Vivre dans une petite routine qui n’appartenait qu’à eux, où rien d’autre n’importait que leur couple, leur tendresse et les gestes d’affection échangés, ça, ils n’avaient pas encore connu. Même avant cette nuit-là où tout était parti en vrilles, Isolde et Cesare n’avaient pas été ce couple qui avait grillé les étapes en quelques mois à peine ; il était venu chez elle, bien entendu, mais ça n’avait jamais ressemblé à ça. Ça, peut-être parce que Cesare n’avait pas vraiment été Cesare à cette époque-là : comme avec son père, il avait souvent vécu ces jours-ci, ces moments avec la Saddler, en prenant garde de surveiller le moindre de ses faits et gestes et chaque petite action ou phrase qu’il avait eue à prononcer ou accomplir. C’était en partie ce qui l’avait tant torturé, et remué dans sa tête l’idée qu’il n’avait fait que lui mentir- ses sentiments, pourtant, il avait su qu’ils étaient véritables, qu’ils s’étaient construits sur des bases plus stables que tout ce qu’il avait pu connaître dans sa vie avant. Il avait fait confiance à la transmutante, au moment d’la laisser entrer dans sa vie, et franchir les murs de froideur qui le séparaient hostilement du reste du monde. Il l’avait aimée, sans même savoir si elle, elle serait capable de l’aimer si elle découvrait ce qu’il était derrière les apparences : en fin d’compte, c’étaient ces sentiments-là, ces craintes-là qui avaient refermé le cercle vicieux autour de lui. Ils étaient défaits d’au moins celui-ci désormais- et Cesare était Cesare DeMaggio, fils de bien trop de choses à la mémoire d’Isolde. Elle pouvait désormais associer le nom DeMaggio à bon nombre de ses malheurs- lui personnellement, ou tous les actes que son père avait accomplis. Y’avait aussi Clara, qui elle, se rangeait bien évidemment dans la colonne des avantages qu’ils n’pourraient jamais regretter – mais la crainte était toujours là, quelque part lovée en Cesare ; celle qui lui murmurait, que peut-être bien un jour la jeune femme se réveillerait, se regarderait dans le miroir et se demanderait comment elle pouvait l’aimer lui. Comment elle pouvait s’être éprise d’un tueur, et s’être accroché à celui-ci alors même que l’monde pouvait offrir bien mieux. Comment elle avait pu laisser le fils du tueur de son père, et d’sa meilleure amie, l’embrasser, la toucher avec affection et douceur. Ces doutes, est-c’qu’ils le quitteraient un jour ? Peut-être bien, ouais, à mesure qu’ils franchiraient les obstacles, affronteraient leurs démons- les mois passant, les années courant. S’il finissait enfin par exister en tant que DeMaggio pour être autre chose qu’un hunter lobotomisé par ses parents.

Au moins si tôt le matin, ces doutes sempiternels n’avaient pas encore eu le temps de le quitter- et Isolde n’semblait pas s’être réveillée pour s’regarder dans le miroir et réaliser toutes ces choses qui étaient si lourdes à porter pour lui. C’était une bonne chose- parce que somme toute, si ça devait arriver, ça viendrait d’elle ; lui, il pensait déjà tout ça, il était juste trop lâche et trop égoïste pour la laisser partir. Faire la cuisine, s’occuper de Clara, lui offrir ces quelques marques de douceur tendre, c’n’était qu’une maigre compensation, et chacun des petits moments qui lui permettaient de chasser les ténèbres si présentes et pressantes à sa vie. Alors certes, peut-être que lui non plus n’aimait pas particulièrement rester au lit à n’rien faire, ou faire la cuisine- mais avec Isolde, dans c’genre de moments-là, il se sentait on ne peut plus prêt à le faire. « Bah- j’promets rien pour la cuisine… mais un jour, j’suis sûr qu’on trouvera de quoi apprécier le fait de rester au lit. » une vague petite remarque enjôleuse, parce qu’il avait envie de la voir sourire, poursuivre cette insouciance un petit moment, alors même qu’ils n’avaient plus que quelques poignées de dizaines de minutes à grappiller avant qu’il ne doive partir. Le temps, il avait un putain de talent pour passer vite et affreusement lentement à la fois : vite à petite échelle, les secondes et les minutes filant à toute allure. Lentement, lorsqu’il était question de si grandes ambitions et promesses- celles qui mettaient trop de temps à venir pour eux. « Je te jure que c’est pas prendre plus de risque. Alors ouais, c’est passer plus de temps que je n’peux l’supporter avec lui- mais au fond, ça c’est dès que j’suis plus d’une seconde dans la même pièce que lui, donc bon… » et ça ne le concernait que lui- parce que c’n’était pas pour Isolde qu’il faisait ça, alors elle n’pouvait pas vraiment se blâmer pour ça, ou prendre la moindre décision à ce sujet. « De toute manière s’il voulait en finir avec toi, il se serait donné les moyens de l’faire hier soir-… » il n’avait pu s’empêcher d’avoir cette déclaration trop pragmatique, quand bien même elle n’était pas dite pour sous-entendre qu’Isolde n’aurait