Assis sur une chaise de la cuisine, ta favorite, celle qui te donne vue sur le salon et un peu sur l'extérieur par la fenêtre plus loin sur la droite, tes paumes sont sur tes yeux. Ça fait quelques longues minutes que t'es comme ça – tu réfléchis. Tu te repasses l'échange avec Ciaran dans la tête – encore. T'as peur d'avoir loupé un élément important, un indice qui t'indiquerait que ton accord passé avec ce dernier n'est pas une bonne idée. En fait, depuis l'autre jour, tu te demandes bien où cela va te mener. Tu rumines ton choix et tu pèses sans cesse les pour et les contres. Tu sais que le gars a joué sur la corde sensible, celle qui te permettrait de renouer avec ton passé de trafiquant, activité si chère à ton cœur, celle qui t'a fait vivre et qui a permis à beaucoup d'innocents de ne pas mourir à cause de mutants, alors tu sais au fond de toi qu'il avait trouvé la bonne façon d'aborder les choses avant de venir te voir. Est-ce que tu t'es précipité ? Est-ce que tu t'es laissé trop aisément embrigadé ? Non, bien sûr que non – c'est pas comme si t'avais plus aucune maîtrise sur la situation. T'as toujours conscience de ce que tu fais – tu recommences à avoir conscience de ce que tu fais, le poison injecté dans tes veines par le Calédonien se dissipant depuis plusieurs jours. A présent, reste plus qu'à voir comment les choses vont évoluer. Tu penses avoir été clair sur le fait que tu ne supportes pas les ordres – que tu favorises les accords qui te donnent beaucoup de droits – mais tu attends de voir Ciaran en action pour saisir un peu mieux le personnage. Poussant un soupir, tu te lèves de ta chaise et tu te diriges vers l'évier. Une fois que t'as attrapé un verre dans le placard juste au-dessus, tu le remplies d'eau et tu te délectes du liquide vital en de longues gorgées. Plus que quelques jours et toutes tes forces seront de nouveau tiennes. Autant dire que tu n'attends que ça. Les coups qui résonnent dans l'entrée te font arquer un sourcil. Te retournant en direction du salon dans ton dos, tu patientes une ou deux brèves secondes, pour voir si la personne va déguerpir d'elle-même ou si tu vas devoir faire tout le boulot. Malheureusement, c'est pas ton jour de chance. Déposant ton verre d'un geste sec, tu ne perds pas plus de temps. Faudrait pas que le ou la visiteur(euse) imprévu(e) s'impatiente.

Tu ouvres la porte brusquement. Tu sais même pas à qui tu t'attends quand tu le fais – Charlie ? Ton nouvel associé ? Un énième mutant fauteur de troubles ? - mais tu t'avoues surpris lorsque tu tombes sur une blondinette... qui te dit rien. T'as la mémoire des visages, en général, sauf qu'elle c'est bien la première fois que tu croises son regard. Enfin normalement – t'as une étrange impression qui t'étreint soudain, mais tu fais le choix de ne pas plus t'en préoccuper. « Qu'est-ce que vous voulez ?! » Ça devient un véritable moulin cette baraque, que tu te dis alors que tu dévisages la nouvelle venue... qui te connaît déjà, manifestement. Tes sourcils se froncent, alors que tu fais pas plus entendre ta voix. C'est juste un son bref qui s'échappe de tes cordes vocales, qui vire à même ta gorge, rien d'autre en guise de réponse à sa question. Ça doit te donner l'air d'un sauvage, d'un asocial de première, et c'est ce que tu es. Quelle meilleure première impression tu fais faire que celle-là, après tout ? D'où cette présentation qui n'en est même pas une : oui, c'est bien toi Roman Griske. Et c'est là que ton regard grisant prend la suite, aussi glacial qu'à l'accoutumée. Il s'ancre dans le sien alors qu'elle poursuit, pour ne lui dire qu'une chose : qu'est-ce que vous voulez ? Ça t'agace déjà de ne pas avoir te réponse plus rapide, toutefois ton attention