C’n’était pas dans ses habitudes – vraiment pas – à Cesare, que de vivre les choses sans vraiment les penser avant. Tout c’qu’il faisait, tout c’qu’il disait, était généralement le fruit d’un savant équilibre entre réflexion et stratégie ; l’habituel talent d’pouvoir mentir du bout de la langue, sans que personne ne s’en rende compte. Et peut-être était-ce ça, alors, qui le rendait si humain, si vivant avec Isolde ; quand il la regardait dans les yeux, quand il la sentait, blottie dans ses bras, quand il touchait un coin de sa peau, il n’était plus qu’instinct, impulsion, vouloir qui s’imposait de lui-même, en un sursaut de ses tripes. Il était l’humain à vif avec elle, celui qui pouvait aisément s’agacer d’un truc qui lui tapait sur les nerfs, celui qui s’énervait avec tant de passion quand elle mettait sa vie en danger ; celui qui n’demandait qu’à laisser ces sursauts de tripes, ces pulsations de cœur écrire toute son histoire. Et il savait, pourtant, dans un coin d’sa tête façonné par l’expérience de ses parents, les savoirs amassés des DeMaggio depuis bien longtemps, que c’n’était pas là, la bonne façon de survivre – surtout en plein milieu d’un terrain hostile comme Radcliff. Mais ç’avait été plus clair que jamais, dès lors qu’il avait commencé à soupeser les choses avec Isolde : il n’avait fait que survivre bel et bien, ouais, pendant près de vingt-cinq ans, avant de la rencontrer. Il n’y avait eu qu’à c’moment-là, où chaque jour était devenu un moment à part entière, et non plus que la suite infinie d’un chainon d’aubes et de crépuscules qui s’alignaient, presque sans raison apparente. Pendant bien longtemps, Cesare n’avait été en vie que par la volonté de ses parents, le sens du devoir de ceux-ci : celui qui avait dicté leur mariage, le fait qu’ils aient même des enfants, et qu’ils élèvent et éduquent ces-dits enfants. Avec du recul, Aria et lui avaient été bien plus façonnés et endoctrinés qu’éduqués comme des gamins normaux, mais ça, c’était une autre histoire ; d’ces histoires que le brun ne s’estimait pas encore capable de juger, alors même qu’il doutait si souvent de ses propres capacités à être un bon père l’avenir pour Clara.

On disait bien, après tout, qu’inconsciemment, les enfants répétaient toujours les schémas d’éducation qu’ils avaient eux-mêmes subis, non ? Alors est-c’qu’il était voué à ça, Cesare ? A au moins jusqu’à un certain degré, traiter Clara comme son père l’avait traité lui ? Bien souvent, faute de mieux, faute de réponses toutes faites venues du futur, Cesare s’contentait de se répéter que ce serait impossible. Forcément qu’il le remarquerait, forcément qu’il n’pouvait pas faire une chose pareille. C’était déjà une variation indéniable, non, de la vie de ses parents, l’fait qu’il ait demandé à Isolde de l’épouser parce qu’il en avait envie, par amour, par impulsion, par désir ? Tous ces sentiments-là, c’était forcément des sentiments que ses parents n’avaient jamais éprouvés l’un pour l’autre ; alors, à chaque fois qu’il les sentait, bouillonner en lui, et noyer toute sa conscience, il s’disait qu’il valait au moins mieux qu’eux à ce niveau-là. Isolde et lui, ils n’deviendraient jamais comme ses parents à lui – c’était bien le seul songe qui pouvait, jour après jour, lui permettre d’y croire, lui permettre de se raccrocher à tout ce qu’il ressentait pour la mutante. C’n’était pas du chiqué, c’n’était pas du faux qui s’envolerait à force de lassitude due au quotidien ; peu importaient, alors, au fond, les détails pratiques du mariage. Avec quel argent payeraient-ils ? Et qui est-c’qui serait invité, honnêtement ? Et quand le célébreraient-ils, ce mariage auquel ils se promettaient ? Et est-c’que d’ici-là, rien n’se passerait, histoire qu’ils puissent juste être heureux, et nager, nager dans leur bonheur sans tenir compte de quoique ce soit d’autre ? Cesare en avait déjà marre d’penser comme ça ; ils verraient ça plus tard, il n’en doutait pas : et peut-être bien qu’il s’retrouverait à être amusé par une Isolde sur son petit nuage, qui s’mettrait à réfléchir à ce qu’elle pouvait vouloir, pour quand ils se marieraient. Après tout, combien d’fois avait-elle dit qu’elle n’était pas ce genre de femme ? Et pourtant, dans ses yeux là maintenant, le brun se plaisait à y lire ce bonheur niaiseux qu’ils auraient jugé si sévèrement chez quelqu’un d’autre. Quelle bande d’hypocrites, ils faisaient. « Remarque, si on s’met à faire ça, ça deviendra peut-être un d’nos trucs traditionnels. Et on fera des sacrées économies l’jour du mariage où on forcera tous nos invités à trinquer au café. » parce qu’évidemment, ils allaient vraiment devoir compter leurs invités comme une masse gigantesque, hein. Non, s’ils devaient essayer de faire les choses dans les règles de l’art d’une quelconque manière, y’avait fort à parier que ce passage-là des préparatifs les ferait ricaner d’ironie : lui, il n’allait certainement pas inviter aux noces son dernier parent. Et ses amis, ils se comptaient sur les doigts d’une main, à tout casser. Isolde, elle, elle connaissait probablement plus de gens. Lui, il allait déjà bien lutter à se trouver deux témoins. « Quoique, d’toute manière, moi j’me demande surtout comment j’vais faire pour te lâcher et t’laisser te rasseoir pour prendre ton petit-déjeuner. » il releva ; comme quoi, les improvisations avaient aussi leur mauvais côté. Puisque ça n’avait pas été prévu, y’avait le café d’Isolde qui fumait, fumait, et la chaleur de celui-ci qui s’envolait sans pour autant que le DeMaggio ne se sente la capacité d’aller se rasseoir comme si de rien n’était. Pas alors qu’elle lui faisait des confidences comme ça, et que tout c’qu’il avait envie de faire, c’était l’embrasser, encore et encore, tendrement, suavement ; « Le plus bel anniversaire que t’aies eu, hein ? Déjà ? » il ricana doucement, flatté quand même, évidemment. Ils avaient à peine dépassé le petit-déjeuner que tout était déjà parfait. Forcément. Et au-delà des vingt-six ans d’Isolde, ce jour resterait gravé dans leurs mémoires quoiqu’il soit. « Tant mieux. J’veux que tu sois heureuse. » sourit-il doucement, sa main glissant ses caresses jusqu’à ses cheveux, qu’il fourragea pour venir déposer un baiser sur le front de la blonde, la serrant contre lui.

