Dès la porte passée, Roman se met à ricaner. La vision qui s'offre à lui est des plus savoureuses, des plus uniques, ce qui le fait un peu lever le pas sur ce qu'il voulait faire au départ. S'il avait suivi sa ligne de conduite habituelle, il se serait déjà avancé pour frapper d'un grand coup le visage déjà tuméfié de cet homme. Juste pour l'amocher un peu plus, rien que pour se délecter du geste. Néanmoins, ce mutant n'est pas au même rang que les autres. Ce n'est pas la première fois qu'il tente de lui échapper – à moins qu'il ne le confonde avec un autre ? après tout, ils se ressemblent tous, dans cette course folle à la fuite la plus stupide – alors pourquoi ne pourrait-il pas profiter un peu de l'instant ? Histoire de lui ancrer la leçon à retenir dans le crâne. Pour qu'enfin, une bonne fois pour toutes, il saisisse qu'on s'échappe pas de cet endroit, à part si lui-même autorise la sortie, mais aussi pour que tous ceux qui ont dans l'idée de tenter l'expérience voient cette dernière mourir dans l’œuf. Roman a une sainte horreur de la rébellion. Il aime qu'on lui écoute, lui obéisse, qu'on suive la moindre de ses exigences et la plus méprisable de ses règles avec la plus grande attention. Il abhorre le simple fait qu'une personne puisse avoir l'idée de lui résister. Et quand ces « personnes » n'en sont même pas, puisque les mutants ne sont en rien comme lui ou ses associés, encore moins comme Slava ou les peuples qui n'ont rien demandé si ce n'est vivre en paix, sans la présence de nuisibles à leurs côtés, alors les choses deviennent encore plus simples à gérer. Roman ne leur accorde aucun pardon. Il sévit, sans réfléchir, sans leur laisser entendre qu'ils méritent la plus petite considération de sa part, et il croise les doigts (pour eux, principalement, pour les aider un peu, avec toute la bonté qui le caractérise) pour qu'ils n'oublient pas une fois la sentence tombée. En théorie, ça rendre pas par une oreille avant de sortir par l'autre (sauf s'il utilise un objet contondant et que l'envie lui prendre). Heureusement pour eux. Sinon cet endroit serait véritablement un endroit réservé à n'importe laquelle des tortures, des plus doucereuses aux plus ignobles, et Roman n'est pas comme ça. L'ex-russe privilégie la bonne entente, la passivité, la compréhension, voire même le pardon. Quand on ne le pousse pas à pratiquer l'inverse, il peut se montrer profondément bon. Le seul problème qui se pose, dans tout ça, c'est que les mutants, ils refusent d'écouter. Et ils se plantent. Tous, irrémédiablement, à chaque fois. Comme celui-là. Alors, Roman Griske, il est supposé faire comment, pour espérer être enfin compris comme il le désire ? Pour qu'enfin ces parasites saisissent d'eux-mêmes qu'il ne sert à rien de lutter ? C'est trop tard, que son regard fou hurle à chaque fois qu'il se dépose sur les traits d'un de ces monstres. Comme maintenant, sur ce mutant répugnant. Continuant de sourire de toutes ses dents, Roman entreprend de se débarrasser de son long manteau noir. Ce dernier fait toujours son petit effet. Sur ses bras se devinent de nombreuses cicatrices, plus ou moins récentes, témoins marquants de toutes ces années passées à vouloir se faire respecter. Et y parvenir. A chaque fois. “S'il y a bien une chose que j'aime pas, chez vous, les mutants...”, qu'il débute d'une voix traînante, légèrement amusée dans le fond. Oui, face à un mutant en mauvaise posture, le trafiquant s'amuse comme un petit fou. Toutefois, il ne lit pas encore la détresse dans le regard du mutant installé sur une chaise en face de lui. Et ça ne va pas, tout simplement car ce n'est pas normal. “C'est que même quand on est gentils avec vous, vous cherchez quand même à vous barrer par tous les moyens.” Se rapprochant de lui, en deux ou trois grands pas, Roman rapproche son visage en face de celui du mutant. Pas trop près, au risque de réaliser qu'ils partagent durant trop de temps le même air vital. “Et sans même dire au revoir à Papa.” Son poing s'abat sur sa mâchoire inférieure. Ses phalanges ressentent à peine le choc, tant le bonheur qu'il éprouve à martyriser ce pauvre mutant fait pulser à même ses veines un bien-être salvateur. C'est ça, qu'aime Griske, cette peur ambiante dans l'air, les cris qui s'évadent des cages dorées de ces monstres, les rires vainqueurs de ses sous-fifres au loin. C'est cette ambiance qui le fait se sentir vivant. Et il veut faire ça toute sa vie, rien que pour les détruire, un à un, jusqu'au dernier, afin que plus personne ne se souvienne que des « mutants » aient pu ne serait-ce qu'un jour frôler le sol de cette planète. Roman veut éviter que le dégoût s'empare des générations futures, de même que protéger les populations d'une menace qu'elles n'estiment même pas encore. Le Norvégien sait qu'il peut endiguer tout ça, et il continuera encore aujourd'hui, avec le Calédonien.

