Ils avaient tourné autour de cette idée pendant toute la veille, et peut-être était-ce avec l’espoir de s’faire jeter dehors sans avoir à amener de tels sujets, que Cesare avait parlé de Moira Kovalainen. Il n’savait plus maintenant, si ç’avait été le besoin d’en parler enfin qui l’avait poussé à le faire, ou simplement une impulsion masochiste pour tester le lien qui l’unissait à Isolde. Pourtant, y’avait déjà eu de nombreuses épreuves qui avaient testé leur volonté, leur endurance, la ferveur avec laquelle ils s’accrochaient l’un à l’autre. Hier soir, Isolde avait préféré se réfugier dans ses bras, plutôt que d’le blâmer pour ce qui était arrivé, ou croire qu’il avait été d’une quelconque façon responsable de la mort d’Anthea. Et avant tout cela, ils avaient été ces deux abrutis qui n’avaient eu de cesse de s’disputer, simplement pour mieux se retrouver à la première occasion : pourquoi avaient-ils alimenté ce cercle vicieux pervers, fait de disputes, de colère et de larmes, si ç’avait été juste pour prouver à l’autre qu’ils pouvaient gueuler fort et s’jeter la pierre encore et encore ? Le problème, c’était que les sentiments qui les avaient traversés dans ces moments-là, ceux qui avaient hanté chacune de leurs retrouvailles, chacune de leurs disputes, chacune de leurs larmes et d’leur culpabilité, eux-mêmes étaient incapables de les décrire en des mots fermes et définitifs. Il avait été déchiré sans cesse entre Isolde et Aria, lui, persuadé d’en trahir une quand il restait avec une autre. Persuadé de raccommoder son existence avec sa nature de chasseur, dès lors qu’il restait Cesare DeMaggio, prêt à tout pour protéger sa sœur. Persuadé de pouvoir trop aisément tourner le dos à sa petite sœur, dès lors que son regard s’accrochait aux prunelles de la Saddler, ou que les moments avec elle s’étendaient trop en longueur, la vérité, les confessions lui brûlant les lèvres tout autant que l’affection qu’il aurait voulu mille fois lui exprimer. Il avait été inquiet pour l’une tout autant que pour l’autre, quand bien même il avait toujours su que ç’avait été deux parties de sa vie qu’il n’aurait jamais pu complètement assembler : combien d’fois, avait-il imaginé sa situation comme, lui, seul, au milieu d’un champ de bataille où il avait blessé trop de gens, dont celles à qui il tenait le plus. Lui qui faisait un pas vers Aria, pour mieux délaisser Isolde. Lui qui faisait un pas vers Isolde, pour mieux délaisser Aria. Il aurait voulu pouvoir quitter la ville avec sa cadette, n’jamais se retourner dès lors qu’ils en avaient eu la possibilité, mû par l’ambition d’offrir cette vie nouvelle, revigorante, apaisante à une Aria traumatisée par ce qu’elle avait eu à vivre. Mais il n’avait jamais pu le faire, parce que quitter Radcliff, quitter Isolde, ça lui avait été insupportable ; qu’importait qu’il ait, plus tard, prétexté qu’il voulait rester pour s’battre, par sécurité, ou parce qu’il était concerné par le sort de la ville. Ça n’avait jamais été le cas ; la seule personne avec qui il s’était toujours battu, ou la seule personne dont le sort l’avait préoccupé au-delà de sa sœur, ç’avait été Isolde. Et d’quelles manières est-c’que ça pouvait ne pas le bouffer de l’intérieur ça ? Le fait de s’dire, encore et encore, que s’il n’avait pas été à Radcliff, s’il n’avait pas eu cette seule raison de le retenir, Aria n’serait pas morte ? Anthea ne l’serait peut-être pas non plus, parce que leurs parents auraient été si obnubilés par l’idée de les retrouver et d’leur faire payer leur affront, qu’Isolde serait irrémédiablement passée au second plan. Ou peut-être pas. Peut-être aurait-elle subi plus intensément encore le courroux des parents DeMaggio.

Ouais, dans une certaine mesure, il avait été placé face à une situation où il n’aurait jamais pu être gagnant, et où chacun de ses choix aurait eu une putain de conséquence désastreuse ; fallait croire que ç’avait été toute sa vie, ça, à Cesare, et il haïssait chacune des journées désolées qui composaient sa vie. Alors pourquoi t’es là hein ? – il eut un moment de flottement à cette question, l’œil hagard, peu décidé à regarder une Isolde qui s’était éloignée de lui, et qu’il blessait un peu plus à chacune des paroles qu’il n’pouvait s’empêcher d’avoir. C’étaient ses hantises qu’il livrait là, ses questionnements sempiternels, toutes les obsessions qu’il avait, voilant ses moments de bonheur si ardemment arrachés. Parce que chaque douceur avec elle se teintait de si et de promesses d’un avenir qui n’arriverait que trop vite : et ce n’serait pas eux deux, vivant tranquillement dans une maison jusqu’à quatre-vingt-dix ans. Ce serait eux, face à des épreuves comme la mort d’Aria, la mort d’Anthea, les ultimatums incessants de ses parents, le deuil, l’envie d’abandonner. Pourquoi est-c’qu’elle n’se posait pas toutes ces questions, encore et encore ? Est-c’que ça en valait la peine, hein ? Qu’est-c’qu’ils y gagneraient ? Une poignée d’hypothétiques années juste construites dans leurs têtes, alors que devant eux, s’traçait une autoroute d’existence miséreuse ? « J’suis désolé. » c’est tout ce qu’il put articuler après la litanie d’Isolde, la voix étranglée, le regard ailleurs- il se sentait incapable de se lever de cette chaise, oppressé par la réalité de ce qu’ils se disaient ; il avait raison. Elle avait raison. Et les deux idées étaient aussi incompatibles que la réalité dans laquelle ils vivaient, et le fantasme si aisé auquel ils voulaient croire. Il y avait cru aussi cette nuit-là, à la fête foraine, en voyant le regard que la mutante posait sur lui changer, à mesure que la vérité sortait enfin de ses lèvres comme une confession désespérée. Et Aria était morte. Il profita au moins d’être dans le dos de la jeune femme pour passer une main sur son visage, écrasant de sa paume les paupières définitivement lourdes et fatiguées desquelles il voulait chasser toute hésitation. « C’est juste que-… peut-être que tu d’vrais y réfléchir, Isolde- » parce qu’au fond, lui il y réfléchissait trop déjà ; « Ces promesses c’est juste-… juste impossible. » au moins avait-il promis d’y croire, de se bercer d’illusions qu’il aimait tant avoir avec elle ; celles si familières, qui rappelaient ce temps où il avait cru pouvoir oublier qu’il était un chasseur. « Tous les jours, à chaque fois que j’viendrai- et pour je sais pas combien de temps, à chaque fois j’devrai repartir. » il se releva finalement, prenant un peu d’air dans ses poumons, sans pour autant savoir si ça allait l’aider d’une quelconque manière. « Est-c’qu’y’a un choix à faire, hein ? J’suis censé faire quoi ? Parce que qu’tu veuilles le voir ou non, à chaque fois que j’passe cette porte, c’est pour retourner avec mes parents. Chasser et tuer des gens. » et peut-être pas Anthea, peut-être s’étaient-ils accordés pour qu’il évite les membres d’Insurgency. Peut-être qu’il n’tuerait pas quelqu’un d’autre dans les mêmes circonstances que Moira Kovalainen. Ca n’voulait pas dire qu’elle avait été sa dernière victime ; la liste, elle n’semblait pas vouloir s’arrêter, et loin d’Isolde, loin de son regard, d’son jugement, ça n’lui importait pas du tout. « Et j’suis l’type qui pourchasse sa vengeance comme un dératé, alors que j’sais pertinemment que j’la mérite pas : si tous les autres types à qui j’ai pris des sœurs, des frères, ou peu importe quoi, devaient faire comme moi, j’serais où moi ? » et peut-être qu’Anthea n’avait pas de frère ou de sœur revanchard, mais y’avait tout le reste. « Comment tu vas aller voir les parents d’Anthea, et leur dire que leur fille est morte, en sachant très bien que c’est l’type qui l’a tuée qui t’a consolée hier soir ? » être debout subitement, n’aidait plus à prendre de l’air dans ses poumons ; sa gorge serrée brisait sa voix, coupait toute arrivée d’oxygène, toute pensée logique au-delà des questionnements lascifs qui franchissaient si froidement les frontières du silence. « J’ai fait ces promesses parce que j’t’aime, Isolde- et qu’y’a aucune dispute, aucune séparation, et aucun d’mes actes dégueulasses qui pourront effacer ça. Et-… et p’tèt que j’y ai cru, cette nuit-là, sur le moment. Mais-… encore une fois, pendant qu’on était occupés à s’faire des plans comme ça, y’a quelqu’un qui est mort. » à cause d’eux, probablement ; à cause de c’qu’ils étaient, c’qu’ils s’accrochaient à être – ouais y paraissait qu’y’avait aussi une vieille rancune qui accrochait Rafael à Isolde, mais dans tout ça, eux deux était irrémédiablement l’élément voué à échouer.

