Tout était allé vite, finalement. Après des mois et des mois de préparation, Cesare se retrouvait à presque avoir le vertige, de tout ça; ce matin au réveil, tout lui avait semblé être comme marcher sur un nuage de flou et de coton. Et maintenant... maintenant, il se laissait porter de conversation en conversation, sans véritablement réaliser tout ce qui était arrivé. Peut-être bien que d’ici peu il allait se réveiller, pour découvrir autour de lui un vaste cauchemar, une réalité où il serait toujours chez ses parents, toujours un DeMaggio digne de ce nom, et toujours pris dans la morosité qui avait tant menacé de bouffer son existence. Les mots que Cesare avait dits, devant bien trop de témoins, trop de gens qu’il n’connaissait pas, trop de gens à qui il n’aurait jamais livré un millième de ses sentiments, semblaient n’avoir été qu’un miel d’illusion sur ses lèvres: il espérait quand même, qu’Isolde les avait retenus, parce que c’était comme s’ils s’étaient littéralement enfuis de sa tête. Pourtant, il avait mis un point d’honneur à au moins en retenir une grande partie, pour n’pas se retrouver complètement paumé, l’esprit vide et défait de toute construction logique, une fois face à sa future femme, devant l’autel de la mairie. Il n’avait jamais été loquace comme ça, il n’s’était jamais épanché comme ça en des sentiments doucereux - Isolde avait été la privilégiée, celle qui avait pu entendre ses mots d’amour sans qu’il n’s’en tarisse. Cette fois-là, l’estomac noué et l’impression dérangeante d’être ridicule, devant tous les autres, il ne le referait pas, pour sûr. Et peut-être bien qu’il délivrerait une bien meilleure performance à Isolde toute seule, une fois qu’ils ne seraient plus que tous les deux, enfin tranquilles. Enfin tranquilles; peut-être bien une vision un peu particulière à avoir le jour de son mariage, alors qu’ils étaient censés être entourés de leurs amis les plus proches, à défaut d’avoir de vrais membres de la famille autour d’eux. Il y avait bien Gabriela, quelque-part, mais leur relation était encore loin de ressembler au schéma idéal qui avait été construit dans son crâne, par l’éducation qu’il avait reçue, Cesare. La perspective que Skylar n’ait été là, qu’à quelques pas de lui au moment de faire ses voeux de fidélité, d’amour, de dévotion, d’affection et de protection pour aussi longtemps qu’ils vivraient, n’avait certainement pas aidé le DeMaggio à être plus clair dans ses mots; à la fin, de ce que son cerveau avait retenu, le brun avait surtout ressemblé à un amas de mots maladroits et hésitants, d’un charabia qui n’avait rien voulu dire, et surtout apprécié par la seule bonne volonté d’Isolde à elle toute seule. Quoique, il espérait avoir fait mieux que ça, mais que dans la frénésie générale, sa conscience n’avait pas retenu grand-chose de tout ça: aller sur le terrain mettre sa vie en danger? C’était facile, en comparaison de mettre son coeur à risque, comme ça, cru et exposé à n’importe qui. Il le savait, sauf et bien traité avec Isolde, mais il n’y avait bien qu’à elle qu’il serait capable de vouer une confiance aussi aveugle et dénuée de limite.

Et maintenant que tout ça était passé... maintenant que tout ça était passé... Cesare essayait de savoir quoi faire de ses dix doigts; évidemment, ça ressemblait aux fêtes de Noël, aux anniversaires et à toutes ces cérémonies qu’il n’avait jamais trop célébrées. Qu’est-ce qu’on était censé faire? Il passait volontiers plus de temps avec Clara qu’à essayer de faire connaissance avec quelque invité que ce soit alentours: comme quoi, heureusement qu’il n’avait pas de beaux parents avec lesquels essayer de faire la discussion, il échouerait lamentablement. Sans conteste, Isolde était sûrement plus à l’aise à ce domaine avec lui, et pour bien des invités, il demeurait l’élément qui avait été pendant bien longtemps, inconnu à l’existence de la Saddler, et arrivait presque de manière impromptue dans l’histoire. Après tout un tas de péripéties. Et en se déclarant ouvertement père de Clara, le fameux homme dont Isolde n’avait jamais parlé en bien, à l’époque où tout avait été en train de se dérouler. Parfois, tout ça donnait lieu à des conversations très intéressantes, sans conteste. Et avec tout ça encore au bord de l’esprit, Cesare reprit tout juste le chemin de la table, vers laquelle il eut bien envie de trouver refuge, au moins le temps de remettre ses pensées en place. C’était comme s’il avait besoin de reprendre son souffle, au beau milieu d’une foule chargée de brouhaha: pourtant, ils n’avaient pas beaucoup d’invités - c’était un petit mariage sous tous rapports, quelque-chose qui aurait pu être aisément cent fois plus extravagant et chargé en population, si seulement ils avaient été du genre sociables et populaires. Mais même douze, vingt, trente personnes, c’était plus que ce que Cesare avait pu déjà croiser dans une fiesta, au cours de toute son existence. Probablement qu’une telle concentration de gens dans un petit espace, il avait dû connaître ça surtout dans les bars et les lieux publics de ce genre, à l’époque lointaine aujourd’hui, où il avait dû broyer du noir au fond d’un verre d’alcool bien fort, rien que pour digérer tous les événements qui s’étaient précipités sous son nez, sans crier gare. Il avait perdu Clara, quelque-part, entre les bras d’un groupe d’invités et d’un autre, quelques visages familiers, des gens complètement gagas de la vitesse à laquelle un