Silencieusement, elle pleure. Retenant les sanglots dans le fond de sa gorge, serrant l'ours en peluche contre elle comme si sa vie en dépendait. Et peut-être qu'elle en dépend, en effet ; dernier souvenir d'un quotidien peu resplendissant, mais déjà loin. Presque effacé. Depuis qu'elle a emménagé ici, elle pleure. Il s'est énervé, aujourd'hui. À bout de nerfs, il l'a frappée. La marque de la main lui est restée plusieurs heures sur la joue — lorsqu'elle est allée se coucher, elle était toujours là. Peut-être y était-elle encore. Les picotements chauds avaient cessé, mais qui sait ?

Alors depuis qu'il a frappé, depuis qu'il a crié, elle a cessé de faire du bruit. Comme il demandait. Soucieuse de laisser ses larmes couler sans un son, sans se plaindre. Sans plus parler de maman — « J'veux plus entendre son nom, tu m'entends ? Si tu l'appelles encore une fois, je demande à Gary de te couper la langue. » —, sans plus oser regarder le reste des grands. Gary ne l'avait pas lâchée d'une semelle, pour le reste de la journée ; un ordre expressément formulé — « Tiens, tu vas la surveiller, et si elle réclame encore sa mère, tu sais c'qu'il te reste à faire. » — et il s'était retrouvé à faire la chasse gardée, veillant à ce que les cinq petites lettres assemblées ne franchissent plus une fois les lèvres de l'enfant. Les ordres avaient été respectés ; et ce soir, la petite Janis avait toujours sa langue pour parler, et ses yeux pour pleurer.

Le noir l'effrayait. Elle fixait le coin de sa chambre, visible depuis son lit, où les ombres étaient si denses qu'elle ne parvenait à rien distinguer. Elle entendait les voix, chuchotis lointains et aliénants, qui s'en élevaient. Et elle n'y comprenait rien, la gamine. Besoin de savoir qui sont ces gens qui parlent, mais interdiction de bouger du lit. Perdue, éplorée. Le coeur brisé par le chagrin, et par la peur de voir à nouveau le soleil se lever le lendemain.

Rassemblant tout son courage, elle ferme finalement les yeux. Tente d'imaginer le doux visage qui lui servait de repère, avant que la maladie ne l'emporte. Un instant, elle croit qu'elle n'y parviendra pas. La bouche contre l'ours en peluche, elle laisse enfin quelques sanglots éclater. Tend l'oreille. On ne l'entend pas. Alors elle les laisse reprendre, sans plus se garder. Les paupières toujours closes, elle parvient enfin à imaginer les doux traits de sa génitrice. Et il lui semble entendre à nouveau sa voix, comme au fin fond d'un rêve. « Ce n'est rien. Ce n'est qu'un cauchemar. Calme-toi. » Et elle se force à respirer, à se calmer. Dans le coin de sa chambre, les voix cessent de murmurer. Elle sent progressivement le sommeil la gagner, les larmes s'assécher. Toujours tremblante, elle finit néanmoins par sombrer. Seule, terrifiée, et priant secrètement pour ne jamais se réveiller.


Elle le regarde, le tyran. Son couteau encore en main, le sang tiède s'égouttant le long de la lame d'acier froid. Elle le fixe, le coeur battant — sans savoir s'il bat de joie ou d'horreur, d'excitation ou de fascination.

Elle l'a fait. Sans hésiter, sans même prêter l'oreille aux supplications qu'il lui avait lancées. Les jambes brisées à coup de batte, il n'avait pu s'enfuir. Rampant au sol, misérable ver, lâche serpent dévoilant finalement sa condition aux yeux du monde. Il avait levé la main, comme un foutu cliché ; tenté d'attraper le bas de ce t-shirt, bien trop grand pour elle. Il avait gémi, alors qu'elle calait son arme première contre le buffet pour lever le couteau. Et elle s'était penchée vers lui, pernicieuse petite chose, ses mèches blondes effleurant le visage qui l'avait vue grandir. J'suis l'seul à pouvoir te protéger. Le seul à pouvoir te sauver. Fais pas ça. Mais l'heure des réclamations était terminée. Il en avait eu, des années pour se rattraper, pour corriger les erreurs de parcours, et commencer à prendre soin d'elle comme on le lui avait demandé. Ce soir, c'était trop tard.

Ce soir, ce n'était plus l'heure de parler. Ce soir, c'était l'heure de payer.

Le couteau s'était planté dans le torse avec une lenteur presque exagérée, tandis qu'elle soutenait sa nuque, ne réagissant pas aux mains brisées qui tentaient vainement de s'agripper à sa gorge pour l'étouffer. Elle avait soutenu ses yeux mats, sans ciller, battant à peine des cils lorsque la deuxième attaque avait percé une veine un peu trop sous pression. Le sang qui gicle, l'éclabousse. Une goutte dans l'oeil l'avait faite tiquer, mais elle n'avait pas pris le temps de s'essuyer. Le spectacle de l'agonie était bien plus plaisant — si longuement attendu, si souhaité.

