Cesare, il n’avait jamais été élevé pour devenir quelqu’un qui pensait par lui-même et pour lui-même. Souvent, il avait semblé que cette simple notion avait échappé à Isolde elle-même, durant leurs discussions, durant leurs disputes houleuses. Il n’avait pas forcément envie d’plonger en profondeur dans les histoires qui pouvaient concerner sa famille, toutes les histoires malheureuses et désastreuses qu’il pourrait raconter sur son passé, et attireraient la pitié de n’importe quelle personne, au moins pour un instant. Il en avait déjà trop raconté à Isolde, à son goût, à chaque mot craignant que dans le regard de la jeune femme, quelque-chose change. Dans le fond, souvent il s’était dit qu’elle serait mieux avec n’importe qui que lui, qu’il vaudrait mieux qu’elle écoute cette part en elle qui devait bien exister, et la poussait insidieusement à vouloir tourner la page : peut-être alors que cette histoire de portoricain, avec ses aspects extérieurs de truc stupide, était en fait une de ces genres de préoccupations, avec lesquelles le jeune homme ne savait plus quoi faire désormais. Rien que par fierté, il doutait qu’un portoricain quel qu’il soit, soit capable de l’effacer lui de l’esprit d’Isolde, de la rendre heureuse, de la rendre comblée – c’était stupide, quand même, de s’dire qu’elle serait mieux sans lui, et pourtant d’avoir encore l’espoir, l’instinct que personne n’la rendrait pourtant aussi heureuse qu’elle n’pouvait l’être, dans les bons moments avec lui. Y’avait eu un temps, après tout, où les moments heureux pour eux avaient été aussi rares qu’une bonne averse dans un désert : irrémédiablement, peut-être qu’à cette époque-là déjà, la blonde aurait dû sauter sur un autre wagon, s’engager dans une autre histoire. N’importe qui aurait été mieux que lui, c’qu’ils avaient eu, c’qu’ils avaient subi à cette époque-là. S’il se laissait aller à aligner peu à peu toutes les pensées négatives qui pouvaient survivre en lui, réminiscentes d’un passé pas si lointain, cette journée d’anniversaire allait se transformer en une véritable séance de thérapie : c’était compliqué, de tourner la page, d’avancer – ils s’en sortaient pas mal ces derniers temps, avec toutes les heures qu’ils pouvaient passer ensemble, l’fait de vivre tous les deux sans craindre l’aube, attendre une certaine heure ou s’demander si chaque sonnerie de téléphone n’serait pas celle d’un appel envoyé avec suspicion par un potentiel ennemi. D’une certaine manière, alors, cette demande en mariage faisait presque abstraite dans tout ce qu’ils essayaient de devenir : ils n’en étaient pas encore à s’être débarrassés de tout ce qui avait fait des derniers mois de leur histoire, quelque-chose de chaotique et douloureux, selon les moments. Alors, est-c’que cette demande, cette bague vaguement dessinée au stylo – pour l’heure – sur l’annulaire d’Isolde, étaient la symbolique d’une promesse, d’toujours, toujours essayer de guérir, de surpasser, d’avancer tous les deux, quoiqu’il advienne ? Il savait que déjà, là maintenant, alors même que les cicatrices à son abdomen n’étaient pas encore complètement refermées, encore douloureuses et omniprésentes dans sa tête, c’n’était pas parce qu’il savait que la paix serait durable, qu’ils avaient enfin atteint cette utopie heureuse, qu’il avait lâché la question, au milieu de la cuisine.

Ils avaient sans doute encore des mois devant eux, pour s’prendre une gifle de la part de la vie, d’être brusquement réveillés à la réalité, ou même pour se dégonfler ; y’avait plein de gens, non, qui se dégonflaient à partir du moment où les choses devenaient concrètes ? Cesare il s’disait, que ce serait stupide, qu’enfin heureux, enfin paisibles, enfin ensemble, ils s’rendent compte un beau jour que c’n’était pas ce qu’ils attendaient, comme s’ils avaient été des sadomasochistes qui avaient juste apprécié l’intensité de la peine, à se perdre encore et encore. Peut-être y étaient-ils trop habitués, maintenant. Lui, il connaissait tout de c’que pouvait devenir l’être à force d’être plié, habitué à des réalités douloureuses et cruelles : quand il remontait le fil rouge de ses souvenirs, maintenant, avec une œillade critique, tout c’qu’il voyait, c’était au combien l’ardeur de sa vie l’avait transformé. Il s’était adapté pour survivre, et avec tout ça, il n’avait pas vraiment eu l’temps d’chercher à comment vivre. Alors définitivement, la télévision, ç’avait été cette tranche