L’impossible, Cesare n’voulait plus vivre avec l’impression qu’il existait, sous quelque forme que ce soit. Y’avait eu plein de tournants dans sa vie, qui auraient pu littéralement changer sa façon de voir les choses, le décourager et lui faire baisser les bras : combien de fois avait-il cru qu’il avait touché le fond, abandonné, seul avec lui-même au milieu d’un territoire aride où il n’y avait plus aucune place pour le bonheur ? Quelques mois plus tôt, il n’se serait jamais imaginé fêter Noël avec Isolde et Clara, comme si ça pouvait être évident comme ça, et aussi facile que ça. Mais il était là, et dans sa tête, le brun continuait de compter les jours depuis lesquels il avait acquis cette seconde chance d’un autre genre, celle en laquelle il n’avait jamais cru. Il avait toujours été pragmatique, et ça lui avait sauvé la vie plus d’une fois : n’pas vivre de rêves trop vastes avait été sa façon de n’pas être déçu, et dès lors qu’il s’était pris à espérer trop fort, on l’avait brutalement ramené sur terre. C’était la leçon de son existence, aussi loin que s’étendaient ses savoirs sur le monde duquel il faisait partie. Et chaque matin, maintenant, quand il se réveillait, il y avait ces quelques secondes de flottement durant lesquelles le DeMaggio se demandait s’il ne nageait pas en pleine hallucination : est-c’qu’un transmutant s’amuserait-il à lui torturer l’esprit avec des images aussi parfaites, qu’on allait bien assez tôt réduire à néant juste sous son nez ? Un courroux qu’il mériterait probablement, pour tous les crimes qu’il avait commis – un énième coup de poignard dans le cœur qu’il ne supporterait pas, pourtant. A croire que Cesare n’était pas si résistant que ça ; ou à croire que c’n’était pas si facile, d’appréhender et de comprendre le bonheur. Un truc tout simple au fond, c’quelque-chose que tout le monde cherchait : pendant combien d’temps exactement, le brun avait-il cru que son bonheur se trouvait dans la cause de la chasse, dans la fierté qu’il éveillait chez les siens, et le sens unique de son futur, le poids de l’héritage coulant dans ses veines ? Son héritage, c’était Clara maintenant, et aucune vision d’avenir pour sa famille ne l’avait jamais rendu aussi heureux que ne le faisait sa fille aujourd’hui : qu’un jour elle se révèle être une mutante ne lui effleurait même pas l’esprit, quand bien même c’était une forte probabilité. Il pouvait dire, au moins, enfin, avec certitude, que ça n’changerait jamais rien des sentiments infinis, salvateurs et destructeurs qu’il éprouvait pour elle.

Y avait-il un quelconque moyen de faire marche-arrière, maintenant ? Et si son père revenait à lui, faire peser sur sa tête le duel entre la vie d’Isolde et Clara, et celles de dizaines d’innocents ? La réponse demeurait inchangée – au contraire, plus évidente encore maintenant qu’il avait perdu Aria. Cesare, au fond, il restait le même genre d’égoïste que la Saddler avait si sévèrement jugé et quitté. Alors peut-être que l’autrefois n’était pas si loin, le bonheur n’était pas une frontière nette et définitive entre l’avant et le maintenant. Noël pouvait bien en être la preuve, tandis que Cesare luttait encore à se sentir nager et évoluer avec aisance dans ces choses toutes simples. Il avait fait des efforts, mais ouais, ç’avait semblé être ça pour lui – des efforts, bien différents d’un entrain qui aurait dû être inné en lui, amené par l’éducation, l’expérience, la tradition des familles joyeuses le soir du réveillon. Et pourtant, il n’doutait pas du fait qu’il était heureux ; heureux à s’en sentir plus vivant que jamais, le cœur tambourinant à travers tout son corps tant il s’affolait contre la peau d’Isolde, lorsqu’il laissait ses prunelles fondre dans celles d’Isolde, ou même quand il se laissait aller à juste regarder Clara apprécier ces toutes petites choses de Noël. Comme les décorations, le sapin au centre du salon, ces trucs qui le dérangeraient presque, lui. Ironiquement, si tout devait s’envoler là maintenant, tout lui manquerait : évidemment, la saveur des baisers d’Isolde, évidemment, le simple fait d’étreindre Clara contre lui. Mais aussi ces stupides décorations de Noël, le repas qui les attendait en bas, la promesse de bons moments autour des cadeaux ou d’une