Le retour à la maison n’avait pas été aussi difficile que ce que Cesare avait pu imaginer; il fallait admettre que la dernière fois qu’ils avaient fait les choses comme ça, «facile» n’avait certainement pas été le mot qui leur serait venu à l’esprit. Ils avaient quitté la France sans savoir c’qu’ils allaient retrouvé à Radcliff, sans savoir s’ils avaient juste pris la fuite de leur quotidien déchirant et blessant, ou s’ils allaient effectivement voir les choses changer. Et le DeMaggio avait dû bien trop tôt partir pour retrouver Gabriela - s’en étaient suivis des moments desquels ils n’préféraient tous les deux, pas parler. Et malgré tout ça, ils avaient réussi à en être là, aujourd’hui; bien plus loin que ce que tous les rêves les plus fous du brun auraient pu dessiner dans un coin de sa tête. Il n’avait jamais été très imaginatif de toute manière, alors y’avait déjà ça - un fait qui avait joué en sa faveur pendant la plupart de son existence, avait-il cru. Au moins, à n’pas penser trop fort, à n’pas vouloir trop intensément, à n’pas viser des objectifs complètement inatteignables, il n’avait pas été déçu bien souvent par les événements. Il s’était contenté de vivre au jour le jour, avec les miettes d’intégrité, de bonheur et d’attention qu’on lui avait données; une vie qui lui semblait totalement étrangère à lui-même désormais. C’était tant mieux, qu’il s’disait, surtout quand il prenait le temps, parfois, seul avec lui-même dans ses songes, d’observer tout ce qu’il avait autour de lui: Isolde, Clara, ce bébé qui se développait peu à peu et s’imposait chaque jour un peu plus dans leur famille, à mesure que le ventre d’Isolde grossissait. Il était bien content d’avoir su tracer un trait bien net entre la vie qu’il avait eue autrefois, et tout ce qu’il essayait de construire dans cette chance nouvelle où il n’était qu’un type lambda, qui tentait de vivre le plus normalement possible. Était-ce quelque-chose de réalisable, au fond? Parfois, le brun bataillait avec cette idée, incapable d’en connaitre la réponse, incapable d’savoir s’il pourrait pour toujours ne se contenter d’être que ça, le type qui s’occupait de sa famille et n’regardait pas plus loin. Certainement incapable de savoir si l’univers - son père surtout - lui octroierait le droit d’être aussi insouciant. Et quand ils avaient été à l’autre bout du monde, pendant leur voyage, l’insouciance n’avait pas été quelque-chose à quoi ils n’avaient eu de cesse de penser, comme pour s’y accrocher malgré les obstacles et les mauvaises nouvelles qui parasitaient leur attention. Non, l’insouciance en Namibie était ce qui avait fait leur vie toute entière sans qu’ils n’se posent plus de question; et à l’opposé, Radcliff n’était que le rappel de tout ce qui les avait déjà blessés et trahis quand ils avaient baissé leur garde. Ils avaient déjà largement souffert dans les rues de cette ville - ils avaient déjà largement sacrifié dans ce Kentucky qui leur était si familier; c’n’était pas pour rien que Cesare, sans avoir besoin de le dire quotidiennement, détestait si férocement toutes ces choses associées à Radcliff dans ses souvenirs. Il avait cru, alors, que cette fois encore, revenir ici aurait un arrière-goût amer, qu’il se devrait encore une fois d’s’adapter à la marche impétueuse des jours qui n’avaient eu de cesse de gouverner leurs âmes. Mais, curieusement, revenir en se sachant accompagné d’Isolde, en connaissant tout du futur qui se profilait à l’horizon pour eux deux - ce dont ils avaient envie, du moins, ce pour quoi ils se battraient s’il le fallait - avait été bien cruel que ce qu’ils avaient connu, plusieurs mois plus tôt après la France.