S’excuser, c’était la litanie réflexe qui revenait aux lèvres de Cesare dès qu’il s’retrouvait confronté à ces situations-là – combien de fois avait-il prononcé ces simples mots, la gorge serrée, le cœur au bord de la bouche, parce qu’il n’pouvait pas s’en empêcher ? Face à Aria, face à Isolde- face à d’autres gens encore, le DeMaggio portait sa culpabilité comme un poids qui avait près d’vingt ans, et l’assommait chaque jour un peu plus : s’il un jour, dans l’au-delà, il devrait s’confronter à tous ceux qu’il avait blessés, tués d’une quelconque manière, il n’en aurait pas fini. Heureusement pour lui, le jeune homme avait arrêté de croire en une vie après la mort depuis bien longtemps déjà, sa foi flétrissant à mesure que la réalité s’imposait à lui, coup après coup, épreuve après épreuve, difficulté après difficulté. Y’avait eu tellement de choses, un mix de rage, de hargne, de rancœur, de solitude pour construire le type qu’il avait été pendant tellement de temps ; le seul regret qu’il pouvait y avoir dans tout ça, lui et Isolde, la libération, c’était qu’il avait fallu attendre vingt ans pour que ç’arrive. Vingt ans de dommages qui n’pourraient pas être effacés ; ça n’faisait rien, ça n’changerait rien qu’il pourchasse des espoirs, des promesses, une vie meilleure qu’il savait qu’il ne mériterait pas. Et si dans dix ans, alors qu’il s’était pris à aimer Isolde de tout son cœur, abandonnant la chasse, éduquant Clara au grand jour et vivant d’une vie simple, quelqu’un s’pointait à sa porte pour réclamer vengeance légitime pour un des multiples cadavres qu’il avait semé dans son sillage ? C’était bien arrivé dans sa famille à lui, des gens, des dégénérés, qui s’pointaient dans sa maison, ou même sur le chemin de Rafael, pour réclamer une justice qu’ils n’obtiendraient jamais : n’était-ce pas ce qu’Isolde avait fait, la veille même, sept ans plus tard, pour son père tout autant que pour Anthea ? Que se passerait-il, s’ils devaient un jour découvrir que la vie de leur fille était menacée par un taré que Cesare avait lui-même amené dans leurs vies ? C’était déjà l’cas, au fond, parce que le chasseur savait bien aujourd’hui que si qui que ce soit dans sa famille devait apprendre l’existence de Clara et le lien de parenté qui la liait à lui, les conséquences n’en seraient que désastreuses. Au mieux, elle finirait enlevée comme le fils de Gabriela. Au pire… il n’préférait pas y penser, quand bien même l’image s’était déjà construite une bonne centaine d’fois dans son imagination, alors qu’il dévisageait son père, sa mère, ou Rayen. Ils auraient tous pu aisément tuer Aria dès qu’ils l’auraient décidé – maintenant, il s’construisait dans sa tête des images d’eux, tuant sa fille sans s’encombrer du moindre état d’âme ; sans doute même que dans les prochains jours, ce serait plus réel que jamais, puisqu’il avait lui-même pris le bébé dans ses bras, l’enserrant contre lui avec tendresse, le cœur emporté par un amour qu’il n’aurait jamais cru pouvoir ressentir pour qui que ce soit.

Il savait qu’Isolde pleurait- il savait que cette conversation tombée si rudement faisait un mal de chien, elle n’avait pas besoin de se tourner vers lui pour qu’il le sente : l’air tendu, la craquelure dans sa voix, qui répondait à la sienne à lui. La vérité, c’était que dès qu’il se croyait capable d’prendre une décision, dès qu’il se sentait apte à n’pas perdre pieds sur sa vie, y’avait toujours une réalité quelque part, qui lui tirait le tapis sous les pieds, le déstabilisant chaque fois un peu plus. Combien de coups allaient-ils continuer à s’prendre, avant de totalement sombrer dans la folie ? Et au fond, quelles menaces Isolde avait-elle dans sa vie, hormis celles directes proférées par son propre père à lui ? Il n’suffirait de pas grand-chose, qu’il renonce, qu’ils renoncent- et il devait bien y avoir des dizaines de choses que le fils pourrait trouver pour détourner l’attention que Rafael avait si arbitrairement posée sur la Saddler. N’jamais revenir, l’option lui enserra le cœur au point qu’il dut lâcher un soupir bruyant et traitre, crispant ses mâchoires avec force pour le retenir avant qu’il ne s’étende trop longtemps. Et ravaler le moindre souffle d’air lui sembla plus dur que jamais ; il en était à nouveau tenté d’ouvrir la bouche pour expirer, ou murmurer ces mêmes paroles qu’il répétait trop souvent. Il était désolé ; pour elle, pour lui, pour eux deux. Pour Clara. Désolé de regretter si fortement les mots qu’il avait prononcés à l’hôpital, désolé d’avoir rempli le certificat de naissance de Clara, portant encore en lui l’indécrottable impression que ça n’finirait que par lui nuire. Désolé de regretter tout ce qui s’était passé- cette nuit-là, ensemble, dans son appartement à lui. Désolé de regretter d’être venu, alors même que ç’avait été si désespéré, si plein de dévotion la veille à peine. « J’ai- j’ai pas de seconde chance, Isolde… Y’a-… y’a aucun moyen d’revenir de c’que j’ai fait, ou d’m’en défaire complètement. » c’était ça le problème ; oh le défaut dans c’t’histoire, c’n’était certainement pas qu’il n’en voulait pas de cette deuxième chance, ni qu’il n’l’aimait pas assez pour y croire, ni qu’il préférait cette vie sans espoir. « J’suis toujours moi, et y’a rien qui changera ça. Maintenant, ou dans dix ans- » avec ou sans elle « j’serai toujours Cesare DeMaggio, le type qui - même à une époque - a tué des gens, et s’en est toujours sorti avec ça. » n’était-ce pas, encore une fois, quelque chose que la transmutante en elle avait dit ? N’avait-elle