Isolde devait savoir, maintenant, en le connaissant, que pour Cesare la passion et l’amour étaient deux sentiments indéfectibles l’un de l’autre- entremêlés, comme leurs corps qui s’étaient peu à peu défaits de leurs vêtements pour mieux se retrouver, se conquérir, grain de peau après grain de peau, muscles roulant à l’unisson. Il n’avait jamais été celui qui s’envoyait en l’air, celui qui baisait, alimenté par l’appétit de la chair et le désir ardent de collectionner, d’exploit en exploit. Au moins, peut-être que c’était un côté niais, qui perdurait chez lui malgré les épreuves et l’ardeur qu’on avait mis à lui extirper tout sentiment humain d’entre les tripes ; mais dans toutes ses histoires d’amour, à travers chacune de ses déceptions ou chacun des bons moments, le brun n’avait jamais été tenté de faire les choses différemment. D’arracher les vêtements d’une parfaite inconnue en dévorant ses lèvres comme si elles avaient des saveurs inconnues et nouvelles qu’il voulait sans cesse déguster encore plus, malgré les secondes qui défilaient trop vite. Alors que son cœur n’avait appartenu qu’à Isolde pendant les dix derniers mois qui étaient passés avant qu’ils ne se retrouvent, le DeMaggio n’avait même pas été tenté de lever les yeux vers une autre femme, d’envisager quoique ce soit- même si ç’aurait pu l’aider à se détendre, ou tourner la page, ou quelque autre connerie qui soit. Au fond, ça n’aurait fait qu’agiter encore plus de culpabilité en lui, alors même que ses sentiments auraient toujours été profondément honnêtes avec lui-même : ç’avait été Isolde de plus en plus clairement à mesure qu’ils s’étaient apprivoisés, et maintenant qu’ils s’étaient trouvés, il semblait bien difficile pour le jeune homme de même envisager un jour passer à autre chose. Alors quand Isolde elle disait des trucs du genre ‘et peut-être qu’un jour on n’s’aimera plus et à ce moment-là on verra’ l’idée était si irréaliste dans sa tête, que Cesare n’pouvait que penser au jour où elle ne l’aimerait plus. Parce que l’inverse était impossible- leur histoire, elle n’pourrait jamais s’écrire avec lui, qui se réveillait du jour au lendemain pour découvrir que ses sentiments pour elle s’étaient peu à peu envolés : en dix longs mois de galère, de dispute, de culpabilité et de ‘ce serait mieux comme ça’, ceux-ci n’avaient pas fléchi un instant, poussant sur sa dévotion autant que sur cette patience avec elle qu’il ne se serait jamais cru avoir avec qui que ce soit. On lui avait appris à avoir un certain brin de fierté, à Cesare, après tout, tant d’arrogance qu’il avait écrasée sous l’envie d’elle, le besoin d’elle. Le besoin de la savoir sauve, quitte à ce qu’il doive lui-même se prendre ses reproches en pleine tronche en se foutant aux premières lignes à ses côtés, rien qu’pour pouvoir se jeter entre elle et le premier adversaire qui menacerait sa vie. Dans bien des aspects de son caractère d’autrefois, il avait changé – pour elle, à son contact – en ce qui semblait être un temps record et une magie réconfortante ; et dix mois plus tard, rien de tout ce qu’il était devenu grâce à elle n’avait eu envie de disparaître ou de changer. Ça devait forcément signifier quelque chose. Quelque chose d’indéniable et d’immuable, quelque chose d’irremplaçable et de sans précédent.

Ça semblait se lire aussi dans les mouvements de leurs corps ; aussi affamés que languissants, comme s’ils n’en avaient jamais assez, mais n’voulaient pas aller trop vite, trop intensément non plus, rien que pour faire durer le plaisir lent et patient le plus longtemps possible. Oh, oui, maintenant qu’il était où il était, Cesare avait envie que ça dure toute une éternité, que le temps s’arrête, que le monde entier se suspende à leurs lèvres entrouvertes, leurs souffles qui se transformaient peu à peu en une tempête des sens, indicatrice des plaisirs qui montaient dans leurs chairs toutes entières, et ravageaient leurs êtres de la manière la plus délicieuse qui soit. Et en la sentant disparaître dans son cou, Isolde, en la sentant blottir ses lèvres contre les muscles roulant au creux de sa gorge, Cesare en eut un râle sauvage et empressé, alors que son cœur vibrait comme s’il allait se décrocher de sa place et sombrer hors de son poitrail, jusqu’aux affres d’un monde qui n’appartenait qu’à ces draps, leurs corps nus, leurs mains aussi brûlantes que des flammes destructrices. Une de ses mains à lui, d’ailleurs, s’accrocha dans la chevelure de la mutante, pressant ses attentions encore plus là où elle les déposait, certainement sans penser à tout le réel qui reprendrait sa place bien assez vite, et le pousserait à se préoccuper de qui pourrait voir la marque qu’elle laissait, qui se poserait des questions ou qui demanderait quoi. Tant pis, parce que pour l’heure, tout ce à quoi il voulait penser, c’était à trouver lui-même le creux de son cou en harmonie avec ses gestes à lui, non pas pour se perdre et égarer un suçon à lui – il en avait déjà laissés quelques-uns sur son trajet un peu plus tôt – mais pour trouver le creux de son oreille, où il lui murmura quelques mots rien que pour elle, son prénom comme une litanie imprimée de tout l’amour du monde, celui qui émanait de chaque pores de sa peau. C’était le point positif, avec la position dans laquelle ils se retrouvaient maintenant- c’était la position des amoureux, la danse des corps épris, langoureuse et lascive, lente et soupesée ; son autre poing ayant trouvé les tissus des draps pour que ses doigts s’accrochent fermement à ceux-ci, Cesare usait de sa main libre pour égarer des attentions aussi douces que le miel, aussi tendres que la valse de leurs reins. Et au prix d’un effort incommensurable – quoique – le chasseur décrocha les lèvres d’Isolde d’où elles s’étaient si impétueusement perdues contre son pouls qui courait à toute vitesse ; il avait envie de l’embrasser, et dès lors qu’il put croiser ses yeux bleus baignés de plaisir, il ne tint pas longtemps avant de dévorer ses lèvres, décrocher les fruits acidulés de sa passion entre ses lèvres, contre sa langue, là où leurs souffles brûlants se retrouvaient, s’écorchaient. Il avait envie de lui donner le monde entier, de déguster l’univers au creux de sa bouche et de ses cuisses, demandeur, lui aussi, au moment de croiser son regard à nouveau, leurs lèvres trop proches les unes des autres, comme s’ils n’arrivaient plus à s’éloigner ne serait-ce que d’un centimètre de plus, liés par un commun-accord. Un commun-accord, peut-être, silencieux et ne se communiquant qu’à travers leurs prunelles dévastées par la passion sans cesse réveillée à chaque étreinte profonde et chaude de leurs êtres ; une passion à laquelle Cesare vint ajouter les caresses pernicieuses de ses doigts, un rictus ne pouvant s’empêcher de gagner ses lippes, grivois, lorsqu’il sentit la blonde se tendre contre lui. Là, au creux des cuisses d’Isolde, il trouva le petit recoin de plaisir délaissé par leurs émois, y offrant l’attention faussement timide, tentatrice de ses touchers veloutés, comme pour pousser la mutante à poursuivre ses attentions, toujours plus ardemment dans les affres de leur plaisir bien à eux.

