Combien d’choses avait-il retourné dans sa tête ? Combien d’idées accrochées à son esprit en de lascifs rappels du temps qui courait ? Il avait tenté de les ravaler, encore et encore, pourchassé par la hantise que quelqu’un n’les perçoive, les saisisse à l’orée de ses prunelles et s’en serve contre lui. Ces indéniables faiblesses, pulsant à la vitesse du sang dans ses veines paniquées, épuisées, lassées à mesure que les jours s’étaient alignés, derrière les lignes ennemies. Ennemies – il n’savait plus vraiment ; Alec Lynch était tout autant l’adversaire des transmutants aujourd’hui, que celui des chasseurs qui avaient découvert le lourd secret qu’il n’avait que trop longtemps porté à bout de bras. Là, juste aux frontières du réel, la tentation chaque fois grandissante, d’avouer enfin les vérités éhontées que lui livrait sa génétique toute entière. Et sans Calista, sans sa voix, sans ses paroles ; sans sa présence, le fardeau n’avait été que plus lourd à porter. Était-ce la faim, une quelconque dépendance, une envie irrépressible, un caprice dangereux qui poussait chacun des pas du chasseur en cet instant ? Il défiait les lois du monde, toute prudence ou toute sécurité là, maintenant, errant dans les rues d’un Radcliff qui lui était plus hostile que jamais – non pas libéré par Insurgency, tout simplement fugitif aux yeux de toutes les forces qui s’opposaient dans ces rues. Il suffirait d’un faux pas, d’une erreur, d’un regard dans la mauvaise direction pour que les choses déraillent : était-ce pour cela, qu’il y avait ce nœud, palpitant avec force dans sa gorge alors qu’il croisait chaque fois plus de gens ? Personne ne le reconnaissait, très peu de gens l’observaient à dire vrai, trop occupés à regarder par-dessus leur propre épaule. C’était tant mieux : peut-être bien que l’atmosphère électrique de la ville offrirait au Lynch le couvert dont il avait tant besoin. Car rien ne l’ferait reculer, maintenant ; pas après les mois passés dans le silence le plus épais – l’absence, la lourdeur d’une rancœur incrustée dans ses chairs plus efficacement que n’importe quel mal éphémère. Qu’y avait-il pu se passer ici, dans l’reste de la ville, tandis qu’il était aux abonnés absents, forcé de patienter comme un lion en cage, son existence suspendue aux caprices de dégénérés qui n’comprenaient rien à rien ? C’était tout juste un coup de chance qui l’avait sorti des tréfonds humides où il n’avait passé que trop de temps ; collaient encore aux sens du Lynch, le silence oppressant, l’odeur de moisi, la froideur de l’air qui l’avait entouré. Et le monde avait continué de tourner, somme toute ; tout comme treize ans plus tôt, la Terre avait poursuivi son immuable chemin, alors même que la vie d’Alec Lynch s’était suspendue du tout au tout. Qui restait-il, désormais ? Ses pas ne l’guidaient pas vers Felix cette fois-ci, quand bien même ils l’avaient fait treize ans plus tôt. Cette époque où il aurait fié toutes les parts de son âme à son meilleur ami, aux Lecter, aux croyances qu’ils avaient fait germer dans son cerveau. C’était différent maintenant, et dans l’errance de ses songes, il n’y avait qu’une personne qu’il voulait voir. Une ; une vers qui il semblait flotter, à mi-chemin entre une conscience ferme et définitive, et la crainte viscérale que tout ceci n’était qu’une cruelle illusion. Ca n’changerait pas beaucoup de la traversée du désert, infiniment solitaire, qu’il avait dû endurer pendant tout c’temps.

Qu’une illusion, qui se suspendrait, se stopperait au moment décisif, alors que les rues s’alignaient, s’ressemblaient pour l’amener lentement mais sûrement à la destination tant désirée. Alec n’avait pas pris le temps de calculer sa fuite, défiant vertement le moindre de ses protagonistes, son bourreau-libérateur ou ceux qu’il avait sauvés, de le retenir pour une quelconque raison. Quelque part, chacun des protagonistes de la scène qui avait précédé ces instants, savait qu’ils seraient amenés à se retrouver, d’une quelconque façon, pour une raison ou une autre. Le Lynch fuyant la scène du crime avant que les flics n’arrivent pour poser des questions, n’était qu’un moyen de brouiller les pistes – une réponse préférable à un étau se refermant autour d’eux tous. Il savait, qu’cette histoire avec Andreas Kovalainen n’était pas finie – juste en suspens, et il comptait profiter de chaque instant de liberté et de solitude qu’il arracherait d’entre les mains du type qui croyait tenir sa vie au creux de celles-ci. L’moment où leurs volontés entreraient brutalement en confrontation, ce serait définitivement pour plus tard : sauver la gamine du transmutant devait au moins lui gagner ça, quelques heures de trêve loin d’ces histoires, loin des frontières emprisonnées et empoisonnées d’l’endroit où il avait été retenu captif, pour trop longtemps. Tout ça parce qu’ils n’avaient rien trouvé d’mieux à faire, tout aussi incapables de le tuer qu’il l’avait été lui-même ; ça n’avait pas été faute d’essayer. Au moins, les larbins d’Insurgency n’avaient pas fait de lui un rat de laboratoire : tout ça ne faisait que flouer un peu plus les frontières déjà fragilisées dans son esprit. Passer des heures par jour seul avec lui-même, avait, somme toute, poussé le chasseur à réfléchir à des choses qu’il n’avait pas envisagées jusqu’alors – faute de temps, faute d’envie. La solitude, ça activait certaines choses, certains procédés dans l’esprit ; et c’était les sens en alerte, chacun de ses voyants en alerte, que le Lynch appréhendait chaque personne qui se présentait face à lui. Comme s’il était devenu comme tous les autres ; rien de mieux qu’un pauvre type tout juste bon à attendre la sentence que d’autres apposeraient sur lui. Heureusement avait-il encore le réflexe de porter une arme sur lui, quand bien même c’n’était pas son arc – l’arme à feu serait toujours pour lui un bon moyen de se débarrasser d’une quelconque gène qui se présenterait sur son chemin. Un transmutant, de préférence ; le meurtre de ceux-ci coulait plus aisément dans son sang que celui de ses semblables hunters, quand bien même les circonstances voulaient qu’ils soient, aujourd’hui, eux aussi, ses adversaires. Peut-être était-ce la chose la plus stupide qu’il avait fait depuis longtemps – aller chez elle, comme ça, si vite, sans réfléchir, sans faire preuve de la moindre précaution. Comme s’il n’faisait que répondre à un appel que lui seul pouvait saisir, à des milliers de kilomètres de la réalité palpable, des autres, des hunters et des transmutants. Un appel destiné qu’à lui ; égoïstement, c’était c’qu’il se disait. Et pourtant, Alec imaginait déjà Calista avoir assez d’amour-propre pour le haïr d’avoir disparu sans crier gare, sans lui donner la moindre nouvelle. Ca n’avait certainement pas été d’son plein gré, mais ça n’allégerait probablement pas la rancœur de la blonde. Il la connaissait, après tout ; et n’savait que trop bien qu’elle pouvait parfois être excessivement têtue, dans sa façon d’retenir de la hargne à son égard, à lui. Ils étaient déjà allés loin, bien loin dans ce domaine-là.

Alors quoi ? Qu’est-c’qui pouvait bien chasser toute retenue de son esprit ? De ses entrailles ? Alec, au cœur de la ville maudite qu’il aurait dû préférer fuir, à la recherche désespérée de quoique ce soit pour renouer avec… avec ce il n’savait quoi, ils n’en avaient jamais parlé. N’en avaient jamais eu l’occasion. N’y avaient jamais songé. Et le silence s’était imposé de lui-même, mutisme forcé ; l’oubli ? Après toutes ces semaines, il n’savait plus, n’savait pas à quoi il allait se confronter d’ici des poignées de minutes à peine. Est-c’que quelqu’un d’autre qu’Alec Lynch aurait essayé de faire les choses différemment ? Sûrement aurait-il au moins pu faire l’effort de prendre une douche, et de chasser les stigmates laissées par des mois d’abandon et de perdition – dans l’empressement, il n’en avait rien fait, n’en avait eu cure : était-ce une preuve suffisante de sa bonne foi, quelle qu’elle soit ? Il y arriva enfin, après ce qui lui sembla être une éternité à regarder à droite, à gauche, à l’affut d’un visage ennemi, d’un ancien allié qui lui planterait un couteau dans le dos : l’immeuble où vivait Calista, là où il n’avait que rarement égaré ses pas, parce qu’ils n’avaient fait que gratter la surface, après tant de temps à s’perdre. La dernière fois qu’il avait laissé la misère l’amené jusqu’ici, Alec était parti après quelques secondes à peine, la sentence tombant pour briser quelque chose entre eux – à jamais, ou pour le meilleur, qui pouvait savoir. Il lui avait annoncé c’qu’il était, la désastreuse réalité qui s’faisait un chemin pernicieux à travers son esprit aujourd’hui. Il lui avait demandé de le tuer, et maintenant… maintenant. Le tuerait-elle pour ce qu’il était ? Est-c’que quelques semaines de silence suffisaient à changer tout à ce point ? L’Alec hunter des treize dernières années se serait au moins posé cette question pour une fugace seconde, une simple précaution – l’irremplaçable méfiance qui avait habité son être pendant tant de temps, à l’égard de tous. N’importe qui. Sauf elle, curieusement ; à croire qu’il était trop con pour s’poser la question. Ou qu’il la sous-estimait – peut-être pensait-elle ça, pensaient-ils tous ça. Jamais une telle pensée, une telle idée n’avait-elle fait son chemin jusqu’à lui – jamais et peu importaient les croyances des autres. Elle devait l’savoir, elle devait savoir tant d’choses, sous le voile de silence – ces instincts qui n’en étaient pas vraiment, et l’amenaient à hésiter, là, juste devant la porte de chez la Wolstenholme. Pas parce qu’il se méfiait ; parce que c’était Calista. Et qu’il était à Alec ; le fugitif avec une cible dessinée dans le dos – celui qu’Insurgency n’mettrait pas bien longtemps à rechercher comme des chasseurs traqueraient un gibier leur ayant glissé entre les doigts sans qu’ils ne sachent vraiment pourquoi. Et s’ils l’avaient suivi ? Et si Calista était en danger maintenant ? Et si… ? Là, contre le bois de la porte sur laquelle il l’avait pas encore frappé, sa main se referma en un poing, les ongles de ses doigts s’enfonçant dans la chair de ses paumes. Et l’hésitation devint paralysie, pour de longs, longs instants. Un doute pernicieux, empoisonné. Faire demi-tour. Tenter le Diable, défier n’importe qui de venir, ici, et maintenant, s’attaquer à la mauvaise personne. Il restait Alec Lynch, chasseur entrainé et formé depuis treize longues années, le soi-disant héros de Radcliff. Et elle restait Calista. Tant de choses. Y avait-il une quelconque bonne décision à prendre ? Pour répondre à une ivresse quelconque pulsant au rythme de son cœur, les battements de l’organe vital tout contre ses côtes, oui ; enfin, le chasseur frappa à la porte, de son poing qui glissa sur la surface de bois qui le séparait encore de ce qui ne pourrait être stoppé ensuite. La suite d’événements qu’il mettait lui-même en place ; combien de secondes avait-il pour disparaître avant que la blonde n’atteigne la porte ? Les lèvres sèches, une bile nauséeuse au bord des lèvres, Alec ne bougea pas, ses pieds ancrés dans le sol. La réalité. Calista, à quelques pas de là – combien ? Etait-elle seulement chez elle ? C’n’était qu’enfin qu’il réalisait, qu’elle pouvait tout aussi bien être à la mairie, en train de bosser avec le maire. Ou avec d’autres hunters. Ou qu’elle pouvait être avec sa famille. Ou, ou… ou plein de possibilités. Quelle idiotie, cette façon qu’avait son cerveau d’cesser de fonctionner en un claquement de doigt, baigné par un stress qu’il n’avait jamais connu. Jamais, non jamais. Et enfin, après une infinité d’temps, la porte s’ouvrit ; sur Calista. Calista qui n’avait pas franchement changé ; similaire au visage qu’il avait gardé soigneusement caché dans sa mémoire – à l’abri des regards, des intentions meurtrières qui avaient rôdé autour de lui. Tous les prédateurs qui n’avaient attendu qu’ça, sûrement, un moyen de l’atteindre directement là où ça f’sait mal, plus mal que n’importe quelle blessure. Et dans les prunelles de la jeune femme, il sut, il savait déjà ; il devait dire quelque chose, faire quelque chose. Se justifier ? S’excuser ? S’expliquer ? L’embrasser ? Curieusement, lâchement, c’était l’option la plus tentante. L’enlacer ? Elle semblait en avoir besoin, infiniment besoin – de lui ? D’un autre ? Il ne dit mot, non pas parce qu’il n’en avait pas envie, ni l’intention – parce que ses cordes vocales semblèrent inactives, noyées et court-circuitées par une angoisse qu’il ne se connaissait pas. Il aurait dû, pourtant, lui demander c’qu’y allait pas – parce qu’il savait déjà, que les mois passés avaient laissé des séquelles. Il n’voulait juste pas les affronter ; c’était à croire qu’il n’était vraiment pas v’nu au meilleur endroit, pour ça.