pas pu s’en sortir ; mais si Rafael avait voulu sortir l’artillerie lourde contre la Saddler, il n’aurait pas été seul dans sa maison à attendre qu’elle vienne. « Appelle qui tu veux, parle à qui tu veux. Si y’a un jour où tu peux croire qu’il sera trop occupé, c’est aujourd’hui. » parce qu’il serait trop occupé à ressasser la raclée qu’il s’était prise, ou à passer ses nerfs sur un autre transmutant, ou-… beaucoup d’autres éventualités. Il ne contre-attaquerait pas maintenant, pas alors qu’il était encore trop marqué et handicapé par leur face à face. « T’isole pas. » alors même qu’il savait que c’était le premier instinct qui lui venait, tout comme ç’avait été son premier instinct à lui après la mort d’Aria. « J’pourrai jamais partir si c’est pour savoir qu’tu vas passer ta journée comme ça. » ça, c’était sans l’ombre d’un doute ; il s’en foutait des risques et des dangers, quand bien même ils seraient carrément plus omniprésents s’il devait disparaître toute la journée juste pour rester ici. Alors au fond, la meilleure chose qu’elle avait à faire, c’était trouver quelqu’un avec qui rester, rien que pour qu’il ait l’esprit tranquille. De ses deux mains, il était venu encadrer le visage d’Isolde, doux et tendre- c’était déjà habituellement dur d’envisager de repartir, mais là, ça le serait encore plus, évidemment. « Je sais que ça va aller. » avait-il répondu, à voix basse tandis qu’il déposait quelques caresses sur ses joues avec ses pouces- ça irait, oui, à un moment, comme pour lui, vis-à-vis d’Aria. Ça prenait du temps, et il savait au moins ça, c’était qu’ça allait mieux encore lorsqu’il était avec elle.

Il s’doutait bien qu’Isolde ne voulait pas particulièrement parler de tout ce qui se passerait après, quand il serait parti, qu’elle claquerait la porte entre elle et le reste du monde. Entre elle et lui. Mais il n’pouvait pour autant pas accepter l’idée de partir sans rien dire- de partir, sans savoir qu’elle serait en sécurité, et apte à affronter tout ce qui viendrait se mettre sur sa route dès qu’il aurait le dos tourné. Parce que l’évidence était là, flottant dans chaque moment de tendresse et d’affection qu’ils s’échangeaient : s’il avait le choix, il resterait, pour des heures entières, des jours et des semaines sans jamais calculer ou compter, sans quantifier l’affection et l’amour qu’il lui donnerait. Il le ferait sans qu’elle ait besoin de demander, ou de s’effriter sous ses yeux, parce que d’bien des manières, il était celui capable de saisir ses sentiments sans même qu’elle n’ait à les dire à haute voix. Il voulait être là pour elle, pour l’aider à affronter chaque moment difficile amené par la mort d’Anthea- il voulait chasser totalement ses hantises et sa culpabilité à lui, pour juste prendre en compte les ressentis de la jeune femme. Mais il n’pouvait pas, alors tout ce qu’il pouvait faire, c’était profiter des dernières minutes qui leur restaient, et la convaincre de trouver quelqu’un avec qui parler aujourd’hui. Quelqu’un qui n’serait pas lui, tout comme il n’était pas celui qui s’occupait de Clara quand Isolde avait autre chose à faire. Tout comme il n’avait pas été celui qui était allé la chercher à la maternité, ou qui était resté à ses côtés pendant tous ces jours. Tout comme il n’serait pas celui qui la soutiendrait à travers les semaines à venir, si leur situation ne changeait pas. Ça lui faisait un mal de chien, de se savoir si en dehors de la vie de la transmutante, alors même que tout c’qu’ils demandaient, c’était d’y appartenir pleinement tous les deux. Mais ç’avait été son choix à lui, tout autant que son choix à elle- c’était juste difficile et il allait falloir qu’ils fassent avec, encore une fois, même après cet énième coup envoyé droit sur eux. Peut-être était-ce juste une succession de signes, faits pour indiquer aux deux amants qu’ils étaient mieux ensemble- face aux blessures physiques ou mentales, aptes à chasser toutes les douleurs de l’un et de l’autre, les monstres d’une réalité trop réelle. Mais ils résistaient, ils fuyaient, ils avaient encore trop de choses à faire pour être tranquilles. Cesare le savait, s’il devait s’montrer plus imprudent encore que c’n’était déjà le cas, le voile séparant Rafael de toutes les vérités que son fils lui avait cachées, se déchirerait, et ce serait la fin. Pas seulement pour lui, ou pour Isolde. Ce serait la fin pour la sécurité de Clara, la petite vie tranquille qu’elle pouvait encore avoir- ce serait la fin, parce qu’y’avait pas à douter que son père à lui pouvait ressembler au père de Gabriela, assez fou pour kidnapper ce petit bébé avec l’ambition d’en faire un noble représentant de la lignée dont il partageait le sang. Gabriela, tiens, il n’avait toujours pas daigné prendre contact avec elle- comme s’il attendait, comme s’il flirtait déjà trop avec le danger pour oser le faire.

