Les choses n’étaient pas faciles en ce moment, et Cesare était bien incapable de savoir pourquoi. Pourquoi dans sa tête pouvaient tourner des pensées aussi négatives, des remords aussi lourds et pourquoi est-ce qu’il y avait en lui, un phénomène mystérieux qui faisait s’effondrer ses assurances, quelles qu’elles soient. Il lui était tout autant difficile de croire que c’était normal, que temporaire uniquement; est-ce qu’un beau jour, ça partirait comme c’était arrivé, en un souffle se volatilisant de son cerveau, pour le laisser plus léger qu’il ne l’avait été depuis des jours, désormais? Il n’avait même pas besoin d’attendre, d’appréhender de potentielles conséquences pour ses actes - ceux qui l’avaient conduit en garde à vue - il semblait déjà que tout ce qui pouvait lui torturer l’esprit était déjà là, de toute manière. Est-c’que ça allait un jour faire sens en lui, le pourquoi du comment? Le pourquoi tout court, pour expliquer que de telles pensées finissent par le rattraper, comme ça, enfin. Trop tard, dirait-il. Il aurait bien voulu pouvoir les repousser de façon égoïste, les envoyant balader ailleurs parce qu’elles s’pointaient au moment où il était enfin heureux. Trop heureux pour se laisser polluer par quoique ce soit de ce genre. Mais maintenant que tout ce qui était dans son crâne semblait s’être défait des entraves qu’on lui avait imposées toute sa vie durant, sa conscience partait loin, trop loin. Dans ces zones d’humanité auxquelles il n’était pas habituées, ces rancoeurs et ces culpabilités qui lui collaient à la peau plus intensément qu’il n’aurait pu le croire. Cesare s’était cru n’pas être particulièrement rancunier, et avec le temps, il avait cru que ses attitudes avaient trouvé une certaine ‘normalité’ dans l’inhumanité cultivée en lui. L’être humain, lui-même compris, était en fait beaucoup plus compliqué que ça. A cela s’ajoutait la conscience de chaque jour; les malaises insidieux qui naissaient de tout ça, dans l’air de la maison autour de lui. Entre Isolde et lui. Dans leur mariage, dans leur famille. Ils avaient tant lutté pour en arriver là, ils avaient tellement galéré, tellement connu de moments insoutenables, compliqués et douloureux: à devoir se séparer chaque matin après quelques heures de bonheur uniquement, à devoir surveiller leurs arrières, leurs mots et leurs sentiments à chaque fois, à devoir vivre reclus sur eux-mêmes avec leurs secrets, et prétendre aux yeux du monde, des choses qui ne leur ressemblaient plus. Parfois, ces mois-là semblaient encore terriblement proches au brun; d’autres fois, ils semblaient lointains, comme de vagues idées désormais déconnectées de son coeur. Il était heureux avec Isolde, avec Clara, et même à mesure qu’il voyait le ventre d’Isolde grossir et prendre une forme de plus en plus imposante. Elle pouvait se lever autant de fois qu’elle le voulait dans la nuit, elle pouvait râler autant qu’elle le voulait sans mâcher ses mots, elle pouvait tout demander de lui, des massages, des baisers, des caresses, des attentions tendres; il lui donnerait tout ce dont elle pouvait avoir besoin ou envie, évidemment. Bien sûr que c’était plus compliqué que ça; bien sûr que cette histoire n’était pas que concentrée autour de leur bonheur si durement acquis, de leur mariage inespéré; Cesare, il n’voulait pas croire que maintenant qu’il avait la bague au doigt, il était devenu un de ces maris insatisfaits de tout, qui se retrouvaient paralysés par la trouille du mariage.