dinde. C’était stupide, au fond, surtout alors qu’il semblait que toutes les pensées du DeMaggio échappaient à la réalité, maintenant, entre les draps brûlants qui les enlaçaient, Isolde et lui, comme un carcan doucereux. Rien ni personne n’lui manquerait plus qu’Isolde ; ce serait comme perdre son oxygène, perdre sa raison de vivre, chaque relent de douceur à son âme – il le savait avec de plus en plus de certitude à chaque fois qu’ils s’embrassaient, et que la passion, l’envie, le désir, l’amour en lui grandissaient comme un océan toujours plus vaste. C’était Isolde qu’il aimait, Isolde qu’il voulait épouser ; Isolde qui avait désormais cette bague à son doigt, pour toujours, il l’espérait. Cesare, il n’voulait plus exister sans elle dans son univers ; des affections qui, probablement, n’pouvaient même pas être complètement traduites par l’ardeur d’un baiser. Des mots qui lui manquaient, trop souvent, quand bien même il essayait à peu près de les mettre en forme ces derniers temps, pour les fameux vœux de mariage qu’ils allaient devoir s’offrir l’un à l’autre devant leurs témoins. Pour l’heure, juste au creux des cuisses d’Isolde, ses lèvres et sa langue se livraient à un tout autre serment, à une toute autre promesse ; et Cesare vibrait d’envies, frissonnait d’appétit pour et avec sa fiancée, chaque grain de peau aussi réactif qu’un nerf à vif. Il avait envie de se souvenir de cette nuit, ce moment, cette étreinte, cette lascive affection de sa langue pour toujours – comme une pièce, un fragment dans l’infini puzzle que serait leur vie ensemble.

Mine de rien, derrière les tensions et excitations qui avaient pu grandir à travers Radcliff ce dernier mois, l’ambiance portée par les décorations, les chants en choeur et le Marché de Noël qui avait bloqué une bonne partie du centre-ville, plus les minutes passaient ce soir, plus Cesare s’rendait compte que cette soirée n’avait rien de particulièrement spéciale. Il était là, avec Isolde, avec Clara; il avait passé de bons moments avec sa fille, la serrant contre lui jusqu’à ce que la douleur de ses premières dents ne s’apaise, et qu’elle s’endorme doucement dans ses bras, se réfugiant dans un réconfort qu’ils luttaient à trouver depuis plusieurs jours maintenant. Peut-être y avait-il eu une dose de stress insidieuse qui s’était ajoutée à l’histoire imprévue de Clara qui commençait à sentir ses dents pousser, mais Cesare avait bien du mal à se souvenir, depuis qu’Isolde était entrée dans la chambre, de ce qui avait bien pu l’inquiéter pendant tant de semaines. Ouais, y’avait eu cette histoire de bague, et ce n’était que deux mois plus tard qu’il lui offrait enfin celle-ci: mais c’n’était pas comme si Isolde lui avait mis la pression à ce niveau-là, ou avait cherché à lui faire comprendre discrètement, jour après jour, que ce mariage n’aurait aucune valeur si elle n’avait pas de bague bien clinquante pour aller avec. Il avait toujours su, hein, qu’il n’était pas tombé amoureux d’une fille particulièrement matérialiste, qui se serait préoccupée de la taille de la pierre à son doigt, du métal qui aurait été utilisé, et de la quantité de nombre inclus dans le prix. C’était des tracas qu’il s’était créé à lui-même plus qu’autre chose, des pensées qui lui étaient venues d’elles-mêmes, sans qu’il ne les maîtrise, alors qu’aucune bague, aucun diamant, aucun métal n’avait semblé être assez parfait pour décrire ses sentiments, leur histoire, ou toutes les promesses qui allaient avec. Peut-être que c’n’était pas le but, au fond. Mieux valait-il, alors, sans doute, qu’il n’se mette pas à raconter toutes les mésaventures, tous les hauts et les bas et tous les doutes qu’il avait traversés pour en arriver là, à sortir de sa poche une bague qu’il n’avait même pas gardée dans son écrin. Il avait bien la boîte quelque-part, quand bien même il doutait que la blonde retirerait sa bague maintenant, mais il l’avait tant sortie de celle-ci, hésitant à enfin la donner à Isolde, avant de finalement la remettre, que pour ce soir, il avait juste attendu. Et attendu. Et attendu encore et encore: clairement, alors qu’elle avait été les deux mains occupées à préparer une dinde pour ce soir, il n’avait pas eu beaucoup d’opportunités à saisir, Cesare, pour sortir le grand-jeu.

