Sian savait parler de rien lorsqu’il fallait parler de choses importantes. Adossé dans l’entrée du bureau, il déblatérait des conneries. Il se rendait bien compte. Qu’il n’aurait pas dû venir. « Mais ce chien, il était con j’te jure, il a foncé droit dans le grillage. J’ai cru qu’il allait le casser. C’était fou. » Elle ne l'écoutait pas. Lui non plus ne s'écoutait pas. « Je t’ai déjà dit de ne pas venir au bureau. » Sa voix était calme. Il n’y avait aucune empathie dans son regard, une certaine tristesse dans ses rides peut-être. « On peut se voir ce soir si tu veux, mais là je travaille Sian. » Il grogna. Il le savait, qu’il avait l’air d’un punk, d’un sale SDF drogué. Et sans doute que c’était pas faux. Il le savait, qu’elle ne voulait pas le présenter à ses collègues du boulot. Qu’elle tentait d’avoir une promotion malgré son ventre rond qui laissait deviner un deuxième cœur. Un neuf. Un tout riquiqui d'à peine 8 mois. Cœur que Sian avait dû mal à accepter. Le père du gamin, c’était un connard, un sale enfoiré qui gâchait son temps à tenter d’éloigner Elsa de son petit frère. « Je… Ouais, je serais pas venu si c’était pas urgent. » chuchota-t-il. Elle souffla. Elle savait. « J’ai besoin que tu me loges. » Elle détourna son regard de son ordinateur pour le fixer. Cette fois son regard était plein de compassion. Mais il n’avait pas besoin de compassion, le gosse. Il ne pensait pas en avoir besoin. Il soutint le regard par fierté. Il aurait voulu se cacher. Il le savait. Qu’il jouait au con avec la seule personne qui acceptait encore de l’aider. « Non. » « Elsa putain. Sois pas égoïste. » Elle ne répondit pas. Il était en colère. Il fallait toujours qu’elle pose des questions. Qu’elle lui fasse la morale. « Sian Cohen. Un jour tu ne pourras plus compter sur moi. Je te prête des sommes considérables, je te loge. Tu ne nous remercie jamais. Un jour il va falloir devenir adulte Sian. Henry et moi nous… » Henry. Toujours Henry. Ils étaient heureux, lui et sa sœur. Ils étaient heureux jusqu’à ce que ce connard de médecin rentre dans la vie d’Elsa. Qu’il lui voile les yeux. Depuis, ce n’était plus lui et Elsa. Depuis c’était eux, et puis lui tout seul.  « Laisse tomber. Je me débrouillerai. » « Sian, arrête. » Mais déjà il était parti.

Agilement, il sorti de la poche d’une dame, un porte-monnaie. Il continua de marcher. Le truc, c’était de garder la même cadence. D’être fluide, de tromper l’univers sur ses intentions. Au coin d’une ruelle, il dépouilla ses trésors du jour. Trois portefeuilles. Un collier. Une barre au chocolat. 230 dollars de 50 cents. C’était correct. Il enfila l’argent, le collier et la barre de céréale dans la poche de son manteau en cuir. Jeta les portefeuilles. Puis il posa une cigarette entre ses lèvres. Il l’alluma. Sorti de la ruelle. Il ne savait pas où dormir ce soir. Il trouverait.

Sian Cohen avait pris le nom de sa mère. King. Plus irlandais, plus natif. Cohen, c’était un nom à problème. Et Sai était un garçon à problèmes. C’est ce que les professeurs avaient écrits sur tous ses bulletins de fin d’années. « Garçon à problème. N’ira pas loin. » Ils avaient eu raison. Il n’était pas loin.

A 12 ans, il avait brûlé une poubelle. Première arrestation. A 17, il avait fait un braquage à main armée avec un pistolet déchargé. Il avait eu un bon avocat. Et puis ses parents en ont eu marre. Ils ont changés les serrures. A cette époque, Sai lisait Mark Twain. Il s'en souvenait parce qu'une phrase, écrite suite à l'incipit, l'avait beaucoup marqué. Sur cette page, la vieille dame cherchait Tom Sawyer. « Il ne lui arrivait pratiquement jamais de se servir de ses lunettes pour chercher un objet aussi négligeable qu'un jeune garçon. » Aux yeux de ses parents s'était-il dit, c'était lui, le garçon négligeable. Tom Sawyer qu'on cherchait dans les placards. Et puis y’a Elsa. Elsa, c’est le bon côté de la vie. C’est elle qui l’aide, qui lui prête de l’argent qu’il ne rendra pas, qui le loge et qui entoure les annonces de boulot dans le journal qu’il ne lira jamais. Elsa, c’est la seule qui a toujours eu confiance. Et il n’arrête pas de tirer sur la ficelle.