d’évasion à laquelle il n’avait eu que partiellement droit : il avait surtout découvert la débilité de son contenu quand ils avaient été coincés, Aria et lui, dans leur chambre de motel. Curieusement, c’était encore plus insoutenable quand il était seul à la regarder. « J’te demande pas de m’dire c’que tu regardes, mais y’a genre 150 chaines, dont 99% qui donnent que du contenu débile, vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Un jour, tu vas rentrer et j’serai devenu marteau, et ce sera d’ta faute. » il ricana, au moins. Mais c’n’était pas pour rien qu’il n’écoutait pas vraiment les conseils des médecins, qu’il s’mettait à faire de la peinture ou du rangement – lui demander de rester sur un canapé à surveiller ses blessures comme pour les voir cicatriser minute après minute sous son nez, ce serait comme lui demander de regarder l’herbe pousser. Et là où il n’avait eu que la réalité, Isolde elle, elle avait eu des rêves – ce genre de vie qui lui permettait, sans doute, de comprendre et compatir avec tous les idiots qui passaient dans la télévision, que ce soit dans des émissions stupides ou dans des films un peu bizarres. Il les avait regardés, presque avec soin, les films qu’elle lui avait donnés pour l’hôpital, mais déjà certains s’étaient complètement évaporés de son esprit. Il avait déjà assez à faire, avec la réalité : et écouter Isolde parler de ses rêves lointains, de ce qu’elle avait pu vouloir, plus jeune – c’était… compliqué. Compliqué de s’dire qu’elle aurait pu le faire, que ç’aurait pu être facile comme le fait d’obtenir un permis de conduire et de trouver une voiture, pour elle. Compliqué de s’dire que ç’avait été à cause de son père à lui, d’sa famille à lui, qu’elle avait repoussé tout ça de sa vie : les DeMaggio avaient indéniablement un vrai talent pour porter la réalité brute et impitoyable dans la vie de tout le monde. « Peut-être. Un jour. » il haussa les épaules d’un air pensif, rattrapé par une morosité qu’il n’pouvait pas vraiment maîtriser, quand il était question d’Isolde. A vingt-cinq, vingt-six, cinquante ans, il n’aimait pas et n’aimerait jamais voir le monde peser sur les épaules de la jeune femme comme si c’était un fardeau. Après tout, on était censés n’avoir qu’une vie, et à Cesare, on avait toujours appris que c’qu’il endossait pour lui, toutes les responsabilités qui écrivaient sa vie, allégeaient celles des autres, parce qu’ils avaient le droit d’être stupides, et idiots, et inconscients de la réalité. Souvent, il s’retrouvait à ne pas envier les rêves des autres, mais à réaliser surtout à quel point ils n’avaient été que ça, des rêves, aussi lointains que sa liberté à lui. « J’crois que si t’écoutes un peu tout le monde, n’importe quelle ville du monde est une ville où on doit aller une fois dans sa vie. » se reprit-il, arquant un sourcil malicieux et critique à cette idée ; il en avait visités lui, beaucoup, des coins des Etats-Unis ; clairement, certains étaient mieux que le Kentucky, ça, c’était sûr. Lui, il n’savait pas ce qu’il voulait : que Clara n’grandisse pas dans cette ville, qu’elle ne grandisse pas, alimentée par les pensées qui existaient dans le Sud, dans la tête des gens de Radcliff. Il n’voulait pas qu’elle ne voit que ce coin-là du monde, et peut-être que déjà, il se retrouvait à avoir des rêves surdimensionnés, même pas pour lui. « J’ai jamais dit que tu lui mettes le CD. Mais tu peux l’écouter toi, pour entendre les mélodies, et après tu peux les chanter. » difficile d’imaginer la mélodie d’une musique rien qu’en lisant les paroles, hein. Isolde était une musicienne dans l’âme, une artiste, alors forcément il ne lui faudrait pas beaucoup de temps, pour au moins faire quelque-chose d’utile de ce cadeau un peu stupide. « Pauvre femme de vingt-six aaaans ; ça te laisse quoi, approximativement soixante ans à vivre ? Ma pauvre. » il se moqua, clairement sardonique à l’idée que la blonde se mette à avoir un genre de péché d’orgueil parce qu’elle avait vieilli. S’il devait faire quelque-chose de sa vie, lui, ouais, ce serait s’assurer qu’Isolde, elle vive au moins soixante ans de plus que ces fameux vingt-six ans qu’elle venait d’atteindre. Qu’elle voit leur fille grandir, quoique Clara devienne, multilingues ou juste capable de balbutier trois phrases en espagnol ; au fond, tant qu’elle ne le faisait pas rejouer à la guitare et chanter ses comptines espagnoles, tout lui allait, à lui.