bébé pouvait grandir, patati et patata - tout ce qu’il avait retenu, lui, c’était qu’au moins sa fille était beaucoup plus sociable qu’il ne l’était, lui. Il fut bien content, alors, de retrouver Isolde - sa femme, il fallait croire, désormais - à table, exilée des uns et des autres, comme lui. Peut-être qu’à force, il l’avait rendue plus sauvage qu’elle ne l’avait été avant de le connaître - Cesare, lui, il pouvait facilement croire qu’à vingt-sept ans bien sonnés, il semblait que rien n’pourrait le changer. Le sourire incontrôlable qui l’habitait depuis le début de la journée, revint alors de lui-même étirer ses lèvres, dès qu’il vint s’asseoir à côté d’Isolde; il y avait un avantage à qu’ici les invités ne soient pas bien nombreux, personne n’avait besoin de lui prendre sa place pour avoir une conversation avec Isolde, alors, régulièrement, ils se retrouvaient tous les deux, comme ça, presque oubliés. Après tout, ils s’étaient toujours accordés pour dire que quoiqu’il advienne, cette journée serait la leur, et qu’ils penseraient à eux avant le reste. « Techniquement, je crois bien qu’y’a un papier qui stipule que je suis ton mari, jusqu’à ce que la mort nous sépare, maintenant. » il leva les yeux au ciel, d’un faux air désolé, et à la fois comme pour souligner que ce n’serait pas pour un moment, qu’elle était censée l’appeler son mari, mais normalement, pour toujours. « En témoigne aussi ça. » d’un geste de la main gauche, il désigna l’alliance qu’il y avait maintenant là, et à laquelle il avait bien du mal à s’habituer, d’un point de vue purement pratique; c’était bizarre, d’avoir ça au doigt. Mais bien sûr, du côté d’Isolde, c’était comme si sa main à elle resplendissait, comme en laissa entendre l’attention du brun, qui vint se poser sur celle-ci bien assez tôt, alors qu’il prenait ses doigts entre les siens, pour y déposer un baiser. « J’suppose qu’on a au moins bien choisi le gâteau. » se moqua-t-il tendrement, observant Isolde; ils ne s’étaient pas trop disputés sur le gâteau, c’était déjà ça, alors qu’il y avait souvent eu des sujets compliqués à aborder pour eux, voire houleux - le gâteau, ç’avait été une des choses évidentes à choisir, surtout pour Isolde, qui avait eu des idées bien précises. Cesare, au fond, il avait été bien content de choisir les préférences de quelqu’un de bien déterminé - surtout d’une femme enceinte, il paraissait qu’il valait mieux ne pas se mettre entre une future maman et ses envies.

Y’avait eu une époque, pas si lointaine que ça encore, où Cesare n’avait pas eu beaucoup d’espoir, par rapport à son avenir. Par rapport à leur avenir, à Isolde et lui. A celui qu’ils avaient acquis sans vraiment le vouloir, liés par Clara qui était subitement tombée sur leurs existences, sans crier gare. Il aurait été fou de croire que l’arrivée impromptue d’un bébé, au beau milieu de leur dispute rageuse dans sa chambre de motel, aurait pu changer quoique ce soit au drame qui les avait complètement avalés depuis l’explosion de cet entrepôt rempli d’innocents, ce soir-là. Le DeMaggio avait fini par s’dire que peut-être bien que la vie d’Isolde avait juste changé en mal dès le moment où ils s’étaient rencontrés; qu’Cesare, de toute manière, il n’aurait pas dû s’attendre à amener quoique ce soit d’autre que de la misère et du malheur à des transmutants. Ils n’avaient pas été faits pour s’aimer, fondamentalement, quand on regardait d’où ils venaient, quels avaient été leurs rêves et leurs ambitions, et où ils avaient eu envie d’aller, il n’y a pas si longtemps de ça encore. Et peut-être bien que d’où il était, le père d’Isolde désapprouvait totalement chacun des choix qu’elle avait faits, chacune des décisions qu’elle avait prises et qui l’avaient amenée ici; peut-être aussi qu’Anthea n’serait pas bien contente de voir sa meilleure amie fêter son mariage avec lui, aujourd’hui. Peut-être qu’il en serait de même pour Aldrich et pour beaucoup d’autres gens. Cesare, il n’avait pas besoin d’imaginer pour savoir c’que son propre père en penserait; mais ça, d’une certaine façon, c’n’était pas si difficile à ignorer dans sa tête: il avait réécrit toute sa vie pour Isolde, il avait défié l’ordre de son existence depuis le jour de sa naissance, parce qu’il l’avait rencontrée elle, parce que ç’avait été une possibilité enfin révélée à lui par la présence et le soutien de la blonde. Il n’était plus qu’un DeMaggio à travers le nom désormais, et encore aujourd’hui, il n’savait plus ce que ça pouvait bien signifier: fondamentalement, ça semblait vouloir dire qu’il avait droit aux visites impromptues et dangereuses de son père, de temps en temps, au gré de ses envies, de ses lubies ou de ses culpabilités. Pour aujourd’hui, Rafael n’était pas invité en tout cas, et il ne l’serait jamais - invité, dans l’existence du fils qui s’était détaché de lui. Trop de choses pouvaient être en danger à cause de lui, et peu importait où se posait son regard pour aujourd’hui, le brun n’trouvait pas que où que ce soit, il y ait le moindre vide: il essayait surtout de n’pas penser à Aria - de toute façon, peut-être bien, qu’elle aussi, elle aurait quelque-chose à redire, elle aurait quelque-chose à n’pas aimer, à n’pas approuver. Il n’y avait bien qu’à leurs yeux à eux, qu’au sacrifice de leur volonté et de leurs efforts, que Cesare et Isolde étaient ensemble, et faits pour être ensemble; lui, il oubliait volontiers l’avis du reste du monde, dès qu’il était avec elle.

