Vérifier la porte : six fois.
Vérifier le sac : trois fois.
Vérifier l’état du téléphone, de l’oreillette, la connection aux systèmes de surveillance de l’appartement : deux fois.
Remonter la fermeture éclair de la veste : une seule fois.
Il était déjà tard lorsqu’elle avait décidé de faire une balade en moto pour se changer les idées. Il était tard et Charlie était fatiguée, déjà un peu alcoolisée, et elle avait vraiment, vraiment besoin de détente.

C’était qu’elle avait chassé, dans la journée, et que ses occupations les moins pacifistes ne lui laissaient jamais l’esprit en paix. Elle se mettait toujours, et c’était certainement normal, dans un état spécial lorsqu’il s’agissait de tuer des hommes et femmes qu’elle ne voyait même pas comme tels. La jeune femme devenait alors un bloc de marbre intouché par le soleil, une perfection aussi blanche que glacée incapable de parler. Trois mots, de toute la traque : Charlie, en piste énoncés proprement au téléphone avec son père. Et c’était tout. Pas besoin de parler pour tuer toute empathie, pas besoin de parler pour neutraliser les centres du regret, de l’humanité ou de la compassion dans son esprit. Pour une chienne de chasse, elle était parfaitement dressée.
Et elle avait planté ses crocs de métal dans une gorge. Six balles, semi-automatique son amour, logées du plexus au cerveau. Dans la lunette de Cassandre, elle avait eu le temps de noter quelques détails : cheveux teints de sa victime, d’un joli rose pastel à la mode, robe à fleurs, badges en forme de lapins sur le tissus. Ses renseignements étaient formels, et de nouveau vérifiés : la malheureuse assassinée avait dix-huit ans et la capacité de générer des ondes de choc.
Inutile contre un sniper positionné à distance intelligente.

Et la dernière survivante d’une belle lignée de hunters, après avoir froidement abattu une gamine à peine en âge d’aller au lycée, était rentrée chez elle. Comme ça. Sans questions, sans morale pour venir lui rappeler la portée de son geste, sans inutiles remords. Elle avait fait son devoir, voilà tout, et elle ne comptait pas s’excuser de défendre les citoyens aussi honnêtes que normaux de monstres. Elle avait fait son devoir.
Et elle avait une excellente bouteille de blanc d’Alsace dans son cellier qu’elle déboucha lorsqu’elle entra dans l’habitation aux volets éternellement fermés. Elle descendit l’alcool sans broncher, verre après verre après verre jusqu’à sentir la délicieuse inhibition commencer à gagner ses réflexions. C’était tout ce qu’elle voulait : les muscles détendus, le cerveau légèrement engourdi, le bout des doigts à la sensibilité altérée. C’était une soupape de sécurité comme une autre pour celle qui était, si nous devions la voir avec un oeil froidement clinique, une enfant-soldat devenue adulte.
L'alcool, le maquillage et les rencontres d'un soir étaient ses décompresseurs.
La logique voulut donc qu’une fois la bouteille tombée au champ d’honneur, elle passe à la distraction suivante. Devant le grand miroir de sa salle de bain, vêtue d’une jolie robe grise en laine, elle s’acharna à tracer de parfaites lignes de liner, de rouge à lèvres -gris-violacé en vérité- et de blush. Le tout lui donna un air instantanément plus sympathique, peut-être plus jeune également, et la femme qu’elle vit dans le miroir en s’en éloignant ne lui ressemblait pas à ses yeux.
Charlie, la jeune femme austère et froide à l’expressivité de porte de prison, prenait des airs de tornade de printemps une fois les pinceaux posés.

C’est à peu près à ce moment qu’elle se décida pour un tour en moto. Un tour rapide, sur une bête d’acier et de carbone taillée pour les courses plus que pour la route et dont le prix était probablement prohibitif. C’était une de ses acquisitions pensées pour être purement fonctionnelles, car elle en avait besoin dans ses devoirs de hunter, mais à laquelle elle s’était attachée : la Ducati Diavel Carbon était une amie plus qu’une possession. Tout comme son arme était son épouse, plus qu’un sniper.
La jeune femme aux cheveux gris acier avait peut-être de légers soucis d’attachement. Mais elle n’en avait rien à faire, surtout, et elle ne ressentait pas le besoin d’en discuter avec qui que ce soit.
Ce soir, elle voulait rouler sur sa monture mécanique, faire la course avec des voitures, finir dans un bar et ramener quelqu’un chez elle.
Résolution prise, elle enfila son pantalon de moto par dessus sa robe, récupéra le blouson de cuir renforcé qui allait avec, son casque, et se mit à vérifier tout ce qui devait l’être : la porte, le sac, le téléphone, l’oreillette, la connection aux systèmes de surveillance de l’appartement. Plusieurs fois. Jusqu’à ce que son esprit imprime réellement le fait que tout irait bien, que tout était sous contrôle, qu’elle reviendrait et que rien n’aurait changé.