Cesare pourrait faire une liste infinie, des choses qu’il préférait au fait de rester cloitré entre quatre murs, à tourner en rond seul avec lui-même. Ç’avait parfois des allures familières avec tout ce qu’il avait vécu, quand il avait été plus jeune : ç’avait été plus par devoir, au fond, qu’il n’avait jamais vraiment eu d’amis, qu’il n’avait jamais participé aux activités de l’école, ou à ce qui liait d’autres jeunes du lycée de Radcliff où lui, il avait été un fantôme oublié. Evidemment, à vingt-sept ans maintenant, il avait appris à vivre avec tout ça, ces souvenirs chargés de solitude, d’un genre d’égarement qui l’avait toujours ramené vers la chasse comme unique point de gravitation : ça n’avait pas été compliqué, au fond, de quitter la ville pendant des semaines et des semaines, quand il n’y avait eu personne qui posait des questions. Au final la seule personne qui lui avait manqué avec le temps, ç’avait été Aria – ils avaient développé leur propre façon de communiquer, leurs habitudes à eux pour n’pas se laisser miner par la distance et le temps qu’ils passaient d’un bout à l’autre du pays. Aujourd’hui, Cesare il n’avait même plus ça ; même plus de sœur avec qui échanger – y’avait eu Gabriela et Skylar qui étaient venues, il avait passé du temps sans concession avec elles, avec Clara, à faire tout et n’importe quoi pour occuper, occuper ses mains et sa tête. Il était actif comme ça, Cesare, et fallait admettre que la convalescence n’était certainement pas le meilleur moyen d’commencer à s’adapter à une vie normale. Pour aussi loin que ç’avait été un rêve informel encore, le DeMaggio n’avait même pas voulu imaginer en bonnes et dues formes, ce qu’ils pourraient devenir, ou comment ils pourraient le devenir, Isolde et lui. Aurait-il pu, un jour, conduire jusque devant Isolde, son coffre chargé de toutes ses affaires, la serrer dans ses bras en lui disant que c’était enfin possible pour eux ? Et à quel prix ? Les choses avaient tourné d’une façon bien inattendue, pour sûr ; mais malgré les cicatrices, les médicaments, les douleurs lancinantes qui se rappelaient à lui, ou même l’ennui, le brun n’arrivait pas à regretter comment tout s’était passé. Sinon, ils auraient encore et encore trouvé de quoi repousser, de quoi recalculer leurs chances et leur avenir, de quoi se trahir, se blesser, se détruire, se reconstruire. Ils auraient passé encore des mois et des mois à espérer en sachant que ça n’ferait que les blesser d’avantage : ç’avait quelque-chose de bon, maintenant, d’observer le tracé de stylo au doigt d’Isolde, de parler d’avenir en s’disant que c’n’était pas juste une épée de Damoclès menaçant de briser leurs cœurs, mais bien quelque-chose de palpable. Quelque-chose qui pourrait vraiment arriver, tôt ou tard.

Il s’retrouvait avec des idées de grandeur maintenant, alors, Cesare, à parler des rêves d’Isolde et à faire calculs sur calculs pour se demander comment ils pourraient être encore réalisés. Elle avait eu envie de faire quelque-chose dans l’art, mais elle avait fini dans la police, et maire de Radcliff maintenant. Elle avait voulu parcourir le pays tout entier, mais voilà qu’il y avait Clara – où est-ce qu’ils allaient, s’ils devaient penser à leur fille comme un obstacle à ce qu’ils pouvaient avoir ? Il était pragmatique pourtant, Cesare, il savait bien qu’ils n’pourraient pas embarquer dans une voiture tous les trois pour parcourir tout un côté du pays sans compter l’argent, le temps ou les kilomètres. Mais… peut-être que c’n’était pas si mort que ça. « Quand Clara sera plus grande… ça veut dire, genre, quand elle aura dix ans ? Ou quand elle ira faire ses études ? Quand… elle aura sa maison à elle, avec des enfants, un jardin et tout ça ? » l’idée avait quelque-chose de grisant – dans le bon sens du terme, pourtant ; Cesare se retrouva à ricaner, avec le véritable arôme de quelque-chose qui pourrait arriver. Quelque-chose qu’ils pourraient voir arriver, tous les deux, mariés, ensemble, pour dix ans au moins, vingt, trente ans. Et ainsi de suite. Il n’avait jamais plongé droit dans son avenir à si grande échelle – il n’savait même pas encore quel job il voulait faire, là maintenant. « J’ai pas mal fait le tour du pays, moi. » et c’était comme si c’était très trivial pour lui ; évidemment mieux valait qu’ils ne parlent pas de ce qu’il avait fait dans ces ville et états divers la plupart du temps. Il avait parfois pris la liberté de s’octroyer quelques temps pour lui, pour souffler, pour faire semblant d’avoir un job plus compliqué qu’il ne l’était en réalité. Inévitablement, dès qu’il avait retrouvé Aria, principalement, il avait regretté d’avoir laissé tant de temps passer ; mais il connaissait, au moins l’arôme éphémère de la liberté. Il voulait bien croire, au moins avec Isolde pourtant, que cette liberté n’devait pas nécessairement s’accompagner de solitude : ils avaient été libres, heureux, rien qu’eux trois, à Paris non ? Ils l’avaient fait, ils avaient emmené Clara avec eux, même si ç’avait coûté quelques suppléments, même si ç’avait transformé le voyage romantique dans une suite d’amoureux, en un voyage familial. Ce n’serait certainement pas quelques petites vacances qui allaient les mettre à défaut. Quand on voulait sortir de Radcliff, de toute manière, le mieux c’était de le faire, au moins pour un temps : il était bien placé pour savoir ça. Et Isolde savait bien qu’il avait une vision parfaitement véhémente de l’endroit, aussi elle ne fut probablement pas surprise de son ricanement, et de la moue qu’il eut en haussant les sourcils : « J’parie qu’y’a pas mal de gens à Radcliff qui ont cette prétention. D’vivre dans la ville la plus cool qui soit. Ou même dans l’état le plus politiquement correct qui soit. » et Isolde elle devait bien savoir d’où venait l’amertume qui glissait forcément dans sa gorge quand il pensait à ça. Ouais, elle avait été avec une fille au lycée – il n’en restait pas moins qu’Isolde était blonde, aux yeux bleus, et qu’elle avait été la fille du shérif, à une époque. Lui, il était basané, avec des yeux noirs, des cheveux plutôt dégueulasses, un nom qui n’prêtait pas à confusion, et une mère qui n’avait jamais hésité à parler espagnol. Et au Kentucky, tout ça, c’était compliqué ; peut-être pouvait-il déjà trouver ça surprenant d’avoir trouvé un livre de comptines si diversifiées. Mais bon, il l’avait pioché sur internet, alors ça n’voulait probablement rien dire. « Ah oui ? Tu sais dire… ‘je t’aime fils de pute’ en espagnol ? » il ricana, parce que la succession de mots avait été plutôt bien choisie. Peut-être était-ce un lapsus, ou peut-être que, rien que pour le romantisme, il préférerait qu’elle lui dise juste qu’elle l’aimait, tout simplement.