est bientôt accaparée par son discours. Son prénom et son nom de famille ne te disent rien. Tu recommences à chercher dans ta mémoire d'éléphant, en quête d'un souvenir quelconque sur cette jeune femme, sauf que ça ne marche pas. Son physique t'est inconnu, son identité également, et ta main se crispe sur le bois de la porte que tu tiens depuis que tu l'as ouverte, comme un appui pour te pas succomber à la fatigue – cette vieille amie qui s'égare depuis quelques jours vu que le vaccin ne fait plus effet, mais qui plane toujours au-dessus de ta tête. Ta poigne serre le bois à t'en blanchir les phalanges. T'es déjà sur tes gardes, tu te méfies – de tout ce qu'elle pourrait dire ou faire. T'as horreur des visites imprévues, encore plus celles où on te parle de personnes que tu ne connais pas. Yelena ? Qui c'est ça Yelena ? La femme qui a lâché la main à cette pauvre gamine avant qu'elle n'atterrisse devant ta porte ? C'est pas parce que ton nom est russe que tu connais tout le pays non plus... Mais c'est pas ce qui te fait tiquer – t'as d'ailleurs pas le temps de réaliser que le prénom de cette femme prendra sens un peu après. T'as pas le temps parce que t'entends un truc qui te coupe le souffle. Je suis votre fille. Ça te coupe le souffle à toi, Roman, et tu sais que ça n'arrive pas souvent. Jamais, même. C'est pour ça que tes neurones ne mettent pas si longtemps à se reconnecter les uns aux autres, et que tu la fusilles du regard. « Qui vous envoie ? »

C'est la seule réaction que tu t'autorises parce que tu n'y crois pas. Qui te voudrait comme père ? Puis qui est sa mère ? La seule femme qui ait jamais fait partie de ta vie, c'est Slava. Et Slava, c'est un sujet sensible, un passé révolue, une histoire du passé, que t'as horreur de ranimer ou dont tu détestes de tout ton être voir la mémoire salie. La réponse à ta question – pourtant simple - tarde déjà trop pour toi. Tu ne laisses pas plus de temps à cette Anya – pour ne pas dire pas de temps – pour formuler la moindre réponse que tu empoignes son bras. Tu la forces à entrer chez toi sans ménagement, et tu viens cogner son dos contre le bout de mur annexe à la porte d'entrée. Que cette dernière soit ouverte ou non, qu'on t'entende crier jusqu'à dehors, t'en as rien à faire. Ce sont pas les autres qui viennent d'entendre la mauvaise nouvelle, ce sont pas eux qui sont soupçonnés d'être père d'une gamine dans le genre de celle dont tu compresses le bras à t'en faire mal. Ce sont pas eux. C'est toi. Alors t'as le droit de crier. T'as le droit de t'énerver de la situation, de ce genre de moments qui ne laissent pas de place à la réflexion et qui te poussent à agir avant qu'il ne soit trop tard. « Répondez ! » Tu cries. A ses oreilles, ton visage proche du sien, avant que ton avant-bras ne vienne comprimer son cou, sa trachée entravée par ta colère, ce muscle nerveux et tendu que tu maintiens contre sa gorge pour l'empêcher de pouvoir se dérober à ton emprise. Le souffle court, tu continues à scruter son regard. « Qui vous envoie vraiment ? Le calédonien ? Ciaran ? C'est un test ?! » Elle va avouer. Elle va cracher le morceau, révéler pourquoi elle est vraiment là et arrêter de mentir. On te ment pas à toi, on vient pas te raconter des conneries concernant une paternité que tu n'as pas, parce qu'on te connaît. Ou plutôt on est censé te connaître. Cette pauvre petite a dû être dépêchée tu ne sais trop où, avant qu'on lui foute cette histoire de dingue entre les mains et qu'on la dépose sur le pas de ta porte. Tu vois pas d'autre explication. Il n'y en a pas. T'as pas de fille. T'as jamais eu de fille. T'as manqué avoir un gosse mais il est mort en même temps que sa mère. C'est tout, fin de l'histoire. T'es