Au moins, Isolde elle devait aussi assez bien le connaître pour savoir que c’n’était pas son domaine d’expertise: rien que Noël à eux trois, avec quelques cadeaux, des petits plats dans les grands et un sapin lui semblait être totalement excentrique. Alors il n’aurait jamais été le genre de type à sortir sa bague de fiançailles au milieu d’un lieu public, devant qui que ce soit d’autre qu’elle et elle exclusivement. Et certainement pas en faisant une grande démonstration, du genre une chanson, un poème ou des mots romantiques bien placés. Il n’lui avait chanté une chanson qu’une fois, et ç’avait été déjà bien assez, à son goût. Heureusement au moins, il n’jugeait pas ses attentions trop excentriques, ni son amour trop vaste, trop démesuré et incontrôlable: paradoxalement, si Cesare était un type qui se fondait facilement dans la foule et appréciait les choses comme ça, quand il était question d’Isolde, il pouvait tout repousser, tout sacrifier, et se montrer patient et consciencieux, tant que ça n’attirait pas l’attention de trop de gens. Si les voisins précédents de la jeune femme avaient dû se pointer, cognant à la porte parce qu’ils avaient fait trop de bruit, ç’aurait sûrement calmé leurs ardeurs - ses ardeurs à lui au moins - à certains moments. Ils étaient bien loin des prochains voisins, pour ce soir, dans la campagne isolée à l’extérieur de Radcliff; et tant que personne n’les interrompait, le brun se savait bien incapable de penser à qui que ce soit d’autre qu’à Isolde. Juste Isolde, ses mains qui vinrent enserrer son poignet, la chaleur électrique qui courut entre eux, juste à la surface de leurs peaux pour glisser dans leurs chairs. Rien n’était assez excentrique, ou de trop, quand ils étaient ensemble, au fond; certainement pas quand il pouvait sentir Isolde contre lui, comme ça, si vivante, vibrant de la tête aux pieds, relâchant ses désirs et ses plaisirs sans aucune retenue. Ils avaient passé une journée bien stressante - et même plusieurs jours bien stressants - alors Cesare, il n’pouvait qu’être bien content de savoir que maintenant, maintenant, sous les attentions de sa langue et de ses lèvres, il partageait des draps brûlants avec une Isolde parfaitement relaxée. Et il n’semblait rien y avoir de mieux que ces instants-là, où ils avalaient de longues goulées d’air encore chaud, leurs coeurs battant à tout rompre, leurs corps encore chargés d’envies impétueuses, leurs lippes affamées du prochain baiser. Peau contre peau, leurs muscles roulant avec fébrilité comme s’ils étaient devenus les êtres les plus sensibles qui soient, comme ça, incroyablement avertis par tout ce que l’autre faisait. Laissant une trêve à Isolde, quelques secondes pour reprendre son esprit au moins, Cesare prit le soin de lentement remonter le long de son corps, de sa bouche embrassant un chemin tendre sur son ventre, dans la vallée de ses seins, au creux de son cou. Encore et encore, il avait l’impression que jamais plus il n’pourrait retrouver son souffle, consumé par l’énergie d’eux deux, d’Isolde et lui, de leurs corps qui demandaient tant, avaient besoin et envie de tant. C’était le cadet de ses soucis, maintenant, que ce soir soit le soir du réveillon: heureusement, ils n’en étaient pas - et n’en seraient jamais, il l’espérait - à n’faire l’amour qu’une fois par an, en cette occasion-là. Et le sexe avec Isolde, il connaissait assez, était bien plus connaisseur dans ce domaine que dans celui des fêtes de Noël et de leurs traditions; il s’y connaissait assez pour savoir ce qu’Isolde aimait particulièrement. Quels baisers juste sous le lobe de son oreille la faisaient presque ronronner d’envie tout contre lui; ils s’connaissaient assez, ouais, comme ça, pour danser en harmonie l’un avec l’autre, les paumes de Cesare égarant des caresses suaves partout sur sa peau, dessinant les courbes de sa silhouette, alors que ses lèvres maintenant, n’pouvaient plus quitter celles de la jeune femme, qu’il avait enfin retrouvées.