S’il avait dû penser à une demande de mariage idéale, Cesare aurait bien évidemment imaginé les choses différemment. Avant tout, il aurait eu une bague à mettre au doigt d’Isolde pour officialiser les choses, dans les règles de l’art. Et puis, il aurait donné une allure bien plus soigneuse au petit-déjeuner : peut-être aurait-il alors mis des banderoles, acheté trois bouquets de fleurs, et fait tout un tas de trucs qui auraient eu tôt fait de mettre la puce à l’oreille de la jeune femme – c’n’était pas comme si la subtilité faisait partie de ses traits de caractère les plus marqués et mémorables. Il n’aurait même pas fait sa demande au-dessus du bol de café d’Isolde, d’toute manière. Et il n’aurait jamais vraiment su quand demander, comment demander, comment faire, ou que faire. Généralement, le bon vieux cliché véhiculé par les films romantiques disaient que de tels événements se fêtaient dans une ambiance feutrée et pompeuse, au beau milieu d’un dîner aux chandelles bien chic, où s’alignait tout ce qui était raffiné dans ce monde. Peut-être bien qu’il en aurait sorti pour le coup, le mec cliché avec un sombrero et une musique romantique mexicaine pour mettre l’ambiance. Il n’savait pas, à vrai dire ; parce qu’aussi spontanée cette demande était-elle, elle voulait aussi dire, donc, qu’il n’y avait pas pensé. Qu’il n’y avait jamais pensé. Que ce soit pour Isolde, ou pour n’importe laquelle de ses autres histoires, évidemment : il n’s’était jamais projeté aussi loin dans des détails. Il savait, avec Isolde, qu’il en avait parfois alimenté l’envie, pendant quelques fractions de seconde par-dessus ce plat de lasagnes, avant qu’il n’sache très bien que ce serait impossible. Plus tard, à l’hôpital quand ils s’étaient retrouvés. A Paris, aussi, bien sûr, qui aurait alors peut-être été l’meilleur endroit possible et imaginable pour faire les choses dans les règles de l’art : la capitale française n’était-elle pas après tout, soi-disant la ville la plus romantique qui soit ? Quand tout avait été paisible là-bas, Cesare s’était bien souvent senti poussé des ailes, et puis il avait fini par s’persuader que c’était trop : trop impulsif, trop inconsidéré, trop imprudent alors même qu’ils étaient si loin de ce chez eux auquel ils allaient devoir retourner. Trop déconnecté de la réalité qu’était Radcliff : évidemment qu’il avait eu la trouille qu’ils retombent dans le cercle-vicieux de tout ce qui les éloignait, les ‘et si’ et les ‘c’est compliqué’. Il avait eu la trouille, d’connaître un truc comme ça, aussi intense et évident avec Isolde, juste pour mieux retourner chez son père une fois qu’ils retrouveraient le Kentucky et ses bonnes vieilles habitudes. Ouais, il y avait pensé, il avait craint l’idée, à tel point qu’il n’avait franchement jamais poussé l’vice jusqu’à en peaufiner tous les détails : il n’avait jamais eu, comme les autres types, l’opportunité de s’demander s’il préférait mettre la bague dans une petite boite, ou cachée dans le gâteau, comme le premier des abrutis. Les restaurants gastronomiques, d’toute manière, c’n’était pas leur truc. Tout comme les bons programmes bien peaufinés : s’il avait dû réveiller Isolde ce matin en sachant très bien qu’à un moment de la journée, il allait lui poser une telle question, elle aurait eu un bien mauvais réveil : définitivement, il en aurait même été trop stressé pour faire quoique ce soit, kamasutra parlant.

Et Isolde devait bien le savoir, quand même, hein ; après tout, elle devait bien savoir de qui elle s’était éprise. Elle devait bien savoir dans quoi elle s’était embarquée – heureusement, elle semblait parfaitement se contenter des choses non conventionnelles qu’il faisait si bien. Après tout, si ç’avait dû ne pas être le cas, Clara ne serait pas parmi eux aujourd’hui. Et ils n’auraient jamais eu une romance si décousue, faite de hauts vertigineux, de bas très profonds et douloureux. Elle n’aurait pas tenu bon, parce que Cesare en lui-même, il n’était pas conventionnel. Pas le futur mari qu’on pouvait être fier d’exhiber devant tout le monde : il n’avait pas de talent particulier pour plaire aux autres, pour être sociable et sympathique. Il n’avait pas de passé joyeux et normal à raconter. Et en plus de ça, dans l’monde normal des gens lambda, on le voyait aujourd’hui surtout comme un type qui s’était fait poignarder pour de bien sombres raisons, créchait chez la maire de la ville, et n’avait pas le moindre job, et semblait presque incapable d’en garder un peu plus six mois d’affilée. Il avait bien fallu qu’il tombe sur une femme comme Isolde, pour pouvoir en être là où il était ; heureux, à contre-courant. Heureux, envers et contre tout, même les promesses que la vie avaient semblé lui faire. Alors c’était toujours curieux, d’voir à quel point elle pouvait aisément se projeter dans des avenirs bien fous avec lui, Isolde. L’aisance avec laquelle elle pouvait vouloir l’épouser, ou la facilité qu’elle avait à imaginer tout ça, à désirer tout ça. Avec lui, et personne d’autre. Et même s’il savait bien que la blonde plaisantait, il haussa les sourcils, clairement surpris, dans un ricanement à sa remarque : « Faudrait qu’on soit fous pour que tu sois enceinte à l’époque où on se mariera. » il n’pouvait pas dire les choses autrement, avec une moue amusée. Ils n’avaient pas prévu quoique ce soit, encore, à propos de ce mariage, mais il aurait aussi fallu qu’ils aient gagné à la loterie pour pouvoir tout gérer. Et la vie, elle pouvait aller vite comme ça. Ils le savaient bien, eux deux. C’était précisément pour ça que Clara était là. Et évidemment, à voir les choses aujourd’hui telles qu’elles étaient, c’n’était pas toujours une mauvaise chose. Mais s’il devait y avoir de deuxième bébé, après Clara… il voulait bien croire que ce serait le résultat de quelque-chose ; peut-être une décision spontanée comme ils le faisaient si bien, mais un commun-accord, plutôt qu’une nouvelle venant s’ajouter au chaos de leurs vies respectives. Avec du recul, il n’savait que trop bien, toutes les étapes du début de l’existence de sa fille qu’il avait manquées, encore et encore, à cause de la situation dans laquelle