Peut-être n’étaient-ils pas que des âmes sœurs parce que c’était ce que leur cœur ou Cupidon leur commandait : peut-être bien qu’ils étaient aussi d’ces amoureux de la destinée, rien que dans leur talent à répéter à l’infini les mêmes erreurs. Cesare et Isolde, peu importaient leurs sentiments l’un pour l’autre, toujours prompts à écarter l’autre de leur vie, d’une façon ou d’une autre. C’avait été Cesare avant ; une erreur qu’il avait cruellement regretté – il s’était épris d’Isolde comme il n’s’était jamais épris de personne, saisi par un amour qui avait transformé son existence sombre en une idylle qu’il n’aurait jamais cru goûter. Et au fond, ouais, il s’était laissé prendre par les circonstances, laissé bercer par le doux flot d’extase qui avait régi sa vie. Mais il avait appris, bien durement, que la romance n’faisait pas tout – que la romance n’justifiait pas tout. Il en avait fini par craindre la vérité, craindre de la dire à haute voix, d’peur que ça n’change rien, que la hargne ait tout annihilé entre eux comme les flammes qui avaient détruit cet entrepôt cette nuit-là. Alors quoi ? N’avaient-ils rien appris, malgré les difficultés, malgré les épreuves, malgré le bébé né en ce monde, qui exigeait d’eux deux qu’ils aient au moins la foi, la volonté de rester vivants ? Ils devaient bien ça à Clara – certes, c’était sûrement la tare de tous les parents ; d’avoir de l’affection pour son enfant au point de vouloir qu’il grandisse dans un monde parfait, où il ne connaîtrait ni la peine, ni le désarroi, ni l’impuissance. Mais la vénération suprême n’devait pourtant pas leur faire se détourner de leur responsabilité de base ; celle qui s’était rappelée à lui, sèchement, avec les pleurs de Clara, lorsqu’il n’avait serrée dans ses bras. Un câlin qui n’payait pas de mine, et aurait poussé le DeMaggio à vouloir inverser le cours du monde pour qu’il ne gravite qu’autour de Clara et de son bonheur – comment pouvait-il prétendre à ça, alors même qu’il était le simple spectateur des folies d’Isolde ? Comment pouvait-il prétendre à ça, alors qu’il avait lamentablement échoué avec sa sœur ? Ca n’avait pas importé, qu’il l’aime à la folie, et qu’il voue vingt ans de sa vie à elle – il avait échoué avec Aria, et chaque journée dégueulasse passée à retourner des souvenirs poussiéreux, n’était qu’un pernicieux rappel de cela.

Sa salvation, s’il devait y en avoir une – si ce n’est aux yeux des anges et du reste du monde, au moins aux siens à lui, c’était Isolde. Isolde et leur fille – Isolde et leur avenir ; ces délires de mariage qu’ils ne réaliseraient peut-être jamais s’ils devaient être un couple lambda. Isolde Saddler-DeMaggio, au fond, ça n’sonnait peut-être pas si bien que ça ; et ils savaient déjà que leur romance n’avait pas besoin d’être matérialisée par une bague. Mais y’avait qu’Isolde, et dans l’océan abyssal d’sa vie, y’avait toujours eu qu’elle pour éveiller ces passions échevelée, et cette ardeur à survivre. Il aurait voulu mourir pour sa sœur, mourir pour la sauver, mourir pour lui offrir une autre vie. Mais il était prêt à vouloir survivre – vivre pour Isolde et avec elle. Pourquoi est-c’que ça n’semblait pas être assez, alors ? La ferveur de sa hargne n’faisait que cacher une amertume assassine et dès qu’Isolde se lança dans sa diatribe, tout ce que Cesare put faire, c’est reculer – reculer et faire un volte-face, ses deux mains passant dans ses cheveux, dans sa nuque tendue alors même qu’il manquait de mots. « Pourquoi est-c’que tu penses que j’serais forcément contre toi, ou à te retenir si tu m’disais les choses ?! Pourquoi est-c’que t’as pas pu envisager que j’aurais pu vouloir t’aider, ou trouver quelque chose à faire pour qu’tu sois pas toute seule dans cette histoire ? » la voix brisée, enrouée sûrement de tous les déversements de rage dont il avait tant eu besoin. Pourquoi est-c’qu’Aria avait cru bon de faire des projets de fuite dans son dos, avec un amant dont elle lui avait caché l’existence ? Pourquoi Aria avait-elle cru qu’il serait égoïste au point d’la retenir, plutôt que de volontiers lui offrir cette vie à laquelle elle aspirait ?! « J’ai besoin de toi, Isolde- j’ai besoin d’pouvoir croire qu’y’a une fin à tout ça. » parce que lui, il n’avait pas d’souvenir heureux et insouciant, il n’avait pas connu tous les plaisirs d’une vie sans nuage et sans obligation ; il n’avait pas choisi sa vie – ou trop peu. « Et-et si j’te l’ai pas prouvé, avec tout c’que j’ai essayé d’faire-… j’vois pas c’que j’peux faire d’autre. » et au fond, c’était plus du désarroi que du reproche ; parce qu’au fond, y’avait des choses qu’il n’avait pas su montrer, prouver à sa propre sœur pour qu’elle pense devoir fuir sans lui en parler. « Mais si t’estimes que t’as pas b’soin d’me parler, quand tu prends des décisions aussi importantes dans ta vie-… » alors ils étaient ruinés ; comme Aria était ruinée dans sa mémoire, dans son cœur, dans son âme. « Je t’aime- et j’sais parfaitement qu’y’a aucune loi physique qui pourra changer ça, on dirait-… mais si t’as une once de respect pour moi, dis-moi les choses clairement pour une fois. Toi, au moins. » parce qu’au fond, il n’avait plus vraiment d’espoir à avoir vis-à-vis du cadavre de sa sœur ; il n’pouvait que se rendre compte, des luttes pour rien, de l’énergie dépensée pour rien- de la fatigue, atroce et assommante, qui accablait son âme depuis des jours.

