S’il n’y avait jamais eu le moindre amour ou une quelconque preuve de tendresse chez les DeMaggio, le statu quo qu’ils partageaient tous était on n’peut plus étrange. Cesare le voyait, Cesare le sentait, quand bien même il était un parfait exemple d’asociabilité – le mariage de ses parents n’était plus c’qu’il avait été, même un an plus tôt. Les choses avaient changé, plus encore que dans son rapport avec son père : la dévotion, c’était ça qui manquait – le culte sacré chez les siens s’était délité, usé par les jours et les jours, les épreuves et les trahisons. Et le fils n’s’attendait pas à gagner la confiance de son père d’une quelconque façon – au fond, c’n’était pas vraiment c’qu’il cherchait ; qu’ils respectent leur deal, chacun de leur côté, ça semblait déjà être un exploit à part entière. Sa mère quant à elle, ses émotions, ses sentiments, tout c’qui lui passait par la tête, demeuraient être des énigmes à part entière. Quant à Rayen, elle restait celle qu’elle avait toujours été, trop assurée, pour même se méfier de qui que ce soit. Il était loin, désormais, l’temps où Cesare avait pu éprouver une quelconque admiration pour son géniteur, sa famille, et la cause qu’ils symbolisaient – ça remontait à des années déjà, avant même qu’il ne rencontre Isolde. Peut-être bien avant même qu’il n’devienne un transmutant lui-même, comme si la destinée et ses anges n’avaient fait que lui donner un coup d’pouce, plutôt que de complètement annihiler sa vie dans les flammes d’une trahison encore amère à sa mémoire. Il n’aurait jamais cru, devenir le fils paria, celui qui n’lirait plus une affection ténue dans les yeux de sa mère, une adoration exagérée par le sexisme de son père – sa vie n’avait jamais eu l’moindre charme quoiqu’il en soit. Alors irrémédiablement, il n’s’était jamais vu devenir père à son tour ; il n’avait jamais été apte à imaginer son propre patriarche s’prêter aux devoirs élémentaires d’un père normal – un homme penché sur son bébé tout juste né et apte à ressentir pour lui toute la vénération du monde. Il craignait presque, au fond, que cette chimie fondamentale ne s’fasse pas en lui, comme un défaut génétique, s’il devait un jour rencontrer sa propre fille. Etait-ce pour ça qu’il repoussait inlassablement un moment de c’genre ? Probablement ; et d’autres raisons, qui appartenaient au domaine du réel plus qu’au domaine du cœur et des choix. Clara loin d’lui, Clara secrète, Clara chassée de son âme – c’était mieux pour elle ; probablement même mieux pour elle que pour lui.

Alors être là, en plus d’appesantir l’air qu’il respirait, mettait tous ses sens amoureux au supplice ; chaque regard en direction d’Isolde, chargé de l’idylle à laquelle ils n’avaient de cesse de renoncer. Pour tellement d’raisons, tellement d’facteurs, tellement de causes honorables : avec toute la ferveur du monde, et peu importaient leurs bonnes intentions, ils étaient pourtant juste deux soldats qui s’tiraient une balle dans le pied. Inlassablement, à chasser toute miette de bonheur d’leur vie, parce qu’ils s’disaient qu’ils n’la méritaient pas. Ou parce que… parce qu’ils n’savaient même pas quoi. L’extase aussi douce était-elle, n’était jamais éternelle. « Au fond, ta nuit a pas été beaucoup plus longue. » qu’il répondit dans un vague sourire, avant d’avoir pu se retenir : « T’as même une cicatrice pour le prouver. » ajouta-t-il, dans une vaine tentative de se rattraper, loin de s’vouloir enjôleur à ressasser une passion si dure à mâter. « Et, nan, normalement personne n’devrait m’poser de question. » et pourtant, il était incapable de savoir si c’était la vérité – Cesare avait rarement eu une intimité qui exigeait de la part de ses parents un quelconque respect. « Evidemment j’vais pas vraiment pouvoir leur faire gober que j’chassais. » une main équivoque glissant dans son cou, nerveuse, là où Isolde avait laissé sa marque. « Mais… à défaut de s’tenir loin d’ma vie amoureuse, j’espère qu’ils vont pas m’demander des comptes sur c’que j’fais pour revenir avec un suçon dans le cou. » il avait au moins achevé sa phrase sur un vague ricanement, son sourcil arqué dans une expression perplexe, alors qu’il imaginait ses géniteurs être en plus devenus des obsessionnels compulsifs, avides de connaître le moindre de ses faits et gestes. Au fond, s’il devait éveiller leur méfiance aujourd’hui, c’n’était pas bien grave, il savait mentir – et l’erreur de leurs retrouvailles quoiqu’il en soit, n’était pas prête de se répéter.