Après tout ce qu’ils avaient vécu, toutes les peines, les douleurs, les difficultés qu’ils avaient essuyés; tous les bonheurs auxquels ils avaient goûté, il était aisé de dire qu’un bout de papier n’ajoutait rien, et que des bagues passées au doigt n’avaient pas de signification bien particulière. Cesare, il estimait avoir, à d’autres reprises, démontré son amour en des façons bien plus braves et impétueuses déjà; aujourd’hui était, somme toute, un jour très normal. Trop normal, peut-être même, en comparaison de ce qu’ils avaient déjà connu: aucune catastrophe ne semblait prête à tomber sur un coin de leurs têtes, aucune mauvaise nouvelle n’était venue s’ajouter à la pile de ce qu’ils avaient entendu ici et là; même les tables, le gâteau, les fleurs, l’arrangement des invités avaient été parfaits. Tout était parfait, et ça, c’était bien différent du quotidien auquel ils avaient été habitués, à Radcliff; leur couple au moins, avait été forgé d’un métal résistant et froid, fait par les épreuves, les moments difficiles, les choix qu’ils avaient faits pour être l’un avec l’autre, les peines qu’ils avaient essuyées avec le soutien de l’autre. C’était tout ça qui importait à Cesare, tout autant que la douceur des moments idéaux passés avec sa fiancée. Sa femme. La seule et unique qui pourrait le compléter comme ça, l’éveiller comme ça, l’faire exister de la sorte et lui donner toujours envie d’être plus, d’avoir plus. Ce papier, alors, désormais conservé par la mairie de la ville, et quelque part rangé dans leurs affaires, il avait quelque-chose de parfait, mais aussi des aspects bien insignifiants; il avait déjà, lui, tout un tas de souvenirs qui étaient parfaits dans leur complexité, leur résultat tout simple et paisible acquis à la sueur de leur front, et à l’ardeur de leurs tripes. « J’sais pas si j’suis parfait avec une bague au doigt. J’ai surtout l’impression que ma main pèse deux kilos de plus. » une façon comme une autre d’un peu aggraver la réalité, Cesare en leva les yeux au ciel dans un sourire, haussant sa main devant lui pour observer à nouveau celle-ci. Clairement, il était habitué à voyager léger, à n’pas s’encombrer de ces choses-là - on lui aurait dit qu’une bague comme ça à son doigt était une chance supplémentaire de s’faire couper quelques phalanges par un ennemi malavisé, en un autre temps. Pour l’heure, c’était surtout quand il pensait à toutes les tâches très quotidiennes et triviales à faire à la maison, qu’il s’demandait si c’n’était pas dérangeant au possible, d’avoir tout ça pesant sur l’annulaire. Aujourd’hui plus que les autres jours encore, l’ancien chasseur était bien déterminé à laisser son passé là où il était; sous la poussière du temps qui passait bien plus vite qu’il n’serait prêt à le reconnaître. « Tout est parfait? J’en suis bien content, alors... » il sourit, Cesare: y’avait sans conteste, dans l’aspect extérieur de la fête, des détails qui avaient tenu à coeur d’Isolde bien plus qu’au sien à lui. Lui, maintenant qu’il était assis à cette place, Isolde à côté de lui, serrée contre lui par le bras qu’il avait passé autour de son épaule, tout était parfait, rien que comme ça. « Je n’vais pas remettre en question le lien inné qui se créer entre un foetus et sa mère. » ricana-t-il de plus belle, de ses doigts caressant l’épaule d’Isolde dans un geste infiniment naturel - lui, il avait droit au champagne, et à d’autres alcools divers et variés, sans se poser la moindre question, alors il n’allait certainement pas priver Isolde d’autant de parts de gâteaux qu’elle voudrait. Et puis, la société en elle-même faisait que personne ne questionnerait la quantité de parts qu’il se servirait pour lui, alors hein, y’avait pas de raison que qui que ce soit insiste sur ce que la mariée aujourd’hui, mangeait. Ce serait à elle de s’rendre des comptes à elle-même, au moment d’être trop serrée dans sa robe et de n’pas pouvoir juste l’enlever au milieu de la journée; cette tenue, était après tout, réglée au millimètre près il semblait. A son plus grand plaisir, à Cesare, évidemment. « J’espère que tu passes un bon moment, aussi, au milieu d’toute cette perfection. » demanda-t-il quand même, observant sa maintenant nouvelle épouse, toujours avec son rictus aux lèvres, toujours avec son regard doux et bienveillant. « On sait jamais, ça peut toujours être un signe alarmant, si t’as préféré la compagnie d’un gâteau à celle de tes invités. » et là, c’était surtout les invités qu’il remettait en question, son regard vaquant des uns aux autres, ici et là; il n’en connaissait pas une grande partie, et Isolde avait été exilée à sa place, seule avec sa part de gâteau, alors forcément, il avait bien le droit de se poser la question.