ils avaient été. Plus jamais. Et aujourd’hui, ça n’semblait pas vraiment être recommandable de construire une famille avec un mec au passé sombre, sans boulot, sans revenu, sans bague, sans rien d’autre que sa demande complètement inconsidérée. « Tu serais capable d’être de mauvais poil le jour de notre mariage. » il plaisanta bien assez vite, dans un rictus, pour balayer la pique ou le potentiel côté critique de sa première réplique. Il n’avait pas pensé quoique ce soit de mal, et il n’voulait pas qu’elle relève quoique ce soit d’autre que la surprise, mêlée à l’amusement, qui éclairait son visage. C’était un peu comme le reste, hein, la perspective d’un deuxième bébé qui pourrait peut-être venir dans un environnement posé ; désiré et préparé. C’était un fantasme, du même genre que le mariage parfait et paisible – c’était là, au bord de leurs pensées, galvanisé par leur impatience. Mais loin, à la fois. Qu’ils n’aillent pas trop loin trop vite, après tout, ils étaient bien ici aussi. « Vingt invités ?! » rit-il sans détour avec un véritable air surpris à l’estimation de la blonde. « J’crois bien que j’aurais… deux personnes à inviter, personnellement. » heureusement qu’il était capable d’avoir un peu de dérision, à l’égard de sa situation sociale si pitoyable. « Du coup, peut-être qu’on pourra acheter du vrai bon champagne. » autant voir le côté positif des choses ; marqué par un sourire. « Ou alors, on se payera un beau voyage de noces. Très loin. Au soleil. » quand on commençait à y goûter, hein, difficile de n’pas en vouloir plus. Tout c’qu’il savait, c’était qu’il avait bien l’intention d’ici-là, d’avoir trouvé un job, plus ou moins reluisant, lui permettant d’ajouter ses propres billets verts à tous leurs projets d’avenir. Mariage, voyage de noces. Potentiel autre bébé. Il pouvait le faire, il le savait bien ; vivre sans l’emprise de sa famille sur lui. Et sa vie n’en avait qu’un meilleur sens que jamais ; « Mince alors. Comment on va faire ? » parce qu’il n’perdait pas son sourire, ni son envie d’avoir Isolde contre lui, encore et encore, lovée dans ses bras, son sourire indécrochable de sur ses lèvres. « J’peux pas te laisser mourir de faim, d’toute manière. » levant les yeux au ciel, il eut une moue attristée, lèvres pincées : malheureusement, être heureuse plus que jamais ne préserverait pas Isolde de la faim, et de tout le reste non plus. Mais ils pouvaient bien s’octroyer encore du temps, il n’était certainement pas prêt là, maintenant. « J’suis bien content d’être le seul à avoir eu cette audace. » l’audace de dire ces mots ; et quelle audace, d’se mettre à demander quelqu’un en mariage juste avant le café, le jour de son anniversaire. « J’suis heureux aussi. » il confia sans détour, yeux dans les yeux avec Isolde, l’observant tout sourire, l’esprit balayé de toute préoccupation, de tout souci, de toute potentielle question. Et s’il devait bien assez tôt la lâcher pour la laisser reprendre son petit-déjeuner, il avait bien le droit de l’embrasser à nouveau ; suavement, tendrement. Tout c’qu’il savait, de cet avenir indécis, c’était que même si le comment du mariage, et de tout futur plus loin, était encore un océan d’inconnus, il n’se lasserait jamais de la saveur de ses baisers.

Il s’en était déjà douté, parfois douloureusement, parfois instinctivement, d’à quel point il pourrait être heureux, s’il s’octroyait la chance de n’faire que ça – vivre, avec Isolde, avec Clara, sans craindre ce qui pourrait arriver le lendemain, ni qui pourrait apprendre tout ça. Et à chaque fois, il avait été rattrapé par l’entrepôt, les souvenirs de cette nuit-là, trop célèbre dans leur mémoire, trop ancrée dans leur histoire : c’était bien parce qu’il avait baissé sa garde, parce qu’il avait cru avoir une pleine maîtrise de sa vie et de son cœur, que les choses avaient tourné d’manière si funeste. Le pire, c’était que ses parents avaient si bien su jouer les choses, que c’en avait presque traumatisé tout le monde, sauf lui : lui, après tout, à force, il avait l’habitude de tuer des gens. Mais ç’avait été Isolde qu’ils avaient brisé. C’avait été Aria, aussi. Et intelligemment, ils avaient érigé les choses d’sorte à ce qu’il soit coupable tout autant qu’eux dans l’équation : sa petite-sœur l’avait autant haï qu’Isolde l’avait haï fut un temps, et toutes deux avaient dressé dans un coin d’leur tête, deux images à peu près similaires l’une de l’autre. Le frère traitre qui avait abandonné sa sœur. Et l’amant menteur qui n’avait fait que manipuler la transmutante, et joué sur sa confiance aveugle pour lui briser le cœur, et tout lui prendre. Pendant combien d’temps avaient-ils payé les conséquences de ses espoirs démesurés, à Cesare ? Ou peut-être avait-ce été autre chose : ils avaient été tant persuadés qu’ils seraient punis dès qu’ils s’laisseraient aller à être heureux, qu’ils s’en étaient toujours empêchés. Qu’ils s’étaient brimés dans leur bonheur : et comment avoir la réponse à cette interrogation silencieuse, au fond ? Isolde, elle devait bien l’avoir pensé aussi, à un moment dans tous les événements désastreux qui avaient constitué sa vie : l’fait que quelque-chose, quelqu’un la punissait d’apprécier la vie, et de vouloir saisir sa tranche de bonheur, malgré les signes de volonté extérieure. Lui, il n’voulait plus à avoir à penser comme ça : mais comment mettre fin à un mécanisme de pensée qui gravitait surtout autour de la vie elle-même, des aléas qu’elle pouvait créer, des menaces qui pouvaient venir sans crier gare ? Rafael, après tout, il devait bien être quelque-part, encore remonté contre lui, avec l’intention ferme et définitive d’lui faire payer chaque bribe de provocation et de défiance qu’il avait un jour commise. Et si ça retombait sur Isolde, sur Clara ? Il savait bien que ce n’serait que le jour où il n’penserait pas à cette éventualité, que quelque-chose clocherait chez lui : évidemment qu’il avait bien plus peur d’les perdre toutes les deux, que d’perdre la vie. C’était l’genre de mécanisme dans lequel on l’avait placé, depuis aussi loin qu’il s’en souvenait ; et Cesare, il n’arrivait franchement pas à voir le tort là-dedans.

