C’était facile, tellement facile entre eux pour que les choses dégénèrent ; à croire qu’ils marchaient toujours sur un fil, suspendu dans le vide, les abysses d’un côté – et le reste de l’autre… le reste. Ce ils ne savaient quoi, duquel ils s’approchaient trop souvent, mus par l’affection qu’ils avaient l’un pour l’autre, la passion jamais morte entre eux. Après tout, n’était-ce pas pour ça qu’ils avaient toujours été si prompts à dérailler, à s’engueuler comme deux fous ? Parce que l’amour entre eux n’était jamais mort, mais avait continué d’être une flamme douloureuse et destructrice dans leurs entrailles ? Ça leur avait fait un mal de chien, sans conteste, et ça leur en faisait encore – contre son poitrail, Cesare pouvait sentir son cœur pris dans une danse désespérée, échaudé et rattrapé par des souvenirs qu’il n’devait pas ressasser de la sorte. Cesare n’avait jamais été un adepte du batifolage, des liaisons inconsidérées et basées uniquement sur le sexe – somme toute, ç’aurait pu être la solution de facilité, un moyen de combler la solitude et de ne jamais vouer son âme à qui que ce soit. Mais fallait croire qu’y’avait eu une quelconque noblesse stupide qui l’avait retenu, sa sœur l’avait dit coincé, trop solitaire, trop froid – paradoxalement, lui il se savait empreint de tendresse, de ces vénérations rares et précieuses, qu’il ne vouait qu’à peu de gens. Cesare amoureux, c’était comme une averse au beau milieu du désert. Il y mettait toute l’ardeur dont il disposait, la ferveur imprudente que ses tripes lui commandaient – Isolde, elle n’pouvait pas savoir ça non plus, elle qui s’était éprise d’autres gens avant lui. Elle n’pouvait pas savoir, à quel point leurs souvenirs communs étaient marqués au fer rouge dans l’esprit et les entrailles du DeMaggio – à quel point ils se souvenaient de la caresse de leurs peaux l’une contre l’autre, la sensation délicate, charnelle et indélébile qu’elle avait laissée derrière elle. Comme un parfum, qui se serait accroché à ses narines qu’il le veuille ou non ; concrètement, ç’avait amené la naissance d’un bébé-accident, ces enfants non-désirés qui tombaient la plupart du temps, au pire moment possible et imaginable. C’était presque le cas, là ; ça n’voulait pas dire qu’ils n’s’étaient pas aimés, avec toute la force du cœur, et que l’adoration que Cesare éprouvait pour Isolde, il la ressentait pour sa fille aussi. Ça n’avait pas été faute de vouloir mater ce sentiment-là, d’espérer pouvoir le balayer d’un revers de la main en ne croisant même pas le regard de Clara ; mais y’avait eu une loi physique, aussi d’ce côté-là, qui lui avait déjà fait perdre les pédales. Cupidon, celui-là, il avait décidément bien fait son job – enchainant deux âmes sœurs au même sort, quel qu’il soit, peu importait le respect pour les morts ou c’que le reste du monde allait lancer sur eux en rétribution de leurs actes inconsidérés.

En rejoignant le salon voisin, Cesare lâcha un soupir, empli par le regret tout à la fois, d’s’être attardé dans la pièce et de l’avoir quittée. Certes, c’était mieux comme ça – mais fuir, ça devenait redondant, fatiguant. Epuisant. Avant même d’avoir enfilé son tee-shirt, tout ce qu’il fit fut de passer une main sur son visage, tassant les traits de celui-ci alors que ses doigts fourrageaient ses cheveux, et dégringolaient dans sa nuque, tendue à souhait. Normal, avec tout c’qu’il traversait, jour après jour, il n’avait pas forcément le temps d’aller se faire faire un massage, quand bien même celui-ci serait totalement mérité. La planète terre était toujours là, le décor désastreux aussi – attrapant les pans de son vêtement, le chasseur l’enfila enfin, tout juste avant qu’Isolde ne revienne. Pour une fois que le destin faisait bien les choses. « Okay. » c’est tout ce qu’il put répondre d’ailleurs à ce qu’elle dit – il n’allait pas la forcer à s’faire soigner, rien que pour prouver qu’ils pouvaient le faire sans qu’il y ait le moindre sous-entendu érotique dans l’air. Ni parce qu’il s’en préoccupait. Ni