Après les lasagnes, c’était le café dont ils avaient tant besoin, qu’ils usaient comme point d’ancrage ; un retour à la réalité, alors que leurs cœurs étaient encore échaudés par les sentiments, la passion de la veille, et toute la dévotion qu’ils s’étaient livrée du bout des lèvres. Leurs baisers, innocents, doux ou sensuels avaient toujours hanté l’esprit du DeMaggio – des rares filaments d’affection et de bonheur, auxquels il s’était raccroché sans en avoir le droit, pendant les heures les plus sombres de sa vie. Combien d’fois avait-il ressassé chaque journée, chaque moment insouciant de leur idylle alors même qu’Isolde l’avait haï de son côté ? Alors même qu’il avait tué ses amis dans les flammes d’un incendie provoqué par la folie que provoquait l’amour en lui. C’était comme si c’était un ressenti trop rare, trop incandescent pour lui, un ressenti qui le consumait de l’intérieur, et détruisait toute conscience ; pour Aria, il serait prêt à traquer Kingsley Moren jusqu’aux confins d’un Enfer ou d’un Paradis duquel il aurait été banni – pour Aria, il avait toujours commis tous les excès possibles et imaginables, livrant sa vie à sa petite sœur, sans détour. Pour Isolde, c’était pareil – une destinée toute tracée, choisie par le Cupidon invisible qui les avait désignés comme des âmes sœurs – d’ces idiots, sans cesse rappelés à leur adoration l’un pour l’autre. Leurs disputes n’avaient été que ça, les hurlements de leurs cœurs brisés, les plaintes de leurs âmes blessées, esseulées, à mille lieues d’une romance qu’ils n’avaient que trop appréciée. Comment vivre l’un sans l’autre ? A chaque fois que ses yeux sombres comme la nuit, vrillaient ceux clairs comme le ciel d’Isolde, il s’disait que c’était impossible. Et pourtant, ils n’seraient jamais un couple qui parlerait de mariage. Et si les choses devaient tourner mal, Cesare n’serait même jamais un père pour le bébé que la transmutante devait assumer seule – si seule. C’n’était pas c’qu’il aurait voulu faire, c’n’était pas ce qu’un Cesare dans une autre vie aurait décidé d’faire. Mais leur réalité, elle craignait dans chaque souffle qu’ils avalaient, chaque visage qu’ils observaient ; chaque journée, qu’ils enduraient. Ici, il était l’fils indigne de chasseurs qui le haïssaient sûrement – il le leur rendait si bien – il était le frère qui n’avait pu que trouver le corps de sa sœur au milieu des décombres, et observer sa vie s’désintégrer entre ses mains. Ici, elle était l’orpheline qui se retrouvait avec tant de responsabilités sur les épaules ; celle qui affichait ouvertement ses forces aux yeux du monde, mais s’brisait dès qu’on apposait une caresse trop prononcée, trop pleine de tendresse sur son être.

Si seulement il n’était pas un DeMaggio – combien d’fois s’était-il répété cette phrase, avec toute la ferveur dont il disposait, comme si ce simple état de fait aurait pu changer toute sa vie ? Il était un DeMaggio, une malédiction dégueulasse qu’il avait rapportée à sa fille ; jamais elle n’pourrait idéaliser son père, vivre avec d’l’admiration pour une figure lointaine – Cesare n’était pas d’ces anges qui rejoindraient le septième ciel une fois qu’ils en finiraient avec c’monde-là. Lui, il plongeait dans ces abysses qui lui semblaient déjà si familières. Et c’n’était, au fond, pas pour se racheter, pas pour expier ses crimes qu’il mettait tant d’ardeur à poursuivre son but. C’n’était pas pour ça, qu’il repoussait Isolde et leur bonheur passé, leur fille, leur chance d’un avenir. Elle aussi, avait ses raisons ; si y’avait bien une chose que l’monde leur avait appris, c’était qu’il n’en avait rien à talquer qu’ils soient amoureux comme personne. Qu’ils deviennent donc des héros de tragédie, les deux épris dans un béguin démesuré, ceux dont on parlait dans les sérénades pour se souvenir – que l’monde se souvienne, d’à quel point il n’en avait rien eu à foutre, d’Isolde et Cesare, au moment où leurs âmes avaient flanché à force d’être blessées. Ils tentaient de se sauvegarder l’un l’autre, s’protéger des maux ; mais c’était comme les lasagnes, l’effet n’était qu’illusoire. Les paroles d’Isolde, au moins, lui arrachèrent un sourire sincère – et pourtant. Il se leva d’une traite pour aller chercher la cafetière, remplissant la tasse de la jeune femme avant de se servir lui. « J’sais que… que tu disais ça par profond respect pour mes parents-. » une petite ironie, soulignée par un sourire vaguement enjôleur, comme s’il pouvait la blâmer de ressentir c’qu’elle ressentait pour sa famille. « Mais… j’sais pas. Les choses sont… différentes, là-bas. » pas pour lui, mais pour sa famille ; le lien entre ses parents, s’il n’avait jamais été basé sur de l’amour, avait au moins reposé sur un respect mutuel – une confiance, qui semblait s’être envolée aujourd’hui. « Ma mère, elle-… » sa mère, c’était l’élément flou, toujours plus flou d’l’histoire. « Elle passait toujours beaucoup d’temps, avec ma sœur. C’est-… c’est pas les mêmes personnes qui sont venus m’voir ce soir-là pour m’faire du chantage, m’faire tuer tout un tas d’gens parce qu’ils avaient trois coups d’avance. » des souvenirs qu’ils n’aimaient pas remuer, le regard de Cesare ayant fui l’contact des prunelles d’Isolde, plongeant volontiers dans le noir profond du café. « J’sais pas. J’vais pas dire qu’ça semble facile-… mais au moins j’peux être sûr qu’ils vont pas s’poser des questions sur mes fameuses trente-douze mille conquêtes. » avec à nouveau, un vague rictus amusé à la commissure de ses lippes, tandis qu’il attrapait enfin sa tasse, la portant à ses lèvres pour en avaler une gorgée, amère, brûlante, et pourtant moins douloureuse que l’instant.

