Comme on est qu'une sale de bande stalkeurs, on créait des jeux exprès pour vous espionner, connaitre tout de votre petite vie, s'insinuer dans vos petits secrets, donc, pour nous aider à vous stalker, parce que vous aimez vous faire stalker, ne mentez pas ! Dans ce jeu, il suffira de faire un collé, du dernier truc que vous avez copié
Pseudo : écrire ici. Groupe : neutre, hunter, insurgency, uprising ; précisez votre rôle, spécialité si vous en avez. Autre : si jamais il y a quelque chose d'important à savoir sur votre personnage, le préciser ici.
La vie d’un DeMaggio avait toujours été construite pour être claire et bien définie : les hunters de la famille naissaient pour subir un entrainement intensif pendant des années, avant de pouvoir eux-mêmes porter sur leurs épaules un héritage duquel dépendrait chacun de leurs choix. Et il n’savait pas d’à quand ça remontait dans sa famille- qui était le premier DeMaggio à avoir choisi d’embrasser cette destinée-là : tout c’que Cesare avait su, ç’avait été que son père l’avait choisie cette vie. Comme son oncle, et son grand-père encore avant. Et après vingt années d’une existence limpide et prévisible à souhait, le fils s’était subitement retrouvé confronter à une ambigüité qu’il n’aurait jamais cru avoir à affronter : la pire qui soit, probablement, l’ultime trahison au nom qu’il portait et au sang qui battait dans ses veines. Et pourtant, cette même malédiction n’avait été apportée par rien d’autre que les gènes que ses parents lui avaient ‘offert’ lors de sa conception : alors quoi ? Où est-c’qu’il avait commencé, le cercle vicieux qui avait commencé la fin d’la vie de Cesare DeMaggio ? Etait-ce à cause de ses parents, à cause de lui, à cause de la nature tout simplement ? Combien d’fois s’était-il posé ces questions très précises pendant les cinq longues années qui avaient constitué son silence et sa solitude ? Combien d’fois avait-il culpabilisé jusqu’à espérer s’en donner la mort, sans pour autant s’y résoudre ? Un DeMaggio n’abandonnait jamais, un DeMaggio n’commettait pas l’acte lâche et faible de se suicider. Mais un DeMaggio n’devait pas être un transmutant non plus. Alors quoi ? Alors quoi ?! Et encore, et encore, ces songes-là, le combat de ses convictions et de ses devoirs, tout ça était devenu une litanie assommante qu’il s’était répétée en boucle- un brouhaha, qui n’avait cessé qu’avec du temps, qu’avec Isolde, et que dans les circonstances qu’avaient été leurs rencontres. Ouais, ç’avait été tout un lot de circonstances atténuantes, tout un flot de petits hasards qui avaient fini par faire une grosse différence. Mais Cesare restait celui qui portait les estafilades de son passé. Celui qui portait en sa mémoire, les apports de sa famille et les convictions transmises de génération en génération. Il restait celui qui avait déversé toute son énergie pendant les vingt-cinq premières années de sa vie, à satisfaire son père. Il restait celui qui, même après l’avoir rencontrée, même après l’avoir aimé, n’avait pas totalement été capable de choisir Isolde. Pas avant que les choses n’aillent trop loin- qu’il atteigne c’point de non-retour où trop de gens avaient perdu trop de choses. Et la Saddler pouvait-elle connaître, comprendre, appréhender quoique ce soit de l’abysse de regrets et de remords qui vivait au fond de ses entrailles à lui ? Probablement pas- c’était c’qui les différenciait. C’qui différenciait les DeMaggio des Saddler. Ce qui différenciait le Cesare qu’il était, d’celui qu’il voulait être un jour, peut-être, lorsque leurs promesses deviendraient réalité. Mais au fond, il n’savait même pas comment soigner ce mal qui le rongeait de l’intérieur : il n’savait pas, et il n’pouvait pas réparer vingt-cinq années à n’semer rien d’autre que la mort et le sang.
Alors peu importait le sourire d’Isolde, ses paroles rassurantes, l’instant ou l’affection qui avait plané dans l’air depuis qu’ils avaient commencé à parler, Cesare ne put s’empêcher de détacher sa main de celle de la jeune femme. Pas parce qu’il avait peur qu’elle lui brise les os de celle-ci à cause de quelques mots déplacés- parce qu’il le fallait, parce qu’il avait c’besoin incompréhensible et incontrôlable d’avaler une bouffée d’air. Une bouffée d’air dans l’monde réel, celui si dégueulasse et ingrat qu’ils détestaient si âprement lorsqu’ils étaient tous les deux. Il n’avait pas rejoint le groupe d’Isolde à la recherche d’un sauvetage- il les avait rejoints pour les espionner, et les tuer une fois que ce serait fait. Peut-être qu’être resté si longtemps, avait été le signe qu’il avait changé, un choix qu’il avait fait lui-même sans pleinement l’assumer, prétextant même à son patriarche – et à lui-même – qu’y’avait sûrement d’autres choses à savoir. Mais pendant tant d’temps, tellement d’temps et encore aujourd’hui, tout en Cesare repoussait son appartenance aux transmutants. Il appartenait à Isolde, il aimait Isolde à s’en consumer, mais il demeurait dans ce vide à mille kilomètres de celui qu’elle croyait qu’il était, faut croire. Les deux mains de Cesare vinrent entourer le verre de vin sur dans lequel il avait perdu ses prunelles sombres, trop conscient du malaise qui lui tordait les entrailles. « J’suis désolé… pour c’que j’ai fait. » et peut-être bien qu’il l’avait déjà dit ; il n’savait plus, dans le bourdonnement qui se pressait contre ses tempes- il avait eu besoin de le dire, là maintenant, tandis qu’ils commençaient un voyage initiatique dans un passé qui leur était douloureux à tous les deux. Et d’toute manière, il pouvait bien s’excuser à l’infini rien que pour ça ; il en avait commis d’autres choses encore, sans plus avoir l’opportunité de faire quoique ce soit pour se racheter. « Mais j’pense pas-… être la personne que tu vois en moi. » qu’il ne put s’empêcher d’admettre, rattrapé par une culpabilité qui lui enserra la gorge, et rendit sa respiration erratique. Il n’serait jamais comme elle, altruiste ou héroïque ; il n’ferait jamais passer le reste du monde avant elle, avant lui, ou avant cette poignée d’êtres auxquels il tenait. Il était égoïste, il était comme un animal qui préservait sa meute aux dépends de tous les autres. Isolde n’était que du bon côté de la barrière, parce que l’cœur en avait décidé ainsi, parce qu’elle avait été la bonne personne- mais Cesare, lui, il n’serait jamais quelqu’un de bien.
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Sujet: Re: ☆ le ctrl+v. Sam 5 Mar 2016 - 20:19
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Sujet: ☆ le ctrl+v. 
Ven 4 Mar 2016 - 19:10