Au bout de quatre fois à accueillir la lame cruelle, le corps entre ses mains avait commencé à faiblir. Les doigts qui tremblent, qui s'éloignent de la peau d'albâtre pour tenter d'aller boucher les plaies qui s'accumulaient. Le sang qui tache les vêtements, le coeur et l'âme. Qui se répand, doucement ; flaque du glas résonnant. Elle l'avait couché au sol, le bourreau. Elle avait vu sa main monter vers elle une dernière fois, ses phalanges s'accrocher à la couture de son vêtement. S'il te plait... Ne pouvait-il pas simplement mourir, une bonne fois pour toutes ? La laisser vivre, respirer ; s'enfuir. Exister.

Et les dents de la captive s'étaient brusquement serrées. D'un geste brusque, elle avait tordu le poignet qui la retenait. Le cri de l'homme n'avait pas passé sa gorge, soudainement transpercée par la lame froidement maniée. L'ensemble de son corps s'était relâché et elle avait vu son regard s'éteindre, tandis que son coeur à elle s'emballait. Lentement, elle s'était redressée, dégageant son arme de la trachée, ne prenant pas la peine de l'essuyer. Et elle s'était demandée si c'était ça, la liberté — l'amertume qui lui restait collée au fond du palais, le venin de l'adrénaline qui se distillait dans ses veines à les faire exploser.

Tandis qu'elle réfléchissait, se laissant envahir par la plénitude qui finalement lui venait, elle ne pouvait se détourner des yeux vitreux qui la fixaient. L'impression qu'il avait décidé de la hanter, la cruauté peignant ses iris jusque dans la mort. Un coup de pied rageur — la boîte crânienne craque. Maintenant, ses chaussures aussi sont foutues.

Tant pis. Les yeux ne la regardent plus, et elle se sent mieux, la louve ; le sang qui coule le long de sa gorge, de ses joues. Elle se détourne enfin du cadavre, comme lassée. Elle pose soigneusement le couteau sur la table où elle l'a trouvé, fait passer son t-shirt par-dessus sa tête pour s'en débarrasser. Elle s'essuie rapidement les joues avec le tissu déjà condamné : se débarrasser du vermeil qui teinte sa peau, toilette nécessaire pour ne pas avoir de questions en sortant du club. Il était tard, et ils ne croiseraient probablement personne. Mais prudence était mère de sûreté, et s'ils venaient à croiser quelque badaud en chemin, mieux valait éviter de soulever trop de questions. Elle ne s'encombre néanmoins pas de trop de précautions, abandonnant le linge éclaboussé à côté du couteau, sans prendre la peine de chercher à cacher les preuves qui pourraient faire remonter jusqu'à elle. D'toute façon, elle ne fait pas partie des fichiers. On n'a pas pris la peine de l'arrêter, de prendre ses empreintes ou son ADN. Son certificat de naissance est la seule preuve de son existence qu'on ait — alors pourquoi s'inquiéter ?

Elle a fait volte-face, retournant de son pas chaloupé vers l'homme qui n'a pas bougé. Assis dans son coin, il expulse la fumée à intervalles réguliers sans cesser de la fixer. « Ça y est ? T'as fini ? » Ah elle a fière allure, la détenue nouvellement libérée. Pas vraiment capable de réaliser l'ampleur de ce qu'elle vient de faire, et les changements que ça va apporter. Juste capable de savourer l'adrénaline que tuer a fait monter. « Ouais. Tu peux me passer ta veste ? » Elle a tendu la main, sans insolence ou prétention. Et il se redresse, cigarette coincée entre les lèvres, obtempérant. Elle passe le cuir sur ses épaules nues, remonte la fermeture éclair jusqu'en haut. « On peut y aller. » C'est bien trop grand pour elle, mais elle s'en fout : le principal, c'est de ne pas sortir en sous-vêtements. La veste est encore chaude, et ça lui arrache un bref frisson. Elle trouvera d'quoi s'habiller en chemin — ça ne la stresse pas. Pour le moment, elle a juste envie de sortir de là.

La curiosité qui la pique, alors que le vent tiède lui caresse enfin le visage. Elle se sent l'impatience d'une enfant qui s'apprête à découvrir le monde. Pas la moindre idée d'où elle va, mais bien décidée à s'y rendre. Et elle est soudainement belle, les traits détendus. Sortie de sa cage, prête à dévorer le lendemain à belles dents. Ses ailes se sont déployées. Sanglantes, mais resplendissantes. Agitées par son plaisir de se lancer à corps perdu dans le voyage qu'on lui a promis ; plaisir d'enfin voir de quoi ont l'air le monde et la liberté.