Personne n’avait appelé Cesare en catastrophe pour qu’il aille se lancer à la recherche du fils disparu d’un autre des membres de sa famille. Aucune catastrophe provoquée par Insurgency n’avait mis la ville à feu et à sang - de bien des façons, quand ils étaient revenus ici, il avait semblé que Radcliff avait été froidement imperméable à leur absence. Peut-être était-ce là le début du procédé d’acceptation pour la prochaine étape. Ce que Cesare voyait, lui, comme la prochaine étape en tout cas; l’jour où ils en finiraient avec leurs indécisions, et choisiraient enfin de quitter cette ville sans se retourner. Ouais, Isolde était née ici, Clara était née ici aussi, et leur bébé encore aussi petit qu’une noix sur l’échographie, naitrait ici aussi. Ça n’rachetait en rien la ville de Radcliff à ses yeux. Encore cette fois, alors, fondamentalement, Cesare aurait aisément pu préférer rester en Namibie le plus longtemps possible: c’était un beau pays, sauvage et étranger, qui ne ressemblait en rien à ce dont ils avaient l’habitude, dans leurs Etats-Unis natals. Un changement de paysage qui aurait eu de quoi leur plaire pendant de longues années - Isolde aurait-elle été mécontente de vivre pour aussi longtemps qu’elle le souhaiterait, à proximité des bêtes sauvages qu’ils avaient pu observer, s’accrochant désespérément aux images et aux souvenirs, en n’sachant que trop bien que tout ça n’étaient que des vacances. Clara avait aimé le sable, la mer, les matins plein de couleurs et même les bruits des bestioles, ou le frais du soir une fois que le soleil passait sous la ligne d’horizon. Ils pourraient en avoir par dizaines, des regrets quant au fait d’être revenus dans la vie bien connue et répétitive de Radcliff; ils pourraient en avoir encore plus, quand ils pensaient à tout ce qui allait plus loin que l’existence lambda dans laquelle ils essayaient de se fondre: ici, il y avait toujours son père à lui. Toujours Demelza qui avait une dent contre le monde. Toujours ce stupide recensement qui allait bientôt toucher Isolde et leur fille. Ce songe à lui seul suffisait à souvent rendre Cesare de bien mauvaise humeur; eux deux, adultes, ils avaient appris à faire avec la mutation, avec c’que les autres pouvaient ne penser, ou avec la guerre dormante rampant dans les rues de Radcliff. Mais Clara? Clara, elle était encore toute petite. Clara, Clara, elle avait tout juste un an. Tout juste un an. Un songe qui piqua à vif l’esprit du DeMaggio quand il ouvrit les yeux en entendant la petite pleurer à l’autre bout du couloir, pour attirer l’attention de ses parents. En vérité, ce fut sans doute plus le grognement d’Isolde qui le réveilla- un signe clair et précis auquel il répondit par un grognement à lui, lové contre la tempe d’Isolde où il déposa un baiser, avant de se lever. Il n’était pas un habitué des grasses matinées; malheureusement, même sous le soleil beau de Namibie, alors qu’ils avaient été censés prendre tout leur temps pour lambiner et aller lentement, Cesare n’avait pas été c’genre-là. Dans les histoires malheureuses desquelles il ne parlait pas, le DeMaggio avait aussi, bien sûr, un récit bien précis pour raconter comment ses parents le sortaient du lit quand il glandait trop. Il ne se fit pas trop désirer, donc, lui le père, avant de rejoindre Clara; et dès qu’il la prit dans les bras, Cesare ne put s’empêcher d’embrasser sa fille, sur la joue, sur son nez, sur son front, tendrement jusqu’à la consoler des larmes qu’elle avait dû verser pour que quelqu’un vienne à son secours. C’était son anniversaire, aujourd’hui, elle n’devait pas pleurer. Une fois la petite calmée, il descendit à la cuisine, pour lui donner son petit déjeuner - un mélange de compote, de yaourt, de céréales - il n’savait plus trop quoi, un truc qu’elle adorait, et qu’elle savait presque manger toute seule, ce qui lui faisait bien plaisir à elle et permit au jeune homme d’aussi s’atteler à la préparation d’un bon café. Quoiqu’il en soit, il en avait toujours besoin, de ce café. Son café, Clara joyeuse et excitée, lâchant des cris et des vagues mots à intervalles réguliers, et puis Isolde. Isolde dont l’apparition fit tout de suite fleurir un sourire sur les lèvres de Cesare; quand elle était là, c’était comme si se rappelaient à lui toutes les choses les plus merveilleuses de sa vie. Elle était sa femme, maintenant, ouais; en l’embrassant, Cesare put sentir que son sourire niais à lui était réciproque chez elle - tant mieux. « Hmmm, mon épouse. » il lui dit d’un air mielleux, sa main trouvant naturellement le creux de son dos; « Bien dormi? » elle avait eu quelques minutes de sommeil en plus, elle. Cesare, lui, il eut besoin d’avaler une longue gorgée de café pour mettre ses idées en place, et ricaner aux paroles qu’elle lança. « Ah oui? T’avais commencé à te préparer si tôt, comme ça? » son sourire se fit goguenard, alors qu’il tournait légèrement sur sa chaise pour pouvoir observer Isolde de face. « Et j’parie que tu disais tout un tas d’trucs pas sympa sur moi. » et ç’avait été légitime à l’époque, sans conteste; mais pour ce matin, Cesare revêtit un air de martyr, dans une moue attristée qui au moins, n’faisaient que vague figure en comparaison des lueurs moqueuses dans son regard.