pas dit qu’y’avait pas de justice pour les gens comme eux ? Peut-être qu’elle était là, la justice, dans l’fait qu’il vivrait toujours avec la hantise de récolter c’qu’il avait semé, et qu’cette hantise ne l’mènerait jamais nulle part. « Tu sais que j’suis pas le seul à pas être logique… à dire des trucs qui ont pas d’sens. C’que j’te dis maintenant, c’est des choses que tu m’as dites toi-même. » et peut-être que ç’avait été à l’époque où elle avait voulu le détester, peut-être que ç’avait été le résultat de sa rage plus qu’autre chose. « Si comme tu dis, tu m’as écouté malgré tout… faut croire que l’inverse est vrai aussi. » il avait écouté ses paroles, et elles s’étaient gravées d’elles-mêmes, écrites au fer rouge dans sa tête ; parce qu’elle avait raison- peu importait qu’elle ne l’déteste plus, soi-disant- y’avait toujours des centaines de personnes là-dehors qui pensaient comme elle, et méritaient au moins ça. Cesare pourtant, ne put résister bien longtemps, brisant la distance qui le séparait de la jeune femme, attrapant doucement son bras pour qu’elle se tourne vers lui – il avait besoin de voir son regard, quand bien même c’était douloureux. S’il flancha pour une seconde, ses prunelles sombres fuyant, mais il chercha bien vite à se rattraper, venant essuyer ses larmes en quelques caresses égarées. Et il aurait voulu pouvoir le dire à nouveau, qu’il était désolé. « Je t’aime- et… et ouais, on peut tout faire, y’a rien d’impossible… » -mais ; il soupira, incapable de garder contenance, son visage se tassant, ses mains retombant dans le vide. « J’veux pas que tu sois toute seule-… j’ai jamais voulu ça pour toi. » -mais ; y’avait pas de réponse idéale, même eux deux ils n’en étaient pas une, ne l’avaient-ils pas déjà appris de la plus cruelle des façons ? « Qu’est-c’que j’suis censé faire, Isolde ? » y’avait du désespoir, du désarroi dans sa voix, un torrent d’hésitations qui fractura tout son être quand bien même il aurait voulu tenir bon. « Je-… j’sais pas si c’est fini. Mais- mais qu’est-c’qu’y va s’passer la prochaine fois ? » qu’est-ce qui allait encore leur tomber sur le coin de la gueule ? Et combien de temps allait passer avant que ce soit trop, que même face au deuil, Isolde soit seule même s’il était à ses côtés, parce que ce serait trop dur, trop épuisant. Trop de DeMaggio. « On est censés faire quoi-… attendre et voir si y’a pas une autre raison qui s’pointera pour qu’tu me détestes ? » n’était-ce pas ce qu’il avait déjà fait, quand il avait tout lâché pour la conviction débile qu’il pouvait être juste Cesare, le transmutant à qui la Saddler était venue en aide, sans tenir compte de celui qu’il était, d’son passé ou du patronyme qu’il avait si ardemment caché. Parce qu’au fond, peut-être qu’il avait toujours su que les deux n’étaient pas compatibles, et ne l’seraient jamais.

C’est pas le bon moment pour avoir ce genre de conversation- avait murmuré une petite voix dans sa tête pendant toutes les heures qu’il avait passées ici, à ressasser des doutes qu’il gardait silencieusement pour lui. Mais ça n’aurait jamais été le bon moment, probablement, pour amener si froidement et brusquement une part de réalité pour ternir leurs promesses trop idéales. Parce qu’au fond, que s’étaient-ils construits d’autre, si ce n’est toute une quantité d’espoirs démesurés qui deviendraient des déceptions âpres au creux de leur gorge ? Qu’est-ce qu’ils deviendraient, dans une poignée de semaines, quelques mois ou même pire encore, des années, si tout ce qu’ils avaient imaginé dans leurs esprits n’se réalisait pas ? Est-c’que Clara allait devoir grandir entre parenthèses, elle aussi, avec ces paroles dans sa tête- un jour peut-être que. Un jour peut-être que ses parents laisseraient de côté leurs obsessions débiles pour faire les choses proprement. Un jour peut-être qu’ils en auraient tout simplement marre, de perdre encore et encore des gens à qui ils tenaient. Un jour, peut-être que Radcliff, sa merde permanente, et ses habitants détestables, auraient fini par avoir raison de leurs bonnes volontés. Ou un jour, peut-être que Clara se retrouverait déposée sur le perron d’un orphelinat à des dizaines de kilomètres de là, parce que ses deux parents seraient morts, et qu’elle n’serait rien d’autre qu’une identité fantôme. Une gamine sans racine, et avec un héritage qu’il valait mieux qu’elle ne connaisse pas, au fond. Quelles belles histoires auraient-ils à raconter à leur fille ? Comment papa et maman s’étaient rencontrés avant que papa ne fasse exploser la moitié des amis de maman ? Comment maman était allée fracasser la tête de papy parce qu’elle avait découvert que ce même papy avait tué son père à elle ? Comment papa et maman avaient passé des années à survivre, accrochés à de maigres espoirs, jusqu’à c’que papa ait enfin les couilles de tuer ses propres parents pour avoir ce qu’il voulait ? N’était-ce pas là le seul avenir possible et imaginable qui se traçait devant eux ? M’enfin, l’avenir le moins dégueulasse- parce qu’ils pouvaient aussi souffrir encore et encore, pour finir par crever. Ou Clara pouvait mourir avant eux, prise dans les feux croisés de deux camps qui seraient toujours ennemis. Ouais, Cesare avait perdu de nombreuses de ses années de vie, et plus encore d’opportunités à être heureux en privilégiant la méfiance, les questionnements et les doutes incessants – mais il s’était aussi protégé de bien des douleurs, qui avaient déjà de part en part fracturé son être depuis qu’il s’était laissé aller à aimer avec Isolde.

