamais, plus oppressante que jamais, quand il avait appris la mort de sa mère – un sentiment qu’il avait trainé jusqu’au QG du groupe d’Isolde, dans ce bureau où ils s’étaient retrouvés après des semaines à ne pas se voir. Il l’avait déjà eu, si souvent, réminiscent, et tortionnaire, ce sentiment qu’il perdait son temps, qu’il vouait sa vie à des choses, des personnes, une humanité qui n’en aurait cure de ce qu’il ferait, ou de pour quoi il mourrait. S’il devait choisir, maintenant, il voulait pouvoir vieillir pour des années encore, voir Clara grandir, s’émanciper, devenir une jeune femme – il se demandait si elle ressemblerait à Aria, ou si elle ressemblerait à Isolde ; au fond, toutes les deux elles avaient eu des caractères similaires, et ce serait assez difficile à appréhender, tout ça, d’ici les fameuses quinze années à venir dont ils parlaient si souvent, Isolde et lui. C’n’était plus des paroles en l’air qu’il avait ; presque contre son gré, presque alors qu’il essayait d’s’en empêcher, ces délires étaient devenus des parts d’avenir dont il avait envie, chaque jour un peu plus. Et à chaque tournant de sa vie, il était de plus en plus tenté par l’option de tout arrêter. Y’avait que dans les moments difficiles, comme celui-ci, que Cesare sentait cette impression le prendre aux tripes, et se faire normale, légitime à lui ; pourquoi devaient-ils continuer ainsi ? Pour qui ? Pour quoi ? Dans quel but ?

Et il n’savait pas, si c’était la première fois qu’Isolde se posait ces mêmes questions que lui, ou si elle les avait déjà eues à quelques moments – si ç’avait été le cas, elle n’en avait jamais parlé, et n’en avait même rien laissé paraître tandis que lui, les doutes, il les avait souvent affichés en plein sur son visage. En la regardant elle, il avait toujours cru que ce serait eux deux qui serait sacrifié au nom de la cause, et ça l’avait trop effrayé pour qu’il daigne dire quoique ce soit. Maintenant, il n’savait plus. Il n’savait pas. Parce qu’au fond, peut-être bien que la Saddler s’relèverait de ses doutes, de ses craintes, de ses hantises, et aurait besoin ou envie de revenir sur le devant de la scène pour se battre pour sa cause : qu’est-c’qu’elle ferait, si elle devait savoir que lui, il était au bout du rouleau, incapable d’en saisir la volonté, au fond de ses entrailles ? Peut-être qu’une pause, plus ou moins longue, c’était tout ce dont ils avaient besoin. Mais la violence, elle lui collait trop à la peau à lui ; le sang aussi, la mort aussi, ses chairs douloureuses en témoignaient encore ce soir – y’avait plus grand-chose qui lui restait, à lui, pour prétendre qu’il n’perdait pas les pédales un peu plus à chaque épreuve. Ils s’aimaient, et c’était la seule chose qui avait du sens, la seule pensée qui pouvait le faire sourire maintenant, d’un air tendre. Et la fatigue sourde qui continuait de persister suite au stress et aux inquiétudes vivaces qu’il avait éprouvés pour le reste de la journée, elle n’s’envolait pas, malgré tout ; il avait souvent éprouvé ce sentiment, ce calme plat et destructeur qui suivait une grosse montée d’adrénaline. Mais pour cette fois, Cesare avait l’impression qu’il dormirait bien pour des jours entiers. Partir, alors, ça n’semblait pas être une si mauvaise option que ça. Partir avec Clara, pour pouvoir passer des jours entiers avec elle, à la regarder grandir lentement, évoluer, apprendre des choses à chaque heure qui passait : si la transmutante ne le remarquait pas, lui, par à-coups, comme ça, il n’voyait que trop bien au combien elle pouvait changer, insidieusement. Il savait qu’avec Isolde, qu’avec Clara, il devenait de plus en plus facilement un Cesare qu’elles étaient les seules privilégiées à connaître – quelqu’un d’humain, qui appréciait de côtoyer l’humanité, plutôt qu’un type brisé qui s’laissait bouffer par celle-ci. Comment pouvait-il résister, à l’envie de pouvoir s’émanciper encore plus dans cette liberté si durement acquise ? Mais pourtant, que se passerait-il, s’ils décidaient de revenir dans la réalité désastreuse de Radcliff, une lourde chute dans le réel, juste après avoir de si près touché un idéal ? L’avenir était incertain – toujours, et le DeMaggio essayait tant bien que mal de se laisser porter par celui-ci. « Il m’en faut plus, pour m’faire mal au dos. » avait-il remarqué, moqueur, aux paroles de la jeune femme ; peut-être qu’elle avait raison, pourtant, mais Cesare balayait volontiers toute peine, au moment de laisser Isolde venir se blottir contre lui. Et si elle disait qu’elle n’avait pas beaucoup voyagé, c’était probablement toujours plus que lui – ses parents ne leur avaient jamais payés un voyage en famille pour se détendre, quand bien même ils n’avaient jamais manqué de fonds. Sa question le fit sourire, inattendue, presque – ça faisait bien vingt ans, maintenant, qu’il n’était plus allé au Nouveau-Mexique, et s’il y avait ses racines, un attachement idéalisé par la tranquillité qu’il avait pu connaître dans cette ville-là, il n’y appartenait pas beaucoup plus qu’à Radcliff. « Ehm, le Nouveau-Mexique c’est… chaud et sec. Y’a-… des déserts, y’a même le plus grand désert de sable blanc, là-bas. Y’a beaucoup de montagnes… je sais pas trop si Clara aimerait. » qu’il releva, haussant les sourcils ; déjà qu’Isolde s’inquiétait de l’influence du climat sur leur fille ici, c’était encore plus compliqué dans ces zones-là. « Remarque, c’est pas loin de Las Vegas. » pas loin, à l’échelle des Etats-Unis, quand même, en tenant compte des heures de voiture, dans le désert, des longues étendues de route avec rien autour. L’idée le fit rire, incapable de savoir pourquoi il parlait de Las Vegas, c’n’était pas comme s’il avait beaucoup d’argent à aller jouer aux casinos de toute manière. « Et l’Australie, c’est comment ? » puisqu’elle, elle était originaire de là-bas ; certes, elle était née à Radcliff, mais bon. « J’ai dit que j’voulais t’emmener très, très loin, alors hein. Si tu pouvais aller n’importe où. » ils avaient après tout, tout un continent, ils pouvaient toujours rouler jusqu’au Mexique, ou jusqu’au Panama, ou même vers le Nord, jusqu’en Alaska. Peu importait, il voulait juste goûter à la fantaisie, c’genre de choses qu’Isolde et lui avaient trop souvent repoussé dans leurs vies.