Le batifolage insouciant de la nuit dernière était définitivement loin désormais ; peu à peu, leurs esprits se faisaient à l’idée qu’ils retourneraient à la réalité, peu importait l’ardeur avec laquelle ils avaient tenté de s’y soustraire. C’était d’ailleurs leurs esprits, qui l’acceptaient plus facilement que leurs cœurs, meurtris déjà, à l’idée de se séparer. C’était comme ça que les âmes sœurs fonctionnaient, sûrement ; toutes les autres fois où ils s’étaient dits au revoir, ç’avait été dans des circonstances différentes. Pas parce qu’y’avait une nuit sensuelle faite de sexe sans demi-mesure qui s’ajoutait à l’équation ; parce qu’ils s’étaient retrouvés, contre vents et marées, qu’ils avaient laissé leurs lèvres, leurs sens, leurs mains parler pour eux, dire ces vérités immuables. Mais malgré leur évolution à eux, l’reste du monde restait identique à la veille, identique – voire pire – que le jour où ils s’étaient séparés dans les flammes de l’entrepôt où tant de gens étaient morts. Ni leur amour, ni la tendresse ou l’adoration qu’ils se vouaient l’un l’autre n’pourraient changer le monde – une évidence qui faisait de Cupidon, l’un d’ces petits anges inutiles dont personne n’avait cure. Au fond, c’n’était pas nouveau, que les bons sentiments n’pouvaient pas sauver le monde : c’était l’humanité, née dans le sang, bâtie dans le sang. Toujours à s’perpétrer dans le sang – à croire qu’ils étaient tous des monstres ; c’était probablement ça, la vérité que trop peu d’gens étaient prêts à accepter. Amoureux d’Isolde, là, avec elle, plongé dans leur idylle, il avait au moins l’impression de pouvoir renouer avec une part de lui qu’il avait longtemps crue perdue. Ou peut-être bien avait-il cru qu’elle n’avait jamais existé en lui, une erreur génétique offerte par son propre père, ou les gens comme lui qui se répétaient à chaque génération de DeMaggio. C’n’était pas faute de le lui répéter inlassablement, à Isolde, comme une vénération, une prière mise à haute voix – elle n’pouvait pas comprendre, mais elle était différente, et elle avait changé sa vie, pour l’meilleur quoiqu’il advienne. Combien d’ferveur pourrait-il mettre pour déclamer ces vérités encore et encore, quitte à aller les écrire en une sérénade pleine de dévotion : ouais, la danse incessante entre leur passion et le réel leur pesait sur les épaules – mais s’il devait y avoir un Tout Puissant lui offrant d’changer quoique ce soit à leur histoire, Cesare serait bien incapable d’avoir la volonté d’y toucher d’une quelconque façon. Même pour sauver des vies, même pour rencontrer son bébé et laisser son affection pour celui-ci enfin déborder au grand jour. Même pour échapper à sa vie à lui, à ses parents, à la mort d’Aria. C’était compliqué, certainement stupide et cruel – mais c’était eux, à mille kilomètres d’la romance utopique.

Et toute cette histoire était tellement longue, tellement épuisante, tellement compliquée, que Cesare était bien incapable d’mettre en voix c’qu’il éprouvait à l’égard d’ses propres parents. Sans Aria, il voulait volontiers croire qu’ils étaient tous irrécupérables, qu’ils n’valaient pas mieux les uns que les autres, toute catégorie confondue. C’était sûrement l’cas, aux yeux de bien des gens – le patronyme lui-même maudit par de nombreuses vies déjà. Les DeMaggio, au fond, ils n’méritaient le respect ou la retenue de personne. Lui non plus, au fond, il n’méritait ni amour, ni extase, ni échappée : « Tu sais que c’est pas c’que j’voulais dire… » qu’il signifia simplement en observant Isolde, presque sévère pour un instant, avant de se reprendre ; c’n’était plus une question de conscience, à c’niveau olympique de connerie. « J’crois pas qu’ils s’font confiance maintenant-… et c’est tant mieux. » pour lui, pour eux deux, pour leur fille. Pour n’importe quel ennemi de leur famille. Ils étaient dysfonctionnels désormais, d’une façon ou une autre ; l’union des DeMaggio avait toujours reposé sur le mariage d’Isabela et Rafael – Cesare l’avait déjà dit à Isolde, peu avait importé l’amour, leurs choix, leurs volontés. Ils n’étaient désormais, plus que l’ombre du couple soudé, d’l’équipe sans faille qu’ils avaient été, et le fils n’faisait que se glisser dans les failles – à croire que c’était définitivement trop facile. « Juste… on fait comme on a dit. » et au fond, peut-être bien que la transmutante n’avait pas eu grand-chose à dire dans l’histoire ; mais ils en avaient parlé déjà, ils s’étaient trouvés quelques points d’accordance. Qu’elle fasse c’qu’elle avait à faire, il ferait c’qu’il avait à faire. Qu’ils s’évitent, qu’ils s’attendent, s’espèrent en silence ; lui, au fond, il savait qu’il n’avait rien d’mieux à faire, qu’imaginer un monde, un Radcliff où ils pourraient s’retrouver.