Qu’est-c’que la vie des gens qui n’pensaient pas comme ça devait être simple, légère, défaite de la gravitation lourde et oppressante de cette planète et du monde exigeant qui gravitant tout autour d’eux. La romance pour la romance, avec pour seules préoccupations, des hauts et des bas que tous les couples pouvaient connaître : c’est vrai, y’avait pas tous les types qui pouvaient prétendre regarder la femme qu’ils aimaient en sachant que leur père venait juste de tuer des gens à qui elle tenait. C’était pas tous les pères qui regardaient leurs enfants, avec la crainte de voir ceux-ci tués par leurs propres parents. A quel point sa famille était-elle pourrie, pour qu’il en arrive à avoir de tels chemins de pensées, de telles obsessions lancinantes, de tels instincts de survie qui le paralysaient dans une envie de n’pas avancer ? N’pas s’attacher, c’était déjà trop tard : au fond, peut-être qu’il parlait déjà trop tard, parce qu’il aimait Isolde, parce qu’il aimait Clara et qu’il soit à leurs côtés ou non, les perdre le détruirait. Et même des jours, même des années passés loin d’elles n’pourrait rien changer à ça. Et y’avait plein de choses dans l’équation, plein de préoccupations si naturelles à lui qu’Isolde n’pourrait pas comprendre. Que personne ne comprenait, tout simplement parce que ouais, il semblait être le seul putain de hunter autant préoccupé et accablé par ce qu’il avait eu à faire. Parce qu’il avait eu la Saddler, lui dans sa vie, pour lui marteler des évidences auxquelles il n’avait pas voulu croire : combien d’gens pouvaient prétendre être si brusquement ramenés sur terre par des paroles tranchantes, pleines d’un jugement acerbe pour tout ce qu’il avait eu à faire ? Ouais, elle avait été en colère, ça n’avait pas rendu ses paroles moins légitimes. Qu’est-c’qu’il ferait une fois qu’il se serait débarrassé de Kingsley Moren ? L’instinct premier de Cesare fut de détourner le regard, complètement fuir ces confessions qu’il n’avait pas faites à Isolde, rien que parce que c’était trop compliqué, trop imprévisible : comme quoi, fallait croire qu’il n’avait pas tant changé sa manière de faire que ça. Il n’s’était pas attendu, au moment de choisir cette route-là de la vengeance, d’en sortir vivant ; parce que c’était c’qu’Isolde lui avait dit une nouvelle fois, et qu’il avait été prêt à l’accepter. Creuser deux tombes, et aller retrouver sa sœur dans l’action ultime de la venger – alors qu’sa vie n’avait rimé à rien à l’époque, qu’est-c’qu’il aurait pu attendre de plus, en effet ? Et il avait fait encore plus sa paix avec cette idée, dès lors qu’il avait confronté Rafael. Définitivement, il avait fait trop de promesses, et y’en avait aucune qu’il avait eu l’intention de tenir, probablement. S’il devait choisir, il choisirait celles qu’il avait faites à Isolde, bien évidemment, mais c’était les plus surréalistes de toutes. Parce qu’à quoi bon vouloir aspirer à mieux si ces espoirs étaient basés sur des actes comme le meurtre ou la vengeance ? Ça ressemblait à une putain d’ironie plus qu’autre chose. Et malgré tout ça, c’était toujours elle qu’il aimait, elle qu’il choisissait, elle qu’il chérissait – elle vers qui il était toujours obligé de revenir, de ses mains caressant tendrement ses joues comme si ça pouvait apaiser les blessures créées par ses propres mots. Ouais, c’était égoïste de provoquer un tel paradoxe en elle, alors Cesare avait laissé ses mains retomber le long de son corps, crispé de la tête aux pieds, confronté à une question dont la réponse lui paraissait aussi évidente que possible. « Parce que tout l’monde me déteste, Isolde. » et c’était dit avec une froideur qui empêchait tout pathos de glisser dans l’instant, ses mâchoires du chasseur se crispant instinctivement. « Tu veux savoir c’que c’est, la justice que récolte n’importe quel hunter ? Qu’il le remarque ou pas ? C’est ça- c’est… c’est l’fait que pour n’importe qui qui nous connaisse, on est des tueurs- et… » et pour les autres, ils n’étaient jamais grand-chose d’autre que des ombres passagères qui s’faisaient bien assez vite rappeler par leurs crimes et leur vie passée. « et pour mes parents, j’suis un dégénéré. Pour ma sœur j’étais-… celui qui l’a abandonnée. » et pour Isolde, il était celui qu’elle aimait, celui qui l’aimait, parce qu’il l’embrassait avec amour, caressait ses joues comme personne, dévoué, déterminé, désespéré. Mais elle était bien la seule à voir les choses comme ça, et c’était on n’peut plus évident qu’au milieu de tant d’évidences, des choses aussi fantaisistes que l’amour n’pouvaient pas durer. « Crois-moi, y’aura de nouveau des jours où tu l’regretteras, de m’aimer. » parce que même sa sœur l’avait regretté, jusqu’au dernier moment de sa vie probablement, et tout ça, c’était plus vaste qu’eux depuis plus longtemps qu’ils n’avaient voulu y croire.

Il n’était pas bon avec les sentiments, il n’savait clairement pas comment les gérer, que faire avec, comme s’il s’retrouvait avec la chose la plus encombrante du monde sur les bras. C’était pourtant si évident, si facile des fois – souvent, même – lorsqu’y’avait Isolde dans les parages ; il voulait y croire, il voulait s’accrocher à tout c’qui était possible ou impossible à obtenir. Il voulait n’plus compter les efforts, les minutes, les jours qui passaient, les épreuves- y’avait une infinité de choses qu’ils auraient pu s’vouer, s’promettre, dès lors qu’ils se perdaient uniquement dans les prunelles l’un de l’autre. C’n’était certainement pas c’qu’elle méritait, Isolde, d’être confrontée à un cœur qui fluctuait sans cesse, des réalités qu’il amenait lui-même du bord de ses lèvres, parce qu’il était le réaliste, d’un pragmatisme si glacé que ç’avait parfois l’air d’être juste du pessimisme. Maintenant, Cesare n’savait pas de quoi ses désespoirs étaient faits – s’ils étaient faits d’une évidence que la Saddler fuyait, envers et contre tout, dans le deuil d’Anthea qui commençait tout juste pour elle. Ne s’accrochait-elle pas si ardemment à lui, simplement parce qu’elle pensait qu’elle n’aurait pas la force de s’en relever, s’il devait passer cette porte avec un point final ? Un c’est terminé, ferme, définitif, qu’il se savait incapable de prononcer ? C’était un cercle pervers, ouais, de pousser la mutante dans ses retranchements avec l’espoir qu’elle la prononce, elle ; qu’y’ait un désespoir quelconque, similaire au sien, qui lui ferait voir c’qu’il n’pouvait pas ignorer, trop souvent. Ses mots, ils étaient parfois durs, impétueux, comme des coups de marteau qu’il venait asséner à une Isolde déjà fragilisée, prête à se craqueler juste sous ses yeux : mais s’ils n’se remettaient pas un tant soit peu en question pour Anthea, quand est-c’qu’ils le feraient ? Ca semblait être le moment idéal, quand bien même y’en aurait jamais ; mais Anthea, ç’avait été leur problème à eux aussi, cette litanie culpabilisante qui était si souvent revenue, ce prénom qui avait brûlé leurs lèvres et tracé un peu plus la distance qui les avait séparés. Anthea, qu’il avait tuée. Anthea qui était revenue à la vie, et dont Isolde avait usé encore et encore pour tirailler de regrets un Cesare qui demeurait dans son mutisme. Anthea, qui avait été la source de sa rage, de sa hargne distillée à l’égard d’Isolde, après la fête foraine, alors qu’il n’avait plus rien.