passé à autre chose depuis, alors pourquoi ça ? Pourquoi venir te tourmenter toi ? Tu t'apaises un peu, sans le vouloir, quand tu crois reconnaître chez la jeune inconnue cette pupille vive, ce regard revêche, mais tu ne te laisses pas avoir, hors de question. C'est parce qu'elle vient de te dire toute cette histoire impossible que ton esprit façonne des images, des souvenirs venus d'une autre vie – un passé qui n'est pas le tien. Tu ne la connais pas, elle ne te dit rien, alors il ne te reste plus qu'une chose à faire : la repousser, la faire fuir. Te saisissant de son bras pour la pousser un peu plus à l'intérieur. Tu te passes les deux mains sur le visage, tu masses ces traits qui ne veulent plus se tendre pour ce genre de bêtises, mais surtout pour ces personnes qui ne te veulent que du mal – il faut que ça cesse. Déposant une main contre la porte toujours ouverte, tu la claques avec férocité, avant de reposer ton regard sur la blonde. « *Yelena, Yelena, Yelena – non, vraiment, quel prénom ravissant pour envoyer une gamine à ma porte.* », que tu ricanes en secouant la tête. Tu restes persuadé qu'elle a été envoyée ici pour te nuire, alors tu continues sur cette lancée. Tu lui fais juste l'honneur de parler dans ta langue natale, histoire de. « *Jusqu'à présent j'ai pas de gamins, et cette « Yelena », je la connais pas. On vous a envoyé voir le mauvais gars pour raconter une telle histoire.* » La voix dure, tranchante, tu laisses les mots couler sur l'instant pour solidifier ce jour bien particulier. Celui où elle aura fait le mauvais choix d'être venue jusqu'ici, celui où tu auras fait le bon de ne pas t'être fait avoir. « *Si ce que vous dites est vrai, si je suis votre père, vous avez des preuves ?* » Tu poses la question parce que t'as envie de voir jusqu'où on lui a demandé d'aller pour tenter de gagner la moindre parcelle de ta confiance. Ça t'intéresse. Après, tu te débrouilleras pour lui faire comprendre qu'elle ne recommencera pas, jamais - que ce soit avec toi ou avec un autre.

C'est normal que tu demandes des preuves, pas vrai ? C'est pas tous les jours qu'on débarque à votre porte pour vous annoncer que vous êtes « père ». Ce mot te rebute. Tu as toujours considéré que tu finirais seul, parce que la seule femme qui pouvait avoir la prétention d'avoir compté dans ta vie était Slava. Les quelques rares autres, tu les as vite oubliées. Toutes plus insignifiantes les une que les autres, toujours plus médiocres en comparaison de ta défunte femme. Alors cette nouvelle que te balance cette blondinette aujourd'hui, sans sourciller, ça t'interroge assez pour ne pas la foutre dehors alors qu'elle poursuit sur sa lancée, recommence et allonge son histoire, appuie ses dires de photographies. Shostakova, Shostakova, Shostakova. Tu n'as pas le temps de plus te pencher sur ce souvenir qui commence à (peut-être) te revenir que le visage de la mère d'Anastasia s'impose dans ton champ de vision. Tu te saisis de la photographie d'un geste brusque, froid, avant que ton regard ne se perde dans la contemplation de ces traits que tu es supposé avoir déjà croisés dans ta vie. Et c'est le cas. Tu te souviens de ce regard, de cette mine délicate, tout en finesse. Danseuse de ballet ? Ça, tu t'en souviens pas. A vrai dire, tu sais rien de cette femme. Il y a à peine quelques secondes, tu ne pensais jamais l'avoir rencontrée, alors... Le truc, c'est que tu commences à te demander si c'est pas cette même femme dont tu as eu des nouvelles il n'y a pas si longtemps, ou peut-être que si d'ailleurs, le tout est encore flou. Enfin, des « nouvelles », pas tout à fait : tu as découvert qu'elle faisait des recherches à ton sujet. Et c'est une chose que tu n'as pas apprécié.