Quand il rembobinait, juste un an plus tôt, Cesare se souvenait bien de ce qu’il avait eu à traverser, l’an dernier. Des souvenirs trop nets, comme le prouvaient les semaines qu’il passait à être pourchassé par des cauchemars qu’il ne maîtrisait pas, des remords qui ne taisaient jamais en lui, et des images que son esprit n’oblitérerait jamais, sans doute. C’n’était pas facile, de remonter le temps et de n’avoir que des images désastreuses à faire défiler devant le voile de ses paupières: pendant combien d’années exactement, le brun avait-il eu à vivre comme ça? Ce sept mai, mine de rien, sans marquer un tournant décisif, semblait être le point de départ d’une ultime ligne droite, qui avait irrémédiablement ramené Isolde et lui sur la même longueur d’ondes, au bout d’un moment. Le soir-même du sept mai n’avait rien eu de particulier pour être célébré en grandes pompes; il avait subitement retrouvé Isolde sur le pas de sa porte, après la dispute violente qu’ils avaient eue, trois mois plus tôt. Elle était venue pour parler affaires, pour protéger Insurgency avant de s’inquiéter de quoique ce soit à son sujet, ou au sujet de sa soeur. Et bien sûr que dans ces circonstances-là, le ton était vite monté, l’atmosphère était vite devenue électrique, brûlante et un mot de travers avait créé de véritables étincelles. Encore aujourd’hui, le DeMaggio avait l’honnêteté de reconnaître que, si Isolde n’avait pas commencé à avoir des contractions au milieu de sa chambre de motel, si elle n’avait pas eu mal au point d’arrêter d’argumenter avec lui, ils n’en seraient définitivement pas là, aujourd’hui. A ressasser l’genre de personne qu’ils avaient été à l’époque, et la façon dont ils avaient fonctionné l’un avec l’autre dans leur hargne et leurs rancoeurs, y’avait fort à parier que pour le sept mai de cette année, ils seraient encore en pleine guerre. Et dire qu’ils avaient cru pendant tant de temps, que le fait qu’Isolde soit enceinte serait la pire chose qui pourrait leur arriver: il s’doutait que la blonde avait dû haïr au début, la perspective d’être liée à jamais à un type comme lui, et que leur amour mensonger amène un bébé à naître, à exister, et à devoir vivre avec ce fardeau. Encore aujourd’hui, alors qu’ils étaient réconciliés, alors qu’ils naviguaient si aisément sur une vague de bonheur, parfois, quand la réalité de leur histoire les rattrapait, ils se retrouvaient à se demander ce qu’ils feraient de tout ça, plus tard. Quand Clara poserait des questions, ou quand les événements tourneraient à leur désavantage à nouveau: ils n’avaient que trop souvent subi le coup du sort pour baisser définitivement leur garde, prendre leurs aises, et vivre comme deux idiots construisant leur famille dans le meilleur des mondes.