Il n’savait pas ce qu’il pouvait demander d’Isolde, c’qu’il pouvait exiger, c’qu’il pouvait espérer. Aussi simples les choses pouvaient-elles être, dès qu’ils n’étaient que tous les deux, dès lors qu’ils s’ouvraient au monde, les choses devenaient compliquées. Compliquées, comme risquées. Compliquées, comme dangereuses. Imprévisibles, mortelles, hostiles, et l’avenir qui se traçait tout droit devant eux n’semblait pas vouloir leur laisser la moindre chance de souffler. Le DeMaggio n’savait plus quoi faire, alors, tandis que ses prunelles fuyaient si souvent une réalité mordante et assassine ; combien de temps avaient-ils espéré, Isolde et lui ? Les choses n’s’amélioraient pas, dès lors qu’ils passaient les frontières réconfortantes et protectrices de la maison de la jeune femme, ou du coin de monde où ils avaient élu domicile, à l’abri des regards. Etait-ce de sa faute à lui ? D’sa faute à elle ? De leur faute ou de la faute du reste du monde ? Pourquoi devaient-ils continuer à s’blâmer, au fond, sur le fait que tout Radcliff était en guerre, remplie de fous furieux, d’inconscients qui kidnappaient les gens pour les torturer ? Si Isolde avait dû mourir ce soir, ces gens seraient toujours là, dehors ; et s’ils devaient disparaître demain, les hunters seraient toujours là également. Les transmutants dégénérés, extrémistes et dangereux aussi ; une chose que Cesare avait toujours su – on le lui avait fait comprendre alors qu’il avait été bien jeune. L’essence des DeMaggio, c’était le sacrifice, être une petite pièce dans un gigantesque rouage qui n’ferait pas la moindre différence pendant des années et des années. Des générations d’anonymats, sacrifiées au nom d’une cause plus grande et apparemment altruiste ; c’était comme ça que Cesare avait été éduqué. Eduqué à n’être personne, et à n’pas vouloir laisser d’empreinte sur le monde autre que celle qu’on exigeait de lui pour la cause, la chasse, et l’héritage de sa famille. Pour combien de temps avait-il existé comme ça ? Pour combien d’temps, avait-il eu peur, presque, d’être autre chose ? Même avec Isolde ; combien de fois la transmutante s’était-elle frottée à un Cesare rattrapé par le doute ? Il n’pouvait s’empêcher de douter à nouveau ce soir, alors même que leur avenir dépendait encore trop d’un monde qui n’voulait manifestement ni de leur tranquillité, ni de leur bonheur. Clara avait failli perdre sa mère ce soir. Et Cesare était bien incapable de savoir ce qu’il aurait fait, si les choses avaient dû tourner de la sorte ; il en aurait fini fou, et sans la voix d’Isolde, sans elle-même pour le retenir, il aurait fini par exploser le crâne de l’autre à force de le frapper avec toute la puissance de ses poings surentrainés. Et y’aurait eu aucune raison, aucune bonne raison pour lui d’en revenir, de se raccrocher à une humanité qui n’faisait que le torturer de l’intérieur, et le briser à chaque tournant – ressentir si rudement le deuil, c’était trop dur pour lui, trop dur pour ses nerfs, trop dur pour l’type qu’il avait été censé être, et Isolde, pour sûr, ç’aurait été une fois de trop. Pour lui, pour Radcliff, pour c’monde désolé qu’il aurait eu envie de réduire à néant. Il la comprenait, la rage qui motivait son père depuis ce qu’il avait vécu des années plus tôt. Il la comprenait, la rage qui motivait certains transmutants à poursuivre leur vengeance. L’envie de céder à la facilité d’un pouvoir quasi-divin, pulsant dans les veines.

Alors après tout ça, comment pouvait-il prétendre que tout pouvait bien aller ? Comment aurait-il pu faire face à une Isolde encore motivée, ravaler ses inquiétudes et son mal être, ses sentiments et sa rage. Il n’aurait pas pu, probablement, et l’histoire de Cesare et Isolde aurait à nouveau rencontré un tournant définitif, probablement désastreux pour leurs cœurs ; alors égoïstement – et presque d’manière altruiste tout autant – le DeMaggio était soulagé, d’entendre les mots d’Isolde. Soulagé de savoir qu’elle avait besoin de temps, qu’elle savait qu’elle le méritait, qu’elle y avait droit, et que oui, elle mourrait si elle continuerait comme ça. Peut-être même pas à cause de Rafael DeMaggio, mais à cause de n’importe qui, n’importe quel ennemi qu’elle se serait désignée en prenant encore une décision démesurée, presque sans réfléchir. C’était trop tard pour remuer le couteau dans la plaie, trop tard pour rappeler la responsabilité de ses choix à la Saddler, mais Cesare avait comme l’impression que la boucle de ses doutes et d’ses craintes était bouclée ; il était juste, content, au fond, que les choses n’aient pas tourné d’manière aussi funeste qu’il se l’était construit, dans ses pires songes. Il s’efforçait au moins de lâcher quelques sourires, timides, distraits, réservés à ces moments où il se plongeait dans les yeux d’Isolde, ces instants où il bénissait tout ce qui pouvait exister, pour le fait qu’elle soit encore vivante. Il n’avait pas perdu espoir, n’avait rien voulu lâcher, mais la crainte avait été là, si destructrice, que ça l’aurait ruiné si toute cette situation avait dû durer plus longtemps que quelques heures. « De toute manière, j’devrais le demander à quelqu’un d’autre mon massage, c’est pas comme si je pouvais demander à quelqu’un dans son lit d’hôpital. » au moins ricana-t-il légèrement à cette idée, un brin moqueur, quand bien même il était évident qu’il n’avait envie de demander à personne d’autre. Et s’il fallait qu’ils passent par ce lit d’hôpital, ces conditions précaires, ces doutes, ces pauses parce qu’ils étaient encore vivants, alors qu’il en soit ainsi, ce n’serait pas lui qui s’en plaindrait. Vivants, c’était toujours mieux que six pieds sous terre. « Allez, j’ai dit : si tu pouvais aller n’importe où, j’t’ai pas dit de penser aux heures d’avion. » il en leva les yeux au ciel, mimant l’agacement, malgré le sourire qui pointait à la commissure de ses lèvres. Il en haussa même les épaules ; « En Australie, par exemple, on pourrait faire plein de choses tranquillement en étant sûrs et certains que personne, personne de Radcliff ne le saura. » ça semblait bien être la chose à laquelle ils renonçaient trop souvent, rattrapés par de trop nombreux doutes, des hantises qui leur collaient à la peau, et qui n’auraient plus matière à exister, si seulement ils pouvaient laisser cette maudite ville, cette maudite vie, derrière eux.

