Et les secondes, les minutes et les heures s’envolaient, emportées au rythme de leurs cœurs, les palpitations précipitées de ceux-ci, la danse devenue extase de leurs corps. A croire qu’ils n’pouvaient pas, ici et maintenant, se livrer à de simples moments de tendresse, l’idylle amoureuse pour seul repère. C’était Isolde qui avait commencé, avec ses petits bisous doucement érotiques, la caresse de ses mains aventureuses, tentatrices. La fièvre n’s’était qu’à peine tarie la nuit dernière, la passion courant sous leurs veines à une vitesse ahurissante. Cesare n’pouvait pas se lasser de la saveur de sa peau, chaque impression charnelle qui ressortait du moindre contact qu’ils avaient – la chair de poule, à la surface de son épiderme, les frissons qu’ils se communiquaient sans qu’aucun mot, aucune sérénade n’ait le besoin de passer leurs lèvres. Ils étaient comme des anges, baignant dans un paradis loin d’la terre et de ses préoccupations triviales, âmes sœurs bénies par un Cupidon qui leur offrait pour repère, toute la ferveur de leurs sensations. Qu’on n’leur voue aucune vénération ou aucun culte dans le monde des vivants, par-delà les murs de l’appartement baigné de chaleur – ils n’en avaient cure à l’instant où leurs baisers gagnaient en ardeur, chacun étant une flamme incandescente, annihilant leurs sens. La beauté de leur liaison n’appartenait qu’à eux. Et chacune des embrassades déposées par ses lippes, témoignait de la dévotion du DeMaggio, l’entêtement avec lequel il continuait de s’éprendre pour elle, chacun de ses charmes, chaque détail de son corps : le velours de sa peau, la caresse de ses cheveux, la profondeur douce et hypnotique de ses yeux, le son de sa voix – chacun, chacun des émois qui la traversaient sous ses lèvres et le bout de ses doigts.

C’étaient ses sentiments les plus brûlants, qui guidaient les actes d’amour du chasseur, avide de découverte, avide de conquêtes – emporté par chaque sursaut qu’il saisissait à la surface de ses chairs. Là, son buste chaud et réceptif au contact enjôleur de sa bouche – et plus bas, plus bas, en des empreintes invisibles qu’il laissait arpenter tout le long de son ventre, sensuel, jusqu’à saisir le plus infime feu des émois, amant attentif, grivois, lascif, entiché d’elle toute entière. Et dans leur romance peu importait le respect des convenances, seule l’affection pour le moindre de leurs sursauts de plaisir importait ; son adoration livrée par chacune de ses attentions brûlantes. Et l’air était suffocant sous la couette, lorsqu’il revint déposé un baiser, sage, aussi suave qu’une caresse, un tout petit béguin au coin des lèvres d’Isolde. « Je t’aime. » qu’il lâcha enfin, comme une réponse tardive à sa petite déclaration à elle ; avaient-ils besoin de mots, d’toute manière, quand leurs corps, leurs mains, leurs lèvres toujours affamés l’un de l’autre s’exprimaient si clairement ? Ils n’voulaient pas s’lever, pas s’quitter, ils préféraient renoncer à la réalité toute entière plutôt que de s’dire que le temps viendrait, où ils devraient se séparer. Pour ils n’savaient combien de temps. Trop longtemps ; enivrés, apaisés qu’ils étaient dans leur coin de paradis. Ils n’étaient plus des tueurs, plus des guerriers, plus des fous furieux ici ; volages, papillonnant d’affection en affection, la séduction pour seul guide. « Je t’aime-. » qu’il répéta comme dans une mélodie, susurrée au creux de son cou, si près de son oreille. « et je crois que j’ai besoin d’une douche. » dans une vague réplique moqueuse, le souffle d’un ricanement glissant contre la peau d’Isolde, se mêlant à la saveur que la frivolité, la sueur de leurs ébats avaient laissé partout entre eux, sur eux, dans l’air. Chaque souffle d’amour, baigné d’adoration qu’ils avalaient.