parce que ça lui donnait au moins le sentiment de faire quelque chose de bien, avec elle. Elle n’voulait pas. Et il n’voulait pas qu’elle le repousse – c’n’était pas pour autant qu’il écouterait ses désirs avant ceux de la jeune femme ; au fond, il avait perdu ce droit y’a bien longtemps déjà. Et pour le bien de tout ça, par dévotion, il aurait dû rester comme ça, la laisser repartir dans la chambre comme si de rien n’était, s’occuper elle-même de ses pansements. Et après quoi ? Le temps de lever les yeux au ciel – parce que même pour lui, la situation avait dépassé un certain stade de tension incompréhensible – Cesare fit un volte-face pour rattraper Isolde. Son premier geste aurait été de lui prendre le poignet, le bras ou la main pour qu’elle le regarde, mais il n’en fit rien : « Ecoute-. » écoute quoi ? Y’avait pas grand-chose à dire, il avait suffi d’un stupide hasard pour que les choses déraillent. Comme trop souvent : un gène mutant, un putain de dépistage, son nom de famille à lui, sa sœur, un mot de travers. C’était l’monde qui se liguait contre eux, de toute manière. « J’suis désolé. J’avais pas prévu de rester dans la chambre, je-je… J’voulais pas te… te j’sais pas. Te froisser ou t’énerver, ou-… » au fond, les hauts et les bas, les états d’âme d’Isolde, la complexité du jeu de l’ange des amours qui s’amusait d’façon bien sadique avec eux – ça lui faisait perdre la boule. « J’sais que tu pourras t’en occuper toute seule, mais j’veux pas que… que ce soit bizarre comme ça. » ils ressemblaient à des adolescents, franchement. « Alors-… j’te laisse faire. Mais y’a- d’mon côté, y’a pas de quoi… s’éviter, maintenant. » son regard avait parcouru la plupart des autres recoins de la pièce, hormis l’endroit où se trouvait Isolde, l’idée était quand même là. « Mais-… si tu veux que ça réponde à notre question d’avant. J’devais peut-être partir. » parce qu’au fond, c’était ça, eux, une capricieuse danse entre va et vient, rapprochements et éloignements. Intimité, et inimitié. Des baisers aux saveurs d’autrefois, loin de tout jeu de séduction, faits de la sincérité qu’ils avaient toujours éprouvé l’un pour l’autre – entichés, accrochés à c’t’histoire compliquée, qu’ils le veuillent ou non. Et peu importaient, pour les auteurs capricieux d’leur vie, que ça leur fasse plus mal que tout le reste.

Le mariage de ses parents avait toujours été ça ; cette chose immuable, plus souvent froide qu’emplie de tendresse, un point fixe qui consolidait la famille DeMaggio. Jamais l’amour n’avait eu sa place dans l’équation, et jamais les discordances ne menaçaient d’avoir raison de tout ça : ils n’étaient pas un couple ordinaire, Rafael et Isabela, deux hunters qui s’étaient alliés pour le bien de leur famille et guère plus. Alors définitivement, les états d’âme, les hauts et les bas de toute idylle remplie de bons sentiments, on n’avait jamais vraiment appris à Cesare à faire faire à toutes ces choses. Isolde, la façon dont son cœur s’exprimait avant tout le reste quand il la dévisageait, à mi-chemin entre adoration et culpabilité, c’était nouveau. Imprévu. Complexe. Une liaison malvenue, tout autant qu’une salvation qu’il n’aurait jamais cru connaître – trop souvent dans cette histoire pourtant, le chasseur se retrouvait à tatillonner, incapable de comprendre les complexités des hauts et des bas que connaissait n’importe quelle romance, sans doute. Ses histoires précédentes n’avaient pas été comme ça, emplies d’une telle dévotion, d’une admiration sans faille pour l’âme sœur de l’autre côté de l’équation. Y’avait eu de l’affection entre Ellie et lui, une forme de respect qui avait poussé Cesare à n’jamais vouloir engager la jeune femme avec sa famille à lui, ni même envisager le moindre avenir : les fiançailles ou toute chose concrète de ce genre chez les DeMaggio, il avait toujours su que ça n’dépendrait qu’à moitié de lui. Finir amoureux, dévoré par une passion frénétique, l’ardeur imprudente de s’attacher à quelqu’un ; tout ça, tout ça, ça n’aurait jamais dû arriver.