Pourquoi elle ? Pourquoi lui ? Pourquoi eux deux ? C’était curieux, la façon dont un tracé d’vie pouvait être écrit, défini par un instant tout particulier, parmi tant d’autres. Si Calista n’était pas née une Wolstenholme, si les parents d’Alec n’étaient pas morts treize ans plus tôt – et si Lancaster n’avait pas jugé bon de les mettre en équipe, ils n’en seraient pas là. Là, à se dévisager chacun d’un côté de la porte d’entrée, incapables de savoir quoi faire. L’indécision, ça n’avait jamais été vraiment son truc, à Alec ; lui qui s’était toujours plu à tout contrôler dans sa vie – même à l’époque de suivre Felix dans cette quête à la recherche de justice pour ses parents, il n’avait pas vraiment pris le temps d’évaluer ses possibilités et toutes les opportunités qui s’offraient devant lui. Tout d’suite après l’enterrement de ses parents, comme ça, à dévisager des tombes toutes fraiches encore, le Lynch ne s’était pas vu avoir le moindre avenir, une quelconque route tracée loin de la vengeance qu’il devait obtenir pour ses géniteurs. Calista, définitivement, l’plongeait dans ces épreuves de vie auxquelles il n’avait que trop rarement goûté. Les femmes, elles avaient eu cette place passagère, éphémère et dispensable dans son quotidien – un rôle sans cesse renouvelé à mesure que les visages s’alignaient, sans jamais vraiment s’ressembler. A bien des égards, la chasseuse blonde était la seule depuis bien longtemps, à habiter son quotidien d’une manière aussi ferme et définitive, quand bien même ça n’avait jamais été ça. Depuis combien de temps, au juste, ne vivaient-ils pas un jour de leur quotidien sans se voir au moins une fois ? Ca n’avait jamais été dit clairement, déclamé à haute voix ou affiché aux yeux de tous, mais Calista Wolstenholme était celle qui connaissait l’mieux Alec Lynch aujourd’hui – plus que Felix, probablement, et ce, malgré le caractère peu loquace du chasseur. Felix, il connaissait d’lui ce passé douteux qu’il préférait ne pas trop appréhender, des souvenirs qui tournaient inlassablement dans leur tête pour rendre les circonstances de leurs rancœurs aujourd’hui, plus désagréables que jamais. Felix était son meilleur ami – avait été son meilleur ami. Calista était… Calista était sa partenaire ; la voix dans son oreille, la compagne invisible qui n’avait pu faire autrement, qu’être spectatrice de chaque panel d’émotions qu’il aurait préféré traverser seul. Elle était cette présence qu’il aurait volontiers chassée, pour une raison ou une autre – cette personne qu’il aurait, aurait dû repousser coûte que coûte dans ces longs moments de perdition où il aurait choisi la solitude, avant n’importe quoi d’autre. Calista s’était toujours retrouvée au mauvais endroit, au mauvais moment. Etait-ce donc ça, qui expliquait pourquoi ses pas l’amenaient jusque-là, sans état d’âme, sans l’ombre d’une hésitation, ni la moindre retenue ? Etait-ce pour ça que dans leurs têtes, se bousculaient des souvenirs échaudés d’une nuit passionnée ? Parce que les circonstances l’avaient voulues ? Parce que le hasard – une main du destin - avait voulu que ce soit Calista qui s’retrouve à toujours être le réceptacle des confessions du Lynch ? Jamais le chasseur n’avait voulu penser sa vie ainsi ; destinée, écrite depuis le jour de sa naissance, toute tracée par une autorité supérieure qui faisait s’entrecroiser des vies, comme ça, en quelques caprices savamment pesés. Non, y’avait quelque chose d’autre, forcément ; quelque chose qui avait focalisé les songes du chasseur dans ses longues journées de solitude au sein d’Insurgency. Quelque chose qui l’avait maintenu, la tête au-dessus de la surface de l’eau – cet élan rassurant, ce baume réparateur qui se diffusa, pansa toutes ses plaies, alors qu’il n’avait même pas encore fini de dévisager la jeune femme à quelques pas de là.

Que dire, que faire ? Il fallait croire qu’une dose de fatigue ralentissait ses réflexes, puisque Calista fut la première à réagir, à faire quelque chose. Alec n’avait pas encore eu le temps de ciller, lorsqu’elle l’attira à l’intérieur de son appartement, empli de ténèbres qu’il n’lui connaissait habituellement pas. Lui qui avait cru qu’il faisait jour, c’était comme si la nuit venait de brusquement s’abattre partout autour ; et malgré les apparences, perdre la lumière du soleil au profit des ténèbres, ça n’lui plaisait que moyennement. « T’es au courant qu’il fait jour, hein ? » ne put-il s’empêcher de lâcher, presque dans un effort de détendre l’atmosphère grâce à un vague sarcasme – ça n’avait clairement pas été la première phrase qu’il avait envisagé dire à une Calista qu’il retrouvait tout juste après des mois de silence. Mais c’était toujours mieux que rien… hein ? Et maintenant ? Elle l’avait cherché… et ? Et ? Alors que les yeux clairs du jeune homme couraient des pieds à la tête de la blonde, toute une quantité d’informations, de questionnements, s’pressèrent contre son esprit. Que lui était-il arrivé ? Pourquoi était-elle comme ça ? Et son bras ? Et ce noir ambiant ? Et… et, tout ?! Mais tandis que ses lèvres brûlaient de questions auxquelles ils n’arrivaient pas à donner d’ordre précis, Calista, elle, fuyait son contact plus qu’autre chose – il avait à peine eu le temps d’ingérer les informations qu’elle lui offrait comme ça, qu’elle avait filé vers un coin de son salon. Ici et là, des tonnes de paperasses et de bordel désordonné – c’n’était que maintenant, oui, que maintenant, que le chasseur se rendait compte du carnage. « Calista… » se contenta-t-il de marmonner, inaudible à la jeune femme, qui remuait, remuait des paperasses. Dans la gorge du Lynch, il y avait déjà le doute qui brisait sa voix, et des hésitations incessantes qui rendaient sa respiration erratique. Avait-il bien fait de venir, franchement ? Tous les visages des dégénérés qu’il avait eu la désagréable surprise de croiser à Insurgency revinrent s’imprimer sur le voile de ses paupières ; Nerea Castellanos, Pietra Nelson-Byrd, Isolde Saddler, Andreas Kovalainen. Si le dernier avait été celui qui avait mis fin à sa captivité, il avait eu des motivations personnelles pour le faire : tous deux demeuraient dans un statu quo dans lequel Calista n’avait nullement sa place. Quant aux autres… les autres, s’étaient-ils déjà rendus compte que leur captif n’était plus là ? Cinq secondes – oui, il avait bien besoin d’au moins cinq secondes, pour remettre ses idées en place, reconnecter avec la réalité ; et s’rendre enfin compte qu’il n’avait pas bougé de juste derrière la porte, où la blonde l’avait laissé. Chacun de ses muscles crispés dans une inquiétude incontrôlable, Alec sortit de sa torpeur silencieuse, simplement pour mieux se rendre compte qu’il n’était plus seul – seul avec lui-même. Mais que Calista était là, à demi-là, mais là quand même. « Calista. Hey. » une main glissant sur son visage, suffit à éloigner les fantômes des dernières semaines, Alec abandonnant le passé et Insurgency et les doutes sur le pas de la porte, pour contourner le canapé de l’appartement de la jeune femme, et venir s’asseoir à côté d’elle. « Je-je-j… » il était presque tenté de dire qu’il n’comprenait rien, rien à ce qu’elle faisait, ou à pourquoi il la retrouvait là, prisonnière dans son appartement à verrouiller trois fois sa porte dès que quelqu’un en passait le seuil. Il ne dit mot pourtant, ravalant une frustration qu’il n’devrait pas ressentir, pas alors que les circonstances semblaient… « J’ai… j’ai pas besoin de savoir c’que t’as trouvé. Pas maintenant. » c’n’était sûrement pas pour ça qu’il était revenu vers elle ; quand bien même il n’pouvait pas clairement expliquer quoique ce soit d’autre. Il était revenu, parce qu’elle était là ; parce qu’il n’pouvait se résoudre à faire les choses différemment.

« Qu’est-c’qu’y s’est passé, Calista ? » qu’il ne put retenir plus longtemps, avant que le silence ne se fasse – et qu’il se sente le besoin d’ajouter. « Je- j’sais que… les choses sont bizarres. J’avais certainement pas l’intention de disparaître comme ça. J’espère que tu le sais. » il avait besoin d’savoir qu’elle le savait, qu’elle y croyait. Qu’elle en avait pleinement conscience, peu importait c’que c’était, qui l’avait ramené là, et n’l’aurait jamais fait fuir comme ça, sans crier gare. « Y’a… des mutants qui m’ont trouvé. » et il n’avait eu que trop bien conscience, que Calista aurait pu imaginer qu’il était simplement parti sans se retourner, comme il en avait déjà parlé. A cette époque, cette nuit-là. Dans une inspiration, un éclaircissement de gorge, Alec se reprit – chassant les souvenirs désastreux et les longs jours sans fin. Sa main trouvant instinctivement celle de la jeune femme, malgré la pénombre qui les entourait. « J’vais nulle part, Calista. J’serais jamais parti- » pas après ça ; c’qu’il s’était passé, peu importait c’que c’était. Il l’aurait fait, avec n’importe quelle autre des femmes du passé, fuyard plus volontiers que celui qui restait et tenait bon. Mais ouais, fallait croire qu’avec Calista, ça dépassait vraiment les caprices du destin. « Qu’est-c’qu’y t’est arrivé ? » était-il pressant, excessif, impatient ? Ça lui ressemblait, sans conteste ; « Tu sais que tu peux m’dire… tout c’que t’as à dire. » tout ce qu’elle voulait dire, tout ce qu’elle ne daignerait pas dire à quelqu’un d’autre. Ou toute la hargne qu’elle avait amassée à son égard, à mesure que les jours de silence s’étaient alignés. Rien de c’qu’elle dirait, n’lui était pas déjà venu à l’esprit, pendant les derniers mois qui venaient de passer, ou lors des quelques minutes qui s’étaient écoulées, l’temps qu’il arrive jusqu’ici. S’était-il attendu à ça, tout ça ? Y avait-il des choses qu’il n’avait pas envie d’entendre ? Il le pressentait, comme ça, du bout de ses doigts accrochés à ceux de la blonde à ses côtés ; mais il restait là, tenait bon, s’raccrochait aux quelques lueurs éclairées qu’il saisissait dans la pénombre. Avec le vague sentiment d’se tenir au milieu d’un champ de ruines – c’n’était pas pour autant qu’il avait l’intention de disparaître. Car ils le savaient bien, l’un comme l’autre, la guerre était partout, autour d’eux – et c’était trop tard, pour s’défiler, maintenant.

Y’avait des choses qu’il savait ; au moins pouvait-il prétendre ça. Alec n’avait jamais été particulièrement studieux, trop impatient pour lire, trop indiscipliné pour rester sur les bancs d’une Université prestigieuse payée par son père. Totalement incapable d’avoir la volonté de capter des informations élémentaires, comme celles que les profs de biologie avaient vaguement tenté d’lui faire entrer dans le crâne. La vie avait été son expérience, chacune des étapes d’existence qu’il avait eues à traverser – en solitaire, ou accompagné d’ces quelques personnes. Les autres avaient-ils fait une différence ? A dévisager Calista, à songer à son implication, sa présence, sa main dans la sienne – son regard dans le sien, il n’pouvait s’dire les choses différemment. Sans la Wolstenholme, où serait-il ? Et le bilan était aussi encourageant que dévasté ; car hormis elle, qui y avait-il eu ? Certainement pas Felix, qui, un beau jour, avait frappé à sa porte sans crier gare, et s’était juste après offusqué de la réaction de son ancien meilleur ami. Depuis bien longtemps déjà, le Lynch survivait sans ses parents, sans le repère qu’ils avaient si souvent représenté à sa vie : qu’auraient-ils pensé de lui, transmutant jusqu’au bout des doigts ? Différent, immortel. Sa mère aurait sûrement accepté la chose, comme elle avait toujours tout accepté de lui : avec ce sourire, aux abords de ses lèvres, cette bonté chaleureuse brillant au fond de ses prunelles. L’espérait-il, en tout cas, presque sans le vouloir ; ouais, ça signifierait alors qu’il n’aurait jamais eu la moindre raison de haïr les dégénérés. Mais ça signifierait aussi qu’ses parents avaient eu une façon d’fonctionner, une façon d’penser qui n’aurait jamais cautionné c’qu’il avait fait. Le chemin qu’il avait choisi d’emprunter, cette haine viscérale à l’égard de ces êtres surnaturels – leur simple présence parmi l’reste du monde. Treize ans ; treize ans à semer la mort dans son sillage et à vivre comme un loup solitaire : curieusement, ça n’lui avait jamais semblé long, avant aujourd’hui. Avant cette période-là, c’t’étape dégueulasse de sa vie où il n’faisait que tourner en rond dans quelques centaines de kilomètres carrés – cette misérable ville qui n’rimait à rien, s’autodétruisait, et deviendrait bientôt un amas de cendres et de cadavres. Y’avait des choses qu’il n’savait que maintenant – après avoir passé des semaines à tourner en rond comme un animal en cage, des choses qui s’remettaient d’elles-mêmes dans une perspective bien particulière. Sans sa putain d’mutation, il n’serait plus là ; Insurgency se serait fait un plaisir de l’exposer comme tous les autres hunters avant lui, un cadavre parmi tous les autres pour montrer à quel point ils étaient prêts à tout pour répondre aux attaques. Et que ce serait-il passé, alors ? Par orgueil, une hargne incontrôlable à l’égard de ses bourreaux et captifs, Alec n’daignait guère songer à tout cela – le fait était, qu’il avait été absent, silencieux et déclaré disparu pendant longtemps. Trop longtemps lui hurlait Calista sans même le dire à haute voix – il suffisait qu’elle soit comme elle était, qu’elle expose ses plaies, ses stigmates, la douleur et la confusion brillant dans ses prunelles, malgré la noirceur qui les entourait. Il avait été absent pour trop de jours, trop de semaines, impuissant et déconnecté de la réalité, alors même qu’la vie avait continué de tourner ici-bas. Et comment avait-elle tourné ? Pourquoi avait-elle gravité d’la sorte, sombrant dans des tréfonds d’existence qui se révélaient plus violents, plus vivaces et réels que jamais ? Etait-il censé simplement accepter ça ?! Dévisager la Wolstenholme telle qu’elle s’affichait devant lui – brisée, différente – et n’pas sentir le serpent pernicieux de la rage réclamer son dû dans ses entrailles ? Car malgré le temps qui avait couru, Alec Lynch restait celui qui, treize ans plus tôt, avait choisi d’prendre les armes pour venger ses parents, s’lançant corps et âme sur le chemin tortueux des meurtriers affamés. Et les vieux réflexes, avaient cette façon de revenir facilement, si facilement.