On pouvait s’dire, que Cesare il avait tout du paradoxe ambulant : dans ses attentions, sa présence à petite échelle, l’individu qu’il était, il avait toujours été plutôt attentif, conciliant, observateur, loyal. En tant que hunter, on l’avait toujours poussé à être différent de ça : combien d’fois l’avait-on amené dans une situation où il devait devenir le traitre ou le trahi ? Combien d’fois avait-il été le tueur, plutôt que l’empathique qui cherchait à survivre à l’autre plutôt qu’à chercher quelque ressemblance entre lui et l’étranger ? Ça n’avait pas été que Aria, au fond, qui avait fait du DeMaggio quelqu’un d’humain- ç’avait toujours été en lui, qu’il soit à proximité de sa sœur ou non : n’était-ce pas ce caractère-là, qui l’avait permis de s’éprendre de femmes comme Ellie ou Isolde ? Toutes les deux, elles avaient toujours semblé être pour les autres, ces apparitions empathiques et baignées d’attentions – c’genre de personne qui n’aurait jamais le moindre égard pour ce que Cesare DeMaggio pouvait représenter. L’héritage d’un univers où la mort prévalait, la loi de la jungle pour seule valeur, l’ambition pulsant dans les veines : d’une certaine manière, le brun devait être bien différent, dans sa façon d’être quand il était avec la Saddler ou quand il était avec son père. Il le savait bien, et ceux qui l’appréhendaient simplement, comme ça, d’manière sporadique, avaient plutôt l’habitude de dire qu’il était difficile à cerner. Pour lui-même, il était difficile à cerner, naviguant au gré des instincts qui montaient si brusquement jusqu’à son esprit : parfois, il dévisageait Isolde en s’imaginant être le pire danger qu’il y avait dans sa vie. D’autres fois, il la regardait pour sentir le monde entier disparaître, et n’plus penser à rien d’autre qu’elle, eux deux, leur histoire et cette énergie si naturelle qui s’échangeait entre leurs êtres. Il aurait bien voulu, pourtant, qu’les choses soient au moins claires pour elle – ou entre eux deux : il aurait bien voulu pouvoir la regarder à chaque fois en ressentant les mêmes choses, n’jamais tenir ce langage qui lui brisait le cœur quand elle pensait qu’il allait la laisser tomber sous prétexte qu’il était trop dangereux pour elle ou les gens à qui elle tenait. Mais comment n’pouvait-il pas penser ça ? L’expérience lui avait après tout, appris que l’imprudence était le mal qui se transformait bien assez vite en un monstre qui le dévorait tout entier dès que les circonstances s’retournaient contre lui. Probablement que dans l’monde qui n’appartiendrait qu’à eux, l’univers où ils ne seraient que tous les deux, Cesare et Isolde, sans aucune autre appartenance qui soit, il pourrait, s’voir uniquement comme celui qui lui apportait du bonheur et de l’affection. Mais jusque-là, jusqu’à c’que l’univers ne leur appartienne qu’à eux, probablement que le chasseur trainerait toujours avec lui ces impressions aussi dangereuses que paradoxales.

Tout c’qu’ils pouvaient faire, alors, c’était saisir les bons moments quand ils se présentaient, déguster l’imprudence quand ils avaient la folie de s’dire ‘et tant pis si un jour les choses tournent mal’ ; tout c’qu’ils pouvaient faire, c’était déguster le miel de leurs illusions comme s’ils les pensaient vérités absolues. Pourtant, peut-être qu’au-delà des apparences, au-delà des impressions qui les traversaient de part en part dans des moments si évidents, il suffirait peut-être juste d’un bruit surprenant, d’une menace quelconque les faisant tressaillir, pour que les barrières de leur monde si merveilleux s’effondrent, au profit d’une réalité hostile où les instincts reprendraient leurs droits. C’n’était pas pour rien, qu’ils étaient égarés dans cette chambre, accrochés à ces draps comme s’ils étaient leur seul salut. Quand il était comme ça, avec Isolde, Cesare n’voulait pas penser à l’hostilité, il n’voulait même pas l’envisager, la dessiner dans un coin de sa tête – elle n’était pourtant pas si loin, là, toujours à Radcliff, toujours part de sa vie, de l’autre côté des murs et de la fenêtre, si prompte à s’rappeler à lui. Il avait l’énergie du désespoir, probablement donc, dans chacun de ses baisers, chacune de ses attentions, toujours la peur au ventre, quelque part dans ses entrailles, que ce baiser, cette étreinte, cette caresse soit la dernière marque d’affection qu’il pourrait lui offrir. C’était douloureux d’penser comme ça – pas sur le moment, pas alors qu’il dégustait chaque sursaut de plaisir et d’énergie comme le plus infini des délices ; mais après, quand la pression retombait, quand il n’y avait plus que le contact des draps pour le raccrocher au monde. Dans ces moments-là, Cesare se retrouvait souvent à penser à des ‘et si’ teintés de bien plus de craintes que du moindre regret. Jamais il n’regretterait rien avec Isolde, jamais il n’regretterait de l’aimer, de l’aimer à s’en fendre l’âme et à s’en défaire de tous ses principes d’autrefois. Jamais il n’regretterait de lui faire l’amour comme il le faisait, chaque parcelle de sa peau éprise de ses chairs, chacune de ses attentions répondant délicatement aux émois qu’elle laissait échapper. Quand il était avec Isolde, il n’voulait rien d’autre que ça – et qu’l’univers soit à eux, qu’ils ne soient qu’Isolde et Cesare, si librement que ce serait infini, sans menace et sans ‘et si’ : peut-être qu’il devrait faire ce vœu plus tard, quand il soufflerait ses bougies d’anniversaires, quand bien même il savait déjà que les vœux de c’genre ne se réalisaient jamais vraiment. Ouais, il viendrait amener ses fringues peu à peu chez Isolde- mais où est-c’que ça les mènerait ? Une préoccupation qui aurait bien assez le temps de venir glisser jusqu’à sa raison- pas maintenant en tout cas ; pas alors que ses lèvres s’échouaient contre celles d’Isolde avec plus d’énergie à chaque seconde. Pas alors que ses caresses juste contre les chairs désireuses d’entre ses cuisses, se pressaient, de plus en plus offreuses de plaisirs alors que le souffle de la blonde devenait toujours plus erratique. Toujours plus. Toujours plus- en ses doigts fermement accrochés aux couvertures du lit, ses reins embrassèrent plus amoureusement que jamais ceux d’Isolde, lui arrachant des râles, des émois si difficiles à retenir tout contre la bouche chaude de la mutante. Même en quelques jours, elle lui avait manqué comme ça – à c’point ; elle lui manquait toujours, dès le moment où ils se séparaient. C’était bien pour ça que c’était si chiant, d’appartenir à la réalité ingrate du reste du monde.