Elle n’était pas énervée, c’n’était déjà pas si mal ; à croire que c’était la seule réaction à laquelle il pouvait s’attendre, le réflexe qui revenait sans cesse se mettre entre eux. S’repousser, avec hargne et ferveur, mettre fin à la courte extase créée par la bonne-entente qui planait, électrique et douce partout autour d’eux. Fallait toujours qu’y’ait un pas de travers qui complique tout, les regards qui fuyards, comme s’ils étaient pris dans une danse trop près des flammes d’un incendie qui menacerait des cramer des pieds à la tête. Ou peut-être était-ce juste eux ; ils avaient un penchant incontrôlable pour le masochisme, la souffrance, le fait de tourner autour du pot pour une chose si évidente, et si dévastatrice tout à la fois. Il voulait rester, elle disait qu’il fallait qu’il parte – elle voulait qu’il reste. Ou voulait-elle qu’il parte ? D’ici une poignée de minutes, ils auraient tous les deux besoin d’aspirine, rien que pour rendre ce tête à tête moins compliqué : Cupidon, c’était à croire qu’il tirait ses flèches sans tenir compte des conséquences de ses actes. Ni de quels crétins ils poussaient à s’éprendre l’un de l’autre. Et tous leurs baisers, les caresses charnelles qu’ils s’échangeaient, leurs regards qui se rencontraient sans détour – à défaut de simplifier la situation, ça n’faisait que la rendre plus emmêlée encore. Elle était bizarre ce soir Isolde, sans conteste – et dans la pénombre, le vague et discret haussement de sourcils qu’il eut en guise de réponse était tout aussi équivoque que des mots. « Ehm... je-… » oui, voilà fallait croire que c’était tout c’qu’il trouvait à dire, après avoir déclamé toutes les sérénades d’amour possibles et imaginables, sans détour aucun, l’autre soir, à l’hôpital. « J’vais-… j’vais pas t’cacher que même si on s’engueulait, j’préférerais toujours être ici que chez moi. » chez lui, chez ses parents, au beau milieu des Sept Cercles de l’Enfer où aucun ange ou aucun repos ne s’profilaient à l’horizon – c’était la même chose. Un vague sourire passa sur ses lèvres, histoire de mettre un peu de charme dans la réalité dégueulasse : au fond, qu’ils s’engueulent ou pas, semblent se haïr avec toute la vénération du monde, il préférait être avec elle que n’importe où ailleurs. C’était ça l’truc débile, au fond. Et il aurait voulu chasser sa nervosité à elle, cette tension palpable qui n’avait rien de similaire à la colère, mais leur faisait fuir le contact de l’autre tout autant. « Ehm… je-je sais pas si t’as… mangé. J’peux aller voir si y’a quelque chose. » probablement la moitié des trucs périmés – mais c’était définitivement le seul songe réel et concret qu’il avait eu, histoire de renouer avec la normalité qu’ils cherchaient si désespérément. Et à chaque fois que les choses déraillaient, Cesare avait été bien placé pour savoir que se nourrir de tout et n’importe quoi, avait un effet salvateur sur Isolde.

Peut-être était-ce ça le plus désespérant dans l’histoire ; même en se hurlant dessus à s’vider les poumons, la présence d’Isolde était une des plus douces à la vie du DeMaggio – c’était ce qui l’avait toujours rendue si différente des autres. Ceux qui avaient toujours gravité dans sa vie à lui ; des hunters, des tueurs, d’ces gens qu’elle avait été bien chanceuses de ne pas côtoyer. Si la Saddler n’avait jamais eu à douter de l’amour de son père, fait de tendresse et d’une dévotion qui l’avait poussé à se sacrifier pour sa fille ; l’évidence pour Cesare, était le parfait opposé. On le sacrifierait volontiers lui, pour le bien des siens, sa famille complètement obnubilée par le culte à sens unique qu’ils vouaient tous pour le monde de la chasse. Le monde des prédateurs, et des assassins. Et c’était probablement pour tout ça que Cesare avait si souvent accepté l’idée que la mutante ne comprenait pas, n’pouvait pas saisir les liens qui connectaient encore le fils indigne à ses deux parents – c’était compliqué, si compliqué. D’ces obligations logées dans ses veines, des pensées implantées dans son cerveau depuis son plus jeune âge, en une litanie qui n’avait eu aucun respect pour le garçon qu’il avait été, l’esprit friable que Rafael et Isabela DeMaggio avaient eu sous la main. Alors ouais, même leurs disputes, l’ardeur avec laquelle ils prétendaient se haïr, les hauts et les bas, la complexité que représentait leur romance – même tout ça, c’était préférable à l’épais brouillard qui l’entourait lorsqu’il retournait sous la coupe de ses parents. Où étaient les mensonges, où était la réalité ? Isolde avait au moins ça, elle était honnête ; on n’peut plus honnête, comme un acier battu au point d’en être indestructible, et peu importait si elle trancherait leur affection commune, les sentiments tout nets qu’ils avaient eu, en se croyant âmes sœurs, envers et contre tout. Se crever le cœur avec Isolde, ça valait mieux que n’importe quel face à face avec son père, n’importe quel tête à tête empli d’une fausse vénération entre sa mère et lui. Jour après jour, en dévisageant ses géniteurs, tout c’que Cesare pouvait ressentir n’était autre qu’une hargne incandescente, la sensation des jours trop lents qui passaient, en une caresse indélicate sur son âme ; un toucher charnel juste à la surface de son âme, qui en arrachait une partie à chaque aube un peu plus. Combien d’temps avait-il, avant qu’il ne se perde totalement là-dedans ? Il n’voulait pas quantifier, n’voulait pas calculer ; ici et maintenant, avec Isolde, tout c’qu’il voulait, c’était rester. Rester et affronter c’qu’y’avait à affronter, qu’une fois qu’il le devrait. C’était imprudent, c’était stupide – c’était tout c’qui décrivait les pas que Cesare avait commis vers leur idylle autrefois, mû par la passion, l’imbécilité de s’éprendre sans concession aucune. Le lendemain, ils le savaient, n’arriverait que trop vite.