Pour l’heure, entre Kingsley Moren, Isolde et Anthea, il avait déjà l’impression d’avoir trop à faire –et de n’pas avoir fait assez. Et s’il faisait miroiter à sa cousine l’espoir de retrouver son fils, mais échouait finalement ? Il avait échoué avec Anthea, et il avait échoué encore avant ça- lorsqu’il avait promis à Isolde qu’elle était en sécurité, pour mieux faire exploser ses amis dans un grand feu de joie quelques semaines plus tard. Il avait échoué avec Aria, aussi. Il n’échouerait pas avec Isolde. « Tu vas m’faire m’inquiéter pour toi pour l’reste de la journée- et ça, ça peut être risqué. » malgré le sourire qu’il avait laissé glisser sur ses lèvres, c’était une vérité plus avérée que le fait de passer du temps avec son père – Rafael avait trop besoin de lui, et trop de choses à perdre en s’attaquant à lui. Ce n’serait pas pour aujourd’hui, alors elle n’avait pas à s’inquiéter sur ça –et s’il n’avait pas envie de la culpabiliser, il n’avait certainement pas envie de passer sa journée à s’imaginer une Isolde toute seule, en train de devoir gérer trop de choses par elle-même. Clara, et le rangement, et la mort d’Anthea, et ses responsabilités soi-disant si importantes auprès de son groupe. Il l’enlaça malgré tout, une de ses mains caressant doucement une de ses omoplates, faisant attention à ne pas lui faire trop mal, ou saisir une quelconque crispation de douleur qui trahirait que ses gestes étaient trop maladroits. « Peu importe c’qu’y s’est passé… tu mérites pas d’être toute seule, okay ? » personne ne le méritait, probablement- être seul face à son deuil, il pouvait au moins dire que c’était une des choses les plus difficiles à affronter : il n’pouvait pas envisager de se concentrer sur ses objectifs à lui, sa vengeance et ses ambitions, en sachant qu’à l’autre bout de la ville, la femme qu’il aimait souffrait à cause de tout ça. Ou pour une quelconque autre raison. Peut-être qu’il s’aventurait là dans des mots de trop, des choses dont Isolde n’voulait pas parler- mais lui, il n’voulait certainement pas quitter cet appartement en sachant qu’il abandonnait quelqu’un à la solitude et au chagrin juste derrière. Particulièrement Isolde. Il penserait à elle, aujourd’hui ouais, comme tous les jours- mais ce n’serait pas aussi lourd et handicapant que s’il devait l’imaginer toute seule. « J’vais pas prétendre que mes œufs vont être miraculeux au point de te remonter le moral pour le reste de la journée, tu vois. » ajouta-t-il, dans un léger sourire, pour détendre l’atmosphère, pour changer de sujet de conversation- il avait au moins déjà réussi à la faire sourire ce matin, ce qui était une victoire en soi. Une de celles dont il s’enivrait du moins, doucement réconforté par l’idée qu’il pouvait profiter de ces dernières minutes pour faire une différence.

Il se savait bien trop impliqué dans tout ce qui concernait Anthea pour pleinement savoir quoi faire : suivre Isolde sur le chemin de l’oubli et du rejet, ç’avait été la meilleure chose qu’il avait pu faire- ils avaient parlé de tout et de rien, et peu à peu les soucis de la Saddler s’était détachés des traits de son visage. Elle avait laissé sa meilleure amie de côté, au profit d’autres instants- d’une échappée qu’elle n’aurait certainement pas connue sans lui, et qu’elle méritait tout autant que le reste. Il avait eu envie de pouvoir la rassurer, de pouvoir la consoler- mais il n’savait pas s’il l’avait vraiment fait, ou si tout ça n’avait été que de la poudre aux yeux, balancée pour gagner quelques heures. Et si la jeune femme devait s’mettre à pleurer tout contre lui, là maintenant ? Se rappelleraient à lui toutes ses responsabilités dans cette histoire, tous ses doutes et toutes ces craintes- celles-là même qui n’avaient pas leur place pour répondre au chagrin d’Isolde, mais n’pouvaient s’empêcher de pointer pour lui tordre les entrailles. Etait-il seulement la personne la mieux placée pour consoler Isolde de la mort de sa meilleure amie ? D’un point de vue pragmatique, y’aurait bien des gens pour le juger d’simplement être là, d’avoir accouru au côté d’Isolde alors même que leur triangle, Isolde, Anthea et lui, était encore teinté des actes qu’il avait lui-même accomplis. Le sang qu’il avait lui-même versé. Ils avaient été amis pourtant, à une époque- un peu comme pour Aldrich, Cesare avait laissé l’opportunité à Anthea de s’faire un chemin et une place dans sa vie, parce qu’il avait eu confiance en Isolde et en ses choix à elle de relation. Il l’avait appréciée, ils avaient eu des conversations sur tout et rien- il lui avait menti à elle aussi, et Anthea l’avait payé de sa vie. Une fois. Deux fois. Alors peut-être qu’elle aussi, où qu’elle soit, elle blâmait le DeMaggio pour tout ce qui lui était arrivé, et le maudissait simplement pour être là, à être celui qui enlaçait doucement Isolde pour chasser la tristesse qui enserrait sa gorge, et la prescience des minutes qui les rapprochaient de la séparation. Y’aurait bien des gens, des dizaines et des dizaines de personnes, plus légitimes dans leur cœur pour consoler Isolde et chasser son chagrin- mais c’était lui qu’elle avait choisi. Lui dont elle avait besoin. Lui qu’elle aimait. Et il n’savait franchement pas pourquoi ; mais il serait là, et il n’avait pas l’intention d’la laisser tomber, là maintenant, juste à cause de ses doutes à lui. Il les ravalait, presque dans l’espoir qu’elle s’en rende compte elle aussi, qu’elle réalise ses erreurs et le chasse de sa vie – mais fallait croire que l’amour rendait aveugle, et que la mémoire d’Anthea n’était bonne qu’à être souillée.