Combien de fois Cesare avait-il frôlé la mort ? Combien de fois avait-il senti son cœur s’emporter, paniqué ou douloureux dans son poitrail, pour le mener vers un ultime souffle qui signerait sa fin ? Cesare avait enduré la douleur sous toutes ses formes, il était prêt à l’jurer ; encore aujourd’hui, des mois plus tard, il ressentait la sensation mordante de la hargne d’Andreas Kovalainen, manifestée en éclairs le traversant de part en part. Il aurait bien cru crever ce soir-là, chaque venaison de son être et de son âme accroché au moindre battement chaotique de son cœur. Rarement, il semblait, que son palpitant avait éprouvé des impressions délicieuses : celle de tomber dans un abysse chaleureux, celle de battre contre des côtes jusqu’à s’en fendre d’un bonheur infini, explosif, spontané. Toutes ces sensations, y’avait bien qu’avec Isolde qu’il avait l’impression de les avoir- avec Isolde, et avec des souvenirs d’autrefois, trop rares et aujourd’hui teintés de regrets qui s’accrochaient à son âme, et pervertissaient tout sur leur passage. C’était c’qui rendait ces impressions si interdites, non ? Le savoir qu’elles étaient inhabituelles, qu’elles auraient dû lui être inaccessibles, accrochées à un autrefois auquel il n’avait plus accès, verrouillé dans un coin de son être, enterré sous les années et les années à se polir l’âme dans la violence et la mort. Cesare n’aurait jamais cru connaître quelqu’un comme Isolde, un jour dans son existence – y’avait eu Ellie, d’une certaine manière, toutes les deux, elles s’ressemblaient, elles avaient cette âme lueur au creux de l’être, cette même chaleur quand il les serrait contre lui, réconfortantes, apaisantes, si logiques. Mais Ellie, il l’avait poussée hors de sa vie, peut-être parce qu’il n’avait pas été prêt, ou peut-être parce qu’il avait su qu’il n’la méritait pas. Ou peut-être parce qu’il n’l’aimait pas assez, pas autant qu’Isolde, pas au point d’y croire, d’croire en ses chances, d’croire qu’il en avait le droit, pour une fois. Peut-être que s’il avait laissé la jeune femme entrer dans sa vie comme il avait laissé entrer Isolde, par désespoir, par solitude, les choses seraient différentes ; mais maintenant, pour ses vingt-sept ans, tout c’qu’il pouvait dire, c’était qu’il n’voulait même pas envisager les choses différemment. Isolde et lui, là, maintenant, ils étaient tout ce dont il avait besoin, tout ce dont il avait envie, tout ce à quoi il aspirait : c’était égoïste, sous les embrassades de la blonde, contre son corps, entre les draps, entre les sourires et les discussions insignifiantes sur son anniversaire, d’oublier tous les drames qui les avait rassemblés, déchirés, détruits, ruinés, reconstruits. Il semblait bien, pourtant, que Radcliff n’était pas l’genre d’endroit où les histoires pouvaient être idéales- la dichotomie, combien d’fois l’avait-il appris, qu’elle n’existait pas ?