Il pouvait les ravaler, les repousser temporairement – juste s’inquiéter pour Calista pour l’heure, la presser de question. Elle était au moins encore là, vivante, la peau chaude de ses mains contre les siennes, rugueuses et usées. Tout ça pour ça ? – n’pouvait-il s’empêcher de songer ; tout ça, treize ans d’entrainement, treize années de chasse, treize ans à s’livrer à des inconnus pour en arriver là ? Traqué d’un part et d’autre de la guerre ? Paria pour les deux camps ? Et tous les meurtres, toute la justice qu’il avait amenée au nom des hunters ?! Tous les secrets qu’il avait gardés sur le Gunpowder Squad et les plans de Lancaster ? Etait-ce ça, l’issue des mois passés dans la solitude la plus glaciale, avec l’assurance qu’personne n’viendrait voler à son secours ; pour découvrir que Calista avait été celle qui en avait payé les conséquences ? Qu’elle avait subi, subi sans qu’personne ne fasse rien pour elle ?! A mesure que la blonde ouvrait la bouche, se livrait, lâchait des informations toutes plus confuses les unes que les autres, Alec sentait se diffuser à travers chaque parcelle de son corps, des désirs qu’il n’avait pas ressentis depuis longtemps déjà. Si longtemps, dans un autre décor, une autre histoire, pour un autre Alec Lynch – comme quoi, il fallait croire qu’il n’avait pas tant changé que ça. Calista ne le remarqua sans doute pas, trop occupée à chercher à s’éloigner de lui, à éviter son regard ; la façon dont son visage s’assombrit plus encore, presque pour se fondre dans les ténèbres. Etait-ce ça, le scénario qu’il avait envisagé, en songeant au jour où il pourrait enfin venir jusqu’ici ? A vrai dire, il avait fini par s’dire que ce s’rait mieux, s’il ne la revoyait jamais, s’il ne revenait pas dans sa vie avant d’être sûr de ne pas être porteur de risques pour elle. De n’pas amener avec lui une montagne d’emmerdes et de dégénérés enragés à l’idée d’lui faire payer pour un crime qui commençait définitivement à être vieux et obsolète. Dans son esprit à lui, en tout cas ; Pietra et d’autres, eux, ils avaient définitivement la rancœur tenace – combien d’fois le nom Johan Lachlan était-il ressorti pour naviguer juste sous son nez à mesure que les semaines de captivité s’étaient alignées ?! N’pas revenir n’aurait rien changé ; une réalité que les circonstances lui balançaient en plein nez, presque dans des conditions qu’il n’s’était jamais imaginé avoir à endurer. La force de l’habitude, un certain luxe dont il n’avait eu qu’à peine conscience, à l’époque ; Calista, protégée derrière son ordinateur, loin du terrain et de tous les dangers qui y grouillaient. Est-c’que tout ça lui était arrivé parce qu’il n’avait pas été là ? Pour une autre raison ? Parce qu’elle était une transmutante et qu’elle avait décidé d’se tirer une balle dans le ventre pour se suicider ?! L’aberration le pousser à lâcher un grognement, plus exaspéré que sauvage, une protestation dénuée de mots et de phrases, que la chasseuse ne remarqua probablement pas, trop prise dans sa diatribe. C’n’était pas possible ; pas possible – la réponse que toutes les répliques de la jeune femme trouvaient dans un coin d’la tête de son interlocuteur. Le bracelet avait bipé, et il l’avait senti, senti du bout des doigts, vaguement, un picotement loin d’être dérangeant en comparaison de l’océan de douleurs physiques et mentales qu’il avait pu déjà affronter. Tant d’tempêtes, tant d’questions, tant de plaies ouvertes – certes, sa mutation les avait toutes effacées, celles du passé comme celles du présent ; mais il en avait connues. Des plaies béantes, au cœur, aux tripes, à la surface de ses chairs. Dans son esprit, ses assurances si profondément ancrées. Et si souvent, si souvent, y’avait eu Calista pour y répondre. Calista, l’élément stable au milieu d’une instabilité incessante ; le visage au beau milieu d’une tempête qui l’avait totalement déchiré. Et qu’est-c’qu’il en restait ? Des miettes, probablement ; personne capable d’faire la morale à qui que ce soit. Mais quelque chose infiniment raccroché à elle – eux, un devoir quelconque qui avait guidé ses pas jusque-là, et le forçat à se relever vivement aussitôt qu’il vit la blonde s’emparer de la bouteille d’alcool qui trainait là.

Elle eut le temps d’en boire quelques gorgées, avant qu’il ne lui arrache la liqueur des mains – il aurait bien voulu boire, lui aussi, curieusement, rien qu’pour remettre en place toutes les pièces du puzzle et construire dans sa tête le chantier que la chasseuse venait d’semer. Mais d’toute manière, quoiqu’il fasse, ça n’changerait rien – l’ivresse, tout ça, ça n’avait plus aucune influence sur lui. Et il se souvint, d’cette nuit-là, cette conversation par-dessus quelques verres de whisky, avec Calista. Ses mots, diffus, confus, pris dans le brouillard de ses doutes. Sa présence. Ses baisers. Il n’pouvait pas, se résoudre à n’pas la toucher – peu importaient les conséquences. « Stop, juste- » il n’l’observa qu’à peine, presque pour n’surtout pas lui montrer son indécision, l’incapacité qu’il avait à choisir ses mots. N’pouvait-elle pas savoir, depuis le temps, qu’il n’était définitivement pas doué à ça, et qu’il valait mieux qu’elle compte sur lui pour frapper une cible à des centaines de mètres avec une flèche ? « Arrête ça, Calista… okay. » et c’était tout c’qui lui venait. A la lumière diffuse, tantôt bleutée, tantôt jaunâtre, tantôt orangée de la télévision, Alec observa la bouteille à moitié vide. « J-j-je… je sais pas quoi faire. » admit-il enfin, non sans une honte incontrôlable baignant dans chacun des mots qu’il venait de prononcer. Il reposa finalement la bouteille là où elle l’avait prise. « J’suis sensé dire quoi, hein ? Que t’es pas une transmutante ? Que j’peux pas croire que t’en sois une ? » avait-ce une quelconque importance ? Ça n’en avait pas eu, pour elle ; c’était du moins c’qu’elle avait répété, encore et encore, à chaque fois, l’regardant droit dans les yeux. « J’veux pas que ça sonne comme si j’pouvais pas y croire. Ou comme si ça changeait quelque chose. » ça n’changeait rien ; ses entrailles, en accord avec sa tête, avec son cœur, avec les parcelles de sa peau qui avaient définitivement besoin de la retrouver, tous étaient en accord pour lui dire ça. Ils étaient des chasseurs, pourtant, et combien d’temps avaient-ils vécu piégés dans cette haine ? Mais c’était Calista. « Et-et si t’es une mutante, Calista. » peu importaient les statistiques, la mort des autres, la douleur, la fatigue, les épreuves ; il attrapa sa main, l’enserra entre les deux siennes à lui. « J’peux l’encaisser. J’peux-j’peux m’y faire. » pour tellement de raisons qu’il n’savait pas si ça leur filerait le tournis, la nausée, ou si ça pouvait permettre de chasser tous les doutes de la jeune femme, les questions qu’elle s’posait, les hantises qui voilaient le fond de ses yeux clairs. « J’veux dire, qui peut mieux s’y faire que quelqu’un qui a ses cellules qui s’régénèrent à la vitesse de l’éclair. » marmonna-t-il vaguement, dans un sourire à peine tenté, à la commissure de ses lèvres. Y’avait toujours cette hargne, cette haine en lui pour les circonstances, c’qui avait fait qu’la vie, la nature, son corps lui-même s’étaient retournés contre lui, tout ce en quoi il avait cru. Tout c’qui l’avait si longtemps motivé, rendu si déterminé. Tout c’qui l’avait fait subsister, survivre. Mais jamais, jamais elle n’pourrait se transposer sur elle ; Calista, la vie qu’elle lui avait insufflée, l’indispensable songe auquel il s’raccrochait si souvent – trop souvent, pour qu’il puisse même croire n’pas avoir perdu la raison. « Alors, Calista, n’pense pas qu’t’aies pu faire ça. Ou même envisager d’le faire. T’es pas… t’es pas comme ta mère. Ou comme moi. » elle était l’éclat, l’éclat d’vie et d’croyance qui était apparu aux détours les plus ténébreux de sa marche solitaire à lui ; que s’rait-il devenu, comme dégénéré, hunter, piégé dans sa haine, sa hargne, ses désirs suicidaires, sans elle ? Ses mains la relâchèrent, peu importait c’qu’elle craignait, c’n’était pas son cas à lui. Grâce à elle ; il les passa sur ses joues, encadra son visage de ses paumes pour supporter son regard. « T’es pas toute seule. Okay ? » maintenant moins que jamais ; elle n’l’avait jamais été, non plus. Il n’avait pas laissé tomber, n’s’était pas laissé submerger par un quelconque désespoir, l’instinct d’se laisser moisir dans sa cellule désolée plutôt que d’songer au jour où il en sortirait, d’une façon ou d’une autre. Tôt ou tard. « On va trouver, d’accord ? J’vais pas laisser tomber. » ç’avait comme une saveur d’antan, ces paroles qu’elle avait elle-même prononcées – ces promesses qu’il avait si âprement jugées, dans les méandres de son désespoir à lui. Les avait-elle pensées jusqu’au bout, c’soir-là ? Lui, il les pensait ; quelque part, dans ce sacro-saint lieu, qu’seule Calista parvenait à éveiller dans son âme.

La misère, un certain degré d’celle-ci, il pouvait au moins dire qu’il connaissait. Qu’il partageait la lourdeur d’ce sentiment, qu’il pouvait lire au fond des prunelles de quelqu’un : particulièrement au fond de celles de quelqu’un comme Calista. A la voir comme ça, brindille humaine, avec sa chevelure blonde, ses obsessions et passions dignes d’une gamine, son caractère totalement spontané, on pouvait s’imaginer qu’il n’fallait pas grand-chose pour la briser. La misère, pourtant, elle connaissait aussi. Sans vraiment l’dire, sans même le crier sur tous les toits comme il avait été si prompt à le faire pendant longtemps. Treize, presque quatorze interminables années ; un long tunnel droit dont il n’était même pas sûr d’avoir enfin vu la sortie. C’était ça l’truc, avec la misère, la torpeur, un cercle vicieux qui avait pris l’pas sur la vie humaine pendant trop longtemps : à trente-quatre ans aujourd’hui, Alec Lynch pouvait-il clamer haut et fort qu’il avait mis au clair chacune de ses idées ? Peut-être qu’c’était impossible à faire, même en cinquante ans de vie – même dans cette éternité qui se profilait devant lui ; y’avait des choses, sur lesquelles il pouvait dire qu’il était sûr. Probablement. Dès qu’il creusait un petit peu - grattait la surface et dépassait ce qu’Alec Lynch avait toujours été. Imprudent. Ambitieux, certes, mais impétueux. Si incapable de tenir en place qu’il avait eu le besoin vital de quitter sa ville natale dès que ses parents étaient morts – comme si ç’avait été trop dur à porter, tout simplement. Et tout ça pour ça. Tout ça pour se retrouver à Radcliff, le pire bled que l’humanité ait un jour engendré, une ville au bord de l’explosion, où il se retrouvait à être un soldat sans aucun camp. Ni pleinement transmutant. Ni hunter. Car les circonstances, les semaines et les mois qui avaient couru n’changeaient rien – Alec n’envisageait pas d’vivre avec cette chose battant dans son sang. Peu importait ce que la génétique pouvait avoir à dire là-dedans, la vie éternelle, la mutation, c’n’était pas fait pour lui. Et rien qu’pour ça, malgré ses propres envies et la hargne destructrice qui s’était éveillée en lui, ses anciens alliés voulaient sa mort. Ils la réclameraient, sûrement, aussitôt poseraient-ils le regard sur lui. Ouais, dans l’océan d’indécision qui venait de s’déverser sur lui après la libération qu’il avait tant espérée, le Lynch n’avait trouvé qu’une seule chose qu’il savait sans faillir, sans douter. Calista serait là. Calista n’le balancerait pas au reste des hunters s’il venait frapper à sa porte. Calista était celle dont il avait besoin. Celle qu’il avait espéré retrouver maintes et maintes fois, lorsqu’il laissait ses songes s’envoler en des rêveries parasites, là où il avait été. Encore et encore, il s’était mis en danger, l’avait mise elle en danger, presque sans même s’en rendre compte. Aujourd’hui encore… y avait-il eu quelqu’un fiché dans le sillage d’un Alec trop imprudent pour s’en rendre compte ? Combien de temps avaient-ils, avant qu’une armée de dégénérés ou une armée de hunters n’se pointe à leur porte ? Et… et n’les embarque tous les deux, n’les tue tous les deux, comme des animaux. Tous les deux – comme le prouvait le bracelet qui bipa dès que Calista le prit entre ses mains : pour beaucoup, ç’aurait été une preuve irréfutable (les membres du Gunpowder Squad n’avaient sûrement besoin que de ça), pour lui, c’était autre chose. Peut-être bien parce qu’il n’avait été que victime de ce mécanisme-là, que ce bracelet l’avait détecté lui et avait fait de lui une cible pour tous ceux qui voudraient réclamer sa tête, comme un trophée de chasse. Mais maintenant plus que jamais, c’était comme si détecter les transmutants n’voulait plus rien dire… ça n’voulait pas dire que la mort devait s’ensuivre comme ultime jugement. Ca n’voulait pas dire qu’ils étaient tous, juste bons à être condamnés. Ouais… c’qu’il avait su, c’qu’il savait désormais, un perpétuel changement, que lui-même était prêt à trouver dégueulasse et ironique.