A de nombreux tournants de sa vie, Cesare s’était retrouvé à insidieusement, sans même s’en rendre compte, abandonner ces quelques ambitions et rêves, comme des miettes de pain sur son chemin. Il aurait juré qu’il n’avait jamais rêvé de ça, d’un mariage avec une femme qu’il aimait, vêtue d’une grande robe blanche et entourée de personnes auxquelles ils tiendraient assez pour les vouloir pour ce jour si spécial. Il aurait même juré qu’il n’rêvait pas du grand amour, qu’il n’était pas fou et idéaliste au point d’y croire, comme si les contes de fées et les films romantiques desquels on l’avait tenu éloigné, pouvaient avoir ne serait-ce qu’un brin de réalisme. Et évidemment, pour toute l’horreur dans laquelle il avait été éduqué, il n’avait jamais imaginé dans ses rêves les plus fous, que son coeur battrait aussi ardemment, aussi fébrilement pour une «dégénérée» - ce mot, il l’avait si souvent lâché avec hargne, avec dégoût, avec l’amertume lovée dans sa génétique. Beaucoup diraient que c’était presque hypocrite qu’il se retrouve à aimer si éperdument une femme que, dans un autre moment de sa vie, il se serait juré de tuer, sans pitié. Après tout, il était bien difficile pour Cesare d’imaginer que lorsqu’ils avaient eu dix-huit ans, à l’époque où le chemin de Rafael avait croisé la vie d’Isolde pour la toute première fois, le fils aurait été le preux chevalier qui se découvrirait une humanité grâce à l’ange blond tombé sur sa vie. Non. Non, il le savait bien, il avait eu besoin du chemin chaotique qui l’avait dépossédé de toutes ses assurances, et laissé décharné sur le bord de la route, en morceaux, pour qu’Isolde vienne le ramasser. S’il n’avait jamais été à vif comme ça, désemparé et paumé, la Saddler n’aurait probablement rien vu de lui de tout c’qu’elle avait pu déceler, plus tard, rien qu’entre eux deux. Oh, y’avait un milliard de scénarios au moins qu’on pouvait construire avec l’imagination, et dans lesquels leur relation aurait tourné au drame - ils se seraient détestés, ils auraient voulu se tuer, ils se seraient ruinés l’existence. Mais les circonstances avaient été toutes autres - elles avaient suivi un chemin bien particulier, qui avait ballotté Cesare de déception en désillusion, d’horreur en hargne, de deuil en deuil - il avait perdu sa famille avant même que tous ne s’en rendent compte, chez les DeMaggio. Alors peut-être que s’il avait dû faire ses voeux de façon plus honnête, encore, Cesare il aurait dû admettre qu’il avait presque commencé à croire en une destinée, ou à un Bon Dieu qui avait tiré les ficelles de leurs existences: comment expliquer, sinon, qu’ils se soient rencontrés pile à ce moment-là? Qu’elle ait été, parmi tous les autres, la main salvatrice qui était tombée devant lui, pile au bon moment? Comment expliquer qu’au bout d’la route, toutes les peines avaient presque un sens, quand il regardait où ils en étaient, aujourd’hui. En seraient-ils là, si Isolde n’avait pas perdu son père, s’il n’avait pas perdu sa soeur? C’était bien morbide d’penser comme ça; pourtant, c’était l’indéniable vérité - pendant près de vingt longues années, ils n’avaient pas été nés pour être du même monde. Ils avaient eu, en tout et pour tout, Radcliff en commun - les couloirs de son lycée, ses rues dans lesquels ils ne s’étaient jamais remarqués. Et après des détours, des chutes cruelles dans des puits de désespoir, des envols fulgurants trop haut dans les espoirs, ils en étaient là. Là, aujourd’hui, sous le soleil de mi-avril, entourés de visages qui n’avaient presque pas d’importance - maintenant qu’il était assis à cette table avec sa femme, Cesare, il n’remarquait plus rien d’autre.

Et jusque-là, il aurait pu jurer qu’ils n’avaient pas passé assez de temps ensemble; pourtant, chaque événement qui se succédait semblait suivre le suivant à toute allure. Déjà ce seize avril était arrivé bien vite, sans crier gare; y’a quelques semaines encore, le jeune homme aurait juré qu’ils n’étaient pas prêts. Ils avaient appréhendé, ils avaient été excités, ils en avaient presque perdu la tête - et parfois, ils s’étaient désespérés; et tout ça, quoiqu’il advienne, se condensait en ici et maintenant. « J’croyais que les femmes aimaient les bijoux. C’est c’que t’as dit à chaque fois que j’t’en ai offert, en tout cas. » y’avait quelque-chose de sardonique, dans le fait qu’ils en soient à se taquiner et se disputer comme des couples normaux, maintenant, quand ils avaient passé tant de mois à se déchirer sur des sujets infiniment difficiles et cruels, plus vastes qu’eux de bien des façons. Pour le coup, Cesare mima un genre de déception critique, sondant la blonde à côté de lui comme si elle venait de révéler une vérité vexante; certes, au moins il pouvait s’dire qu’il lui avait plus souvent offert des colliers et des pendentifs que des bagues. Mais quand même, force était d’admettre qu’Isolde avait malgré tout plus l’habitude que lui de porter des bagues, à moins qu’elle ne s’mette à révéler qu’elle n’en avait jamais, jamais porté. Et même malgré tout ça, même avec tout ça, Cesare il n’trouvait pas une seule raison de se plaindre, aujourd’hui; ce jour était définitivement parfait, quand bien même il n’était pas vraiment sociable, capable d’avoir des conversations simplement anecdotiques avec les gens juste pour faire connaissance. Et même quand il n’arrivait pas à n’pas se demander ce que tel regard pouvait signifier: il connaissait Scarlett, il connaissait Caleb, il connaissait Gabriela, Skylar - tous les autres noms de leur liste, étaient pourtant des inconnus - au moins jusqu’à un certain degré - qui ne le mettaient pas particulièrement à l’aise. Mais il suffisait qu’Isolde se love contre lui, sa tête sur son épaule, son parfum taquinant ses narines, sa présence réconfortante et évidente, pour que rien de tout ceci n’ait la moindre importance. C’était comme quand il doutait, comme quand il souffrait - pour le meilleur et pour le pire, c’était Isolde le centre de son monde. « Ouais... tout est parfait. » il dit, donc, rattrapé par un genre de niaiserie qui gonfla même sa voix, avant qu’il n’observe la jeune femme; « T’es parfaite. » qu’il trouva bon d’ajouter, incapable de s’en empêcher, un genre de malice amoureuse brillant dans ses prunelles tandis que du bout de ses doigts, il caressa les cheveux blonds d’Isolde. Pour quelques fugaces secondes, comme ça, dans des moments tels que celui-ci, il avait presque peur de cligner des yeux pour s’réveiller dans un monde tout à fait différent et horrible. Mais Isolde était là, bien réelle, palpable, présente, sienne tout autant qu’il était sien. Dans ses songes, Cesare ne put que sourire, comme un idiot romantique, avant de déposer un baiser sur la joue de la blonde, juste au coin de ses lèvres; lui aussi, il avait besoin d’être là, envie d’être là pour quelques temps, juste avec elle, sans se préoccuper de quoique ce soit d’autre.