Tu arques un sourcil. Une photographie de toi ? Mais qui garde une photographie de toi dans ses affaires ? Qui la lègue à ses enfants ensuite ? Tu ne comprends pas. D'habitude, on cherche à t'oublier, pas à faire perdurer ton souvenir, quel qu'il soit. Intrigué, tu prends la seconde photo, toujours à la façon Griske, sans ménagement. La question d'Anastasia te fait relever un regard noir dans le sien. Oui, c'est bien toi. Pas besoin d'adopter ce petit ton condescendant. Tu observes tes traits rajeunis, le sourire étrange que tu vois sur le papier glacé. Est-ce que tu riais ? T'avais pas le souvenir que c'était arrivé un jour, à part avec Slava. Et tu sais pourquoi. Cette photo a forcément été prise avant la rébellion des mutants. Pas après. A la suite de cette journée, t'as plus jamais été capable de sourire. T'as perdu toute notion d'amabilité ou de compassion, en supposant qu'elles aient été un jour développées chez toi, avant de te murer dans le rôle du méchant de l'histoire. Ta véritable nature, ton dessein dans la vie. La version de l'histoire de la jeune femme devant toi colle à la perfection. Yelena a attendu, mais t'es jamais venu. Une fois sorti de l'hôpital, tu t'es barré en Norvège parce que t'as pas eu le choix. Tu l'avais à peine rencontrée avant ça, c'est pour ça que t'as pas songé à la prévenir. T'avais pas vraiment de moyen de la contacter aussi aisément qu'aujourd'hui à l'époque, sans doute cela a-t-il aidé dans cet éloignement soudain.

Tu rigoles quand tu apprends que Yelena t'a fait passer pour mort, puis que tu n'es pas quelqu'un « quelqu'un de bien ». Donc c'est bien elle. C'est bien cette femme qui a cherché à te retrouver, puis qui a regretté sa démarche une fois qu'elle est tombée sur les articles évoquant son ancien trafic de mutants, sans doute, ou alors les avis de recherches à son sujet. Beaucoup de choses peuvent te faire passer pour une mauvaise personne aux yeux de ceux qui ne connaissent pas toute l'histoire – comme Anastasia. Pourtant, elle est passée au-dessus de ce portrait tracé à la force des mauvaises découvertes par sa mère. Elle a préféré se faire son propre avis, et tu sens une légère fierté t'envahir à cette idée. Tu secoues bien vite la tête. C'est ridicule. Tu sais même pas pourquoi tu éprouves ça. A tes yeux, elle te ment encore. Peut-être a-t-elle trouvé tout ça grâce à d'anciens collègues de Russie. Ou des associés en Norvège. Dans toute l'Europe. Dans tous les cas, c'est pas clair cette histoire. C'est trop facile pour l'être. Une fois qu'elle a terminé de parler, tu hausses un sourcil. Tu l'observes longuement, à la recherche de la plus petite faille dans le système, sauf que tout est si bien rodé qu'elle en semble sincère.  Tu lui arraches le dossier d'un geste brutal, avant de te diriger vers la cuisine de ton pas fatigué. La pauvre mioche, elle débarque pas au moment où t'es le plus en forme. « J'ai besoin de m'asseoir », que tu annonces d'un ton sévère. Tu lui jettes un coup d'oeil pour t'assurer qu'elle te soit et ne reste pas plantée dans l'entrée. C'est une invitation à entrer dans ton humble demeure comme une autre, peut-être mieux même que celle opérée juste avant, où tu as manqué lui couper le souffle pour de bon. Tu laisses tomber le dossier sur la table dans un bruit sourd, tu prends place sur une chaise, et tu fais un geste las en direction de la chaise en face. « Alors, comme ça, tu as des questions... », que tu répètes en acquiesçant doucement. On devine à ton regard et ta mâchoire contractée que tu te méfies encore de ce qu'elle peut dire ou faire. On gagne pas ta confiance en cinq minutes top chrono. D'ailleurs, on la gagne jamais. Charlie le sait. Slava le savait. Anastasia l'apprendra. Tu scrutes encore un peu ses traits, tu cherches à voir ce qui pourrait être de toi dans ce visage, dans sa façon de parler ou de regarder, puis tu ouvres le dossier et tes prunelles dérivent dessus rapidement. Tu ne dois pas t'attendre à ce que tout ça soit vrai. « Je t'écoute. » Tu balances ton autorisation d'un ton plus simple, léger, moins tranchant qu'auparavant, alors que tu tombes sur les écrits de Yelena. Tu en relèves un devant toi, en l'attente des premières interrogations de la gosse.