C’était une croyance, non, que vendaient beaucoup d’gens qui se croyaient forts ? Le fait que l’amour était une faiblesse, que plus on aimait d’gens, plus on s’exposait à la douleur, la trahison, les attaques des uns et des autres. Une cruelle leçon avec laquelle il avait été littéralement assommé par toutes ses connaissances. Et par son existence même. Ses parents, Aria, Skylar, ses précédents amours oscillant avec les circonstances ; irrémédiablement, ils étaient tous une suite de personnes qui l’avaient blessé à un moment donné. Isolde aussi, peut-être. Peut-être sans l’vouloir, peut-être sans s’en rendre compte. Peut-être même sans qu’il s’en rende compte sur l’moment. Il l’avait blessée aussi, à une époque, malgré ces promesses qu’il s’était faites à lui-même – et alors, inévitablement, il avait fini par s’persuader qu’Isolde, elle serait mieux si elle le haïssait, et faisait sa vie le plus loin possible de lui. Et toutes ces fluctuations, il était difficile d’croire qu’ils aient pu – qu’il ait pu – les expérimenter en l’espace de deux ans à peine. Deux ans depuis lesquels ils s’connaissaient, s’aimaient jusqu’à un certain degré. S’apprivoisaient, s’apprenaient l’un l’autre. Peut-être alors, que chronologiquement parlant, toute leur histoire avait l’allure d’événements qui se succédaient trop vite – ils en avaient enduré chaque tournis, chaque épreuve. Et justement, c’était ces sensations vertigineuses, lancinantes, douloureuses, joyeuses, infinies, parfaites, aisées, qui faisaient que le non conventionnel leur allait si bien. C’était ce qui faisait qu’il la connaissait par cœur, Isolde. Qu’il savait qu’il l’aimait pour tout c’qu’elle était. Qu’il savait pourquoi, comment, dans quelles circonstances il voulait passer toute sa vie avec elle. Alors qu’est-c’que prendre du temps pourrait lui faire savoir de plus ? Non, aussi spontanée cette demande était-elle, il n’la regrettait pas : et ni aujourd’hui, ni demain, ni dans une semaine, il s’dirait que ç’avait été trop tôt. « On dirait presque que tu commences à avoir plein d’exigences pour le jour-J, déjà. » releva-t-il alors dans un sourire mutin, clairement plus amusé que critique en quoique ce soit. Il aimait l’entrain insidieux que toute cette perspective d’avenir pouvait créer en la jeune femme : d’après ce qu’il avait entendu, de l’époque, leur dernière promesse d’avenir, liés l’un à l’autre n’avait pas été si bien vécu par Isolde. Ç’avait été Clara – et même malgré l’ambiance désastreuse entre eux en ce temps, ils avaient retrouvé la surface. Ils s’étaient retrouvés. « Moi qui croyais que c’genre de chose n’était pas vraiment dans tes ambitions de vie… J’vais commencer par m’dire qu’on va se marier dans un château, et que tu vas préparer ça avec des tonnes de magazines, deux ans à l’avance. » il ricana ; il pouvait presque imaginer Isolde devenir un genre de tyran qui voulait que tout se passe bien, que tout soit parfait : paradoxalement, si elle pouvait avoir l’air désorganisée dans sa vie de tous les jours, elle était quand même maire de la ville et leadeuse d’un groupe de transmutants. Une véritable main de fer, selon les circonstances. « J’aime l’idée d’être radins sur le champagne pour avoir plus d’argent pour le voyage de noces. » plaisanta-t-il même, honnête, malgré l’allure de sa phrase. Il n’voulait pas être ‘radin’ à proprement parler, mais évidemment que lui aussi, il choisirait de plus investir dans le voyage tranquille avec la femme de ses rêves, plutôt que l’aspect pompeux de la jolie cérémonie autour, pour les beaux yeux de leurs vingt invités et quelques. « De toute manière, j’crois que c’est surtout aux invités d’faire des cadeaux aux mariés, hein. » levant les yeux au ciel, le DeMaggio eut un rictus ; c’était pourtant un peu comme son anniversaire ou les trucs comme ça, il n’saurait même pas quoi demander à ses fameux deux invités. Mais c’était une bonne façon de se dédouaner, hein. « Je t’aime aussi. » il ne manqua pas de répondre, dans un sourire suave entre leur baiser, ses bras toujours accrochés autour du bas du dos de la blonde. « J’ai une idée. » dit-il enfin, haussant un sourcil, déposant juste un bisou sur les lèvres d’Isolde avant de s’écarter : de la table de la cuisine, il prit une assiette avec des viennoiseries, l’autre avec les pancakes bizarres, pour tout ramener vers la table du salon ; « Au cas où tu développes d’autres exigences, t’en fais pas, j’nettoierai tout s’il doit y avoir un accident. » il ramena le bol d’Isolde aussi, la cafetière avec encore plein de café, son verre à lui, et même les fleurs pour le paysage romantique. Du canapé, il prit la couverture qui se trouvait là, pour l’automne qui s’était bien épaissi et l’hiver qui approchait ; en s’asseyant par terre, sur le tapis, entre le dit canapé trop neuf pour qu’ils le salissent, et la table aménagée, il fit signe à la jeune femme de le rejoindre, l’emmitouflant avec lui en rabattant la couverture sur ses épaules. Comme quoi, heureusement qu’il n’avait pas essayé de faire quoique ce soit de conventionnel même aujourd’hui, parce qu’il avait carrément échouer à la tâche.

Pendant combien d’temps, à vrai dire, Cesare avait-il tant vécu en dehors de la société, qu’il s’était lui-même persuadé qu’il n’y correspondait plus, et qu’il n’avait plus quoique ce soit pour ressembler aux autres ? Avec leurs envies toutes simples, leur façon de détourner le regard pour oublier l’reste du monde, leur aisance à agir avec inconscience ; le DeMaggio s’était si longuement targué d’être mieux que ça. C’était curieux, alors, la facilité avec laquelle il parvenait à se fondre dans cette nouvelle vie qui se profilait devant lui : est-c’que le Cesare de six mois plus tôt, même, aurait pu croire qu’il passerait un jour des jours entiers, des semaines complètes, alité à cause de quelques coups de couteau, à prendre des médicaments et à n’presque rien faire d’autre de ses journées que d’s’occuper de sa fille ? Ca n’aurait même pas appartenu de l’ordre du fantasme, du rêve qu’il n’atteindrait jamais : parce que tout autant qu’il aimait Clara, qu’il le savait, et qu’il avait pris toutes ses aises dans son si nouveau rôle de père, il aspirait quand même à… plus. Alors qu’Isolde n’ait pas peur, Cesare n’allait pas un jour lui annoncer qu’il abandonnait sa recherche d’emploi stable et sérieux, pour ne se livrer qu’au ‘métier’ de parent. C’n’était pas près d’arriver ; il en deviendrait fou, et nulle personne n’semblait mieux placée pour comprendre ça qu’Isolde elle-même : après tout, peu de temps après son accouchement, elle s’était lancée dans une campagne politique harassante qui avait occupé tout son temps, et coupé court à son congé maternité supposé. Mais où est-c’que ça s’arrêterait ? Est-c’que ça s’arrêterait, même ? Parfois, en grattant la surface de ce à quoi il pouvait aspirer, et l’genre de personne qu’il avait toujours été, le brun s’était demandé s’il n’retomberait pas trop vite dans ses vieilles habitudes : ses envies trop grandes, trop en discordance avec la vie normale qu’il avait toujours dévisagée de loin, et à laquelle il n’avait jamais appris à être adapté. Est-c’qu’il serait capable, de n’pas péter un câble en n’s’occupant que de sa petite vie, de la paperasse qui allait avec, des paiements mensuels, des factures, des emmerdes venant de l’école, de la crèche, ou de peu importe quoi d’autre que n’importe qui avait l’habitude de subir au jour le jour ? Il avait été un hunter, après tout ; dans ses gènes, dans son éducation, dans ses croyances, dans chacune de ses attitudes. Etait-ce quelque-chose qui pouvait disparaître comme ça ? Et pourtant, pourtant, il n’voulait pas retomber dans ses vieux travers. Il n’voulait pas aller mener une vie d’assassin, d’type qui sacrifiait encore et encore tout ce qu’il avait au nom d’une cause quelconque, qu’elle soit celle des hunters, ou celle des transmutants. Mais sans ça, quel sens avait sa vie ? Parce que ouais, comme ils l’avaient dit bien souvent, insidieusement, pendant tant d’années, son existence avait gravité autour de la chasse et d’sa famille. Et aujourd’hui, c’n’était guère mieux : chacune de ses ambitions n’appartenait qu’avec Isolde, que grâce à Isolde, qu’à travers Isolde et Clara.