A chaque nouvel événement, chaque tournant d’une semaine à une autre, leurs plans étaient toujours remis en question ; il s’en souvenait bien, des paroles d’Isolde, comme quoi l’avenir était imprévisible et compliqué, c’n’était pas pour autant que c’en était agréable, que de se sentir un peu plus perdre la moindre prise qu’il avait pu avoir sur sa vie, à une époque. Au moins, à n’rien ressentir, n’rien laisser couler, être craint et avoir sa propre réputation parmi les hunters, Cesare n’avait jamais eu pour habitude de subir de telles choses : la peur, le deuil, le désespoir, des blessures morales qui semblaient venir avec le simple fait d’aimer, d’être humain, et d’accrocher son âme à celle de quelqu’un d’autre. Y’avait peut-être eu que Cesare le chasseur, à même de pouvoir protéger sa petite sœur – Cesare, prêt à prendre les armes, à accomplir tous les extrêmes possibles et imaginables pour protéger la poignée de gens à qui il tenait. Parce qu’au fond, plus il changeait, plus il s’éloignait de cette mentalité, et plus il avait l’impression de perdre dans l’équation. C’n’était probablement pas le genre d’impression qu’Isolde voulait le voir se trainer, mais c’était bel et bien c’qui avait tourné dans sa tête pour les dernières heures qui avaient passé – ce qui l’avait motivé, galvanisé, au moment de franchir la distance qui le séparait du type qui s’en était pris à la Saddler, pour commencer à le frapper. Encore et encore, et il n’aurait eu aucun mal, éprouvé aucune douleur de l’âme s’il l’avait tué rien que par la force de ses coups, la volonté qu’il avait eue à ruiner la vie de ceux qui osaient s’en prendre à la sienne. La sienne qui dépendait de trop d’choses, trop de gens, trop d’humanité répandue à travers des espoirs qui s’étouffaient un peu plus à Radcliff ; même maintenant qu’Isolde était maire, leurs histoires d’avenir meilleur ne s’étaient pas rapprochées, et n’étaient pas plus concrètes. Ils continuaient d’se cacher, comme des criminels, dans le dos des autres- et à chaque fois, se rajoutaient de nouvelles réalités pour les séparer un peu plus – de nouvelles responsabilités pour le garder du côté des hunters, à glaner des informations, tandis qu’elle, elle vouait trop de temps et d’énergie à une ville qui demeurait miséreuse au-delà des apparences. Certes, ça n’voulait pas dire que ce qu’ils faisaient n’servait à rien, et ça n’voulait pas dire qu’il regrettait avec amertume tout ce qu’ils avaient décidé de saisir comme opportunités, pour eux deux ou pour les causes qu’ils avaient décidé de défendre : mais c’était frustrant, et ce soir, c’était plus frustrant que jamais. Ça lui avait retourné les tripes, retourné l’cerveau, et dans le chaos qui s’était créé en lui, toute son âme avait menacé de s’effondrer en mille morceaux, s’il n’y avait pas eu une Isolde au bout à laquelle se raccrocher. C’était presque trop, trop atroce, trop demander, que de dépendre comme ça de quelqu’un ; et peu importait la façon dont il essayait, l’ardeur avec laquelle il espérait pouvoir trouver quelque chose qui en valait la peine, il n’y avait toujours que la Saddler pour garder et éveiller son humanité.

Le reste du monde, il pouvait crever, partir en flammes, s’détruire lui-même ; fallait croire que même au contact d’Isolde, même en l’aimant elle, même en luttant à ses côtés, il n’parvenait pas à devenir aussi altruiste qu’elle, si prompt à sacrifier toute sa substance pour quoique ce soit d’autre qu’elle. Et au fond, il savait déjà comment les choses tourneraient – il savait bien que même s’ils prenaient des vacances à l’autre bout du monde, s’trouvaient un coin de paradis, les instincts d’Isolde finiraient par se réveiller, tôt ou tard. Mieux valait tôt que tard, probablement, parce qu’ils seraient accompagnés d’une culpabilité qu’elle ne devrait pas avoir ; la culpabilité d’avoir pris du temps pour elle, alors qu’au fond, c’n’était même pas un crime. C’était même indispensable ; elle pouvait aimer cette ville autant qu’elle voulait, s’battre autant qu’elle voulait, derrière les apparences de la mutante à la force surhumaine, il restait l’humaine qui avait été trop brisée par les choses. Et tout autant qu’il n’pourrait pas la retenir loin de cette vie, cette cause qu’elle s’était choisie, Cesare n’avait pas l’intention de la laisser retourner au front, alors même qu’elle avait besoin de cette trêve. Qu’elle avait besoin, de s’retrouver avec elle-même, avec Clara, avec le silence, une quiétude qui lui permettrait de remettre ses idées en place. Ils en avaient besoin, même si ça n’devait être que pour pouvoir revenir, l’esprit en ordre pour reprendre ces mêmes luttes sans fin. Ils étaient si éreintés, au fond, qu’un mal de dos c’n’était certainement pas la peine qu’il craignait le plus ; il avait encore dans son cœur, une estafilade emplie de regrets, de peurs réminiscentes, qui était bien plus douloureuse que n’importe quelle peine physique. « J’pense aussi. » qu’il répondit, au sujet du massage, haussant vaguement les épaules – il n’se ferait pas faire de massage, alors, parce que de toute manière, le mal de dos lui permettrait presque d’se savoir encore vivant, encore sain d’esprit, et ça n’pouvait pas être une mauvaise chose. « J’suis trop habitué à tes massages pour en vouloir d’autres, maintenant. » tenta-t-il au moins, dans un vague sourire, parce que de toute manière, il était plus inquiet pour tout ce qui se cachait en-dessous des surfaces affichées par les apparences. Sa peine, ses douleurs, elles étaient invisibles, connectées à trop de choses qui les constituaient tous les deux, pour que ce soit facile d’en parler – il était divisé, entre la culpabilité de n’pas avoir été plus rapide pour la retrouver, d’presque ne pas avoir pu remarquer qu’elle avait disparu avant qu’on ne le lui dise, et une rancœur incontrôlable, qu’il éprouvait pour cette loi altruiste en Isolde ou dans l’fonctionnement du destin, qui disait qu’il fallait que ça tombe sur eux. Toujours eux. « Sydney, Australie. J’ai noté, j’ai noté. » ils avaient bien le droit de parler de vacances, et même de le faire de la manière la moins pragmatique qui soit, en n’pensant pas aux détails qui auraient tôt fait de les préoccuper dès qu’ils gratteraient plus loin que la surface. Osait-il seulement y croire, à ces vacances ? Tant que ce n’était pas concret, il n’pouvait s’empêcher de s’dire que c’était surtout l’Isolde traumatisée, assommée par les médicaments qui parlait. Et peut-être que demain, déjà, elle aurait changé d’avis. Et lui, il n’savait pas ce qu’il ferait, alors. Parce que lui, il parlait en pleine connaissance de cause, sans morphine dans les veines ; et il voulait partir. Au moins pour un temps, ouais, quand bien même il savait déjà que revenir, ce serait aussi pour Isolde, plus que pour lui. « Et d’autres destinations ? Genre-… rêvons un peu, d’autres endroits où tu veux aller, n’importe où, sans penser à l’avion. » et il remuait le couteau dans la plaie, plongeant un peu plus loin dans les et si qui n’existeraient peut-être jamais. C’était leur truc ça, tandis qu’ils continuaient de toujours s’laisser avoir par la réalité, de toute façon.