Et Clara grandissait vite, indéniablement - plus vite qu’ils n’étaient tous les deux prêts à l’admettre; ils étaient, en fin de compte, ces parents idiots qui avaient du mal à voir les mois s’envoler, et amener les événements à toute vitesse, juste sous leur nez. Clara n’était pas encore en âge de poser des questions, d’insister pour déterrer des secrets qu’ils n’préféraient pas ramener au bord de leurs esprits; mais le temps, le temps filait vite - probablement trop vite pour qu’un jour, au moment où sa fille lui demanderait des comptes sur ses origines, il soit un tant soit peu près à livrer ses secrets, quels qu’ils soient. C’était à peine s’il parlait d’Aria aujourd’hui, et alors même qu’ils étaient mariés, il y avait plein de choses sur sa famille, sur ce trajet-là de sa vie, qu’Isolde ignorait. Fondamentalement, c’n’était pas si grave, vu le tournant drastique qu’il avait pris, une fois qu’il avait décidé d’être avec elle, de rester avec elle, et de prendre toutes ses chances avec elle. Mais le sang qui coulait dans ses veines à lui, était aussi le sang de Clara - où commençaient, et où s’arrêtaient les droits de la petite, à savoir d’où elle venait, qui était sa famille de ce côté-là? Ils n’en avaient pas encore parlé, de tout ça, Isolde et lui - fort heureusement, ils avaient encore un temps fou pour s’y préparer mentalement, d’une quelconque façon. Clara n’avait qu’un an, aujourd’hui, et c’était à peine si elle balbutiait quelques mots qui avaient leur propre sens et leur propre prononciation dans sa bouche à elle. Comme un idiot, pourtant, il pouvait déjà dire qu’il trouvait que sa petite fille, elle grandissait trop vite. « Tu sais très bien que t’aurais pu rester, une heure ou deux, si tu voulais hein. » parce que même si le temps passait vite, fallait croire qu’ils en apprenaient aussi, assez vite; pas sur la contraception, définitivement, alors qu’un autre bébé leur tombait littéralement dessus, dans des conditions au moins, moins catastrophiques que la dernière fois qu’ils avaient eu cette perspective d’avenir en tête. Cette fois-ci, Cesare était là; Isolde n’avait pas eu besoin de sauter hors du lit pour voler jusque chez Clara, avant qu’elle ne s’emporte dans son lit comme une hystérique abandonnée par ses parents. Elle était enceinte, elle, et lui, il était bien disposé à réécrire chacune de ses erreurs passées, en une action attentive, idéale et totalement altruiste - il s’occupait de Clara, alors, sans concession et sans râler. Elle avait au moins l’avantage d’avoir épousé un homme qui n’était pas un grand friand des grasses matinées - la principale raison qui faisait qu’il n’était pas debout à l’aube, en ce moment, c’était le décalage horaire. Et aussi, le fait indéniable que parfois, c’était bien difficile de juste se lever comme si de rien n’était, quand il pouvait contempler, encore et encore, inlassablement, le fait de se réveiller au côté de la femme de ses rêves, tous les jours. Ils avaient traversé beaucoup d’épreuves, avant d’en arriver là; alors Cesare, il avait bien le droit d’être niais comme ça dans ses pensées, pour compenser la période sombre de leur histoire. Ces longs, longs mois, durant lesquels ç’avait été impossible entre eux, et ç’avait semblé être perdu à jamais. Ils avaient défié l’univers tout entier, et ils avaient gagné - un an plus tard, c’était presque comme s’ils avaient ça à célébrer, en plus de l’anniversaire de Clara. C’était fou qu’ils en soient à ricaner de leur dispute si terrible, à l’époque, Cesare, un sourire perplexe accroché aux lèvres alors qu’il était évident qu’il n’croyait rien de ce qu’Isolde lui disait; « Mince, j’ai dû louper cette Isolde, trop gentille, trop polie et trop posée. Moi j’avais son clone énervé. » indéniablement; « Me dis pas que t’avais planqué des mots d’amour partout dans ce dossier, et qu’j’ai tout loupé. » il se moqua de plus belle, d’un air désolé avant que son sourire ne revienne. L’eau avait coulé sous les ponts; ils avaient accepté depuis, le passif de l’un, les erreurs de l’autre, les mots qu’ils s’étaient dits et les actes qu’ils avaient commis. Ils avaient pardonné, aussi - ils s’étaient pardonnés l’un l’autre plus qu’ils n’s’étaient pardonnés à eux-mêmes. Ç’avait été pour ça, probablement, qu’ils avaient fini par réussir à se retrouver; pas après pas. Ils n’avaient jamais cru à l’époque, que tout pourrait être beau et rose et romantique à souhait; et pourtant, ils étaient là aujourd’hui. Comme quoi, parfois, dans les surprises de la vie, y’en avait des bonnes, aussi.