Mais qu’est-c’qu’il voulait, lui ? C’était souvent la question qui venait lui marteler l’esprit quand il était face à des annonces d’emploi, qu’il soupesait l’idée, avant de découvrir un océan d’indécision plus vaste qu’il n’l’aurait soupçonné. Et Isolde, elle n’pourrait pas comprendre. Parce qu’elle n’avait jamais vécu comme il avait vécu – bien heureusement pour elle. Elle, elle s’était un jour dit que ça l’intéresserait de prendre des cours de cuisine – et elle l’avait fait. Mais lui, est-c’que ça lui ferait envie d’apprendre à cuisiner ? Est-c’que ça lui correspondait, est-c’que c’était quelque chose qui aurait un sens ? Il devait bien être l’seul type de vingt-sept ans à si peu se connaître, trop pris dans la mécanique sacrificielle qu’avait été toute sa vie. Il avait toujours vécu pour les autres : à une époque, il aurait pu jurer qu’y’avait trop d’gens pour qui il vivait – en c’temps où il avait oscillé entre sa famille, ses devoirs, sa sœur, Isolde, l’idée de ce bébé grandissant dans les entrailles de la jeune femme. Et maintenant-… maintenant il n’semblait plus y avoir personne, à part cette tranche de bonheur infini, qui se limitait à deux seules personnes. Mais il n’avait pas de vrais amis, des relations érigées loin des frontières de la vie merdique qu’il avait connue – personne ne l’connaitrait jamais comme Skylar l’avait connu ; mais force était de constater qu’elle était aussi marquée par les épreuves que lui, aussi peu saine que lui. C’était bien pour ça qu’ils s’correspondaient, s’accrochaient aussi bien. Mais à part ça ? Et était-il un tant soit peu capable de changer, comme il avait déjà changé ? S’il y avait bien un trait d’son caractère qui semblait demeuré accroché à ses chairs comme ses gènes, c’était la méfiance réflexe qu’il avait à l’égard de n’importe quel inconnu. Surtout à Radcliff, évidemment. Et alors, tout autant que cette demande en mariage le remplissait de joie – surtout à l’entente de la réponse d’Isolde, elle n’en restait pas moins le synonyme désastreux de ce qu’était sa vie. Non, il n’aurait pas une masse d’amis avec qui partager ce bonheur ; il n’aurait même pas quelqu’un à prévenir comme ça, au plus vite, en décrochant son téléphone pour en parler. Et comment pouvait-il faire, pour changer quoique ce soit à ça ? Il semblait qu’c’était bien trop tard : sa mère était morte, sa sœur était morte, sa cousine était en prison. Son père était irrécupérable depuis belle lurette. Que lui restait-il, alors ? Kaisa ? Non, il n’voulait pas y songer. Aria serait sa sœur, pour toujours, sans que quiconque n’prenne sa place. Jamais. « J’aime quand j’arrive comme ça, à t’rendre ‘très enthousiaste’ vis-à-vis de quelque chose. » il ricana avec légèreté malgré tout : parce que toutes les préoccupations qui l’acculaient parfois, n’avaient pas leur place aujourd’hui dans sa tête. Ils avaient largement le temps de s’préoccuper de tout ça, de balayer l’euphorie des premiers temps en tant que fiancés pour commencer à s’poser plein de questions pratiques et réelles sur leur mariage. Même si, ouais, deux ans, ça semblait trop pour le coup, évidemment. Il n’pourrait pas attendre non plus aussi longtemps, pour qu’elle devienne sa femme ; « Et j’aime quand tu parles comme ça. » une flatterie qui le fit hausser un sourcil malicieux, avant qu’il ne vienne l’embrasser. Il savait très bien que d’ici à ce qu’elle soit sa femme ils auraient plein de détails à préciser : il était presque sûr, évidemment, que l’idée qu’il avait lancé vite fait, selon laquelle ils trouveraient un moyen qu’elle n’ait pas besoin de prendre son nom pour rendre le mariage officiel, était une idée qui deviendrait une volonté, bien assez tôt. Et peut-être même qu’un jour, ils en arriveraient à avoir des préoccupations de couple marié d’puis trop longtemps, qui se chamaillait sur tout ou rien – ça leur arrivait parfois, heureusement ça les amusait encore plus qu’autre chose. « J’sais pas trop c’que ça veut dire, sur notre hygiène de vie, si on compte sur les chiens pour que la maison paraisse propre. » releva-t-il d’ailleurs dans un rire, sarcastique sans être critique : il avait toujours été clair, sans doute, qu’ils auraient cet espèce de décalage dans leurs façons de voir certaines choses. Le ménage en premier lieu : si Cesare n’était pas Monsieur Propre, il n’en restait pas moins beaucoup plus organisé, méticuleux et soigneux qu’Isolde. Il n’avait jamais laissé trainer ses affaires, lui ; il n’s’était jamais étalé plus loin que les limites de l’espace qui lui était réservé. Ç’avait été comme ça qu’il avait grandi, et comme pour beaucoup d’choses, c’était devenu une valeur si inhérente à la personne qu’il était devenu, que ça semblait incurable. Mais au moins, la spontanéité d’Isolde leur permettait de prendre le petit déjeuner où ils voulaient, sans que ça ne pose de préoccupation particulière – et c’était comme pour le reste, ce qui la rendait différente des gens que le DeMaggio avait eu l’habitude de côtoyer. C’était ce qui faisait que c’était elle qu’il voulait épouser, et personne d’autre. « J’pense quand même qu’on peut arriver à manger relativement proprement. Et comme ça, on aura pas trop d’inquiétude à avoir sur les miettes. » ils étaient des adultes, après tout. Et comme si Isolde s’était vraiment fait du souci sur tout ça, comme pour illustrer ses paroles, Cesare parvint à se glisser un peu derrière elle ; devant lui, la jeune femme avait le dos posé contre son torse, alors qu’il massait doucement ses épaules dans un rire moqueur : « Tu vois, j’arrive toujours à faire c’que tu veux. » il en frimerait presque, de son inventivité qui lui permettait d’être idéal comme ça.