Il n’voulait presque pas songer, pas penser, pas s’pencher sur tout ce que ça remettait en question. Les longues, longues quatorze années qu’il laissait derrière lui. Les paroles de Maiken Holst. Les paroles de Felix. Les paroles de Calista. Les siennes à lui. La misère, l’irrémédiable sentiment qui restait dans ceux qui étaient incapables de s’faire aux changements, quels qu’ils soient. C’était donc ça, les réponses à tout ce qui se passait dans la vie ? Tous les lourds sentiments qu’il avait gardés enfouis en lui ? A dévisager la Wolstenholme, miroir de ses propres réponses à lui face à une mutation qui avait débarqué comme ça, sans crier gare, Alec n’pouvait s’imaginer les choses différemment. Car elle n’pouvait pas le voir, le père de la jeune femme n’pouvait pas le voir. Personne n’pouvait le voir, le percevoir comme il l’avait déjà fait – mais Calista avait ce quelque chose qui la rendait brave. Plus brave que lui, plus brave que toutes les personnes qu’il avait un jour croisées dans son sillage. Etait-ce cette bravoure, qui accrochait l’attention, attirait le regard ? Cette bravoure qui la rendait si… si Calista ? Et quand il pensait courage, la blonde, elle, s’était construit tout un monde dans lequel elle n’était pas grand-chose ; rien d’autre que la fille décevante d’un homme qui n’l’avait jamais comprise. Merde, même Alec lui-même, n’serait jamais capable de la comprendre totalement, de A à Z, sans faille aucune et sans surprise aucune. Mais Calista… Calista c’était celle qui avait porté le poids d’être la fille ainée de deux gamins qui avaient perdu leur mère comme ça, sans crier gare, trop jeunes qu’ils avaient été à l’époque. Calista ç’avait été l’orpheline qui avait bien mieux vécu la mort de sa mère que le Lynch lui-même. Prendre les armes, ç’avait été la partie facile, le réflexe de survie ; la haine, la hargne, la vengeance. Et ça l’avait dévoré de l’intérieur, ç’avait manqué de le tuer à tellement de reprises. Et tout ça, tout ça… ça semblait presque être des ressentis qu’elle n’avait jamais eus, elle, d’ces tares d’humanité qui n’l’avaient jamais entachée. Jamais pleinement. Jamais comme ç’avait bouffé son âme à lui, jusqu’à c’qu’il risque d’y perdre son humanité à chaque fois un peu plus. Quinze ans, quinze ans d’massacre dont il commençait tout juste à ressasser l’impact, la prescience que ç’avait eu sur le jeune homme qu’il avait été. C’n’était pas pour rien qu’il n’était plus le fils que ses parents avaient connu, à l’époque de leur vivant. C’n’était pas pour rien, qu’il n’avait pas envie, et n’aurait jamais la force sûrement, d’refaire le trajet en sens inverse, direction l’Elizabethtown où il était né. Plus une hantise, qu’un progrès quelconque : Alec n’avait pas tourné la page, il n’l’avait jamais fait. Au fond, comment pouvait-on faire pire que ça ? Pire que lui, sa façon d’avoir géré le deuil et d’avoir encaissé les putains d’imprévus d’cette tortionnaire de vie ?! Et l’voyage ne faisait que commencer, hein, elle n’avait pas fini de jouer avec eux, celle-ci ; ils auraient pu, simplement se retrouver après des semaines de séparation. Et advienne que pourra. Ils auraient pu, avoir une vie bien plus facile à encaisser que c’qu’ils connaissaient, traversaient jour après jour. Ici, à Radcliff ou ailleurs. Mais ils en étaient là, suite à une succession de choix qu’ils avaient faits – pourquoi ? Comment ? Qu’importait. « Tu m’feras pas de mal… » lâcha-t-il, avant de pouvoir retenir ses mots : ce n’était certainement pas ça, cette simple phrase pour répondre à ses inquiétudes, qui allait pleinement soulager la jeune femme. C’était juste c’qu’il pensait, c’qu’il pensait au plus profond de ses tripes – une assurance aussi froide que l’acier, et indestructible que celui-ci. Mais ça n’changeait rien au problème, ce problème qu’il avait lui-même affronté. Qu’il continuait d’affronter, à chaque fois qu’une de ses plaies se refermait, à chaque fois que ses propres cellules guérissaient d’une blessure qui aurait dû être mortelle. « Et si tu veux blesser personne, Calista… apprends à l’maîtriser. » sûrement c’que tout chasseur pouvait haïr dans le fait d’avoir un pouvoir : l’accepter, faire avec, et le maîtriser. Trois étapes qu’il n’avait pas franchies lui-même, et un devoir qu’il n’avait même pas à accomplir. Ses touchers n’tuaient pas. « Tu peux l’faire… Parce qu’au fond, c’est c’qu’y importe. » comme elle l’avait dit ; y’avait que ceux qui choisissaient d’être dangereux qui l’étaient. Ils s’retrouvaient vraiment là, les rôles inversés et Alec, goûtant au doux-amer sentiment qu’avait dû connaître la chasseuse, il n’y avait pas si longtemps que ça. Le besoin incontrôlable de dire ces mots, d’les mettre à haute voix – pour elle, pour lui, pour eux. Et à la fois, quelque chose dans ses tripes qui protestait contre ça – l’instinct du chasseur.

Instinct qu’il ravala, qu’il ravalerait toujours si c’était elle ; peut-être était-ce de l’hypocrisie à l’état pur. Ou d’la confiance aveugle. Il n’avait pas peur d’lui prendre la main, pas peur d’enserrer son visage entre ses deux paumes à lui. Moins peur que dans l’fait d’affronter le miracle qui se produisait à chaque fois que ses propres cellules le sauvaient d’une mort certaine. Quel paradoxe – mais c’était comme ça, hein… comme ça. Et les scènes se succédaient, infiniment similaires à ce qu’ils avaient déjà connu – si Calista n’avait pas encore dit ’peut-être que ce serait mieux que j’quitte la ville’, tout dans son attitude le repoussait. Elle avait écarté ses mains, encore et encore ; ça n’avait pas empêché Alec de revenir, par masochisme sans doute. Il était loin, l’chasseur d’y a sept ans, qui n’avait jamais hésité une seconde sur l’humanité ou l’inhumanité d’un dégénéré auquel il tirait une flèche droit dans le cœur. Mais il ne la toucha plus, n’fit plus aucun geste dans sa direction – il le voulait, le voulait tellement, insatiable de ce contact humain qu’elle était la seule à pouvoir lui offrir. Mais elle ne l’voulait pas, ne l’pouvait pas, ou le craignait pour une quelconque raison ; qu’il en soit ainsi. Il s'était alors contenté de s’accroupir devant le fauteuil sur lequel elle s’était assise, l’observant se recroqueviller sur elle-même. « Ouais… c’est différent quand c’est quelqu’un d’autre qui le dit. » lâcha-t-il dans un sourire. « Et c’est plus facile de le dire aussi, je l’sais Calista… » il pouvait l’savoir maintenant, du moins. « Mais y’a rien qu’tu pourras faire, ou qu’tu pourras être qui me fera… dire autre chose. » qu’elle fasse un faux-mouvement et manque de lui arracher toute son énergie. Qu’elle reste terrée dans son appartement avec la pire allure qui soit, dans le noir, comme ça, sans bouger. Quand bien même elle n’pouvait pas y croire, n’pouvait pas le voir – c’était toujours elle, toujours c’qu’elle faisait, piégée dans une tempête de misère qui n’semblait pas vouloir s’arrêter. C’était toujours mieux que c’que lui il avait fait, avait été prêt à faire à de si nombreuses reprises. « Je sais que tu l’as pas fait, moi. » elle n’pouvait pas. Elle n’était pas comme ça, à frôler le désespoir à ce point. C’était son genre à lui, ça, pas à elle. « Et on va creuser cette histoire, retourner c’dossier dans tous les sens – et même trouver toutes les preuves scientifiques possibles et imaginables pour que t’y crois. » parce que, parce que… « Parce que, ouais. On laisse pas tomber les gens qu’on aime, j’suppose. » j’suppose, plus un stupide réflexe de n’pas dire ce qu’il avait dit, de la même façon qu’elle, y’a des semaines déjà. Trop longtemps, trop de mois de silences qui avaient précédé ces paroles-là. ‘J’suppose’, il aurait sûrement pu trouver mieux que ça ; mais si elle pouvait y croire, si près qu’ils étaient l’un de l’autre malgré la pénombre, c’était en saisissant le sourire né à la commissure des lèvres du Lynch, discret, distrait. Il n’était clairement pas un expert dans l’domaine – mille fois, il préférerait aller foutre des flèches dans une armée de dégénérés enragés plutôt que de délivrer des longues tirades sur ce genre de sujets-là. Il était le bras armé et elle était… elle était… « Hey, c’est pas grave. » s’empressa-t-il d’ajouter pour répondre aux doutes qu’elle mettait à nouveau à haute-voix ; il était celui qui volait à son secours, ouais. Parfois. Souvent. Pas assez souvent. « On dirait bien que… qu’j’ai manqué à c’devoir aussi, ces derniers temps. » ne put-il s’empêcher d’ajouter, détaillant la jeune femme ; car même si elle vivait dans le noir quasi-complet, il avait déjà remarqué son bras en écharpe, les stigmates qu’elle portait à la vue de tous, les douleurs qui passaient sur son visage. Et lui, qui n’avait pas été là. Il avait envie, tellement envie d’savoir ce qui avait bien pu s’passer – car ouais, c’n’était pas franchement humainement possible de se casser le bras tout seul. Il se retint pourtant d’insister, le regard dans le vague, un sourire comme vague diversion. « J’veux dire… si t’as cherché au point de me googleiser ou va savoir quoi… j’devrais surtout m’estimer heureux qu’tu m’aies laissé passer la porte. » et il eut un souffle, ou plutôt un vague ricanement alors que dans sa tête, s’alignaient déjà toutes les informations que Calista avait dû trouver sur lui. Oh, on avait parlé de lui, dans les journaux locaux lorsqu’il avait été en Spring Break et qu’il avait foutu le feu à sa chambre d’hôtel… Le millionnaire qui était l’image même de la décadente jeunesse américaine. Ou cette fois-là où il avait planté un avion qu'il avait volé, au beau milieu d’un champ. Ou toutes les informations sur son casier judiciaire, les rixes de jeune con, que son père avait faites effacer avant son entrée à l’Université, mais que quelqu’un comme la chasseuse ne pouvait que trouver. « Faut pas croire… j’suis une mauvaise fréquentation. » ajouta-t-il, trouvant de son regard, celui de la blonde à quelques pas de là. Mauvaise fréquentation, déjà à l’époque où il avait été un jeune normal. Maintenant, aux yeux des Wolstenholme, ça d’vait aller plus loin que ça – transmutant, en plus du reste.

Treize ans plus tôt ou y’a quelques mois à peine, il y avait eu des choses qu’Alec n’s’était jamais senti prêt à accepter. Pas avant qu’elles ne sortent de la bouche de Calista, revêtant alors une allure toute autre, de ces saveurs mielleuses et optimistes qu’il n’avait que trop rarement connues dans son existence. Alec, ça n’avait jamais été le type qui se laissait envahir par des sentiments qu’il ne maîtrisait pas ; y’avait eu la rage, une hargne vengeresse implacable qui avait guidé ses jours et ses nuits pendant bien longtemps, certes. Mais d’aussi loin qu’il s’en souvienne, le Lynch avait toujours eu l’ambition – ou du moins la croyance – de contrôler toute sa vie : l’amour, l’attachement, d’ces portes grandes-ouvertes sur son âme et son cœur, très peu pour lui aurait-il dit sans l’ombre d’un doute. Si tant est que ç’ait pu exister dans son passé, fut un temps, il avait envoyé tout ça en Enfer le jour où il avait opté pour le tortueux chemin de la vengeance, en dépit de tout ce qui aurait pu le retenir à Elizabethtown. Le simple fait qu’il n’avait jamais été un chasseur, qu’il n’était pas fils d’une grande famille de hunters comme les Lecter ou les Wolstenholme. Ou le fait qu’il n’avait jamais eu de haine particulière envers les transmutants, ou de griefs quelconques avec ceux-ci – pas avant qu’l’un d’eux, Lewis Duncan ne s’décide à décimer sa famille, comme ça, sans crier gare. Pour combien de temps, ce simple nom était-il resté graver dans sa mémoire, comme une seule et unique motivation ? C’était aujourd’hui comme si toute cette période n’avait été qu’une vaste rêverie, qui s’était parfois limitée à quelques secondes à peine, ou à toute une éternité en d’autres circonstances. Les débuts de sa formation – toutes ces premières fois où il s’était pris une raclée, même de la part de son meilleur ami ; la détermination, farouche et glacée qui avait couru dans ses veines, ses entrailles et ses muscles à mesure qu’il s’était construit. Pièce par pièce, érigé et façonné en l’homme qui avait tué le meurtrier de ses parents, un beau jour, comme ça, sans crier gare. Il avait suffi d’un instant, une information durement obtenue de la part des multiples contacts des Lecter et Alec, lancé à corps perdu sur le chemin que la hargne à elle toute seule avait fait naître juste devant lui. Et qu’est ce qui l’avait changé, au fond, hein ? Toutes ces tentatives de suicide infructueuses ? Les semaines passées dans les sous-sols d’Insurgency à devoir supporter joutes verbales et disputes musclées avec des dégénérés qui n’comprenaient rien, et auxquels il n’daignait rien comprendre non plus ? L’expérience, la façon dont la vie l’avait façonné au cours des quatorze années qui séparaient le jeune homme de vingt ans, perché par-dessus les cercueils de ses parents, et celui de trente-quatre ans, qui s’tenait là, juste en face de Calista ? Car il avait changé, somme toute ; quelque chose en lui, avait changé – y’aurait eu un Alec, qui aurait dévisagé la blonde face à lui comme un monstre imprévisible. Un danger, danger dans les yeux duquel il aurait vu briller les mêmes instincts meurtriers que ceux qui avaient poussé Lewis Duncan à tuer ses parents. Peu importait c’qu’ils avaient été – expéditif à souhait, comme si la fin en soi avait été la seule motivation dont il avait eu besoin, Alec n’avait jamais demandé. Alec n’avait même pas laissé au transmutant le temps d’ouvrir la bouche, de comprendre ce qui lui arrivait – est-ce que celui-ci savait seulement pourquoi il était mort ? Probablement pas… ç’avait juste été une main justicière, s’abattant brusquement sur la vie d’un type qui avait peu à peu, silencieusement, empoisonné les rues de l’Elizabethtown où le Lynch avait grandi.