Ça n’pouvait pas être ça. Évidemment que c’n’était pas ça. Le DeMaggio n’avait jamais été un coureur, et incontestablement, la plupart de ses inquiétudes avaient été pour le mariage en lui-même - ce que cette cérémonie avait été censée signifier dans sa vie, dans la vie de sa famille et la vision de l’avenir du fils digne qu’il avait été supposé être. Il était loin de ça, maintenant; et rien chez Isolde, dans ses choix, dans ses attitudes, dans ses conneries même, n’pourrait un jour l’éloigner d’elle. Il l’avait épousée en connaissance de cause, il s’était épris d’elle en connaissance de cause; ils s’étaient trouvés, rencontrés, apprivoisés à cause de leurs défauts et grâce à leurs qualités. C’n’était pas ça alors, non; ce n’serait jamais Isolde qui serait responsable de c’qui tournait dans sa tête - jamais son amour pour elle qui foutrait tout en l’air. Au contraire; il s’bouffait la conscience à s’rendre compte qu’en plus du reste, en plus des doutes et des peines, il rajoutait de ça à l’équation déjà bien précaire de leur famille. Isolde était enceinte, et maintenant, elle devait s’occuper d’lui, s’inquiéter pour lui comme s’il était un gamin, ou comme s’il venait subitement de rentrer dans un genre de crise existentielle contre laquelle ils n’pouvaient rien faire. C’était stupide. Chaque soir quand il se retrouvait allongé contre l’oreiller, juste au côté de son épouse, le brun se disait ça à lui-même, au moins pendant une bonne demi-heure, souvent plus longtemps encore, avant d’enfin s’endormir lui aussi. Ses nuits n’étaient pas très longues, irrémédiablement; mais il en avait l’habitude, évidemment, et puis, sa conscience tournant en boucle lui murmurait qu’il n’méritait pas beaucoup mieux. On n’pouvait pas faire beaucoup de miracles, en ayant autant de choses en mémoire que lui. La force de l’habitude faisait qu’il n’se reposait pas beaucoup plus, le week end; à la fin, il était bien difficile de croire que ses nuits courtes puissent être autre chose que le résultat de ses vieilles culpabilités, le hantant plus qu’il n’pourrait l’admettre. Il était pourtant toujours heureux, toujours aussi heureux, indéniablement, d’entendre la voix d’Isolde tous les matins; plus encore qu’avoir besoin d’elle, il avait envie d’elle tous les jours de sa vie - il avait envie qu’elle soit là, à ses côtés, son odeur, sa présence, sa voix, sa foi. Peut-être était-ce beaucoup demander, dans une situation comme celle-ci, alors qu’il n’avait pas grand-chose qui semblait récupérable; peut-être que d’autres couples seraient condamnés, que d’autres femmes jetteraient l’éponge. Le DeMaggio n’voulait pas en demander d’Isolde, plus qu’elle n’était prête à offrir - mais elle était toujours là, et même s’il garda les yeux fermés pour quelques secondes, il put entendre le sourire dans sa voix. Elle était encore heureuse avec lui, au moins; peut-être plus pour très longtemps parce qu’ils avaient déjà traversé trop de galères. Ou peut-être pour toujours, justement renforcés par ces mêmes galères. Impossible de savoir, impossible de prédire; Cesare n’voulait pas exiger quoique ce soit, il n’pouvait qu’espérer. Il sourit pourtant, tendrement, en ouvrant enfin les yeux vers Isolde; pour une fois, il se sentait bien à rester à lambiner dans le lit, s’étirant sous les couvertures pour sentir le contact des draps contre sa peau. L’odeur du café vint bien assez vite, alors qu’il faisait quand même l’effort d’assez se dresser sur son coude pour pouvoir prendre le dessin de Clara; « Peut-être qu’elle s’entraine à dessiner sa maman. » il plaisanta, au moins conscient - bien qu’il n’y connaisse rien en art - que quelques points, traits, ratures, ne ressemblaient en rien à Isolde. Évidemment, pourtant, il n’aurait rien contre la perspective d’avoir pour cadeau, un beau dessin de la femme qu’il aimait. « Merci. » dit-il enfin, se concentrant sur Isolde, l’observant après avoir reposé la feuille de papier, sauve, sur la table de nuit à proximité. Son regard, évidemment à un moment, trouva le plateau qu’Isolde avait ramené là; une simple tasse lui serra le coeur plus qu’il n’pourrait l’admettre - il savait qu’il était définitivement un meilleur père que le sien à lui. Mais il pouvait clairement, aisément croire qu’être «le meilleur» était exagéré; et puis, pour combien de temps encore, est-ce qu’Isolde aurait assez de foi en lui pour utiliser cet objet? « Tu t’es vraiment levée pour faire tout ça? » Cesare préféra demander, se redressant enfin sous les couvertures pour s’asseoir - impressionné, flatté, et presque rattrapé par un genre de culpabilité. Elle était enceinte, après tout; n’avait-elle pas besoin de repos, plutôt que de se plier en quatre pour encore une fête, qu’il n’avait jamais célébrée, lui? Personne ne l’avait forcée, et comme d’habitude, Cesare avait prêté assez peu d’attention au calendrier pour savoir quelle date ils étaient ou ce que ça pouvait signifier. Ce matin, tout aurait pu être normal, comme d’habitude, qu’il n’aurait rien remarqué; pourtant l’attention, l’effort, lui gonflaient le cœur, bien sûr.

