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SUR TH DEPUIS : 15/02/2015

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SUR TH DEPUIS : 26/04/2015

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SUR TH DEPUIS : 15/02/2015

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SUR TH DEPUIS : 26/04/2015

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SUR TH DEPUIS : 31/07/2015

Code:: <center> <div class="insta-barre" style="left:0px;"> <table cellpadding="0" cellspacing="0"><tr><td><div style="position: relative; left:-130px;"><table cellpadding="0" cellspacing="0"><tr><td><div class="insta-separator"></div></td><td><div style="background-color:rgba(6, 54, 95, 0.35); height:30px;"><a href="http://www.bazzart.org/u4334"> <div class="insta-home"> </div></a> </div></td><td><div class="insta-separator"></div></td></tr></table></div></td><td><div class="logo"> Instagram </div> </td><td><div style="position: relative; right:-127px;"> <table cellpadding="0" cellspacing="0"><tr><td><div class="insta-separator"></div> </td><td> <div style="margin-left:8px; margin-right:3px;"> <div class="mini-icon-profile" style="background-image: url(http://41.media.tumblr.com/9af2ef2e3541c8970482230052cd7255/tumblr_naocbxL06f1thug3xo1_400.jpg);"></div></div> </td><td><div class="insta-miniusername">cali wolstenholme</div></td><td><div class="insta-separator"></div></td></tr></table></div></td></tr></table> </div><div class="insta-fond" style="padding-top:2px;"><div class="insta-reply-wrap"><div class="insta-reply-img" style="background:url(http://41.media.tumblr.com/9af2ef2e3541c8970482230052cd7255/tumblr_naocbxL06f1thug3xo1_400.jpg)"></div> <span class="reply-pseudo">@calistawholme</span> au moins, ça file pas des courbatures hein :lol: </div></div></center>

SUR TH DEPUIS : 15/02/2015

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SUR TH DEPUIS : 12/03/2016

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SUR TH DEPUIS : 15/02/2015

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SUR TH DEPUIS : 12/03/2016

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SUR TH DEPUIS : 26/04/2015

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SUR TH DEPUIS : 12/03/2016

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SUR TH DEPUIS : 26/04/2014

le mépris c'est gratuit, on le sait, on le fait, on s'en fout, on s'habitue, ça devient une lourde lassitude

SUR TH DEPUIS : 12/03/2016

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SUR TH DEPUIS : 29/04/2014

Citation :

Nombre aléatoire (0,2000) :: 1508

SUR TH DEPUIS : 15/02/2015

Citation :: Il aurait voulu pouvoir trouver tous les mots idéaux pour permettre à Isolde de se vider la tête ; ici à l’autre bout du monde, ou quand ils reviendraient à Radcliff tout autant. Lui permettre de n’penser qu’à Paris, qu’à eux deux, à se sentir sauve et à envisager ce futur qu’ils s’étaient promis depuis si longtemps- cet idéal toujours plus atteignable quand ils étaient sur la même longueur d’ondes que quand ils bataillaient leurs propres démons. Mais c’était probablement difficile, de trouver les mots magiques quand lui-même bataillait encore trop souvent avec ses doutes ; impossible, avait-il dit à Isolde que ç’avait été elle qui avait tâtonné dans ses paroles à la recherche de la réplique idéale pour faire s’envoler ses doutes à lui. Et comme il l’avait dit cette fois-là aussi, c’n’était pas comme ça que les choses marchaient. Y’avait pas de déclaration parfaite, de discussion idéale qui réglait tous les problèmes en un claquement de doigts. Pour lui et elle tout autant ; c’était un putain d’travail de longue haleine, où parfois ils s’retrouvaient à faire dix pas en arrière, puis vingt pas en avant. Et ainsi de suite – il espérait quand même qu’ils allaient toujours dans le bon sens ; un espoir qui était facile à envisager, malgré tout, quand ils étaient si naturellement ensemble, si prompts à abandonner prudence, imprudence, craintes et devoirs quels qu’ils soient. Isolde n’échappait pas aux lois trop pressantes et réelles du remord, de la culpabilité, des hantises et des traumatismes ; peut-être bien que comme lui, elle avait des cauchemars parfois, qui la rattrapaient dans la nuit. Mais ils n’en parlaient pas ; ils n’en avaient pas encore parlé. Et à vrai dire, Cesare avait bien du mal à envisager en parler, quand c’était toujours dans les nuits avec elle, que ses démons ne le rattrapaient pas dans son inconscient. Peut-être bien qu’ils auraient dû parler plus longtemps, plonger plus en détails dans tout ce qui hantait leurs esprits depuis le jour de son enlèvement. Mais Cesare échappait volontiers à tout ce qui pouvait lui rappeler le temps qui était passé, ce jour-là. Les heures et les heures durant lesquels il avait été aveugle, puis incapable de la retrouver, laissant la mutante aux mains de son bourreau pendant bien trop longtemps. Ouais, dans une certaine mesure, il les haïssait aussi, ces cicatrices qu’elle avait sur son corps ; mais il aimait son corps, il l’aimait elle, il aimait la sentir contre lui, caresser sa peau avec toujours la même envie au bout des doigts- ce n’serait jamais ça qui les arrêterait, les repousserait loin l’un de l’autre. Ils devaient bien ça à leurs ennemis, l’devoir de ne jamais les laisser gagner.