Peut-être que tout ceci n’était que la résultante de trop d’événements ; trop d’ardeur, éveillée par des circonstances qui s’étaient alignées à la vitesse de l’éclair, et pesaient sur le cœur du DeMaggio plus qu’il n’était prêt à l’admettre. Peu importait, la ferveur avec laquelle il s’était épris d’Isolde- elle avait toujours été cette femme engagée, déterminée, volontaire, bosseuse et bagarreuse, sans pour autant jamais se perdre dans les affres de violence qu’il avait lui-même connus, pendant tant de temps. Et sûrement que toutes ces qualités l’avaient fait tomber amoureux de celle qu’elle était ; restait qu’au temps de leur romance, aussi illusoire avait-elle été, ils avaient été une équipe- il avait été là, à ses côtés, toujours prêt à la soutenir, à la supporter, à l’aiguiller dans une direction ou une autre. Peu avaient importé ses convictions de hunters – sa dévotion avait fini par être entièrement livrée à Isolde, et il avait toujours fait son possible pour qu’elle s’en sorte le mieux possible. Il n’l’avait pas laissée tomber dans cette base militaire, peu importait la façon dont elle lui avait parlé, la hargne dont elle avait fait preuve, ou même l’fait qu’elle aurait préféré qu’il n’soit pas là. Même dans les flammes qui avaient tout dévasté, c’était son affection pour la Saddler, son amour partagé entre elle et sa sœur, qui avait poussé Cesare à abdiquer. Peut-être était-ce une faiblesse, que de vouer son âme et tout son être à juste une idylle qui gouvernait ses tripes ; c’n’était pas les préceptes que ses parents lui avaient appris : mieux aurait valu pour sa propre survie, qu’il mène une vie de solitaire, sans jamais s’attacher à qui que ce soit, sans jamais s’enticher de sa petite sœur. C’était c’que son père n’comprenait pas de lui, d’ailleurs ; tout le temps, toute l’affection qu’il avait déversés dans sa relation avec Aria. Même ça, même c’concept naturel et inné, échappait totalement à quelqu’un comme Rafael DeMaggio. Alors au fond, peut-être bien que les sentiments étaient cette chose toute aussi compliquée pour lui que pour elle – et si elle, elle fuyait toute l’idée de mettre sa confiance dans leur couple, lui, il n’supportait pas la simple idée de le sentir s’enfuir, de s’sentir ne plus avoir la moindre prise dessus. Il avait une peur viscérale de subir – subir les circonstances, subir une impuissance qui l’avait trop souvent amené à endurer des épreuves et des deuils dont il se serait bien passé. Tout était une question d’contrôle ; mais il s’essayait au moins à n’pas être cet amant jaloux maladif, qui confondait la passion avec la possession, et la loyauté avec toute propriété.

Il essayait. Ils essayaient. Âmes sœurs jusque dans leurs échecs ; Cesare en soupira – peut-être bien que c’n’était pas la bonne façon d’aimer non plus, la croyance de se sentir mourir en imaginant Isolde perdue à jamais – morte sans qu’il n’puisse y faire quoique ce soit. Ca n’avait pas d’importance, la promesse qu’il avait faite à la transmutante juste avant qu’elle n’accouche ; il n’aurait jamais pu endosser le rôle d’unique parent de leur bébé –parce qu’il n’aurait jamais été capable de voir la moindre clarté, dans un monde sans Isolde. Et les charmes de Clara, n’y auraient peut-être rien changé ; Isolde, c’était la seule petite chose douce qu’il avait choisie dans sa fille. Isolde, c’n’était pas le cadeau d’un Cupidon capricieux qui aurait poussé leur route à se croiser. Isolde, il avait décidé de s’y accrocher- il avait décidé d’parler de futur avec elle, d’mariage par-dessus un plat de lasagnes, ou d’autres choses insignifiantes dans cet appartement même. Isolde, il avait besoin d’elle comme il avait besoin d’air ; une phrase évidente qu’on devait retrouver dans toutes les sérénades qui pouvaient exister- une petite réplique gnangnan à caser dans une musique romantique, le temps d’une danse. « J’suis désolé-… si tout l’temps j’te donne… l’impression de pas t’faire confiance, ou croire qu’tu peux le faire. » mais au fond, qu’y avait-il de concret ? Qu’y avait-il à accomplir à faire exploser la mairie ? Qu’y avait-il à réussir dans l’fait de devenir maire ? Oh, il n’pouvait pas douter du fait qu’elle pouvait y arriver, qu’elle avait les arguments, qu’elle avait la capacité de galvaniser tout un autre ; il avait décidé de la suivre, sans concession et sans retenue, avant même tous les clampins d’Insurgency. « Je-… je, j’veux pas qu’tu crois que les actes suicidaires et démesurés, c’est ta seule option. » et c’était trop souvent c’qu’elle pensait ; combien d’fois aurait-elle pu mourir à cause d’une de ses bombes, à cause d’un de ses groupes, ou même en allant chez lui pour affronter son père sans aucun renfort et sans y réfléchir plus de deux secondes ?! Et si elle avait un minimum de respect pour lui, pour eux deux, pour leurs disputes incessantes – histoire qu’elles mènent quelque part, elle devait bien reconnaître qu’elle était la première à aligner c’genre de gestes avec des ‘et si j’meurs ce sera pour une bonne cause’. Ils s’étaient déjà bien trop souvent rendus compte, que l’monde n’en avait rien à foutre de leurs sacrifices- et Isolde, elle méritait de vivre, pas d’crever pour une prospérité qui se souviendrait jamais de son nom. Il aurait pu y mettre sa main à couper, que le père qui avait eu tant de vénération – un véritable culte - pour sa fille, n’avait jamais sacrifié sa vie juste pour la voir en faire de même ; mais c’n’était pas sa place à lui, de parler ainsi. C’n’était pas à lui, de parler pour un homme que son propre père avait tué froidement. Isolde, elle était plus que sa cause, elle était plus que ses croyances et que son groupe de mutants- et c’était d’cette Isolde-là, d’l’Isolde qui se suffisait à elle-même, l’Isolde dont il était amoureux, qu’il avait besoin. Et Cesare avait laissé ses pas nerveux le ramener vers la table devant laquelle il s’était tenu il y a peu. Un nouveau soupir, lui échappa, alors qu’il daignait enfin observer Isolde à nouveau : « Si tu veux essayer-… alors essaye, vraiment. Mais j’ai pas l’intention d’rester spectateur dans c’qu’y est censé être une partie de mon avenir. » s’ils l’appréhendaient ensemble, tel était le cas ; et Cesare avait si souvent été le spectateur de sa vie, porté par des volontés qui n’étaient pas le siennes. C’était plutôt simple, en fait ; c’était avec lui, sans condition, sans retenue, sans fluctuation dans la confiance- ou sans lui.