Pour son anniversaire, aux occasions comme Noël ou les fêtes tout au long de l’année, ou même dans la vie de tous les jours en elle-même, Cesare n’avait jamais eu l’habitude d’être le centre de l’attention de qui que ce soit. Encore aujourd’hui, c’était un sentiment qui lui était souvent étranger, lointain, et dérangeant. Isolde pourtant, faisait toutes ces choses pour lui sans qu’il ne demande quoique ce soit, sans qu’il n’en laisse passer le signe discret, des messages présomptueux ou des appels évidents à l’attention. En ce moment, il s’disait de toute manière que tout ce qui faisait que la jeune femme focalisait ses efforts sur lui, étaient des impulsions égoïstes - forcément - qu’il n’pouvait pas maîtriser. Dans sa tête, à sa conscience, dans l’amour qui pulsait dans ses veines à la vitesse de son coeur, le DeMaggio savait qu’il n’voulait pas créer de problèmes, qu’il n’voulait pas pousser qui que ce soit à culpabiliser pour lui, et qu’en plus du reste, évidemment, il savait bien qu’il n’avait rien pour être malheureux, aujourd’hui. Bien au contraire. S’il devait y avoir une justice dans ce qu’il faisait ces derniers temps, le brun aurait dû se rebeller, s’énerver et s’découvrir désinvolte bien plus tôt; il aurait dû défier ses parents eux-mêmes, leur autorité à eux, leurs actes à eux, leurs choix à eux. Mais non, c’était Isolde qui se retrouvait là, face à lui, noyée dans l’incompréhension et les remords: il n’voulait pas ça pour elle, et de toute manière, si elle devait lui demander clairement, Cesare serait bien incapable de dire ce qu’il reprochait à sa femme. Parce qu’il ne lui reprochait rien, rien du tout; rien de ce qu’elle avait accompli ou décidé n’excusait ou ne justifiait les actions qu’il avait accomplies, ou les mots injustes qu’il lui avait dits, quand elle était venue le chercher au poste de police. C’n’était pas parce qu’ils étaient à Radcliff qu’il était comme ça - aussi aisément que cette excuse aurait pu être une issue facile pour lui, le brun n’avait pas la force de s’mentir à lui-même comme ça. À l’étranger non plus, ou même dans une autre ville du pays, il n’aurait pas pu prétendre moins s’détester, moins ressasser le passé omniprésent dans son crâne, et questionner chaque action qu’il accomplissait au quotidien. L’ironie, celle qu’il trouvait lui-même cruelle et injuste, c’était que tout ça n’survienne que maintenant, alors qu’il était là, à partager sa vie de tous les jours avec la femme qu’il aimait, et leur fille qu’il aurait cru pendant une période, n’jamais avoir le luxe de voir. Peut-être qu’il était facile d’expliquer le pourquoi du comment de tout ça: parce qu’ils n’avaient pas eu le temps de se concentrer sur ça à une époque pas si lointaine, Cesare n’avait pas été confronté à c’genre ‘d’introspection’ sur lui-même. Peut-être même que certains diraient que c’était une bonne chose, que le jeune homme se sente assez en confiance, assez en sécurité avec Isolde pour laisser les failles à son être se manifester, enfin, quand il les avait tant gardées pour lui, quand il avait été au sein de sa propre famille. Mais Cesare, tout ce qu’il savait, c’était que plus souvent que de mesure, il avait envie de s’botter le cul; il n’avait pas envie d’imposer ‘tout ça’, lui, à qui que ce soit, surtout pas à la femme qu’il aimait, qui l’aimait, et portait aujourd’hui un bébé qui avait besoin d’une famille simple, aimante et équilibrée, pour quand il arriverait.