Noire mate et argentée, la Ducati filait sur l’asphalte dans un vrombissement fort qu’elle trouvait particulièrement mélodique. Sous les roues, les lignes blanches s’étiraient, dansaient à chaque changement de direction, sur un rythme que seul l’univers pouvait comprendre. Pleines, puis alternées, comme une partition de rythmiques à la seule logique interne qu’elle ne pouvait saisir. C’était apaisant. Le blanc, le noir, les lignes colorées des lumières de la ville rendues floues par la vitesse, ça lui donnait l’impression de ne pas bouger alors que le monde tournait autour d’elle et c’était tout ce qu’elle voulait, pour l’instant.
Jusqu’au feu rouge. Freinage presque pilé, pied botté sur le sol, attente. Attente longue. Assez pour qu’un autre motard s’arrête près d’elle, et qu’elle puisse le jauger derrière le verre chromé de sa visière. Belle mécanique -la moto, pas l’homme. Peut-être voulait-il bien jouer avec elle ?
Elle fit gentiment rugir son moteur. Enfin, gentiment… Agressivement, plutôt. Avec un geste de tête moqueur, avec un tapotement du bout des doigts sur sa poitrine et un grand geste du bras vers l’extérieur. Viens me chercher, garçon, hurlait tout son langage corporel, son torse penché en avant, sa tête casquée crânement sur le côté. Viens me chercher et dépasse-moi. Qu’il la fasse rire, un peu, qu’il l’amuse et elle lui paierait une bière si elle le retrouvait à l’arrivée.
Le feu passa au vert.
Elle n’hésita même pas. La cavalière et sa fidèle moto prirent immédiatement de la vitesse, ignorant les autres voitures, les passants et les obstacles, et même l’éventuel poursuivant. De dos, il n’y avait que les feux arrière, la veste noire et une lourde mèche de cheveux gris comme un étendard flottant.
Et dans le casque ? Un rugissement de satisfaction.

Méfie-toi, qu’il avait fait en mimant un regard posé sur elle. Ha ! Comme si Charlie était du genre à se méfier des autres ! Elle avait peur de la foudre, de l’imprévu, du temps qui change et des portes ouvertes et des journaux télévisés et des terrasses de café, certes, mais des gens ? Jamais de la vie. Surtout pas quand elle les imaginait comme de jeunes coqs à peine majeurs, probablement issus de famille riche, avec une bécane un peu trop grosse pour ne pas dissimuler des soucis d’égo. Car oui, c’était ainsi qu’elle voyait Marius. Rien de bien flatteur, évidemment, mais elle était bien obligée de se faire une idée sur l’équivalent de presque rien -sa tenue, son maintien, sa moto- et elle était parvenue aux conclusions les plus logiques qu’elle avait trouvé.
Peu importait qu’elles soient fausses, au moins en partie. Ca ne changeait rien à leur défi muet, et elle avait déjà démarré. De nouveau les lumières de la ville se mirent à bouger autour d’elle, floues et trop rapides pour l’oeil. Il n’y avait plus que la route, sa monture, et l’éventualité de la course. C’était parfait, c’était merveilleux, elle ne voulait rien de plus compliqué que ça.