Son père, sa mère, ils n’avaient été que des visages parmi tant d’autres ; deux personnes que l’homme n’avait probablement pas gardé en mémoire bien longtemps – leurs cris d’agonie, mêlés à ceux de tous ceux qui étaient passés avant. Et ceux qui avaient suivi après. Combien d’raisons, combien d’éléments à charge avait-il eu juste sous la main pour transformer Lewis Duncan en le monstre parfait ? La motivation n’avait jamais manqué, n’avait jamais failli – un devoir de fils à l’égard de ses parents. Deux cadavres, qu’il avait peu à peu idéalisé, à mesure que les jours étaient devenus insoutenables, des plaies béantes qui faisaient leur chemin dans ses chairs, et empoisonnaient son sang. Ouais, indéniablement, c’était comme si tout un éventail d’états d’âme s’ouvrait juste devant lui ; Alec le chasseur n’avait rien eu de pareil à Alec le jeune homme sans aucune responsabilité. Et l’Alec transmutant, qui s’tenait face à Calista, n’était plus vraiment comme le hunter déterminé qu’il avait été, il n’y a pas si longtemps. Et qu’adviendrait-il alors ? Que se passerait-il lorsqu’il daignerait s’retourner sur les années pendant lesquelles il avait sévi, en tant que chasseur convaincu, meurtrier déterminé et sans retenue aucune ? Il n’avait fait que supprimer des transmutants, après tout. Les humains… les humains, c’est comme si ç’avait toujours été son point faible, ce talon d’Achille, l’ultime trahison à sa confiance. L’humain, ç’avait été ses parents, des gens comme eux, victimes collatérales d’ces mondes dangereux et violents qu’il n’aurait jamais dû, n’aurait jamais voulu côtoyer si on lui en avait donné le choix. Peut-être bien que Calista aussi. A bien des égards, la blonde ne ressemblait à personne dans la famille d’où elle venait – certes, dans l’échantillon des Wolstenholme, il n’y avait qu’Aspen, qu’il connaissait. Mais la rousse était infiniment… différente de ce que Calista offrait et affichait si ouvertement, dans ses attitudes et ses réflexes. Difficile, d’imaginer un jour l’informaticienne spontanée perchée sur ses talons, avoir été sur le terrain, à blesser, assassiner des transmutants à la pelle. Comme Aspen le faisait. Comme Alec lui-même le faisait. Comme Felix l’avait fait. Un cercle vicieux, qui touchait tous les noms qui venaient à l’esprit du Lynch, désormais. Y’en avait pas un pour rattraper l’autre, et Radcliff n’faisait qu’afficher ça à la vue de tous. Etre ici, rester ici, stagner ici, c’était infiniment différent que parcourir les routes sans s’retourner ni s’arrêter ; était-ce donc ça, la différence capitale ? Le fait d’observer toujours les mêmes visages, d’avoir l’sentiment de porter l’empreinte de ses crimes sur son facies ? Un mal nécessaire ; ouais, c’était comme ça que l’idée s’était construite dans sa tête à lui, Alec Lynch, le gars sans histoire autres que ses conneries de jeunesse, qui prenait subitement les armes pour devenir un hunter plus engagé que d’autres encore. Un mal nécessaire, qui avait manqué de dévorer son âme, ses sens, sa raison toute entière. C’n’était pas ce qu’on pouvait appeler contrôler quoique ce soit ; alors oui, sûrement que le chasseur n’avait aucun conseil à donner à la jeune femme face à lui, pour c’qui était d’accepter, faire avec et contrôler une mutation qui s’pointait du jour au lendemain. A choisir, il aurait appris à maîtriser la sienne, rien que pour stopper les réparations capricieuses de ses cellules et de ses plaies, lorsqu’il se tirerait une nouvelle balle dans la tête. A choisir, à maintes reprises, encore aujourd’hui, il resterait juste un chasseur, sans cette chose pour battre ses veines – ça pouvait lui permettre de toucher Calista sans y laisser sa peau, ça pouvait lui permettre de sauter du haut d’un immeuble sans devenir un cadavre en mille morceaux. C’était tout c’que ça faisait, ça ne rendait ni l’passé, ni le présent, ni les circonstances ou les choses plus acceptables – ni plus faciles. Ni plus claires. Alors combien d’mots, combien d’mots pouvait-il dire à haute voix pour faire comprendre à Calista qu’ils traversaient les mêmes choses, les mêmes états d’âme, et qu’il n’avait certainement pas fini d’les affronter lui-même. Et jusque quand, à la fin ? Pour toujours, sûrement - aussi longue serait l’éternité que sa génétique lui offrait ; cette putain d’mutation qui faisait de lui un être immortel. Il en avait vu un, d’immortel, dévisagé sa solitude et haï plus profondément que jamais tout ce qu’il représentait. Des impressions, souvenirs et traversées solitaires qu’Alec avait gardés pour lui, loin de la Wolstenholme et de ses espoirs qu’il avait été incapable de partager.

Incapable, pendant tout ce temps ; alors peut-être que tout autant qu’elle se croyait l’être, Alec se montrait totalement hypocrite, empli d’un espoir qu’il n’avait même pas pour lui-même. Depuis combien d’temps tournaient-ils en rond ? D’impasse en impasse, de fausse piste en fausse piste – ç’avait presque été reposant d’se retrouver dans une cellule, incapable de faire quoique ce soit alors que les jours avaient couru trop rapidement. Et c’n’était pas pour ça qu’il était revenu ; c’n’était pas gagné par l’espoir que les choses seraient différentes, qu’il était venu frapper à la porte de chez Calista. Ouais, dans toutes les hypothèses possibles et imaginables, tous les scénarios construits pour décrire les scènes de leurs retrouvailles, Alec n’avait pas imaginé ça. Le noir presque étouffant, synonyme de sa captivité à lui. La jeune femme, brisée dans une certaine mesure, en quelques morceaux qu’il n’pouvait qu’observer, analyser, caresser dans le lointain des jours qui avaient passé sans qu’il n’puisse faire quoique ce soit. Car ouais, s’il avait été là, il aurait fait une différence – et quelle quantité de rage, combien de hargne pulsèrent dans ses veines en un éclair, face aux paroles de la Wolstenholme ? Oui, elle pouvait apprendre à s’défendre – mais ça n’changeait rien. Ca n’changeait rien au fait qu’il n’avait pas été là, et que pernicieusement, silencieusement, ça l’bouffait de l’intérieur. « Tu devrais pas avoir à apprendre à te gérer si c’est pas c’que tu veux. » lâcha-t-il, presque sans pouvoir le contrôler ; ouais, c’n’était y’a pas si longtemps que ça, qu’il l’avait maladroitement poussée vers le terrain qu’elle n’avait aucune envie de rejoindre. Le terrain auquel elle n’appartenait pas. Y’avait eu une certaine colère, empreinte dans ses mots, comme s’il la jugeait, la blâmait l’espace de quelques secondes frivoles et pourtant, infiniment réelles. Jusqu’à ce qu’il se reprenne, dans un soupir, un spasme enserrant ses mâchoires. « Des fois, même les gens préparés, comme moi… finissent par s’faire prendre. » qu’il ajouta, à mi-voix, comme si c’était difficile de l’admettre. Ca l’était, car au fond, il n’avait que très peu de souvenirs encore, des circonstances qui l’avaient amené à se retrouver chez Insurgency ; c’était flou, infiniment flou, comme s’il avait plongé tête la première dans une masse opaque qui l’avait privé de ses cinq sens. Juste le temps que les dégénérés lui mettent la main dessus. Le reste, était vivide à son esprit ; les heures, les jours, les douleurs, les complications. La certitude que s’ils l’avaient pu, ils lui auraient juste tiré une balle dans le crâne pour abandonner son cadavre comme ils l’avaient fait avec tous les autres avant lui. Certains diraient que c’était la chance, la chance qui lui permettait d’être là en face de Calista aujourd’hui. Sûrement, ouais. C’n’était pas la clémence de leurs ennemis, en tout cas. « Mais… mais si tu veux te préparer. A nouveau. J’peux t’aider. » il eut un vague sourire, comme s’il n’était qu’à moitié convaincu ; c’n’était certainement pas les bonnes raisons qui poussaient la chasseuse à envisager les choses de cette façon-là. Qu’avait-il bien pu lui arriver ? Et pourquoi était-elle persuadée qu’elle s’était tirée dessus ? Que c’était la réponse à tout ?! C’n’était pas le moment, sûrement pas l’moment de retourner le couteau dans la plaie en insistant avec tout ça ; le Lynch n’en avait même pas envie. Car encore une fois, c’n’était pas comme ça qu’il s’était imaginer la retrouver – et c’était comme s’il était imbécile au point d’y chercher une échappatoire, une petite phrase amusante et ironique pour qu’ils se sortent de ce cercle-vicieux de regrets, de remords empreints des dernières semaines, qu’ils n’pouvaient désormais plus changer. Au moins avait-il réussi à lui arracher un sourire, chose à laquelle il ne put s’empêcher de répondre à l’identique – quelques doutes glacés et ignorés jusqu’alors, semblaient s’élever silencieusement de ses entrailles. L’étau d’une inquiétude empoisonnée, se défaisait peu à peu : est-ce que ça suffisait ? La question était là, sans cesse ramenée par l’allure de Calista, sans qu’il ne puisse la retenir, sans qu’elle n’y pense, sans doute ; s’jeter la pierre, c’n’était pas la solution, c’n’était pas ce qu’il voulait qu’elle fasse elle-même pour ne pas être venu après lui. Alors pourquoi continuer de le ressentir, lui, au fond de ses tripes ? Parce qu’y’avait eu quelqu’un, quelque part, qui avait profité de son absence à lui, pour s’attaquer à Calista. C'avait une saveur de quatorze ans plus tôt. Ca couvait les mêmes menaces, les mêmes dangers. Etaient-ils voués à toujours revenir sur ça ?

« Bah, tu sais Calista... la plupart des personnes demandent directement. Et qui sait, peut-être que j’attendais que tu le fasses. » non c’n’était pas un reproche, plus une moquerie tentée du bout des lèvres, dans un nouveau rictus à la commissure de sa bouche. « Maintenant j’vais commencer à me dire qu’tu devais pas avoir une très haute opinion de moi, quand on s’connaissait pas et que tu t’étais contentée de me googliser. » définitivement. Il aurait été bien naïf de penser les choses différemment – alors quoi, heureusement qu’il avait été agréable à regarder ? « J’parie que j’étais pas vraiment le genre de mecs que tu côtoyais, de toute manière. » ou qu’elle voulait côtoyer, à dire vrai ; c’n’était pas comme si les mecs comme lui avaient aussi une certaine réputation à porter et assumer, quelle qu’elle soit. Coureur invétéré, ce type avec qui on n’restait qu’une nuit, et s’échappait juste après s’être envoyé en l’air. Résultat, il avait souvent eu des petites amies obsessives et jalouses, qui lui avaient tapé sur le système plus vite que la lumière, et qu’il s’était toujours empressé de tromper. C’était peut-être ça, l’fin mot de l’histoire de tous les jeunes lycéens : peut-être que les mecs comme lui devraient s’orienter vers les filles comme elle. Riche, le corps athlétique, indiscipliné, dragueur, imprudent, provocateur ; ouais, y’avait de quoi faire un portrait presque fidèle de ce qu’il avait été, dans sa jeunesse, rien qu’avec ces quelques mots. Il n’eut qu’un demi-sourire, d’ailleurs, lorsqu’elle évoqua son compte en banque – sûrement même que Calista elle-même ne s’en rendit pas compte. Quand bien même ça pouvait sembler utile à beaucoup d’gens, Alec avait laissé les millions hérités de ses deux parents, dormir sur son compte en banque pour les treize dernières années qui avaient passé. Et contrairement à avant tout ça, il n’en avait gaspillé que très peu, pompant ses dépenses sur le maigre salaire d’officier de police qu’il s’était fait à Radcliff. Après la mort de ses parents, loin d’Elizabethtown, avec un seul objectif en tête, le fils Lynch n’avait plus trouvé aucun intérêt dans les voyages à l’étranger, tout ce qui était tape à l’œil, ou le surplus de luxe qui bavait de tous ces endroits qu’il avait côtoyés, plus jeune. La mort d’ses parents l’avait transformé en tueur – plus encore, la mort d’ses parents l’avait rendu économe ; ils avaient d’quoi se retourner dans leur tombe. Et la Wolstenholme avait déjà mis en branle le mécanisme d’ouverture automatique de ses volets, lorsqu’Alec se reconnecta avec la réalité, chassant l’expression traitresse d’une nostalgie assassine qui avait glissé jusqu’à son visage. Se redressant sur ses jambes, le chasseur ne put s’empêcher de soupirer, d’un indéniable soulagement, lorsque la lumière du jour retrouva son chemin tout naturel dans l’appartement. Est-ce que ça signifiait que ses mots, aussi indécis avaient-ils été, avaient fait une différence ? Est-c’qu’il avait vraiment été capable, d’atteindre Calista là où personne d’autre n’avait pu l’faire ? Y’avait pas à douter, que son frère, sa sœur ou quelqu’un d’autre avait essayé avant lui, après tout. Alors quoi ? Il fut presque tenté de poser la question, comme ça sans crier gare, presque avec l’imprudence la plus totale ; mais la blonde ouvrit la bouche avant lui. Elle avait tiré un dossier, parmi les quantités de bordel et de papiers qui trainaient ici et là – et ses mots, ses mots n’avaient clairement aucun sens ; le Lynch eut beau les écouter, les imprimer dans son esprit, il ne put que hausser les sourcils dès qu’elle eut fini, lui tendant le fameux mystérieux dossier. Et-et quoi ? N’devait-il pas l’ouvrir ? Ou devait-il l’ouvrir ? Le choix était le sien, bien entendu ; mais… mais quoi ? Que pouvait-il y avoir sur sa propre vie qu’il ignorait, hein ?! Ouais, google était certes, une source d’information intarissable, et Calista avait des ressources encore plus mystérieuses et surprenantes – c’n’était pas pour autant qu’elle pouvait en savoir plus sur lui, que lui-même.