Combien d’temps avaient-ils encore ? Le songe était lancinant, une mélopée désagréable et épuisante qui revenait sans cesse dans sa tête, peu importait l’ardeur avec laquelle il tentait de l’oublier. Cesare n’daignait pas regarder l’heure sur son téléphone, ou le ciel qui s’éclaircissait peu à peu par une fenêtre à portée de vue ; c’était fuir une réalité immuable, des minutes qui couraient quoiqu’ils fassent, mais ça rendait chaque moment de tendresse silencieuse plus facile à supporter. Combien d’temps avant qu’ils ne se revoient, une fois qu’ils auraient passé cette porte ? Déjà à l’hôpital, ce soir-là, partir avait emballé son cœur dans un martyr qu’il n’aurait jamais cru connaître, une douleur qui s’était lovée en lui, et faisait à présent partie d’son être. Ça lui prouvait au moins qu’il était humain, la ferveur avec laquelle il s’accrochait à chaque petit instant d’idylle avec la Saddler, la façon dont la peine suivait la passion incandescente. Tant d’choses que beaucoup d’autres gens dans sa famille n’avaient jamais connus, emportés par une dévotion qui n’les liait qu’à la mort, et au culte de la haine ; tomber amoureux, ça n’aurait jamais dû être pour lui, mais avec Isolde, ç’avait été plus facile que tout c’qu’il avait eu à accomplir dans son passé. Peu importait, au fond, si les anges du paradis bénissaient leur romance ou s’ils étaient deux âmes qui défiaient Cupidon et les lois de l’Univers – ça n’enlevait rien à leur affection respective, la vénération électrique qui tendait l’air, et rendait leur discussion chaotique.

Il n’voulait pas non plus, parler en long en large et en travers, des détails du mariage de ses parents, c’qu’il pouvait représenter, quand bien même c’était incompréhensible. C’était comme si deux armées, s’étaient alliées d’une bague glissée à un doigt, et quelques bébés en guise d’héritiers. Clara n’correspondrait jamais aux critères de sélection quoiqu’il en soit – fille d’Isolde, probablement transmutante, de sexe féminin (un handicap, pour des hommes comme son Rafael) ; pour tant d’raisons, il était préférable au DeMaggio de n’pas trop détailler les croyances de ses parents, la façon dont ils fonctionnaient, c’que leur servitude avait déclenché en eux. Alors il ne dit mot, quand elle haussa les épaules, se contentant lui aussi de plonger le nez dans son café – en fin d’compte, il s’avérait qu’il avait eu tout autant besoin de ce fameux café, que de la douche qu’ils avaient prise ; et encore, ça n’l’empêchait pas de s’engager dans des paroles déplacées. Bizarres. En discordance totale avec c’que ses songes lui dictaient : « J’doute que… d’autres personnes auraient pu te dire où se trouvait la trousse de secours. » qu’il tenta, un sourire glissant comme une caresse diffuse sur ses lèvres et tout son visage. Il n’put se retenir plus longtemps, se penchant pour aller prendre une des mains de la jeune femme, un contact charnel qui lui manquerait – lui manquait tout l’temps, trop souvent. « Tu sais que c’est pas c’que j’voulais dire. » yeux dans les yeux, pour mieux enchainer : « J’te l’ai dit, y’a rien que j’peux pas affronter. » pas si ça pouvait l’aider, pas si ça pouvait leur permettre d’être là, au diable les douleurs d’après. « J’serais… en vérité plus énervé si tu t’faisais poignarder et qu’tu me l’disais pas, à vrai dire. » elle n’avait certainement pas d’compte à lui rendre, mais ils pouvaient au moins s’accorder sur ça ; expressément, sans détour, elle lui avait d’mandé de revenir, de n’pas lâcher, de tenir une promesse qu’il comptait bien honorer du mieux qu’il le pouvait. Et il avait bien b’soin de quelqu’un vers qui revenir, lui.

Détester quelqu’un, quelque chose, une idée, une notion – c’était infiniment plus facile que d’gratter la surface ; en tant que DeMaggio, il était bien placé pour l’savoir. La colère, la haine, l’indifférence, tant d’sentiments insupportables à d’autres, qu’on avait éveillés en lui, aiguisés dans ses tripes pour faire de lui un meilleur soldat ; un hunter déterminé, qui n’cillerait pas un instant avant de trancher la gorge d’un de ses ennemis. Aimer, aimer, s’il avait été un ordinateur quelconque, une machine, on aurait volontiers enlevé cette chose de lui – ce cœur pulsant à toute allure qui faisait un mal de chien, et propageait pourtant la vivace impression d’être vivant. Vivant avec ardeur, vivant sans hésitation aucune. Et dans le désert humain qui s’étendait sous ses pieds, il n’y avait toujours eu qu’Aria, et Isolde pour éveiller son affection – pour Aria, il aurait défié toutes les lois naturelles, tous les codes génétiques, toutes les écritures sacrées auxquelles certains comme leur mère vouaient un culte. Pour Aria, il aurait été prêt à détruire sa propre vie, la ruiner de part en part ; sacrifier son âme, sacrifier son être, sacrifier son corps. Et pour Isolde – pour Isolde, c’était comme si la passion, l’amour tout simple que tant d’gens ressentaient, n’était pas assez ; c’était comme si un océan de vénération et de dévotion tout à la fois coulait dans ses veines et le submergeait de part en part. Il avait tué pour Isolde, il tuerait encore pour elle, quand bien même ça n’ferait que briser leur idylle un peu plus – les flammes du reste du monde, au fond, elles n’avaient pas la moindre importance si ça pouvait la sauver elle. Et peut-être bien que l’reste du monde était incapable de comprendre, peut-être bien qu’on l’jugerait et l’punirait pour avoir de pareils songes. Ou peut-être bien qu’il deviendrait un d’ces héros de tragédie, le cœur infecté par une romance incandescente, brutale et douce tout à la fois. Au fond, y’avait aucun mot, aucune sérénade, aucun acte aussi trivial que le mariage qu’il pouvait déclamer, faire ou accomplir, en sachant que ça rendait justice à tout c’qu’il ressentait. Aimer, c’était une putain d’maladie – un virus, qui une fois germé sous la peau, s’répandait à la vitesse de la lumière à travers toutes les fibres d’un corps humain – infiniment humain.