Il avait retenu, après tout, Cesare, que c’était l’un des désirs les plus chers à Isolde - ils s’étaient dits que faire comme ça, espérer aussi ambitieusement ne réécrirait pas le passé qui avait entouré sa dernière grossesse, avec Clara. Mais pour cette fois, le DeMaggio voulait quand même avoir la place d’allié, de support, de soutien, d’aide, dans l’esprit de la jeune femme. Pour l’heure, il avait l’impression d’complètement échouer à ce niveau-là, en tout cas. Cette marinée alors, sans conteste, il n’se sentait pas la mériter, d’une quelconque façon. Peut-être n’était-ce pas une question de mérite; il savait déjà que pour tous les autres, fêter son anniversaire, Noël, ou même être un tant soit peu apprécié au quotidien n’était pas une question de ‘mérite’, mais un droit acquis par le fait d’exister tout court. Ses parents l’avaient amené dans c’monde, mais n’avaient pas assumé toute une partie du rôle qui leur incombait, en fondant leur famille; une évidence trop claire pour Cesare, maintenant qu’il galérait lui-même à savoir si ce qu’il faisait pour ses propres enfants, était bien ou non. Était-il un bon père, un bon époux? Il avait eu conscience dès le début, en tout cas, au moins, que ce n’serait pas une promenade ce santé, que ce n’serait pas quelque-chose qui lui viendrait facilement, comme une seconde-nature. Mais il se sentait lutter contre plus de démons invisibles qu’il n’aurait pu le soupçonner. Définitivement, alors, il était difficile pour lui de croire qu’il avait l’droit en quoique ce soit d’être appelé «le meilleur père du monde», même par rien d’autre qu’une stupide tasse qui était juste là pour lui amener du café. Peut-être était-ce quelque-chose qu’ils allaient vite devoir arrêter, d’presque ‘forcer’ Clara à célébrer son père, alors même que lui, il n’avait que trop bien conscience qu’y’avait, forcément, le champ d’faire mieux. C’était tellement stupide, franchement, de s’prendre la tête pour ça; tellement stupide de n’pas pouvoir apprécier simplement les attentions d’Isolde, sa présence toujours là à ses côtés, ou le fait que Clara, malgré tout, soit en bonne santé, souriante tous les jours, et préservée des pensées noires qui gravitaient dans son crâne. « Hmhm, c’est la fête des pères, j’espère que du coup Clara évitera les caprices. » il ricana doucement, impatient d’être à la période de la croissance de la petite, où il serait aussi facile que ça, de la convaincre d’être sage et gentille et attentionnée pendant au moins une journée. Pour l’heure, comme pour les dessins, elle n’en faisait un peu qu’à sa tête; et elle était plutôt têtue, et quand elle se levait du pied gauche, c’était un peu comme quand sa mère se levait du pied gauche. Quelque-chose qui n’changeait pas de toute la journée, et influençait surtout celle-ci. Pas étonnant qu’il soit doublement précautionneux, Cesare, son regard sondant la jeune femme à ses côtés; elle ne s’était pas tuée la tâche, non, évidemment, et normalement, il aurait dû avoir envie de lui faire plaisir au point de se concentrer sur le petit déjeuner qu’elle lui avait préparé. Il le ferait, sans conteste, avec les odeurs qui planaient dans l’air, Cesare commençait à avoir faim, de toute manière. « J’ai vu, même pas de pancakes en forme de coeur. » plaisanta-t-il, levant les yeux au ciel d’un air dramatique; après tout, Isolde prenait des cours de cuisine, elle aurait pu apprendre ça, franchement. Heureusement, elle n’avait pas besoin de son rictus sardonique pour savoir qu’il plaisantait; surtout lorsque ce qu’il fit du plateau tendrement préparé, ne fut pas de le déguster tout de suite. Au contraire, en se tournant vers la table de nuit juste à côté, Cesare essaya de faire le plus de place possible, dégageant certaines de ses affaires par terre, pour déposer le petit déjeuner, là. « Mais d’abord... » et là, il était sérieux, dans ce qu’il voulait - et il espérait bien le mériter, bien y avoir droit; de se rallonger contre son oreiller, attirant Isolde par la main avec lui, pour qu’elle s’allonge juste à côté, qu’il vienne enrouler son bras autour d’elle, sa main venant caresser sa joue et les mèches de ses cheveux blonds. Elle ne s’était pas tuée à la tâche, mais il était encore tôt, quand même - assez tôt pour que Clara ne soit pas encore réveillée, assez tôt pour que lui-même n’ait pas encore été réveillé. Ils avaient bien le droit à quelques câlins, alors - Isolde y avait le droit, en tout cas, ça c’était sûr. Même à un baiser, qu’il vint déposer tendrement sur ses lèvres, continuant ses caresses du bout des doigts; calme, paisible, relaxé, contre toute attente, toujours aussi heureux de pouvoir se concentrer sur les battements amoureux de son coeur, dès qu’il prenait le temps d’admirer l’instant, leur situation, et la femme juste à côté de lui.