Et peut-être même pour au moins un peu arrangé les choses, Cesare pouvait dire qu’il n’avait pas vraiment faim, pour le moment - qu’au pire, le sexe avant le repas leur creuserait assez l’appétit pour que la dinde, la bûche, et tous les petits mets soigneusement préparés par Isolde, trouvent preneur. Dans les bonnes circonstances, après tout, le brun était plutôt un bon mangeur: il suffisait qu’il sache d’où venait l’assiette qui se trouvait devant lui, et qu’il ait l’estomac vide, pour que le nourrir devienne une chose plutôt aisée. Et ce soir, il s’était plus volontiers retrouvé à somnoler sur ce lit avec Clara, à profiter du silence et du repos bien mérité de ce réveillon, plutôt que perché par-dessus l’épaule de la blonde, en attendant que le repas soit enfin prêt. De toute manière, ça l’aurait bien vite agacée, Isolde, s’il n’avait été bon qu’à ça pour ce soir: il la connaissait assez pour savoir ça - parfois, les traditions de Noël n’pouvaient pas effacer le caractère des uns et des autres, ou complètement palier à ce qui pouvait être bien pénible. Il attendait surtout de voir à quoi ça pouvait bien rimer, tout ce remue-ménage, alors qu’ils n’étaient que tous les trois pour ce soir: les fêtes de ce genre devaient être plus significatives pour les grosses familles qui mettaient un point d’honneur à se retrouver chaque année, à partager ensemble et prendre des nouvelles des uns et des autres, comme si le temps n’avait pas d’importance. Cesare et Isolde, eux, ils vivaient tous les jours ensemble, depuis un moment maintenant - et de ses Noëls passés, le jeune homme n’avait pas grand-chose à relater, évidemment. Quant à ceux de la Saddler, ils devaient être des souvenirs trop douloureux pour qu’elle ait envie d’y revenir un tant soit peu aussi. Il pouvait être sûr, alors, au moins du fait qu’elle n’soit pas en train de penser à son père ou à Anthea, là, le coeur chargé d’une nostalgie incontrôlable, alors qu’ils avaient graduellement perdu leurs vêtements, et fait grimper la fièvre entre les draps. Il l’espérait, en tout cas: lui, pour tout ce qui se passait jusque-là, il se disait surtout que ce soir de réveillon n’avait pas grand-chose de différent de tous les autres soirs, que Clara était juste un peu plus de mauvaise humeur, et qu’il y avait des cadeaux en bas dans le salon, pour rajouter un peu de magie à l’atmosphère. En soit, pourtant, il n’était pas très à l’aise avec les cadeaux, le fait que qui que ce soit déploie de tels efforts juste pour lui, juste parce qu’il y avait une tradition quelque part qui l’exigeait. Un sentiment dont Isolde avait bien conscience, alors que ç’avait été le même qui avait flotté dans l’air quand ils avaient fêté son anniversaire: il était heureux, d’être là, comme ça avec elle, et son attention se limitait à ça, et uniquement ça.