Trois cent-soixante-cinq jours plus tôt, précisément, Cesare avait été au bord du précipice; il avait dansé avec des ténèbres qu’il n’avait jamais côtoyées avant, pas même avec sa famille. Ç’avait été pire que tout, sans doute: ses géniteurs lui avaient appris la discipline, la patience, le contrôle glacé de nerfs d’acier - et il avait oublié tout ça, lâché dans la nature comme un animal sauvage avec pour seule compagnie, la rage et le désarroi nés de la mort d’Aria. Ç’avait été dangereux sans conteste pour Isolde, de venir jusqu’à lui en de telles circonstances: peut-être ne l’avait-elle pas compris, peut-être l’avait-elle sous-estimé, ou peut-être avait-elle eu encore confiance en lui jusqu’à un certain degré. Cesare, pour tous les temps après cet événement où il avait ressassé leur dispute houleuse, il avait su qu’il avait été à deux doigts de complètement péter les plombs: balancer les papiers en l’air à travers la pièce, ç’avait été une chose. Mais sans sa soeur, trop souvent, il n’avait pas su où est-c’qu’il s’arrêterait: la souffrance des autres ne pouvait pas égaler celle qu’il avait ressentie en lui, celle qui lui avait tordu les boyaux et avait hanté ses cauchemars. Il avait presque tué son père à cause de tout ça, alors en quoi est-ce qu’Isolde aurait été plus sauve que n’importe qui d’autre? En ce sept mai en particulier, alors, Cesare avait bien du mal presque, à retracer le chemin qui l’avait amené jusqu’à cette table, dans la cuisine, à observer sa fille en se sentant parfaitement apaisé; c’n’était pas facile, de transformer quelqu’un comme lui, en un père de famille qui ne cherchait pas plus loin que le quotidien simple qui se créait un peu plus au jour le jour. Pourtant, il semblait que c’était la chose la plus aisée, quand il n’avait qu’à se concentrer sur Clara, sur Isolde, sur le petit déjeuner juste là, ou le fait que cette journée en particulier, célébrait le premier anniversaire de leur fille. La rédemption, ça n’avait pas été pour lui, avait-il cru, plus encore une fois qu’il avait perdu Aria et qu’il avait été plus évident que jamais qu’elle, elle n’aurait jamais droit à une existence comme ça. Cesare, si tout n’s’était pas passé exactement comme ça s’était passé, d’une précision aussi imprévisible que destinée, il n’serait pas là, aujourd’hui. Peut-être que la Saddler aurait pris les jambes à son cou avant d’accoucher dans sa chambre de motel, si elle avait su de quoi il en retournait: et le DeMaggio n’aurait jamais pu poser le moindre regard sur sa fille. Peut-être qu’il aurait définitivement enterré leur histoire, et qu’il aurait été trop ruiné, trop en colère pour même s’en préoccuper. C’était bien la première fois de toute son existence, que le brun se découvrait une capacité incroyable à juste laisser le passé au passé: il n’y avait aucun scénario possible et imaginable qui puisse être meilleur que ce qu’ils étaient devenus aujourd’hui, indéniablement. Ils avaient connu leurs difficultés, franchi des obstacles, ils avaient eu leur lot de discussions douloureuses, houleuses et pleines d’honnêteté. Ils s’étaient disputés, quittés, haïs, aimés, fuis, retrouvés. Ils s’étaient abandonnés dans les bras l’un de l’autre, rassemblés dans la réalité pure et dure. Cesare, trop souvent, il n’arrivait pas à croire qu’Isolde ait pu l’accepter tel qu’il était, avec ses lourds bagages et ces habitudes souvent stupides qui devenaient presque de l’humour, maintenant qu’ils vivaient tous les deux.