Y’aurait toujours une part de Cesare qui, pourtant, se sentirait profondément hypocrite à vivre comme ça – si pleinement, si infiniment, le cœur pulsant à cent à l’heure au creux de son torse, le sang courant dans ses veines : après avoir arraché tant de vies, le DeMaggio se sentait plus vivant que jamais. Et y aurait-il un jour, quoique ce soit, un miracle du monde quel qu’il soit, qui pourrait le faire se sentir différemment ? D’toute manière, tout chasseur qu’il avait été pendant tant de temps, il n’méritait pas de se sentir autrement que comme ça, l’âme à jamais entaché par le sang carmin de ceux qu’il avait laissés dans son sillage. Il lui suffisait d’pas grand-chose pour se sentir heureux, quand il était avec elle ; il lui suffisait d’pas grand-chose, pour se sentir s’effriter en d’autres circonstances. Pas ce soir, pas ce soir lui hurlaient ses volontés, la hargne au bord des lèvres, l’amour dans chacune de ses attentions. Non, ils n’auraient pas pu attendre plus longtemps, même avec toute la volonté du monde : parce que le brun se sentait bouillonner de bonheur, s’incendier d’infinies sensations, là, tout contre Isolde. C’n’était pas une histoire de sexe, c’n’était pas un appétit charnel- c’était l’fait de l’avoir contre lui, sans détour, sans frontière, sans le reste du monde. C’était l’fait de pouvoir la regarder droit dans les yeux, comme ça, si près de lui, d’y lire son âme, d’y lire son bonheur- et d’sentir chacune des sensations délicieuses lécher son être tout entier. C’était l’fait de sentir une part de lui appartenir toute entière à Isolde- la retrouver. Enfin, enfin, enfin. Et son cœur tambourina de plus belle, la chair de poule roulant sur le velours de sa peau, au moindre contact avec le corps d’Isolde – ses mains, sa poitrine, ses bras, ses cuisses, ses cheveux blonds qui dégringolaient sur ses épaules quand ils s’embrassaient. Cesare en perdit son souffle, de plus en plus erratique, de plus en plus irrégulier – son cœur, en un vulgaire organe fracturé contre sa cage thoracique comme s’il n’était que ça, un amas de chair bon à s’épuiser à un moment. Contre les draps du lit, les doigts du chasseur s’enserrèrent de plus belle, chaque muscle de son bras crispé par la prescience du plaisir, du bonheur- la prescience d’Isolde, d’eux deux. Il n’en arrivait presque plus à l’embrasser, ses lèvres entrouvertes dévorant parfois ses lippes, d’autres fois restant simplement collées contre la bouche de la mutante, incapables de bouger ; d’autres fois, il accrochait entre ses dents la chair de ses lèvres, mordillant tendrement, effaçant une quelconque douleur imaginaire avec un baiser, une attention, l’embrassade de ses reins, la chaleur de sa paume libre. L’énergie impitoyable de ses doigts, accrochés entre ses cuisses, contre ses chairs tremblantes d’aise, vibrant à mesure que la passion grimpait, chauffait l’air. Ouais, y’avait bien qu’avec Isolde, comme ça, qu’il s’disait que crever pour la prospérité, ici et maintenant, ce n’serait pas une si mauvaise chose que ça.

Très vite, comme ça, Isolde, elle parvenait à effacer le reste du monde : les problèmes, les complications, Radcliff, les hunters, les transmutants, la mort et la culpabilité – tout ceci le quittait dès lors qu’elle entrait dans son champ de vision, et qu’il n’semblait n’y avoir plus qu’eux deux dans l’univers tout entier. Il perdait aussi toute prudence, dès qu’il s’retrouvait à proximité de la Saddler, oubliant ses instincts de survie, l’imaginaire peur de la mort qui était censée l’habiter, au profit d’actes impulsifs et démesurés. C’avait été le cas à la base militaire, quand ils s’étaient retrouvés après l’explosion de l’entrepôt dans lequel elle avait perdu tous les gens à qui elle avait pu tenir, à une époque – il avait décidé d’aider Isolde, sans même savoir ce qu’elle avait l’intention de faire, ou même comment elle pourrait réagir une fois qu’ils seraient sortis de cette situation de danger imminent dans laquelle ils s’étaient retrouvés. C’avait été le cas au milieu des ruines de la mairie, quand il était tombé sur elle et Kingsley Moren en plein face à face clairement déséquilibré : si en soit l’idée d’une Isolde vaccinée avait de quoi être dérangeante, le fait que Moren soit un dégénéré avait été une découverte encore plus déplaisante et déstabilisante. Un mystère qu’il n’avait pas encore pleinement réussi à élucider, Cesare, alors que trop souvent ses songes allaient graviter dans cette direction. Mais ici et maintenant, depuis le moment où il avait décroché un premier baiser aux lèvres d’Isolde- dès l’instant où il avait pris Clara dans ses bras, Radcliff s’était arrêté à la porte qui s’était claquée dans son dos, et rien jusque-là ne l’avait rappelé à cette ville hostile qu’il haïssait si profondément. Fallait dire, que côtoyer dans celle-ci, des gens comme son père, des groupes de hunters qui complotaient sur comment tuer tel ou tel habitant du coin sous prétexte que c’était un transmutant – tout en devant surveiller de ne jamais trahir sa nature à lui – ça le ramenait à c’t’époque esseulée de sa vie, peu de temps après la mort de Skylar, où il avait perdu tout contact avec sa petite sœur, et où il n’avait eu aucune Isolde dans sa vie. Ca le ramenait à cette part inhumaine de son être, ses réflexes de chasseur encore si profondément ancrés dans ses chairs que ça l’en détruisait de l’intérieur ; c’était à croire que ce savoir qu’on lui avait inculqué depuis aussi loin qu’il s’en souvenait, ne disparaîtrait jamais vraiment, et que peu importait jusqu’où il fuirait, ou dans les bras de qui il fuirait, Cesare resterait un hunter. En partie. Dans tout un pan de sa vie, aujourd’hui entaché par la honte, le désarroi et l’abandon. Il serait toujours un tueur – celui à qui on demanderait d’en être un tout au plus ; un rappel quotidien, dès lors qu’il croisait le regard de son patriarche, ou qui que ce soit d’autre dans ces cercles de gens qu’il aurait cru ne plus jamais avoir à côtoyer. Pas après ce qu’ils avaient fait à Aria – peu importaient les noms, au final, c’était toute la caste des hunters qui avait fait du meurtre, une soi-disant justice salvatrice pour l’humanité, et Aria en avait été une des victimes. Et quelque part, en haut de leur liste, il y avait probablement le nom d’Isolde Saddler.