Il n’aurait jamais cru que ça pourrait être aisé comme ça, le bonheur. Et pourtant, Cesare se découvrait une grande capacité à juste se laisser aller à celui-ci, depuis qu’il était avec Isolde. Ç’avait été le cas déjà, à l’époque où ils n’avaient toujours eu que quelques heures d’insouciance devant eux, avant de devoir retourner à la réalité : mais cette fois-là, le brun s’était souvent dit que ç’avait été justement parce qu’ils avaient peu de temps devant eux, qu’ils s’octroyaient le droit d’être si heureux ensemble, sans tenir compte du reste. Mais non, c’était ce quelque-chose de naturel dans l’air, qui flottait entre eux, qui battait dans ses veines au rythme saccadé de son cœur, quand il la regardait. Et à chaque fois, ça le faisait sourire plus aisément que jamais, ça le rendait tendre et patient, et sociable – presque doux, presque généreux, presque attentif. Tout c’qu’il n’était pas dès qu’il quittait les murs sécurisants d’un lieu sauf avec la jeune femme : le reste du monde, lui, il avait forcément une vision bien moins idyllique de Cesare DeMaggio. Il était le tueur, qui avait pointé une arme sur quelqu’un bien plus souvent qu’il n’avait serré la main des autres. Celui qui avait tant vécu en décalage avec la société, qu’il s’était retrouvé inconnu à l’hôpital malgré toutes les cicatrices qu’il arborait, et celui qui dévisageait son CV, parce qu’il était trop vide, pour une vie lambda. Et il était prêt à le jurer, Cesare : dans toutes les femmes qui pouvaient peupler cette planète, y’avait bien eu qu’Isolde Saddler, au moment précis de leur rencontre, qui avait pu créer ce quelque-chose d’indescriptible en lui, et commencer à lui instiller l’envie, l’espoir de vivre. Juste pour vivre. Près de deux ans plus tard, c’était bien parce que ç’avait été comme ça, parce que ç’avait été Isolde, parce que ç’avait été lui, qu’ils en étaient là, dans cette cuisine, enlacés l’un contre l’autre. Il n’pouvait pas croire autre chose ; et il n’pouvait pas en être autrement. Et quand il la regardait, comme ça, yeux dans les yeux, avec tant de joie resplendissant dans ses prunelles claires, il n’pouvait pas croire qu’il existait quelque-chose pour les ruiner, ici-bas. C’était sûrement stupide, d’penser comme ça, de tomber dans ce schéma dans lequel il les croirait invincibles : combien d’fois est-ce que la vie à Radcliff leur avait prouvé autrement ? Mais-… mais peut-être bien, ouais, que deux ans plus tard, ils avaient appris de leurs erreurs, d’leurs épreuves, d’leurs travers et de leurs moments parfaits.

Et maintenant, enfin, le temps qu’ils avaient eu à Paris, celui qu’ils auraient pu avoir n’importe où ailleurs, s’ils avaient décidé de n’jamais retourner à Radcliff, n’avait plus la moindre importance. Bien sûr qu’il gardait de nombreux souvenirs merveilleux de leurs vacances en France – mais c’n’était plus une exception à laquelle ils avaient douloureusement renoncé. Même dans c’coin maudit du Kentucky, ils arrivaient à être heureux : au gré de leurs désirs, malgré tous leurs adversaires, malgré les merdes qu’on avait foutu sur leurs routes. Alors forcément, un mariage et tous ses potentiels aléas, n’serait pas quelque chose qui viendrait menacer leur couple : non, quand même, le DeMaggio devait bien admettre, qu’il avait du mal à croire que quelque chose d’aussi simple puisse mettre à sac leur romance. C’était trop normal. Et ils étaient tellement plus que ça. « J’en sais rien, ça dépend-… j’peux être super chiant sur les arrangements de fleurs, ou les couleurs des serviettes de table ou… j’sais pas quoi. » s’octroya-t-il alors le droit de ricaner, clairement incapable de dire si ce dont il venait de parler était même quelque chose dans l’organisation d’un mariage : est-ce qu’on choisissait vraiment la couleur des serviettes de table ? Est-ce qu’ils organiseraient même un repas, après leur mariage ? Est-ce que-… ? Ouais, les questions pouvaient venir bien vite : la seule assurance qu’ils pouvaient avoir, c’était qu’ils deviendraient mari et femme, qu’ils seraient ensemble, et que ce serait un jour qu’ils partageraient tous les deux, quelle que soit la date, la tronche des fleurs ou des serviettes de table. « Ouais, j’aime l’entendre. » il admit alors, dans ce sourire réflexe qui éclairait tout son faciès dès qu’il entendait le mot, comme ça, si proche d’Isolde, alors qu’il l’enlaçait encore de ses bras. « Mais peut-être qu’on devrait prendre notre temps, quand même. J’ai aussi bien envie d’profiter de l’opportunité de t’appeler ma fiancée. » et comme ils n’pourraient pas faire marche-arrière – évidemment – après, hein. Lui qui aurait pourtant cru, que la sémantique n’aurait pas la moindre importance dans leur histoire : mais la façon dont son palpitant cognait, cognait contre sa cage thoracique depuis cette fameuse demande si spontanée, et la réponse d’Isolde, en disait tout autre chose. Alors c’était fou, quand dans l’bonheur plus infini, on pouvait découvrir des instants où ça pouvait être encore mieux, encore plus intense. Ces moments, ces espoirs, ces attentes, il n’voulait les vivre avec personne d’autre qu’elle. C’était sûrement c’qui le rendait le meilleur ; ç’avait été quelques mois plus tôt à peine, encore, à son anniversaire à lui, qu’il avait bien eu du mal à l’croire quand elle lui avait dit qu’elle pensait qu’il faisait plein de choses bien. Maintenant, cette flatterie seule parvenait à lui arracher un sourire ; que ce soit vrai ou non, ça n’avait pas vraiment d’importance – l’importance, c’était qu’Isolde y croit, qu’Isolde le veuille, qu’Isolde le pense, et que ce soit tout ça qui la pousse à vouloir faire sa vie avec lui. Il pensait, lui aussi, qu’elle était la meilleure. « Le meilleur, hein ? » plaisanta-t-il alors, dans un ricanement, tout en poursuivant ses quelques pressions sur ses épaules, juste un léger massage, bien loin de ceux emplis de chaleur érotique qu’ils pouvaient se faire pour se tenter l’un l’autre, parfois. « Alors c’est bon, tu t’es remise de l’absence de bague et de lasagnes ? Parce que si ça s’trouve, j’peux toujours arranger ça aussi. » oui, enfin, fallait pas trop pousser ; il n’allait certainement pas la délaisser pendant des heures le temps de préparer des lasagnes non-prévues au programme, ou pour aller chercher une bague qui ne serait même pas le clou du spectacle puisque la demande était déjà passée. Mais il pouvait toujours continuer son massage, ou faire mieux encore, pour qu’elle oublie tous ces manquements aux lois élémentaires des demandes en mariage à Isolde Saddler.