Son amour pour la bouffe mexicaine, sa paranoïa pour tous les plats tout faits, et même sa maniaquerie réflexe étaient des choses aisées; des petits trucs qui pouvaient amuser la galerie. Mais tout autant que la mutante pouvait trouver ça marrant, amusant, les méfiances incessantes du brun à l’égard du monde extérieur, elles étaient bel et bien réelles, construites sur des fondements stables qui n’avaient eu de cesse de lui prouver raison. Il avait fait partie des monstres de ce monde pendant trop longtemps, pour même croire qu’il n’y en avait pas, et que Clara ou leur deuxième enfant, grandiraient dans une société sécuritaire et douce. S’il pouvait, il choisirait de les couper du monde complètement; il choisirait d’embarquer toute cette petite famille à vivre dans une forêt, exilés de tout contact étranger et hostile. Il essayait de s’améliorer, il faisait avec, il faisait confiance aux jugements d’Isolde, mais souvent, trop souvent même, l’histoire lui prouvait raison. Fort heureusement, il n’avait pas l’intention de commencer la vie de Clara aujourd’hui, en lui parlant des étrangers, des dangers dehors, du monde hostile. Il n’avait pas non plus l’intention de faire avec elle tout ce que son père avait fait avec lui: jamais il ne bondirait au milieu du repas, saisissant une arme pour la pointer droit vers sa fille, en attendant qu’elle le désarme pour sauver sa vie. Il n’voulait pas devenir comme son patriarche et pourtant, il avait été éduqué pendant des décennies à devenir exactement comme lui: où est-c’que ça le laissait, alors? Plus souvent qu’il n’osait le dire, Cesare se posait cette question, l’appréhension pesant lourd dans ses entrailles. « Hm oui, t’as faim ce matin? Pas de nausées pour te faire râler? » il put au moins plaisanter, dans un sourire; elle savait bien, Isolde, qu’il acceptait chacune des phrases chargées d’agacement qu’elle lançait, vis à vis de sa grossesse. Ça faisait partie de ces choses qu’il essayait de ‘faire différemment’, sans vraiment s’y connaitre pour autant. Cesare était souvent l’idiot qui lui demandait ce qu’il pouvait faire pendant qu’elle avait l’estomac tordu au-dessus de la cuvette des toilettes; elle semblait aimer quand il lui massait les épaules, les jambes, le cuir chevelu ou même les pieds, après une trop longue journée. Mais sinon, souvent, il improvisait. Ils improvisaient tous les deux à faire mieux que c’qu’ils avaient accompli jusque-là, avec Clara, dans leur couple ou séparément: peut-être était-ce en acceptant ça, qu’ils arrivaient à être ensemble, si heureux à être mariés, sans que les remords n’étouffent dans l’oeuf leur couple. A force qu’ils parlent de leur histoire, ouais, il semblait évident qu’ils pouvaient faire mieux, qu’ils auraient pu faire mieux; tant pis, mieux valait tard que jamais, non? Tendrement, il sourit aux paroles de la blonde - sourire en ressassant cette dispute brûlante dans sa chambre de motel, voilà quelque-chose de parfaitement incroyable. « J’crois bien que moi j’étais surtout doué pour repousser les gens à qui je tenais. » il admit; plus pensif que si c’n’était qu’une anecdote juste balancée comme ça. S’il avait été capable de le faire avec Aria, après tout, elle n’aurait pas été là où elle avait été à la fête foraine, et elle ne serait pas morte. Un véritable cercle-vicieux qui se répétait en boucle dans son cerveau; évidemment qu’il avait été sûr de prendre la bonne décision vis à vis d’Isolde, aussi. Évidemment qu’il n’avait pas aimé la voir sur le pas de sa porte ce soir-là, au fond du trou et hanté par ses propres remords. Il était content de bien des changements, depuis ce temps; parfois, il avait encore du mal à y croire. D’autres fois, il craignait que retomber dans ces travers puisse être trop facile. Souvent, il se découvrait l’espoir d’avoir d’autres envies encore. « Ce serait bizarre, si on s’était mariés en étant encore dans ce genre de situation. » Cesare eut un ricanement, pour garder contenance, alors que ses yeux se perdaient dans ceux d’Isolde juste après leur baiser. Définitivement, il n’arrivait pas à y croire, si souvent, et même un an plus tard, et peut-être même d’ici dix ans encore. Après vingt-six ans de c’qu’il avait connu, il avait bien droit de planer sur son petit nuage autant qu’il le voudrait. « Bon, moi j’ai un cadeau du coup. Pour Clara, un peu... surtout pour nous. » il l’avait déjà ramené sur la table un peu plus tôt, l’enveloppe bien emballée. Certainement pas le genre de cadeau qui attirait l’attention des enfants; Clara elle aurait droit à ses jouets, les trucs temporaires dont elle se ficherait bien assez vite. Le contenu de cette enveloppe était pour l’avenir, le vrai et stable futur qu’ils construisaient aujourd’hui; quoiqu’il arrive, il serait là. « J’ai ouvert un compte, à la banque. C’est un fonds, pour les études de Clara... » parce que pour sûr, elle en ferait des études; elle ferait les études qu’elle voulait, elle aurait le futur qu’elle voudrait. Il n’serait pas celui qui l’en empêcherait; jamais. Il n’voulait pas être ce genre de père, qu’il connaissait trop bien. Évidemment, pour l’instant, y’avait pas grand-chose dessus, une somme modique, pas même de quoi s’acheter des fournitures scolaires pour l’année - ils avaient quand même au moins dix-sept ans encore pour le remplir décemment.