Heureusement pour lui, il suffisait juste qu’il se retrouve face à elle, qu’il l’ait sous les yeux, puisse embrasser ses lèvres, caresser sa peau ou simplement l’enlacer contre lui, pour savoir qu’elle était toujours vivante, bel et bien en sécurité avec lui, dans c’qui ressemblait presque trop à un coin de paradis trop idéal, pour un monde aussi hostile. Parce que leurs histoires de bébé, d’amour, d’anniversaires et de chiots étaient probablement bien étranges pour le contexte de leurs vies : pendant combien de temps s’étaient-ils retrouvés, juste à cause de catastrophes ou de hasards désastreux qui amenaient toujours eux-mêmes des catastrophes en chaine ? Cesare n’avait jamais voulu penser les choses comme ça- mais à force, le cercle-vicieux avait voulu que dans sa tête, Isolde et lui soient englobés de morts, de larmes et de désarroi ; une illusion biaisée par ses propres ressentiments, qui aujourd’hui se diluait progressivement, avec peut-être une aisance progressive, dans les moments aussi insignifiants qu’heureux. Rien ne les avait forcés, ce soir, à fêter l’anniversaire du DeMaggio ; certainement pas la force de l’habitude, d’ailleurs, puisqu’il avait presque cru que cette habitude désuète et intime, aurait disparu avec Aria. C’n’était pas qu’il n’avait pas foi en Isolde, qu’il croyait qu’elle se fichait de lui au point de n’pas connaître sa date de naissance ; c’était surtout qu’il croyait qu’ils avaient tant d’histoires désastreuses, tant de problèmes, tant de préoccupations, que le treize août finirait par être une date comme les autres, un jour dans un alignement d’autres, qui passerait presque inaperçu, jusqu’à ce qu’un beau matin, Cesare n’se rende compte que la date était passée, et qu’il avait officiellement vingt-sept ans. Mais la trêve hors du monde, ils y avaient bien droit, et elle leur faisait du bien, le cœur tambourinant à toute vitesse, l’esprit allégé par un bonheur aussi onctueux que la caresse des draps contre sa peau. C’genre de soirée, c’était probablement ce que beaucoup de couples pouvaient connaître quotidiennement : le fait de rentrer du boulot après une longue journée, serrer dans ses bras l’être aimé, prendre sa fille dans ses bras avant de devoir aller la coucher parce qu’il était déjà bien tard. Qu’est-ce qu’ils avaient fait, pour mériter une existence où c’genre de moments semblaient aussi rares qu’inhabituels ? Eux deux, ils n’trouveraient probablement jamais la réponse ; tout ce qu’ils pouvaient faire, c’était profiter des chances qu’ils grignotaient peu à peu, et arrachaient d’entre les serres de leurs ennemis- dans le dos des gens comme Rafael, trop orgueilleux qu’il était pour se rendre compte que rien des choses qui se passaient autour de lui, n’allaient selon ses ambitions à lui. C’n’était pas plus mal comme ça, parce que d’toute manière, ici et maintenant, il n’y avait plus de Rafael, plus de Radcliff – même plus de DeMaggio, d’un nom écrit indélébile dans l’identité de Cesare ; il était juste Cesare, lové en une présence fiévreuse contre Isolde- juste Isolde. C’était bien ça qui rendait le retour à la réalité toujours si déplaisant ; ils oubliaient si facilement le reste du monde, dès qu’ils n’étaient qu’eux deux, baissant leurs gardes, oubliant toute prudence et tous leurs soucis. Ç’avait du bon, ç’avait du mauvais – ici et maintenant, le mauvais était bien loin des pensées du chasseur, qui n’était plus que sens, impressions, caresses perdues contre la peau d’Isolde, frissons s’étendant le long de son échine, satin contre ses lèvres. Il n’se rendait qu’à peine compte d’au combien son cœur battait à toute vitesse, son pouls au creux de son cou faisant courir le sang comme un torrent impétueux à travers tous ses organes- ses sens, entiers, offerts à l’union avec la blonde. Il accrocha d’ailleurs ses doigts dans les mèches claires de la jeune femme, juste au creux de sa nuque, épris des émois qui lui échappaient à chaque embrassade de leurs corps, désireux de les entendre, les écouter tendre l’air avec concupiscence. Il perdit donc ses lippes au creux de son cou, près de son oreille où il égara un râle brûlant, avant de trouver la chair de sa gorge, le dessin de sa clavicule- de sa bouche, de ses dents, de sa langue, de sa respiration erratique. Et tout contre la peau blanche d’Isolde, alors que ses doigts fourrageaient ses cheveux, que son autre main s’enserrait presque à en déchirer les draps, ce fut comme si son cœur manqua un battement, comme si ses poumons furent vidés de tout leur air. Avec une agilité qu’il se serait cru avoir perdue à travers ses muscles crispés et la passion brûlant son épiderme, le chasseur entraina la mutante dans un basculement, sans même la quitter d’un centimètre, d’un souffle à peine, décrochant un baiser à ses lèvres pour compenser le brusque changement de décor – un baiser qui devint bien assez vite réceptacle de leurs souffles empressés, de leurs sens exprimés en soupirs et gémissements de plus en plus prononcés, l’amour dans leurs reins gonflant de plus en plus vivement, impétueusement, jusqu’à la jouissance qui les gagnait à l’unisson.

Qu’est-ce qu’ils seraient, Isolde et Cesare, si dans c’monde il n’y avait pas de transmutants, pas de hunters, pas de guerre incessante ? Une question qu’il avait fini par arrêter de s’poser, parce qu’elle était bien trop compliquée à envisager ; lui, c’était toute sa vie – ou presque – qui était écrite autour de son devoir de hunter, ses pensées totalement bouleversées par le fait qu’il se soit réveillé un beau matin, lui, un DeMaggio, les gènes gangrénés par une dégénérescence toute aussi répugnante que celle qu’il avait éradiquée chez d’autres. L’instinct premier de n’importe quelle personne comme lui, dans une situation similaire à la sienne, ç’aurait dû être de s’foutre une balle dans la tête ; pendant combien d’temps, au juste, le brun s’était-il pensé hypocrite pour n’pas avoir osé le faire ? Pourtant, maintenant, avec du recul, il découvrait que des types comme Kingsley Moren, avaient eux aussi, vécu pendant des mois avec une mutation dans le sang- Moren s’était lui-même prétexté que c’était un don de Dieu, comme si ça pouvait au moins l’aider à mieux vivre la monstruosité née en son sein. Ouais, si les hunters n’avaient jamais existé, ce s’rait bien difficile d’imaginer où Cesare DeMaggio serait aujourd’hui : serait-il seulement né ? Au fond, ses parents n’se seraient jamais rencontrés dans les circonstances qui avaient constitué leur couple, ils n’se seraient jamais mariés, et n’auraient jamais eu d’enfants, pour la prospérité de leur lignage plus que par désir. Ouais, c’était pitoyable, cette façon dont il pouvait ressasser sa vie, ces fameuses vingt-sept années qui composaient aujourd’hui son existence, pour s’rendre compte finalement, qu’il n’avait majoritairement vécu que pour la chasse, qu’autour de la chasse, que grâce à la chasse. Si la chasse n’existait pas, qu’est-c’qu’il aurait fait comme études ? Qu’est-c’qu’il aurait aimé dans la vie ? Quel genre de type aurait-il été ? Des questions auxquelles il n’trouvait jamais de réponse, peu importait l’ardeur avec laquelle il creusait, creusait dans sa tête, dans ses tripes, dans son âme qu’il voulait plus humaine qu’elle n’l’était en réalité. C’était assez difficile, de s’rendre compte à un moment ou un autre, qu’on n’était rien d’autre qu’un automate, un robot poli et construit autour d’idées qui semblaient désormais immuables de ses chairs ; alors pourquoi pourrait-il souhaiter un jour, quitter Radcliff, laisser cette vie derrière lui, alors même qu’y’avait fort à parier, qu’il serait bien incapable d’avoir une vie normale, avec des préoccupations banales, et un quotidien ressemblant à celui de tous les autres ?