Ecouter Isolde parler de son autrefois, c’était écouter quelqu’un avec des rêves brisées, des ambitions ruinées et une vie qui s’était imposée à elle-même, par la force des choses. Il savait bien que si elle avait suivi cette voie qu’elle s’était choisie, ils n’se seraient certainement jamais rencontrés : et aujourd’hui, peut-être bien que la jeune femme fêterait son vingt-sixième anniversaire dans une ville étrangère, à un café en France ou sur une plage du Brésil plutôt qu’avec lui, dans cette maison qu’elle s’était achetée avec ses économies, le tout pendant que leur fille faisait sa sieste, à l’étage du dessus. Cesare, lui, il n’savait pas ce que ça faisait, de voir ses ambitions être écrabouillées et lacérées par la machine infernale de la vie : il avait toujours su à quoi il serait voué, alors il n’avait jamais rêvé ou espéré avec beaucoup d’entrain ou de folie. Et maintenant, il se retrouvait devant les journaux de la ville, ou devant la page blanche de son CV, à se demander quel angle appréhender pour sa carrière. Lui non plus, il n’connaîtrait jamais grand-chose de bien grandiloquent, un métier merveilleux qui l’ferait voyager d’un bout à l’autre du monde, d’amusement en amusement, de découvertes fantastiques en découvertes fantastiques : mais c’était très bien comme ça, c’était déjà plus que c’qu’il aurait pu s’imaginer devenir, un jour. Y’avait eu toute une période d’son existence, où il s’était imaginé devenir hunter, ou mort avant d’avoir pu acquérir la réputation de son père. Sa vie, ç’avait été une autoroute à une voie, imposée par ce qu’on lui avait toujours dit, d’aussi loin qu’il s’en souvenait. La vie d’Isolde, elle, elle avait au moins eu quelques aspects différents. Et si leurs aujourd’hui avaient un arôme de ce qui n’était pas c’qu’ils avaient eu en tête par le passé, ils étaient quand même là, heureux malgré les imprévus, fiancés, quand bien même l’univers tout entier avait semblé leur dire encore et encore que c’n’était pas censé arriver. Mais il n’savait pas, Cesare, ce qui pouvait être le plus douloureux à endurer : un potentiel qui n’avait jamais été exploité comme le sien ; ou une personne qui s’était autorisée à rêver, mais avait été brusquement ramenée sur terre par les circonstances, comme Isolde ? Cesare, il n’était pas un habitué des rêves, ou même du fait tout con de n’vivre que pour soi-même, pour ses propres envies et c’qu’on peut bien vouloir devenir. Alors il n’savait pas vraiment c’que ça pouvait faire, en sa fiancée, les rêves trop longtemps laissés de côté – il n’pouvait que compatir, il n’pouvait que se dire que c’était dommage, et que dans l’monde idéal où il s’engagerait à la rendre heureuse, à vivre chaque bon moment à ses côtés, il voudrait bien faire une vraie différence. Au fond, Paris, la France, les plages là-bas, ç’avait été presque anodin sur le moment ; pourtant, il s’disait que peut-être d’ici dix ans, ils continueraient de chérir cette gigantesque parenthèse qu’ils avaient tracée, entre eux deux et la misère qui avait rythmé leur quotidien à cette époque-là, ici, à Radcliff.

Mais peu importaient les circonstances, l’aspect extérieur des choses, ils arrivaient toujours à tirer leur épingle du jeu ; Cesare, il voulait en tout cas y croire, alors qu’ils avaient passé de longues périodes à ne se voir que discrètement, dans le dos du reste du monde, parce que ç’avait été le maximum auquel ils avaient eu droit. Chaque fois avait été constituée de moments heureux, qu’il n’voudrait réécrire pour rien au monde – pas même pour se défaire de la peine de tous les matins où ils avaient dû se séparer. Egoïstement, il n’voudrait même rien changer des circonstances qui les avaient rassemblés : que ce soit la nuit de la mort d’Anthea, quand Isolde s’était faite attaquer, ou même le fait qu’il se soit lui-même fait poignarder. Si Rafael n’avait pas fait ça, qui sait où ils seraient aujourd’hui ? Probablement que Cesare n’serait pas à s’emmerder à essayer de se chercher un job, à s’demander ce qui pourrait lui aller le mieux, ou donner le plus de sens à sa vie. Mais ils n’seraient certainement pas dans une meilleure position qu’aujourd’hui : ils en seraient à avoir ces trois jours qu’ils s’étaient promis pour l’anniversaire de la mutante, ouais, mais à s’y accrocher comme des âmes désespérées au-dessus desquelles s’était mis en route un compte à rebours impérieux. « Qui sait… peut-être que dans dix ans on sera devenus des genres de hippies qui sont contre le système et préfèrent donner eux-mêmes des cours à