Y’avait plus aucune bonne action à accomplir, pas de pardon à obtenir pour ce qu’il avait fait – peut-être bien qu’Isolde était assez folle pour le lui avoir accordé. Mais ça n’avait jamais été le cas d’Anthea, et ç’avait été la Saddler elle-même qui le lui avait dit, répété encore et encore lorsqu’il l’avait blâmée pour les vérités qu’elle avait elle-même gardées pour elle. Elle lui avait dit, qu’Anthea le blâmait pour ce qui lui était arrivé, et qu’elle n’voulait pas de lui dans sa vie ; alors quoi ? Pourquoi était-il là ? C’était la dévotion qui l’avait porté, le désespoir, l’amour, ces sentiments toujours irrépressibles à l’égard de la Saddler- mais tout, partout autour, indiquait que ça n’ferait que les détruire : c’n’était pas juste ses doutes à lui, c’était les doutes de tout le monde, l’appréhension de chaque personne qui aimait Isolde. Aldrich, Anthea, d’autres gens probablement- ça faisait tout un paquet d’humains qui avaient perdu foi en Cesare là où elle, elle était la seule à s’accrocher. Il soupira donc, parce qu’il n’avait pas d’leçon à donner, et que son cœur était devenu trop pesant maintenant que tout ça se réveillait dans sa tête – la fuite avait duré trop longtemps, et une fois les premières dizaines de minutes après le réveil passées, y’avait toujours le cerveau qui se remettait en route, et la raison qui revenait poindre jusqu’à lui. Il s’écarta donc, plus fuyard qu’il n’aurait voulu l’autre- sa main s’échouant tout juste en une caresse le long de sa joue, avant de retomber le long de son corps. « J’vais aller préparer ce petit déjeuner, moi. » il lui offrit un vague sourire, dans l’espoir que ça aide, chasse ses derniers doutes ou le chagrin qui était monté en elle à cause des mots qu’il avait prononcés. Elle n’avait pas besoin de retenir ses larmes, ou d’contrôler sa voix- il suffisait juste qu’il la regarde pour savoir, parce qu’il connaissait Isolde comme ça. Mais si elle n’voulait pas le faire ici et maintenant – craquer – il comprenait, il acceptait- et au fond, c’était sûrement mieux comme ça. Parce qu’y’avait bel et bien des dizaines de personnes plus à même d’accueillir les regrets d’Isolde au sujet d’Anthea, que celui qui l’avait un jour arrachée à elle.