C’aurait été plus simple, de s’détester ; au fond, il n’avait jamais été capable de l’faire. Pas même lorsqu’elle avait été juste une transmutante parmi leur groupe ; à croire qu’ils avaient déjà su, en c’temps-là, qu’ils seraient des âmes sœurs. Mais Isolde avait posé une caresse angélique sur son âme brisée, elle avait défié chacune des barrières qu’il avait dressées entre l’monde et lui – elle n’avait jamais renoncé, jamais forcé. Elle avait accompli ce il n’savait quoi qui avait tout changé en lui ; ç’avait éveillé une lumière, un éclat de survivance qui se ravivait, s’alimentait à chaque fois qu’ils se retrouvaient. C’était pour ces moments-là qu’il subsistait : même quand elle l’avait haï, même quand elle avait passé son temps à lui cracher sa hargne en plein visage, il était resté cet amoureux désemparé. Isolde, c’n’était pas un caprice, c’n’était pas la crise existentielle d’un fils de hunters qui se découvrait transmutant. Isolde, c’était la vie qu’il avait touchée du bout des doigts, un contact à peine charnel, un contact invisible, transcendant. Et il l’avait sans doute trop blessée en contrepartie – tant blessée qu’il savait déjà ce que ça faisait, quand elle répugnait son contact : ce fut le cas, lorsqu’il posa sa main sur la sienne, tout son être s’mettant en branle dans une inquiétude, une panique qu’il n’pouvait pas contrôler. Il n’avait rien fait d’mal, ils n’avaient rien fait d’mal, peu importait c’que d’autres en penseraient ; mais le martyr de la Saddler, sembla s’transmettre en un éclair au DeMaggio. Imperceptiblement, ses doigts se crispèrent, en une électricité qui traversa tous ses muscles, et serra sa gorge comme si quelqu’un essayait de l’tuer. Quelqu’un, quelque chose – la réalité elle-même, le reste du monde. Et malgré le sang qui battait à ses tempes, brûlant comme chauffé à blanc, le chasseur entendit nettement chacune des déclarations de la jeune femme. Il en baissa les yeux, ignorant le café, ignorant la pièce où ils se trouvaient, absorbé par les remords et cette peine qu’il n’avait eu de cesse de repousser. C’était son truc, ça, d’repousser c’genre de ressentiments-là ; la peine créée par la mort de sa sœur, transformée en hargne. La peine d’être resté dans les couloirs de l’hôpital, cette nuit-là lorsque leur bébé était né. Cette peine, qu’était toute sa vie. « J-je... » et la peine avait infecté ses mots, sa voix devenue rauque, la bordure de son champ de vision, qui devint moins précise, flouée. Il avait laissé sa main où elle l’avait abandonnée, et ses doigts se resserrèrent en un poing crispé, ses ongles creusant dans sa paume comme si ça pouvait aider en quoique ce soit. « Je-… désolé. » il ramena son bras vers lui, liant ses mains l’une à l’autre comme si c’était une distraction adéquate, un bon point d’accroché pour ses prunelles brûlantes. « Même quand tu m’détestais, te laisser partir, c’était-.... » c’était répéter une torture à l’infini, creuser encore plus dans ses chairs à la recherche de cette peine glaciale et meurtrière. Et la confession, il la retint, ses lèvres se pinçant dans un silence assourdissant. « J’voulais pas te blesser. » il n’avait jamais voulu l’faire, peu importaient les circonstances, peu importaient les obstacles – il n’avait jamais voulu faire exploser cet entrepôt, lui hurler dessus tant de fois avec tant d’force ; il n’avait jamais voulu opter pour des mots si maladroits si souvent. Il n’avait jamais voulu l’aimer, et la pousser dans les abysses parce que les ténèbres, c’était là qu’il était, lui.  « Juste-… » il avait enfin daigné, osé relever la tête pour la regarder à nouveau, vrillant de ses iris sombres, les yeux si clairs d’Isolde. « Dis-moi c’que tu veux et-… et je l’ferai. » si elle voulait qu’ils s’détestent, si elle voulait qu’ils se séparent à jamais sans la moindre promesse. Si elle voulait qu’ils renoncent. Si elle préférait envisager, c’avenir meilleur qu’il lui avait dessiné, avec quelqu’un d’autre, un joyeux mariage et une vie digne de c’nom pour leur fille. Il aimait comme ça, au fond ; il l’aurait donné à Aria sans concession sans retenue aussi, la promesse d’une autre vie, sans peine, même si ça devait vouloir dire sans lui.