Les yeux noyés dans les bouteilles alignées derrière le comptoir, elle semblait ne même plus voir ceux qui autour d'elle s'animaient. Quel intérêt ? La soirée était bien avancée, les corps commençaient à s'imbiber — les esprits à divaguer. Et la plèbe soûle ne l'avait jamais captivée. Elle prêtait tout au plus attention à leurs jérémiades pour se distraire, se gardant bien de jamais intervenir. Les disputes éclataient parfois sans même lui faire tourner le nez, et elle n'avait aucun scrupule à laisser les tabourets s'abattre sur les crânes sans prendre la peine de se décaler pour faire de la place aux combattants. Tout ça, c'était pas ses affaires. Les verres brisés, les insultes crachées lui passaient par-dessus la tête. Tant qu'on ne la touchait pas, on pouvait bien se pavaner à ses côtés, lui parler, se battre ou se soûler. La vie pouvait continuer de tourner, le monde pouvait s'effondrer : elle n'en avait strictement rien à secouer.

Et peut-être davantage ce soir en particulier. Ce soir, qu'elle était bien en peine de supporter. Mettre les voiles avait été bien plus dur qu'elle ne l'aurait pensé. Elle n'avait pas trop cherché à se justifier, ni à laisser de mot. Altaïr la savait de plus en plus indépendante — tout autant, peut-être, qu'il pouvait l'être. L'étonnement, s'il s'en retrouvait affecté, passerait sûrement aussi rapidement qu'il serait arrivé. Elle s'était imaginée, en bouclant son sac à dos et en s'éloignant sans se retourner, qu'il en serait de même pour elle. Qu'elle parviendrait à passer outre sans trop de difficultés. Un verre ou deux pour aider, avait-elle cru ; et maintenant, tout était pire. En plus de s'avérer chaque seconde un peu plus pathétique et un peu plus hostile, le monde tournait. Ses pensées tanguaient tout aussi sournoisement, lui rappelant à chaque seconde l'effarante vérité : elle était ce qu'ils appelaient dégénérée.

Dégénérée. Pas folle, pas cinglée. Dégénérée. Un gêne x, qu'on lui avait dit. Elle n'était pas sûre de tout à fait comprendre de quoi il s'agissait. Mais elle était dégénérée. Les voix, les brèches, les murmures et les cris ; c'était pour ça. Elle n'avait jamais été psychotique, n'avait jamais eu de crises hallucinatoires. Toutes ces choses existaient vraiment — et ce foutu test lui en avait donné la preuve. Elle n'était pas certaine d'encore tout comprendre ; mais ce qu'elle comprenait, c'était qu'elle n'était pas folle. Juste dégénérée. Comme ces gens qu'Altaïr chassait, et qu'elle avait tué sans pitié durant toutes ces années à voyager à ses côtés. Comme ceux que — d'après ce qu'il lui avait dit — son défunt tuteur vendait à d'autres chasseurs. Dégénérée. Quel était le lendemain pour les gens comme elle ? Elle n'en avait pas la moindre idée. Tout ce qu'elle savait, c'était que si Altaïr l'apprenait, il se retrouverait dans une position qu'elle ne voulait pas le voir affronter. Elle ignorait s'il aurait le courage de se ranger du côté de sa haine, et de lever la main sur elle pour tenter de la tuer. Tout ce qu'elle savait, c'est qu'elle refusait de se retrouver confrontée à ça, et refusait par-dessus tout de contraindre Altaïr à ne serait-ce qu'envisager ce genre d'idée.

Alors, elle était partie. Purement, et simplement, tuant dans l'oeuf l'idée de toute situation problématique entre eux. C'était bien plus difficile qu'elle ne l'avait espéré, et elle se sentait glisser, à chaque seconde qui passait ; sombrer dans les ténèbres de son âme, maintenant qu'il n'était plus là pour l'en extraire. Les doigts qui picotent, l'envie de se défouler. Passer ses nerfs sur tout et n'importe quoi, pour mieux oublier. L'alcool, ça n'a de toute manière jamais fait effet. Tout c'qui fonctionne, c'est d'cogner. Encore, et encore. Sans y penser, sans s'arrêter.

Cogner le type qui s'est finalement laissé emporter par son élan, et qui l'a heurtée avec un grognement. Cogner son copain, désireux d'arracher son camarade de beuverie aux petits poings refermés de la bête qui s'est finalement décidée à bouger. Cogner celui qui vient ensuite, et celui qui suivra. Sans y penser, sans s'arrêter ; cogner. S'disant que demain, peut-être que ça ira mieux. Sachant pourtant que demain, les choses ne s'ront pas plus belles qu'aujourd'hui, ou même qu'hier.

Demain, le monde sera toujours le même. Demain, le monde réclamera toujours du sang ; et elle sera toujours là pour lui en donner, loyale et dévouée. Sans y penser, et sans être capable de s'arrêter.


part 4 - swords crossed


part 5 - scream in the night