leur fille. » l’idée le fit ricaner, sans détour ; pourtant, quand il avait allumé la télévision ces derniers jours, il était tombé sur un reportage de ce genre, et il s’était demandé qu’est-c’que les gens pouvaient bien faire de leur vie. Il n’aurait manqué plus que ça à sa vie à lui, pour l’isoler complètement, que ses géniteurs s’mettent en tête qu’il apprendrait mieux sous leur tutelle à eux. Ça n’avait jamais été l’école publique de Radcliff qui avait exigé de lui qu’il sache lire couramment le latin et le grec ancien, pour sûr – ç’avait été des savoirs acquis du prestige de ses parents, mais quand même ; l’école, le lycée, ç’avait été sa bouffée d’air frais, et ç’avait été trop précieux dans son passé, pour que même pour Clara, même dans la vie la plus équilibrée qui soit, il n’veuille pas priver sa fille de tout ça. « Tu t’es vraiment jamais projetée aussi loin ? » il demanda, pourtant, surpris et légitimement curieux à la réplique d’Isolde ; « Tu t’es jamais demandé… c’qu’elle pourrait devenir, Clara, avec nous ? J’sais pas… je sais que la plupart de sa personnalité viendra d’elle et ainsi de suite. Mais-… j’me demande aussi… c’qu’on amènera dans ce monde… » confia-t-il, sans savoir si c’était vraiment une bonne chose ou non. Ses parents, eux, ils avaient indéniablement beaucoup pensé à son avenir à lui, au point de se l’approprier sans lui en laisser le choix. Il espérait que même s’il s’imaginait sa fille devenir ceci ou cela comme job, il n’serait jamais le père ne lui laissant pas la moindre liberté pour faire c’qu’elle voulait. C’était difficile, quand même, pour lui, de s’dire qu’un jour Clara pourrait se retourner sur son passé, sur c’que ses parents lui avaient apporté ; d’s’imaginer qu’elle pourrait être reconnaissante de l’avoir lui comme père. C’était… compliqué, ouais. Et d’une certaine manière, le présent était déjà assez demandant : « Bah, ça dépend de c’que tu cherches à l’Ouest hein. Est-c’que ça veut dire que tu veux jamais aller à… genre, New York, parce que c’est à l’Est ? » il ricana, parce que tout le monde voulait voir New York, c’était du moins ce qu’il pensait, lui ; et puis Isolde elle avait forcément dû avoir ça en tête, New York et ses musées, ses galeries d’art, ses grandes Universités. Il dirait surtout que tout était mieux que là où ils se trouvaient, et c’n’était pas comme si les derniers mois tendaient à lui prouver le contraire. « Tu demandes vraiment à une personne qui a un point de vue très biaisé. » admit-il donc dans un genre de sourire contrit à Isolde ; peut-être que ça n’ferait que remuer le couteau dans la plaie de la conscience d’Isolde. C’était elle qui avait voulu revenir, elle qui aimait Radcliff, elle qui était maire de la ville ; Cesare, lui, il n’avait jamais caché sa rancœur vis-à-vis de cet endroit, de cette vie-là. Certes, déménager n’lui permettrait pas de tracer un trait net et définitif entre celui qu’il essayait de devenir aujourd’hui, et Radcliff, mais quand même. « Au moins, le Texas c’est tellement grand que c’est bien varié. Le Kentucky, c’est vraiment pareil partout… » il avait marmonné, il le savait bien – mais puisqu’ils habitaient en plein cœur du Kentucky, Cesare pouvait bien prétendre avoir pris toutes les routes du coin. Et tout se ressemblait, définitivement. C’n’était pas pour rien qu’il faisait tâche à ce point, alors même que sa famille était installée dans le coin depuis bien vingt ans maintenant ; son nom, son physique, tout c’qu’il était l’éloignait du Kentucky, et éloignait de lui la masse raciste et élitiste du Kentucky. En prouvait l’accent d’Isolde, probablement, malgré l’effort qu’elle déploya pour dire ces fameux deux mots en espagnol ; Cesare ne put se retenir d’avoir un rire, légèrement moqueur : « Faudrait surtout pas perdre son identité américaine pour avoir un accent de latino hein. » c’n’était certainement pas un sarcasme qui lui était destiné à elle : personne au lycée du coin n’avait donné à qui que ce soit les moyens de développer une vraie identité linguistique quelle qu’elle soit. Cesare, il avait appris l’espagnol de sa mère, et c’était tout ; aucun savoir n’s’était miraculeusement ajouté à son expérience, grâce à ses profs de lycée. « Je t’aime aussi. Quand même. » il vint minauder contre les lèvres d’Isolde, après s’être penché vers elle pour venir coller son front au sien. Il l’embrassa tendrement, sans demander son reste, parce que pour sûr, cette déclaration, en anglais, aussi simple était-elle, était largement suffisante à elle toute seule.