L’avenir, ça n’avait jamais été pour lui ; tout chasseur qu’il était né, Cesare avait toujours su qu’son existence se ferait au jour le jour, d’instinct en instinct, de survivance en survivance. Il avait espéré esquiver de s’enticher de qui que ce soit, d’chercher à avoir des relations humaines quelles qu’elles soient. Il avait espéré n’jamais avoir à subir un mariage choisi par ses parents, ou à devoir supporter l’idée de prendre ses enfants, encore bébés dans ses bras en sachant qu’un jour, il les transformerait en tueurs. Le DeMaggio avait choisi l’chemin facile de l’existence solitaire, coupé du monde, froid, distant, impétueux : trop souvent, toute sa vie, sa tendresse et sa dévotion n’avaient gravité qu’autour de sa petite sœur. Il en avait pourtant, des ex sur son tableau de chasse – y’avait Ellie, et il n’savait pas comment ils pouvaient être aujourd’hui si naturels l’un avec l’autre, alors même qu’à l’état de couple ils n’avaient jamais été grand-chose. Leurs baisers, leurs câlins, leurs gestes d’affection étaient aujourd’hui diffus à l’esprit du chasseur, des petits éléments de bonheur qu’il avait enterrés profondément en lui, au milieu du sang et de la guerre. Finalement, il avait mérité qu’elle tombe amoureuse d’un autre, et au moment où elle l’avait quitté, il n’l’avait pas retenue – parce que ça n’avait jamais été pour lui, les âmes sœurs, les promesses de fiançailles ou l’idée de bénir Cupidon devant un autel, juste sous les yeux des anges d’un Paradis duquel il était déjà désavoué depuis longtemps. Les romances, il avait toujours préféré les regarder de loin, parfois avec dédain, d’autres fois juste avec un désintérêt glacé ; et Isolde lui avait apporté une idylle qu’une part d’lui n’avait pu s’empêcher de maudire, lorsqu’ils avaient été dans les bras l’un de l’autre. Parce qu’il n’avait pas l’droit, pas la possibilité – parce qu’il avait su, que ça s’finirait toujours mal ; il l’avait aimée dès le premier instant, les premiers réels contacts qu’ils avaient eu, la première fois qu’elle avait posé une caresse irréelle sur son âme. Et s’il l’avait aimée à c’point, il aurait peut-être dû disparaître. Juste disparaître, et n’jamais revenir, n’jamais choisir les caprices de son cœur et laisser les flammes et la mort s’occuper du reste.

Etait-ce brave, d’avoir l’impression d’affronter toutes les tempêtes, de défier les lois du monde sans tenir compte des victimes collatérales, des menaces qui planaient partout ? Etait-ce s’aimer avec vénération que d’empiler les cadavres pour quelques moments d’extase l’un avec l’autre ? Ils seraient toujours coupables, coupables de leur passion, coupables de chaque bisou, chaque instant charnel baigné de désir. Chaque perdition, chaque faux pas. Alors pourquoi n’pouvaient-ils pas seulement renoncer ? Pourquoi s’dévisageaient-ils, s’fuyant sans se fuir complètement ? Pourquoi s’blessaient-ils à ce point ? Au fond, le DeMaggio n’savait plus ; y’avait que les fibres de son corps, les relents de son âme impétueuse qui pouvaient savoir. Et la clairvoyance lui échappait de plus en plus à chaque seconde qui s’écoulait. Dans le silence, le nœud à sa gorge s’enserra encore plus, coupant son souffle alors même qu’il avait fini de parler, indécis, chaque muscle de son visage crispé. Finiraient-ils ensemble, un jour ? Vraiment ensemble, peu importaient les circonstances ? Ce serait terriblement égoïste de leur part – égoïste, comme l’reste du monde, sans doute ; pourquoi s’refusaient-ils tout ce que les autres s’autorisaient ? Au fond, ça n’avait presque pas d’sens, l’énergie, la ferveur avec laquelle ils se condamnaient. « J’ai envie d’y croire, oui. » qu’il articula, sans savoir comment il avait pu l’faire : desserrer ses mâchoires, activer ses cordes vocales pour que sa voix soit la plus nette possible. Et parce qu’il en avait plus besoin que le choix, Cesare quitta sa chaise, contournant la table pour revenir prendre sa main, la garder au chaud entre ses doigts, doux, si doux qu’il se retrouva à nouveau accroupi devant elle, à la recherche de son regard, de ses yeux qui fuyaient depuis tellement de temps : « C’que j’ai dit, à l’hôpital… c’que j’t’ai promis, l’autre soir. Je-… j’l’aurais pas fait, si j’pensais pas qu’on pouvait traverser tout ça. » séparément, ensemble ; il était venu pour qu’ils le fassent ensemble, peu importaient les jours, la distance – peu importait l’temps. Ensemble, liés, dans un serment rien qu’à eux deux. « Et-et… et c’que j’essaye de faire… c’est pas, c’est pas un moyen d’venger ma sœur, ou de-… » ou d’faire payer vingt-six ans de misère à deux parents qui le méritaient. « J’sais pas c’qu’on va devenir, Isolde… mais j’veux plus qu’on vive dans l’ombre- que ce soit toi et moi, séparément ou ensemble. Je-je veux pas regarder par-dessus mon épaule à chaque truc que j’fais, ou craindre pour ta vie, ou celle d’notre fille. » et ses doigts n’avaient pas glissé de sa main, ils s’y ancraient, comme au réel, un réel plus acceptable, plongé dans les prunelles claires de la transmutante. « J’ai besoin d’le faire. Parce que j’veux que tu sois protégée. Et-et pas parce que t’as une super-force, ou une armée de transmutants qui t’suit… mais parce que j’saurais – on saura – que… que plus personne essayera d’s’en prendre à toi, à cause de moi. » et elle n’serait jamais totalement protégée du reste du monde – mais les DeMaggio, c’était lui qui les avait amenés dans sa vie, c’était lui qui leur avait permis d’avoir une empreinte, une prise sur sa vie à elle. C’était sa responsabilité, la moindre tâche qu’il devait accomplir, s’ils voulaient s’retrouver, à la sortie du tunnel ténébreux où ils s’perdaient sans cesse.