Les petits plaisirs du quotidien, les simples moments de batifolage, partagés entre tendresse et séduction appuyées ; de rares habitudes, qu’ils avaient cru avoir définitivement perdu dans les flammes. Au fond, une poignée d’heures, c’était toujours plus que ce qu’ils avaient cru, c’qu’ils s’étaient dits avoir perdu à jamais, lorsque leurs cœurs s’étaient brisés, et que la réalité avait mis fin à leur idylle. Cesare n’voulait pas penser à plus tard dans la journée, lorsqu’il rentrerait dans la maudite maison de ses parents, et devrait ravaler chacun des sentiments brûlants et haineux qu’il éprouvait sans cesse. Pour son père, pour sa mère. Pour tous les gens qu’il croisait dans les couloirs de la maison où il avait grandie. Les transmutants, les chasseurs, Insurgency, Lancaster ; ici-bas dans c’te ville maudite, il se laissait facilement séduire par l’idée qu’il haïssait tout le monde. Tout le monde sauf Isolde. Elle et leur havre de paix, chaque seconde d’extase qu’ils dégustaient ensemble, sans concession. Sans doute aussi ce bébé sur lequel il n’avait pas encore posé le moindre regard – leur fille, bien lointaine de leurs préoccupations à l’heure actuelle : devraient-ils être coupables de ça aussi, punis par les anges pour délaisser leur naturel devoir de parents au profit de leurs baisers et de chaque contact charnel qu’ils échangeaient ? Quelques heures, au beau milieu d’un océan de préoccupations auxquelles ils demeuraient loyaux et déterminés, c’n’était pas grand-chose. Un droit qu’ils avaient, un devoir élémentaire pour permettre à leurs êtres de survivre, survivre au milieu de l’ardeur de la guerre. Car dans l’grand plan de l’humanité, le DeMaggio et la Saddler n’savaient que trop bien que leur liaison était ignorée du reste du monde ; et qu’personne n’avait jamais eu la moindre considération pour leur romance – aussi douce et salvatrice avait-elle toujours été. Un jour, peut-être bien qu’ils devraient s’passer la bague au doigt, dans un mariage qui signerait l’ultime trahison, de deux âmes sœurs à l’égard du reste du monde – celui auquel ils s’étaient tant dévoués, et qui n’en avait rien à foutre d’eux.

Parce qu’éprouver l’amour, c’n’était sûrement pas comme ça que l’affection devait marcher, sans cesse réprimée, sans cesse coupable. Sans cesse secrète. Et Isolde devait se sentir pareil, Isolde devait lutter contre les mêmes démons que lui, à voir la ferveur avec laquelle elle se joignait à son amant, dans chaque sursaut de passion et de vénération tout à la fois. Ils s’entendaient au moins sur ça, leurs bisous capricieux et leurs câlins inconsidérés, l’envie d’ignorer le temps, les minutes qui défilaient, quelque part pour eux. Et l’idée de la douche avait tout sauf été sage, censée chasser l’excitation au profit d’un quelconque respect pour le réel qui leur tapotait nerveusement sur un coin de la tête ; ils en avaient cure, emportés par les sourires enjôleurs qu’ils s’échangèrent, aux répliques d’Isolde. Et dire qu’elle s’était levée, pour mieux s’offrir nue, entièrement nue devant lui – tous ses charmes érotiques indéniables, offerts à la vue du chasseur aux sens aiguisés. Il eut le temps de la détailler, sans gêne aucune, de la tête aux pieds avant qu’elle ne disparaisse vers la salle de bain. Et sans couverture, au fond, rester dans le lit s’avérait beaucoup moins tentant et reposant qu’avec ; le DeMaggio ne perdit donc pas beaucoup de temps, avant de calquer ses pas sur ceux de la transmutante, la rejoignant tout juste quelques secondes plus tard – elle n’était même pas sous la douche, pour dire. Combien d’temps, combien d’minutes allaient-ils encore perdre comme des gamins ? Peu importait, au moment où Cesare se glissa dans son dos, enroulant un de ses bras autour de sa taille pour l’entrainer avec lui sous la douche ; elle lui avait dit qu’elle y serait, il n’comptait pas la prendre seul, maintenant. Et elle n’était pas prête de le regretter, de toute manière, le jeune homme chassant tout doute en elle, d’une caresse de ses lèvres au creux de sa nuque, sensuelle, chaude – aussi chaude que l’eau qui se déversait déjà sur eux ; ses mains baladeuses, entichées de chaque centimètre carré d’épiderme qu’elles dardaient avec douceur, adoration, désir. Lui aussi, il avait eu l’habitude que ses douches soient rapides, succinctes – mais aujourd’hui, malheureusement pour la planète – celle-ci allait durer plus longtemps ; l’éternité s’il le fallait.