Ça n’devait pas être facile, alors, de vivre avec un non matérialiste comme lui: au quotidien, ça voulait dire qu’il ne laissait pas beaucoup de bordel derrière lui, qu’il n’occupait pas beaucoup d’espace dans les placards, et qu’il n’était pas chiant sur le repassage, le pliage, ou le traitement de ses affaires. Au contraire, il était le premier à négliger tout ça, au profit de l’environnement à plus vaste échelle; la maison, Clara, la propreté d’un tout petit rien: dans la vie de tous les jours, Cesare se découvrait presque des tocs. Mais dans les circonstances comme ce soir, il ne s’extasiait pas des lumières, de comment la table était mise, de l’aisance avec laquelle Isolde aurait doré la dinde avant de la mettre au four - c’était un miracle en soit, que la jeune femme ait eu des idées de cadeaux à lui offrir. Somme toute, il était dans le rôle facile à ce niveau-là: même s’il n’était pas fiancé à une femme exigeante non plus, ni une personne matérialiste qui ne se préoccupait que de ça, la mutante avait eu, jusque-là, une vie assez normale pour se développer des passions diverses, des envies communes à beaucoup de gens, et des désirs tout à fait simples. Ç’avait été aussi facile, de trouver des trucs pour Clara. Mais lui, il avait dû être un sacré casse-tête, et entre ça et les efforts déployés pour juste un repas rien qu’entre eux deux, Cesare, il avait plus été tenté de dire que Noël, au fond, c’n’était pas si important que ça. Ça l’était pour Isolde; et quand c’était à ses côtés, le voyage initiatique n’lui faisait pas si peur que ça. Pour l’heure, il n’était pas différent de ce qu’ils avaient quand ils étaient tous les deux: à son anniversaire à lui, son anniversaire à elle, quand elle avait organisé un petit truc juste pour eux deux quand ils s’étaient retrouvés, ou même pendant leur premier soir ensemble depuis leur réconciliation, la bouffe avait toujours été sacrifiée pour d’autres choses. Des choses bien à eux; ç’aurait été indécent de voir Isolde enfiler cette robe avec tant de grâce, et n’pas brûler de désir pour elle, de toute façon, il s’disait. Peut-être que le jour où il serait plus obnubilé par une dinde morte et cuite, que par sa fiancée si belle et juste là, avec lui, dans la chambre, leur couple aurait un véritable problème. Au pire, Cesare s’en foutait de n’pas avoir grand-chose de socialement recommandable: Isolde l’acceptait comme ça, folle qu’elle était- elle voulait l’épouser tel qu’il était. Ils s’étaient tous les deux, bien volontiers engagé sur un chemin duquel il n’y avait aucun retour: pour leurs coeurs à jamais, pour leurs corps là maintenant, tandis qu’un long frisson parcourut le brun de la tête aux pieds, quand il se lova contre Isolde, pressé par ses bras, ses jambes, le lien invisible qui permettait à leurs lèvres de s’trouver, s’retrouver, et n’se quitter qu’assez rarement. Il perdit probablement son souffle à un moment, tant son coeur tambourina contre son poitrail, tant le bout de ses doigts devint brûlant, caressant les draps sous eux avant de trouver les cheveux doucement humides d’Isolde. Il n’avait pas besoin d’air, de frais, certainement pas d’une pause - il voulait juste elle, sans détour, sans limite, sans frontière d’air ou d’un rien les séparant: il en finit par se fondre en elle, alors, l’embrasser et l’embraser corps et âme, partageant tout juste un regard silencieux avec elle, leurs souffles en harmonie dans leurs batailles échevelées à la recherche d’oxygène. Il ne sembla le trouver qu’en embrassant Isolde à nouveau, consumé au point d’avoir oublier que, normalement, ils ne vivaient pas si intimement imbriqués l’un avec l’autre.

L’expérience lui avait appris à être patient, à Cesare; et dans sa tête, depuis de nombreux jours, il s’était dit qu’il valait mieux attendre, attendre, attendre un peu plus à chaque fois. Avec une bague qui lui brûlait littéralement les doigts: il avait souvent eu l’intuition soudaine et irrationnelle qu’Isolde allait tomber sur celle-ci sans crier gare, il avait évidemment craint de la paumer également, de façons tout à fait stupides et illogiques, en des scénarios que son imagination avait construite d’elle-même, d’une créativité qu’il n’s’était jamais connue, avant. Alors sûrement que pour ce soir, dans cette chambre, une intimité presque difficilement acquise entre Isolde et lui ces derniers jours, il avait atteint le maximum de ses capacités. Pourtant, à de nombreuses reprises il s’était dit que choisir d’offrir cette bague de fiançailles comme un cadeau de Noël serait stupide - stupide comme quand il avait demandé à la blonde de l’épouser le jour de son anniversaire. Il avait bien semblé qu’il aurait pu foirer le reste de la journée sans que ça n’ait la moindre importance aux