Et Isolde, si elle n’avait jamais été une transmutante, que serait-elle devenue ? Elle, elle avait au moins eu l’temps de vivre pour elle-même, de s’émanciper et de se construire pour elle-même – elle avait ses passions pour le dessin, le sport, des trucs de c’genre. Elle aurait fait ses fameuses études d’art, parce que son père n’serait jamais mort, vicieusement tué au détour d’un hasard sanglant. Elle, elle n’devait avoir aucun mal, à gratter la surface de ce qu’était sa vie telle qu’elle était, à la recherche d’un idéal qui n’était pas si loin. Et encore, et encore, alors, Cesare s’demandait ce qu’elle pouvait bien faire avec lui, la blonde – n’y avait-il pas mieux, avec qui construire quoique ce soit à l’avenir ? N’y avait-il pas mieux, à aimer, que le fils du type qui avait provoqué la mort de son père à elle ? Ou juste un type qui avait lui-même amené la mort à bien des gens ? Cesare, au fond, c’n’était pas parce qu’il s’était soudainement réveillé avec une conscience en plus de sa mutation et d’son cœur, qu’il n’avait jamais ressemblé à s’y méprendre à Rafael, aux types comme lui, avec l’ambition de devenir un chasseur reconnu et respecté parmi ses pairs, à même de porter dignement sur ses épaules l’héritage des DeMaggio. Sur ces vingt-sept ans, y’en avait eu un certain nombre, d’années, pendant lesquelles le brun n’s’était jamais remis en question, n’s’était jamais posé la moindre interrogation morale sur ce qu’il faisait, ce qu’il devenait – mais pour ces dernières poignées d’années, ces derniers mois, il semblait avoir rattrapé son quotas de remords, de rancœur, d’hésitations. Y’avait bien qu’avec Isolde, dans les moments d’aisance les plus infinis, les plus intimes, que tout était évident. Elle était avec lui parce qu’elle l’aimait lui, aussi fou et stupide que ça pouvait paraître être – Cesare, s’il avait pu commander les cœurs, il aurait probablement conseillé à la Saddler d’aller chercher son bonheur ailleurs, quand bien même ça lui crèverait l’âme et lui déchirerait le palpitant d’faire une chose pareille. Mais ouais, même ici, même maintenant, même pour ce soir à nager dans des moments innocents, des moments passionnés, y’avait toujours une part de Cesare qui savait qu’elle méritait mieux. Qu’elle mériterait toujours mieux, et qu’un beau jour, sûrement, Isolde se réveillerait en s’en rendant compte, elle aussi. Et la chute ferait bien mal, pour sûr, et Cesare n’savait pas pourquoi il était assez fou, pour accepter de vivre au jour le jour, alors même qu’exister comme ça, n’lui avait jamais fait le moindre bien. N’était-ce pas cette façon de tourner le dos à la réalité, qui avait donné l’opportunité à ses géniteurs de s’attaquer à lui, d’s’attaquer à Aria et Isolde, quelque chose comme dix mois plus tôt désormais ? Tout instinct de c’genre, était à mille kilomètres de lui, sa prudence anesthésiée par un bonheur qu’il ne touchait que trop rarement du bout des doigts, et ce, depuis le jour de sa naissance lui-même. Parce que Cesare avait toujours été voué à n’être qu’un hunter, avec aucune autre passion, aucune autre attache, aucun détour en travers du chemin tout tracé – ç’aurait été plus facile, sans conteste, y’avait pourtant, stupidement, aucun endroit où il préférerait être aujourd’hui, qu’ici, maintenant, avec Isolde. Dans ses bras, contre ses bras- leurs corps emmêlés fiévreusement l’un à l’autre, leurs souffles dansant ensemble, de plus en plus intensément à chaque seconde où la ferveur grimpait, gonflait, pulsait dans ses veines comme un torrent de plus en plus impétueux. Il en échoua une main qu’il n’aurait jamais pu croire aussi douce, sur la joue d’Isolde, entre deux baisers- la danse de ses reins gagnant en ardeur, en passion amoureuse, vélocité. Il aimait cette façon puissante qu’elle avait, de le serrer contre elle, peau contre peau, muscles roulant ensemble à travers chacun de leurs contacts, lèvres collées les unes aux autres, alors même qu’ils ne pouvaient se quitter pour bien longtemps. Leurs baisers avaient pourtant perdu de leur grâce soigneuse, déchirés d’envie, d’appétit, de la tension qui paralysait peu à peu leurs êtres entiers. Définitivement, y’avait pas d’autre endroit où il voulait être, qu’ici, maintenant- il n’savait où, il n’savait quand, dans un monde, un temps qui n’appartenait qu’à Isolde et lui.