Alors comme ça, c’était la fête des pères. Bien au-delà de ses anniversaires ou des réveillons de Noël, Cesare ne s’était certainement jamais imaginé être au centre de telles attentions. Devenir père avait, sans aucun doute, été aussi loin de ses rêves et de ses projets que le mariage. Ça aussi, ç’avait été transformé en cérémonial au nom de la chasse. La ‘cause’ avait vraiment tout demandé de lui pendant des années. La ‘cause’ a si souvent menacé de complètement tout avaler. Il était dans la nature du DeMaggio, alors, de n’avoir pas compté les jours, de n’pas avoir attendu quoique ce soit, spécialement fait pour lui, à l’occasion de la fête des pères. Il se sentait avoir encore beaucoup de choses à prouver, lui, dans son rôle de père. Quand pourrait-il baisser sa garde, se persuader qu’il n’deviendrait jamais, jamais un géniteur digne de son père à lui? Pour Isolde, sans doute que la crainte n’existait pas - c'était tout elle; et c’était presque ce dont il avait le plus besoin. Sa foi, sa confiance, son entêtement à elle. Beaucoup d’autres femmes auraient pris la fuite, apeurées par ce qu’il s’était révélé être - un monstre avec plein de démons dans son âme. Beaucoup de femmes auraient opté pour l’option de protéger leur enfant, en s’éloignant le plus possible de lui; parce que forcément, c’était comme ça que les choses devaient se faire. C’était comme ça que Cesare avait lui-même cru qu’il protégerait le bébé grandissant dans les entrailles d’Isolde, un an et quelques plus tôt. Fallait forcément une Isolde Saddler, pour aimer un Cesare DeMaggio. Mais les crimes seuls du patriarche qu’il était censé représenter, n’existaient pas uniquement à travers son sang, ses gênes ou son héritage. Pour tout ce que la blonde ressassait de son côté à elle, comme regrets et culpabilités, il en avait, lui aussi. Combien de temps avait-il laissé courir déjà, avant de même daigner jeter un regard sur sa fille? Combien de temps après cela, lui avait-il fallu pour la prendre dans ses bras, et lui donner un quelconque signe d’affection? Et s’il s’était promis, à lui aussi, d’faire tout différemment pour le bébé qu’ils attendaient aujourd’hui, le brun se sentait surtout impuissant. Il n’pouvait pas faire grand-chose au jour le jour, si ce n’est s’occuper d’Isolde comme d’une petite chose fragile; et plus souvent qu’autre chose, il semblait que ça agaçait la jeune femme, plus que ça n’la consolait d’une quelconque façon. Pour tous les éléments de la nature, alors, qui disaient que l’homme était le plus chanceux, à n’pas connaître toutes ces choses, Cesare avait envie d’répondre que sa place n’était pas aisée non plus. Il avait bien conscience qu’Isolde faisait tout l’boulot, qu’on n’avait peut-être même pas besoin de lui, et qu’à la toute fin, ce qu’il pourrait faire, ce serait uniquement d’battre un peu d’air autour de sa femme et l’encourager à accoucher de leur deuxième enfant. Fête des pères, alors, ça semblait tout de suite moins honorable que la fameuse fête des mères; les mères, elles, elles faisaient beaucoup de choses. Cesare, il avait de son côté, pour seule assurance qu’il était déjà bien chanceux d’être au quotidien au côté de Clara, à la voir grandir, s’épanouir, et faire partie de sa vie. L’reste, c’était son devoir à lui, celui de n’pas tout ruiner et d’entrainer leur famille avec lui.