Est-c’qu’ils avaient vraiment laissé cette phase derrière eux ? Est-c’qu’ils avaient vraiment trouvé un quelconque équilibre, dans leurs vies, leur union, leur partenariat au-delà de tous les sentiments qu’ils éprouvaient l’un pour l’autre ? Ou n’faisaient-ils que se voiler d’illusions, une trêve de courte durée avant que d’autres responsabilités, d’autres douleurs n’prennent la place des précédentes ? Il n’savait pas ce qu’il faisait – tout c’qu’il pouvait ressentir, c’étaient les peines qu’il imposait à Isolde, et débordaient par chaque pores de son être à mesure que les mots pesaient un peu plus sur elle ; le DeMaggio en regrettait ses paroles, tout autant qu’il regrettait de n’pas les avoir eues plus tôt. Quel paradoxe, et ça n’semblait être que la face visible de l’iceberg de problématiques qu’ils pouvaient être, tous les deux. Elle ne l’détestait pas, qu’elle disait- et pourtant, il en détourna le regard, incapable d’ancrer ces mots comme une évidence en lui ; mâchoires crispées, le chasseur se força au silence, peu désireux de livrer des impressions qui étaient encore trop fraiches dans sa tête. Elle le détestait. Et puis elle n’avait fait qu’essayé, en fait. Et finalement elle ne l’détestait pas. Et elle l’aimait. Et il l’aimait. Il en perdait la tête, et peut-être qu’ils finiraient tous les deux par en devenir fous : est-c’qu’Isolde elle-même réussissait à faire le tri entre sa raison et le cœur qui battait dans sa poitrine ? « J’suis censé faire quoi, Isolde ? » qu’il répéta, avec l’impression que c’était sa deuxième réplique récurrente, après les excuses. « On est censés faire quoi ? Juste s’accrocher chaque jour un peu plus avec l’idée que peut-être ça s’terminera différemment de la dernière fois ? Bah on dirait bien que ça s’engage pas dans cette direction. » il avait presque eu la voix plus agacée que concernée ; parce qu’au fond, il n’comprenait pas, il n’comprenait plus et il n’avait probablement jamais compris, sauf quand il avait été ce Cesare qui se cachait de ses origines et de tout ce qui faisait celui qu’il était. « J’vais pas recommencer à faire les mêmes erreurs. J’peux pas revivre ça. » et Isolde n’était pas une erreur, eux deux ils n’en étaient pas- mais ça, oublier le reste du monde et faire comme s’ils n’étaient que tous les deux ? Il l’avait déjà fait, et il avait foncé droit dans l’mur, parce que le reste du monde, il l’avait pas oublié. Que ce soit ses parents, sa sœur, quelque autre ennemi que ce soit. « Et tu devrais pas l’vouloir non plus. Aujourd’hui plus que jamais. » peut-être bien que c’était pour ça qu’il avait cédé au besoin de lâcher ces paroles ici et maintenant- ne voyait-elle pas tout le cercle vicieux qui s’retournait contre eux ? Les événements qui s’alignaient encore et encore de la même façon ? « J’veux plus t’blesser... » qu’il confia, le regard ailleurs, les mâchoires si étroitement serrées qu’il n’savait pas s’il avait bel et bien prononcé ces paroles : ouais, peut-être que ç’avait été Rafael la veille. Rafael, Cesare, la différence était trop maigre pour que lui, il parvienne à la voir ; l’empreinte de son père, elle était trop pesante, et elle revenait toujours s’mettre entre eux, d’une façon ou d’une autre.

Cesare n’savait pas ce qu’il faisait, et c’était un sentiment trop nouveau pour lui ; combien de fois sous l’impulsion d’Isolde, de sa présence dans sa vie, des idéaux qu’elle faisait glisser dans sa tête, avait-il cru pouvoir avoir un quelconque contrôle sur son existence ? Encore et encore, on lui avait prouvé tort : ses parents, sa sœur, eux deux, il en avait ramassés, des morceaux de relations passées, des miettes de ce qui avait été si évident fut un temps à son cœur. Peut-être que la Saddler n’pouvait pas comprendre, parce qu’elle n’avait jamais connu Aria, et la vilénie avec laquelle elle pouvait tourner et retourner sa rancœur comme la frontière infranchissable vers le pardon ; ou parce qu’elle considérait si volontiers ses parents comme des meurtriers fous furieux. Il n’l’aidait pas spécialement à voir les choses différemment, parce qu’il n’avait pas envie d’essayer – encore moins maintenant qu’il avait appris que son propre père était responsable de l’assassinat de celui de la mutante – et parce que c’était plus simple de ressasser la hargne qu’il éprouvait à leur égard, et qu’ils éprouvaient pour lui, plutôt que de tatillonner dans la mélancolie douloureuse d’un temps où ç’avait été différent. Pas meilleur, il le savait bien maintenant. Mais différent. Plus rassurant, plus logique, plus immuable ; ces temps où Cesare avait été un DeMaggio, et qu’il avait su c’que ça pouvait signifier, grâce à son père – si Isolde l’aimait, n’pouvait-elle pas reconnaître qu’il y avait alors des valeurs, des savoirs, des façons de fonctionner et de ressentir que ses parents lui avaient bien inculqué. Ouais, ses géniteurs étaient des tueurs, des êtres dégueulasses- mais au fond, ils n’étaient pas que ça ; c’était plus compliqué, c’était plus tortueux, et c’était ça qui rendait le brusque retournement de situation si amer aux lippes du jeune homme. Comment pouvait-il faire avec les regards haineux de ses parents ? Le souvenir que sa sœur et lui n’s’étaient jamais pleinement retrouvés, au moment où elle était morte au milieu d’une fête foraine où il n’avait pas été avec elle parce qu’il avait été avec Isolde ? Ses doutes, ils n’appartenaient qu’à lui, mais Cesare s’découvrait avec les mains et la tête pleines de ceux-ci ; toujours plus de remises en question, d’hésitations, de complications pour boucher chaque petit trou d’espoir qu’il libérait un tant soit peu, au prix de tellement d’efforts. Il leur avait fallu près d’un an, des catastrophes, des cadavres, et un bébé brusquement né juste entre eux deux au milieu de l’une de leurs disputes, pour qu’ils se retrouvent d’une quelconque manière : et déjà, la machinerie infernale de ce cercle vicieux de causes et conséquences s’était remis en branle. Ils n’avaient même pas pu reprendre leur souffle, aligner leurs pensées avec l’espoir que ‘peut-être que’… parce que pendant qu’ils y avaient pensé, pendant qu’ils avaient été occupés à ça, Anthea s’était faite tuer, et Cesare n’avait même pas remarquer que son père avait planifié une telle entreprise.