Cesare, il n’était pas un habitué d’aimer, et d’être aimé. Évidemment; un coup d’oeil à sa famille suffisait à se rendre compte que l’affection, l’amour parental, la cohésion et la douceur n’avaient pas été les valeurs centrales de son existence. De leur façon bien tordue, ses parents avaient sans doute été persuadés qu’ils l’aimaient, qu’ils le préparaient de la bonne façon à affronter le monde qu’ils avaient créé pour lui - celui où tout le monde était un ennemi et où le seul était une valeur maîtresse. Du moins, jusqu’à ce que quelques gouttes envahies par un gêne mutant ne viennent tout changer, bien sûr. Avait-ce toujours été plus spécial avec Isolde, parce qu’elle était Isolde? Cesare, il ne savait pas pourquoi un beau jour, il avait croisé le chemin de quelqu’un comme elle. A son heure la plus noire, aurait-il même juré, alors qu’il frôlait constamment des choix difficiles qui pouvaient littéralement changer sa vie, ou la terminer. Après tout, on lui avait inculqué le devoir de s’tirer une balle dans la tête, s’il trahissait les siens de façon aussi immuable qu’avec une abjecte mutation qui coulerait dans ses veines pour le restant de ses jours, et se transmettrait chez ses enfants, les enfants de ceux-ci, et ainsi de suite. Le grand nom de DeMaggio, perdu à jamais à cause de lui - et pendant bien longtemps, Cesare avait compris la haine que ses géniteurs éprouvaient à l’égard de lui et d’Aria. Il s’disait qu’il ressentirait la même, si les rôles devaient être inversés. Sans Isolde, alors, probablement qu’il s’en serait collé une dans le crâne, parce que rien n’aurait changé. Encore aujourd’hui, il n’pouvait pas dire qu’il comprenait, il n’pouvait pas dire qu’il acceptait, chacun des bouleversements qui s’étaient précipités dans son existence et l’avaient transformé en dégénéré: c’était un coup du sort qu’il n’pourrait jamais gober avec aisance, de toute façon. Mais s’détester pour c’qu’il était, ce serait détester Isolde, ce serait - probablement, aussi - détester Clara, et ça, il n’pouvait pas. Il n’pourrait jamais. De bien des façons, alors, ils s’retrouvaient dans un entre deux duquel ils n’savaient pas quoi faire, Isolde et lui: pour combien de temps en avaient-ils, à profiter de ce petit-déjeuner, de cet anniversaire, de cette vie en famille avant que quelque-chose ne vienne bouleverser tout ça? Il lui semblait impossible, à Cesare, que la situation reste idyllique comme ça. Pourtant, il venait de demander à Isolde de l’épouser, comme ça, sur un coup de tête impétueux qu’il n’arrivait pas à regretter; y’avait plein d’choses que ses tripes le poussaient à faire, quand il était question de la blonde, et qu’il était bien incapable de regretter, l’instant d’après. Mais et si cette fois encore on devait leur tomber sur le coin de la gueule? Si cette fois le dommage collatéral devait être Clara? Si cette fois les choses tournaient encore plus mal qu’avant? Des songes qui ne cesseraient jamais de hanter Cesare, pour aussi longtemps qu’il porterait le passé monstrueux qui avait manqué d’peu de tant lui coûter.

Pour les rares fois où il avait pu être avec Clara, alors, jusque-là, il était sûr que le brun n’avait pas réussi à s’projeter assez loin pour penser concrètement au futur de sa fille. Souvent, ses visions de l’avenir avaient été chargées de complexes interrogations, alors qu’il imaginait surtout les quatre-vingt-dix possibilités qui les sépareraient, et le priveraient de voir sa fille grandir. Et pour tout autant que ça lui avait semblé être évident de n’pas arguer de regards trop longs sur le ventre rebondi d’Isolde quand elle avait été enceinte, une fois qu’il s’était laissé prendre au jeu de l’affection, il s’était découvert incapable de faire quoique ce soit d’autre. Devrait-il un jour, choisir de sortir de la vie d’Isolde et de Clara comme il avait tant hésité avec Aria? A force d’hésiter, ç’avait coûté la vie de sa petite soeur; une leçon cruelle que Cesare n’était pas prêt d’oublier, pour dire. Si Isolde n’était pas douée pour se projeter dans l’avenir, lui, alors, il l’appréhendait plus qu’autre chose, le futur: ils en avaient déjà eus, des moments de trêve comme ce matin, des jours paisibles où ils avaient baissé leur garde. Mais leurs ennemis étaient toujours revenus, dix, cent fois plus forts. Ils seraient fous, alors, de croire qu’ils avaient vraiment gagné cette fois. Ils n’avaient rien gagné du tout - Cesare était juste un réfugié en convalescence, et ils ne faisaient que saisir cette opportunité: il se planquait, plus qu’autre chose. Les paroles de la blonde lui firent hausser les épaules, alors: il n’était pas ambitieux non plus au point de vraiment pouvoir créer dans sa tête des images d’un avenir où ils seraient encore ensemble, quand Clara serait adulte. Il devait au moins ça, à tous ceux qui avaient perdu la vie à cause de leur arrogance - la sienne à lui, plus qu’autre chose. Il devait au moins ça à ses géniteurs qui lui avaient toujours appris des leçons cruelles et marquantes: on n’était jamais trop prudent, oh, ça, il le savait. « Elle sera extraordinaire même si elle devient trafiquante de drogue ou cambrioleuse tu veux dire? » il préféra au moins l’humour à quelque-chose de trop sérieux, un rictus sardonique retroussant le coin de ses lèvres. Il n’pouvait pas imaginer une fille élevée par Isolde devenir quelque-chose comme ça, mais hein, tout était possible dans le futur: quand il avait été aussi petit que Clara ne l’était, ses parents n’s’étaient probablement jamais imaginés qu’il deviendrait un dégénéré qu’ils haïraient et voudraient tuer. A cette époque, sa mère n’avait probablement pas soupçonné qu’elle finirait six pieds sous terre, tuée dans des circonstances si étranges, que Cesare s’demandait bien si son père n’avait pas