S’bercer d’illusions, nager dans une extase illusoire, puis se prendre la réalité en pleine tête – et en subir les conséquences. Ca semblait être le thème récurrent de la vie toute entière de Cesare, une litanie qui se répétait à l’infini, depuis plus longtemps qu’il n’avait daigné l’imaginer. Pendant près de vingt ans, il avait été motivé par l’admiration qu’il vouait à son père, à son oncle, à l’héritage familial qu’on avait fait reposer sur ses épaules. Et aujourd’hui, l’illusion envolée, la vénération effacée et le culte terni à jamais, il n’restait que les morts, le sang et les flammes qu’il avait provoqués partout autour de lui. C’était la même chose avec Aria, épris de la simple existence de sa petite sœur, tout en adoration devant elle, l’amour au bord des lèvres ; pour simplement perdre les pédales, et aujourd’hui s’rendre compte qu’Aria avait eu ses propres plans. Et que ceux-ci n’l’avaient jamais inclus lui. Et avec Isolde, la sérénade moqueuse de sa vie s’répétait encore une fois ; et la passion du DeMaggio, la façon dont ses sentiments, son cœur et ses tripes gouvernaient sa raison, n’faisaient que rendre les choses plus douloureuses encore. C’n’était pas faute d’avoir fait preuve de toute la dévotion possible et imaginable – pour Isolde, tout autant que pour Aria, ou pour son père, ou pour sa mère. Combien d’fois, avait-il daigné vivre juste pour lui, pour ses désirs et ses ambitions ? Au final, Isolde n’était que le dernier point d’une longue suite d’événements, de trahisons diverses et variées, qui lui crevaient l’âme et épuisaient sa conviction autrefois si forte et glacée. Cesare, il se serait volontiers laissé tomber dans une chaise pour n’plus jamais s’en relever, si seulement il n’était pas mû par une fierté qui le poussait parfois, souvent, à hurler à pleins poumons. C’avait été aussi le genre de rapports qu’il avait entretenus avec sa sœur, la tendresse entrecoupée par des attaques verbales plus tranchantes qu’une lame de couteau ; elle lui avait toujours bien rendu la pareille, et leur affection l’un pour l’autre n’s’était jamais tarie. Du moins, c’était c’qu’il avait cru jusqu’à trop récemment ; mais faire face à l’amant de sa sœur, faire face aux réalités que c’type lui avait apprises, c’en était trop pour lui – et encore, et encore, il avait ravalé sa hargne, à défaut d’pouvoir la déverser sur sa sœur, ou sur l’un de ses géniteurs. Au fond, c’n’était pas une promesse de mariage, une bague passée à un doigt qui allaient rendre tous leurs vœux et toutes leurs promesses plus sacrées. Y’avait pas d’ange au ciel pour juger que leurs actions étaient sanctifiées, bénites ou maudites. Alors même tout ça, même tant d’choses, c’n’était pas si surprenant que ça n’ait jamais retenu Isolde d’n’en faire qu’à sa tête. C’était à croire que c’était juste lui qui n’était pas à la hauteur ; mauvais frère, mauvaise âme sœur, mauvais fils. Mais peu importait l’nombre de fois où il se remettait en question, le chasseur était incapable de trouver c’qu’y’avait à changer, ou c’qu’il pouvait faire de plus.

Et pourtant, abandonner, sentir l’ardeur du désespoir pour paralyser toutes ses croyances, c’n’était pas dans ses habitudes – il n’s’était que trop longtemps laissé aller à rester en retrait, avec l’instinct de protéger sa sœur avant tout le reste, mais son caractère n’avait jamais été celui d’un pacifiste qui regardait le monde tourner. Peut-être bien, sans doute même, que c’était c’qui les rendait si amoureux l’un de l’autre ; ils se ressemblaient, malgré leurs oppositions primaires, leurs héritages bien différent qui avaient d’eux des enfants qui n’auraient jamais dû s’rencontrer. Et sans Cupidon, peut-être bien qu’ils auraient passé l’restant de leurs jours à s’opposer – juste s’opposer. Alors dans tout ça, la fange de ses songes mélangée à celle de ses ressentiments, Cesare demeura muet un long moment, l’œil ailleurs, l’oreille attentive, mais l’âme instable- « Bah-… j’peux manifestement rien faire de concret. » et au fond, il détestait tout autant ça, que l’fait qu’Isolde s’y plie si facilement, et soit si prompte à l’écarter de ses histoires. Des histoires qui étaient vouées à déteindre sur leur couple ou sur la vie de leur bébé ; au fond, c’était bien compliqué de trouver le moindre équilibre et l’idylle sans nuage n’était pas encore à l’ordre du jour. « J’t’ai pas donné c’numéro de téléphone pour qu’on s’envoie des sms enjôleurs les soirs où on s’manque- » encore heureux « c’est justement pour les décisions comme ça. Alors même-… si j’peux pas défiler avec toi dans la rue ou j’sais pas quoi, ça change rien au fait que ça m’concerne. » à croire qu’il avait besoin de le rappeler, de dix façons différentes, en des paroles lancinantes et assommantes. Ca le concernait plus que n’importe lequel de ses fidèles à Insurgency – ça concernait Clara, ça concernait eux deux, ça concernait leur futur, leurs promesses, ou même sa situation à lui au sein de sa famille. Et il avait presque fini par croire que l’abattement avait eu raison de leur ferveur, tant le silence les engloba. Mais Isolde ouvrit la bouche, et Cesare releva instinctivement le regard ; pour la voir seule, dos contre le mur, acculée par des démons invisibles- « Quoi ? » qu’il dit simplement, nonchalant presque tandis qu’il n’comprenait pas ; c’n’était pas faute de scruter la pièce, de s’être approché d’Isolde en quelques foulées tandis qu’elle semblait s’enfoncer dans une folie incompréhensible. « Isolde ! Qu’est-c’que tu fous ?! » il était venu attraper son bras, peut-être un peu brusquement, mû par une inquiétude viscérale, le cœur au bord des lèvres.

