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SUR TH DEPUIS : 15/02/2015

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c'est le jeu des espions

Comme on est qu'une sale de bande stalkeurs, on créait des jeux exprès pour vous espionner, connaitre tout de votre petite vie, s'insinuer dans vos petits secrets, donc, pour nous aider à vous stalker, parce que vous aimez vous faire stalker, ne mentez pas ! Dans ce jeu, il suffira de faire un collé, du dernier truc que vous avez copié ☆ le ctrl+v. 2765873474

Belle

Citation :: 210871

SUR TH DEPUIS : 01/11/2014

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SUR TH DEPUIS : 01/11/2014

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SUR TH DEPUIS : 15/02/2015

Citation :: Depuis cette nuit à l’hôpital, fallait croire qu’ils étaient trop soulagés, soulagés de s’être retrouvés et d’s’être dit tant de mots plein de vérités, pour même penser à tout ce qui pouvait dépasser l’eux deux qu’ils avaient tant cherché. C’était comme ça que Cesare interprétait le brusque retour à la réalité, en tout cas : galvanisés par leurs paroles, leurs déclarations d’amour, leur affection familière, ils n’avaient pas tenu bien longtemps lorsqu’ils s’étaient retrouvés entre les murs sécurisants, secrets et protégés de sa planque. Une fois que le ton diminuait, que les problèmes, les chagrins et les difficultés étaient écartées, il n’restait ouais, plus qu’eux, qui semblaient irrémédiablement incapables de résister à la prescience de leurs sentiments. C’n’était certainement pas une mauvaise chose, certainement pas quelque chose qu’il voulait rattacher à quelque culpabilité que ce soit : et lorsqu’il n’avait été question que d’eux deux, leur couple, leurs espoirs, il n’en avait pas ressenti la moindre. Parce que cette nuit-là avec Isolde avait eu plus de saveur encore que celles qu’ils avaient connues avant – ç’avait été Isolde, embrassant le chasseur qu’elle avait découvert qu’il était. C’avait été Isolde, choisissant de l’aimer sans remord tout en sachant celui qu’il avait été, ce qu’il avait fait, les choix qu’il avait pris, à une époque dans sa vie. Anthea, elle ramenait pourtant brutalement le cœur du problème entre eux ; morte ou vivante, ça n’semblait pas être la question – le DeMaggio était bien incapable de détester l’humaine, puisqu’irrémédiablement, par le biais de la Saddler, il s’en était presque pris d’affection pour la jeune femme. Mais dans le flot des visages qui se rappelaient à lui en ces erreurs tortionnaires, la Martell avait été la figure de proue des spectres qui le hantaient- c’était bien pour ça qu’il avait si mal pris le fait qu’Isolde n’ait pas daigné lui dire qu’elle était finalement en vie. Parce que ça voulait dire que la transmutante avait manifestement et sans remord, ignoré la culpabilité qui lui avait tordu les entrailles, qu’elle n’en avait rien eu à faire ou que sa propre rancœur l’avait rendue aveugle à tout ça. Pendant combien de temps s’était-il torturé l’esprit, à mille kilomètres de la vérité ? Et pourtant, avait-ce été la vérité, le fait qu’Anthea vivante, elle pouvait s’ôter de ses entrailles comme d’un rappel de ses erreurs ? C’n’était probablement pas au chasseur de juger- d’juger la quantité de peine qu’il méritait ; et dès lors qu’il avait confronté la Saddler à ce sujet, elle avait été plutôt claire sur la question. Il avait tué Anthea, qu’importaient les jours qui avaient suivi, les événements qui s’étaient précipités ensuite, ou les secrets qu’elle avait gardés de lui.