Il allait bien falloir qu’ils commencent à penser au réel- parce que désormais, à chaque minute où la pièce autour d’eux s’éclairait des couleurs du matin, cela signifiait que le temps les rapprochait du moment où ils devraient se séparer. Pour combien d’temps ? Cesare n’avait même pas penser à ça, à quand il devrait partir en provoquant de nouvelles blessures chez Isolde, lorsqu’il était venu jusque chez-elle. Il avait juste pensé au moment présent, aux heures dans la nuit, pendant lesquelles elle aurait eu besoin de lui : évidemment, si elle avait eu le choix, elle aurait demandé à ce qu’il reste plus longtemps encore, quand bien même c’était déshonorer la mémoire d’Anthea- à cet instant précis, la Saddler devait bien être incapable de voir les choses comme ça. Tout ce qu’elle devait savoir, c’était qu’une fois que la porte les séparerait tous les deux à nouveau, et qu’il serait reparti pour retourner à sa vie à lui, elle serait seule : une option à laquelle aucun des deux n’avait voulu penser jusqu’alors. C’était toujours ça, leur truc ; ils agissaient par dévotion et par instinct, avant de soudainement réaliser que même une minute passée ensemble amenait irrémédiablement l’instant de la séparation. C’était le concept, le cercle vicieux qui se cachait derrière leurs choix respectifs : l’incessant sacrifice qu’ils accomplissaient, au nom de causes plus grandes qu’ils avaient tous les deux choisis. D’une certaine manière, c’n’était pas bien flatteur de s’dire qu’ils avaient tous les deux en tête quelque chose qu’ils jugeaient plus important que l’autre ; mais Isolde n’serait jamais pleinement Isolde, en couple avec lui sans détour et sans retenue, si ce n’était pas ce qu’elle décidait, ce qu’elle choisissait. Et lui, il n’se sentirait jamais en sécurité à l’idée de construire quoique ce soit, temps que les tueurs de sa sœur marcheraient librement dans c’monde, et temps que son père aurait toutes les opportunités possibles et imaginables de blesser la transmutante. Ou eux deux. Et finalement, à chaque fois qu’il s’prenait à baisser la garde, à chaque fois qu’il espérait, son géniteur avait un talent fou pour écraser ces espérances avec une réalité bien trop dégueulasse à supporter. Une réalité toujours payée par le prix du sang, et le sang des autres plus particulièrement.

C’était bien ça le problème avec le réel- aussi déplaisant qu’il était, il s’avérait indispensable tout autant, ce quelque chose qui définissait leurs vies plus fortement encore que tout le reste. Même leur amour, même leur attachement, même la moindre tendresse qui les liait ensemble : c’n’était pas pour rien qu’Isolde avait fini par tomber enceinte- Clara était un peu la quintessence la moins déplaisante qu’ils avaient eue du réel. Mais ç’avait toujours été une part de ça, débordant sur leurs vies et leur amour : Clara était un accident, née au milieu du chaos, tout simplement parce qu’ils n’avaient pas été plus prudents. Et un beau jour, s’il fallait que la réalité n’leur soit plus déplaisante, ce n’serait pas parce qu’elle n’existait plus ou parce qu’ils décidaient d’la laisser de côté en s’enfermant dans cet appartement pour une nuit : mais parce qu’enfin, leurs vies et le réel seraient en harmonie, s’compléteraient et s’acclimateraient les uns aux autres. Il s’était donc écarté d’Isolde, pour rejoindre la cuisine, et trouver les fameux œufs- d’une œillade, il remercia Isolde pour la poêle, sans pour autant dire le moindre mot ; ça, par exemple, c’était un côté du réel qui ne lui déplaisait pas, quand bien même tous les deux n’avaient aucun mal à admettre qu’ils ne seraient jamais des grands cuisiniers. « Alors, tu les aimes comment tes œufs, toi ? » une question que tous les couples se posaient à leurs balbutiements, probablement- encore quelque chose pour les connecter à tous les autres amoureux auxquels ils aspiraient tant à ressembler. Et peut-être bien qu’dans un test de compatibilité, quelque part sur le net, y’avait une question de ce genre pour savoir s’ils étaient faits l’un pour l’autre ou non.

Cesare avait toujours été une créature d’habitude ; il n’avait jamais été un grand fan des imprévus, encore moins de tout ce qui lui faisait un tant soit peu perdre le contrôle sur les choses qui lui importaient. Sa vie, il l’avait souvent calculée au millimètre près et avant qu’Isolde ou sa transmutation n’viennent tout bouleverser, il avait prévu celle-ci sur des années. Ça n’avait pas été bien compliqué, puisque chez lui on n’lui avait jamais fait comprendre qu’il pouvait envisager quoique ce soit d’autre que l’option de perpétuer l’héritage apporté par son patronyme : on lui avait tout juste donné l’opportunité de s’acclimater à cette idée, et à l’existence solitaire que ça amenait irrémédiablement. Alors les rares choses sur lesquelles il avait pu avoir du contrôle, Cesare s’y était accroché avec une volonté de fer : il n’avait pas prévu d’se marier, pas prévu d’avoir des enfants ou d’se construire une vie sentimentale de quelque sorte que ce soit- parce que comme Isolde l’avait dit la veille, aimer ça ouvrait à l’opportunité d’être blessé, ou d’offrir à l’ennemi des faiblesses dont il n’avait certainement pas eu besoin de se préoccuper fut un temps. Mais la Saddler était entrée dans sa vie, alors même que son monde s’était déjà fissuré sous ses pieds sans qu’il n’puisse rien y faire : y’avait pas eu de vaccin à l’époque, pour se défaire du sort qui se nouait dans ses gènes et changeait du tout au tout sa perception du monde. Lui, un DeMaggio, voué à la chasse et soudainement offert à la destinée de ses ennemis- lui, un DeMaggio, devenu aussi monstrueux que les adversaires qu’il avait toujours affrontés. Avec Isolde, il avait au moins pu voir le visage beau, doux et réconfortant de ces fameux ‘ennemis’ et l’acceptation était venue de là. L’acceptation, du moins, de ce que les autres pouvaient être, de l’existence dans l’humain d’un gène mutant qui n’les rendait pour autant pas moins humains ou plus monstrueux que les autres. Mais tout DeMaggio qu’il était, Cesare n’savait que trop bien qu’il n’avait pas encore réussi à accepter sa nature à lui, et tout ce que ce simple petit gène avait apporté comme bouleversement à son quotidien : mais il n’avait jamais haï Isolde pour ce qu’elle était, et il ne haïrait jamais Clara si elle devait s’révéler être une transmutante. Il n’serait pas comme son père, si prompt à pointer une arme en direction d’un de ses enfants sous prétexte qu’ils faisaient un pas de travers- et aujourd’hui, il savait que chaque acte qu’il avait commis, aveuglé par des préceptes profondément ancrés en lui, n’avait été rien d’autre que du meurtre, de la violence et d’la haine. C’n’était pas pour rien, que si souvent, la culpabilité enserrait ses tripes, et l’éloignait de tout instant délicat- en compagnie de la Saddler, ou même en compagnie de leur fille ; une réalité qu’il avait craint dès qu’Isolde lui avait annoncé qu’elle était enceinte- et encore aujourd’hui, peut-être toujours.