– good things come to those who wait –

ROMAN ET SETH/'Cause we hunt you down without mercy, Hunt you down all nightmare long. Feel us breathe upon your face, Feel us shift, every move we trace. Hunt you down without mercy, Hunt you down all nightmare long, yeah. Luck. Runs. Out. – METALLICA.

A tenter sa chance quand tout semblait aller contre soi, on pouvait gagner beaucoup, ou bien tout perdre à la fois. Seth avait voulu jouer ; il avait cru qu’il serait assez rapide, assez fort, assez agile pour littéralement filer entre les doigts de ses tortionnaires. Profitant d’un moment d’inattention de la part de ses geôliers, il s’était changé en ce sable doré qui lui avait valu trois ans d’emprisonnement déjà – trois ans à être traité comme un chien, et encore : à voir certains des mutants qui partageaient son sort, il se disait régulièrement qu’il aurait préféré être un cabot dans une fourrière glauque plutôt qu’enfermé là dans sa cage de verre de laquelle il ne pouvait fuir. Le jeune homme avait essayé pourtant, guettant l’opportunité de se faufiler hors de ces murs qui le retenaient en otage, hors de cette prison perdue dans le fin fond de la Norvège glacée. Il voulait retrouver la chaleur de son île, le soleil, la mer tiède et sa liberté inconditionnelle ; il voulait partir de là, peu importe les moyens, et il voulait sortir vivant, maître de lui-même. Il en avait vu beaucoup trop, des mutants qui s’étaient changés en esclaves bien obéissants ou en jolies pièces de collection, trop brisés par les mauvais traitements et les tortures subis durant tout leur séjour entre les mains du fou furieux qui avait monté ce réseau – ce trafic d’êtres vivants. Seth avait déjà entendu parler de faits similaires, bien entendu, mais jamais il n’aurait cru en faire partie un jour. Pas alors qu’il était plus chanceux que la plupart des gens et qu’il lui suffisait souvent d’une simple pirouette pour se sortir des pires situations.
Visiblement, sa chance avait tourné avec le vent. Changé en sable mais incapable de trouver une sortie, il avait tourné en rond sous les yeux des gardes qui avaient simplement attendu qu’il soit trop épuisé pour maintenir sa forme minérale. Ils l’avaient passé à tabac dès qu’il était redevenu de chair et d’os, avant de finalement le trainer jusqu’à une salle vide et de l’attacher à une chaise. Il s’était débattu mollement et avait tenté de dénouer ses liens, sans succès, lorsque la porte s’était ouverte, laissant entrer une silhouette massive et gigantesque qui hantait les cauchemars de tous les pauvres hères ayant eu le malheur de croiser sa route. Instinctivement, il rentra la tête dans les épaules et serra les dents, prêt à se prendre une tempête en plein visage. Il savait déjà que son échec lui coûterait cher, mais il ne pensait pas qu’on lui enverrait le grand patron pour s’occuper de lui. Et s’il avait déjà eu à faire à Roman Griske, il n’avait encore jamais eu le bonheur de se retrouver face à lui lorsqu’il était en colère. Une lueur de défi dans ses yeux bruns, Seth dévisagea le russe gigantesque lorsqu’il s’approcha de lui, cachant très bien le frisson d’appréhension qui avait dégringolé le long de son dos en le voyant ôter ce grand manteau noir qui ne le quittait presque jamais. Il l’écouta en silence, ne pouvant que se prendre de plein de fouet le poing qui vint s’écraser contre sa mâchoire, lui faisant tourner la tête et grogner sous la douleur. Il cligna des yeux, chassant les étoiles qui dansaient devant lui de quelques battements de paupières, avant de se tourner vers son bourreau et d’articuler :

- Paraît qu’je suis très ingrat comme garçon. Et j’aime pas les au revoir.