Quitter Isolde, le moment où il devrait partir sans s’retourner ; au fond, Cesare n’avait pas pensé à tout ça, lorsqu’il avait quitté la maison de ses parents, sans crier gare, pour arriver jusqu’ici. Y’avait pas de prudence, dans la façon dont sa dévotion marchait – l’ardeur avec laquelle ses sens prenaient le contrôle, surpassaient tout le reste et le rendaient plus stupide que d’habitude. Probablement. C’était bien pour ça, que ses sentiments étaient une corde sensible sur laquelle ses parents n’avaient eu de cesse de jouer : avec Aria, avec Isolde. Avec Clara, ils le feraient probablement, sans s’encombrer du fait qu’ils menaceraient alors un bébé sans aucun moyen d’se défendre. Ils le feraient, parce que trop souvent, il semblait qu’la notion d’amour était cette chose totalement étrangère à leur façon d’fonctionner. L’amour au sens propre du terme du moins, cet accord que l’humanité toute entière avait trouvée y’a de ça longtemps ; l’honnêteté de ressentis faits avec le cœur, la ferveur avec laquelle celui-ci pouvait s’emballer. Aimer chez ses parents, à quoi ça s’était apparenté à la fin d’l’histoire ? Se gonfler d’orgueil en dardant ses enfants comme des armes létales, des avantages sur des ennemis toujours nouveaux ? C’était presque un miracle, somme toute, que le fils DeMaggio ait trouvé en lui quelque chose à réveiller – une adoration pour sa petite sœur, ce minuscule nourrisson qu’il avait pris dans ses bras, y’a très longtemps déjà. Mais toute l’admiration du monde, la vénération avec laquelle il avait toujours agi pour Aria, n’avaient rien changé. Aria était morte, parce qu’il avait décidé d’fuir, parce qu’il avait décidé de protéger, de s’protéger lui, de protéger égoïstement son âme – plutôt que d’attaquer. Attaquer quitte à être un tueur ; somme toute, c’était c’qu’il avait toujours été. Un tueur, un monstre : combien d’fois Isolde avait-elle elle-même utilisé ce terme ? Les chasseurs, tous des monstres – pourquoi serait-il différent, au fond ? Il la sentait, cette chose hideuse, cette dose de hargne qui dormait dans ses entrailles, et s’réveillait trop souvent, imbibé de toute la froideur du monde. Au fond, aucun amour, aucun petit coup d’pouce des anges ou de Cupidon, aucun vœu sacré prononcé à un mariage n’pourrait lui permettre de pleinement se racheter. Effacer le sang si profondément incrusté dans ses chairs, c’était impossible – impossible quoiqu’il fasse, quoiqu’il essaye d’accomplir. Et les moments, doux ou sensuels avec Isolde, les instants où y’avait que leur romance qui comptait, l’idylle qu’ils s’étaient si durement construit, faisaient partie d’ces rares pans du quotidien qu’il se plaisait à ressasser d’une quelconque manière. Comme si une simple caresse main dans la main, le moindre contact charnel ou visuel suffisait à éveiller en lui cette part humaine, bonne, salvatrice, qu’personne d’autre ne pouvait voir, sûrement.

Il n’savait pas vraiment, si s’approcher d’Isolde, prendre sa main, risquer le diable et éveiller ces impressions si tendres en eux, aidait d’une quelconque façon ; ç’avait déjà emporté son palpitant dans une danse capricieuse ; combien d’temps avaient-ils encore ? Et ses entrailles, le nœud à sa gorge se serrèrent un peu plus, culpabilisé qu’il fut, d’songer à ça même pour une seconde, en de telles circonstances. Peut-être bien, qu’y’avait pas d’amour plus sincère que celui qui consistait à donner sa vie pour ceux qu’on aime ; un vague sourire, discret, distrait passa glissa sur les lippes du DeMaggio à cet instant, comme un baiser apporté par la mort elle-même, comme s’il devinait la pointe de reproche dans la voix d’Isolde. Elle avait perdu son père, elle avait perdu des amis, elle avait perdu trop de gens pour c’qu’ils appelaient si facilement l’amour – pour en avoir trop été le témoin, d’ses malheurs et d’ses états d’âme, lui, l’âme sœur impuissante, Cesare se retint de dire quoique ce soit. Jusqu’à ce qu’elle ait fini. « Faut dire que j’suis pas encore mort. » qu’il signifia, le rictus à ses lèvres éclairant un peu plus son visage encore, les prunelles noires de jais qu’il avait perdues dans celle de la jeune femme – une vague tentative comique, qui pourtant était bien vraie. Ils n’étaient pas morts encore, l’un comme l’autre ; peu importaient les difficultés, là maintenant, l’temps jouait encore en leur faveur, d’une certaine façon. « J’ai pas l’intention de mourir, d’ailleurs. » quand bien même c’était écrit dans toute vie, la finalité ultime, surtout dans l’existence d’un chasseur ; surtout quand y’avait une citation quelque part, prononcée par un connard, qui disait que si on cherchait à s’venger, fallait commencer par creuser deux tombes. « J’vais pas… t’demander d’attendre après moi pour un truc… que j’ai choisi. » ce serait égoïste, trop égoïste après tout c’qu’ils avaient vécu ; c’était à elle de choisir, quand bien même il n’cesserait jamais d’être amoureux d’elle, sans concession, sans retour en arrière. « Tu-… c’est ton choix. » ses mâchoires s’enserrant douloureusement à cette idée, la prescience d’une vie où Isolde n’serait plus là, peut-être un jour, emportée par une autre vie, un autre béguin – ce n’serait pas plus mal pour elle, mais c’n’était pas pour autant que ça apaiserait sa peine à lui. « Mais j’t’abandonnerai pas, moi. » peu importait la distance, les jours de silence, les mois qui passeraient avant qu’ils n’puissent partager le moindre instant, un quelconque bisou plein de bons sentiments. Peu importait, que le bijou sur lequel il avait fait cette promesse, n’ait été qu’un petit bout de toc insignifiant aux yeux de beaucoup – il avait déjà failli à de trop nombreuses promesses, des serments qu’il s’était fait à lui-même. Plus maintenant.  