Il le savait, et il faut presque surpris qu’Isolde semble l’ignorer ; c’n’était même pas une question de redonner une chance ou non à leur idylle, de raviver une flamme qui n’était jamais morte. Il se savait trop épris d’elle pour simplement passer cette porte avec la promesse de n’jamais revenir : et peu importait tout ça, ils en auraient pour le reste de la nuit à discuter, à régler leurs problèmes si leur couple venait à imploser comme ça. Maintenant qu’il s’était laissé aller à entrer dans la vie de Clara, il n’pouvait pas imaginer c’futur dont il avait tant besoin, sans y inclure son bébé dedans, d’une quelconque façon – c’était bien c’que se disaient tous les gens unis par le mariage ou juste en concubinage ; quoiqu’il arrive, il y avait toujours les enfants au milieu, les histoires bien réelles qui dépassaient le simple stade de l’extase prodiguée par une romance qui n’concernait que deux âmes sœurs. Qu’ils le veuillent ou non, pour le restant de leurs jours, leurs hauts et leurs bas, ils auraient toujours dépassé ce stade : ils n’étaient plus les seuls protagonistes d’cette histoire, y’avait aussi Clara. Clara qui n’était peut-être qu’un nourrisson aujourd’hui, mais qui, un jour, serait une fille probablement aussi caractérielle que ses deux parents. L’avenir était trop compliqué à appréhender, et tortueux à souhait – mais il allait bien falloir qu’ils avancent avec une once de respect pour l’un et pour l’autre ; les promesses qu’ils s’étaient faites, la vie qu’ils avaient choisie. C’n’était pas Cupidon qui faisait survivre le béguin, et ramenait sans cesse les amoureux dans la vie de l’autre – c’était eux, qui avaient décidé qu’ils en valaient la peine : qu’ils s’en donnent donc les moyens. Mais Cesare n’eut pas vraiment l’opportunité de chercher ses mots, d’répondre par une longue litanie ou une belle sérénade à Isolde- les choses déraillèrent en un éclair à peine. La réalité, c’était comme les flammes capricieuses d’un incendie, fallait croire ; mais comme d’habitude, la dévotion domina tout le reste en Cesare – la rage, la rancœur, l’abattement. Ses pas qui l’amenèrent vers Isolde, furent chargés d’électricité, chargés d’une inquiétude qui courait avec ardeur juste sous sa peau. Ca l’faisait rager, de n’pas pouvoir être là avec elle- pour elle tous les jours ; depuis combien de temps au juste, était-elle vaccinée sans qu’il n’en sache rien ? A l’adoration, l’affection dont il essaya de faire preuve envers et contre tout en l’observant, se mêlait toujours une amertume tenace.

Mais la tendresse au moins, le poussa à se modérer, tandis qu’Isolde relevait ses yeux clairs dans sa direction ; Cesare ne cilla pas, Cesare ne se défila pas, quand bien même il avait fui ces œillades trop douces depuis qu’il avait passé la porte de cet appartement. Et sa main retomba, en une caresse tout le long du bras de la jeune femme, un contact charnel dénué du moindre charme, d’la moindre envie d’se faire enjôleur – un geste aussi affectueux, que naturel. Mais tout ce qu’il put faire, penché vers Isolde, la happant vers la réalité, c’était demeurer perplexe, et afficher une moue circonspecte à ses paroles – non, il n’connaissait pas Le Sixième Sens. Au fond, il lui avait déjà prouvé d’bien des façons qu’il n’connaissait pas grand-chose de la culture populaire qu’elle aimait tant ; sa culture cinématographique était aussi obsolète que restreinte. Mais peut-être que c’était une bonne chose- « Ca va aller… » qu’il répondit, sans ferveur, calmement, ravalant ses inquiétudes pour se concentrer sur chaque détail du visage d’Isolde ; il n’avait pourtant aucune idée de ce qu’il en était, et du reste. « Je-je… j’connais quand même pas Le Sixième Sens, alors-… » alors tout c’qu’il trouva à faire, c’est venir se placer face à Isolde, peut-être entre elle et ses démons invisibles, peut-être pas du tout, mais il accrocha son visage entre ses deux mains à lui, ses doigts perdus- perdus dans des caresses aussi suaves que délicates. « raconte-moi. Qu-… qu’est-c’que tu fais pour que ça passe ? » le stress était remonté en flèche pour tordre ses entrailles, et le DeMaggio eut besoin de longues secondes pour se reprendre. « Raconte-moi le film, alors. » et peut-être était-ce juste motivé par l’énergie du désespoir, il s’en foutait éperdument d’ce film, tout comme il s’était toujours foutu du moindre film qu’il avait pu voir, trop conscient du réel, trop conscient d’sa vie de merde à lui. En fin d’compte, si on devait lui demander son film préféré, il sortirait probablement le film le plus déprimant de sa culture cinématographique en guise de réponse ; tout c’qu’il savait, c’était l’empreinte du réel, le réel qui défilait devant ses yeux sans avoir besoin d’un écran, celui dans lequel il avait toujours besoin d’avoir un rôle à jouer.