Alors pragmatiquement parlant, pourquoi s’voilaient-ils la face ? La question, le DeMaggio aurait voulu n’pas avoir à se la poser ; jamais. C’était bien pour ça que si sa tête avait pu avoir le moindre contrôle sur son cœur, il n’serait jamais tombé amoureux, n’aurait jamais accroché son âme à qui que ce soit. Même pas à Isolde. Certainement pas à Isolde. Parce qu’elle méritait irrémédiablement mieux que toute la quantité de misère qu’il avait amenée avec lui dans sa vie. Certes, maintenant ils pouvaient toujours discuté du fait que Rafael était entré dans la vie d’Isolde avant même qu’ils n’se connaissent eux deux, et que le patriarche DeMaggio avait décidé de ruiner la vie de la jeune femme avant même qu’ils ne s’aiment. Mais-… mais, y’avait des peines, des épreuves, qu’il avait lui-même imposés à Isolde, des estafilades qu’il – il le croyait facilement – verrait toujours quelque part, dans son regard, ou dans les moments qu’ils partageraient ensemble. A chaque fois que le nom d’Anthea traverserait la distance entre eux pour tendre l’air. A chaque fois qu’elle parlerait de son père. A chaque fois qu’ils devraient compter les heures qui leur permettaient de se retrouver. Même en regardant Clara, il s’demandait quand est-c’que ce serait son tour à elle, d’voir sa vie ruinée, menacée, mise en péril pour le lien qui les unissait tous les deux ; elle n’était pourtant qu’un bébé, et de telles choses n’auraient jamais dû être pensées- elles avaient pourtant toute leur place dans sa vie à lui. Alors fallait bien qu’il remette des choses en question, qu’il ramène, encore et encore les hésitations brûlantes et pressantes qu’il espérait voir en Isolde aussi – parce qu’il n’pouvait pas être fou au point d’être le seul à les voir. C’était désespéré, que d’ignorer le problème en espérant qu’il s’en aille. Son père, par exemple, il n’s’en irait pas de leurs vies, à moins qu’ils le fassent dégager eux-mêmes, et aujourd’hui encore, Cesare n’avait aucune idée d’comment faire ça. Il encaissa donc la gifle envoyée par Isolde, crispant les mâchoires pour retenir un grognement de protestation – il s’en prenait souvent des raclées, c’n’était pas pour autant qu’il était prêt à s’asseoir sur l’évidence ; qu’elle soit en colère, il pouvait tout prendre en pleine face, il pouvait tout encaisser. Combien d’fois l’avait-il dit ? Peut-être avait-il eu tort de dire ça si souvent. Avec la force qu’elle mit dans ses coups, il aurait pu ne pas bouger, rester sur ses appuis comme on lui avait appris, fort et déterminé ; mais Cesare n’était rien de tout ça maintenant- alors il recula, encore et encore, jusqu’à ce qu’elle arrête, attrapant ses poignets entre des doigts fermes plus pour l’aider à se maintenir debout que pour l’empêcher de continuer peu importe ce qu’elle faisait. « Je sais pas quoi faire. » qu’il admit, alors que c’était trop difficile de maintenir Isolde debout quand lui, il ne savait même pas comment il tenait encore sur ses jambes. Il la lâcha donc, fuyant son contact, fuyant son regard pour revenir s’asseoir, comme si le poids d’une évidence retombait sur ses épaules. « J’l’ai déjà fait ça- m’cacher, espérer, croire que ça pouvait s’passer comme ça. Espérer-… à chaque jour qui passait j’espérais que c’était fini- » alors même qu’il avait été à Radcliff, dans le groupe de mutants tout désigné par ses parents, à vaguement gagner du temps ; à quel point avait-il dû être stupide pour croire qu’il maîtrisait quoique ce soit ? « Des gens sont morts, Isolde. Et ouais, si ç’avait pas été eux, ç’aurait été ma sœur, ou toi, et peut-être vous deux. Et peut-être TOUT LE MONDE. » est-c’qu’y avait une quelconque façon de n’pas se noyer dans ce sentiment-là ? Cesare en eut le souffle coupé par l’impuissance qui revenait si souvent passer dans sa tête. « Je- je peux pas l’refaire, répéter les mêmes erreurs, revivre ça... » ça n’avait rien à voir avec elle- c’était peut-être même juste lui- il en passa une main sur son visage, longuement, épuisé, le dos vouté jusqu’à ce que ses coudes se retrouvent sur ses genoux. « Qu’est-c’que j’pourrai m’dire, si ça arrive encore une fois ? » là, il pouvait toujours s’dire qu’il n’savait pas que sa sœur avait été une mutante. Ou que ses parents étaient assez timbrés pour faire des choses comme ça. Ou qu’il n’avait pas su qu’ils avaient eu les résultats de son dépistage, tous les éléments à leur connaissance pour préparer leur plan mesquin. « Et si la prochaine fois, leur ultimatum, c’est Clara, hein ? C’est pas toi qui as eu c’choix à faire, donc ouais, peut-être que c’est pas à toi d’tout laisser tomber, et qu’c’est à moi d’affronter c’que j’ressens. Mais viens pas agir comme si c’était c’que j’voulais, comme si c’était juste une histoire de rompre parce que ce serait la chose la plus facile à faire-… » il s’interrompit dans la vague de paroles qui commençait à déferler d’entre ses lèvres, serrant à nouveau les dents ; il fallait qu’il calme l’ardeur avec laquelle le ton montait, les mots tordant sa gorge. « Ils ont jamais menacé de me tuer moi. C’était toi, ou ma sœur, ou tous les autres. T’as jamais eu à faire ce choix, t’as jamais connu cette situation- juste parce que t’as eu l’idée folle un jour de tomber amoureux d’quelqu’un. » le père d’Isolde l’avait idolâtrée pour ce qu’elle avait été, il était mort pour elle, il l’avait protégée, chérie, comme n’importe quel autre parent normalement constitué. Ça n’faisait pas partir la douleur, de dire ‘tes parents sont timbrés, c’est comme ça’, ça n’allégeait pas la trahison, ni la prescience de l’autrefois. « J’suis censé faire quoi ? Choisir de mettre ta vie en danger tous les jours, parce que j’pourrais gaffer, parce qu’on pourrait faire un truc fou- psychoter parce que tu m’fais un suçon dans le cou, ou parce qu’on dépasse de dix minutes l’horaire du couvre-feu ? » même envisager des moments à la dérobée avec Clara, sans pouvoir sortir des murs de cet appartement ou de la chambre de sa fille, la voir en pointillés, juste pour remarquer à quel point elle grandissait trop vite en son absence- c’était impossible. « Pourquoi tu choisirais ça plutôt que des trucs mille fois plus faciles avec n’importe qui. » et elle avait connues, des histoires, elle n’pouvait pas dire que c’était comme lui, une unique chance, une folie pure et dure, qui s’finirait irrémédiablement dans les cendres et les regrets.

La réalité était douloureuse, les mots empreints de celle-ci l’étaient tout autant ; Cesare n’pouvait pas contredire ce fait, alors que chaque parole qu’il lâchait lui écorchait la gorge d’une vérité trop pesante. Il n’pouvait pas refaire les choses comme il les avait déjà faites ; n’était-ce pas ce qu’Isolde lui avait reproché ? Certes, la dernière fois, il l’avait fait en la laissant elle aussi dans le noir, choisissant pour et par lui-même d’espérer au nez et à la barbe de tout le monde, alors même que si souvent, ses instincts avaient murmuré des craintes qu’il avait eu tôt fait de ravaler. Il avait déjà perdu sa sœur, peu avaient importé les efforts entiers, l’énergie incommensurable qu’il avait déversés dans le moindre effort pour la protéger, recréer et consolider ce lien de confiance aveugle, d’alliance ultime qu’ils avaient toujours eu. Il n’en avait pas eu le temps, pas eu l’opportunité, alors que le chemin d’Aria avait croisé celui de Kingsley Moren et Artur Kovalainen ; que ferait-il, si la prochaine, ça devait être Isolde ? Une crainte qu’il était légitime d’avoir, au fond, parce qu’elle était leader d’un groupe rebelle, et qu’aux dernières nouvelles, la dernière fois qu’ils s’étaient vus, elle avait été chanceuse de s’prendre uniquement un coup de couteau. A de nombreuses échelles, dans de nombreux aspects de leur histoire, y’avait tant de raisons pour lesquelles sa vie à lui serait plus tranquille si Isolde n’en faisait pas partie. Parce qu’il pouvait au moins témoigner de ça : c’était carrément plus facile de naviguer dans la vie à s’foutant de tout, en s’accrochant à des devoirs limités par quelques gouttes de sang glissant dans ses veines. C’était carrément plus facile, de tuer sans état d’âme, de n’pas voir la moindre humanité dans les dégénérés dont les noms s’alignaient sur sa liste de chasse. Merde, même sans ça, ça devait être infiniment plus facile de vivre que pour soi, sans responsabilité, sans enfant, sans complication autre que celle qu’on s’apportait à soi-même : y’avait bien des gens qui décidaient de vivre comme ça, et Cesare avait voulu le faire pendant un temps – ça lui avait été majoritairement impossible parce qu’y’avait toujours eu sa sœur, et qu’Aria, ç’avait été une responsabilité écrite dans ses chairs, un réflexe immuable et imperturbable, que d’s’inquiéter pour elle, souffrir quand elle souffrait, être heureux quand elle souriait. S’il n’avait jamais connu Isolde, il aurait tout perdu en perdant sa cadette, et il n’en serait plus qu’un amas fumant de ruines – il aurait entrainé Radcliff dans sa chute, et toutes les zones que sa rage aurait pu atteindre, probablement. C’avait presque été ses plans, ses volontés capricieuses, avant qu’Isolde ne se pointe dans sa chambre de motel pour lui faire face.