Les documents filent entre ses doigts. Son regard se pose ici, là, sur des informations par dizaines, des indices par centaines : sous ses yeux, Roman voit retracé certains moments de sa vie, plus ou moins proches. Très souvent lointains ; et un sentiment étrange lui enserre la poitrine. Une impression d'avoir été épié, suivi, poursuivi, et c'est aussi abrutissant que cette nouvelle qui ne cesse de revenir à ses oreilles. Tu as une fille. Une vraie fille, ton enfant, la chair de ta chair, ton sang, ton futur. A nouveau, le Norvégien se met à l'observer. Il laisse ses prunelles scruter les traits de son visage à la recherche du plus petit point commun. Dès qu'il fait ça, il se sent crédule. Complètement idiot. Il ne peut savoir si elle se fout de lui ou pas. Pourtant, alors qu'il cherche l'évidence en refusant d'y croire, il ne peut que remarquer que cet mine farouche qu'elle a, il l'adoptait souvent, plus jeune – peut-être même encore maintenant. Et ces longs cheveux blonds, qu'elle met sur le dos de sa mère, Roman les a déjà vus sur sa propre mère il y a des décennies de cela, sur ses deux sœurs aussi. Ces mimiques franches, tranchantes, qui manquent sans doute de laisser apercevoir à l'ex-russe trop de choses sur ce qu'Anastasia peut penser, il les arbore également. Roman est face à un miroir qui n'en est pas un. Il n'ose pas bouger à droite, à gauche, pour remarquer plus en détails les courbures de ce visage si particulier, alors il replonge la tête dans les papiers qu'il a entre les mains. Il se met à écouter d'une oreille distraite ce qu'elle lui raconte ; il sourit en entendant les termes employés pour le décrire. Elle ne manque pas de cran. “Hum, hum...”, qu'il acquiesce, sans rien ajouter de plus. Effectivement, vu sous cet angle, il a le parfait costume de « l'enfoiré ». Et oui, elle ne semble pas avoir une très bonne image des hommes. Elle ne tombe d'ailleurs par sur le meilleur exemple avec Griske. Cependant, il ne perd pas de temps à le préciser : vu l'accueil chaleureux qu'il lui a réservé tout à l'heure, inutile d'en rajouter une couche. Ses questions dérivent vers sa mère. Yelena. Yelena qui semble avoir plongé sa fille dans un monde à part. Yelena qui a même osé prétendre qu'il était mort. Yelena qui commence à bien lui revenir en mémoire. Et, surtout, Yelena qu'il a fait tuer, il ne sait plus trop quand. Roman a cessé de s'en préoccuper à la minute où il a appris que l'empoisonnement avait pris. Le hunter n'a jamais été du genre à s'attarder sur les choses futiles, ce qu'était par définition la mère de la gamine, mais le jour où comprit que cette dernière le recherchait, il n'a pas cherché à savoir pourquoi. L'impulsivité, la peur d'être rattrapé par un passé douloureux. La Russie ne devait rester pour lui qu'un vaste souvenir, pour éviter de voir réapparaître l'envie d'en franchir la frontière et d'en fouler le sol. Lorsqu'Anastasia termine son interrogatoire, Roman cherche à afficher son sourire le plus triste. Si elle n'a jamais tenté de le recontacter ?