Dans tous les doutes qu’il avait toujours eus, Cesare n’s’était jamais imaginé, pourtant, les choses de manière aussi concrète. Il n’avait jamais essayé d’se projeter, à penser aux heures d’impuissance, passées sans savoir, le cœur tambourinant contre la poitrine, et l’esprit incapable de se poser. Il n’avait jamais pensé à quand il se retrouverait à l’hôpital, au chevet d’une Isolde profondément endormie, assommée par la morphine et les antidouleurs, les seules choses qui pourraient l’aider, parce qu’il n’avait pas été assez rapide. Ils étaient toujours vivants, et ça devait bien signifier quelque chose. Combien de fois s’étaient-ils dit ça ? Combien de fois avaient-ils essayé de penser comme ça ? Est-c’qu’il avait eu tort, de laisser à la Saddler, l’opportunité d’apaiser ses craintes et ses hésitations ? S’il l’avait quittée, pourtant, il n’aurait pas été là pour apprendre qu’elle avait disparu – ni Aldrich, ni Léda n’auraient connu quoique ce soit de l’histoire qu’il avait eu avec la jeune femme, et ils ne l’auraient jamais prévenu, pour lui demander de l’aide également. Peut-être qu’ils auraient mis beaucoup plus de temps, des jours entiers ou pire encore, pour retrouver Isolde, et les choses auraient été pires encore. Ou peut-être qu’Isolde n’aurait jamais décidé de l’écouter, elle n’se serait jamais lancée dans une campagne politique contre Lancaster, et n’aurait jamais été placée ainsi sous le feu des projecteurs, cible de toutes les attaques possibles et imaginables. L’avenir était incertain, et à chaque tournant d’leur existence, ils en avaient la preuve, toujours plus violente, toujours plus vivace, toujours plus douloureuse. Et c’était ça l’problème, Cesare n’savait pas combien de fois il pourrait encore supporter ça, encaisser les épreuves, encaisser les peines et les peurs ; il n’avait pas l’habitude d’ressentir tout ça, et c’était plus épuisant que des heures passées à chasser, à traquer, à tuer n’importe quel ennemi. C’était plus épuisant que d’toujours se méfier des siens, son père et sa cousine, s’doutant qu’à tout moment, ils pouvaient se retourner contre lui en quelques gestes et décisions efficaces à souhait. Aimer Isolde, c’était la chose la plus humaine, la plus vivante, et la plus douloureuse qui soit – fallait toujours qu’y’ait un paradoxe, probablement ; au moins pour leurs vies, parce qu’il semblait bien que d’autres couples n’connaissaient pas leurs problèmes, et n’avaient pas à s’poser mille questions dès lors qu’ils faisaient quoique ce soit. Depuis la levée de la quarantaine, y’en avait probablement eu des dizaines, de couples, qui avaient quitté Radcliff, laissant tout derrière eux pour aller prendre des vacances, plus ou moins définitives. Alors pourquoi pas eux ?

Il ne s’faisait pas d’illusion, le DeMaggio ; c’n’était pas dans ses habitudes, et au moins, ça lui évitait toujours de lourdement retomber dans le monde réel. Une cruelle leçon que ses propres parents lui avaient inculqué, le jour où toute la vérité était sortie – sur sa trahison à lui, son amour pour Isolde, mais aussi tout ce qui était arrivé à Aria pendant qu’il vivait d’amour et d’eau fraiche. Et s’ils devaient quitter la ville tous les deux, est-c’qu’ils reviendraient quelques jours ou semaines plus tard, pour découvrir qu’une nouvelle catastrophe avait précipité Radcliff dans le néant, arrachant de nouvelles vies qui leur étaient chères ? Cesare avait la prétention d’dire que s’il était avec Isolde, avec Clara, il n’craignait plus de perdre personne. Et pourtant, y’avait déjà des noms auxquels il pensait, et ça lui serrait le cœur dans une douleur lancinante ; il n’avait pas envie d’rester, pourtant, et dans bien des vies, ça n’aurait pas dû être un mal ou une préoccupation quelconque. Mais qui sait combien d’temps ils avaient, d’toute manière, avant que les responsabilités ne rattrapent la transmutante – est-c’qu’ils allaient aller bien loin, avant qu’elle ne se souvienne des devoirs, des pensées altruistes qui la rattachaient à tout Radcliff, Insurgency, et sa décision de devenir maire ? Etait-il égoïste, pour ne pas les lui rappeler là maintenant ? Cesare n’savait pas ; il savait surtout ce qu’il lisait sur le visage d’Isolde, ce qu’il sentait battre dans son cœur meurtris à lui. Ils avaient besoin d’une pause, et peut-être bien, qu’ils devraient s’contenter d’une pause d’une nuit, à n’pas y penser, à n’pas laisser leurs obligations dicter quoique ce soit. Pour l’heure, abandonner le temps de prendre des vacances, ici ou ailleurs, était trop de l’ordre du fantasme pour qu’il ose y croire. Il était trouillard comme ça, probablement. « J’aime tes idées. » qu’il répondit enfin, un vague sourire éclairant son visage, alors qu’il essayait de garder contenance, à mi-chemin entre les persécutions subies par son cœur dans son poitrail, et les murmures d’assurance pessimiste que lui lançait sa tête. Il avait trop l’habitude des déceptions, trop l’habitude du réel ; tout c’qu’il voulait, pour l’heure, c’était apaiser l’esprit d’Isolde, et peut-être que le sien suivrait. Peut-être. « J’aurais rien contre faire le tour du monde avec toi. » admit-il d’ailleurs, honnête, trop idéaliste probablement ; parce que ça, ça leur prendrait plus que quelques jours ou quelques semaines, et irrémédiablement, c’était encore plus voué à n’jamais exister que la moindre concrétisation de leurs désirs de vacances. Il n’savait pas c’qu’il devait faire ; clairement, si Isolde était brisée à ce point, dévorée par le doute à c’point, il n’pourrait pas la laisser vivre, survivre, subsister à peine de cette manière. Et il n’savait pas comment faire, alors même que c’était probablement comme ça que lui il vivait aussi, au-delà de leurs désirs, de leurs moments, de leur bonheur trop parsemé au milieu du chaos. Peut-être était-il brisé pour ça, parce qu’il était parsemé, en pointillés, trop fragile. Finalement, c’était le DeMaggio lui-même, qui n’avait pas laissé beaucoup d’opportunités à son esprit pour s’égarer ; il était ramené à la réalité, le regard teinté de regrets, de craintes égoïstes, d’appréhension- le sourire qui tordit ses lèvres, était gagné par tous ces sentiments, lorsqu’il égara une main délicate pour dégager les cheveux blonds d’Isolde derrière une de ses oreilles, un geste d’affection, qu’il était si heureux, de pouvoir continuer à faire. « J’veux plus jamais revivre ça. » il avait lâché ces mots presque sans s’en rendre compte ; il savait, qu’d’une certaine façon, son martyr n’avait rien eu à voir avec tout ce que la Saddler avait dû connaître pendant tout ce temps. Mais fallait bien qu’il le dise, qu’il lâche ces mots trop plein de vérités – même s’ils n’partaient pas en vacances, même s’ils étaient voués à oublier leurs envies égoïstes pour toujours les mêmes impulsions altruistes, il fallait qu’elle sache ça. Parce qu’ici ou ailleurs, dans cette vie ou dans une autre, ça, ça n’changerait jamais.