Alors ouais, sa vie serait plus facile sans Isolde ; ç’aurait été un mélange d’égoïsme, de hargne et de bons plaisirs sans conséquence. Il serait sûrement redevenu ce tueur qui s’en foutait de sentir son âme s’éteindre peu à peu sous chaque cadavre qu’il laissait derrière lui. Et la vie aurait poursuivi son cours. Sans oser affronter le regard de la jeune femme jusque-là, Cesare poussa donc un soupir à sa question, cillant légèrement ; « Ouais- Isolde. Qu’est-c’que tu veux que j’te dise ? Ma vie serait plus facile si t’étais pas dedans… et la tienne aussi. » c’n’était pas une question de mettre en place les pensées de la jeune femme pour elle – c’était fonctionner pragmatiquement : y’aurait eu des effusions de rage et de tristesse qu’elle n’aurait jamais éprouvées s’il n’avait pas été là. Elle n’aurait pas eu Clara, et quand bien même ce bébé lui amenait tout le bonheur du monde, y’avait des doutes, des craintes, des douleurs qu’elle n’aurait jamais ressenti si elle n’avait pas été là. C’était ça, la frontière si fine, si compliquée, entre ce qui était facile, et ce qui était bon. Il ne put résister bien longtemps, incapable de rester sur des paroles comme ça – il n’en avait certainement pas l’envie, parce qu’il n’avait pas fini de parler. Il quitta sa chaise, venant s’accroupir devant elle, comme il l’avait fait cette nuit-là, et qu’elle avait eu peur qu’il s’mette à la demander en mariage au-dessus d’un plat de lasagnes- là au moins, elle pouvait au moins croire qu’il n’était pas schizophrène au point de passer de ‘c’est trop dur’ à ‘épouse-moi’ et douze secondes. « Mais je t’aime, Isolde. » et c’était tout aussi vrai que tout le pragmatisme qui disait que sa vie serait plus facile s’il était tout seul. « Y’a rien qui pourra changer ça, et rien qui m’fera regretter de m’être laissé aller à l’faire. J’aurais pu-… faire comme si de rien n’était, et simplement me casser dès que c’était devenu trop compliqué. » parce qu’évidemment, les sentiments s’étaient lentement développés, fleurissants au beau milieu du gigantesque rien qu’avait été sa vie avant elle ; il aurait pu disparaître, et ça n’l’aurait pas attristée particulièrement, parce qu’à cette époque, il n’s’était encore rien passé entre eux, et qu’il n’avait probablement été qu’un ami, ou quelque chose de c’genre. « Ma vie sans toi, j’vais pas mentir et dire que c’était moins facile. Mais c’était-… moins bien aussi. » c’était même pire que ça. « Ma vie, elle était vide avant que t’arrives. » et peut-être qu’il aurait dû la demander en mariage ici et maintenant, parce qu’il n’savait pas vraiment quelles vérités il pouvait encore livrer comme vœux d’amour éternel- à force, devant l’autel elle aura déjà tout entendu, encore et encore. « Ces questions, ces préoccupations- j’les avais déjà avant d’te rencontrer... je savais juste pas à quel point ça pouvait-… être douloureux, de rien contrôler. » n’était-ce pas ce qui avait mis fin à toutes ses histoires avant ça ? L’assurance qu’elles n’iraient nulle part parce qu’il n’pouvait pas se le permettre ? Et ses deux mains à lui vinrent enlacer une des siennes à elle, réchauffant ses doigts froids pour capturer son regard. « Jamais j’regretterai de t’avoir dans ma vie. J’voudrais juste-… que ce soit pareil pour toi, et que j’sache que j’t’ai toujours amené autant de bien que c’que tu m’as amené. » mais lui, sa vie, c’était celle qui était imbriquée avec l’influence de ses parents, c’était lui et ses doutes, lui et ses tares, ses actes passés. « Je sais pas c’qui va se passer si on continue et-… et- » et c’était le sentiment le plus oppressant du monde, qui lui coupait le souffle d’une inquiétude qui lui collait à la peau comme une maladie. « J’te promets, que j’ferai tout c’que j’peux pour que tout ça, Anthea, et tous les autres, ça s’reproduira pas… mais j’peux pas t’garantir qu’j’y arriverai. Et-… faut juste que tu l’saches. Si c’est c’que tu veux. » c’n’était pas à lui de prendre cette décision – peut-être était-ce pour ça qu’il avait si âprement poussé Isolde aux pieds du mur : lui, il n’avait pas de beaux-parents psychopathes qui voulaient le tuer. Fallait bien qu’elle sache, que sa vie serait plus facile sans lui ; sans pour autant que ça signifie qu’elle serait meilleure. Juste plus facile, et que ça pouvait toujours être un secours quelconque face aux chagrins qui les usaient un peu plus.