“Non, en effet, elle n'a jamais tenté de me recontacter.” La voix posé, le ton monotone, le Norvégien donne l'impression d'être peiné par cet aveu. Peut-être regrette-t-il quelque peu d'avoir mis fin à la vie de cette femme sachant que, s'il avait poussé les recherches à son sujet en retour de ce qu'elle faisait, il aurait découvert l'existence de cette enfant... L'idée ne traverse même pas l'esprit de Roman. Il ne regrette pas ce qu'il a fait. On ne fait pas de recherches à son sujet sans en payer le prix, on ne se lance pas là-dedans sans aller jusqu'au bout. Yelena a pris peur, en découvrant sans doute son activité en Norvège et son passé dans l'armée russe, sauf que le quinquagénaire ne s'entoure pas de personnes comme ça. Jamais. A présent, il espère juste qu'Anastasia n'est pas comme elle mais son double sur ce point crucial. Prenant appui sur le dossier de sa chaise, ses iris métalliques confrontent les siennes sans plus se détourner. Il ne veut pas rater la réaction à ce qu'il va dire. “J'étais bien à Saint-Pétersbourg en 89”, qu'il confirme, croisant les bras dans une infime grimace de douleur. “Le lendemain de notre... rencontre, dirons-nous, je devais la revoir. Le problème est qu'un séjour à l'hôpital m'a empêché de le faire. A la suite de quoi j'ai été exilé hors de Russie. Tout s'est passé très vite, Yelena est sortie de ma tête.” Qui aurait cru que les choses aient été si simples ? Pourtant, il ne s'agit là que de la vérité. A cette époque, Roman s'est retrouvé esseulé, conduit par des hommes bien plus armés que lui en direction de la frontière la plus proche, avant d'être laissé pour compte. Blessé par les mutants du quartier de Haute Sécurité, affaibli par le traitement bref de l'hôpital et paumé, il n'a plus songé un seul instant à cette soirée décidée sur le tas avec Yelena la veille. Alors, oui, Yelena a dû attendre un moment dans ce bar où ils s'étaient rencontrés, sans perdre plus de temps pour passer au stade supérieur le même soir. Il est vrai qu'ils s'entendaient bien. Il n'avait pas fallu deux mots à Yelena pour réussir à le faire sourire – un peu – et cela relevait déjà du miracle à ce moment-là. “Je l'ai oubliée. Nous nous connaissions à peine, je n'y étais pas attaché, je n'avais aucune raison de me souvenir d'elle une fois tous ces problèmes au sujet de mon travail révolus.” Roman hausse les épaules, sans s'arrêter là. “J'ai débuté une nouvelle vie en Norvège dont elle ne faisait pas partie.” Les mots suivant sont teintés d'un ton de reproche qui n'est pas forcément destiné à Anastasia, mais bel et bien à sa mère, de là où elle se trouve désormais. “Et toi non plus, vu que je n'avais aucune idée de ton existence...” Roman se doute que les choses auraient été légèrement différentes avec un enfant sur le dos. Peut-être n'aurait-il pas pu développer aussi vite son trafic. Peut-être aurait-il perdu du temps à l'élever, à la nourrir, à l'éduquer... Mais il se pose tout de même la question, sans le vouloir à la base : quelle serait sa vie maintenant si la présence d'Anastasia avait été constante ? S'il l'avait vue grandir ? S'il l'avait protégée de ces « connards » qu'elle semble avoir trop fréquenté ? Aurait-il au moins été capable de tout ça ? A cette pensée, Roman rompt brusquement le contact visuel. “Jusqu'à présent.” Se ravançant vers la table de la cuisine entre eux, le quinquagénaire se met à la recherche de la photographie qu'elle lui a tendue précédemment. Dès qu'il met la main dessus, il la rehausse devant lui, l'alignant avec le visage d'Anastasia. Il se surprend à garder le silence de longues secondes, jusqu'à qu'une ou deux minutes n'y passent, même, avant de pencher la tête sur le côté, à la recherche de traits qu'elles n'ont pas en commun. “Tu lui ressembles beaucoup.”