Secret. Le mot avait asséché sa gorge et sa bouche sans même qu’il n’s’en rende compte, une réaction physique – était-ce de la peur ? De l’appréhension ? Au bout de ses doigts, c’était comme si le papier était devenu brûlant, insoutenable. Et il aurait voulu, il aurait voulu le jeter à travers la pièce, le rendre à la jeune femme avec l’sentiment que ça lui suffirait, que ça n’changerait rien. Que, que… C’est presque sans s’en rendre compte, qu’il avait ouvert le fameux dossier mystérieux, dérangeant. Dérangeant – il le sut dès que ses yeux se posèrent sur le premier élément empilé là-dedans. Une photographie, vaguement imprimée sur un papier blanc qui n’payait pas de mine. Rien d’autre qu’un papier blanc, qui retraçait d’ces parts d’existence avec lesquelles il n’voulait pas renouer. C’était sa vie, le point de départ d’Alec Lynch, et pourtant ces non-dits qu’il gardait pour lui. Même avec elle, même avec Calista ; parce que ouais, les discussions à cœur-ouvert, ça n’avait jamais été son truc. La photo, c’était lui – lui si jeune, des décennies en arrière ; quel âge avait-il au juste ? A peine dix ans, encore loin du type dont on pouvait dépeindre un portrait plutôt fidèle, grâce à google. Lui, sa mère, là, jeune, rayonnante, douce comme dans ses souvenirs. Son père – qu’il eut presque du mal à reconnaître, c’visage qui avait fondu dans sa mémoire au fil des années. Treize ans, y paraissait que ça faisait des dégâts : leurs voix, leurs visages, il n’s’en souvenait pas. N’s’en était que vaguement souvenu jusque-là, dans un recoin de son esprit qui n’avait appartenu qu’à lui, et qui avait pris la poussière pendant tout ce temps. Avait-il pâli ? Avait-il laissé quoique ce soit transparaître sur son visage, alors qu’il dévisageait cette copie vulgaire d’une photographie oubliée ? Ca relevait du miracle qu’il soit encore debout sur ses jambes, en vérité. « Je-je… j’comprends pas. » parvint-il à articuler, incapable de retenir le regard accusateur qu’il envoya en direction de la Wolstenholme. Parce que oui, chercher son nom sur google, gratter la surface, c’était une chose ; mais ça… ça, ouais, probablement qu’elle aurait au moins dû essayer d’lui en parler avant. « Pourquoi t’as cherché tout ça ? » il y avait cet éclat de rage dans la voix, qu’il n’pouvait pas vouloir lui jeter en pleine figure – c’n’était pas sa faute à elle. C’n’était pas elle qui avait tué ses parents quatorze ans plus tôt, dans leur maison, en le laissant lui orphelin. Il ne lui laissa pas le temps de répondre – comme si ça pouvait servir à quelque chose, de toute manière – reportant son attention sur les amas de papiers qu’il avait entre les mains ; certains tombèrent au sol alors qu’il les chassait, parce qu’il les connaissait, et parce qu’il n’avait pas envie – pas envie de s’replonger dedans. Il la connaissait, son histoire, de A à Z, tous les détails tordus, tous les relents du passé, les conclusions des médecins légistes, les factures de l’enterrement, la masse d’argent qu’il avait gagnée sur l’assurance vie de son père. Il avait un putain d’compte en banque à six zéros, c’n’était pas pour autant qu’il flirtait avidement avec les circonstances qui l’avaient rendu si riche, et si pauvre à la fois. Ca n’pouvait pas être juste ça, certainement pas une tentative de la part de la chasseuse pour le blesser, éveiller quelque chose en lui ou le pousser à la confession. Y’avait autre chose, autre chose qu’il chercha presque fébrilement – sans même en avoir envie, juste besoin. Lynch – son père. Raeken – sa mère. Lilith Raeken ; combien d’fois, combien d’fois le nom passa devant ses yeux avant qu’il ne réalise ? 2001. Oui, il se souvenait de 2001. 2003. 2006 – 2010. L’Europe ; Lilith Raeken, le nom affiché en haut d’un certificat médical. En haut d’un relevé de compte en banque. Sur un certificat de propriété d’un grand domaine au cœur de l’Europe. Un billet d’avion, direction l’Amérique. Et Alec n’avait jamais été un expert en sciences, un grand-connaisseur des études sur le cerveau – alors il fut bien incapable de dire ce qui se mit en route en premier chez lui. Ses tripes, son cœur précipité contre ses côtes ? Ou une chimie dans son cerveau, une information électrique qui le frappa comme la foudre venue de nulle part ? 2010. 2011. 2014. Combien d’temps, combien d’temps resta-t-il à ne pas respirer ? L’air qui trouva enfin son chemin jusqu’à ses poumons sembla avoir une autre saveur, âcre, amère. Différente. Oui, subitement, il était dans un autre monde. Un autre monde où il dévisageait une autre photo, imprimée aussi sur un putain d’papier blanc qui criait la vérité. Une photo méconnue, celle-là, d’un visage maternel qu’il n’avait jamais connu. Avait-il eu besoin de dizaines de minutes, de milliers d’heures ou d’infimes secondes pour trouver les histoires dérangeantes dont avait pu parler Calista ? Alec ne se vit qu’à peine refermer le dossier, le reposer sur le premier élément de mobilier qui se présenta à lui. Ou peut-être même par terre. « Je... » et est-c’que dans c’nouveau monde-là, il était devenu muet ? A sa gorge, dans son corps tout entier, l’oxygène n’avait plus aucun sens – ça n’fonctionnait plus. Plus comme ça. « J’peux-j’peux pas rester. J’dois- » et dans un coin de sa tête il était sûr d’avoir fini cette phrase. Il avait besoin d’air, de plus d’air que tout c’qu’il pourrait engranger d’une quelconque manière. Il avait besoin de quatorze ans, envolés, comme ça, juste sous ses doigts. Quatorze ans qui n’rimaient à rien, plus à rien. Le chasseur avait trouvé le chemin jusqu’à la porte, la poignée sur laquelle il tira, tira inutilement. Calista avait fermé les verrous, c’est vrai. Il n’savait plus combien, il n’savait plus pourquoi. Il n’savait plus comment. Les mains moites, il tâtonna, tâtonna trop longtemps – ou pas assez longtemps – à la recherche d’un moyen d’sortir, sortir, disparaître. Partir sans s’retourner. Mais alors que son cœur tambourinait, agonisait contre sa cage thoracique, il n’avait pas bougé, il n’avait pas réussi à passer la porte. La rage l’emporta sur tout le reste, la bile au bord des lèvres, la tête lui tournant comme s’il était hypnotisé par ses propres sens, Alec ne sentit même pas son poing s’écraser contre le bois de la porte, sa hargne se déverser dans tous ses muscles – une fureur bouillante courir sous sa peau. Et encore, et encore ; il n’était même pas sûr de c’qu’il venait de lire. Parce que ça n’pouvait pas être vrai.

L’idéal – sans doute la notion d’l’espoir à l’état pur, rien d’autre qu’une fantaisie qui servait de moteur à quelques personnes. Alec Lynch avait déjà appris, d’puis des années, que l’idéal était inatteignable : c’n’était pas faute d’y avoir cru. C’n’était même pas faute d’avoir eu l’orgueil de le représenter, à certaines époques : n’avait-il pas été le mec idéal, fut un temps ? Riche, populaire, malin, beau parleur, plein de ressources et toujours prompt à profiter de la vie ? Si jeune, il s’était senti pouvoir avoir le monde au creux de sa main – au fond, combien de fois le fils Lynch avait-il largement péché d’orgueil ? C’n’était pourtant pas ça, il osait l’espéré, qui lui avait coûté tant de choses. Ses parents, ses assurances de toujours, la façon dont il avait pu voir le monde : car au fond, si le malheur n’était pas venu frapper sa vie comme la foudre s’abat sur le sol, Alec ne se serait jamais intéressé aux transmutants. Peut-être même qu’un jour, il aurait fini par sortir avec une belle sirène de ce genre-là. Ou peut-être même avait-il déjà passé une nuit en la compagnie d’une personne de ce genre, sans même s’en rendre compte et sans même s’en préoccuper. On aurait pu dire, à cette époque, qu’il avait été plus ouvert d’esprit, disponible et prompt à s’ouvrir à l’humanité qu’aujourd’hui : à vingt ans, il aurait sûrement été impossible pour Alec de n’pas être impressionné, attiré par l’adrénaline que ça pouvait créer, le fait d’être un dégénéré. N’aurait-il pas eu envie d’avoir son pouvoir à lui ? N’aurait-il pas jalousé, envié les transmutants capables de faire des trucs dignes des héros de films ? L’idéal, probablement un but inatteignable, tant les choses étaient vouées à changer, n’jamais rester les mêmes : le monde tournait, le temps passait, des idées qui s’étaient faites un chemin d’elles-mêmes, jusqu’à la raison du Lynch. Celle-là même qui était née si brutalement, lorsqu’il avait perdu ses parents, sans même s’en rendre compte : quels procédés chimiques et alchimiques, s’étaient joués en lui ce jour-là, pour qu’il devienne subitement si froid, rapidement si prompt à haïr là où il n’avait toujours posé qu’une œillade moqueuse et calculée sur le monde ? Ne jamais passer trop de temps à essayer de connaître quelqu’un, sans doute avait-ce été ça, son mantra et son credo de vie pendant toute sa jeunesse – n’pas gaspiller trop d’énergie pour les autres, quitte à en devenir un connard égoïste et prétentieux. A bien des égards, il avait frôlé la grosse tête : les autres n’l’avaient pas aidé – toutes ces filles qui tombaient en pamoison devant lui, aussitôt leur avait-il adressé un clin d’œil. Tous ces gens qui reconnaissaient son nom, et acceptaient le moindre de ses caprices pour cette raison. Tout ça, l’insouciance, ça n’avait rendu que la réalité plus brute de béton que jamais : car la mort, elle, elle n’en avait rien eu à foutre de son charme qui f’sait tourner de l’œil les naïves, ou du nom qu’il avait porté. Ses parents étaient morts, comme de vulgaires insectes écrasés par une force supérieure – un pouvoir surnaturel qui avait cramé la chair sur leurs os, consumés leurs êtres et détruit leurs corps dans des dernières minutes, des dernières heures de vie faites de supplices insoutenables. C’était ce qu’avaient dit les rapports des légistes ; on avait même dit que son père avait subi de nombreuses tortures – avec une logique imprenable et glaciale, le médecin avait expliqué comment le coupable avait d’abord brûlé les doigts de son père, puis s’était attaqué aux chairs de ses bras. Il n’savait plus comment, aujourd’hui, quels détails scabreux le scientifique avait donnés pour expliquer les conclusions mathématiques et inhumaines auxquelles il était arrivé. L’idéal, pour lui, ç’avait été d’se ramasser un poing dans la gueule pour parler si froidement de deux cadavres sur ses tables d’opération.

L’utopie de la vie, Alec la connaissait, somme toute, pour l’avoir sentie lui couler entre les doigts aussitôt l’avait-il perdue. Lorsqu’il avait laissé Elizabethtown et Alexander Lynch derrière lui, pour devenir un hunter, un errant, un nomade sans passé et sans avenir. Sans avenir autre que l’idée simple et linéaire de retrouver le tueur de ses parents : combien d’années lui avait-il fallu, de traque et de travail pour sortir le nom de Lewis Duncan d’entre les lèvres d’une de ses victimes ? Et combien d’autres encore, pour arriver à sa maison à lui, le bourreau de ses parents – le regarder dans les yeux, pour une seconde à peine, sentir la rage le submerger, voir les flèches siffler dans l’air et prendre la vie. L’idéal qu’il avait tant poursuivi, pendant sept longues années, qui n’avait été qu’un infime exutoire d’une poignée de secondes à peine – et toujours les mêmes sentiments qui subsistaient derrière. Le vide à l’état pur, et toujours la responsabilité d’avoir manqué à un de ses devoirs les plus fondamentaux. C’n’était pas faute d’avoir vengé ses géniteurs, d’avoir fait payer le prix du sang à l’homme qui avait un jour décidé de s’en prendre aux Lynch – mais Alec, lui, il n’avait pas cramé les doigts du meurtrier de ses parents. Il n’l’avait pas torturé, immolé vivant dans une agonie plus longue que la vie elle-même. Avait-ce été ça, le problème ? Avait-ce été pour ça, que le chasseur avait continué de marcher sur cette vaste planète, avec un trou béant à la place du cœur ? L’idéal, il l’avait senti lui glisser entre les doigts comme de l’eau insaisissable ; et il avait cru que plus jamais il ne le retrouverait. Que ç'avait été une chance unique, qui s’était définitivement envolée hors de sa portée à peine l’avait-il caressée du bout des doigts. « Hey Calista – écoute-moi. » il avait eu tort, et c’était à Radcliff, la ville tant détestée, qu’il pouvait sentir à nouveau ce sentiment-là l’envahir, glisser insidieusement dans son corps tout entier, une saveur mielleuse juste-là, accessible dans le regard qu’il saisit droit dans les prunelles de la jeune femme. « Je-j’veux pas faire de toi quelque chose que tu n’veux pas être. Ou t’pousser à faire des choses qu’tu voudras pas faire- » car au fond, il savait comment fonctionnaient l’entrainement et la formation de n’importe quel hunter. Wolstenholme, c’était un d’ces noms de la chasse, un lourd fardeau à porter pour quelqu’un comme la blonde, plus douce que meurtrière, malgré toutes les épreuves qu’elle avait traversées. Quelque part, il n’avait aucun mal à l’imaginer nulle dans l’domaine du meurtre, incapable de tirer sur une cible à plus de douze mètres, d’assassiner quelqu’un d’un coup de couteau bien placé au niveau de son foie, ou de lacérer les tendons d’un adversaire pour l’immobiliser. Et c’n’était, franchement, paradoxalement, pas une mauvaise chose. Au contraire. « J’veux juste t’aider… » ajouta-t-il, dans un mince sourire ; l’aider, n’jamais la changer. N’jamais lui faire épouser ces chemins ténébreux que lui avait choisis, suivis avidement ; Calista n’était pas lui, Calista était infiniment différente de lui. L’idéal, qu’il n’aurait jamais cru avoir, mais qui s’était pointé sans crier gare juste sur son chemin ; et dire qu’ils avaient perdu tant d’temps, perdu tant d’temps à s’paumer eux-mêmes, à s’noyer dans des abysses de chagrin et de silence. « Peu importe c’qu’y t’est arrivé. Ca n’arrivera plus. » signifia-t-il enfin, l’observant comme il n’l’avait pas observée jusqu’alors – franchement, droit dans les yeux ; qu’il soit là ou qu’il n’soit pas là. Qu’elle soit seule et incapable de le joindre, qu’il ait fini abattu sous les balles des hunters ou des dégénérés pour une raison ou une autre. Ou parce que l’idéal avait pris fin, comme ça, comme il le faisait si souvent – tout l’temps, trop souvent.