Dans la pratique, Cesare n’savait même pas pourquoi il n’était pas encore vacciné ; il aurait pu le faire, comme ça, aisément. Il aurait pu laisser son propre père le faire. Il aurait pu décider de se débarrasser de cette chose avec l’espoir que sa preuve de dévotion suffise à calmer la hargne de ses parents. Pendant longtemps, le DeMaggio avait conservé sa mutation par instinct de survie, trop conscient que cette capacité en plus de ses talents de chasseur, lui permettait d’avoir le dessus sur la plupart de ses ennemis : son père en premier – et si le fils avait dû avoir la mauvaise idée de se vacciner, il serait aujourd’hui mort et enterré à cause d’un vulgaire tir impulsif de la part de son propre géniteur. Il n’avait pourtant pas accepté – il n’pouvait pas accepter – la façon dont les choses avaient tourné ; l’aisance avec laquelle la vie avait joué avec sa destinée, des anges malheureux qui avaient un jour décidé de faire de la progéniture de hunters extrémistes, un dégénéré qu’ils haïraient avec toute la ferveur qu’ils pouvaient. Il n’craignait pourtant pas particulièrement, aujourd’hui, de transmettre cette tare à Clara ; ce bébé semblait sans défense pour l’heure, paisible et loin du monde- pourtant, à voir les gênes dont elle était dotée, il n’y avait pas à douter qu’il y ait de fortes probabilités pour que Clara n’soit rien d’autre qu’une autre DeMaggio portant le génome tant détesté. Le statu quo du chasseur avec sa nouvelle nature de transmutant était encore complexe ; trop complexe, probablement – il s’y était acclimaté, lui-même dans un coin de sa chambre de prime abord, et puis après, le cœur épris d’Isolde, toutes ses convictions emportées dans l’admiration qu’il avait ressenti pour cette blonde qui n’payait pas de mine, mais avait passé sa vie à se battre pour ses convictions. Sur c’point-là, au moins, ils n’avaient jamais été particulièrement différent- et il n’savait pas quelle phrase, quelle action, quel acte concret de la part de la transmutante lui avait valu de devenir, aux yeux du DeMaggio, cette âme sœur dont il avait éperdument besoin. L’amoureuse pour laquelle il était prêt à défier toutes les lois de l’univers, toutes les lois d’son propre monde – quitte même à accepter c’qu’il était. Y’avait eu aussi Aria qui avait joué son rôle là-dedans, sa vénération et son amour sans faille pour sa petite sœur, tout ça avait fait que jamais, il n’aurait pu haïr quoique ce soit d’elle. Au fond, il avait bien plus aisément accepté la nature d’Isolde, la nature d’Aria – il accepterait bien plus facilement la nature de Clara, que sa nature à lui. Probablement qu’c’était la chose la plus stupide qui soit, le chemin de pensée le plus insensé qui puisse exister – mais il demeurait dans ses tripes, conditionné depuis sa naissance, une ardeur dans la haine de tout c’qui touchait de près ou de loin aux transmutants. Et ça, il le savait, c’était infiniment plus facile pour lui, d’se haïr lui-même que de détester ceux de qui son cœur s’était entiché.

Et il voulait bien croire, l’fait que les hunters et Lancaster ne se soient aucunement préoccupés de ce qu’ils mettaient dans ce vaccin : d’une certaine façon, les transmutants avaient été chanceux de ne pas se faire injecter simplement une mixture faite de cyanure ou de quelque autre liquide transparent facile à confondre. C’qu’il savait, c’était que jamais il n’aurait laissé Aria le faire. Et jamais il n’aurait laissé Isolde le faire ; peu importait si la raison dictait à son esprit que ç’aurait été le seul moyen pour la Saddler d’échapper aux contrôles de Lancaster. Les contrer, ou trouver un moyen de développer un autre vaccin- n’importe quoi, n’importe quoi aurait été préférable à cette situation-là. Au fond, où s’arrêtait la dévotion ? C’n’était y’a pas si longtemps, qu’Isolde avait juré sans hésitation aucune que jamais elle ne s’injecterait cette chose, peu importait la raison : et comment ses fidèles ceux qui prétendaient tant tenir à la cause qu’elle défendait, pouvaient seulement accepter l’idée qu’elle agisse de la sorte pour eux ?! Il aurait été si facile, pour Cesare, de céder une nouvelle fois à une hargne on n’peut plus justifiée ; revenir encore et encore sur le problème organique de leur romance qui battait de l’aile. Ils étaient un couple où Isolde n’en faisait qu’à sa tête, et ils s’essayaient à ramasser les morceaux : à quand, le moment où ce serait des morceaux d’elle qu’ils devraient ramasser ? C’était sans nul doute la prochaine étape. Et l’orgueil, l’amertume, ces sentiments acerbes étaient toujours là, pressants et oppressants, lorsque Cesare vint à la hauteur de la jeune femme. Et il pouvait déposer toutes les caresses suaves et douces qui soient. Il pouvait laisser couler son inquiétude dans le moindre contact charnel qu’il établissait. Il pouvait mettre de côté sa rage, mais certainement pas la faire disparaître : c’était une flamme qu’elle avait elle-même allumée, et Cesare était c’genre de personnage fier qui n’pardonnait pas en un cillement. Même à elle, même pour leur idylle, même pour leur fille, même pour leur avenir. Même pour leurs délires de mariage par-dessus un plat de lasagnes. Car il n’savait que trop bien, que s’il passait à autre chose comme ça, Isolde recommencerait. Encore. Et encore, toujours avec une bonne raison. Et toujours en le regrettant quand il viendrait s’confronter à elle. Mais les habitudes avaient la vie dure. Les siennes à lui aussi, celles qui s’imprimaient à son palpitant pour le faire battre à la chamade alors qu’une peur glacée, une impuissance amère s’mêlaient dans ses veines. Isolde voyait les morts et par acquis de conscience, Cesare n’put se retenir de jeter un regard par-dessus son épaule- à droite, à gauche. « Okay, ehm-… et-et… et qu’est-c’que tu fais, quand ça arrive ? » c’était probablement la chose la plus frustrante qui soit, l’impression de prendre le train en marche, de bondir au milieu de l’action sans se sentir appartenir, sans se sentir y avoir une attache quelconque. Tant de ressentis que Cesare n’pouvait pas se permettre d’avoir, là maintenant, alors que c’était Isolde- alors que c’était Isolde et qu’il était toujours prêt à tout pour elle.