Un mince sourire provoquant apparut sur ses lèvres. Perdu pour perdu, autant pousser le bouchon aussi loin que possible. De toute façon, il savait très bien qu’il ne sortirait pas de cette pièce intact, et il était hors de question qu’il se vende et s’incline pour ne pas avoir mal.

Spoiler:

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Depuis le temps qu’il était enfermé là, dans cette prison secrète en plein cœur des terres glacées de la Norvège, Seth avait eu le temps de repérer certains des matons et des larbins du maître esclavagiste qui avait regroupé tant de mutants en un seul lieu. Il y avait les bêtes de sommes, ceux qui n’étaient pas intellectuellement assez avancés pour réfléchir aux ordres et se contentaient de les exécuter bêtement ; il y avait les sadiques, qui prenaient un malin plaisir à torturer les captifs sans jamais les abîmer suffisamment pour qu’ils ne soient plus rentables ; il y avait les haineux, qui rappelaient volontiers à ces « dégénérés » qu’ils leur étaient inférieurs et qu’ils étaient tout à fait à leur place derrière ces barreaux ; il y avait les commerciaux, ceux qui n’avaient rien de particulier contre les mutants mais qui avaient simplement rejoint un business lucratif. Et enfin, il y avait les grands patrons, et tout en haut de la hiérarchie il y avait Roman Griske, le grand marionnettiste qui dirigeait son trafic d’une main de maître. A refuser de se soumettre comme beaucoup l’avaient fait avant lui, à ne pas vouloir courber l’échine et devenir un bon esclave bien obéissant, l’homme de sable savait qu’il allait s’attirer encore plus de problèmes. Et sa petite tentative de fuite n’était que l’apothéose de ces pieds de nez lancés à tout va à ses rançonneurs ; pourtant, il n’aurait jamais pensé qu’on prendrait la peine de le considérer suffisamment pénible pour lui envoyer le patron en personne. Et du peu qu’il en avait vu, il n’avait pas été heureux du tout de savoir que ce serait ce gigantesque personnage à l’air patibulaire qui s’occuperait de son cas. Le poing qui s’était écrasé contre sa mâchoire avait donné le ton de leur conversation – si conversation il y avait. A l’entendre, il avait surtout l’impression qu’il allait avoir mal et qu’il allait écouter Griske déblatérer des horreurs pendant il ne savait combien de temps ; beaucoup trop probablement. En attendant, ses yeux sombres le suivirent pendant qu’il faisait son petit manège avec son manteau. Et en le voyant revenir, la main droite serrée autour de quelque chose, le jeune homme se demanda ce qu’il a récupéré dans sa poche jusqu’au moment où son autre poing entra à nouveau en collision avec son visage. Laissant échapper un long grognement de douleur bien malgré lui, il cligna des yeux et secoua la tête, s’occupant de se remettre les idées en place avant de lui répondre.

- C’est pas que ça m’déplaise, mais ça manque de plages et de cocktails à ombrelles.

Un sourire moqueur se peignit sur ses lèvres qui s’étirèrent et révélèrent des dents tâchées de sang. Il n’était pas encore assez blessé pour se mettre à cracher ce précieux liquide rouge, mais sa joue était assez entamée pour qu’il sente un goût métallique se répandre dans sa bouche.
Laissant le grand russe s’écarter un peu, il tenta de se remettre les idées en place. Le sourire affreux qui apparut sur le visage de son tortionnaire envoya un frisson dégringoler le long de son dos. Toute grande gueule qu’il était, Seth savait aussi repérer les signes annonciateurs d’un mauvais moment à passer, et là, très clairement, c’en était un. Mais il ne pouvait pas ne pas répondre, il ne pouvait pas ne rien dire et se laisser faire en silence.

- J’suis sûr que t’aurais eu vachement de succès y a quelques dizaines d’années en Allemagne. C’est con, le monde a évolué depuis.