Oublier le monde avec Isolde, c’était comme un désir inaccessible – leur romance aussi belle était-elle, n’leur permettait pas d’laisser la réalité derrière eux, leurs responsabilités à l’abri de leurs esprits. Ces ennemis invisibles, ils les poursuivaient où qu’ils aillent, quoiqu’ils fassent – dans l’idylle de partager quelques moments de tendresse, ou à travers la passion partagée dans une nuit charnelle. Oublier le monde avec Isolde, c’était presque tout c’qu’il voulait : retrouver ce temps ancien où rien d’autre n’avait eu d’importance. Cette époque où il avait été un fils indigne, un frère indigne, un type indigne – d’ces amoureux qui avaient son monde entier qui gravitait autour d’une seule et même personne. Son âme sœur, celle qui avait atteint son cœur sous les couches et les couches de hargne. Si seulement ils pouvaient rester dans cet appartement, exister dans un monde qui n’appartiendrait qu’à eux – elle, lui, un couple d’étrangers au reste d’l’univers, et leur bébé comme seule responsabilité. Ils y avaient touché, du bout des doigts, à cette option-là, pendant toute cette nuit et les heures qui avaient suivi dans les ténèbres : mais maintenant que le soleil se levait, l’reste de Radcliff se rappelait trop brusquement à eux. Peu importaient les serments, les promesses, la dévotion et l’adoration – se séparer, était inévitable. Au fond, ils auraient bien pu fêter des fiançailles au cœur de la nuit, Cesare posant un genou au sol devant le plat de lasagnes pour en sortir une bague de sa poche, que ça n’aurait rien changé : ici, et maintenant, ils auraient tout autant senti le monde extérieur les rappeler à l’ordre. Ils n’seraient jamais que des amants, partageant du sexe sans sentiment et sans amour – mais le mariage, les préoccupations triviales de tous les autres imbéciles frappés par Cupidon, c’n’était pas pour eux non plus. Et que s’passerait-il, lorsqu’ils passeraient cette porte ? Cesare allait rentrer chez ses parents, faire comme si de rien n’était. Il ferait son possible, pour ne pas s’détourner de sa cause principale – n’pas faillir dans la promesse qu’il avait faite à la Saddler, y’a déjà des jours. La seule chose qui lui permettait de tenir bon ; un certain honneur, un quelconque respect dans les mots qu’il avait dits – ou simplement l’appel doux de ses affections pour la jeune femme.

Il reviendrait vers elle, si elle l’attendait. Ils se retrouveraient, d’une façon ou d’une autre – s’ils survivaient à la guerre, s’ils traversaient le champ de bataille pour en sortir indemne. C’était plus qu’un vœu prononcé devant le Tout Puissant et ses anges qui siégeaient à mille kilomètres de l’humanité. C’était un serment, offert comme une sérénade mélodieuse et lascive à la transmutante ; de ses mains, de ses baisers, de chaque parcelle de son être, il comptait survivre. Survivre pour elle, bien plus que pour lui. « Je t’aime aussi. » qu’il répondit, honnêtement, nettement – dans la tempête de sensations éveillée par les paroles d’Isolde, c’était presque la seule chose qu’il avait retenue. Au premier abord, les prunelles baignées d’une ferveur qu’il ne vouerait toujours qu’à elle. « Et-et… appelle-moi, pour quoique ce soit. Je-j’m’en fous, si ça peut mettre c’que j’ai prévu en péril, si ça peut compliquer la situation ou… ou n’importe quoi. » il en hocha vaguement la tête ; au fond, dans l’équation à son âme, choisir entre venger Aria, et sauver Isolde – il savait déjà où il en était, il savait déjà qu’encore et encore, il choisirait d’accourir jusqu’à cet appartement sans regarder par-dessus son épaule, sans envisager les dangers, sans calculer. Il mettait toute l’ardeur du monde, sans conteste, à l’aimer et à s’en perdre lui-même. « Parce que tu peux être sure, que si tu meurs aussi, j’viendrai t’chercher juste pour te tuer à nouveau. » et peu importait le léger rire qui passa ses lèvres, la caresse que son pouce déposa nerveusement sur le dos de la main de la blonde – il le pensait, le pensait plus froidement qu’il n’avait jamais pensé quelque chose. S’il perdait Isolde, il perdrait tout ; il perdrait l’ultime raison qu’il avait de subsister, l’ultime flamme qui faisait battre son cœur. Il perdrait tout ce qui éclairait les ténèbres en lui, tout c’qui en valait la peine. Il pourrait vivre – sûrement, probablement – sans avoir vengé Aria ; mais sans Isolde, il se savait déjà condamné.