Ç’avait été sur tout sauf les sentiments, il fallait croire, que Cesare avait été un fin stratège, réfléchi et posé. Non, il semblait bien que l’amour et toutes ces lois du cœur, fortes et incontrôlables, avaient fait du DeMaggio un genre d’imbécile impétueux. Et peut-être bien que c’était ces sentiments-là qui l’avaient souvent distrait ; comme quand il s’était laissé prendre au jeu, au point d’en oublier presque où il était, d’où il venait, et quels parents la nature lui avait collés. Une fois de trop, il y a quelques semaines de cela, lorsqu’il avait décidé trop vite avec sa cousine, d’aller chercher le fils de celle-ci, d’entre les mains d’Eleazar et Rafael. Ç’avait été un carnage d’un certain genre, qui ne se serait peut-être jamais produit, s’ils avaient pris le temps d’observer plus longuement, d’attendre, de soupeser et de calculer. Cette vie-là, malgré tout, froide comme l’acier, elle semblait incompatible avec tout ce qui pouvait concerner la famille ; un bébé innocent foutu entre les pattes de chasseurs qui pouvaient disparaître d’un jour à l’autre, ou tuer en un claquement de doigts. A ces moments-là, il avait pensé à Clara, Cesare, l’esprit encore embrumé, aussi de tout ce qu’Isolde et lui s’étaient dits avant qu’il ne parte. Et ça, ç’avait été sans compter le simple décalage horaire, infime détail technique qui avait pu peser son poids, une fois mis dans la balance. Mais contrairement aux autres fois, ces occasions aux suites desquelles il s’était fustigé pour ce qu’il avait toujours interprété comme des erreurs, il n’avait pas voulu s’torturer l’esprit, cette fois-là. Peut-être avait-ce été l’hôpital, l’fait de se retrouver cloué au lit avec des médecins paranos qui lui disaient qu’il s’en était fallu de peu, ou peut-être avait-ce été Paris, ou peut-être avait-ce été le fait qu’avant qu’ils ne partent pour la France, ç’avait été lui, à la place d’Isolde, à attendre à son chevet à elle qu’elle se réveille ; quelque-chose dans la mécanique punitive de pensées habituelles du DeMaggio, avait changé. La machine de remords et de regrets avait été enrayée, et Cesare n’avait aucunement l’intention d’faire marche-arrière. Et il n’voulait pas non plus, qu’Isolde se torture l’esprit sur quoique ce soit qui était arrivé ce soir-là : il s’doutait bien qu’elle ne l’avait que déjà trop fait, toute seule dans ce couloir d’hôpital, ou dans la chambre, juste à côté de lui. Il l’avait fait, lui-même, lorsque les rôles avaient été inversés. Et pendant combien d’temps, hein, avaient-ils trainé tout ça comme un boulet à leur histoire ? Pendant combien d’temps, avaient-ils pris sur eux les actes fous, meurtriers et destructeurs de tous les autres, en s’disant que c’était de leur responsabilité, parce qu’ils avaient fait un pas d’travers, ou parce qu’ils commettaient le crime de s’aimer ? Encore aujourd’hui, Cesare n’savait pas s’il avait acquis là une certaine sagesse, un genre d’acceptation qui le rendait plus serein, ou si c’était le déni qui parlait. Il n’voulait pas revenir en arrière. Pourquoi, après tout ? Parce que maintenant qu’il avait une vie à laquelle il tenait enfin, il avait peur de la perdre ? Ce n’serait jamais quelque-chose qu’il regretterait : ce serait regretter Isolde, Clara, chaque moment heureux, chaque moment aisé. Même par-dessus le cadavre de sa sœur, il n’avait jamais regretté de l’avoir aimée ; il n’avait jamais remis ça en question. Alors pourquoi est-c’que ça devrait être différent, là ?

La culpabilité, alors, il n’voulait plus la ressentir tout dévaster en lui, tout dévaster autour de lui, parce qu’il aimait ou parce qu’il voulait enfin plus de la vie que ce qu’on – tant d’autorités ingrates, comme ses parents – avait décidé pour lui. C’était qui, alors, le péquenaud qui avait un jour décidé qu’une demande en mariage devait se faire avec une bague ? Y’avait eu un temps, où ça s’était fait dans un genre de contrat, avec les parents de la mariée qui donnaient du fric au marié pour le persuader d’épouser leur fille plutôt qu’une autre. Heureusement, les mœurs changeaient, et elle l’aurait, sa bague, Isolde, si elle la voulait. Elle aurait au moins la possibilité d’la choisir : y’avait pas à douter, que s’il avait dû lui-même se lancer dans une expédition esthétique à la recherche du petit bijou qui aurait le plus plu à la jeune femme, il se serait totalement planté. Peut-être que c’était mieux comme ça, alors ; ils sauraient toujours en faire quelque-chose. Quelque-chose qui leur ressemblait. C’était un peu comme Clara ; ça leur était tombé dessus, ça les avait assommés, et puis… ils pouvaient bien prétendre s’en sortir comme de bons parents, non ? « C’est vraiment trop aimable. » il ricana alors au sujet des fleurs et des serviettes : pourtant, peut-être que c’était comme le reste, avec le grand vide d’idées et de perspectives qui s’offrait à lui pour l’heure, il pourrait très bien arriver à faire quelque-chose de décent. Décent, parce que spontané et simple d’une certaine façon, ces gestes de tendresse qui lui sauvaient la mise : Isolde, elle pardonnait facilement l’aspect brouillon de la demande, parce que ç’avait été totalement maladroit, sorti comme ça d’entre les lèvres du brun, presque sans même qu’il n’en maîtrise quoique ce soit. Heureusement que personne n’avait été autour pour filmer, ou graver en mémoire collective l’événement ; il avait dû avoir l’air bien ridicule, sur le moment. « Plutôt bien ?! Hm, moi j’aurais dit que c’est parfait, mais bon. » grommela-t-il, faussement insatisfait par les paroles de la blonde ; y’avait plein de femmes qui, dès qu’elles étaient fiancées, se devaient de le raconter à tout le monde, en criant haut et fort le mot ‘fiancée’ – lui, il savait déjà que l’appellation glissait sur sa langue avec un doux arôme, et qu’il n’avait certainement pas envie de s’en défaire. Clairement, c’était presque plus aisé que ‘femme’ ; le nom DeMaggio, il avait sa symbolique bien spéciale, après tout. Mais s’il était le meilleur, hein, peut-être bien qu’il pourrait faire une différence quelconque dans la balance des sentiments ; il en ricana vaguement, Cesare, songeur plus que décidé à discuter plus longtemps les paroles de la jeune femme. Il aimait, quand même, le fait qu’elle pense qu’il était le meilleur : qu’elle se réveille tous les jours, en se disant qu’elle était heureuse, qu’elle se sente sauve et aimée, et rassurée et amoureuse de la manière la plus évidente qui soit. C’n’était pas trop demander au monde, au fond ; et il saurait très bien s’en contenter de tout ça, lui aussi. « Tu sais, j’me suis découvert un genre de fibre créative avec les moyens du bord quand j’ai commencé à organiser cet anniversaire. » ou quand il avait cette espèce de demande ridicule, qui n’avait pas du tout été prévue au programme ; « Ne sous-estimes pas mes talents d’improvisateur. » il sourit, d’un air énigmatique bien appuyé. « En plus, j’ai jamais dit que j’arrangerais ça avec une bague et des lasagnes. J’ai dit que je pourrais arranger ça… mais peut-être d’autres façons qui soient. Genre-... en te faisant complètement oublier la bague ou les lasagnes. » peut-être bien qu’il en devenait trop ambitieux : mais après tout, ne préférait-elle pas ses pancakes ratés et les viennoiseries, à des lasagnes ?