Beaucoup d’choses, beaucoup d’épreuves qu’il avait eues à endurer avaient été rendues plus légères par l’amour rare et véritable qu’il pouvait vouer à certaines personnes. A chaque tournant, chaque complication, il avait suffi que le DeMaggio songe à sa sœur, à ses sentiments pour Isolde, à son affection pour l’une ou l’autre, pour que l’ardeur de survivre n’domine de tout le reste. Probablement était-ce ça, qui faisait survivre les couples à tout, et liait les amoureux plus étroitement à travers les difficultés : les âmes sœurs savaient toujours survivre grâce à leur adoration mutuelle – la dévotion qu’ils se vouaient. Combien d’fois, lorsqu’Isolde lui avait tourné le dos, avait-il menacé de flancher ? Combien de fois, après les flammes destructrices de leur explosion, avait-il fini par s’dire que rien d’tout ceci n’en valait la peine ? A l’époque, ç’avait été Aria, ses devoirs de l’âme vis-à-vis d’elle, qui lui avaient permis de maintenir son cap et de rester concentré sur l’avenir. L’avenir, aussi incertain et glacé pouvait-il sembler être. Et maintenant qu’il avait perdu sa sœur, c’était le moindre instant doux avec Isolde, ou même avec leur bébé, qui lui offrait un souffle de vie indispensable. Fallait croire que le malheur avait une façon de s’équilibrer – grâce, peut-être, à quelques anges bienveillants daignant encore offrir au chasseur meurtrier quelques instants de trêve. Et s’il y avait bien une chose à laquelle Cesare n’voulait pas songer, c’était ce qui arriverait s’il devait perdre Isolde ; plus particulièrement à cause de sa vénération pour une cause qui n’en aurait jamais rien à foutre d’elle. Peut-être bien, que la Saddler avait une chance de changer les choses à Radcliff ; mais l’reste du monde, était aussi immuable que des lettres gravées dans le marbre : la race humaine n’changeait pas, et les génomes avaient beau évoluer, les esprits ne progressaient pas avec- difficile, au fond, de contredire cette idée-là. Alors se sacrifier eux deux, sacrifier leur idylle, le bonheur de leur fille et le futur qu’ils se murmuraient à l’oreille l’un de l’autre, en une sérénade délicate, il n’pouvait s’y résoudre. Il n’pouvait vouloir y croire, il n’pouvait pas accepter. Et si Isolde devait poursuivre sur c’chemin-là, pour sûr il ne la suivrait pas ; pas alors que lui-même s’accrochait au devoir de prendre mille précautions pour n’pas perdre la vie dans un acte inconsidéré. Est-c’que ça allait être ça, leur romance, encore et encore, un cercle infini d’erreurs qui se répétaient ? Il savait, au moins, que lui n’voulait plus faillir – que lui n’voulait plus mentir. Et Isolde avait été celle qui lui avait fait comprendre ça ; alors pourquoi est-c’que c’était si compliqué qu’ils trouvent un accord ?

Leurs problèmes n’étaient pas prêts de disparaître, et à chaque fois qu’ils s’aventuraient à baisser leur garde, laisser leurs sentiments dominer tout le reste et écarter la réalité, celle-ci se rappelait toujours à eux : et putain, qu’est-c’qu’elle redoublait d’imagination. Le ton avait à peine commencé à descendre, les esprits s’calmaient tout juste, que le monde débordait à nouveau sur eux ; Cesare, obligé de mettre ses doutes et ses rancœurs de côté, tandis qu’il s’accrochait désespérément à une Isolde qui semblait perdre la boule, comme ça, d’une seconde à l’autre. Et qu’est-ce qu’elle aurait fait, s’ils avaient encore été en train de se disputer ? Qu’est-ce qu’elle aurait fait, s’il ne lui avait pas annoncé de but en blanc qu’il savait qu’elle s’était probablement vaccinée pour échapper aux hunters ? Aurait-elle prétendu n’pas avoir de problème, là maintenant ? Le doute, c’était probablement l’sentiment le plus vicieux qui soit – il agissait avec une ferveur sans cesse nourrie, alimenté par un quelconque geste, une parole de travers, le passé, le présent, le futur tout à la fois. Cesare avait rarement douté des choses, pendant les vingt premières années de sa vie, mais depuis un certain temps, il semblait que ce ressenti-là était son plus fidèle compagnon. Et comment faire pour s’en débarrasser ? Comment pouvoir quitter cet appartement, l’esprit serein, persuadé qu’ils auraient brisé le cercle vicieux de leurs erreurs ? Peut-être que c’était une question d’confiance, de passif, de respect. Peu importaient les questionnements, Isolde lui avait dit pour ses hallucinations, peut-être contrainte et forcée, peut-être parce qu’elle avait besoin de lui : tout ce qui lui restait à faire, c’était agir en conséquence. Mais ses caresses rassurantes sur les joues de la jeune femme avaient cessées, ses mains ancrées en un contact charnel qui – il l’espérait – la maintenait dans le réel. Il fallait qu’elle oublie ses démons, qu’ils se taisent définitivement dans sa tête, qu’ils soient réduits au silence le plus extrême qui soit. Il fallait, il fallait- et la panique le submergea, une bile acide au bord de ses lèvres, une hésitation maladive qui l’aurait poussé à demander c’qu’il devait faire- l’demander à Isolde, ou au bon dieu, ou au putain de Cupidon sadique qui l’avait fait s’éprendre d’une fille comme elle. Et tout ce qu’il trouva à faire - probablement le geste le plus stupide qui soit, le moins sensuel et érotique d’l’histoire des bisous - ce fut de plonger vers Isolde, attrapant ses lèvres avec les siennes, en un baiser qui suspendit leurs respirations à eux deux, imposa le silence dans la pièce partout autour, et chassa le réel – non pas au profit d’un cauchemar sans fin, mais de l’extase, leur extase à eux deux, celle où ils n’étaient toujours qu’eux deux.

Et peu importait la colère ou la rancœur, les difficultés ou les obstacles- rien d’tout ceci ne semblait être vraiment à la hauteur pour balayer leurs sentiments. A Cesare, les caresses, les contacts charnels et les mots d’amour semblaient aussi naturels que s’il n’s’était rien passé ; à croire qu’ils étaient trop épris l’un de l’autre pour pouvoir s’en défaire désormais. Il n’pouvait pas prétendre ne pas avoir commis ses propres erreurs lui-même, de celles qui s’étaient finies dans les flammes et les larmes, leurs cœurs brisés au-dessus de cadavres humains. Certes, Isolde n’en était pas encore là, mais l’aventure pour elle, n’faisait que commencer- au moins pouvait-il s’estimer assez chanceux de ne plus être en dehors de ces histoires, d’avoir été au bon endroit au bon moment pour entendre parler de l’arrivée inopinée de ‘Saddler’ dans la campagne de Lancaster. Leurs dommages n’étaient pas permanents, et la tendresse avait pour lui, toujours ce même arôme d’extase : y’avait qu’avec Isolde, qu’il savait se montrer si doux, si attentif, le palpitant emporté dans une danse inquiète par le moindre signe avant-coureur. C’avait été pareil, quand elle avait commencé à accoucher au beau milieu d’une autre de leurs disputes : il avait tout oublié, sa hargne et sa rage- même cette part sombre et meurtrière de lui- au profit d’un amoureux qui subsistait à l’inquiétude, et aux gestes empreints de dévotion. La conclusion était simple, immuable et indiscutable : quoiqu’il fasse, quoiqu’il s’passe, il était incapable de laisser Isolde- de l’abandonner, comme ça sans se retourner, d’tracer un trait sur leur romance aussi fluctuante avait-elle été, ou leur idylle d’un avenir fait de peut-être et de si. L’important, n’était-ce pas qu’ils y croient ? Qu’ils y croient jusque dans les plus infimes fibres de leurs corps, qu’ils y croient dans chaque regard qu’ils échangeaient ? Peut-être bien qu’il avait choisi d’être sévère en arrivant, de faire une entrée remarquée rien que pour confronter la transmutante aux conséquences de ses actes, il avait visiblement un don pour le théâtral, Cesare. C’n’était pas plus mal, parce que la vérité serait bien plus destructrice que c’petit jeu : Isolde pouvait faire tout c’qu’elle voulait, commettre toutes les folies possibles et imaginables, il n’pourrait jamais totalement se détacher d’elle. Il n’pourrait jamais renoncer à elle, qu’ils soient en couple, qu’ils soient un rien, qu’ils se haïssent, qu’ils se détruisent. Y’avait eu Cupidon ou peut-être rien d’autre qu’son propre cœur, qui lui avait murmuré que c’était elle et y’avait déjà plus personne d’autre.