Sa vie n’avait jamais été de tout repos, à Cesare. S’il n’avait jamais pris de vacances, il n’avait jamais trop eu l’opportunité de souffler non plus. Il connaissait le stress, c’que ça faisait d’exister constamment sur le fil du rasoir. C’n’était pas pour rien, que pour lui, l’imprévu rimait avec hostilité, danger, et qu’il peinait si ardemment à trouver la moindre pensée positive connectée à l’avenir. Y’avait bien qu’avec Isolde, qu’il pouvait s’mettre à imaginer, presque trop nettement, dans sa tête, un futur où l’agréable, l’heureux effacerait peu à peu tout ce qu’il avait enduré. Ce qu’ils avaient enduré. L’adrénaline était une drôle de chose : à la mémoire de Cesare, se bousculaient désormais des souvenirs trop nets, et trop flous à la fois. Il se souvenait du coup de fil, de la curiosité instinctive qui avait creusé son chemin alors qu’il ne reconnaissait pas le numéro sur l’écran, alors même que bien peu de gens pouvaient prétendre avoir ce numéro : il les comptait sur les doigts d’une main, ses alliés, et dès lors que c’était un numéro, plutôt que l’un de leurs noms qui apparaissait, c’était généralement mauvais signe. Mauvais signe, une assurance qui avait fait basculer l’instant dans le chaos, le désordre, alors que toutes les pièces se mettaient en place. Le reste n’était qu’un amas de doutes, de moments à ressasser et ravaler des sursauts de rage qui auraient pu l’emporter à retourner toute la ville, à aller sauter à la gorge de tous les hunters qu’il connaissait, et dont les noms avaient défilé dans sa tête alors qu’il cherchait qui aurait été le plus à même de faire quelque chose comme ça. Quelque chose de stupide, au fond, puisque même Rafael avait été forcé de prendre un peu de recul vis-à-vis de sa petite vendetta contre Isolde, maintenant qu’elle était maire de la ville, visage public de Radcliff, et trop exposée pour qu’il puisse agir sans préparer son coup longtemps à l’avance. Il savait, pourtant, Cesare, il devinait, que son géniteur avait dans sa tête, des dizaines de plans qui se préparaient et s’entremêlaient les uns aux autres : certains contre lui, probablement, d’autres contre Isolde elle-même. Mais c’n’était pas son père qui avait enlevé Isolde ce soir ; il aurait été prêt à le jurer bien assez vite, puisqu’il s’doutait déjà que le patriarche DeMaggio n’avait pas encore l’intention de directement s’en prendre à elle – il n’avait fait que commencer à la tourmenter, et c’était aussi une des raisons pour lesquelles Cesare restait si avidement accroché à sa place d’espion, de faux hunter et de fils indigne parmi les siens ; il avait besoin d’savoir, besoin d’être aux avant-postes, si les choses devaient se précipiter vis-à-vis de la mutante. L’erreur qu’il avait commise, et qui avait coûté la vie à Anthea, il n’avait pas l’intention d’la laisser se répéter, certainement pas quand il était question d’Isolde.

