Les bars sont bien les seuls endroits pas totalement emmerdant dans cette ville. "La rouge dans le coin droit." annoncé-je tout en me penchant sur la table pour ajuster mon coup. Mon pigeon du soir, Jack, enfin je crois, se marre. Il n'a pas conscience qu'il est face à quelqu'un qui a passé des heures et des heures à parier sur ses parties de billards. Quand j'étais jeune, c'était ma façon de me faire un peu d'argent de poche en rabattant le caquet de connards prétentieux. J'ai l'intention de renouer avec mes anciens vices, ce soir. Tout ça pour tuer l'ennui qui me ronge. " Tu peux toujours viser une autre boule si tu t'en sens pas capable, miss ?" Il vient vraiment de dire, ça ? Blaireau. Je tire. La blanche heurte la rouge qui suit tranquillement sa trajectoire jusqu'à atteindre la destination annoncée. Je me relève, savourant ma victoire. Ma main vient trouver naturellement ma cigarette et je tire longuement dessus avant de me mettre à fanfaronner "Tu disais quoi déjà ? J'ai pas bien compris."

Ça devait être une soirée sympa, sans prise de tête. Le genre qui t'aère la tête et après laquelle tu t'effondres dans ton lit. Même la musique qu'ils passent est plutôt sympa. J'aurais pu aller danser. Un coup de feu vient contrarier mes plans. À quelques mètres de mois, je vois un homme s'effondrer. Je me fige littéralement. C'est quoi ce bordel ? Mon palpitant pète un câble juste après m'avoir donner la sensation de s'être arrêté. L'oxygène n'alimente plus mon cerveau. Le croque-mitaine referme ses griffes sur mon estomac. J'entends des cris qui ne parviennent pas à me reconnecter à la réalité. On me bouscule pour s'éloigner, on se tasse contre les murs, on se cache, on panique. Je vois le barman traverser la salle mais j'arrive pas à bouger. Je le suis des yeux jusqu'au corps sur le sol. Jack me prends le bras, je me débats. Putain. Chris... C'est Chris qui est là étalée sur le sol. Je me prends une putain de décharge de flippe absolue qui me retourne l'estomac. J'ai bien peur de recracher toutes les bières avalées mais non. "Lâche-moi, putain !" Ma voix est faible. Jack ne se fait pas prier pour foutre le camp. Ça hurle de partout. Je me jette vers celui que je prends pour mon défunt mari. Pas encore, par pitié. Pas deux fois. J'pourrai pas repasser par là , j'y arriverai pas. Putain ! Les larmes me montent aux yeux. "Non, non, non ...." Instinctivement, je plaque mes deux mains sur son ventre, à l'endroit où est entré la balle. Faut limiter la perte de sang.

Je lève les yeux vers le blondinet et je sais qu'on peut y lire une terreur profonde. "On peut pas le laisser comme ça. Faut l'éloigner de là. On doit se mettre à couvert" J'voudrais crier que quelqu'un doit appeler les secours mais la boule qui obstrue ma gorge m'en empêche. J'ai plus qu'à espérer que le barman me prenne en pitié et me file un coup de main. Le liquide poisseux et chaud me tâche déjà les mains. Des larmes dévalent mes jouent. Putain, non... Pas encore.

Je suis comme projetée dix mois en arrière. Pendant quelques secondes, les souvenirs se superposent à la réalité. Je ne suis plus dans un bar, non. Je suis chez moi et j'appuie désespérément sur l'abdomen de mon mari en essayant de nous convaincre que tout va aller bien. Je ne reprends contact avec le présent qu'au moment où le barman consent à déplacer le blesser. On évite les corps paniqués des clients qui s'entassent contre les murs, avide d'une échappatoire. Est-ce que ses amis sont ici ? Qu'ils se tirent donc, super idée ! Considérant que l'autre malade vient de sortir lui aussi. Peut-être même que ce cinglé va revenir... J'voudrais leur dire à tous de se pousser mais mon cerveau est anesthésié par l'angoisse. Je ne fais que suivre docilement, comme un automate, la tignasse blonde jusque dans les toilettes. Dès que la porte est fermée, je reprends ma position. J'ai le souffle court sans avoir fourni le moindre effort physique. Putain. Je sens que les larmes commencent à dévaler mes joues tandis qu'une terreur glaciale s'insinue sous ma peau, gagnant plus de terrain à chaque seconde.

"Quoi?" fais-je, pitoyablement. Je ne reconnais pas ma propre voix. Un sursaut me saisit quand la sonnerie de son téléphone se fait entendre. D'instinct, je relâche ma compression dans l'idée de composer moi-même le numéro. Je n'arrête mon geste que parce que je prends conscience que mes mains sont poisseuses et que le blessé gémit. " Ca va aller. J'te laisserai pas. J'suis là." Annoncé-je tout en reprenant ma position aussi doucement que possible. Je grimace comme si je pouvais ressentir sa douleur. C'est débile, je sais. Concentration. Je jette un regard à l'adresse du barman qui n'est en fait qu'un gosse. Un putain de gosse aussi effrayé que je peux l'être. "Fais le 911, bordel !" J'ai hurlé ces mots sans m'en rendre compte. J'essaie de faire preuve de plus de calme pour poursuivre. "Explique la situation. Ou alors mets-nous sur haut-parleur. " Mon débit de parole reste trop rapide pour qu'on puisse me qualifier de calme.  Je vais gérer. Il le faut. La panique reflue légèrement. Temporairement. C'est comme un monstre qui recul tout en restant à l'affût, prêt à me prendre d'assaut au moindre signe de faiblesse. Il faut que je réussisse à me dominer au moins le temps que quelqu'un de compétent intervienne.

Mes mains ne suffisent pas à faire une compression efficace. Je sens un filet de sang s'échapper et couler lentement sur le sol carrelé. C'est comme pour Chris... Pour lui non plus, ça ne suffisait pas.  Je l'entends encore tenter de me rassurer. Je m'accroche à ça pour garder le cap. Tu ne vas pas mourir, je te l'interdis. Tu ne vas pas me laisser toute seule.  Je me retourne vers mon compagnon d'infortune pour requérir son aide. "Et il me faut des serviettes propres. Tu peux me trouver ça ?" Et le type dans tout ça ?