Alors ce baiser, aussi inattendu, inapproprié et maladroit fut-il, transpira l’adoration –pas celle, chaude et sensuelle qui animait leurs corps pris dans une nuit de sexe, celle douce, tiède, indispensable comme un souffle de vie, qui battait à toute vitesse dans leurs veines et faisait papillonner leurs entrailles. Peut-être était-elle même plus délicieuse que la transe de deux amants emportés sous la couette ; Cesare n’savait pas, il n’calculait plus- son admiration pour Isolde, le culte qu’il vouait à leur histoire, donnaient trop de charme à la vie pour qu’il n’daigne l’évaluer, la quantifier ou la calculer. Y’avait Isolde. Lui. Ici. Et maintenant. Leurs lèvres, s’embrasant les unes les autres, des lippes au creux desquelles il retrouva tout c’qu’il aimait dans le fait d’être vivant. Tout c’qu’il aimait chez elle. C’n’était y’a pas si longtemps, qu’elle lui avait demandé ‘pourquoi moi’ et ouais, il aurait pu en faire une sérénade – en espagnol ou en un autre langage ; une déclaration sans retenue en guise de demande de mariage. C’était elle, parce qu’elle était la plus chanceuse ou la plus malchanceuse des femmes de c’monde, avec un Cesare accroché à elle, et pas près d’laisser tomber. Et la tempête de leur dispute avait été remplacée par une autre tempête, celle des sens, celle de leurs épidermes recouverts d’une chair de poule, de frissons exquis dès qu’ils se décrochaient le moindre bisou. Ils étaient partis. Et le DeMaggio détourna le regard, pour un bref instant. « Désolé. C’était-… probablement l’truc le plus débile à faire. » peut-être qu’il aurait pu lui parler, encore une fois lui raconter des trucs sans intérêt sur lui, ou-ou-ou… ou, c’était ça le problème, il avait agi dans un instinct désespéré ; c’n’était pas une habitude pour lui, de se sentir si pressé, si paniqué par les secondes qui défilaient. Lui qui aimait le contrôle, lui qui aimait le sang-froid. « C’est… une bonne chose s’ils sont partis. J’suppose. » et il aurait pu laisser l’opportunité à la froide réalité de reprendre sa place, aux rixes de recommencer à pulluler dans l’air- mais Cesare ne bougea pas, toujours dressé entre Isolde et le reste du monde, Isolde et le monde de morts qu’elle seule pouvait voir. Certes, c’était juste des putains d’hallucinations qui pouvaient apparaître n’importe où- l’intention était là. Et les infimes secondes devinrent bien vite longues, avant qu’il ne cède : « Ça va mieux, du coup ? » et mû par tout ce qui importait – bien plus que les disputes, la rage, la rancœur et les faux pas – Cesare l’attira contre lui, en un câlin bien moins maladroit que leur baiser ; ce quelque chose dont ils avaient besoin, l’un autant que l’autre. Parce qu’encore et encore, ils avaient manqué de peur de s’perdre.

Dans sa tête, son cœur, son histoire, y’avait un avant et un après Isolde ; tout ce qu’elle lui avait apporté, tout ce qu’elle avait éveillé en lui- il était bien incapable de dire qu’il pourrait s’en passer. Ou même que quelqu’un d’autre aurait pu le faire ; c’était à croire que c’était comme ça que les âmes sœurs fonctionnaient- peut-être pas sur le coup de foudre, peut-être pas en une œillade une seule, une électricité frivole traversant le corps en un frisson charnel, mais sur le long terme. Le fait de regarder quelqu’un, jour après jour, et d’savoir quelle place cette personne avait dans notre vie. Le fait d’être en couple, après dix ans de mariage ou épuisés par un bébé ou une vie bien trop dure, et toujours être capable de savoir c’qui faisait qu’on était amoureux. Et quand bien même ils n’avaient pas encore quarante ans, ou n’s’étaient pas passé la bague au doigt sous la bénédiction du Bon Dieu, Cesare et Isolde, ils en avaient traversé, des choses. Des flammes destructrices qui avaient menacé de les ruiner, des longs déserts arides qui les avait presque laissés esseulés. Des torrents de larme, des fossés causés par la hargne. Et aujourd’hui, encore une fois, ils s’retrouvaient ; toujours tous les deux, toujours main dans la main, avec une certaine tendresse évidente ou avec la vilénie au bout des lèvres comme muraille pour cacher leurs sentiments, ça n’importait pas vraiment. En se haïssant, s’maudissant, se hurlant dessus, s’aimant, se consumant, ils avaient toujours été tous les deux : peut-être était-ce destructeur, peut-être était-ce juste la quintessence de la passion, comme on en voyait trop rarement, celle qui faisait les grandes romances. Pas les idylles sans nuage et douces à souhait, les grandes histoires qui oscillaient entre tragédie et bonheur, mettaient à mal le lien amoureux mais voyaient toujours les amants ressortir vainqueurs, plus forts que jamais. Etaient-ils plus forts que lorsqu’ils s’étaient quittés la dernière fois ? Le DeMaggio n’savait pas, tout était si difficile à quantifier quand il était question d’Isolde- ça semblait être une infinité ; une infinité d’affection, une infinité d’extase, une infinité d’amour. C’n’était pas si compliqué, au fond, de ravaler sa hargne et son orgueil au profit de quelques contacts, d’infimes petites caresses qui pouvaient chasser les démons d’Isolde ; c’n’était rien d’autre que de la vénération, incandescente et dangereuse- il pourrait s’oublier mille fois pour Isolde, pour Clara. Pour Aria, il l’aurait fait aussi. Il aurait supplié les bourreaux de sa sœur de mourir à sa place. Il aurait inversé l’cours du monde pour la ramener à la vie. Il serait grimpé jusqu’au paradis pour échanger aux anges l’âme de sa petite sœur avec la sienne. Il l’aurait laissée partir, sans hésiter et sans regretter son choix- même si ç’aurait dû être avec ce type, grand et baraque, insondable et inconnu. C’était pareil pour Isolde : il était prêt à accepter ses convictions à elle, son adoration pour la cause mutante, sa volonté, son caractère, tout c’qui en aurait découragé plus d’un. Il était prêt à hurler pendant des heures, si ça pouvait lui promettre qu’elle resterait en vie.