Alors ouais, peut-être bien qu’ils pouvaient au moins faire ça, repousser les songes parasites de leurs lèvres accrochées dans un baiser, leurs peaux l’une contre l’autre, une caresse sensuelle à leurs âmes – la présence totale et immuable de l’autre. Jusqu’à emporter leurs palpitants dans cette course effrénée, baignée de toute la ferveur du monde – eux, juste eux, le couple d’amants maudits qui se foutaient du monde ; d’la façon dont tous les autres condamnaient leur liaison, l’aisance avec laquelle ils étaient amoureux – amoureux au milieu de la guerre qui les déchirait. Ses sentiments à lui, irremplaçables et lovés dans tout son corps – au point qu’il la connaissait mieux qu’il n’se connaissait lui-même, un sourire au coin des lèvres pour répondre à sa phrase. « Je sais. » qu’il signifia simplement, loin de la dureté des conversations sérieuses et impétueuses qu’ils avaient habituellement : combien d’fois par décennie discutaient-ils d’un sujet aussi trivial que l’adoration d’Isolde pour tout ce qui se mangeait ? Après tout, il l’avait vue s’exciter sur lui avec des donuts, des churros – rarement sans avaler quelque chose. Même pour lui, l’évidence était évidente. « Tu devrais couvrir ça assez vite. » signifia-t-il enfin, désignant le flanc blessé de la jeune femme, caché sous ses vêtements - réalité succédant au regard qu’il attarda trop longtemps droit dans les yeux d’Isolde ; la flamme traitresse qui ne cessait de se rallumer entre eux commençait à bouffer un peu plus d’oxygène, à chaque nouvelle minute. Alors sans attendre - parce que c’était mieux ainsi, d’ignorer l’extase de l’instant, les charmes de la blonde, son palpitant tambourinant contre son poitrail – il s’éloigna, direction la cuisine, non sans une remarque : « J’te garantis pas du trois étoiles. » à tous les coups un plat tout fait réchauffé, le dernier recours essentiel à la survie, selon lui – Cesare avait pour habitude d’être regardant, extrêmement regardant sur tout ce qu’il avalait : alors oui, les plats tout faits, c’était un peu ce qu’il acceptait d’avaler en cas d’apocalypse uniquement. Mais au moins, c’était un bon moyen de chasser tout romantisme, ou n’importe quel aspect de séduction dans le fait de partager un repas.

Le monde extérieur et les DeMaggio, ça n’avait jamais vraiment été ça ; d’aussi loin qu’il puisse s’en souvenir, Cesare n’avait jamais connu la vie qu’tous les autres subissaient jour après jour – ses échappées avaient été rares, partagées entre l’école obligatoire, et les rares sursauts de trahison de sa mère, à l’égard de tous les vœux de loyauté qu’elle avait prononcés le jour de son mariage. Ils n’avaient souvent été que tous les trois, Aria, leur mère et lui, dans les moments d’évasion – loin de l’emprise glacée de Rafael et de ses ambitions. La ferveur que son père avait mise à l’entrainer, après ses huit ans, avait fini de chasser toute autre occupation, jugée parasite. Avec vingt-six ans de recul, le chasseur avait aujourd’hui bien du mal à saisir l’affection que certaines personnes du commun des mortels avaient pour certains petits éléments du quotidien : la télévision, par exemple – comment quelqu’un pouvait-il passer des heures accroché à un écran vide d’intérêt, à regarder défiler plus de publicités que de réel contenu intéressant ? A bien des égards, on pouvait juger Cesare comme un asocial, ou d’ces pauvres gens qui n’savaient pas s’adapter au monde autour d’eux ; sûrement que c’était le cas, et les plats cuisinés qui n’payaient pas de mine, étaient un bon moyen de reconnaître l’ampleur des dégâts. Si le confort de la planque était spartiate, soigneusement jaugé par les besoins qu’il aurait pu avoir, il en était de même au niveau du frigo : lorsque Cesare ouvrit celui-ci pour voir ce qu’il pouvait bien cuisiner pour alléger l’humeur, une grimace, à mi-chemin entre le dégoût et l’abattement, glissa sur son visage en une caresse indélicate. Et le premier truc qu’il eut dans les mains, partit sans détour s’écraser dans la poubelle – suivi du deuxième, du troisième, de presque tout le contenu restreint que le jeune homme avait eu sous la main. Comme prévu, la plupart des trucs ici présents n’étaient plus bons à avaler, et il aurait été suicidaire de tester quand même, juste au cas où. S’il y avait bien un truc qu’il pouvait regretter de sa vie d’avant, de bon fils ayant toute la dévotion de sa mère, c’était les bons petits plats qu’elle avait eu l’habitude de cuisiner au quotidien – mère au foyer, au premier abord, et pourtant beaucoup plus aussitôt qu’on grattait la surface. C’est dans un soupir, qui en disait long sur ses pensées, que Cesare opta pour le dernier plat tout cuisiné qui se trouvait là, et qui approchait dangereusement des derniers jours de conservation. Et dire que c’genre de trucs se réchauffait au micro-ondes – y’avait définitivement pas de meilleur moyen de chasser le romantisme et toutes les bonnes intentions qu’il avait pu avoir. Plus l’temps passait, plus le respect du transmutant pour le monde moderne s’évaporait.