Mariage et DeMaggio, dans la tête de Cesare, ç’avait été toujours ce truc problématique qui viendrait forcément s’inviter à un tournant de sa vie. Et même à l’époque où il avait été un bon fils, un chasseur convaincu, sans le moindre doute pour poindre à l’horizon, le brun avait toujours été réticent du mariage. Ses parents, ils avaient été mariés bon gré mal gré, évidemment sans s’aimer et presque sans se connaître. Et avec les années, ç’avait été sur ça que sa famille s’était construite. Un élément bien instable : la preuve en était évidente aujourd’hui, alors que les siens s’étaient complètement déchirés, et que le patriarche DeMaggio était gouverné par la haine. Et même en étant fou amoureux, même en faisant tous les projets d’avenir les plus concrets ou les plus ambitieusement fous avec Isolde, le mariage, ç’avait été un genre de tabou, au moins dans un coin d’sa tête. Une impression confirmée par leurs récentes découvertes : dans la vie de la mutante, DeMaggio était associé à bien des ténèbres – le jour de la mort de son père, la fois où elle avait reçu un doigt de sa meilleure amie, simplement pour mieux découvrir une poignée d’heures plus tard, qu’Anthea était une cause perdue. Un bagage, qu’il aurait envie, lui, d’pouvoir laisser derrière lui. Mais il n’pouvait pas – par la force des choses, c’était eux qui avaient fait d’lui ce qu’il était, c’était le sang de ses parents qui coulait dans ses veines, leur nom et leur héritage qu’il portait sur ses épaules. Le mieux qu’il pouvait faire, alors, c’était imposer cet héritage au moins d’personnes possibles. Des songes qui l’avaient poussé à un isolement presque punitif fut un temps. Des songes qui lui avaient fait dévisager presque avec véhémence ou une crainte réflexe, le ventre rond qu’Isolde avait arboré encore, quelques mois plus tôt. Oui, s’il avait eu un contrôle sur ça aussi, Cesare n’aurait pas décidé d’avoir des enfants : pour quoi ? Pour finir par un jour les entrainer, comme il l’avait été lui, trop jeunes, trop influents, trop instables ? Pour qu’ils deviennent des tueurs eux aussi, parce qu’on leur aurait incrusté dans l’crâne, que dans c’monde, c’était ‘tuer ou être tué’ ?! Pour qu’ils connaissent le même quotidien solitaire et secret qu’il avait supporté pendant près de vingt ans ?

Ils n’se le cachaient pas, Isolde et lui, que Clara avait été ce que d’autres appelaient un accident. Evidemment, y’avait eu un temps où la jeune femme s’était retrouvée seule, entre ce bébé, ses doutes et ce qu’elle avait elle-même interprété de la situation : une solitude à laquelle il n’pouvait plus vraiment s’associer. Et tout autant, la Saddler n’endurerait jamais les doutes qui l’avaient pris lui – ils avaient tous les deux eu leur propre part de démon, de pensées honteuses, d’actes dégueulasses quand l’idée s’était imposée au beau milieu de leur dispute. Isolde enceinte, ç’avait souvent été la survie de leur histoire, comme l’avait prouvé ce soir-là, au motel, la naissance de Clara. Mais ç’avait été aussi beaucoup d’leurs hantises, de leurs inassurances, matérialisées dans la réalité pure et dure. Maintenant, Cesare lui, il préférerait le terme d’imprévu pour parler de Clara, d’toutes ces choses qui s’étaient précipitées autour d’eux à cette époque-là ; les accidents, eux, ils étaient plus souvent associés aux crash de voitures qui faisaient des morts. Et tout autant qu’elle avait été imprévue, Clara, jamais ils n’reviendraient en arrière – jamais ils n’en éprouveraient l’envie sous quelque forme que ce soit. Probablement que ce serait pareil pour ce mariage, hein : la demande avait été imprévue, et y’avait eu ce flottement entre leurs regards, où il aurait juste voulu pouvoir rembobiner, ravaler ses mots, pour n’surtout pas affronter de potentielle blessure trop réelle. Ouais, pour le coup, l’indécision n’avait duré qu’une poignée d’infimes secondes, et non pas des mois entiers, mais le torrent d’émotions qui avait coulé à travers lui tout entier, avait été relativement similaire. Et maintenant, maintenant y’avait ce papillonnement à ses tripes qui continuait de pulser, pulser au rythme de son cœur – pourrait-il seulement se faire à cette impression-là ? Il n’arrivait pas vraiment à croire que tout se soit passé comme ça ; que les mots soient si facilement passés à travers ses lippes, que les choses se soient si bien passées. Certes, ils étaient heureux, maintenant – enfin – après tant d’épreuves, mais c’était encore nouveau, indéniablement. « En plus tu m’as déjà fait comprendre que t’aimais pas quand je t’appelais ‘femme’. » il releva, comme si c’était un prétexte décent pour faire trainer ce mariage – il savait qu’ils avaient perdu beaucoup de temps, tous les deux, à se chercher, à hésiter, à partir et revenir. Mais là, il savait que ce ne serait pas perdre du temps, juste le prendre, parce que ç’avait du bon. « Peut-être que j’devrais me mettre à l’improvisation, alors. » il ricana, au moins pour la prochaine opportunité du genre, il aurait d’autres choses à dire que ‘je sais pas’ et ‘peut-être’ à ajouter à ses initiatives si spontanées et osées. Et peut-être même qu’il pourrait faire preuve d’un genre de créativité, qui n’serait pas du luxe, quand on demande quelqu’un en mariage, au petit-déjeuner, au milieu de la cuisine. « Tu peux totalement y voir un sous-entendu sexuel, je jugerai pas. Promis. » il n’se plaindrait jamais que le cerveau et les sens de la blonde lui crient ‘SEXE’ dès qu’ils étaient ensemble. « Mais me sous-estimes pas. » la taquina-t-il, d’un air goguenard ; s’il pouvait parfaitement faire tout marcher grâce à ses étreintes, il pouvait aussi trouver autre chose, il n’en doutait pas. « Même le sexe, malheureusement, n’peut pas me permettre de savoir c’que ça peut faire comme effet, une bague à ton doigt. » la main gauche d’Isolde prise dans la sienne à lui, Cesare observa d’un air songeur, leurs doigts entremêlés. Et sur la même table où ils se retrouvaient à prendre leur petit-déjeuner, le jeune homme trouva un stylo ; un truc tout simple, qui n’payait pas de mine, pour commencer à l’encre noire, à dessiner une simili-bague sur son annulaire. Quelque-chose qui ferait l’affaire, pour le bien de l’improvisation.