Dans sa vie, y’avait toujours eu une part d’histoire écrite par les responsabilités. Protéger sa sœur. La chasse. Difficile de distinguer le devoir du sentiment, alors même que les deux avaient toujours été étroitement liés dans son cœur et dans sa tête. Chasser, ç’avait été pour sa famille, un devoir immuable inscrit dans son sang, dans ses gênes, dans chaque regard attardé sur lui par son père ou sa mère. Aimer, ç’avait été pour Aria- et toujours, ç’avait gravité autour de devoirs tels que celui de la protéger, de faire survivre une part d’innocence en elle, malgré tout ce qu’ils étaient censés endurer, parce qu’ils étaient des DeMaggio. Aimer Isolde, ça n’avait ni été un devoir, ni une responsabilité imposée par quelqu’un d’autre, ni même une idée complètement construite ; ça s’était passé dans son cœur, craquelant et s’fissurant pour y laisser entrer un brin de lumière, un éclat de vie duquel il avait cru s’être protégé depuis longtemps. A coup d’amertume, de solitude, ou à chaque meurtre qu’il avait commis avec de moins en moins de retenue : il était enterré loin, désormais, le gamin de treize ans qui s’retrouvait face à son premier dégénéré, comme un fils emmené à la chasse se serait retrouvé avec un couteau en main pour apprendre à dépecer un animal. Il aurait facilement pu, après tout, sombrer dans la même folie que celle qu’il lisait dans les yeux de son père aujourd’hui, ou celle qui poussait un type comme Kingsley Moren à la célébrité. S’il était respecté par les hunters, Cesare avait toujours vu son mentor pour une courte durée comme ce qu’il avait toujours été ; un fanatique, un fou, un monstre qui se cachait derrière le prétexte d’un Dieu qui l’aurait envoyé pour nettoyer le monde. La fin justifie les moyens, avait-il fini par se dire, se contentant de fuir la présence de l’avocat le plus possible : mais au fond, peut-être que s’il avait agi plus tôt, Moren n’aurait jamais croisé la route d’Aria, et les choses auraient pu être infiniment différentes. Alors entre les responsabilités, la vie, ses choix, ses erreurs, c’était tout un mic-mac contradictoire qui lui torturait l’esprit et les entrailles, et influait sur sa vie à chaque tournant. Il n’pouvait pas prétendre avoir des espoirs, et pouvoir s’accrocher à ceux-ci alors même qu’il était venu si vide de toute résolution la veille ; il avait encaissé le chagrin d’Isolde, ravalé ses doutes à lui, pour lui laisser à elle, pleinement l’occasion d’exprimer tout ce qui la dévorait de l’intérieur. La peine, le deuil, la rage, des ressentis qu’il n’connaissait que trop bien, parce qu’ils faisaient encore si étroitement partie de lui ; mais Anthea était aussi raccrochée pour le DeMaggio, à des paroles trop pleines de vérités et de bons sens que la mutante avait elle-même eues. Elle n’pouvait pas les nier, et elle n’pouvait pas revenir dessus – ouais, elle avait été en colère à l’époque, et elle n’avait eu connaissance que de la moitié de l’histoire. Fondamentalement, pourtant, il n’pouvait oublier le fond de vérité qu’il avait si disgracieusement touché, lorsqu’il avait observé le cadavre de sa sœur, avec le vaste sentiment qu’il l’avait mérité, et que dans c’monde ou dans l’autre, y’aurait jamais personne pour croire qu’il avait l’droit de la réclamer, sa justice.

Non, fallait croire que la seule justice qui avait d’l’importance, c’était celle murmurée par le destin à travers chaque moment qui passait : Anthea, peut-être que c’était un signe pour eux. Ils avaient profité, ils avaient failli, et on leur montrait encore une fois qu’y’avait des lignes d’histoire écrites pour eux qui disaient que c’était trop compliqué, trop détruit déjà. Comment pouvaient-ils s’permettre de s’dire qu’ils pouvaient, qu’ils avaient l’droit de n’penser qu’à eux, quand, dès lors qu’ils le faisaient, y’avait toujours toute une avalanche de catastrophes qui suivait ? Sa vie à lui, elle avait été plus facile sans Isolde dedans, indéniablement, c’n’était pas pour autant qu’il la choisirait telle quelle, si on lui en laissait l’opportunité – il choisirait la complexité, les risques avec Isolde, mille fois plutôt que de redevenir celui qu’il avait été avant de la connaître. Mais, mais, ça, ç’avait été que si ça n’avait incombé qu’à eux, ou influencé qu’leurs vies à eux deux ; pourtant, y’avait Clara aussi. Et y’avait eu Anthea. Et y’avait eu Aria. Et combien d’autres personnes y avait-il encore ? A chaque fois qu’il songeait à ça, Cesare s’voyait totalement esseulé, sans personne à qui il tenait encore pour souffrir d’une mort quelconque, au-delà de la Saddler elle-même et de leur fille. Mais à chaque fois, ses ennemis, leurs ennemis parvenaient à faire preuve d’une créativité redoutable qui les assommait un peu plus. Qui se serait, ensuite ? L’avenir, ouais, il était incertain, mais pas dans l’sens où ils pourraient s’retrouver écrasés par une voiture en traversant bêtement la rue, ou dans l’fait qu’ils pourraient attraper une maladie quelconque qui ruinerait leurs vies. Les préoccupations des autres, c’était comme ces petites piques de normalité qu’ils poursuivraient volontiers. Non, lui, c’était son père qui voulait le tuer, son père qui voulait tuer Isolde, son père qui n’hésiterait pas à tuer leur fille, s’il en découvrait l’existence. Lui, c’était sa vie de chasseur, qui continuait encore et encore de déborder sur son présent, sur son avenir, quoiqu’il fasse, et même s’il essayait de changer. C’était treize ans trop tard, au moins, qu’il décidait d’changer, et on – le Bon Dieu, le Destin, quelque chose et quelqu’un - le lui répétait à chaque tournant d’son existence. Chez eux, pour l’meilleur et pour le pire, ça incluait surtout du pire ; d’ces épreuves que d’autres n’osaient même pas imaginer, tellement c’était fou, débile, et synonyme d’une inhumanité qu’on n’daignait soupçonner en ce monde. Les mots de la Saddler, le firent alors soupirer, comme s’il n’comprenait pas comment elle pouvait continuer à parler comme ça, après tout ce qui était déjà arrivé – lui, fallait croire qu’il n’manquait plus grand-chose avant qu’il ne perde foi en tout, en tous, et en n’importe quel avenir qui se profilait où que ce soit. Il ne l’voulait pas, pourtant, mais ses nerfs agissaient d’eux-mêmes, et lâchaient tout seuls – alors il faisait des promesses, dans l’espoir qu’un monde idéal construit dans leurs espoirs à eux pouvait s’réaliser un jour. Mais ça n’venait pas, ça n’venait jamais, et y’avait pas un brin d’air qu’il avalait qui lui f’sait croire que ça pouvait arriver d’aussi tôt. Elle avait au moins raison sur ça, il n’tenait plus qu’à peine, et s’approchait un peu plus du précipice d’un désespoir qui aurait raison de tout, probablement, s’il s’laissait tenter par l’idée de plonger dedans. Depuis qu’elle avait commencé à répliquer, le DeMaggio avait laissé son regard fuir, malgré leurs mains toujours enlacées ; et les mâchoires crispées, il l’observa, longuement, avant de pouvoir sentir l’air passer dans ses poumons pour lui permettre de répondre. « Et j’veux pas qu’tu restes avec moi, parce que tu m’aimes et que c’est comme ça, et que tu peux rien faire contre. » ça ressemblait plus à s’laisser porter par les circonstances, plutôt que vraiment choisir ; parce qu’au fond, si elle devait choisir, pourquoi elle choisirait ça, lui, eux deux, l’errance sempiternelle ? Ils n’iraient pas loin non plus, comme ça, et si ça n’le ruinait pas lui en premier, ça la ruinerait elle. « Ce sera pas assez, au bout d’un moment. » ça n’l’avait pas été, au fond, quand il avait fait ce qu’il avait fait pour Aria. Ça n’avait pas été assez, quand elle était venue le retrouver dans cette chambre de motel. Pendant des mois et des mois, ça n’avait pas été assez. Et Aria, et Anthea, et beaucoup trop de gens en étaient morts. D’eux deux, était nées cette explosion de l’entrepôt, ou celle de la mairie, peut-être celle de la fête foraine aussi. « T’as pas à vivre comme ça, parce que tu crois qu’y’a pas d’autre moyen de l’faire, ou parce que tu crois que nos sentiments partiront jamais, et que ça servira à rien. » après tout, pourquoi devaient-ils être des âmes sœurs, écrites par cette autorité qui se défoulait tant sur eux, plutôt que choisis, envers et contre tout ? Isolde restait la plus belle chose qui lui soit arrivée, la plus belle personne qu’il ait rencontré dans sa vie – l’inverse, pourtant, il doutait que ce soit vrai.