Les histoires d’amour évidentes, baignées de passion et d’aisance, Cesare avait toujours été prêt à jurer que ça n’existait pas. Pas dans c’monde, si hostile et impitoyable, c’monde dans lequel il avait toujours évolué en solitaire, poussé dans ses retranchements par une vie qui avait toujours, toujours exigé plus de lui qu’elle n’lui avait jamais donné. Orgueilleusement, ouais, ç’avait peut-être été mieux pour le DeMaggio, à un certain stade de son existence, d’arrêter d’croire à des choses comme ça – les romances faites de bons sentiments, du cœur qui battait à toute allure et des sourires infiniment faciles. Il n’s’était que trop rarement laissé l’occasion de goûter à ça, d’apprécier ça – même lorsqu’il avait été en couple avec quelqu’un d’autre, même quand il y avait eu quelqu’un, de l’autre côté de l’équation, attendant de lui qu’il mette du temps et des efforts dans la construction de quelque chose. Et d’une certaine manière, sûrement que son histoire avec Isolde n’était pas bien différente de toutes les autres. Peut-être que son couple avec la mutante, n’avait aucune raison possible et imaginable d’lui faire croire en l’amour évident et aisé : qu’y avait-il eu d’évident et d’aisé, entre eux deux ? Ne revenaient-ils pas, presque tout juste, de dix mois d’hésitation, de persécution, de combats entre leurs cœurs et leurs esprits- de disputes incessantes et brûlantes, de haine teintée de mélancolie, de passion transformée en sa forme la plus incandescente et dangereuse qui soit ? Y’avait probablement certains auteurs fous et sadiques, des amoureux du drame qui pourraient se dire que le chasseur et la Saddler, ils avaient tout pour rassembler les éléments de base d’une idylle épique. Des complications, des luttes, des rancœurs, des remords, des larmes, du sang, des sourires, des cadavres. Même un bébé imprévu- des moments heureux qu’ils pouvaient si facilement croire immuables et inaltérables. Des moments désastreux, tristes, ou baignés de rage, qui eux aussi étaient, insidieusement, inaltérables et immuables à leur façon. Alors même Isolde et lui, ils n’étaient pas la manifestation évidente de l’amour au premier regard, du coup de foudre qui ne faiblissait jamais, et n’doutait jamais – combien d’fois avaient-ils douté, au juste ? Le jeune homme avait bien l’impression que c’était plutôt l’assurance entre eux deux qui était encore fraiche et tâtonnante ; des moments heureux comme cette soirée qui venait tout juste de commencer, ils n’en avaient franchement pas connu beaucoup.

Et encore moins en de telles circonstances. Oui, y’avait toujours eu des moments désastreux qu’ils avaient réussi, par la force de leur union, ou les convictions de leurs êtres, à transformer en une soirée à peu près potable – si souvent, pourtant, le brun avait aspiré à plus. Il avait aspiré à juste être là, avec Isolde, quitte à ce que ce soit loin de Radcliff, parce qu’irrémédiablement, cette putain de ville avait fini pour toujours associée à tout ce qui allait mal entre eux, tout c’qui tournait à la misère dans leurs vies respectives. Si seulement il pouvait troquer son existence pleine d’aventures contre un train-train quotidien, Cesare s’en ficherait de perdre le reste : les souvenirs, l’expérience, des savoirs qui lui avaient si souvent sauvé la vie. La vie qu’il avait mené, depuis aussi loin qu’il s’en souvenait, il n’la souhaitait à personne – la vie qu’il avait mené, ça transformait des êtres humains en des gens comme Rafael DeMaggio, et ça tuait les faibles bien trop tôt, comme Aria. Et au-delà de ça, des stigmates visibles de l’extérieur, la vie qu’il avait menée, ça laissait des traces indélébiles, des impressions tenaces qui hantaient son esprit, à Cesare, pour uniquement lui échapper dans des moments où tout était simple, sensationnel – avec Isolde, ça faisait bien longtemps, que le jeune homme s’retrouvait plus souvent à écouter son cœur, ses instincts, ses tripes, son être, que son cerveau, son esprit, et tout ce qui avait pu faire de lui un être stratège et manipulateur en d’autres circonstances. Et c’genre de personnage, spontanément naturel, spontanément souriant et affectueux, il choquerait probablement tous les gens qui le connaissaient – tous, sauf Isolde. Comme quoi, y’avait bien un brin d’évidence entre eux ; l’évidence de chaque souffle qui tendait l’air. L’évidence de chaque caresse qui faisait trembler sa peau, chauffait ses paumes. L’évidence de pouvoir dire que tout ce qui se profilait pour cette soirée, était tout ce dont il avait besoin ; pour oublier Aria, tourner la page de ce qui n’pourrait plus être – ces fameux anniversaires qu’il n’avait passés qu’en la compagnie de sa sœur, dans leur petite cérémonie rien qu’à eux, avec leurs traditions rien qu’à eux. Partager son anniversaire avec Isolde, avec Clara, ç’avait évidemment une allure bien différente – guère une allure plus déplaisante d’une quelconque façon, bien au contraire. Et heureusement pour eux, la soirée ne faisait que commencer – une évidence soulignée par les quelques lumières du crépuscule, qui continuaient de filtrer par la fenêtre et de flotter dans l’air partout autour d’eux. Il voyait encore Isolde, dans la pénombre grandissante, quand il cherchait son regard entre deux baisers. De toute manière, il n’avait presque plus envie de l’embrasser maintenant, trop épris des émois qu’elle lâchait, et alimentaient, encore et encore, la vélocité, la passion de leurs étreintes. De leur dernier baiser, alors, Cesare s’en sustenta sans retenue aucune, ses lèvres écorchant celles de la blonde avec appétit, avant qu’il n’y égare un souffle à lui, ses poings s’accrochant plus fermement que jamais au réel – à la sensation du tissu des draps contre son épiderme, à la sensation des caresses de la peau d’Isolde dansant fiévreusement avec la sienne ; sa bouche, ses fantaisies, elles étaient déjà parties le long de la gorge de la blonde, au creux de son cou où il huma son parfum, juste sous son oreille, où il dessina les tracés de celle-ci – de sa langue, de ses lèvres, de son souffle s’empressant, s’empressant, amoureusement erratique alors que le plaisir, le désir, se mêlaient en une danse rageuse dans ses veines.