Pour l’heure, certains diraient qu’il échouait plutôt à la tâche - il n’avait pas besoin d’être devin pour savoir que certaines inquiétudes hantaient l’esprit de son épouse. Des histoires qui le concernaient lui, et auxquelles il n’était pas spécialement capable d’apporter la moindre réponse satisfaisante. C’était stupide, indéniablement. Ce matin, il se retrouvait comme un idiot, alors, le brun, à s’demander pourquoi elle avait fait tout ça. Comment. A quoi bon. Il ne l’méritait pas pour sûr, et bien au-delà de tout ça, il aurait préféré qu’elle se concentre sur elle-même - presque qu’elle n’pose pas de question, qu’elle ne l’place pas au centre de quelque intérêt que ce soit. C’n’était pas grand-chose, techniquement; elle s’était juste levée quelques dizaines de minutes plus tôt, avant lui, avant Clara, avant même que la maison n’se mette en marche, et elle avait gravi les marches de l’escalier, un plateau en main, et son ventre de plus en plus proéminent en équilibre précaire. S’il devait mettre ces inquiétudes presque stupides en mot, sans doute qu’il se prendrait une petite pique de la part de la blonde à ses côtés; et de toute manière, qu’il le mérite ou non, qu’il soit digne de quoique ce soit ou non, il appréciait le geste. Évidemment. C’était pour ça qu’il l’avait épousée elle, pour ça qu’il l’aimait elle, et même pour ça qu’elle était assez folle pour l’aimer: elle voyait en lui des choses qu’il n’distinguait même pas. Et elle embrassait ses démons plus qu’il n’le pourrait jamais, sans doute. « Je sais que j’suis d’ordinaire une personne très exigeante, mais j’vais laisser passer pour cette fois. » peu désireux de remuer le couteau dans la plaie, ou même créer un faux drame là où il n’y en avait absolument pas, Cesare leva les yeux au ciel, dans un sourire qui se voulait faussement humble. Si elle avait fait des pancakes en forme de coeur d’elle-même, il aurait probablement plaisanté sur ça aussi - ç’aurait semblé être un geste extrêmement romantique et niais, venant de quelqu’un comme elle. Déjà un petit déjeuner, rien qu’eux deux, en amoureux, ici, c’était déjà beaucoup. Assez, bien plus qu’assez. Et puis même s’il fallait vraiment qu’ils appliquent tout ce qu’ils disaient, Cesare n’serait pas le genre à larguer Clara dans les bras d’Isolde dès que les choses tourneraient au vinaigre, sous couvert que ‘c’était la fête des pères’. Si leur fille devenait capricieuse, ils le mériteraient, très clairement - un gros défaut d’éducation sans doute, rien qui n’pouvait être corrigé simplement, s’ils travaillaient ensemble. Ensemble, bien sûr. Ça le rendait peut-être égoïste aux yeux du monde, qu’il veuille tout ça, Cesare; ce futur avec Isolde, ces moments doux et réconfortants avec elle - il se jugeait égoïste lui-même, mais il n’pouvait pas s’en passer. Encore moins quand elle se laissait si volontiers retomber sur le lit avec lui, et qu’ils avaient bien conscience qu’aujourd’hui, en ce dimanche, ils avaient tout le temps qu’ils pourraient vouloir. Si tant est qu’ils ne soient pas prématurément interrompus. Par Clara, ou par ‘bébé numéro deux’. La réplique de la jeune femme le fit ricaner, d’un sourire qu’il lova tout contre le coin de ses lèvres à elle, avant qu’il ne sente, sous ses doigts, sous la peau chaude de la blonde, quelques mouvements. « Bébé numéro deux, ça fait un peu impersonnel. » il dut bien remarquer, « Alors... qu’est-c’que tu penses toi? Une fille ou un garçon? » c’était presque la question classique - encore une fois, il aurait pu ricaner du cliché, si c’n’était pas une pensée qui se formait tous les jours dans sa tête. Il n’avait pas de préférence, évidemment, mais c’était difficile de n’pas juste... s’interroger. Sur les ‘et si’, sur les ‘pourquoi pas’, sur les ‘qui sait’. « Si bébé numéro deux veut m’faire un cadeau, il peut toujours sortir un chromosome Y, histoire que j’sois pas en infériorité numérique. » elle le connaissait assez pour savoir qu’il plaisantait; tout autant qu’imaginer l’avenir de Clara, quand ils seraient vieux et croulant avec des petits enfants, n’avait été qu’une lointaine hypothèse. Il s’était déjà perdu dans l’amour total et niaiseux avec Clara, alors il n’était plus à ça près, pour sûr.