Il n’avait jamais été très imaginatif, Cesare; produire des songes incessants autour d’une idée bien précise, laissant son esprit s’envoler et s’évaporer sans la moindre limite, ça n’avait jamais été son truc. Il n’avait toujours navigué que dans le réel, celui où les mauvaises nouvelles s’additionnaient et où il n’obtenait quelque-chose qu’au prix de nombreux sacrifices et de moments difficiles. Attendre ce jour, alors, avait été un drôle de mélange, auquel il n’avait pas été préparé. Pour un jour, il s’était demandé comment tout se passerait, il avait vu dans son esprit, défiler des images catastrophiques ou des images idéales. D’autres fois, il avait dévisagé des bouquets de fleurs, grimacé devant des décorations de salle et des trucs comme ça, en s’demandant ce que ça pourrait donner en réel. Bref, inlassablement, le brun avait dû lutter avec ses habitudes et les pensées incontrôlables qui le prenaient coeur et corps, en certaines occasions. Nul exemple n’était plus facile à comprendre que celui qui pouvait concerner la robe de mariée: Cesare s’était découvert une frustration insoupçonnée à l’idée de n’pas pouvoir voir Isolde habillée de sa fameuse belle robe blanche, avant le jour-J. Qui avait bien pu faire une tradition avec ça, franchement? Evidemment, à la fin, tout ce qu’il avait pu dire au premier moment où il l’avait vue habillée de la tête aux pieds, enfin prête pour aller avec lui jusqu’à l’autel, ç’avait été que c’en avait valu le coup, d’attendre. Pourtant, bien souvent, cette histoire de robe avait été un genre de chose abstraite qu’il n’aurait jamais pu proprement imaginer: dans ses meilleurs moments, le DeMaggio s’était contenté de parcourir les pages et les pages de magazines sur le mariage ramenés à la maison par Isolde, s’imaginant à quoi elle pourrait ressembler dans telle ou telle tenue. Il y avait définitivement eu quelques unes qu’il avait espéré qu’elle n’avait pas choisies, parce qu’à force de vouloir être original, c’en devenait ridicule pour sûr. Rien n’aurait pu le préparer à cette journée - et à côté, sa surprise à lui, de ce à quoi il pouvait bien ressembler dans un costume, n’était qu’une piètre promesse à laquelle Isolde avait dû s’accrocher avec le temps. Pour sûr, il n’était pas aussi beau, autant à même d’oblitérer toute pensée logique de l’esprit de quelqu’un, avec une simple apparition: Isolde était la reine de cette journée, et personne ne lui arriverait jamais à la cheville, à ses yeux à lui. Tant mieux, bien sûr, puisqu’il venait, après tout, de lui promettre fidélité, loyauté et amour éternels. Des serments qui n’semblaient vraiment pas difficiles à croire pour aujourd’hui, en cette date du seize avril, jurés devant toutes ces oreilles inconnues qui n’avaient presque plus eu la moindre importance, au moment crucial. Ce mariage n’avait jamais été voué à être pompeux à souhait, à être outrancier et extravagant à souhait. Il n’avait jamais été voué à être pour cent personnes, tous émerveillés par la beauté des détails les plus infimes. Et c’était très bien comme ça, pour eux deux - c’était eux deux, le joli et simple résultat de tout ce qu’ils avaient traversé. Tant de petits détails qui n’avaient pas d’importance aux yeux du jeune homme, maintenant qu’il était assis à table, oubliant volontiers le reste du monde, sa toute nouvelle femme lovée contre lui.

Il aimait avoir ces priorités-là, Cesare, une aisance à n’voir d’aujourd’hui qu’Isolde, et Isolde uniquement. C’était, probablement, la seule et unique chose en laquelle on pouvait croire, après tout ce qu’ils avaient enduré - les obstacles, les difficultés, les peines, les déceptions, les deuils, Isolde avait toujours été là, Isolde avait toujours été une direction bien précise à son existence, de laquelle il n’avait jamais pu se détacher. Il n’en avait pas eu envie, tout simplement; elle était entrée dans sa vie, elle s’était fait un chemin dans sa tête et dans son coeur sans qu’il n’s’en rende compte, sans qu’il n’résiste, sans qu’il n’s’en préoccupe plus que de mesure - il n’avait eu ni peur de ses sentiments, ni honte de ceux-ci; ç’avait été irrémédiablement le reste du monde qui avait semblé être à côté de la plaque. Aujourd’hui était exactement pareil; Cesare, pour le coup, il aurait aimé que ce soit la tradition pour les deux mariés de ne célébrer leur mariage que tous les deux - pour l’heure, il doutait presque que ce soit possible qu’à un moment ou un autre, il se lève de cette chaise à nouveau pour aller se concentrer sur qui que ce soit d’autre qu’Isolde elle-même. C’était une chance sans doute, alors, que la prochaine chose qu’ils feraient dans les jours à venir, serait d’embarquer dans un avion pour une destination lointaine, direction leur lune de miel, sans se préoccuper de quoique ce soit d’autre à Radcliff. Madame la maire qui s’échappait sans regarder en arrière, alors même que toute la ville était en émois avec ces histoires de recensement: Cesare ne se sentait aucunement coupable de n’avoir Isolde que pour lui, pendant les prochaines