Mieux valait pour Cesare, qu’il n’essaye pas de rembobiner un an plus tôt, au-delà sans doute, des seules heures qu’il avait passées avec Isolde. Il n’pouvait pas effacer de sa conscience tout ce qui s’était passé à l’époque; tout ce que les mois précédents l’avaient vu faire, paumé et esseulé dans les rues de Radcliff. Il pourrait dire que ç’avait été normal, que ç’avait été parce qu’il cherchait une justice pour sa soeur, parce qu’il avait été poussé par Rayen en plus du reste, mais il n’pouvait pas se dédouaner des responsabilités des actes qu’il avait lui-même commis. C’était bizarre, alors, de se retrouver, douze mois plus tard seulement, assis à cette table de petit-déjeuner, au côté de la femme qu’il aimait de la façon la plus indéniable et la plus évidente qui soit, son coeur bel et bien vivant, bel et bien loin du chaos et des ténèbres. Ils fêtaient l’anniversaire de leur fille, comme si c’était la chose la plus anodine et normale qui soit: comme si Clara était née dans des circonstances normales, et non pas après une dispute brutale et désastreuse en plein coeur de sa chambre de motel, encore trop marquée de la présence de sa soeur morte. Fallait bien admettre qu’il n’avait pas vu ce qu’il aurait pu faire de différent: quatre mois plus tôt, juste après la mort d’Aria, quand il avait attendu dans l’appartement d’Isolde pour se confronter à elle, il s’était juste fait envoyer balader. Et la Saddler avait plus été concernée par les accusations qu’il avait lancées contre Insurgency, plutôt que par le fait qu’il avait perdu sa soeur dans les explosions de la fête foraine. Il y en avait, indéniablement, des souvenirs qu’ils préféreraient oublier à chaque tournant de leur histoire; des responsabilités qui leur incombaient à chacun, et demeuraient d’épais silences, après coup. Jamais ils ne ressasseraient devant Clara, les circonstances qui avaient poussé Isolde à l’accouchement: au moins, Cesare pouvait toujours s’dire que pour tout signe de violence, il n’avait fait qu’envoyer valser des papiers. Il n’l’avait pas touchée, frappée, ou attaquée d’une quelconque façon. Encore heureux. Ç’avait été leurs paroles, les mots chargés de tension, les cris plus que les actes, qui avaient précipité les contractions de la jeune femme, sans doute. Mais qu’aurait-il fait, si l’accouchement s’était mal passé à cause de tout ça? Une des raisons pour lesquelles il était resté dans le couloir, sans avoir la force ou l’envie de bouger cette nuit-là, ç’avait bien été pour ça; parce qu’Isolde lui avait parlé de sa mère à elle, de la mort de celle-ci, des craintes qu’elle avait quant à si jamais elle mourait, ou si jamais elle survivait, et qu’elle se retrouvait toute seule avec ce bébé sur les bras. Et aussi imprévue avait-elle été cette nuit-là, au beau milieu de leur guerre rien qu’à eux, Clara avait changé bien des choses. Il savait pourquoi il voulait tout particulièrement fêter l’anniversaire de sa fille aujourd’hui, Cesare, alors: sans ce sept mai tout particulier, désastreux tout autant que miraculeux, Isolde et lui, ils n’seraient pas là. Parce que pendant dix longs mois avant ça, ils n’avaient pas réussi à faire grand-chose de constructif, pas de pas significatif l’un vers l’autre; ça n’avait été qu’à la maternité, quelques jours plus tard, qu’ils avaient enfin essayé.