La façon dont son cœur battait pour Isolde, sa passion, l’affection toute naturelle qui guidait ses gestes et faisait vibrer ses chairs – il n’aurait jamais cru pouvoir connaître ça un jour dans sa vie. Tous, tous les mots d’amour, toutes les révélations que Cesare avait adressées à la jeune femme dans la chambre d’hôpital où il était allé la retrouver, étaient vraies. On n’peut plus vrai, d’une honnêteté aussi dégueulasse que baignée de romance. La Saddler consumait son âme, la Saddler était synonyme de toute la dévotion du monde, d’une adoration à nulle pareille. Elle était cette extase, incarnait cette idylle qui lui aurait fait renoncer au monde entier s’il en avait eu le choix. S’il avait pu trouver ses mots, comme ça, avec une aisance innée, il aurait aisément pu dire qu’Isolde était son âme sœur, celle pour laquelle il n’avait pas seulement ressenti un petit béguin, mais celle qui l’avait fait tomber amoureux. Dans tout son corps, tout son être, chaque sursaut de vie dans ses chairs, chaque pointe de conviction électrique qui faisait pulser son cerveau. Chaque défiance qu’il envoyait au monde, à ses parents, à ses anciens alliés, à tout ce en quoi il avait toujours cru – ils n’étaient pas juste des amants se perdant fiévreusement dans les bras l’un de l’autre, emportés par une tendresse illusoire. Ses sentiments, ils étaient plus vrais que tout c’qu’il avait pu connaître, et ils étaient ravageurs, au point qu’leur ardeur toute entière mettait à sac la moindre des assurances passées du DeMaggio. Et pourtant, tout fugitif qu’il était, paria aux yeux de sa famille, meurtrier depuis la moitié d’sa vie, il n’aurait pas dû se laisser prendre – s’laisser séduire par une vénération qui mettrait son âme en péril, Isolde et leur bébé tout désignés pour n’importe quel ennemi, comme des cibles à abattre rien que pour atteindre le chasseur dans ses plus infimes sursauts d’humanité. Qu’est-c’qu’il ferait, s’il devait la perdre aux bras de la mort en plus d’avoir perdu sa sœur ? Il n’y survivrait probablement pas ; et c’étaient ces mots, en une sérénade silencieuse, qu’il tentait de faire passer dans chacun de ses gestes. Chaque baiser délicat, chaque caresse enjôleuse ou douce perdue sur sa peau. Il n’était plus question de séduction ici, plus question de s’laisser emporter par du batifolage – chaque geste, chaque danse de leurs lèvres était la matérialisation de ses émotions les plus intimes et les plus évidentes.

Et il était épris d’elle jusqu’à en perdre le souffle, celui-ci lui manquant trop souvent, l’oxygène coursant à travers tout son corps comme un dératé ; son cœur, son cœur tambourinant contre son poitrail, là, juste sous les doigts qu’Isolde laissait glisser imprudemment. Et Cesare enserrait ses bras contre elle, la collant contre lui sans vergogne, le désir charnel crié par chacune de ses attitudes. Ils en suffoquaient, à cause de la chaleur, la fièvre qui se communiquait entre eux deux, les vapeurs créées par l’eau qui coulait, coulait toujours à toute allure sur leurs corps sans qu’il n’en ressente quoique ce soit. Isolde et ses charmes, c’était tout ce qui importait ; et les effleurements de leurs lèvres redoublaient d’intensité à chaque seconde, langoureux, veloutés, tous les deux ayant à nouveau sombré dans la ferveur de leurs sens en ébullition. Et sous la prescience de leurs sens, l’empressement qui papillonnait dans leurs entrailles, la Saddler se retrouva dos au mur, le chasseur collé tout contre elle – inapte, totalement inapte à lâcher sa bouche plus d’une seconde. Que la tête leur tourne, que l’euphorie se fasse totale – les minutes, oh le réel tout entier n’avaient plus aucune prise sur eux. Et les mains de Cesare témoignaient toute son admiration, sensuelles et attentives, humides sous l’eau brûlante. De la pulpe de ses doigts, il crut sentir les veines de la jeune femme pulser juste sous son contact, son palpitant empressé comme le sien, la course des sens devenant transe. Transe pour eux deux, entrecoupée par leur gorge qui avalait tout juste de l’air, avant de repartir en apnée. Comment allaient-ils pouvoir se séparer, après tout ça ? Comment, comment ? Il n’voulut pas s’en préoccuper, faisant grimper la cuisse d’Isolde le long de son flanc, pour l’attirer dans ses bras à nouveau – un câlin incandescent, érotique, allumant les dernières flammes dans leurs corps ; ils étaient des causes perdues, sans détour et sans retour.