Il avait à peine mis le truc à chauffer, non sans une nouvelle grimace, et commencé à sortir couverts et assiettes, qu’Isolde revint, lui arrachant le premier vague sourire depuis de longues minutes. Charcuter des êtres humains, être un tueur, ça semblait presque plus supportable pour lui que de s’faire à l’idée de devoir avaler un truc pareil – il n’savait même pas ce quel bon petit plat il avait préparé ; ça n’ressemblait à rien qu’il connaissait, pour sûr. Alors pour répondre à la question de la jeune femme, il attrapa le carton vide qui se trouvait là, arquant un sourcil. « Apparemment, c’est des lasagnes. » qu’il grommela, une moue perplexe étirant ses traits. « Des lasagnes qui n’ressemblent pas à des lasagnes. Et n’auront probablement pas l’même goût que des lasagnes. » on lui avait plus facilement appris à être paranoïaque de tout, alors il n’serait pas surpris d’apprendre que dans ces plats tout faits, il y avait plus de viande de souris ou de rat que d’viande de bœuf. M’enfin. Histoire de chasser un naturel plus râleur que ce à quoi Isolde avait dû être habituée depuis qu’ils se connaissaient, il releva le regard vers elle – ils auraient pu bouffer du cyanure qu’il aurait préféré rester malgré tout. C’était ça l’problème, sûrement ; l’aisance avec laquelle l’adoration de leurs moments ensemble passait avant tout le reste. Ca ressemblait presque à avant – autrefois, quand la romance entre eux avait été tout ce qui avait importé – une idylle sans complexité aucune : au moins, là maintenant, la transmutante pouvait se rendre compte de c’que ça faisait, d’agir comme un petit couple avec un Cesare domestique . Et sans doute que par ses mots, son attitude, le DeMaggio participait encore plus à éloigner tout charme, ou l’moindre aspect de séduction enjôleuse et douce à l’instant. « J’veux dire, j’ai peut-être jamais appris à faire la cuisine, mais même moi j’pourrais faire mieux que ça. » il suffisait d’une bonne recette, hein – et ça, il savait bien faire, suivre les ordres sans poser de question. Au moins les sourires perplexes et les œillades qu’ils s’échangeaient sans gêne aucune participaient à donner un peu de tendresse et de bons sentiments aux circonstances ; l’intention était là.

La normalité, la notion imprévisible par excellence ; Cesare n’s’était pas attendu ce soir à se retrouver là, ramené à Isolde par des élans incontrôlables, de tendresse et de dévotion tout à la fois. Peut-être que plus encore que l’imprudence et l’affection toute simple, y’avait eu aussi pour lui, un besoin certain de sa présence à elle. Blessée ou non, au fond, il aurait été préférable que les circonstances de leurs retrouvailles soient meilleures : loin des démons de leurs existences, les stigmates de la guerre froide qui se jouait à Radcliff – c’était toujours mieux que rien. Et l’expérience et la vie leur avaient au moins appris ça : qu’ils s’contentent de ce qu’ils avaient, le temps que ça pouvait durer. Le temps étaient tout de suite plus doux, lorsqu’Isolde et lui pouvaient passer un certain temps dans une même pièce sans se faire bouffer par les passions incandescentes nées de leurs états d’âme : la rage, la rancœur, la tristesse. Combien de bons sentiments avaient-ils à endurer au quotidien, à chaque fois qu’ils se dévisageaient, ou dès qu’ils ressassaient les restants de leur idylle si lointaine ? Trop lointaine. Un fait que l’un comme l’autre repoussaient inlassablement, malgré l’aisance avec laquelle l’atmosphère se tendait insidieusement, empoisonnée par des relents d’extase et de ferveur impulsive. Isolde et lui n’avaient pourtant jamais été ça, juste des amants gouvernés par l’attraction, l’appel lascif de leurs sens – les objets d’une liaison basée uniquement sur le sexe et ces questions triviales. Les choses auraient été bien plus faciles, s’il avait fallu que c’en soit autant : un besoin charnel plus qu’un appel de leurs cœurs et de leurs âmes – âmes sœurs, bon gré mal gré, contre l’reste du monde et toutes les statistiques logiques de leurs vies respectives. C’était l’amour, inédit et brûlant comme une flamme bleue qui les avait poussés ensemble ; un couple, deux palpitants brisés au beau milieu de leur course effrénée. A cause de lui bien plus qu’à cause d’elle ; probablement était-ce pour ça qu’il se forçait, s’forçait vertement à ravaler la vénération qu’il pouvait vouer à n’importe quel trait de la personnalité ou du physique d’Isolde – comment nier que chacune de leurs caresses d’autrefois, chacun de leurs baisers innocents lui manquaient ? Un effort surhumain, qu’il accomplissait tant bien qu’mal, par respect, par devoir. Parce que la culpabilité était cette pointe de glace logée en lui qu’il n’pourrait pas faire disparaître comme ça.