Et pourtant. Peut-être avait-il été trop concentré sur son père, trop préoccupé par ce que les siens pourraient faire contre lui, contre cette famille qu’il s’érigeait si difficilement, à l’abri des regards. C’était pesant, de vivre cachés, épuisant, de devoir regarder par-dessus son épaule constamment ; mais là, ils venaient d’être brusquement rappelés à l’ordre. C’était pour ça qu’ils le faisaient – et peut-être que la survie de leur fille, le fait qu’Isolde ait été attaquée seule sans Clara, relevait du fait qu’ils aient pu en oublier l’existence, l’ignorer, ou ignorer la façon dont cette simple vie pouvait changer la donne. Il n’en aurait été qu’encore plus fou, plus dévasté, plus déchiré entre la hargne, l’appréhension et le chagrin, si Clara avait disparu avec sa mère ; au moins, elle avait été là, et ç’avait été un brin de soulagement glacé qui l’avait parfois aidé, un petit peu, alors que dans sa tête, ça s’était trop ardemment bousculé. C’en était devenu difficile, de parler de choses insouciantes cette fois-ci ; y’aurait pas d’embrassade possible pour alléger leurs entrailles, et défaire le nœud qui enserrait leurs tripes. Y’aurait pas quelque chose qui les ferait rire, et leur ferait oublier le monde ; Cesare regrettait déjà, un peu, d’avoir ramené le sujet, d’avoir effacé le petit éclat d’insouciance né dans les yeux d’Isolde avec les rêves qu’il avait parsemés dans sa tête. Mais il fallait bien qu’ils n’oublient pas, parce que l’monde, il n’les oubliait jamais vraiment, et il n’leur laissait toujours que trop peu de temps de repos. « T’as pas à être désolée. » qu’il admit, toujours ses doigts égarés en quelques caresses. Ces mots, il aurait dû les avoir la première fois qu’elle avait prononcé ces paroles – ils avaient été là, dans sa tête, au bord de sa bouche, mais sa voix avait flanché, et même là, il n’savait pas pour combien de temps il allait pouvoir garder ses pensées ordonnées. « C’est pas ta faute. C’est pas la mienne non plus. » et objectivement, ça devait être la première fois, en vingt-sept ans, qu’il avait de tels propos. Mais c’n’était pas sa faute à lui non plus ; tout c’que ça pouvait faire, peut-être, c’était leur prouver plus encore ce que l’incident avec Kingsley Moren avait déjà montré. S’éloigner, c’n’était peut-être pas la réponse idéale ; y’avait toujours d’autres ennemis, d’autres dangers dans cette ville, qui pouvaient s’avérer tout aussi dangereux et mortels que Rafael DeMaggio. C’était la guerre, après tout, et Cesare l’avait trop longtemps livrée contre les siens uniquement pour s’rendre compte qu’elle s’étendait plus loin : n’était-ce pas ça aussi, qui avait coûté la vie à Aria ? « J’aurais dû savoir. J’aurais dû… être là. » reconnut-il pourtant, avant de pouvoir s’en empêcher, du regret dans la voix, dans le regard, dans ses gestes. « J’veux plus continuer comme ça. » il s’répétait, dans une litanie, et peut-être surtout pour la laisser glisser, couler en lui et s’faire son chemin ; parce que c’était vrai. Il ne pouvait plus, et il ne voulait plus vivre ça, se sentir comme ça, endurer ça. Qu’ils s’en aillent à l’autre bout du monde, ou qu’ils reviennent ici tôt ou tard, ça n’changeait rien à c’que ça avait ébranlé en lui, c’que ça avait modifié, et les évidences que ç’avait éveillé. Il aurait renoncé à se venger de Kingsley Moren, si ç’avait pu signifier sauver la vie d’Isolde, ou être à ses côtés. Il renoncerait à bien des choses, juste pour la savoir sauve, juste pour faire assez partie de sa vie, pour savoir quand les choses tourneraient mal – parce qu’elle ne rentrait pas le soir, parce qu’elle ne donnait pas de nouvelle, parce que quelque chose clochait. Ils s’aimaient, et ils n’faisaient pourtant pas assez partie de la vie l’un de l’autre pour pleinement le vivre, pour pleinement se protéger l’un l’autre et s’assurer leur avenir dont ils rêvaient – quelque part, y’avait quelque chose d’illogique.

Quitter Radcliff, partir, même pour un temps, n’importe où sauf ici ; ça semblait si banal comme choix, et pourtant ils affrontaient ça comme le monde. Ils n’osaient peut-être qu’à peine y croire, l’un comme l’autre, comme si quelque part dans le voile de leurs songes, il y avait la peur viscérale que quelque chose s’mettrait à nouveau sur leur chemin pour les priver de ça. Ils en avaient besoin pourtant, et s’il devait être question de mérite, au fond, ils le méritaient bien. Clara le méritait, Isolde le méritait. Lui, c’était probablement une autre histoire, mais ici et maintenant, y’avait aucun monde, aucune hypothèse qu’il envisageait où il laissait la Saddler loin de lui plus d’une minute. C’était peut-être totalement irréaliste, et débile, et abusif, mais alors que les heures avaient filé trop lentement, sans faire descendre ne serait-ce que d’un iota la pression qui s’était amassée en lui, il avait bien droit de penser comme ça, les entrailles serrées, le cœur encore écorché par sa course effrénée. Il n’avait jamais ressenti d’inquiétude pareille – pas même lorsqu’il avait passé des heures entières à chercher Aria dans les décombres de la fête foraine. A cette époque, l’impression avait été différente, et peut-être était-ce aussi pour ça, parce qu’au bout d’un moment, il avait été plus las, plus enclin à imaginer sa petite sœur de retour dans leur chambre de motel, s’voyant déjà lui hurler dessus à pleins poumons pour toute l’inquiétude qu’elle l’avait laissé avoir, sans décrocher son téléphone ni daigner donner la moindre nouvelle. Il avait eu de la rage à l’égard de sa cadette, qui s’était mêlée à une exaspération qu’il s’était bien souvent blâmé d’avoir, ensuite, alors même que ç’avait été lui qui avait failli à ses devoirs les plus élémentaires. Lui qui avait été absent, lui qui n’avait pas répondu à l’appel de sa sœur, quel qu’il soit, au moment crucial où elle aurait eu le plus besoin de son frère ainé dans sa vie. Le sort d’Isolde, il l’avait plus ou moins su aujourd’hui, une épée de Damoclès suspendue juste au-dessus de sa tête, léchant son crâne dès qu’il faisait un mouvement, ou dès qu’il sortait de la torpeur assassine qui menaçait de le submerger. Il avait attendu fébrilement, parfois, saisissant des grains de secondes à fixer son téléphone en l’imaginant sonner comme ça, d’une seconde à l’autre, pour qu’une voix au bout du fil lui annonce que quelqu’un, quelque part, avait retrouvé le corps sans vie d’Isolde Saddler. Ou qu’elle était morte à l’hôpital, comme ça, jetant l’éponge, sans qu’aucune de ses actions, aucune de ses perditions et torpeurs de l’âme, n’aient pu servir à quoique ce soit. Ne pas savoir, ou trop en savoir ; imaginer, c’était toujours le pire – imaginer quels martyrs avait connus sa sœur dans ses derniers moments. Imaginer ce qui avait pu passer par la tête de la femme qu’il aimait, pendant toutes ces heures durant lesquelles il n’avait pas été capable de la retrouver. Il était un hunter, bordel, capable de penser comme eux, capable de vivre comme eux – capable de vivre parmi eux, alors pourquoi est-c’que toutes ces ressources n’avaient pas pu lui servir, au moment où il en avait eu le plus besoin ?