Survivre, ça n’avait de sens qu’avec Isolde – une évidence qui avait frappé son existence solitaire bien trop tard, l’amour comme la foudre, et la réalité totalement changée. Il leur était impossible pourtant, de savoir où tout ça les mènerait, au-delà de cette nuit-là, ce batifolage imprudent et démesuré ; peut-être bien qu’y’aurait des anges au paradis qui déciderait de leur faire payer leurs fautes, les maudissant à jamais, épreuve après épreuve. Ils semblaient pourtant déjà avoir tout enduré, mais les jours, les mois, les années se faisaient plus pesants à mesure que leur romance se ternissait, au profit de la réalité. Une réalité qui semblait les haïr tout autant qu’ils la détestaient, les amants perdus dans les bras l’un de l’autre, leurs lèvres accrochées à chaque caresse désespérée, chaque contact charnel qui emportaient leurs corps dans une danse échaudée, érotique, fiévreuse au possible. Ils étaient loin, les deux au cœur brisé qui se hurlaient leur hargne, toute la misère du monde – ce soir, amoureux sans concession, c’était les autres qu’ils avaient décidé de haïr et délaisser, au profit d’eux deux, des grains d’idylle qui s’enfuyaient déjà contre leur gré. Cupidon était un gardien sévère, qui égrenait l’affection et la tendresse au gré de ses caprices, avant que l’errance ne les emporte, empoisonne leurs chairs d’une solitude triste. Aux yeux du monde, c’était à croire que peu importait leur dévotion, peu importait s’ils étaient des âmes sœurs écrites dans l’histoire, leur liaison n’était vouée qu’aux flammes et à l’échec cuisant. Et c’était c’monde précisément, que le DeMaggio haïssait et fuyait – c’monde fait de ses convictions passées, qui auraient dû lui faire haïr de toutes ses tripes quelqu’un comme Isolde. C’monde gouverné par des gens comme ses parents, les obligations d’une destinée trop pesante, la force d’un culte disgracieux pour seuls desseins.

Combien d’temps se passerait-il avant qu’ils ne se retrouvent ? Deviendraient-ils un jour un couple comme tous les autres, préoccupé par leur bébé et des projets de mariage et d’avenir à mille kilomètres de ce qui faisait leur quotidien aujourd’hui ? Cette envie-là semblait loin d’eux à l’instant présent, comme s’ils n’osaient pas en rêver, n’osaient pas y songer – pour l’heure, ils étaient juste des conquérants délinquants, partageant leur vénération et leur adoration à l’abri des regards. Avec toute l’ardeur dont ils étaient dotés, pourtant, accrochés aux bras l’un de l’autre, happés par leurs baisers, les pulsations empressées de leurs veines sous leur peau. Le temps n’était plus à la séduction sans conséquence – entre eux, chaque souffle d’air, chaque bisou de leurs lèvres, chaque caresse de leurs paumes était un sentiment qu’ils livraient sans concession aucune – nus, fiévreux, toute ferveur affichée, la passion comme une empreinte définitive et invisible sur leurs épidermes. Bien souvent, le chasseur se retrouvait à manquer de souffle, les poumons vides avant qu’il ne daigne relâcher les étreintes de leurs âmes pour avaler de l’oxygène, et mieux repartir à la conquête d’Isolde. Son âme, son corps, ses sens – le long de sa gorge qu’il incendia d’un soupir empressé, ses deux mains ayant remonté le tracé de ses cuisses pour l’enlacer contre lui, à s’en briser les os, s’en froisser les muscles. L’extase partagée dans le moindre de leurs échanges, la vaillance avec laquelle leurs palpitants amenaient la vie à travers eux - un torrent de sang qui bourdonnait à leurs oreilles, leur tempe, chacun de leurs soupirs qui se rencontraient. Il n’était plus là, cinq heures du matin déjà, il n’était plus rien – y’avait plus d’Radcliff, plus de douche, plus de dangers. Dans l’océan de ses sens, c’n’était qu’Isolde qui importait, qu’Isolde qui le guidait, qu’Isolde et l’extase – la sérénade de leur amour, de leurs corps, de leur admiration commune ; la façon claire et nette dont ils emmerdaient le monde, sans aucun respect – encore, et encore, et encore. Qu’on daigne donc venir les punir pour ça.  