Il aurait mieux fait de se taire, mieux fait de baisser la tête et les yeux et d’obéir en attendant que viennent des jours meilleurs, mais il refusait de laisser son âme dans cette prison, quitte à y laisser sa peau.
Enfin ça, c’était ce qu’il se disait pour se donner du courage, mais une bonne partie de sa bravoure disparut au moment où Roman se mit à agiter sous son nez la lame du couteau qu’il avait tenu dissimulé entre ses doigts. Bien malgré lui, le Calédonien déglutit, incapable de détourner le regard de cet éclair argenté juste devant lui. Oui, définitivement, il allait avoir mal. Faisant un effort surhumain pour s’arracher à la contemplation de cet objet monstrueux, ses yeux se vrillèrent dans ceux de son bourreau. Il grimaça et fronça les sourcils.

- Parce que je suis pas un chien qu’on siffle pour le faire obéir. P’têtre que les autres se contentent très bien de ça, mais pas moi. J’suis plus libre pour le moment, mais ça durera pas, et j’laisserai pas mon âme dans ce trou à rats.

A chaque mot qu’il prononçait, il savait qu’il aggravait son cas. Mais il avait l’impression que le simple fait d’être un mutant en vie à proximité de Roman Griske réduisait considérablement son espérance de vie, alors perdu pour perdu, autant y aller à fond.

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Décidément, c’était fou de manquer de chance à ce point. Seth ne s’était jamais considéré comme quelqu’un de poissard, au contraire, mais là, il fallait bien admettre qu’il avait tiré le gros lot. Depuis son enlèvement, il avait eu le temps d’apprendre à connaître Roman et sa haine des mutants, pour son plus grand déplaisir, mais il ne l’avait pas expérimenté de première main – beaucoup moins souvent que certains de ses camarades d’infortune du moins. A croire qu’il se rattrapait aujourd’hui, avec un panache hallucinant. Entre sa petite tentative de fuite tuée dans l’œuf et son face à face avec le grand patron en personne, on ne pouvait pas spécialement dire qu’il passait une bonne journée. Et à en juger par le ton du sinistre russe, ça n’irait pas en s’arrangeant. Et s’il faisait le fier, le Calédonien devait bien avouer qu’il avait peur de ce qui allait se passer ; lui aussi avait eu le droit de voir les cadavres de ceux qui avaient servi d’exemples pour les mettre tous au pas, et lui aussi savait très bien que se retrouver en compagnie de monsieur Griske, c’était probablement vivre ses derniers instants – ou bien se préparer à en subir de très, très douloureux. Le Griske en question avait l’air particulièrement remonté contre lui, et Seth l’écoutait cracher sa haine et son mépris sans broncher ou presque. Perdu pour perdu, il ne s’écraserait certainement pas, et si son insolence devait lui coûter encore plus cher, eh bien tant pis : il ne partirait pas sans une bonne réplique aux lèvres.

- Bla bla bla. Je sais, j’suis écœurant, j’suis un dégénéré, tout ça tout ça. Tu t’répètes mon vieux, c’est le froid qui t’a grillé les neurones ou t’es né comme ça ?

Le jeune homme avait conscience qu’il n’arrangeait absolument pas son cas, et la douleur dans sa mâchoire était là pour le lui rappeler, mais il ne pouvait pas s’en empêcher. Plutôt mourir en étant lui-même que vivre en se changeant en petit esclave bien obéissant. Hors de question qu’on le vende comme une vulgaire marchandise.

- Ca c’est parce que tu sais pas faire ma pub. J’suis sûr que j’peux faire les plus beaux châteaux de sable du monde. Y a des compét’ pour ça, j’gagnerai à tous les coups.

Son sable, il pouvait aussi en faire autre chose de beaucoup plus létal, mais il gardait ce détail pour lui. C’était une idée qui lui était venue en voyant tous ces mutants aux dons incroyables s’en servir comme arme, et il lui était apparu qu’il pouvait parfaitement utilisé les grains en lesquels il se changeait pour se glisser jusqu’au cœur ou au cerveau d’un importun et le tuer sur place, encrasser ses poumons jusqu’à ce qu’il s’étouffe ou bien le faire exploser de l’intérieur. Il aurait volontiers testé sa théorie sur Roman, mais il était encore trop épuisé pour pouvoir utiliser sa mutation sans craindre de ne pouvoir se recomposer.
Il regretta amèrement de ne pas pouvoir bouger ou utiliser son don lorsque Roman se redressa brusquement en faisant virevolter le couteau dans sa main. Se tendant par réflexe, Seth tenta de bander ses muscles dans un vain effort pour se défaire de ses liens, mais il n’était pas de taille face à ces chaînes de métal. Un nouveau coup vint le cueillir à la tempe et lui fit voir des étoiles. Il ne comprit pas tout de suite que le russe lui coinçait la tête sur le côté. En revanche, il sentit très bien la pointe du couteau percer sa peau et s’enfoncer dans sa chair, lui arrachant un grognement qui se changea en cri de douleur à mesure que la lame faisait son chemin. Il sentit qu’on lui fendait l’épiderme depuis le milieu du crâne jusqu’à son front, jusqu’à son arcade sourcilière qui se mit à saigner jusque dans son œil. Il devait avoir la moitié de la tête complètement sanguinolente, et la douleur se mêla à sa rage. Il persifla entre ses dents serrées :

- Va crever, Griske, va brûler en enfer !