quelque-chose à voir là-dedans. Il pouvait dire c’qu’il voulait, y’avait de fortes chances que, il n’ait jamais d’attente particulière pour Clara; il en avait eues, lui, encore et encore, de la part de ses parents, des demandes pesant constamment sur ses épaules, handicapant sa vie jour après jour. Il avait assez subi de tout ça pour savoir que c’n’était certainement pas ce qu’il voulait transmettre à sa fille. Il n’aurait aucun mal, lui, à pourquoi pas imaginer un futur où ils pourraient vivre de leurs rêves; à force de les repousser, il allait bien falloir qu’il les saisisse ou les oublie: et au fond, ce serait bien triste, quitte à tout prendre, d’imaginer un futur où Isolde aurait eu à renoncer à ses désirs, pour quelque raison que ce soit. « On peut toujours faire un road trip pour notre voyage de noces. Histoire d’être originaux. » rien que parler de voyage de noces lui foutait le vertige; alors bien sûr qu’il n’était pas celui des deux qui imaginerait leur futur vieux, rabougri, ensemble, où Clara serait une adulte accomplie. Le présent, c’était déjà bien; mieux que bien, même. « Le whisky? Wow, vous mentez pas, le whisky c’est pas du Kentucky. » ricana-t-il ouvertement, haussant les sourcils à l’adresse d’Isolde. Y avait-il qui que ce soit au Kentucky qui se targuait de l’existence du whisky? « Ouais, les américains ont surtout inventé la guerre et les flingues. » il leva les yeux au ciel, c’n’était pas parce que sa vie n’avait que trop tourné autour de la chasse qu’il n’avait pas conscience de tout ce qui se passait à l’extérieur. Tout un débat politique, qui n’était pas pour aujourd’hui; « T’es maire d’une ville très progressiste, d’un état très progressiste, dans un pays très progressiste. » certainement pas une critique adressée à Isolde, hein. « J’ai accepté tous tes défauts. » avec une aisance déconcertante, il prit un faux air humble, souriant entre leurs baisers, incapable de résister aux lèvres d’Isolde. Cesare, tout ce qu’il s’disait surtout, en la regardant, c’était qu’elle n’en avait pas beaucoup, des défauts - il dirait même qu’elle était parfaite, évidemment. Et plutôt que d’accepter quoique ce soit, il s’demandait encore comment il avait fait, pour mériter tout ça.

Ils n’avaient au moins pour aujourd’hui, plus besoin de ressasser leurs enfances respectives pour savoir qu’ils n’avaient pas du tout eu les mêmes parents, tous les deux. Isolde et Cesare, le monde, le passé, leurs ambitions et leurs désirs, avaient semblé prouver qu’ils n’étaient pas faits pour graviter dans le même genre de vie. Et si Isolde pouvait aujourd’hui se souvenir de son père avec affection, tout ce que Rafael éveillait en Cesare, c’était un mélange amer et âpre, de rancoeur, de colère et de crainte. L’ironie la plus désastreuse, c’était que Rafael DeMaggio était vivant, alors qu’Henry Saddler était mort prématurément; il n’avait pas vu sa fille grandir pour devenir la jeune femme qu’elle était aujourd’hui. Il n’connaitrait jamais Clara, non pas par choix, par nécessité ou par sécurité comme c’était le cas concernant son père à lui - mais parce qu’un jour, quelqu’un avait tiré une balle entre les deux yeux du père de la jeune femme. Et ce quelqu’un... ce quelqu’un, c’était son père à lui. Quand il pensait à cette histoire, le brun avait presque le tournis face à cette dose d’événements impromptus et perturbateurs, qu’il n’avait découverts que très récemment, encore. Une nuit qu’il n’était pas prêt d’oublier; et aussitôt que ces nouvelles étaient tombées sur lui, avec le poids d’une enclume de plomb, il avait accouru jusque chez Isolde, pour s’assurer qu’elle allait bien. Comment auraient-ils pu aller bien, après tout ça? Cesare avait pensé à ça, malgré lui; il avait pensé à eux deux, à leurs coeurs, à c’qu’ils cherchaient à construire dans les ténèbres, le soir-même, saisi par la peur de la perdre définitivement et par la peine de savoir qu’une autre douleur pesait sur leur relation. Il avait eu quelques songes égoïstes, en voulant voir si Isolde ouvrirait la porte pour lui, si elle lui parlerait, si elle l’aimerait toujours malgré les pans de passé les liant, qui s’étaient révélées sous leur nez, qu’ils le veuillent ou non. Il avait juré, après la naissance de Clara, qu’il n’y aurait plus jamais de secret entre eux, et il avait toujours depuis, voulu respecter cette promesse. Mais cette dose de vérité, il aurait pu jurer qu’elle avait été plus cause de destruction que de quoique ce soit les réunissant. Peut-être n’avait-il pas eu assez foi en eux, puisqu’ils en étaient là, malgré tout. Puisque, dès qu’il avait émis des doutes dès le lendemain matin, Isolde n’avait pas manqué d’exploser de rage face à ses paroles, face à ses doutes ou les reproches qu’il se faisait. De bien des façons, il n’avait jamais pensé qu’il était assez bien pour Isolde; qu’il était digne de faire partie de sa vie, digne d’avoir emporté son coeur comme il l’avait fait. Non seulement parce qu’il avait été un hunter pendant des années, parce qu’il portait le nom qui était le sien, mais aussi pour l’individu qu’il avait toujours été. Il n’pouvait pas blâmer ses parents pour tout c’qu’il avait fait, ou pour tous les choix qu’il avait pris dans son passé. Alors, qu’est-c’qui pouvait bien se passer, entre eux deux, pour qu’ils soient ensemble désormais? Qu’est-ce qui avait bien pu se passer dans son crâne, pour qu’il se pense un tant soit peu assez légitime, pour demander la jeune femme en mariage? Et elle avait dit oui; elle avait dit oui, et il n’savait pas encore ce qui faisait qu’Isolde était si folle, si spontanée, si naturelle et vivante avec lui. Ils n’avaient pas pensé aux choses douloureuses de leur passé, aux réalités de ce monde avant de se fiancer; ç’avait été impétueux et impulsif, contre toute attente.