Et comme une pierre, comme une chape de plomb, la réalité l’avait fustigé, avec la voix de la transmutante, le regard glacé de celle qu’il avait aimé- encore, et encore, en une hantise qui se superposait si souvent à celles qui le poursuivaient déjà. La mort d’Anthea, la mort d’Aria, la rage d’Isolde, la mort de tellement d’autres, la mort de Moira Kovalainen ; combien d’coups allait-il devoir marteler au reste du monde avant que l’reste du monde arrête de croire en lui ? Même ses parents, il les avait trahis- lui qui s’était toujours cru si honnête, il était désormais la cible qu’on montrait du doigt dès lors qu’il était question de désigner quelqu’un qui poignardait les autres dans le dos sans le moindre état d’âme. Alors ouais, il avait fait des choses qu’elle n’pouvait pas comprendre et plus encore ; mais elle avait pardonné qu’elle disait – et quand, au juste ? Quand elle lui avait balancé ces reproches qu’il s’répétait déjà à lui-même en pleine tronche ? Quand ils s’étaient disputés pour la millième fois en l’espace de quelques mois ? Les mâchoires collées l’une à l’autre, le DeMaggio gardait le silence, bien peu enclin à couper la jeune femme avec ces questions qui lui brûlaient les lèvres, malgré tout. Il avait bien peur de s’confronter à cette image si vive dans sa tête, une Isolde, hagarde, incapable de savoir quand elle lui avait pardonné ; parce qu’au fond, l’avait-elle fait ? Ou était-ce juste l’Isolde amoureuse, désespérément accrochée à une part de bonheur illusoire qui la protégerait de la solitude qui parlait ? Elle venait d’perdre Anthea, alors était-ce seulement le moment de parler de tout ça ? C’avait été trop pressant pour lui, trop présent aux frontières de son esprit, comme une migraine lancinante qui naissait peu à peu à mesure que les secondes s’étendaient- il allait finir par la refiler à Isolde tout autant, presque sans remord, tant ça l’obsédait. Le regard ailleurs, il tentait parfois de remonter ses yeux noirs en direction des prunelles claires de la Saddler, rien que pour lui signifier un minimum qu’il écoutait ses paroles, quand bien même elles ressemblaient à ces miettes d’assurance desquelles il n’savait pas quoi faire. Plus quoi faire. « Désolé. » c’est le seul mot qui parvint à trouver le chemin jusqu’à la sortie, alors que sa gorge enserrée retenait tout le reste, chaque brin d’air et chaque idée constructive- combien de secondes avaient défilé depuis la fin de la litanie d’Isolde déjà ? Et comment était-il censé trouver une réponse à sa question ? Ça n’avait que trop rarement été sur ce qu’il voulait, la vie. « Ouais- peut-être que... » dans sa voix un souffle d’hésitation, qui le ramena à son mutisme. Peut-être qu’il n’aurait jamais dû faire les choses différemment si ça devait signifier alimenter des espoirs qu’il n’devait pas avoir. Peut-être qu’il n’aurait jamais dû entrainer Isolde avec lui, en revenant vers elle dans cette chambre d’hôpital. « Peut-être qu’y’a des choses-… qu’on aurait pas dû s’dire cette nuit-là. » c’était paradoxal, qu’il regrette cette nuit-là à l’hôpital, quelques jours après la naissance de Clara, plus que celle qu’ils avaient passée la veille. Cesare en soupira, se passant vaguement une main sur le visage, sans que ça n’apaise en rien ses pensées, si contradictoires : comment pouvait-il regretter avoir fait table-rase des rancœurs avec Isolde pour la retrouver ? Peut-être parce que c’était trop tard. « C’que j’veux… j’peux pas l’avoir. » parce qu’il voulait des trucs débiles, comme le fait qu’aucune de ses erreurs n’ait existé, comme le fait de pouvoir remonter le temps pour changer tout c’qu’y n’allait pas dans son autrefois. Comme le fait de ramener sa sœur, de n’jamais être confronté au choix que ses parents avaient fait. De n’jamais avoir été ces ténèbres, entrant dans la vie d’Isolde. « Et-… c’que tu peux vouloir de moi, tu l’auras jamais non plus. » peu importait s’ils s’aimaient, Moira Kovalainen était toujours morte, et Isolde connaissait le père de celle-ci. Et des Moira, y’en aurait peut-être d’autres, parce qu’il n’savait pas si quoique ce soit pouvait le retenir dès lors qu’il plongeait dans les méandres de sa rage : alors à quoi bon ? N’l’avait-elle pas dit, qu’il n’fallait pas qu’y’en ait d’autre ? Mais y’avait aucune raison pragmatique, aucun bon fonctionnement de ses pensées qui l’avait retenu d’attaquer la mutante ce jour-là. Alors même en pensant à Isolde, il semblait bien qu’il serait incapable de s’retenir. Ça, c’était sans compter sur sa rédemption qui n’viendrait pas de sitôt – parce qu’il n’avait pas sauvé Anthea, et qu’il ne l’aurait peut-être même pas fait, parce que ça aurait foutu en l’air tous ses projets à lui. Il n’savait pas, il n’savait plus, partagé, oscillant entre le chasseur qu’il était, et s’rappelait en lui si souvent – et celui qu’il voudrait être. Pour Isolde avant le reste. Dans un monde idéal qui n’existait clairement pas. Il n’serait jamais le Cesare qui n’aurait pas d’histoire dramatique, meurtrière, emplie du sang des innocents, à chaque tournant de conversation qu’ils auraient. Il n’serait jamais le Cesare altruiste qui mériterait sa salvation. Fallait bien qu’elle voit ça au moins, Isolde ; Anthea l’avait vu, elle, probablement, au moment de mourir.