Elle ne pouvait que le savoir, que connaitre d’expérience, l’aisance avec laquelle la vie pouvait se retourner contre les minuscules êtres humains qu’ils étaient. Il avait suffi qu’il commette un pas d’travers, un acte d’imprudence pour se retrouver pris en otage par les membres d’Insurgency ; et au fond, il n’savait même pas si son expérience de hunter avait pesé dans la balance, ou servi à quelque chose au moment crucial de passer de prédateur, à proie. Et il avait suffi qu’elle cligne des yeux, un jour, pour que sa vie bascule du tout au tout : elle avait perdu sa mère, elle avait perdu son fiancé. Somme toute, ils avaient tous les deux été destitués de pans entiers de leurs vies, ces petites choses qu’ils avaient si longtemps cru intouchables et inchangeables – changer, ça f’sait un mal de chien, une putain de douleur lancinante incrustée à l’âme. Changer, c’était c’qui les avait amenés là. Peut-être bien, à la fin, qu’c’n’était pas une si mauvaise chose que ça – Alec, il était passé d’inaccessible à autre chose, accessible somme toute, mais autre chose encore. Plus, tellement plus qu’il avait juste envie de s’accrocher à sa main à nouveau, n’jamais se tarir ou se fatiguer de ce que ça faisait, du bien que ça diffusait en lui, d’enfin la retrouver. Enfin – comme si y’avait qu’elle qui avait compté pendant tout ce temps, là où son univers tout entier avait tremblé, tremblé jusqu’à tomber en ruines. Ni chasseur, ni complètement transmutant, sans meilleur ami, incapable de faire confiance à ceux à qui il aurait confié sa vie peu de temps auparavant. A dévisager son tuteur, son précepteur sans savoir s’il pouvait lui faire confiance. A chercher, chercher à échapper à la prescience de c’quelque chose dans ses gènes qui bouleversait son existence toute entière. Et Calista, au milieu. Changée, inchangée, au fond, elle avait toujours été ce quelque chose, c’quelque chose qui le rattachait à la vie. La survie, par tant d’instincts qui l’avaient guidé à elle, sans même qu’il n’s’en rende compte parfois. Et il avait beau souvent détester n’pas contrôler sa vie, perdre pieds ; c’était différent avec elle. Différent à cause d’elle. Différent sous tellement d’aspects qui n’pouvaient pas être nommés. Il soupira, un sourire au coin des lèvres, lorsque la Wolstenholme ouvrit la bouche à nouveau – elle n’était pas comme les autres, non, pas comme tous ceux qui avaient hanté Radcliff pendant tout c’temps, sans que ça ne change quoique ce soit chez le Lynch – le connecte d’une quelconque façon à tout ce qui l’entourait. Comment contredire ça ? Une idée si évidente à son esprit : ouais, Calista n’était pas comme les autres, Calista n’s’était pas mêlée à la foule de ceux auxquels il n’pouvait pas faire confiance, ces derniers mois. Et pour quelle raison ? Quelque chose de physique, quelque chose de biologique, quelque chose de binaire ? Quelque chose de plus ? Avait-ce été dans son regard ? Dans ses mots, sa voix ? Sa façon d’être la personne la plus tactile qu’il ait pu croiser dans son existence ? Car ouais, la jeune femme non plus, ne répondait pas aux critères qu’il avait pu avoir, autrefois, pour toutes ses autres conquêtes : « T’as conscience que c’est pas du tout moi, j’espère- » lâcha-t-il dans un léger ricanement impossible à maîtriser : oh oui, elle devait bien le savoir. « J’crois que j’sais même pas c’que ça peut être, le cosplay. » qu’il marmonna, le regard dans le vide comme s’il cherchait dans sa mémoire. « Enfin, histoire d’équilibrer la balance, y’a quelques critères dans mes exigences d’avant, qu’tu remplis pas nécessairement non plus. » car après tout, c’était facile d’être critique, hein ? Il n’pouvait pourtant pas donner d’exemple, là maintenant ; à vrai dire, il n’avait que trop rarement attendu quoique ce soit des autres – et jamais, jamais d’aussi loin qu’il s’en souvienne, il n’en était allé jusqu’à s’imaginer la femme idéale, celle qui collerait parfaitement à lui. Pour toujours.

Non, c’était ça d’être volage ; une jolie fille, éphémère comme un papillon, et toujours l’fait de passer à autre chose. Une façon de voir le monde, d’percevoir les autres, que la Wolstenholme ne partagerait pas, probablement ; elle parlait de ses petits-amis, de son ex-petit-ami comme s’ils avaient tous occupé cette place particulière en son cœur – un instinct, un besoin, qu’il n’avait jamais eu lui. Jamais, presque jamais, sauf là, maintenant, lorsque ses pas l’avaient amené jusqu’ici. Et la physique, la chimie qui faisait le reste du job, ces petits cocktails qui explosaient dans leurs esprits, appelaient leurs regards à n’jamais se tarir l’un de l’autre. Combien de temps, auraient-ils pu chasser le réel, comme ça ? Et c’est même la chasseuse elle-même qui le ramena, sans crier gare, alors même qu’il s’était tout juste redressé sur ses jambes. Alec n’l’avait pourtant que trop bien connu, le réel, sa prescience et sa cruauté, ces dernières semaines – pendant si longtemps que ç’avait été une croix qu’il avait pris l’habitude de porter en solitaire. Y’avait toujours des responsabilités pour se rappeler à lui, ou à eux deux, tandis que la lumière du jour retrouvait un chemin jusqu’ici. Le jour, les minutes qui avaient couru, toute leur importance cruciale qui couraient dans leurs veines au moment où il tenta de chercher des réponses, droit dans les yeux de son interlocutrice : au fond, qu’est ce qui pouvait bien être important au moins que tout s’retrouve perturbé, comme ça, en un clin d’œil par des révélations qui devaient être dites ? Annoncées, de but en blanc, à travers des papiers qu’il observa avec indécision. Incompréhension. Hargne. Rage. Des quantités de remords et des relents de passé qui retournèrent ses tripes, son estomac tout entier pour ramener la saveur âcre d’une bile d’réalité implacable juste au bord de ses lèvres. Pouvait-il mourir, avec sa mutation qui battait dans ses veines ? Au moment de lâcher l’insoutenable du regard, le Lynch en était arrivé à se dire que son cœur se brisait, derrière les apparences, et qu’sa putain de dégénérescence le réparait. Encore, et encore, et encore. Dans une boucle impossible à briser, rien qu’pour qu’il continue de vivre, traverse c’qu’il n’voulait pas traverser. Affronte, c’qu’il n’pouvait pas affronter. Calista, Calista ; pourquoi avait-elle fait ça ? Il n’pouvait s’empêcher de se le demander, comme un animal blessé qui demandait à son bourreau quels instincts sadiques l’avaient pris et avaient guidé ses gestes. Fuir, c’était sa réponse à tout. Fuir, c’était survivre et avancer. Fuir, c’était ce besoin vital auquel il se devait de répondre : l’air dans ses poumons se consumait dans un incendie qui dévorait tout l’oxygène dont son corps avait tant besoin et toutes les bouffées que le Lynch luttait à avaler, n’faisait que faire battre son cœur, s’écraser son palpitant plus fort encore contre sa cage thoracique. La douleur qui se répandit à travers son bras, n’avait rien de comparable avec celle qui grondait, hurlait comme un torrent en crue, à travers tout son être. Combien d’temps ? Combien d’secondes y avait-il dans quatorze ans ? Elle est à Radcliff. Ca n’peut pas être un hasard. La marche mécanique et logique des pensées de Calista ne trouvait aucun, aucun écho dans les songes du chasseur. Et il aurait pu la pousser, la pousser si brutalement à dégager du chemin, à s’taire, à n’plus parler, ne plus rien dire, ne plus, ne plus enfoncer dans son crâne des informations dont il n’voulait pas ! Il sursauta, tressauta probablement – il eut le sentiment de le faire, jusque dans le moindre grain de son épiderme – au toucher de la jeune femme ; c’était fou, fou cette haine qui s’était si brutalement éveillée en lui, ce réflexe de survie indispensable à lui, à tout ce qu’il était et qui se dirigeait contre la première personne qui se trouvait là. La mauvaise personne, indéniablement. A croire qu’il n’avait pas tant changé qu’ça – à croire qu’il avait à nouveau vingt ans, et qu’il venait d’perdre ses parents – il était sourd, si sourd aux mots de Calista, si sourd à sa douceur, à l’idéal qui s’était déjà envolé, désagrégé. Le pseudo-idéal qu’il avait tant galéré à trouver, toucher, accepter d’une quelconque manière : cet équilibre/déséquilibre, d’un orphelin qui se reconstruisait enfin, après quatorze ans d’un cercle vicieux qui avait bouffé son âme. Et aussitôt la jeune femme avait-elle dégagé le chemin jusqu’à la porte, qu’il s’empressa en direction de celle-ci : ouais, il avait ignoré sa demande, ignoré tout c’qui n’avait pas d’importance – y’avait plus que ça, une nouvelle avalanche saccageant sa vie, sans raison, comme ça. Mais pourtant, quand bien même sa main s’enserrait autour de la poignée avec toute la force dont il disposait, il n’ouvrit pas celle-ci. Au contraire, alors que l’monde se désagrégeait sous ses pieds, que sa vue se troublait, Alec posa son front glacé tout autant que fiévreux, moite, nerveux contre le bois de la porte. Paralysé. Paralysé par les quatorze putain d’années du passé, qui coulaient sur lui comme une douche froide. Pire qu’une gueule de bois. Pire qu’une mutation. Pire que la mort. Pire- pire que. Le souffle lui manquait, les mots lui manquaient, ses idées s’enfuyaient. Et pourtant, la vulnérabilité, c’n’était pas lui. « Je-je-j... » il n’se sentait même pas la force physique de dire autre chose, Alec, fondant comme d’la glace sous une canicule étouffante. « J’sais pas quoi faire, Calista. » comme un appel, envoyé du plus profond de ses entrailles, une mélopée lancée par un naufragé qui allait s’faire submerger par des flots assassins. « J’sais pas... » et les mots moururent à petit feu dans sa gorge ; tant de réalités qui tournaient dans sa tête. Comment affronter l’fait que sa mère était vivante, qu’elle avait jugé bon d’le laisser pendant quatorze ans, à moisir dans la solitude la plus totale ? Comment passer cette porte pour foncer tête baissée à la recherche d’un fantôme, d’un fantôme qui n’avait jamais été… Jamais été comme dans sa tête. La réalité, qui n’avait jamais été la réalité. Et derrière tout ça, plus rien – y’avait plus rien.