semaines, au moins. « Tu sais que t’as épousé le mauvais homme, alors, si tu veux des rivières de diamants et des joyaux. » il plaisanta, faute de mieux, parce que c’était quand même une évidence qu’ils voyaient jour après jour. Sa famille à Cesare était riche, pourtant; oh, si Isolde avait eu l’approbation des DeMaggio, si Cesare était resté le digne fils de ses parents et ainsi de suite, ils seraient au beau milieu d’un tout autre genre de mariage. Et Isolde aurait pu avoir tous les bijoux qu’elle pouvait désirer avec le temps - elle aurait eu ça plus volontiers que ces bonheurs simples et humains qu’ils avaient au jour le jour, quand ils admiraient les progrès de Clara, quand ils passaient du temps avec elle, quand ils parlaient de la vie de tous les jours, ou pensaient à l’avenir qui grandissait dans les entrailles de la blonde. Alors le brun, il n’pouvait pas mentir, si elle avait été le genre de femme qui aimait les gros diamants, il n’était pas le prince charmant pour elle: aujourd’hui prouvait qu’ils avaient tous les deux, des priorités bien différentes. Et ils se disaient qu’ils étaient parfaits; l’un pour l’autre, et apparemment comme personnes. Y’avait bien que quand Isolde le disait, qu’il pouvait un tant soit peu le croire, lui. « Ouais, le costume me va vraiment bien, j’l’admets. » il frima un peu, un sourire goguenard sur les lèvres alors qu’il se rapprochait d’Isolde, ses doigts égarant quelques caresses douces et suaves sur sa peau. « Moi j’suis vraiment déchiré par l’hésitation, de mon côté. » ajouta-t-il d’un faux air dramatique, ses yeux lorgnant sur Isolde parlant pour lui; « Je compte bien profiter de tous les détails de cette robe, si ça doit être la seule et unique fois que tu la mets. Et j’ai tout autant vraiment hâte de l’enlever. » parce qu’évidemment, il serait bon pour la casse, le jour où il n’saurait pas apprécier Isolde nue, juste elle dans toute sa splendeur, sans aucun apparat et aucun détour. Mais cette robe-... cette robe; le blanc de celle-ci ne pouvait définitivement pas être symbolique de pureté. Preuve en étaient, toutes les fois où les situations de ce genre avaient complètement dégénéré entre eux, sans qu’ils n’en ressentent la moindre culpabilité: ils se l’étaient souvent demandé, hein, comment ils se résisteraient pour toute la durée de la fête à leur mariage. Malheureusement, l’heure avançait lentement sur ce point-là.

C’était presque surprenant, parfois, la façon dont le temps avançait; il semblait n’être fait que de ses caprices, sur lesquels aucun humain n’avait la moindre prise. Parfois, Cesare aurait juré que ce mariage n’pouvait pas venir trop tôt - par impatience, excitation, agacement, et pour que la vie redevienne subitement plus simple, loin des préoccupations sur les couleurs, les robes et les fleurs. Dans ces moments-là, il aurait juré que chaque jour qui succédait au précédent n’était qu’une infinité de plus, de laquelle il n’savait pas quoi faire: comment éviter de se prendre la tête avec sa fiancée, parce qu’au fond, quoiqu’il advienne, il se ficherait toujours de la différence entre la couleur pêche et la couleur corail? Comment pouvait-il avoir envie à ce point, de faire tout ça avec Isolde, s’marier devant témoins, fêter l’événement, promettre de l’aimer pour toujours, quand ils jureraient que tout ça ne changeait rien à ce que leur histoire était aujourd’hui: fiancés ou non, mariés ou non, Cesare savait qu’il n’avait jamais aimé une femme comme il aimait Isolde, il savait que l’avenir n’pourrait jamais lui faire rencontrer une personne à même de la surpasser sous quelque aspect que ce soit. Il savait qu’il l’aimerait pour toujours, qu’il le jurerait chaque matin au petit-déjeuner, en allant se coucher, ou quand il la serrait contre lui. Et en plus de tout ça, de l’autre côté, il n’aimait pas les événements chargés de monde, des gens qui lui étaient surtout inconnus, il n’aimait pas planifier des fêtes de ce genre comme si sa vie entière devait graviter autour de ceux-ci et surtout, surtout, il avait découvert que lâcher son coeur comme ça, délivrer ses sentiments en de longues tirades amoureuses devant témoin, était bien plus difficile qu’il n’aurait pu le croire. Avec sa propre façon de voir les choses, il jurerait qu’il avait crié ses faiblesses devant l’univers tout entier, et que n’importe qui, aujourd’hui ou demain, pourrait s’en servir à sa guise - et il n’pourrait que ramper, supplier, espérer quelque pitié qui n’existait pas dans le monde qu’il avait toujours connu. Et maintenant quoi? Maintenant, il semblait que le jour était venu trop vite, et que les heures passaient à toute allure: ils avaient déjà dépassé la cérémonie, ils s’étaient déjà livrés leurs coeurs et leurs voeux devant témoin, ils avaient même déjà mangé le repas qu’ils avaient mis des jours, des semaines à créer - et du gâteau sur lequel ils s’étaient torturés l’esprit pendant trop longtemps, il ne restait plus que la moitié, ou quelque-chose comme ça, maintenant que tous les invités s’étaient faits plaisir.