Alors plonger son nez dans des lasagnes toutes faites et reconstituées, aussi répugnantes semblaient-elles être, c’était bien mieux que d’se mettre à philosopher sur l’adoration qui faisait qu’il était encore ici, ou les charmes d’Isolde. Le romantisme au placard, les battements de son cœur maîtrisés, mâchoires crispées, Cesare s’montrait très adroit, pour chasser la séduction de courtes secondes d’égarement, et remplacer celle-ci par le réel on n’peut plus réel d’un plat déjà préparé. Au moins, la Saddler se contentait de ça, s’adaptait à l’idée avec beaucoup plus d’aisance que lui, c’qui ne manqua pas de le faire sourire à nouveau. Et loin de la chasse, loin des devoirs qu’il s’était imposés à lui-même, le DeMaggio se sentait frôler du doigt les réminiscences d’une romance tortionnaire tout autant que délicieuse : il pourrait faire une putain de sérénade, de tous les ressentiments qui le traversaient de part en part, à chaque seconde qui s’écoulait. « Une chance pour moi, qu’tu sembles pas trop exigeante alors. » sur ça et sur beaucoup d’autres choses, au fond ; si vraiment elle était amoureuse de lui ou l’avait été, il n’arrivait toujours pas à savoir c’qui l’avait fait s’enticher de lui. Tant d’phrases qui n’payaient pas de mine, au premier abord, et déclamaient des vérités qui ne disparaitraient pas de sitôt, entre eux deux : le mot mariage venant jusqu’à ses oreilles, poussa le chasseur à relever le regard vers Isolde. Pas comme si l’idée était tentante tout autant qu’effrayante – les fiançailles toutes désignées par Cupidon et son cœur épris, ç’avait été une utopie qu’il n’avait jamais osé appréhender. Pas même lorsqu’il avait été avec Isolde, à croire qu’y’avait toujours eu une part de lui qui s’était senti appartenir à ses démons de toujours. « Bah, c’est pas près d’arriver... » ne put-il s’empêcher de lâcher, loin d’être enjôleur, avant de se reprendre : « J’ai quand même dit que j’avais jamais appris à cuisiner. Alors y’a quand même de la marge entre les lasagnes de supermarché et les meilleures lasagnes du monde. » et un sourire, pour ponctuer sa phrase et tenter de chasser la gêne qu’il avait lui-même ramenée. Du micro-ondes, il sortit les fameuses lasagnes, les déposant sur la table pour mieux les dévisager, non sans dégoût : « Et si celles-là sont meilleures que celles de ton père – j’vais définitivement questionner ta vision des choses sur la bouffe. » et rien que pour ça, pas question de lui passer la bague au doigt ; une blague qu’il se retint de lâcher, lui, incapable de savoir si ça détendrait l’atmosphère ou non. Le mariage, l’engagement dans c’genre-là, lui et Isolde, leur bébé et l’avenir : ça faisait beaucoup de sujets, qu’il était dangereux d’aborder.

D’aussi loin qu’il s’en souvienne, Cesare n’avait jamais cuisiné pour qui que ce soit ; il n’avait jamais jeté toute sa dévotion et son soin dans une activité aussi triviales que d’préparer un dîner aux chandelles pour déclamer son amour à son âme sœur. La Saint-Valentin, et toutes ces préoccupations typiquement commerciales n’avaient jamais fait partie d’sa vie : et dans les années qui composaient leur mariage, ses parents non plus n’avaient jamais célébré la fête des amoureux. Sûrement parce qu’ils n’l’avaient jamais été, amoureux ; c’n’était pas Cupidon qui les avait rassemblés, ni un quelconque ange du destin, mais bel et bien des obligations beaucoup plus réalistes que les lois incontrôlables du cœur. En fin d’compte, malgré les épreuves que leur couple avait pu affronter jusqu’à l’explosion, la romance entre Cesare et Isolde avait eu plus de sens que tout c’qu’il avait connu jusqu’alors dans son existence. Plus de sens que toute sa vie de famille jusqu’alors, l’admiration qu’il avait voué pour ses géniteurs, trop peu conscient de ce que les apparences pouvaient cacher. Ici et maintenant, même la plus désespérante des situations, agitait son âme d’une ardeur et d’une vénération incontrôlables et imprévisibles : vu de l’extérieur, leur face à face autour d’un plat de lasagnes qui n’ressemblait à rien, devait être le pire spectacle qui soit. Celui de deux imbéciles, qui s’observaient en chien de faïence pour quelques secondes à peine, avant que leurs regards ne doivent se fuir aussitôt – l’extase créée par leurs sentiments réciproques ne s’rappelant que trop vite à eux. Fuyaient-ils l’inévitable, l’immuable, c’qui était voué à arriver à mesure que les minutes s’épaississaient dans leur solitude ? Le DeMaggio et la Saddler, dans un petit appartement, avec pour seule compagnie l’autre, et leur tendresse réciproque qui planait dans l’air. Si y’avait une logique culpabilisée qui lui disait que s’éprendre d’Isolde des mois plus tôt avait été une erreur cruciale qui avait détruit la vie de la jeune femme dans les flammes, il n’avait pour autant pas trouvé la solution miracle pour effacer cette idylle de sa tête, ni toute l’adoration qu’il éprouvait pour elle. L’affection qui débordait dans tous les gestes, toutes les œillades qui s’voulaient innocentes – juste des bonnes intentions, loin de tout jeu de séduction. Et pourtant, il n’suffisait pas de grand-chose pour que l’air se tende, des relents de souffle sensuel planant juste entre eux, tenaces à souhait ; même malgré les lasagnes.