yeux de la Saddler, tant la surprise tombée au petit-déjeuner avait tout bouleversé: avoir un genre d’issue facile comme ça n’avait pourtant pas été dans ses intentions. Y’avait fort à parier pourtant, que s’il n’s’était pas décidé ce jour-là, Isolde et lui ne seraient pas fiancés aujourd’hui, happés par des préparatifs tous plus divers les uns que les autres, à se prendre la tête sur des palettes de couleurs ou des genres de fleurs. Humainement parlant, le DeMaggio n’avait jamais prétendu avoir des réponses idéales à toutes les situations; bien au contraire, en témoignaient les mois chaotiques qu’ils avaient essuyé encore jusqu’à récemment, à cause de leurs choix, de leurs erreurs, et des vérités qu’ils avaient fuies: si Isolde se disait souvent que les choses auraient pu être bien différentes si elle avait voulu l’écouter, elles auraient été tout aussi différentes s’il avait voulu s’exprimer clairement. Mais ici et là, il s’était convaincu que de toute manière, la mutante était mieux sans lui dans sa vie - probablement même que ç’aurait été un pas en avant plus facilement franchi pour elle si elle n’avait pas été enceinte. Les fameux «si» qui avaient souvent réécrit bien des éléments déterminants au parcours chaotique qu’ils laissaient tout juste derrière eux: s’il n’avait pas sorti la bague de sa poche avant qu’ils ne passent au repas, ils ne seraient pas dans ce lit, là maintenant. Au contraire, Cesare aurait été nerveux comme il l’avait été ces derniers jours, probablement qu’il aurait hésité, hésité encore et encore, oscillé entre d’autres images construites dans son crâne qui n’auraient jamais rien d’idéal, jamais rien de parfait et de comme il le voulait. Il avait fait sa demande dans la cuisine juste au-dessus de ses pancakes ratés, et voilà qu’il avait sorti sa bague de fiançailles juste après qu’Isolde se soit exposée en sous-vêtements devant lui, alors qu’il se réveillait de la sieste incontrôlable dans laquelle il était tombé, pendant qu’elle, elle avait préparé le repas de Noël. Lui qui avait toujours appris à être stratégique, patient dans le bon sens du terme et intelligent, sur le terrain, c’était comme si tous ces talents ancrés en lui s’évaporaient, dès qu’il était question d’Isolde. Et Cesare, il n’savait pas si c’était flatteur, ou tout l’opposé; on lui avait appris qu’aimer trop de gens était une véritable faiblesse et combien de fois avait-on utilisé ça contre lui?

Heureusement, quand il regardait Isolde, il n’voyait pas de la faiblesse; d’eux deux, il était probablement le plus faillible, il était celui qui avait pris de mauvaises décisions quand il aurait pu faire mieux, celui qui avait manqué à ses devoirs à de nombreuses reprises. Et de bien des façons, pouvait-il honnêtement prétendre que ce mariage serait fait de quoique ce soit de mieux? Il pouvait jurer d’essayer, il pouvait promettre d’apprendre, il pouvait même garantir qu’avoir Isolde dans sa vie réécrivait une quantité infinie des assurances qu’il avait crues toujours avoir, sur le monde ou sur lui-même. Mais y’avait toujours sa famille, y’avait toujours leurs ennemis, leur passé, les bagages qu’ils portaient si lourdement; incroyable mais vrai, Isolde était tombée amoureuse de lui même avec tout ça, et il n’savait pas encore comment ni pourquoi elle avait été folle comme ça. Il savait juste qu’il n’avait jamais voulu lui faire de mal, qu’il n’lui avait jamais menti avec malice, qu’il n’l’avait jamais manipulée, qu’il n’s’était jamais joué d’elle - et que c’était bien les voeux qu’il pouvait lui garantir par-dessus un autel religieux si elle le voulait, ou devant des témoins dans une salle de la mairie. Avec cette bague qu’elle avait là, ou la suivante, celle qu’ils partageraient chacun, une fois qu’ils seraient mariés. Peut-être alors, qu’on pouvait dire qu’il l’aimait trop pour penser logiquement quand il était question d’elle; qu’il l’aimait trop pour se souvenir de la date ce soir, ou pour garder le secret sacré de cette bague plus longtemps - c’était stupide, probablement, ses parents, ses anciens amis, le monde dans lequel il avait gravité jusque-là trouveraient stupide qu’il perde autant la tête pour juste une femme, mais Cesare, il n’pouvait pas faire mieux que ça. Heureusement, en bas il n’y avait que la dinde et la bûche qui attendaient - peut-être les cadeaux, aussi ; Isolde pouvait au moins être assurée qu’elle avait d’autres cadeaux sous le sapin, et qu’il aimerait les siens sans compter. Il n’avait jamais été un matérialiste, et il s’en fichait; il s’en fichait bien plus que de la saveur de ses lèvres, du contact évident de son corps, de sa peau contre lui. Croire avoir perdu tout ça lui avait fait bien plus mal que n’jamais avoir de Noël, n’jamais avoir dignement fêté