Isolde et Cesare, ils avaient toujours été l’ardeur incarnée – deux flammes prêtes à se consumer ; d’passion et de désir, tout autant que dans la haine, la rage, lorsqu’ils s’étaient perdus dans leurs disputes incessantes. Ils n’étaient pas d’ces amants bénis par les anges, plutôt des amoureux toujours rattrapés par les circonstances, mais incapables de laisser la réalité choisir pour eux. A croire qu’ils étaient trop entêtés, s’battant avec ferveur contre tous les obstacles qui pouvaient s’poser sur leur route. Et pourtant, leur idylle avait été douce pendant longtemps, portée par ces arômes de romance sans difficulté aucune ; juste eux deux, épris l’un de l’autre, leur liaison n’appartenant qu’à eux – leur cœur pour seul gouvernail, seul maître des lieux. Cupidon, au fond, peut-être bien qu’il n’avait pas eu son mot à dire. Encore une fois, ici et maintenant, y’avait sans doute des dizaines de crétins et de fous furieux à même de maudire leur relation, des circonstances qui leur prouveraient, tôt ou tard, qu’ils avaient eu tort. Tort à s’y perdre totalement. Mais dans l’extase, la danse impétueuse de leurs sens, la raison faisait partie d’ces choses du monde qu’ils avaient décidé d’abandonner. Peu importait, peu importait alors que leurs sentiments tambourinaient au rythme de leur palpitant, leurs mains, leurs lippes maîtres de leurs destinées – combien d’temps avaient-ils encore ? L’éternité – et s’il fallait qu’ils en crèvent pour la toucher du bout des doigts, l’idée semblait acceptable ici. Mourir en couple plutôt que comme les deux âmes esseulées qu’ils étaient trop souvent, là-bas, dans l’monde dégueulasse et ingrat auquel ils s’étaient tant voués. Qu’ils meurent l’un pour l’autre, emportés par l’adoration, les choix faits par leurs tripes ; c’était pour Isolde qu’il survivait envers et contre tout, c’était pour Isolde qu’il pousserait son dernier soupir. Une conviction qui n’pouvait être ignorée, une confession faite par tout son être, la puissance désespérée de ses gestes, la façon harmonieuse, sensuelle, charnelle et chaleureuse que ses bras avaient de l’emprisonner contre lui – corps et âme, sens et transe tout à la fois.