Des lasagnes pour distraction, ils étaient tombés bas à c’point-là. Et n’importe qui sauf eux aurait pu en rire, n’importe qui sauf eux aurait pu trouver une réplique cinglante, une petite pique amusante pour relancer la situation dans le bon sens. Mais rien qu’observer la chose dans le plat avait suffi à couper l’appétit du DeMaggio : c’n’était pas comme s’il avait souvent faim ces derniers temps en réalité, la nausée souvent au bord des lèvres à force de devoir supporter tout c’qu’il supportait. Une fois qu’on coupait le cordon, c’était assez difficile d’ingérer toutes les conneries qu’il s’passait à la maison – et son père à lui, c’était un connard qui avait une aura de connerie, enrobé dans un ego surdimensionné et étouffant. Il n’manquait plus que les bougies en effet, pour que ce soit du grand n’importe quoi, toute cette histoire. « Bah, avec un peu de chance, ce sera tellement dégueulasse que-… » que… voilà. Il haussa les épaules, ses yeux sombres rencontrant ceux d’Isolde comme s’il cherchait là-bas un assentiment sur c’qu’ils avaient tant besoin de chasser, d’interdit et coupable, entre eux deux. Ils savaient, l’un autant qu’l’autre, c’qu’ils devaient chasser absolument – même Cesare n’était pas assez émotionnellement et socialement handicapé pour n’pas s’en rendre compte. « C’est tout c’que j’avais. » finit-il par reconnaître, haussant les sourcils autant pour se justifier que pour se convaincre lui-même. « Si… si tu veux pas manger, c’est pas grave. J’vais certainement pas m’vexer. » il n’avait fait que mettre ce truc au micro-ondes, après tout, ce serait totalement déplacé de se vexer. « Et-et, j’peux toujours me rattraper le lendemain. Parce que ça c’est l’truc, sans prétention, j’fais du très bon café. » et ça, c’était la vérité – quel type aux origines sud-américaines n’savait pas faire du café ? Après, le café n’était pas l’aliment le plus nourrissant connu à ce jour – il pouvait toujours accompagner le tout de donuts ; comme l’avait déjà prouvé Isolde, elle semblait avoir une incommensurable passion pour ça. Plus que pour les lasagnes pré-cuisinées en tout cas.

D’aussi loin qu’il s’en souvienne, Cesare n’s’était jamais connu un penchant pour l’inconnu, l’imprévisible, ou les complications non-désirées. Sûrement que ç’avait été une façon pour lui de garder un tant soit peu de contrôle sur sa vie – mais le DeMaggio n’avait jamais ressenti une passion quelconque pour les actes démesurés et imprudents ; question de survie, au fond. C’n’était pas comme s’il aurait pu se lancer du jour au lendemain, dans une vie choisie par ses caprices sans en subir les conséquences : fallait croire qu’aux yeux de ses parents, l’simple fait qu’il soit leur fils suffisait à justifier qu’ils fassent tous les choix pour lui. Isolde avait été ce pas de côté, la trahison de l’enfant prodigue à l’égard des géniteurs qui s’étaient pensé avoir tout donné pour ne récolter que de l’ingratitude. Au fond, il n’pouvait que trop bien deviner les vagues de sentiments qui traversaient Rafael et Isabela à chaque fois qu’ils se croisaient : il ressentait les mêmes, lui aussi. Et la vénération d’autrefois, la dévotion que Cesare avait déversé dans le culte de ses parents pour la chasse – tout ceci était aujourd’hui empoisonné par la rancœur, la hargne et la rage qui semblait prête à déborder du transmutant, à chaque fois qu’il s’attardait trop longtemps à dévisager son père ou sa mère. Si affection et tendresse il avait pu y avoir autrefois entre le fils et sa mère, c’n’était plus le cas désormais – c’n’était plus le cas nulle part. Sauf ici, parfois, quand les regards qu’ils s’échangeaient avec Isolde s’attardaient l’un dans l’autre pendant trop longtemps. Peut-être bien que pour la Saddler, tout ceci n’était qu’un échange baigné de gêne et de silences – pour Cesare, au fond, l’silence avait quelque chose de reposant. Baisser sa garde aussi. C’n’était pas pour rien, qu’il s’accrochait avec tant de ferveur à l’idée d’avoir un appartement en centre-ville, un petit havre de paix ignoré du reste de la famille – un refuge, qu’il n’voulait partager avec personne d’autre qu’avec la transmutante à ses côtés. Ils n’seraient pourtant jamais un couple domestique, vivant dans une même habitation avec des préoccupations de ménage stable et lambda : mais leur discussion par-dessus un plat de lasagnes était c’qui s’en approcherait le plus. Et c’était doux, délicat, apaisant ; des mots qu’il avait perdu l’habitude d’utiliser lorsqu’il était question d’eux deux.