C’n’était pas parce que la transmutante avait repoussé leur futur tant attendu qu’il était arrivé ici, persuadé que cette soirée se finirait en dispute. C’n’était pas parce qu’elle lui avait amoché le cœur ou l’ego. C’n’était peut-être même pas parce qu’il avait peur d’l’idée de devoir s’occuper de leur bébé tout seul, si elle disparaissait du jour au lendemain. C’était une inquiétude, viscérale et brûlante, qui n’la concernait qu’elle. Qu’elle, la bouffée d’oxygène dont il avait besoin- elle, Isolde, exceptionnelle et irremplaçable, qui méritait plus que tous les autres de vivre. Que ce soit avec lui, avec un autre homme ou une femme dont elle se serait éprise pour une raison ou une autre. C’était un gâchis sans nom, qu’une femme comme elle puisse accepter l’idée de mourir sans avoir eu le privilège de vivre ; et ça, il n’pouvait pas l’accepter. Alors il préférait mille fois mettre ses ressentis à lui de côté, pour ramener Isolde dans l’monde réel, chasser ses démons à elle, et affronter ses problèmes à elle : qu’elle le laisse faire, qu’elle lui demande de l’aide, qu’elle ne le repousse pas. Il ne le supporterait pas ; pas maintenant alors qu’il avalait encore, lentement, douloureusement, les conséquences de la trahison de sa propre sœur. Et au sourire qu’elle tenta, il ne put que répondre à l’identique, rassuré, curieusement apaisé, comme s’il en avait oublié ses propres problèmes. Il voulait juste qu’elle soit là, qu’elle soit vivante, qu’elle surmonte tout ça ; et s’il fallait juste un câlin ou un baiser pour que ce soit possible, il le ferait. Il le ferait aussi, s’il devait combattre le reste du monde pour elle. Il le ferait aussi, s’il devait sacrifier sa propre vie pour elle- contrairement à c’qu’elle pouvait s’dire, bercée par un culte incompréhensible, sa vie à lui valait bien moins que sa vie à elle. Le non-reproche d’Isolde le ramena sur terre, tandis qu’il avait tout juste commencé, du bout des doigts, à masser le cuir chevelu de la jeune femme ; ce non-reproche, Aria le lui avait fait aussi ; mais elle, avait toute la rage du monde, toute la fureur qu’elle avait si longtemps retenue contre lui. Il n’avait pas été là pour sa sœur, et peut-être bien qu’il n’était pas là pour Isolde. Il resta ainsi silencieux, accablé sans pleinement en avoir conscience, probablement ; était-ce pour ça qu’Aria était allée se perdre dans les bras d’un type et avait été prête à fuir la ville avec lui deux mois à peine après leur rencontre ? Certes, elle avait toujours été impulsive, tête brûlée, orgueilleuse, et provocatrice, mais y’avait eu tant de choses qu’il avait crues immuables entre eux. Comme avec Isolde. Alors tout ce que Cesare put faire, c’est soupirer, ses caresses ayant cessé, et ses mains retombant, lourdes comme du plomb, le long de son corps. Et non pas parce qu’il n’supportait pas son contact, ou parce qu’il pourrait un jour se lasser de ces moments-là, Cesare attrapa les bras d’Isolde pour la pousser à reculer, leurs quatre mains liées, leurs regards accrochés. « J’suis désolé. » et il s’excusait à nouveau, comme une litanie- à croire que ce serait une réplique à caser dans la sérénade espagnole qu’il lui promettait. Mais cette réplique, était bien loin des bons sentiments mielleux qu’on vendait pour s’donner bonne conscience ; il était désolé- et il avait trop bien conscience que ça n’suffisait pas. Que ça n’suffirait pas, si Isolde mourait. Que ça n’suffisait pas, maintenant qu’Aria était perdue à jamais. « J’suis désolé- » qu’il répéta à nouveau, son souffle rattrapé dans sa gorge par la danse de ses regrets et de ses doutes. Aria avait été à la fête foraine pour retrouver c’type, et il aurait pu lui casser la gueule trente fois, ça n’changeait rien au fait qu’elle avait eu l’envie d’fuir, le besoin de fuir dans son dos, parce qu’il n’avait pas été à la hauteur non plus. « Je-j’essaye aussi, okay-… » c’n’était qu’une piètre défense, qui lui fit baisser les yeux. « Je-je… j’connais pas grand-chose des relations non plus. » et c’n’était qu’un euphémisme ; lui qui avait cru que sa relation avec Aria avait toujours été indestructible et forte, lui qui avait toujours cru qu’ils étaient tout l’un pour l’autre. Il s’était planté, du début à la fin, trop aveuglé, trop obnubilé, trop absent pour se rendre compte que ça n’avait pas été le cas. Peut-être bien que c’n’était pas le monde, ou les caprices de Cupidon qui se dressaient entre eux ; juste eux. Et Aria était morte à cause de lui- et lui, il n’avait pas besoin d’hallucination, de fantômes illusoires pour se le répéter en boucle.