A rage, ce soir, incandescente, destructrice, elle était dirigée vers plein d’trucs – chaque chose sur laquelle il posait son regard, dardant le monde d’un œil critique et acerbe ; il aurait voulu pouvoir réduire cette ville à néant, rien que pour expulser une portion de tout ce qui était entassé en lui. Il s’était retenu, pour il n’savait quelle raison : pragmatiquement parlant, est-c’que ça n’lui aurait pas fait gagner du temps ? Est-c’que ça n’aurait pas gravé son nom un peu plus, dans l’histoire sanglante des destins funestes qu’il avait écrits lui-même ? S’il devait marquer les esprits, au moins que ce soit en insufflant un genre de peur, qui découragerait n’importe qui d’recommencer à faire quoique ce soit d’ce genre à une personne à qui il tenait. Fallait croire qu’il n’avait jamais assez impressionné Kingsley Moren pour qu’il y réfléchisse à deux fois. Mais maintenant, Moren s’faisait bouffer par les asticots quelque part, sa peau avait commencé à s’assécher, et les vers de terre étaient ses colocataires. Alors quoi ? P’tèt bien que Moren avait eu tort, quand même, à la fin. Mais tout ce qu’il était, tout ce qu’il avait toujours été, lui, Cesare DeMaggio, ça n’avait jamais été c’qu’Isolde avait été. Quand il avait été désespoir, elle avait été espoir. Quand il avait été désillusion, pragmatisme, elle avait été volonté, et il n’savait pas c’qu’ils deviendraient, si elle devait perdre cette part d’elle. Et là, il avait l’impression d’parler à son propre reflet. Le miroir de ses doutes, le miroir des sempiternelles hésitations qu’il avait posées entre eux. Il n’avait pas envie qu’elle le fasse, pas à cause de ça, pas à cause de Rafael DeMaggio ou de n’importe qui d’autre. Isolde, elle était trop unique, trop indispensable pour laisser sa lumière s’mourir sous l’étreinte assassine des ténèbres ; mais ici et maintenant, Cesare n’avait pas la volonté, ni l’envie, d’la repousser sur ce chemin de Croix qu’elle franchissait en solitaire depuis trop longtemps. Peut-être était ça, l’problème ; ils avaient beau s’aimer, beau être des partenaires, amoureux, avaient-ils vraiment été ensemble ? Il l’avait dit, il n’savait pas combien d’fois, peut-être trop d’fois, qu’il n’pourrait jamais supporter, accepter les sacrifices qu’elle était prête à faire pour sa cause. Et combien d’fois l’avait-il délaissée, au-delà de leurs moments heureux, papillonnant d’un bonheur aussi court qu’illusoire, condamné dès l’aube ? Peut-être bien qu’ils n’avaient jamais vraiment été un couple, parce qu’Isolde, c’était aussi, quelque part, Insurgency. C’était aussi, quelque part, les choix qu’elle avait faits contre Lancaster. Et si elle devait être exposée, peut-être bien que l’meilleur moyen d’toujours être avec elle, d’toujours la protéger, et de tenir toutes ses promesses, c’était d’rester avec elle sous la lumière des projecteurs. Ensemble- ça n’voulait pas dire ensemble quand c’était facile, ou idéal, ou jusqu’au matin. Les mots lui manquèrent, au chasseur, pendant un moment, avant qu’il ne lâche un soupir. « Les trucs qu’on a vécus… ils sont passés, et rien n’pourra les changer. Et rien n’pourra changer les bons aspects en autre chose. » Clara était restée à ses côtés, une petite flamme de foi – il l’avait ignorée, délaissée, dévoré par ses propres doutes et ses propres démons. Mais il aurait été mille fois plus fou, mille fois plus désemparé si elle n’avait pas été là, au moins sauve. « C’est pas ta faute. » qu’il répéta une deuxième fois, sans l’ombre d’un doute, sans un son dans sa voix ne faiblissant ; il savait qu’elle avait raison, au moins sur ça, quoiqu’ils fassent, le commun des mortels n’avait pas à être plus prudent, à vivre avec la crainte de s’faire bondir dessus au détour d’une rue pour une raison ou une autre. C’genre de chose, ça arrivait trop souvent pourtant ; et pas que aux mutants, ça, c’était son point d’vue à lui. « C’est pas ta faute. » il l’asséna encore une fois, comme si ça pouvait aider ; c’était écrit partout sur son corps, dans chaque marque si douloureuse à observer, Isolde était la victime, Isolde était celle qu’on avait essayé de briser. Encore. Plus jamais. Comment est-c’qu’ils pourraient continuer ? Continuer à l’autre bout du monde, c’était évidemment l’option qu’il préférerait presque, lâche, fuyard, indépendant – égoïste. Mais fondamentalement, c’n’était pas Isolde, c’n’était pas eux, et un vide resterait toujours, une plaie béante dans leurs entrailles. Alors ils reviendraient, tôt ou tard, après des jours ou des semaines, ou des années s’ils devaient être complètement fous. « J’veux plus continuer en laissant passer les causes- n’importe lesquelles, avant toi. Ou avant Clara. » combien d’fois se l’étaient-ils dit ? Qu’ils n’voulaient pas laisser leur fille orpheline, que c’n’était pas lui construire un monde meilleur que d’la faire grandir dans une ville où ils vivaient en pointillés parce qu’y’avait quelque chose, ailleurs, qui appelait leurs responsabilités. « J’dis pas-… j’dis pas de tout laisser tomber. Pas si tu veux pas. Si tu décides… de continuer, un jour. Mais j’veux être avec toi, pour l’faire. Ensemble- » parce qu’au fond, Insurgency, ou peu importait quoi d’autre, ç’avait de la valeur, ç’avait quelque chose d’immuable si ç’avait une part d’Isolde. « Et pas parce qu’un jour, on aura un avenir ensemble, potentiellement, après tout ça. Mais parce qu’on aura cette vie, ici et maintenant, à laquelle s’raccrocher. » tous les deux, tous les trois. Un havre de paix vers lequel retourner jour après jour, parce qu’ils avaient déjà assez repoussé leurs chances, ils avaient déjà assez perdu leur temps. Ils s’étaient déjà trop oubliés, et l’espoir, c’était beau, ça pouvait être bien, mais ça n’avait rien à voir avec les vrais moments, ceux qui avaient été trop rares jusque-là.