La fumée roula  mollement sur sa langue. Il jeta le mégot devant Chez Berty & Fils. Berty, c’était la patronne de ce bar miteux dans lequel on ne servait qu’un seul plat du jour. C’était dégueulasse. La clientèle, le lieu aussi. Mais Berty, elle était gentille. Grosse, petite, avec des faux cils plus grands que son cul. Berty, elle t’embrasse sur la joue quand t’arrive, quand elle te sers, quand elle débarrasse et puis deux fois en partant. Elle accueille pour manger tous les clodos, drogués et prostituées du coin. Les mauvaises graines, ceux qu’on n’aime pas. Sur le bar, assit les genoux croisés, fourrées dans une courte robe violette, une belle blonde à forte poitrine, trop maquillée. Sian s’approcha d’elle. « Bonjour cocotte. » « Je croyais que tu n’allais pas venir. » « Je suis désolée, j’avais quelque chose à faire. » « Sai, je déteste quand tu me plantes comme ça. Je ne suis pas ta pute. » Un peu. « Non mon cœur. Je suis allé te chercher un cadeau. » « Il coûte cher ? » « Très. » « Je peux le mettre ? » « Il n’ira pas avec ta robe. » « Je n’ai qu’à l’enlever » chuchota-t-elle.

Ce soir-là, dans l’appartement dégueulasse d’Angel, Sai ne pris aucun plaisir. Il la regardait frétiller à quatre pattes sur le lit en gémissant. Elle était belle. Il lui retira les cheveux des yeux, en caressant son dos. Elle était belle, mais qu’est-ce qu’elle était conne. Il en rirait, de son trémoussement, de son faux plaisir qu’elle simulait à chaque va-et-vient. Sai, plus jeune, aurait rêvé se taper une fille comme elle. Mais aujourd’hui il rêvait de quelque chose de vrai. Angel n'était pas vraie. Angel était une autre pétasse qui était passée sur toute la ville. Plus ou moins. Une de ces belles salopes qu'on ne respectait pas vraiment, mais qui ne s'en rendrait jamais compte. Elle se sentait aimée. D'habitude, il se sentait viril. Ce soir, il avait envie de gerber sur la vie.
Il jouit.
Angel se retourna et s'allongea dans les draps crasseux. Le collier qu'il avait volé ce matin rebondissait sur sa belle poitrine. Elle ferma les yeux. Sian effleura ses seins avec une sensibilité qui lui appartenait. Avec la même admiration qu'un gamin de 12 ans, voyant pour la première fois, une gorge à travers une serrure. Il respirait à peine. Ses doigts frôlèrent le collier. Un picotement parcouru sa main. Une image se forma sous ses cheveux. Une image qui ne venait pas de sa tête. Qu'il ne voulait pas voir, forcément. Qui lui vint, comme ça, sans demander la permission. C'était une femme. Une belle femme, la trentaine. Elle portait ce collier. Elle jouait du piano avec un enfant. Elle souriait. Et l'enfant souriait également. Il retira brusquement sa main du collier. L'image se fondit. Il tremblait. Que venait-il de se passer putain ? Angel rouvrit les yeux. « Quoi ? » « File-moi ce collier. » « T'es sérieux ? » « File le moi je te dis. » « C'est le mien maintenant. Tu me l'as offert. » « Je te le rendrais putain, file le moi maintenant. » Il le prit en faisant sauter le fermoir. La femme réapparu. Il se rhabilla, pris sa veste en cuir, son paquet de clopes et claqua la porte.

Il se retrouvait devant la maison qu'il avait vu. Il n'était jamais venu dans ce coin de la ville, ou rarement. Il n'avait jamais fait attention à cette maison. Mais en touchant ce collier, il la voyait distinctement. C'était la maison de la femme au piano. Il en était sûr. Il ne comprenait rien. Pourquoi était-il venu ici putain ? Il sonna. Personne. Il fit le tour, rentra par la fenêtre de la cuisine. Il se mit à fouiner dans les coins, à la recherche de photos, de souvenirs, d'explications, de réponses écrites en lettres majuscules sur un tableau. Il ne trouva rien que des photos lui confirmant ses visions. Il vit le piano. Il paniqua. Si fort qu'il n'entendit pas la porte d'entrée se claquer. Il s'assit par terre, la tête dans les mains. Il devenait fou. Pourquoi avait-il des visions ? Pourquoi ici ? Qu'est-ce qu'il se passait putain ?

Devant le commissariat, il attendait sa sœur, les mains dans les poches. Il avait récupéré son paquet de cigarettes. Elle vint. « Ton procès est dans une semaine. » « T'y seras ? » « Pas cette fois. » « Tu fais la gueule ? » Elle se tut. Bien sûr qu'elle faisait la gueule. Il avait été inculpé de vol de collier, déclaré plus tôt par ce matin par la femme a qui il appartenait. La femme au piano. Il avait été inculpé d'effraction. « Je sais, c'est fou Elsa, mais je ne cambriolait pas cette maison, je te jure. » « Sian... » « Non mais attend un peu, tu vas rire, j'ai- » « Sian c'est la dernière fois que la police m'appelle. » « Bien sûr ! Ca n'arrivera plus ! » « Je ne me porte plus garante de toi. C'est fini Sian. Tu ne grandiras pas. » « Quoi, tu m'abandonnes ? » Elle voulut répondre, mais sa gorge se serra. « Tu vaux pas mieux que papa et maman. » cracha-t-il. Elsa rougit de colère. Il n'avait jamais été reconnaissant. Sa main vola sur la figure de son jeune frère. A l’instant où elle le toucha, il se vit. Lui. Il se vit la prendre dans ses bras. Elle rentra dans sa voiture. « Attend Elsa, j'ai... J'ai besoin de toi. » Elle claqua la porte. Il regarda la voiture disparaître au coin de la rue. Il savait que c'était la dernière fois qu'il voyait cette voiture. Cette fois il était seul.