son anniversaire - alors encore aujourd’hui, encore là maintenant, il n’arrivait pas à capter que tout ceci était bien réel, et que la bague qu’il avait sortie de sa poche était censée illustrer que c’était pour toujours. Qu’ils voulaient, corps et âme, coeur et esprit, que ce soit pour toujours, entre eux deux. Ils avaient Clara, déjà, comme lien indéfectible - mais ce mariage il n’leur était pas forcé, pas imposé par la nature à cause de leur inconscience; il allait se marier, avec Isolde, parce qu’il en avait envie dans le plus profond de ses tripes, et c’était tout ce qui importait. Ils avaient bien le droit, alors, d’être là; d’oublier le temps, de le vouloir tous les deux, sans pouvoir s’en sustenter - Cesare s’enivrait toujours aussi chaudement des lèvres de la blonde, son odeur au creux de celles-ci, leur arôme à eux deux glissant avec leurs souffles qui se rencontraient suavement. Dans la douceur amoureuse de leurs étreintes, le brun serra les doigts de son amante entre les siens, ne reconnaissant pas le contact froid du métal de la bague si nouvelle à son annulaire, tant leurs sens étaient grimpés en température, brûlants et incandescents. Fondamentalement, il pouvait bien croire que cette bague, elle n’avait rien changé, alors - ils étaient toujours eux deux, et leurs coeurs battaient à l’unisson avec frénésie de la même façon qu’hier, avant-hier ou encore avant. Mais au creux des lippes d’Isolde, au fond de ses yeux baignés de luxure, de douceur, il découvrait la prescience d’un toujours qui n’avait jamais existé dans son monde à lui.

Sans concession, Cesare pouvait le dire, qu’il n’avait jamais eu personne comme Isolde dans sa vie. Pas même sa soeur, pas même Skylar; c’n’était pas qu’une question d’acceptance et d’un contact humain, embrassant ses démons - Isolde soignait toutes ses plaies, il y croyait, lui, dur comme fer, dans tous les sens consumés de son âme. L’amour qu’il éprouvait pour elle, dans chaque battement de son coeur, était une braise se ravivant dans son âme; un pas en avant vers l’âme qu’on avait trop souvent foulé du pied, dans son passé. Aria avait été la petite soeur grâce à qui il avait survécu, subsisté; probablement la personne grâce à qui il avait même une âme tout court. Et Skylar avait été celle qui ne l’avait jamais regardé comme le monstre qu’il était, quoiqu’il fasse; sa meilleure amie n’avait rien attendu de lui, aussi incroyable que cela puisse paraître - ils avaient passé sept ans sans se voir, lui, persuadé qu’elle était six pieds sous terre, et pourtant, c’était presque comme s’ils ne s’étaient jamais quittés. Avec Isolde, ç’avait été chaotique - les moments désastreux vécus comme de vrais moments désastreux, les épreuves de leurs vies qu’ils auraient jurées insurmontables à une époque et les beaux moments, comme des évidences qui pourtant, faisaient tourner et tourner les océans de leurs sens, à toute allure. Aimer Isolde était comme un saut dans le vide; et comme voler tout à la fois, s’écraser au sol probablement aussi, pour mieux remonter, subsister et s’émanciper plus loin qu’il n’avait jamais été. Où en serait-il, s’il n’avait jamais rencontré Isolde Saddler? Parfois, le brun s’était dit que ç’aurait été mieux, au moins pour elle. Ç’aurait probablement été mieux que ses parents n’aient jamais ce pouvoir sur lui. Et indéniablement, tous les proches des gens qu’il avait tués dans cet entrepôt, par exemple, seraient de cet avis eux aussi. Mais à travers toutes les épreuves qu’ils avaient essuyées, et après avoir subsisté, Cesare, il s’imaginait au fin fond d’un abysse de désespoir, sans Isolde - une tragédie à laquelle il avait échappé, parce que la blonde était entrée dans sa vie. Comme ça, sans crier gare, comme ça, sans qu’il n’y croie ou n’ait un jour eu l’ambition folle de croire mériter tout ça. Il n’méritait rien de tout ce qu’il avait avec Isolde - alors sans doute qu’en profiter faisait de lui le plus égoïste des êtres humains. Cesare, il n’avait de cesse de penser à ça, dans les moments où sa conscience lui échappait, quand il perdait ses yeux noirs à lui, dans les prunelles claires de la blonde. Était-ce une question de mérite? Était-ce une question de juste être heureux? Tout ce dont il avait pleinement conscience, lui, c’était qu’il n’pouvait pas réécrire le passé. Et qu’il s’effondrerait littéralement, plus profondément que les abysses de l’Enfer, s’il devait perdre Isolde, d’une quelconque façon. Noël était une bonne période pour les voeux et les souhaits en tout genre, non? Et peut-être même que d’ici quelques mois à peine, ils allaient s’en faire tout plein, des promesses, devant témoin et sur un papier on ne peut plus officiel, comme si ça pouvait signifier plus que c’qu’ils avaient déjà construit.