Et la marche jusqu’à l’autel qui avait tant préoccupé Isolde, les alliances et l’échange de nom qui l’avaient tant préoccupé lui, les fleurs et les décorations de table dont il avait fallu s’occuper, n’avaient déjà plus la moindre importance. La belle décoration était envahie par la vie désormais, et les gens ici et là avaient déjà renversé des verres, mis des tâches ici ou là, et piétiné l’herbe de dehors. Le temps avançait bizarrement, ouais; ils étaient mariés maintenant, presque un an après qu’ils se soient retrouvés: certains critiques de l’amour diraient que c’n’était pas bien long pour avoir une histoire stable et croire qu’on pouvait se marier, s’aimer pour toujours. Mais Cesare et Isolde, ils étaient particuliers; et quoiqu’il advienne, un an plus tôt, deux ans plus tôt, il avait su, lui, que personne n’pourrait plus jamais exister dans son coeur, sa tête, son esprit, son âme, comme le faisait Isolde. Il était bien content alors, qu’elle n’soit pas une grande amoureuse des bijoux extravagants, des biens précieux, de tout ce qui faisait tape à l’oeil et brillait de mille feux: clairement, de toute façon, Cesare n’avait jamais renvoyé ce genre d’image clinquante à qui que ce soit, même alors qu’il portait le nom de DeMaggio. De là, si ç’avait été tout ce qui l’avait toujours attirée, la blonde n’aurait probablement jamais posé son regard sur le brun silencieux et morne qui broyait du noir dans son coin et n’semblait pas avoir le moindre passé. « Est-ce qu’on doit pas rester mariés genre-... une certaine durée de temps pour pouvoir demander un annuellement? Si on divorce j’ferai en sorte de prendre la moitié de tout c’que t’as. » ricana-t-il, arquant un sourcil qui était loin d’être sérieux, bien évidemment: parler de divorce et d’annuellement de mariage en de telles circonstances, devant une part de leur gâteau, alors qu’Isolde portait encore sa belle robe blanche et lui, ses trois couches de costume qui lui donnaient chaud: c’était encore un concept bien à eux, ça. Quoiqu’il advienne, le brun pouvait déjà jurer que s’il s’était emmitouflé dans ce costume plus cher que l’ensemble de ses fringues réunies, c’était parce qu’il était sûr de son choix, sûr que ce jour signifierait toujours quelque-chose pour lui, pour eux deux. « Est-c’que ça ruinerait pas le fantasme du costume si j’en portais plus souvent? » il demanda quand même, comme si c’était une vraie question; lui, il pouvait juste être sûr que cette journée serait unique, que sortir Isolde de sa robe de mariée serait unique - en plus d’être compliqué. Il savait aussi que cette vue qu’il avait là, d’une Isolde sublimée jusque dans le moindre détail, était à durée limitée: voilà que le temps passait trop vite, maintenant. Ce n’serait jamais ça qui le ferait l’aimer plus, ou moins, ou d’une façon différente - ce n’serait certainement jamais ça qui dicterait les désirs qu’il avait pour elle, mais tous les deux, ils s’accordaient au moins sur l’évidence qui disait qu’tout ça, ça faisait plaisir aux yeux, après tous ces préparatifs. « Oui tu l’as bien choisie, la robe. Et ça a complètement compensé tous les jours pénibles à n’pas savoir. » d’un air dramatique, Cesare leva les yeux au ciel, comme si ç’avait été la chose la plus dure qu’il ait fait de sa vie. « Et quand je l’enlèverai, ta robe, j’embrasserai chaque. centimètre. de peau. cachée là. » il vint lui glisser, ses lèvres trouvant le coin de l’oreille d’Isolde, pour ne le lui dire qu’à elle, évidemment; ça ne regardait qu’eux.

Peut-être était-ce ambitieux pour n’importe qui, de croire que se passer la bague au doigt était une fin en soit; que c’était là le signe indéniable d’un amour qui serait permanent, et toujours évident quoiqu’il se passe. Cesare, pourtant, il était aujourd’hui assez fou pour y croire; Isolde et lui avaient déjà traversé bien plus que ce que beaucoup de couples qui se mariaient avaient pu connaître. Ils avaient survécu à l’adversité, à des guerres brûlantes entre eux deux, à l’incompréhension, aux secrets, aux peurs, et à toutes les disputes qui les avaient souvent opposés. Parfois, quand il se projetait vers le passé, le DeMaggio avait l’impression que trop peu d’temps était passé depuis tout ça; qu’ils étaient fous de croire qu’ils étaient sûrs de tout aujourd’hui, en ce mois d’avril, au point de se jurer l’amour éternel devant témoins. D’autres fois, parfois même juste après, comme une conviction qui revenait jaillir à sa conscience, il s’disait, à l’opposé, que ça faisait des lustres qu’il attendait ça. Pas ça, ça; le mariage n’avait jamais été cette image bien définie dans son crâne, ou même une perspective d’avenir qu’il avait cru qu’il aurait le droit de choisir. Mais ça, ça; le bonheur avec Isolde, l’aisance à être avec elle sans la moindre culpabilité et sans qu’aucune ombre ne vienne planer, menaçante sur le coin de sa tête. Peut-être bien qu’on dirait que c’était l’euphorie plus que la sécurité bien réelle qui lui faisait oublier les dangers qui rôdaient encore dans Radcliff; les ennemis qui avaient le même sang que lui, ou les actes d’autrefois qui pouvaient bien assez vite les rattraper, l’un comme l’autre. Faire partie d’Insurgency ces derniers temps, était aussi peu recommandable que d’avoir été un hunter: alors Isolde et lui, ils faisaient la paire, sans aucun doute. Le brun avait pourtant l’orgueil de croire qu’à leur échelle à eux deux, s’il y avait une justice quelque part dans ce monde, s’il y avait un équilibre que chaque être humain méritait dans sa vie, ils avaient bien droit à ces quelques heures, à cette journée du seize avril. Qu’on les laisse célébrer à leur guise, qu’on les oublie comme ils oubliaient le reste du monde. Pour Cesare, c’n’était pas bien difficile; certainement plus encore maintenant que sa toute récente femme venait de s’asseoir à côté de lui, le sortant d’une solitude qui, aussi bizarre pouvait-elle semblé, avait été la bienvenue. Il essayait, par politesse au moins, de paraître sociable, de se mêler dans la foule - bien souvent, c’était plus facile quand il avait Clara dans les bras, elle appâtait les gens et était le centre de la conversation. Sans surprise, Cesare pouvait parler sans aucune retenue de sa fille - c’était le reste qui était plus compliqué. Et malheureusement, le jour de son mariage, il y avait beaucoup de gens qui s’intéressaient au marié, à l’homme qu’Isolde avait sorti du côté le plus privé de sa vie. Il pourrait presque se demander si elle ne vivait pas une double-vie, tant il n’avait jamais croisé la plupart des gens qui étaient là, et tant eux, ils ne l’avaient jamais croisé non plus. Pourtant, le DeMaggio savait très bien qu’il avait sa part de responsabilité - incontestable - dans cette façon de faire; peut-être était-ce difficile pour Isolde, même. C’était bien le premier jour où il en prenait vraiment conscience.