Ils pouvaient s’promettre ce qu’ils voulaient, et y croire- le passé était inchangeable, et d’toute manière, qu’y aurait-il à changer ? C’était comme une avalanche d’erreurs et d’actes peu recommandables, qui s’effondrait sur lui un peu plus à chaque fois qu’il y pensait- il n’se souvenait plus de quand ç’avait commencé, et de quelle phrase, quelle idée avait tout déclenché dans sa tête. Revenir en arrière, c’n’était plus possible : ni pour Moira, ni pour Anthea, ni pour tous les autres- pas même pour sa propre sœur à lui. Alors il faisait avec, tant bien qu’mal- et aussi, parce qu’Isolde lui avait dit qu’elle y croyait- hier soir même elle l’avait dit, et avec elle, il avait au moins l’sentiment de pouvoir tout porter et supporter. Pour elle. Pour Clara. Pour des moments comme ça, même si ça n’ressemblait qu’à une façade édulcorée qu’Isolde tentait tant bien que mal de maintenir ; il n’savait pas c’qu’il voulait vis-à-vis de ça – il n’avait pas envie que la transmutante ait le sentiment de devoir se retenir, cacher ses émotions et ses sentiments. A la fois, il se saurait incapable de bouger de cet appartement s’il se retrouvait confronté à Isolde qui fondrait en larmes toutes les deux minutes. C’était compliqué, cette histoire, mais elle ne l’dupait pas- il savait, d’toute façon, qu’elle n’attendait que le moment qu’il parte pour pouvoir s’laisser aller. « C’est bien vrai ça-… » qu’il répondit donc dans un sourire, alors même qu’il n’s’était pas détourné de sa fameuse poêle et des œufs qu’il essayait de si bien faire ; « c’est mieux de s’fier à mon jugement critique sur les œufs alors. » parce que lui évidemment, il était le chieur de la bouffe, qui dévisageait tout comme si c’était du poison enjolivé pour être comestible. « J’vais avoir besoin d’assiettes, du coup. » lança-t-il par-dessus son épaule, arquant un sourcil vers la Saddler- au moins, ils pouvaient se laisser bercer par ça- des petits aperçus de ce que serait leur vie, à tous les deux, si tous les matins ils devaient se retrouver comme ça, sans arrière-pensée et sans complication.

Préparer des œufs, le matin, après s’être levé, pour petit-déjeuner avec un café pour se réveiller, et entamer une journée qui s’annonçait longue et chiante. C’était c’que faisait n’importe qui, n’importe quelle personne lambda, l’esprit occupé par des songes qu’il n’avait, lui, que trop rarement eu. Cesare n’pensait pas à sa journée de boulot merdique à venir, ni à quand il rentrerait dans ce même appartement pour retrouver Isolde, bien trop tard ce soir ; parce qu’il ne reviendrait pas. Pas ce soir du moins, pas même pour voir sa fille, la prendre dans ses bras, la consoler ou la nourrir. Ce soir, il était promis à rentrer chez lui, dans cette maison qu’tout le monde pouvait envier en passant devant, mais qu’il haïssait tout autant qu’il haïssait ses parents, le nom qu’il portait, et les souvenirs qui hantaient les frontières de son esprit. Et demain matin, il n’serait pas là à nouveau, derrière les fourneaux à préparer des œufs pour Isolde : qui sait quand cet acte si simple, cette distraction si délicate pourrait se répéter à nouveau ? Ils avaient fini par n’plus vouloir y penser- parce qu’au fond, ça faisait des semaines déjà qu’ils s’étaient dits dans cette chambre d’hôpital, qu’ils devaient s’éviter. Et pourtant depuis, ils s’étaient revus un certain nombre de fois, toujours pour des raisons diverses et variées : ils avaient toujours su redoubler d’une inventivité folle pour expliquer pourquoi ils s’retrouvaient rassemblés de cette manière-là. Et ces œufs, il n’savait pas s’ils signifieraient beaucoup pour Isolde comme ils signifiaient beaucoup pour lui : c’était pathétique, d’s’accrocher à des actes si stupides pour éveiller sa nostalgie, et songer aux temps idéaux où ça, ce serait son quotidien. Pour l’heure, ça lui semblait totalement inatteignable, trop lointain, trop de peut-être qui menaçaient sans cesse de le décourager dans l’océan de réel qui déchirait son âme : il n’voulait pas le dire à haute voix, il n’voulait certainement pas le reconnaître face à une Isolde détruite par le deuil et les remords éveillés de la veille- mais il doutait. Trop souvent, il doutait.