Tous les sept mai qui viendraient maintenant, alors, le DeMaggio voulait en faire quelque-chose dont ils se souviendraient, tous les trois. Et tous les quatre, d’ici quelques temps. Clara méritait une belle vie; elle méritait plus qu’ils n’avaient eu tous les deux chacun de leur côté, et aspirer au moins à ça, était une ambition assez grande pour que le brun ait besoin d’y déverser toute son énergie: c’était toujours une promesse difficile à retenir, quand on était lui - un DeMaggio, fils de Rafael, ancien hunter, et toutes ces choses qui étaient plus vrai à son CV, que toutes les expériences professionnelles qu’il y avait mises, quelques mois plus tôt, pour essayer de s’trouver un job, quand il avait décidé de vivre comme un type ‘normal’. La normalité était bizarre, se préoccuper juste du ventre d’Isolde, de ses nausées matinales, des choses totalement triviales d’une vie de tous les jours qui se ressemblait presque chaque matin et chaque soir, était toute une nouveauté. Pour elle, tout autant que pour lui, il le savait; Isolde avait plus souvent passé ses matins toute seule que comme ça, amoureuse et aimée, une main lovée au creux de sa nuque pour y déposer quelques caresses tendres. « Bébé numéro deux doit savoir qu’il doit être sage aujourd’hui. » il plaisanta, Cesare, laissant retomber sa main pour la déposer quelques secondes sur le ventre de la jeune femme, n’y sentant rien avant de se concentrer sur son café à nouveau; le bébé devait être encore endormi, ou quelque-chose de c’genre-là. Ils le découvriraient bien assez tôt, quand leur quotidien tout entier serait défini par les siestes constantes de ce tout petit bébé qui vivait à son propre rythme. « Et t’as faim de quoi? On doit avoir du pain, ou des fruits... » et même pour cette journée, il était prêt à préparer le petit déjeuner - sans forcément garantir qu’il s’était amélioré en petit déj’ d’amoureux depuis qu’il avait fait celui pour son anniversaire. Certes, ça remontait pas mal, mais dans la vie de tous les jours, quand les matinées étaient chronométrées, il n’avait pas forcément eu le temps de s’entrainer à faire des crêpes ou des pancakes. Enfin, il savait faire beaucoup d’autres choses, bien moins recommandables et pas forcément plus utiles, alors il allait bien finir par y mettre un peu plus de bonne volonté. Tous les deux, ouais, ils s’étaient améliorés dans beaucoup de choses; ses yeux noirs accrochés aux prunelles de son épouse, Cesare eut un sourire qui se transforma bien vite en rictus nerveux, tordant la commissure de ses lèvres; « C’est sûr, j’t’aurais pas épousée avec ce caractère-là. » il ricana, pour au moins faire une blague du passé désastreux qui était si évident à leur mémoire: ils pourraient tout aussi facilement tomber dans le regret, dans les reproches, dans les remords, ce même cycle de pensée qui leur allait si bien. Pas aujourd’hui, il s’disait, lui. Cesare voulait juste penser à Isolde, à Clara, et même à l’avenir; il se retrouva encore à sourire, quand bien même ç’avait été une évidence que la jeune femme aimerait son idée de cadeau - c’était pratique, important pour l’avenir de Clara, et probablement une continuité des voeux de mariage qu’ils s’étaient faits - aussi longtemps que Clara, et le bébé dans les entrailles de la blonde, vivraient, ils étaient liés, dans une famille, aussi chaotique leur histoire était-elle. « On pourra l’alimenter régulièrement... et d’ici à ce qu’elle ait l’âge d’aller à l’Université, on devrait avoir une réserve plutôt acceptable. » même si ses mots semblaient laisser entendre un genre de retenue prudente, le DeMaggio eut un sourire confiant: il voulait bien croire qu’il n’avait ni besoin du nom des siens, ni de l’argent de l’héritage ancien de sa famille, pour vivre convenablement. Et Clara, elle irait à l’Université, elle aurait toutes les chances de son côté, contrairement à lui, c’était une promesse qui allait au-delà de l’argent, ça.