Alors forcément que ça poussait à la confession, aux rapprochements comme si l’reste du monde avait disparu – Cesare l’oubliait volontiers, l’univers qui gravitait autour d’eux et toutes les responsabilités qui ne se rappelleraient que trop tôt à eux. Sa quête démesurée à lui ; les engagements d’Isolde pour Insurgency : et tous les deux s’retrouvaient à être des parents bien indignes, délaissant leur bébé tout autant que leurs cœurs meurtris, en attente des baisers de jadis et de l’idylle qu’ils n’avaient que trop perdu. Il l’avait observée, l’air perplexe et un sourire amusé au coin des lèvres alors qu’elle avait plongé sa fourchette dans le plat – Cesare, les bras croisés, têtu dans le dégoût qu’il éprouvait pour tous ces plats tout faits : au fond, il aurait fallu qu’il ait perdu la moitié de son sang et frôle les 40 de fièvre pour daigner se refaire une santé en avalant un truc pareil. A circonstances désespérées, mesures désespérées – et la réaction, polie mais honnête d’Isolde avait éclairé son visage de toute l’ironie du monde. Définitivement, il n’connaissait pas la blonde pour avoir foi en l’humanité au point de plonger sa fourchette là-dedans. Ils en avaient au moins, de la marge de manœuvre jusqu’au mariage tant annoncé s’il arrivait à égaler le père de la jeune femme niveau cuisine – c’n’était pas plus mal ; pire encore que de se laisser prendre par l’extase qui flottait dans l’air, passer la bague au doigt d’Isolde dans des fiançailles on n’peut plus spontanées, ici et maintenant, serait la chose la plus stupide qu’ils auraient faite. En plus de s’éprendre encore et encore, l’un de l’autre, envers et contre tout. La réalité, aurait tôt fait de fracasser cette romance en mille morceaux quoiqu’il en soit. « T’as définitivement plus de respect et de considération pour le supermarché du coin que moi alors. Parce que même avec un 3, il est pas question que j’touche à ça. » et malgré l’ironie dans sa voix, le léger ricanement qu’il avait lâché à cette idée, le sérieux reprit sa place toute naturelle bien assez vite. Lorsqu’Isolde ouvrit la bouche pour relancer leurs préoccupations sur l’extérieur, à mille kilomètres de ce plat de lasagnes toutes faites, une ombre glissa sur le visage de Cesare ; juste une seconde, le temps qu’il l’observe. Finalement il s’approcha d’elle, s’accroupissant face à elle, toujours assise, pour venir prendre sa main dans la sienne, entrelaçant leurs doigts dans une caresse charnelle qu’il tenta de baigner du plus de charme possible. Tant de gestes loin d’être nécessaires, une succession d’actes mus par l’amour, l’adoration et la dévotion avant d’être sensuels d’une quelconque manière. « J’vais bien. » signifia-t-il sans détour aucun, vrillant de son regard les prunelles d’Isolde, sans faillir ou fuir son contact visuel – parce qu’il savait bien qu’il devait se montrer convaincant pour les circonstances. « J’veux-… j’veux pas qu’tu t’inquiètes pour moi. » c’n’était pas comme si ces simples mots allaient pouvoir détourner complètement l’attention de la jeune femme, mais bon. « Y’a rien que j’peux pas encaisser. » certes, c’n’était pas la phrase la plus engageante ou encourageante qui soit, à croire qu’il choisissait bien mal ses mots ; heureusement qu’il n’s’mettait pas à écrire des sérénades d’amoureux pour apaiser Isolde – il échouerait lamentablement. « Surtout si ça m’permet de te voir, d’temps en temps. » et d’toute la soirée, c’était probablement la déclaration la plus directe et honnête qu’il avait fait depuis qu’ils s’étaient retrouvés ; un sourire qui se voulait réconfortant à nouveau sur ses lèvres, réconfortant comme un câlin qu’ils se seraient autorisés y’a pas si longtemps. Le temps pouvait passer, passer de la pire façon qui soit, les événements avaient déjà prouvé que rien n’pouvait faire mourir l’ardeur de ses sentiments pour elle – ni les flammes, ni les morts, et la plupart du temps, c’était tout c’qui importait pour lui.