Après tout ce qu’il avait fait, et avec tous les souvenirs omniprésents dans sa tête, il n’était pas sûr de ‘mériter’ grand-chose, Cesare; rien d’autre que ce qui lui pendait au nez, ironiquement, parce qu’il s’était contenté de s’mêler à une bagarre de groupe, et qu’il avait foutu une raclée à tout le monde. Dans le monde d’où il venait, celui d’où personne n’l’avait jamais sorti, ne levant même pas le petit doigt pour le fils DeMaggio qui n’avait été qu’un fantôme dans le monde autour de lui, être le dernier debout après une bagarre de bande était un exploit non-négligeable duquel il fallait se targuer. A grandir dans la violence, y’avait pas eu d’autre endroit que celui dans lequel il avait fini, que Cesare aurait pu voir comme perspective d’avenir. Tout ce qu’il savait, c’était que fête des pères, fête des mères ou fête de quoique ce soit d’autre, ça n’avait jamais été pour lui. Ça n’avait jamais fait partie de son monde; au moins, il commençait à y prendre ses aises, à force, entre les anniversaires, Noël, les fêtes de ci et les célébrations de ça. Bientôt, ça ferait déjà un an, qu’Isolde avait commencé à déployer autant d’efforts, juste pour lui. Juste pour lui, ouais; ç’avait été une évidence qu’on lui avait fait comprendre dès son plus jeune âge - qu’il n’valait pas grand-chose, rien d’autre en tout cas, que ce qui vivait en lui avec l’héritage de la famille DeMaggio, le sang dans ses veines, et les ‘savoirs’ qu’il était obligé d’avoir dès son plus jeune âge, pour être un digne homme de la famille. Et qu’est-c’que ça avait été bien, la famille; toutes ces conneries avaient coûté la vie à nombre de ses ancêtres, jusqu’aux plus récents, comme son grand-père, son oncle, sa propre mère, et même sa soeur. Morts pour la cause, morts à cause de la cause; et dire que Cesare, aujourd’hui, il avait tout pour être considéré comme un indigne ou un paria, pour la vie qu’il menait. Lui-même avait jugé si sévèrement tous ceux qui avaient mené ce genre d’existence-là - pourtant, c’était si facile, si bon de s’perdre en plein dedans, quand il y avait Isolde, Clara, et des choses aussi futiles que ‘la fête des pères’. Ça lui rappelait, au moins, pourquoi il était là; le brun, peut-être, il n’aurait jamais dû l’oublier pourtant. Pas aussi tôt après tout ce qu’ils avaient enduré; c’était comme si, constamment, il fallait que quelque-chose les remette en question, les foute en péril, droit dans la gueule du loup, parce que la vie toute simple, sans question et sans trouille, ils n’pouvaient pas connaître. Était-ce un mal inhérent à Radcliff? Cesare n’savait pas; ils étaient toujours dans cette ville de toute manière, alors il s’escrimait à n’pas laisser ses pensées aller plus loin. C’n’était pas comme si Rafael allait juste lui foutre la paix, sous prétexte que toute la famille pliait bagages pour partir à l’autre bout du pays. Famille. Parce que ouais, à eux trois, presque quatre, ils étaient une famille; un fait tout simple que son père ignorait, évidemment, et encore aujourd’hui, père et fils étaient tant coincés dans leur condition, que Cesare, il continuait d’croire que tout ça était pour le mieux. C’était pour protéger ses enfants, protéger la femme qu’il avait épousée, s’protéger lui-même et qui sait, peut-être protéger plus de gens que ça encore. Aria avait bien été, malgré tout c’que ses géniteurs avaient pu dire, une victime collatérale de ses actions à lui, des défiances qu’il avait lui-même balancées dans la tronche de ses parents. Et Rafael et Isabela, ils n’avaient rien supporté de tout ça, alors ils s’étaient senti le besoin de tout ruiner autour d’eux. Tout comme Cesare était presque en train de l’faire, en ce moment.