Non, le mariage pour eux deux, ça ressemblait presque juste à une formalité. Ou peut-être était-ce l’idéale réponse à justement, tout ce qu’ils avaient traversé; un point décisif qu’ils se donnaient à tous les deux, un changement qu’ils annonçaient dans l’air sans vraiment se le dire. S’il devait se marier avec Isolde, Cesare il voulait que ce soit pour toujours; que ce soit pour le meilleur uniquement, que ce soit pour n’plus jamais avoir peur de la perdre de quelque façon que ce soit. Que ce soit pour que plus personne ne puisse la blesser, de quelque façon que ce soit; il allait promettre de la chérir, de l’aimer, de la rendre heureuse, jusqu’à c’que la mort les sépare, et il ferait ça, quoiqu’il advienne. Peut-être bien qu’Isolde n’aurait jamais eu besoin de bague pour savoir ça; peut-être qu’elle aurait vraiment été assez généreuse et spontanée pour se faire ce fameux tatouage plutôt que d’exiger de lui qu’il y mette plus de forme. C’n’était pas son genre, les formes, les cérémonies pompeuses, le soin, les choses clinquantes; et elle le savait, et elle l’acceptait, pour il n’savait quelle raison, comme si Isolde, elle n’méritait pas le monde entier et plus encore. Et il savait, Cesare, qu’il n’était ni le monde entier, ni plus encore - et pour une raison inconnue, c’était sur lui qu’elle avait jeté son dévolu. Lui vers qui elle était si souvent revenue; et lui aussi qui n’pouvait pas vivre sans elle, quoiqu’il en soit. Des sentiments, faits d’ardeur, de douceur, de candeur et de passion tout à la fois, qui se traduisaient dans leurs gestes si naturels - leurs baisers, la valse de leurs doigts entrecroisés les uns aux autres. Lové contre le pouls furieux d’Isolde, Cesare y laissa glisser son souffle, ses lèvres, quelques mots d’amour tendres, des confessions qu’elle était bien la seule à entendre, leurs âmes capturées l’une dans l’autre. Il pouvait si facilement se perdre en Isolde, son coeur battant à tout rompre, sa bouche toujours affamée d’elle. Il eut presque besoin de tous ses efforts, pourtant, sous la chaleur qui grimpait à toute vitesse, de venir croiser le regard de la blonde à nouveau - juste pour mieux revenir à l’instant, juste pour mieux descendre ses lippes le long de sa gorge, son souffle écorchant chaque chair tendue ici. Il trouva le creux de ses seins parce qu’il la connaissait par coeur, Isolde toute entière, chaque courbe de son corps et chaque détail de sa peau, la pointe de sa langue caressant un grain de beauté qui se trouvait là. A peine une distraction, quand il se perdait si volontiers au creux des cuisses d’Isolde, dans la chaleur si familière que son être tout entier diffusait en lui. Il savait, il savait pourquoi ils n’pouvaient jamais se résister; à toujours chercher le contact de l’autre, à n’pas pouvoir vivre l’un sans l’autre. L’amour avec Isolde le consumait, le transformait, et il avait toujours su, que ce serait pour toujours, dès le premier instant.