Un coup d’oeil dans son rétroviseur lui apprit qu’elle était effectivement poursuivie, ce qui la fit sourire en grand. Ivre de joie et peut-être un peu d’alcool également, elle serra la main sur la poignée des gaz pour accélérer plus encore sa fuite en avant. Pas trop de voitures sur la ligne droite, de quoi laisser rugir les moteurs, grimper les kilomètres-heure. Et si la jolie et puissante Ducati était une championne au départ arrêté, il semblait que la moto de son compagnon de mise en danger soit plus apte que la sienne à courir sur les circuits puisqu’il la dépassa.
Elle aurait pu s’énerver, certainement. Elle aurait pu hurler dans le secret de son casque, s’agacer de le voir ainsi passer devant, bête d’acier cabrée et salut crâne de provocation au bout des mains… Mais elle ne le fit pas. Au contraire : la jeune femme explosa de rire. C’était juste dommage que le beau son un peu bas, un peu difficile -le manque d’habitude- ne fusse pas audible de l’extérieur. Que l’autre ne puisse pas voir le tressautement d’épaules qui accompagnait son amusement non plus. Ce serait un secret, alors, qu’il avait réussi à amuser une demoiselle ascendante porte de prison en faisant simplement l’imbécile. En la dépassant, même, alors qu’elle était farouchement compétitive. Qu’il profite de ses triomphes, elle lui laissait volontiers la première place.
Mais pas pour très longtemps semblait-il. Elle le vit se retourner un peu en arrière, certainement pour s’assurer qu’elle suivait bien, en même temps qu’elle calcula la proximité du carrefour. Voiture qui arrive à tout allure sur le côté, cri d’alarme inaudible derrière la visière chromée, le bruit suraigu des freins maltraités et des roues qui marquent l’asphalte. Et un soupir soulagé de la demoiselle aux cheveux argentés, que personne ne put voir : au moins, il ne s’était pas tué. C’était une bonne chose. Et elle allait lui remettre les idées en place, c’était décidé.

Dans un autre crissement de pneus, ce fut Charlie qui s’arrêta, forçant sa moto à déraper fort gracieusement en un bel arc de cercle décrit par la roue arrière. Elle se retrouvait donc face à l’inconnu, en biais, prête à repartir une fois sa provocation lâchée. Car oui, elle n’avait pas fait l’effort de s’arrêter pour savoir s’il allait bien ou s’il voulait arrêter de courir. Juste pour le bloquer le temps de l’asticoter.
Ce fut donc sa main gantée qui remonta à sa visière pour la soulever, révélant une partie de son visage et, plus important certainement, ses yeux clairs ainsi que leurs traits de liner sombre digne d’une youtubeuse beauté vétérante.
Pas de mouvement, pendant un instant, un battement de coeur. Puis ses pommettes se levèrent vers ses yeux, signe évident qu’elle souriait, et elle pencha légèrement la tête pour lui faire un clin d’oeil provoquant. Ultime mesquinerie, elle prit le temps de lever la main au niveau de ses lèvres et de souffler un baiser symbolique, salut mon chéri muet, avant de refermer la protection de plastique chromé pour cacher son visage. Ca allait, il avait encore envie de la poursuivre comme ça ? Parce qu’elle repartait, là, dans un nouveau bruit de tonnerre et de mécaniques puissantes.

Direction de nouvelles grandes rues souvent vides, en plein milieu des quartiers aisés. Ce n’était pas l’heure de sortir les enfants pour aller à l’école, pas plus que celle de faire des barbecues ou d’aller à la messe. Peu de chances de croiser un embouteillage, un barrage de police ou un piéton à moitié sourd qui n’entendrait pas venir les motos. Ca voulait dire plus de place pour jouer, pour se laisser enivrer par la vitesse, l’adrénaline. Plus de possibilités de dépasser, contourner, jouer au chat et à la souris…
En tout cas, elle le pensait. Charlie ne vivait pas depuis des années à Radcliff et même si elle avait appris par coeur le plan de la ville, elle n’en avait pas encore parcouru chaque rue et ruelle comme elle l’avait fait dans sa cité de naissance.
Alors elle pouvait se tromper, sur beaucoup de chose.
Comme sur la présence de la police. Etait-ce une sirène qu’elle entendait ? Une hallucination sponsorisée par la bouteille de vin blanc descendu un peu plus tôt ? De véritables gardiens de la paix ? Soudain, elle chercha du regard l’inconnu avec lequel elle courait pour déterminer s’il avait entendu la même chose, oubliant de faire attention à la route pour quelques instants. Il fallait qu’elle sache, vraiment, c’était important parce que si c’était effectivement une voiture de police qui s’était lancée à leurs trousses, elle ne pouvait absolument pas se permettre de se faire attraper.