Il savait parfaitement qu’il aurait dû se taire, ne pas aggraver son cas. Il savait qu’il était à deux doigts de mourir pour de bon, de se faire égorger dans cette petite pièce obscure perdue dans un complexe au fin fond de la Norvège, loin de sa terre natale, et pourtant il s’accrochait encore à une envie de vivre et de liberté qui supplantait tout, même la raison qui lui hurlait de la fermer et de baisser la tête.

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La douleur était une chose omniprésente dans ce complexe caché dans les steppes gelées de la Norvège, qu’elle soit morale ou physique ; les mutants qui s’y retrouvaient piégés étaient torturés de toutes les façons possibles jusqu’à ce que leur esprit et leur corps se brisent, jusqu’à ce qu’ils se plient sans broncher aux volontés de leurs geôliers et des riches personnages venus s’acheter de parfaits petits esclaves bien obéissants. Seth n’avait jamais voulu faire partie de ceux-là : il aurait préféré mourir plutôt que de se soumettre, il aurait préféré devenir fou de douleur avant de devenir la chose de qui que ce soit. Sauf que là, à sentir la lame du grand et redoutable Roman Griske tailler la chair fragile de son crâne, il n’était plus vraiment sûr de ses convictions. Et à grogner et crier de douleur, il aurait bien voulu que l’autre psychopathe s’arrête enfin et s’éloigne – ou mieux, qu’il finisse foudroyer sur place par l’intervention d’il ne savait quel dieu qui aurait décidé de faire quelque chose pour les sortir de là. Mais aucune entité extraordinaire n’arrêta le Russe tandis qu’il creusait, encore et encore, et que le sang dégoulinait sur le visage de l’homme de sable, qu’il coulait dans son œil et jusque dans sa nuque tant la plaie toute fraîche sur sa tête était longue. Il se passa encore de longues et monstrueuses secondes avant qu’enfin son tortionnaire ne se décide à s’écarter, le laissant tremblant et en sueur, toujours attaché à sa chaise. Il eut un mouvement de recul en voyant la lame approcher de nouveau de son visage, et un frisson aussi bien de peur que de dégoût dégringola le long de son dos lorsqu’il sentit Griske essuyer son arme contre sa joue. Seth darda sur lui un regard aussi méfiant que furieux. S’il avait peur ? Oui, définitivement. Parce qu’il avait réalisé que l’homme face à lui n’avait absolument aucune limite et qu’il n’hésiterait pas à le couper en petits morceaux s’il jugeait que c’était la meilleure des choses à faire, la meilleure des punitions à lui infliger. Il aurait voulu lui cracher au visage tout le mal qu’il pensait de lui, mais il sentait son cœur cogner dans son crâne là où il était ouvert, et il n’avait aucune envie de vivre avec un œil, un doigt ou une main en moins. S’il essaierait de partir ? Probablement que si. Mais plus subtilement qu’il ne l’avait fait jusqu’à présent. Encore une fois, il préférait être libre ou mourir en essayant, mais en cet instant précis, il voulait surtout que la douleur arrête et qu’on lui passe une poche de glace pour anesthésier sa peau meurtrie. Soutenant le regard du trafiquant, il avait envie de lui dire qu’il pouvait toujours s’accrocher pour qu’il rentre dans le rang. Mais pour une fois, une unique fois dans sa vie, Seth se dit qu’ouvrir sa grande gueule était une mauvaise idée. Alors il ravala ses sarcasmes – en partie du moins – et se contenta de grommeler :

- On verra, hein.

Il grimaça de douleur et secoua un peu la tête pour essayer de remettre ses idées en place. L’infirmerie allait s’amuser à le refermer – et lui allait devoir vivre avec la marque de cet entretien jusqu’à ce que la mort vienne le cueillir un jour.