Combien d’temps avaient-ils encore ? Une pensée, un murmure tout juste aux frontières les plus lointaines de son esprit – le vide abyssal du deuil, la crainte viscérale de chaque nouvelle journée, tant de choses disparaissaient en lui, effacées par la présence d’Isolde – chaque tendresse qu’elle délivrait de ses doigts sur sa peau, et avec laquelle il répondait, incandescent, plongé dans toute l’ardeur qui pouvait faire pulser son cœur. Oh, c’était si rare qu’ils perdent comme ça le contrôle d’leur petit monde, si rare que les masques tombent sans détour – que leurs lèvres, se livrent si honnêtement des baisers remplis d’amour, de dévotion – corps entichés, danseurs fiévreux en harmonie, contre le carrelage qui, contre le dos d’Isolde était devenu aussi brûlant que leurs peaux – c’était comme s’il se cramait les chairs à chaque affection livrée de ses gestes, ses mains façonnant son corps, l’appel lascif de chaque fibre de ses muscles. Combien d’temps avant qu’Isolde ne disparaisse, que tout ceci n’soit qu’une délicate caresse sur son âme, n’laissant qu’une odeur de cramé et l’arôme de la nostalgie à ses lèvres ? Peut-être était-ce pour ça, qu’ils n’avaient pas osé sauter le pas ; peut-être avait-ce été pour ça, les lasagnes – épargner leurs cœurs déjà trop brisés, leurs corps déjà trop malmenés. La souffrance, fallait croire que c’était aussi leur âme sœur, la troisième protagoniste de cette histoire, celle qui reviendrait vite ; trop vite. Trop vite alors que leurs souffles s’emportaient, une tempête grivoise, lascive, une sérénade faite d’ivresse à nulle pareille. Se perdre dans les bras de la Saddler, s’perdre avec elle, s’perdre en elle, c’était comme sacrifier une part de lui à chaque fois ; un fragment de c’qu’il était – un sacrifice, qui n’laissait qu’un trou béant en lui dès qu’ils se quitteraient. Si seulement cet appartement pouvait être tout ce qui importait, tout c’qui existait ; si seulement, si seulement – le souffle immatériel de la réalité, il revint bien trop vite après l’extase, juste entre leurs souffles chauds, leurs bouches éprises sans retenue aucune, leurs corps crispés par la chaleur. La froideur, de compter à nouveau l’temps, quantifier les secondes comme les gouttes d’eau qui harcelaient leur peau. Il n’voulait pas, il n’voulait pas – capricieux, comme trop rarement dans sa vie, d’un baiser désespéré, l’cœur déjà brisé, onctueux, délicat. Enjôleur jusqu’à l’infime, l’ultime contact de leurs lippes. Et la réalité ralentissait déjà leurs cœurs lourds comme une pierre. « Je t’aime. » qu’il murmura à bout de souffle, en glissant une main dans sa nuque, la serrant contre lui dans un câlin – faute de mieux, la gorge serrée par leur impuissance, l’savoir qu’ils repoussaient, repoussaient vainement l’inévitable – que c’était bon, rassurant, vivifiant dans ces instants charnels ; mais que la douleur gagnait toujours.

S’éprendre pour mieux s’échouer. S’retrouver, pour mieux s’perdre. Y’avait de l’ironie dans cette litanie, la danse capricieuse de leurs destinées respectives – combien d’temps avaient-ils encore ? L’un comme l’autre n’voulaient pas y penser, le couple fuyard dans le moindre grain de dévotion et d’affection qu’ils se vouaient. Amants dans la perdition ; s’ils devaient être ennemis de tous les anges du destin rien que pour gagner quelques poignées de minutes l’un avec l’autre, qu’il en soit ainsi. Ils y mettaient toute leur ardeur, dans la perdition, l’extase qui les englobait, et chauffait leurs corps l’un contre l’autre. C’était comme se séparer d’une part de lui-même, s’arracher le cœur de la poitrine, que d’compter les secondes dont la réalité disposait pour glisser sous leurs peaux. Une impression charnelle bien dégueulasse, après tant de tendresse – peu importait leur ferveur, le temps exigeait toujours un tribut. Mais être contre Isolde, enlacé contre elle dans des caresses suaves et douces, ça allégeait encore l’poids du monde, l’poids des conséquences. Qu’en serait-il, quand ils devraient vraiment se séparer ? Quand l’un d’eux devrait passer la porte de l’appartement en premier, abandonnant l’autre derrière ? C’était à croire qu’ils étaient l’expression maudite et la plus totale des âmes sœurs bien connues dans les tragédies, celles qui inspiraient des sérénades qu’ils n’connaissaient pas, celles qui épuisaient encore plus les volontés, et n’faisaient que conter des malheurs. Isolde et lui, après tout, ils n’étaient pas que des malheurs – ils n’étaient pas juste du sexe frivole en guise de retrouvailles. Ils étaient leurs cœurs, tambourinant à toute vitesse contre leur poitrail ; leurs sens, échaudés par la présence de l’autre ; leurs mots, leurs promesses, leurs vœux. Le culte, tangible et bien présent qu’ils se vouaient dès que leurs regards se croisaient. Et y’avait aucun mot, long ou court, simple ou compliqué, pour décrire l’amour qu’il lui vouait, les sentiments, la passion à double-tranchant – ceux qui le pousseraient à s’jeter dans les flammes sans aucune hésitation, si ça pouvait la sauver. Elle, la dernière ; l’ultime petit sursaut de son humanité dans ce monde-là. Y’avait leur bébé aussi, auquel il devrait une certaine loyauté également, un devoir immuable créé par la vie elle-même ; mais ici, maintenant, Clara était aussi loin que l’reste du monde. Parce que c’était plus simple comme ça, ça lui crevait déjà assez l’être et les sens, de s’dire qu’il quitterait Isolde, seule.