Parce que si ça devait être le cas, le DeMaggio serait un cas désespéré depuis bien longtemps ; il avait cru l’être, évidemment, à une époque – à plusieurs époques, même – mais ç’avait toujours été Isolde, ou Aria qui l’avaient tiré de là. Et c’était la naissance de Clara qui lui avait donné l’impulsion de réellement sortir la tête de l’eau, et se défaire des affres de ténèbres dans lesquels il plongeait si facilement, depuis tant d’années. Pendant combien d’temps au juste, est-ce que le jeune homme avait été en constant équilibre/déséquilibre entre cette humanité inattendue auprès d’Isolde, et l’inhumanité déculpabilisante qui avait fait de lui un chasseur depuis aussi loin qu’il s’en souvenait ? Parce que maintenant qu’il avait ouvert les valves de sa conscience, les spectres de ses remords ne le quittaient que trop rarement – toujours quand il y avait Isolde ; peut-être parce que leurs moments étaient encore trop rares, trop injustement éparpillés au milieu d’un quotidien miséreux, et que donc il était trop occupé à profiter pour se laisser rattraper par quoique ce soit. Après tout, il n’se voyait pas vivre tous les jours avec la mutante et n’jamais plus, donc, être happé par tout ce qui remuait ses entrailles dans la culpabilité et la hargne, si souvent. Et Paris, au moins, ça semblait être un cadre idéal pour qu’ils se trouvent une harmonie quelconque, difficile à nommer ou à envisager dans tous ses aspects, maintenant qu’ils étaient plus ou moins sur la même marche de misère. Tous les deux avec des cicatrices sur le corps et dans l’âme, à bout de souffle au point qu’ils en avaient quitté Radcliff, pour deux semaines disaient-ils maintenant, sans pour autant fermer la porte à l’idée d’prolonger le séjour. Rien que parce que-… parce qu’il n’pouvait certainement pas envisager de compter les jours qui passaient, maintenant qu’ils étaient ici. Ils l’avaient fait trop souvent avec les heures, dans leurs précédents moments passés ensemble ; le retour à Radcliff serait rude, comme tout à Radcliff, probablement. Ils avaient donc tous les droits d’éparpiller les discussions compliquées et les moments où ils se demanderaient ce qu’ils feraient, une fois revenus : ils avaient quinze jours entiers pour réfléchir à ça. Quinze jours pendant lesquels, Cesare le savait, son point de vue changerait : parce qu’il n’avait jamais passé autant de temps sans interruption avec Isolde, avec Clara, et que jamais il n’pourrait envisager de simplement retourner dans la maison familiale pompeuse qu’il ne partageait plus qu’avec son père, à prétendre être un hunter, tuant des gens à tour de bras, avec le prétexte de les protéger, elles deux, de l’autre côté. Qu’ils soient donc optimistes, ouais ; la pensée fit sourire Cesare juste au creux du poitrail de la blonde, alors qu’il avait désormais sa langue et ses lèvres trop occupées pour daigner répondre quoique ce soit. Dans la vallée des seins d’Isolde, il égara son souffle, avant de descendre sous les courbes de ceux-ci, dessinant en des baisers langoureux chaque tracé qu’il avait si profondément gravé dans sa mémoire. Patiemment, mais sûrement, il allait finir par la faire crier, en prenant son temps, en pariant sur le fait que Clara ne se réveillerait bel et bien pas ; ses doigts au creux de ses cuisses, leurs caresses et leur danse impétueuse devinrent graduellement plus tentatrices, faisant grimper la chaleur à mesure que les frissons s’étendaient de plus en plus loin au travers de leurs chairs, Cesare se créant un chemin jusqu’au bas ventre de la mutante. Puis son aine, puis la sculpture de sa hanche, gravitant pour venir déguster avec aise les arômes de son plaisir entre ses cuisses. Lascif, patient, du bout de sa langue, c’était une patiente dégustation, gonflant le désir dans ses veines, qu’il entreprit, soigneux, malgré le cœur qui battait à cent à l’heure contre ses côtes.

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