Pas d’eux deux- pas d’leur volonté à s’accrocher du moins : mais d’eux deux contre le réel, d’eux deux qui n’pourraient jamais gagner contre tous les éléments qui se déchainaient pour les séparer, et chaque fois de plus en plus éloigner leurs promesses de couple et de vie heureuse. Il en était arrivé à adorer l’idée d’faire des œufs dans une poêle en guise de petit déjeuner, pour sa petite amie ou il n’savait pas vraiment comment l’appeler. Etaient-ils en couple ? Etaient-ils des amants voués à l’abandon l’temps de se retrouver, pour ne devenir que des secrets dès le jour levé ? Etaient-ils des amoureux désespérés, raccrochés à des miettes de vie qu’ils n’auraient jamais ? Oh- il savait bien qu’il penserait à ça, encore et encore à chaque fois qu’il en aurait l’occasion, dès qu’il passerait la porte de cet appartement. Alors à nouveau, il se força à ciller, à se détacher de ces hantises-là : en des gestes mécaniques, il servit les deux assiettes, abandonnant la poêle dans l’évier sous une couche d’eau glacée qui ressemblait à leurs sentiments- la façon dont ils pouvaient glacer des moments qui auraient pu les consoler d’une quelconque manière. C’était toujours comme ça, le matin qui suivait les illusions qu’ils tendaient volontiers partout autour d’eux pour vivre pleinement les nuits où ils se retrouvaient : et y’avait une part de lui qui n’voulait plus imposer une telle épreuve à Isolde. Une autre part de lui, l’ennemie de la raison, qui savait qu’il serait incapable de résister à l’envie, au besoin de la voir si l’opportunité se présentait à nouveau. Il espérait au moins, que ce n’serait pas un énième carnage, la mort de quelqu’un d’autre ou une énième blessure sanglante, qui les rassemblerait. Mû par une envie capricieuse, un besoin auquel il avait résisté jusque-là, Cesare s’était arrêté au moment d’amener son assiette à Isolde, ses deux mains s’ancrant délicatement sur ses épaules alors qu’il venait déposer un baiser sur le sommet de son crâne- probablement le seul endroit qui ne lui était pas totalement douloureux. « Alors- juste pour que j’sache si j’suis un mauvais père qui fait la sourde-oreille quand il dort- est-c’que Clara s’est réveillée et j’ai pas entendu, ou est-c’que tu t’es vraiment levée pour rien ? » il s’était assis à sa place, attrapant sa tasse de café dans une œillade vaguement amusée vers Isolde ; maintenant, il en arrivait à se demander si Clara serait réveillée avant qu’il s’en aille, ou si même ça, c’était voué à n’plus se reproduire avant des jours – ou peut-être des semaines, ils n’osaient juste pas se l’avouer.