Et la voix d’Isolde s’était brisée, faiblesse affichée, mise à nue ; c’n’était pas la première fois, qu’il était le privilégier à saisir ses états d’âme, la douceur de son être, la fragilité qu’elle pouvait incarner. Comment regretter cette nuit-là, comment regretter toutes les nuits passées, tous les aléas, les beaux moments d’leur histoire ? C’était ça, être amoureux sans concession, baignés par la vénération, l’adoration tout à la fois ; l’idylle une fois brisée faisait un mal de chien. Un mal duquel on n’pouvait s’passer, avec du recul. Mais les confessions de la Saddler écrasaient déjà son cœur contre ses côtes, d’la même façon que les embruns d’un océan tumultueux se seraient écrasés contre des roches coupantes. Il en vint à déposer un baiser sur son épaule nue et humide, innocent, fait d’admiration plus que sensuel, sans savoir si ça pouvait répondre à la place de mots, si ça pouvait aider. Si ça pouvait l’aider lui. Il n’voulait pas qu’elle parte, il n’voulait pas partir – il voulait soumettre le temps et le monde rien qu’à leurs caprices. Des mots qu’il aurait pu déclamer, ils lui brûlaient la gorge comme de l’acide ; mais il les retint, de sa main caressant son bras, profitant du charme des dernières secondes qui s’envolaient. « J’vais te faire ce café, alors. » et du bout des doigts, il repoussa une des mèches des cheveux mouillés d’Isolde, qui était tombée sur son visage, son pouce s’égarant sur sa joue un petit instant. A croire qu’il gravait chaque seconde, chaque impression dans son esprit, sa mémoire, son cœur. C’était probablement le cas, il avait au moins besoin d’ça pour prétendre avoir du respect pour son père et leur famille – jusqu’à quand ? Jusqu’à c’qu’ils se retrouvent, elle et lui, un jour. Un jour. Peut-être. Et la tentation de reprendre ses lèvres, reprendre leurs caresses, repartir des heures en arrière était on n’peut plus palpable ; il la retint, de ses mâchoires s’enserrant tandis qu’il feignait un sourire. Il s’écarta enfin d’Isolde, non sans un bisou papillon – délicat, éphémère. A la sortie de la douche, il attrapa une serviette, l’enroulant autour de sa taille avant de quitter la salle de bain. Qu’ils retournent à ces heures de bienséance illusoire, avec leurs vêtements sur le dos – dans toute la chambre, il chercha ses premiers vêtements, enfilant le seul d’entre eux, qui se trouvait encore dans cette pièce-là. Le reste, c’est vrai, était à la cuisine, avec ces foutues lasagnes.