On ne l’avait jamais élevé à être impétueux et impulsif, Cesare; bien au contraire, ses parents lui auraient surtout appris au combien cette façon de faire pouvait être dangereuse et stupide. Pour le coup, il n’regrettait pas, évidemment. Et il était bien content qu’Isolde ne l’ait pas laissé à avoir l’air stupide, sans lui donner de réponse. « Aoutch... » il marmonna, d’un air faussement peiné par l’acte d’Isolde, tout autant qu’elle pouvait prétendre d’être vexée par ses paroles; « Tu sais, pour une personne soi-disant préoccupée par mes blessures, tu mets vraiment ma vie en danger, là. » il était un ‘homme fragile’ après tout, ou toutes ces choses qu’Isolde pouvait dire si volontiers sur le genre masculin. Peut-être bien que chez les hommes, alors, il y avait une connexion toute particulière entre l’épaule et l’abdomen, à même de rendre son mécontentement un tant soit peu crédible. « Moi j’sais surtout que notre fille sera pas du genre à s’faire marcher sur les pieds. Alors cambrioleuse, hein, genre Robin des Bois, c’est pas si inenvisageable que ça. » et ils ne pourraient même pas faire les parents désapprobateurs, au vu de leur propre passif. Cesare, il n’avait même pas encore réussi à faire le tri sur ce passé-là, bien à lui, sur ce que Clara devait savoir, ce qu’elle méritait de savoir, et ce dont elle devait être totalement protégée. Il mourrait sur l’instant, s’il devait voir un jour sa fille avec une arme à la main, qu’ils soient aux États-Unis ou ailleurs; il en crèverait, d’imaginer son tout petit bébé, devoir lutter pour sa vie parce que le monde était cruel et impétueux avec elle comme il l’avait été, avec eux. Il n’voulait pas de ça, pour Clara - c’était aussi évident que l’amour qu’il avait pour elle; sur ce point-là, il n’était pas comme son père et il ne l’serait jamais. C’était bien là la différence si vitale à laquelle il se raccrochait pour être dans la vie de sa fille en étant sûr que c’était pour le mieux, que c’était pour son bien, et non pas une chose qui ruinerait sa vie. Il protégerait Clara, coûte que coûte, et il ferait tout c’qu’il avait à faire pour qu’elle puisse librement choisir de son avenir, sans que son existence ne soit polluée par des réalités blessantes ou dangereuses. Isolde et lui, ils étaient heureux maintenant, mais ça n’effaçait aucune des cicatrices sur leurs corps, aucune des stigmates à leurs esprits, ni même le moindre des souvenirs tristes, noirs ou coléreux qui avaient amoché leurs coeurs. Ils étaient chanceux, d’en être sortis, au moins jusqu’à un certain point - ils étaient bien malchanceux, d’être c’genre de gens pour qui, quelques semaines sans personne déployant tout un tas d’efforts pour les assassiner, soient considérées comme ‘s’en être sortis’. Ils en étaient encore au stade où ça semblait ambitieux, d’parler de mariage et de voyage de noces, comme si ça pouvait être un stade de bonheur qui était à portée de leurs mains, comme à celles du commun des mortels. « Faire l’amour dans une tente. Est-c’qu’y quelque-part où tu nous as jamais imaginés faire l’amour, hein? » plaisanta-t-il dans un rire, malgré le regard intéressé et dragueur qu’il lui lança. Ils avaient fait l’amour à Paris, et déjà ça, ça excédait beaucoup des rêves qu’ils avaient pu avoir, quant à leur romance. Et en parlant de sexe, d’ailleurs, Cesare se retrouva pris de court, par tout le savoir qu’Isolde pouvait posséder sur cette région, ou sur le whisky, ou sur les Etats-Unis. Une vraie nerd de l’histoire, au moins sur ça - assez pour lui faire arquer un sourcil circonspect, et faire naître un rictus au coin de ses lèvres. « J’aurais jamais cru que parler du Kentucky puisse être aussi sexy... » il dut bien reconnaître; elle, elle avait dit qu’elle le trouvait... «distrayant» quand il faisait ses laïus médicaux sur les petites astuces pour limiter les dégâts, ou s’occuper des blessures, il pouvait bien reconnaître alors, que la voir regorger de savoirs surprenants était... déstabilisant, dans le meilleur sens du terme possible. Il pouvait largement accepter ses défauts, pour le coup. « Peut-être qu’on peut aller en Irlande pour notre voyage de noces... Que tu m’parles de fermentation, de... vieillissage de whisky, et ainsi de suite. Et t’es peut-être meilleure à l’accent irlandais. » il en doutait vraiment, mais ce serait marrant quoiqu’il en soit.