Et peut-être que l’ambiance ne se prêtait même pas à ce genre de conversation; égoïste, Cesare voulait bien l’être aujourd’hui, à n’se préoccuper que de ce qui attirait si facilement son attention. Isolde, et Clara, occasionnellement: elle était entre de bonnes mains à chaque fois - ou du moins, il essayait de l’espérer. Peut-être des gens qui avaient soutenu Isolde pendant sa grossesse, alors qu’il n’avait même pas été là - comme Scarlett, par exemple. Peut-être des gens qui avaient vu Clara avant lui, d’ailleurs. Un peu comme certains semblaient questionner sa subite apparition dans l’entourage amoureux de la Saddler, il s’demandait presque quelle était sa légitimité dans ce festival de visages inconnus. Et il n’y avait personne de plus à même de le rassurer, que son épouse elle-même - il n’était pas avec Isolde pour les autres, ils ne se mariaient pas le show, pour être exposés à la vue de tous, ni même avec le désir de recueillir le plus de félicitations possibles. Tout dans ce mariage était modeste - peut-être bien que l’ambition la plus folle qu’ils avaient déversée là-dedans, était leur voyage de noces, somme toute plutôt cher, plutôt extravagant et lointain. Le reste n’était pas prétentieux, évidemment; ils étaient dans une grange aménagée pour l’occasion, à l’extérieur de la ville, de son activité et de ses menaces potentielles - là, attablés à travers champ, dans la nature. Qu’auraient-ils pu faire de plus simple? Heureusement qu’ils n’s’étaient pas mariés pour les biens de l’autre - « Tu peux être sûr que j’serais assez rancunier pour prendre tout ce à quoi tu tiens en plus. Genre la table du salon, ou la télévision. » son sourire narquois aurait trahi en lui-même son total manque d’amour pour la télé, les programmes qui y étaient diffusés, ou même l’activité de lambiner sur le canapé. Parfois, après une longue journée, se transformer en loque humaine était facile, surtout quand Isolde le rejoignait, et que ce genre d’activité finissait par devenir eux deux, enlacés l’un contre l’autre, à parler de choses qui faisaient s’envoler la réalité. Peut-être que si elle avait voulu être envieuse des choses plus clinquantes que ça - ou même d’une vie où elle n’aurait pas payé tous les meubles, les murs de la maison et la plupart des factures; il le savait bien - Isolde aurait dû prétendre être une chasseuse, ou quelque-chose du genre, très anti-mutants, jusqu’aux célébrations d’un mariage en grandes pompes à la DeMaggio. Ils étaient loin de Rafael et de son emprise, et ça, ça valait toutes les richesses du monde, il se disait, Cesare; il espérait que c’était aussi le petit avantage qu’Isolde pouvait voir à leur situation. Lentement mais sûrement, Cesare essayait, de l’autre côté, de se construire un genre d’indépendance assez importante pour pouvoir y mettre du sien dans leur ménage: une chose relativement compliquée, quand tout ça, ça n’avait jamais fait partie des préoccupations de sa vie. Non pas qu’il soit dépensier en conneries et en caprices stupides - c’était surtout que les paperasses l’agaçaient, et il n’travaillait pas activement depuis assez longtemps pour avoir un compte déjà bien approvisionné en soit. Un côté bien réel de la vie à deux - ou en famille - auquel il s’escrimait à ne pas penser, aujourd’hui; il était bien heureux, alors, qu’Isolde ait pu se trouver une belle robe, peu importait qu’elle ait dû traverser des milliers de kilomètres et le laisser en solo pendant des jours entiers pour ça. Au moins, elle avait un belle robe, qui lui plaisait, et dans laquelle elle se sentait bien - il n’allait certainement pas discuter le fait qu’elle soit tout à la fois; belle comme jamais, sexy, et assez intimidante, presque, pour faire battre son coeur à mille à l’heure. « Plus souvent qu’une fois tous les vingt-sept ans, j’pense que j’peux faire. » ricana-t-il en pensant à son propre costume; il avait bien galéré pour en trouver un, lui; d’abord il s’était senti ridicule, puis étriqué, et puis il avait eu chaud. Et puis il avait abandonné pendant des jours, des semaines, avant de se forcer à chercher à nouveau. Lui, il n’était pas allé jusqu’à New York pour son costume, mais il semblait au moins ‘satisfaisant’ aux yeux amoureux d’Isolde. « Hmm, rien ne pourra jamais compenser les deux jours horribles que j’ai passés sans toi. » il tint cependant à rappeler, dans une grimace, presque geignard; pourtant, il s’en était bien sorti, il avait survécu évidemment, et il s’en était remis - encore heureux. Mais pour aujourd’hui, le brun jugeait qu’il avait bien le droit d’être dramatique. Quand ils n’étaient que tous les deux, après tout, ils se perdaient trop facilement dans des jeux dangereux - pour son anniversaire à lui, ou la St Valentin qu’ils ne passeraient que tous les deux, c’n’était pas un problème. Mais le fait que cette journée leur soit dédiée, que ce soit leur mariage, et qu’ils soient supposés être au centre des attentions, ne leur autorisait pas l’fait de s’éclipser pour mettre leurs bonnes paroles à exécution. Le soleil était encore haut, trop haut dans le ciel, et Cesare dût réprimer un grognement en sentant les mots d’Isolde glisser contre son oreille. « J’suis rassuré de savoir que t’as mis quelque-chose dessous, déjà. » oui, il venait d’opter pour la plaisanterie, taquinant Isolde dans un rire; il valait mieux qu’il se concentre sur ça, plutôt qu’il ne commence à laisser son imagination vagabonder - ou pire, qu’il rentre dans le jeu d’Isolde et pousse la discussion plus loin. Mieux valait ne pas trop s’y risquer, parce qu’ils savaient bien qu’ils n’avaient aucune maîtrise dans l’art de se résister.