Ils n’savaient pas ce qu’ils faisaient. La plupart du temps. Deux mois plus tôt, aujourd’hui, ou même à l’avenir, il semblait bien que ça n’avait jamais été le cas, et que ça n’le serait jamais. A chaque fois qu’ils tentaient tant bien qu’mal de s’adapter, Radcliff changeait juste sous leurs pieds, le monde se dérobait, et à nouveau, les épreuves s’amoncelaient. Ils avaient tout juste eu le temps de s’adapter à cette nouvelle dynamique qui s’était créée entre eux, à la fête foraine, avant que des explosions dévastatrices ne ruinent tout, tuent sa sœur, et détruisent le peu de renom qu’avait pu gagner le groupe fondé par Isolde. Leur couple, explosant en mille morceaux au même moment. Ils avaient tout juste eu le temps de s’retrouver encore une fois, d’vivre la naissance de leur fille, d’ingérer l’information, avant que Cesare n’parte à la poursuite de sa vengeance : dans c’qu’il voulait croire être une décision soigneusement réfléchie, mais s’était surtout avérée être une pulsion alimentée par la rage, l’impuissance et la solitude. Là encore, ils avaient tâtonné pendant longtemps, à la recherche de leurs marques, d’leurs limites, de ce qu’ils pouvaient et n’pouvaient pas faire : encore une fois, l’univers hostile leur avait prouvé qu’ils avaient eu tort. Alors qu’est-c’qu’il essayait d’faire, le monde ? Cesare n’savait plus maintenant, si les lois physiques essayaient de les pousser dans les bras l’un de l’autre, ou tout l’inverse – fallait croire pourtant que dès lors qu’ils se quittaient, s’éloignaient un tant soit peu, les choses dégénéraient toujours. Et tout ça pour quoi ? Pour qu’il aille poursuivre dans les couloirs de chez les hunters, des informations à peu près viables pour s’attaquer à des gros poissons ? Comme Lancaster, qui n’avait pas fait parler de lui depuis les explosions de la mairie – où était-il celui-là ? Comme son propre père à lui, qu’aucune prison, aucun procès n’pourrait sans doute retenir de s’en prendre à eux ? Comme les Callahan, les Lecter, combien de grands noms de familles de chasseurs, infiniment renommées, trop connues dans le coin, avaient-ils en tête ? Les noms étaient là, les patronymes planant comme des menaces incessantes – et pourtant, ils avaient les pieds et les poings liés. Et les attaques continuaient de venir, même pas de Lancaster, même pas de Rafael ou de Rayen, même pas des Callahan ou des Lecter. D’un péquenaud, un connard qui avait voulu s’faire son petit nom, sa célébrité parmi les rangs des tueurs qui pullulaient à Radcliff – et voilà où ils en étaient.

Alors non, au fond, pourquoi est-c’que ça devrait être leur faute ? A vingt-sept ans, fallait croire que Cesare avait accompagné certains de ses chemins de pensée, d’une clairvoyance qu’il s’essayait de plus en plus à avoir ; ils avaient pris toutes les précautions possibles et imaginables, et encore aujourd’hui, après des mois, tant d’imprudences, ni son père ni sa cousine n’soupçonnaient ce qui se passait juste dans leur dos. La traitrise du fils, encore et toujours, Cesare le mouton noir qui n’avait jamais eu l’intention de rentrer dans les rangs, qu’ils l’y acceptent ou non. C’n’était pas leur faute, c’était la faute du reste du monde – et ça l’avait toujours été ; ils avaient agi en connaissance de cause, selon les circonstances. Cesare avait pris de mauvaises décisions, et avait amené la mort de personnes dont les âmes pesaient sur ses épaules à lui, en une culpabilité incandescente qu’il méritait. Mais ici, maintenant, eux deux, c’n’était pas leur faute, à aucun des deux ; c’était la faute de c’monde qui changeait toujours, leur était tout le temps hostile, quoiqu’ils fassent. Ils pourraient être les deux imbéciles les plus altruistes de la terre, avoir abandonné leur histoire au profit de leurs causes plus grandes. Ils pourraient faire grandir Clara pendant vingt ans dans cet univers pourri, et faire d’elle quelqu’un comme eux, trop prompte à sacrifier son propre bien-être pour des buts plus grands ; le monde n’serait pas plus reconnaissant de leur sacrifice. Et le monde n’en aurait jamais conscience. Ce soir, si Isolde avait dû mourir, ç’aurait été Isolde, la maire de Radcliff qui avait fait quelques changements, mais dont la mémoire serait vite étouffée par un Thaddeus Lancaster – ou pire encore – qui serait apparu sur le devant de la scène. Et peut-être même qu’Insurgency aurait continué de tourner, oubliant sa fondatrice avec cette ingratitude qu’il sentait planer dans l’air, alors qu’à part Aldrich, à part Léda, personne n’était venu, personne n’s’était inquiétée de son sort. Tout l’monde s’en foutait, et pourquoi est-c’qu’ils continuaient ? Ils en avaient, des souvenirs infiniment heureux ensemble- tant de sourires, tant de rires si aisés, tant d’oubli, tant de passion, de douceur ; Cesare n’aurait plus jamais cru pouvoir connaître ça quand elle avait découvert sa nature de hunter. Il avait cru que plus aucun bonheur n’pourrait alimenter son cœur mort quand il avait découvert le cadavre de sa sœur. Et encore et toujours, Isolde avait changé son monde – ses désespoirs, en espoirs. « Y’aura toujours des bons aspects temps qu’on est vivants. » il lui avait dit, déjà, dans un certain sens, dans une certaine limite, quand Anthea était morte. Ce soir-là, il lui avait dit d’continuer d’se battre, surtout pour elle, surtout pour ses volontés, ses droits. Parce que ce soir-là, il avait perdu foi en leur couple, perdu foi en le mérite qu’il avait d’être dans sa vie – DeMaggio, avec l’empreinte sanglante imbibée de l’hémoglobine d’Anthea, et de tous les autres. Maintenant il voulait voir les choses comme ça pour eux deux, et qu’elle les voit comme ça aussi – s’ils devaient arrêter de s’battre, où était leur crime ? D’autres gens prendraient leur place, probablement, et eux, ils avaient déjà assez donné de la sueur de leur front. Et s’ils devaient continuer, il n’avait pas l’intention que ce soit seuls, semi-alliés, cachés dans l’ombre, sous-estimés, à toujours surveiller leurs faits et gestes, leur morale, leurs défenses et leurs attaques. Revenir à Radcliff, après leur exil si désiré, ce serait revenir en pleine guerre, et il n’avait pas l’intention de la laisser traverser ça seule encore un jour de plus. Il n’voulait plus, juste ramasser les morceaux, juste reconsolider son cœur : n’était-ce pas ce qu’ils s’étaient dits, à l’hôpital, après la naissance de Clara ? S’ils avaient fait les choses ensemble. S’ils avaient fait les choses ensemble, c’était le thème récurrent de leur histoire. Alors sa question le fit sourire, tendrement, son visage caressé par une mélancolie, une appréhension - « Si tu l’veux aussi, toi... » c’est tout ce qu’il put admettre, en quelques mots doucement articulés entre leurs lèvres si proches, alors qu’elle avait tout juste relevé la tête vers lui, leurs regards se consolant l’un l’autre. Tendrement, Cesare vint finir d’essuyer les restes de larmes sur les joues d’Isolde, du bout des doigts, comme du satin. « C’est à toi d’voir, si tu trouves qu’on avance trop vite, hein. » qu’il ricana, levant les yeux au ciel ; ils avaient déjà une fille, tout un paquet d’antécédents, des complications, des chiens, plein de souvenirs – ils faisaient tout à l’envers, définitivement.