Est-c’qu’il ruinait tout? Une question qui, plus le temps passait, plus elle s’agrandissait dans les entrailles du jeune homme; il n’avait pas la force de la poser, pourtant. Peut-être que ce serait injuste, au fond, qu’il soit celui qui ruinait tout, quand Isolde n’avait de cesse d’amener Insurgency, Demelza Collins ou la chasse à Thaddeus Lancaster dans leurs vies. Il n’voulait plus balancer le blâme, il n’avait jamais voulu le faire tout court, mais parfois, peut-être que ç’avait été plus fort que lui. Parfois, la nature même de la vie à Radcliff, la vie en tant que transmutant, la vie en tant qu’Isolde Saddler et Cesare DeMaggio, peut-être même, elle reprenait sa place première, et quoiqu’ils fassent, quoiqu’ils essayent de devenir, ils n’pourraient rien y changer. Et qu’est-c’que ça pouvait faire, tant qu’ils s’avaient l’un l’autre? Ç’avait été ce que Skylar avait semblé vouloir dire, quand il avait fait part de ses doutes, de ses craintes, de l’omniprésence de sa famille, de sa génétique, partout dans les actes qu’il accomplissait et les choix qu’il faisait. Il avait toujours Isolde à ses côtés, et Cesare n’savait pas si ça faisait d’elle la personne la plus têtue et déterminée qui soit, ou la meilleure épouse imaginable, pour quelqu’un comme lui. Il n’méritait pourtant rien de tout ça, pour sûr; ni du bonheur, ni des sentiments, ni de l’aise qu’il éprouvait à chaque fois qu’il était avec elle, et que leur petit monde pouvait juste s’arrêter à eux trois, à ce bébé dans les entrailles de la jeune femme, et à un futur où juste leur maison paumée à l’extérieur de Radcliff existerait. Cesare, ouais, il était l’égoïste qui pensait comme ça, quand beaucoup d’autres gens, comme Isolde, voyaient les choses bien différemment. Heureusement, il n’en était pas encore à être pointilleux sur son bonheur à lui, au point de vraiment vouloir des pancakes en forme de coeur pour la fête des pères - un job pour lequel il avait encore beaucoup à faire, il s’rappelait sans cesse, alors même qu’il se souvenait bien que pendant neuf mois, pendant même plus que ça, la blonde s’était retrouvée toute seule, à gérer un bébé qu’ils n’avaient pas voulu l’un autant que l’autre. Peut-être alors, que ç’aurait dû être elle qui aurait dû avoir des pancakes en forme de coeur pour la fête des mères; il y avait pensé, ç’avait semblé suffisant, et il avait fait des pancakes, qui s’était nettement améliorés depuis l’anniversaire d’Isolde, la dernière fois qu’il avait lui-même fait le petit déjeuner. A la fin pourtant, quelles que soient leurs formes, Cesare n’était pas encore très intéressé par les pancakes; peut-être que c’n’était pas sympa, compte-tenu du fait qu’Isolde ait poussé le vice au point de s’lever tôt pour les préparer. C’était facile d’oublier ça, et d’oublier tout le reste, quand elle était là, si près de lui, à lui éveiller toujours la même dose de bonheur, toujours la même quantité de sentiments fous amoureux, malgré tout ce qui pouvait se passer partout ailleurs, dans le reste. Pourtant, le rire qu’il eut à la question de sa femme fut plein d’auto-critique, d’ironie, et peut-être même d’un brin de cynisme, malgré ses efforts; « Tu m’prends vraiment pour plus créatif que je ne l’suis, hein? » évidemment que non, il n’avait certainement pas pensé à des noms de bébé; elle se souvenait, non, de combien de temps il avait mis à trouver un stupide nom à un pauvre chien. S’il avait été tout seul, lui, Clara n’aurait toujours pas de prénom, et il aurait même abandonné. « Et imagine y’a un prénom que j’adore, mais c’est pour le mauvais sexe. » il y avait bien évidemment toujours les prénoms mixtes, mais encore une fois, c’était le juger plus imaginatif qu’il ne l’était. Isolde, de toute manière, n’apprécierait probablement pas qu’il tape dans l’inspiration que ses parents avaient eue pour lui, ou ses grands-parents encore avant. Après tout, c’était un prénom qui devrait bien sonner avec ‘Saddler’, et non pas avec ‘DeMaggio’. Ce bébé sans nom, d’toute façon, il faisait déjà bien partie de leur vie; « Tu veux savoir, toi? » demanda-t-il donc, avec un sourire bienveillant sur les lèvres, alors que sa main d’elle-même, venait remonter en quelques caresses, le long de la courbe de son ventre de plus en plus évident; Cesare, lui, il n’voyait pas l’intérêt de n’pas savoir avant le jour J, ou peut-être pour faire chier les gens en essayant de leur faire offrir du jaune plutôt qu’une couleur orientée sur le sexe du bébé. Clara avait une chambre mauve, proche du rose, c’n’était pas pour autant qu’elle serait une princesse pour toujours, même lui, il savait ça; alors tant pis si apprendre le sexe de ce bébé pouvait être aussi simple que ça. Ce serait quand même important, au bout de quatre mois ou de neuf; s’ils tenaient neuf mois, à vrai dire. Ils n’feraient que se poser la question de plus en plus souvent, dans chaque choix qu’ils feraient, et en plus, ils galèreraient encore plus pour le choix du prénom.