Errer dans l’indécision ; n’pas savoir, ne pas comprendre, nager dans l’ignorance – tout ça, ça lui avait toujours profondément déplu. Alec avait cru, quatorze ans plus tôt, qu’en se lançant dans la vie que lui offraient les Lecter, il n’aurait plus jamais à ressentir ça. L’impression désagréable, amère coulant dans sa gorge, de subir la vie – d’la voir défiler, et s’acharner sur son âme avec plus de hargne à mesure que les années couraient. L’impuissance, l’impuissance battant dans ses veines avec tout ce que ça pouvait amener : l’avalanche de haine que ça engendrait, le cercle vicieux d’une existence qui s’bouffait elle-même. Alec n’avait plus voulu affronter tout ça, continuer comme ça : être le fils insouciant qui voyait ses parents se faire tuer par un inconnu, subir les condoléances des uns et des autres, les écouter parler. N’capter que quelques maigres parties de la cérémonie pompeuse qui avait été mise en place en l’honneur de ses parents : s’il avait été un tant soit peu honnête avec lui-même, le Lynch aurait su qu’on avait dépeint de ses deux géniteurs, des portraits hypocrites, idéalisés par leur absence et la culpabilité de c’que ça faisait, d’être vivant. Etait-ce ça qui l’avait bouffé, plus qu’autre chose, pour la dernière décennie qui venait de courir ? Ne pas avoir été dans ce manoir avec eux, pour y crever à genoux comme eux ? Vivre, sur les cendres de ses propres parents ? Avec leur argent, leur nom, leur héritage, leurs traits de visage et de caractère. Eux, sans être eux complètement. Subsister après tout ça, subsister à tout ça : ça n’avait pas été pour Alec. Le chasseur en lui, n’avait finalement jamais connu les cinq, six ou infinies phases du deuil – au fond d’lui, il s’était toujours dit que c’était de la connerie. Le deuil n’finirait jamais ; il serait toujours là en lui, une lueur pernicieuse qui ne mourrait jamais – éternelle. Si éternelle qu’il avait fini par en faire son moteur, c’qui avait alimenté ses jours et ses nuits, ces dizaines d’heures sans trouver le sommeil. Ces mois, ces années à traquer le meurtrier de ses parents, sans jamais faillir. Comment aurait-il pu faillir ? Comment aurait-il pu rester juste un pauvre gars insouciant vivotant grâce au renom et à l’influence de ses parents ? Y’avait eu une part de lui, pendant tout c’temps, qui s’était dit qu’au moins, il les rendait fiers en faisant ça. En n’lâchant pas l’affaire, en se battant pour la justice – leur justice que toutes les institutions du monde possibles et imaginables ne leur avait jamais rendue. Malgré les paroles hypocrites, malgré les condoléances qu’on lui avait offertes à l’entrée de l’église où il avait subi une heure entière de cérémonie obséquieuse. Malgré tous les clients de son père, qui étaient venus dans leurs habits noirs pour présenter leur respect à l’homme qui leur avait sauvé la mise. La reconnaissance, finalement, ç’avait été quelque chose d’illusoire. Y’avait eu que le fils, que l’orphelin décharné pour essayer de faire quelque chose – quelque chose pour faire au moins une différence. Et quelle différence, au juste ? Jamais l’Alec Lynch de trente-trois ans n’avait eu le moindre compas moral, une quelconque indication de la part de ceux qui l’avaient mis au monde et éduqué, afin d’voir s’il ne se plantait pas complètement. Il n’y avait jamais cru, n’avait jamais daigné y croire – à la fin, il n’avait même pas voulu s’pencher sur la question. Combien de prétextes, combien d’arguments de haine et de hargne avait-il eus pour cacher tout ça ? Tout ça… la réalité, la vérité qui éclatait comme mille bombes envoyées sur lui, autour de lui – un cercle de feu qui annihilait plus d’une décennie de sa vie. Une décennie qu’y’avait eu du sens, dans tout ça.

Plus de sens que sa vie toute entière avant ça ; Alec Lynch le fils de ses dignes géniteurs n’avait rien eu pour lui – certes, un physique avantageux, un grand talent pour le sport, un esprit malin et ingénieux, quoique provocateur. Mais jamais il n’avait été la source d’espoirs infinis, de promesses pour l’avenir : sûrement que derrière les apparences, la distance de son patriarche, y’avait eu la mort lente et douloureuse de chacun de ses espoirs. Alexander, le fils si digne au nom si pompeux, qui n’était finalement qu’un prétentieux gamin arguant sur le monde une œillade véhémente. Quel pitoyable fin mot, pour une pitoyable histoire : alors quoi ? Le fils qui avait cru venger ses parents n’avait-il finalement été qu’un pantin lancé dans une destinée qui ne lui correspondait pas ? Est-ce que ses parents avaient seulement été morts, un jour dans leur vie ?! Est-c’que Lewis Duncan avait été le coupable ou un bouc-émissaire envoyé comme ça, fruit d’une manipulation – un panneau dans lequel il était tout droit tombé ? Et si… et si. Défilaient devant les yeux du chasseur chacun d’ces souvenirs refoulés depuis si longtemps ; une avalanche, une vague qui roulait, roulait sur elle-même jusqu’à vider l’air de ses poumons. Il allait crever ici, peu importait sa mutation, peu importait la régénérescence empressée de ses cellules, ou le sang qui battait avec force à ses tempes – jamais le Lynch ne s’était senti plus proche du baiser glacé de la Faucheuse. La pernicieuse créature qui l’avait berné, berné tout autant que… que. Sur le voile de ses paupières s’était nettement imprimé le portrait de sa mère, polie par les années qu’ils avaient passées, séparés l’un de l’autre : qu’est-c’que c’était que cette histoire ?! Comment remonter à la surface, comment retrouver une quelconque idée de la réalité ?! L’air ne suffirait pas, respirer lui consumait les organes plus que ça ne lui offrait la moindre clairvoyance – là, contre la porte de chez Calista, la poignée juste à portée de main pour tenter une échappée, Alec pouvait sentir son cœur bondir. Bondir contre son poitrail comme un cavalier tout juste rasséréné par une rage incommensurable et incontrôlable. Rage, malheur – ces deux idées s’étaient toujours entremêlées jusqu’à la confusion dans l’esprit du Lynch ; si différentes, et pourtant si similaires, comme une lame tortionnaire qu’on enfonçait dans ses tripes pour les dévaster le plus possible. Il se souvenait d’sa mère, pourtant, si nettement – trop nettement pour un gamin qui aurait fait son deuil treize ans plus tôt, si prompt à passer à autre chose. Ou même y’a sept ans à peine, au-dessus du cadavre du tueur tant détesté. Il n’l’avait jamais fait, n’avait jamais affronté, n’avait jamais accepté. C’n’était pas pour autant que l’idée d’avoir été trahi, trahi de A à Z par le sang de son sang était plus acceptable. Car y’avait pas d’excuse, au fond, pas d’prétexte qu’il pourrait accepter pour justifier ça, pour renouer avec tout ça. Quatorze ans, à traquer, à tuer, à n’apporter rien d’autre que la souffrance, dans sa propre tourmente à lui. Quatorze ans, dont les cendres incandescentes, les braises rougeoyantes se glissaient dans tous ses muscles, chaque parcelle de son esprit. La femme qui lui avait promis le monde, la femme qui avait enserré son visage entre ses mains en étant la douceur incarnée. La femme qui l’avait toujours regardé avec ces yeux clairs, limpides, faisant naitre en Alec l’illusion d’appartenir, et de toujours savoir à quoi s’attendre. Y’avait eu des photos, toujours des photos à travers tout le manoir dans lequel il avait grandi ; des photos que sa mère avait dit chérir plus que son cœur – d’ces clichés qui auraient pu apporter la honte à n’importe qui, sauf à un fils qui s’était toujours senti appartenir. Et appartenir à quoi ? C’mensonge ? Le mensonge le plus grandiose, le plus savamment orchestré de l’histoire d’l’humanité ?

Et pourtant, par-dessus sa tombe, on avait dit d’sa mère qu’elle avait été une femme juste, droite, honnête. Noble, ouverte sur le monde. Généreuse. Que des mensonges, des mensonges qui bouillonnaient aux frontières de l’esprit du Lynch – combien d’scènes, combien d’scènes emplies d’une toute nouvelle haine, passèrent devant ses yeux clos ? En une seconde à peine, comme ça ; il avait revu, revécu chacune de ses discussions avec sa génitrice, chacun des baisers qu’elle avait déposés sur sa joue. Chacune des fois où elle avait passé une main dans ses cheveux, ou critiqué son caractère avec son habituel talent pour prendre des pincettes. Le jour de sa mort – supposée mort – où il n’y avait même plus eu de cadavre à enserrer, auquel se raccrocher pour y chercher un quelconque réconfort. Tout est tellement plus facile derrière un écran d’ordinateur – c’était curieux, que subitement, ce soient les paroles de Calista qui lui reviennent si vivement en tête, une idée à laquelle il n’avait jamais crue, et qu’il n’avait jamais comprise. Ce réflexe sempiternel de la blonde, de s’renfermer sur elle-même derrière un écran qui ne lui aurait offert que du virtuel, du silencieux, du lointain. Il la comprenait, subitement ; comprenait chacun des instincts qui l’avaient poussée à l’écart du reste de l’humanité – il les détestait tous, là, maintenant, en un éclair de hargne fracturant et ses muscles et son cerveau. Et il n’avait pourtant jamais été ce genre de personne : quand bien même il s’était entouré d’un mur glacé qui avait représenté une nette frontière entre les autres et tous ceux qui auraient tenté de se faire un chemin jusqu’à son âme et ses faiblesses, Alec n’avait jamais baissé les bras. Il n’avait jamais renoncé en les autres, l’humanité, l’humain miséreux que ses parents avaient toujours été si prompts à défendre : son père avocat, sa mère grande humaniste qui œuvrait si souvent pour des groupes de charité, divers, variés ; on l’avait dite touche à tout, toujours prête à aider le monde. Ils, d’ailleurs, lui avaient tous envoyé une carte de condoléances quelques temps après la mort de la grande Lilith Raeken. D’ces cartes impersonnelles qui avaient transpiré l’indifférence à cette époque-là ; plus encore maintenant, maintenant qu’tout ceci n’avait été qu’une farce dont il n’connaissait même pas encore les limites. Respire qu’elle disait, la Wolstenholme, le ramenant à ce réel brutal et palpable, juste sous ses doigts, la poignée toujours enserrée entre ses phalanges comme s’il n’s’était pas encore décidé. Ses yeux dans le vide, accroché au néant indécis qui se dessinait partout autour de lui, il n’écouta, probablement, que d’une oreille ce qu’elle disait. Sa mère à elle s’était suicidée. Sa mère à lui s’était… s’était quoi, au juste ? Dans sa gorge, il voulut croire que c’était la fureur plus qu’autre chose, qui contrôlait le nœud qui lui coupait la respiration, bloquait sa trachée et l’empêchait de répondre le moindre mot. Ils auraient pu n’faire que ça – rester là dans un océan qui n’appartenait qu’à eux : et dire que ces retrouvailles auraient pu avoir une toute autre allure, un tout autre arôme, si la vie n’avait pas été une putain de saloperie. Calista mutante. Et Alec, à qui on d’mandait de s’acclimater à… à la perspective vertigineuse que sa vie n’avait jamais eu le moindre sens. Et pour n’pas sombrer, ne pas s’perdre littéralement, il se raccrocha à la main de la jeune femme – là, celle accrochée autour de sa taille, la blonde fichée dans son dos, enlaçant son âme, dans la peur silencieuse qu’elle n’disparaisse plus encore. Une crainte qu’il n’pouvait que comprendre, partager : combien d’coups de poignards dans le dos allait-il devoir se prendre avant de s’effriter totalement ? Dans l’fond, s’il devait avoir l’éternité devant lui, peut-être bien que le chasseur devrait revêtir une armure plus résistante et glacée que jamais. L’envie était là, et elle aurait été beaucoup plus tentante, beaucoup plus facile à envisager sans la jeune femme accrochée à lui ; sans ses doigts à elle, qu’il trouva des siens à lui, entrecroisant ceux-ci sans même avoir encore ouvert la bouche. Depuis combien de temps, était-ce la première fois qu’il faisait un geste, un signe quelconque pour lui faire comprendre qu’il n’l’avait pas oubliée ? Elle n’parlait pas dans le vent, elle ne s’cognait pas encore et encore à un mur d’indifférence. Quelque part, il les entendait ses mots – une voix, dans le torrent assourdissant de ses sens partis en vrille. Ces quatorze, interminables années où tout prenait une nouvelle allure. Tout. Presque. « T’es pas une erreur, toi. » qu’il signifia, la voix rauque, un murmure comme s’il n’avait pas parlé depuis des heures entières – des instants infinis, passés à combattre, repousser les milliards d’ressentiments qui avaient tout fracturé en lui. Tout. Presque. Il n’savait pas grand-chose – n’savait plus grand-chose – mais dans toutes les lois physiques, humaines et les écrits d’son âme qui venaient de se remettre en question, du tout au tout ; y’avait une chose qu’il savait. Sans laisser à Calista le temps de répondre, sans peser ses paroles à lui ou la stupidité niaiseuses qu’elles portaient à bout d’bras comme ça, Alec se retourna – sa main ancrée à celle de la blonde, le silence doucereux, rassurant, d’eux deux au milieu d’une houle qui ne cesserait jamais. L’incertitude du reste du monde. Et Calista. Calista et ses lèvres, sur lesquelles il fondit – ou qu’il attira à lui, impossible d’savoir, d’calculer, de sous peser. Calista et sa peau, douce comme les illusions qu’il caressa furtivement, fébrilement avant que sa paume ne trouve le chemin tout tracé, tout logique jusqu’au bas de son dos, pour l’attirer à lui. Lui qui avait tant besoin d’ça ; pas une échappée, pas une évasion, Calista, sa présence son âme lovée contre la sienne à lui, tout c’qu’y faisait sens comme rien d’autre. Rien d’autre que la mélopée empressée de son cœur, pulsant contre ses côtes sans être brisé, ou blessé – tout l’contraire ; pulsant pour vivre, survivre. Subsister. Qu’elle lui prenne sa vie, son énergie ; qu’ils le décharnent complètement, c’n’était pas comme s’il n’souffrait pas déjà. Souffrait plus que toutes les peines des chairs invisibles qu’elle croyait lui faire. Y’avait rien, d’physique ou possible, dans c’monde là ou dans un autre, qu’elle pouvait faire du bout de ses doigts contre sa peau à lui, qui le détruirait plus que la vie elle-même. Le monde de l’autre côté de cette porte. Eux deux, blessés, seuls, qu’il en soit ainsi. « T’en fais pas. » qu’il murmura tout contre la courbure de ses lippes, dans un souffle, un souffle plus insoutenable que l’assassinat pernicieux de leurs baisers, du moindre contact physique qu’ils échangeaient. Qu’elle oublie cette chose qui ne les avait que trop séparés jusqu’alors ; la réalité de laquelle ils n’avaient pas besoin. Il avait parlé avant qu’elle ne se recule, ne s’évade sous des prétextes dont il n’avait cure, capturant une nouvelle fois sa bouche avec l’énergie du désespoir. Parce qu’au fond, ils avaient combien d’temps, avant qu’elle ne s’échappe ? Avant qu’ils s’prennent un nouveau coup d’pied de la destinée droit dans les tripes ? Qu’ils se l’disent avec tout c’que les mots n’pouvaient pas exprimer : il l’aimait, l’aimait au point que rien en elle n’pourrait jamais l’blesser – ses mains, ses baisers, qu’elle soit mutante ou humaine, qu’il haïsse le reste du monde ou l’ignore tout simplement. Et si elle l’aimait, si elle l’aimait – qu’elle n’parte jamais, qu’elle le laisse savoir encore, c’que ça faisait, d’avoir quelque chose qui avait un sens dans sa vie.