Aujourd’hui, pour ses vingt-sept ans, Cesare ne se souvenait qu’à peine de l’anniversaire qu’il avait célébré pour ses vingt-six ans. Une fête en solitaire, dans un coin de bar à ressasser ses pensées, ses hantises et ses hésitations ; toute une soirée pendant laquelle il avait soupesé ses options, analysé sa situation et sa solitude évidente, tout en alignant les verres d’alcool. Indéniablement, cette soirée-là avait été à l’image de sa condition de l’époque : il avait été en solitaire, avec lui-même et ses mensonges, sa distance, ses précautions, sa propre façon de couper le reste du monde de tout ce qui pouvait les mettre en danger. Il avait presque complètement balayé Aria de sa vie, ç’avait été son premier anniversaire sans elle, depuis sa naissance – il en avait eu besoin, pour se préserver de la moindre trahison, si elle devait découvrir sa nature de transmutant. Il avait eu peur, si peur de c’qu’elle pourrait penser, de comment elle pourrait réagir, de si oui ou non elle se retournerait contre lui, qu’il n’avait qu’à peine remarqué qu’elle avait disparu de sa vie, plus qu’il ne l’avait chassée. Et des mois plus tard, Aria l’avait détesté pour n’pas lui avoir fait confiance- parce qu’il n’avait pas cru qu’elle serait capable d’accepter ce qu’il était ; au fond, avait-il eu tort de s’dire qu’il ne savait pas de quoi sa sœur était capable, ni qui elle était clairement ? C’n’était y’a pas si longtemps, encore, qu’il apprenait qu’elle avait planifié son départ avec un type qu’elle avait à peine rencontré. Son vingt-sixième anniversaire, il l’avait passé déchiré entre Isolde et ses parents ; entre ses devoirs et son cœur, entre ces souhaits qu’il n’avait pas réussi à s’avouer, et ce qui avait été toute sa vie, depuis aussi loin qu’il s’en souvenait. Lors de son vingt-sixième anniversaire, il s’était répété, répété qu’inclure Isolde dans sa vie, ce serait la mettre en danger – comme si elle n’avait pas déjà fait son chemin dans sa vie, déjà à cette époque. Comme si elle ne l’avait pas déjà conquis en c’temps-là, corps et âme, dévotion et désespoir tout à la fois. Ses parents, ses ennemis, ses adversaires, ils l’avaient su, ils l’avaient lu, dans ses attitudes, dans son regard, dans la moindre traitrise de son être – il n’savait pas où, quand, comment. Mais ils l’avaient su, peut-être mieux que la Saddler et le jeune homme eux-mêmes. Ils l’avaient su, et ils avaient probablement bien célébré à l’idée d’avoir tout ruiné dans le cœur de leur fils, dans le cœur de la traitresse mutante qui avait essayé de retourner le cerveau de leur si précieux enfant paria, duquel ils n’savaient plus quoi faire désormais.

Et tout autant qu’il s’était senti seul, infiniment seul, seul comme jamais le soir de ses vingt-six ans, cette année, ça semblait être tout l’inverse. Cette année, il n’y avait aucun ressentiment, aucun remord, aucune noirceur, aucun regret qui ne l’atteignait. Rien, rien d’autre que le plaisir, la passion, le désir, l’aise, le bien-être- c’bonheur duquel on l’avait privé jusqu’à ce qu’il croie qu’il n’y avait tout simplement pas droit. Et avec Isolde, à vivre des moments insouciants, à simplement parler de choses futiles et d’avenir, c’était parfois, comme si tout son passé n’existait pas. Evidemment, en d’autres occasions, le jadis le rattrapait, parfois sévèrement, jusqu’à le pousser aux abords d’un précipice de doutes. Pas ce soir. Pour son vingt-septième anniversaire, et pour le premier anniversaire d’sa vie, Cesare se sentait infini, inébranlable – heureux. Et si son cœur battait à cent à l’heure maintenant, c’n’était pas par survie, par instinct, à cause de l’adrénaline. C’n’était pas parce qu’il prenait une vie, pas parce qu’il suivait un chemin tout tracé par une volonté autoritaire ; c’était tout l’inverse, d’ailleurs. Il vibrait de sensations qu’il n’pourrait jamais connaître, qu’avec Isolde- il en avait la conviction absolue, jusque dans les moindres fibres de son corps. Le bout de ses doigts, qui frôlaient les tissus des draps, pour grimper sur la peau blanche de la mutante bien assez tôt, s’égarant sur ses cuisses, s’accrochant au creux de son genou, serrant, comme s’il y laisserait une marque impétueuse de sa passion. Oh, Isolde pouvait bien enfoncer ses ongles dans sa peau autant qu’elle le voulait, il lui rendait bien la pareille, dans chacune de ses attentions ; souvent, ses tracés tortueux à lui étaient invisibles, faits de baisers, de passages de sa langue ou de ses dents à peine caressantes, mais il s’était déjà enivré des suçons qu’il avait égarés ici et là, un peu plus tôt, au moment de titiller la patience de la blonde. Il n’pouvait de toute manière pas se lasser de son corps, de la caresse de celui-ci contre le sien, de la chaleur hypnotique de leurs étreintes de plus en plus virulentes, à mesure que le sang dans leurs veines bouillonnait littéralement, il le savait. Certes, il aimait Isolde pour tant de qualités, tant de traits de sa personnalité, de petites choses, infimes habitudes qu’elle ne remarquait sans doute pas. Il l’aimait pour l’impact qu’elle avait eu sur lui, sur sa vie, sur son être ; il l’aimait parce que c’était elle toute entière. Mais il n’pouvait clairement pas prétendre ne pas avoir le moindre désir purement charnel pour elle tout autant – dans sa robe sexy ou dans ses shorts, quand elle balançait ses cheveux sur une de ses épaules, le tracé sinueux de son dos, la douceur de ses mains partout sur son corps à lui. Il aimait aussi ça d’elle, évidemment, les impressions charnelles emplies de concupiscence qu’elle lui éveillait, jusqu’à la passion, jusqu’à l’épiphanie d’une jouissance qui grimpait, grimpait à chaque embrassade agile, demandeuse de ses reins ; il en lâchait des râles en harmonie avec les gémissements chantés d’Isolde, là, contre sa peau, contre le dessin de la naissance de son buste où il échouait son souffle caniculaire. Il perdait la raison, de désir pour elle, d’amour pour elle toute entière ; et juste au moment de croiser son regard, pour une seconde dans la pénombre, Cesare bascula avec elle à nouveau, bénissant la fraicheur du côté délaissé du lit, alors que son dos humide se lovait contre ceux-ci- ils se réchauffaient déjà, il n’avait eu qu’une seconde de trêve, alors que déjà, il serrait Isolde contre lui, un bras au creux de son dos, poitrine contre poitrail, souffles emportés ensemble, tempétueux, erratiques, à l’unisson, sans conteste et jusqu’au bout, il était prêt à le jurer.