Les œufs, le café, un petit baiser déposé sur le sommet de son crâne- une discussion qui ne payait pas de mine, il avait bien conscience que tout ceci n’suffirait pas à aider Isolde à totalement positiver pour attaquer sa journée de la meilleure manière qui soit. Rien de c’qu’il pourrait faire de physiquement possible, ne pourrait effacer le deuil tout naturel d’Anthea : et d’toute manière, la Saddler allait devoir passer par toutes les étapes de celui-ci. C’était quelque chose qu’il n’pourrait pas maîtriser, ou stopper- quelque chose qu’il n’avait pas la prétention de pouvoir faire : lui aussi, il n’avait pas fini son deuil d’Aria, et même s’il devait s’retrouver face à Kingsley Moren pour lui prendre la vie en dû à ce qu’il avait fait à sa sœur, la lourdeur de l’absence d’Aria n’s’envolerait pas pour autant. La vengeance, elle l’avait dit, ça n’amenait rien de concret vis-à-vis du cadavre et du manque qui s’ensuivait – la seule chose que ça pouvait amener, c’était un peu plus de hargne, un peu plus de ténèbres. Ces mêmes ténèbres auxquelles il était trop habitué pour les lâcher : c’était un problème dans sa vie au quotidien, et il n’savait pas vraiment jusqu’où il était prêt à flirter avec celles-ci sous prétexte de réclamer justice du sang pour sa sœur. Si souvent, il portait en lui la conviction qu’il pourrait aller n’importe où ; une croyance exacerbée depuis qu’il s’était retrouvé face à Artur Kovalainen : peu importait si le meurtre de Moira était la pire chose qui soit, ce qu’il prouvait, c’était que le DeMaggio était prêt à atteindre bien des extrêmes soumis à la rage, à la hargne et à la peine causées par son deuil à lui. Jamais il n’arrêterait de regretter ce que ses actes avaient été à cause de tout ça- mais il n’pouvait plus rien y changer, il n’pouvait rien faire contre ça – la seule chose qu’il pouvait faire, c’était attendre, sans appréhender et sans fuir l’inévitable face à face qui lui ferait retrouver le fameux Andreas Kovalainen. Il serait bien le seul proche de Moira auquel le chasseur accepterait de se soumettre pour un jugement quelconque : il n’manquerait plus que ça, que l’imbécile d’Artur Kovalainen se lance à ses trousses pour ce qu’il avait fait – ouais, la vengeance était un cercle vicieux, mais il espérait au moins que ce petit con s’retrouvait à sa digne place de vermine et n’se croyait pas être devenu un justifier vengeur parce qu’il s’était pris de plein fouet les conséquences de ses actes. Cesare n’voulait pas envisager Andreas Kovalainen comme quelqu’un prêt à aller s’attaquer à Clara – un minuscule bébé sans défense – sous prétexte qu’il avait fait la même chose ; peut-être se trompait-il, mais au moins pouvait-il se baser sur le jugement d’Isolde : ne lui avait-elle pas dit, juste avant la fête foraine, et même après encore, qu’elle était persuadée de pouvoir prédire toutes les actions de ses partenaires au sein d’Insurgency ? Et de pouvoir les maîtriser ? Aucun d’eux n’s’attaquerait à Clara- et s’il fallait que ce soit le cas, alors les DeMaggio pourraient au moins se targuer d’avoir eu raison sur l’aspect hideux du monde dans son entièreté.

C’matin, Cesare n’avait pas envie de parler de Moira Kovalainen, d’Andreas Kovalainen ou d’Insurgency- des conséquences de ce que la jeune femme avait appris la veille : comment elle allait gérer tout ça ? Il avait envie d’ouvrir la bouche pour lui signifier de n’pas se mêler de cette affaire-là, de n’surtout pas aller trouver Kovalainen pour s’associer d’une quelconque manière à ce que lui avait fait. Mais il ne souffla mot à ce sujet, préférant se concentrer sur ce qui avait rendu leur soirée délicate et plaisante, plus que toutes les réalités qui avaient empoisonné l’insouciance entre eux. La réplique d’Isolde au sujet de Clara le fit sourire, malgré la vague culpabilité qui le prenait – il n’avait pas la prétention d’y connaître quoique ce soit en bébé, alors au fond, Clara avait juste dû choisir de son propre chef d’être sage : lui, il restait persuadé que la gamine avait dû sentir l’humeur d’Isolde, la détresse de la veille, et que ça, tout naturellement, ça l’avait assagie aussitôt avaient-ils pu éloigner ses inquiétudes. Fallait pas croire, les bébés, ils avaient une façon bien particulière de saisir les choses ; il s’était penché vers la table, pour attraper la tasse de café qui se trouvait là- lui, il n’pouvait rien faire de constructif sans un café le matin, plus encore que quelque chose à avaler. Alors qu’elle parla de ses douleurs, les yeux sombres du chasseur glissèrent à nouveau sur les marques inévitables qui marbraient sa peau- elle avait la chance de ne pas avoir pire ; mais ça l’enrageait malgré tout. « Désolé- j’ai rien contre les douleurs. D’toute manière y’a peu d’chance que ce soit aussi efficace que si t’avais pris ça hier. » c’n’était certainement pas un reproche- mais maintenant que l’adrénaline s’était envolée, ouais, toutes les douleurs s’éveillaient en Isolde, et ça faisait nécessairement un mal de chien ; et maintenant, elle finirait par se bourrer de médicaments pour faire passer la douleur si elle devait s’laisser aller à s’écouter. « T’as mal où le plus ? » ne put-il s’empêcher d’interroger, reposant la tasse à café pour s’écarter de la table, se tournant vers Isolde. « Je-… j’pourrai pas faire grand-chose mais j’peux toujours voir si c’est potentiellement plus que juste des-… » il s’interrompit, sans savoir vraiment quoi dire sur ce que c’était – des bleus, des marques, des estafilades, d’indéniables traces de ce que son père à lui, lui avait fait la veille. Les années avaient fait que lui il s’y était habitué, et il s’était habitué à encaisser et à voir ces traces bien particulières marbrer sa peau ; les voir sur Isolde, c’était plus compliqué qu’il n’y paraissait, mais déjà la vielle elle s’était efforcée de cacher tout ça, d’faire semblant d’oublier tout ça rien que pour lui. S’il pouvait l’aider, fallait bien qu’il essaye, au moins.