Et peu à peu, Cesare retrouvait chacun de ses vêtements – comme s’il remontait le cours des événements de la veille ; comment tout avait dégénéré dans la cuisine, dans le bon sens du terme. Comment la passion l’avait emporté sur la prudence, l’insouciance sur la réalité – leurs baisers plus incandescents, gagnant en ardeur à chaque seconde. Les caresses coupables, suaves, sensuelles proférées de leurs mains. Le bien-être, procuré par un simple câlin. Dans la cuisine, le DeMaggio avait retrouvé son pantalon, qu’il avait enfilé alors même que des gouttes d’eau glissaient encore de ses cheveux noirs, dans sa nuque, le long de son dos. Mais la réalité, ses gestes routiniers, la bonne marche mécanique des pensées, c’était toujours un bon moyen de mâter le cœur et ses caprices. Peu importait, au fond, la dévotion, l’affection que Cesare vouait à Isolde – l’monde se foutait de la ferveur de leur amour, le désespoir qui imbibait l’air à chaque fois qu’ils se retrouvaient ; le monde, dehors, il le remarqua en une œillade par la fenêtre, n’avait pas changé. Et quelque part dans ces rues-là, y’avait un bébé, un job et une cause qui attendaient Isolde. Y’avait une vengeance, des parents et ses convictions qui appelaient Cesare. Leur admiration, leur adoration l’un pour l’autre n’avait pas changé Radcliff en une nuit ; eux deux, en couple, leurs désirs et leurs envies, c’était trop petit pour Radcliff, la prescience de la ville, l’impétuosité de ses habitants. Au fond, qui n’avait pas de respect pour l’autre ? Alors que le bled endormi s’éclairait peu à peu sous les rayons du soleil, le chasseur ne put s’empêcher d’éprouver une profonde véhémence pour l’endroit, et chaque personne qui gravitait dans ces rues désespérées. Il avait toujours détesté Radcliff, d’aussi loin qu’il s’en souvienne ; le décor scénique de sa vie misérable. Il se souvenait encore bien, d’la façon dont les voisins avaient eu pour habitude de le dévisager lui et le reste de sa famille, les ragots qui allaient bon train, sans qu’personne ne fasse rien pour Aria ou lui. Alors au fond, quels sacrifices allait-il encore devoir faire pour des gens qu’il exécrait, un endroit qu’il aurait préféré voir rayé de la carte ?

C’est la voix d’Isolde qui le ramena sur terre, un appel lancé dans l’vide par son âme sœur, et le ramenait jusqu’à elle. Ils avaient encore du temps – trop peu de temps, mais du temps quand même – pour profiter de la compagnie de l’autre. Leur romance, y’avait pas à dire, n’survivrait sans doute pas à tout ça, tout c’qu’ils faisaient, tout c’qu’ils éprouvaient. C’était stupide, désespéré, et merveilleux tout à la fois de s’y raccrocher avec tant de force. Il n’était plus question de se lancer dans un numéro de séduction, de s’attarder sur les charmes de la jeune femme, d’feindre qu’ils avaient encore tout l’temps du monde ; il se força à sortir de sa torpeur, cette vénération silencieuse qui le happa, éclaira son visage pour un instant. « Ouais, ehm, j’crois que c’est peine perdue. » peine perdue - qu’il marmonna simplement, maudissant c’plat de lasagnes comme il maudissait tout Radcliff. Sans vergogne, il attrapa leur repas intouché et l’envoya rejoindre le reste dans la poubelle. « Ehm, café alors. » à croire qu’il n’était pas très bien réveillé – Isolde avait eu l’occasion de remarquer à quel point il l’avait été ; au fond, c’n’était pas ça le problème. Ici, pas de machine expresso, pas de rapidité ; juste une cafetière, et le lent filtrage du café le plus brut qui soit – au moins, ça permettait de rester éveillé sans concession aucune, des heures durant. La machine lancée, Cesare revint vers la table avec deux tasses, s’asseyant à son tour non sans échouer à retenir un soupir, qui en disait long sur ses pensées. Qu’est-c’qu’il détestait le matin, la réalité, le creux de la vague. De sa poche, il tira son téléphone, qui ne releva aucune activité particulière – et il fut incapable de savoir si c’était une bonne chose, ou une mauvaise chose au contraire. « J’espère que ehm. Personne s’est inquiété, hier pour toi. » et c’n’était que maintenant qu’il y pensait, fallait croire. « Peut-être que t’aurais dû appeler. » ne put-il s’empêcher d’ajouter, un reproche, mais aucunement adressé à elle ; plus à eux deux, comme s’il n’pouvait s’retenir de le faire. C’avait été écrit, ça aussi, dans le chemin chaotique de leur idylle pas si idyllique ; ç’avait été écrit, qu’ils regretteraient tous leurs faux pas, comme s’ils étaient juste voués à être les pires martyrs de c’monde.